A IRA DOS ANJOS
Sidney Sheldon



A Ira dos Anjos (Rage of Angels) - Sidney Sheldon
autor: Sidney Sheldon
gênero: Literatura Estrangeira
1980. 312 p.

 sinopse


O livro conta a história de Jennifer Parker,uma iniciante no ramo de
advocacia, que chegou à Nova Iorque com a intenção de se tornar
assistente do promotor distrital, Robert Di Silva. Porém, as coisas não
correm bem, e Jennifer é ameaçada de perder sua licença. A partir daí,
começa o envolvimento da moça com Adam Warner, um belo advogado com a
perspectiva de se tornar o novo senador dos Estados Unidos e, depois,
presidente, e Michael Moretti, um poderoso mafioso que está disposto a
espalhar o terror por onde quer que passe, e a quem atrapalhe seus
planos. jennifer tem um filho com Adam, mas não fala isso para ele. O nome
do menino é Joshua. Além do garoto não saber quem na verdade era seu pai
sua mãe, Jennifer, escondeu de Michael Moretti (grande mafioso e
extremamente perigoso), o nome do pai do garoto, o que faz com que no fim
do livro, Michael queira se vingar de Jeniffer.







. . . Fala-nos dos exércitos secretos do mal, ó Cimon. . .
Os seus nomes não podem ser pronunciados em voz alta  para que não profanem os lábios dos mortais,  pois vieram das trevas ímpias  e atacaram os céus,  mas foram
expulsos pela ira dos anjos. . .

Nova Yorque: 4 de Setembro de 1969

 Os caçadores preparavam-se para a matança.  Há dois mil anos atrás, em Roma, o torneio teria decorrido no Circo de Nero ou no Coliseu, onde leões vorazes se teriam
aproximado silenciosamente da vítima, numa arena de sangue e de areia, ansiosos por a despedaçarem. Mas agora estava-se no civilizado século vinte, e o circo era
o Edifício do Tribunal Criminal do Centro de Manhattan, Sala de Audiências Número  Dezasseis.  Em vez de Suetónio havia um estenógrafo do tribunal,  encarregado
de registar o acontecimento para a posteridade, e dúzias de homens da Imprensa e de visitantes atraídos pelos títulos diários sobre o julgamento do homicídio faziam
bicha no exterior da sala, às sete horas da manhã, para assegurarem o seu lugar.  O acusado, Michael Moretti, um homem calado e elegante de pouco mais de trinta
anos, estava sentado no banco dos réus. Era alto e magro, com o rosto formado por planos  convergentes que Lhe davam um ar severo e feroz. O seu curto cabelo preto
estava penteado à moda, tinha um queixo saliente  com uma cova inesperada e profundos olhos verde-escuros. Usava um impecável fato cinzento, camisa azul-clara com
uma gravata de seda de um azul mais escuro e sapatos de verniz feitos de encomenda. À excepção dos olhos, que  percorriam constantemente a sala, Michael Moretti
parecia  calmo.   O leão que o atacava era Robert Di Silva, o impetuoso Procurador Distrital para a Comarca de Nova Iorque,  representante do povo. Se Michael Moretti
irradiava calma,  Robert Di Silva irradiava dinamismo; vivia a vida como se estivesse cinco minutos atrasado para um encontro. Estava em constante  movimento, lutando
em segredo contra antagonistas invisíveis.  Tinha uma constituição robusta e vigorosa e o cabelo, com um corte antiquado, começava já a branquear. Na sua juventude,
Di Silva fora pugilista, e o nariz e o rosto conservavam as cicatrizes dessa actividade. Um dia matara um homem no ringue, mas nunca o lamentara. Nos anos que se
seguiram, teve ainda de aprender o que era a compaixão.  Robert Di Silva era um homem de uma ambição desmedida  que conseguira alcançar a sua posição actual sem
o auxílio do  dinheiro nem das relações. Durante a sua ascensão,  revestira-se da aparência de um civilizado servidor do povo;  mas, no  íntimo, era um lutador
inato, um homem que não esquecia  nem perdoava.  Em circunstâncias normais, o Procurador Distrital Di Silva  não se teria encontrado hoje nesta sala de audiências.
Tinha  um grande grupo de pessoal, e qualquer um dos seus ajudantes  superiores estava apto a encarregar-se deste caso. Mas Di  Silva soubera, desde o início, que
ia ser ele próprio a tratar do  caso Moretti.  Michael Moretti era notícia de primeira página e genro de  Antonio Granelli, capo di capi, chefe da maior família
da Mafia da zona oriental. Antonio Granelli estava a ficar velho e era voz corrente que Michel Moretti estava a preparar-se para ocupar o lugar do sogro. Moretti
estivera implicado em dúzias de crimes, desde a mutilação de pessoas até ao  assassínio, mas nunca nenhum procurador distrital conseguira  provar o que quer que
fosse. Havia demasiadas protecções  cautelosas entre Moretti e aqueles que executavam as suas  ordens. O próprio Di Silva tinha passado três anos a tentar reunir
provas contra Moretti. Então, de súbito, Di Silva fora bem sucedido.  Camillo Stela, um dos soldati de Moretti, tinha sido preso por um crime cometido durante um
assalto. Para salvar a vida, Stela concordou em cantar. Foi a música mais  maravilhosa que Di Silva ouviu em toda a sua vida, uma canção  que ia pôr de rastos a
mais poderosa família da Mafia da zona oriental que ia mandar Michael Moretti para a cadeira  eléctrica e fazer de Robert Di Silva governador da Albânia.  Outros
governadores de Nova Yorque tinham conseguido chegar à  Casa Branca: Martin Van Buren, Grover Cleveland, Teddy Roosevelt e Franklin Roosevelt. Di Silva tencionava
ser o próximo.  A programação do tempo estava perfeita. As eleições
governamentais iam efectuar-se no próximo ano.  Di Silva tinha sido abordado pelo mais poderoso chefe  político do estado.
- Com toda a publicidade que está a adquirir com este caso, você é um dos favoritos para ser proposto e eleito  governador, Bobby. Deite a mão a Moretti e será
o nosso  candidato.
 Robert Di Silva não fizera as coisas ao acaso. Preparou o caso contra Michael Moretti com um cuidado meticuloso. Pôs os seus ajudantes a reunir provas, a juntar
todos os  fragmentos soltos, a cortar todas as vias legais de fuga que  o advogado de Moretti tentasse explorar. Um a um, todos os  meios de evasão tinham sido
fechados.  Tinham sido necessárias quase duas semanas para escolher o júri, e o Procurador Distrital insistira em seleccionar  seis "pneus sobressalentes" - jurados
substitutos - como uma precaução contra um possível julgamento incorrecto. Em alguns  casos em que tinham estado envolvidas figuras importantes da  Mafia, certos
jurados haviam desaparecido ou sofrido  inexplicáveis acidentes fatais. Di Silva providenciara para que este júri fosse sequestrado desde o início, fechado à  chave
todas as noites num lugar onde ninguém pudesse  aproximar-se dele.  A chave do caso contra Michael Moretti era Camillo Stela, e a principal testemunha de Di Silva
encontrava-se fortemente protegida. É que o Procurador Distrital recordava-se bem de mais do exemplo de Abe Kid Twist?, Reles, a testemunha governamental que caíra"
de uma janela do sexto andar do Half Moon Hotel, em Coney Island, embora se encontrasse guardado por meia dúzia de polícias. Robert Di Silva  escolhera ele próprio
os guardas de Camillo Stella e, antes  do julgamento, Stella tinha sido levado em segredo, todas as  noites, para locais diferentes. Agora, com o julgamento em
 curso, Stella era mantido em segurança numa cela isolada, guardado por quatro agentes armados. Ninguém estava autorizado a aproximar-se dele, pois a decisão de
Stela em testemunhar baseava-se na sua convicção de que o Procurador Distrital Di Silva seria capaz de o proteger da vingança de Michel  Moretti.  Estava-se na
manhã do quinto dia de julgamento.  Era o primeiro dia de Jennifer Parker no tribunal. Estava sentada no banco do promotor público com mais cinco jovens ajudantes
do procurador distrital que, juntamente com ela, tinham prestado juramento naquela manhã. Jennifer Parker era uma esbelta rapariga de vinte e quatro anos de cabelo
escuro e tez pálida, com um rosto inteligente e volúvel e de pensativos olhos verdes. Tinha um rosto mais atraente do que belo, um rosto que reflectia orgulho,
coragem e sensibilidade, um rosto que não era fácil esquecer. Estava sentada muito direita, como se se defrontasse com invisíveis fantasmas do passado.  O dia começara
muito mal para Jennifer Parker. A cerimónia  do juramento, no gabinete do Procurador Distrital, estava  marcada para as oito horas da manhã. Jennifer arranjara
cuidadosamente a roupa, na noite anterior, e pusera o relógio a despertar para as seis, de modo a poder ter tempo de lavar  a cabeça.  O relógio não despertou.
Jennifer acordou às sete e meia e entrou em pânico. Fez uma malha na meia quando partiu o salto do sapato e foi obrigada a mudar de fato. Acabava de bater com a
porta do seu minúsculo apartamento, quando  descobriu que deixara as chaves lá dentro. Tinha planeado ir  de autocarro para o Edifício do Tribunal Criminal, mas
isso agora estava fora de questão, e correu para apanhar  um táxi, que era um luxo a que não podia dar-se e foi conduzida por um motorista que Lhe explicou, ao
longo de todo o trajecto, o motivo pelo qual se aproximava o fim do mundo.  Quando, por fim, Jennifer chegou, ofegante, ao Edifício do Tribunal Criminal, no número
115 da Leonard Street, estava quinze minutos atrasada.  Havia vinte e cinco advogados reunidos no gabinete do Procurador Distrital, a maior parte deles acabados
de sair da Faculdade de Direito, jovens ávidos e excitados com o facto de irem trabalhar para o Procurador Distrital da Comarca de Nova Yorque.  O gabinete era
magnífico, com almofadas de madeira e decorado com um bom gosto sóbrio. Havia uma grande secretária  à frente da qual se encontravam três cadeiras, uma  confortável
cadeira de couro por trás dela, uma mesa de  reuniões com doze cadeiras em volta e estantes repletas de livros de Direito.  Nas paredes havia fotografias autografadas
de J. Edgar Hoover John Lindsay, Richard Nixon e Jack Dempsey.  Quando Jennifer entrou no gabinete, desfazendo-sé em  desculpas, Di Silva encontrava-se a meio de
um discurso. Fez  uma pausa, desviou a atenção para Jennifer e perguntou:
 - Que raio pensa a senhora que isto é - um chá'?
 - Lamento imenso, eu. . .
 - Quero lá saber que lamente! Não volte a chegar atrasada ! Os outros olharam para Jennifer, disfarçando cuidadosamente  a sua solidariedade.  Di Silva voltou-se
para o grupo e falou de improviso:
 - Conheço o motivo pelo qual aqui se encontram. Vão  andar por aí o tempo suficiente para me interrogarem  minuciosamente e aprenderem meia dúzia de truques de
tribunal  e  depois vão achar que estão preparados e ir-se-ão embora para  se tornarem em importantes advogados de Direito Penal. Mas  talvez um de vós - talvez
- seja suficientemente bom para  ocupar um dia o meu lugar - Di Silva fez um sinal ao seu  ajudante. - Fá-los prestar juramento.  E eles juraram em voz baixa.
Quando tudo acabou, Di Silva disse:
 - Muito bem. Que Deus nos ajude! Este gabinete é o palco da  acção, mas não percam a esperança. Vão mergulhar o nariz em investigações legais e em minutas de documentos
 intimações, procurações - todas aquelas coisas maravilhosas  que vos ensinaram na Faculdade de Direito. Não vão poder  ocupar-se de um julgamento antes de um ou
dois anos.  Di Silva fez uma pausa para acender um charuto curto e  grosso.
 -Neste momento estou a ocupar-me de um processo.
 Talvez alguns de vós tenham já lido a esse respeito - o tom da sua voz tornara-se sarcástico. - Posso utilizar meia dúzia  de vocês para me levarem recados. -
A mão de Jennifer foi a  primeira a erguer-se. Di Silva hesitou durante um momento e.  em seguida, escolheu-a, juntamente com outros cinco.  - Dirijam-se à Sala
de Audiências Dezasseis.  Quando abandonaram a sala, foram-lhes entregues cartões  de identificação. Jennifer não se sentira desencorajada pela  atitude do Procurador
Distrital. Tem de ser duro.., pensou.  Desempenha um cargo duro. E agora trabalhava para ele.  Fazia parte da equipa do Procurador Distrital da Comarca de  Nova
Iorque! Os anos intermináveis passados naquela droga  da Faculdade de Direito tinham chegado ao fim. Os seus  professores tinham conseguido que o Direito parecesse
 atractivo. e antiquado mas, por trás disso, Jennifer fora sempre capaz  de descortinar a Terra Prometida: o verdadeiro Direito que se ocupava dos seres humanos
e das suas loucuras. Jennifer fora a segunda do seu curso e tinha sido mencionada na Revista de Direito. Obtivera aprovação, à primeira tentativa, no exame para
exercer advocacia enquanto que a terça parte dos que tinham ido com ela, falhara. Sentia que compreendia Robert Di Silva, e tinha a certeza de que seria capaz de
desempenhar qualquer missão de que ele a incumbisse.  Jennifer fizera bem o seu trabalho. Sabia que existiam  quatro secções diferentes a cargo do Procurador Distrital
-  Julgamentos, Apelações, Contas e Fraudes - e perguntava a si própria para qual delas iria ser designada. Havia mais de  duzentos ajudantes de procurador distrital
na cidade de Nova Iorque e cinco procuradores distritais, um para cada  município. Mas, como é evidente, o município mais importante  era Manhattan: Robert Di Silva.
 Jennifer encontrava-se agora sentada na sala de audiências, no banco do promotor público, vendo trabalhar Robert Di Silva, um Juiz poderoso e implacável.  Jennifer
olhou de relance para o réu, Michael Moretti. Apesar de tudo o que Jennifer lera a seu respeito, não podia convencer-se de que Michael Moretti fosse um assassino
?.Parece um jovem actor de cinema num cenário de tribunal,?, pensou Jennifer. Estava ali sentado, sem se mexer, e só os profundos olhos negros traíam a perturbação
interior que  devia sentir. Moviam-se sem cessar, examinando todos os  cantos da sala como se tentassem descobrir um meio de evasão. Mas não havia hipótese. Di
Silva providenciara nesse sentido.  Camillo Stela estava no banco das testemunhas. Se Stela fosse um animal, teria sido uma doninha. possuía um rosto esguio e atormentado,
com lábios finos e dentes amarelos e salientes. Os olhos eram dardejantes e manhosos e duvidava-se  dele antes mesmo de ele abrir a boca. Robert Di Silva tinha
consciência das fraquezas da sua testemunha, mas não se importava com elas. O que lhe interessava era aquilo que Stela tinha para dizer. Tinha para contar histórias
de terror que nunca contara antes e que tinham um inconfundível toque de verdade.  O Procurador Distrital encaminhou-se para o lugar das  testemunhas onde Camillo
Stela tinha prestado juramento.
- Mr. Stela, quero que este tribunal saiba que o senhor é uma testemunha relutante e que, para o persuadir a prestar declarações, o Estado concordou em autorizá-lo
a apelar para acusação menor de homicídio involuntário no assassínio de que é acusado. É verdade?
 - Sim, senhor - o braço direito estremecia-lhe.
 - Mr. Stela, conhece o acusado, Michael Moretti?
 - Sim, senhor - conservava o olhar afastado do banco dos réus em que Michael Moretti estava sentado.
 - Qual era a natureza do vosso relacionamento?
 - Trabalhei para Mike.
 - Há quanto tempo conhece Michael Moretti?
 - Há cerca de dez anos - a sua voz quase não se ouvia.
 - Pode falar mais alto, por favor?
 - Há cerca de dez anos - agora era o pescoço que lhe estremecia.
 - Considerava-se íntimo do acusado?
 - Objecção! - Thomas Colfax pôs-se de pé. O advogado de defesa de Michael Moretti era um homem alto e grisalho, de uns cinquenta anos de idade, consigliere do
Sindicato e um dos mais sagazes advogados de Direito Penal do país. - O Procurador Distrital está a tentar manipular a testemunha.
 - Objecção aceite - declarou o Juiz Lawrence Waldeman.
 - Vou reformular a pergunta. Que tipo de trabalho executou  para Mr. Moretti?
 - Eu era uma espécie daquilo a que se pode chamar de eliminador de dificuldades.
 - Poderia ser um pouco mais explícito?
 - Sim. Se surgia algum problema. . . Se alguém punha o pé em ramo verde. . . Mike mandava-me meter o tipo na ordem.
 - Como é que fazia isso?
 - Sabe. . . músculo.
 - Pode dar um exemplo ao júri?
 Thomas Colfax erguera-se.
 - Objecção, Vossa Honra. Esta linha de interrogatório é imaterial.
 - Objecção recusada. A testemunha pode responder.
 - Bom, Mike empresta dinheiro a juros, não é? Há alguns anos atrás, Jimmy Serrano atrasou-se nos pagamentos e Mike mandou-me dar uma lição a Jimmy.
- Em que consistiu essa lição?
 - Parti-lhe as pernas. Sabe... - explicou Sela, muito sério  - se se deixa passar um tipo, todos os outros vão querer fazer a mesma coisa.
 Pelo canto do olho, Robert Di Silva via as reacções  horrorizadas no rosto dos jurados.
 - Em que negócios estava metido Michael Moretti, para além da usura?
 - Jesus! Diga o senhor!
 - Gostaria que fosse o senhor a dizê-lo, Mr. Stela.
 - Bem, no cais, Mike ganhou bastante dinheiro com o sindicato. O mesmo aconteceu com a indústria do vestuário. Mike estava metido no jogo, em juke boxes, na recolha
do lixo, no fornecimento de roupas. Coisas assim.
 - Mr. Stela, Michael Moretti é acusado de ter assassinado Eddie e Albert Ramos. Conhecia-os?
 - Oh, é claro.
 - Encontrava-se presente quando eles foram mortos?
 - Sim - todo o seu corpo parecia estremecer.
 - Quem é que os matou realmente?
 - Mike. - Por um segundo, o seu olhar cruzou-se com o de Michael Moretti, e Stela desviou rapidamente o seu.
 - Michael Moretti?
 - Sim.
 - Qual foi o motivo que o acusado invocou para querer que os irmãos Ramos fossem mortos?
 - Bem, Eddie e A1 dirigiam um registo de...
 - Era uma agência de apostas? Apostas ilegais?
 - Sim. Mike descobriu que eles estavam a passar por cima dele. Tinha de Lhes dar uma lição porque faziam parte dos homens dele, sabe? Então pensou...
 - Objecção !
 - Aceite. A testemunha deve limitar-se aos factos.
 - Os factos foram que Mike me mandou convidar os rapazes...
 - Eddie e Albert Ramos?
 - Sim. Para uma pequena festa no Pelican. É um clube de praia privado - o braço começou-lhe de novo a tremer e Stela, apercebendo-se disso, agarrou-o com a outra
mão.
 Jennifer Parker voltou-se para olhar Michael Moretti.  Continuava impassível, a observar tudo, o rosto e o corpo  imóveis.
- O que se passou então, Mr. Stela?
 - Fui buscar Eddie e A1 e levei-os para o estacionamento.
Mike encontrava-se lá, à espera. Quando os tipos saíram do carro, desviei-me e Mike começou a disparar.
 - Viu cair os irmãos Ramos?
 - Sim, senhor.
 - E estavam mortos?
 - Pelo menos foram enterrados como se estivessem mortos.
 Ouviu-se uma onda de murmúrios através da sala do tribunal. Di Silva esperou que se restabelecesse o silêncio.
 - Mr. Stela, sabe que as declarações que acaba de prestar nesta sala de audiências podem ser tomadas contra si?
 - Sim, senhor.
 - E que está sob juramento e que a vida de um homem se encontra em perigo?
 - Sim, senhor.
 - O senhor viu o acusado, Michael Moretti, matar dois homens, a sangue-frio, por lhe terem sonegado dinheiro?
 - Objecção! Ele está a manipular a testemunha.
 - Recusada.
 O Procurador Distrital Di Silva olhou para as caras dos jurados, e, aquilo que viu, disse-lhe que a sua causa estava ganha. Voltou-se para Camillo Stela.
 - Mr. Stela, sei que precisou de muita coragem para entrar  nesta sala de audiências e testemunhar. Em nome do povo deste estado, quero apresentar-lhe os meus
agradecimentos Di Silva voltou-se para Thomas Colfax. - A testemunha é sua.
 Thomas Colfax ergueu-se com dignidade.
 - Muito obrigado, Mr. Di Silva. - Consultou de relance o relógio da parede e, em seguida, virou-se para o estrado do juiz. - É quase meio-dia, Vossa Honra. Preferia
que o meu contra-interrogatório não fosse interrompido. Posso solicitar que o tribunal seja agora suspenso para almoço e que eu  contra-interrogue durante a tarde?
 - Muito bem - o Juiz Lawrence Waldman bateu na mesa com o martelo. - Este tribunal fica suspenso até às duas horas.
 Todos os que se encontravam na sala de audiências se  levantaram e atravessaram a porta lateral em direcção às respectivas dependências. Os jurados começaram a
abandonar a sala, uns atrás dos outros. Quatro agentes armados rodearam Camillo Stela e escoltaram-no através de uma porta situada perto da frente da sala de audiências
e que conduzia à sala das testemunhas.  Di Silva viu-se imediatamente rodeado de repórteres.
 - Quer prestar alguma declaração?
 - Como pensa que vai terminar o caso, senhor Procurador Distrital?
 - De que modo vai proteger Stela quando isto acabar?
 Se as circunstâncias fossem outras, Robert Di Silva não teria tolerado uma tal intromissão na sala de audiências mas neste momento, dadas as suas ambições políticas,
necessitava de manter a imprensa do seu lado, e assim esforçou-se por os tratar com delicadeza.  Jennifer Parker continuava sentada, observando o Procurador Distrital
esquivar-se às perguntas dos jornalistas.
 - Vai conseguir uma prova de culpabilidade?
 - Não sou adivinho - Jennifer ouviu a resposta humilde de Di Silva. - É para isso que temos júris, senhoras e  senhores. Os jurados é que terão de decidir se Mr.
Moretti está inocente ou culpado.
 Jennifer viu que Michael Moretti se levantava. Tinha uma expressão calma e tranquila. Pueril foi a palavra que veio à mente de Jennifer. Era-lhe difícil acreditar
que ele fosse culpado de todas as coisas terríveis de que o acusavam. Se  eu tivesse de escolher o culpado?,, pensou Jennifer, "escolhia Stela, o `Tremeliques?.Os
jornalistas tinham-se afastado e Di Silva conferenciava agora com alguns elementos da sua equipa. Jennifer teria
dado tudo para ouvir o que diziam.  Jennifer viu um homem dizer algo a Di Silva, destacar-se
do grupo que rodeava o Procurador Distrital e encaminhar-se a toda a pressa para Jennifer. Era portador de um enorme sobrescrito de papel manilha.
 - Miss Parker?
 Jennifer ergueu os olhos, surpreendida.
 - Sim?
 - O chefe quer que entregue isto a Stela. Diga-lhe que procure recordar-se destas datas. Colfax vai tentar deitar abaixo o seu testemunho, esta tarde, e o chefe
quer ter a  certeza de que Stela não vai baralhar tudo. Entregou o sobrescrito a Jennifer e ela olhou para Di Silva. HLembrou-se do meu nome,?, pensou. ?.É bom
sinal."
 - É melhor ir já. O Procurador Distrital está convencido de que não vai ser fácil para Stela.
 - Sim, senhor. - E Jennifer apressou-se.
 Encaminhou-se para a porta através da qual vira desaparecer
Stela. Um agente armado barrou-lhe a passagem.
 - Posso ajudá-la, menina?
 - Serviço do Procurador Distrital - declarou Jennifer num tom decidido. Puxou do cartão de identificação e mostrou-lho. - Tenho de entregar um sobrescrito a Mr.
Stela da parte de Mr. Di Silva.
 O guarda examinou cuidadosamente o cartão, depois abriu a porta e Jennifer viu-se no interior da sala das  testemunhas. Era uma sala pequena e de aspecto desconfortável,
cujo  mobiliário consistia numa secretária quebrada, num sofá velho e em algumas cadeiras de madeira. Stela estava sentado numa delas e o braço tremia-lhe freneticamente.
Encontravam-se na sala quatro agentes armados.  Quando Jennifer entrou, um dos guardas interpelou-a:
 - Alto lá! Ninguém pode entrar aqui!
 - Não há problema, A1. É serviço do Procurador Distrital - esclareceu o guarda que se encontrava do lado de fora.
 Jennifer estendeu o sobrescrito a Stela.
 - Mr. Di Silva quer que o senhor refresque a sua memória no que respeita a estas datas.
 Stela piscou os olhos e continuou a estremecer. Quando Jennifer se preparava para sair do Edifício do  Tribunal Criminal para ir almoçar, passou pela porta aberta
 de uma sala de audiências deserta. Não resistiu a entrar por uns momentos.  Havia quinze filas de bancos para o público, de cada lado da zona do fundo. Em frente
da bancada do juiz estavam duas mesas compridas, a da esquerda com o letreiro Queixoso e a da direita com o letreiro Réu. A zona dos jurados era  constituída por
duas filas de oito cadeiras. É uma vulgar  sala de audiências", pensou Jennifer, modesta, feia até - mas é o coração da liberdade.., Esta sala e todas as outras
salas de tribunal como ela, representavam a diferença entre a  civilização e a selvajaria. O direito a um julgamento por um  júri  constituído por pessoas iguais
a nós era o que sossegava a alma de todos os países livres. Jennifer pensou em todas as nações do mundo que não possuíam esta pequena sala, países em que cidadãos
eram arrancados das suas camas a meio da noite e torturados e assassinados por inimigos anónimos por razões desconhecidas: Irão, Uganda, Argentina, Peru, Brasil,
Roménia, Rússia, Checoslováquia. . . a extensão da lista era deprimente.  Se os tribunais americanos fossem algum dia despojados do seu poder,?, pensou Jennifer,
se negassem aos cidadãos o direito ao julgamento por um júri, então a América deixaria de existir como nação livre.  Fazia agora parte do sistema e, ao encontrar-se
ali, de pé, Jennifer foi invadida por um  irresistível sentimento de orgulho. Iria fazer tudo o que estivesse ao seu alcance para o honrar, para ajudar a preservá-lo.
 Permaneceu ali durante muito tempo e, por fim, preparou-se  para sair. Vindo do fundo do átrio, ouvia-se um sussurro distante que se foi tornando cada vez mais
forte e que, finalmente, se transformou num pandemónio. As campainhas de alarme começaram a tocar. Jennifer ouviu o som de pés que corriam pelo corredor e viu polícias
que, com as armas apontadas, se precipitavam para a entrada principal do Palácio da Justiça.  O primeiro pensamento de Jennifer foi que Michael Moretti se evadira,
que conseguira, de qualquer maneira, transpor a  barreira de guardas. Saiu rapidamente para o corredor. Era  uma confusão. As pessoas corriam desvairadas de um
lado para o outro, gritando ordens por cima do ruído estridente das  campainhas. A polícia de choque tomara posições junto das  portas de saída. Os jornalistas,
que tinham estado a telefonar os seus artigos, precipitavam-se para o corredor tentando descobrir o que se estava a passar.  Quase ao fundo do átrio, Jennifer viu
o Procurador Distrital Robert Di Silva que, furioso e de rosto muito corado, dava instruções a meia dúzia de polícias.  Meu Deus! Vai ter um ataque cardíaco", pensou
Jennifer.  Abriu caminho por entre a multidão e dirigiu-se para ele, pensando que talvez pudesse ser-lhe útil. Ao aproximar-se, um dos agentes que estivera de guarda
a Camillo Stela  levantou os olhos e viu Jennifer. Ergueu um braço, apontou  para ela e, cinco segundos depois, Jennifer Parker sentiu-se  agarrada, algemada e
presa.  Encontravam-se quatro pessoas no gabinete do Juiz Waldman, o  Procurador Distrital Robert Di Silva, Thomas Colfax e Jennifer.
 - Tem direito a mandar chamar um advogado antes de prestar qualquer declaração = informou-a o Juiz Waldman -, e tem também o direito de se calar. Se. . .
 - Não preciso de nenhum advogado, Vossa Honra! Posso explicar o que aconteceu.
 Robert Di Silva estava tão inclinado para ela que Jennifer conseguia ver-lhe latejar uma veia na têmpora. - Quem lhe pagou para entregar aquele embrulho a Camillo
Stela?
 - Pagar-me? Ninguém me pagou! - A voz de Jennifer tremia de indignação.
 Di Silva pegou no já conhecido sobrescrito de papel manilha,  que se encontrava sobre a secretária do Juiz Waldman.  - Ninguém lhe pagou? Foi ter com a minha testemunha,
sem mais nem menos, para lhe entregar isto? - Agitou o sobrescrito e o corpo de um canário amarelo caiu sobre a  secretária. Tinham-lhe partido o pescoço. Jennifer
fitou-o, horrorizada.
 - Eu. . . um dos seus homens. . . deu-me. . . .
 - Qual dos meus homens?
 - Eu. . . eu não sei.
 - Mas sabe que era um dos meus homens. - Na sua voz  transparecia um tom de incredulidade.
 - Sim. Vi-o falar consigo, em seguida encaminhou-se  para mim, entregou-me o sobrescrito, e disse-me que o senhor  queria que eu o levasse a Mr. Stela. Ele. .
. ele até sabia  o meu nome.
 - Aposto que sim. Quanto é que lhe pagaram?
 É um pesadelo", pensou Jennifer. Vou acordar a qualquer  momento, serão seis horas da manhã, vou vestir-me e ser admitida na equipa do Procurador Distrital."
 - Quanto? - A ira dele era tão violenta que obrigou Jennifer  a pôr-se de pé.
 - Está a acusar-me de. . . ?
 - Acusá-la! - Robert Di Silva cerrou os punhos. Minha  senhora, ainda nem sequer comecei. Na altura em que sair da prisão, já estará velha de mais para gastar
esse  dinheiro.
 - Não há dinheiro nenhum! - E Jennifer olhou-o com ar de desafio.
 Thomas Colfax tinha estado sentado lá atrás, escutando a conversa em silêncio.
 - Perdoe-me, Vossa Honra, mas receio que isto não nos leve a nenhum lado.
 - Concordo - replicou o Juiz Waldman. Voltou-se para o Procurador Distrital. - O que tenciona fazer? Stela continua a querer ser contra-interrogado?
 - Contra-interrogado? É um caso perdido! Está completamente  apavorado. Não voltará a comparecer.
 - Se eu não puder contra-interrogar a principal testemunha  de acusação, Vossa Honra, terei de declarar o julgamento incorrecto.
 Todos os que se encontravam na sala sabiam o que isso significaria: Michael Moretti iria abandonar a sala de  audiências como homem livre.  O Juiz Waldman olhou
para o Procurador Distrital.
 - Disse à sua testemunha que pode ser presa por  desobediência ao tribunal?
 - Sim. Stela está com mais medo deles do que de nós Voltou-se para dirigir a Jennifer um olhar maldoso. - Está convencido de que já não o podemos proteger.
 - Nesse caso, receio que a este tribunal não reste outra alternativa senão garantir o pedido da defesa e declarar o julgamento incorrecto - disse lentamente o
Juiz Waldman.
 E Robert Di Silva para ali estava, a ouvir a sua causa ser destruída. Sem Stela, não haveria causa. Michael Moretti encontrava-se agora fora do seu alcance, mas
Jennifer não. La obrigá-la a pagar pelo que lhe fizera.
 - Vou dar instruções para que o acusado seja libertado e o júri desfeito - informou o Juiz Waldman.
 - Obrigado, Vossa Honra - agradeceu Thomas Colfax. Não havia no seu rosto qualquer sinal de triunfo.
 - Se não há mais nada. . . - começou o Juiz Waldman.
 - Há ainda uma coisa! - Robert Di Silva voltou-se para Jennifer Parker. - Quero que seja detida por obstrução à  justiça, por interferir com uma testemunha num
caso capital,  por conspiração, por... - A ira tornava-o incoerente.  De tão furiosa que estava, Jennifer recuperou a voz.
 - O senhor não pode provar uma única dessas acusações porque não são verdadeiras. Eu... eu posso ter culpa de ser estúpida, mas é a única coisa de que sou culpada.
Ninguém me subornou para fazer o que quer que fosse. Pensei que  estava a entregar um embrulho da sua parte.  O Juiz Waldman olhou para Jennifer e disse:
 - Qualquer que tenha sido a motivação, as conseqüências foram extremamente infelizes. Vou pedir que a Secção de Apelação faça uma investigação e, se as circunstâncias
o  justificarem, que inicie contra si o processo de exclusão da  Ordem dos Advogados.
 Jennifer sentiu um desfalecimento súbito.
 - Vossa Honra, eu. . .
 - Por agora é tudo, Miss Parker.
 Jennifer permaneceu ali por um momento, fitando-lhes os rostos hostis. Nada mais tinha a dizer.  O canário amarelo que estava em cima da secretária tinha dito
tudo.  oásis de silêncio, vendo Jennifer Parker na televisão. Ergueu o copo para brindar à saúde dela e bebeu o conteúdo de um trago.  Jennifer Parker não se limitou
a aparecer nas notícias da tarde - era a notícia da tarde. A história de ela ter  entregue um canário morto à testemunha principal do Procurador  Distrital era
irresistível. Todos os canais de televisão apresentavam imagens de Jennifer abandonando o gabinete do  Juiz Waldman, tentando sair à força do Palácio da Justiça,
 assediada pelas perguntas da imprensa e do público.  Jennifer não podia acreditar na súbita e horrorosa  publicidade de que estava sendo rodeada. Atacavam-na de
todos  os lados: repórteres da televisão e da rádio, e jornalistas. Queria desesperadamente livrar-se deles, mas o seu orgulho impedia-a  de o fazer.
- Quem lhe entregou o canário amarelo, Miss Parker?,?
 - Já alguma vez tinha visto Michael Moretti?.?
- Sabia que Di Silva tencionava servir-se deste caso para chegar a governador?"
 - O Procurador Distrital diz que vai expulsá-la da Ordem dos Advogados. Tenciona tomar algumas medidas?.,
 A todas as perguntas que lhe faziam, Jennifer respondia, com os lábios apertados.
 - Não tenho comentários.
 Nas notícias da noite, da CBA, chamaram-Lhe Parker do Caminho Errado", a rapariga que partira na direcção errada. Um jornalista do ABC referia-se a ela como o
Canário  Amarelo". No NBC um comentador desportivo comparou-a a Roy Riegels, o futebolista que atirara a bola para a baliza da sua própria equipa.  No Tony's Place,
um restaurante de que Michael Moretti era proprietário, estava a decorrer uma festa. Havia uma  dúzia de homens na sala, bebendo e fazendo uma enorme  barulheira.
 Michael Moretti estava sozinho, sentado junto do bar, num Os advogados discutiam por todo o lado o episódio Jennifer Parker. Metade deles acreditava que ela tinha
sido subornada pela Mafia e, a outra metade, que ela se deixara enganar  inocentemente. Mas, fosse qual fosse o lado em que se  encontravam, todos eram unânimes
num ponto: a curta carreira  de Jennifer Parker como advogada tinha terminado.  Durara exactamente quatro horas.  Nascera em Kelso, Washington, uma pequena cidade
dedicada à  indústria da madeira, fundada em mil oitocentos e quarenta e sete por um explorador escocês saudoso da pátria, que lhe deu o nome da sua cidade natal
da Escócia.  O pai de Jennifer era advogado e trabalhara primeiro para as empresas de serração que dominavam a cidade e, mais tarde,  para os trabalhadores dessas
mesmas serrações. As mais antigas recordações que Jennifer conservava da sua infância ali eram muito agradáveis. O estado de Washington era, para as  rianças, um
local saído de um livro de contos, cheio de montanhas espectaculares, de glaciares e parques nacionais. Fazia ski, andava de canoa e, já mais crescida, trepava
pelo gelo dos glaciares e fazia excursões a lugares com nomes maravilhosos: Ohanapecosh, Nisqually, lago Cle Elum,  cataratas de Chenuis, Horse Heaven, vale de
Yakima. Com o  pai,
Jennifer aprendeu a fazer alpinismo no monte Rainier e a  esquiar em Timberline.  O pai dispunha sempre de tempo para ela, enquanto que a mãe, encantadora e irrequieta,
andava misteriosamente ocupada  e raras vezes se encontrava em casa. Jennifer adorava o pai. Abner Parker era uma mistura de sangue inglês, irlandês e escocês.
Tinha uma estatura mediana, cabelo preto e olhos de um azul-esverdeado. Era um homem compassivo e com um arreigado sentido de justiça. Não se interessava pelo
dinheiro, mas sim pelas pessoas. Era capaz de ficar sentado a conversar com Jennifer, horas a fio, falando-lhe dos casos que  tinha entre mãos e dos problemas das
pessoas que iam ao seu pequeno e modesto escritório, e só alguns anos depois é que Jennifer compreendeu que ele conversava com ela porque não tinha mais ninguém
com quem partilhar as coisas. Assim que saía da escola, Jennifer corria para o Palácio da Justiça para ver trabalhar o pai. Se o tribunal não estava em sessão,
vagueava pelo escritório dele, ouvindo-o discutir os casos com os clientes. Nunca falavam na ida dela para a  Faculdade de Direito; era algo que consideravam assente.
 Quando Jennifer tinha quinze anos, começou a trabalhar com o pai durante as férias de Verão. Numa idade em que as outras raparigas marcavam encontros com rapazes
e tinham namorados certos, Jennifer embrenhava-se em acções judiciais  e testamentos.  Os rapazes interessavam-se por ela, mas raras vezes saía. Quando o pai lhe
perguntava o motivo, replicava:
 - São todos tão jovens, papá.
 Sabia que um dia havia de casar com um advogado como o pai.  No dia em que Jennifer fez dezasseis anos, a mãe abandonou a   cidade com o filho do vizinho do lado,
que tinha dezoito  anos, e o pai de Jennifer morreu serenamente. O seu coração  só deixou de bater sete anos depois, mas morreu no momento em que ouviu a notícia
acerca da mulher. Toda a
cidade estava a par do assunto e manifestou a sua  solidariedade o que, é claro, piorou tudo, pois Abner Parker  era um homem orgulhoso. Foi então que começou a
beber. Jennifer fez tudo o que pôde para o consolar, mas foi inútil, e nada voltou a ser como dantes.  No ano seguinte, quando chegou a altura de ir para o  colégio,
Jennifer quis ficar em casa com o pai, mas ele não  lhe deu ouvidos.
 - Vamos ser sócios, Jennie - declarou-lhe. - Tira depressa  esse curso de Direito.
 Quando obteve o diploma, matriculou-se na Universidade de Washington, em Seattle, para estudar Direito. Durante o primeiro ano lectivo, enquanto os colegas de
Jennifer  mergulhavam num mar impenetrável de contratos, delitos,  propriedades, procedimento civil e direito criminal, Jennifer  sentia-se como se tivesse regressado
a casa. Mudou-se para o dormitório da Universidade e arranjou emprego na Biblioteca de Direito.  Jennifer adorava Seattle. Aos domingos, ela e um estudante indiano
chamado Ammini Williams e uma enorme e ossuda rapariga irlandesa chamada Josephine Collins iam remar em Green Lake, no centro da cidade, ou assistiam às corridas
da Taça de Ouro no lago Washington e viam passar os hidroaviões  de cores brilhantes.  Havia em Seattle grandes clubes de jazz, e o preferido de Jennifer era o
Peet's Poop Deck onde, em vez de mesas, havia  caixotes com pranchas de madeira no topo.  À tarde, Jennifer, Ammini e Josephine encontravam-se no The Hasty Tasty,
uma espelunca onde comiam as melhores batatas fritas caseiras do mundo.  Havia dois rapazes que se interessavam por Jennifer: um jovem e atraente estudante de Medicina,
chamado Noah Larkin e  um estudante de Direito chamado Ben Munro; de vez em quando, Jennifer aceitava encontrar-se com eles, mas  estava demasiado ocupada para
pensar em romances sérios.  O Inverno era frio, húmido e ventoso e parecia chover todo o tempo. Jennifer vestia um espesso casaco aos quadrados azuis e verdes,
que absorvia as gotas de chuva na sua lã  felpuda e que lhe fazia brilhar os olhos como esmeraldas.  Passeava à chuva, perdida nos seus pensamentos secretos, sem
poder adivinhar que todos eles iriam ficar para sempre  gravados na sua memória.  Na Primavera, as raparigas desabrochavam nos seus vestidos  de algodão claro.
Havia seis associações de estudantes numa das ruas da Universidade e os seus membros costumavam  reunir-se no relvado a ver passar as raparigas, mas Jennifer tinha
qualquer coisa que os fazia sentir-se tímidos. Possuía uma qualidade especial que lhes era difícil definir, tinham a sensação de que ela alcançara já algo de que
eles andavam ainda à procura.  No Verão, Jennifer ia sempre a casa visitar o pai. Este mudara muito. Nunca estava embriagado, mas também não estava sempre sóbrio.
Refugiava-se numa fortaleza emocional onde nada o poderia voltar a atingir.  Morreu quando Jennifer frequentava o último período da Faculdade de Direito. A cidade
recordava-se, e foram quase cem pessoas ao funeral de Abner Parker, pessoas que ele tinha  ajudado, aconselhado e de quem fora amigo ao longo de todos aqueles anos.
Jennifer chorou a sua dor longe de todos. Perdera mais do que um pai. Perdera um mestre e um mentor. Depois do funeral, Jennifer regressou a Seattle para terminar
 os estudos. O pai tinha-lhe deixado menos de um milhar de dólares e ela precisava de tomar uma decisão sobre o que iria fazer da sua vida. Sabia que não podia
regressar a Kelso para exercer advocacia, pois seria sempre vista ali como a rapariguinha cuja mãe fugira com um adolescente:  Devido à sua brilhante média de curso,
Jennifer teve  entrevistas com uma dúzia das mais importantes firmas  jurídicas do país e recebeu várias propostas.  Warren Oakes, o seu professor de Direito Criminal,
disse - lhe:
 - É um verdadeiro tributo, minha jovem. É muito difícil,  para uma mulher entrar numa boa firma jurídica.
 O dilema de Jennifer era que já não tinha nem lar nem  raízes. Não tinha a certeza onde queria viver.  Pouco antes de terminar o curso, o problema de Jennifer
foi resolvido. O Professor Oakes pediu-lhe que fosse procurá-lo depois da aula.
 - Recebi uma carta do gabinete do Procurador Distrital de Manhattan, pedindo-me que recomende o meu aluno mais  brilhante para a sua equipa. Interessada?
 - Nova Yorque.
 - Sim, senhor. - Jennifer estava tão atordoada que a  resposta foi imediata.
 Voou para Nova Iorque para fazer o exame de admissão para advogada no foro e regressou a Kelso para fechar o  escritório do pai. Foi uma experiência ao mesmo tempo
amarga  e doce, cheia de recordações do passado e Jennifer teve a  sensação de ter crescido naquele escritório.  Arranjou um emprego como ajudante na biblioteca
de Direito  da Universidade, para passar o tempo até a informarem se tinha passado no exame em Nova Iorque.
 - É um dos mais difíceis do país - advertiu-a o Professor Oakes.
 Mas Jennifer sabia.  No mesmo dia recebeu a informação de que tinha passado e uma proposta do gabinete do Procurador Distrital de Nova Iorque.  Uma semana mais
tarde, Jennifer encontrava-se a caminho do leste.  Descobriu um minúsculo apartamento (espaçoso, água e luz, lareira, boa localização e precisando de algumas obras,
dizia o anúncio) ao fundo da Terceira Avenida, com uma  lareira fingida e situado num alto prédio de quatro andares  sem elevador. ?.O exercício vai fazer-me bem,?,
disse Jennifer para com os seus botões. Em Manhattan não havia montanhas para escalar, nem rápidos para percorrer. O apartamento consistia numa pequena sala de
estar com um sofá que se transformava numa cama desconfortável, numa minúscula casa de banho com uma janela que alguém pintara há muito tempo com tinta preta, para
que não se visse lá para dentro. O mobiliário parecia ter sido doado pelo Exército de Salvação. Bom, não  vou morar neste lugar durante muito tempo, pensou Jennifer.
É apenas provisório, até eu me afirmar como advogada.?,  Isso fora o sonho. A realidade era que se encontrava em Nova Iorque há menos de setenta e duas horas, fora
despedida da equipa do Procurador Distrital e estava sujeita a ser expulsa da ordem dos advogados.  Jennifer desistiu de ler jornais e revistas e deixou de ver
televisão pois, para onde quer que se virasse, era a si mesma que via. Sentia as pessoas olharem-na na rua, no autocarro e no mercado. Começou a refugiar-se no
seu pequeno apartamento  e recusava-se a atender o telefone e a responder à campainha  da porta. Pensou fazer as malas e regressar a Washington.  Pensou dedicar-se
a qualquer outra actividade. Pensou suicidar-se. Passou longas horas a redigir cartas para o Procurador Distrital Robert Di Silva. Metade das cartas eram  acusações
severas à sua insensibilidade e falta de  compreensão. A outra metade eram desculpas abjectas, rogando-Lhe que lhe concedesse outra oportunidade. Não chegou a mandar
nenhuma  delas.  Pela primeira vez na sua vida, Jennifer sentia-se dominada por um sentimento de desespero. Não tinha amigos em Nova Iorque, não tinha ninguém com
quem falar.  Passava o dia fechada no apartamento e, noite já alta, saía furtivamente para percorrer as ruas desertas da cidade. Os vagabundos que povoavam a noite
nunca a abordavam. Talvez  visse a sua própria solidão e desespero reflectidos nos olhos dela.  Vezes sem conta, enquanto caminhava, Jennifer visionava no seu espírito
a cena da sala de audiências, mas alterava-lhe sempre o desfecho.
Um homem destacou-se do grupo que rodeava Di Silvu e dirigiu-se para ela a toda a pressa. Era portador de um  sobrescrito de papel munilhu.  Miss Parker ?  Sim.
 O chefe quer que entregue isto a Stela.  Jennifer olhou-o com frieza. Mostre-me a sua identificação,  por favor.
 O homem entrou em pânico e fugiu.  Um homem destacou-se do grupo que rodeava Di Silva e dirigiu-se pura ela a toda a pressa. Era portador de um  sobrescrito papel
manilhu.  Miss Parker ?  Sim.  O Chefe quer que entregue isto a Stela. Confia o sobrescrito nas suas mãos.  Jennifer abriu o sobrescrito e viu lá dentro o canário
 morto. Vou mandá-lo prender.  Um homem destacou-se do grupo que rodeava Di Silva e dirigiu-se para ela a toda a pressa. Era portador de um  sobrescrito de papel
manilha. Passou por ela, aproximou-s e de outro jovem ajudante do Procurador Distrital e estendeu-Lhe o sobrescrito. O chefe quer que dê isto n Stela.  Podia reconstituir
a cena quantas vezes quisesse, mas nada mudara. Um estúpido erro tinha-a destruído. E, no entanto  quem disse que ela estava destruída? A imprensa? Di Silva? Não
voltara a ouvir falar na sua exclusão da Ordem dos  Advogados e, até isso acontecer, continuava a ser advogada. Há firmas jurídicas que me fizeram propostas?,,
recordou Jennifer.  Invadida por um novo sentido de determinação, Jennifer pegou na lista das firmas com quem contactara e começou a fazer uma série de telefonemas.
Nenhum dos homens com quem pediu para falar a atendeu, e nem um único dos seus telefonemas obteve resposta. Levou quatro dias a compreender  que era o pária da
profissão legal. A agitação provocada pelo caso tinha-se desvanecido, mas todos ainda se lembravam.  Jennifer continuou a telefonar a patrões em perspectiva, passando
do desespero à indignação à frustração e de novo ao desespero. Pensava no que iria fazer durante o resto da vida e, de todas as vezes, chegava sempre à mesma conclusão:
 tudo o que queria fazer, a única coisa que lhe importava na realidade, era exercer advocacia. Era advogada, e, se Deus o permitisse, até a impedirem de o fazer,
havia de descobrir uma maneira de exercer a sua profissão.  Começou a fazer a ronda dos escritórios dos advogados de Manhattan. Entrava sem ser anunciada, dizia
o nome à  recepcionista e pedia para ver o chefe do pessoal. De vez em  quando prometiam-lhe uma entrevista mas, nessas alturas,  Jennifer tinha a sensação de que
era apenas por curiosidade. Era uma aberração e queriam ver como é que ela era em pessoa. Na maior parte das vezes informavam-na simplesmente de que não havia vagas.
 Ao cabo de seis semanas, o dinheiro de Jennifer começou a esgotar-se. Gostaria de se ter mudado para um apartamento mais barato, mas não havia apartamentos mais
baratos. Passou  a prescindir do pequeno-almoço e do almoço, e jantava numa das pequenas dinnetes ' de esquina onde a comida era má mas os preços acessíveis: descobriu
o Steak & Brew e o Roast-and-Brew onde, por uma quantia modesta, lhe serviam um prato principal, toda a salada que conseguia comer e toda a cerveja que conseguia
beber. Jennifer detestava cerveja, mas alimentava.  Quando Jennifer esgotou a lista de grandes firmas judiciais, armou-se com uma lista de firmas mais pequenas
e começou a telefonar-lhes, mas até aí a sua reputação a precedera.  Recebeu bastantes propostas de homens interessados nela, mas nenhuma oferta de emprego. Começava
a sentir-se desesperada.  Muito bem?,, pensou, como um desafio. Se ninguém me quer contratar, vou abrir o meu próprio escritório." O problema era que isso custava
dinheiro. Dez mil dólares, pelo menos. Precisaria do suficiente para a renda, telefone, uma secretária, livros de Direito, uma mesa e cadeiras, papelada.  . nem
sequer tinha dinheiro para os selos.
 Jennifer tinha contado com o seu ordenado como ajudante do Procurador Distrital, mas isso, é claro, ficara fora de questão. Podia tirar da ideia qualquer indemnização
por  despedimento; não tinha sido despedida; fora decapitada. Não,  não tinha possibilidades de abrir o seu próprio escritório, por muito pequeno que fosse. A solução
era encontrar alguém com quem partilhar o escritório.  Jennifer comprou um exemplar do New York Times e começou a  procurar nos anúncios das ofertas. Só quando
se encontrava já no fundo da página é que descobriu um pequeno  anúncio que dizia: Precisa-se/cavalheiro exercendo profissão  liberal para partilhar pequeno escritório
com outros 2 cavalheiros também exercendo profissão liberal. Renda  acessível.  As duas últimas palavras atraíram enormemente Jennifer. Não era um cavalheiro exercendo
uma profissão liberal, mas o seu sexo não devia ter importância. Recortou o anúncio e, tomando o metropolitano, dirigiu-se à morada indicada.  Era um velho prédio
quase em ruínas, ao fundo da Broadway. O  escritório ficava no décimo andar e a tabuleta da porta dizia:



 KENNETH BAILEY
 INVEST GAlÕES DE PRIMEIRA
E por baixo:
 AG NCIA DE C BRANÇAS ROCKEFELLER

 Jennifer respirou fundo, abriu a porta e entrou. Viu-se no meio de um escritório pequeno e sem janelas. Havia amontoadas  na sala três secretárias e cadeiras manchadas,
e duas delas estavam ocupadas.  Sentado a uma das secretárias encontrava-se um homem de meia-idade, calvo e pobremente vestido, que se debruçava sobre alguns papéis.
Encostado à parede oposta, noutra  secretária, estava um homem com mais de trinta anos. Tinha  cabelo cor de tijolo e olhos de um azul-vivo. O rosto era  pálido
e sardento. Vestia uns jeans muito apertados, uma T-shirt e sapatos de lona sem meias. Estava a falar ao telefone.
 - Não se preocupe, Mrs. De sser, tenho dois dos meus melhores detectives a trabalhar no seu caso. Por estes dias devemos ter notícias do seu marido. Receio ter
de lhe pedir mais algum dinheiro para as despesas... Não, não vale a pena mandá-lo pelo correio. Os correios são terríveis. Esta tarde tenho de ir para os seus
lados. Vou aí buscá-lo. Pousou o auscultador, ergueu os olhos e viu Jennifer.  Pôs-se de pé, sorriu e estendeu uma mão vigorosa e firme.
 - Sou Kenneth Bailey. Em que posso ser-lhe útil?
 Jennifer percorreu com o olhar a sala pequena e abafada e respondeu, pouco segura:
 - Eu... eu vim por causa do anúncio.
 - Ah! - Havia nos seus olhos uma expressão de surpresa.
 O tipo careca fitava Jennifer.
 - Este é Otto Wenzel - informou Kenneth Bailey. - É a Agência de Cobranças Rockefeller.
 Jennifer acenou com a cabeça.
 - Olá! - Voltou-se de novo para Kenneth Bailey. - E o senhor é as Investigações de Primeira?
 - É verdade. Qual é o seu negócio?
 - O meu...? - E depois, compreendendo: - Sou advogada.
 Kenneth Bailey observou-a com ar céptico.
 - E quer montar um escritório aqui ?
 Jennifer olhou de novo em redor do lúgubre escritório e imaginou-se sentada à secretária desocupada, entre estes dois homens.
 - Talvez vá procurar mais um pouco - respondeu. Não tenho a  certeza. . .
 - A sua renda seria apenas de noventa dólares mensais.
 - Por noventa dólares mensais, eu podia até comprar todo o prédio - replicou Jennifer. Voltou-se para sair.
 - Eh, espere um minuto.
 Jennifer deteve-se.
 Kenneth Bailey passou a mão pelo queixo pálido.
 - Vou fazer um acordo consigo. Sessenta. Quando o seu negócio começar a prosperar, falamos num aumento.
 Era uma proposta vantajosa. Jennifer sabia que, por aquela quantia, não conseguiria nunca arranjar um lugar vago em mais nenhum sítio. Por outro lado, não tinha
hipótese de atrair clientes a este lugar infernal. Havia ainda outra  coisa a considerar. Não possuía os sessenta dólares.
 - Aceito - declarou Jennifer.
 - Não vai arrepender-se - prometeu Kenneth Bailey. Quando é  que quer trazer as suas coisas?
 - Já cá estão.
O próprio Kenneth Bailey pintou o letreiro da porta. Dizia o seguinte:

Jennifer Parker
LICenciaDA EM DIREITO

 Jennifer observou o letreiro, possuída de sentimentos  confusos. Nos momentos de maior depressão, nunca lhe ocorrera que havia de ver o seu nome escrito por baixo
dos de um detective particular e de um cobrador de facturas. No entanto, ao olhar para a tabuleta ligeiramente torta, não podia deixar de se sentir orgulhosa. Era
advogada. A tabuleta da porta provava-o.  Agora que Jennifer tinha um escritório, só lhe faltavam os clientes.  Jennifer já nem sequer tinha dinheiro para ir ao
Steak & Brew. Preparava um pequeno-almoço de torradas e café na chapa que colocara sobre o aquecedor eléctrico da sua  minúscula casa de banho. Não almoçava e ia
jantar ao Chock  Full O'Nuts ou no Zum Zum, onde serviam grandes pedaços de wurst ', fatias de pão e salada de batata quente.  Todas as manhãs chegava à sua secretária
às nove horas em ponto, mas nada mais tinha para fazer a não ser ouvir Ken Bailey e Otto Wenzel falarem ao telefone.  Os casos de Ken Bailey pareciam consistir,
na maior parte das vezes, em descobrir esposas e crianças desaparecidas, e, ao princípio, Jennifer convencera-se de que ele era um homem  desonesto, fazendo promessas
extravagantes e cobrando  avultados adiantamentos. Mas Jennifer depressa aprendeu que Ken Bailey trabalhava muito e cumpria quase sempre. Era brilhante e esperto.
 Otto Wenzel era um enigma. O seu telefone tocava  constantemente. Levantava o auscultador, murmurava algumas palavras, escrevia qualquer coisa num bocado de papel
e  desaparecia durante horas.
 - Oscar faz recuperações - explicou um dia Ken Bailey a Jennifer.
 - Recuperações?
 - Sim. As companhias de cobrança utilizam-no para  recuperarem automóveis, aparelhos de televisão, máquinas de lavar. . . e coisas assim. - Olhou para Jennifer
com  curiosidade. - Já arranjou alguns clientes?
 -Tenho algumas coisas em perspectiva - respondeu Jennifer num tom evasivo.
 Ele fez um sinal com a cabeça.
 - Não se deixe abater. Toda a gente comete erros.
 Jennifer sentiu-se corar. Queria dizer que ele sabia a seu respeito.  Ken Bailey estava a desembrulhar uma enorme e grossa sanduíche de rosbife.
 - É servida?
 Tinha um aspecto delicioso.
 - Não, obrigada - disse Jennifer com firmeza. - Nunca almoço.
 - Okuy.
 Viu-o enterrar os dentes na suculenta sanduíche. Ele reparou  na expressão dela e insistiu:
 - Tem a certeza que. . . ?
 - Não, obrigada. Eu... eu tenho um encontro.
 Ken Bailey viu Jennifer sair do escritório e o seu rosto  ficou pensativo. Orgulhava-se da sua habilidade para ler o  carácter das pessoas, mas Jennifer Parker
deixava-o  intrigado. Pelas notícias da televisão e dos jornais, ficara convencido de que alguém pagara a esta rapariga para destruir a causa  contra Michael Moretti.
Depois que conhecera Jennifer, Ken já não estava assim tão seguro. Fora casado uma vez e sofrera muito,  e agora tinha as mulheres em fraca conta. Mas qualquer
coisa lhe dizia que esta era especial. Era encantadora, brilhante e muito orgulhosa. Jesus!?,, disse para consigo.  Não sejas louco! Já te chega um assassínio na
consciência.?,  Emma Lazarus ' era uma idiota sentimental?,, pensou Jennifer.  Entreguem-me as vossas multidões cansadas, pobres e  confusas que desejam respirar
livremente. . . Deixai vir a  mim os que não têm lar, os açoitados pelo vento. .?   Realmente, dizia Jennifer para consigo.  Qualquer pessoa que organizasse reuniões
de boas-vindas, em Nova Iorque, perderia o negócio em menos de uma hora. Em Nova Iorque, ninguém se importa que estejamos vivos ou mortos. Deixa-te de lamentações!
 Mas era difícil. O seu pecúlio ficara  reduzido a dezoito dólares, a renda do apartamento estava  atrasada, e a comparticipação na renda do escritório tinha  dois
dias de atraso. Não tinha dinheiro para continuar mais tempo em Nova Iorque, e também não possuía o suficiente para partir.  Jennifer percorrera as Páginas Amarelas,
telefonando por ordem alfabética para escritórios de advogados, tentando  arranjar emprego. Fez as chamadas de cabines públicas porque estava demasiado atrapalhada
para deixar que Ken Bailey e Otto Wenzel ouvissem as suas conversas. Os resultados eram quase sempre os mesmos. Ninguém estava interessado em contratá-la. Teria
de regressar a Kelso e arranjar emprego como ajudante de advogado, ou como secretária de um dos amigos do pai. Como ele teria ficado desiludido! Era uma derrota
amarga, mas não havia outra alternativa. Regressaria a casa como uma falhada. O problema imediato a enfrentar era o transporte. Folheou o New York Post da tarde
e  descobriu um anúncio em que procuravam alguém para partilhar  as despesas de viagem até Seáttle. Havia um número de telefone e Jennifer telefonou para lá. Não
obteve resposta. Decidiu tentar de novo no dia seguinte.  No dia seguinte, Jennifer foi pela última vez ao escritório. Otto Wenzel encontrava-se ausente, mas Ken
Bailey estava lá, ao telefone, como de costume. Vestia blue jeans e uma camisola de caxemira com decote em bico.
 - Descobri a sua mulher - dizia ele. - O único problema,  amigo, é que ela não quer ir para casa... Eu sei. Quem é que consegue entender as mulheres?. . . Okay.
Vou dizer-Lhe onde é que ela está e o senhor pode tentar murmurar-lhe  palavrinhas doces, a ver se ela volta. - Deu a morada de um hotel do centro da cidade. -
O prazer foi todo meu. -  Desligou e deu meia volta para encarar Jennifer. - Hoje  atrasou-se.
 - Mr. Bailey, eu... eu receio ter de partir. Assim que puder, mando-Lhe o resto do dinheiro que Lhe devo.
 Ken Bailey recostou-se na cadeira e pôs-se a observá-la. O seu olhar fez Jennifer sentir-se pouco à vontade.
 - Pode ser? - perguntou ela.
 - De volta a Washington?
 Jennifer fez que sim com a cabeça.
 - Antes de se ir embora, poderia prestar-me um pequeno favor? - começou Ken Bailey. - Um amigo meu, que é advogado, tem andado atrás de mim para lhe distribuir
algumas  intimações, e eu não tenho tempo para isso. Paga doze cêntimos e meio por cada intimação, mais a quilometragem. Quer ajudar-me?
 Uma hora depois, Jennifer Parker encontrava-se nos  sumptuosos escritórios da Peabody & Peabody. Era este o tipo  de firma em que ela sonhara trabalhar um dia
como sócia plena e  com um encantador gabinete de canto. Acompanharam-na a  uma pequena sala das traseiras onde uma secretária com ar  preocupado Lhe estendeu um
maço de intimações.
 - Aqui tem. É melhor registar a quilometragem. Tem carro,  não tem?
 - Não, eu receio que...
 - Bom, se for de metropolitano, tome nota das tarifas.
 - Está bem.
 Jennifer passou o resto do dia a distribuir um dilúvio de  intimações em Bronx, Brooklyn e Queens. Às oito horas da  noite já tinha feito cinquenta dólares. Regressou
gelada e  exausta ao seu minúsculo apartamento. Mas, pelo menos, tinha ganho algum dinheiro, o primeiro desde que chegara a  Nova Iorque. E a secretária dissera-Lhe
que havia muitas mais  intimações para entregar. Era um trabalho duro, tinha de correr a cidade de lés a lés e, além disso, era humilhante. Tinham-lhe batido com
portas na cara, tinham-na insultado,  ameaçado e recebera duas propostas dúbias. A perspectiva de  enfrentar outro dia como aquele era desencorajante; e, no entanto,
enquanto pudesse continuar em Nova Iorque, havia " esperança, por muito leve que fosse.  Jennifer preparou um banho quente e meteu-se lá dentro,  afundando-se lentamente
na banheira e sentindo uma sensação de prazer quando a água lhe envolveu o corpo. Não se  dera ainda conta de como estava exausta. Todos os músculos pareciam doer-lhe.
Achou que aquilo de que necessitava era um bom jantar para a fazer sentir mais animada. Ia  fazer uma extravagância. Vou oferecer-me um verdadeiro restaurante com
toalhas e guardanapos?,, pensou Jennifer.Talvez haja até música suave e vou beber um copo de vinho branco e. . . "  Os pensamentos de Jennifer foram interrompidos
pelo toque da campainha da porta. Era um som estranho. Não tinha recebido uma única visita desde que se mudara para ali, havia dois meses. Só podia ser a antipática
senhoria por causa da renda em atraso. Jennifer ficou quieta, esperando que ela se fosse embora sentindo-se demasiado fraca para se mexer.  A campainha tocou de
novo. Contrariada, Jennifer saiu da  banheira tépida. Enfiou um roupão de pano turco e  encaminhou-se para a porta.
 - Quem é?
 - Miss Jennifer Parker? - perguntou uma voz masculina do outro lado da porta.
 - Sim.
 - Chamo-me Adam Warner. Sou advogado.
 Intrigada, Jennifer pôs a corrente na porta e entreabriu uma nesga. O homem que se encontrava à entrada aparentava trinta  e poucos anos era alto, louro e de ombros
largos, com perscrutadores olhos azul-acinzentados por trás dos óculos com uma armação grossa. Vestia um fato feito por medida, que devia ter custado uma fortuna.
 - Posso entrar? - perguntou ele.
 Os ladrões não usavam fatos feitos por medida, nem sapatos  Gucci, nem gravatas de seda. Nem tinham mãos esguias e sensíveis com unhas cuidadosamente tratadas.
 - Um momento.
 Jennifer soltou a corrente e abriu a porta. Quando Adam Warner entrou Jennifer olhou em volta do apartamento com uma só sala, observando-o através dos olhos dele,
e estremeceu. Tinha aspecto de ser um homem habituado a coisas melhores.
 - Em que posso ser-lhe útil, Mr. Warner?
 Enquanto falava Jennifer soube de súbito por que motivo ele se encontrava ali, e foi tomada por uma rápida sensação  de entusiasmo. Era por causa de um dos empregos
a que se  candidatara! Desejou estar vestida com um lindo e elegante  roupão azul-escuro, que o seu cabelo estivesse penteado, que...
 - Sou membro da Comissão Disciplinar da Associação do Foro de Nova Iorque, Miss Parker - declarou Adam Warner.
- O Procurador Distrital Robert Di Silva e o Juiz Lawrence Waldman requereram à Divisão de Apelação que desse início ao seu processo de exclusão da Ordem dos Advogados.
 Os escritórios de Needham, Finch, Pierce e Warner ficavam  situados em Wall Street, número trinta, e ocupavam todo o piso superior do edifício. Havia cento e vinte
e cinco  advogados na firma. Os gabinetes eram luxuosos e tinham  aquela elegância sóbria própria de uma organização que representava alguns dos maiores nomes da
indústria.  Adam Warner e Stewart Needham estavam a tomar o seu ntual chá da manhã. Stewart Needham, que andava pelos seus sessenta anos, era um homem activo e
bem disposto. Tinha uma barba à Vandyke, cuidadosamente tratada, e vestia um fato de tweed com colete. Parecia pertencer a uma era mais antiga mas, como centenas
de antagonistas seus tinham aprendido, com grande desgosto, ao longo dos anos, a  mentalidade de Stewart Needham estava inteiramente enquadrada  no século vinte.
Era um titã, mas o seu nome só era conheci  do em círculos muito reduzidos. Preferia manter-se afastado e  utilizar a sua considerável influência para atacar os
efeitos da  legislação, os altos compromissos governamentais e a
política  nacional. Nascera na Nova Inglaterra e fora sempre taciturno.  Adam Warner era casado com Mary Beth, sobrinha de  Needham, e era o protegido dele. O pai
de Adam fora um  senador respeitado. O próprio Adam era um advogado  brilhante. Quando obteve o diploma magna eum laude 1, da  Faculdade de Direito de Harvard,
recebeu propostas de firmas ? jurídicas de prestígio de todo o país. Escolheu Needham,  Finch e Pierce e, sete anos mais tarde, tornou-se sócio. Adam  era fisicamente
atraente e fascinante, e a sua inteligência parecia acrescentar-lhe uma dimensão suplementar. Possuía uma  confiança em si próprio que as mulheres achavam provocante.
 Adam desenvolvera havia muito tempo um sistema para  dissuadir as clientes femininas excessivamente apaixonadas.  Estava casado há catorze anos com Mary Beth e
não aprovava  os casos extraconjugais.
 - Mais chá, Adam? - ofereceu Stewart Needham.
 - Não, obrigado. - Adam Warner detestava chá mas,  de há oito anos para cá, bebia-o todas as manhãs só porque  não queria ferir a susceptibilidade do seu sócio.
Era uma infusão preparada pelo próprio Needham e tinha um sabor horrível.  Stewart Needham tinha duas coisas em mente e, como de costume, começou pela notícia agradável:
 - Ontem à noite reuni-me com alguns amigos - disse  Needham. Alguns amigos significava um grupo das mais  importantes personalidades do país. - Estão a pensar
pedir-te  que te candidates a senador dos Estados Unidos, Adam.  Adam foi invadido por uma sensação de júbilo. Conhecendo a  natureza reservada de Stewart Needham,
Adam tinha a  certeza de que a conversa fora mais do que casual, ou então  Needham não teria tocado no assunto.
 - A questão, é claro, é saber se estás interessado. Isso  significaria uma grande mudança na tua vida.
 Adam Warner tinha consciência disso. Se vencesse a eleição,  teria de mudar-se para Washington, D.C., abandonar a  advocacia, iniciar uma vida completamente nova.
Tinha a certeza de que isso agradaria a Mary Beth; no que lhe dizia respeito Adam já não estava tão seguro. E, no entanto, fora habituado a assumir as responsabilidades.
Tinha também de admitir que sentia um certo prazer no poder.
 - Estou muito interessado, Stewart.
 Stewart Needham acenou com a cabeça, satisfeito.
 - Óptimo. Eles vão ficar contentes. - Serviu-se de outra chávena da horrível beberagem e, como por acaso, tocou no outro assunto que tinha em mente. - Há um pequeno
trabalho  que a Comissão Disciplinar da Associação do Foro gostaria que  executasses, Adam. Não deve levar mais do que uma ou duas horas.
 - O que é?
 - É o julgamento de Michael Moretti. Aparentemente, alguém se aproximou de uma das jovens ajudantes de Di Silva e  a subornou.
 - Li qualquer coisa a esse respeito. O canário.
 -Exacto. O Juiz Waldman e Bobby gostariam que o nome dela fosse riscado da lista da nossa honrada profissão.
Eu também. Cheira que tresanda.
 - O que querem eles que eu faça?
 - Que faças uma ligeira investigação, que verifiques se essa tal Parker se comportou ilegal ou imoralmente e que, em seguida, recomendes o processo de exclusão
da Ordem dos Advogados. Será notificada para apresentar a sua defesa e eles tratarão do resto. É pura rotina.  Havia algo que intrigava Adam.
 - Porquê eu, Stewart? Temos aqui dúzias de jovens advogados  que podiam ocupar-se disto.
 - O nosso respeitável Procurador Distrital perguntou  especificamente por ti. Quer ter a certeza de que nada vai  falhar. Como ambos sabemos - acrescentou em tom
seco -, Bobby não é o homem mais misericordioso do mundo. Quer ver a pele dessa tal Parker pregada na parede.  Adam Warner continuou sentado, pensando na sua agenda
ocupada.
 - Nunca se sabe quando se poderá precisar de um favor do Procurador Distrital, Adam. Quidpro quo 1. É apenas  rotina.
 - Muito bem, Stewart. - E Adam pôs-se de pé.
 - Tens a certeza de que não queres mais chá?
 - Não, obrigado. Estava bom, como sempre.
 Quando Adam regressou ao seu gabinete, tocou a campainha  para chamar uma das suas ajudantes paralegais, Lucinda, uma inteligente e jovem negra.
 - Cindy, obtenha-me todas as informações que puder sobre uma  advogada chamada Jennifer Parker.
 - O canário amarelo - respondeu ela, com um sorriso.
 Toda a gente sabia.  Ao fim daquela tarde, Adam Warner estava a estudar a acta da acção legal no caso do Povo de Nova Iorque contra Michael  Moretti. Robert Di
Silva recebera-a das mãos de um mensageiro especial. Já passava muito da meia-noite quando Adam terminou. Pedira a Mary Beth que comparecesse sem ele a um jantar
e mandara que Lhe trouxessem sanduíches. Quando  Adam acabou de ler a acta, não Lhe restavam dúvidas que Michael Moretti teria sido considerado culpado pelo júri,
se  o destino não tivesse intervindo na pessoa de Jennifer Parker. Di Silva tinha conduzido o processo sem uma única falha.  Adam voltou-se para a acta do depoimento
prestado mais tarde no gabinete do Juiz Waldman.
DI SILVA: Tem um curso superior?
PARKER: Sim, senhor.
DI SILvA: E possui o diploma da Faculdade de Direito ?
Parker: Sim, senhor.
DI SILVA: E um desconhecido entrega-Lhe um embrulho,  diz-Lhe que o leve a uma testemunha chave num julgamento de  homicídio, e a senhora fá-lo, sem mais  nem menos?
Não acha que isso ultrapassa os limites  da estupidez ?
Parker: Não foi assim que as coisas se passaram.
DI SILVA: A senhora é que o disse.
PARKER: O que eu queria dizer é que não me passou pela  cabeça que se tratasse de um desconhecido. Pensei  que pertencesse à sua equipa.
DI SILVA: O que é que a levou a pensar isso?
Parker: Já Lhe disse. Vi-o falar consigo, em seguida  encaminhou-se para mim com este sobrescrito,  chamou-me pelo meu nome e disse-me que o senhor  queria que
eu o entregasse à testemunha. Passou-se  tudo tão depressa que. . .
DI SILVA: Não creio que se tivesse passado assim tão  depressa. Acho que levou tempo a planear. Levou  tempo a arranjar alguém que u subornasse para o  entregar.
Parker: Não é verdade. Eu. . .
DI SILVA: O que é que não é verdade? Que a senhora não sabia que estava a entregar o sobrescrito?
Parker: Eu não sabia o que se encontrava lá dentro.
DI SILVA: Então é verdade que alguém Lhe pagou.
Parker: Não vou deixar que o senhor distorça o sentido  das minhas palavras. Ninguém me pagou nada.
DI SILVA: Fê-lo como se se tratasse de um favor?
Parker: Não. Pensei estar a seguir as suas instruções.
DI SILVA: Disse que o homem a chamou pelo seu nome.
Parker: Sim.
DI SILVA: Como é que ele sabia o seu nome?
Parker: Não sei.
DI Silva: Deixe-se disso. Deve ter qualquer ideia. Talvez  tivesse adivinhado. Talvez tivesse olhado em redor  da sala de audiências e dito:.?Está ali alguém com
 ar de se chamar Jennifer Parker. " Acha que foi as sim ?
PARKER:Já lhe disse. Não sei.
DI sILvA: Há quanto tempo é amante de Michel Moretti ?
PARKER: Mr. Di Silva, já recapitulámos tudo. Está a interrogar-me há cinco horas. Estou cansada. Nada  mais tenho a acrescentar. Posso retirar-me?
DI sIlvA: Se sair dessa cadeira, mando-a prender. Encontra-se  em muito maus lençóis, Miss Parker. Só  há uma maneira de sair disto. Deixe-se de mentiras  e trate
de dizer a verdade.
PARKER: Eu disse-Lhe a verdade. Contei-Lhe tudo o que sabia.
DI SILVA: Excepto o nome do indivíduo que lhe entregou  o sobrescrito. Quero o nome dele e quero saber  quanto Lhe pagou.
A acta tinha ainda mais trinta páginas. Robert Di Silva  fizera tudo para confundir Jennifer Parker. Todavia, ela  insistia na sua versão dos factos.  Adam fechou
a acta e esfregou os olhos, fatigado. Eram duas horas da madrugada.  Amanhã começaria a tratar do caso Jennifer Parker.  Para surpresa de Adam Warner, o caso Jennifer
Parker não ia ser resolvido tão facilmente. Como homem metódico que era, Adam procedeu a uma investigação sobre o passado de Jennifer Parker. Tanto quanto pôde
determinar, não estava implicada em crimes e nada tinha que a ligasse a Michael Moretti.  Havia algo acerca do caso que perturbava Adam. A defesa de Jennifer Parker
era demasiado inconsistente. Se estivesse  a trabalhar para Moretti, ele tê-la-ia protegido com uma história razoavelmente plausível. Do modo como as coisas se
 apresentavam, a sua história era de uma infantilidade tão transparente que chegava a possuir um toque de verdade. Ao meio-dia, Adam recebeu um telefonema do Procurador
Distrital.
 - Como vão as coisas, Adam?
 - Bem, Robert.
 - Compreendo que está a fazer um papel de refinado patife no  caso Jennifer Parker.
 Adam Warner pestanejou ao ouvir aquela frase.
 - Sim, concordei em fazer uma recomendação.
 - Vou afastá-la durante muito tempo. - Adam ficou surpreendido com o ódio que transparecia na voz do Procurador Distrital.
 - Calma, Robert. Ela ainda não foi excluída da Ordem dos Advogados.
 Di Silva emitiu um risinho sarcástico.
 - Encarrego-o disso, meu amigo. - O tom da sua voz modificou-se. - Ouvi uns rumores a respeito da sua próxima ida para Washington. Quero que saiba que pode contar
com todo o meu apoio.
 Que era considerável, como Adam sabia. O Procurador Distrital andava no mundo há muito tempo. Sabia como é que se faziam as coisas e sabia também como aproveitar
ao máximo
aquela informação.
 - Obrigado, Robert. Fico-lhe muito grato.
 - O prazer é todo meu, Adam. Espero as suas notícias.
 Referia-se a Jennifer Parker. O quid pro quo que Stewart Needham mencionara e em que a rapariga servia de joguete. Adam Warner pensou nas palavras de Robert Di
Silva: Vou afastá-la durante muito tempo." Pela leitura da acta, Adam ficara convencido de que não existia qualquer prova material contra Jennifer Parker. A não
ser que ela confessasse ou que
aparecesse alguém com uma informação que provasse  cumplicidade criminosa Di Silva não poderia tocar na  rapariga. Ele contava com Adam para o vingar.  As palavras
frias e ríspidas da acta eram incisivas mas, apesar disso, Adam desejava ter podido ouvir o tom da voz de Jennifer Parker quando ela negara a sua culpa.  Havia
casos urgentes reclamando a atenção de Adam, casos importantes que envolviam clientes de nomeada. Teria sido fácil ir para a frente e executar as ordens de Stewart
 Needham, do Juiz Lawrence Waldman e de Robert Di Silva, mas o instinto de Adam Warner fazia-o hesitar. Pegou de novo na ficha de Jennifer Parker, rabiscou umas
notas e começou a fazer algumas chamadas interurbanas.  Adam tomara uma responsabilidade e tencionava cumpri-la o melhor que pudesse. Estava por de mais familiarizado
com as longas e fatigantes horas de estudo e com o trabalho árduo que era necessário para se ser advogado e para se passar no exame de admissão ao foro. Era um
prémio que levava anos a alcançar e não se sentia disposto a privar ninguém dele, a
não ser que tivesse a certeza de que havia uma justificação para tal.  Na manhã seguinte, Adam Warner encontrava-se a bordo de um avião para Seattle, Washington.
Teve encontros com os professores de Direito de Jennifer Parker, com o chefe de uma firma jurídica onde ela trabalhara como escrevente  durante dois verões, e com
alguns dos antigos condiscípulos  de Jennifer.  Stewart Needham telefonou a Adam, para Seattle.
 - O que estás aí a fazer, Adam? Tens aqui muito trabalho à tua espera. Esse caso Parker devia ter sido mais rápido.
 - Surgiram alguns problemas - respondeu Adam, cauteloso.  - Regresso dentro de um ou dois dias, Stewart.  Houve uma pausa.
 - Compreendo. Não percamos com ela mais tempo do que o necessário.
 Quando Adam Warner saiu de Seattle, tinha a sensação de conhecer Jennifer Parker quase tão bem como ela se conhecia a si própria. Construíra uma imagem dela no
seu espírito, um bilhete de identidade mental, a partir das peças fornecidas pelos seus professores de Direito, pela senhoria, por membros da firma jurídica onde
trabalhara como escrevente, e pelos condiscípulos. A imagem que Adam construíra não se  assemelhava em nada à imagem que Robert Di Silva lhe dera. A não ser que
Jennifer Parker fosse a mais consumada actriz de todos os tempos, não havia possibilidade de se ter envolvido numa tramóia para libertar um homem como Michael Moretti.
 Agora, decorridas quase duas semanas sobre aquela conversa  matinal com Stewart Needham, Adam Warner encontrava-se  perante a rapariga cujo passado andara a investigar.
Adam tinha visto fotografias de Jennifer nos jornais, mas  estas não o tinham preparado para o impacto que ela causava em pessoa. Mesmo vestida com um velho roupão,
sem pintura, e  com o cabelo castanho-escuro molhado, ela era de fazer cortar a respiração.
 - Fui designado para investigar o seu papel no julgamento de Michael Moretti, Miss Parker - disse Adam.
 - Ah, foi? - Jennifer sentiu-se invadir pela ira. Começou como uma faísca e tornou-se numa chama que explodiu no seu íntimo. Ainda não tinham desistido. Iam fazê-la
pagar para o resto da vida. Estava a começar a ficar farta.  Quando Jennifer falou, a sua voz tremia.
 - Não tenho nada para Lhe contar! Vá-se embora e diga-lhes o  que lhe apetecer. Fiz uma coisa estúpida mas, que eu saiba, não existe nenhuma lei contra a estupidez.
O  Procurador Distrital está convencido de que alguém me  subornou. Fez um gesto desdenhoso com a mão. - Se eu tivesse  dinheiro, acha que estaria a viver num sítio
destes? - A sua  voz começava a ficar sufocada. - Eu. . . eu estou-me nas tintas para o que tencionam fazer. Só quero que me deixem em paz. Vá-se embora, por favor!
 Jennifer deu meia volta e refugiou-se na casa de banho, fechando a porta com violência.  Ficou encostada ao lavatório, respirando fundo e limpando as lágrimas
dos olhos. Reconhecia que se comportara de um modo estúpido. É a segunda vez?,, pensou, desgostosa. Devia  ter tratado Adam Warner de outra maneira. Devia ter tentado
 explicar, em vez de o atacar. Talvez, nesse caso, não fosse excluída da Ordem dos Advogados. Mas sabia que isso não passava de um sonho. O facto de mandarem alguém
 interrogá-la era uma farsa. O próximo passo seria entregarem-lhe uma notificação para apresentar a sua defesa, e o maquinismo formal seria posto em movimento.
Haveria uma comissão de inquérito formada por três advogados que fariam a sua  recomendação ao Conselho Disciplinar que, por sua vez,  apresentaria o seu relatório
ao Conselho de Administração. A  recomendação era óbvia: exclusão da Ordem dos Advogados.  Ficaria proibida de exercer advocacia no estado de Nova  Iorque. Jennifer
pensou, amargurada: isto tem um lado bom. Posso constar do Guinness Book of Records com a mais curta carreira de Direito da história.?,  Meteu-se de novo no banho
e recostou-se, deixando que a  gua ainda morna a envolvesse aliviando-lhe a tensão. Neste momento, sentia-se demasiado cansada para se importar com o que pudesse
vir a acontecer. Fechou os olhos e deixou voar a pensamento. Estava meio adormecida quando o frio da água a despertou. Não fazia a mínima ideia de quanto tempo
 estivera na banheira. Contrariada, saiu e começou a secar-se  com uma toalha. Já não sentia fome. A cena com Adam Warner
tinha-lhe tirado o apetite.  Jennifer penteou o cabelo, pôs creme na cara, e resolveu ir para a cama sem jantar. De manhã telefonaria por causa da viagem para Seattle.
Abriu a porta da casa de banho e entrou na sala de estar.  Adam Warner estava sentado numa cadeira, folheando uma revista. Ergueu o olhar quando Jennifer entrou
nua na sala.
 - Desculpe - disse Adam. - Eu. . .
 Jennifer deu um pequeno grito assustada e correu para a casa de banho, onde vestiu o roupão. Quando regressou para enfrentar outra vez Adam, Jennifer estava furiosa.
 - O interrogatório acabou. Pedi-lhe que se retirasse.
 Adam pousou a revista e disse, muito sereno:
 - Miss Parker, acha que podemos discutir isto calmamente por  uns momentos?
 - Não! - A raiva anterior apossava-se novamente de Jennifer. - Nada mais tenho para lhe dizer, nem ao seu  maldito conselho disciplinar. Estou farta de ser tratada
 como. . como se fosse uma espécie de criminosa!
 - Eu chamei-Lhe criminosa? - perguntou Adam em tom brando.
 - O senhor. . . não é para isso que está aqui?
 - Já lhe disse por que motivo estou aqui. Fui encarregado de investigar e recomendar ou não o processo de exclusão da Ordem dos Advogados. Quero ouvir a sua versão
da história.
 - Compreendo. E como é que posso suborná-lo?
 O rosto de Adam endureceu.
 - Lamento, Miss Parker. - Pôs-se de pé e começou a dirigir-se para a porta.
 - Espere um minuto! - Adam voltou-se. - Perdoe-me - disse ela. - Eu... Todos me parecem inimigos. Peço-lhe que me desculpe.
 - Aceito as suas desculpas.
 De súbito, Jennifer deu conta do roupão ligeiro que tinha vestido.
 - Se continua a querer fazer-me perguntas, vou vestir-me e depois podemos conversar.
- De acordo. Já jantou?
 Ela hesitou.
 -Eu...
 - Conheço um restaurantezinho francês que é ideal para interrogatórios.
 Era um local sossegado e agradável, na Avenida Cinqüenta e Seis, no East Side.
 - Este lugar não é conhecido de muita gente - explicou Adam Warner quando se sentaram. - Pertence a um jovem casal francês que trabalhava em Les Pyrénées. A comida
é excelente.
 Jennifer tinha de acreditar na palavra de Adam. Sentia-se incapaz de apreciar o que quer que fosse. Não comera durante todo o dia, mas estava tão nervosa que não
conseguia que a comida lhe passasse pela garganta. Tentou acalmar-se, mas era impossível. Por muito que ele fingisse, Jennifer não  podia esquecer que o homem fascinante
que se encontrava à sua frente era o inimigo. E Jennifer tinha de admitir que ele era fascinante. Era divertido e atraente e, noutras circunstâncias, Jennifer teria
apreciado muito a noite; mas estas não eram outras circunstâncias. Todo o seu futuro estava nas mãos  deste desconhecido. As próximas duas horas iam decidir que
rumo tomaria o resto da sua vida.  Adam fazia os possíveis para tentar acalmá-la. Regressara havia pouco de uma viagem ao Japão, onde se tinha encontrado  com funcionários
superiores do governo. Tinham oferecido um  banquete especial em sua honra.
 - Já alguma vez comeu formigas cobertas de chocolate?
- perguntou Adam.
 - Não.
 Ele sorriu.
 - São melhores do que os gafanhotos cobertos de chocolate.
 Falou sobre uma caçada que fizera no ano anterior, no Alaska, em que tinha sido atacado por um urso. Falou em tudo menos naquilo pelo qual ali se encontravam.
 Jennifer tinha estado a couraçar-se para o momento em que Adam começasse a interrogá-la, mas quando ele finalmente tocou no assunto, todo o seu corpo ficou rígido.
 Tinha terminado a sobremesa quando ele anunciou, em tom calmo:
 - Vou fazer-lhe algumas perguntas, mas não quero que fique preocupada. Okay ?
 Jennifer sentiu um nó súbito na garganta. Não tinha a  certeza de conseguir falar. Acenou com a cabeça.
 - Quero que me diga exactamente o que se passou naquele dia,  na sala de audiências. Tudo aquilo de que se recordar, tudo o que sentiu. Leve o tempo que quiser.
 Jennifer tinha-se preparado para o desafiar, para lhe dizer que fizesse o que lhe apetecesse. Mas agora, sentada em  frente de Adam Warner, escutando a sua voz
calma, a
Resistência de Jennifer desaparecera. Toda a experiência estava ainda tão viva no seu espírito que, só de pensar nela, se sentia  sofrer.
Passara mais de um mês a tentar esquecer. E agora ele pedia-lhe que repetisse tudo de novo.  Respirou fundo, trémula e respondeu:
 - Muito bem.
 Vacilante, Jennifer começou a repetir o que se passara na sala do tribunal, mas, a pouco e pouco, o tom da sua voz tornou-se mais rápido, à medida que ia revivendo
tudo. Adam escutava-a calmamente, observando-a em silêncio.  Quando Jennifer terminou, Adam perguntou-lhe:
 - O homem que lhe deu o sobrescrito. . . encontrava-se  no gabinete do Procurador Distrital na manhã em que prestou juramento?
 - Já pensei nisso. Para ser sincera, não me lembro. Havia muita gente no gabinete, naquele dia, e eram todos  desconhecidos.
 - Já tinha visto o homem em algum lado?
 Jennifer abanou a cabeça, desamparada.
 - Não consigo recordar-me. Acho que não.
 - Disse que o viu falar com o Procurador Distrital, pouco antes de se ter dirigido a si para lhe dar o sobrescrito. Viu o Procurador Distrital entregar-lhe alguma
coisa?
 - Eu. . . não.
 - Viu mesmo esse indivíduo falar com o Procurador Distrital,  ou estava apenas no meio do grupo que o rodeava?
 Jennifer fechou os olhos durante uns segundos, tentando recordar aquele momento.
 - Lamento. A confusão era tão grande. Eu. . . eu não sei.
 - Faz alguma ideia de como é que ele terá podido descobrir o  seu nome?
 - Não.
- Ou por que motivo a escolheu?
 - Isso é fácil. Talvez fosse capaz de reconhecer uma idiota à primeira vista. - Abanou a cabeça. - Não. Lamento, Mr. Warner, mas não faço a mínima ideia.
 - Tem havido muitas pressões. O Procurador Distrital Di ; Silva andou muito tempo atrás de Michael Moretti. Até você aparecer, este caso foi incontestável. O P.D.
não está nada satisfeito consigo.
 - Eu também não estou nada satisfeita comigo. - Jennifer não  podia censurar Adam Warner pelo que estava prestes a fazer. Estava apenas a cumprir a sua missão.
Tinham feito tudo para a apanharem e haviam-no conseguido. Adam Warner não  era responsável; era apenas um simples instrumento.
Jennifer sentiu uma súbita e opressiva necessidade de ficar sozinha. Não queria que mais ninguém presenciasse a sua desgraça.
 - Desculpe - pediu ela. - Eu... eu não estou a sentir-me  muito bem. Gostaria de ir para casa, por favor.
 Adam observou-a durante uns momentos.
 - Acha que ficaria melhor se eu lhe dissesse que vou  recomendar que o seu processo de exclusão da Ordem dos  Advogados seja arquivado?
 Levou alguns segundos para que as palavras de Adam fossem  entendidas. Jennifer olhou para ele, sem conseguir falar, perscrutando-lhe o rosto, contemplando aqueles
olhos azul-acinzentados por trás dos óculos de armação grossa.
 - Está. . . está a falar a sério?
 - É muito importante para si ser advogada, não é? - inquiriu  Adam.
 Jennifer pensou no pai e no seu confortável escritoriozinho, nas conversas que costumavam ter, nos longos anos passados na Faculdade de Direito, e nas suas esperanças
e sonhos. Vamos ser sócios. Tira depressa esse curso de Direito.,?
 - Sim - murmurou Jennifer.
 - Se conseguir vencer um começo difícil, tenho a impressão de que será uma excelente advogada.  Jennifer esboçou um sorriso de gratidão.
 - Obrigada. Vou tentar.
 Repetiu muitas vezes aquelas palavras para si própria. Vou tentar." Não importava que compartilhasse um escritório  pequeno e sombrio com um maltrapilho detective
particular e  com um homem que recuperava carros. Era um escritório  jurídico. Ela era membro da profissão legal e iam deixá-la exercer Direito. Sentia-se exultar.
Olhou para Adam e soube que iria ficar eternamente grata a este homem.  O empregado começara a retirar os pratos da mesa. Jennifer  tentou falar, mas o que saiu
foi algo entre o riso e um soluço.
 - Mr. Warner. . .
 - Depois de tudo o que passámos juntos, parece-me que devia chamar-me Adam - disse ele, em tom grave.
 - Adam. . .
 - Sim?
 - Espero não estragar o nosso relacionamento mas murmurou  Jennifer -, estou a morrer de fome!
As semanas que se seguiram passaram a correr. Jennifer viu-se ocupada desde manhã cedo até altas horas da noite, distribuindo citações - ordens do tribunal para
se comparecer  a fim de se responder numa acção legal - e intimações - ordens do tribunal para se comparecer como testemunha. Ela sabia que não tinha a menor hipótese
de entrar para uma grande firma jurídica visto que, depois do escândalo em que estivera envolvida, não passava pela cabeça de ninguém  contratá-la. Restava-lhe
apenas descobrir uma maneira de  arranjar certa reputação, de começar tudo de novo.  Entretanto, havia na sua secretária o monte de citações e intimações da Peabody
& Peabody. Embora isso não significasse  exactamente exercer advocacia, sempre eram doze cêntimos e  meio, mais as despesas.  Por vezes, quando Jè?nifer trabalhava
até mais tarde, Ken  Bailey convidava-a para jantar. Tinha uma aparência cínica, mas Jennifer sentia que isso não passava de uma fachada. Tinha o pressentimento
de que era um solitário. Graduara-se pela Universidade de Brown, era esperto e lia muito. Não conseguia imaginar por que motivo ele se sentia satisfeito em passar
a sua vida trabalhando num escritório lúgubre,  tentando localizar maridos e mulheres extraviados. Era como  se se tivesse resignado a ser um falhado e receasse
tentar a sua sorte.  Uma vez em que Jennifer se referiu ao seu casamento, ele resmungou.
 - Isso não lhe diz respeito.
 Jennifer nunca mais tocou no assunto.  Otto Wenzel era completamente diferente. Aquele homem  baixinho e barrigudo vivia um casamento feliz. Considerava Jennifer
como uma filha e levava-lhe constantemente sopas e bolos feitos pela mulher. Infelizmente, a mulher era uma  péssima cozinheira, mas Jennifer esforçava-se por comer
tudo  o que Otto Wenzel trazia, pois não queria ferir-lhe a  sensibilidade. Numa sexta-feira à noite, Jennifer foi  convidada para jantar em casa dos Wenzel. Mrs.
Wenzel tinha feito couve estufada, que era a sua especialidade. A couve estava mal cozida, a carne do recheio era dura e o arroz estava meio  cru. Todo o prato
nadava num lago de gordura de frango. Jennifer atacou-o corajosamente, engolindo bocados muito pequenos e espalhando a comida em volta do prato, para dar ideia
de que estava a comer.  - Gosta? - inquiriu Mrs. Wenzel com um sorriso.  - É... é um dos meus pratos favoritos.  Dali em diante, Jennifer passou a jantar todas
as sextas-feiras em casa dos Wenzel, e Mrs. Wenzel preparava  sempre o prato favorito de Jennifer.  Uma manhã, Jennifer recebeu um telefonema da secretária particular
de Mr. Peabody, Jr.
 - Mr. Peabody gostaria de vê-la hoje de manhã, às onze horas. Seja pontual, por favor.
 - Sim, minha senhora.
 Até essa altura, Jennifer só tinha contactado com  secretárias e amanuenses da empresa Peabody. Era uma firma  grande e prestigiosa, uma daquelas para as quais
os jovens  advogados sonhavam ser convidados a ingressar. Enquanto se dirigia para o encontro, Jennifer pôs-se a fantasiar. Se o próprio Mr. Peabody queria vê-la,
tinha de ser por causa de
Algo importante. Talvez se tivesse feito luz no seu espírito e fosse oferecer-lhe um lugar de advogada na empresa, dar-lhe uma oportunidade de mostrar o que valia.
Ela ia surpreendê-los a todos. Talvez um dia a empresa viesse a chamar-se Peabody, Peabody & Parker.  Jennifer esperou trinta minutos no corredor, fora do escritório
e, às onze horas em ponto, entrou na recepção. Não  queria parecer demasiado ansiosa. Fizeram-na aguardar duas horas e, finalmente, foi introduzida no gabinete
de Mr. Peabody, Jr. Era um homem alto e magro que usava um fato completo e sapatos mandados fazer de encomenda em Londres.  Não a convidou a sentar-se.
 - Miss Potter. . . - O tom da sua voz era alto e  desagradável.
- Parker.
 Pegou numa folha de papel que se encontrava em cima da secretária.
 - Isto é uma intimação. Gostava que a entregasse.
 Naquele momento, Jennifer sentiu que não ia tornar-se membro da firma.  Mr. Peabody, Jr., estendeu a intimação a Jennifer e declarou  :
 - A sua gratificação será de quinhentos dólares.
 Jennifer estava certa de que o compreendera mal.
 - Disse quinhentos dólares?
 - Exactamente. Isto se for bem sucedida, é claro.
 - Há qualquer problema - conjecturou Jennifer.
 - Há, sim - admitiu Mr. Peabody, Jr. - Há mais de um ano que andamos a tentar intimar este indivíduo. Chama-se William Carlisle. Vive numa propriedade, em Long
Island, e nunca sai de casa. Para ser sincero, já uma dúzia de pessoas tentaram intimá-lo. Tem um mordomo que lhe serve de guarda-costas e que afasta toda a gente.
 - Não estou a ver como é que eu. . . - começou Jennifer.
 Mr. Peabody, Jr., inclinou-se para a frente.
 - Está aqui em jogo muito dinheiro. Mas não posso levar William Carlisle ao tribunal, a não ser que o consiga  intimar, Miss Potter. - Jennifer não se deu ao trabalho
de o corrigir.
- Acha que consegue tratar disto?
 Jennifer pensou no que poderia fazer com os quinhentos dólares.
 - Hei-de descobrir uma maneira.
 Às duas horas daquela mesma tarde, Jennifer encontrava-se em frente da imponente quinta de William Carlisle. A casa era jorgiana e erguia-se no meio de dez acres
de belos  terrenos cuidadosamente tratados. Um caminho particular  conduzia à fachada da casa, que era ladeada por abetos  graciosos. Jennifer pensara muito no
problema. Uma vez que era  impossível entrar na casa, a única solução era arranjar  maneira de fazer sair Mr. William Carlisle.  A meio do caminho estava um carro
de jardim. Jennifer observou o carro durante uns momentos e, em seguida,  encaminhou-se para ele, à procura dos jardineiros. Encontrou três a trabalhar, e todos
eles japoneses.
 Jennifer dirigiu-se aos homens.
 - Quem é o encarregado?
 Um deles endireitou-se.
 - Sou eu.
 - Tenho um trabalhinho para os senhores. . . - começou Jennifer.
 - Lamento, Miss. Muito ocupados.
 - São só cinco minutos.
 - Não. Impossível.
 - Pago-lhes cem dólares.
 Os três homens interromperam o trabalho e olharam para ela.
 - Paga-nos cem dólares por cinco minutos de trabalho?
perguntou o jardineiro-chefe.
 - Isso mesmo.
 - O que temos de fazer. . .?
 Cinco minutos mais tarde, o carro de jardim deteve-se à entrada da residência de William Carlisle e Jennifer e os  três jardineiros apearam-se. Jennifer olhou
em redor, escolheu uma bela árvore junto da porta principal e ordenou-lhe:
 - Arranquem-na.
 Eles tiraram as pás do carro e começaram a cavar. Ainda não tinha decorrido um minuto quando a porta principal se abriu repentinamente e um homem enorme, fardado
de mordomo,  saiu vociferando.
 - Que diabo estão vocês a fazer?
 - Viveiro de Long Island - disse Jennifer em tom resoluto. -  Vamos arrancar todas estas árvores.
 - É impossível! Mr. Carlisle teria um ataque! - Voltou-se  para os jardineiros. - Parem com isso!
 - Olhe, senhor - disse Jennifer. - Estou apenas a cumprir a  minha missão. - Olhou para os jardineiros: - Continuem a cavar, amigos!
 - Não! - gritou o mordomo. - Digo-lhes que houve um engano! Mr. Carlisle não mandou arrancar árvores nenhumas.
 Jennifer encolheu os ombros e replicou:
 - O meu chefe disse-me que sim.
 - Onde é que posso entrar em contacto com o seu chefe?
 Jennifer consultou o relógio.
 - Saiu para Brooklyn em serviço. Deve regressar ao  escritório por volta das seis horas.
 O mordomo fitou-a, furioso.
 - Um minuto! Não façam nada até eu voltar!
- Continuem a cavar - ordenou Jennifer aos jardineiros.
 O mordomo voltou as costas e entrou rapidamente em casa, atirando com a porta. Momentos depois, a porta abriu-se e o mordomo regressou, acompanhado por um homenzinho
de meia-idade.
 - Importa-se de me dizer que diabo se passa aqui?
 - O que tem o senhor com isso? - inquiriu Jennifer.
 - Já lhe digo o que é que eu tenho com isso - vociferou ele. - Sou William Carlisle e acontece que esta propriedade é minha.
 - Nesse caso, Mr. Carlisle - atalhou Jennifer -, tenho uma coisa para si. - Meteu a mão ao bolso e estendeu-lhe a intimação. Depois voltou-se para os jardineiros:
- Já podem parar de cavar.
 No dia seguinte, de manhã cedo, Adam Warner telefonou. Jennifer reconheceu-lhe logo a voz.
 - Pensei que gostaria de saber - disse Adam - que o processo de expulsão da Ordem dos Advogados foi oficialmente  arquivado. Escusa de continuar preocupada.  Jennifer
fechou os olhos e proferiu uma acção de graças, silenciosa.
 - Eu. . . eu não sei exprimir-lhe a minha gratidão pelo que o senhor fez.
 - A justiça nem sempre é cega.
 Adam não se referiu à cena que tivera com Stewart Needham e  com Robert Di Silva. Needham ficara desapontado, mas encarara o facto com serenidade.  O Procurador
Distrital continuara como um touro furioso.
 - Deixou que aquela puta se safasse? Jesus Cristo, ela pertence à Mafia, Adam! Não percebeu isso? Ela está a enganá-lo !
 E continuou a falar até Adam ficar farto.
 - Toda a evidência contra ela era circunstancial, Robert.
Ela estava no lugar errado na altura errada, e foi apanhada numa ratoeira. Isso, para mim, não significa que pertença à Mafia.  Por fim, Robert Di Silva acabara
por declarar:
 - Okay, ela continua sendo advogada. Só peço a Deus que exerça em Nova Iorque pois, no minuto em que ela puser o pé nas minhas salas de audiência, liquido-a.
Agora, ao falar com Jennifer, Adam não contou nada disto. Jennifer arranjara um inimigo de morte, mas não havia nada a fazer. Robert Di Silva era um homem vingativo
e Jennifer era um alvo vulnerável. Era inteligente, idealista, dolorosamente jovem e sedutora.  Adam sabia que não devia voltar a vê-la.  Havia dias, semanas e
meses em que Jennifer tinha vontade de desistir. A tabuleta da porta continuava a anunciar Jennifer Parker, Licenciada em Direito, mas isso não enganava ninguém,
 e muito menos Jennifer. Não estava a exercer advocacia:  passava os dias à chuva, ao granizo e à neve, entregando citações e intimações a pessoas que a odiavam
por isso mesmo.  Uma vez por outra aceitava uma causa pro bono 1, ajudando os  velhos a arranjar cartões de racionamento, resolvendo  diversos problemas jurídicos
dos negros e porto-riquenhos do ghetto e de outras pessoas desprivilegiadas. Mas sentia-se presa numa ratoeira.  As noites eram ainda piores do que os dias. Pareciam
não ter fim, pois Jennifer sofria de insónias, e os seus sonhos eram povoados de demónios. Tudo começara na noite em que a mãe abandonara Jennifer e o pai, e ela
não tinha sido capaz de esconjurar aquilo que lhe causava os pesadelos.  A solidão oprimia-a. Por vezes saía com jovens advogados mas, como era inevitável, Jennifer
dava consigo a compará-los  com Adam Warner, e todos eles ficavam muito aquém. Jantavam, iam ao cinema ou ao teatro e depois travava-se uma luta à porta de casa
dela. Jennifer nunca tinha a certeza se esperavam que fosse com eles para a cama porque a tinham levado a jantar, ou porque tinham sido obrigados a subir e a descer
quatro íngremes lanços de escadas. Havia alturas em que se sentia seriamente tentada a dizer Sim, apenas para ter alguém com ela durante a noite, alguém a quem
abraçar, alguém  a quem se entregar. Mas necessitava de ter na sua cama mais do que um corpo ardente que falasse; necessitava de alguém que se preocupasse com ela,
alguém com quem ela se pudesse preocupar.  Os homens mais interessantes que faziam propostas a Jennifer  eram todos casados, e ela recusava-se redondamente a sair
com qualquer deles. Recordava uma frase do admirável filme de Billy Wilder, O Apartamento: Quando se ama um homem casado, não se deve usar rímel.?, A mãe de Jennifer
destruíra um casamento, matara o pai de Jennifer. Não poderia  nunca esquecê-lo.  Chegou o Natal e a véspera de Ano Novo, e Jennifer passou-os  sozinha. Tinha caído
um forte nevão e a cidade parecia um gigantesco cartão de boas-festas. Jennifer percorreu as ruas, vendo os transeuntes dirigirem-se apressados para o  calor dos
lares e das famílias, e sentia-se invadida por uma  dolorosa sensação de vazio. O pai fazia-lhe uma falta  terrível. Ficou satisfeita quando as férias acabaram.
O ano de mil novecentos e setenta vai ser melhor", disse Jennifer para com os seus botões.  Nos dias em que Jennifer se sentia pior, Ken Bailey  procurava animá-la.
Levava-a ao Madison Square Garden para  ver jogar os Rangers, a uma discoteca e, uma vez por outra, ao teatro ou ao cinema. Jennifer sabia que ele se sentia atraído
por ela mas, no entanto, continuava a manter uma barreira entre eles.  Em Março, Otto Wenzel decidiu mudar-se para a Florida com a mulher.
 - Os meus ossos estão a ficar demasiado velhos para estes Invernos de Nova Iorque - explicou ele a Jennifer.
 - Vou sentir a sua falta. - E Jennifer era sincera ao dizê-lo. Tinha-se-lhe afeiçoado muito.
 - Tome conta de Ken.
 Jennifer olhou-o com uma expressão zombeteira.
 - Ele nunca lhe contou, pois não?
 - Não me contou o quê?
 Ele hesitou, e por fim respondeu:
 - A mulher suicidou-se. Ele sente-se culpado.
 Jennifer ficou abalada.
 - Que horror! Por. . . por que motivo é que ela fez isso?
 - Apanhou Ken na cama com um jovem loiro.
 - Oh, meu Deus !
 - Deu um tiro em Ken e depois voltou a arma contra si própria. Ele sobreviveu. Ela não.
 - Que horror! Não fazia a mínima ideia que. . . que. . .
 - Eu sei. Ele sorri bastante, mas a sua vida é um inferno.
 - Obrigada por mo ter dito.
Quando Jennifer regressou ao escritório, Ken comentou
- Com que então o velho Otto vai deixar-nos.
- Pois vai.
Ken Bailey sorriu.
- Parece-me que vamos ficar sozinhos no mundo.
- Parece que sim.
E de certo modo?, , pensou Jennifer, é verdade.
 Agora Jennifer via Ken com outros olhos. Almoçavam e jantavam juntos, e Jennifer não conseguia detectar nele quaisquer sinais de homossexualidade, mas Jennifer
sabia que Otto Wenzel lhe dissera a verdade: Ken Bailey trazia consigo o seu inferno particular.  Começavam a aparecer alguns clientes. De um modo geral vinham
pobremente vestidos, desnorteados e, por vezes, apresentavam-lhe casos completamente loucos.  Prostitutas vinham pedir a Jennifer que lhes tratasse da caução, e
Jennifer surpreendia-se com o facto de algumas delas serem muito jovens e bonitas. Elas tornaram-se numa pequena mas contínua fonte de rendimento. Não conseguia
descobrir quem é que as mandava ter com ela. Quando falou nisso a Ken Bailey, este encolheu os ombros num gesto de ignorância e foi-se embora.  Sempre que um cliente
vinha consultar Jennifer, Ken Bailey  saía discretamente. Era como um pai orgulhoso que encorajava  Jennifer a progredir.  Ofereceram a Jennifer diversos casos
de divórcio e ela  recusou-os. Não podia esquecer-se do que um dos seus  professores de Direito dissera um dia: O divórcio é, para a prática do Direito, o mesmo
que a proctologia é para a prática da Medicina." A maior parte dos advogados que se encarregam de casos de divórcio têm má reputação. A máxima era que  se um casal
via vermelho, os advogados viam verde. Um advogado  de divórcios altamente cotado era conhecido por bombardeiro,  pois servia-se de violentos explosivos legais
para ganhar a causa do cliente e, durante o processo, destruía com frequência o marido, a mulher e os filhos.  Alguns dos clientes que iam ao escritório de Jennifer
eram diferentes, o que a deixava intrigada.  Andavam bem vestidos, tinham um ar influente e os casos que lhe apresentavam não eram os casos insignificantes que
Jennifer se habituara a tratar. Havia doações de propriedades que montavam a consideráveis importâncias em dinheiro, processos legais que qualquer outra firma se
sentiria  encantada em representar.
 - Quem lhe falou de mim? - informava-se Jennifer.
 As respostas que obtinha eram sempre evasivas. Foi um amigo. . . Li a seu respeito. . . mencionaram o seu nome numa festa... Só quando um dos clientes, ao explicar
os seus  problemas, se referiu a Adam Warner, é que se fez luz no  espírito de Jennifer.
 - Mr. Warner mandou-o ter comigo, não foi?
 O cliente ficou embaraçado.
 - Bem, para dizer a verdade, ele sugeriu que talvez fosse preferível eu não mencionar o nome dele.
 Jennifer resolveu telefonar a Adam. Afinal de contas, devia-lhe muito. la ser educada, mas formal. Naturalmente não ia deixá-lo ficar com a impressão que estava
a telefonar-Lhe por outro motivo que não fosse manifestar-lhe o seu  reconhecimento. Ensaiou repetidas vezes a conversa, em  pensamento. Quando, finalmente, Jennifer
arranjou coragem para telefonar,  uma secretária informou-a de que Mr. Warner se encontrava na  Europa e que não devia regressar senão dali a algumas  semanas.
Foi um anticlímax que deixou Jennifer desanimada.  Deu consigo a pensar em Adam Warner cada vez mais  frequentemente. Continuava a recordar a noite em que ele
viera ao seu apartamento e o modo terrível como ela se tinha  comportado. Ele fora maravilhoso em tolerar a sua atitude infantil quando descarregara sobre ele a
sua raiva. Agora, para além de tudo o que tinha feito por ela, estava a mandar-lhe  clientes.  Jennifer aguardou três semanas e depois telefonou de novo
a Adam. Desta vez encontrava-se na América do Sul.
 - Quer deixar algum recado? - perguntou a secretária.
 Jennifer hesitou.
 - Não.
 Jennifer tentou afastar Adam do pensamento, mas foi-lhe impossível. Perguntava a si própria se seria casado ou  comprometido. Interrogava-se o que seria ser Mrs.
Adam  Warner. Perguntava a si própria se estaria louca.  De vez em quando Jennifer encontrava o nome de Michael Moretti nos jornais ou nas revistas semanais. Saíra
um  extenso artigo na revista New York sobre Antonio Granelli e  as famílias da Mafia da zona oriental. Dizia-se que a saúde de Antonio Granelli era precária e
que o genro, Michael Moretti, estava a preparar-se para tomar conta do império. A revista Life publicou um artigo acerca do modo de vida de Michael Moretti e, para
terminar, fazia referência ao julgamento de Moretti. Camillo Stela estava a cumprir uma pena de prisão em Leavenworth, enquanto Michael Moretti se encontrava em
liberdade. Recordava aos leitores o modo como Jennifer Parker  destruíra o caso que o teria condenado à prisão ou à cadeira eléctrica. Quando Jennifer leu o artigo,
o seu  estômago revoltou-se. A cadeira eléctrica? Teria sentido um prazer enorme em accionar ela própria o interruptor.  A maior parte dos clientes de Jennifer
não eram importantes,  mas aprendia muito com eles. À medida que os meses passavam, Jennifer começou a conhecer todas as salas do  Edifício do Tribunal Criminal,
em Centre Street, número cem, assim como as pessoas que as habitavam.  Quando um dos seus clientes era preso por roubo em lojas, por estrangulamento, prostituição
ou droga, Jennifer dirigia- se ao centro da cidade para tratar da caução, e o regateio era um modo de vida.
 - A caução é de quinhentos dólares.
 - Vossa Honra, o réu não possui esse dinheiro. Se o tribunal  reduzir a caução para duzentos dólares, ele poderá regressar  ao trabalho e continuar a sustentar
a família.
 - Muito bem. Duzentos.
 - Obrigada, Vossa Honra.
 Jennifer conheceu o superintendente da sala de acusações para onde eram mandadas cópias dos mandatos de captura.
 - Outra vez, Parker! Pelo amor de Deus, você nunca dorme?
 - Olá, Tenente. Um cliente meu foi apanhado numa rusga.
Posso ver a lista de detenções? Chama-se Connery. Clarence  Connery.
 - Diga-me uma coisa, querida. Porque é que vem aqui às três da manhã para defender um vadio?
 Jennifer sorriu.
 - Mantém-me afastada da rua.
 Familiarizou-se com o tribunal nocturno, que tinha lugar na Sala Duzentos e Dezoito do tribunal de Centre Street. Era um mundo duvidoso e apinhado de gente, com
o seu próprio calão  secreto. A princípio, Jennifer sentia-se desconcertada com ele.
 - Parker, o seu cliente foi condenado por aairpatn.
 - O meu cliente foi condenado por quê?
 - Aairpatn. Assalto nocturno, com Arrombamento, Introdução,  Residência, Pessoa, Armado, Tentativa de homicídio, à Noite. Entendeu?
 - Entendi.
- Encontro-me aqui em representação de Miss Luna Tarner.
 - Jesus Cristo!
 - Pode dizer-me quais são as acusações?
 - Espere. Vou procurar a ficha. Luna Tarner. Esta é das violentas... aqui está. Prosti. Apanhada pela CWAC, lá em baixo.
 - Quack?
 - Você é nova aqui, não é? CWAC é a brigada City-Wide
Anti-Crime. Uma prosti é uma puta, e lá em baixo é o sul da Avenida Quarenta e Dois. Topou?
 - Topei.
 O tribunal nocturno deprimia Jennifer. Enchia-se de uma maré humana que entrava e saía sem cessar, atirada para as margens da justiça.  Todas as noites eram ouvidos
mais de cento e cinqüenta casos. Havia prostitutas, travesti, bêbados malcheirosos e gastos, e viciados pela droga. Havia porto-riquenhos,  mexicanos, judeus, irlandeses,
gregos e italianos, acusados  de violação, furto, posse de armas ou droga, assalto ou prostituição. Todos eles tinham uma coisa em comum: eram  pobres. Eram pobres,
frustrados e vencidos. Era a escória, os  inadaptados que a sociedade opulenta ignorava. Grande parte  deles vinha de Central Harlem e, porque já não havia lugar
no  sistema prisional, todos eles, à excepção dos delinquentes  mais perigosos, eram mandados embora ou multados. Voltavam
para casa, em St. Nicholas Avenue, em Morningside e nas avenidas de Manhattan onde, em três milhas quadradas e meia, viviam duzentos e trinta e três mil negros,
oito mil porto-riquenhos e cerca de um milhão de ratazanas.  A maior parte dos clientes que iam ao escritório de Jennifer eram pessoas que tinham sido esmagadas
pela pobreza, pelo sistema, por elas próprias. Eram pessoas que já há muito se tinham resignado. Jennifer achava que os receios deles faziam aumentar a sua própria
autoconfiança. Não se sentia superior a eles. Tinha a certeza de que não podia considerar-se um extraordinário exemplo de sucesso mas, apesar disso,  verificava
que existia uma grande diferença entre ela e os  seus clientes: nunca iria desistir.  Ken Bailey apresentou Jennifer ao Padre Francis Joseph Ryan. O Padre Ryan
tinha quase sessenta anos e era um homem  alegre e cheio de vida, com cabelo grisalho encaracolado que  lhe tapava as orelhas. Tinha o ar de quem necessitava permanentemente
de um corte de cabelo. Jennifer simpatizou logo com ele.  Uma vez por outra, quando um dos seus paroquianos  desaparecia, o Padre Ryan vinha ter com Ken e pedia-lhe
os  seus serviços. Ken encontrava invariavelmente o marido, mulher, filha ou filho errantes. Nunca chegava a apresentar a conta.
 - É para desconto dos meus pecados - explicava Ken.
 Numa tarde em que Jennifer se encontrava sozinha, o Padre Ryan entrou inesperadamente no escritório.
 - Ken não está, Padre Ryan. Já não vem hoje.
 - Na verdade, era a si que eu queria ver, Jennifer - disse o Padre Ryan. Sentou-se na desconfortável cadeira de madeira  em frente à secretária de Jennifer. -
Um amigo meu está
com um pequeno problema.
 Era assim que ele começava sempre as conversas com Ken.
 - Sim, Padre?
 - É uma antiga paroquiana, e a pobre coitada está com dificuldade em receber o dinheiro da Segurança Social. Mudou-se para os meus sítios há alguns meses e um
maldito computador perdeu todas as fichas dela, com os diabos!
 - Estou a compreender.
 - Era isso que eu esperava - disse o Padre Ryan, pondo-se de  pé. - Receio que ela não tenha dinheiro para lhe pagar.
 Jennifer sorriu.
 - Não se preocupe com isso. Vou tentar resolver as coisas.
 Tinha pensado que seria um assunto simples, mas levou-lhe quase três dias a conseguir que o computador fosse programado  de novo.  Uma manhã, decorrido um mês,
o Padre Ryan entrou no  escritório de Jennifer e disse:
 . - Lamento incomodá-la, minha querida, mas tenho um  amigo que está com um pequeno problema. Receio que ele  não tenha. . . Hesitou.  . . . dinheiro - adivinhou
Jennifer.
 - Ah! É isso! Exactamente. Mas o desgraçado necessita  imenso de ajuda.
; - Muito bem. Fale-me dele.
 - Chama-se Abraham Wilson. É filho de um dos meus  paroquianos. Abraham está em Sing Sing t condenado a prisão  perpétua, por ter assassinado o proprietário de
uma loja  de bebidas alcoólicas durante um assalto à mão armada.
 - Se ele foi considerado culpado e se está a cumprir a sua  pena, não vejo como é que eu possa ajudar, Padre.
 O Padre Ryan olhou para Jennifer e suspirou.
 - O problema não é esse.
 - Não?
 - Não. Há algumas semanas, Abraham matou outro homem - um  preso chamado Ryamond Thorpe. Vão julgá-lo  por assassínio e pedir a pena de morte.  Jennifer tinha
lido qualquer coisa acerca do caso.
 - Se bem me lembro, matou o homem à pancada.
 - É isso que dizem.
 Jennifer pegou num bloco de apontamentos e numa caneta.
 - Sabe se houve testemunhas?
 - Receio que sim.
 - Quantas?
 - Oh, mais ou menos cem. Passou-se no pátio da cadeia,  sabe?
 - É terrível. O que quer que eu faça?
 - Que ajude Abraham - respondeu o Padre Ryan com  simplicidade.
 Jennifer pousou a caneta.
 - Padre, só o seu Chefe poderá ajudá-lo. - Recostou-se  na cadeira. - Ele tem três coisas contra ele. É negro, é um assassino declarado e matou outro homem perante
cem  testemunhas. Partindo do princípio de que o fez, não existem  fundamentos para a defesa. Se outro preso estivesse a ameaçá-lo, havia guardas a quem ele poderia
ter pedido auxílio. Em vez disso, praticou a justiça pelas suas próprias mãos. Não  existe no mundo nenhum júri que não o tivesse condenado.
 - Mas, no entanto, ele é ainda um ser humano. Não poderia  falar com ele?
 Jennifer suspirou.
 - Falo com ele, se é isso que quer, mas não prometo nada.
 O Padre Ryan fez um gesto de assentimento.
 - Compreendo. Isso talvez significasse demasiada  publicidade.
 Estavam ambos a pensar no mesmo. Abraham Wilson não era o único a ter coisas contra ele.  A prisão de Sing Sing fica situada na cidade de Ossining, trinta milhas
para o interior de Manhattan, na margem  oriental do rio Hudson, por cima de Tappan Zee e de  Harverstraw
Bay.  Jennifer dirigiu-se para lá de autocarro. Tinha telefonado ao subdirector e ele providenciara para que ela pudesse ver Abraham Wilson, que era mantido em
prisão celular.   Durante a viagem de autocarro, Jennifer foi invadida por um sentimento de determinação que há muito não sentia. Ia a caminho de Sing Sing para
se encontrar com um possível cliente acusado de homicídio. Este era o tipo de caso para o qual tinha estudado, para o qual se preparara. Sentia-se  advogada pela
primeira vez desde há um ano, mas reconhecia
Que estava a ser idealista. Não ia encontrar-se com um cliente.  Ia dizer a um homem que não podia representá-lo. Não lhe  convinha envolver-se num caso a que tinham
dado uma vasta publicidade, e que ela não tinha possibilidade de ganhar.  Abraham Wilson teria de descobrir outra pessoa que o  defendesse.  Um taxi a cair de velho
levou Jennifer da paragem do  autocarro até à penitenciária, situada em setenta acres de  terreno perto do rio. Jennifer tocou à campainha da entrada lateral e
um guarda abriu a porta, conferiu o nome dela pelo da sua lista e conduziu-a ao gabinete do subdirector. O subdirector era um homem corpulento e forte, com um antiquado
corte de cabelo à militar e tinha o rosto marcado pela acne. Chamava-se Howard Patterson.
 - Gostaria que me dissesse tudo o que sabe a respeito de Abraham Wilson - começou Jennifer.
 - Se anda à procura de auxílio, não é aqui que o vai  encontrar. - Patterson deu uma olhadela para o dossier que tinha à sua frente, em cima da secretária. - Wilson
tem  passado a vida a entrar e a sair da cadeia. Aos onze anos foi apanhado a roubar automóveis, aos treze foi preso por  estrangulamento, aos quinze foi preso
por violação, aos  dezoito tornou-se proxeneta, cumpriu uma pena por ter mandado uma das suas pequenas para o hospital. . . - Folheou o dossier.
Resumindo: punhaladas, assaltos à mão armada e, por fim, o máximo - assassínio.
 Era um relato deprimente.
 - Há alguma probabilidade de Abraham Wilson não ter assassinado Raymond Thorpe? - perguntou Jennifer.
 - Não pense nisso. - Wilson é o primeiro a confessá-lo e, mesmo que o negasse, não faria a mínima diferença. Temos  cento e vinte testemunhas.
 - Posso falar com Mr. Wilson?
 Howard Patterson pôs-se de pé.
 - É claro, mas acho que está a perder tempo.
 Abraham Wilson era o ser humano mais repelente que Jennifer  tinha visto em toda a sua vida. Era negro como o carvão, o  nariz tinha sido partido em vários sítios,
faltavam-lhe os dentes da frente e possuía uns olhos matreiros no rosto marcado por cicatrizes de facadas. Tinha cerca de um metro e noventa de altura e possuía
uma constituição vigorosa. Tinha enormes pés chatos que o obrigavam a arrastar-se pesadamente.  Se Jennifer procurasse uma palavra para descrever Abraham  Wilson,
teria sido ameaçador. Imaginava a impressão
que este homem causaria num júri.  Abraham Wilson e Jennifer Parker estavam sentados numa sala de visitas rigorosamente protegida, separados por uma grossa rede
de arame e com um guarda especado à porta. Wilson acabara de ser trazido da prisão celular e a claridade obrigava-o a piscar os olhos grandes e redondos. Se Jennifer
tinha vindo a este encontro com a sensação de que  provavelmente não iria ocupar-se deste caso, agora, depois de  ter visto Abraham Wilson, adquirira a certeza
absoluta. Apenas se  sentou em frente dele, sentiu o ódio que emanava daquele  homem.  Jennifer iniciou a conversa.
 -Chamo-me Jennifer Parker. Sou advogada. O Padre Ryan pediu-me que viesse falar consigo.
 Abraham Wilson cuspiu através da rede, salpicando Jennifer  de saliva.
 - O filho da puta desse benfeitor.
 "É um óptimo começo,?, pensou Jennifer. Teve o cuidado de não limpar a saliva do rosto.
 - Há alguma coisa que Lhe faça falta aqui, Mr. Wilson?
 Ele brindou-a com um sorriso desdentado.
 - Um cu, minha linda. Prcebeu?
 Ela ignorou aquelas palavras.
 - Quer contar-me o que se passou?
 - Eh, se quer saber a história da minha vida, tem de me pagar por ela. Vou vendê-la p'ró cinema. Se calhar até sou eu a representar.
 A ira que brotava dele era assustadora. Jennifer ansiava por sair dali. O subdirector tivera razão. Estava a perder tempo.
 - Receio não poder fazer nada para o ajudar, a não ser que o senhor me ajude a mim, Mr. Wilson. Prometi ao Padre Ryan que, pelo menos, viria falar consigo.
 Abraham Wilson fez novamente um sorriso desdentado.
 - É muito simpática, meu amor. Tem a certeza que não vai mudar de ideias acerca daquele cu?
 Jennifer pôs-se de pé. Já estava farta.
 - Odeia toda a gente?
 - Olhe, boneca, meta-se na minha pele, eu meto-me na sua e depois falemos de ódio.
 Jennifer continuava de pé, olhando para aquele repulsivo rosto negro, tentando digerir o que ele dissera e por fim  sentou-se devagar.
 - Quer contar-me a sua versão da história, Abraham?
 Ele fitou-a nos olhos, sem dizer nada. Jennifer ficou à  espera, observando-o, tentando imaginar o que seria possuir aquele rosto negro coberto de cicatrizes.
Pensou em quantas
cicatrizes estariam ocultas na alma daquele homem.  Ficaram ambos calados durante muito tempo. Por fim, Abraham Wilson declarou:
 - Matei o filho da puta.
- Por que motivo o matou?
 Ele encolheu os ombros.
 - O maricas vinha para mim com um enorme facalhão, e...  - Não tente enganar-me. Os presos não andam por aí com facalhões.
 O rosto de Wilson endureceu.
 - Ponha-se a cavar, senhora. Não a mandei cá vir. Pôs-se de  pé. - E não volte a chatear-me, 'tá a ouvir? Tenho mais que fazer.
 Voltou-lhe as costas e dirigiu-se para o guarda. Um momento  depois, tinham desaparecido. E pronto. Jennifer podia, pelo menos, dizer ao Padre Ryan que tinha falado
com o homem. Nada mais podia fazer.  Um guarda conduziu Jennifer para fora do edifício. Enquanto  atravessava o pátio em direcção ao portão principal, ia pensando
em Abraham Wilson e na impressão que ele lhe causara. O homem desagradava-lhe e, por esse motivo, estava a fazer uma coisa que não tinha o direito de fazer: estava
a julgá-lo. Declarara-o já culpado, embora ele não tivesse  ainda sido julgado. Talvez alguém o tivesse atacado, não com uma faca, é claro, mas com uma pedra ou
um tijolo. Jennifer  deteve-se e ficou ali, indecisa. O seu instinto dizia-lhe que regressasse a Manhattan e esquecesse Abraham Wilson.  Jennifer deu meia volta
e encaminhou-se de novo para o gabinete do subdirector.
 - Ele é um caso difícil - explicou Howard Patterson. Sempre  que podemos, tentamos a reabilitação em vez do castigo, mas  Abraham Wilson foi longe de mais. A única
coisa capaz de o acalmar será a cadeira eléctrica.  Que lógica mais estranha", pensou Jennifer.
 - Ele contou-me que o homem que matou o atacara com um facalhão.
 - Acredito que seja possível.
 A resposta surpreendeu-a.
 - O que quer dizer com esse seja possível"? Está a dizer que um dos condenados poderia ter-se apoderado de uma faca? De uma faca de talho?
 Howard Patterson encolheu os ombros.
 - Miss Parker, temos aqui mil duzentos e quarenta  condenados, e alguns deles têm muito engenho. Venha comigo. Vou mostrar-lhe uma coisa.
 Patterson conduziu Jennifer através de um extenso corredor e deteve-se em frente de uma porta fechada à chave. Escolheu uma chave de um enorme chaveiro, abriu
a porta e acendeu a luz. Jennifer entrou atrás dele num compartimento pequeno e despido, com prateleiras embutidas na parede.
 - É aqui que guardamos a caixa de surpresas dos  prisioneiros. - Encaminhou-se para uma enorme caixa e  levantou a tampa.
 Jennifer olhou para o interior da caixa, sem poder acreditar no que via.
 Ergueu os olhos para Howard Patterson e declarou:
 - Quero falar outra vez com o meu cliente.
 Jennifer preparou-se para o julgamento de Abraham Wilson como nunca o fizera para qualquer outra coisa em toda a sua vida. Passou horas intermináveis na biblioteca
de Direito a consultar processos e defesas, e com o seu cliente, tentando obter dele todos os fragmentos de informação que podia. Não foi uma tarefa fácil. Wilson
mostrou-se agressivo e  sarcástico desde o princípio.
 - Quer saber coisas a meu respeito, amor? Dei a minha primeira foda aos dez anos. Que idade tinha você?
 Jennifer esforçou-se por ignorar o seu ódio e o seu  desprezo, pois estava convencida de que encobriam um profundo receio. E assim Jennifer persistiu, procurando
saber como tinha sido a vida de Wilson até aí, como eram os pais dele, o que tinha transformado o rapaz num homem. Ao cabo de algumas  semanas, a relutância de
Abraham Wilson deu lugar ao interesse e, por fim, o interesse deu lugar à fascinação. Até àquele momento, nunca tivera motivos para pensar nele próprio  em termos
de que espécie de pessoa era, ou porquê.  As perguntas estimulantes de Jennifer começaram a despertar  recordações, algumas apenas desagradáveis, outras  insuportavelmente
dolorosas. Diversas vezes, durante as  sessões, quando Jennifer interrogava Abraham Wilson a respeito do pai, que Lhe tinha dado frequentes tareias brutais, Wilson
 pedia a Jennifer que o deixasse sozinho. Ela ia-se embora,  mas voltava sempre.  Se até ali Jennifer tivera pouca vida privada, agora não  tinha nenhuma. Quando
não estava com Abraham Wilson, encontrava-se no escritório, sete dias por semana, desde  manhã cedo até muito depois da meia-noite, lendo tudo o Que conseguia descobrir
sobre os crimes de assassínio e de  homicídio, voluntário e involuntário. Estudou centenas de  decisões do tribunal de apelação, depoimentos, declarações sob  juramento,
testemunhos, moções e actas. Debruçou-se sobre  processos de intenção e premeditação, autodefesa, risco duplo  e loucura temporária.  Estudou maneiras de conseguir
que a acusação fosse reduzida  a homicídio involuntário.  Abraham não planeara matar o homem. Mas iria um júri acreditar nisso? Especialmente um júri local. Os
habitantes
Da cidade detestavam ter os prisioneiros no meio deles. Jennifer pediu uma mudança de jurisdição o que lhe foi concedido. O julgamento iria ter lugar em Manhattan.
 Jennifer tinha uma decisão importante a tomar: iria deixar que Abraham Wilson testemunhasse? O aspecto dele era  repugnante mas, se os jurados pudessem ouvi-lo
contar a sua versão da história, talvez sentissem alguma compaixão por ele. O problema era que o facto de pôr Abraham Wilson no estrado iria levar a acusação a
revelar o passado e o  cadastro de Wilson, incluindo o assassínio anterior que ele cometera.  Jennifer perguntava a si próprio qual dos ajudantes de  procurador
distrital é que Di Silva iria designar para seu  opositor. Havia meia dúzia deles muito bons que se ocupavam  de julgamentos de homicídio, e Jennifer familiarizou-se
com as suas técnicas.  Passou o máximo de tempo possível em Sing Sing, examinando o  local do crime, no pátio do recreio, falando com guardas e com Abraham, e entrevistou
dúzias de presos que tinham presenciado o assassínio.
 - Raymond Thorpe atacou Abraham Wilson com uma faca - dizia Jennifer. - Uma enorme faca de talho. Debe  -la visto.
 - Eu? Não vi faca nenhuma.
 - É claro que viu. O senhor encontrava-se aqui.
 - Minha senhora, eu não vi nada.
 Nenhum deles queria envolver-se.
Por vezes Jennifer arranjava tempo para tomar uma refeição  normal, mas geralmente engolia uma sanduíche rápida no r situado no rés-do-chão do Palácio da Justiça.
Estava a começar a perder peso e tinha vertigens. Ken Bailey estava a ficar preocupado com ela. Levou-a ao ?rlini, em frente ao Palácio da Justiça, e encomendou
para um almoço substancial.
- Anda a tentar matar-se? - perguntou ele.
- É claro que não.- Tem-se visto ultimamente ao espelho?
- Não.
Ele observou-a e disse:
- Se você tivesse um bocadinho de juízo, desistia deste caso.
 - Porquê?
 - Porque você está a colocar-se numa situação difícil. Dizem-se coisas por aí, Jennifer. A imprensa anda louca,  estão ansiosos por recomeçar a atacá-la.
 - Sou advogada - declarou Jennifer com obstinação. Abraham  Wilson tem direito a um julgamento imparcial. Vou tentar que assim seja. - Reparou na expressão ansiosa
de Ken Bailey. - Não se preocupe. O caso não vai ter assim tanta publicidade.
 - Ah, não? Sabe quem é a acusação?
 - Não.
 - Robert Di Silva.
 Jennifer chegou à entrada do Edifício do Tribunal Criminal,  por Leonard Street, e abriu caminho por entre as pessoas que se agitavam no átrio, por entre os polícias
fardados, os detectives vestidos como hippies, os advogados que se  identificavam pelas pastas que traziam na mão. Jennifer  passou pelo grande balcão circular
das informações, onde nunca  existira nenhum funcionário e tomou o elevador para o sexto  andar. Ia falar com o Procurador Distrital. Passarara-se  quase um ano
desde o seu último encontro com Robert Di Silva, e Jennifer não se sentia entusiasmada com este. la informá-lo de que desistia da defesa.  Jennifer levara três
noites em claro para tomar a sua  decisão. Por fim chegou à conclusão de que, em primeiro  lugar, estavam os interesses do seu cliente. O caso Wilson não era assim
tão importante para que Di Silva se encarregasse dele. O único motivo, portanto, pelo qual o Procurador Distrital  lhe concedia a sua atenção pessoal, era o facto
de Jennifer estar metida nele. Di Silva queria vingar-se. Tencionava dar uma lição a Jennifer. Por isso ela acabara por concluir que não tinha outra alternativa
senão renunciar à defesa de Wilson. Não podia deixar que o executassem por causa de um erro que ela cometera um dia. Com ela afastada do caso, Robert Di Silva iria
provavelmente tratar Wilson com mais indulgência. Jennifer ia salvar a vida de Abraham Wilson. Teve a estranha sensação de reviver o passado quando saiu , sexto
andar e se encaminhou para a porta já sua conhecida
com a indicação Procurador Distrital, Comarca de Nova Iorque. Lá dentro, o mesmo secretário estava sentado à mesa  mesa.
- Sou Jennifer Parker. Tenho uma audiência com...
- Pode entrar - respondeu o secretário. - O Procurador distrital está à sua espera.
Robert Di Silva encontrava-se de pé, por trás da secretária, mascando um charuto húmido enquanto dava ordens a dois ajudantes. Calou-se quando Jennifer entrou.
- Estava convencido de que não ia aparecer.
- Estou aqui.
- Pensei que já tinha fugido e abandonado a cidade. O que pretende?
Havia duas cadeiras em frente da secretária de Robert Di Silva, mas ele não convidou Jennifer a sentar-se.
- Vim aqui para falar do meu cliente, Abraham Wilson.
Robert Di Silva sentou-se, reclinou-se na cadeira e fingiu
- Abraham Wilson... ah, sim. É aquele assassino negro ?e matou um homem à pancada, na prisão. Não devia dar-se trabalho de o defender. - Olhou para os seus dois
ajudantes e  eles abandonaram a sala.
- Então, advogada?
- Gostaria de fazer um apelo.
Robert Di Silva contemplou-a com um ar de surpresa exagerada. Quer dizer que veio aqui tentar um acordo? A senhora surpreende-me. Estava convencido de que uma pessoa
com o u enorme talento legal conseguiria livrá-lo sem dificuldades maior.
- Mr. Di Silva, sei que isto parece um caso extremamente simples - começou Jennifer -, mas há circunstâncias  atenuantes. Abraham Wilson foi. . .
O Procurador Distrital, interrompeu-a.
- Deixe-me pôr isto em linguagem legal, para que a senhora  possa compreender, advogada. Pode pegar nas suas  circunstâncias atenuantes e metê-las no cu! - Pôs-se
de pé, e ando voltou a falar a voz tremia-lhe de raiva. - Fazer um acordo consigo, minha senhora? A senhora lixou-me a vida! Há um cadáver e o seu tipo vai pagar
por isso. Está a ouvir? Vou fazer tudo para que ele seja mandado para a cadeira.
 - Vim aqui para me demitir do caso. O senhor podia reduzir  isto a uma acusação de homicídio involuntário. Wilson : já foi condenado a prisão perpétua. O senhor
podia...
 - Não pense nisso! Ele é acusado de assassínio puro e simples !
 Jennifer tentou dominar a sua fúria.
 - Pensei que o júri é que ia decidir isso.
 Robert Di Silva sorriu sem alegria.
 - Não calcula como me sensibiliza ver uma especialista como a senhora entrar no meu gabinete para me ensinar a lei.
 - Não poderíamos esquecer os nossos problemas pessoais? Eu.
. . - Não enquanto eu for vivo. Dê cumprimentos meus ao seu amigo Michael Moretti.
 Meia hora mais tarde Jennifer tomava café com Ken Bailey.  - Não sei o que hei-de fazer - confessou Jennifer. - Pensei  que, se me afastasse do caso, Abraham Wilson
teria mais hipóteses. Mas Di Silva não quis chegar a um acordo. Não anda atrás de Wilson, anda atrás de mim.  Ken Bailey observou-a com ar pensativo.
 - Talvez ele esteja a tentar psicanalisá-la. Quer assustá-la.
 - E estou assustada. - Bebeu um gole de café. Estava amargo. - É um caso difícil. Você devia ver Abraham Wilson.  Bastará ao júri olhar para ele para votar a condenação.
 - Quando é o julgamento?
 - Daqui a quatro semanas.
 - Posso ajudá-la em alguma coisa?
 - Pode, sim. Livre-me de Di Silva.
 - Acha que tem alguma possibilidade de obter uma absolvição  para Wilson?
 - Vendo as coisas pelo lado pessimista, estou a tentar a minha primeira causa contra o Procurador Distrital mais  esperto do país, que se quer vingar de mim, e
o meu cliente é um negro assassino declarado, que cometeu um novo homicídio  perante cento e vinte testemunhas.
 - Horrível. Qual é o lado optimista?
 - Eu ser atropelada esta tarde por um camião.
 Agora já só faltavam três semanas para o julgamento.  Jennifer conseguira que Abraham Wilson fosse transferido para  a prisão de Riker's Island. Foi posto na Casa
de Reclusão para Homens, a maior e mais antiga cadeia da ilha. Noventa e cinco por cento dos seus companheiros de prisão encontravam-se ali aguardando o julgamento
por felonias: homicídio, fogo posto, violação, assalto à mão armada e sodomia.  Os carros particulares não estavam autorizados a entrar na ilha, e Jennifer foi
transportada por um pequeno autocarro verde até ao edifício de controlo, em tijolo cinzento, onde mostrou a sua identificação. Numa guarita verde, à esquerda do
edifício, encontravam-se dois guardas armados, e, por trás d?la, situava-se um portão onde todos os visitantes não  autorizados eram obrigados a parar. Depois do
edifício de  controlo, Jennifer foi conduzida ao longo de Hazen Street, a  pequena estrada que atravessava os terrenos da prisão, até ao Edifício Central Anna M.
Kross, onde Abraham Wilson foi  levado ? presença dela, na sala de consultas, com os seus oito  cubículos reservados para os encontros advogado/cliente.  Enquanto
percorria o corredor para se ir encontrar com Abraham Wilson, Jennifer ia pensando: Isto deve parecer-se com a sala de espera do Inferno." Ouvia-se uma cacofonia
incrível. A prisão era construída em tijolo, aço, pedra e ladriLhos. Os portões de aço estavam sempre a abrir-se e a  fechar-se com estrondo. Havia mais de uma
centena de homens em cada bloco celular, conversando e gritando ao mesmo tempo, com dois aparelhos de televisão sintonizados para canais diferentes, e um sistema
sonoro transmitia country rock. Havia trezentos guardas de serviço no edifício, e os ?seus berros faziam-se ouvir por cima da sinfonia da prisão. ?ù Um dos guardas
tinha dito a Jennifer: A sociedade da  prisão é a sociedade mais bem-educada do mundo. Se um preso dá um encontrão a outro, pede imediatamente desculpa. Os  presos
têm uma memória excelente . Sentada em frente de Abraham Wilson, Jennifer ia pensando: "A  vida deste homem está nas minhas mãos. Se ele mor', será  porque eu faltei
ao prometido.?, Perscrutou-lhe os ?os e viu o desespero que se reflectia neles.
- Vou fazer tudo o que puder - prometeu Jennifer.
Três dias antes do início do julgamento de Abraham Wilson,  Jennifer soube que o juiz ia ser o Ilustre Lawrence Waldman, que presidira ao julgamento de Michael
Moretti e que tentara expulsar Jennifer da Ordem dos Advogados.  Às quatro horas da madrugada de uma segunda-feira, nos finais de Setembro de mil novecentos e setenta,
o dia marcado  para o início do julgamento de Abraham Wilson, Jennifer acordou cansada e com os olhos pisados. Tinha dormido mal, sonhando constantemente com o
julgamento. Num dos sonhos,  Robert Di Silva tinha-a posto no banco das testemunhas e fizera-lhe perguntas sobre Michael Moretti. Sempre que Jennifer tentava responder,
os jurados interrompiam-na com uma cantilena: Mentirosa! Mentirosa! Mentirosa!  Os sonhos eram todos diferentes, mas tinham algo em comum. No último, Abraham Wilson
estava preso à cadeira eléctrica. Quando Jennifer se inclinou para o confortar, ele ?cuspiu-lhe na cara. Jennifer acordou a tremer, e não  conseguiu voltar a adormecer.
Ficou sentada numa cadeira até  de manhã e viu nascer o dia. Estava demasiado nervosa para comer. Queria ter conseguido dormir durante a noite. Queria pão estar
tão tensa. Queria ver este dia acabado.  Enquanto tomava banho e se vestia, teve um pressentimento da  condenação. ? Apetecia-lhe vestir-se de preto, mas escolheu
um modelo ll?banel verde que tinha comprado em saldo no Loehmann's. Às oito e meia, Jennifer Parker chegou ao Edifício do  Tribunal Criminal para iniciar a defesa
do caso do Povo do  Estado de Nova Iorque contra Abraham Wilson. Havia uma  multidão à entrada, e o primeiro pensamento de Jennifer foi  que ?esse acontecido um
acidente. Viu uma bateria de câmaras televisão e de microfones, e antes que Jennifer tivesse  podido compreender o que se estava a passar, viu-se cercada  de repórteres.
- Miss Parker, é a primeira vez que vem ao tribunal desde que arruinou o caso Michael Moretti ao Procurador Distrital, não é? - perguntou um repórter.
Ken Bailey tinha-a avisado. Era ela, e não o seu cliente, o centro das atenções. Os repórteres não se encontravam ali como observadores objectivos; estavam ali
como abutres e ela ia servir-lhes de alimento.  Uma jovem de jeans empurrou um microfone para o rosto de Jennifer.
 - É verdade que o Procurador Distrital Di Silva anda louco para a apanhar?
 - Não tenho comentários a fazer. - E Jennifer começou a abrir caminho em direcção à entrada do edifício.
 - O Procurador Distrital declarou ontem à noite que pensa que a senhora não devia ser autorizada a exercer advocacia nos tribunais de Nova Iorque. Quer dizer alguma
coisa a esse respeito?
 - Não tenho comentários a fazer. - Jennifer alcançara quase a entrada.
 - No ano passado, o Juiz Waldman tentou irradiá-la da Ordem dos Advogados. Vai pedir-lhe que se demita de. . .  Jennifer estava no interior do Palácio da Justiça.
 O julgamento tinha sido marcado para a Sala Trinta e Sete. O corredor de acesso estava apinhado de gente que tentava entrar, mas a sala de audiências já se encontrava
cheia.  Havia muito barulho e pairava no ar uma atmosfera carnavalesca. Tinham sido reservadas filas suplementares para os membros da imprensa. "Di Silva providenciou
nesse sentido, pensou Jennifer.  Abraham Wilson estava sentado no banco dos réus, e a sua estatura elevava-se como uma montanha agoirenta acima dos que o rodeavam.
Vestia um fato azul-escuro que lhe ficava demasiado apertado e uma camisa branca e gravata azul que Jennifer lhe tinha comprado. Mas não serviam de nada. Abraham
Wilson parecia-se com um perigoso assassino de fato azul-escuro. Podia muito bem ter vindo com as roupas da cadeia, pensou Jennifer com desalento.  Wilson olhava
com ar provocante em redor da sala de audiências, fitando ameaçadoramente aqueles que o observavam.  Jennifer conhecia agora o seu cliente o bastante para entender
que aquela agressividade era um modo de ocultar o medo; mas o que dominava toda a gente - incluindo o  juiz e o júri - era uma impressão de hostilidade e de ódio.
Aquele gigante era uma ameaça. Olhavam-no como alguém a ser receado, alguém que era necessário  destruir.  Não havia na personalidade de Abraham Wilson um único
laço que inspirasse simpatia. Não havia na sua aparência  nada que pudesse despertar compaixão. Havia apenas aquele  rosto disforme e coberto de cicatrizes, com
o nariz partido e  falta de dentes, aquele corpo enorme que inspirava receio.  Jennifer encaminhou-se para o banco dos réus e sentou-se  ao lado de Abraham Wilson.
 - Bom dia, Abraham.
 Ele olhou-a de relance e disse:
 - Pensei que não viesse.
 Jennifer recordou-se do seu sonho. Fitou-lhe os olhos  pequenos e fendidos.
 - Sabia que eu estaria aqui.
 Ele encolheu os ombros com indiferença.
 - Tanto faz, de uma maneira ou de outra. Eles vão-me  deitar a mão, querida. Vão acusar-me de assassínio e vão  fazer uma lei a dizer que me podem queimar com
azeite e de  pois queimam-me com azeite. Isto não vai ser um julgamento.  Vai ser um espectáculo. Espero que tenha trazido pipocas.
 Houve um movimento em volta da mesa da acusação e  Jennifer, erguendo os olhos, viu o Procurador Distrital Di  Silva tomar o seu lugar na mesa, junto de uma bateria
de  ajudantes. Ele olhou para Jennifer e sorriu. Jennifer sentiu-se  invadida por uma crescente sensação de pânico.
 - Todos de pé - ordenou um oficial de diligências, e o  Juiz Lawrence Waldman entrou, vindo da sala onde os juízes : e?nvergavam a toga.
 - Escutai ! Escutai ! Que as pessoas ligadas à Secção  Trinta e Sete deste Tribunal se aproximem, prestem  depoimento e serão ouvidas. Preside o Ilustre Juiz Lawrence
? ?Valdman.  Abraham Wilson foi o único que recusou levantar-se.
 - Levante-se! - murmurou Jennifer pelo canto da boca.
 - Que se lixem, querida. Terão de me vir arrastar.
 Jennifer tomou entre as suas a mão gigantesca do negro.
 - De pé, Abraham. Vamos dar cabo deles.
 Ele contemplou-a durante um longo momento, e em seguida pôs-se de pé, muito devagar, dominando-a com a sua elevada  estatura.
? O Juiz Waldman ocupou o seu lugar no estrado. A assistência  voltou a sentar-se. O oficial de diligências entregou ao
juiz uma agenda do tribunal.
 - O Povo do Estado de Nova Iorque contra Abraham Wilson,  acusado do assassínio de Raymond Thorpe.
 O instinto natural de Jennifer teria sido encher o estrado do júri com negros mas, por causa de Abraham Wilson, decidiu não o fazer. Wilson não era um deles. Era
um renegado, um assassino, a ovelha ranhosa da raça negra.?. Poderiam  condená-lo mais facilmente do que os brancos. Deste modo,  Jennifer limitou-se a tentar afastar
do júri os fanáticos  mais declarados. Mas os fanáticos não andam pelo mundo a dar  conselhos. Calam os seus preconceitos, à espera de se poderem vingar.  Ao fim
da tarde do segundo dia, Jennifer tinha esgotado as suas dez recusas peremptórias. Sentia que o seu voir dire - o interrogatório dos jurados - era tosco e desajeitado,
 enquanto que o de Di Silva era fluente e hábil. Ele tinha o  condão de pôr os jurados à vontade, de lhes atrair a confiança, de lhes conquistar a amizade.  ?.Como
pude eu esquecer-me de que Di Silva é um excelente  actor, interrogou-se Jennifer.  Di Silva não usou as recusas peremptórias até Jennifer ter esgotado as suas,
e ela não conseguia entender porquê. Quando descobriu o motivo, era tarde de mais. Di Silva fora mais esperto do que ela. Entre os últimos possíveis jurados a serem
interrogados, encontravam-se um detective particular, um director bancário e a mãe de um médico todos  eles sociedade - e agora Jennifer já não podia fazer nada
para os afastar do júri. O Procurador Distrital tinha-a encurralado.  Robert Di Silva pôs-se de pé e começou o seu depoimento inaugural.
 - Se o tribunal autoriza - voltou-se para o júri - e as senhoras e senhores do júri também, gostaria, em primeiro lugar, de lhes agradecer o terem perdido o vosso
tempo  precioso para tomarem parte neste caso. - Sorriu com ar  compreensivo. - Sei o que pode significar um júri  desmembrado. Todos vós tendes empregos à vossa
espera,  famílias que necessitam da vossa atenção. "É como se fosse um deles?,, pensou Jennifer, o décimo terceiro jurado.  - Prometo roubar-vos o menos tempo possível.
Este é, na verdade, um caso muito simples. O réu está sentado acolái  raham Wilson. O réu é acusado pelo estado de Nova Iorque do  assassínio de um companheiro
na Prisão de Sing Sing, raymond Thorpe. Não restam dúvidas de que o fez. Ele  confessou-o. A advogada de Mr. Wilson vai alegar autodefesa. O Procurador Distrital
voltou-se para contemplar a enorme estatura de Abraham Wilson, e os olhos dos jurados seguim-no  automaticamente. Jennifer podia ver-lhes as reacções no rosto.
Esforçou-se por se concentrar naquilo que o  Procurador Distrital Di Silva estava a dizer.
- Há alguns anos atrás, doze cidadãos muito parecidos connosco, tenho a certeza, deliberaram pôr Abraham Wilson numa penitenciária. Devido a certos tecnicismos
legais, não e é permitido discutir convosco o crime que Abraham Wiln  cometeu. Posso, no entanto, dizer-vos que aquele júri acreditava sinceramente que, encarcerando
Abraham Wilson, a impedi-lo de cometer outros crimes. Mas, tragicamente, estavam enganados. Apesar de encarcerado, Abraham Wilson i capaz de bater, de matar, para
satisfazer o seu desejo de sangue. Sabemos agora, por fim, que existe apenas uma maneira  de impedir que Abraham Wilson volte a matar. E essa maneira é executando-o.
Isso não irá devolver a vida a  Raymond Thorpe, mas talvez poupe as vidas de outros homens que, caso contrário, poderiam vir a ser as próximas vítimas do réu. Di
Silva caminhou ao longo do estrado do júri, fitando cada jurado nos olhos.
- Disse-vos que este caso não irá roubar-vos muito tempo. Vou  explicar-vos por que motivo o afirmei. O réu que se encontra ali sentado - Abraham Wilson - assassinou
um homem a sangue-frio. Ele próprio confessou o crime. Mas, meesmo que não tivesse confessado, existem testemunhas que provaram Abraham Wilson cometer esse assassínio
a sangue-frio.
Mais de cem testemunhas, aliás. ?Analisemos a expressão "a sangue-frio". O homicídio, seja qual for o seu motivo, repugna-me e sei que a vós  também.Mas, por vezes,
os homicídios são cometidos por razões que podemos, pelo menos, compreender. Imaginemos que alguém ameaça com uma arma a pessoa que amamos - um filho, um marido,
uma mulher. Bom, se tivermos uma pistola,  podemos premir o gatilho para salvar a vida da pessoa que amamos. Os senhores e eu podemos não perdoar uma coisa dessas,
mas tenho a certeza de que podemos, pelo menos, compreendê-la. Tomemos outro exemplo. Se fossem subitamente  acordados, a meio da noite, por um intruso que ameaçava
 matar-vos e se tivessem uma oportunidade de o liquidar para salvarem a vossa vida, se o fizessem - bem, creio que todos nós compreendemos como é que isso podia
acontecer. E isso não nos transformaria em criminosos violentos ou em pessoas perversas, pois não? Era algo que tínhamos feito na exaltação do momento. - A voz
de Di Silva tornou-se mais dura. - Mas assassinio a sangue frio é algo completamente diferente. Tirar a vida a outro ser humano, sem a desculpa de quaisquer sentimentos
ou paixões, fazê-lo por dinheiro, por drogas, ou pelo simples prazer de matar. . .  Ele estava deliberadamente a influênciar o júri, embora sem ultrapassar os limites,
para que não houvesse nenhum erro que pudesse anular o processo ou revogar a sentença.  Jennifer observava o rosto dos jurados, e não lhe restavam dúvidas de que
Robert Di Silva os tinha na mão. Concordavam  com tudo o que ele dizia. Abanavam a cabeça, acenavam e franziam as sobrancelhas. Faziam tudo excepto aplaudi-lo.
Ele era um maestro e o júri era a sua orquestra. Jennifer  nunca vira nada semelhante. Sempre que o Procurador Distrital mencionava o nome de Abraham Wilson - e
mencionava-o em quase todas as frases - o júri olhava instintivamente para o réu. Ela tinha-lhe recomendado repetidas vezes que podia olhar para todos os lados
da sala excepto para o estrado dos jurados, porque o seu ar de desafio era exasperante. Agora, com grande horror seu, Jennifer reparou que os olhos de Abraham Wilson
estavam presos no estrado do júri, fitando os jurados. Parecia destilar agressão.
 - Abraham. . . - chamou Jennifer em voz baixa.
 Ele nem se voltou.  O Procurador Distrital estava a terminar o seu depoimento inaugural.
 - A Bíblia diz: Olho por olho, dente por dente." Isso é vingança. O estado não está a clamar vingança. Está a pedir justiça. Justiça para o desgraçado que Abraham
Wilson  assassinou a sangue-frio - a sangue-frio. Obrigado. O ? Procurador Distrital sentou-se. Quando Jennifer se levantou para se dirigir ao júri, sentiu a sua
hostilidade e impaciência. Ela tinha lido livros sobre a 'f?rnia como os advogados conseguem ler o pensamento dos ?rris e tinha ficado céptica. Agora não. Estava
a receber  distinta e claramente a mensagem do júri. Tinham já decidido que o cliente dela era culpado, e sentiam-se impacientes por Jennifer estar a fazê-los perder
tempo, obrigando-os a  continuar no tribunal, quando poderiam estar lá fora a fazer  coisas ?tais importantes, como afirmara o amigo Procurador  Distrital. Jennifer
e Abraham Wilson eram o inimigo.  Jennifer respirou fundo e começou.
 - Se Vossa Honra autoriza. - Em seguida voltou-se para os jurados: - Senhoras e senhores, a razão pela qual temos s?alas de audiências, a razão pela qual nos encontramos
hoje aqui, é que a lei, na sua prudência, sabe que há sempre dois lados do mesmo caso. Ao ouvirmos o ataque que o Procurador  Distrital fez ao meu cliente, ao ouvi-lo
declarar o meu cliente culpado sem o benefício do veredicto de um júri - do vosso veridicto - poderíamos pensar que não é assim.  Observou as caras deles, à procura
de um sinal de  solidariedade ou de apoio. Não encontrou nenhum. Fez um  esforço para prosseguir.
 - O Procurador Distrital Di Silva utilizou repetidas vezes a frase: Abraham Wilson é culpado. .? Isso é mentira. O  Juiz ?Valdman pode dizer-vos que nenhum réu
é culpado até que um juiz ou um júri o declarem culpado. É para descobrir isso que nos encontramos todos aqui, não é? Abraham Wilson foi acusado de assassinar um
companheiro em Sing Sing. Mas ?Abraham Wilson não matou por dinheiro nem por droga. ?Matou para salvar a sua própria vida. Estão lembrados  daqueles exemplos inteligentes
que o Procurador Distrital vos  deu ?quando explicou a diferença entre matar a sangue-frio e a sangue-quente. Matar a sangue-quente é quando se protege ?alguém
que amamos, ou quando nos defendemos. Abraham ?VVilson matou em autodefesa, e digo-vos agora que qualquer ?um de nós nesta sala de audiências, em circunstâncias
 idênticas, teria feito exactamente a mesma coisa.  eo Procurador Distrital e eu concordamos num ponto: todas  as pessoas têm o direito de proteger a sua própria
vida. Se  Abraham Wilson não tivesse agido do modo como o fez, estaria  agora morto. - A voz de Jennifer transparecia sinceridade. No  ardor da sua convicção, esquecera-se
do nervosismo.
- Peço a todos que se lembrem de uma coisa: segundo a lei deste estado, a acusação tem de provar que, para lá de  qualquer suspeita aceitável, o acto de matar não
foi cometido  em autodefesa. E antes de este julgamento terminar,  apresentaremos uma evidência sólida de que Raymond Thorpe foi  mor? to quando tentava assassinar
o meu cliente. Obrigado.
 Começou o desfile de testemunhas pelo estado. Robert Di Silva não perdera uma única oportunidade. As suas testemunhas  de carácter pelo falecido, Raymond Thorpe,
incluíam um padre, guardas prisionais e outros condenados. Uma a uma, subiram ao estrado e atestaram o carácter sólido e o temperamento pacífico do falecido.  Sempre
que o Procurador Distrital acabava de interrogar uma testemunha, voltava-se para Jennifer e dizia:
 - A testemunha é sua.
 E Jennifer respondia sempre:
 - Não há contra-interrogatório.
 Sabia que não valia a pena tentar desacreditar as  testemunhas de carácter. Quando chegaram ao fim, poder-se-ia  pensar que Raymond Thorpe fora injustamente privado
da  santidade. Os guardas, a quem Robert Di Silva preparara com todo o cuidado, declararam que Thorpe fora sempre um preso exemplar que andava por Sing Sing a praticar
boas acções, pensando apenas em ajudar o próximo. O facto de Raymond Thorpe ter sido condenado por assaltos a bancos e violações era uma falha minúscula num carácter
de uma integridade quase perfeita.  O que prejudicou bastante a já fraca defesa de Jennifer foi a
descrição física de Raymond Thorpe. Era um homem de  constituição frágil e tinha apenas um metro e setenta de  altura. Robert Di Silva insistiu nesse facto e não
deixou que os  jurados o esquecessem. Pintou um quadro vivo de como Abraham Wilson atacara à traição o homem mais baixo do que ele e esmagara a cabeça de Thorpe
de encontro a um edifício de cimento, no recreio, provocando-lhe morte instantânea.  Enquanto Di Silva falava, os olhos dos jurados mantinham-se cravados na figura
gigantesca do réu sentado à mesa, e que fazia parecer anões aqueles que se encontravam perto dele. Provavelmente nunca chegaremos a saber o que levou Abraham Wilson
a atacar este homenzinho inofensivo e  indefeso. . . - dizia o Procurador Distrital.  De súbito, o coração de Jennifer deu um salto. Uma palavra  que Di Silva acabara
de pronunciar, concedera-lhe a  oportunidade de que necessitava.  . .. Poderemos não saber nunca a razão do traiçoeiro ataque do réu, mas há uma coisa que sabemos,
senhoras e senhores. . . não foi porque o homem assassinado constituísse uma ameaça para Abraham Wilson. Autodefesa? - Voltou-se para o Juiz Waldman. - Vossa Honra,
pode por favor ordenar ao  réu que se levante?  O Juiz Waldman olhou para Jennifer.
 - O advogado de defesa tem alguma objecção?
 Jennifer calculava o que ia seguir-se, mas reconhecia que qualquer objecção da sua parte só poderia ser prejudicial.
 - Não, Vossa Honra.
 - Levante-se o réu - disse o Juiz Waldman.
 Abraham Wilson continuou sentado durante uns momentos, com uma expressão de desafio no rosto; depois, muito devagar,  ergueu o seu metro e noventa de altura.
 - Está aqui um oficial de diligências, Mr. Galin, cuja  altura é um metro e setenta, a altura exacta do homem  assassinado, Raymond Thorpe. Mr. Galin, quer fazer
o favor de  se aproximar e de se colocar ao lado do réu?
 O oficial de diligências aproximou-se de Abraham Wilson e ficou junto dele. O contraste entre os dois homens era  caricato. Jennifer sabia que tinha sido vencida
de novo, mas  não havia nada a fazer. A impressão visual não poderia apagar-se nunca. O Procurador Distrital ficou a olhar para os dois  homens durante uns momentos,
e depois perguntou ao júri,  quase num murmúrio:
 - Autodefesa ?
 O julgamento estava a correr pior do que Jennifer sonhara nos seus mais terríveis pesadelos. Sentia que o júri estava ansioso por ver o julgamento terminado para
poder proferir um veredicto de culpa.  Ken Bailey encontrava-se sentado entre a assistência, e, durante um intervalo, Jennifer teve oportunidade de trocar algumas
palavras com ele.
 - Não é um caso fácil - disse Ken, compreensivo.  Espero que você não tenha tido King Kong como cliente. Santo Deus, uma pessoa assusta-se só de o olhar.
 - Ele não tem culpa.
 - Como diz a anedota, ele podia muito bem ter ficado em casa. Que tal vão as coisas com o nosso estimado Procurador Distrital?
 Jennifer esboçou um sorriso triste.
 - Mr. Di Silva mandou-me esta manhã um recado. Tenciona  afastar-me da advocacia.
 Quando terminou o desfile das testemunhas de acusação e Di Silva pousou a pasta, Jennifer levantou-se e disse:
 - Gostaria de chamar Howard Patterson ao estrado.
 O subdirector de Sing Sing ergueu-se de má vontade e  encaminhou-se para o banco das testemunhas, com todos os olhos fixos nele. Robert Di Silva pôs-se muito sério
enquanto Patterson prestava juramento. O pensamento de Di Silva  galopava, calculando todas as probabilidades. Sabia que tinha ganho a causa. Tinha já preparado
o discurso da vitória.  Jennifer estava a dirigir-se à testemunha.
 - Pode, por favor, contar ao júri os seus antecedentes, Mr. Patterson?
 O Procurador Distrital Di Silva tinha-se posto de pé.
 - Para poupar tempo, o estado prescinde dos antecedentes da testemunha, e declaramos que Mr. Patterson é o subdirector  da Prisão de Sing Sing.
 - Obrigada - disse Jennifer. - Parece-me que o júri deve ser informado de que Mr. Patterson teve de ser intimado a vir aqui hoje. Encontra-se aqui como testemunha
hostil. -  Jennifer virou-se para Patterson: - Quando lhe pedi que viesse aqui voluntariamente e testemunhasse a favor do meu cliente, o senhor recusou. É verdade?
 - Sim.
 - Quer dizer ao júri o motivo pelo qual teve de ser intimado  a vir aqui?
 - Com todo o prazer. Tenho lidado toda a vida com homens
como Abraham Wilson. São conflituosos de nascença.  Robert Di Silva estava inclinado para a frente, na cadeira, e sorria, com os olhos fixos nos jurados.
 - Observe como ela se está a enforcar - segredou ele a um dos seus ajudantes.
 - Mr. Patterson - continuou Jennifer -, Abraham Wilson não  está a ser aqui julgado por ser conflituoso. Está a ser julgado para salvar a vida. Não quer ajudar
um ser humano que foi injustamente acusado de um crime capital?
 - Se foi acusado injustamente, quero. - O ênfase daquele  injustamente provocou uma expressão de entendimento no rosto dos jurados.
 - Antes deste caso, já houve assassínios na prisão, não houve?
 - Quando se encerram centenas de homens violentos num ambiente artificial, isso leva-os a gerar uma enorme  hostilidade e há. . .
 - Diga apenas sim ou não, por favor, Mr. Patterson.
 - Sim.
 - Desses assassínios que ocorreram durante a sua actividade,  poderia dizer que existiu uma diversidade de motivos?
 - Bom, suponho que sim. Às vezes. . .
 - Sim ou não, por favor.
 - Sim.
 - A autodefesa foi alguma vez um motivo para alguns desses assassínios cometidos na prisão?
 - Bom, às vezes. . . - E vendo a expressão do rosto de Jennifer: - Sim.
 - Portanto, com base na sua vasta experiência, é  inteiramente possível ou não que Abraham Wilson estivesse de  facto a defender a sua própria vida quando matou
Raymond Thorpe?
 - Não me parece que. . .
 - Perguntei se é possível. Sim ou não?
 - Não é muito provável - respondeu Patterson, obstinado.  Jennifer voltou-se para o Juiz Waldman.
 - Vossa Honra, quer fazer o favor de ordenar à testemunha  que responda à pergunta?
 O juiz Waldman baixou o olhar para Howard Patterson.
 - A testemunha deve responder à pergunta.
 - Sim.
 Mas o facto de toda a sua atitude dizer não" fora registado pelo júri.
 - Se o tribunal autoriza - disse Jennifer -, intimei a testemunha a trazer algum material que gostaria agora de apresentar como evidência.
 O Procurador Distrital Di Silva levantou-se.
- Que espécie de material?
 - Uma evidência que justificará a nossa alegação de  autodefesa.
 - Objecção, Vossa Honra.
 - O que é que está a objectar? - perguntou Jennifer. - Ainda  não viu nada.
 - O tribunal recusará uma decisão até ver a evidência.
Encontra-se aqui em jogo a vida de um homem. O acusado tem direito a toda a consideração possível - disse o Juiz Waldman.
 -Obrigada, Vossa Honra. - Jennifer voltou-se para Howard Patterson: - Trouxe aquilo? - perguntou.
 - Sim. Mas estou a fazer isto contra a minha vontade - respondeu ele com um aceno de cabeça e de lábios apertados.
 - Parece-me que já o demonstrou claramente, Mr. Patterson.  Podemos ver, por favor?
 Howard Patterson olhou para a zona da assistência, onde estava sentado um homem com um uniforme de guarda prisional.  O guarda ergueu-se e avançou, transportando
uma caixa fechada de madeira.  Jennifer pegou nela.
 - A defesa gostaria de apresentar esta prova como Testemunho  A, Vossa Honra.
 - O que é isso? - inquiriu o Procurador Distrital Di Silva.
 - Chamam-lhe uma caixa de surpresas?,.
 Houve um riso abafado entre os espectadores.
 O Juiz Waldman olhou para Jennifer.
 - Disse uma caixa de surpresas, - perguntou devagar.
- O que contém essa caixa, Miss Parker?
 - Armas. Armas que foram feitas pelos presos, em Sing Sing, para. . .
 - Objecção! - O Procurador Distrital pusera-se de pé, com voz trovejante. Aproximou-se rapidamente do estrado.
- Estou disposto a dar um desconto à inexperiência da minha colega, Vossa Honra mas, se ela tenciona exercer Direito Penal, então sugiro que estude as regras básicas
dos  testemunhos. Não há nenhum testemunho que ligue o conteúdo  desta dita caixa de surpresas?, ao caso que está a ser julgado neste tribunal.
 - Esta caixa prova. . .
 - Esta caixa não prova coisa nenhuma. - O tom da voz do Procurador Distrital era fulminante. Voltou-se para o Juiz Waldman. - O estado objecta à apresentação do
testemunho como sendo imaterial e irrelevante.
 - Objecção aceite.
 E Jennifer ficou a ver a sua causa desmoronar-se. Tudo estava contra ela: o juiz, o júri, Di Silva, o testemunho. O seu cliente iria para a cadeira eléctrica,
a não ser que...
 Jennifer respirou fundo.
 - Vossa Honra, este testemunho é absolutamente  imprescindível à nossa defesa. Acho...
 O Juiz Waldeman interrompeu-a.
 - Miss Parker, este tribunal não tem tempo nem competência  para lhe dar lições de Direito, mas o Procurador Distrital tem toda a razão. Antes de ter entrado nesta
sala  de audiências, devia ter-se familiarizado com as regras  básicas dos testemunhos. A primeira regra diz que não se podem apresentar  provas que não tenham
sido devidamente preparadas para o efeito. Não há nada no registo que nos diga que o falecido se encontrava ou não armado. Por isso, a questão dessas armas  é descabida.
O seu pedido é indeferido.  Jennifer continuou de pé, sentindo o sangue subir-lhe ao  rosto.
 - Lamento - insistiu ela -, mas não é descabida.
 - Chega! Se quiser faça uma objecção.
 - Não quero fazer objecção nenhuma, Vossa Honra. O senhor está a negar ao meu cliente os seus direitos.
 - Miss Parker, se continua, prendo-a por desrespeito ao tribunal.
 - Não me interessa o que me possa fazer - disse Jennifer. -  O terreno foi preparado para a apresentação deste testemunho.
Foi o próprio Procurador Distrital quem o preparou.
 - O quê? Eu nunca. . . - protestou Di Silva.
 Jennifer voltou-se para o estenógrafo do tribunal.
 - Quer fazer o favor de ler o depoimento de Mr. Di Silva, começando pela linha Provavelmente nunca chegaremos a saber o que levou Abraham Wilson a atacar. . .
?
 O Procurador Distrital olhou para o Juiz Waldman.
 - Vossa Honra, vai permitir..?
 O Juiz Waldman ergueu a mão. Depois voltou-se para Jennifer.  - Este tribunal não precisa que a senhora lhe ensine as leis, Miss Parker. Quando este julgamento
terminar será presa por desrespeito ao tribunal. No entanto, como se trata de um caso capital, vou ouvi-la. - Voltou-se para o estenógrafo do tribunal: - Pode continuar.
 O estenógrafo do tribunal virou algumas páginas e começou a   ler.
 - Provavelmente nunca chegaremos a saber o que levou Abraham Wilson a atacar este homenzinho inofensivo e  indefeso...?.
 - Chega - interrompeu Jennifer. - Obrigada. - Olhou para Robert Di Silva e falou lentamente. - Foram estas as suas palavras, Mr. Di Silva. Provavelmente nunca
chegaremos  a saber o que levou Abraham Wilson a atacar este homenzinho  inofensivo e indefeso. . . ,? - Virou-se para o Juiz Waldman. - A palavra-chave, Vossa
Honra, é indefeso. Uma vez que o próprio Procurador Distrital disse a e?te júri que a vítima estava indefesa, deixou-nos uma porta aberta para podermos não abandonar
a hipótese de que a vítima  poderia não estar indefesa, que poderia, de facto, ter uma  arma. Aquilo que é sugerido no interrogatório directo pode ser  admissível
no contra-interrogatório.  Seguiu-se um longo silêncio.
 O Juiz Waldman voltou-se para Robert Di Silva.
 - O raciocínio de Miss Parker está correcto. O senhor deixou uma porta aberta.
 Robert Di Silva olhava-o sem poder acreditar.
 - Mas eu só. . .
 - O tribunal autoriza que a prova seja apresentada como Testemunho A.
 Jennifer respirou fundo, agradecida.
 - Obrigada, Vossa Honra. - Pegou na caixa fechada,
segurou-a nas mãos e voltou-se para enfrentar o júri. - Senhoras e senhores, no seu discurso final, o Procurador  Distrital vai dizer-vos que aquilo que ides ver
nesta caixa  não constitui uma prova directa. E terá razão. Vai dizer-vos que  não existe qualquer relação entre estas armas e o falecido. E  terá razão. Estou
a apresentar-vos esta prova por outro motivo. Desde há alguns dias, tendes vindo a ouvir falar do modo como o réu cruel e conflituoso, que mede um metro e noventa
de altura, atacou injustificadamente Raymond Thorpe, que media apenas um metro e setenta. A imagem que vos foi tão cuidadosa e falsamente apresentada pela acusação
é a de um rufia sádico e assassino que matou outro internado sem razão. Mas pensem no seguinte: não haverá sempre qualquer motivo?  Inveja, ódio, cobiça, qualquer
coisa? Estou convencida - e aposto a vida do meu cliente - que houve um motivo para esse assassínio. O único motivo, tal como o próprio  Procurador Distrital vos
disse, que justifica o matar-se  alguém: autodefesa. Um homem lutando para proteger a sua própria vida. Ouviram Howard Patterson declarar que, durante a sua actividade,
ocorreram assassínios na prisão, que os  condenados fabricam armas mortais. Isso significa que é  possível que Raymond Thorpe estivesse equipado com uma dessas
armas, que de facto tivesse sido ele a atacar o réu e que o réu,  tentando proteger-se, tivesse sido forçado a matá-lo - em  autodefesa. Se decidirem que Abraham
Wilson assassinou  Raymond Thorpe de um modo cruel - e sem qualquer motivação - então devem apresentar um veredicto de culpa. Se, no  entanto, depois de verem esta
prova tiverem alguma dúvida aceitável, é vosso dever apresentarem um veridicto de não- culpado - A caixa fechada começava a pesar-lhe nas mãos. - A primeira vez
que olhei para dentro desta caixa, não pude acreditar no que os meus olhos viam. Também os senhores poderão ter dificuldade em acreditar - mas peço-lhes que se
lembrem de que foi aqui trazida contra a vontade do  subdirector da Prisão de Sing Sing. Isto, senhores e  senhoras, é uma colecção de armas confiscadas, feitas
às escondidas pelos presos de Sing Sing.  Quando Jennifer se encaminhou para o estrado do júri, simulou tropeçar e perder o equilíbrio. A caixa caiu-lhe das mãos,
a tampa saltou, e o seu conteúdo espalhou-se pelo chão da sala de audiências. Houve um sobressalto. Os jurados começaram a pôr-se de pé, para poderem ver melhor.
Olhavam  espantados para a medonha colecção de armas que tinha caído da caixa. Eram umas cem, de todos os tamanhos, formas e  feitios. Machados de fabrico caseiro
e facas de talho, estiletes e tesouras mortíferas com pontas afiadas, chumbos para espingardas de pressão de ar e um enorme cutelo com uma aparência perversa. Havia
arames delgados com cabos de madeira, usados para estrangular, uma pá de cabedal, uma pinça de gelo afiada, uma faca de mato.  A assistência e os repórteres estavam
agora de pé,  estendendo os pescoços para conseguirem ver melhor o arsenal espalhado no chão. O Juiz Waldman batia furiosamente com o martelo, tentando restabelecer
a ordem. O Juiz Waldman olhou para Jennifer com uma expressão que ela não conseguiu decifrar. Um beleguim aproximou-se rapidamente para apanhar o conteúdo espalhado
da caixa. Jennifer afastou-o com um gesto.
 - Obrigada - disse ela - Eu faço-o.
 Perante o olhar dos espectadores e dos jurados, Jennifer pôs-se de joelhos e começou a apanhar as armas e a metê-las de novo na caixa. Trabalhava devagar, manuseando
as armas com cuidado, olhando inexpressivamente para cada uma delas antes de a guardar. Os jurados tinham retomado os seus  lugares, mas observavam todos os movimentos
que ela ia  fazendo. Jennifer levou cinco minutos para repor as armas na  caixa, perante a irritação do Procurador Distrital Di Silva.  Quando Jennifer acabou de
guardar na caixa a última arma do mortífero arsenal, levantou-se, olhou para Patterson e, em seguida, voltando-se para Di Silva, disse:
 - A testemunha é sua.
 Era demasiado tarde para reparar o mal que tinha sido feito.
 - Não há contra-interrogatório - declarou o Procurador Distrital.
 - Nesse caso gostaria de chamar Abraham Wilson ao estrado.
 - Nome?
 - Abraham Wilson.
 - Pode falar mais alto, por favor?
 - Abraham Wilson.
 - Mr. Wilson, matou Raymond Thorpe?
 - Sim, senhora.
 - Pode dizer ao tribunal porquê?
 - Ele ia matar-me.
 - Raymond Thorpe era um homem muito mais baixo do que o senhor. Está mesmo convencido de que ele seria capaz de o matar?
 - Ele veio para mim com uma faca que o tornava mais alto.  Jennifer tinha deixado de fora dois objectos da caixa de surpresas". Um era uma faca de talho incrivelmente
afiada; o outro era um enorme par de tenazes de metal.
 - Foi esta a faca com que Raymond Thorpe o ameaçou?
 - Objecção! O réu não tem possibilidade de saber. . .
 - Vou reformular a pergunta. Esta faca é parecida com aquela com que Raymond Thorpe o ameaçou?
 - Sim, senhora.
 - E estas tenazes?
 - Sim senhora.
 - Já antes tinha tido problemas com Thorpe?
 - Sim, senhora.
 - E quando ele se encaminhou para si com estas duas armas, o senhor viu-se forçado a matá-lo para proteger a sua própria vida?
 - Sim, senhora.
 - Obrigada.
 Jennifer voltou-se para Di Silva.
 - A testemunha é sua.
 Robert Di Silva pôs-se de pé e aproximou-se lentamente do banco das testemunhas.
- Mr. Wilson, já tinha matado anteriormente, pois já?
 - Cometi um erro e estou a pagar por ele. Eu. . .
 - Poupe-nos o seu sermão. Responda apenas sim ou não.
 - Sim.
 - Então uma vida humana não tem muito valor para si.
 - Isso não é verdade. Eu. . .
 - Acha que cometer dois assassínios é dar valor à vida humana? Quantas pessoas teria o senhor assassinado se não desse valor à vida humana? Cinco? Dez? Vinte?
 Ele estava a espicaçar Abraham Wilson e Wilson estava a começar a ceder. Tinha as maxilas cerradas e a cólera  reflectia-se-Lhe no rosto. Tem cuidado!,?
 - Só matei duas pessoas.
 - Só! O senhor só matou duas pessoas! - O Procurador Distrital abanou a cabeça com uma expressão falsamente consternada. Aproximou-se mais do banco das testemunhas
e ergueu os olhos para o réu. - Aposto que deve sentir-se muito  importante por ser tão alto. Deve sentir-se um pouco como Deus. Sempre que lhe apetece, pode matar
uma pessoa aqui, matar outra acolá. . .  Abraham Wilson tinha-se posto de pé, erguendo a sua elevada  estatura.
 - Seu filho da puta!
 Não!?,, suplicou Jennifer intimamente. Não?"
 - Sente-se! - trovejou Di Silva. - Foi assim que perdeu a calma quando assassinou Raymond Thorpe?
 - Thorpe estava a tentar matar-me.
 - Com isto? - Di Silva exibiu a faca de talho e o par de tenazes. - Tenho a certeza de que o senhor poderia ter-lhe tirado aquela faca. - Brandiu as tenazes. -
E teve medo disto? - Voltou-se para o júri e mostrou as tenazes com um ar depreciativo. - Isto não parece assim tão mortal. Se o falecido tivesse conseguido dar-lhe
com elas na cabeça, ter- lhe-ia feito um pequeno galo. O que vem a ser exactamente este par de tenazes, Mr. Wilson?
 - São esmagadores de testículos - elucidou Abraham Wilson com suavidade.
 O júri esteve reunido durante oito horas.  Robert Di Silva e os seus ajudantes abandonaram a sala de audiências para um pequeno intervalo, mas Jennifer continuou
 no seu lugar, incapaz de se afastar.  Quando o júri se encaminhou para fora da sala, Ken Bailey foi ter com Jennifer.
 - Que tal um café?
 - Não sou capaz de engolir nada.
 Ficou sentada na sala de audiências, receando mexer-se, mal se dando conta das pessoas que a rodeavam. Acabara tudo. Tinha feito o que pudera. Fechou os olhos
e tentou  rezar, mas o medo era demasiado forte. Sentia-se como se,  juntamente com Abraham Wilson, estivesse prestes a ser  condenada à morte.  O júri estava a
regressar à sala, com as caras severas e agourentas, e o coração de Jennifer começou a bater mais depressa. As expressões deles faziam-na adivinhar que iam declará-lo
culpado. Pensou que ia desmaiar. Por causa dela, ia ser executado um homem. Nunca deveria ter-se ocupado daquele caso em primeiro lugar. Que direito tinha ela de
 tomar nas suas mãos a vida de um homem? Devia estar louca quando pensara poder vencer alguém tão experiente como Robert Di Silva. Queria correr para os jurados
antes que eles pudessem pronunciar o seu veredicto e dizer: Esperem! Abraham Wilson não teve um julgamento imparcial. Peço-vos que deixem que outro advogado o defenda.
Alguém melhor do que eu. ,?  Mas era demasiado tarde. Jennifer lançou uma olhadela para o rosto de Abraham Wilson. Estava sentado, imóvel como uma estátua. Sentia
que agora ele não destilava ódio, mas apenas um profundo desespero. Quis dizer-lhe algo que o  confortasse, mas não encontrou palavras.  O Juiz Waldman estava a
falar.
 - O júri tomou alguma decisão?
 - Sim, Vossa Honra.
 O juiz fez um sinal com a cabeça e o escrivão dirigiu-se ao presidente do júri, pegou no bocado de papel que ele Lhe  estendeu e foi entregá-lo ao juiz. O coração
de Jennifer  parecia querer saltar-lhe do peito. Não conseguia respirar. Desejava fazer parar este momento, imobilizá-lo para sempre antes que o veredicto fosse
lido.  O Juiz Waldman estudou o bocado de papel que tinha nas mãos; em seguida olhou lentamente em redor da sala de  audiências. Os seus olhos detiveram-se nos
membros do júri,  em Robert Di Silva, em Jennifer e, por fim, em Abraham Wilson.
- Levante-se o réu.
 Abraham Wilson pôs-se de pé, com movimentos lentos e cansados, como se toda a energia o tivesse abandonado.  O Juiz Waldman leu o pedaço de papel.
 - Este júri considera o réu, Abraham Wilson, não culpado.  Houve um silêncio momentâneo e o resto das palavras do juiz foi abafado pelo barulho dos espectadores.
Jennifer  estava de pé, aturdida, incapaz de acreditar no que ouvia.  Voltou-se para Abraham Wilson, sem conseguir falar. Ele  fitou-a por um instante com os seus
olhos pequenos e maldosos. E então, aquele rosto ameaçador abriu-se no sorriso mais  rasgado que Jennifer tinha visto em toda a sua vida.  Inclinou-se e abraçou-a,
e Jennifer tentou reprimir as lágrimas.  A imprensa rodeava Jennifer, pedindo-lhe uma declaração, crivando-a de perguntas.  O que se sente quando se derrota o Procurador
Distrital?.,  Pensava que ia ganhar esta causa,  O que faria se tivessem mandado Wilson para a cadeira eléctrica?.,  Jennifer abanava a cabeça a todas as perguntas.
Não  conseguia falar com eles. Tinham vindo aqui para assistirem a  um espectáculo, para verem um homem ser perseguido até à morte.  Se o veredicto tivesse sido
outro... nem queria pensar nisso. Jennifer começou a recolher os seus papéis e a metê- los
numa pasta.  Um meirinho aproximou-se dela.
 - O Juiz Waldman deseja falar-lhe, Miss Parker.
 Esquecera-se de que a esperava uma citação por desrespeito ao tribunal, mas isso já não lhe parecia importante. A única coisa que interessava era o facto de ter
salvo a vida de  Abraham Wilson.  Jennifer lançou um olhar rápido para a mesa da acusação. O Procurador Distrital Silva guardava furiosamente papéis numa pasta
censurando com aspereza um dos seus ajudantes. Sentiu o olhar de Jennifer. Os seus olhos encontraram os dela e não foram necessárias palavras.  O Juiz Lawrence
Waldman estava sentado à secretária quando Jennifer entrou.
 - Sente-se, Miss Parker - ordenou em tom breve. Jennifer  sentou-se. - Não permitirei, nem a si nem a mais ninguém, que  transforme a minha sala de audiências
num espectáculo de  feira.
 Jennifer corou.
 - Eu tropecei. Não pude evitar que. . .
 O Juiz Waldeman ergueu a mão.
 - Por favor. Poupe-me.
 Jennifer apertou os lábios com força.
 - Outra coisa que não vou tolerar no meu tribunal é a insolência. - Jennifer contemplou-o muito séria, sem dizer nada. - Esta tarde, a senhora ultrapassou os limites.
 Compreendo que o seu ardor excessivo foi em defesa da vida de  um homem. Por esse motivo, decidi não a citar por desrespeito.
 - Obrigada, Vossa Honra. - Jennifer teve de fazer um esforço para falar.
 O rosto do juiz estava impenetrável quando continuou:
 - Quase sempre, quando termina uma causa, sinto se a justiça foi ou não foi feita. Neste caso, muito francamente, não tenho a a certeza.
 Jennifer ficou à espera que ele prosseguisse.
 - É tudo, Miss Parker.
 Nas edições da tarde dos jornais e no noticiário da noite, na televisão, Jennifer Parker aparecia de novo nos títulos, mas desta vez como heroína. Era o David
jurídico que  assassinara Golias. Havia fotografias dela, de Abraham Wilson  e do Procurador Distrital Di Silva publicadas nas primeiras  páginas. Jennifer devorou
avidamente todas as palavras dos
artigos, saboreando-as. Era uma vitória muito doce depois de toda a vergonha por que passara antes.  Para comemorar, Ken Baileu levou-a a jantar ao Luchow's, e
Jennifer foi reconhecida pelo gerente e por diversos  clientes. Desconhecidos tratavam Jennifer pelo seu nome e  davam-lhe os parabéns. Era uma experiência estonteante.
 - Como se sente, agora que é uma celebridade? - perguntou  Ken com um sorriso.
 - Estou estupidificada.
 Alguém mandou uma garrafa de vinho para a mesa.  - Não preciso de beber - declarou Jennifer. - Sinto-me como se esteja já embriagada.  Mas tinha sede e bebeu três
copos de vinho enquanto  comentava o julgamento com Ken.
 - Eu estava em pânico. Sabe o que significa ter-se nas mãos a vida de outra pessoa? É como fazer-se de contas que se é Deus. Consegue imaginar algo mais assustador
do que isso? Quero dizer, eu sou de Kelso. . . podemos mandar vir outra garrafa de vinho, Ken?
 - Tudo o que quiser.
 Ken encomendou um banquete para ambos, mas Jennifer estava demasiado excitada para conseguir comer.
 - Sabe o que me disse Abraham Wilson da primeira vez que o vi? Disse-me: Meta-se na minha pele, eu meto-me na sua e depois falemos de ódio.,? Estive hoje na pele
dele,  Ken, e sabe uma coisa? Pensei que o júri me ia condenar a mim. Sentia-me como se fosse ser executada. Amo Abraham Wilson.  Podemos mandar vir mais vinho?
 - Você não comeu nada.
 - Estou cheia de sede.
 Ken contemplava-a, preocupado, enquanto Jennifer continuava  a encher e a esvaziar o copo.
 - Devagar.
 Ela agitou a mão, rejeitando a observação dele com  graciosidade.
 - É vinho da Califórnia. É como beber água. - Engoliu outro trago. - Você é o meu melhor amigo. Sabe quem é  que não é o meu melhor amigo? O grande Robert Di Sliva.
Di Sivla.
 - Di Silva.
 - Esse também. Odeia-me. Viu a cara dele hoje? O-o-oh, estava furioso! Disse que ia correr comigo do tribunal. Mas não o fez, pois não?
 - Não, ele. . .
 - Sabe o que eu acho? O que eu acho realmente?
 -Eu...
 - Di Silva pensa que eu sou Ahab e que ele é a baleia branca ?.
 - Creio que isso pertence ao passado.
 - Obrigada, Ken. Posso contar sempre consigo. Vamos pedir outra garrafa de vinho.
 - Não acha que já bebeu bastante?
 - As baleias têm sede - Jennifer emitiu um risinho abafado.
- Sou eu. A grande baleia branca. Já lhe disse que amo Abraham Wilson? É o homem mais belo que encontrei em toda a minha vida. Fitei-o nos olhos, Ken, meu amigo,
e ele é belo! Já alguma vez viu os olhos de Di Silva? O-o-oh! São gelo! Isto é, ele é um iceberg. Mas não é má pessoa. Já lhe falei de Ahab e da grande baleia branca?
 - Já.
 - Amo o velho Ahab. Amo toda a gente. Sabe porquê, Ken? Porque Abrahám Wilson está vivo esta noite. Está vivo. Vamos mandar vir outra garrafa de vinho para festejar.
. .
 Eram duas horas da manhã quando Ken Bailey levou Jennifer  para casa. Ajudou-a a subir os quatro lanços de escadas e a entrar no pequeno apartamento. A subida
obrigava-o a  respirar com dificuldade.
 - Sabe - disse Ken -, estou a sentir os efeitos de todo aquele vinho.
 Jennifer olhou-o, condoída.
 - As pessoas que não aguentam não deviam beber.
 E perdeu os sentidos.
 Foi acordada pelo toque estridente do telefone. Jennifer estendeu cuidadosamente a mão para o aparelho, e o ligeiro movimento provocou-lhe dores em todo os terminais
nervosos do corpo.
 - Sim. . .
 - Jennifer? Fala Ken.
 - Sim, Ken.
 - Está com uma voz terrível. Sente-se bem?
 Ela meditou no assunto.
 - Não me parece. Que horas são?
 - É quase meio-dia. Era melhor vir até cá. Isto parece um inferno.
 - Ken. . . acho que estou a morrer.
 - Escute. Levante-se. . . devagar. . . tome duas aspirinas e um duche frio, beba uma chávena de café quente e talvez sobreviva.
 Quando Jennifer chegou ao escritório, uma hora mais tarde,  sentia-se melhor. Não bem?,, pensou Jennifer, mas melhor. .,  Os dois telefones estavam a tocar quando
entrou no  escritório.
- É para si - anunciou Ken, sorridente. - Ainda não pararam! Você precisa de uma central telefónica.
 Recebeu telefonemas de jornais e de revistas nacionais, da televisão e de estações de rádio que queriam fazer artigos  extensos sobre Jennifer. Tornara-se notícia
durante a noite. Houve outros telefonemas, do género daqueles com que ela ? sonhara. Firmas jurídicas que outrora a tinham recebido  mal, telefonavam-lhe agora
para lhe perguntarem quando é que lhe convinha marcar um encontro.  No seu escritório do centro da cidade, Robert Di Silva  gritava ao seu primeiro ajudante.
 - Quero que abra uma ficha confidencial sobre Jennifer Parker. Quero ser informado de todos os clientes que ela  aceitar. Percebeu?
 - Sim, senhor.
 - Ponha-se a andar!
 - Ele já não é nenhum pobretanas e eu sou um principiante.  Tem trabalhado com o crédito durante toda a vida.  - O safado veio dar-me graxa e pediu-me que interviesse
junto de Mike. Eu respondi-Lhe: Olha, pãesano, sou apenas um soldado, sabes?" Se Mike precisa de outro atirador, não tem necessidade de o procurar no meio da merda.
 - Ele estava a tentar levar-te, Sal.
 - Bom, eu lixei-o bem. Ele não tem conhecimentos e, neste negócio, quem não tem conhecimentos não é nada.
 Estavam a conversar na cozinha de uma casa de campo de estilo holandês com trezentos anos de idade, no norte do  estado de New Jersey.  Encontravam-se três deles
no compartimento: Nick Vito, Joseph Colella e Salvatore Florzinha" Fiore.  Nick Vito era um indivíduo de ar cadavérico, com lábios finos quase invisíveis, e cavados
olhos verdes mortiços.  Calçava sapatos de duzentos dólares e peúgas brancas.  Joseph Big Joe" Colella era uma gigantesca laje humana, um monólito de granito e,
quando caminhava, parecia um edifício em movimento. Um dia tinham-lhe chamado horta. .?Colella tem nariz de batata, orelhas de couve-flor e  cérebro do tamanho
de uma ervilha. "  Colella tinha uma voz suave e de tom elevado, e bons modos ilusórios. Possuía um cavalo de corrida e tinha uma habilidade fantástica para acertar
nos vencedores. Era um chefe de família com mulher e seis filhos. As suas  especialidades eram as armas, o ácido e as correntes. A  mulher de Joe, Carmelina, era
católica praticante e aos domingos,  quando não trabalhava, Colella levava sempre a família à  igreja.  O terceiro homem, Salvatore Fiore, era quase anão. Media
um metro e meio e pesava cinquenta e sete quilos. Tinha o rosto inocente de um menino de coro e era tão hábil com armas de fogo como com uma faca. As mulheres sentiam-se
extraordinariamente atraídas por este homenzinho, que se gabava de ter mulher, meia dúzia de amigas e uma bela amante. Fiore já fora jockey, e correra em todas
as pistas desde Pimlico até Tijuana. Quando o comissário das corridas de Hollywood Park interditou Fiore por ter drogado um cavalo, o ,_corpo do comissário foi
encontrado a flutuar no lago Tahoe, uma semana mais tarde.  Os três homens eram soldati da Família de Antonio Granelli,  mas fora Michael Moretti que os levara
para lá, e eles pertenciam-lhe de corpo e alma.  Na sala de jantar estava a decorrer uma reunião de Família. Sentados à cabeceira da mesa, encontrava-se Antonio
Granelli,  capo da mais poderosa Família da Mafia da Costa Oriental. Com  setenta e dois anos de idade, conservava ainda um aspecto vigoroso, com os ombros e o
peito largos como os de um trabalhador, e uma juba branca. Nascido em Palermo, na Sicília, Antonio Granelli viera para a América aos quinze anos e fora trabalhar
para o cais, na zona ocidental, no sul de Manhattan. Aos vinte e um anos, era o braço direito do chefe das docas. Os dois homens tiveram uma discussão e, quando
o chefe desapareceu misteriosamente, Antonio Granelli tomou o seu lugar. Quem quisesse trabalhar nas docas tinha de lhe pagar. Utilizara o dinheiro para iniciar
a sua ascensão para  o poder, e progredira rapidamente, alargando as suas  actividades ao empréstimo de dinheiro a juros e às apostas  ilícitas, à prostituição,
à droga e ao assassínio. Ao longo dos anos,  tinha sido processado trinta e duas vezes e condenado apenas uma, por assalto menor. Granelli era um homem cruel, com
a astúcia prática de um campónio e uma total amoralidade.  À esquerda de Granelli encontrava-se Thomas Colfax, o consigliere da Família. Há vinte e cinco anos atrás,
Colfax tivera um futuro brilhante como advogado corporativo, mas defendera uma pequena companhia de azeite que mais tarde se descobriu ser controlada pela Mafia
e, pouco a pouco, foi sendo seduzido a tratar de outras causas para a Mafia até  que, por fim, com o decorrer dos anos, a Família Granelli passou a ser o seu único
cliente. Era um cliente muito lucrativo e Thomas Colfax tornou-se um homem rico, possuidor de herdades  realmente extensas e tinha contas bancárias em todo o mundo.
 À direita de Antonio Granelli estava Michael Moretti, seu genro. Michael era ambicioso, característica essa que  enervava Granelli. Michael não se ajustava ao
padrão da  Família. O seu pai, Giovanni, um primo afastado de Antonio Granelli, tinha nascido não na Sicília, mas sim em Florença. Isso só contribuía para tornar
suspeita a Família Moretti - toda a gente sabia que não se podia confiar nos Florentinos.  Giovanni Moretti viera para a América e abrira uma  sapataria, que geria
honestamente, sem ter sequer uma sala  nas traseiras para jogo, usura ou prostitutas. O que fazia dele  um estúpido.  O filho de Giovanni, Michael, era completamente
diferente.  Frequentara Yale e a Escola Comercial Wharton. Quando Michael terminou os estudos, fez um pedido ao pai: queria conhecer o seu parente afastado, Antonio
Granelli. O velho sapateiro foi falar com o primo e combinou-se o encontro. Granelli estava convencido de que Michael ia pedir-lhe um empréstimo para poder meter-se
num negócio qualquer, talvez  abrir uma sapataria como o pateta do pai. Mas o encontro revelara-se uma surpresa.
 - Sei como fazê-lo enriquecer - começou Michael Moretti.  Antonio Granelli olhou para o jovem descarado e sorriu, tolerante.
 - Já sou rico.
 - Não. Está é convencido de que é rico.
 O sorriso desvaneceu-se.
 - De que raio estás tu a falar, garoto?
 E Michael Moretti explicou-lhe.
 A princípio, Antonio Graneü? fora muito cauteloso,  analisando todos os conselhos de Michael. Tudo correra muito bem. Enquanto que até aí, a Família Granelli tinha
estado envolvida em vantajosas actividades ilegais, sob a orientação de Michael Moretti começou a expandir-se. Dentro de cinco anos a Família estava metida em dúzias
de negócios legais, incluindo carne enlatada, fornecimento de roupas,  restaurantes, companhias de camiões de transporte e produtos  farmacêuticos. Michael descobriu
empresas aflitas que  necessitavam de financiamentos e a Família entrava nelas como  sócio menor e, a pouco e pouco, tomava conta delas, despojando-as de todos
os fundos existentes. Antigas companhias com  reputações impecáveis encontraram-se de súbito na bancarrota. Desde que um negócio apresentasse um lucro satisfatório,
Michael deitava-lhe a mão e aumentava tremendamente os lucros pois, nesses negócios, os trabalhadores eram  controlados pelos sindicatos dele, e a companhia segurava-os
 numa das companhias de seguros pertencentes à Família, e compravam  os seus carros a um dos vendedores de automóveis da ?Família. Michael criou um gigante simbiótico,
uma série de negócios através dos quais o consumidor era constantemente ordenhado - e o leite corria para a Família.  Apesar dos seus êxitos, Michael Moretti reconhecia
que tinha um problema. Uma vez que mostrara a Antonio Granelli os ricos e propícios horizontes da empresa legal, Granelli já não precisava dele. Saía-lhe caro porque,
a princípio, ele  tinha persuadido Antonio Granelli a dar-lhe uma percentagem, a qual todos estavam convencidos de que seria muito  insignificante. Mas, à medida
que as ideias de Michael  Moretti começaram a dar frutos e os lucros aumentaram, Granelli pensou duas vezes. Michael soube por acaso que Granelli tinha  feito uma
reunião para discutir o que é que a Família havia de fazer dele.
 - Não me agrada ver todo este dinheiro a ir para o garoto - dissera Granelli. - Temos de nos livrar dele.  Michael lograra aquele esquema ao casar na Família.
Rosa, a filha única de Antonio Granelli, tinha dezanove anos. A mãe morrera ao dá-la à luz; Rosa tinha sido educada num convento e só vinha a casa durante as férias
 O pai adorava-a e fazia tudo para a proteger e resguardar. Foi durante umas férias, numa Páscoa, que Rosa conheceu Michael Moretti. Quando regressou ao convento,
estava loucamente apaixonada  por ele. A recordação do seu aspecto moreno levava-a a fazer coisas, quando estava sozinha, que as freiras lhe  diziam serem pecados
contra Deus.  Antonio Granelli sentia-se desiludido por a filha o  considerar apenas um homem de negócios bem sucedido mas, com  o rodar dos anos, as condiscípulas
de Rosa foram-lhe mostrando  artigos de jornal e de revistas sobre o seu pai e sobre o seu verdadeiro negócio, e sempre que o governo fazia uma  tentativa para
processar e condenar um dos membros da Família Granelli, Rosa era sempre posta a par. Nunca discutia esse assunto com o pai, e assim ele continuou feliz com a
convicção de que a filha era uma inocente e que lhe tinham  poupado o choque de conhecer a verdade.  A verdade, se ele a tivesse descoberto, teria surpreendido
Granelli, pois Rosa achava o negócio do pai terrivelmente excitante. Detestava a disciplina das freiras do convento e isso, por sua vez, levou-a a detestar toda
e qualquer autoridade. Nos seus devaneios, via o pai como uma espécie de  Robin dos Bosques, provocando a autoridade, desafiando o governo. O facto de Michael Moretti
ser um homem importante na  organização do pai, tornava-o ainda mais excitante para ela.  Desde o início, Michael foi muito cuidadoso com o modo como tratava Rosa.
Quando conseguia estar a sós com ela, trocavam beijos e abraços ardentes, mas Michael nunca tentou  ir longe de mais. Rosa era virgem e desejava - impaciente -
 entregar-se ao homem que amava. Foi Michael quem ofereceu resistência.
 - Respeito-te demasiado, Rosa, para ir contigo para a cama antes de estarmos casados.
 Na realidade, era Antonio Granelli que ele respeitava  demasiado. Ele cortava-me os tomates?,, pensava Michael.  E assim aconteceu que, na altura em que Antonio
Granelli estava a discutir a melhor maneira de se livrar de Michael Moretti, Michael e Rosa foram procurá-lo para lhe anunciarem  que estavam apaixonados e que
tencionavam casar. O velho gritou e enfureceu-se e apresentou uma centena de  motivos pelos quais isso só aconteceria por cima do cadáver  de alguém. Mas, por fim,
o verdadeiro amor triunfou e Michael e Rosa casaram numa cerimónia cuidadosamente preparada.  Depois do casamento, o velho chamara Michael de lado.
 - Rosa é tudo o que me resta, Michael. É melhor que a faças feliz. Sabes o que quero dizer, Mike?
 - Sei.
 - Nem putas nem amantes. Entendido? Rosa gosta de cozinhar. Faz por ir jantar todas as noites a casa. Quero orgulhar-me  de te ter como genro.
 - Vou fazer os impossíveis, Tony.
 -Ah, a propósito, Mike - dissera Antonio Granelli, como por acaso -, agora que és membro da Família, aquela percentagem que te dei. . . talvez devêssemos alterá-la.
 Michael deu-lhe uma pancadinha no braço.
 - Obrigado, Papá, mas chega-nos muito bem. Poderei comprar a Rosa tudo o que ela quiser.
 E afastara-se, deixando o velho de olhos arregalados. Aquilo passara-se sete anos atrás e os anos que se seguiram foram maravilhosos para Michael. A vida com Rosa
era  agradável e fácil e ela adorava-o, mas Michael sabia que se  ela morresse ou se o abandonasse, passaria bem sem ela.  Precisaria apenas de encontrar alguém
para fazer aquilo que  ela lhe
fazia. Não amava Rosa. Michael não se achava capaz de amar 'outro ser humano; era como se lhe faltasse qualquer coisa.  Não tinha sentimentos pelas pessoas, só
pelos animais. Quando Michael fizera dez anos, tinham-lhe oferecido um cachorrinho pastor escocês. Os dois eram inseparáveis. Seis semanas mais tarde, o cão tinha
sido atropelado e o condutor fugira; e quando o pai de Michael se ofereceu para lhe  comprar outro cão, Michael recusara. Depois disso, não voltou  a ter mais nenhum
cão.  Michael tinha crescido vendo o pai trabalhar como um escravo  para ganhar alguns tostões, e Michael decidira que isso nunca iria suceder-lhe. Tinha sabido
o que queria desde o momento em que ouvira falar pela primeira vez no seu famoso  primo afastado, Antonio Granelli. Havia vinte e seis Famílias  de Mafia nos Estados
Unidos, cinco delas na cidade de Nova Iorque, e a do seu primo Antonio era a mais poderosa. Desde a mais tenra infância que Michael ouvira contar  histórias da
Mafia. O pai falara-Lhe sobre a noite das  Vésperas Sicilianas, em dez de Setembro de mil novecentos e trinta e um, em que a balança do poder mudara de mãos. Nessa
única noite, os Jovens Turcos da Mafia organizaram um golpe  sangrento que aniquilou mais de quarenta Mustache Petes, a  velha guarda que viera da Itália e da Sicília.
 Michael pertencia à nova geração. Tinha-se libertado da antiga mentalidade e introduzira ideias novas. Uma comissão nacional de nove homens controlava agora todas
as Famílias, e Michael sabia que um dia havia de dirigir essa comissão.  Michael estava agora a observar os dois homens sentados à mesa da sala de jantar da casa
de campo de New Jersey.  Antonio Granelli ainda viveria durante alguns anos mas, com sorte, não seriam muitos.  Thomas Colfax era o inimigo. O advogado estivera
contra Michael desde o princípio. A medida que aumentava a  influência de Michael sobre o velho, diminuía a de Colfax.  Michael tinha trazido cada vez mais homens
dos seus para a Organização, homens como Nick Vito, Salvatore Fiore e Joseph Corella, que lhe eram inteiramente fiéis. Thomas  Colfax não gostara disso.  Quando
Michael foi acusado dos assassínios dos irmãos Ramos, e Camillo Stela concordou em testemunhar contra ele no tribunal, o velho advogado tinha acreditado que ia
 finalmente ver-se livre de Michael, pois o Procurador  Distrital tinha preparado o caso com o máximo cuidado.  Durante a noite, Michael planeou uma maneira de
se safar. Às quatro da manhã, foi a uma cabina e telefonou a Joseph Colella.
 - Na próxima semana, alguns advogados recém-formados vão prestar juramento na equipa do Procurador Distrital.
Podes arranjar-me os nomes deles?
 - É claro, Mike. É fácil.
 - Mais uma coisa. Telefona para Detroit e diz-lhes que metam um novato num avião - um dos rapazes deles que nunca tenha sido preso. - E Michael desligou.
 Duas semanas mais tarde, Michael Moretti estivera sentado na sala de audiências a observar os novos ajudantes do  Procurador Distrital. Estudara-os com muito cuidado,
passando  os olhos de rosto em rosto, procurando e julgando. Aquilo que tinha idealizado fazer era perigoso, mas a grande audácia do plano poderia dar resultado.
Estava a lidar com jovens  principiantes que estariam demasiado nervosos para fazerem  muitas perguntas, e ansiosos por serem úteis e por se tornarem  notados.
Bem, alguém iria certamente tornar-se notado.  Por fim, Michael escolhera Jennifer Parker. Agradou-Lhe o facto de ela ser inexperiente, de estar tensa, mas de
procurar dissimulá-lo. Agradou-lhe o facto de se tratar de uma mulher e de ser mais impressionável do que os homens. Quando Michael se deu por satisfeito com a
sua decisão, voltou-se para um homem vestido de cinzento que se encontrava sentado  entre os espectadores e fez um sinal com a cabeça na direcção  de  Jennifer.
Foi tudo.  Michael ficou muito atento quando o Procurador Distrital terminou o seu interrogatório àquele filho da puta, Camillo Stela. Tinha-se voltado para Thomas
Colfax e dito: A  testemunha é sua. Thomas Colfax pusera-se de pé. É quase meio-dia. Se Vossa Honra autoriza, preferia que o meu contra- interrogatório não fosse
interrompido. Posso pedir que o  tribunal seja suspenso agora para o almoço e que eu contra- interrogue durante a tarde,  E fora anunciado um intervalo. Era agora
o momento!  Michael viu o seu homem caminhar como por acaso para se juntar aos homens que rodeavam o Procurador Distrital. O
homem misturou-se com o grupo. Passados alguns momentos,  aproximou-se de Jennifer e estendeu-lhe um grande  sobrescrito. Michael deixou-se ficar sentado, contendo
a  respiração, desejando que Jennifer pegasse no sobrescrito e  se dirigisse para a sala das testemunhas. Foi o que ela fez.  Só quando a viu regressar de mãos
vazias é que Michael Moretti sossegou.  Isso passara-se há um ano. Os jornais tinham mortificado a rapariga, mas o problema era dela. Michael não voltara a pensar
em Jennifer Parker até que, há pouco tempo, os jornais tinham começado a publicar artigos sobre o julgamento de Abraham Wilson. Tinham desenterrado o velho caso
Michael Moretti e o papel que Jennifer Parker desempenhara nele. Tinham publicado a fotografia dela. Era uma rapariga  deslumbrante, mas havia mais qualquer coisa
- existia nela um ar de independência que o excitava. Contemplou a fotografia durante muito tempo.  Michael começou a seguir o julgamento de Abraham Wilson com
 um interesse cada vez maior. Durante o jantar que os rapazes tinham organizado para festejar a vitória, após ter sido declarada a anulação do processo de Michael,
Salvatore Fiore propusera um brinde: O mundo viu-se livre de mais uma maldita advogada.  Mas o mundo não se tinha livrado dela, pensou Michael. Jennifer Parker
tinha regressado, cheia de força, e disposta  a lutar. Michael gostou disso.  Tinha-a a visto na televisão, na noite anterior, discutindo a sua vitória sobre Robert
Di Silva, e Michael ficara  estranhamente satisfeito.
 - Não é a advogada que tu ludibriaste, Mike? - perguntara  Antonio Granelli.
 - É, é. Ela tem miolos, Tony. Talvez possamos servir-nos dela um dia destes.
 No dia seguinte ao veredicto de Abraham Wilson, Adam Warner telefonou.
 - Telefonei apenas para a felicitar.
 Jennifer reconheceu-lhe imediatamente a voz, e isso afectou-a mais do que imaginava ser possível.
 - Fala. . .
 -Eu sei. Meu Deus, pensou Jennifer. Porque terei dito isto,  Não havia motivos para dar a entender a Adam quantas vezes pensara nele durante os últimos meses.
 - Queria dizer-lhe que achei que conduziu a causa Abraham  Wilson de uma forma brilhante. Você merecia ganhá-la.
 -Obrigada. .?Vai desligar?,, pensou Jennifer. Nunca mais voltarei a vê-lo. Provavelmente anda demasiado ocupado  com o seu harém."
 - Estava a pensar se gostaria de vir jantar comigo uma noite destas - dizia Adam Warner.
 Os homens detestam as raparigas demasiado impacientes."
 - Pode ser esta noite?
 Jennifer notou-lhe o sorriso na voz.
 - Receio que a minha primeira noite livre seja na sexta-feira. Está ocupada?
 - Não. - Quase respondeu: É claro que não.?,
 - Quer que a vá buscar a casa?
 Jennifer pensou no seu pequeno e triste apartamento com o sofá enrugado, na tábua de engomar armada a um canto.
 - Será melhor encontrarmo-nos em qualquer lado.
 - Gosta da comida do Lutèce?
 - Posso responder-lhe depois de lá ter ido?
 Ele riu.
 - Que tal às oito horas?
 - Às oito horas está perfeito.
 Perfeito. Jennifer pousou o auscultador e deixou-se ficar sentada, invadida por uma sensação de euforia. Isto é ridículo", pensou ela. Se calhar é casado e tem
duas dúzias  De filhos." Uma das primeiras coisas que Jennifer notara em Adam, quando tinham jantado juntos, é que ele não usava aliança. É uma prova inconcludente",
pensou desapontada. Devia existir uma lei que obrigasse todos os maridos a usar 'aliança. "  Ken Bailey entrou no escritório.
 - Como está a advogada-chefe? - Olhou-a com mais atenção. - Está com o ar de quem acaba de engolir um cliente.
 - Ken, quer fazer-me uma investigação sobre uma pessoa? -  pediu Jennifer após uma ligeira hesitação.
 Ele aproximou-se da secretária dela, pegou num bloco e num lápis.
 - Estou pronto. Quem é?
 Ela começou a dizer o nome de Adam, mas depois parou sentindo-se idiota. Que direito tinha ela de se intrometer na vida privada de Adam Warner? Pelo amor de Deus,
disse para com os seus botões, ele só te convidou para jantar,  não te pediu que casasses com ele." - Deixa lá.  Ken pousou o lápis.
 - Como queira.
 - Ken. . .
 - Sim?
 - Adam Warner. Chama-se Adam Warner.
 Ken olhou-a surpreendido.
 - Que diabo, você não precisa que eu faça uma investigação  sobre ele. Basta ler os jornais.
 - O que sabe a esse respeito?
 Ken Bailey deixou-se cair pesadamente numa cadeira, em frente de Jennifer, e juntou os dedos.
 - Vejamos. É sócio da Needham, Finch, Pierce e Warner; Faculdade de Direito de Harvard; pertence a uma abastada família da alta sociedade; deve ter trinta e tal
anos. . .  Jennifer olhou-o com curiosidade.
 - Como é que sabe tantas coisas sobre ele?  Ele pestanejou.
 - Tenho amigos que ocupam lugares importantes. Diz-se que vão propor Mr. Warner para candidato ao Senado dos Estados Unidos. Diz-se até que tencionam candidatá-lo
às presidenciais. Ele possui aquilo a que chamam carisma.
Certamente que sim,? pensou Jennifer. Tentou que a sua próxima pergunta parecesse natural.
 - E sobre a sua vida privada?
 Ken Bailey olhou-a com uma expressão de estranheza.
 - É casado com a filha de um ex-Secretário da Marinha. É sobrinha de Stewart Needham, o sócio de Warner.
 Jennifer sentiu-se desanimar. Então era isso.
 Ken estava a observá-la, intrigado.
 - Porquê este súbito interesse em Adam Warner?
 - Simples curiosidade  Muito depois de Kan Bailey se ter ido embora, Jennifer continuava sentada, pensando em Adam. Convidou-me para jantar por deferência profissional.
Quer felicitar-me. Mas já o fez pelo telefone. Que importa? Vou vê-lo outra vez. Pergunto  a mim mesma se irá lembrar-se de me dizer que é casado. É claro que não.
Bom, vou jantar com Adam na sexta-feira à noite e depois acaba tudo."  Ao fim daquela tarde, Jennifer recebeu um telefonema da Peabody & Peabody. Era do próprio
sócio principal.
 - Tenho andado a pensar nisto há algum tempo - disse ele. - Gostava de saber se a senhora e eu poderíamos almoçar  juntos um dia destes.
 O seu tom informal não enganou Jennifer. Tinha a certeza de que a ideia de almoçar com ela não lhe ocorrera senão depois de ter lido a respeito da sentença de
Abraham Wilson. Certamente que não queria encontrar-se com ela para discutir a distribuição de intimações.
 - Pode ser amanhã? - sugeriu ele. - No meu Clube.
 No dia seguinte encontraram-se para almoçar. O Peabody mais velho era um indivíduo pálido e afectado, uma versão mais antiga do filho. O colete não conseguia esconder-lhe
uma barriga incipiente. Jennifer simpatizou tão pouco com o pai como simpatizara com o filho.
 - Temos uma vaga na nossa empresa para um advogado jovem e inteligente, Miss Parker. Para começar, podemos oferecer-Lhe quinze mil dólares por ano.
 Enquanto o ouvia falar, Jennifer ia pensando no que aquela oferta teria significado para ela há um ano atrás, quando  precisara desesperadamente de um emprego,
quando precisara de alguém que acreditasse nela.
 - Tenho a certeza de que, dentro de alguns anos, poderá tornar-se sócia da nossa firma - dizia ele.
 Quinze mil dólares por ano e sociedade.?, Jennifer pensou no pequeno escritório que partilhava com Ken, e no seu  minúsculo e pobre apartamento, num quarto andar
sem elevador,  com a lareira fingida.  Mr. Peabody entendeu o silêncio dela como um consentimento.
 - Bom. Gostaríamos que começasse o mais depressa possível.
Talvez pudesse começar na segunda-feira. Eu. . .
 - Não.
 - Oh ! Bem, se não Lhe convém na segunda-feira. . .
 - Não, não posso aceitar a sua proposta, Mr. Peabody -  respondeu Jennifer, para seu próprio espanto.
 - Compreendo. - Seguiu-se uma pausa. - Talvez pudéssemos  começar com vinte mil dólares por ano.- Reparou na expressão do rosto dela. - Ou vinte e cinco mil. Porque
não pensa bem?
 - Já pensei bem. Vou continuar a trabalhar sozinha.
 Os clientes começavam a aparecer. Não eram muitos nem muito ricos, mas eram clientes. O escritório estava a tornar-se demasiado pequeno para ela.  Uma manhã, depois
de Jennifer ter feito esperar dois  clientes na entrada, enquanto se ocupava de um terceiro, Ken
disse-lhe:
 - Isto assim não pode ser. Você tem de sair daqui e arranjar  um escritório decente na parte alta da cidade.
 Jennifer fez um sinal de aquiescência com a cabeça.
 - Eu sei. Tenho andado a pensar nisso.
 Ken debruçou-se sobre alguns papéis, para não ser obrigado a  olhar para ela.
 - Vou sentir a sua falta.
 - O que é que está para aí a dizer? Você vai comigo.
 Ele demorou alguns momentos a compreender o significado daquelas palavras. Ergueu o olhar e um sorriso aberto  enrugou-lhe o rosto sardento.
 - Ir consigo? - Olhou em redor da sala exígua e sem janelas. - E abandonar tudo isto?
 Na semana seguinte, Jennifer e Ken Bailey mudaram-se para um escritório maior, no quarteirão quinhentos da Quinta Avenida. As novas instalações estavam mobiladas
com  simplicidade e compunham-se de três salas pequenas: uma para Jennifer, outra para Ken e a terceira para uma secretária.  A secretária que contrataram era uma
rapariga chamada Cynthia Ellman, acabada de sair da Universidade de Nova Iorque.
 - Por agora não vai ter muito que fazer - desculpou-se Jennifer -, mas as coisas irão aparecendo.
 - Oh, claro que sim, Miss Parker. - A voz da rapariga transparecia veneração pela heroína.
 Quer ser como eu?,, pensou Jennifer. Que Deus não o permita ! "
 Ken Bailey entrou e disse:
 - Olhe, sinto-me sozinho naquele enorme gabinete. E se esta noite fôssemos jantar e depois ao teatro?
 - Receio que. . . - Estava cansada e tinha algumas  instruções para ler, mas Ken era o seu melhor amigo e não  podia dizer-lhe que não.
 - Adorava ir.
 Foram ver Aplauso, e Jennifer gostou imenso. Lauren Bacall  era completamente fascinante. Depois, Jennifer e Ken foram cear ao Sardi ' s.
 - Tenho dois bilhetes para o ballet, sexta-feira à noite -  disse Ken, depois de terem encomendado a ceia. - Pensei que pudéssemos. . .
 - Lamento, Ken - interrompeu Jennifer. - Na sexta-feira à  noite estou ocupada.
 - Ah! - A sua voz saiu estranhamente desinteressada.
 De vez em quando Jennifer surpreendia Ken a observá-la, quando pensava que ela não o estava a ver, e havia no seu rosto uma expressão que Jennifer não conseguia
definir. Sabia que Ken vivia sozinho, embora ele nunca falasse sobre nenhum  dos seus amigos nem comentasse a sua vida privada. Ela não podia esquecer aquilo que
Otto lhe contara, e  perguntava a si mesma se o próprio Ken saberia o que  pretendia da vida. Desejava poder ajudá-lo de qualquer maneira.  Jennifer tinha a impressão
de que nunca mais chegava sexta- feira. À medida que se aproximava o dia do jantar com Adam Warner, Jennifer sentia cada vez mais dificuldade em se concentrar no
trabalho. Deu consigo a pensar  constantemente em Adam. Reconhecia que estava a ser ridícula.  Tinha visto o homem uma única vez em toda a sua vida, e no entanto
 não conseguia afastá-lo do espírito. Tentou pensar friamente  e convencer-se de que era por ele a ter salvo quando estivera quase a ser excluída da Ordem dos Advogados,
e por  em seguida lhe ter mandado clientes. Isso era verdade, mas  Jennifer sabia que era mais do que isso. Era algo que não  conseguia explicar, nem sequer a si
mesma. Era um sentimento  que nunca experimentara antes, uma atracção que nunca tinha  sentido por nenhum outro homem. Procurava imaginar como seria  a mulher de
Adam Warner. Era, sem dúvida, uma das mulheres eleitas que, todas as quartas-feiras, transpunham a porta vermelha de Elizabeth Arden para, durante um dia  inteiro,
se embelezarem dos pés à cabeça. Devia ser  insinuante e sofisticada, com a aura requintada da alta sociedade.  Na sexta-feira mágica, às dez horas da manhã, Jennifer
fez uma marcação para um novo cabeleireiro italiano onde Cynthia  Lhe dissera que iam os modelos. Às dez e meia, Jennifer telefonou a cancelá-la. Às onze, fez de
novo a marcação.  Ken Bailey convidou Jennifer para almoçar, mas esta sentia-se demasiado nervosa para conseguir comer. Em vez disso, foi  às compras ao Bendel's,
onde adquiriu um vestido curto de chiffon verde-escuro que se harmonizava com a cor dos seus olhos, um par de elegantes sapatos castanhos e uma bolsa a condizer.
Sabia que estava a ir além das suas posses, mas não conseguia parar.  À saída, passou pela secção de perfumaria e, num impulso louco, comprou um frasco de perfume
Joy. Era uma loucura porque o homem era casado.  Jennifer saiu do escritório às cinco horas e foi a casa mudar de roupa. Passou duas horas a tomar banho e a vestir-se
para Adam e, quando terminou, olhou-se ao espelho com ar crítico.  Então, como num desafio, desmanchou o cabelo cuidadosamente  penteado e atou-o com uma fita verde.
Está melhor assim", pensou ela. Sou uma advogada que vai jantar com outro advogado.,. Mas, quando fechou a porta, à saída, deixou  atrás de si uma suave fragrância
de rosas e jasmim.  O Lutèce não era aquilo que Jennifer imaginara. Uma bandeira  francesa flutuava por cima da entrada da pequena casa citadina. Lá dentro, um
átrio estreito conduzia a um pequeno bar e, por trás, havia um solário claro e alegre, com  mobiliário de verga e toalhas aos quadrados. Jennifer foi  recebida
à entrada pelo proprietário, André Soltner.
 - Posso ser-lhe útil?
 - Venho encontrar-me com Mr. Adam Warner. Creio que cheguei cedo de mais.
 Ele indicou a Jennifer o pequeno bar.
 - Quer tomar uma bebida enquanto espera, Miss Parker?
 - Seria agradável - respondeu Jennifer. - Obrigado.
 - Já Lhe mando um empregado.
 Jennifer sentou-se e divertiu-se a observar as mulheres  cobertas de jóias e envoltas em peles de marta, que chegavam com os seus acompanhantes. Jennifer tinha
lido e ouvido falar do Lutèce. Era conhecido por ser o restaurante favorito de Jacqueline Kennedy e por ter uma comida excelente.  Um homem com aspecto distinto
e de cabelo grisalho  aproximou-se de Jennifer.
 - Posso fazer-lhe companhia por um momento? - perguntou ele.  Jennifer endireitou-se.
 - Estou à espera de alguém - começou ela. - Ele devia estar aqui. . .
 Ele sorriu e sentou-se.
 -Isto não é um convite, Miss Parker. - Jennifer olhou-o, surpreendida, incapaz de o reconhecer. - Sou Lee Browning, da Holland and Browning. - Era uma das mais
prestigiosas firmas jurídicas de Nova iorque. - Quero apenas felicitá-la pelo modo como conduziu o julgamento Wilson.
 - Obrigada, Mr. Browning.
 - A senhora correu um grande risco. Era uma causa perdida. -  Observou-a durante um momento. - A regra é que quando se está do lado errado de uma causa perdida,
devemos assegurar-nos de que é uma causa onde não haja publicidade envolvida. O truque é iluminar os vencedores e esconder os vencidos. A senhora enganou muitos
de nós. Já pediu alguma
bebida?
 -Não...
 - Posso...? - Fez um sinal a um empregado. - Victor,
traz-nos uma garrafa de champanhe, está bem? Dom Perignom.
 - É para já, Mr. Browning.
 Jennifer sorriu.
- Está a tentar impressionar-me?
 Ele riu em voz alta.
 - Estou a tentar contratá-la. Suponho que deve estar a receber muitas propostas.
 - Algumas.
 - A nossa empresa ocupa-se quase sempre de questões corporativas, Miss Parker, mas alguns dos nossos clientes mais ricos excedem-se com frequência e necessitam
de um advogado de defesa de Direito Penal. Creio que poderíamos fazer-lhe uma proposta muito tentadora. Importa-se de passar pelo meu escritório para discutirmos
este assunto?
 - Obrigada, Mr. Browning. Sinto-me muito lisonjeada, mas acabo de me mudar para o meu próprio escritório. Tenho esperança que resulte.  Ele olhou-a longamente.
 - Vai resultar. - Ergueu os olhos quando alguém se aproximou e, pondo-se de pé, estendeu a mão. - Adam, como estás?
 Jennifer levantou o olhar e viu Adam Warner apertando a mão a Lee Browning. O coração de Jennifer começou a bater mais depressa e sentiu-se corar. Rapariguinha
idiota?  Adam Warner olhou para Jennifer e para Browning e perguntou:
 - Conhecem-se?
 - Estamos a começar a conhecer-nos - respondeu Lee Browning, com um grande à-vontade. - Chegaste um pouco cedo de mais.
 - Ou mesmo a tempo. - Pegou no braço de Jennifer. - Desejo- te melhor sorte para a próxima vez, Lee.
 O chefe aproximou-se de Adam.
 - Quer a sua mesa agora, Mr. Warner, ou prefere tomar primeiro uma bebida no bar?
 - Vamos já para a mesa, Henri.
 Quando se sentaram, Jennifer percorreu a sala com os olhos e reconheceu meia dúzia de celebridades.
 - Este lugar é como um quem é quem - comentou.
 Adam olhou para ela.
 - Agora é.
 Jennifer sentiu-se corar de novo. Pára com isso, louca.?, Pensava em quantas outras raparigas Adam tinha levado ali, enquanto a mulher ficava em casa, esperando
por ele.  Interrogava-se se alguma delas teria chegado a saber que ele  era casado, ou se ele teria conseguido ocultar-lhes sempre esse facto. Bom, ela tinha uma
vantagem. Vai ter uma surpresa, Mr. Warner", pensou Jennifer.  Encomendaram bebidas, pediram o jantar e iniciaram uma conversa banal. Jennifer deixou que Adam falasse
a maior parte do tempo. Era espirituoso e fascinante, mas ela estava escudada contra o seu fascínio. Não era fácil. Deu consigo a sorrir das suas anedotas, a rir
das suas histórias.  Não vai lucrar nada com isso", pensou Jennifer. Ela não estava à procura de uma aventura. O espectro da mãe  perseguia-a. Havia no íntimo de
Jennifer uma paixão profunda  que ela receava explorar, que receava libertar.  Tinham chegado à sobremesa e Adam ainda não pronunciara uma  única palavra que pudesse
ser mal interpretada. Jennifer  tinha erguido as suas defesas para nada, evitando um ataque  que não chegara a materializar-se, e sentia-se uma idiota. Perguntava
a si mesma o que teria dito Adam se soubesse no que ela tinha pensado durante toda a noite. Jennifer sorriu  da sua própria presunção.
 - Ainda não tive oportunidade de lhe agradecer os clientes que me mandou - disse Jennifer. - Telefonei-lhe várias vezes, mas. . .
 - Eu sei - Adam hesitou. Mas depois acrescentou  desajeitadamente. - Não quis responder aos seus telefonemas -  Jennifer olhou-o, surpreendida. - Tive medo - declarou
com simplicidade.
 Aí estava. Apanhara-a de surpresa, desprevenida, mas a sua intenção era inequívoca. Jennifer sabia o que ia seguir-se. E não queria que ele o dissesse. Não queria
que ele fosse como todos os outros, os homens casados que se faziam passar  por solteiros. Ela desprezava-os e não queria desprezar este homem.  Adam disse, muito
calmo:
 - Jennifer, quero que saiba que sou casado. - Ela ficou a contemplá-lo, de boca aberta. Ele, prosseguiu: - Lamento.
Devia ter-lho dito mais cedo. - Esboçou um sorriso forçado .
- Bem, mas na verdade não houve mais cedo, pois não  Jennifer sentia-se estranhamente confusa.
 - Por... por que motivo me convidou para jantar, Adam?
 - Porque precisava de vê-la outra vez.
Tudo começou a parecer irreal a Jennifer. Era como se  estivesse a ser arrastada por uma onda gigantesca. Estava ali  a ouvir Adam dizer-Lhe tudo o que sentia,
e ela sabia que as suas palavras eram verdadeiras. Sabia-o porque sentia o mesmo que ele. Queria que ele parasse antes que falasse de mais. Queria que ele continuasse
e dissesse mais coisas.
 - Espero não estar a ofendê-la - observou Adam.
 Transpareceu nele uma súbita timidez que deixou Jennifer perturbada.
 - Adam, eu... eu...
 Ele olhou-a e, embora não se tivessem tocado, era como se ela se encontrasse nos seus braços.
 - Fale-me da sua mulher - pediu Jennifer com voz trémula.
 - Mary Beth e eu estamos casados há quinze anos. Não temos filhos.
 - Compreendo.
 - Ela. . . nós decidimos não os ter. Éramos ambos muito jovens quando casámos. Eu já a conhecia há muito tempo. As nossas famílias eram vizinhas numa casa de verão
que tínhamos  em Maine. Quando ela tinha dezoito anos, os pais morreram num  desastre de aviação. Mary Beth quase ficou louca de dor. Estava completamente sozinha.
Eu. . . nós casámos.  Casou com ela por piedade e é demasiado educado para o confessar?, , pensou Jennifer.
 - É uma mulher maravilhosa. Demo-nos sempre muito bem.  Estava a contar a Jennifer mais do que ela queria saber, mais do que ela podia suportar. O seu instinto
dizia-lhe que se
fosse embora, que fugisse. Dantes, fora capaz de fazer frente aos homens casados que tinham tentado envolver-se com ela, mas Jennifer soube instintivamente que
este era diferente. Se se deixasse apaixonar por este homem, não haveria maneira de se libertar. Teria de ser louca para iniciar uma ligação com ele.  Jennifer
falou muito cautelosamente.
 - Adam, gosto muito de si. Mas não me envolvo com homens casados.
 Ele sorriu e os seus olhos, por trás dos óculos, reflectiam honestidade e emoção.
 - Não ando à procura de uma aventura fácil. Gosto de estar consigo. Tenho muito orgulho em si. Gostava que nos encontrássemos de vez em quando.
 Jennifer esteve tentada a dizer: Para que serviria isso'?~ mas as palavras que pronunciou foram:
 - Seria bom.
 Assim. almoçaremos uma vez por mês,?, pensou Jennifer. Não fará mal nenhum.?,
 Uma das primeiras pessoas a visitar Jennifer no novo  escritório foi o Padre Ryan. Percorreu as três pequenas salas  e comentou:
 - Muito bonito, na verdade. Estamos a subir na vida,  Jennifer.
 Jennifer riu.
 - Isto não é exactamente subir na vida, Padre. Tenho um longo caminho a percorrer.
 Ele envolveu-a num olhar penetrante.
 - Você há-de consegui-lo. A propósito, na semana passada fui  visitar Abraham Wilson.
 - Como está ele?
 - Está óptimo. Puseram-no a trabalhar na oficina mecânica da  prisão. Pediu-me que lhe apresentasse os seus cumprimentos.
 - Tenho de o ir visitar um dia destes.
 O Padre Ryan sentou-se e ficou a olhar para ela até que Jennifer perguntou:
 - Posso ser-lhe útil em alguma coisa, Padre?
 O rosto dele iluminou-se.
 - Ah, bom, sei que deve estar ocupada, mas, já que falo nisso, uma amiga minha está com um pequeno problema. Teve um desastre. Creio que você é a pessoa indicada
para a  ajudar.
 - Diga-lhe que venha falar comigo, Padre - respondeu Jennifer automaticamente.
 - Acho que terá você de ir a casa dela. É uma amputada quádrupla.
 Connie Garrett vivia num pequeno e asseado apartamento em Houston Street. A porta foi aberta a Jennifer por uma velhota de cabelos brancos que usava um avental.
 - Sou Martha Steele, a tia de Connie. Vivo com Connie. Entre, por favor. Ela está à sua espera.
 Jennifer entrou numa sala de estar pobremente mobilada. Connie Garrett encontrava-se numa grande poltrona, amparada  por almofadas. Jennifer ficou surpreendida
com a sua  juventude. Sem saber muito bem porquê, tinha esperado  encontrar uma mulher mais velha. Connie Garrett devia ter  vinte e quatro anos, a mesma idade
de Jennifer. Havia no seu rosto
um brilho espantoso, e Jennifer achou obsceno o facto de se tratar apenas de um tronco sem braços nem pernas. Reprimiu um estremecimento.  Connie Garrett esboçou
um sorriso caloroso e disse:
 - Sente-se, por favor, Jennifer. Posso tratá-la por  Jennifer? O Padre Ryan falou-me muito de si. E, é claro, vi-a  na televisão. Estou muito contente por ter
podido vir.  Jennifer ia replicar: O prazer foi todo meu, mas deu-se conta de como isso teria soado vazio. Sentou-se numa cadeira macia e confortável em frente
da jovem.
 - O Padre Ryan disse-me que você sofreu um acidente há alguns anos. Quer contar-me o que aconteceu?
 - Receio que a culpa tenha sido minha. la a atravessar um cruzamento, saí do passeio, escorreguei e caí à frente de um camião.
 - Há quanto tempo foi isso?
 - Faz três anos em Dezembro. la ao Bloomingsdale's fazer as  compras de Natal.
 - O que aconteceu depois de o camião a ter atropelado?
 - Não me recordo de nada. Acordei no hospital. Disseram-me  que tinha sido levada para lá de ambulância. Tinha uma lesão na coluna vertebral. Depois descobriram-me
uma lesão nos ossos e continuou a espalhar-se até que. . . -  Calou-se e tentou encolher os ombros. Foi um gesto digno de piedade. - Tentaram adaptar-me membros
artificiais, mas não deram resultado comigo.
 - Intentou algum processo?
 Ela olhou para Jennifer, intrigada.
 - O Padre Ryan não lhe contou?
 - Não me contou o quê?
 - O meu advogado processou a empresa pública a que pertencia o camião que me atropelou, e perdemos a causa.
Interpusemos um recurso e perdemo-lo também.
 - Ele deveria ter-me falado nisso - disse Jennifer. - Se o tribunal de apelação rejeitou, receio que nada mais haja a fazer.
Connie Garrett aquiesceu com um movimento de cabeça.  - Para dizer a verdade, não acredito que houvesse. Eu só pensei. . . bem, o Padre Ryan disse que você conseguia
fazer
milagres.
 - Isso é da especialidade dele. Eu sou apenas advogada.
. Sentia-se irritada com o Padre Ryan por ter dado falsas esperanças a Connie Garrett. De mau humor, Jennifer decidiu que havia de ter uma conversa com ele.  A
mulher mais idosa continuava lá atrás.
 - Posso oferecer-lhe alguma coisa, Miss Parker? Chá e bolo, talvez?
 De súbito, Jennifer descobriu que tinha fome, pois não  tivera tempo de almoçar. Mas imaginou-se sentada em frente de Connie Garrett, enquanto ela era alimentada
à mão, e não pôde suportar essa ideia.
 - Não, obrigada - mentiu Jennifer. - Acabei agora de almoçar.
 O que Jennifer queria era sair dali o mais depressa  possível. Tentou pensar em qualquer observação animadora que pudesse deixar, mas não lhe ocorreu nada. Maldito
Padre Ryan '
 - Eu. . . eu lamento muito. Gostaria de. . .
 - Por favor, não se preocupe com isso - replicou Connie Garrett com um sorriso.
 Foi o sorriso que conseguiu tudo. Jennifer tinha a certeza de que, se estivesse no lugar de Connie Garrett, nunca mais teria coragem de sorrir.
 - Quem era o seu advogado? - ouviu-se Jennifer perguntar.
 - Melvin Hutcherson. Conhece-o?
 - Não, mas vou visitá-lo. - E continuou, quase sem querer: -  Vou falar com ele.
 - Seria muito amável da sua parte. - Havia na voz de Connie Garrett um tom de calorosa gratidão.
 Jennifer imaginou o que seria a vida da rapariga, para ali sentada, completamente desamparada, dia após dia, mês após mês, ano após ano, incapaz de fazer qualquer
coisa sozinha.
 - Receio não poder prometer-Lhe nada.
 - É claro que não. Mas sabe uma coisa, Jennifer? Sinto-me  melhor só por ter vindo ver-me.
 Jennifer pôs-se de pé. Chegara o momento de apertarem as mãos, mas não havia mão para apertar.
 - Gostei de a conhecer, Connie - declarou desajeitadamente.
- Depois dou-lhe notícias.
 Durante o caminho de regresso ao escritório, Jennifer pensou  no Padre Ryan e decidiu que nunca mais voltaria a deixar-se  levar pelas suas lisonjas. Ninguém podia
fazer nada por aquela pobre rapariga estropiada, e era uma indecência oferecer-lhe qualquer tipo de esperança. Mas ela ia cumprir a sua promessa. Ia falar com Melvin
Hutcherson.  Quando Jennifer regressou ao escritório, havia uma enorme lista de recados à sua espera. Percorreu-os rapidamente com os olhos, à procura de uma mensagem
de Adam Warner.  ão
havia nenhuma.  Melvin Hutcherson era um homem baixo e calvo, com um minúsculo nariz afilado e olhos de azul-deslavado. Tinha um escritório miserável em West Side,
que tresandava a pobreza. A mesa da recepcionista estava vazia.
 - Foi almoçar - explicou Melvin Hutcherson.  Jennifer interrogou-se se ele teria mesmo uma secretária. Introduziu-a no seu gabinete particular, que não era maior
do que a recepção.
 - Disse-me, pelo telefone, que queria falar comigo a  respeito de Connie Garrett.
 - Exacto.
 Ele encolheu os ombros.
 - Não há muita coisa a dizer. Instaurámos um processo e perdemo-lo. Pode crer que fiz um trabalho excelente para ela.
 - Foi o senhor que tratou do recurso?
 - Fui. Também o perdemos. Receio que a senhora esteja a ir depressa de mais - observou-a durante uns momentos. - Por  que motivo quer perder tempo com uma coisa
destas? A senhora é muito competente. Podia estar a trabalhar em casos que lhe dessem mais dinheiro.
 - Estou a fazer um favor a um amigo. Importa-se que eu dê uma vista de olhos aos traslados?
 - Faça favor. - E Hutcherson encolheu os ombros. - São  propriedade pública.
 Jennifer passou a tarde a ler os traslados do processo de Connie Garrett. Para surpresa de Jennifer, Melvin Hutcherson tinha-lhe dito a verdade: executara um bom
trabalho. Tinha citado a cidade e a Nationwide Motors Corporation como co-acusados e exigido um julgamento por um júri. O júri ilibara de culpa ambos os arguidos.
 O Departamento de Sanidade Pública tinha feito o que lhe fora possível para lutar contra a tempestade de neve que  assolara a cidade naquele Dezembro; tinha posto
todos os seus equipamentos a funcionar. A cidade alegara que a tempestade era um caso fortuito e que, se tinha havido alguma  negligência, fora por parte de Connie
Garrett.  Jennifer voltou-se para as acusações contra a empresa de camiões. Três testemunhas oculares tinham declarado que o condutor tentara parar o camião para
evitar atropelar a vítima, mas não conseguira travar a tempo e o camião derrapara  inevitavelmente, atropelando-a. O veredicto a favor do  argüido tinha sido confirmado
pela Divisão de Apelação e o caso fora encerrado.  Jennifer acabou de ler os traslados às três horas da manhã. Apagou as luzes, incapaz de dormir. No papel, tinha
sido feita justiça. Mas a imagem de Connie Garrett, não lhe saía do pensamento. Uma rapariga de vinte e poucos anos, sem braços nem pernas. Jennifer imaginou o
camião atropelando a jovem, a enorme agonia que ela devia ter sofrido, a série de terríveis opera?ões a que tinha sido sujeita, cada uma delas amputando partes
dos seus membros. Jennifer acendeu a luz e sentou-se na cama. Marcou o número de telefone da casa de Melvin Hutcherson.
 - Os traslados não fazem nenhuma referência aos médicos - disse Jennifer pelo telefone. - Encarou a possibilidade de negligência?
 - Quem fala? - perguntou uma voz fraca.
 - Jennifer Parker. O senhor. . .
 - Pelo amor de Deus ! São. . . são quatro horas da manhã !
Não tem um relógio?
 - Isto é importante. O hospital não foi citado no processo.
E aquelas operações a que sujeitaram Connie Garrett? Fez alguma investigação sobre elas?
 Seguiu-se uma pausa, durante a qual Melvin Hutcherson tentou coordenar as ideias.
 - Falei com os directores dos serviços de neurologia e de ortopedia do hospital que a tratou. As operações eram  necessárias para lhe salvar a vida. Foram feitas
pelos  melhores médicos e executadas como devia ser. Foi por isso que o  hospital não foi citado no processo.  Jennifer foi invadida por um profundo sentimento
de  frustração.
 - Compreendo.
 - Olhe, como já lhe disse, está a perder tempo com isto.
Agora, porque não vamos ambos dormir?
 E o auscultador deu um estalido ao ouvido de Jennifer. Apagou a luz e voltou a deitar-se. Mas o sono estava mais afastado do que nunca. Passados uns momentos,
Jennifer  desistiu da luta, levantou-se e foi fazer café. Bebeu-o  sentada no sofá, vendo o sol nascente pintar os contornos de  Manhattan, o rosa-pálido transformando-se
gradualmente num  vermelho brilhante, e explosivo.  Jennifer estava perturbada. A lei tinha remédio para todas as injustiças. Teria sido feita justiça no caso de
Connie  Garrett? Consultou o relógio da parede. Eram seis e meia.  Jennifer pegou outra vez no telefone e marcou o número de  Melvin Hutcherson.
 - Verificou a folha de serviço do camionista? - perguntou  Jennifer.
 - Jesus Cristo! A senhora não é maluca nem nada? Quando é  que dorme? - retorquiu uma voz ensonada.
 - O motorista do camião da empresa. Verificou a sua folha de  serviço?
 - Minha senhora, está a começar a insultar-me.
 - Desculpe - insistiu Jennifer -, mas preciso de saber.
 - A resposta é sim. Tinha uma folha de serviço impecável.  Aquele foi o seu primeiro acidente.  Aquela saída encontrava-se fechada.
 - Compreendo. - E Jennifer meditava profundamente.
 - Miss Parker - disse Melvin Hutcherson -, faça-me um grande favor, está bem? Se quiser fazer mais perguntas, telefone-me durante as horas de expediente.
 - Desculpe - respondeu Jennifer com ar ausente. - Vá dormir.
 - Muito obrigado!
 Jennifer pousou o auscultador. Estava na hora de se vestir para ir trabalhar.
 Tinham decorrido três semanas desde que Jennifer jantara com Adam no Lutèce. Tentou afastá-lo do pensamento, mas tudo lhe recordava Adam: uma frase casual, a nuca
de um desconhecido, uma gravata parecida com a que ele usara  naquela noite. Havia vários homens que tentavam encontrar-se com ela. Recebia propostas de clientes,
de advogados, a quem fizera frente em tribunal e de um juiz do tribunal  nocturno, mas Jennifer não queria nenhum deles. Advogados convidavam-na para aquilo a que
chamavam cinicamente paródias", mas não estava interessada. Havia nela uma  independência que era uma provocação para os homens.  Sabia que podia contar sempre
com Ken Bailey, mas esse facto não contribuía em nada para mitigar a solidão de  Jennifer. Existia apenas uma pessoa que poderia fazê-lo,  amaldiçoado fosse!  Ele
telefonou numa segunda-feira de manhã.
 - Pensei que pudesse vê-la, se por acaso estiver livre para almoçar hoje.
 Não estava.
 - É claro que estou - respondeu.
 Jennifer tinha jurado a si própria que, se Adam voltasse a telefonar-lhe, mostrar-se-ia amável, ainda que distante, e  delicada, mas definitivamente inacessível.
 No momento em que ouviu a voz de Adam, esqueceu todas as suas soluções e respondeu:
 - É claro que estou.
 Era a última coisa que deveria ter dito.
 Almoçaram num pequeno restaurante em Chinatown, e conversaram serenamente durante duas horas que pareceram dois minutos. Falaram de Direito, de política e de teatro,
e resolveram todos os complexos problemas do mundo. Adam era inteligente, incisivo e fascinante. Mostrava-se muito interessado pelo que Jennifer fazia, e sentia
um orgulho  enorme pelos êxitos dela. Tem direito a isso.., pensou Jennifer. Se não tivesse sido ele, eu teria voltado para Kelso,  Washington. ?,
 Quando Jennifer regressou ao escritório, Ken Bailey estava à espera dela.
 - O almoço correu bem?
 - Correu sim, obrigada.
 - Adam Warner vai ser nosso cliente? - O tom da sua voz era demasiado natural.
 - Não, Ken. Somos só amigos.
 E era verdade.
 Na semana seguinte, Adam convidou Jennifer para almoçar na sala de jantar particular da sua empresa. Jennifer ficou impressionada com o enorme e moderno complexo
de escritórios.  Adam apresentou-a a diversos membros da firma, e Jennifer  sentiu-se uma pequena celebridade, pois todos eles pareciam  saber tudo a respeito dela.
Conheceu Stewart Needham, o sócio  principal. Mostrou-se de uma amabilidade reservada, e  Jennifer recordou-se de que Adam era casado com a sobrinha dele.  Adam
e Jennifer almoçaram na sala de jantar forrada de madeira de castanho, servidos por um chefe e dois criados.  - É para aqui que os sócios trazem os seus problemas.
 Jennifer pensou se ele não estaria a referir-se a ela.  Era-Lhe difícil concentrar-se na refeição.   Jennifer pensou em Adam durante toda aquela tarde. Sabia que
tinha de o esquecer, que não devia voltar a vê-lo. Ele
pertencia a outra mulher.  Nessa noite, Jennifer foi com Ken Bailey ver Dois Por Dois, o novo espectáculo de Richard Rodgers.  Ao entrarem no átrio, ouviu-se um
sussurro excitado entre
a multidão, e Jennifer voltou-se para ver o que se passava. Uma comprida limusina preta tinha estacionado junto do passeio e um homem e uma mulher estavam a sair
do carro.  - É ele! - exclamou uma mulher, e as pessoas começaram a  juntar-se em volta do carro. O corpulento motorista deu um passo para o lado e Jennifer viu
Michael Moretti  acompanhado pela mulher. Era em Michael que a multidão estava interessada. Era um herói popular, suficientemente belo para ser actor de cinema,
suficientemente ousado para prender a imaginação de todos. Jennifer ficou no átrio a ver Michael Moretti e a mulher abrirem caminho por entre a multidão. Michael
passou a três pés de Jennifer e, por uns instantes,  os
olhos de ambos cruzaram-se. Jennifer reparou que os olhos dele eram tão negros que não conseguia ver-lhe as pupilas. Passado um instante, ele desapareceu dentro
do teatro.  Jennifer foi incapaz de apreciar o espectáculo. A imagem de Michael Moretti despertara nela uma torrente de  recordações humilhantes. Quando terminou
o primeiro acto,  Jennifer pediu a Ken que a levasse a casa.  Adam telefonou a Jennifer no dia seguinte, e Jennifer  preparou-se para recusar o seu convite. Obrigada,
Adam, mas estou na verdade muito ocupada..?  Mas Adam disse apenas:
 - Tenho de me ausentar do país por uns tempos.
 Foi como se tivesse levado um soco no estômago.
 - Quanto. . . quanto tempo vai estar fora?
 - Apenas algumas semanas. Telefono-lhe quando voltar.
 - Está bem - respondeu Jennifer com vivacidade. - Boa  viagem.
 Sentia-se como se lhe tivesse morrido alguém. Imaginava Adam na praia, no Rio, cercado de raparigas seminuas, ou numa mansarda na Cidade do México, bebendo margaritas
com uma jovem beldade de olhos escuros, ou num chalé suíço fazendo amor com - ?.Pára! ordenou Jennifer a si própria. Devia ter-lhe perguntado onde ia. Tratava-se
provavelmente de uma viagem de negócios a algum lugar aborrecido onde não teria tempo para mulheres, talvez no meio de um deserto onde iria trabalhar vinte e quatro
horas por dia.  Devia ter tocado no assunto, muito naturalmente, é claro. Vai fazer uma grande viagem de avião? Fala algumas línguas  estrangeiras? Se for a Paris,
traga-me um pouco de chá Vervaine. Creio que os preços devem ser terríveis. Vai levar a sua mulher? Estarei a ficar louca,  Ken tinha entrado no gabinete dela e
olhava-a, espantado.
 - Você está a falar sozinha. Sente-se bem?
 Não!,? Era o que Jennifer desejava poder gritar. Preciso de um médico. Preciso de um duche frio. Preciso de Adam Warner. ?,
- Estou óptima - respondeu ela. - Apenas um pouco fatigada.
 - Porque não vai hoje cedo para a cama?
 Perguntou a si mesma se Adam iria cedo para a cama.
 O Padre Ryan telefonou.
 - Fui visitar Connie Garrett. Ela disse-me que você tem aparecido lá algumas vezes.
 - Sim.
 As visitas serviam para aliviar o seu sentimento de culpa por não ser capaz de ajudar. Era frustrante.
 Jennifer deitou mão ao trabalho e, mesmo assim, as semanas  pareciam arrastar-se. Estava no tribunal quase todos os dias e preparava instruções quase todas as
noites.
 - Devagar. Você mata-se - aconselhou Ken.
 Mas Jennifer necessitava de se esgotar física e  psiquicamente. Não queria ter tempo para pensar. Sou uma  idiota?,, pensou ela. Uma perfeita idiota.  Isto passou-se
três semanas antes de Adam telefonar.
 - Acabo de chegar - disse ele. O som da sua voz fê-la estremecer. - Podemos encontrar-nos algures para almoçar?
 - Sim. Com todo o prazer, Adam. - Achou que se tinha saído bem. Um simples: Sim, com todo o prazer, Adam.?,
 - O Oak Room, no Plaza?
 - Muito bem.
 Era a sala de jantar mais comercial e menos romântica do mundo, cheia de abastados negociantes de meia-idade,  corretores da bolsa e banqueiros. Fora durante muito
tempo um
dos últimos poucos bastiões da intimidade masculina, e as suas portas só muito recentemente tinham sido abertas às mulheres.  Jennifer chegou cedo e foi conduzida
para a mesa. Adam apareceu alguns minutos depois. Jennifer contemplou a  silhueta alta e magra que se encaminhava para ela e, de  súbito, sentiu a boca seca. Parecia
bronzeado e Jennifer pensou se as suas fantasias a respeito de Adam numa praia povoada de raparigas não teriam sido pura realidade. Ele sorriu-lhe e pegou-lhe na
mão, e Jennifer soube naquele momento que, fosse qual fosse a sua argumentação a respeito de Adam Warner  ou de homens casados, isso não tinha a menor importância.
Não  conseguia dominar-se. Era como se alguém estivesse a dirigi-la, dizendo-lhe o que devia fazer, dizendo-lhe o que tinha de fazer. Não era capaz de explicar
o que lhe estava a acontecer, pois nunca experimentara nada semelhante.  Chamem-lhe química, pensou ela.  Chamem-lhe carma t,  chamem-Lhe paraíso. Jennifer sabia
apenas que, mais do que qualquer outra coisa na vida, desejava estar nos braços de Adam. Enquanto o observava, imaginava-o a fazer amor com ela, abraçando-a, o
seu corpo vigoroso por cima dela, dentro dela, e sentiu-se corar.
 -Desculpe ter falado à última hora - desculpou-se Adam. - Um cliente cancelou um almoço.
 Jennifer abençoou o cliente em silêncio.
 - Trouxe-lhe uma coisa - disse Adam. Era um encantador lenço  de pescoço, de seda verde e dourada. - É de Milão.
 Então fora lá que ele estivera. Raparigas italianas.
 - É lindo, Adam. Obrigada.
 - Já esteve alguma vez em Milão?
 - Não. Vi fotografias de uma catedral de lá. É encantadora.
 - Não sou um grande apreciador de monumentos. A minha teoria  é que, se se vê uma igreja, todas as outras ficam vistas.  Mais tarde, quando Jennifer pensou no
almoço, tentou lembrar-se do que tinham falado, do que tinham comido, de quem é que parara junto da mesa para cumprimentar Adam, mas só conseguiu recordar-se da
proximidade de Adam, do contacto da sua mão, dos seus olhares. Era como se ele a tivesse de algum modo enfeitiçado e ela estivesse  hipnotizada, incapaz de quebrar
o feitiço.  A certa altura, Jennifer pensou: Já sei o que fazer. Vou fazer amor com ele. Uma única vez. Não poderá ser tão  maravilhoso como os meus devaneios.
Então serei capaz de o esquecer.   Quando as suas mãos se tocavam por acaso, era como se uma descarga eléctrica se desse entre eles. Estavam sentados, falando de
tudo e de nada, e as suas palavras não tinham significado. Estavam sentados à mesa, presos num abraço invisível, acariciando-se um ao outro, amando-se  intensamente,
despidos e sensuais. Nenhum deles fazia a menor  ideia do ,que estavam a comer ou do que estavam a dizer. Havia neles uma fome diferente, mais exigente, que aumentava
cada vez mais, até que nenhum deles a pôde suportar por mais  tempo.   A meio do almoço, Adam colocou a mão sobre a de Jennifer e  disse com voz rouca:
 - Jennifer. . .
 - Sim. Vamos embora - murmurou ela.
 Jennifer esperou no átrio movimentado e cheio de gente, enquanto Adam se registava na recepção. Deram-lhes um quarto na parte antiga do Plaza Hotel, com vista
para a  Avenida Cinquenta e Oito. Utilizaram o elevador do fundo e  Jennifer teve a impressão que demorou uma eternidade até  chegarem ao andar deles.  Se Jennifer
era incapaz de se lembrar de qualquer coisa sobre o almoço, recordava-se de tudo a respeito do quarto. Anos mais tarde, conseguia ainda lembrar-se do panorama,
da cor dos reposteiros e das carpetes, de todos os quadros e  peças de mobiliário. Recordava-se dos ruídos da cidade, lá  muito em baixo, que penetravam no quarto.
As imagens daquela tarde acompanhá-la-iam para o resto da sua vida. Foi uma explosão mágica e multicolor em câmara lenta. Foi Adam a despi-la, foi o corpo forte
e magro de Adam na cama, a sua violência e a sua suavidade. Foi o riso e a paixão. A fome deles transformara-se numa avidez que tinha de ser  satisfeita. No momento
em que Adam começou a fazer amor com ela, as palavras que ocorreram ao espírito de Jennifer foram:  Estou perdida. ,?  Fizeram amor repetidas vezes, e era sempre
um êxtase quase insuportável.  Horas depois, deitados tranquilamente )ado a ?ado. Adam declarou:
 - Sinto-me vivo pela primeira vez na vida.
 Jennifer acariciou-o suavemente no peito e riu alto.
 Adam olhou-a com uma expressão interrogadora.
 - De que te ris?
 - Sabes o que é que eu disse a mim mesma? Que se fosse uma vez contigo para a cama, conseguiria afastar-te da minha vida.  Ele voltou-se para a contemplar.
 -E...?
 - Estava enganada. Sinto-me como se tu fizesses parte de mim. Pelo menos - e hesitou -, uma parte de ti pertence-me.  Ele sabia no que ela estava a pensar.
 - Havemos de arranjar qualquer coisa - disse Adam.Mary Beth  vai na segunda-feira para a Europa com a tia, e fica lá um mês.
 Jennifer e Adam Warner estavam juntos quase todas as noites.  Ele passou a primeira noite no pequeno e desconfortável apartamento e, de manhã, declarou:
 - Hoje não trabalhamos e vamos arranjar um sítio decente para viveres.
 Foram juntos à procura de apartamentos e, ao fim da tarde, Jennifer assinou um contrato de arrendamento num novo  arranha-céus em Sutton Place, chamado Belmont
Towers. A tabuleta em frente do edifício dizia: Esgotado.,?
 - Porque é que vamos entrar? - inquiriu Jennifer.
 - Já vais ver.
 O apartamento que visitaram era um encantador duplex de cinco divisões, lindamente mobilado. Era o apartamento mais luxuoso que Jennifer tinha visto em toda a
sua vida. Havia um quarto principal com casa de banho, no primeiro andar e, no rés-do-chão, um quarto de hóspedes com casa de banho privativa e uma sala de estar
com uma vista espectacular  sobre a Margem Oriental e a cidade. Havia um grande terraço, uma cozinha e uma sala de jantar.  - Gostas? - perguntou Adam.  - Se gosto?
Adoro-o - exclamou Jennifer -, mas há dois problemas, querido. Em primeiro lugar, não teria  dinheiro para ele. E, depois, mesmo que o tivesse, o  apartamento pertence
a outra pessoa.
 - É da nossa empresa. Alugámo-lo para os VIP's t que nos visitam. Farei com que arranjem outro sítio?
 - E a renda?
 - Eu trato disso. Eu...
 - Não.
 - Isso é uma patetice, querida. Posso muito bem pagá-lo e...
 Ela abanou a cabeça.
 - Não estás a compreender, Adam. Nada mais tenho para te oferecer além do meu corpo. Quero que isso seja uma  dádiva.  Ele tomou-a nos braços e Jennifer apertou-se
de encontro a ele, dizendo:
 - Já sei. . . vou trabalhar de noite.
 No sábado foram fazer compras. Adam comprou a Jennifer  um bonito conjunto de camisa de dormir e roupão de seda, no  Bonwit Teller, e Jennifer comprou a Adam uma
camisa Turn  bull & Asser. Adquiriram um jogo de xadrez no Grimble's e  bolo de queijo no Junior's perto de Abraham & Strauss.  Compraram umplum pudding ' Fortrum
& Mason no Altman's,  e livros no Doubleday. Entraram na Gammon Shop e no  Caswell-Massey, onde Adam comprou a Jennifer potpourri z 1 suficiente para dez anos.
Jantaram à esquina do  apartamento.  Encontravam-se no apartamento à tarde, depois do trabalho,  discutiam os acontecimentos do dia, e Jennifer fazia o jantar enquanto
Adam punha a mesa. Em seguida liam, viam televisão, jogavam gin rummy ou xadrez. Jennifer cozinhava os pratos favoritos de Adam.
 - Não tenho vergonha nenhuma - dizia-lhe ela. - Não me detenho perante nada.
 Ele abraçava-a.
 - Por favor, não te detenhas.
 Era estranho, pensava Jennifer. Antes de terem iniciado aquela ligação, encontravam-se às claras. No entanto, agora que eram amantes, não ousavam aparecer juntos
em público, por isso iam a lugares onde não era provável que encontrassem  amigos: pequenos restaurantes familiares, no centro da cidade, um concerto de música
de câmara na Escola de Música  da Terceira Avenida. Foram ver uma nova peça ao Omni Theatre Club, na Avenida Dezoito e jantaram na Grotta Az zurra, em Broome Street,
e comeram tanto que ficaram fartos de comida italiana para um mês. Só que não temos um mês", pensou Jennifer. Mary Beth ia regressar daí a quinze dias.  Foram ao
The Half Note ouvirjazz avant-garde, na Village, e  espreitaram as montras das pequenas galerias de arte.  Adam adorava desportos. Levou Jennifer a ver jogar os
Knicks, e Jennifer entusiasmou-se tanto com o jogo que gritou
até ficar rouca.  No domingo ficaram em casa, a descansar, tomando o pequeno- almoço em roupão, trocando cadernos do Times, escutando os  sinos da igreja repicar
através de Manhattan, cada um deles oferecendo a sua própria oração.  Jennifer olhou para Adam, concentrado no problema de palavras cruzadas e pensou: Reza por
mim." Sabia que estava  a fazer uma coisa errada. Sabia que aquilo não podia durar para sempre. E, no entanto, nunca experimentara tanta  felicidade, tanta euforia.
Os apaixonados viviam num mundo  especial, onde todos os sentimentos eram mais profundos, e a  alegria que Jennifer sentia agora junto de Adam era digna de qualquer
preço que ela tivesse de pagar mais tarde. E sabia que ia ter de o pagar.  O tempo adquiriu uma nova dimensão. Até ali, a vida de Jennifer tinha sido medida em
função das horas e dos  encontros com clientes. Agora, o seu tempo era contado pelos  minutos que podia passar com Adam. Pensava nele quando estava  com ele, e
pensava nele quando estava longe dele.  Jennifer lera algo a respeito de homens que tinham ataques cardíacos nos braços das amantes, e por isso apontou o número
 de telefone do médico assistente de Adam na sua lista  telefónica particular, do seu lado da cama, de modo que, se  acontecesse alguma coisa, tudo pudesse ser
tratado  discretamente e Adam não ficasse embaraçado.  Jennifer estava dominada por emoções que até aí desconhecera  existirem nela. Nunca imaginara que pudesse
ser caseira, mas queria fazer tudo para Adam. Queria cozinhar para ele, limpar para ele, preparar-lhe a roupa de manhã. Tomar conta dele.  Adam tinha uma colecção
completa de roupa no apartamento e  passava a maior parte das noites com Jennifer. Ela ficava deitada ao lado dele, vendo-o adormecer, e tentava permanecer  acordada
o máximo de tempo possível, com medo de perder um  único momento que fosse do tempo precioso que passavam  juntos. Por fim, quando Jennifer já não conseguia manter
os olhos abertos, aninhava-se nos braços de Adam e adormecia, satisfeita e confiante. A insónia que durante  tanto tempo atormentara Jennifer tinha-se dissipado.
Os demônios nocturnos que a haviam torturado tinham desaparecido. Quando se enroscava entre os braços de Adam, sentia-se  imediatamente em paz.  Gostava de andar
pelo apartamento com as camisas de Adam vestidas e, à noite, usava o casaco de pijama dele. Se ainda estava na cama quando ele saía, de manhã, Jennifer rebolava
para o outro lado da cama. Amava o odor morno dele.  Parecia que todas as canções de amor que ouvia tinham sido escritas para Adam e para ela, e Jennifer pensava:
 Noel Coward t tinha razão. É surpreendente o modo como a música  sem qualidade consegue ser poderosa."  Ao princípio, Jennifer pensara que a irresistível atracção
física que sentiam um pelo outro di minuiria com o tempo, mas, pelo contrário, tornou-se cada vez mais forte.  Contou a Adam coisas a seu respeito que nunca tinha
contado  a nenhum outro ser humano. Com Adam não existiam disfarces. Ela era Jennifer Parker, completamente despida, e ele continuava a amá-la. Era um milagre.
E partilhavam ainda outro milagre: o riso.  Parecia impossível, mas cada dia amava mais Adam. Desejava  que aquilo que possuíam nunca acabasse. Mas sabia que havia
de acabar. Pela primeira vez na vida, tornou-se  supersticiosa. Havia um lote especial de café do Quénia de  que Adam gostava. Jennifer comprava-o de vez em quando.
 Mas comprava sempre uma lata pequena de cada vez.  Um dos terrores de Jennifer era que acontecesse alguma coisa a Adam quando estava longe dela, e ela não o soubesse
até ler os jornais ou ouvir um boletim noticioso. Nunca falou a Adam nos seus receios.  Sempre que Adam contava chegar mais tarde, deixava bilhetes  a Jennifer
espalhados pelo apartamento, nos sítios mais inesperados. Ela encontrava-os na caixa do pão, no   rigorífico, dentro de um sapato; deliciava-se com eles e  guardava-os
todos.  Os últimos dias que passaram juntos decorreram numa confusão  de alegre actividade. Por fim, chegou a véspera do regresso  de Mary Bethy. Jennifer e Adam
jantaram no apartamento,  ouviram música e fizeram amor. Jennifer ficou acordada toda a  noite, apertando Adam nos braços. Pensava na felicidade que tinham partilhado.
 O sofrimento viria mais tarde.  Ao pequeno-almoço, Adam disse:
 - Aconteça o que acontecer, quero que saibas uma coisa: foste a primeira mulher a quem amei de verdade.  O sofrimento chegou naquela altura.
O anódino era o trabalho, e Jennifer entregou-se a ele de tal maneira que não lhe restava tempo para pensar.  Tinha-se tornado na menina querida da imprensa, e
os seus êxitos nas salas de audiência eram largamente divulgados. Apareceram mais clientes do que ela podia atender e, embora o principal interesse de Jennifer
fosse o Direito Penal, perante a insistência de Ken, começou a aceitar uma variedade de outros casos.  Ken Bailey tinha-se tornado mais importante do que nunca
para Jennifer. Fazia as investigações para as causas dela, e era inteligente. Podia discutir com ele outros problemas e  tinha em grande conta os seus conselhos.
 Jennifer e Ken mudaram-se de novo, desta vez para  escritórios maiores, em Park Avenue. Jennifer contratou dois  jovens e brilhantes advogados, Dan Martin e Ted
Harris, ambos da equipa de Robert Di Silva, e mais duas secretárias.  Dan Martin era um antigo jogador de futebol da Universidade  do Noroeste, e tinha corpo de
atleta e espírito de
sábio.  Ted Harris era um jovem franzino e tímido que usava óculos  com lentes grossas e era um génio.  Martin e Harris ocupavam-se do expediente normal e Jennifer
 comparecia nos julgamentos.  O letreiro da porta dizia JENNIFER PARKER & ASSOCIADOS.  Os casos que apareciam no escritório iam desde a defesa de uma grande companhia
industrial acusada de poluição, até à representação de um bêbado que fora chicoteado ao ser posto fora de uma taberna. O bêbado, é claro, era uma dádiva do Padre
Ryan.
 - Ele está com um pequeno problema - explicou o Padre Ryan a Jennifer. - É um bom chefe de família, mas o desgraçado tem tantos problemas que, por vezes, bebe
um copito a mais. Jennifer não podia deixar de sorrir. Na opinião do Padre Ryan, nenhum dos seus paroquianos era culpado e o seu único  desejo era ajudá-los a sair
das dificuldades em que se metiam  irreflectidamente. Um dos motivos pelos quais Jennifer compreendia tão bem o padre era que, no seu íntimo, sentia o mesmo que
ele. Estavam a lidar com pessoas aflitas que não tinham quem as ajudasse, sem dinheiro nem poder para lutar contra a sociedade e que acabavam por ser esmagadas
por ela.  A palavra justiça quase nunca era respeitada. Na sala de audiências, nem o advogado de acusação nem o advogado de defesa procuravam fazer justiça: a regra
do jogo era vencer.  De vez em quando, Jennifer e o Padre Ryan falavam a respeito  de Connie Garrett, mas o assunto deixava sempre Jennifer  deprimida. Existia
ali uma injustiça e isso amargurava-a.  No seu escritório, na sala das traseiras do Tony's Place, Michael Moretti observava o modo cuidadoso como Nick Vito esquadrinhava
a sala com um dispositivo electrónico, à procura de gravadores piratas. Através dos seus conhecimentos  na polícia, Michael sabia que as autoridades não tinham
permitido qualquer vigilância electrónica mas, uma vez por outra, um novato excessivamente zeloso, um jovem detective, instalava um gravador pirata - ou ilegal
-, esperando obter informações. Michael era um homem cauteloso. O seu escritório  e a sua casa eram revistados de manhã e à noite. Tinha consciência de que era
o alvo número um para meia dúzia de agências jurídicas, mas não se preocupava com isso. Sabia o que eles faziam, mas eles desconheciam aquilo que ele estava a fazer;
e, mesmo que o conhecessem, não podiam prová-lo.  Por vezes, quando a noite já ia avançada, Michael espreitava  pelo óculo da porta das traseiras do restaurante
e via os agentes do FBI recolherem o lixo para análise e substituírem-no por outro.
 - Jesus, chefe, e se os tipos descobrem alguma coisa? -  perguntou Nick Vito certa noite.
 Michael riu.
 - Espero que sim. Antes de chegarem aqui, mudamos o nosso lixo e o restaurante para outro lado.
 Não, os agentes federais não iriam tocar-lhe. As actividades  da Família estavam a expandir-se, e Michael tinha planos que ainda não haviam sido revelados. O único
empecilho era Thomas Colfax. Michael necessitava de um espírito jovem. E, com muita frequência, os seus pensamentos voltavam-se para Jennifer Parker.  Adam e Jennifer
encontravam-se para almoçar uma vez por semana, e isso era uma tortura para ambos, pois não tinham tempo para estarem sozinhos, na intimidade. Falavam todos os
dias pelo telefone, servindo-se de nomes falsos. Ele era Mr. Adams e ela era Mrs. Jay.
 - Detesto disfarces - declarou Adam.
 - Também eu. - Mas a ideia de o perder aterrorizava-a.
 A sala de audiências era o sítio onde Jennifer se esquecia do seu sofrimento. A sala de audiências era um palco, um lugar onde ela media forças com o melhor que
a oposição podia oferecer. A sua escola era a sala de audiências e ela aprendia com facilidade. Um julgamento era um jogo com determinadas regras fixas, em que
vencia o melhor jogador, e
Jennifer estava decidida a ser a melhor.  Os contra-interrogatórios de Jennifer tornaram-se
acontecimentos teatrais em que imperava uma destreza de  rapidez, ritmo e cronometragem. Aprendeu a reconhecer o condutor de um júri e a concentrar-se nele, sabendo
que ele podia  influenciar os outros.  Os sapatos de um homem diziam algo sobre o seu carácter. Jennifer procurava jurados que usassem sapatos confortáveis, porque
tinham tendência para serem bonacheirões.  Aprendeu coisas a respeito da estratégia, o plano geral de um julgamento, e a respeito da táctica, os estratagemas do
dia-a-dia. Tornou-se perita em conseguir juízes benévolos.  Jennifer passava horas intermináveis a preparar cada caso, prestando atenção ao ditado: A maior parte
das causas  ganham-se ou perdem-se antes de o julgamento começar.?,  Tornou-se adepta de mnemónicas para conseguir lembrar-se dos nomes dos jurados: Smith - um
homem musculoso que trabalha  com uma bigorna; Helm - um homem que conduz um barco; Newman - um bebé recém-nascido.  De uma maneira geral, o tribunal suspendia
a sessão às quatro horas, e quando Jennifer estava a contra-interrogar uma testemunha ao fim da tarde, esperava até alguns minutos antes das quatro e, então, desferia
na testemunha um golpe verbal que deixasse ao júri uma forte impressão durante a noite. Aprendeu a ler a linguagem do corpo. Quando uma testemunha  estava a mentir,
havia sempre gestos reveladores: passar a  mão pelo queixo, lábios apertados, tapar a boca, puxar dos lóbulos das orelhas ou alisar o cabelo. Jennifer tornou- se
perita na leitura desses sinais e nunca se enganava.  Jennifer descobriu que o facto de ser uma mulher era uma desvantagem quando se tratava de exercer Direito
Penal.  Estava num território machista. Ainda havia muito poucas  mulheres advogadas de Direito Penal, e alguns dos advogados masculinos ofendiam Jennifer. Um dia,
Jennifer encontrou na  ua pasta um autocolante que dizia: As Mulheres Advogadas Fazem as Melhores Propostas". Como retaliação, Cynthia colocou-lhe na secretária
o seguinte letreiro:,?O lugar da Mulher é em casa. . . e no Senado".  A maior parte dos júris começava por ter ideias  preconcebidas a respeito de Jennifer, pois
muitas das causas  que ela advogava eram sórdidas, e havia tendência para a associarem ao cliente. Contavam que ela se vestisse como Jane Eyre e ela negava-se a
isso, mas tinha o cuidado de se vestir de um tal modo que não provocasse a inveja dos membros femininos do júri e, ao mesmo tempo, mostrava-se suficientemente feminina
 para não antagonizar os homens, que poderiam ficar com a impressão de que ela era lésbica. Durante algum tempo,  Jennifer riu-se destas considerações. Mas, na
sala de  audiências, verificou que eram duras realidades. Posto que tinha entrado num mundo masculino, era obrigada a trabalhar duas vezes mais e a ser duas vezes
melhor do que a concorrência.  Jennifer aprendeu a preparar cuidadosamente não só as suas  próprias causas, mas também as causas da sua oposição. Ficava deitada
na cama, à noite, ou sentada à secretária do seu escritório, a planear a estratégia do seu oponente. O que  faria ela se se encontrasse do outro lado? Que surpresas
tentaria  apresentar? Ela era como um general, planeando ambos os lados de uma batalha mortal.  Cynthia fez zumbir o intercomunicador.
 - Está na linha três um homem que deseja falar consigo, mas não quer dar o nome nem dizer-me do que se trata.
 Seis meses atrás, Cynthia teria simplesmente desligado o telefone. Jennifer ensinara-lhe a nunca recusar ninguém.
 - Faça a ligação - pediu Jennifer.
 Decorrido um momento, ouviu uma voz masculina perguntar  prudentemente:
 - É Jennifer Parker?
 - Sim.
 Ele hesitou.
 - Esta linha é de confiança?
 - Sim. Em que posso ser-lhe útil?
 - Não é para mim. É para... uma amiga minha.
 - Compreendo. Qual é o problema da sua amiga?
 - Isto tem carácter confidencial, compreende?
 - Compreendo.
 Cynthia entrou e entregou o correio a Jennifer.
 - Espere - pediu Jennifer em voz baixa.
 - A minha amiga foi internada pela família num manicómio. No  entanto, encontra-se no seu perfeito juízo. É uma conspiração. As autoridades estão metidas no caso.
 Jennifer prestava agora pouca atenção. Segurava o telefone contra o ombro, enquanto percorria com os olhos o correio da manhã.
 - Ela é rica e a família quer apanhar-lhe o dinheiro -  explicou o homem.
 - Continue - pediu Jennifer, sem deixar de examinar o  correio.
 - Provavelmente também irão querer livrar-se de mim, se  descobrirem que estou a tentar ajudá-la. Isto pode ser perigoso para mim, Miss Parker.  ,?Um caso louco",
decidiu Jennifer.
 - Receio não poder fazer nada - replicou ela -, mas  sugiro que arranje um bom psiquiatra para auxiliar a sua  amiga.
 - A senhora não está a compreender. Estão todos metidos ; no assunto.
 - Estou a compreender - disse Jennifer com suavidade.
 -Eu...
 - Vai ajudá-la?
 - Não há nada que eu possa. . . Escute uma coisa. Dê-me o  nome e a morada da sua amiga e, se eu tiver ocasião, investigarei o caso.  Seguiu-se um longo silêncio.
Por fim, o homem falou.
 - Lembre-se de que isto é confidencial.
 Jennifer desejava que ele desligasse o telefone. O seu  primeiro cliente estava à espera na recepção.
- Não me esquecerei.
 - Cooper. Helen Cooper. Tinha uma grande propriedade em Long Island, mas tiraram-lha.
 Muito obediente, Jennifer tomou um apontamento num bloco que tinha à sua frente.
 - Muito bem. Em que manicómio disse que ela se encontrava? -  Ouviu-se um estalido e a ligação foi cortada. Jennifer atirou  o apontamento para o cesto dos papéis.
 Jennifer e Cynthia entreolharam-se.
 - Vivemos num mundo estranho - comentou Cynthia. - Miss  Marshall está à espera de ser recebida.
 Na semana anterior, Jennifer falara com Loretta Marshall pelo telefone. Miss Marshall tinha pedido a Jennifer que a representasse numa acção de paternidade contra
Curtis Randall  III, um ricaço da alta sociedade.  Jennifer falara com Ken Bailey.
 - Precisamos de informações a respeito de Curtis Randall III. Vive em Nova iorque, mas suponho que passa muito tempo em Palm Beach. Quero saber os seus antecedentes,
e se tem alguma ligação com uma rapariga chamada Loretta Marshall.
 Repetira a Ken os nomes dos hotéis de Palm Beach que a mulher lhe tinha indicado. Dois dias depois, Ken Bailey comunicava-Lhe os resultados da investigação.
 - Confirma-se. Passaram juntos duas semanas em hotéis de Palm Beach, Miami e Atlantic City. Loretta Marshall teve uma filha há oito meses.
 Jennifer recostou-se na cadeira e olhou-o com ar pensativo.
 - Suponho que vamos ter um caso.
 - Não me parece.
 - Qual é o problema?
 - O problema é a nossa cliente. Tem dormido com toda a gente, incluindo militares.
 - Você quer dizer que o pai da criança pode ser um homem  qualquer.
 - Quero dizer que podia ser meio-mundo.
 - Algum dos outros é suficientemente rico para sustentar a criança?
 - Bom, os militares são bastante ricos, mas o mais abastado  de todos é Curtis Randall III.
 E entregou-lhe uma enorme lista de nomes.
 Loretta Marshall entrou no escritório. Jennifer não tinha a certeza do que iria encontrar. O mais provável seria tratar- se de uma prostituta bonita e desmiolada.
Mas Loretta Marshall revelou-se uma inteira surpresa. Não só não era bonita, como também era quase modesta. Pelo número de conquistas amorosas  de Miss Marshall,
Jennifer esperava nada menos do que uma beldade loucamente sexy. Loretta Marshall era o  estereótipo da professora primária. Vestia uma saia de lã aos  quadrados,
uma blusa com botões na gola, um casaco curto de  lã azul-escura e sapatos práticos. A princípio, Jennifer  convencera-se de que Loretta Marshall estava a planear
 servir-se dela para obrigar Curtis Randall a pagar pelo privilégio de criar um filho que não era dele.  Após uma hora de conversa com a rapariga, Jennifer verificou
 que a sua opinião tinha mudado. Loretta Marshall era de uma honestidade evidente.
 - É claro que não posso provar que Curtis é o pai de Melanie  - confessou ela com um sorriso envergonhado. - Curtis não foi  o único homem com quem dormi.
 - Então o que a faz pensar que ele seja o pai da sua filha, Miss Marshall?
 - Eu não penso. Tenho a certeza. É difícil explicar, mas sei até em que noite Melanie foi concebida. Por vezes, uma mulher consegue sentir essas coisas.  Jennifer
observou-a, tentando descobrir qualquer sinal de astúcia ou de fraude. Não encontrou nenhum. A rapariga era inteiramente sincera. Talvez, pensou Jennifer, os homens
achassem que isso fazia parte dos seus atractivos.
 - Está apaixonada por Curtis Randall?
 - Oh, sim. E Curtis disse que me amava. É claro que não tenho a certeza de que continue a amar-me, depois do que aconteceu.
 Se o amavas", interrogava-se Jennifer, como pudeste dormir com todos aqueles outros homens, A resposta poderia  encontrar-se naquele rosto triste e singelo, naquela
 aparência modesta.
 - Pode ajudar-me, Miss Parker?
 - As acções de paternidade são sempre difíceis - explicou  Jennifer prudentemente. - Tenho uma lista de mais de uma dúzia de homens com quem a senhora dormiu desde
há um ano. Provavelmente foram mais do que estes. Se eu tenho uma tal lista, pode estar certa de que o advogado de Curtis Randall também possui uma.  Loretta Marshall
franziu as sobrancelhas.
 - E as análises ao sangue, essa coisa...?
 - As análises ao sangue só são aceitáveis como evidência, se provarem que o acusado não pode ser o pai. São  inconcludentes perante a lei.
 - Não me importo comigo. É Melanie que quero proteger. O dever de Curtis é tomar conta da filha.  Jennifer hesitou, pesando a sua decisão. Tinha dito a  verdade
a Loretta Marshall. As acções de paternidade eram  difíceis. E isto para não dizer que eram confusas e  desagradáveis. Os advogados de defesa iriam ter um grande
dia quando  apanhassem esta mulher no banco das testemunhas. Fariam  desfilar os seus amantes e, antes de terem terminado, fá-la- iam parecer uma prostituta aos
olhos de todos. Não era o gênero de causa em que Jennifer desejasse envolver-se. Por outro lado, acreditava em Loretta Marshall. Não era uma vulgar mulher de vida
fácil querendo explorar um ex-amante. A  rapariga estava convencida de que Curtis Randall era o pai da sua filha. Jennifer decidiu-se.
 - Muito bem - declarou -, vamos a isso.
 Jennifer marcou um encontro com Roger Davis, o advogado que  representava Curtis Randall. Davis era sócio de uma grande firma de Wall Street, e a importância da
sua posição era indicada pelo espaçoso gabinete de canto que ocupava. Era afectado e arrogante, e Jennifer antipatizou com ele  assim que o viu.
 - Em que posso ser-Lhe útil? - perguntou Roger Davis.
 - Como já lhe expliquei pelo telefone, estou aqui em nome de Loretta Marshall.
 Ele fitou-a e perguntou com ar impaciente:
 - E então?
 - Ela pediu-me que movesse uma acção de paternidade contra Mr. Curtis Randall III. Eu preferia não o fazer.
 - A senhora será completamente louca se for nisso.
 Jennifer manteve a calma com dificuldade.
 - Não queremos arrastar o nome do seu cliente pelos  tribunais. Como me parece que sabe, este género de casos é sempre desagradável. Por isso, estamos preparados
para  aceitar um acordo justo fora do tribunal.
 Roger Davis premiou Jennifer com um sorriso glacial.
 - Estou certo que sim. Porque não têm nenhum caso.
Nenhum mesmo.
 - Creio que está enganado.
 - Miss Parker, não disponho de tempo para estar com rodeios. A sua cliente é uma prostituta. Tem relações sexuais com tudo o que mexe. Possuo uma lista dos homens
com quem ela dormiu. É tão comprida como o meu braço. Pensa que o meu cliente vai ser prejudicado? A sua cliente vai ser destruida. ? professora primária, segundo
me parece. Pois
bem, quando eu acabar de a interrogar, não poderá ensinar em mais nenhum lado até ao fim da vida. E digo-lhe ainda outra coisa. Randall está convencido de que é
o pai da  criança. Mas isso nunca se provará nem daqui a um milhão de anos.  Jennifer recostou-se na cadeira, escutando-o, com um ar inexpressivo.
 - A nossa opinião é que a sua cliente pode ter sido engravidada por qualquer elemento do Terceiro Exército. Quer chegar a um acordo? Óptimo. Vou dizer-lhe o que
deve fazer. Compramos à sua cliente pílulas anticoncepcionais, para que isso não volte a suceder.  Jennifer levantou-se com as faces a arder.
 - Mr. Davis - declarou -, esse seu discursozinho vai custar meio milhão de dólares ao seu cliente.
 E Jennifer saiu pela porta fora.  Nem Ken Bailey nem os três ajudantes conseguiram provar
nada contra Curtis Randall III. Era viúvo, um pilar da  sociedade, e tivera muito poucas aventuras sexuais.
 - O filho da puta é um puritano reincarnado - lamentou-se  Ken Bailey.
 Estavam sentados na sala de reuniões, à meia-noite, na véspera do início do julgamento.
 - Falei com um dos advogados do escritório de Davis, Jennifer. Vão arrasar a nossa cliente. Eles não estão a  brincar.
 - Por que motivo está a arriscar-se por esta rapariga? -  inquiriu Dan Martin.
 - Não estou aqui para julgar a sua vida sexual, Dan. Ela acredita que Curtis Randall é o pai da filha. Isto é, está mesmo convencida disso. O que ela pretende
é dinheiro para a filha - não quer nada para ela. Creio que tem direito a levar o caso a tribunal.
 - Não estamos a pensar nela - replicou Ken. - Estamos a pensar em si. Parece-me que é uma causa perdida. Vai ser um ponto negativo para si.
? - Vamos dormir - respondeu Jennifer. - Encontramo-nos no  tribunal.
 O julgamento correu ainda pior do que Ken Bailey tinha previsto. Jennifer fizera com que Loretta Marshall levasse a filha para a sala de audiências, mas agora
Jennifer  perguntava a si própria se não teria cometido um erro táctico. E ali estava ela, desamparada, enquanto Roger Davis chamava ao estrado testemunha atrás
de testemunha, levando cada uma delas a admitir que tinha dormido com Loretta Marshall. Jennifer não ousou contra-interrogá-las. Eram vítimas, e estavam a  testemunhar
em público apenas porque tinham sido obrigadas a isso. Tudo o que Jennifer podia fazer era conservar-se ali sentada, enquanto o nome da sua cliente ia sendo manchado.
Observava as caras dos jurados, e lia nelas uma hostilidade cada vez maior. Roger Davis era demasiado esperto para apresentar Loretta Marshall como uma prostituta.
Não precisou  de o fazer. As pessoas, no banco das testemunhas, fizeram-no  por ele.  Jennifer tinha apresentado as suas próprias testemunhas de carácter para
testarem o bom trabalho que Loretta Marshall realizara como professora, o facto de ir à igreja com regularidade e de ser uma boa mãe; mas tudo isso não causou
impressão perante o escandaloso desfile dos amantes de  Loretta Marshall. Jennifer tinha contado apelar para a compreensão do júri, dramatizando a difícil situação
de uma jovem  seduzida por um rico play-boy que em seguida a abandonara quando ela ficara grávida. O julgamento não estava a dar esse resultado.  Curtis Randall
III encontrava-se sentado no banco dos réus. Poderia ter sido escolhido por um realizador cinematográfico. Era um homem elegante, de perto de sessenta anos, com
atraente cabelo grisalho e feições regulares e morenas. Era
Da alta sociedade, pertencia a todos os clubes conservadores,  era  rico e próspero. Jennifer tinha a sensação de que as mulheres do júri o estavam a despir em
pensamento.  É claro?,, pensou Jennifer. Acham que elas é que são dignas de irem para a cama com Mr. Encantador, e não essa infeliz o-que-é-que-ele-vê-nela, que
está sentada na sala de audiências com um bebé de dez meses nos braços. "  Infelizmente para Loretta Marshall, a criança não se parecia nada com o pai. Nem com
a mãe, verdade fosse dita. Podia pertencer a qualquer pessoa.  Como se tivesse lido os pensamentos de Jennifer, Roger Davis dirigiu-se ao júri:
 - Ali estão, senhoras e senhores, mãe e filha. Ah! Mas filha de Quem? Viram o acusado. Desafio qualquer pessoa nesta sala de audiências a apontar um único ponto
de  semelhança entre o acusado e esta criança. É evidente que, se  o meu cliente fosse o pai desta criança, existiria qualquer  vestígio disso. Qualquer coisa nos
olhos, o nariz, o queixo. Onde está essa semelhança? Não existe por uma razão muito simples. O acusado não é pai desta criança. Não, receio bem que  estejamos perante
o exemplo clássico de uma mulher de maus  costumes que foi descuidada, engravidou e em seguida começou  a olhar em redor, para ver qual dos amantes tinha mais recursos
para pagar as contas.  A sua voz tornou-se mais suave.
 - Todavia, nenhum de nós se encontra aqui para a julgar. O que Loretta Marshall decidir fazer com a sua vida privada só a ela diz respeito. O facto de ser professora
e de poder influenciar os espíritos de crianças pequenas, bem, isso  também não é da minha alçada. Não estou aqui para discorrer sobre questões morais; estou aqui,
simplesmente, para  salvaguardar os interesses de um homem inocente.  Jennifer observou o júri e teve a sensação desanimadora de que todos se encontravam do lado
de Curtis Randall. Jennifer continuava a acreditar em Loretta Marshall. Ainda se o bebé se parecesse com o pai! Roger Davis tinha razão. Não havia a mínima semelhança.
E ele tinha a certeza de que o júri estava consciente desse facto.  Jennifer chamou Curtis Randall ao estrado. Sabia que esta era a sua única oportunidade de tentar
reparar o mal que  tinha sido feito, a sua última oportunidade de dar outra orientação ao caso. Observou, durante alguns momentos, o homem que se encontrava no
banco das testemunhas.
 - Já foi casado, Mr. Randall?
- Sim. A minha mulher morreu num incêndio.- Houve uma instintiva reacção de piedade por parte do júri.
  Que diabo !
 - Nunca voltou a casar? - prosseguiu Jennifer rapidamente.
, - Não. Amava muito a minha mulher, e...
 - O senhor e a sua mulher tiveram filhos?
 - Não. Infelizmente ela não podia tê-los.
 Jennifer fez um gesto na direcção do bebé.
 - Então Melanie é a sua única. . .
 - Objecção !
 - Aceite. O advogado de acusação sabe que não pode afirmar tal coisa.
 - Peço desculpa, Vossa Honra. Foi inadvertidamente. - Jennifer voltou-se outra vez para Curtis Randall: - Gosta de crianças?
 - Sim, muito.
 - O senhor é o presidente do conselho de administração da sua própria empresa, não é, Mr. Randall?
 - Sim.
 - Nunca desejou ter um filho que continuasse o seu nome?
 - Creio que qualquer homem o deseja.
 - Nesse caso, se Melanie fosse um rapaz em vez de. . .
 - Objecção !
 - Aceite. - O Juiz voltou-se para Jennifer: - Miss Parker,  peço-lhe de novo que pare com isso.
 - Peço desculpa, Vossa Honra - Jennifer dirigiu-se outra vez a Curtis Randall. - Mr. Randall, tem o hábito de convidar mulheres desconhecidas e levá-las para hotéis?
 Curtis Randall passou com nervosismo a língua pelo lábio inferior.
 - Não, não tenho.
 - É verdade que encontrou Loretta Marshall pela primeira vez num bar, e a levou para um quarto de hotel?
 A língua dele movia-se de novo sobre os lábios.
 -Sim, minha senhora, mas isso foi apenas... isso foi apenas sexo.
 Jennifer olhou para ele.
 - O senhor disse isso foi apenas sexo,? como se, para si, o sexo seja algo obsceno.
 - Não, minha senhora. - A sua língua moveu-se de novo.
 Jennifer observava-a, fascinada, enquanto ela passava pelos lábios. Sentia-se de súbito invadida por uma esperança louca. Sabia agora o que tinha de fazer. Tinha
de continuar a ínstigá-lo. No entanto, não podia instigá-lo a ponto de o júri se voltar contra ela.
 - Quantas mulheres convidou em bares?
 Roger Davis tinha-se posto de pé.
 - E irrelevante, Vossa Honra. E objecto contra esta linha de interrogatório. A única mulher envolvida neste caso é Loretta Marshall. Já estabelecemos que o arguido
teve relações
sexuais com ela. Para além desse facto, a sua vida privada não interessa a esta sala de audiências.
 - Discordo, Vossa Honra. Se o réu é do género de homens que
 - Aceite. Peço-lhe que abandone essa linha de interrogatório, Miss Parker.
 Jennifer encolheu os ombros.
 - Sim, Vossa Honra. - Virou-se para Curtis Randall: Voltemos à noite em que encontrou Loretta Marshall num bar. Que espécie de bar era?
 - Eu. . . eu não sei dizer ao certo. Nunca lá tinha entrado.
 - Era um bar de celibatários, não era?
 - Não faço a mínima ideia.
 - Bom, para sua informação, o Play Pen era e é um bar de celibatários. Diz-se que é um local de encontro, um rendez-vous onde os homens e as mulheres vão para
arranjarem parceiros que possam levar para a cama. Não foi para isso que lá foi, Mr. Randall?
 Curtis Randall recomeçou a lamber o lábio.
 - Talvez... talvez tenha sido. Já não me recordo.
 - Não se recorda? - A voz de Jennifer era sarcástica. - Lembra-se por acaso da data em que encontrou pela primeira vez Loretta Marshall nesse bar?
 - Não. Não me lembro ao certo.
 - Então permita-me que lhe refresque a memória.
 Jennifer encaminhou-se para a mesa da defesa e começou a consultar alguns papéis. Rabiscou uma nota, como se estivesse a copiar uma data, e estendeu-a a Ken Bailey.
Ele estudou-a, com uma expressão perplexa no rosto.  Jennifer aproximou-se de novo do banco das testemunhas.
 - Foi a dezoito de Janeiro, Mr. Randall.
Pelo canto do olho, Jennifer viu Ken Bailey abandonar a sala de audiências.
 - Talvez tenha sido. Como já lhe disse, não me recordo.
 Durante os quinze minutos que se seguiram, Jennifer continuou a interrogar Curtis Randall. Foi um contra-interrogatório desconexo e moderado, e Roger Davis não
interrompeu, pois viu que Jennifer não estava a conseguir interessar os jurados, que começavam a parecer saturados.  Jennifer continuou a falar, mantendo-se sempre
atenta à chegada de Ken Bailey. A meio de uma pergunta, Jennifer viu-o entrar apressadamente na sala de audiências, trazendo consigo um pequeno embrulho.
 Jennifer voltou-se para o juiz.
 - Vossa Honra, posso pedir um intervalo de quinze minutos?
 O juiz consultou o relógio de parede.
 - Visto que são quase horas do almoço, o tribunal fica suspenso até à uma e meia.
 À uma e meia, o tribunal estava de novo em sessão. Jennifer tinha mudado Loretta Marshall para um lugar mais próximo do estrado do júri, com o bebé ao colo.
 - Mr. Randall, o senhor encontra-se ainda sob juramento - começou o juiz. - Não terá de jurar de novo. Queira vir para o banco das testemunhas, por favor.
 Jennifer viu Curtis Randall sentar-se no banco das testemunhas. Aproximou-se dele e disse:
 - Mr. Randall, quantos filhos ilegítimos gerou o senhor?
 Roger Davis pusera-se de pé.
 - Objecção! Isto é ultrajante, Vossa Honra. Não permito que o meu cliente seja sujeito a uma tal humilhação.
 O juiz respondeu:
 - Objecção aceite. - Voltou-se para Jennifer: - Miss Parker, avisei-a. . .
 - Peço desculpa, Vossa Honra - disse Jennifer com ar contrito.
 Olhou para Curtis Randall e reparou que ele tinha feito o que ela pretendia. Estava a lamber os lábios com grande nervosismo. Jennifer voltou-se para Loretta Marshall
e para o bebé. Também o bebé lambia activamente os lábios. Jennifer encaminhou-se muito devagar para a criança e ficou um longo momento em frente dela, com o intuito
de chamar a atenção do júri.
 - Olhem para aquela criança - pediu Jennifer com suavidade.
 Todos eles observavam a pequena Melanie, cuja língua rosada lambia o lábio inferior.
 Jennifer voltou-se e aproximou-se de novo do banco das testemunhas.
 - E olhem para este homem.
 Os doze pares de olhos voltaram-se para se concentrarem em Curtis Randall. Continuava sentado, lambendo nervosamente o lábio inferior e, de súbito, a semelhança
foi inconfundível. Estava esquecido o facto de Loretta Marshall ter dormido com dúzias de outros homens. Estava esquecido o facto de Curtis Randall ser um pilar
da comunidade.
 - Este é um homem - concluiu Jennifer com ar melancólico - de posição e de meios. Um homem para quem todos olham. Quero apenas fazer-vos uma pergunta: que espécie
de homem é este que renega a sua própria filha?
 O júri esteve retirado durante menos de uma hora, e regressou com uma sentença a favor da parte queixosa. Loretta Marshall ia receber duzentos mil dólares em dinheiro
e dois mil dólares mensais para sustento da criança.  Quando o veredicto foi pronunciado, Roger Davis dirigiu-se para Jennifer a passos largos, o rosto corado de
irritação.
 - Fez alguma coisa àquele bebé?
 - O que quer dizer com isso?
 Roger Davis hesitou, não se sentindo muito seguro.
 - Aquela coisa do lábio. Foi isso que conquistou o júri, o bebé a lamber os lábios daquela maneira. Pode explicar-me isso?
 - De facto - respondeu Jennifer com arrogância -, posso.
Chama-se hereditariedade. - E foi-se embora.
De regresso ao escritório, Jennifer e Ken Bailey esvaziaram a garrafa de uísque.
Adam Warner soubera quase desde o início que o seu casamento com Mary Beth tinha sido um erro. Fora impulsivo e idealista ao tentar proteger uma jovem que parecia
perdida e vulnerável ao mundo.  Adam daria tudo para não magoar Mary Beth, mas estava profundamente apaixonado por Jennifer. Necessitava de alguém com quem desabafar,
e decidiu-se por Stewart Needham. Stewart  tinha sido sempre compreensivo. Iria entender a
situação de Adam.  O encontro revelou-se muito diferente daquilo que Adam planeara. Quando Adam entrou no gabinete de Stewart Needham, Needham comentou:
 - Vens mesmo a propósito. Acabo de falar pelo telefone com a comissão eleitoral. Pedem-te formalmente que te candidates ao Senado dos Estados Unidos. Terás todo
o apoio do
partido.
 - Eu... isso é esplêndido - respondeu Adam.
 - Temos muito que fazer, meu rapaz. Precisamos de começar a organizar as coisas. Vou fundar uma comissão para
recolha de fundos. Acho que devíamos começar por. . . Durante as duas horas que se seguiram, discutiram planos para a campanha.
 Quando terminaram, Adam disse:
 - Stewart, gostava de te falar sobre um assunto particular.
 - Tenho um cliente à minha espera, Adam.
 E Adam teve a sensação repentina de que Stewart Needham soubera sempre o que ele tinha em mente.  Adam tinha combinado almoçar com Jennifer numa leitaria de West
Side. Ela esperava-o numa mesa do fundo. Adam entrou com um ar decidido e, pela expressão dele, Jennifer compreendeu que tinha acontecido qualquer coisa.
 - Tenho notícias para ti - disse-lhe Adam. - Pediram-me que me candidatasse ao Senado dos Estados Unidos.
 - Oh, Adam! - Jennifer sentiu-se invadida por uma súbita excitação. - É maravilhoso! Vais ser um grande senador!
 - A competição vai ser feroz. Nova Iorque é um estado difícil.
 - Não importa. Ninguém poderá deter-te. - E Jennifer sabia que era verdade. Adam era inteligente e corajoso, decidido a lutar por aquilo em que acreditava. Tal
como lutara um
dia por ela.
 - Tenho tanto orgulho em ti, querido - disse Jennifer com vivacidade, pegando-lhe na mão.
 - Calma, ainda não fui eleito. É costume dizer-se que da mão à boca se perde a sopa.
 - Isso não impede que me sinta orgulhosa. Amo-te tanto, Adam.
 - Eu também te amo
 Adam pensou em contar a Jennifer a conversa que tivera com Stewart Needham, mas resolveu não o fazer. Isso podia esperar até que ele esclarecesse as coisas.
 - Quando é que começas a campanha?
 - Querem que eu anuncie já a minha candidatura. Terei o apoio unânime do partido.
 - É maravilhoso!
 Havia algo que nada tinha de maravilhoso e que martelava no espírito de Jennifer. Era algo que ela não queria traduzir por palavras, mas reconhecia que, mais tarde
ou mais cedo, teria de o enfrentar. Desejava que Adam ganhasse, mas a corrida para o Senado iria ser como uma espada de Dâmocles suspensa sobre a sua cabeça. Se
Adam vencesse, Jennifer perdê-lo-ia. Ele ascenderia a uma posição mais elevada e não iria haver na sua vida lugar para escândalos. Era um homem casado e, se se
descobrisse que tinha uma amante, seria um suicídio político.  Naquela noite, pela primeira vez desde que se apaixonara por Adam, Jennifer teve insónias. Ficou
acordada até ao amanhecer, lutando contra os demónios da noite.
 - Tem um telefonema à sua espera - anunciou Cynthia.
- É outra vez o marciano.
 Jennifer olhou-a sem compreender.
 - Sabe, aquele da história do manicómio.
 Jennifer tinha-se esquecido completamente do homem. Era, sem dúvida, alguém que precisava de tratamento psiquiátrico.
 - Diga-lhe que... - suspirou. - Deixe lá. Eu falo com ele.
 Levantou o auscultador.
 - Jennifer Parker.
 - Verificou a informação que lhe dei? - inquiriu a voz familiar.
 - Não tive oportunidade - lembrou-se que deitara fora as  notas que tinha tomado. - Gostava de o ajudar. Quer dizer-me  o seu nome?
 - Não posso - murmurou ele. - Andam também atrás de mim. Se quiser, verifique. Helen Cooper. Long Island.
 - Posso recomendar um médico que. . . - A comunicação foi cortada.
 Jennifer deixou-se ficar sentada por um momento, a  reflectir, e depois pediu a Ken Bailey que viesse ao seu  gabinete.
 - O que se passa, chefe?
 - Nada. . . acho eu. Recebi uns telefonemas estranhos de alguém que não quer dizer o nome. Veja, por favor, se  consegue descobrir qualquer coisa sobre uma mulher
chamada Helen Cooper. Parece que teve uma grande propriedade em Long Island.
 - Onde se encontra ela agora?
 - Ou num manicómio, ou em Marte.
 Ken Bailey estava de volta duas horas mais tarde e, para grande assombro de Jennifer, participou-lhe:
 - A sua marciana aterrou. Há uma Helen Cooper internada em The Heathers Hospital, em Westchester.
 - Tem a certeza? - Ken Bailey pareceu ficar ofendido.
- Não era isso que eu queria dizer - esclareceu Jennifer.
Ken era o melhor investigador que conhecera em toda a sua vida. Nunca afirmava nada sem ter a certeza absoluta do que dizia e nunca se enganava.
 - Qual é o seu interesse pela dama? - perguntou Ken.
 - Há quem pense que foi metida à traição no manicómio.
Gostaria que investigasse o passado dela. Quero saber tudo sobre a família.
  As informações estavam sobre a secretária de Jennifer na manhã seguinte. Helen Cooper era uma viúva a quem o último  marido deixara uma fortuna de quatro milhões
de dólares. A fllha casara com o superintendente do prédio em que moravam  e, seis meses após o casamento, os noivos tinham ido ao tribunal pedir que a mãe fosse
declarada incapaz e que a  propriedade passasse para as mãos deles. Tinham arranjado  três psiquiatras que atestaram a incapacidade de Helen Cooper e o tribunal
enviara-a para o manicómio.  Jennifer acabou de ler o relatório e ergueu o olhar para Ken Bailey.
 - Tudo isto parece um pouco estranho, não acha?
 - Estranho? Eu diria mais que isso. O que tenciona fazer?
 Era uma pergunta difícil. Jennifer não tinha clientes. Se a família de Mrs. Cooper a fechara a sete chaves, não iria  certamente acolher bem a interferência de
Jennifer e, dado  que a mulher tinha sido considerada louca, não tinha competência para contratar Jennifer. Era um problema interessante.  Jennifer sabia pelo menos
uma coisa: com ou sem cliente, não  iria ficar parada a ver alguém ser metido à força num manicómio.
 - Vou fazer uma visita a Mrs. Cooper - decidiu Jennifer.
 The Heathers Hospital ficava situado em Westchester, no meio de uma grande extensão de arvoredo. O terreno era  rodeado por uma cerca e o único acesso era feito
através de   um portão vigiado. Jennifer não estava ainda disposta a participar à família o que tencionava fazer, por isso fez alguns  telefonemas até encontrar
um conhecido que tinha um contacto  no manicómio e que tomou providências para que Jennifer pudesse  visitar Mrs. Cooper.  A directora do manicómio, Mrs. Franklin,
era uma mulher rígida e de rosto severo que lembrava a Jennifer Mrs. Danvers de Rebecca.
 - Para ser franca - disse Mrs. Franklin torcendo o nariz -, eu não devia deixá-la falar com Mrs. Cooper. No entanto, vamos considerar isto uma visita sem carácter
oficial. Não figurará nos registos.
 - Obrigada.
 - Vou pedir que a tragam aqui.
Helen Cooper era uma mulher esbelta e atraente, com cerca de setenta anos. Possuía uns vivos olhos azuis que irradiavam inteligência, e mostrou-se tão amável como
se estivesse a  receber Jennifer na sua própria casa.
 - Foi simpático da sua parte ter-me vindo visitar - disse Mrs. Cooper -, mas receio não compreender bem o motivo pelo qual está aqui.
 - Sou advogada, Mrs. Cooper. Recebi dois telefonemas anónimos a dizer que a senhora se encontrava aqui, e que não era este o seu lugar.
 Mrs. Cooper esboçou um sorriso suave.
 - Deve ter sido Albert.
 - Albert?
 - Foi meu mordomo durante vinte e cinco anos. Quando a minha filha Dorothy casou, ela despediu-o. - Suspirou. -  Pobre Albert. Ele pertence realmente ao passado,
a outro mundo. Creio que, de certo modo, eu também. Você é muito jovem, minha querida, por isso talvez não tenha consciência de como as coisas mudaram. Sabe o que
falta hoje?
Indulgência. Foi substituída, receio bem, pela cobiça.
 - A sua filha? - perguntou Jennifer, em tom calmo.
 Os olhos de Mrs. Cooper entristeceram.
 - Não censuro Dorothy. A culpa é do marido. Não é um homem muito atraente, pelo menos sob o ponto de vista moral.  Receio que a minha filha não seja muito bela.
Herbert casou com Dorothy por interesse, e afinal descobriu que a propriedade se encontrava inteiramente nas minhas mãos. Isso não lhe agradou.
 - Ele disse-lhe isso a si?
 - Oh, é claro que sim. O meu genro foi muito sincero nesse ponto. Achou que eu devia dar a propriedade à minha filha naquela altura, em vez de a fazer esperar
pela minha morte. Eu tê-lo-ia feito, só que não confiava nele. Sabia o que iria acontecer se ele alguma vez deitasse a mão a todo aquele dinheiro.
 - Já alguma vez sofreu de doença mental, Mrs. Cooper?
 Helen Cooper olhou para Jennifer e respondeu, com um modo estranho:
 - Segundo os médicos, sofro de esquizofrenia e de paranóia.
 Jennifer tinha a sensação de que, em toda a sua vida, nunca falara com uma pessoa tão sã de espírito.
 - Sabe que a sua incapacidade foi atestada por três médicos?
 - A propriedade Cooper está avaliada em quatro milhões de dólares, Miss Parker. Por esse dinheiro podem influenciar-se muitos médicos. Mas acho que está a perder
o seu tempo. O meu genro dirige agora a propriedade. Nunca me deixará sair daqui.
 - Gostava de falar com o seu genro.
 As Torres Plaza ficavam no lado oriental da Rua Setenta e Dois, numa das mais belas áreas residenciais de Nova Iorque. Helen Cooper tinha ali a sua própria habitação.
Agora, a  chapa da porta dizia Mr. e Mrs. Herbert Hawthorne.  Jennifer telefonara previamente à filha, Dorothy, e quando Jennifer chegou ao apartamento, tanto Dorothy
como o marido  se encontravam à sua espera. Helen Cooper tivera razão a respeito da filha. Não era atraente. Era magra e tímida, não tinha queixo, e o olho direito
tinha um derrame. O marido, Herbert, parecia um sósia de Archie Bunker '. Era pelo menos vinte anos mais velho do que Dorothy.
 - Entre - resmungou ele.
 Acompanhou Jennifer desde o átrio até uma enorme sala de visitas, cujas paredes estavam cobertas de quadros de mestres franceses e holandeses.
 - Bom, suponho que me vai explicar que diabo vem a ser isto - disse Hawthorne a Jennifer, em tom rude.
 Jennifer voltou-se para a rapariga.
 - Trata-se da sua mãe.
 - O que lhe aconteceu?
 - Quando é que ela começou a mostrar sinais de demência?
 - Ela. . .
 Herbert Hawthorne interrompeu-a.
 - Logo a seguir a Dorothy e eu termos casado. A velhota não conseguia suportar-me.
 Isso é, certamente, uma prova de juízo, pensou Jennifer.
 - Li os relatórios dos médicos - informou Jennifer. -  Pareceram-me influenciados.
 - O que quer dizer com esse influenciados, - O tom da voz dele era truculento.
- O que quero dizer é que os relatórios mostravam que eles estavam a negociar com cérebros que não possuíam padrões  exactos para poderem definir aquilo a que a
sociedade chama sanidade mental. A decisão deles baseou-se, em parte, naquilo que o senhor e a sua mulher lhes contaram a respeito do comportamento de Mrs. Cooper.
 - O que está a tentar insinuar?
 - Estou a dizer que a prova não é evidente. Três outros médicos poderiam ter chegado a uma conclusão inteiramente diferente.
 - Olhe lá - disse Herbert Hawthorne -, não sei o que é que tenciona fazer, mas a velha é pateta. Foi o que  declararam os médicos e o tribunal.
 - Li o traslado do tribunal - replicou Jennifer. - O  tribunal também sugeriu que o caso fosse revisto  periodicamente.
 Havia consternação no rosto de Herbert Hawthorne.
 - Acha que a podem deixar sair?
 - Vão deixá-la sair - prometeu Jennifer. - Vou fazer os possíveis para isso.
 - Espere aí! Que raio se está a passar?
 - É isso que tenciono descobrir. - Jennifer voltou-se para a rapariga: - Investiguei a anterior ficha clínica da  sua mãe. Nunca houve nada de errado com ela,
nem mental nem emocionalmente. Ela. . .
 Herbert Hawthorne interrompeu.
 - Isso não quer dizer nada! Estas coisas acontecem de um momento para o outro. Ela. . .
 - Além disso - continuou Jennifer, dirigindo-se a Dorothy -,  investiguei as actividades sociais da sua mãe antes de a terem internado. Levava uma vida completamente
normal.
 - Não me interessa aquilo que a senhora ou qualquer outra pessoa possam dizer. Ela é louca! - gritou Herbert Hawthorne.
 Jennifer virou-se para ele e observou-o por um momento.
 - Pediu a Mrs. Cooper que lhe desse a propriedade?
 - Isso não lhe diz respeito!
 - Talvez venha a dizer. Creio que, por agora, é tudo. - E Jennifer começou a encaminhar-se para a porta.
 Herbert Hawthorne colocou-se à frente dela, impedindo-lhe a passagem.
 - Espere um minuto. Está a meter o nariz onde não é chamada. Está a ver se apanha algum dinheiro, não é? Okay, eu compreendo isso, querida. Vou fazer o seguinte:
passo-lhe já um cheque de mil dólares por serviços prestados, e você desiste de tudo. Então?
 - Lamento - replicou Jennifer. - Não aceito.
 - Pensa que a velha lhe vai dar mais?
 - Não - respondeu Jennifer, olhando-o intencionalmente. -  Apenas um de nós está metido nisto por interesse.
 Durante seis semanas houve interrogatórios, exames  psiquiátricos e conferências com quatro agências estatais diferentes. Jennifer trouxe os seus próprios psiquiatras.
 Quando terminaram as suas consultas e depois de Jennifer ter  apresentado todos os factos de que dispunha, o juiz revogou a  sua decisão anterior, Helen Cooper
teve alta e a propriedade  voltou às suas mãos.  Na manhã em que Helen Cooper deixou o manicómio, esta telefonou a Jennifer.
 - Quero que vá almoçar comigo ao Twenty-One.
 Jennifer consultou a sua agenda. Tinha uma manhã muito ocupada, um encontro para almoçar e uma tarde atarefada no tribunal, mas sabia o quanto isto significava
para a velhota.
 - Lá estarei - aceitou Jennifer.
 Na voz de Helen Cooper transpareceu satisfação.
 - Faremos uma pequena festa.
 O almoço foi excelente. Mrs. Cooper era uma anfitriã  solícita e era óbvio que a conheciam bem no 21.  Jerry Berns conduziu-as a uma mesa do primeiro andar, onde
ficaram rodeadas de belas antiguidades e de prata  jorgiana. A comida e o serviço foram soberbos.  Helen Cooper esperou até começarem a tomar o café. Então declarou
a Jennifer:
 - Estou-lhe muito grata, minha querida. Não sei se está a pensar apresentar uma conta muito elevada, mas gostaria de lhe oferecer mais qualquer coisa.
 - Os meus honorários já são suficientemente elevados.  Mrs. Cooper abanou a cabeça.
 - Não tem importância. - Inclinou-se para a frente, tomou as  mãos de Jennifer entre as dela e a sua voz tornou-se num murmúrio: - Vou oferecer-lhe Wyoming.
A primeira página do New York Times trazia, lado a lado, dois artigos de interesse. Um deles anunciava que Jennifer Parker tinha obtido a absolvição de uma mulher
acusada de ter assassinado o marido. O outro era um artigo sobre a  candidatura de Adam Warner ao Senado dos Estados Unidos.  Jennifer leu e releu o artigo a respeito
de Adam. Referia-se ao seu passado, ao seu serviço militar como piloto na Guerra do Vietname e ao facto de ter recebido a Distinguished Flying Cross ' pela sua
coragem. Era profundamente elogiador e  citava uma série de pessoas proeminentes que consideravam que Adam Warner seria uma honra para o Senado dos Estados Unidos
e para a nação. No fim do artigo, havia uma forte insinuação de que, se Adam fosse bem sucedido na sua  campanha, esta poderia ser um óptimo trampolim para a sua
 candidatura à presidência dos Estados Unidos.  Em New Jersey, na casa de campo de Antonio Granelli, Michael Moretti e Antonio Granelli terminavam o pequeno-almoço.
Michael estava a ler o artigo sobre Jennifer Parker.
 - Ela conseguiu outra vez, Tony - comentou ele, levantando  os olhos para o sogro.
 Antonio Granelli levou à boca uma colher de ovo escalfado.
 - Quem é que conseguiu outra vez?
 - Aquela advogada. Jennifer Parker. É espantosa.
 Antonio Granelli resmungou.
 - Não me agrada a ideia de ver uma advogada trabalhando para nós. As mulheres são fracas. Nunca se sabe o que podem fazer.
- Tens razão, muitas delas são assim, Tony - concordou Michael com prudência.
 Não valia a pena contrariar o sogro. Enquanto Antonio Granelli fosse vivo, era um perigo permanente; todavia, ao observá-lo agora, Michael reconhecia que não teria
de esperar muito mais tempo. O velho tinha sofrido uma série de pequenos  ataques e as mãos tremiam-lhe. Tinha dificuldade em falar e  caminhava apoiado a uma bengala.
A sua pele parecia pergaminho seco e amarelecido. Todos os sucos tinham sido sugados dele. Este homem, que se encontrava à cabeça da lista dos crimes federais,
não passava de um tigre  desdentado. O seu nome tinha provocado terror nos corações de inúmeros mafiosi e ódio nos das respectivas viúvas. Agora, Antonio Granelli
era visto por muito poucas pessoas. Ocultava-se por trás de Michael, de Thomas Colfax e de mais alguns em quem confiava.  Michael não tinha sido ainda promovido
- nomeado chefe da Família - mas era apenas uma questão de tempo. Moreno  Três-Dedos" Lucchese fora o mais poderoso dos cinco chefes da Mafia da Costa Oriental,
seguira-se-lhe Antonio Granelli, e em breve. . . Michael precisava de ter paciência. Percorrera um longo caminho desde a altura em que, garoto pretensioso e impertinente,
se tinha perfilado perante as  mais importantes personagens de Nova Iorque, segurando na mão um pedaço de papel a arder, e jurado: É assim que eu  arderei se trair
os segredos da Cosa Nostra. "  Agora, sentado com o velho à mesa do pequeno-almoço, Michael sugeria:
 - Talvez possamos servir-nos da tal Parker para pequenas coisas. Só para ver como ela se sai.
 Granelli encolheu os ombros.
 - Tem cautela, Mike. Não quero estranhos metidos nos segredos da Família.
 - Deixe-me tratar dela.
 Michael fez o telefonema nessa tarde.
 Quando Cynthia anunciou que Michael Moretti estava ao telefone, veio-lhe imediatamente à memória uma torrente de recordações, todas elas desagradáveis. Jennifer
não conseguia imaginar o motivo pelo qual Michael Moretti lhe telefonava.  Por simples curiosidade, levantou o auscultador.
 - O que deseja?
O tom áspero da sua voz surpreendeu Michael Moretti.
 - Quero vê-la. Creio que a senhora e eu devíamos ter uma conversa.
 - Sobre quê, Mr. Moretti?
 - Não me convém falar nisso pelo telefone. Posso, no ?entanto, dizer-lhe isto, Miss Parker: trata-se de algo que deveria interessá-la muito.
 - E eu posso dizer-lhe o seguinte, Mr. Moretti - respondeu  Jennifer com toda a calma. - Nada do que possa fazer ou dizer terá o menor interesse para mim. - E
pousou o auscultador.
 Michael Moretti ficou sentado à secretária, olhando para o telefone emudecido na sua mão. Sentia uma excitação dentro dele, mas não era raiva. Não tinha a certeza
do que se tratava, e também não tinha a certeza de isso Lhe agradar. Servira-se das mulheres durante toda a vida, e o seu rosto moreno e a sua crueldade inata tinham-lhe
arranjado mais companheiras de cama ardentes do que a sua memória conseguia recordar.  No fundo, Michael Moretti desprezava as mulheres. Eram demasiado brandas.
Não tinham personalidade. Rosa, por exemplo. É como um cãozinho de estimação que faz tudo o que lhe ordenam?,, pensou Michael. Trata da minha casa, cozinha para
mim, fornica-me quando quero ser fornicado, cala-se quando a mando calar.,?  Michael nunca conhecera uma mulher com personalidade, uma mulher que tivesse a coragem
de o desafiar. Jennifer Parker tivera a audácia de desligar o telefone. O que tinha ela dito? Nada do que possa fazer ou dizer terá o menor  interesse para mim."
Michael Moretti pensou naquilo e sorriu  intimamente. Ela enganava-se. Ele ia mostrar-lhe como estava enganada.  Recostou-se na cadeira, recordando a primeira vez
que a vira no tribunal, recordando o rosto e o corpo dela. De súbito, tentou imaginar como seria ela na cama. Uma gata selvagem, provavelmente. Pôs-se a imaginar
o seu corpo nu sob o dele, combatendo-o. Pegou no telefone e discou um número.  Quando uma voz feminina atendeu, disse:
 - Despe-te. Vou já para aí.
 Ao regressar ao escritório, depois do almoço, quando  Jennifer ia a atravessar a Terceira Avenida, por pouco não  foi atropelada por um camião. O motorista travou
ruidosamente e a traseira do camião derrapou para o lado, não a atingindo  por um triz.
 - Jesus Cristo, minha senhora - gritou o motorista. - Porque  não vê por onde vai?
 Jennifer nem o ouvia.
 Estava a contemplar o nome na retaguarda do camião. Dizia Nationwide Motors Corporation. Muito tempo depois de o camião ter desaparecido, ainda ela continuava
no mesmo sítio.  Por fim deu meia volta e dirigiu-se a toda a pressa para o escritório.
 - Ken está? - perguntou a Cynthia.
 - Sim. Encontra-se no gabinete.
 Foi ter com ele.
 - Ken, pode investigar a Nationwide Motors Corporation?
Precisamos de uma lista de todos os acidentes em que os  camiões deles estiveram envolvidos nos últimos cinco anos.
 - Isso vai levar um certo tempo.
 - Sirva-se do LEXIS. - Era o computador nacional dos advogados.
 - Quer dizer-me o que se passa?
 - Ainda não tenho a certeza, Ken. É apenas uma suspeita. Conto-lhe se se chegar a descobrir alguma coisa.  Tinha deixado passar algo no caso de Connie Garrett,
aquela  amputada quádrupla que estava destinada a ser um aborto para o resto da vida. O motorista poderia ter uma folha de serviço impecável mas o que se passaria
com os camiões? Talvez alguém fosse responsável, afinal de contas.  Na manhã seguinte, Ken Bailey colocou um relatório em frente de Jennifer.
 - Seja o que for que você procura, parece que teve sorte. A  Nationwide Motors Corporation teve quinze acidentes nos últimos cinco anos, e alguns dos camiões foram
 devolvidos.  Jennifer começou a sentir-se excitada.
 - Qual foi o problema?
 - Uma deficiência no sistema de travagem que faz guinar a retaguarda do camião quando se carrega a fundo nos travões.  Tinha sido a retaguarda do camião que atingira
Connie Garrett. Jennifer convocou uma reunião de trabalho com Dan Martin, Ted  Harris e Ken Bailey.
 - Vamos levar a tribunal o caso de Connie Garrett - anunciou  Jennifer.
 Ted Harris fitou-a através dos seus óculos de lentes  grossas.
 - Espere um minuto, Jennifer, eu investiguei isso. Ela perdeu o recurso. Vai-se-nos deparar a res judicata.
 - O que é res judicata ? - quis saber Ken.
 - É para os casos civis aquilo que o risco duplo é para os casos penais. Tem de haver um limite para o litígio?, -  explicou Jennifer.
 - Uma vez tomada uma decisão final sobre a validade de um processo, este só poderá ser reaberto em circunstâncias muito especiais - acrescentou Ted Harris. - Não
temos motivos para o reabrir.
 - Temos sim. Vamos procurá-los com base na descoberta.  O princípio da descoberta dizia: O conhecimento mútuo de todos os factos relevantes recolhidos por ambas
as partes  é essencial ao litígio correcto."
 - O acusado é a Nationwide Motors Corporation. Ocultaram  informações ao advogado de Connie Garrett. Há uma deficiência no sistema de travagem dos camiões e esse
facto não foi referido no relatório.  Ela olhou para os dois advogados.
 - Eis o que penso que devemos fazer. . .
 Passadas duas horas, Jennifer encontrava-se sentada na sala de estar de Connie Garrett.
 - Quero requerer um novo julgamento. Creio que temos uma causa.
 - Não. Não vou conseguir suportar outro julgamento.
 - Connie. . .
 - Olhe para mim, Jennifer. Sou um aborto. Sempre que me vejo ao espelho tenho vontade de me matar. Sabe porque não o faço? A voz dela tornou-se um murmúrio. -
Porque não posso. Não posso!
 Jennifer ficou abalada. Como pudera ser tão insensível?
 - E se eu tentar um acordo fora do tribunal? Creio que assim que ouvirem a evidência desejarão entrar num acordo sem ser necessário novo julgamento.
 Os escritórios de Maguire e de Guthrie, os advogados que representavam a Nationwide Motors Corporation, situavam-se ao cimo da Quinta Avenida, num moderno edifício
de vidro e cromo com um repuxo em frente. Jennifer anunciou-se na recepção. A recepcionista pediu-lhe que se sentasse e, quinze minutos mais tarde, Jennifer foi
introduzida no gabinete de Patrick Maguire. Era o sócio principal da firma, um  inflexível e teimoso irlandês cujo olhar penetrante dava conta de tudo o que se
passava.  Indicou uma cadeira a Jennifer.
 - Tenho muito prazer em conhecê-la, Miss Parker. Adquiriu  uma grande reputação na cidade.
 - Espero que não seja muito má.
 - Dizem que a senhora é dura. Mas não parece.
 - Espero que não.
 - Café? Ou um pouco do bom uísque irlandês?
 - Café, por favor.
 Patrick Maguire tocou uma campainha e uma secretária trouxe duas chávenas de café numa salva de prata pura.
 - Em que posso ser-lhe útil? - inquiriu Maguire.
 - Trata-se do caso Connie Garrett.
 - Ah, sim. Se bem me lembro, ela perdeu o processo e o recurso.
 Se bem me lembro". Jennifer teria apostado a sua vida em como Patrick Maguire teria conseguido citar todas as  estatísticas do processo.
 - Vou requerer um novo julgamento.
 - Sim? Com que bases? - perguntou Maguire delicadamente.
 Jennifer abriu a pasta dos documentos e retirou de lá as instruções que preparara. Estendeu-lhas.
 - Estou a requerer uma reabertura por insuficiência de informações.
 Maguire folheou os papéis, imperturbável.
 - Oh, sim - comentou. - Aquele problema dos travões.
 - O senhor sabia disso?
 - É evidente. - Bateu nas instruções com um dedo grosso e  curto. - Miss Parker, isto não vai conduzi-la a nada.
Teria de provar que o camião envolvido no acidente tinha um deficiente sistema de travagem. Provavelmente já foi revisto uma dúzia de vezes depois do acidente,
pelo que não haveria maneira de provar em que estado se encontrava nessa altura.
- Empurrou as instruções na direcção dela. - A senhora não tem causa nenhuma.
 Jennifer tomou um gole de café.
 - O que tenho de fazer é provar as más condições de  segurança desses camiões. A diligência normal devia ter  informado a sua constituinte de que estavam deficientes.
 - O que é que está a propor? - inquiriu Maguire, num tom despreocupado.
 - Tenho uma cliente de vinte e poucos anos, sentada numa sala de estar que nunca abandonará para o resto da vida, porque não tem braços nem pernas. Eu gostaria
de obter uma pensão que a compensasse um pouco da angústia em que vive.
 Patrick Maguire bebeu um gole de café.
 - Que espécie de pensão tem em mente?
 - Dois milhões de dólares.
 Ele sorriu.
 - Isso é muito dinheiro para quem não tem causa.
 - Se eu for a tribunal, Mr. Maguire, prometo-lhe que terei uma causa. E vou ganhar muito mais do que isso. Se nos obrigar a instaurar um processo, vamos pedir
cinco milhões de dólares.
 Ele sorriu de novo.
 - Está a assustar-me. Mais café?
 - Não, obrigada - Jennifer levantou-se.
 - Espere um minuto! Sente-se, por favor. Ainda não lhe disse que não.
 - Também não me disse que sim.
 - Beba mais um pouco de café. Somos nós próprios que o fazemos.
 Jennifer pensou em Adam e no café do Quénia.
 - Dois milhões de dólares é muito dinheiro, Miss Parker.
 Jennifer não respondeu.
 - Bem, se falássemos de uma quantia menor, talvez eu pudesse... - Fez um gesto expressivo com as mãos.
 Jennifer continuou silenciosa.
 - Quer mesmo dois milhões, não quer? - perguntou por fim Patrick Maguire.
 - Para lhe ser franca, quero cinco milhões, Mr. Maguire.
 - Muito bem. Creio que poderemos arranjar qualquer coisa.
 Tinha sido fácil !
 - Parto amanhã de manhã para Londres, mas estarei de volta na próxima semana.
 - Quero ver isto resolvido. Agradecia que falasse com o seu constituinte o mais depressa possível. Gostaria de  entregar um cheque à minha cliente na próxima semana.
 Patrick Maguire fez um sinal afirmativo com a cabeça.
 - Creio que isso poderá arranjar-se.
 Durante todo o caminho de regresso ao escritório, Jennifer sentiu-se possuída por uma sensação de mal-estar. Tinha sido demasiado fácil.  Nessa noite, ao dirigir-se
para casa, Jennifer parou num drugstore. Quando saiu e olhou para o outro lado da rua, viu Ken Bailey acompanhado de um belo jovem loiro. Jennifer hesitou, e em
seguida esgueirou-se para uma rua transversal a fim de não ser vista. A vida privada de Ken só a ele dizia respeito.  No dia em que Jennifer tinha combinado encontrar-se
com Patrick Maguire, recebeu um telefonema da secretária dele.
 - Mr. Maguire pediu-me que lhe apresentasse as suas  desculpas, Miss Parker. Vai estar ocupado com reuniões  durante todo o dia. Terá muito prazer em encontrar-se
consigo amanhã,  à hora que mais lhe convier.
 - Muito bem - respondeu Jennifer. - Obrigada.
 O telefonema fez soar um alarme no espírito de Jennifer. O seu instinto não se enganara. Patrick Maguire estava a  planear qualquer coisa.
 - Retenha os meus telefonemas - pediu a Cynthia.
 Fechou-se no gabinete, a andar de um lado para o outro, tentando prever todas as hipóteses. Patrick Maguire começara por dizer a Jennifer que ela não tinha causa
nenhuma. Quase sem ter sido necessário persuadi-lo, concordara em pagar dois milhões de dólares a Connie Garrett. Jennifer recordou-se como se sentira perturbada
nessa altura. Desde então, Patrick Maguire tinha estado incomunicável. Primeiro Londres - se é que tinha ido mesmo a Londres - e depois as reuniões que o tinham
impedido de responder aos telefonemas de Jennifer durante toda a semana. E agora outro atraso.   Mas porquê? A única razão seria se. . . " Jennifer interrompeu
o passeio, pegou no telefone interno e falou para  Dan Martin.
 - Verifique a data do acidente de Connie Garrett, sim, Dan? Quero saber quando é que termina o estatuto de  prescrição.
 Passados vinte minutos, Dan Martin entrou no gabinete de Jennifer, muito pálido.
 - Fomos apanhados - informou. - A sua suspeita estava certa.
O estatuto de prescrição terminou hoje.
 Ela sentiu um súbito mal-estar.
 - Não há nenhuma hipótese de engano?
 - Nem uma. Lamento, Jennifer. Um de nós devia tê-lo verificado antes. Nunca... nunca me passou pela cabeça.
 - Nem a mim - Jennifer pegou no telefone e marcou um número. - Patrick Maguire, por favor. Fala Jennifer Parker.
 Pareceu-lhe esperar uma eternidade e depois disse com  vivacidade:
 - Olá, Mr. Maguire. Que tal estava Londres? - Ficou à escuta. - Não, nunca lá estive... Ah, bem, um dia destes...
O motivo do meu telefonema - continuou com naturalidade - é que acabo de falar com Connie Garrett. Como já tive ocasião de lhe dizer, ela não quer ir a tribunal,
a não ser que seja obrigada a isso. Assim, se pudéssemos resolver isto hoje. . .
 O riso de Patrick Maguire ecoou através do auscultador.
 - É uma bela tentativa, Miss Parker. O estatuto de  prescrição termina hoje. Ninguém vai processar ninguém. Se  quiser combinar um almoço para qualquer altura,
poderemos conversar sobre a ironia do destino.   Jennifer tentou que a sua voz não mostrasse a ira que a invadia.
 - Isso foi um truque muito sujo, amigo.
 - Vivemos num mundo muito sujo, amiga - replicou Patrick Maguire com um risinho abafado.
 - Não importa a maneira como se joga, o que interessa é ganhar ou perder, não é?
 - É muito esperta, querida, mas estou metido nisto há muito mais tempo do que você. Diga à sua cliente que lhe desejo mais sorte da próxima vez.  E desligou.
Jennifer continuou com o telefone na mão. Pensou em Connie Garrett, sentada em casa, esperando pela notícia. A cabeça de Jennifer tinha começado a latejar e a testa
 perlara-se-lhe de suor. Tirou uma aspirina da gaveta da  secretária e olhou para o relógio de parede. Eram quatro horas. Precisavam  de entregar o processo ao
Escrivão do Supremo Tribunal até às cinco horas.
 - Quanto tempo levaria você a preparar o processo? -  perguntou Jennifer a Dan Martin, que continuava ali,  partiLhando o sofrimento dela.  Ele seguiu-lhe o olhar.
 - Pelo menos três horas. Ou quatro. Não há a mínima hipótese.
 Tem de haver uma hipótese", pensou Jennifer.
 - A Nationwide tem filiais por todos os Estados Unidos?
- inquiriu Jennifer.
 - Sim.
 - Em São Francisco é apenas uma hora. Vamos processá-los lá  e posteriormente pedimos uma mudança de jurisdição.  Dan Martin abanou a cabeça.
 - Jennifer, os papéis encontram-se todos aqui. Se  arranjarmos uma firma em São Francisco, se dissermos o que  necessitamos e eles prepararem novos papéis, não
há  possibilidade de o fazerem antes das cinco horas.  Havia nela algo que a obrigava a não desistir.
 - Que horas são no Havai?
 - Onze da manhã.
 A dor de cabeça de Jennifer desapareceu como por encanto e ela deu um salto na cadeira, excitada.
 - Então é isso! Descubra se a Nationwide exerce lá alguma  actividade. Têm de ter uma fábrica, um departamento de vendas, uma garagem - qualquer coisa. Se assim
for,  entregamos lá o processo:  Dan Martin contemplou-a por uns momentos e o rosto iluminou- se-lhe.
 - É para já! - E encaminhou-se a toda a pressa para a porta.
 Jennifer ainda ouvia o tom enfatuado de Patrick Maguire ao telefone. Diga à sua cliente que lhe desejo mais sorte da próxima vez". . . Não ia haver uma próxima
vez para Connie Garrett. Tinha de ser agora.  Meia hora mais tarde, o intercomunicador de Jennifer zumbiu
e Dan Martin participou, excitado:
 - A Nationwide Motors fabrica os seus eixos do motor na ilha de Oahu.
 - Apanhámo-los! Contacte uma firma jurídica de lá e faça-os  preparar imediatamente os papéis.
- Tem em mente alguma firma especial?
 - Não. Arranje alguém da Martindale - Hubel. Certifique-se  de que eles entregam os papéis ao advogado local da National. Peça-lhes que nos telefonem assim que
o processo for entregue. Fico à espera aqui no escritório.
 - Precisa que faça mais alguma coisa?
 - Que reze.
 O telefonema do Havai chegou às dez horas dessa mesma noite. Jennifer pegou precipitadamente no auscultador e ouviu uma voz suave dizer:
 - Miss Jennifer Parker, por favor.
 - É a própria.
 - Fala Miss Sung, da firma jurídica Gregg e Hoy, em Oahu. Queremos informá-la de que os papéis que nos pediu foram entregues há quinze minutos ao advogado da Nationwide
 Motors Corporation.  Jennifer respirou de alívio.
 - Obrigada. Muito obrigada.
 Cynthia mandou entrar Joey La Guardia. Jennifer nunca tinha visto este homem. Tinha-lhe telefonado, pedindo-lhe que o representasse num caso de assalto. Era baixo,
de  constituição sólida e vestia um fato caro que parecia ter  sido feito por medida para outra pessoa. Usava um enorme anel de  diamantes no dedo mínimo.  La Guardia
sorriu, mostrando os dentes amarelados e  explicou:
 - Venho ter consigo porque preciso de ajuda. Qualquer pessoa pode cometer um erro, não é verdade, Miss Parker? Os chúis deitaram-me a mão porque preguei uma partida
a uns tipos, mas eu pensava que me queriam apanhar, sabe? A rua estava escura e quando os vi caminhar na minha  direcção... bem, é uma zona muito perigosa. Ataquei-os
antes  que eles me atacassem a mim.  Havia nos modos dele algo que Jennifer achava desagradável e  falso. Estava a tentar ser demasiado insinuante.  Tirou do bolso
um volumoso maço de notas.
 - Aqui tem. Um milhar agora e outro milhar quando formos a  tribunal. Okay?
 - A minha agenda está preenchida durante os meses mais  próximos. Terei muito prazer em recomendar-lhe outros advogados.
 Ele insistiu.
 - Não. Não quero mais ninguém. A senhora é a melhor.
 - Não precisa da melhor para uma simples acusação de  assalto.
 - Olhe lá - disse ele -, dou-lhe mais dinheiro. - Havia  desespero na sua voz. - Dois mil agora e...
 Jennifer premiu a campainha que estava debaixo da secretária  e Cynthia entrou.
 - Mr. La Guardia está de saída, Cynthia.
 Joey La Guardia olhou com irritação para Jennifer durante  um longo momento, recolheu o dinheiro e meteu-o no bolso.  Sem uma palavra abandonou o gabinete. Jennifer
carregou no
 botão do intercomunicador.
 - Ken, pode vir aqui um minuto?
 Ken Bailey levou menos de meia hora a arranjar um relatório  completo sobre Joey La Guardia.
 - Tem um cadastro com uma milha de comprimento contou ele a  Jennifer. - Desde os dezasseis anos que tem  entrado e saído da prisão. - Deu uma olhadela para a
folha  de papel que tinha na mão. - Está em liberdade condicional.  Foi preso na semana passada por assalto e agressão. Atacou  dois velhotes que deviam dinheiro
à Organização.  De súbito, tudo se tornou claro.
 - Joey La Guardia trabalha para a Organização?
 - É um dos mandatários de Michael Moretti.
 Jennifer sentiu-se invadir por uma cólera violenta.
 - Pode arranjar-me o número de telefone de Michael Moretti?
 Cinco minutos mais tarde, Jennifer falava com Michael  Moretti.
 - Bem, isto é um prazer inesperado, Miss Parker. Eu...
 - Mr. Moretti, não gosto de ser ludibriada.
 - O que quer dizer com isso?
 - Escute. Mas escute bem. Não estou à venda. Nem agora, nem  nunca. Não o representarei a si, nem a ninguém que  trabalhe para o senhor. Só quero que me deixe
em paz.  Entendido?
 - Posso fazer-Lhe uma pergunta?
 - Faça.
 - Quer almoçar comigo?
 Jennifer desligou o telefone.
A voz de Cynthia ouviu-se através do intercomunicador.
 - Está aqui um tal Mr. Patrick Maguire para lhe falar, Miss Parker. Não tem marcação, mas disse...
 Jennifer sorriu intimamente.
 - Peça a Mr. Maguire que aguarde.
 Recordava-se da conversa telefónica. Não importa a maneira  como se joga, o que interessa é ganhar ou perder, não é? É muito esperta, querida, mas estou metido
nisto há muito mais tempo do que você. Diga à sua cliente que lhe desejo mais sorte da próxima vez.,?
 Jennifer fez Patrick Maguire esperar durante quarenta e cinco minutos, e depois falou com Cynthia pelo  intercomunicador.
 - Mande entrar Mr. Maguire, por favor.
 Os bons modos de Patrick Maguire tinham desaparecido. Tinha sido vencido, estava irritado e não se dava ao trabalho de o esconder.  Aproximou-se da secretária
de Jennifer, dizendo em tom desabrido:
 - Está a causar-me muitos problemas, amiga.
 - Estou, amigo?
 Ele sentou-se sem ser convidado.
 - Deixemo-nos de brincadeiras. Recebi um telefonema do consultor jurídico da Nationwide Motors. Eu menosprezei-a. O meu cliente deseja entrar num acordo. - Meteu
a mão ao bolso, extraiu de lá um sobrescrito e estendeu-o a Jennifer. Ela abriu-o. Lá dentro estava um cheque visado, passado em nome de Connie Garrett. Era de
cem mil dólares.  Jennifer tornou a meter o cheque no sobrescrito e devolveu-o  a Patrick Maguire.
 - Não chega. Estamos a pedir cinco milhões de dólares.
 Maguire sorriu.
 - Não estão, não. Porque a sua cliente não irá ao tribunal.
Acabo de lhe fazer uma visita. A senhora não vai conseguir levar aquela rapariga a uma sala de audiências. Está  aterrorizada e, sem ela, não tem hipótese nenhuma.
 - O senhor não tinha o direito de falar com Connie Garrett sem eu estar presente - replicou Jennifer, furiosa.
 - Só tentei prestar um favor a toda a gente. Aceite o
dinheiro e desapareça, amiga.
 Jennifer pôs-se de pé.
 - Saia daqui. O senhor dá-me volta ao estômago.
 Patrick Maguire levantou-se.
 - Nunca pensei que o seu estômago pudesse ser voltado.  E saiu, levando consigo o cheque.  Ao vê-lo ir embora, Jennifer pensou se não teria cometido um tremendo
erro. Pensou no que cem mil dólares poderiam fazer por Connie Garrett. Mas não era suficiente. Não para aquilo que a rapariga teria de sofrer todos os dias até
ao  fim da vida.  Jennifer sabia que Patrick Maguire tinha razão num aspecto.  Sem Connie Garrett na sala de audiências, não havia  possibilidade de um júri se
pronunciar a favor de cinco  milhões de dólares. As palavras nunca os conseguiriam persuadir do horror daquela vida. Jennifer precisava do impacto da  presença
de Connie Garrett no tribunal, com o júri olhando-a  dia
após dia; mas não havia maneira de Jennifer convencer a jovem  a comparecer no tribunal. Tinha de encontrar outra solução.   Adam telefonou.
 - Desculpa não ter podido telefonar-te mais cedo - disse ele. - Tenho tido reuniões por causa da corrida para o  Senado...
 - Está muito bem, querido, eu compreendo. Tenho de compreender?,, pensou ela.
 - Sinto muito a tua falta.
 - Também eu sinto a tua falta, Adam. Nunca saberás quanto. "
 - Quero ver-te.
 Jennifer tinha vontade de perguntar: Quando?", mas ficou à espera.
 Adam continuou.
 - Tenho de ir esta tarde para Albany. Telefono-te quando regressar.
 - Está bem. - Nada mais podia dizer. Não podia fazer nada.
 Às quatro horas da manhã, Jennifer despertou de um sonho  terrível e soube como é que ia conseguir obter cinco milhões  de dólares para Connie Garrett.
 - Organizámos através de todo o estado uma série de jantares  para recolha de fundos. Vamos atacar apenas as cidades maiores. Falaremos para as cidades mais pequenas
através de alguns programas da televisão nacional, tais como Frente a Frente com a Nação, Hoje e Encontro com a Imprensa. Estamos  convencidos de que podemos arranjar.
. . Adam, estás a ouvir?  Adam voltou-se para Stewart Needham e para os outros três homens que se encontravam na sala de reuniões - peritos  em meios de informação,
segundo Lhe assegurara Needham - e  respondeu:
 - Sim, é claro, Stewart.
 Tinha estado a pensar em algo completamente diferente. Jennifer. Desejava poder tê-la a seu lado, partilhando a  excitação da campanha, partilhando este momento,
partilhando  a sua vida.  Adam tentara por diversas vezes discutir a sua situação com Stewart Needham, mas o seu sócio tinha conseguido mudar sempre de assunto.
 Adam estava ali sentado, pensando em Jennifer e em Mary Beth. Reconhecia que era injusto compará-las, mas era-lhe impossível não o fazer.  É estimulante estar
com Jennifer. Interessa-se por tudo e faz-me sentir vivo. Mary Beth vive no seu pequeno mundo privado. . . "  ?.Jennifer e eu temos milhares de coisas em comum.
Mary Beth e eu não temos nada em comum, a não ser o nosso casamento. . . ?,  Adoro o sentido de humor de Jennifer. Sabe rir de si  própria. Mary Beth leva tudo
a sério. . . "  Jennifer faz-me sentir jovem. Mary Beth parece mais velha  do que na realidade é. . . "  Jennifer tem confiança em si própria. Mary Beth precisa
que eu lhe diga o que deve fazer. . . ?,  .?Cinco diferenças importantes entre a mulher que amo e a
minha mulher. "  Cinco motivos pelos quais nunca poderei separar-me de Mary Beth. .,  Numa quarta-feira de manhã, nos primeiros dias de Agosto,  teve início o julgamento
de Connie Garrett contra a  Nationwide Motors Corporation. Em circunstâncias normais, o julgamento teria merecido apenas um parágrafo ou dois nos jornais mas, uma
vez que Jennifer Parker representava a queixosa, a imprensa encontrava-se ali em peso.  Patrick Maguire estava sentado no banco da defesa, rodeado  por uma bateria
de ajudantes vestidos com sóbrios fatos cinzentos.  Deu-se início ao processo de selecção do júri. Maguire mostrou-se descuidado, tocando quase as raias da indiferença,
pois sabia que Connie Garrett não ia comparecer no tribunal. A visão de uma amputada quádrupla, bela e jovem, teria sido um poderoso choque emocional que permitiria
obter de um júri uma elevada quantia em dinheiro - mas não ia haver nem rapariga, nem choque.  Desta vez, pensou Maguire, Jennifer Parker levou a melhor sobre si
própria. ?,  Foi feita a lista dos jurados e iniciou-se o julgamento.  Patrick Maguire fez o seu depoimento inaugural, e Jennifer  teve de admitir que ele era,
na verdade, muito bom. Insistiu  longamente na difícil situação da pobre Connie Garrett,  dizendo tudo aquilo que Jennifer planeara dizer, mas roubando-lhe a sua
carga emocional. Falou do acidente, realçando o facto de Connie Garrett ter escorregado no gelo e de o motorista do camião não ter tido culpa.
 - A queixosa pede-vos senhoras e senhores que lhe sejam  concedidos cinco milhões de dólares - Maguire abanou a cabeça com uma expressão incrédula. - Cinco milhões
de dólares! Já alguma vez viram tanto dinheiro? Eu não. A minha  firma tem alguns clientes abastados, mas quero dizer-vos  que, ao longo de toda a minha carreira
de advogado, nunca vi  sequer um milhão de dólares - nem meio milhão de dólares.  Ele percebia, pelas expressões das caras dos jurados, que o mesmo se passava com
eles.
 - A defesa vai aqui apresentar testemunhas que vos relatarão  como se deu o acidente. E foi um acidente. Antes de  terminarmos, provaremos que a Nationwide Motors
não teve  culpabilidade neste assunto. Já devem ter reparado que a pessoa que instaurou o processo, Connie Garrett, não se encontra  hoje no tribunal. A sua advogada
informou o Juiz Silverman   de que ela não chegará a comparecer. Connie Garrett não está  hoje, tal como devia, nesta sala de audiências, mas posso dizer-vos onde
se encontra. Neste preciso momento, em que estou aqui a falar convosco, Connie Garrett está sentada em casa, contando o dinheiro que julga que ides dar-lhe. Está
à espera que o telefone toque e que a sua advogada lhe  comunique quantos milhões de dólares conseguiu extorquir-vos.  Os senhores e eu sabemos que sempre que se
dá um acidente  em que se encontra envolvida uma grande companhia - ainda que indirectamente - há quem comece logo a dizer:  Ora, aquela companhia é rica. Pode
pagar. Vamos apanhar-lhe  o máximo do que pudermos. "  Patrick Maguire fez uma pausa.
 - Connie Garrett não se encontra hoje nesta sala de  audiências porque não foi capaz de vos enfrentar. Ela sabe  que aquilo que está a tentar fazer é uma imoralidade.
Assim, vamos mandá-la embora de mãos vazias, para que isso sirva de lição a outras pessoas que possam sentir-se tentadas a fazer o mesmo no futuro. Uma pessoa tem
de ser responsável pelos seus actos. Se alguém escorrega num pedaço de gelo, na rua, não pode lançar as culpas para cima dos capitalistas. Nem deve tentar extorquir-lhes
cinco milhões de dólares.
Obrigado.  Voltou-se para fazer uma vénia a Jennifer, em seguida  encaminhou-se para o banco da defesa e sentou-se.  Jennifer pôs-se de pé e aproximou-se do júri.
Estudou as caras deles, tentando avaliar a impressão causada por Patrick Maguire.  - O meu estimado colega disse-vos que Connie Garrett não iria estar presente
neste tribunal durante o julgamento. Está correcto. - Jennifer apontou para um espaço vago na mesa da acusação. - Seria ali que Connie Garrett deveria estar sentada
se aqui se encontrasse. Mas não naquela
cadeira. Numa cadeira de rodas especial. Na cadeira em que  vive. Connie Garrett não estará presente nesta sala de audiências mas, antes de este julgamento terminar,
terão oportunidade de  a ver e de a conhecer como eu a conheci.  Houve no rosto de Patrick Maguire um intrigado franzir de  sobrancelhas. Inclinou-se e segredou
qualquer coisa a um dos  seus ajudantes.  Jennifer prosseguiu.
 " - Ouvi o modo eloquente como Mr. Maguire falou e devo  confessar-vos que fiquei impressionada. O coração  confrangeu-se-me de pena pela companhia multimilionária
que  está a  ser impiedosamente atacada por esta mulher de vinte e quatro  anos que não tem braços nem pernas. Por esta mulher que,  neste preciso momento, se encontra
sentada em casa,  esperando ansiosamente aquele telefonema que lhe dirá que  está  rica. - O tom da voz de Jennifer tornou-se mais baixo.
 - Rica para fazer o quê? Para ir comprar diamantes para  as mãos que não tem? Para comprar sapatos de baile para os  pés que não tem? Para comprar belos vestidos
que nunca
poderá usar? Um Rolls Royce que a leve a festas para as quais  nunca será convidada? Pensem só como ela se irá divertir  com esse dinheiro.  Jennifer falava com
muita calma e sinceridade, ao mesmo  tempo que, com o olhar, percorria lentamente as caras dos  jurados.
 - Mr. Maguire nunca viu cinco milhões de dólares de uma  só vez. Eu também não. Mas vou dizer-vos uma coisa. Se  neste momento eu oferecesse a qualquer um de vós
cinco  milhões de dólares em dinheiro e, se em troca, quisesse  apenas cortar-vos os braços e as pernas, não creio que cinco milhões de dólares parecessem muito
dinheiro. . .  A lei, neste caso, é muito clara - explicou Jennifer. Num  julgamento anterior, que a queixosa perdeu, os acusados  sabiam da existência de uma falha
no sistema de travagem  dos seus camiões, mas ocultaram esse facto à queixosa e ao  tribunal. Ao fazerem isso, agiram contra a lei. E essa a base  para este novo
julgamento. Segundo uma recente investigação  governamental, os maiores contribuintes para os acidentes  com camiões incluem rodas e pneus, sistemas de travagem
e  de direcção. Se quiserem examinar estes números por um í momento. . . "  Patrick Maguire estava a apreciar o júri, coisa em que era  perito. Enquanto Jennifer
discorria monotonamente sobre as  estatísticas, Maguire via que os jurados começavam a sentir-se fartos do julgamento. Estava a tornar-se demasiado  técnico. O
julgamento já não era sobre uma rapariga  estropiada. Era sobre camiões, distâncias de travagem e calços de travões defeituosos. Os jurados começavam a desinteressar-se.
 Maguire olhou de relance para Jennifer e pensou: Não é tão esperta como dizem." Maguire sabia que se tivesse estado do outro lado, defendendo Connie Garrett, teria
ignorado as estatísticas e os problemas mecânicos e jogado com as emoções  do júri. Jennifer fizera exactamente o contrário.  Agora, Patrick Maguire recostou-se
na cadeira, aliviado.  Jennifer aproximava-se do estrado.
 - Vossa Honra, com a autorização do tribunal tenho uma prova que gostaria de apresentar.
 - Que espécie de prova? - perguntou o Juiz Silverman.
 - Quando este julgamento começou, prometi aos jurados que iam conhecer Connie Garrett. Visto que ela não pode estar  aqui pessoalmente, peço autorização para mostrar
algumas fotografias suas.
 - Não vejo nenhuma objecção - declarou o Juiz Silverman.  Voltou-se para Patrick Maguire. - O advogado de defesa tem  alguma objecção?
 Patrick Maguire pôs-se de pé, com movimentos lentos,  raciocinando rapidamente.
 - Que género de fotografias?
 - Algumas fotografias de Connie Garrett, tiradas em casa - elucidou Jennifer.
 Patrick Maguire teria preferido que não houvesse fotografias  mas, por outro lado, as fotografias de uma rapariga estropiada sentada numa cadeira de rodas seriam,
por certo,  muito menos dramáticas do que a própria presença da rapariga. E havia outro factor a considerar. Se objectasse, isso fá-lo-ia parecer insensível aos
olhos do júri.
 - É claro, mostre as fotografias - anuiu, com ar generoso.  - Obrigada.
 Jennifer voltou-se para Dan Martin e fez um sinal com a cabeça. Dois homens que se encontravam na última fila  aproximaram-se com um écran portátil e uma máquina
de  projectar e começaram a montá-los.  Patrick Maguire levantou-se, surpreendido.
 - Espere um minuto! O que é isto?
 - As fotografias que acaba de aceder a que eu mostre replicou  Jennifer com inocência.
Patrick Maguire deixou-se ficar de pé, invadido por uma raiva surda. Jennifer não se referira a um filme. Mas era  muito tarde para objectar. Fez um aceno breve
com a cabeça e voltou a sentar-se.  Jennifer mandou colocar o écran de modo que o júri e o Juiz Silverman pudessem vê-lo perfeitamente.
 - Posso pedir que escureçam a sala, Vossa Honra?
 O Juiz fez um sinal ao beleguim e as persianas foram  corridas. Jennifer aproximou-se do projector de dezasseis  milímetros, ligou-o e o écran animou-se.  Durante
a meia-hora que se seguiu, não se ouviu um único ruído na sala de audiências. Jennifer tinha contratado um  operador cinematográfico profissional e um jovem director
de filmes publicitários para fazerem o filme. Tinham fotografado um dia na vida de Connie Garrett, e resultara uma história de terror perfeita e realista. Nada
tinha sido deixado à  imaginação. O filme mostrava a jovem e bela amputada a ser  tirada da cama, de manhã, a ser levada para a casa de banho, a ser limpa como
um bebé pequeno e indefeso. . . a ser lavada. . .  a ser alimentada e vestida. . . Jennifer tinha visto o filme repetidas vezes mas agora, ao vê-lo de novo, sentiu
o mesmo  nó na garganta e os olhos encheram-se-lhe de lágrimas, e calculou que ele devia estar a provocar o mesmo efeito no Juiz, no  júri e nos espectadores que
se encontravam na sala de audiências.  Quando o filme terminou, Jennifer voltou-se para o Juiz Silverman.
 - A parte queixosa dá por finda a sua argumentação.
 O júri estivera retirado durante mais de dez horas e, a cada hora que passava, Jennifer ia desanimando. Tinha-se  convencido que o veredicto seria imediato. Se
tivessem ficado  tão impressionados com o filme como ela, um veredicto não teria demorado mais do que uma ou duas horas.  Quando o júri se retirou, Patrick Maguire
ficara inquieto, certo de que tinha perdido este caso, de que substimara outra vez Jennifer Parker. Mas, à medida que as horas iam passando  sem que o júri regressasse,
as esperanças de Maguire  começaram a aumentar. O júri não teria levado todo este tempo para tomar uma decisão emocional.  Tudo vai correr bem. Quanto mais tempo
discutirem, mais as emoções deles se atenuarão.?,  Alguns minutos antes da meia-noite, o porta-voz do júri enviou uma nota ao Juiz Silverman pedindo uma decisão
legal.  O juiz estudou o pedido e em seguida ergueu os olhos.
 - Os dois advogados querem fazer o favor de se aproximar do  estrado?
 Quando Jennifer e Patrick Maguire se encontraram em frente  dele, o Juiz Silverman disse:
 - Quero dar-lhes conhecimento de uma nota que acabo de receber do porta-voz. O júri pergunta se está legalmente  autorizado a conceder a Connie Garrett mais do
que os cinco  milhões de dólares pedidos pela sua advogada.  Jennifer foi tomada de uma súbita vertigem. O coração deu-lhe um salto no peito. Voltou-se para olhar
Patrick  Maguire. Tinha o rosto lívido.
 - Vou informá-los - continuou o Juiz Silverman - que é da competência deles estabelecerem a quantia que acharem justa.
 Meia hora depois, o júri regressou à sala de audiências. O presidente anunciou que se tinham pronunciado a favor da queixosa. O valor da indemnização a que ela
tinha direito era de seis milhões de dólares.  Era a maior indemnização por danos pessoais da história do estado de Nova Iorque. ele devia ter sofrido, e resolveu
facilitar-lhe as coisas. Jennifer sentou-se e Adam tomou a sua mão entre as dele.
 - Mary Beth vai dar-me o divórcio - Anunciou Adam, e Jennifer ficou a olhar para ele, incapaz de falar.
Na manhã seguinte, quando Jennifer entrou no seu gabinete,  encontrou um monte de jornais espalhados em cima da secretária. Ela vinha na primeira página de todos
eles. Numa jarra, havia quatro dúzias de belas rosas vermelhas. Jennifer sorriu. Adam tinha conseguido arranjar tempo para lhe enviar flores.  Abriu o cartão. Dizia:.?Parabéns.
Michael Moretti.?.
 O intercomunicador zumbiu e Cynthia anunciou:
 - Mr. Adams está ao telefone.
 Jennifer agarrou o auscultador com precipitação. Tentou manter a voz calma.
 - Olá, querido.
 - Conseguiste outra vez.
 - Tive sorte.
 - A tua cliente é que teve sorte. Sorte em ter-te por  advogada. Deves sentir-te maravilhosamente.  Quando ganhava causas, sentia-se bem. Quando estava com Adam,
sentia-se maravilhosamente.,?
 - Sim.
 - Tenho algo importante para te dizer - declarou Adam.
- Podes ir tomar uma bebida comigo esta tarde?
 Jennifer sentiu cair-lhe o coração aos pés. Adam só poderia ter uma coisa para lhe participar: que não ia voltar a vê-la.
 - Sim. Sim, é claro.
 - No Mario's? Às seis horas?
 - Está bem.
Deu as rosas a Cynthia
 Adam esperava-a no restaurante, sentado a uma mesa do fundo.  Assim não ficará embaraçado se eu tiver uma crise  de histeria, pensou Jennifer. Mas estava decidida
a não  chorar. Pelo menos em frente de Adam.  Compreendeu pelo seu rosto magro e fatigado aquilo que  Fora Mary Beth quem iniciara a conversa. Tinham regressado
 de um jantar para recolha de fundos, em que Adam fora o orador principal. A noite tinha sido um enorme sucesso. Mary Beth tinha-se conservado calada durante a
viagem para casa, parecendo curiosamente tensa.
 - Creio que a noite correu bem, não achas? - perguntou Adam.
 - Sim, Adam.
 Nada mais disseram até chegarem a casa.
 - Queres uma última bebida? - propôs Adam.
 - Não, obrigada. Suponho que devíamos ter uma conversa.
 - Sim? Sobre quê?
 Ela olhou-o e respondeu:
 - Sobre ti e Jennifer Parker.
 Foi como um choque físico. Adam hesitou por uns momentos,  sem saber se devia negar ou. . .
 - Sei disso há algum tempo. Não disse nada porque queria decidir o que havia de fazer.
 - Mary Beth, eu. . .
 - Deixa-me acabar, por favor. Sei que a nossa relação não foi - bem - aquilo que esperávamos que fosse. De certo modo, talvez eu não tenha sido uma esposa tão
boa como
devia.
 - Nada do que aconteceu é culpa tua. Eu. . .
 - Por favor, Adam. Isto é muito difícil para mim. Tomei uma decisão. Não vou ficar no teu caminho.
 Ele olhou-a, sem acreditar no que ouvia.
 - Eu não. . .
 - Amo-te demasiado para te magoar. Tens um brilhante futuro político à tua frente. Não quero que nada o estrague.
Como é óbvio, não te faço completamente feliz. Se Jennifer Parker pode fazer-te feliz, quero que fiques com ela.  Ele tinha uma sensação de irrealidade, como se
toda a  conversa estivesse a decorrer debaixo de água.
 - O que vai ser de ti?
 Mary Beth sorriu.
- Fico bem, Adam. Não te preocupes comigo. Tenho os meus planos.
 - Eu. . . eu não sei o que dizer.
 - Não precisas de dizer nada. Eu disse tudo por ambos.
Se me agarrasse a ti e te fizesse infeliz, isso não seria bom ; para nenhum de nós, pois não? Tenho a certeza de que  Jennifer é encantadora, de contrário não sentirias
por ela  aquilo que sentes - Mary Beth aproximou-se dele e abraçou-o. - Não  fiques tão aflito, Adam. O que estou a fazer é o melhor para todos.
 - És espantosa.
 - Obrigada. - Acariciou-lhe suavemente o rosto com as pontas dos dedos. - Meu querido Adam. Fui sempre a tua melhor amiga. Sempre. - Então encostou-se mais e pousou-lhe
a  cabeça no ombro. Ele mal conseguia ouvir-lhe a voz meiga. - Há já algum tempo que não me apertas nos braços, Adam. Não precisas de dizer que me amas, mas...
queres... abraçar-me mais uma vez e fazer amor comigo? Pela última vez?
 Era nisto que Adam pensava agora, enquanto declarava a Jennifer:
 - O divórcio foi ideia de Mary Beth.
 Adam continuou a falar, mas Jennifer já não escutava as palavras, ouvia-lhes apenas a musicalidade. Sentia-se como se estivesse a flutuar, a elevar-se nos ares.
Tinha-se preparado para ouvir Adam participar-lhe que não poderia  voltar a vê-la - e agora acontecia isto! Era demasiado. Sabia como a cena com Mary Beth devia
ter sido dolorosa para Adam, e Jennifer nunca amara Adam tanto como neste momento. Era como se lhe tivessem tirado do peito um peso esmagador, como se conseguisse
respirar de novo.
 - Mary Beth foi maravilhosa - dizia Adam. - É uma mulher incrível. Está francamente feliz por nós ambos.
 - Custa-me a acreditar.
 - Não compreendes. De há algum tempo para cá temos  vivido como... irmão e irmã. Nunca te falei disso, mas  hesitou e depois concluiu, com muito cuidado -, Mary
Beth  não sente emoções... muito fortes.
 - Compreendo.
 - Ela gostava de te conhecer.
 A ideia perturbou Jennifer.
 - Eu não seria capaz, Adam. Sentir-me-ia... pouco à vontade.
 - Acredita no que te digo.
 - Se. . . se tu queres, Adam, está bem.
 - Bom, querida. Vamos tomar chá com ela. Eu levo-te.
 Jennifer pensou por uns momentos.
 - Não seria melhor eu ir sozinha?
 Na manhã seguinte, Jennifer conduziu ao longo da Alameda de  Saw Mill River, em direcção ao norte. Estava uma manhã fresca e clara, um dia óptimo para passear.
Jennifer ligou a telefonia do carro e tentou esquecer o nervosismo que sentia por causa do encontro que a esperava.  A casa dos Warner era uma casa de origem holandesa,
magnificamente conservada, sobranceira ao rio em Crotonon- Hudson, e que se erguia no meio de uma enorme propriedade de  verdes acres ondulantes. Jennifer percorreu
o caminho que  conduzia à imponente entrada principal. Tocou à campainha, e, passados alguns momentos, a porta foi aberta por uma atraente mulher de trinta e poucos
anos. A última coisa que Jennifer poderia ter esperado seria esta reservada mulher sulista que lhe estendeu a mão e lhe fez um sorriso caloroso, dizendo:
 - Sou Mary Beth. Adam não lhe fez justiça. Entre, por favor.
 A mulher de Adam vestia uma saia de lã bege, ligeiramente folgada e uma blusa de seda um pouco decotada, que revelava um peito maduro mas ainda formoso. O cabelo
louro-acastanhado  era comprido e enrolava-se-lhe levemente em volta do rosto, fazendo-lhe realçar os olhos azuis. As pérolas que tinha ao pescoço não poderiam
nunca confundir-se com pérolas de cultura. Havia em Mary Beth Warner um ar de dignidade do velho mundo.  O interior da casa era encantador, com salas amplas e
espaçosas, repletas de antiguidades e de belos quadros.  Um mordomo serviu o chá na sala de estar, num serviço de prata jorgiana.
 Quando ele saiu da sala, Mary Beth comentou:
 - Tenho a certeza de que deve gostar muito de Adam.
 - Quero que saiba, Mrs. Warner - respondeu Jennifer, embaraçada -, que nenhum de nós planeou. . .  Mary Beth Warner pousou a mão no braço de Jennifer.
- Não precisa de mo dizer. Não sei se Adam lhe contou, mas o nosso casamento transformou-se num casamento de delicadeza. Adam eu conhecemo-nos desde crianças. Creio
que me apaixonei por Adam assim que o vi. fomos às mesmas festas e tínhamos os mesmos amigos, e suponho que era  inevitável que nos casássemos um com o outro. Não
me  interprete mal. Continuo a adorar Adam e tenho a certeza de  que ele me adora. Mas as pessoas mudam, não é?
 - Sim.
 Jennifer olhou para Mary Beth e sentiu-se invadida por um profundo sentimento de gratidão. Aquilo que podia ter sido uma cena desagradável e sórdida, tornara-se
em algo amistoso e admirável. Adam tivera razão. Mary Beth era uma mulher encantadora.
 - Estou-lhe muito grata - disse Jennifer.
 - E eu estou-lhe grata a si - confidenciou Mary Beth. -  Esboçou um sorriso tímido e continuou. - Sabe, eu também estou muito apaixonada. Tencionava pedir já o
divórcio mas pensei que, por causa de Adam, seria melhor esperarmos até depois da eleição.
 Jennifer tinha estado tão ocupada com as suas próprias emoções que se tinha esquecido da eleição.  Mary Beth prosseguiu:
 - Todos parecem convencidos de que Adam vai ser o nosso próximo senador e um divórcio, neste momento,  prejudicaria gravemente as suas hipóteses. Faltam apenas
seis meses, por isso achei que seria melhor para ele que eu o adiasse. - Olhou para Jennifer. - Mas perdoe-me... está de acordo?
 - É claro que sim - respondeu Jennifer.
 Ia ter de reajustar por completo a sua maneira de ver. O seu futuro ia ficar agora ligado a Adam. Se ele fosse eleito  senador, iria viver com ele em Washington,
D. C. Isso  significaria abandonar a sua carreira de advogada aqui, mas  não tinha importância. Nada mais interessava a não ser o poderem estar juntos.
 - Adam será um senador maravilhoso - comentou Jennifer.  Mary Beth ergueu a cabeça e sorriu.
 - Minha querida, Adam Warner será um dia um Presidente  maravilhoso.
 O telefone estava a tocar quando Jennifer regressou ao apartamento. Era Adam.
 - Como te deste com Mary Beth?
 - Adam, foi maravilhosa!
 - Ela disse o mesmo de ti.
 - Ouve-se falar do encanto sulista, mas é muito raro encontrá-lo. Mary Beth possui-o. É uma verdadeira senhora.
 - Também tu, querida. Onde gostarias de casar?
 -Em Times Square. Mas acho que devíamos esperar, Adam.
 - Esperar o quê?
 - Até depois da eleição. A tua carreira é importante. Neste  momento, um divórcio poderia prejudicar-te.
 - A minha vida privada. . .
 . . . vai fazer parte da tua vida pública. Não devemos fazer nada que possa estragar as tuas hipóteses. Podemos  esperar seis meses.
 - Não quero esperar.
 - Eu também não. - E Jennifer sorriu. - Na verdade não queremos esperar, pois não?
 Jennifer e Adam almoçavam juntos quase todos os dias e, uma ou duas vezes por semana, Adam passava a noite no apartamento deles. Tinham de ser mais discretos do
que nunca,  pois a campanha de Adam estava em plena actividade e ele começava a tornar-se numa figura proeminente a nível nacional. Proferia discursos em comícios
políticos e em  jantares para recolha de fundos, e as suas opiniões sobre  problemas nacionais eram citadas na imprensa cada vez mais  frequentemente.  Adam e Stewart
Needham estavam a tomar o ritual chá da manhã.
 - Vi-te esta manhã no programa Hoje - disse Needham. - Bom trabalho, Adam. Saíste-te muito bem. Suponho que te convidaram a voltar.
 -Stewart, detesto fazer aqueles programas. Sinto-me como um maldito actor, representando.  Imperturbável, Stewart fez um aceno com a cabeça.
 - E o que os políticos são, Adam - actores. Representam um papel, são aquilo que o público quer que eles sejam. Que diabo, se os políticos se mostrassem em público
tal como são na realidade - qual é a expressão que os jovens usam? -  despejando tudo cá para fora? - este país seria uma maldita monarquia.
 - Não me agrada o facto de a candidatura a um cargo político se ter tornado num concurso de personalidades.  Stewart Needham sorriu.
 - Devias sentir-te feliz por te considerarem uma  personalidade, meu rapaz. As tuas percentagens, nas  assembleias de voto, continuam a aumentar todas as semanas.
- Interrompeu-se  para se servir de mais chá. - Acredita-me, isto é só o princípio. Primeiro o Senado, depois o alvo número um. Nada te pode deter. - Fez uma pausa
para beber um gole de chá. - A não ser que faças uma loucura, é claro.
 Adam ergueu os olhos para ele.
 - O que queres dizer com isso?
 Stewart Needham limpou delicadamente os lábios com um guardanapo adamascado.
 - O teu oponente é um lutador inato. Aposto que neste momento está a examinar a tua vida ao microscópio. Não vai encontrar nenhuma arma, pois não?
 - Não. - A palavra veio automaticamente aos lábios de Adam.
 - Ainda bem - respondeu Stewart Needham. - Como está Mary Beth?
 Jennifer e Adam estavam a passar um fim-de-semana ocioso  numa casa de campo, em Vermont, que um amigo de Adam lhe emprestara. O ar estava fresco e puro, anunciando
o Inverno que não tardaria a chegar. Foi um fim-de-semana perfeito, descansado e calmo, com longas caminhadas a pé durante o dia e, à noite, jogos e conversas tranquilas
em frente de uma lareira acesa.  Tinham lido com atenção todos os jornais de domingo. Adam estava a subir em todas as assembleias de voto. Com algumas excepções,
os jornais eram por Adam. Gostavam do seu estilo, da sua honestidade, da sua inteligência e  franqueza. Continuavam a compará-lo a John Kennedy.  Adam estava sentado
indolentemente em frente da lareira, contemplando o reflexo das chamas que dançava no rosto de Jennifer.
 - Gostavas de ser a mulher do Presidente?
 - Lamento. Já estou apaixonada por um senador.
 - Ficarás desapontada se eu não ganhar, Jennifer?
 - Não. A única razão pela qual o desejo é porque tu o desejas, querido.
 - Se eu ganhar, isso significará viver em Washington.
 - Se estivermos juntos, nada mais importa.
 - E a tua carreira de advogada?
 Jennifer sorriu.
 - Que eu saiba, ainda há advogados em Washington.
 - E se eu te pedir que a abandones?
 - Abandoná-la-ei.
 - Não quero que o faças. És uma excelente profissional.
-O que me interessa é estar contigo. Amo-te tanto, Adam.  Ele acariciou-lhe o macio cabelo castanho-escuro e respondeu  :
- Eu também te amo. Muito
 Foram para a cama e, mais tarde, dormiram.  No domingo à noite regressaram a Nova Iorque. Foram buscar o carro de Jennifer à garagem onde ela o tinha  guardado,
e Adam regressou a casa. Jennifer voltou para o  apartamento que possuíam em Nova Iorque.  Os dias de Jennifer eram incrivelmente preenchidos. Se dantes pensava
que estava ocupada, agora não tinha mãos a medir. Representava companhias internacionais que tinham infringido algumas leis e que tinham sido descobertas,  senadores
apanhados em flagrante, estrelas de cinema que se  tinham metido em complicações. Representava banqueiros e assaltantes de bancos, políticos e dirigentes sindicais.
 O dinheiro ia entrando, mas isso não era importante para Jennifer. Dava gratificações avultadas ao pessoal do escritório e presentes generosos.  As companhias
que se opunham a Jennifer já não enviavam os seus advogados de segunda categoria, e Jennifer passou a ter como adversários alguns dos maiores talentos jurídicos
do mundo.  Foi admitida na Associação Americana dos Advogados de Primeira Instância, e até Ken Bailey ficou impressionado.
 - Jesus - comentou ele -, sabe que apenas um por cento dos  advogados deste país conseguem ser admitidos lá?
 - Sou a mascote deles - riu Jennifer.
 Sempre que Jennifer defendia um réu em Manhattan, podia ter a certeza de que era o próprio Robert Di Silva quem se encarregava da acusação ou a planeava. O seu
ódio por  Jennifer aumentava a cada vitória dela.  Durante um julgamento em que Jennifer se defrontou com o Procurador Distrital, Di Silva levou ao estrado uma
dúzia de peritos como testemunhas de acusação.  Jennifer não apresentou peritos. Disse ao júri:
 - Se quisermos construir uma nave espacial ou medir a distância entre as estrelas, mandamos chamar os  especialistas, mas, quando queremos fazer algo realmente
importante,  arranjamos doze pessoas vulgares para o fazer. Se bem me lembro, o fundador do Cristianismo fez a mesma coisa.  Jennifer ganhou a causa.  Uma das técnicas
que Jennifer considerava eficazes com o  júri, era dizer:
 - Sei que as palavras lei" e sala de audiências,?  parecem um pouco assustadoras e afastadas das vossas vidas,  mas quando deixamos de pensar nisso, aquilo que
temos de  fazer aqui é tratar das justiças e injustiças feitas a seres  humanos como nós. Vamos esquecer que estamos numa sala  de audiências, meus amigos. Vamos
imaginar que nos  encontramos sentados na minha sala de estar, conversando  acerca do que aconteceu a este pobre réu, a este ser humano , como nós.  E, em pensamento,
os jurados encontravam-se sentados na ? sala de estar de Jennifer, transportados pela sua magia.  Este estratagema trouxe excelentes resultados a Jennifer,  até
um dia em que estava a defender um cliente contra Robert  Di Silva. O Procurador Distrital pôs-se de pé e fez o  depoimento inaugural para o júri.
 - Senhoras e senhores - disse ele -, gostaria que se  esquecessem de que estão num tribunal de justiça. Quero que  se imaginem sentados na sala de estar da minha
casa, e que
 estamos tendo uma conversa informal sobre os actos terríveis  que o acusado praticou.  Ken Bailey inclinou-se e segredou a Jennifer:
 - Está a ouvir o que aquele filho da mãe está a fazer? Está  a roubar-lhe a sua ideia!
 - Não se preocupe - replicou Jennifer com muita calma.  Quando Jennifer se levantou para se dirigir ao júri, disse:
 - Senhoras e senhores, nunca ouvi nada tão ultrajante  como as observações do Procurador Distrital. - A sua voz  reflectia uma sincera indignação. - Por um minuto,
não  acreditei estar a ouvi-lo bem. Como é que ele ousa pedir-vos  que se esqueçam de que estão sentados num tribunal de  justiça! Esta sala de audiências é uma
das riquezas mais preciosas  do nosso país! É a base da nossa liberdade. Da vossa, da  minha, e da do réu. E acho revoltante e desprezível o facto de o Procurador
Distrital vos ter sugerido que se esqueçam que  juraram cumprir o vosso dever. Peço-vos senhoras e senhores  que se lembrem de onde estão, que se lembrem de que
nos encontramos todos aqui para procurar que a justiça seja feita e que o réu justifique os seus actos.  Os jurados aprovavam com a cabeça.  Jennifer deu uma olhadela
rápida para a mesa onde Robert Di Silva estava sentado. Estava voltado para a frente, com uma expressão vazia no olhar. O cliente de Jennifer foi absolvido.  Após
cada vitória em tribunal, havia quatro dúzias de rosas vermelhas na secretária de Jennifer, acompanhadas de um  cartão de Michael Moretti. Jennifer rasgava sempre
o cartão e mandava Cynthia levar as flores. Vindas dele, pareciam-lhe obscenas. Por fim, Jennifer enviou um bilhete a Michael Moretti, pedindo-lhe que deixasse
de lhe mandar flores.  Quando Jennifer regressou da sala de audiências, após ter ganho nova causa, encontrou cinco dúzias de rosas à sua  espera. O caso do Assaltante
do Dia de Chuva trouxe a Jennifer novos cabeçalhos nos jornais. Fora o Padre Ryan quem lhe tinha chamado a atenção para o homem incriminado.
 - Um amigo meu está com um pequeno problema. . .começou ele,  e ambos desataram a rir.
 O amigo apresentou-se como Paul Richards, um indivíduo que estava de passagem e que fora acusado de ter roubado cento e cinquenta mil dólares a um banco. Um assaltante
 entrara no banco, vestindo um comprido impermeável preto, sob o qual estava escondida uma espingarda de cano serrado. Levava a gola do impermeável levantada, de
modo a ocultar parcialmente o rosto. Uma vez no interior do banco, o homem  brandira a espingarda e obrigara um caixa a entregar-lhe todo o dinheiro de que dispunha.
O assaltante fugira depois num automóvel que o aguardava. Diversas testemunhas tinham  visto o carro utilizado na fuga, um Sedan verde, mas a matrícula tinha sido
coberta com lama.  Dado que os assaltos a bancos eram considerados crimes contra o estado, o FBI fora chamado a intervir. Tinham  introduzido o modus operandi num
computador central que lhes indicara o nome de Paul Richards.  Jennifer foi visitá-lo a Riker's Island.
 - Juro por Deus que não o fiz - disse Paul Richards.
Andava pelos cinquenta anos, possuía um rosto corado com olhos azuis de querubim, e era demasiado velho para andar por aí a cometer assaltos a bancos.
 - Não me interessa que esteja inocente ou culpado - explicou  Jennifer, - mas tenho uma regra. Nunca represento um cliente que me mente.
 - Juro pela vida da minha mãe que não fui eu.
 Havia muito tempo que Jennifer não se deixava impressionar  pelos juramentos. Muitos clientes tinham-lhe jurado a sua inocência pelas vidas das mães, mulheres,
namoradas e filhos.  Se Deus tivesse levado esses juramentos a sério, teria havido um acentuado decréscimo da população.
 - Porque pensa que o FBI o prendeu? - perguntou Jennifer.
 Paul Richards respondeu sem hesitar.
 - Porque há cerca de dez anos assaltei um banco e fui suficientemente estúpido para me deixar apanhar.
 - Levava uma espingarda de cano serrado por baixo de um impermeável?
 - Exacto. Esperei que começasse a chover e depois ataquei um  banco.
 - Mas não cometeu este último golpe?
 - Não. A minha táctica deve ter sido copiada por algum filho da mãe muito esperto.
 O interrogatório preliminar foi feito perante o Juiz Fred Stevens, um disciplinador severo. Constava que era a favor de enviar todos os criminosos para uma ilha
inacessível, onde ficavam até ao fim da vida. Para o Juiz Stevens, quem fosse apanhando a roubar devia ficar sem a mão direita e, se  houvesse reincidência, devia
ficar sem a mão esquerda, à
Maneira da antiga tradição islâmica. Era o pior juiz que Jennifer poderia ter pedido. Mandou chamar Ken Bailey.
 - Ken, quero que me descubra tudo o que puder a respeito do Juiz Stevens.
 - Do Juiz Stevens? É de uma rectidão extrema. Ele...
 - Sei como ele é. Faça-o, por favor.
 O procurador federal que estava a tratar do caso era um velho advogado chamado Carter Gifford.
 - Como é que o vai declarar? - perguntou Gifford.
 Jennifer olhou-o com uma expressão inocentemente  surpreendida.
 - Não culpado, como é evidente.
 Ele emitiu um riso sardónico.
 - O Juiz Stevens vai ficar entusiasmado com isso. Calculo que vai requerer um julgamento por um júri.
 - Não.
 Gifford observou Jennifer com um ar desconfiado.
 - Quer dizer que vai entregar o seu cliente nas mãos do Juiz que condena todos os criminosos à forca?
 - Exactamente.
 Gifford sorriu.
 - Eu sabia que você ia acabar por se exceder, Jennifer.
 Estou morto para ver o que acontece.
 - Os Estados Unidos da América contra Paul Richards. O  réu encontra-se presente?
 - Sim, Vossa Honra - respondeu o oficial de diligências.
 - Peço aos advogados que se aproximem do estrado e se  identifiquem.
 Jennifer e Carter Gifford dirigiram-se para o Juiz Stevens.
 - Jennifer Parker, representando o acusado.
 - Carter Gifford, representando o Governo dos Estados  Unidos.
 O Juiz Stevens voltou-se para Jennifer e disse num tom  brusco:
 - Conheço a sua reputação, Miss Parker. Por isso digo -lhe  já que não pretendo que este tribunal perca tempo. Não  permitirei demoras neste caso. Quero ficar
elucidado com este  interrogatório preliminar e fazer a acusação. Tenciono marcar  a data do julgamento o mais depressa possível. Presumo que  vai querer um julgamento
por um júri e. . .
 - Não, Vossa Honra.
 O Juiz Stevens olhou para ela, surpreendido.
 - Não vai querer um julgamento por um júri?
 - Não, não vou. Porque não creio que vá haver qualquer  acusação.
 Carter Gifford contemplava-a com os olhos arregalados.
 - O quê ?
 - Na minha opinião, o senhor não tem provas suficientes  para sujeitar o meu cliente a um julgamento.
 - Devia mudar de ideias! - atalhou Carter Gifford. Em  seguida voltou-se para o Juiz Stevens. - Vossa Honra, o ? governo considera que há antecedentes muito graves.
O ar:  guido já foi condenado por cometer exactamente o mesmo ? crime, e exactamente da mesma maneira. O nosso computa?  dor seleccionou-o entre mais de dois mil
possíveis suspeitos.  Temos o culpado aqui, nesta sala de audiências, e a  acusação  não tenciona retirar a acção contra ele.  O Juiz Stevens voltou-se para Jennifer:
 - Parece ao tribunal que existe aqui suficiente evidência prima facie ' que justifique uma acusação e um julgamento.
Tem mais alguma coisa a acrescentar?
 - Tenho sim, Vossa Honra. Não há uma única testemunha que possa identificar Paul Richards com rigor. O FBI não conseguiu descobrir o dinheiro roubado. De facto,
a única coisa que liga o réu a este crime é a imaginação do advogado de acusação.  O Juiz contemplou Jennifer e inquiriu, com uma suavidade agoirenta:
 - E o computador que o seleccionou?
 Jennifer suspirou.
 - Isso põe-nos perante um problema, Vossa Honra.
 - Suponho que sim - replicou o Juiz Stevens com severidade.
- É fácil atrapalhar uma testemunha viva, mas é difícil  atrapalhar um computador.
 - Tem toda a razão, Vossa Honra - concordou Carter Gifford acenando presunçosamente com a cabeça.
 Jennifer voltou-se para encarar Gifford.
 - O FBI utilizou o IBM 370/168, não foi?
 - Sim. É o equipamento mais sofisticado do mundo.
 - A defesa pretende contestar a eficiência desse computador?
 - Pelo contrário, Vossa Honra. Tenho hoje aqui, na sala de audiências, um especialista de computadores que trabalha para a companhia que fabrica o 370/168. Foi
ele quem  programou a informação que forneceu o nome do meu  constituinte.
 - Onde está ele?
 Jennifer voltou-se e fez sinal a um homem alto e magro que se encontrava sentado num banco. Ele aproximou-se com nervosismo.
 - Este é Mr. Edward Monroe - apresentou Jennifer.
 - Se esteve a tentar subornar a minha testemunha - explodiu  o advogado de acusação -, eu...
 - Limitei-me a pedir a Mr. Monroe que perguntasse ao computador se havia outros possíveis suspeitos. Escolhi dez pessoas que têm certas características gerais
semelhantes às do meu cliente. Para efeitos de identificação, Mr. Monroe programou estatísticas de idade, altura, peso cor dos olhos, local de nascimento - o mesmo
tipo de dados que forneceram o  nome do meu cliente.
 - Qual é o interesse de tudo isto, Miss Parker? -  impacientou-se o Juiz Stevens.
 - O interesse reside no facto de o computador ter identificado uma das dez pessoas como um suspeito principal  do assalto ao banco.
 O Juiz Stevens voltou-se para Edward Monroe.
 - É verdade?
 - Sim, Vossa Honra - Edward Monroe abriu a pasta e retirou da lá um registo de computador.
 O beleguim recebeu-o das mãos de Monroe e entregou-o ao juiz. O Juiz Stevens examinou-o rapidamente e o rosto tornou-se-lhe vermelho.
 Olhou para Edward Monroe.
 - Trata-se de uma brincadeira?
 - Não, senhor.
 - O computador escolheu-me a mim como possível suspeito? - inquiriu o Juiz Stevens.
 - Sim, senhor.
 - O computador não tem capacidade de raciocínio, Vossa Honra - explicou Jennifer. - Responde apenas às informações que lhe são dadas. Acontece que o senhor e o
meu cliente têm o mesmo peso, altura e idade. Ambos guiam Sedans verdes e ambos nasceram no mesmo estado. É uma prova semelhante à que possui o advogado de acusação.
O outro único factor é o modo como o crime foi cometido. Quando Paul Richards assaltou aquele banco, há dez anos, milhões de pessoas leram o que se escreveu a esse
respeito. Qualquer uma delas poderia ter imitado o modus operandi. Alguém o fez - Jennifer indicou a folha de papel que o Juiz Stevens tinha nas mãos. - Isso mostra
como a evidência do Estado é, na realidade, inconsistente.  Carter Gifford disse em tom precipitado:
 - Vossa Honra... - e calou-se. Não sabia como continuar.  O Juiz Stevens olhou mais uma vez para o registo do  computador que tinha na mão, e depois para Jennifer.

 - O que teria a senhora feito - perguntou ele -, se o acusado tivesse sido um homem mais novo e mais magro do que eu, que guiasse um carro azul?
- O computador deu-me dez outros possíveis suspeitos -  respondeu Jennifer. - A minha escolha seguinte teria sido o Procurador Distrital de Nova Iorque, Robert
Di Silva.
 Jennifer estava sentada no seu gabinete, lendo os títulos dos jornais, quando Cynthia anunciou:
 - Está aqui Mr. Paul Richards.
 - Mande-o entrar, Cynthia.
 Ele entrou no gabinete, com um impermeável preto vestido e trazendo na mão uma caixa de chocolates atada com uma fita vermelha.
 - Venho apenas agradecer-lhe.
 - Está a ver? Por vezes a justiça triunfa.
 - Vou sair da cidade. Creio que necessito de umas curtas férias. - Estendeu a Jennifer a caixa de chocolates. - Uma pequena prova da minha gratidão.
 - Obrigada, Paul.
 Ele envolveu-a num olhar de admiração.
 - Acho que a senhora é formidável.
 E foi-se embora.
 Jennifer olhou para a caixa de chocolates sobre a secretária e sorriu. Tinha recebido menos por defender a maior parte dos amigos do Padre Ryan. Se ela engordasse,
a culpa seria do Padre Ryan.  Jennifer desatou a fita e abriu a caixa. Lá dentro estavam dez mil dólares em moeda corrente.  Numa tarde em que Jennifer ia a sair
do Palácio da Justiça, viu parado junto do passeio um enorme Cadillac preto com motorista. Quando se dispunha a passar em frente dele,  Michael Moretti apeou-se.
 - Tenho estado à sua espera.
 Visto de perto, aquele homem possuía uma vitalidade quase  avassaladora.
 - Saia do meu caminho - disse Jennifer. Tinha o rosto corado e furioso, e era ainda mais bela do que Michael  Moretti imaginava.
 - Eh! - riu ele -, acalme-se. Só quero falar consigo.
Terá apenas de me escutar. Pagar-lhe-ei o tempo que me  dispensar.
 - Nunca terá dinheiro bastante para isso.
 Começou a afastar-se. Michael Moretti colocou-lhe uma mão conciliatória no braço. A excitação dele aumentou só de a tocar.
 Recorreu a todo o seu fascínio.
 - Seja razoável. Não saberá o que está a recusar até ouvir aquilo que tenho para dizer. Dez minutos. É tudo o que quero.
Deixo-a no seu escritório. Podemos conversar pelo caminho.  Jennifer observou-o durante uns momentos e respondeu:
 - Vou consigo numa condição. Quero que me responda a uma pergunta.
 Michael aquiesceu com a cabeça.
 - Com certeza. Diga.
 - De quem foi a ideia de me comprometer com o canário morto?
 Ele respondeu sem hesitar.
 - Minha.
 Agora já sabia. E tinha vontade de o matar. De mau-humor, subiu para a limusina e Michael Moretti instalou-se ao lado dela. Jennifer reparou que ele indicava ao
motorista a direcção do escritório sem ter sido necessário perguntar-lha.
 Enquanto a limusina se afastava, Michael Moretti declarou:
 - Sinto-me satisfeito com tudo o que lhe tem acontecido.
 Jennifer não se deu ao incómodo de responder.
 - Estou a falar a sério.
 - Ainda não me disse o que pretende.
 - Quero torná-la rica.
 - Obrigada. Já sou suficientemente rica. - A sua voz reflectia o desprezo que sentia por ele.
 O rosto de Michael Moretti corou.
 - Estou a tentar prestar-lhe um favor e você continua a combater-me.
 Jennifer voltou-se para o olhar.
 - Não quero favores seus.
 O tom da voz dele tornou-se conciliatório.
 - Okay. Talvez eu esteja a tentar compensá-la um pouco pelo que lhe fiz. Olhe, posso mandar-lhe muitos clientes.
Clientes importantes. Muito ricos. Não faz ideia...
 Jennifer interrompeu-o.
 - Mr. Moretti, preste um favor a nós ambos. Não diga mais nada.
 - Mas eu posso. . .
- Não quero representá-lo a si, nem a nenhum dos seus amigos.
 - Porque não?
 - Porque se representasse algum de vós, a partir desse momento eu estaria nas vossas mãos.
 - Você não está a compreender - protestou Michael. - Os meus  amigos estão metidos em negócios legais. Isto é, bancos, companhias de seguros. . .
 - Não se canse. Os meus serviços não estão à disposição da Mafia.
 - Quem é que falou em Mafia?
 - Chame-lhe o que quiser. Sou dona de mim mesma. E é assim que tenciono continuar.
 A limusina parou num sinal vermelho.
 - Já estamos perto - disse Jennifer. - Obrigada pela boleia. - Abriu a porta e desceu.
 - Quando poderei voltar a vê-la? - perguntou Michael.
 - Nunca mais, Mr. Moretti.
 Michael viu-a afastar-se.  Meu Deus?,, pensou ele. Que mulher!" De súbito, deu conta que tivera uma erecção e sorriu, pois sabia que, de uma maneira ou de outra,
havia de a possuir.
Outubro estava no fim. Faltavam duas semanas para as eleições, e a corrida para o Senado estava em plena  actividade. Adam candidatava-se contra o actual Senador
John  Trowbridge, um político veterano, e os especialistas  concordavam que a luta ia ser renhida.  Certa noite Jennifer estava sentada em casa, vendo Adam e o
seu adversário num debate televisivo. Mary Beth tivera  razão. Um divórcio, neste momento, poderia ter destruído  facilmente as crescentes hipóteses de vitória
de Adam.  Quando Jennifer regressou ao escritório, após um prolongado  almoço de negócios, havia um recado urgente para que telefonasse a Rick Arlen.
 - Telefonou três vezes na última meia hora - informou Cynthia.
 Rick Arlen era um astro de rock que, quase de um dia para o outro, se tinha tornado no cantor mais famoso do mundo.  Jennifer já tinha ouvido falar a respeito
dos enormes  rendimentos dos cantores de rock, mas, antes de se ter  envolvido nos assuntos de Rick Arlen, não fazia a menor ideia do que isso significava na realidade.
Com os discos, espectáculos ao vivo, negócios e mais recentemente, com os filmes, os lucros de Rick Arlen eram superiores a quinze mil dólares por ano. Rick tinha
vinte e cinco anos de idade, e era um moço de lavoura do Alabama que nascera com uma mina de ouro na garganta.
 - Faça a ligação - pediu Jennifer.
 Cinco minutos depois, ele encontrava-se em linha.
 - Eh, pá, há horas que estou a tentar encontrá-la.
 - Desculpe, Rick. Estive numa reunião.
 - Tenho um problema. Preciso de a ver.
 - Pode passar esta tarde pelo escritório?
 - Não creio. Estou em Monte Carlo a fazer um espectáculo de  beneficência para Grace e para o Príncipe. Daqui a quanto tempo pode estar cá?
 - Neste momento não posso sair daqui - protestou Jennifer. -  Tenho a secretária cheia. . .
 - Querida, preciso de si. Tem de se meter esta tarde num avião.
 E desligou.  Jennifer meditou no telefonema. Rick Arlen não tinha querido  discutir o seu problema pelo telefone. Devia tratar-se talvez de droga ou de complicações
com mulheres. Pensou mandar Ted Hams ou Dan Martin para resolver o assunto, fosse ele qual fosse, mas gostava de Rick Arlen. Por fim, Jennifer decidiu ir ela própria.
 Tentou comunicar com Adam antes de partir, mas ele não se encontrava no escritório.
 - Faça-me uma reserva num voo da Air France para Nice - pediu a Cynthia. - Quero um carro à minha espera para me levar a Monte Carlo.  Vinte minutos depois, tinha
uma reserva num voo às sete horas daquela mesma tarde.
 - Há um serviço de helicópteros de Nice directamente para Monte Carlo - informou Cynthia. - Reservei-lhe um lugar.
 - Magnífico. Obrigada.
 Quando Ken Bailey soube o motivo da partida de Jennifer, perguntou :
 - Quem é que esse garoto se julga?
 - Ele sabe quem é, Ken. É um dos nossos melhores clientes.
 - Quando é que você regressa?
 - Não devo estar ausente mais de três ou quatro dias.
 - Isto não é a mesma coisa quando você não está cá. Vou sentir a sua falta.
 Jennifer pensou se ele ainda continuaria a encontrar-se com o rapaz loiro.
 - Tome conta do forte até eu voltar.
 De uma maneira geral, Jennifer gostava de andar de avião. Considerava o tempo que passava no ar como uma libertação das pressões, um escape temporário para todos
os problemas que a preocupavam em terra, um oásis calmo no espaço, longe  dos seus clientes que não lhe deixavam um momento livre. Este voo através do Atlântico,
contudo, foi desagradável. A turbulência era invulgar, e o estômago de Jennifer ressentiu-se.  Sentia-se ligeiramente melhor quando o avião aterrou em Nice, na
manhã seguinte. Esperava-a um helicóptero para a conduzir a Monte Carlo. Jennifer nunca andara de helicóptero e tinha-se sentido entusiasmada com a experiência.
Mas a subida brusca e os movimentos da descida enjoaram-na de novo, e foi incapaz de apreciar a vista majestosa dos Alpes, lá em baixo, e da Grande Corniche, com
automóveis minúsculos serpenteando pela encosta íngreme da montanha.  Os edifícios de Monte Carlo apareceram e, poucos minutos depois, o helicóptero aterrava na
praia em frente ao moderno Casino branco de Verão.  Cynthia tinha telefonado com antecedência e Rick Arlen encontrava-se à espera de Jennifer.  Ele deu-lhe um grande
abraço.
 - Como correu a viagem?
 - Um pouco agitada.
 Ele observou-a mais atentamente e comentou:
 - Não está com bom aspecto. Vou levá-la para o meu apartamento onde poderá recobrar forças para o grande  acontecimento de logo à noite.
 - Que grande acontecimento?
 - A gala. É por isso que você está aqui.
 - O quê ?
 - Sim. Grace pediu-me que convidasse alguém de quem eu gostasse. Gosto de si.
 - Oh, Rick !
 Jennifer tê-lo-ia estrangulado de boa vontade. Ele não fazia a menor ideia de como lhe transtornara a vida. Estava a três mil milhas de distância de Adam, tinha
clientes que  precisavam dela, julgamentos para preparar - e fora atraída a  Monte Carlo para assistir a uma festa!
 - Rick, como é que pôde...? - começou Jennifer.
 Olhou o seu rosto radiante e desatou a rir.
 Oh, bom, ali estava ela. Além disso, talvez a gala fosse divertida.
 A gala foi espectacular. Era um concerto para recolha de fundos para órfãos, patrocinado por Suas Altezas  Sereníssimas, Grace e Rainier Grimaldi, e decorreu ao
ar  livre, no casino de Verão. Foi um serão encantador. A noite estava calma e a brisa suave vinda do Mediterrâneo fazia agitar as folhas das palmeiras. Jennifer
desejava que Adam pudesse estar ali, para partilhar tudo com ela. Havia quinhentos  lugares ocupados por uma animada audiência.  Actuaram meia dúzia de astros internacionais,
mas Rick Arlen foi o principal. Acompanhava-o um trio roufenho e as cintilantes luzes psicadélicas coloriam o céu aveludado. Quando terminou, foi aplaudido de pé.
 Depois houve uma festa privada na piscina, por baixo do Hotel de Paris. Foram servidos cocktails e uma ceia volante em volta da enorme piscina, onde dezenas de
velas acesas flutuavam sobre folhas de nenúfar.  Jennifer calculou que deviam encontrar-se ali mais de  trezentas pessoas. Jennifer não tinha trazido vestido de
 noite e, ao olhar para as mulheres magnificamente vestidas, sentia-se como a pobre rapariguinha dos fósforos 1. Rick apresentou-a a duques, duquesas e princesas.
Jennifer tinha a impressão de que se encontrava ali presente metade da realeza da Europa. Conheceu cabeças de cartaz e cantores de ópera famosos. Havia criadores
de modas, herdeiras e o grande jogador de futebol, Pelé. Jennifer estava a conversar com dois
banqueiros suíços quando uma onda de mal-estar a envolveu.
 - Desculpem-me - pediu Jennifer.
 Foi à procura de Rick Arlen.
 - Rick, eu. . .
 Ele deu-Lhe uma olhadela e comentou:
 - Está branca como a cal, querida. Vamos dar o fora.
 Meia hora mais tarde, Jennifer encontrava-se deitada na vivenda que Rick Arlen tinha alugado.
 - Vem um médico a caminho - informou-a Rick.
 - Não preciso de nenhum médico. É apenas um vírus, ou coisa assim.
 - Está bem. É a coisa assim?, que ele vai tentar  descobrir.
 O Dr. André Monteux era um homem baixinho que devia  ?dar pelos oitenta anos de idade. Usava uma abundante  barba muito bem aparada e trazia um estojo preto.
 O médico voltou-se para Rick Arlen.
 - Pode deixar-nos sós, por favor?
 - Com certeza. Espero lá fora.
 O médico aproximou-se mais da cama.
 - Alors. O que se passa?
 - Se eu soubesse - respondeu Jennifer com voz fraca -,  não o teria chamado nem estaria para aqui deitada.
 Ele sentou-se na beira da cama.
 - Como se sente?
 - Como se tivesse sido atacada pela peste bubónica.
 - Mostre-me a língua, por favor.
 Jennifer deitou a língua de fora e começou aos vómitos. O  Dr. Monteux tomou-lhe o pulso e viu-lhe a temperatura.  Assim que ele terminou, Jennifer inquiriu:
 - O que acha que é, Doutor?
 - Pode ser uma quantidade de coisas, minha bela senhora.
 Se amanhã se sentir melhor, gostava que fosse ao meu  consultório, onde poderei fazer-lhe um exame completo.  Jennifer sentia-se demasiado mal para protestar.
 - Está bem - respondeu. - Lá estarei.
 De manhã, Rick Arlen conduziu Jennifer a Monte Carlo, onde o Dr. Monteux a submeteu a um exame completo.
 - É um vírus qualquer, não é? - perguntou Jennifer.
 - Se quer uma profecia - replicou o velho médico -, vou mandar buscar bolinhos da sorte. Se quer saber o que se passa consigo, teremos de ter paciência até que
cheguem os resultados do laboratório.
 - Quando é que estão prontos?
 - Normalmente demoram dois ou três dias.
 Jennifer sabia que não tinha possibilidade de ficar ali mais dois ou três dias. Adam poderia necessitar dela. E ela  necessitava dele.
 - Entretanto, gostava que se conservasse em repouso, na cama. - Estendeu-lhe um frasco de comprimidos. - Isto vai acalmá-la.
 - Obrigada - Jennifer rabiscou algo num bocado de papel. -  Pode telefonar-me para aqui.
 Só depois de Jennifer se ter ido embora é que o Dr. Monteux  olhou para o papel. Tinha escrito um número de telefone de Nova Iorque.
 No Aeroporto Charles de Gaulle, em Paris, onde mudou de avião, Jennifer tomou dois dos comprimidos que o Dr. Monteux  lhe tinha dado e um outro para dormir. Dormitou
durante quase toda a viagem de regresso a Nova Iorque, mas quando desembarcou do avião, não se sentia melhor. Não pedira a ninguém que a fosse buscar e tomou um
táxi para o  apartamento.  Ao fim da tarde, o telefone tocou. Era Adam.
 - Jennifer! Onde é que tu. . .
 Ela tentou dar à voz um tom enérgico.
 - Desculpa, querido. Tive de ir a Monte Carlo encontrar-me  com um cliente e não me foi possível avisar-te.
 - Tenho estado louco de aflição. Sentes-te bem?
 - Estou óptima. Apenas um pouco fatigada.
 - Meu Deus! Imaginei as coisas mais terríveis.
 - Não há motivo para preocupações - assegurou Jennifer. -  Como está a correr a campanha?
 - Muito bem. Quando é que te vejo? Devia partir para Washington, mas posso adiar. . .
 - Não, vai - atalhou Jennifer. Não queria que Adam a visse naquele estado. - Vou estar muito ocupada. Passaremos  juntos o fim-de-semana.
 - Está bem. - O tom dele era relutante. - Se não tiveres nada para fazeres às onze, apareço nas notícias da CBS.
 - Eu vejo, querido.
 Cinco minutos depois de ter pousado o auscultador, já  Jennifer dormia a sono solto.
 Na manhã seguinte, Jennifer telefonou a Cynthia para lhe comunicar que não iria ao escritório. Jennifer tinha dormido muito mal e, quando acordou, não se sentia
melhor. Tentou
tomar o pequeno-almoço mas não foi capaz de conservar nada no estômago. Sentia-se fraca e deu-se conta de que não comia nada há quase três dias.  Contra a sua vontade,
veio-lhe ao pensamento a assustadora  ladainha de coisas que poderiam passar-se com ela. O cancro  em primeiro lugar, naturalmente. Apalpou o peito, à procura
de caroços, mas não encontrou nada de anormal. É claro que o cancro podia manifestar-se em qualquer lado. Podia ser um vírus qualquer mas, se assim fosse, o médico
tê-lo-ia logo detectado. O problema é que podia ser quase tudo. Jennifer sentia-se perdida e desamparada. Não era hipocondríaca,  gozara sempre de excelente saúde,
e agora sentia como se o  seu corpo a tivesse, de certo modo, traído. Não resistiria se lhe acontecesse alguma coisa. Para mais agora, quando tudo estava  a correr
tão bem.  la ficar boa. É claro que ia.  Foi invadida por outra onda de náusea.  Às onze horas da manhã, o Dr. Monteux telefonou de  Monte Carlo.
 - Um momento. Vou ligar ao doutor - anunciou uma  voz.
 O momento pareceu durar cem anos, e Jennifer apertava  com força o telefone, incapaz de suportar a espera.  A voz do Dr. Monteux fez-se, por fim, ouvir:
 - Como se sente?
 - Na mesma - replicou Jennifer com nervosismo. - Já  tem os resultados das análises?
 -Tenho boas notícias - anunciou o Dr. Monteux. Não é a peste  bubónica.
 Jennifer não aguentava mais.
 - O que é? O que se passa comigo?
? Jennifer ficou como que paralisada, contemplando o  telefone sem o ver. Quando recuperou a voz, perguntou:
 - Tem. . . tem a certeza?
 - Os coelhos nunca mentem. Suponho que é o seu primeiro  filho.
 - Sim.
 - Sugiro-lhe que consulte um obstetra o mais depressa  possível. Dada a gravidade dos primeiros sintomas, é natural  que venham a surgir algumas dificuldades.
 - Assim farei - replicou Jennifer. - Obrigada por ter  telefonado, Dr. Monteux.
 Pousou o auscultador e deixou-se ficar imóvel, com o  pensamento num torvelinho. Não tinha a certeza de quando aqui  lo poderia ter acontecido, nem-estava segura
do que sentia.   Não conseguia coordenar as ideias.  la ter o filho de Adam. E, de súbito, Jennifer soube como  se sentia. Sentia-se maravilhosamente; sentia-se
como se lhe  .tivessem dado uma prenda de um valor inestimável. A programação do tempo era perfeita, tal como se os deuses  estivessem a protegê-los. A eleição
ia terminar em breve, e ela e Adam casariam o mais depressa possível. la ser um rapaz. Jennifer tinha a certeza disso. Não conseguiu esperar para dar a notícia
a Adam.  Telefonou-lhe para o escritório.
 - Mr. Warner não está - informou-a a secretária dele. -  Talvez o encontre em casa.
 Jennifer sentia relutância em telefonar para casa de Adam, mas estava ansiosa por lhe contar tudo. Marcou o número. Mary Beth atendeu.
 - Lamento incomodá-la - desculpou-se Jennifer. - Preciso de  conversar com Adam a respeito de um assunto. Fala Jennifer Parker.
 - Fez bem em telefonar - declarou Mary Beth. O calor da sua voz era tranquilizador. - Adam teve de ir proferir uns discursos, mas regressa esta noite. Porque não
vem cá a casa?
- Podemos jantar juntos. Convém-lhe às sete horas?
 Jennifer hesitou por uns momentos.
 - Terei muito prazer.
 Foi um milagre Jennifer não ter tido um acidente durante a viagem para Croton-on-Hudson. O seu espírito estava muito longe, sonhando com o futuro. Ela e Adam tinham
falado muitas vezes em terem filhos. Recordava-se das palavras dele: Quero um casal que se pareça exactamente contigo."  Enquanto Jennifer conduzia ao longo da
estrada nacional, julgou sentir um leve movimento na barriga, mas declarou a si própria que era um disparate. Era demasiado cedo. Mas já não havia de faltar muito.
O filho de Adam estava dentro dela. Estava vivo e em breve começaria a dar pontapés. Era algo terrível, esmagador. Ela...  Jennifer ouviu alguém buzinar-lhe e,
erguendo os olhos, viu que quase tinha obrigado um motorista de camião a sair da estrada. Fez-lhe um sorriso, como se lhe pedisse desculpa e continuou o seu caminho.
Nada poderia estragar este dia.  Estava já escuro quando Jennifer estacionou em frente da casa dos Warner. Tinha começado a cair uma neve, fina, que polvilhava
levemente as árvores. Mary Beth, usando um vestido  comprido de brocado azul, abriu a porta para receber Jennifer e, dando-lhe o braço, conduziu-a alegremente para
dentro de casa, fazendo Jennifer recordar-se do seu primeiro  encontro com ela.  Mary Beth parecia irradiar felicidade. Tagarelava sem  cessar, pondo a visitante
à vontade. Foram para a biblioteca, em :?' cuja lareira crepitava um lume acolhedor.  - Ainda não soube nada de Adam - começou Mary Beth.  - É provável que tenha
sido retido. Entretanto, você e eu  podemos ter uma longa e agradável conversa. Pareceu-me  excitada ao telefone. - Mary Beth inclinou-se para a frente,  com um
ar conspirador. - Que grande novidade é essa?
 Jennifer olhou para a amável mulher sentada à sua frente e  disse com precipitação:
 - Vou ter um filho de Adam.
 Mar? Beth recostou-se na cadeira e sorriu.
 - E boa ! Que coincidência ! Eu também !
 Jennifer contemplou-a com os olhos muito abertos.
 - Eu. . . eu não compreendo.
 Mary Beth riu.
 - E muito simples, minha querida. Adam e eu somos casados,  como sabe.
 - Mas. . . mas você e Adam vão divorciar-se - disse Jennifer  muito devagar.
 - Minha querida, por que motivo me divorciaria eu de  Adam? Eu adoro-o.
 Jennifer sentiu que a cabeça começava a andar-lhe à roda.  Aquela conversa não fazia sentido.
 - Você... você está apaixonada por outra pessoa. Você disse que. . .
 - Eu disse que estou apaixonada. E estou. Estou apaixonada  por Adam. Já lhe disse, apaixonei-me por Adam no momento em que o conheci.
 Ela não podia estar a falar a sério. Estava a divertir-se à custa de Jennifer, a pregar-lhe uma partida estúpida.
 - Pare com isso! - exclamou Jennifer. - Vocês vivem como irmãos. Adam não faz amor con.  A voz de Mary Beth esfuziava de riso.
 - Minha pobre querida! Surpreende-me que uma pessoa tão inteligente como você pudesse. . . - Inclinou-se para a frente, com um ar preocupado. - Você acreditou
nele! Tenho  tanta, tanta pena. Creia que tenho.  Jennifer lutava para conseguir controlar-se.
 - Adam ama-me. Vamos casar.
Mary Beth abanou a cabeça. Os seus olhos azuis encontraram os  de Jennifer e o ódio que eles reflectiam fez o coração de Jennifer parar por um instante.
 - Isso faria de Adam um bígamo. Nunca lhe darei o divórcio.
Se eu permitisse que Adam se divorciasse de mim para casar consigo, ele perderia a eleição. Mas assim vai  ganhá-la. Depois havemos de continuar até à Casa Branca,
Adam e eu. Não existe na vida dele lugar para uma pessoa como você. Nunca existiu. O que ele está é convencido de que a ama. Mas isso passa-lhe quando souber que
trago no ventre o filho dele. Adam sempre desejou ter um filho.  Jennifer fechou os olhos com força, tentando fazer parar a terrível dor de cabeça que a atormentava.
 - Quer que lhe prepare alguma coisa? - perguntou Mary Beth, solícita.
 Jennifer abriu os olhos.
 - Já lhe disse que está à espera de um filho?
 - Ainda não - respondeu Mary Beth com um sorriso. - Penso  dizer-lho esta noite, quando ele chegar a casa e estivermos  na cama.
 Jennifer sentia uma profunda repugnância.
 - Você é um monstro. . .
 - Isso depende do ponto de vista, não é, querida? Sou a mulher de Adam. Você é apena a amante dele.
 Jennifer pôs-se de pé, desorientada. A dor de cabeça  transformara-se num latejar insuportável. Sentia um ruído nos  ouvidos e receou desmaiar. Encaminhou-se para
a saída, com as pernas a tremer.  Jennifer parou junto da porta e, apoiando-se nela, tentou raciocinar. Adam tinha dito que a amava, mas dormira com esta mulher,
engravidara-a.  Jennifer voltou-se e saiu para o ar fresco da noite.  Adam estava a fazer a última digressão de propaganda  eleitoral através do estado. Telefonava
muitas vezes a  Jennifer,  mas encontrava-se sempre rodeado pela sua comitiva e era-Lhe  impossível falar à vontade, era impossível a Jennifer dar-lhe a  notícia.
 Jennifer conhecia a explicação para a gravidez de Mary ? Beth: levara Adam a dormir com ela. Mas Jennifer queria  ouvi-lo da boca de Adam.
 - Regresso daqui a alguns dias e depois falamos - disse  Adam.  Agora faltavam apenas cinco dias para a eleição. Adam  merecia ganhá-la; era o melhor. Jennifer
sentia que Mary  Eeth tivera razão ao dizer que a vitória poderia ser o trampolim para a presidência dos Estados Unidos. la esperar pacientemente para ver o que
acontecia.  Se Adam fosse eleito senador, Jennifer perdê-lo-ia. Adam  iria para Washington com Mary Beth.  Ele não conseguiria obter o divórcio. O escândalo de
um  senador recém-eleito divorciando-se da mulher grávida para  se casar com a amante grávida seria uma história demasiado  interessante para poder passar despercebida.
Mas se Adam  perdesse a eleição, ficaria livre. Livre para voltar a exercer  advocacia, livre para se casar com Jennifer, sem ter de se  preocupar com o que os
outros pudessem pensar. Poderiam  passar juntos o resto da vida. Ter filhos.  O dia das eleições amanheceu frio e chuvoso. Devido ao interesse despertado pela corrida
para o Senado, esperava-se uma grande afluência às urnas, embora o tempo estivesse muito desagradável.
 - Vai votar hoje? - perguntou Ken Bailey logo de manhã.
 - Vou.
- Parece que a luta vai ser renhida, não acha?
- Muito.
 Foi votar ao fim da manhã e, ao entrar na câmara de voto, teve um pensamento estúpido: Um voto a favor de Adam Warner é um voto contra Jennifer Parker.  Votou
em Adam e foi-se embora. Não suportava a ideia de regressar ao  escritório. Vagueou pelas ruas durante toda a tarde, tentando  não pensar, tentando não sentir;
mas pensava e sentia,  reconhecendo que as próximas horas iam decidir o resto da sua  vida.
- Estas são uma das mais renhidas eleições dos últimos anos - declarava o locutor da televisão.
 Jennifer encontrava-se sozinha em casa, a ver os resultados na NBC. Tinha preparado um jantar ligeiro de ovos mexidos e tosta, mas o nervosismo não a deixou comer.
Estava aninhada  no sofá, com um roupão vestido, ouvindo o seu destino ser comunicado a milhões de pessoas. Cada espectador tinha os seus motivos para ver a transmissão,
para desejar que um dos candidatos vencesse ou fosse derrotado, mas Jennifer  tinha a certeza de que nenhum deles se encontrava tão  profundamente envolvido no
resultado desta eleição como ela.  Se Adam ganhasse, isso significaria o fim das relações de  ambos... e o fim do bebé que trazia no ventre.  Apareceu no écran
uma rápida imagem de Adam com Mary Beth a seu lado. Jennifer orgulhava-se de saber conhecer  as pessoas, de compreender os motivos delas, mas tinha sido completamente
enganada pelos modos suaves daquela puta de voz melíflua. Continuava a imaginar Adam indo para a cama com aquela mulher, a engravidá-la.
 Edwin Newman anunciava agora:
 - Temos aqui os últimos resultados da corrida para o Senado  entre o actual senador, John Trowbridge, e o candidato  Adam Warner. Em Manhattan, John Trowbridge
tem um total de duzentos e vinte e um mil trezentos e setenta e cinco  votos. Adam Warner tem um total de duzentos e catorze mil oitocentos e noventa e cinco.
 Na Quadragésima-Quinta Assembleia de Voto do Vigésimo-Primeiro Distrito Eleitoral de Queens, John Trowbridge leva uma vantagem de dois por cento."  A vida de Jennifer
estava a ser aferida em percentagens.
 - Os totais de The Bronx, Brooklyn, Queeñs, Richmond e dos distritos de Nassau, Rockland, Suffolk e Westchester somam dois milhões e trezentos mil para Trowbridge
e dois milhões e cento e um vinte mil para Adam Warner, estando já incluídos alguns resultados do norte do estado de Nova  Iorque. Adam Warner tem mostrado uma
resistência  surpreendente ao Senador Trowbridge, que exerce actualmente o  seu terceiro mandato. Desde o início, os votos apurados têm-se dividido de um modo equilibrado.
De acordo com as últimas contagens, o Senador Trowbridge está a começar a ganhar terreno, com sessenta e dois por cento dos votos apurados. Quando, há uma hora,
lemos os últimos resultados, o Senador Trowbridge ia à frente com dois por cento. Os resultados  indicam agora que ele aumentou a sua vantagem de dois e meio por
cento. Se esta tendência se mantiver, o computador da NBC prevê que o Senador Trowbridge seja o vencedor desta corrida para o Senado dos Estados Unidos. Voltando
à  competição entre. . .  Jennifer continuava no mesmo sítio, olhando para o aparelho,  sentindo o coração bater-lhe desordenadamente. Era como se milhões de pessoas
estivessem a votar para decidirem  se iria ser Adam e Jennifer, ou Adam e Mary Beth. Jennifer  tinha a cabeça esvaída e sentia vertigens. Precisava de comer qualquer
coisa. Mas não neste momento. Nada lhe  interessava agora, a não ser o que se passava no écran à sua frente. A incerteza continuava a aumentar, minuto após  minuto,
hora após hora.  À meia-noite, o Senador Trowbridge tinha três por cento de vantagem. Às duas da manhã, com setenta e um por cento dos votos contados, o Senador
Trowbridge ia à frente com uma margem de três e meio por cento. O computador declarou que o Senador Trowbridge tinha vencido as eleições.  Jennifer ficou a contemplar
o aparelho, incapaz de sentir a menor emoção, o menor sentimento. Adam fora derrotado. Jennifer tinha vencido. Tinha ganho Adam e o filho de ambos.  Estava agora
livre para contar tudo a Adam, para lhe
falar do bebé, para planear o futuro.  O coração de Jennifer sofria por Adam, pois sabia o quanto a eleição tinha significado para ele. Mas, com o tempo, Adam restabelecer-se-ia
da derrota. Poderia fazer nova  tentativa e ela iria auxiliá-lo. Ele era ainda jovem. Tinham  uma vida inteira à sua frente. À frente dos três.  Jennifer adormeceu
no sofá, sonhando com Adam, com a eleição e com a Casa Branca. Ela, Adam e o filho de ambos  encontravam-se no Salão Oval. Adam estava a proferir o seu ? discurso
de posse. Mary Beth entrou e começou a interrompê-lo. Adam pôs-se a gritar com ela com uma voz cada vez  mais forte. Jennifer acordou. A voz era a de Edwin ?Tewman.
 A televisão continuava ligada. Amanhecia.  Edwin Newman, com ar exausto, lia os resultados finais  das eleições. Jennifer escutou-o, ainda meia adormecida.  Quando
começou a levantar-se do sofá, ouviu-o anunciar:
 - E aqui estão os resultados finais da e leição senatorial do  estado de Nova Iorque. Numa das mais assombrosas revira  voltas dos últimos anos, Adam Warner derrotou
o actual  senador John Trowbridge, por uma margem de menos de um  por cento.
 Terminara. Jennifer tinha perdido. Quando Jennifer entrou no escritório, ao fim da manhã,
Cynthia anunciou:
 - Mr. Adam está ao telefone, Miss Parker. Tem estado a telefonar durante toda a manhã.
 Jennifer hesitou, mas depois disse:
 - Está bem, Cynthia, eu atendo. - Entrou no gabinete e levantou o auscultador: - Olá, Adam. Parabéns.
 - Obrigado. Precisamos conversar. Estás livre para almoçar?  Jennifer hesitou.
 - Sim.
Alguma vez teria de enfrentar a realidade  Era a primeira vez que Jennifer via Adam desde há três semanas. Observou-lhe o rosto. Adam estava pálido e esgotado.
 Deveria ter ficado satisfeito com a vitória mas, pelo  contrário, parecia estranhamente nervoso e perturbado.
Encomendaram um almoço que nenhum deles comeu e comentaram as  eleições, sendo as palavras um disfarce com que encobriam os  pensamentos.  A farsa tinha-se tornado
quase insuportável quando, por fim, Adam começou:
 - Jennifer. . . - Respirou fundo e foi direito ao assunto.
- Mary Beth vai ter um filho.
 Aquelas palavras, ditas por ele, eram uma realidade muito dura.
 - Lamento querida. Aconteceu. É difícil explicar.
 - Não precisas explicar nada. - Jennifer via nitidamente a cena. Mary Beth com um roupão provocante - ou nua - e Adam...
 - Sinto-me um perfeito idiota - dizia Adam. Houve um silêncio embaraçoso e ele continuou: - Recebi esta manhã um telefonema do presidente da Comissão Nacional.
Consta  que me querem apresentar como o próximo candidato à  presidência. - Hesitou. - O problema é que, estando Mary Beth  grávida, este momento não seria o mais
indicado para eu  pedir o divórcio. Não sei o que fazer. Há três noites que não  durmo. - Olhou para Jennifer e prosseguiu: - Detesto pedir- te isto, mas. . . achas
que poderemos esperar mais um  pouco até que as coisas se esclareçam por si?  Jennifer contemplou Adam através da mesa, e sentiu uma  dor tão profunda, uma perda
tão intolerável, que julgou não  ser capaz de a suportar.
 - Entretanto, ver-nos-emos sempre que possível - declarou- lhe Adam. - Nós. . .  Jennifer fez um esforço para falar.
 - Não, Adam. Terminou.
 Ele olhou-a fixamente.
 - Não estás a falar a sério. Amo-te, querida. Havemos de  arranjar maneira de. . .
 - Não há possibilidade. A tua mulher e o teu filho não  vão desaparecer. Tu eu acabámos. Adorei. Todos os momentos. Pôs-se de pé, sabendo que se não abandonasse
o restaurante,
começaria a gritar.
 - Não devemos voltar a encontrar-nos.
 Não conseguia suportar ver os olhos dele, trespassados de  sofrimento.
 - Oh, meu Deus, Jennifer! Não faças isto! Suplico-te, não  faças isto! Nós...
 Ela já não ouviu o resto. Dirigia-se apressadamente para a porta, afastando-se da vida de Adam.
Os telefonemas de Adam não eram nem atendidos nem  retribuídos. As suas cartas eram devolvidas por abrir. Na  última carta que recebeu dele, Jennifer escreveu no
sobrescrito a palavra falecida" e meteu-a no marco do correio.  E é verdade", pensou Jennifer. ,?Estou morta..,  Nunca imaginara que pudesse existir um tal sofrimento.
Necessitava de estar sozinha e, no entanto, não se encontrava só. Havia dentro dela um outro ser humano, uma parte dela e uma parte de Adam. E ela ia destruí-lo.
 Esforçou-se por pensar no sítio onde iria fazer o aborto. Há alguns anos atrás, um aborto teria significado um médico charlatão num quarto sujo e miserável de
qualquer bairro  sórdido, mas isso agora já não era necessário. Podia ir para  um hospital onde a operação seria feita por um respeitável  cirurgião. Algures fora
da Cidade de Nova Iorque. A  fotografia de Jennifer aparecera demasiadas vezes nos jornais, e tinha ido   a televisão com demasiada frequência. Precisava de anonimato,
de um sítio onde ninguém lhe fizesse perguntas. Não deveria nunca existir um elo de ligação entre ela e Adam Warner. O Senador dos Estados Unidos Adam Warner. O
filho de ambos tinha de morrer no anonimato.  Jennifer imaginou como teria sido o bebé, e foi tomada por uma crise de choro tão forte que mal conseguia respirar.
 Tinha começado a chover. Jennifer olhou para o céu e pensou  se Deus não estaria a chorar por ela.  Ken Bailey era a única pessoa em quem Jennifer confiava para
pedir auxílio.
 - Preciso de fazer um aborto - declarou Jennifer sem mais preâmbulos. - Conhece algum médico que seja bom?
 Ele tentou disfarçar a sua surpresa, mas Jennifer reparou na variedade de emoções que se lhe estamparam no rosto.
 - Algures fora da cidade, Ken. Num lugar onde ninguém me conheça.
 - Pode ser nas Ilhas Fiji? - A voz dele deixava perceber a raiva que sentia.
 - Estou a falar a sério.
 - Desculpe. Eu... você apanhou-me desprevenido. - A notícia atingira-o completamente de surpresa. Adorava  Jennifer. Sabia que gostava dela e havia momentos em
que  julgava amá-la; mas não tinha a certeza, e isso era uma tortura para ele. Nunca poderia fazer a Jennifer aquilo que fizera à  mulher. Meu Deus", pensou Ken.
Por que diabo não te  decidiste a meu respeito,  Passou as mãos pelo cabelo ruivo e disse:
 - Se não quer fazê-lo em Nova Iorque, sugiro a Carolina do Norte. Não fica muito longe.
 - Pode saber-me disso?
 - Sim. Está bem. Eu. . .
 - Sim?
 Ele desviou o olhar.
 - Nada.
 Ken Bailey desapareceu durante os três dias que se seguiram.  Quando, ao terceiro dia, entrou no gabinete de Jennifer, tinha a barba por fazer e os olhos estavam
encovados e  vermelhos.
 Jennifer olhou para ele e perguntou:
 - Sente-se bem?
 - Creio que sim.
 - Quer que o ajude em alguma coisa?
 - Não. Se Deus não consegue ajudar-me, amor, não és tu que vais fazer nada por mim."
 Estendeu a Jennifer um pedaço de papel onde se lia: Dr. Eric Linden, Memorial Hospital, Charlotte, Carolina do Norte.
 - Obrigada, Ken.
 - De nada. Quando vai fazê-lo?
 - Vou lá no próximo fim-de-semana.
 - Quer que a acompanhe? - propôs ele, com ar embaraçado.
- Não, obrigada. Vou bem sozinha.
- E a viagem de regresso?
- Não haverá problema.
Ele ficou ali por uns momentos, com um ar hesitante - Não tenho nada com o assunto, mas tem a certeza de que é isso o que quer fazer?
 - A certeza absoluta.
 Não lhe restava outra alternativa. Aquilo que mais desejava na vida era conservar o filho de Adam, mas reconhecia que seria uma loucura tentar criar sozinha uma
criança.
 - Tenho a certeza - repetiu, olhando para Ken.
O hospital era um agradável edifício antigo de dois andares,  em tijolo, nos arredores de Charlotte.  A mulher que se encontrava no balcão da recepção tinha o cabelo
grisalho e devia andar pelos setenta anos.
 - Posso ser-Lhe útil?
 - Sim - respondeu Jennifer. - Sou Mrs. Parker. Tenho uma consulta marcada para o Dr. Linden para. . . para. . .Não  conseguia pronunciar as palavras.
 A recepcionista fez um sinal de compreensão com a cabeça. -  O doutor está à sua espera, Mrs. Parker. Vou mandar alguém acompanhá-la.  Uma jovem enfermeira com
ar decidido conduziu Jennifer a uma sala de observações, ao fundo do átrio, e disse-lhe:
 - Vou anunciar ao Dr. Linden que a senhora já cá está. Quer fazer o favor de se despir? Há uma bata do hospital no cabide.
 Muito devagar, possuída por uma sensação de irrealidade, Jennifer tirou a roupa e vestiu a bata branca do hospital.  Era como se estivesse a pôr um avental de
carniceiro. Estava  prestes a matar a vida que tinha dentro de si. No seu  espírito, o avental ficou manchado de sangue, o sangue do seu filho. Jennifer reparou
que tremia.
 - Vá. Acalme-se - disse uma voz.
 Jennifer ergueu os olhos e viu um homem forte e calvo, cujos óculos de armação grossa davam ao seu rosto um ar de mocho.
 - Sou o Dr. Linden - olhou para a ficha que tinha na mão. - A senhora é Mrs. Parker.
 Jennifer confirmou com a cabeça.
 O médico tocou-lhe no braço e disse-Lhe com suavidade:
 - Sente-se - dirigiu-se ao lavatório e encheu com água um copo de papel. - Beba isto.
 Jennifer obedeceu. O Dr. Linden sentou-se numa cadeira, e ficou a contemplá-la até o tremor desaparecer.
 - Quer então fazer um aborto.
 - Sim.
- Discutiu o assunto com o seu marido, Mrs. Parker?
 - Sim. Estamos... estamos ambos de acordo.
 Ele envolveu-a num olhar perscrutador.
 - Parece-me estar de boa saúde.
 - Sinto-me... sinto-me muito bem.
 - Trata-se de algum problema económico?
 - Não - replicou Jennifer em tom brusco. Por que motivo  estava ele a aborrecê-la com perguntas? - Nós. . . nós não podemos ter a criança.
 O Dr. Linden puxou de um cachimbo.
 - Isto incomoda-a?
 - Não.
 O Dr. Lindem acendeu o cachimbo e comentou:
 - É um vício terrível. - Depois recostou-se na cadeira e espeliu uma fumaça.
 - Podemos acabar com isto? - perguntou Jennifer.
 Sentia os nervos em franja. Tinha a impressão de que ia começar a gritar a qualquer momento.  O Dr. Linden puxou outra grande e lenta fumaça do cachimbo.
 - Acho que seria melhor conversarmos durante alguns minutos.
 Com um enorme esforço de vontade, Jennifer dominou a sua agitação.
 - Como queira.
 - O problema dos abortos - começou o Dr. Linden -, é que são algo definitivo. Agora ainda pode mudar de opinião, mas não poderá mudá-la depois de ter perdido a
criança.
 - Não vou mudar de opinião.
 Ele acenou com a cabeça e puxou outra lenta fumaça do cachimbo.
 - Óptimo.
 O aroma adocicado do tabaco estava a provocar náuseas a Jennifer. Desejava que ele largasse o cachimbo.
 - Dr. Linden. . .
 Ele pôs-se de pé com relutância e declarou:
- Muito bem, minha jovem, vamos lá observá-la.  Jennifer deitou-se na marquesa e apoiou os pés nos frios ganchos de metal. Sentiu os dedos dele explorarem-lhe o
 interinr do corpo. Eram suaves e hábeis e não sentiu o menor embaraço, apenas uma inefável sensação de perda, um profundo  desgosto. Vieram-lhe ao pensamento visões
inesperadas do  filho, pois tinha a certeza de que teria sido um rapaz, correndo, brincando e rindo. Crescendo à imagem do pai.  O Dr. Linden terminara a observação.
 - Pode vestir-se, Mrs. Parker. Pode passar aqui a noite, se quiser, e faremos a operação de manhã.
 - Não! - O tom de voz de Jennifer foi mais áspero do que ela teria querido. - Gostaria que me operasse agora, por favor.
 O Dr. Linden estava de novo a observá-la, com uma expressão  perplexa no rosto.
 - Tenho duas doentes à sua frente. Vou mandar-lhe a  enfermeira para lhe fazer análises e para a instalar em  seguida no seu quarto. Faremos a operação daqui a
quatro horas. De acordo?
 - De acordo - murmurou Jennifer.
 Estava deitada na estreita cama de hospital, com os olhos fechados, à espera que o Dr. Lindem regressasse. Pendurado na parede, havia um relógio antiquado cujo
tiquetaque parecia encher o quarto. O som do relógio foi-se transformando em palavras: Pequeno Adam, Pequeno Adam, Pequeno Adam, nosso filho, nosso filho, nosso
filho.  Jennifer não conseguia afastar do pensamento a imagem da criança. Neste momento estava dentro do corpo dela,  confortável, quente e viva, protegida do mundo
pelo âmnio. Pensou se a criança sentiria algum receio primário pelo que estava prestes a acontecer-lhe. Pensou se sentiria alguma dor quando o bisturi a matasse.
Tapou os ouvidos com as mãos, para não ouvir o tiquetaque do relógio. Verificou que  começava a respirar com dificuldade e que tinha o corpo  coberto de suor. Ouviu
um ruído e abriu os olhos.  O Dr. Linden estava a observá-la com uma expressão  preocupada no rosto.
 - Sente-se bem, Mrs. Parker?
 - Sim - murmurou Jennifer. - Quero é ver isto terminado.  O Dr. Linden acenou com a cabeça.
- É o que vamos fazer.
 Pegou numa seringa que se encontrava sobre a mesa ao lado da cama e aproximou-se dela.
 - O que é isso?
 - Demerol e Phenergan para a acalmar. Vamos para a sala de operações dentro de poucos minutos. - Deu a injecção a Jennifer. - Depreendo que este é o seu primeiro
aborto.
 - Sim.
 - Então deixe-me explicar-lhe o processo. É indolor e  relativamente simples. Na sala de operações, vão injectar-lhe óxido nitroso, uma anestesia geral, e aplicar-lhe
uma máscara de oxigénio. Quando estiver inconsciente, ser-Lhe-á  introduzido um espéculo na vagina, para podermos ver o que  estamos a fazer. Começaremos então
a dilatar o colo do útero com uma série de dilatadores metálicos, de tamanhos  crescentes, e depois raspamos o útero com uma cureta. Quer  fazer alguma pergunta?
 - Não.
 Começou a apoderar-se dela uma agradável sonolência. Sentia a tensão desvanecer-se como por magia, e as paredes do quarto começaram a esvair-se. Queria perguntar
qualquer coisa ao médico, mas não conseguia lembrar-se do que era. . . era algo a respeito do bebé. . . já não tinha importância. O que interessava era que ela
ia fazer o que devia. Dentro de  alguns minutos tudo estaria terminado, e poderia recomeçar a sua vida.  Sentia-se flutuar num maravilhoso estado de semi-inconsciência.
. . deu conta que entravam no quarto algumas  pessoas, que a transportavam para uma mesa metálica com rodas. . . sentiu nas costas a frieza do metal através da
leve bata hospitalar. Estavam a empurrá-la ao longo do corredor e  começou a contar as lâmpadas do tecto. Parecia-lhe importante  determinar o número exacto, mas
não sabia ao certo porquê.  Estavam a levá-la para uma sala de operações, branca e  esterilizada, e Jennifer pensou: É aqui que o meu bebé vai  morrer. Não te preocupes
pequeno Adam. Não vou deixar que te façam  mal." E, sem querer, começou a chorar.  O Dr. Linden tocou-lhe suavemente no braço.
 - Não se preocupe. Não vai sentir nada.
 Morte sem dor", pensou Jennifer. Era bonito.,? Amava o bebé. Não queria que lhe fizessem mal.  Alguém Lhe colocou uma máscara no rosto e uma voz disse:
- Respire fundo.
 Jennifer sentiu as mãos que lhe levantavam a bata de  hospital e Lhe afastavam as pernas.
 Ia acontecer. Ia acontecer agora. Pequeno Adam, Pequeno Adam, Pequeno Adam.?,
 - Quero que fique calma - pediu o Dr. Linden.
 Jennifer fez um sinal afirmativo com a cabeça. Adeus, meu filhinho.?, Sentiu um frio objecto metálico mover-se  entre as suas coxas e deslizar lentamente para
dentro dela.  Era o repugnante instrumento mortal que ia assassinar o filho de Adam.  Ouviu uma voz desconhecida gritar:
 - Parem ! Parem ! Parem !
 E Jennifer olhou para as caras surpreendidas que a fitavam e descobriu que era ela quem gritava. A máscara exerceu uma pressão mais forte sobre o seu rosto. Tentou
sentar-se, mas estava presa por eotxeias. Estava a ser sugada para um  redemoinho que se movia cada vez mais depressa, submergindo- a.  A última coisa de que teve
consciência foi da enorme lâmpada  branca do tecto rodopiando por cima dela, descendo em espiral e penetrando-lhe o cérebro.  Quando Jennifer acordou, estava deitada
na cama do seu quarto de hospital. Através da janela viu que estava escuro  lá fora. Sentia o corpo dorido e exausto e perguntou a si  própria quanto tempo teria
permanecido inconsciente. Estava viva, mas o seu filho...?  Estendeu a mão para a campainha que estava junto da cama e premiu-a. Continuou a premi-la, frenética,
incapaz de  parar.  Uma enfermeira surgiu à entrada da porta, e desapareceu rapidamente em seguida. Momentos depois, o Dr. Linden entrou a toda a pressa. Aproximou-se
da cama e, com  suavidade, afastou da campainha os dedos de Jennifer.  Jennifer agarrou-Lhe o braço com violência e disse com voz rouca:
 - O meu bebé... está morto!
 - Não, Mrs. Parker - respondeu o Dr. Linden. - Está  vivo. Faço votos para que seja um rapaz. A senhora chamou-lhe  sempre Adam.
Passou-se o Natal e entrou um novo ano, n?il novecentos e setenta e três. As neves de Fevereiro deram lugar aos ventos fortes de Março, e Jennifer soube que chegara
a altura de
interromper a sua actividade.  Convocou uma reunião com a sua equipa de trabalho.  - Vou entrar de licença - anunciou Jennifer. - Vou estar  ausente durante os
próximos cinco meses.
 Ouviram-se murrnúrias surpreendidos.
 - Poderemos contactar consigo, não é verdade? - quis saber Dan Martin.
 - Não, Dan. Vou estar incomunicável.
 Ted Harris observou-a através dos óculos grossos.
 - Jennifer, não pode. . .
 - 'Vou-me embora no fim da semana.
 O tom da voz dela era tão peremptório quE não admitia réplica. O resto da reunião foi ocupada com a discussão de casos pendentes.  Quando todos os outros saíram,
Ken Bailey perguntou:
 - Pensou meSmo a sério neste assunto?
 - Não tenho outra alternativa, Ken.  ele fitou-a.
 - Não sei quem é o filho da puta, mas a verdade é que o odeio.
 Jennifer pousou-lhe a mão no braço.
 - Obrigada. Não se preocupe comigo.
 - Vai ser difícil, sabe? Os miúdos crescem. Fazem perguntas. Ele vai querer saber quem é o pai.
 - Hei-de arranjar-me.
 - Okay. - A sua voz tornou-se mais suave. - Se houver algo que eu possa fazer - qualquer coisa - estarei sempre ao seu dispor.
 Ela abraçou-o.
 - Obrigaria, Ken. Eu... agradeço-lhe.
Jennifer permaneceu no escritório muito depois de todos terem ido embora, sentada às escuras, a meditar. Nunca  deixaria de amar Adam. Nada poderia fazer mudar
os seus  sentimentos, e tinha a certeza de que Adam continuava também  a amá-la. De certo modo?,, pensou Jennifer, seria mais  fácil se ele não me amasse.?, Era
uma ironia insuportável o facto de se amarem e de não poderem estar juntos, o facto de as vidas de ambos se irem separar cada vez mais. A vida de Adam seria agora
em Washington, com Mary Beth e com o filho. Talvez um dia Adam chegasse à Casa Branca. Jennifer pensou no seu próprio filho, crescendo, querendo saber quem era
o pai. Nunca Lho poderia dizer, nem Adam poderia vir a saber que ela lhe dera um filho, pois isso destruí-lo-ia.  E, se qualquer outra pessoa viesse a sabê-lo,
isso  destruiria Adam de outro modo.  Jennifer tinha decidido comprar uma casa no campo, algures  fora de Manhattan, onde ela e o filho pudessem viver juntos  no
seu pequeno mundo.  Descobriu a casa por mero acaso. Tinha ido ver um cliente a Long Island e saíra da Via Rápida de Long Island na Saída 36, mas enganara-se no
caminho e tinha ido parar a Sands Point. As ruas eram calmas e orladas de árvores altas e  graciosas, e as casas ficavam afastadas da estrada, cada uma  dentro
do seu terrenozinho particular. Na Estrada de Sands Point, em frente de uma casa branca de estilo colonial, viu uma tabuleta que anunciava: Vende-se." O terreno
tinha uma vedação e havia um bonito portão de ferro forjado em frente de um extenso caminho particular ladeado por  candeeiros de iluminação pública e, em frente
da casa,  estendia-se um vasto relvado com uma fila de freixos. Visto de fora, parecia um encanto. Jennifer anotou o nome do agente de vendas e marcou um encontro
para visitar a casa na tarde seguinte.   O agente da imobiliária era um sujeito cordial e impulsivo, do género de vendedores que Jennifer detestava. Mas ela não
ia comprar-lhe a personalidade, ia comprar uma casa.
 - É uma verdadeira beleza - dizia ele. - Sim senhor, uma verdadeira beleza. Tem perto de cem anos de idade.
Está em excelentes condições. Absolutamente excelentes.  Excelentes era por certo um exagero. Os compartimentos eram arejados e espaçosos, mas necessitavam de obras.
 Jennifer pensou: Vai ser divertido reparar esta casa e decorá-la."  No primeiro andar, em frente do quarto principal, havia uma sala que podia ser transformada
num quarto de crianças. Ia pintá-la de azul e...
 - Quer dar uma volta pelo terreno?
 Foi a casa da árvore que levou Jennifer a decidir-se. Estava construída numa plataforma, no cimo de robusto carvalho. A cabana do seu filho. Eram três acres e
o relvado das  traseiras descia suavemente até à ria, onde havia um ancoradouro. Seria  um lugar maravilhoso para o filho crescer, com muito espaço  para as suas
brincadeiras. Mais tarde, havia de lhe comprar  um barquinho. Haveria aqui toda a intimidade de que necessitavam, pois Jennifer tinha decidido que este seria um
mundo pertencente apenas a ela e ao filho.  Comprou a casa no dia seguinte.  Jennifer não tinha imaginado que ia ser tão doloroso  abandonar o apartamento de Manhattan
que um dia partilhara  com Adam. Ainda lá se encontravam o roupão de banho e os pijamas  dele, os chinelos e o estojo de barba. Todos os  compartimentos lhe despertavam
recordações de Adam,  recordações de um belo passado que morrera. Jennifer emalou as suas  coisas o mais depressa possível e saiu.  Na casa nova, Jennifer mantinha-se
ocupada desde manhã cedo até altas horas da noite, para não ter tempo de pensar  em Adam. Foi às lojas de Sands Point e de Port Washington  encomendar mobílias
e cortinados. Comprou lençóis Porthaul, talheres e louças. Contratou trabalhadores locais para  repararem as canalizações defeituosas, o telhado esburacado e  a
instalação eléctrica já gasta. Desde manhã cedo até ao  entardecer, a casa estava cheia de pintores, carpinteiros, electricistas e colocadores de papel de parede.
Jennifer andava por todo o lado, fiscalizando tudo. Esgotava-se durante o dia, na  esperança de conseguir dormir de noite, mas os demónios  tinham regressado, torturando-a
com pesadelos horríveis.  Foi aos antiquários e comprou candeeiros, mesas e objectos d'art. Comprou uma fonte e estátuas para o jardim, um  Lipschitz, um Noguchi
e um Miró.  No interior da casa, tudo começava a ter um aspecto  maravilhoso. Bob Clement, um eliente que Jennifer tinha na Califórnia, idealizou para a sala de
estar e para o quarto das crianças zonas distintas de tapetes, que derafn a ess?s compartimentos um ambiente muito suave.  O ventre de Jennifer estava cada vez
mais dilatado e ela foi à aldeia comprar roupas de grávida. Mandou instalar um  telefone cujo número não vinha na lista. Era só para  emergências, e não deu o número
a ninguém, pois não esperava  telefonemas. A única pessoa do escritório que sabia onde ela morava era Ken Bailey, a quem Jennifer obrigara a guardar segredo.  Uma
tarde Ken foi visitar Jennifer e ela mostrou-lhe a casa e o terreno, e sentiu uma alegria enorme com o entusiasmo dele.
 - É maravilhoso, Jennifer. Realmente maravilhoso. Você fez um bom negócio. - Olhou-lhe para o ventre inchado. -  Quanto tempo falta?
 - Mais dois meses. - Fê-lo encostar-lhe a mão à barriga.
- Sinta isto.
 Ele sentiu um pontapé.
 - Cada dia que passa está mais forte - declarou Jennifer com orgulho.
 Fez o jantar para Ken. Ele esperou pela sobremesa para tocar no assunto.
 - Não quero intrometer-me - começou ele -, mas o orgulhoso papá, seja ele quem for, não devia fazer algo...?
 - Assunto encerrado.
 - Okay. Desculpe. Você faz uma falta enorme no escritório.
Temos um cliente novo que...
 Jennifer ergueu a mão.
 - Não quero ouvir falar nisso.
 Conversaram até chegar a hora de Ken partir, e Jennifer detestou vê=lo ir embora. Era um homem encantador e um bom amigo.  Jennifer afastou-se do mundo de todas
as maneiras possíveis.  Deixou de ler os jornais, e não via televisão nem ouvia rádio. O seu universo limitava-se a estas quatro paredes.  Isto era o seu ninho,
o seu refúgio, o sítio onde ia trazer o  filho ao mundo.  Lia todos os livros que conseguia apanhar sobre educação infantil, desde o Dr. Spock até Ames e Gesell,
e d?pois  voltava ao princípio.  Quando Jennifer acabou de decorar o quarto do filho, encheu-o de brinquedos. Foi a uma loja de artigos desportivos e andou a ver
bolas de futebol, pás de basebol e uma luva de defesa. E riu de si mesma. Isto é ridículo. Ele ainda nem sequer nasceu. ?, E comprou a pá de basebol e a luva de
 defesa. A bola de futebol tentava-a, mas pensou: Isso fica  para  mais tarde. "  Chegou Maio, e depois Junho.  Os operários terminaram as obras e a casa ficou
silenciosa e calma. Duas vezes por semana, Jennifer ia à aldeia fazer compras ao supermercado e, de duas em duas semanas, ia consultar o Dr. Harvey, o seu obstetra.
Muito obediente,  Jennifer bebia mais leite do que Queria, tomava vitaminas e  comia todos os alimentos convenientes e saudáveis. Estava  agora a ficar mais larga
e desajeitada, e era-lhe cada vez  mais difícil movimentar-se.  Tinha sido sempre activa, e pensara que iria aborrecer-se pelo facto de ficar mais pesada e sem
graça, por ter de se mexer mais devagar; mas, de certa maneira, não se importava com isso. Já não havia motivo para se apressar. Os dias  tornarem-se compridos,
irreais e tranquilos. Dentro dela, um  relógio diurno tinha-lhe moderado o ritmo de vida. Era como  se estivesse a reservar as suas energias, transmitindo-as ao
outro ser que vivia dentro dela.  Uma manhã depois de a observar, o Dr. Harvey declarou:
- Mais duas semanas, Mrs. Parker.
 Estava agora muito próximo. Jennifer tinha imaginado que talvez pudesse sentir medo. Ou:r3 falar muitas vezes da dor dos acidentes, dos bebés disformes, mas não
sentia receio,
apenas uma ânsia de ver o seu filho, uma impaciência pelo seu nascimento para poder apertá-lo nos braços.  Agora, Ken Bailey vinha a casa dela quase todos os dias,
e trazia consigo o Comboiozinho Esperto, A Pequetta Galinha Vermelha, Pat, o Coelhinho, e uma dúzia de livros do Dr. Seus.
 - Ele vai adorá-los - declarou Ken.
 E Jennifer sorriu, porque Ken dissera ele,?. Um bom  augúrio.
 Passearam pelo terreno, fizeram um piquenique à beira da água, e ficaram sentados ao sol. Jennifer tinha consciência dos olhares dele. Pensou: Porque há-de ele
perder o tempo com esta horrível mulher gorda,  E Ken contemplava Jennifer, pensando: É a mulher mais bela que vi em toda a minha vida."  As dores começaram às
três horas da madrugada. Eram tão penetrantes que Jennifer mal conseguia respirar. Repetiram-se alguns momentos depois e Jennifer pensou, exultante: Está a acontecer
! ?,  Começou a contar o intervalo entre as dores, e quando já só Chamava-se Joshua Adam Parker, pesava quatro quilos e havia dez minutos, telefonou ao obstetra.
Jennifer meteu-se duzentos e era um bebé perfeito. Jennifer sabia que os  recémno carro e dirigiu-se ao hospital, estacionando à beira  da esnascidos costumavam
ser feios, engelhados e vermelhos,  patrada sempre que sentia uma contracção. Um assistente  esperecidos com maçãs pequenas. Mas Joshua Adam não. Era  linrava-a
à entrada e, poucos minutos depois, o Dr. Harvey  esdo. As enfermeiras do hospital não se cansavam de dizer a tava a observá-la. Jennifer que Joshua era um formoso
rapaz,  e Jennifer não se  Quando terminou, disse-lhe, em tom tranquilizador: cansava de as ouvir. A semelhança com Adam era impressio - Creio que  vai ser um parto
fácil Mrs. Parker. Fique nante. Joshua Adam possuía os olhos azul-acinzentados do calma e deixemos a natureza agir por si. pai e tinha uma cabeça muito bem modelada.
Quando Jenni Não foi fácil, mas  também não foi insuportável. Jennifer olhava para ele, era como se estivesse a olhar para Adam. conseguiu aguentar a dor porque,
através dela, estava a  aconEra uma sensação estranha, um misto acre de alegria e de tecer algo maravilhoso. Esteve em trabalho de parto durante tristeza. Como
Adam teria gostado de ver o seu encantador quase oito horas e, ao fim desse tempo, quando o seu corpo já filho! estava destroçado e contorcido pelos espasmos, e
ela pensava que aquilo nunca mais ia acabar, sentiu um alívio súbito se  Quando Joshua tinha dois dias de idade sorriu a Jennifer guido de um vazio impetuoso e,
por fim, foi invadida por que, cheia de excitação, tocou a campainha para chamar a uma enorme sensação de paz. enfermeira.  Ouviu um leve vagido e o Dr. Harvey
mostrou-lhe o bebé,  Veja! Ele está a sorrir! dizendo: - São gases, Mrs. Parker.
 - Quer ver o seu filho, Mrs. Parker? - Com os outros bebés poderão ser gases - replicou Jen O sorriso de Jennifer  iluminou o quarto. nifer com um ar obstinado.
- O meu filho está a sorrir.  Jennifer tinha pensado no que iria sentir pela criança, e  perguntara a si própria se iria ser uma boa mãe. Os bebés  davam muito
trabalho. Molhavam as fraldas, tinham de ser  constantemente alimentados, choravam e dormiam. Era  impossível comunicar com eles.  Não vou sentir nada até ele ter
quatro ou cinco anos.?,  tinha pensado Jennifer. Como se enganara! Assim que Joshua  nasceu, Jennifer amou o filho com um amor que nunca  imaginara existir nela.
Era um amor ardente e protector.  Joshua  era tão pequeno, e o mundo tão grande!  Quando Jennifer saiu do hospital e levou Joshua para casa,  deram-lhe uma extensa
lista de instruções que só serviram para a aterrorizar. Durante as duas primeiras semanas, ficou  lá em casa uma enfermeira experiente. Depois, Jennifer ficou
entregue a si mesma, e sentia um enorme receio de fazer algo  errado que pudesse matar o bebé. Tinha medo que ele deixas  se de respirar de um momento para o outro.
. Da primeira vez que Jennifer preparou o biberão de Joshua,  verificou que se tinha esquecido de esterilizar a tetina. Despejou o conteúdo no lavatório e voltou
ao princípio.  Quando  terminou, lembrou-se de que se esquecera de esterilizar o biberão. Recomeçou. Quando a refeição de Joshua ficou final  mente pronta, já ele
gritava de raiva.
 Por vezes, Jennifer pensava que não podia aguentar mais.  Quando menos esperava, sentia-se invadir por um desânimo  inexplicável. Procurava convencer-se a si própria
de que   aquelas crises de tristeza eram normais depois do parto, mas  nem por isso se sentia melhor. Andava sempre exausta. Tinha  a impressão de que passava as
noites levantada, a dar de  comer a Joshua e, quando por fim conseguia passar pelo  sono, os gritos do filho acordavam-na e Jennifer  precipitava-se de novo para
o quarto dele. Telefonava constantemente ao médico, a qualquer hora do dia ou da noite.
 - Joshua está com a respiração muito ofegante. . . Está a respirar demasiado devagar. . . Joshua está a tossir. . . Não jantou. . . Joshua vomitou.
 Por descargo de consciência, o médico acabava por ir a casa de Jennifer e fazia-Lhe uma prelecção.
 - Mrs. Parker, nunca vi uma criança mais saudável que o seu filho. Poderá ter um aspecto frágil, mas é forte como um touro. Deixe de se preocupar e seja feliz
com ele. Lembre-se apenas disto - ele ainda cá fica depois de nós morrermos!  Jennifer começou então a descontrair-se. Tinha decorado o quarto de Joshua com cortinas
de chita e com uma colcha salpicada de flores brancas e borboletas amarelas. Havia no quarto um berço, um parque, um conjunto formado por uma cómoda, uma mesa e
uma cadeira minúsculas, um cavalo de baloiço e uma arca cheia de brinquedos.  Jennifer adorava pegar em Joshua ao colo, dar-lhe banho e mudar-lhe as fraldas, levá-lo
a passear no seu reluzente carrinho novo. Estava sempre a conversar com ele e, quando  Joshua tinha quatro semanas, premiou-a com um sorriso. Não  é  pensou Jennifer.
E um sorriso!.?  Quando Ken Bailey viu o bebé pela primeira vez, contemplou-o  longamente. Com uma súbita sensação de terror, Jennifer  pensou: Vai reconhecê-lo.
Vai descobrir que é filho de Adam.   No entanto, Ken limitou-se a dizer:
 - É uma verdadeira beleza. Sai à mãe.
 Deixou que Ken pegasse em Joshua e riu da falta de jeito que ele demonstrava. Mas não conseguia deixar de pensar: "Joshua nunca terá um pai que lhe pegue ao colo."
 Passaram seis semanas e chegou o momento de recomeçar a trabalhar. Jennifer detestava a ideia de se separar do filho, ainda que por algumas horas diárias mas,
quando pensava no regresso ao escritório, sentia uma enorme excitação. Tinha-se divorciado de tudo durante muito tempo. Era altura de  reentrar no mundo profissional.
 Contemplou-se ao espelho e decidiu que a primeira coisa a fazer era recuperar a sua antiga forma. Pouco depois do  nascimento de Joshua, tinha começado a fazer
dieta e  ginástica, mas agora lançara-se a isso com uma maior persistência e em breve readquiriu a sua anterior figura.  Jennifer começou a entrevistar governantas.
Examinava-as como se cada uma delas fosse um jurado: estudava-as,  procurando pontos fracos, mentiras, incompetência.  Entrevistou mais de vinte potenciais candidatas
antes de encontrar uma que Lhe agradou e em quem depositou confiança, uma escocesa  de meia-idade chamada Mrs. Mackey, que trabalhara durante  quinze anos para
a mesma família e se viera embora quando as crianças cresceram e foram para a escola.  Jennifer pediu a Ken que procedesse a uma investigação e quando Ken lhe assegurou
que Mrs. Mackey era competente, Jennifer contratou-a.  Jennifer regressou ao escritório na semana seguinte. O desaparecimento súbito de Jennifer Parker tinha originado

uma onda de boatos pelos escritórios jurídicos de Manhattan.  Quando constou que Jennifer estava de volta, o interesse foi enorme. A recepção feita a Jennifer na
manhã do seu  regresso parecia não ter fim, dado que diversos advogados de outras firmas passaram por lá para lhe darem as boas-vindas.  Cynthia, Dan e Ted tinham
decorado a sala com serpentinas e  pendurado um enorme dístico com as palavras Feliz Regresso. Havia champanhe e bolo.
 - Às nove horas da manhã? - protestou Jennifer.  Mas eles insistiram.
 - Na sua ausência isto parecia um manicómio - declarou-lhe  Dan Martin. - Não tenciona fazer isto outra vez pois não
 - Não. Não tenciono fazer isto outra vez - respondeu Jennifer, olhando-o.
 Os visitantes inesperados continuavam a aparecer, para se assegurarem de que Jennifer se encontrava bem e para lhe desejarem felicidades.  Quando lhe perguntavam
onde tinha estado respondia, com um sorriso:
 - Não estamos autorizados a dizer.
 Teve reuniões durante todo o dia com os membros da sua equipa. Havia centenas de mensagens telefónicas acumuladas.  Quando Ken Bailey ficou sozinho no gabinete
de  Jennifer, perguntou-lhe:
 - Sabe quem é que nos tem dado cabo do juízo para tentar entrar em contacto consigo?
 O coração de Jennifer deu um salto.
 - Quem?
 - Michael Moretti.
 - Ah !
 - É um tipo estranho. Quando nos recusámos a dizer-lhe onde é que você estava, fez-nos jurar que se encontrava bem.
 - Esqueça Michael Moretti.
 Jennifer examinou minuciosamente todos os casos que estavam  a ser tratados pelo escritório. O negócio estava excelente.  Tinham adquirido uma quantidade de novos
clientes importantes. Alguns dos clientes mais antigos tinham-se  recusado a falar com alguém que não fosse Jennifer, e estavam  à espera que ela regressasse.
 - Telefono-lhes assim que puder - prometeu Jennifer.
 Examinou o resto das mensagens telefónicas. Havia uma dúzia de chamadas de Mr. Adams. Talvez devesse ter dito a Adam que se encontrava bem, que nada lhe acontecera.
Mas sabia que não poderia suportar ouvir-lhe a voz, saber que ele estava perto e não poder vê-lo, tocá-lo, abraçá-lo. Falar-lhe de Joshua.  Cynthia tinha recortado
alguns artigos recentes que calculou  interessarem a Jennifer. Um deles era sobre Michael Moretú e  chamavam-lhe o mais importante chefe da Mafia de todo o país.
Havia uma fotografia dele e, por baixo, a  legenda: Sou apenas um agente de seguros."  Jennifer levou três meses a pôr em dia o trabalho que tinha em atraso. Poderia
tê-lo feito mais depressa, mas teimava em sair sempre do escritório às quatro horas, por muito que  tivesse para fazer. Joshua esperava-a.  De manhã, antes de ir
para o escritório, Jennifer preparava o pequeno-almoço de Joshua pelas suas próprias mãos e  brincava com ele até à hora de sair.  À tarde, quando chegava a casa,
Jennifer dedicava a Joshua todo o seu tempo. Procurava deixar no escritório os problemas  profissionais, e recusava todos os casos que pudessem afastá-la do filho.
Deixou de trabalhar ao fim-de-semana. Não permitia que nada se imiscuísse no seu mundo privado.  Adorava ler para Joshua em voz alta.
 -Ele é uma criança, Mrs. Parker - protestava Mrs. Mackey. - Não entende uma única palavra do que a senhora está a dizer.
 - Joshua entende - replicava Jennifer, muito convencida.  E continuava a ler.
Joshua era uma surpresa constante. Aos três meses começou a  palrar e a tentar conversar com Jennifer. Entretinha-se no seu parque com uma enorme bola que tilintava
e com um coelho que Ken Lhe tinha comprado. Aos seis meses já tentava  sair do parque, impaciente por explorar o mundo. Jennifer pegava-lhe ao colo e ele agarrava-lhe
os dedos com as suas mãozinhas e tinham ambos conversas longas e sérias.  No escritório, os dias de Jennifer eram muito preenchidos. Certa manhã recebeu um telefonema
de Philip Redding,  presidente de uma grande companhia petrolífera.
 - Será que poderemos encontrar-nos? - perguntou ele.
- Tenho um problema.
 Jennifer não precisou de lhe perguntar do que se tratava. A companhia dele tinha sido acusada de pagar subornos para poder negociar no Médio Oriente. A causa traria
honorários muito elevados, mas Jennifer não dispunha de tempo.
 - Tenho muita pena - respondeu ela. - Não estou disponível,  mas posso recomendar alguém muito competente.
 - Disseram-me que não aceitasse uma recusa - replicou Philip Reddi ng.
 - Quem?
 - Um amigo meu. O Juiz Lawrence Waldman.
 Jennifer escutou o nome com incredulidade.
 - O Juiz Waldman aconselhou-o a que me telefonasse?
 - Disse-me que a senhora é a melhor, mas isso já eu sabia.
 Jennifer continuava a segurar o auscultador, pensando nas suas experiências anteriores com o Juiz Waldman, na certeza que tivera de que ele a odiava e que estava
a fazer os  possíveis para a destruir.
 - De acordo. Podemos tomar o pequeno-almoço juntos, amanhã de manhã - sugeriu Jennifer.  Quando desligou, fez um telefonema para o Juiz Waldman.  A voz familiar
ouviu-se através do fio.
 - Há muito tempo que não falo consigo, minha jovem.
 - Queria agradecer-lhe o ter dito a Philip Redding que metelefonasse.
 - Quis ter a certeza de que ele se encontrava em boas mãos.
- Muito obrigada, Vossa Honra.
- Gostaria de jantar um dia destes com um velho?
 Jennifer ficou surpreendida.
 - Terei muito prazer em jantar consigo.
 - Óptimo. Vou levá-la ao meu clube. Há lá uma quantidade de  botas-de-elástico que não estão habituados a ver jovens  bonitas. Isso vai sacudi-los um pouco.
 O Juiz Lawrence Waldman pertencia à Century Association, na  Avenida Quarenta e Três, mas quando ele e Jennifer se encontraram para jantar, esta verificou que
ele estivera a brincar quando falara em botas-de-elástico. A sala de jantar encontrava-se repleta de escritores, artistas, advogados e  actores.
 - É costume não se fazerem aqui apresentações - explicou-Lhe  o Juiz Waldman. - Parte-se do princípio que as pessoas são  logo reconhecidas.
 Sentados em diversas mesas, Jennifer identificou entre  outros, Louis Auchincloss, George Plimpton e John Lindsay.  Em sociedade, Lawrence Waldman era completamente
diferente  do que Jennifer tinha imaginado. Enquanto tomavam os aperitivos, declarou a Jennifer:
 - Um dia quis vê-la excluída da Ordem dos Advogados porque pensava que você tinha desonrado a nossa profissão.
Estou convencido de que me enganei. Tenho andado a observá-la. Creio que você é um crédito para a profissão.  Jennifer sentiu-se muito satisfeita. Tinha conhecido
juízes mercenários, estúpidos e incompetentes. Respeitava Lawrence  Waldman. Era um jurista brilhante e um homem íntegro.
 - Obrigada, Vossa Honra.
 - Fora do estrado, porque não nos tratamos por Lawrence c por Jennie?
 O pai dela tinha sido a única pessoa que Lhe chamava Jennie.
 - Teria muito prazer, Lawrence.
 A comida era excelente e aquele jantar marcou o início de um ritual mensal que ambos apreciavam extraordinariamente. Estava-se no Verão de 1974. Por incrível que
parecesse, tinha decorrido um ano desde que Joshua Adam Parker nascera.  Já tinha dado os seus primeiros passos vacilantes e  compreendia as palavras nariz", boca?,
e cabeça".
 - É um génio - confessou Jennifer a Mrs. Mackey.
 Jennifer preparou a festa do primeiro aniversário de Johsua como se fosse dada na Casa Branca. No sábado, foi comprar presentes para Joshua. Comprou-Lhe roupas,
livros e  brinquedos, e um triciclo em que ele não ia ser capaz de  andar senão dali a um ou dois anos. Comprou lembranças para os filhos dos vizinhos que tinha
convidado para a festa, e passou a tarde a pendurar serpentinas e balões. Ela própria fez o bolo de aniversário e deixou-o na mesa da cozinha. Sem se saber como,
Joshua descobriu o bolo, enterrou-lhe as mãos e meteu-o  na boca, arruinando-o antes de os convidados chegarem.  Jennifer tinha convidado uma dúzia de crianças
da vizinhança  com as respectivas mães. O único convidado adulto masculino era Ken Bailey. Trouxe a Joshua um triciclo igual àquele que Jennifer comprara.
 - É ridículo, Ken - declarou Jennifer, rindo. - Joshua ainda não tem idade para isso.
 A festa só durou duas horas, mas foi magnífica. As crianças  comeram de mais e vomitaram na carpete, zangaram-se por causa dos brinquedos e choraram quando os
balões  rebentaram, mas Jennifer achou que, de qualquer forma, a  festa tinha sido um êxito. Joshua fora um perfeito anfitrião,  portando-se, sem contar com alguns
incidentes sem  importância, com dignidade e aprumo.  Nessa noite, quando todos os convidados se tinham retirado e depois de ter deitado Joshua, Jennifer ficou
sentada ao  lado da cama, contemplando o filho adormecido, maravilhada com esta admirável criatura gerada por ela e por Adam. Adam teria  ficado muito orgulhoso
se tivesse podido ver o modo como Joshua se portara. Talvez fosse estranho, mas a alegria ficava diminuída por ser apenas ela a senti-la.  Jennifer pensou em todos
os aniversários futuros. Joshua teria dois anos, cinco dez, vinte. Tornar-se-ia adulto e deixá-la-ia. Construiria a sua própria vida.  Pára com isso!, censurou-se
Jennifer. Estás com pena de ti mesma. Nessa noite ficou deitada na cama, sem poder adormecer, recordando todo os pormenores da festa, recordando  tudo.  Talvez
um dia pudesse contar tudo a Adam. Nos meses que se seguiram, o Senador Adam Warner começou a  tornar-se uma personagem muito conhecida. O seu passado, a sua competência
e as suas qualidades fizeram dele desde o início, uma presença no Senado. Foi nomeado para diversas comissões importantes e elaborou uma lei do trabalho que foi
rápida e facilmente aprovada. Adam Warner tinha amigos influentes no Congresso. Muitos deles tinham conhecido  e respeitado o pai de Adam. A opinião geral, era
que Adam viria a ser um dia candidato à presidência. Jennifer sentia um orgulho ao mesmo tempo amargo e doce.  Jennifer recebia convites frequentes de clientes,
associados e amigos para jantar, para ir ao teatro e para assistir a várias festas de caridade, mas recusava a maior parte deles. De vez em quando, gostava de passar
um serão com Ken. Apreciava muito a companhia dele. Era divertido e mordaz mas Jennifer sabia que, para lá daquela aparência frívola, havia um homem sensível e
torturado. Em certos fins-de-semana almoçava ou jantava lá em casa, e passava horas a brincar com Joshua. Adoravam-se um ao outro.  Numa ocasião em que Joshua já
estava na cama e Jennifer jantava com Ken na cozinha, Ken olhou Jennifer com tal  insistência, que ela perguntou:
 - Passa-se alguma coisa?
 - Passa, sim - suspirou Ken. - Desculpe. Que puta de vida esta !
 E não acrescentou mais nada.  Havia já quase nove meses que Adam não tentava entrar em contacto com Jennifer, mas ela lia com avidez todos os artigos de jornal
e de revista que se lhe referiam, e via-o sempre que aparecia na televisão. Pensava nele  constantemente. Como poderia ela não o fazer? O filho era uma lembrança
viva da presença de Adam. Joshua estava agora com dois anos e parecia-se extraordinariamente com o pai. Possuía os mesmos graves olhos azuis e gestos idênticos.
Joshua era uma crianças minúscula e encantadora, era arrebatado e meigo e fazia perguntas curiosas.  com grande surpresa de Jennifer, as primeiras palavras de
?a tinham sido pó-pó,?, num dia que ela o tinha levado a
passear de carro.  a?gora já pronunciava frases completas e dizia: por  favor,? 6 obrigado". Certo dia em que Jennifer estava a tentar dar?e  de comer na sua cadeirinha,
ele disse-lhe, impaciente:
 - Mamâ, vai brincar com os teus brinquedos.
 Ken tinha comprado a Joshua um estojo de pintura, e Joshna  começou a pintar com afã as paredes da sala de estar.  Quando Mrs. Mackey quis dar-lhe uma palmada,
Jennifer interveio:
 - Não faça isso. Desaparece com o tempo. Joshua está a exprimir-se.
 - Er? o que eu também queria fazer - resmungou Mrs. M?uekey. - Exprimir-me. A senhora ainda acaba por estragar este mauzão.
 Mas Joshua não era uma criança mimada. Era travesso e exigente, mas isso era normal numa criança de dois anos. Tinha medo do aspirador, de animais selvagens, de
comboios e da escuridão.  Joshua era um atleta inato. Um dia, ao vê-lo jogar com alguns amigos, Jennifer voltou-se para Mrs. Mackey e comentou :
 - Embora eu seja mãe de Joshua, consigo vê-lo  objectivamente, Mrs. Mackey. Desconfio que ele é o Segundo  Advento.
 Jennifer a?optara ó sistema de evitar todos os casos que g?áessem afastá-la da cidade e de Joshua mas, certa manhã, recebeu um telefonema urgente de Peter Fenton,
um cliente que possuía uma grande empresa fabril.
 - Vou comprar uma fábrica em Las Vegas e gostava que fosse lá para se encontrar com os advogados da parte vendedora.
 - Preferia mandar Dan Martin - replicou Jennifer.?gbe que  não gosto de sair da cidade, Peter.
 - Jennifer, você vai conseguir resolver tudo em vinte e quatro horas. Levo-a no avião da empresa e estará de volta no dia seguinte.
- Está bem - acedeu Jennifer após alguma hesitação.

 Já tinha estado em Las Vegas e a cidade não lhe dizia nada.  Era impossível detestar-se ou gostar-se de Las Vegas. Tinha  de considerar-se como um fenómeno, uma
civilização estranha  com a sua linguagem, leis e moral próprias. Não se pare cia  com nenhuma outra cidade do mundo. Gigantescas luzes ? de néon brilhavam durante
toda a noite proclamando as  glórias dos palácios magnificentes que tinham sido  construídos  para esvaziar as bolsas dos turistas que ali afluíam como lemos, e
concebidos para lhes extorquirem as economias  cuidadosamente amealhadas.  Jennifer entregou a Mrs. Mackey uma longa e pormenorizada
lista de instruções sobre a maneira de tratar de Joshua.
 - Quanto tempo vai estar ausente, Mrs. Parker?
 - Regresso amanhã.
 - Mães !
 O jacto Lear de Peter Fenton recebeu Jennifer no dia seguinte, logo de manhã cedo, e transportou-a para Las Vegas.  Jennifer passou a tarde e a noite a organizar
os pormenores do  contrato. Quando terminaram, Peter Fenton convidou Jennifer  para jantar.
 - Agradeço-lhe, Peter, mas creio que vou ficar no quarto  e deitar-me cedo. Volto de manhã para Nova Iorque.  Durante aquele dia, Jennifer falara três vezes com
Mrs.  Mackey, que Lhe assegurara sempre que o pequeno Joshua se  encontrava bem. Tinha tomado as suas refeições, não tinha  febre e parecia satisfeito.
 - Ele está com saudades minhas? - inteirou-se Jennifer.
 - Não mo disse - suspirou Mrs. Mackey.
 Jennifer sabia que Mrs. Mackey a achava louca, mas isso  pouco lhe importava.
 - Diga-lhe que vou para casa amanhã.
 - Eu dou-lhe o recado, Mrs. Parker.
 Jennifer planeara jantar calmamente na sua suite mas, por  qualquer motivo que não compreendia, os compartimentos  tornaram-se subitamente opressivos, as paredes
pareciam  fechar-se à sua volta. Não conseguia deixar de pensar em Adam.  Como pode ele ter feito amor com Mary Beth e engravidá-la  quando. . . ?,  O jogo que
Jennifer jogava sempre, que o seu Adam andava  apenas em viagem de negócios e que em breve regressaria a ela, não resultou desta vez. Do pensamento de Jennifer
n?ão saía a imagem de Mary Beth, envolta num robe de renda, ? Adam. . .  precisava de sair, de estar num sítio onde houvesse uma multidão barulhenta. Eu podia muito
bem ir ver um  espectáculo, pensou Jennifer. Tomou um duche rápido,  vestiu-se e desceu.  Marty Allen apresentava-se na sala de espectáculos  principal. Havia uma
grande bicha à entrada da sala, para a  última
sessão, e Jennifer lamentou não ter pedido a Peter Fenton que Ibe reservasse um lugar.  Dirigiu-se ao chefe, que estava ao princípio da bicha, e perguntou :
 - Quanto tempo terei de esperar por uma mesa?
 - De quantas pessoas é o seu grupo?
 - Estou sozinha.
 - Tenho muita pena, menina, mas receio. . .
 - A minha mesa, Abe - pediu uma voz a seu lado.
 O chefe sorriu.
 - Com certeza, Mr. Moretti. Por aqui, faça favor.
 Jennifer voltou-se e ficou perante os profundos olhos negros  de Michael Moretti.
 - Não, obrigada - respondeu Jennifer. - Acho que...
 - Precisa de comer - Michael Moretti deu o braço a Jennifer  e ela viu-se a caminhar ao lado dele, seguindo o chefe para uma mesa reservada no meio do salão. Jennifer
abominava  a ideia de jantar com Michael Moretti, mas não sabia como se livrar disso agora, sem provocar uma cena. Lamentava  profundamente não ter aceite o convite
de Peter Fenton para jantar.
 Sentaram-se numa mesa voltada para o palco e o chefe disse:
 - Desejo-lhes um bom jantar, Mr. Moretti, menina.
 Jennifer sentia os olhos de Michael Moretti pousados nela, e isso perturbava-a. Ele não falava. Michael Moretti era um homem muito calado, um homem que desconfiava
das palavras,  como se elas fossem uma armadilha e não uma forma de comunicação. Michael Moretti servia-se do silêncio do mesmo  modo que os outros homens se serviam
da linguagem.  Quando por fim, falou, Jennifer foi apanhada desprevenida.
 - Detesto cães - declarou Michael Moretti. - Morrem.
E foi como se estivesse a revelar uma parte secreta dele, vinda de uma nascente profunda. Jennifer ficou sem saber e que responder.
 Trouxeram-Lhes as bebidas e ficaram a tomá-las em silêncio,  e Jennifer escutava a conversa que não estavam a ter.  Pensou naquilo que ele dissera: "Detesto cães.
FV?ürrenZ,H Perguntava a si mesma o que teria sido o passado de Michael Moretti. Deu consigo a observá-lo. Era perigoso e   excitantemente atraente. Existia nele
uma violência  encoberta, mas sempre pronta a explodir.  Jennifer não compreendia porquê, mas a verdade é que, junto deste homem, sentia-se mulher. Talvez fosse
o modo com que os seus olhos negros como ébano a olhavam, voltando-se em seguida, como se tivessem receio de xevelar demasiado. Jennifer descobriu que há muito
tempo não pensava  em si como mulher. Desde o dia em q?e perdera tam. Jennifer pensou: Só um homem consegue fazer com que uma mulher se sinta feminina, bela, desejada.?,
 Jennifer sentia-se grata por ele não poder ler-lhe o  pensamento.  Diversas pessoas se aproximaram da mesa para cumprimentarem  Michael Moretti: homens de negócios,
aetores, unt juiz, um senador dos Estados Unidos. Era o poder a pagar tributo ao poder, e Jennifer começou a aperceber-se da enorme  influência de que ele gozava.
 - Vou escolher o nosso jantar - anunciou Michael Moretti. -  Esta ementa é preparada para oitocentas pessoas. ?como comer-se a bordo de um avião.  Fez um sinal
com a mão e o chefe apareceu imediatamente ao lado dele.
 - Sim, Mr. Moretti. O que deseja esta noite, sir?
 - Queremos um Chateaubriand, mas mal passado.
 - Com certeza, Mr. Moretti.
 - Pommes soujlées e uma salada de endívia.
 - Certamente, Mr. Moretti.
 - Depois escolho a sobremesa.
 Foi posta na mesa uma garrafa de champanhe, com os cumprimentos da gerência.  Jennifer começou a sentir-se descontraída, a divertir-se quase contra a sua vontade.
Havia muito tempo que não passava  um serão com um homem atraente. Quando esta idéia lhe atravessou o espírito, Jennifer pensou: Como posso eu b?r Michael Moretti
atraente? É um assassino, um indivído sem  moral nem sentimentos. ,? Jennifer tinha conhecido e defendido dúzias de homens tores de crimes terríveis, mas tinha
a sensação de que ne,n?n  tieles era tão perigoso como este. Ascendera à mais alta ?ição do Sindicato e não a tinha conseguido apenas através ? casamento com a
Filha de Antonio Granelli. - Telefonei-lhe uma ou duas vezes enquanto esteve fora ? disse Michael. Segundo Ken Bailey, tinha telefonado  quatddos os dias. - Onde
esteve? - Fez com que a pergunta recesse natural.
 - Fora.
 Seguiu-se um longo silêncio.
 - Lembra-se da proposta que lhe fiz?
, Jennifer bebeu um pouco de champanhe.
 - Não recomece, por favor.
 - Você pode ter o que. . . .
 - Já lhe disse que não estou interessada. Não existe ne tna  proposta que não possa ser recusada. Isso só acontece nos livros, Mr. Moretti. Estou a recusar.  À4ic?ael
Moretti pensou na cena que se tinha desenrolado ?m casa do sogro há algumas semanas atrás. Tinha havido >?a reunião da Família e tudo correra bem. Thomas Colfax
argumentara contra tudo o que Michael tinha proposto.  Depois de Colfax ter saído, Michael comentou para o so - Eolfax está a envelhecer. Creio que é altura de
nos livrarmos  dele, Papá.
. - Tommy é um bom tipo. Livrou-nos de muitas complica?ões ao  longo destes anos.
 - Isso pertence ao passado. Está a perder faculdades.
- - E quem poríamos no lugar dele?
 - Jennifer Parker.
 Antonio Granelli abanara a cabeça. - Já te disse, Michael. Não é conveniente metermos uma mulher nos nossos assuntos. -  Ela não é apenas uma mulher. É a melhor
advogada que eí estg.
 - Veremos - respondeu Antonio Granelli. - Veremos.
 Michael Moretti era um homem habituado a alcançar tudo o qne desejava, e quanto mais Jennifer lhe resistia, mais ele ficava resolvido a vencê-la. Agora, sentado
junto dela,  Michael olhava para Jennifer, pensando: Um dia hás-de  pertencer-me, amor. . . completamente. "
 - Em que pensa?
 Michael Moretti esboçou um sorriso lento e tranquilo, e ela arrependeu-se imediatamente de ter feito aquela pergunta. Era altura de se ir embora.
 - Obrigada por este magnífico jantar, Mr. Moretti. Tenho de me levantar cedo, por isso...
 As luzes começaram a extinguir-se e a orquestra atacou uma abertura.
 - Não pode ir agora. O espectáculo está a começar. Vai adorar Marty Allen.
 Era o género de espectáculo que apenas Las Vegas podia dar-se ao luxo de apresentar, e Jennifer apreciou-o  extraordinariamente. Prometeu a si mesma que iria embora
logo  a seguir ao espectáculo mas, quando ele terminou e Michael Moretti convidou Jennifer para dançar, esta achou que seria indelicado recusar. Além disso, era
forçada a admitir que  estava a divertir-se. Michael Moretti era um hábil dançarino,  e Jennifer começou a descontrair-se entre os braços dele. A certa altura,
quando um outro par colidiu com eles, Michael foi empurrado para Jennifer e, por um breve instante, ela  sentiu-se apertada de encontro ao corpo másculo, mas ele
 afastou-se imediatamente, tendo o cuidado de a manter a uma ligeira distância.  Depois foram ao casino, um vasto mar de luzes cintilantes e de ruído, apinhado
de jogadores absortos em diversos jogos de azar, e que jogavam como se as suas vidas dependessem da vitória. Michael conduziu Jennifer para uma das mesas de dados
e entregou-lhe uma mão-cheia de fichas.
 - É para dar sorte - explicou ele.
 O banqueiro e os jogadores tratavam Michael com deferência  chamavam-lhe Mr. M e entregavam-lhe enormes pilhas de fichas de cem dólares, aceitando-lhe promissórias
em vez de dinheiro. Michael jogava quantias elevadas e perdia sem parar, mas isso não parecia incomodá-lo. Utilizando as fichas de Michael, Jennifer ganhou trezentos
dólares, que insistiu em entregar a Michael. Não tinha a menor intenção de ficar em dívida para com ele.  De vez em quando, ao longo do serão, diversas mulheres
 'eram cumprimentar Michael. Jennifer reparou que todas las eram jovens e atraentes. Michael tratava-as com  delicadeza, mas era óbvio que se interessava apenas
por  Jennifer.  al-grado seu, não pôde deixar de se sentir lisonjeada.  Ao princípio da noite, Jennifer sentia-se cansada e  deprimida, mas havia em Michael Moretti
uma tal vitalidade  que ?parecia transbordar, electrizar, e que começava a apoderar-se de Jennifer.  Michael levou-a a um pequeno bar onde tocava um grupo de jazz,
e depois foram para o salão de outro hotel ouvir um novo grupo coral. Michael era tratado como um rei em todos os lugares onde entravam. Todos procuravam chamar-lhe
a atenção, cumprimentá-lo, tocá-lo, mostrar-lhe que estavam  Enquanto estiveram juntos, Michael não pronunciou uma única palavra que pudesse ofender Jennifer. No
entanto,  Jennifer sentia que emanava dele uma sexualidade muito forte,  e era como se ondas sucessivas a atingissem. Sentia o corpo ferido, violado. Nunca experimentara
nada semelhante. Era uma sensação perturbante e, ao mesmo tempo, divertida. Havia nele uma vitalidade selvagem e animal que Jennifer nunca tinha encontrado em mais
ninguém.  Eram quatro horas da manhã quando Michael acompanhou Jennifer à suite. Quando chegaram à porta, Michael pegou-lhe  na mão e disse:
 - Boa noite. Quero apenas que saiba que esta foi a noite mais feliz da minha vida.
 Aquelas palavras assustaram Jennifer.
Em Washington, a popularidade de Adam Warner continuava a  aumentar. Os jornais e as revistas referiam-se-lhe cada vez mais frequentemente. Adam iniciou uma investigação
 sobre as escolas do ghetto, e presidiu a uma comissão do  Senado que foi a Moscovo encontrar-se com dissidentes. Quando  chegou ao Aeroporto de Shremetyevo, havia
repórteres  fotográficos à sua espera, e foi saudado por sisudos oficiais russos. Quando Adam regressou, dez dias depois, os jornais teceram profundos elogios aos
resultados da viagem.  A cobertura era cada vez maior. O público queria artigos a respeito de Adam Warner, e os jornais alimentavam-lhe o desejo. Adam tornou-se
a ponta de lança das reformas do Senado. Chefiou uma comissão encarregada de investigar as condições das penitenciárias federais e visitou prisões de todo o país.
Falou com os presos, guardas e directores e quando foi apresentado o relatório da comissão, iniciaram-se  consideráveis reformas.  Para além das revistas noticiosas,
também as revistas  femininas publicavam artigos a seu respeito. No Cosmopolitan, Jennifer viu uma fotografia de Adam, Mary Beth e da filhinha de ambos, Samantha.
Jennifer estava sentada à lareira, no quarto, e contemplou a fotografia durante muito tempo. Mary Beth sorria para a objectiva, deixando transparecer aquele doce
e arrebatado encanto sulista. A filha era uma miniatura da mãe. Por fim, Jennifer observou a fotografia de Adam. Tinha um aspecto fatigado. Em volta dos seus olhos
tinham-se  formado pequenas rugas que não existiam antes, e as suíças começavam a ficar prateadas. Por uns momentos,  Jennifer teve a ilusão de estar a olhar para
o rosto de  Joshua já adulto. A semelhança era fantástica. O fotógrafo fizera com que Adam se voltasse directamente para a câmara, e Jennifer tinha sensação de
que ele estava a olhá-la. Tentou decifrar-lhe expressão do olhar, e perguntou a si mesma se ele ainda pensaria nela. Jennifer desviou novamente os olhos para a
fotografia de ?y Beth e da filha. Depois atirou com a revista para a laira  e ficou a vê-la ser consumida pelas chamas. s Adam Warner estava sentado à cabeceira
da mesa da sala ?[? jantar, entretendo Stewart Needham e mais meia dúzia de ?convidados. Mary Beth, na outra extremidade da mesa,  conversava com um senador de
Oklahoma e com a mulher dele, ;que estava coberta de jóias. Washington tinha sido um  estimulante para Mary Beth. Encontrava-se ali no seu  elemento. Dada a crescente
importância de Adam, Mary Beth tornara-se ?ma das principais anfitriãs de Washington, o que a divertia imenso. A vida social de Washington aborrecia Adam, e era
?m prazer que a deixava ao cuidado de Mary Beth. Ela  desempenhava-se bem da sua missão e ele estava-lhe grato por isso.
 - Em Washington - dizia Stewart Needham -, fazem-se mais acordos à mesa do jantar, do que nos venerandos salões do Congresso.  Adam percorreu a mesa com os olhos,
desejando que o serão  chegasse ao fim. Aparentemente, tudo era maravilhoso. Mas, no íntimo, tudo estava errado. Encontrava-se casado com uma mulher e amava outra.
Estava condenado a um casamento  do qual não podia libertar-se. Se Mary Beth não tivesse  engravidado, Adam sabia que teria levado até ao fim o processo de divórcio.
Agora era muito tarde; estava  condenado. Mary Beth tinha-lhe dado uma filha encantadora e  ele ?tnava-a, mas não conseguia afastar Jennifer do pensamento.  A mulher
do governador estava a dirigir-se a ele.
 - Você é um felizardo, Adam. Possui tudo aquilo que qualquer homem deseja na vida, não é?
 Adam não foi capaz de responder.
O tempo ia passando e tudo girava em volta de Joshua. Ele era o centro do mundo de Jennifer. Via-o crescer e  desenvolver-se, dia após dia, e foi um nunca acabar
de  revelações quando começou a andar, a falar, a raciocinar. O seu estado de espírito era muito sensível e mostrava-se alternadamente turbulento e agressivo, tímido
e meigo. Ficava perturbado quando Jennifer tinha de o deixar à noite e, como continuava a ter medo da escuridão, Jennifer deixava-lhe sempre uma luz acesa.  Aos
dois anos, Joshua era impossível, um autêntico  terrorista.,. Era destruidor, teimoso e violento. Adorava  consertar?, coisas. Partiu a máquina de costura de Mrs.
 Mackey, avariou os dois aparelhos de televisão que havia em casa e escangalhou o relógio de pulso de Jennifer. Misturava o sal com o açúcar e acariciava-se quando
se julgava sozinho. Ken Bailey ofereceu a Jennifer um cachorrinho pastor alemão, Max, e Joshua deu-lhe uma dentada.  Certo dia em que Ken foi fazer-lhes uma visita,
Joshua  recebeu-o com a seguinte pergunta:
 - Olá! Tens uma pilinha? Posso vê-la?
 Durante aquele ano Jennifer teria, de boa vontade, oferecido  Joshua ao primeiro desconhecido que encontrasse.  Aos três anos, Joshua transformou-se de súbito
num anjo, dócil, meigo e afectuoso. Possuía a coordenação motora do pai e adorava fazer trabalhos com as mãos. Já não partia nada. Gostava de brincar na rua, subia
às árvores, corria e andava de triciclo.  Jennifer levou-o ao Jardim Zoológico de Bronx e a teatros de fantoches. Deram longas caminhadas pela praia, viram um festival
de filmes dos irmãos Marx, em Manhattan, e depois foram comer gelados ao Old Fashioned Mr. Jennings, no nono andar de Bonwit Teller.  Joshua tornara-se um companheiro.
Como prenda do Dia  Joshua tinha entrado para a escola infantil e gostava de andar lá. À noite, quando Jennifer regressava a casa,  sentavam-se em frente da lareira
e liam juntos. Jennifer lia  o Trial Magazine e The Barrister e Joshua lia os seus livros de  gravuras. Jennifer contemplava Joshua que, estendido no chão, franzia
o sobrolho, muito atento e, de súbito, ela recordava-se de Adam. A ferida continuava a sangrar. Perguntava a si mesma onde se encontraria Adam, o que estaria ele
a fazer.  O que estariam ele, Mary Beth e Samantha a fazer.  Jennifer conseguia manter a sua vida familiar separada da vida profissional, e Ken Bailey era o único
elo de ligação entre ambas.   Ken levava a Joshua brinquedos e livros, jogava com ele e era, de certo modo, um pai adoptivo.  Num domingo à tarde, Jennifer e Ken
encontravam-se perto da casa da árvore, vendo Joshua trepar para ela.
 - Sabe do que ele precisa? - perguntou Ken.
 - Não.
 - De um pai. - Voltou-se para Jennifer: - O verdadeiro pai deve ser um grande safado.
 - Por favor, Ken, não diga isso.
 - Desculpe. Esse assunto não me diz respeito. Pertence ao passado. É o futuro que me preocupa. Não é natural você viver sozinha como. . .
 - Não estou sozinha. Tenho Joshua.
 - Não é disso que estou a falar. - Tomou Jennifer nos braços e beijou-a com meiguice. - Oh, que diabo, Jennifer! Desculpe...
 Michael Moretti telefonava muitas vezes a Jennifer. Ela não retribuía nenhum dos telefonemas. Um dia pareceu-Lhe tê-lo visto sentado ao fundo de uma sala de audiências
onde ela estava a defender uma causa mas, quando voltou a olhar, ele tinha desaparecido.
 Ao fim de certa tarde, quando Jennifer se preparava para sair do escritório, Cynthia anunciou:
 - Está ao telefone um tal Mr. Clark Holman.
 - Eu atendo - disse Jennifer, após uma ligeira hesitação.
 Clark Holman era advogado da Associação de Assistência Jurídica.
 - Desculpe incomodá-la, Jennifer - começou ele -, mas temos aqui um caso em que ninguém quer pegar, e ficar-Lhe-ia  muito grato se nos pudesse dar uma ajuda. Sei
que tem o tempo muito ocupado, mas. . .
 - Quem é o acusado?
 - Jack Scanlon.
 Reconheceu logo o nome.  Há dois dias que aparecia nas primeiras páginas dos jornais.  Jack Scanlon fora preso por raptar uma rapariguinha de quatro anos para
exigir um resgate. Tinha sido identificado a partir de um retrato-robot que a polícia desenhara com base nos depoimentos de algumas testemunhas do rapto.
 - Porque se lembrou de mim, Clark?
 - Scanlon pediu que a chamássemos.
 Jennifer consultou o relógio de parede. Joshua teria de  esperar.
 - Onde se encontra ele agora?
 - No Centro Correccional Metropolitano.
 Jennifer tomou uma decisão rápida.
 - Vou falar com ele. Tome as providências necessárias, está bem?
 - Com certeza. Mil vezes obrigado. Fico-lhe muito grato.
 Jennifer telefonou a Mrs. Mackey.
 - Vou chegar um pouco mais tarde. Dê o jantar a Joshua e diga-lhe que espere por mim.
 Dez minutos depois, Jennifer ia a caminho.  Para Jennifer, o rapto era o mais depravado de todos os crimes, especialmente quando se tratava de uma criança  indefesa;
mas todos os acusados tinham o direito de ser  ouvidos, por muito terrível que o crime fosse. Era esse o fundamento da lei: justiça igual para o mais humilde e
para o poderoso.  Jennifer deu a sua identificação ao guarda que se encontrava  na recepção e foi conduzida à Sala de Visitas dos Advogados.
 - Vou buscar Scanlon - disse o guarda.
 Minutos depois, entrava na sala um homem magro e bem-parecido, de perto de quarenta anos, com uma barba loira e cabelo loiro-pálido. Fazia lembrar Cristo.
 - Obrigado por ter vindo, Miss Parker - disse ele. A sua voz era suave e afável. - Agradeço-lhe o seu interesse.
 - Sente-se.
 Instalou-se numa cadeira em frente de Jennifer.
 - Pediu para me ver?
 - Sim. Embora esteja convencido de que só Deus me poderá ajudar. Fiz uma coisa muito insensata.
 Ela contemplou-o com uma expressão de repugnância no olhar.
 - Acha que raptar uma rapariguinha indefesa para exigir um resgate é apenas uma coisa insensata.,?
 - Não raptei Tammy por causa do resgate.
 - Ah! Então por que motivo a raptou?
 Estabeleceu-se um pesado silêncio antes de Jack Scanlon responder.
 - A minha mulher, Evelyn, morreu de parto. Amei-a mais do que tudo no mundo. Se alguma vez houve uma santa na Terra, foi essa mulher. Evelyn não era uma pessoa
saudável. O nosso médico aconselhou-a a não ter o bebé, mas ela não quis dar-Lhe ouvidos - Baixou o olhar, embaraçado. - Pode. .  . pode ser difícil para si compreender,
mas ela dizia que desejava ter a criança, pois era o mesmo que possuir uma parte de mim.  Jennifer compreendia bem de mais.  Jack Scanlon tinha-se calado, com o
pensamento ausente.
 - E ela teve o bebé?
 Jack Scanlon fez um sinal afirmativo com a cabeça.
 - Morreram ambas. - Era-Lhe difícil continuar. - Por uns tempos, pensei. . . pensei que iria. . . não queria continuar a viver sem ela. Estava sempre a pensar
como teria sido a nossa filha. Imaginava o que seria se estivessem vivas. Tentava cristalizar o tempo no momento antes de Evelyn. . . - O  sofrimento sufocava-o.
- Voltei-me para a Bblia e reencontrei nela o equilíbrio psíquico. Repara, abri-te uma porta que ninguém conseguirá fechar." Então, aqui há alguns dias, vi uma
rapariguinha que brincava na rua, e foi como se Evelyn tivesse reincarnado nela. Tinha os seus olhos, o seu cabelo.  A menina olhou para mim e sorriu e eu. . .
sei que parece uma loucura, mas era Evelyn que sorria para mim. Devo ter perdido  a cabe a. Pensei para comigo: Esta é a filha que Evelyn teria tido. a nossa filha."
 Jennifer via-o cravar as unhas na carne.
 - Eu sabia que estava a fazer uma coisa errada, mas levei-a  comigo. - Ergueu os olhos para Jennifer. - Não teria feito mal àquela criança por nada deste mundo.
 Jennifer estava a observá-lo com atenção, procurando  descobrir algo que lhe soasse a falso. Não detectou nada. Não passava de um homem desesperado.
 - E o pedido de resgate?
 - Não fiz nenhum pedido de resgate. Eu não estava  interessado em dinheiro. Só queria a pequena Tammy.
 - Alguém mandou à família um pedido de resgate.
 - A polícia diz que fui eu, mas isso não é verdade.
 Jennifer tentava ajustar as peças da charada.
 - O artigo sobre o rapto apareceu nos jornais antes ou depois de o senhor ter sido apanhado pela polícia?
 - Antes. Lembro-me de ter desejado que parassem de escrever sobre o caso. Eu queria ir embora com Tammy e tinha medo que alguém nos impedisse.
 - Quer dizer que alguém que tenha lido a respeito do rapto pode ter tentado receber um resgate?
 Jack Scanlon agitou as mãos com ar desamparado.
 - Não sei. Só sei que quero morrer.
 O seu sofrimento era tão manifesto que Jennifer se sentiu comovida. Se ele estava a dizer a verdade - e a expressão do rosto mostrava que assim era - não merecia
morrer pelo que tinha feito. Seria castigado, sim, mas não executado.
 Jennifer decidiu-se.
 - Vou tentar ajudá-lo.
 - Obrigado - respondeu ele com serenidade. - Já não me interesso pelo que me possa acontecer.
 - Interesso-me eu.
 - Creio. . . creio que não tenho dinheiro para lhe pagar -  confessou Jack Scanlon.
 - Não se preocupe com isso. Quero que me fale de si.
 - O que quer que lhe diga?
 - Comece pelo princípio. Onde nasceu?
 - No Dakota do Norte, há trinta e cinco anos. Nasci numa quinta. Se é que se podia considerar uma quinta. Era um  miserável bocado de terra que não produzia grande
coisa.
Éramos pobres. Saí de casa aos quinze anos. Adorava a minha mãe, mas odiava o meu pai. Sei que a Bblia diz que é pecado dizer mal dos pais, mas ele era um homem
perverso. Gostava de me vergastar.
 Jennifer viu que o corpo dele ficara tenso.
 - Quero dizer, gostava mesmo. À mais pequena coisa que eu fizesse e que ele achasse mal, batia-me com um cinto de couro que tinha uma grande fivela de latão. Depois
obrigava-me a ajoelhar e a pedir perdão a Deus. Durante muito tempo odiei Deus tanto como odiava o meu pai. - Calou-se, demasiado cheio de recordações para conseguir
falar.
 - E então fugiu de casa?
 - Fugi. Fui à boleia para Chicago. Não era muito instruído mas, em casa, costumava ler muitos livros. Sempre que o meu pai me apanhava a ler, era um pretexto para
me dar outra tareia. Em Chicago, comecei a trabalhar numa fábrica. Foi lá que conheci Evelyn. Certo dia cortei a mão numa máquina de fresar e levaram-me para o
dispensário, onde ela trabalhava. Era ajudante de enfermagem. - Sorriu a Jennifer. - Era a mulher mais bela que eu tinha visto em toda a minha vida. A mão levou
cerca de duas semanas a cicatrizar, e ela fazia-me todos os dias o tratamento. Depois disso, começámos a sair juntos. Pensámos casar, mas a fábrica perdeu uma grande
 encomenda e eu fui despedido por uns tempos, juntamente com o resto do pessoal da minha secção. Evelyn não se preocupou com isso. Casámos e ela passou a sustentar-me.
Era esse o único motivo pelo qual discutíamos. Desde pequeno que ouvia dizer que devia ser o homem a sustentar a mulher. Arranjei trabalho como camionista e ganhava
bem. A única coisa que me desagradava era o facto de, por vezes, ficarmos separados durante uma semana consecutiva. Tirando isso, era muito  feliz. Éramos ambos
felizes. Depois Evelyn ficou grávida.  Foi percorrido por um estremecimento. As mãos começaram-lhe  a tremer.
- Evelyn e a nossa filhinha, morreram. - Tinha o rosto banhado de lágrimas. - Não sei porque é que Deus permitiu aquilo. Deve ter tido uma razão, mas não consigo
compreendê- la. - Balançava-se na cadeira, para a frente e para trás, sem ter consciência do que estava a fazer, os braços  apertados sobre o peito, tentando dominar
o sofrimento. Vou ensinar-te e indicar-te o caminho a seguir; vou aconselhar-te. "  Jennifer pensou: Aqui está alguém que não há-de ir parar à cadeira eléctrica
! "
 - Venho visitá-lo amanhã - prometeu-lhe Jennifer.
 A fiança tinha sido de duzentos mil dólares. Jack Scanlon não possuía o dinheiro para a pagar e Jennifer emprestou-lho. Scanlon foi libertado do Centro Correccional
e Jennifer  descobriu um pequeno motel, na Zona Ocidental, onde ele se instalou. Deu-lhe cem dólares para ele se poder manter.
 - Não sei como - disse Jack Scanlon -, mas hei-de pagar-lhe tudo até ao último cêntimo. Vou começar a procurar trabalho. Não importa o quê. Estou pronto a fazer
qualquer coisa.
 Quando Jennifer o deixou, ele estava a ler os anúncios das ofertas de emprego.  O procurador público, Earl Osborne, era um homem alto e forte, com um insinuante
rosto redondo e modos falsamente brandos. Para surpresa de Jennifer, Robert Di Silva  encontrava-se no gabinete de Osborne.
 - Ouvi dizer que a senhora ia ocupar-se deste caso -  comentou Di Silva. - Nada é demasiado sujo para si, pois não?
 Jennifer voltou-se para Earl Osborne.
 - O que está ele aqui a fazer? Isto é um caso federal.
 - Jack Scanlon raptou a garota no carro da família desta - elucidou Osborne.
 - Roubo de automóvel, roubo maior - acrescentou Di Silva.
 Jennifer perguntava a si própria se Di Silva se teria ali encontrado se ela não estivesse envolvida no caso. Dirigiu-se  de novo a Earl Osborne.
 - Gostaria de chegar a um acordo - começou Jennifer - O meu  cliente. . .
 Earl Osborne ergueu a mão.
 - Não é possível. Vamos levar este processo até ao fim.
 - Existem circunstâncias. . .
 - Poderá falar-nos delas no interrogatório preliminar.
 Di Silva estava a sorrir-lhe.
 - Muito bem - declarou Jennifer. - Encontramo-nos no tribunal.
 Jack Scanlon arranjou trabalho numa estação de serviço em West Side, perto do motel onde vivia, e Jennifer passou por lá para o ver.
 - O interrogatório preliminar é depois de amanhã - informou  Jennifer. - Vou tentar que o governo concorde com uma alegação e o condene por acusação menor. Terá
de cumprir  algum tempo, Jack, mas vou tentar fazer com que seja o mais curto possível.
 A gratidão que se reflectiu no rosto dele foi para Jennifer uma verdadeira recompensa.  Por sugestão de Jennifer, Jack Scanlon tinha comprado um fato decente para
o interrogatório preliminar. Cortara o cabelo e aparara a barba e Jennifer ficou satisfeita com o aspecto dele. Tiveram início as formalidades do tribunal. O  Procurador
Distrital Di Silva encontrava-se presente. Quando  Earl Osborne acabou de apresentar a sua evidência e requereu uma acusação, o Juiz Barnard voltou-se para Jennifer.
 - Tem alguma coisa a dizer, Miss Parker?
 - Tenho sim, Vossa Honra. Gostaria de poupar ao governo as  despesas de um julgamento. Existem circunstâncias atenuantes  que não foram aqui apresentadas. Gostaria
de apelar para que o meu cliente fosse condenado a uma pena menor.
 - Não é possível - replicou Earl Osborne. - O governo não vai concordar com isso.  Jennifer voltou-se para o Juiz Barnard.
 - Podemos discutir este assunto nos aposentos de Vossa Honra?
 - Muito bem. Marcarei a data do julgamento depois de ouvir o que a advogada tem para dizer.  Jennifer voltou-se para Jack Scanlon, que se encontrava de pé, com
um ar desnorteado.
 - Pode voltar para o trabalho - disse-lhe Jennifer. - Depois  passo por lá e conto-lhe o que se passou.
Ele fez um gesto de aquiescência com a cabeça e, num tom calmo, respondeu:
 - Obrigado, Miss Parker.
 Jennifer viu-o dar meia volta e abandonar a sala de audiências.

 Jennifer, Earl Osborne, Robert Di Silva e o Juiz Barnard encontravam-se sentados nos aposentos deste último.
 - Não consigo compreender porque me pediu para entrar num acordo - dizia Osborne a Jennifer. - O rapto para  obtenção de resgate é um crime capital. O seu cliente
é  culpado e vai pagar pelo que fez.
 - Não acredite em tudo o que dizem os jornais, Earl. Jack Scanlon não tem nada a ver com quele pedido de resgate.
 - Quem é que você está a tentar enganar? Se não foi por resgate, por que raio foi?
 - Já lhe digo - respondeu Jennifer.
 E contou-lhes. Falou-lhes da quinta, das tareias, da paixão de Jack Scanlon por Evelyn e do seu casamento com ela, da mulher e da filha mortas.  Eles escutaram-na
em silêncio e, quando Jennifer chegou ao fim, Robert Di Silva comentou:
 - Então Jack Scanlon raptou a miúda porque ela Lhe recordava  a filha que poderia ter tido? E a mulher de Jack Scanlon morreu de parto?
 - Exactamente - Jennifer voltou-se para o Juiz Barnard.
- Vossa Honra, não creio que um homem destes possa ser executado.
 - Concordo consigo - declarou Di Silva inesperadamente.
 Jennifer olhou para ele, surpreendida.  Di Silva estava a tirar alguns papéis de uma pasta.
 - Permita-me que lhe faça uma pergunta - disse ele. - O que  acharia se se executasse este homem? - Começou a ler um dossier". - Frank Jackson, trinta e oito anos
de  idade. Nascido em Nob Hill, São Francisco. O pai era médico,  a mãe pertencia a uma conhecida família da alta sociedade. Aos catorze anos, Jackson começou a
drogar-se, fugiu de casa, foi apanhado em Haight-Ashbury e voltou para casa dos pais. Três meses mais tarde, Jackson introduziu-se no consultório do pai, roubou
todas as drogas a que conseguiu deitar a mão e fugiu. Detido em Seattle por posse e venda de droga, enviado para um reformatório, solto aos dezoito anos, preso
um mês depois por assalto à mão armada com tentativa de homicídio...  Jennifer sentia o estômago revoltar-se.
 - O que tem isto a ver com Jack Scanlon?
 Earl Osborne esboçou um sorriso glacial.
 - Jack Scanlon e Frank Jackson são a mesma pessoa.
 - Não acredito!
 - Esta ficha amarela foi-nos mandada há uma hora pelo F.B.I. Jackson é um refinado actor e um mentiroso psicopata. Ao longo dos últimos dez anos, foi preso por
crimes que vão desde o proxenetismo até fogo posto e assalto à mão armada. Cumpriu uma pena em Joliet. Nunca teve um emprego certo e nunca foi casado. Há cinco
anos, o F.B.I. prendeu-o por  rapto. Raptou uma garota de três anos e exigiu um resgate. O corpo da miúda foi encontrado dois meses depois, no meio de um bosque.
Segundo o relatório do médico legista, o cadáver estava já em decomposição, mas apresentava visíveis marcas de navalhadas. Tinha sido violada e sodomizada.  Jennifer
sentiu um súbito mal-estar.
 - Jackson foi absolvido por um tecnicismo forjado por um advogado qualquer - quando Di Silva falou de novo, a sua voz era desdenhosa. - É esse o homem que a senhora
quer em liberdade?
 - Posso ver o dossier", por favor?
 Em silêncio, Di Silva entregou-o a Jennifer e ela começou a lê-lo. Tratava-se de Jack Scanlon. Não subsistia a menor dúvida. Havia uma fotografia dele, tirada
pela polícia,  colada na ficha amarela. Parecia mais novo e não usava barba, mas era inconfundível. Jack Scanlon - Franck Jackson - tinha-a enganado redondamente.
Inventara a história da sua vida e Jennifer tinha acreditado em tudo. Ele fora tão convincente que ela nem sequer se tinha dado ao trabalho de pedir a Ken Bailey
que procedesse a qualquer investigação.
 - Posso ver? - pediu o Juiz Barnard.
 Jennifer entregou-lhe o dossier". O juiz percorreu-o  rapidamente com os olhos e em seguida contemplou Jennifer.
 - Então?
 - Não o representarei.
 Di Silva arqueou as sobrancelhas com um ar de fingida surpresa.
 - A senhora surpreende-me, Miss Parker. Tenho-a sempre ouvido dizer que toda a gente tem direito a um advogado.
 - É verdade - replicou Jennifer com muita calma -, mas tenho uma regra rígida que nunca infringirei: não  represento pessoas que me mentem. Mr. Jackson terá de
 procurar outro advogado.  O Juiz Barnard fez um sinal de compreensão com a cabeça.
 - O tribunal encarregar-se-á disso.
 - Gostava que a caução dele fosse imediatamente revogada,  Vossa Honra - disse Osborne. - Creio que é demasiado perigoso para continuar em liberdade.
 O Juiz Barnard voltou-se para Jennifer.
 - Neste momento a senhora é ainda a advogada oficial, Miss Parker. Tem alguma objecção a fazer?
 - Não - respondeu Jennifer com firmeza. - Nenhuma.
 - Vou ordenar que a caução seja revogada - declarou o Juiz Barnard.
 O Juiz Lawrence Waldman tinha convidado Jennifer para um jantar de caridade que se realizava naquela mesma noite.
Embora se sentisse esgotada devido aos acontecimentos da tarde e tivesse preferido ir para casa e jantar calmamente  com Joshua, não quis decepcionar o juiz. Mudou
de roupa no  escritório e encontrou-se com o Juiz Waldman no Waldorf- Astoria, onde decorria a festa.  Era um jantar de gala durante o qual actuaram algumas  estrelas
de Hollywood, mas Jennifer não conseguia divertir-se. O seu espírito encontrava-se ausente. O Juiz Waldman tinha estado a observá-la.
 - Passa-se alguma coisa, Jennifer?
 Ela forçou um sorriso.
 - Não, é apenas um problema profissional, Lawrence.
 Afinal que profissão é esta, em que sou obrigada a lidar com a escória da humanidade, com violadores, assassinos e raptores, , pensou Jennifer. Achou que era a
noite ideal para se embriagar.
 O chefe de mesa aproximou-se e segredou ao ouvido de Jennifer:
 - Desculpe, Miss Parker, há um telefonema para si.
 Jennifer ficou imediatamente alarmada. A única pessoa que sabia onde ela se encontrava era Mrs. Mackey. Só podia estar a telefonar-lhe por causa de algum problema.
 - Desculpe-me - disse Jennifer.
 Abandonou o salão e seguiu o chefe de mesa até um pequeno  escritório.
 Jennifer pegou no auscultador e uma voz de homem segredou :
 - Sua puta! Você traiu-me.
 Jennifer começou a tremer.
 - Quem fala? - perguntou.
 Mas já o sabia.
 - Você mandou os chuis atrás de mim.
 - Não é verdade ! Eu. . .
 - Prometeu ajudar-me.
 - E vou ajudá-lo. Onde. . .?
 - Puta mentirosa! - A voz dele tornara-se tão baixa que ela mal conseguia perceber-lhe as palavras. - Você vai pagar por isto. Oh, se vai!
 - Espere um min. . .
 A ligação tinha sido cortada. Jennifer ficou imóvel,  completamente gelada. Algo tinha corrido mal. Frank Jackson aliás, Jack Scanlon, devia ter conseguido escapar-se
e agora acusava Jennifer do que sucedera. Como teria ele descoberto onde ela se encontrava? Devia tê-la seguido até ali. Talvez estivesse lá fora à sua espera.
Jennifer procurava controlar o tremor do corpo, tentava  raciocinar, procurava imaginar o que se tinha passado. Ele de via ter visto chegar a polícia para o prender,
ou talvez o tivessem apanhado e ele conseguisse escapar. Não interessava como. O importante era que ele estava a acusá-la do que  sucedera.  Franck Jackson já matara
antes e era muito capaz de matai de novo. Jennifer foi ao lavabo e conservou-se lá até se sentir mais calma. Quando conseguiu controlar-se, regressou à mesa.
 O Juiz Waldman perscrutou-Lhe o rosto.
 - O que aconteceu?
 Jennifer contou-lhe tudo rapidamente. Ele ficou aterrado.
 - Santo Deus! Quer que a leve a casa?
 - Não é preciso, Lawrence. Agradeço apenas que se certifique  de que posso chegar em segurança ao meu carro.  Aparentando uma grande calma, saíram do enorme salão
de baile e o Juiz Waldman ficou junto de Jennifer até o  empregado Lhe trazer o carro.
- Tem a certeza de que não quer que a acompanhe?
 - Obrigada. Estou convencida de que a polícia o vai apanhar  antes do amanhecer. Não há por aí muitas pessoas parecidas  com ele. Boa noite.  Jennifer afastou-se,
assegurando-se de que ninguém a seguia.  Quando verificou que estava sozinha, entrou na Via Rápida de Long Island e tomou a direcção de casa.  Olhava constantemente
pelo espelho retrovisor, examinando os  carros que seguiam atrás dela. A certa altura estacionou à beira da estrada, para deixar que todo o tráfego a  ultrapassasse
e, quando a estrada por trás dela ficou livre,  continuou o seu caminho. Sentia-se agora mais segura. Já não deviam faltar muitas horas para que a polícia apanhasse
Frank  Jackson. Neste momento já devia ter sido dado o alarme geral.  Jennifer entrou no caminho da propriedade. Os terrenos e a casa, que deveriam estar profusamente
iluminados, permaneciam  às escuras. Ficou a olhar para a casa, com um ar incrédulo,  recomeçando a sentir-se alarmada. Terrivelmente inquieta,  abriu a porta do
carro e correu para a porta principal. Viu-a entreaberta. Jennifer ficou imóvel durante uns  momentos, cheia de terror e, em seguida, penetrou no átrio. O  pé tocou
numa coisa morna e macia e teve um sobressalto  involuntário. Acendeu as luzes. Max jazia no tapete ensopado  de sangue. A garganta do cão tinha sido cortada de
um lado ao outro.
 - Joshua ! - Era um grito. - Mrs. Mackey !
 Jennifer correu de sala em sala, acendendo todas as luzes e chamando-os pelo nome, e o coração batia-lhe com tal  violência que lhe era difícil respirar. Subiu
as escadas a  correr
E entrou no quarto de Joshua. A cama tinha sido usada, mas encontrava-se vazia.  Jennifer revistou todos os quartos da casa, e depois precipitou-se para o rés-do-chão,
sem conseguir raciocinar.  Frank Jackson devia ter sabido sempre onde ela morava. Devia tê-la seguido desde o escritório até casa, numa noite qualquer, ou então
depois de ela ter saído da estação de serviço. Tinha raptado Joshua e ia matá-lo para a castigar.  Estava a atravessar a casa das lavagens quando ouviu um ligeiro
arranhar vindo da casa de banho. Jennifer aproximou-se lentamente da porta, da casa de banho e abriu-a. Lá dentro estava escuro.
 - Por favor, não me torne a fazer mal - choramingou uma voz.
 Jennifer acendeu a luz. Mrs. Mackey jazia no chão, com as mãos e os pés firmemente atados com arame. Estava semi-inconsciente. Jennifer ajoelhou-se rapidamente
ao lado dela.
 - Mrs. Mackey !
 A velhota ergueu o olhar para Jennifer e começou a recuperar  a lucidez.
 - Ele levou Joshua. - E pôs-se a soluçar.
 Com a maior suavidade possível, Jennifer destorceu o arame  que se enterrava nos braços e nas pernas de Mrs. Mackey, que estavam em carne viva e sangravam. Jennifer
ajudou a
governanta a pôr-se de pé.  Mrs. Mackey gritava histericamente.
 - Eu n-não consegui impedi-lo. T-tentei. Eu...
 A campainha do telefone vibrou através da sala. As duas mulheres calaram-se imediatamente. O telefone tocou repetidas  vezes e aquele som parecia estranhamente
perverso. Jennifer  aproximou-se e pegou no auscultador.
 - Queria apenas assegurar-me de que chegou bem a casa
- disse a voz.
 - Onde está o meu filho ?
 - É um belo rapaz, não é? - perguntou a voz.
 - Por favor! Farei tudo. Tudo o que quiser!
 - Já fez tudo, Miss Parker.
 - Não, por favor! - Ela soluçava com desespero.
 - Gosto de a ouvir chorar - murmurou a voz. - Vai recuperar o seu filho, Mrs. Parker. Leia amanhã os jornais.  E a ligação foi interrompida.
 Jennifer deixou-se ficar no mesmo sítio, lutando contra o mal-estar que a invadia, tentando coordenar as ideias. Frank Jackson tinha dito: É um belo rapaz, não
é?" Isso poderia significar que Joshua ainda se encontrava vivo. Caso  contrário, não teria ele dito que era belo? Reconhecia que  estava apenas a jogar com as
palavras, tentando manter-se lúcida. Precisava agir depressa.  O seu primeiro impulso foi telefonar a Adam, pedir-Lhe que a ajudasse. Era o filho dele que tinha
sido raptado, era o filho dele que ia ser morto. Mas sabia que Adam nada poderia fazer.  Encontrava-se a duzentas e trinta e cinco milhas de  distância. Restavam-lhe
duas alternativas: uma era telefonar  a Robert Di Silva, contar-lhe o que acontecera e pedir-lhe que montasse um forte dispositivo policial para tentar apanhar
Frank Jackson. Oh, meu Deus, isso vai levar muito tempo!"  A segunda alternativa era o F.B.I. Estavam habituados a ocupar-se de raptos. O problema é que este não
era um rapto como os outros. Não haveria nenhum pedido de resgate que Lhes fornecesse uma pista, não haveria hipótese de tentarem apanhar Frank Jackson e salvar
a vida de Joshua. O F.B.I. actuava de acordo com as suas normas rígidas. Neste caso seria completamente inútil. Tinha de tomar uma decisão  rápida. . . enquanto
Joshua estava vivo. Robert Di Silva ou o F.B.I. Era-lhe difícil raciocinar.  Respirou fundo e fez a sua escolha. Procurou um número de telefone. Os dedos tremiam-Lhe
tanto que foi obrigada a marcar o número três vezes antes de conseguir acertar.  Quando um homem atendeu, Jennifer disse:
 - Quero falar com Michael Moretti.
- Desculpe, minha senhora. Fala de Tony's Place. Não conheço nenhum Michael Moretti.
 - Espere! - gritou Jennifer. - Não desligue! - Procurou  acalmar a voz. - É urgente. Sou uma... uma amiga dele. Chamo-me Jennifer Parker. Preciso de falar com
ele  imediatamente.
 - Olhe, minha senhora, eu disse...
 - Dê-lhe o meu nome e este número de telefone.
 Indicou-Lhe o número. Jennifer estava a começar a gaguejar tanto que mal conseguia falar. - D-d-diga-lhe. . .
 A ligação tinha sido cortada.  Como num sonho, Jennifer pousou o auscultador. Pensou numa das suas duas primeiras alternativas. Pensou em ambas. Não havia nenhum
motivo para que Robert Di Silva e o F.B.I. não conjugassem os seus esforços para tentarem  encontrar Joshua. O que a fazia desesperar era reconhecer que  havia
muito poucas probabilidades de descobrirem Frank Jackson. Não havia tempo. Leia amanhã os jornais." O tom definitivo das suas últimas palavras dera a Jennifer a
certeza de que  não voltaria a telefonar-lhe, para que ninguém tivesse  possibilidade de lhe ir no encalço. Mas ela tinha de fazer  qualquer coisa. Ia tentar Di
Silva. Estendeu outra vez a mão para o telefone. Nesse momento, o aparelho começou a tocar, e ela sobressaltou-se.
 - Fala Michael Moretti.
 - Michael! Oh, Michael, ajude-me por favor! Eu Começou a soluçar descontroladamente. O auscultador  escorregou-lhe da mão e ela apanhou-o de novo, muito rápida,
 receando que ele tivesse desligado. - Michael?
 - Estou aqui. - A voz dele era serena. - Acalme-se e diga-me o que se passa.
 - Eu. . . eu. . . - Respirava rápida e profundamente,  tentando controlar o tremor que a agitava. - Trata-se do meu filho, Joshua. Foi. . . foi raptado. Vão matá-lo.
- Sabe quem é que o levou?
 - S-sim. Chama-se F-Frank Jackson. - O coração batia-Lhe com  violência.
 - Conte-me o que se passou. - A sua voz inspirava calma e  segurança.
 Esforçando-se por falar devagar, Jennifer relatou a  sequência dos acontecimentos.
 - É capaz de descrever o aspecto desse tal Jackson?
 Jennifer tentou recordar-se do rosto dele. Fez a sua  descrição e Michael disse:
 - Muito bem. Sabe onde é que ele esteve preso?
 - Em Joliet. Disse-me que vai matar. . .
 - Onde fica a estação de serviço em que ele trabalhava?
 Deu a direcção a Michael.
 - Sabe o nome do motel em que ele estava instalado?
 - Sim. Não. - Não conseguia recordar-se. Cravou as unhas na testa até fazer sangue, tentando raciocinar. Ele ficou à espera, pacientemente.  De súbito, Jennifer
lembrou-se:
 - É o Travel Well Motel. Fica na Décima Avenida. Mas tenho a certeza de que já não se encontra lá.
 - Veremos.
 - Quero o meu filho vivo.
 Michael Moretti não respondeu e Jennifer compreendeu porquê.
 - Se apanharmos Jackson...?
 Jennifer respirou fundo, muito agitada.
 - Mate-o !
 - Fique perto do telefone.
 A ligação foi cortada. Jennifer pousou o auscultador. Por muito estranho que parecesse, sentia-se mais calma, como se algo tivesse sido realizado. Não tinha motivos
para sentir  uma tal confiança em Michael Moretti. Do ponto de vista lógico, acabava de cometer uma loucura; mas a lógica nada tinha a ver com este assunto. Estava
em jogo a vida do seu filbo.
Pedira deliberadamente a um assassino que fosse atrás de  outro assassino. Se não resultasse. . . Pensou na  rapariguinha que tinha sido violada e sodomizada.
Jennifer foi cuidar de Mrs. Mackey. Tratou-lhe dos e arranhões e meteu-a na cama. Jennifer quis que ela um sedativo, mas Mrs. Mackey recusou. Eu não conseguia dormir
- soluçava ela. - Oh, Mrs r! Ele deu àquele bebé comprimidos para dormir. Jennifer  ficou a olhar para ela, horrorizada. Michael Moretti estava sentado à secretária,
de frente para sete homens que tinha convocado. Já tinha dado instruções 6 três primeiros. Voltou-se para Thomas Colfax.
- Tom, quero que se sirva dos seus contactos. Vá falar m o Chefe Notaras e faça-o dizer tudo o que sabe a respeito  de Frank Jackson. Quero o máximo de informações
sobre -Estamos a desperdiçar um bom contacto, Mike. Não
- Não discuta! Faça o que lhe digo.
- Muito bem - respondeu Colfax, constrangido.
Michael dirigiu-se então a Nick Vito.
- Investiga a estação de serviço em que Jackson trabalha  Descobre se ele frequentava os bares da vizinhança, ou se amigos.  para Salvatore Fiore e Joseph Colella:
- Vão ao motel de Jackson. Provavelmente já se foi em?, mas  procurem saber se ele andava com alguém. Quero quem eram as suas amiguinhas. - Consultou o relógio:
É meia-noite. Dou-lhes oito horas para encontrarem Jack Os  homens começaram a transpor a porta.
- Não quero que aconteça nada ao garoto - recomendou  a Michael. - Vão-me telefonando. Fico à espera.
Michael Moretti viu-os sair, depois estendeu a mão para a dos telefones que tinha sobre a secretária e começou a marcar um número.
O quarto do motel não era grande, mas era muito asseado. Frank Jackson apreciava o asseio. Achava que fazia parte de ta boa educação. As venezianas estavam corridas
e inclinas,  para que ninguém pudesse ver o que se passava dentro quarto. A porta estava fechada à chave e tinha a corrente posta, e ele encostara-lhe uma cadeira.
Dirigiu-se para a  cama de Joshua estava deitado. Frank Jackson obrigara o garoto tomar três comprimidos para dormir, e este encontrava-se ainda profundamente adormecido.
No entanto, como Jackson não gostava de se arriscar, as mãos e os pés de Joshua  estavam firmemente atados com um arame semelhante àquele de que se servira para
amarrar a velha governanta. Jackson  baixou o olhar para a criança adormecida e sentiu-se invadido por uma onda de tristeza.  Porquê, em nome de Deus, o obrigavam
as pessoas a fazer  estas coisas horríveis? Ele era um homem afável e pacífico  mas, quando todos estão contra nós, quando todos nos atacam, temos de nos defender.
O problema que tinha em relação a toda a gente era que nunca Lhe davam o devido valor. Só se apercebiam disso quando já era muito tarde, e  ele conseguia ser mais
esperto do que todos eles.? Soubera que a polícia ia buscá-lo meia hora antes de eles chegarem. Estava a encher o depósito de um Chevrolet Camaro  quando viu o
patrão entrar no escritório para atender o telefone. Jackson não conseguiu ouvir a conversa, mas também  não foi necessário. Viu os olhares disfarçados que o patrão
 lhe lançava enquanto ia segredando ao telefone. Frank Jackson soube logo o que estava a acontecer. A polícia vinha prendê-lo. Aquela puta da Parker tinha-o traído,
tinha dito à polícia que lhe deitasse a mão. Ela era igual aos outros. O patrão estava ainda a falar ao telefone quando Frank Jackson agarrou no casaco e desapareceu.
Em menos de três minutos descobriu um cano aberto, fez uma ligação directa e, momentos  depois, encaminhava-se para casa de Jennifer Parker.  Jackson era obrigado
a admitir que era muito esperto. Quem mais se teria lembrado de a seguir para descobrir onde morava? Tinha-o feito no dia em que fora posto em liberdade condicional.
Estacionara na rua em frente à casa e ficara  surpreendido ao ver Jennifer ser recebida, junto do portão,  por um rapazinho. Ao vê-los juntos, sentiu logo que o
garoto poderia vir a ser-Lhe útil. Era um bónus inesperado, aquilo a que os poetas chamam uma dádiva do destino.  Jackson sorriu intimamente ao recordar-se como
a velha governanta tinha ficado atemorizada. Sentira prazer em  enrolar-lhe o arame em volta dos pulsos e dos tornozelos.  Não, na verdade, não tinha sentido prazer.
Estava a ser demasiado severo para consigo próprio. Fizera-o porque tinha sido  necessário. A governanta pensara que ele ia violá-la. Mas ela repugnava-o. À excepção
da sua santa m~e, todas as mulheres o repugnavam. As mulheres eram nojentas, imundas, até a puta da sua irmã. Só as crianças eram puras. Pensou na última  miúda
que raptara. Era encantadora, com compridos caracóis  loiros, mas fizera-a pagar pelos pecados da mãe. A mãe dela tinha conseguido com que Jackson fosse despedido
do emprego. As pessoas tentavam impedi-lo de ganhar a vida honestamente e depois castigavam-no quando ele infringia as suas estúpidas leis. Os homens eram maus,
mas as mulheres eram ainda piores. Eram porcas que queriam macular o templo  do corpo dele. Tal como Clara, a empregada de mesa que ele ia levar para o Canadá.
Ela amava-o. Imaginava-o um cavalheiro porque ele nunca lhe tinha tocado. Se ela  soubesse! A ideia de fazer amor com ela provocava-lhe  náuseas. Mas ia levá-la
para fora do país porque a polícia andava à procura de um homem sozinho. la cortar a barba e aparar o cabelo e, depois de atravessar a fronteira, livrar-se-ia de
Clara. Isso iria causar-lhe um enorme prazer.  Frank Jackson pegou numa velha mala de cartão que estava em cima de um banco, abriu-a e tirou uma caixa de  ferramentas,
de onde extraiu alguns pregos e um martelo.  Colocou-os na mesa-de-cabeceira, ao lado do rapaz adormecido. Em seguida  foi à casa de banho e tirou da banheira uma
lata com dois galões de gasolina. Levou-a para o quarto e pousou-a no chão. Joshua ia ser consumido pelas chamas. Mas isso seria depois da crucificação.
A notícia estava a espalhar-se através de Nova Iorque e arredores. Tinha começado nos bares e nas pensões baratas.  Uma palavra cautelosa aqui, outra ali, segredada
a um ouvido atento. Começara por ser uma gota e foi-se propagando aos restaurantes de segunda classe, às discotecas barulhentas e aos quiosques de jornais que estavam
abertos durante toda a noite. Foi ouvida pelos motoristas de táxis, pelos  camionistas e pelas raparigas que trabalhavam nas ruas escuras. Foi como um seixo atirado
para um lago fundo e escuro, provocando círculos cada vez mais largos. Poucas horas depois, já toda a gente sabia que Michael Moretti pretendia uma informação,
e depressa. Nem todas as pessoas tinham oportunidade de prestar  um favor a Michael Moretti. Esta ia ser uma oportunidade preciosa para alguém, pois Michael Moretti
era um homem que sabia demonstrar a sua gratidão. Constava que andava à procura de um tipo magro e loiro parecido com Jesus. As pessoas começaram a puxar pela memória.
 Joshua Adam Parker agitou-se enquanto dormia, e Frank `Jackson aproximou-se dele. Ainda não tinha despido o pijama ao garoto. Jackson certificou-se de que o martelo
e os pregos estavam no lugar, prontos a serem utilizados. Era importante ser meticuloso em casos como este. Antes de deitar fogo ao quarto, ia pregar ao chão as
mãos e os pés do rapaz. Poderia tê-lo feito enquanto o garoto dormia, mas isso teria sido um erro. Era importante que ele estivesse acordado, para ver o que estava
a acontecer, para saber que estava a ser punido pelos pecados da mãe. Frank Jackson consultou o relógio. Clara vinha buscá-lo ao motel às sete e meia. Faltavam
cinco horas e quinze minutos. Dispunha de muito tempo.  Frank Jackson sentou-se a observar Joshua e, a certa altura, acariciou ternamente um caracol do cabelo do
rapazinho.  Começaram a chegar os primeiros telefonemas.  Havia dois telefones na secretária de Michael Moretti e parecia que no momento em que ele atendia um,
o outro  começava a tocar.
 - Descobri algo sobre o gajo, Mike. Há alguns anos teve um negócio com Big Joe Ziegler e Mel Cohen, em Kansas City.
 - Que se lixe o que ele fez há alguns anos. Onde está ele agora ?
 - Big Joe diz que não sabe nada dele há seis meses. Estou a tentar descobrir Mel Cohen.
 - Trata de o fazer!
 O telefonema que se seguiu não adiantou muito mais.
 - Fui ao quarto de Jackson, no motel. Já se foi embora.
Levava uma mala castanha e uma lata de dois galões, talvez cheia de gasolina. O empregado não faz a menor ideia de para onde ele possa ter ido.
 - E os bares da vizinhança?
 - Um dos empregados reconheceu a descrição, mas diz que não era frequentador habitual. Foi lá duas ou três vezes depois do trabalho.
 - Sozinho?
 - Segundo o empregado, sim. Não se mostrava interessado  pelas raparigas de lá.
 - Vê os bares de maricas.
 O telefone voltou a tocar quase após Michael ter desligado. Era Salvatore Fiore.
 - Colfax falou com o Chefe Notaras. A polícia recebeu um duplicado de uma cautela de penhor dos bens pessoais de Frank Jackson. Consegui o número da cautela e
o nome da casa de prego. Pertence a um grego chamado Gus Stavros, que é receptador de diamantes roubados.
 - Descobriram do que se trata?
 - Só podemos sabê-lo de manhã, Mike. A loja está fechada.
Eu. . .
 Michael Moretti explodiu.
 - Não podemos esperar até de manhã. Vão lá imediatamente !
 Houve um telefonema de Joliet. Michael teve dificuldade em seguir a conversa, pois o seu interlocutor fora sujeito a uma laringotomia e a sua voz parecia vir do
fundo de um poço.
 - O companheiro de cela de Jackson era um homem chamado  Mickey Nicola. Eram muito amigos.
 - Faz alguma ideia de onde se encontra agora Nicola?
 - Da última vez que ouvi falar dele, tinha ido para algures na Costa Oriental. É amigo da irmã de Jackson. Não sabemos onde é que ela vive.
 - Porque é que Nicola foi condenado?
 - Apanharam-no a assaltar uma joalharia.
A casa de penhores ficava situada em Spanish Harlem, na esquina da Segunda Avenida com a Rua Cento e Vinte e Quatro.  Era um prédio de dois andares, com aspecto
desagradável; a  loja ficava no rés-do-chão e o proprietário morava no primeiro andar.
 Gus Stavros foi acordado pelo clarão de uma pilha que lhe batia no rosto. Começou instintivamente a estender a mão para o botão do alarme, situado ao lado da cama.
 - Eu não o faria - aconselhou uma voz.
 O clarão afastou-se e Gus Stavros sentou-se na cama. Olhou para os dois homens, postos um de cada lado, e soube  que não o tinham aconselhado mal. Um gigante e
um anão.  Stavros sentia-se à beira de um ataque de asma.
 - Vão lá abaixo e levem o que quiserem - disse, arquejando.
- Juro que não me mexo.
 - Levante-se. Devagar - ordenou o gigante, Joseph Colella.  Gus Stavros saiu da cama, procurando não fazer movimentos  bruscos.  O baixinho, Salvatore Fiore, colocou-lhe
um papel à frente do nariz.
 - Isto é o número de uma cautela. Queremos ver a mercadoria.
 - Sim, senhor.
 Gus Stavros dirigiu-se ao rés-do-chão e os dois homens foram atrás dele. Stavros tinha instalado um complicado  sistema de alarme havia apenas seis meses. Existiam
 campainhas que poderia ter accionado, lugares secretos no  soalho em que poderia ter posto o pé, e o auxílio não se faria tardar.  No entanto, não fez nada disso
porque o seu instinto lhe dizia que, antes de alguém ter tempo de chegar até ele, seria um homem morto. Sabia que a sua única hipótese era entregar aos dois homens
aquilo que pretendiam. Só pedia a Deus que não o deixasse morrer com um maldito ataque de asma antes de se ver livre deles.  Acendeu as luzes do andar térreo e
todos se encaminharam para a parte da frente da loja. Gus Stavros não fazia a menor ideia do que estava a acontecer, mas reconhecia que poderia ter sido muito pior.
Se estes tipos tivessem ido ali apenas para o roubar, teriam limpo a casa de penhores e, a esta hora, já estariam longe. Parecia que estavam interessados apenas
em determinada mercadoria. Perguntava a si mesmo como teriam eles conseguido evitar os novos e sofisticados alarmes das portas e janelas, mas achou que era melhor
não perguntar nada.
 - Vamos a despachar! - ordenou Joseph Colella.
 Gus olhou de novo para o número da cautela e começou a consultar o ficheiro. Encontrou o que procurava, fez um aceno  satisfeito com a cabeça e, dirigindo-se à
enorme casa-forte,  abriu-a, sempre com os dois homens colados a ele. Stavros foi  remexendo ao longo de uma prateleira até encontrar um pequeno sobrescrito. Voltando-se
para os dois homens, abriu-o e extraiu dele um enorme anel de diamantes que as luzes do tecto faziam cintilar.
 - É isto - declarou Gus Stavros. - Dei-lhe quinhentos dólares por ele. - O anel valia pelo menos vinte mil dólares.
 - Deu quinhentos dólares a quem? - perguntou o pequeno Salvatore Fiore.
 Gus Stavros encolheu os ombros.
 - Todos os dias entram aqui centenas de clientes. O nome que está no sobrescrito é John Doe.
 Fiore tirou, não se sabe de onde, um bocado de tubo de chumbo e, com grande violência, atingiu com ele o nariz de Gus Stavros. Este caiu no chão, gritando de dor
e ensopando-se no seu próprio sangue.
 - Quem é que lhe entregou isto? - inquiriu Fiore com muita calma.
 - Não sei como se chama - arquejou Gus Stavros, tentando  respirar. - Não me disse o nome. Juro por Deus!
 - Como era ele?
 O sangue inundava com tal rapidez a garganta de Gus Stavros, que ele mal conseguia falar. Estava a começar a perder os sentidos, mas sabia que se desmaiasse antes
de falar, nunca mais acordaria.
 - Deixe-me pensar - suplicou.
 Stavros tentou recordar-se, mas a dor entontecia-o a tal ponto que tinha dificuldade em fazê-lo. Esforçou-se por se lembrar do cliente a entrar na loja, a tirar
o anel de uma caixa para lho mostrar. A cena começava a tornar-se nítida.
 - Era. . . era loiro e magro. . . - Engasgou-se com o  sangue. - Ajudem-me a levantar.
 Salvatore Fiore deu-lhe um pontapé nas costelas.
 - Continue a falar.
 - Tinha barba, uma barba loira...
 - Fale-nos da pedra. De onde veio?
 Ainda que sofrendo terrivelmente, Gus Stavros hesitou. Se falasse, mais tarde seria um homem morto. Se se calasse, morreria agora. Decidiu adiar a morte o mais
possível.
 - Veio do golpe ao Tiffany.
 - Quem é que entrou no golpe com o tipo loiro?
 Gus Stavros tinha cada vez mais dificuldade em respirar.
 - Mickey Nicola.
 - Onde é que podemos encontrar Nicola?
 - Não sei. Ele. . . ele vive com uma rapariga qualquer em Brooklyn.
 Fiore ergueu o pé e tocou com ele no nariz de Stavros. Gus Stavros gritou de dor.
 - Como se chama a gaja?
 - Jackson. Blanche Jackson.
 A casa ficava afastada da rua, era rodeada por uma pequena  cerca de estacas pintadas de branco e tinha à frente um jardim cuidadosamente tratado. Salvatore Fiore
e Joseph  Colella passaram por entre as flores e encaminharam-se para a porta das traseiras. Abriram-na em menos de cinco segundos. Entraram e dirigiram-se para
as escadas. Do quarto do  primeiro andar vinham os ruídos de uma cama que rangia e as  vozes de um homem e de uma mulher. Os dois homens puxaram das pistolas e,
em silêncio, começaram a subir as escadas.
 - Oh, Cristo! - dizia a voz da mulher. - És maravilhoso,  Mickey! Dá-mo mais teso, amor.
 - É todo para ti, querida, todo. Não te venhas ainda.
 - Oh, não - gemeu a mulher. - Vamos vir-nos ao mesmo tem. . .
 Ela ergueu os olhos e soltou um grito. O homem voltou-se. Começou a meter a mão por baixo da almofada, mas suspendeu o  gesto.
 - Okay - disse ele. - A minha carteira está no bolso das calças, em cima da cadeira. Peguem nela e ponham-se a mexer.  Estou ocupado.
 - Não queremos a sua carteira, Mickey - elucidou Salvatore  Fiore.
 A irritação que se estampava no rosto de Mickey transformou-se em algo diferente. Sentou-se na cama, com movimentos  cautelosos, tentando analisar a situação.
A mulher tinha puxado o lençol para o peito e, no seu rosto, havia um misto de cólera e de medo.  Nicola passou cuidadosamente os pés pela borda da cama e sentou-se
na beira, pronto a saltar sobre eles. O seu pênis tinha ficado flácido. Observava os dois homens, à espera de uma oportunidade.
 - O que querem!
 - Trabalha com Frank Jackson?
 - Vão-se lixar!
 Joseph Colella voltou-se para o companheiro.
 - Estoira-lhe os tomates.
 Salvatore Fiore ergueu a pistola e apontou.
 - Esperem um minuto! - gritou Mickey Nicola. - Vocês devem  estar doidos! - Mas, ao ver o olhar do homem mais baixo, confessou rapidamente. - Sim. Trabalhei com
Jackson.
 - Mickey! - exclamou a mulher, furiosa.
 Ele voltou-se para ela.
 - Está calada! Pensas que estou interessado em transformar-me num maldito eunuco?
 Salvatore Fiore virou-se para a mulher.
 - Você é irmã de Jackson, não é? - inquiriu.
 No rosto dela havia uma expressão encolerizada  - Nunca ouvi falar dele.
 Fiore ergueu a arma e aproximou-se mais da cama.
 - Tem dois segundos para responder, ou liquido ambos.
 Havia na voz dele algo que a fez gelar. Ele ergueu a pistola e o sangue começou a fugir do rosto da mulher.
 - Diz-lhes o que eles querem saber - gritou Mickey Nicola.
 A arma subiu mais e ficou encostada ao peito da mulher.
 - Não! Sim! Frank Jackson é meu irmão.
 - Onde podemos encontrá-lo?
 - Não sei. Não me dou com ele. Juro por Deus que não sei ! Eu. . .
 A mão dele aumentou a pressão sobre o gatilho.
 - Clara! - gritou ela. - Clara deve saber! Perguntem a Clara!
 - Quem é Clara? - inquiriu Joseph Colella.
 - É. . . é uma empregada de mesa que Frank conhece.
 - Onde podemos encontrá-la?
 Desta vez não houve qualquer hesitação. As palavras saíram
velozes.
 - Trabalha num bar chamado The Shakers, em Queens.O corpo  dela começou a tremer.
 Salvatore Fiore olhou para ambos e declarou educadamente:
 - Agora já podem continuar a fornicar. Bom dia.
 E os dois homens afastaram-se.
 Clara Thomas (nascida Thomachevsky) estava prestes a realizar o sonho da sua vida. Cantarolava alegremente  enquanto metia numa mala de cartão as roupas de que
iria  necessitar no Canadá. Já tinha viajado com homens, mas desta vez era diferente. Ia ser a sua viagem de núpcias. Frank  Jackson não era como os outros homens
que ela tinha  conhecido. Os homens que entravam no bar, que a apalpavam e lhe  beliscavam as nádegas eram uns autênticos animais. Frank  Jackson era diferente.
Era um verdadeiro gentleman. Clara  interrompeu a arrumação da mala para meditar na palavra:  gentleman. Nunca tinha pensado nisso mas Frank Jackson era-o. Tinha-o
visto apenas quatro vezes, mas sabia que o amava. Tinha a certeza de que ele se sentira atraído por ela desde o princípio, porque se sentava sempre na sua mesa.
E, da  segunda vez, tinha-a acompanhado a casa, depois de o bar  fechar.  Se arranjei um bonitão como ele, é porque continuo a ser atraente, pensou Clara, muito
presunçosa. Interrompeu de novo o que estava a fazer para se ir ver ao espelho da casa  de banho. Talvez estivesse um pouco pesada e tivesse o cabelo demasiado
ruivo, mas a dieta trataria do peso excessivo, e iria ser mais cuidadosa da próxima vez que secasse o cabelo. De qualquer maneira, não se sentia muito descontente
com a imagem que o espelho lhe devolvia. Cá a pequena continua com bom aspecto", reconheceu para si mesma. Sabia que Frank Jackson queria ir com ela para a cama,
ainda que nunca lhe tivesse tocado com um dedo. Era, na verdade, um homem invulgar. Havia nele - e Clara franziu a testa, à procura da palavra exacta - qualquer
coisa de divino. Clara tinha sido educada na religião católica e sabia que era um sacrilégio pensar uma coisa destas, mas achava Frank Jackson um pouco  parecido
com Jesus. Imaginou como seria Frank na cama. Bom, se fosse tímido, teria de lhe ensinar um ou dois  truques. Ele tinha-lhe dito que casariam assim que chegassem
ao  Canadá. O sonho ia tornar-se realidade. Clara consultou o  relógio e achou que era melhor apressar-se. Prometera a Frank
Ir buscá-lo às sete e meia ao motel.  Pelo espelho, viu-os entrar no quarto. Tinham vindo não
sabia de onde. Um gigante e um tipo baixinho. Clara viu-os aproximar-se dela.
 O mais baixo olhou para a mala.
 - Aonde vai, Clara?
 - Não têm nada com isso. Peguem no que quiserem e desapareçam. Se houver nesta espelunca algo que valha mais do que dez dólares, engulo o que disse.
 - Eu é que vou fazê-la engolir uma coisa - declarou o enorme Colella.
 - Calma aí, brutamontes - ripostou Clara. - Se estão a pensar violar-me, participo-lhes que o médico está a tratar-me de uma gonorreia.
 - Não queremos fazer-lhe mal - explicou Salvatore Fiore. -  Só queremos saber onde se encontra Frank Jackson.
 Repararam na transformação que se operou nela. O seu corpo ficou subitamente tenso e o rosto tornou-se-lhe  impenetrável.
 - Frank Jackson? - Havia na sua voz uma nota de profunda  atrapalhação. - Não conheço nenhum Frank Jackson.
 Salvatore Fiore tirou do bolso um tubo de chumbo e deu um passo para a frente.
 - Não tenho medo de si - declarou Clara. - Eu...
 O braço dele fustigou-lhe o rosto e, por entre a dor que a cegava, sentiu os dentes esmigalharem-se-lhe dentro da boca como pedacinhos de cascalho. Abriu a boca
para falar e o sangue começou a escorrer. O homem mais alto ergueu de novo o tubo.
 - Não, não faça isso, por favor! - suplicou ela.
 - Onde podemos encontrar o tal Frank Jackson? - inquiriu  Joseph Colella com bons modos.
 - Frank está. . está. . .
 Clara imaginou o seu encantador e amável homem nas mãos destes dois monstros. lam fazer-lhe mal e, instintivamente, soube que Frank seria incapaz de suportar a
 dor. Era demasiado sensível. Se ela conseguisse arranjar maneira de o poupar, ele ficar-lhe-ia grato para sempre.
 - Não sei.
 Salvatore Fiore deu um passo em frente e Clara ouviu o som da sua própria perna a partir-se, ao mesmo tempo que sentia uma dor intensa. Caiu no chão, incapaz de
gritar  devido ao sangue que lhe inundava a boca.  Joseph Colella inclinou-se para ela e, com um ar afável, disse:
 - Talvez não esteja a compreender. Não queremos matá-la.
Vamos apenas continuar a parti-la aos bocadinhos. Quando chegarmos ao fim, você parecerá um bocado de lixo em que nem os gatos vão querer tocar. Acredita?
Clara acreditava. Frank Jackson nunca mais a quereria ver. la entregá-lo a estes dois filhos da mãe. O sonho já não se tornaria realidade, já não haveria casamento.
O homem mais baixo estava a aproximar-se outra vez com o tubo de chumbo na mão.
 - Não. Por favor, não - gemeu Clara. - Frank está no... no Brookside Motel, em Prospect Avenue. Ele...
 Perdeu os sentidos.
 Joseph Colella aproximou-se do telefone e marcou um número.
 - Sim? - respondeu Michael Moretti.
 - Brookside Motel, em Prospect Avenue. Quer que o levemos  para aí?
 - Não. Eu vou lá ter. Não o deixem ir embora.
 - Ele não irá a lado nenhum.
O garoto estava a mexer-se de novo. O homem viu Joshua abrir os olhos. O rapaz olhou para o arame que lhe envolvia os pulso e as pernas e em seguida, ao ver Frank
Jackson, começou a recordar-se.  Era o homem que lhe enfiara aqueles comprimidos pela boca abaixo e o raptara. Joshua aprendera, na televisão, tudo a respeito de
raptos. A polícia viria salvá-lo e meteria o  homem na cadeia. Joshua estava resolvido a não mostrar o medo que sentia, porque queria dizer à mãe que tinha sido
muito corajoso.
 - A minha mãe vai trazer o dinheiro - asseverou Joshua ao homem -, por isso não precisa de me fazer mal.
 Frank Jackson aproximou-se da cama e sorriu ao miúdo.
Era, na verdade, uma criança encantadora. Gostaria de poder levar o rapaz para o Canadá, em vez de Clara. Contra a sua vontade, Frank Jackson consultou o relógio.
Chegara o momento  de preparar tudo.  O garoto mostrou-lhe os pulsos amarrados. O sangue tinha secado.
 - Importa-se de desatar isto, por favor? - pediu  delicadamente. - Eu não fujo.
 Frank Jackson gostou que o rapaz tivesse dito por favor". Era um sinal de boa educação. Hoje em dia, quase todos os miúdos são malcriados. Andam pelas ruas como
animais  selvagens.  Frank Jackson foi à casa de banho, onde tinha voltado a pôr a lata de gasolina na banheira, para não sujar a carpete do quarto. Orgulhava-se
em saber ocupar-se de pormenores como este. Trouxe a lata para o quarto e pousou-a. Aproximou-se do rapaz, ergueu nos braços o corpo amarrado e estendeu-o  no chão.
Em seguida pegou no martelo e nos pregos e ajoelhou-se ao lado do garoto.  Joshua Parker estava a observá-lo com os olhos muito abertos.
 - O que vai fazer com isso?
 - Uma coisa que te fará muito feliz. Já ouviste falar de Jesus Cristo? - Joshua fez um sinal afirmativo com a cabeça.
- Sabes como é que ele morreu?
 - Na cruz.
 - Muito bem. És um rapaz esperto. Não há aqui nenhuma cruz, por isso teremos de nos arranjar como pudermos.
 Os olhos do miúdo começavam a encher-se de terror.
 - Não precisas de ter medo - disse Frank Jackson. - Jesus  não teve medo. Não tenhas medo.
 - Não quero ser Jesus - murmurou Joshua. - Quero ir para casa.
 - Vou mandar-te para junto de Jesus.
 Frank Jackson tirou do bolso traseiro um lenço e aproximou-o  da boca do rapaz. Joshua cerrou os dentes.
 - Não me faças zangar.
 Frank Jackson apertou as bochechas de Joshua entre o polegar  e o indicador e obrigou-o a abrir a boca. Empurrou o lenço para dentro da boca de Joshua e tapou-lha
com um bocado  de adesivo, para manter o lenço no lugar. Joshua esforçava-se  por se libertar dos arames que lhe atavam os pulsos e as mãos, que começaram de novo
a sangrar. Frank Jackson passou as mãos pelos golpes recentes.
 - O sangue de Cristo - disse num tom suave.  Pegou numa das mãos do garoto, voltou-a e encostou-a ao soalho. Depois pegou num prego. Segurando-o com uma das mãos
de encontro à palma da mão de Joshua, Frank Jackson pegou no martelo com a outra. Bateu no prego que,  trespassando a mão do garoto, se foi cravar no chão.
 A limusina preta de Michael Moretti estava parada na Via Rápida Brooklyn-Queens, no meio do tráfego matinal que fora interrompido por um camião de hortaliça que
se tinha voltado, espalhando a sua carga pela estrada. Gerara-se um engarrafamento.
 - Encosta-te ao outro lado da estrada e ultrapassa-ordenou  Michael Moretti a Nick Vito.
 - Está lá à frente um carro da polícia, Mike.
 - Vai lá e diz ao chefe da patrulha que lhe quero falar.
 - Sim, chefe.
 Nick Vito saiu do carro e encaminhou-se a toda a pressa para o carro-patrulha. Passados alguns momentos, regressou acompanhado de um sargento da polícia. Michael
Moretti abriu a janela do carro e estendeu a mão. Tinha lá dentro cinco notas de cem dólares.
 - Tenho muita pressa.
 Passados dois minutos, o carro da polícia, com a luz  vermelha a acender e a apagar, guiava a limusina para lá dos destroços espalhados pela estrada. Quando saíram
do  engarrafamento, o sargento apeou-se do carro da polícia e  aproximou-se novamente da limusina.
 - Quer que lhe arranje uma escolta para algum lado, Mr. Moretti?
 - Não, obrigado - respondeu Michael. - Procure-me na segunda-feira. - E para Nick Vito: - Despacha-te!
O letreiro de néon da fachada anunciava:
 BROKSIDE MOTEL
 INDIVIDUAIS - DUPLOS
PREÇOS DIÁRIOS E SEMANAIS
 INDIVIDUALES - DOBLES
 PRECIOS ESPECIALES
Joseph Colella e Salvatore Fiore estavam sentados no carro,  em frente do Bungalow 7. Minutos antes, tinham ouvido uma martelada lá dentro, o que lhes provou que
Frank Jackson  ainda lá se encontrava.  Devíamos entrar e liquidá-lo", pensou Fiore. Mas Michael
Moretti tinha-lhes dado outras instruções.  Continuaram a aguardar.
 No interior do Bungalow 7, Frank Jackson fazia os  preparativos finais. O garoto decepcionara-o. Tinha perdido  os sentidos. Jackson preferia ter esperado que
Joshua  recuperasse a consciência antes de lhe cravar os outros pregos, mas estava  a fazer-se tarde. Pegou na lata de gasolina e borrifou o corpo do rapaz, mas
tendo o cuidado de não atingir aquele belo rosto. Imaginou como seria o corpo coberto pelo pijama e desejou ter tempo para - mas não, isso seria uma loucura. Clara
devia estar a chegar de um momento para o outro. Precisava de estar pronto para partir quando ela viesse. Meteu as mãos nos bolsos, tirou uma caixa de fósforos
e, com todo o  cuidado, colocou-a ao lado da lata de gasolina, do martelo e  dos pregos. As pessoas não compreendiam como era importante ter cuidado.  Frank Jackson
consultou outra vez o relógio e perguntou a si mesmo o que teria feito atrasar Clara.
A limusina travou bruscamente em frente ao Bungalow 7 e Michael Moretti saltou para fora do carro. Os dois homens que se encontravam no Sedan correram ao seu encontro.
 Joseph Colella apontou para o Bungalow 7.
 - Ele está ali.
 - E o garoto?
 O gigante encolheu os ombros.
 - Não sei. Jackson tem as cortinas corridas.
 - Já podemos ir buscá-lo? - perguntou Salvatore Fiore.
 - Esperem aqui.
 Os dois homens contemplaram-no, surpreendidos. Ele era um caporegime. Tinha soldados que faziam os golpes por ele, enquanto ele ficava em segurança. Mas desta
vez ia ele  próprio. Não estava certo.
 - Chefe, Sal e eu podemos. . . - começou Joseph Colella.
 Mas Michael Moretti, estava já a encaminhar-se para a porta  do Bungalow 7, levando na mão uma pistola com um silenciador.  Parou durante um segundo, à escuta.
Em seguida recuou um  passo e arrombou a porta com um forte pontapé.  Moretti compreendeu logo o que se passava: o homem de barbas ajoelhado no chão, ao lado do
rapazinho; a mão do petiz pregada ao soalho, o quarto tresandando a gasolina.  O homem das barbas tinha-se voltado para a porta e olhava para Michael com os olhos
muito abertos. As últimas palavras
que murmurou foram:
 - Você não é Cu. . . .
 A primeira bala de Michael acertou-lhe no meio da testa. A segunda bala despedaçou-lhe a faringe e a terceira bala  atingiu-o no coração. Mas, nessa altura, ele
já não sentia  nada.  Michael Moretti aproximou-se da porta e fez um sinal aos homens que se encontravam lá fora. Entraram apressadamente no quarto. Michael Moretti
ajoelhou-se ao lado do pequeno e tomou-lhe o pulso. Estava muito fraco, mas ele vivia ainda. Voltou-se para Joseph Colella.
 - Telefona ao Dr. Petrone. Diz-lhe que vamos á caminho.
Assim que o telefone tocou, Jennifer levantou o auscultador.  Não foi capaz de encontrar resposta.
 - Está?
 - Vou levar o seu filho para casa - anunciou a voz de Michael Moretti.
Joshua choramingava enquanto dormia. Jennifer inclinou-se e  abraçou-o, apertando-o a si com ternura. Estava a dormir quando Michael Moretti o trouxera para casa.
Quando Jennifer viu o corpo inconsciente de Joshua, os seus pulsos e tornozelos envoltos em ligaduras, o seu corpo coberto de gaze, quase enlouqueceu. O médico,
que Michael tinha trazido  consigo, levou meia hora a convencer Jennifer de que Joshua  ia ficar bom.
 - A mão vai sarar - assegurou-lhe o médico. - Ficará uma pequena cicatriz mas, felizmente, não foram atingidos nervos nem tendões. As queimaduras de gasolina são
 superficiais. Banhei-lhe o corpo em óleo mineral. Olharei por  ele os próximos dias. Vai ficar bom, acredite.  Antes de o médico se ir embora, Jennifer pediu-lhe
que examinasse Mrs. Mackey.  Joshua foi metido na cama e Jennifer ficou ao lado dele, para o acalmar quando ele acordasse. Estava agora a mexer-se e abriu os olhos.
 Quando viu a mãe, disse, com ar fatigado:
 - Eu tinha a certeza que havias de aparecer, Mãe. Deste ao homem o dinheiro do resgate?
 Jennifer fez um sinal afirmativo com a cabeça, pois não confiava na sua voz.
 Joshua sorriu.
 - Espero que ele compre muitos rebuçados com dinheiro e fique com dores de estômago. Não era engraçado?
 - Muito engraçado, querido - murmurou Jennifer. - Sabes o que tu e eu vamos fazer na próxima semana? Vou levar-te a. . .  Joshua voltara a adormecer.
 Só muitas horas depois é que Jennifer regressou à sala de estar. Ficou surpreendida ao ver que Michael Moretti ainda lá se encontrava. Isso fê-la, de certo modo,
recordar-se da  primeira vez que vira Adam Warner, quando ele a esperara no seu pequeno apartamento.
 - Michael Não era capaz de encontrar as palavras exactas. - Eu. . . eu não consigo dizer-lhe. . . como lhe estou grata.
 Ele olhou-a e acenou com a cabeça.  Esforçou-se por fazer a pergunta.
 - E. . . e Frank Jackson?
 - Não voltará a incomodar ninguém.
 Aquilo queria dizer que o pesadelo terminara. Joshua estava  salvo. Nada mais tinha importância.  Jennifer olhou para Michael Moretti e pensou: Devo-lhe tanto!
Como poderei eu pagar-lhe?"  Michael estava a observá-la, em silêncio.


LIVRO
II

Jennifer Parker estava nua, olhando através da enorme janela  panorâmica sobranceira à baía de Tânger. Era um dia de Outono, ameno e claro, e a baía estava cheia
de velas brancas que deslizavam e de esguios barcos a motor. Alguns iates de grandes dimensões estavam ancorados no porto. Jennifer sentiu  a presença dele e voltou-se.
 - Gostas da vista?
 - Adoro-a.
Ele contemplou-Lhe o corpo nu.
 - Também eu. - Pousara as mãos sobre os seios dela e acariciava-os. - Vamos outra vez para a cama.
 O seu contacto fez arrepiar Jennifer. Ele pedia-lhe coisas que mais nenhum homem ousara pedir-lhe, e fazia-lhe coisas que nunca ninguém lhe fizera até aí.
 - Sim, Michael.
 Voltaram para o quarto onde, por um fugaz instante, Jennifer pensou em Adam Warner, mas depois esqueceu tudo para além do que lhe estava a acontecer.  Jennifer
nunca tinha conhecido ninguém como Michael Moretti. Era insaciável. O corpo dele, atlético, esguio e forte, tornou-se parte do corpo de Jennifer, arrastando-a no
seu  delírio, numa onda crescente de esmagadora excitação que ia aumentando até ela sentir desejos de gritar de alegria  selvagem. Quando acabaram de fazer amor
e Jennifer se deixou ficar imóvel, esgotada, Michael recomeçou de novo, e Jennifer  sentiu-se outra vez transportada a um êxtase quase  insuportável.  Ele estava
agora em cima dela, contemplando-lhe o rosto corado e feliz.
 - Gostas, não é verdade, amor?
 - Sim.
 Sentia-se envergonhada, envergonhada por necessitar tanto dele, por necessitar tanto do seu amor.  Jennifer recordou a primeira vez. Fora na manhã em que Michael
Moretti tinha trazido Joshua são  e salvo para casa. Jennifer acabava de saber que Frank Jackson tinha sido morto pelo próprio Michael Moretti. O homem que se encontrava
à sua frente tinha-lhe salvo o filho, tinha matado por causa dela. Jennifer sentiu-se  invadir por um sentimento profundo e primitivo.
 - Como poderei agradecer-lhe? - perguntara Jennifer.
 E Michael Moretti aproximara-se dela, tomara-a nos braços e beijara-a. Por fidelidade a Adam, Jennifer fingira  convencer-se a si própria de que aquele beijo não
teria  consequências; mas, pelo contrário, foi o início de algo.  Sabia quem era Michael Moretti mas, no entanto, isso não tinha menor  importância em comparação
com o que ele tinha feito. Desistiu de pensar e deixou que as emoções tomassem conta dela.  Subiram para o quarto e Jennifer disse para consigo que estava a recompensar
Michael pelo que tinha feito por ela mas, uma vez na cama, foi algo que Jennifer nunca tinha sonhado poder experimentar.  Adam Warner tinha feito amor com ela,
mas Michael Moretti  possuía-a. Provocava-lhe sensações raras por todo o corpo.  Era como se ele estivesse a fazer amor por entre luzes brilhantes e intensas, e
as cores mudavam constantemente, como num caleidoscópio prodigioso. Num momento fazia amor com suavidade e delicadeza mas, logo a seguir, tornava-se cruel, esmagador
e exigente, e estas variações faziam enlouquecer Jennifer. Retirava-se dela, arreliando-a,  fazendo-lhe aumentar o desejo e quando ela estava à beira da  satisfação,
afastava-se.  Quando já não podia suportar mais, ela implorava:
 - Por favor, possui-me! Possui-me!
 E o seu órgão erecto começava a penetrá-la de novo até ela gritar de prazer. Já não era uma mulher que pagava uma  dívida. Era uma escrava de algo que nunca conhecera
até aí.
Michael ficou quatro horas com ela e, quando ele partiu,  Jennifer soube que a sua vida tinha mudado.  Ficou deitada na cama, a pensar no que lhe acontecera, e
tentando compreender. Como era possível que, amando Adam com tanta intensidade, se tivesse deixado subjugar daquela maneira por Michael Moretti? São Tomás de Aquino
tinha dito que quando se atinge o ponto mais alto do pecado, tudo deixa de ter importância. Jennifer perguntava a si  própria se o mesmo se passaria em relação
ao amor. Tinha  consciência de que aquilo que fizera fora, em parte, devido a uma  profunda solidão. - Vivera tempo demasiado com uma ilusão,  com um homem que
não podia ver nem possuir, embora soubesse que amaria Adam para sempre. - Ou seria apenas uma i recordação desse amor?  Jennifer não tinha a certeza do que sentia
por Michael. ? Gratidão, sim. - Mas isso era apenas uma pequena parte. -  Era  mais do que isso. - Muito mais. - Sabia quem era e o que era  Michael Moretti. -
Tinha matado por ela, mas matara igual  mente por outras pessoas. - Tinha assassinado homens por  dinheiro, pelo poder, por vingança. - Como poderia sentir o  que
I sentia por um homem destes? Por que motivo tinha ela  consentido que ele a possuísse e excitasse daquela maneira? Sentia-se envergonhada e pensou: Que espécie
de pessoa serei  eu?  Os jornais da tarde traziam a notícia de um incêndio num  motel, em Queens. - Os restos de um homem não identificado ? tinham sido encontrados
nas ruínas. - Suspeitava-se de fogo posto.  Depois do regresso de Joshua, Jennifer tinha tentado que  tudo decorresse para ele dentro da maior normalidade  possível,
receosa do trauma que a noite anterior pudesse ter provocado nele. Quando Joshua acordou, Jennifer preparou uma  refeição e levou-lha à cama. Era uma refeição absurda,
com  posta de todos os petiscos que ele apreciava: um cachorro, ? uma sanduíche de manteiga de amendoim, batatas fritas,  bolos com creme e cerveja de raízes t.
 - Devias tê-lo visto, Mãe - disse Joshua entre duas  dentadas. - Era doido! - Mostrou a mão ligada. - Achas que ele estava mesmo convencido de que eu era Jesus
Cristo?
 - Não. . . não sei, querido.
 - Porque é que as pessoas se matam umas às outras?
 - Bem. . . - E o pensamento de Jennifer regressou de súbito  a Michael Moretti. Teria ela o direito de o julgar? Desconhecia as forças terríveis que tinham influenciado
a sua ? vida, que o tinham transformado no que era agora. Necessitava  de saber mais a respeito dele, de o conhecer e compreender.  - Tenho de ir amanhã à escola?
- perguntava Joshua.
 Jennifer apertou-o nos braços.
 - Não, querido. Vamos ficar os dois em casa e fazer gazeta  durante toda a semana. Vamos. . .
 O telefone tocou nesse momento.  Era Michael.
 - Como está Joshua?
 - Está óptimo... obrigada.
 - E como te sentes?
 Jennifer sentiu um nó de embaraço na garganta.
 - Estou. . . estou. . . sinto-me bem.
 Ele emitiu um riso breve.
 - Ainda bem. Vejo-te amanhã ao almoço. No Donato's, em Mulberry Street. Ao meio-dia e meia.
 - Com certeza, Michael. Ao meio-dia e meia.
 As palavras de Jennifer não obtiveram resposta.  O gerente do Donato's conhecia Michael e reservara-lhe a melhor mesa do restaurante. As pessoas detinham-se  constantemente
para o cumprimentarem e Jennifer ficou mais  uma vez surpreendida pelo modo como todos o adulavam. Era  estranho o facto de Michael Moretti lhe lembrar tanto Adam
Warner pois, cada um deles, a seu modo, era um homem poderoso.  Jennifer começou a interrogar Michael sobre o seu passado, desejosa de saber como e por que motivo
tinha começado a levar aquela vida.  Ele interrompeu-a.
 - Pensas que estou metido nisto por causa da minha família,  ou porque fui pressionado por alguém"
 - Bom... sim, Michael. É claro.
 Ele riu.
 - Trabalhei como um negro para chegar até aqui. Adoro isto. Adoro o dinheiro. Adoro o poder. Sou um rei, amor, e adoro ser rei.  Jennifer observava-o, tentando
compreender.
 - Mas não podes gostar. . .
 - Escuta! - O silêncio dele convertera-se de súbito em palavras, frases e confidências que brotavam como se ele as tivesse calado durante anos, à espera de alguém
com quem as partilhar. - O meu velho era um zé-ninguém.
 - Um zé-ninguém?
- Exacto. há, no mundo, biliões deles, e não é possível distingui-los uns dos outros. Era sapateiro. Trabalhou como um escravo para que não passássemos fome. Não
tínhamos nada. A pobreza só é romântica nos livros. Na vida real, são quartos malcheirosos com ratazanas e baratas, e comida má que nunca chega para todos. Quando
eu era miúdo, fazia tudo o que podia para ganhar um dólar. Fazia recados aos  ricalhaços, levava-lhes café e cigarros, arranjava-lhes  raparigas fazia tudo para
conseguir sobreviver. Bom, num  certo Verão fui para a Cidade do México. Não tinha dinheiro, não tinha nada. Estava na miséria. Uma noite encontrei uma rapariga
 que me convidou para um grande jantar, num restaurante de luxo. À sobremesa serviram um bolo especial mexicano dentro  do qual havia uma pequena boneca de barro.
Uma das pessoas que estavam na mesa explicou-me que era costume que aquele que ganhasse a boneca de barro teria de pagar o jantar. A boneca de barro calhou-me a
mim. - Fez uma pausa. -  Engoli-a.  Jennifer colocou a sua mão sobre a dele.
 - Michael, também outras pessoas cresceram na pobreza e...
 - Não me confundas com as outras pessoas. - O tom da sua voz era duro e inflexível. - Eu sou eu. Sei quem sou, amor. Pergunto a mim mesmo se tu sabes quem és.
 - Suponho que sim.
 - Porque foste comigo para a cama?
 Jennifer hesitou.
 - Bom, sentia-me. . . . grata e. . . .
 - Merda ! Desejavas-me.
 - Michael, eu. . .
 - Não preciso de comprar as minhas mulheres. Nem com dinheiro nem com gratidão.
 Jennifer era obrigada a admitir que ele tinha razão. Tinha-o desejado, tal como ele a desejara a ela. E, no entanto,  este homem tentou destruir-me um dia, pensou
Jennifer. Como poderei esquecer-me disso?  Michael inclinou-se para a frente e pegou na mão de Jennifer, voltando-lhe a palma para cima. Muito devagar, acariciou-lhe
cada dedo, cada nó, sem deixar de a fitar.
 - Não me enganes. Nunca, Jennifer.
 Ela sentia-se impotente. O que quer que era que existia entre eles, transcendia o passado.
Foi quando estavam a comer a sobremesa que Michael declarou :
 - A propósito, tenho um caso para ti.
 Foi como se tivesse recebido uma bofetada.
 Jennifer olhou-o fixamente.
 - Que espécie de caso?
 - Um dos meus rapazes, Vasco Gambutti, foi preso por ?matar um chui. Quero que o defendas.
 Jennifer sentiu-se invadida por um misto de sofrimento e de raiva, pois verificava que ele continuava a tentar servir-se dela.
 - Lamento, Michael - respondeu ela com muita calma.
- Já to disse. Não posso envolver-me com. . . com os teus. . amigos.
 Ele esboçou um sorriso lento.
 - Conheces aquela história do leãozinho em África? Pela primeira vez vai sem a mãe beber água ao rio, e é derrubado por um gorila. Quando está a levantar-se, é
empurrado por ? um leopardo. Aparece uma manada de elefantes que quase o esmaga. O leãozinho, regressa a casa muito assustado e diz: Sabes uma coisa, Mãe? Lá fora
é uma selva!  Estabeleceu-se um profundo silêncio entre ambos. Era uma selva lá fora, pensava Jennifer, mas ela conservara-se sempre à beira dela, livre para fugir
assim que lhe apetecesse. Estabelecera regras e os seus clientes tinham de se sujeitar  a elas. Mas agora, Michael Moretti tinha modificado tudo. Esta era a  selva
dele. Jennifer tinha medo dela, medo de ser apanhada nela. No entanto, quando pensou no que Michael tinha feito por ela, achou que estava a pedir uma coisa insignificante.
 Ia prestar a Michael este favor.  - Vamos ocupar-nos do caso Vasco Gambutti - participou Jennifer a Ken Bailey.  Ken olhou para Jennifer sem poder acreditar.
 - Ele pertence à Mafia! É um dos homens de confiança de Michael Moretti. Não é o género de cliente que possamos aceitar.
 - Vamos aceitar este.
 - Jennifer, não podemos misturar-nos com essa gente.
 - Gambutti tem direito a um julgamento imparcial tal como qualquer outra pessoa. - As palavras soaram a falso, e deu-se conta disso.
 - Não vou deixá-la. . .
 - Enquanto este escritório for meu, sou eu quem decide - notou a surpresa e a dor que se reflectiram nos olhos dele.  Ken acenou com a cabeça e saiu do gabinete.
Jennifer esteve  tentada a chamá-lo, para lhe explicar tudo. Mas como poderia fazê-lo? Nem sequer tinha a certeza de conseguir  explicá-lo a si mesma.
 Quando Jennifer se encontrou pela primeira vez com Vasco Gambutti, tentou considerá-lo um cliente igual aos outros. Já se tinha ocupado de clientes acusados de
assassínio mas,  fosse como fosse, este era diferente. Este homem era membro  de uma vasta rede de crime organizado, de um grupo que extorquia  ao país incalculáveis
biliões de dólares, de uma sociedade  secreta que, se necessário, mataria para se proteger.  A evidência contra Gambutti era esmagadora. Tinha sido apanhado durante
o assalto a uma loja de peles, e matara um polícia que, embora não estivesse de serviço, tentara detê-lo. Os jornais da manhã anunciavam que Jennifer Parker ia
ser a advogada de defesa.  O Juiz Lawrence Waldman telefonou.
 - É verdade, Jennie?
Jennifer compreendeu imediatamente ao que ele se queria referir.
 - É, Lawrence.
 Seguiu-se uma pausa.
 - Estou surpreendido. Sabe quem é ele, é claro.
 - Sei, sim.
 - Está a pisar um terreno perigoso.
 - Nem por isso. Estou a prestar um favor a um amigo.
 - Compreendo. Tenha cuidado.
 - Terei - prometeu Jennifer.
 Só depois é que Jennifer reparou que ele não tinha falado em jantarem juntos.
 Depois de ter examinado o material reunido pela sua equipa,  Jennifer concluiu que não tinha nenhum caso.  Vasco Gambutti tinha sido apanhado em flagrante num
roubo/assassínio, e não existiam circunstâncias atenuantes. Além disso, havia sempre uma forte carga emocional no  espírito dos jurados quando a vítima era um polícia.
 Chamou Ken Bailey e deu-lhe as suas instruções.  Ele não proferiu palavra, mas Jennifer sentia a sua  desaprovação e isso fê-la entristecer. Prometeu a si própria
 que seria este o último serviço que prestaria a Michael.  O telefone particular tocou e ela atendeu.
 - Olá, querida. Desejo-te. Vem ter comigo daqui a meia-hora  - disse Michael.
 Ficou a escutá-lo, sentindo-lhe já os braços à sua volta, o corpo dele apertando-se contra o dela.
 - Lá estarei - respondeu Jennifer.
 A promessa que fizera a si própria tinha sido esquecida.  O julgamento Gambutti demorou dez dias. A imprensa encontrava-se lá em peso, ávida de ver o Procurador
Distrital Di Silva e Jennifer Parker de novo em luta acesa. Di Silva tinha-se preparado muito bem e, deliberadamente, não  completava as suas ideias, deixando que
os jurados aceitassem  as insinuações que ele fazia e se baseassem nelas, imaginando nos seus espíritos horrores ainda maiores do que aqueles que  ele descrevera.
 Jennifer manteve-se tranquila ao longo do depoimento, raras  vezes se dando ao trabalho de levantar objecções.  No último dia de julgamento, fez a sua jogada.
 Há na lei um ditado que diz que, quando temos uma defesa fraca, devemos julgar o nosso adversário. Uma vez que  Jennifer não podia defender Vasco Gambutti, tinha
decidido  julgar Scott Norman, o polícia assassinado. Ken Bailey conseguira descobrir tudo a respeito de Scott Norman. A sua folha de serviço não era impecável
mas, antes de terminar, Jennifer conseguiu fazê-la parecer dez vezes pior. Norman pertencera à  polícia durante vinte anos, e, ao longo desse período,  tinha sido
suspenso três vezes por violência injustificada. Tinha atingido com um tiro e quase matado um suspeito desarmado, dera uma tareia a um bêbado, num bar, e mandara
para o hospital um homem envolvido numa briga doméstica. Embora estes incidentes tivessem ocorrido ao longo de um período de vinte anos, Jennifer apresentou-os
como se o falecido tivesse cometido uma série interminável de actos desprezíveis.  Jennifer chamou ao estrado diversas testemunhas que depuseram contra o polícia
morto, e Robert Di Silva nada pôde fazer contra isso.  No seu resumo final, Di Silva disse:
 - Lembrem-se, senhoras e senhores do júri, de que não é o agente Scott Norman que estamos aqui a julgar. O agente Scott Norman foi a vítima. Foi assassinado -
e apontou pelo  réu, Vasco Gambutti.  Mas, mesmo enquanto falava, o Procurador Distrital  reconhecia que não havia nada a fazer. Jennifer tinha  conseguido que
o agente Scott Norman parecesse um ser humano tão  desprezível como Vasco Gambutti. Já não era o nobre polícia que dera a vida para prender um criminoso. Jennifer
Parker distorcera-lhe a imagem a tal ponto, que a vítima não era melhor do que o seu assassino.  O júri pronunciou um veredicto de não culpado da acusação de  assassínio
do primeiro grau, e condenou Vasco Gambutti por  homicídio involuntário. Foi uma derrota assombrosa para o Procurador Distrital Di Silva, e os meios de  informação
não tardaram a anunciar mais uma vitória para  Jennifer Parker.
 - Põe o teu vestido de seda. É uma festa - disse-lhe Michael.
 Jantaram numa marisqueira na Village. O proprietário do restaurante mandou para a mesa uma garrafa de excelente champanhe, e Michael e Jennifer fizeram um brinde.
- Estou muito satisfeito.
 Dito por Michael, era como se recebesse um beijo.  Ele depositou-lhe nas mãos uma caixinha embrulhada em papel encarnado e branco.
 - abre-a.
 Viu-a desatar o fio dourado e levantar a tampa. Dentro da caixa encontrava-se uma enorme esmeralda quadrada, rodeada de  diamantes.  Jennifer olhou-a, surpreendida.
Começou a protestar.
 - Oh, Michael! - E reparou na expressão de orgulho e de prazer do rosto dele.
 - Michael. . . o que te hei-de eu fazer?  E pensou: Oh, Jennifer, o que te hei-de eu fazer?"
 - Precisas disto para esse vestido. - Colocou-lhe o anel no dedo médio da mão esquerda.
 - Não. . . não sei o que dizer. Obrigada. É uma autêntica festa, não é?
 Michael sorriu.
 - A festa ainda não começou. Isto é apenas o prelúdio.
 Iam na limusina, a caminho do apartamento que Michael tinha na zona residencial da cidade. Michael premiu um botão e fez subir o vidro que separava do motorista
a parte  traseira do carro.  Estamos isolados no nosso pequeno mundo?,, pensou  Jennifer. A proximidade de Michael excitava-a.  Voltou-se para lhe contemplar os
olhos negros, ele  aproximou-se dela, fez-lhe deslizar  a mão pelas coxas e o  corpo de Jennifer incendiou-se imediatamente.  Os lábios de Michael encontraram os
dela e os corpos de ambos estreitaram-se. Jennifer sentiu-lhe a forte virilidade  e escorregou para o chão do carro. Começou a fazer amor com ele, acariciando-o
e beijando-o até que Michael começou a gemer, e Jennifer gemeu com ele, movendo-se cada vez mais depressa até sentir os espasmos do corpo dele.  Tinha começado
a festa.  Jennifer meditava agora sobre o passado, deitada na cama do quarto de hotel, em Tânger, ao mesmo tempo que chegavam até ela os ruídos de Michael no duche.
Sentia-se satisfeita e  feliz. A única coisa que lhe faltava era o filho. Tinha pensado levar Joshua em algumas das viagens que fazia mas, instintivamente, desejava
conservá-lo afastado de Michael Moretti. Joshua nunca deveria ser afectado por aquela parte da sua vida. Jennifer tinha a impressão de que a sua vida era formada
por uma série de compartimentos: havia Adam, havia o  filho e havia Michael Moretti. E cada um deles tinha de ser mantido isolado dos outros.  Michael saiu da casa
de banho com uma toalha enrolada em volta da cintura. Os pêlos do seu corpo brilhavam devido à humidade do duche. Era um animal belo e excitante.
 - Veste-te. Temos muito que fazer.
Foi acontecendo tão gradualmente que parecia nem estar a acontecer. Tinha começado com Vasco Gambutti e, pouco tempo depois, Michael pedira a Jennifer que se ocupasse
de outro caso, e depois de outro, até que, em breve, se tornou num fluir constante de casos.
 Michael telefonava a Jennifer e dizia:
 - Preciso da tua ajuda, amor. Um dos meus rapazes está com um problema.
 E Jennifer recordava-se das palavras do Padre Ryan: Um amigo meu está com um pequeno problema. Existiria, na realidade, alguma diferença? A América tinha acabado
por aceitar o síndroma do Padrinho. Jennifer dizia a si própria que estava a fazer agora aquilo que sempre fizera. Mas a verdade é que existia uma diferença - uma
grande diferença.  Ela encontrava-se metida numa das organizações mais  poderosas do mundo.  Michael convidou Jennifer para a casa de campo de New Jersey, onde
ela viu Antonio Granelli pela primeira vez, e alguns dos outros homens da Organização.  Sentados a uma grande mesa da antiquada cozinha encontravam- se Nick Vito,
Arthur Artie Gordo,? Scotto, Salvatore Fiore e Joseph Colella.  Quando Jennifer e Michael entraram e se detiveram junto da porta, à escuta, Nick Vito estava a dizer:
 . Como na altura em que fiz um trabalho em Atlanta. Estava metido num grande negócio de erva?,. Nisto aparece aquele maricas, que tenta lixar-me para ver se conseguia
 alguma coisa.
 - Conhecias o gajo? - inquiriu Scotto Artie, o Gordo.
 - Como podia eu conhecê-lo? Queria que lhe acendesse um cigarro. Tentou deitar-me a mão.
 -Ati?
 - Sim. Não devia estar lá muito bom da cabeça.
 - O que fizeste?
 - Eddie Fratelli e eu levámo-lo para o canto mais escuro da rua e acabámos com ele. Que diabo, afinal de contas ele não estava em bons lençóis.
 - O que aconteceu ao Eddie Pequeno?
 - Está a cumprir dez anos em Lewisburg.
 - E a comparsa dele? Tinha muita classe.
 - Se tinha! Ainda gostava de a fazer um dia.
 - Ela continua a beber os ares por Eddie. Vão lá saber porquê !
 - Eu gostava de Eddie. Era um tipo corajoso.
 - Está como louco. A propósito, sabes quem é que se meteu na droga. . . ?  Conversa de negócios.  Michael sorriu da expressão perplexa com que Jennifer escutava
a conversa e disse:
 - Anda. . . Vou apresentar-te ao Papá.
 Antonio Granelli foi uma decepção para Jennifer. Estava sentado numa cadeira de rodas, um frágil esqueleto humano, e era difícil imaginá-lo tal como devia ter
sido outrora.  Uma atraente morena, um pouco forte, entrou na sala e Michael apresentou-a a Jennifer:
 - Esta é Rosa, a minha mulher.
 Jennifer tinha receado este momento. Em certas noites, depois de Michael a deixar - tão satisfeita como qualquer mulher podia desejar - debatia-se com um sentimento
de culpa que quase a deprimia. Não quero magoar outra mulher. Estou a roubar. Tenho de acabar com isto! É preciso!?, E perdia sempre a batalha.  Rosa observou Jennifer
com um ar sagaz. Sabe de tudo? pensou Jennifer.  Houve um ligeiro embaraço, e depois Rosa disse num tom
suave:
 - Tenho muito prazer em conhecê-la, Mrs. Parker. Michael  disse-me que a senhora é muito inteligente.
 - As mulheres não devem ser demasiado espertas. É melhor  deixar a inteligência para os homens.
 - Para mim, Mrs. Parker é como se fosse um homem, Papá - replicou Michael com um ar muito sério.
Jantaram na grande sala de jantar antiquada.
 - Sente-se ao meu lado - ordenou Antonio Granelli a Jennifer.
 Michael sentou-se junto de Rosa. Thomas Colfax, o  consigliere, sentou-se em frente de Jennifer, e ela sentia-lhe a animosidade.
? O jantar foi soberbo. Foi servido uma enorme antipasto ' e depois pasta fagioli z. Seguiu-se uma salada com garbanzo 3, cogumelos estufados, piccata de vitela,
linguini 4 e frango assado. Os pratos pareciam não ter fim.  Não se viam criadas em casa, e Rosa erguia-se constantemente  para levantar a mesa e trazer novas travessas
da cozinha.
 - A minha Rosa é uma óptima cozinheira - disse Antonio  Granelli a Jennifer. - É quase tão boa como a mãe era. Não é verdade, Michael?
 - Sim - concordou Michael, com delicadeza.
 - A Rosa dele é uma esposa admirável - continuou Antonio  Granelli, e Jennifer perguntou a si mesma se aquilo seria um  comentário natural ou um aviso.
 - Não acabou a sua vitela - observou Michael.
 - Nunca comi tanto em toda a minha vida - protestou Jennifer.
 E o jantar não estava ainda terminado.  Seguiu-se por fim uma taça de fruta fresca e uma tábua de queijo, gelado com chocolate quente, rebuçados e pastilhas de
hortelã pimenta.  Jennifer achava surpreendente o facto de Michael conseguir manter-se elegante.  A conversa era simples e agradável e poderia ter-se passado em
qualquer outro lar italiano, e Jennifer sentia dificuldade em acreditar que esta família fosse diferente de todas as  outras.
 - Sabe alguma coisa sobre a Union Siciliana ? - perguntou a  certa altura Antonio Granelli.
 - Não - respondeu Jennifer.
 - Então vou falar-lhe a esse respeito, minha senhora.
 - Pai. . . o nome dela é Jennifer.
- Não é um nome italiano, Mike. Tenho dificuldade em  lembrar-me. Vou tratá-la por minha senhora", minha  senhora. Okay ?
 - Okay - concordou Jennifer.
 - A Union Siciliana foi fundada na Sicília para proteger os pobres contra as injustiças. Compreende, as pessoas que  estavam no poder roubavam os pobres. Os pobres
não tinham  nada - nem dinheiro, nem trabalho, nem justiça. Foi por  isso que se formou a Union. Quando era praticada uma  injustiça, as pessoas iam ter com os
membros da irmandade  secreta e eram vingadas. Muito em breve, a Union tornou-se  mais  forte do que a lei, porque era a lei do povo. Nós acreditamos  no que diz
a Bblia, minha senhora. - Olhou fixamente para  Jennifer. - Se alguém nos trai, vingamo-nos.  A mensagem era inequívoca.  O instinto de Jennifer dissera-lhe sempre
que, se alguma vez chegasse a trabalhar para a Organização, estaria a dar um passo gigantesco mas, tal como a maior parte dos estranhos, fazia uma ideia errada
da Organização. De uma maneira geral,  a Mafia era considerada um grupo de gatunos elegantes que mandavam matar as pessoas e que contavam os lucros dos empréstimos
a juros e dos bordéis. Isso era apenas uma parte da realidade. As reuniões a que Jennifer assistiu ensinaram-lhe o resto: eram homens de negócios que se ocupavam
das actividades mais diversas. Eram proprietários de hotéis e de bancos, de restaurantes e casinos, de companhias de seguros e de fábricas, de empresas imobiliárias
e hospitais.  Controlavam sindicatos e companhias de navegação. Estavam  metidos na indústria discográfica e vendiam máquinas de distribuição automática. Eram donos
de agências funerárias, padarias e de empresas de construção. O seu lucro anual cifrava-se em  biliões. Jennifer não se preocupava em saber o modo como  tinham
adquirido esses rendimentos. A sua missão era defender aqueles que se envolviam em problemas com a justiça.  Robert Di Silva tinha processado três homens de Michael
Moretti por terem levado à falência alguns bares ambulantes. Foram acusados de terem conspirado para prejudicarem o comércio por meio de extorsão, e tinham sete
acusações por  interferência com o comércio. A única testemunha disposta a depor contra os homens era uma mulher a quem um dos bares pertencia.
 - Ela vai dar cabo de nós - disse Michael a Jennifer. -  Temos de entrar num acordo com ela.
 - És accionista de uma editora de revistas, não és? -  inquiriu Jennifer.
 - Sim. O que tem isso a ver com bares ambulantes?
 - Logo vês.
 Muito discretamente, Jennifer conseguiu que a revista oferecesse uma elevada quantia em dinheiro pela história da  testemunha. A mulher aceitou. No tribunal, Jennifer
serviu-se desse facto para pôr em dúvida as afirmações da mulher, e as acusações foram retiradas.  As relações de Jennifer com os seus sócios tinham sofrido uma
mudança. Quando o escritório começou a aceitar cada vez mais casos da Mafia, Ken Bailey entrou no gabinete de Jennifer.
 - O que se passa? - perguntou ele. - Não podemos continuar a  representar estes rufias. Vão deitar-nos a perder.
 - Não se preocupe com isso, Ken. Eles pagam.
 - Não seja assim tão ingénua, Jennifer. Quem vai pagar é você. Não a deixarão escapar.
 - Deixe-se disso, Ken - ripostou Jennifer, muito irritada,  pois reconhecia que ele tinha razão.
 Ele contemplou-a longamente e por fim declarou:
 - Muito bem. Quem manda é você.
 O Tribunal Criminal era um pequeno mundo onde as notícias se  propagavam depressa. Quando começou a constar que Jennifer Parker estava a defender membros da Organização,
alguns amigos bem-intencionados procuraram-na para reiterarem  aquilo que o Juiz Lawrence Waldman e Ken Bailey já lhe tinham dito.
 - Se se deixar envolver com esses rufias, arrisca-se a que a considerem igual a eles.
 - Toda a gente tem direito a ser defendida - respondiaJennifer.
 Agradecia aqueles avisos, mas achava que não tinham motivos  para se preocupar. Não fazia parte da Organização; limitava- se a representar alguns dos seus membros.
Era uma advogada,  tal como o seu pai tinha sido e nunca havia de fazer nada do qual ele pudesse ter-se sentido envergonhado. A selva  existia, mas ela encontrava-se
ainda do lado de fora.  O Padre Ryan foi visitá-la. Desta vez não foi para Lhe pedir que livrasse um amigo de dificuldades.
 - Estou preocupado consigo, Jennifer. Ouvi dizer que está a ocupar-se. . . bom. . . das pessoas erradas.
 - Quem são as pessoas erradas? O senhor costuma julgar as pessoas que lhe pedem ajuda? Costuma afastar de Deus os pecadores?
 O Padre Ryan abanou a cabeça.
 - É claro que não. Mas uma coisa é um indivíduo cometer um erro. A corrupção organizada é algo completamente  diferente. Se você ajudar essas pessoas, está a perdoar
 aquilo que
elas fazem. Torna-se conivente.
 - Não. Sou advogada, Padre. Ajudo as pessoas que se encontram em dificuldades.
 Jennifer conhecia Michael Moretti melhor do que qualquer outra pessoa. Ele revelava-lhe sentimentos que nunca tinha dado a conhecer a mais ninguém. No fundo, era
um homem triste e solitário, e Jennifer era a primeira pessoa que  tinha conseguido penetrar na sua concha.  Jennifer sentia que Michael necessitava dela. Nunca
sentira isso em relação a Adam. E Michael obrigara-a a reconhecer o quanto ela precisava dele. Despertara-lhe sentimentos que até aí ela tinha reprimido - paixões
selvagens e atávicas a que receara dar livre curso. Com Michael não havia inibições. Quando estavam na cama, não havia limites nem barreiras. Havia apenas prazer,
um prazer que Jennifer nunca sonhara que pudesse existir.  Michael confidenciou a Jennifer que não amava Rosa, mas era óbvio que Rosa adorava Michael. Estava sempre
pronta a servi-lo, a satisfazer-lhe as exigências.  Jennifer conheceu outras mulheres casadas da Mafia, e achava a vida delas fascinante. Os maridos iam com as
amantes  a restaurantes, bares e pistas de corridas, enquanto as mulheres ficavam em casa à espera deles.  Uma esposa da Mafia recebia sempre uma mesada generosa,
mas tinha de ter cuidado com a forma como a gastava, para não despertar as atenções do Serviço de Impostos Internos. Existia uma hierarquia que ia desde o modesto
soldato até  ao capo di tutti capi, e a mulher nunca possuía um casaco ou um carro mais caros do que a mulher do superior imediato do marido.  As mulheres ofereciam
jantares aos sócios dos maridos, mas procuravam não se mostrar mais pródigas do que a sua posição permitia em relação às outras.  Em certas cerimónias, tais como
casamentos e baptizados, em que era necessário dar prendas, uma mulher nunca podia gastar mais dinheiro do que a que se lhe seguia  hierarquicamente.  O protocolo
era tão rigoroso como o da U. S. Steel ou de qualquer outra grande companhia comercial.  A Mafia era uma incrível máquina de fazer dinheiro, mas  Jennifer descobriu
que existia nela outro elemento igualmente  importante : o poder.
 - A Organização é mais poderosa do que o governo da  maior parte dos países do mundo - explicou Michael a  Jennifer. - Ao todo, possuímos mais de meia dúzia das
maiores empresas da América.
 - Há uma diferença - notou Jennifer. - Elas são legais e...  Michael riu.
 - Referes-te àquelas que não foram apanhadas. Dúzias das maiores empresas do país foram processadas por violarem  uma ou outra lei. Não acredites em heróis, Jennifer.
Hoje em dia, o americano médio não consegue dizer o nome de dois astronautas que tenham sido mandados para o espaço, mas conhece os nomes de Al Capone e de Lucky
Luciano.  Jennifer compreendeu que, à sua maneira, Michael era tão dedicado à sua causa como Adam. A única diferença era que as vidas de ambos tinham seguido direcções
opostas.  No que dizia respeito aos negócios, Michael tinha uma total  falta de compreensão. Era o seu ponto forte. As decisões que tomava baseavam-se apenas naquilo
que pudesse ser  vantajoso para a Organização.  Até aí, Michael tinha-se dedicado inteiramente a satisfazer as suas ambições. Nunca existira na sua vida lugar emocional
para uma mulher. Nem Rosa nem as amigas de Michael tinham  feito parte das suas necessidades reais.  Jennifer era diferente. Precisava dela como nunca precisara
de nenhuma outra mulher. Nunca tinha conhecido ninguém como ela. Excitava-o fisicamente, mas isso acontecera-lhe também com muitas outras. O que tornava Jennifer
especial era a sua inteligência, a sua independência. Rosa obedecia-lhe; as outras mulheres temiam-no; Jennifer desafiava-o. Era igual a ele. Podia conversar com
ela, discutir coisas com  ela. Era mais do que inteligente. Era astuta.  Sabia que nunca a deixaria partir.  Por vezes, Jennifer acompanhava Michael em viagens
de
negócios mas, sempre que podia, evitava viajar, pois queria passar o maior tempo possível com Joshua. Ele estava agora com seis anos e desenvolvia-se incrivelmente
depressa.  Jennifer matriculara-o numa escola particular ali perto e  Joshua adorava frequentá-la.  Andava numa bicicleta de duas rodas, possuía uma frota de carrinhos
de corrida e tinha longas e sérias conversas com Jennifer e com Mrs. Mackey.  Como Jennifer queria que Joshua se tornasse forte e  independente, tentou seguir uma
linha muito equilibrada,  dando a entender a Joshua quanto o amava, fazendo-o compreender que estaria sempre a ajudá-lo mas dando-lhe, ao mesmo tempo,  a noção
da sua própria independência.  Ensinou-o a gostar de bons livros e a apreciar a música. Levava-o ao teatro, evitando as noites de estreia porque  haveria demasiadas
pessoas que poderiam reconhecê-la e fazer-lhe perguntas. Aos fins-de-semana, ela e Joshua faziam a ronda dos cinemas. Ao sábado à tarde iam ver um filme, jantavam
num restaurante e depois iam ver um segundo filme. Ao domingo  faziam vela ou andavam de bicicleta. Jennifer dava ao filho todo o amor que tinha dentro de si, mas
procurava não o estragar com mimos. A sua estratégia para com Joshua era planeada com muito mais cuidado do que qualquer caso de tribunal, pois estava resolvida
a não cair nas armadilhas de um lar em que não havia pai.  Jennifer não fazia sacrifício em passar tanto tempo com Joshua; o filho divertia-a muito. Faziam jogos
de palavras, jogavam às Ideias e às Vinte Perguntas, e Jennifer ficava  encantada com a rapidez de raciocínio do filho. Era o
primeiro da aula, um excelente atleta, mas isso não o envaidecia.  Possuía um extraordinário sentido de humor.  Quando isso não prejudicava as suas actividades
escolares, Jennifer viajava com o filho. Durante as férias de Inverno de Joshua, Jennifer arranjou uns dias de licença e foi esquiar com ele em Poconos. No Verão
levou-o a Londres numa viagem de  negócios e passaram duas semanas a explorar o interior do  país. Joshua adorou Inglaterra.
. - Posso vir estudar para cá? - pediu ele.
 Jennifer sentiu um sobressalto. Já não faltaria muito tempo para que ele a deixasse para ir estudar para longe, para tentar a sua sorte, casar e arranjar a sua
própria casa e família. Não era isso que desejava para ele? É claro que sim. Quando  Joshua estivesse preparado, deixá-lo-ia ir, sem hesitação,  embora reconhecesse
que lhe ia ser difícil.  Joshua estava a olhar para ela, à espera de uma resposta.  - Posso Mãe? - insistiu ele. - Talvez Oxford?  Jennifer abraçou-o com força.

 - É claro. Ficarão felizes por te receber lá.
 Num domingo de manhã em que Mrs. Mackey estava de folga, Jennifer precisou de ir a Manhattan buscar uma cópia de um depoimento. Joshua tinha ido visitar uns amigos.
Quando Jennifer regressou a casa, começou a preparar o jantar  para ambos. Abriu o frigorífico - e ficou como que fulminada.  Lá dentro estava um bilhete, metido
entre duas garrafas de  leite. Também Adam lhe deixava assim os seus recados.  Jennifer ficou a olhar para o papel, como se estivesse hipnotizada, receosa de lhe
tocar. Muito devagar, estendeu a mão para o bilhete e desdobrou-o. Dizia: Surpresa! O Alan pode vir jantar connosco?"  O pulso de Jennifer demorou meia hora a voltar
ao seu estado normal.  De vez em quando, Joshua interrogava Jennifer a respeito do pai.
 - Foi morto no Vietname, Joshua. Era um homem muito corajoso.
 - Não temos nenhuma fotografia dele?
 - Infelizmente não, querido. Casámos. . . casámos pouco tempo antes de ele morrer.
 Detestava mentir, mas era a única solução.  Michael Moretti perguntara apenas uma vez pelo pai de Joshua.
 - Não me interessa o que se passou antes de seres minha. . .  é simples curiosidade.
 Jennifer pensou na ascendência que Michael poderia vir a ter sobre o Senador Adam Warner se alguma vez chegasse a conhecer a verdade.
 - Foi morto no Vietname. O seu nome não interessa.
Em Washington D.C., uma comissão de investigação do Senado, presidida por Adam Warner, estava a chegar ao termo  de um inquérito pormenorizado ao novo bombardeiro
XK-1 que a Força Aérea tentava fazer aprovar pelo Senado. Ao longo de várias semanas, diversos técnicos tinham-se  reunido no Capitólio, metade deles provando que
o novo  bombardeiro seria um albatroz dispendioso que iria destruir o  orçamento da defesa e arruinar o país, e a outra metade  demonstrando que, se a Força Aérea
não conseguisse fazer  aprovar o bombardeiro, as defesas da América ficariam tão enfraquecidas  que os russos invadiriam os Estados Unidos no domingo seguinte.
 Adam oferecera-se para efectuar um voo experimental num protótipo do novo bombardeiro, e os seus colegas aceitaram imediatamente aquela proposta. Adam era um deles,
um membro do clube, e dir-Lhes-ia a verdade.  Adam descolara com o bombardeiro num domingo de manhã,  levando consigo uma tripulação reduzida e sujeitara o avião
a uma série de testes rigorosos. O voo foi um  verdadeiro êxito, e ele declarou à Comissão do Senado que o  novo bombardeiro XK-I significava um progresso importante
na aviação. Recomendou que o avião começasse a ser fabricado de imediato. O Senado autorizou o empréstimo.  A imprensa deu ao acontecimento um relevo enorme.  Descreveram
Adam como um dos senadores investigadores da nova geração, um legislador que ia para o campo estudar  pessoalmente os factos, em vez de acreditar no que diziam
os intriguistas políticos e outros que se preocupavam em  proteger os seus interesses particulares.  Tanto o Newsweek como o Time publicaram artigos de primeira
 página sobre Adam, e o artigo do Newsweek terminava
com as seguintes palavras:  O Senado encontrou um novo guardião, honesto e competente,  pto a investigar alguns dos problemas vitais que  assolam este país, e capaz
de os esclarecer em vez de os tornar mais agudos. Os grandes políticos estão cada vez mais convencidos de que Adam Warner possui todas as qualidades que fariam
dele um bom presidente.  Jennifer devorava os artigos sobre Adam e sentia-se  orgulhosa. E sofria. Continuava a amar Adam e amava Michael Moretti, mas não conseguia
compreender como é que isso era possível nem em que espécie de mulher se tinha transformado. Adam trouxera solidão à sua vida. Michael dissipara-a.  O contrabando
de drogas vindas do México aumentava de dia para dia e era óbvio que, por trás disso, se encontrava o crime organizado. Pediram a Adam que presidisse a uma comissão
de inquérito. Ele coordenou os trabalhos de meia dúzia de departamentos judiciais dos Estados Unidos,  deslocou-se ao México e obteve a cooperação do governo  mexicano.
Passados três meses, o tráfego de droga tinha  diminuído notavelmente.  Na casa de campo de New Jersey, Michael Moretti anunciava:
 - Temos um problema.
 Estavam sentados no amplo e confortável escritório. Na sala encontravam-se Jennifer, Antonio Granelli e Thomas Colfax. Antonio Granelli tinha sofrido um ataque
que o  envelhecera vinte anos de um dia para o outro. Parecia uma  caricatura amarrotada de um homem. A paralisia afectara-lhe o  lado direito do rosto de modo
que, quando falava, a saliva lhe escorria pelos cantos da boca. Estava velho, quase senil, e apoiava-se cada vez mais nas opiniões de Michael. Ainda que de má vontade,
acabara por aceitar Jennifer.  O mesmo não se passava em relação a Thomas Colfax. O conflito entre Michael e Colfax tinha-se reacendido. Colfax sabia que Michael
tencionava substituí-lo por esta mulher. Colfax era forçado a reconhecer que Jennifer Parker era uma advogada inteligente, mas o que saberia ela das tradições da
borgata '? Ou do que fizera a irmandade funcionar tão bem ao longo de todos estes anos? Como podia Michael trazer uma estranha - pior ainda, uma mulher! - e confiar-lhe
os segredos mais perigosos? Era uma situação insustentável. Colfax tinha falado com os capo-regimi - os lugares-tenentes da Organização - e com os soldati - os
soldados - um a um, manifestando-lhes os seus receios, tentando trazê-los para o seu lado, mas eles tinham medo de contrariar Michael. Se ele confiava nesta mulher,
então também eles deviam  confiar nela.  Thomas Colfax achou que, desta vez, talvez fosse melhor condescender. No entanto, precisava de arranjar um modo de se ver
livre dela.  Jennifer tinha perfeita consciência da sua animosidade. Ela ocupara-lhe o lugar, e o orgulho dele nunca lho perdoaria. A sua lealdade ao sindicato
obrigá-lo-ia a manter a sua linha  de conduta e a protegê-la, mas se o ódio por ela se tornasse  mais forte do que a lealdade. . .  Michael voltou-se para Jennifer:
 - Já ouviste falar de Adam Warner?
 Por uns momentos, o coração de Jennifer deixou de bater. Sentiu uma repentina dificuldade em respirar. Michael não desviava os olhos dela, à espera de uma resposta.

 - Referes-te ao. . . ao senador? - conseguiu pronunciar Jennifer.
 - Sim. Vamos ter que liquidar esse filho da puta.  Jennifer sentiu o sangue fugir-lhe do rosto.
 - Porquê, Michael?
 - Está a prejudicar-nos o trabalho. Por causa dele, o  governo mexicano está a encerrar fábricas que pertencem a  amigos nossos. Está tudo a desmoronar-se. Quero
o filho da  mãe
fora do nosso caminho. Tem de ir desta para melhor.  O pensamento de Jennifer trabalhava velozmente.
 - Se tocares no Senador Adam Warner - disse ela, escolhendo  as palavras com o maior cuidado -, vais destruir-te.
 - Não vou permitir. . .
 - Ouve o que te digo, Michael. Se te desembaraçares dele, hão-de colocar dez homens no seu lugar. Cem. Vais ter atrás de ti todos os jornais do país. O inquérito
que está agora a ser levado a cabo, não será nada em comparação com o que acontecerá se fizerem mal ao Senador Warner.
 - Mas estamos a ser prejudicados!
 Jennifer mudou de tom.
 - Michael, tenta raciocinar. Já viste inquéritos como este.
Quanto tempo duram? Cinco minutos depois de o senador terminar o inquérito, ocupar-se-á de outra investigação  qualquer e tudo será esquecido. As fábricas que estão
 encerradas abrirão de novo e vocês podem recomeçar a trabalhar. Desse modo não haverá repercussões. Se, pelo contrário, tentarem fazer as coisas à vossa maneira,
podem estar certos de que isto nunca acabará.
 - Discordo - atalhou Thomas Colfax. - Na minha opinião...
 - Ninguém pediu a sua opinião - resmungou Michael.
 Thomas Colfax estremeceu como se tivesse recebido uma bofetada. Michael não lhe prestou atenção. Colfax voltou-se para Antonio Granelli, como a pedir apoio. O
velho estava a dormir.
 - Okay, advogada - disse Michael a Jennifer -, por agora vamos deixar Warner em paz.
 Jennifer reparou que tinha estado a conter a respiração. Expeliu lentamente o ar.
 - Mais alguma coisa?
 - Sim - Michael pegou num pesado isqueiro de ouro e acendeu um cigarro. - Um amigo nosso, Marco Lorenzo, foi acusado de extorsão e de roubo.
 Jennifer tinha lido a esse respeito. Segundo os jornais,  Lorenzo era um criminoso congénito que possuía um extenso rol de prisões por crimes violentos.
 - Queres que interponha um recurso?
 - Não, quero que faças com que vá para a cadeia.
 Jennifer olhou-o, surpreendida.  Michael voltou a colocar o isqueiro em cima da secretária.
 - Disseram-me que Di Silva tenciona recambiá-lo para a Sicília. Marco tem lá inimigos. Se o mandarem regressar, não viverá vinte e quatro horas. O lugar mais seguro
para ele é Sing Sing. Quando a exaltação acalmar, daqui a um ou dois anos, tiramo-lo de lá. Achas que consegues?
 Jennifer hesitou.
  - Se estivéssemos noutra jurisdição, talvez não fosse difícil. Mas Di Silva não vai querer entrar num acordo  comigo.
 - Talvez fosse melhor entregarmos o caso a outra pessoa - sugeriu Thomas Colfax muito depressa.
 - Se eu quisesse entregar o caso a outra pessoa - atalhou Michael -, tê-lo-ia dito. - Voltou-se de novo para Jennifer - Quero que te ocupes deste assunto.
 Através da janela, Michael Moretti e Nick Vito viramThomas Colfax entrar no Sedan e partir.
 - Nick quero que o faças desaparecer - declarou Michael.
 - Colfax ?
 - Já não confio nele. Vive no passado, tal como o velho.
 - Como queiras Mike. Quando pretendes que o faça?
 - Muito em breve. Dir-to-ei na devida altura.
 Jennifer estava sentada nos aposentos do Juiz Lawrence Waldman. Não o via há mais de um ano. Os telefonemas amigáveis e os convites para jantar tinham cessado.
Bom, não havia nada a fazer, pensou Jennifer. Gostava de Lawrence Waldman e lamentava perder a sua amizade, mas a sua escoLha  tinha sido feita.  Estavam à espera
de Robert Di Silva. Estabelecera-se entre ambos um desagradável silêncio e nenhum deles se dava ao trabalho de iniciar uma conversa banal. Quando o Procurador Distrital
entrou e se sentou, deram início à reunião.
 - Bobby diz que você quer interpor um recurso antes de eu pronunciar a sentença de Lorenzo - disse o Juiz Waldman,  dirigindo-se a Jennifer.
 - Exacto. - Jennifer voltou-se para o Procurador Distrital  Di Silva: - Creio que seria um erro mandar Marco Lorenzo para  Sing Sing. Não é o sítio indicado para
ele. Trata-se de um estrangeiro que se encontra aqui ilegalmente. Parece-me que seria melhor recambiá-lo para o lugar de onde veio, para a Sicília.  Di Silva olhou-a,
surpreendido. Tinha pensado em recomendar  uma deportação mas, se era aquilo que Jennifer Parker  desejava, teria de repensar a sua decisão.
 - Porque sugere isso? - perguntou Di Silva.
  - Por diversas razões. Em primeiro lugar, isso impedi-lo-á  de cometer aqui mais crimes, e...
 - O mesmo acontecerá se estiver numa cela de Sing Sing.
 - Lorenzo é um velho. Não suportará estar preso. Ficará louco se o senhor o mandar para a cadeia. Todos os seus amigos se encontram na Sicília. Poderá viver lá,
ao sol, e morrer em paz junto da família.
 A boca de Di Silva contraiu-se numa expressão irritada.
 - Estamos a falar de um rufia que passou a vida a roubar, a violar, a assassinar, e você pretende que ele vá apanhar  sol para junto dos amigos? - Voltou-se para
o Juiz Waldman: - Ela  é uma excêntrica!
 - Marco Lorenzo tem direito a. . .
 Di Silva deu um murro na secretária.
 - Não tem direitos nenhuns! Foi acusado de extorsão e de assalto à mão armada.
 - Na Sicília, quando um homem...
 - Ele não está na Sicília, que diabo! - vociferou Di Silva.
- Está aqui! Cometeu os crimes aqui, e é aqui que vai pagar por eles. - Pôs-se de pé. - Vossa Honra, estamos a perder tempo. O estado recusa todo e qualquer acordo.
Pedimos  que Marco Lorenzo seja condenado a Sing Sing.  O Juiz Waldman voltou-se para Jennifer:
 - Tem mais alguma coisa a dizer?
 Ela olhou para Robert Di Silva com um ar irritado.
 - Não, Vossa Honra.
 - A sentença será proferida amanhã de manhã. Podem retirar- se ambos.
 Di Silva e Jennifer levantaram-se e abandonaram o gabinete.  Uma vez no corredor, o Procurador Distrital voltou-se para Jennifer e sorriu.
 - Perdeu a jogada, advogada.
 Jennifer encolheu os ombros.
 - Não se pode ganhar sempre.
 Passados cinco minutos, Jennifer encontrava-se a telefonar para Michael Moretti.
 - Podes ficar descansado. Marco Lorenzo vai para Sing Sing.
 O tempo era um rio veloz em que não havia nem margens nem fronteiras. As suas estações não se chamavam Inverno, Primavera, Outono ou Verão, mas sim aniversários
e alegrias, problemas e desgostos. Havia batalhas vencidas no tribunal e causas perdidas; a realidade de Michael, as recordações de Adam. Mas era sobretudo Joshua
quem marcava o calendário do tempo, quem a fazia reconhecer a rapidez com que os anos se passavam.  Por incrível que parecesse, já estava com sete anos. Era como
se, de um dia para o outro, tivesse passado dos lápis de cor e dos livros de gravuras para modelos de aviões e para os desportos. Joshua era alto e cada dia se
parecia mais com o pai, não apenas no aspecto físico. Era sensível e educado e tinha um grande sentido de justiça. Quando Jennifer o  castigava, Joshua dizia com
um ar rebelde:
 - Meço apenas um metro e vinte de altura, mas tenho os meus direitos.
 Era uma miniatura de Adam. Joshua tinha uma constituição atlética, tal como Adam. Os seus heróis eram os irmãos Bebble  e Carl Stotz.
 - Nunca ouvi falar deles - confessou Jennifer.
 - Onde tens estado tu Mãe? Foram eles que inventaram a Liga Infantil.
 - Ah! Esses tais irmãos Bebble e Carl Stotz.
 Nos fins-de-semana, Joshua assistia pela televisão a todos os acontecimentos desportivos - futebol, basebol e  basquetebol - tanto lhe fazia. Ao princípio, Jennifer
deixara  Joshua ver sozinho os jogos, mas quando começou a tentar discuti-los  com ela e Jennifer não soube o que dizer, achou que era melhor vê-los também. E assim
passaram a sentar-se os dois em frente da televisão, mastigando pipocas e animando os jogadores.  Certo dia, depois de ter ido jogar futebol, Joshua entrou em casa
com uma expressão preocupada no rosto e perguntou:
 - Mãe, podemos ter uma conversa de homem para homem?
 - Com certeza, Joshua.
 Sentaram-se à mesa da cozinha e Jennifer preparou-lhe uma sanduíche de manteiga de amendoim e um copo de leite.
 - O que se passa?
 A voz dele era grave e cheia de ansiedade.
 - Bom, ouvi uma conversa entre uns tipos e fiquei a pensar.
. . achas que ainda haverá sexo quando eu for grande?
 Jennifer tinha comprado um pequeno veleiro Newport e, nos fins-de-semana, ele e Jennifer gostavam de dar uma volta de barco pelo canal. Jennifer adorava contemplar
o rosto do filho quando ele se encontrava ao leme. Fazia um sorrisinho excitado a que ela chamava o sorriso à Eric Vermelho? Tal como o pai, Joshua era um marinheiro
inato. Este pensamento provocava em Jennifer uma grande perturbação. Perguntava a si própria se não estaria a tentar viver com Adam através de Joshua. Tudo o que
fazia com o filho - andar de barco, assistir a acontecimentos desportivos - era aquilo que tinha feito um dia com o pai dele. Jennifer dizia a si mesma que o fazia
porque eram coisas de que Joshua gostava, mas não tinha  a certeza de estar a ser inteiramente honesta. Via Joshua recolher a bujarrona, tisnado pelo vento e pelo
sol, com uma expressão radiante no rosto, e Jennifer compreendeu que os motivos não interessavam. O importante era o filho gostar da vida que levava com ela.  Não
era um substituto do pai. Era ele próprio, e Jennifer amava-o mais do que qualquer outra pessoa no mundo. Antonio Granelli morreu e Michael passou a controlar todo
o império. O funeral foi sumptuoso, tal como convinha a um homem com a posição do Padrinho. Os chefes e membros de Famílias de todo o país vieram prestar as suas
homenagens ao amigo que partira, e declarar ao novo capo a sua lealdade e apoio. O FBI encontrava-se presente, tirando fotografias, o mesmo acontecendo com mais
meia dúzia de agências  governamentais.  Rosa estava com o coração despedaçado pela dor, pois tinha  amado muito o pai, mas consolava-se e sentia orgulho pelo facto
de o marido ir ocupar o lugar do pai como chefe da Família.  Jennifer revelava-se cada vez mais valiosa para Michael. Quando surgia algum problema, era Jennifer
quem Michael consultava. Thomas Colfax estava a tornar-se um apêndice terrivelmente enfadonho.
 - Não te preocupes com ele - disse Michael a Jennifer.
 - Vai reformar-se dentro de pouco tempo
Jennifer foi acordada pelo retinir suave do telefone.  Deixou-se ficar deitada, a ouvi-lo tocar um pouco mais; por  fim, sentou-se na cama e olhou para o relógio
digital colocado sobre a mesa-de-cabeceira. Eram três da manhã.  Levantou o auscultador.
 - Está?
 Era Michael.
 - Podes vestir-te imediatamente?
 Jennifer endireitou-se e tentou manter os olhos abertos.
 - O que aconteceu?
 - Eddie Santini acaba de ser apanhado num assalto à mão armada. Já é a segunda vez. Se o condenarem, nunca mais o deixam sair.
 - Houve testemunhas?
 - Três, e todas elas o viram muito bem.
 - Onde está ele agora?
 - Na Décima Sétima Esquadra.
 - Vou imediatamente para lá, Michael.
 Jennifer vestiu um roupão, dirigiu-se à cozinha e fez uma cafeteira de café fumegante. Foi bebê-lo para a sala de  pequenos-almoços, olhando através da janela
para a escuridão,  e meditando.  Três testemunhas. E todas elas o viram muito bem." Aproximou-se do telefone e marcou um número.
 - Ligue-me à Redacção.
 Jennifer falou rapidamente.
 - Tenho uma informação para lhes dar. Um sujeito chamado  Eddie Santini acaba de ser apanhado num assalto à mão armada. A advogada dele é Jennifer Parker. Vai
tentar que seja posto em liberdade.  Desligou e repetiu o telefonema para mais dois jornais e para uma estação de televisão. Quando acabou de telefonar, Jennifer
consultou o relógio e, sem a menor pressa, tomou outra chávena de café. Queria dar tempo a que os fotógrafos chegassem à esquadra da Avenida Cinquenta e Um. Dirigiu-se
ao  primeiro andar para se vestir.  Antes de sair, Jennifer foi ao quarto de Joshua. A luz de presença estava acesa. Ele dormia profundamente, com os cobertores
em desalinho em volta do corpo agitado. Jennifer endireitou-lhe suavemente os cobertores, beijou-o na testa e, em bicos de pés, começou a dirigir-se para a porta.
 - Aonde vais?
 - Vou trabalhar - respondeu ela, voltando-se. - Dorme.
 - Que horas são?
 - Quatro da manhã.
 Joshua emitiu um risinho abafado.
 - Para uma senhora, trabalhas de mais.
 Ela aproximou-sé novamente da cama.
 - E tu, para um homem, dormes de mais.
 - Vamos ver o jogo do Mets logo à noite?
 - Vamos pois! Mas agora volta para o País dos Sonhos.
 - Okay, Mãe. Desejo-te um bom caso.
 - Obrigada, companheiro.
 Alguns minutos depois, Jennifer estava ao volante do carro,  a caminho de Manhattan.  Quando Jennifer chegou, apenas um fotógrafo do Daily News a esperava. Contemplou
Jennifer com olhos muito abertos  e exclamou:
 - É mesmo verdade! Está realmente a tratar do caso Santini? a - Como é que soube? - inquiriu Jennifer.
 - Foi uma amiga que me disse, advogada.
 - Está a perder o seu tempo. Não quero fotografias.
 Entrou e tratou da fiança de Santini, fazendo arrastar o processo até ter a certeza de que tinham chegado um operador  e um repórter da televisão e um fotógrafo
do The New York Times. Achou que não valia a pena esperar pelo Post.
 - Estão lá fora alguns repórteres e tipos da televisão, Miss Parker - avisou o chefe da polícia que se encontrava de  serviço. - Se quiser, pode sair pelas traseiras.
 - Não é preciso - replicou Jennifer. - Eu trato deles.
 Conduziu Eddie Santini para o corredor da frente, onde os fotógrafos e repórteres aguardavam.
 - Por favor, meus senhores, não quero fotografias - disse  ela.
 E Jennifer deu um passo para o lado, enquanto o fotógrafo e o operador da televisão tiravam fotografias.  Um dos repórteres perguntou:
 - O que torna este caso assim tão importante para que se ocupe dele?
 - Sabê-lo-ão amanhã. Entretanto, aconselho-os a não  publicarem essas fotografias.
 -Então, Jennifer! - exclamou um dos repórteres. - Nunca  ouviu falar da liberdade de imprensa?
 Ao meio-dia, Jennifer recebeu um telefonema de Michael Moretti. Pelo tom de voz, parecia irritado.
 - Já viste os jornais?
 - Não.
 - Bem, a fotografia de Eddie Santini vem publicada nas primeiras páginas e apareceu nos noticiários da televisão.  Não te disse que fizesses desta maldita coisa
um espectáculo de circo !
 - Isso sei eu. A ideia foi minha.
 - Jesus! Qual é a tua intenção?
 - A minha intenção, Michael são aquelas três testemunhas.
 - O que têm elas a ver com isto?
 - Disseste que viram bem Eddie Santini. Deste modo, quando forem ao tribunal para o identificarem, vão ter de provar que não o identificaram por terem visto a
fotografia dele nos jornais e na televisão.  Seguiu-se um longo silêncio, e depois a voz de Michael disse, num tom de admiração:
 - Sou um filho da puta!
 Jennifer não pôde deixar de rir.  Naquela tarde, quando Jennifer entrou no escritório,  encontrou Ken Bailey à sua espera e, pela expressão do seu  rosto, compreendeu
logo que havia um problema.
 - Porque não me disse nada? - perguntou Ken.
 - A respeito de quê?
 - Sobre si e Mike Moretti.
 Jennifer conteve a réplica que lhe subira aos lábios. Era demasiado cómodo dizer: Não tem nada com isso. ,? Ken era amigo dela, preocupava-se. De certo modo, aquilo
dizia-lhe respeito. Jennifer lembrava-se de tudo, do minúsculo  escritório que tinham partilhado, do modo como ele a ajudara.  Um amigo meu, que é advogado, tem
andado atrás de mim para lhe distribuir algumas intimações. Não tenho tempo para isso. Paga doze cêntimos e meio por cada intimação, mais a  quilometragem. Quer
ajudar-me?"
 - Ken, não falemos desse assunto.
 Havia na voz dele uma raiva surda.
 - Porque não? Toda a gente fala disso. Consta que você é a amante de Moretti. - O rosto dele estava pálido. - Jesus!
 - A minha vida particular. . .
 - Ele vive na lama e você trouxe esse lamaçal para o  escritório! Pôs-nos a todos a trabalhar para Moretti e para  os rufias dele.
 - Cale-se !
 -Calo-me, sim. Foi isso que vim dizer-lhe. Vou-me embora.
 Aquelas palavras foram um choque para Jennifer.
 - Você não pode ir-se embora. Faz uma ideia errada a respeito de Michael. Se o conhecesse, veria...
 Quando acabou de pronunciar aquelas palavras, Jennifer soube que tinha cometido um erro.
 - Ele conseguiu realmente dar-lhe volta à cabeça, não foi? - comentou ele, fitando-a com tristeza. - Lembro-me de si quando você ainda sabia o que queria. É essa
a rapariga que desejo recordar. Diga adeus por mim a Joshua.
 E Kan Bailey foi-se embora.  Jennifer sentiu os olhos encherem-se-lhe de lágrimas e a garganta apertou-se-lhe de tal modo que mal conseguia  respirar. Deitou a
cabeça em cima da secretária e fechou os  olhos, tentando não se deixar vencer pelo sofrimento.  Quando reabriu os olhos, tinha já caído a noite. O  escritório
estava às escuras, iluminado apenas pelo  fantástico reflexo vermelho das luzes da cidade. Aproximou-se da janela e  contemplou a cidade, lá em baixo. A noite,
parecia-se com uma selva na qual existia apenas uma única fogueira de campo para manter afastados os terrores que a invadiam.  Era a selva de Michael. Já não podia
livrar-se dela. O Cow Palace, em São Francisco, parecia um manicómio, repleto de delegados tagarelas e barulhentos vindos de todo o país. Havia três candidatos
à nomeação para as eleições  presidenciais e todos tinham obtido bons resultados nas  primárias. Mas a celebridade, aquele que os ofuscava a todos,  era Adam Warner.
Foi nomeado, por unanimidade, na quinta votação secreta. O partido a que ele pertencia tinha, finalmente, um candidato do qual se podia orgulhar. O  Presidente
em exercício, chefe do partido da oposição, gozava de muito pouco crédito e era considerado uma nulidade pela maioria das pessoas.
 - A não ser que ponhas a coisa de fora e mijes para u câmara de televisão, nas notícias das seis da tarde - disse Stewart Needham a Adam -, vais ser o próximo
Presidente dos Estados Unidos.
 Após a sua nomeação, Adam foi a Nova Iorque para se reunir, no Regency Hotel, com Needham e vários membros influentes do partido. Na sala encontrava-se Blair ?oman,
director da segunda maior agência publicitária do país.  - Blair encarregar-se-á da publicidade da tua campanha, Adam - explicou Stewart Needham.
 - Não calcula como me sinto feliz por estar metido nisto - declarou Blair Roman com um sorriso. - O senhor vai ser o meu terceiro Presidente.
 - Sim? - Adam não se sentia impressionado com o homem.
 - Permita-me que lhe dê a conhecer alguns planos  Blair Roman começou a percorrer a sala a passos largos,  agitando um imaginário taco de golfe enquanto andava.
- Vamos  saturar o país com filmes publicitários na televisão, apresentá-lo como o homem que pode solucionar os problemas da América. Uma espécie de Avózinho -
mas um Avozinho jovem e bem-parecido. Está a compreender, Senhor Presidente?
 - Mr. Roman. . .
 - Sim?
 - Quer fazer o favor de não me chamar Senhor Presidente
 Blair Roman riu.
 - Desculpe. Foi um lapso de linguagem, A. W.. No meu pensamento, o senhor está já na Casa Branca. Acredite-me, sei que é o homem indicado para o cargo, caso contrário
eu nunca teria empreendido esta campanha. Sou demasiado rico para trabalhar por dinheiro.  Desconfia das pessoas que se dizem demasiado ricas para trabalharem por
dinheiro,?, pensou Adam.
 - Nós sabemos que é o homem indicado para o cargo, mas agora  temos de fazer com que as outras pessoas o saibam também. Se quiser dar uma vista de olhos a estes
mapas que preparei, verá que dividi as diferentes regiões do país por grupos étnicos. Vamos mandá-lo a lugares-chave onde poderá impressionar as pessoas.  Inclinou-se
para a frente, aproximando o seu rosto de Adam e declarando, num tom grave:
 - A sua esposa vai ser-nos muito útil. As revistas femininas  vão ficar loucas para obterem material sobre a sua vida privada. Vamos vendê-lo, A. W.
 Adam começava a sentir-se irritado.
 - Como é que tenciona fazer isso?
 - É simples. O senhor é um produto, A. W. Vamos vendê-lo  como venderíamos qualquer outro produto. Nós. . .
 Adam voltou-se para Stewart Needham:
 - Stewart, posso falar contigo a sós?
 - Certamente. - Needham virou-se para os outros: - Vamos  fazer um intervalo para o jantar e encontramo-nos outra vez às nove horas. Continuaremos a discussão
nessa altura.
 Quando ficaram os dois sozinhos, Adam explodiu:
 - Meu Deus, Stewart! Ele tenciona transformar isto num circo! O senhor é um produto, A. W. Vamos vendê-lo como venderíamos qualquer outro produto. " É repugnante
!
 - Compreendo o que sentes, Adam - respondeu Stewart Needham, tentando acalmá-lo -, mas Blair obtém sempre bons resultados. Quando disse que eras o seu terceiro
 Presidente, não estava a brincar. Todos os Presidentes, desde  Eisenhower, tiveram uma agência publicitária para lhes  dirigir as campanhas. Gostes ou não, qualquer
campanha precisa de uma promoção de vendas. Blair Roman conhece a psicologia do público. Por muito desagradável que possa ser, a realidade é que, se se quiser ser
eleito para qualquer cargo público, é preciso ser-se vendido - é necessário ser-se comercializado.
 - Detesto essa ideia.
 - Faz parte do preço que vais ter de pagar. - Aproximou-se  de Adam, e passou-lhe um braço pelos ombros. - Não deves é  esquecer-te do objectivo. Queres a Casa
Branca?
Muito bem. Vamos fazer tudo o que pudermos para te pormos lá. Mas terás de representar o teu papel. Se ser-se director de um circo de três pistas fizer parte dele,
aguenta.
 - Precisamos mesmo de Blair Roman?
 - Precisamos de um Blair Roman. Blair é assim mesmo. Eu trato dele. Farei os possíveis para o conservar afastado  de ti.
 - Ficar-te-ia muito grato.
 A campanha começou. Iniciou-se com alguns filmes  publicitários e com a presença de Adam na televisão e, a  pouco e pouco, foi aumentando até se estender a toda
a nação. Onde quer que se fosse, lá estava o Senador Adam Warner em cores naturais. Em todas as regiões do país podia ser visto na  televisão, escutado na rádio,
observado em cartazes. Justiça  e ordem eram um dos temas-chave da campanha, e a comissão de inquérito sobre o erime, encabeçada por Adam, foi  profundamente salientada.
 Adam gravou filmes publicitários de um minuto, de três minutos e de cinco minutos, dirigidos a diferentes zonas do país. Os filmes que iam para a Virgínia Ocidental
ocupavam-se  do desemprego e da extensa jazida de carvão mineral que poderiam fazer prosperar a região; os filmes televisivos para Detroit falavam do mal do urbanismo;
na Cidade de Nova iorque, o tema era a crescente taxa de criminalidade.  Blair Roman confidenciou a Adam:
 - O senhor tem é de atingir as pessoas eminentes, A. W. Não precisa de discutir a fundo os temas-chave. Estamos a vender o produto, que é o senhor.
 - Mr. Roman - ripostou Adam -, não me interessa o que dizem as suas malditas estatísticas. Não sou uma coisa que se coma ao pequeno-almoço, nem tenciono ser vendido
como tal. Vou falar a fundo dos problemas, porque penso que o povo americano é suficientemente inteligente para os querer conhecer.
 - Eu só...
 - Quero que tente arranjar um debate entre mim e o  Presidente, para discussão dos temas básicos.
. - Muito bem - concordou Blair Roman. - Vou falar imediatamente com os homens do Presidente, A. W.
 - Mais uma coisa - disse Adam.
 - Sim? O que é?
 - Pare de me chamar A. W.
No correio havia uma comunicação da Ordem dos Advogados  Americanos anunciando a sua convenção anual em Acapulco.  Jennifer tinha meia dúzia de casos entre mãos
e, em qualquer outra altura, teria ignorado o convite, mas a  convenção ia realizar-se durante as férias escolares de  Joshua e Jennifer achou que ele iria gostar
muito de Acapulco.
 - Vou aceitar. Quero três reservas - disse ela a Cynthia.  la levar também Mrs. Mackey.  Nessa noite ao jantar, Jennifer deu a notícia a Joshua.
 - Gostavas de ir a Acapulco?
 - Isso fica no México - declarou ele. - Na Costa Ocidental.
 - Exactamente.
 - Podemos ir a uma praia de nudistas?
 - Joshua !
 - Bem, eles têm-nas lá. Andar despido é uma coisa natural.
 - Vou pensar nisso.
 - E podemos fazer pesca submarina?
 Jennifer imaginou Joshua a tentar capturar uma enorme pescada e disfarçou um sorriso.
 - Veremos. Alguns daqueles peixes são bastante grandes.
 - Isso é que torna a pesca submarina excitante - explicou Joshua com ar sério. - Se fosse fácil, não seria divertido. Não seria desporto.
 Era como se estivesse a ouvir Adam.
 - Concordo.
 - Que mais se pode fazer lá?
 - Bem, podemos andar a cavalo, passear a pé, ver monumentos.
 - Não vamos passar o tempo a visitar igrejas antigas, está bem? São todas iguais.
 Quando se vê uma igreja, todas as outras ficam vistas", dissera Adam certa ocasião. A convenção teve início numa segunda-feira. Jennifer, Joshua e Mrs. Mackey
foram para Acapulco na sexta-feira de manhã, num jacto Braniff. Joshua já tinha voado muitas vezes, mas, os aviões continuavam a entusiasmá-lo. Mrs. Mackey estava
paralisada de medo.  Joshua resolveu animá-la.
 - Veja as coisas desta maneira. Se o avião cair, não  sofreremos por muito tempo.
 Mrs. Mackey empalideceu.  O avião aterrou no Aeroporto Benito Juarez às quatro horas da tarde e, uma hora mais tarde, os três chegaram a Las  Brisas. O hotel ficava
a oito milhas de Acapulco, e era  composto por uma série de encantadores bangalós cor-de-rosa,  construídos numa colina, cada um deles com o seu pátio  privativo.
O bangaló de Jennifer, tal como muitos outros, tinha piscina própria. Fora difícil conseguir as reservas, pois havia lá mais meia dúzia de convenções e Acapulco
encontrava-se  superlotado, mas Jennifer telefonou para uma empresa sua  cliente e, passada uma hora, foi informada de que a esperavam  ansiosamente em Las Brisas.
 Depois de desfazerem as malas, Joshua pediu:
 - Podemos ir à cidade para ouvirmos falar as pessoas?
Nunca estive num país onde ninguém falasse inglês. - Pensou  um pouco e depois acrescentou: - Sem contar com a Inglaterra.  Foram à cidade e vaguearam pelo Zocalo,
a agitada zona comercial mas, para grande decepção de Joshua, só ouviam  falar inglês. Acapulco encontrava-se cheio de turistas americanos.  Deambularam pelo mercado
colorido, no cais principal em frente de Sandborn's, na parte velha da cidade, onde centenas de barracas vendiam uma incrível variedade de mercadorias.  Ao fim
da tarde, meteram-se numa calandria, uma carroça puxada por cavalos, e foram até ao Pie de la Cuesta, a praia ocidental, e depois regressaram à cidade.  O jantar
no Armando's Le Club, foi excelente.
 - Adoro comida mexicana - declarou Joshua.
 - Ainda bem - respondeu Jennifer. - Só que esta é francesa.
 - Bom, mas tem um paladar mexicano.
 O sábado foi um dia muito ocupado. De manhã foram fazer compras à Quebrada, onde se situavam as lojas mais elegantes  e depois comeram um almoço mexicano no Coyuca
22.
 - Suponho que me vais dizer que isto também é comida francesa - disse Joshua.
 - Não, esta é mesmo mexicana, gringo.
 - O que é um gringo ?
 - És tu, amigo!
 Passaram pelo frontón t, perto da Plaza Caleta, e Joshua viu os cartazes que anunciavam os jogos de jai alai z.  Joshua aquiesceu com um movimento de cabeça.
 - Se não for muito caro. Se gastarmos o dinheiro todo, não podemos voltar para casa.
 - Creio que poderemos dar um jeito.
 Entraram e assistiram ao jogo arrebatado das equipas. Jennifer fez uma aposta por Joshua e a equipa dele venceu.  Quando Jennifer propôs que regressassem ao hotel,
Joshua disse:
 - Escuta, Mãe, não podemos ir ver primeiro os mergulhadores?
 O gerente do hotel tinha-lhes falado nisso naquela manhã.
 - Tens a certeza de que não queres ir descansar, Joshua?
 - Ah, se estás cansada, é claro. Esqueço-me sempre da tua idade.
 Aquilo produziu efeito.
 - Deixa lá a minha idade. - Jennifer voltou-se para Mrs. Mackey: - Está de acordo?
 - Certamente - suspirou Mrs. Mackey.
 A sessão de mergulhos tinha lugar nos rochedos de La Quebrada. Jennifer, Joshua e Mrs. Mackey ficaram numa  plataforma destinada ao público, enquanto os mergulhadores,
segurando tochas acesas, se atiravam de uma altura de cento e cinquenta pés para uma estreita enseada entre as rochas,  calculando o tempo da descida de modo a
coincidir com a
rebentação das ondas. O menor erro de cálculo significaria  uma morte imediata.  Quando a exibição terminou, um rapaz veio recolher donativos para os mergulhadores.
 - Uno peso, por favor.
 Jennifer deu-Lhe cinco pesos.
Nessa noite, ela sonhou com os mergulhadores.  Las Brisas tinha uma praia privativa, La Concha, e, no domingo de manhã, Jennifer, Joshua e Mrs. Mackey dirigiram-se
 para lá num dos jipes de capote cor-de-rosa que o hotel punha  à disposição dos hóspedes. O tempo estava maravilhoso. O  porto era como uma tela de um azul cintilante,
salpicada de  barcos a motor e de veleiros. Joshua ficou à beira do terraço, a ver correr os esquiadores aquáticos.
 - Sabias que o esqui aquático foi inventado em Acapulco, Mãe?
 - Não. Onde é que ouviste isso?
 - Ou li num livro, ou inventei.
 - Creio que inventaste.
 - Isso quer dizer que não posso ir fazer esqui aquático?
 - Aqueles gasolinas são muito rápidos. Não tens medo?  Joshua olhou para os esquiadores que deslizavam sobre a água.
 - Aquele homem disse: Vou mandar-te para Jesus.,. E depois espetou-me um prego na mão.
 Era a primeira vez que se referia à terrível provação pela qual tinha passado.  Jennifer ajoelhou-se e colocou os braços em volta do filho.
 - O que te fez pensar nisso, Joshua?
 Ele encolheu os ombros.
 - Não sei. Suponho que talvez porque Jesus caminhou sobre a água, e todos estão acolá a andar sobre a água.
Reparou na expressão aflita da mãe. - Desculpa, Mãe. Não penso muito nisso, a sério que não.  Ela abraçou-o com força e disse:
 - Está bem, querido. É claro que podes ir fazer esqui aquático. Mas primeiro vamos almoçar.
 O restaurante ao ar livre, em La Concha, tinha mesas de ferro forjado cobertas com toalhas cor-de-rosa, protegidas  por guarda-sóis às riscas cor-de-rosa e brancas.
O almoço era  volante e, sobre a comprida mesa, encontravam-se as iguarias mais diversas. Havia lagosta ao natural, camarões e salmão, carnes frias e quentes, saladas,
uma variedade de vegetais crus e cozinhados, queijos e frutas. Havia uma mesa de apoio onde se via uma quantidade de sobremesas acabadas de fazer. As duas mulheres
viram Joshua encher e esvaziar três vezes o seu prato, antes de se sentar satisfeito.
 - É um restaurante muito bom - comentou ele. - Não me interessa a nacionalidade da comida. - Pôs-se de pé. - Vou  ver do esqui aquático.
 Mrs. Mackey quase não tocara na comida.
 - Sente-se bem? - perguntou Jennifer. - Não comeu
nada desde que chegámos.
 Mrs. Mackey inclinou-se para a frente e segredou num tom sombrio:
 - Não quero a Vingança de Montezuma!
 - Acho que não precisa de se preocupar com isso num lugar como este.
 - Não me dou bem com as comidas exóticas - replicou Mrs. Makey, torcendo o nariz.
 Joshua regressou apressadamente à mesa, declarando:
 - Arranjei um barco. Posso ir agora, mãe?
 - Não queres esperar mais um pouco?
 - Para quê?
 - Joshua, depois de tudo o que comeste, vais ao fundo de certeza.
 - Deixa-me experimentar! - suplicou ele.
 Enquanto Mrs. Mackey ficava em terra, a vê-los, Jennifer e Joshua entraram no gasolina e Joshua recebeu a sua primeira lição de esqui aquático. Caiu durante os
primeiros cinco  minutos mas, depois, foi como se tivesse nascido para aquilo. Antes de a tarde terminar, já Joshua fazia habilidades com um só esqui e, finalmente,
deslizava nos calcanhares, sem  esquis.  Passaram o resto da tarde deitados na areia e a nadar.   Durante o regresso de jipe a Las Brisas, Joshua encostou-se a
Jennifer e disse:
 - Sabes uma coisa, mãe? Acho que este foi o dia mais feliz da minha vida.
Recordou-se das palavras de Michael: Quero que saiba que esta foi a noite mais feliz da minha vida.?,
 Na segunda-feira de manhã, Jennifer levantou-se cedo e vestiu-se para ir assistir à convenção. Escolheu uma saia  rodada verde-escura e uma blusa sem ombros, bordada
com gigantescas rosas vermelhas, que lhe revelava o tom  bronzeado. Contemplou-se ao espelho e ficou satisfeita.  Embora o filho a considerasse já velha, Jennifer
reconhecia que,  apesar dos seus trinta e quatro anos, parecia a irmã mais velha de Joshua. Riu para si mesma e pensou que estas férias tinham sido uma óptima ideia.
 - Agora tenho de ir trabalhar - participou Jennifer a Mrs. Mackey. - Tome conta de Joshua. Não o deixe apanhar muito sol.  O centro da importante convenção era
um conjunto de cinco
edifícios ligados entre si por terraços de circulação cobertos, espalhados por trinta e cinco acres de vegetação luxuriante. Estátuas pré-columbianas ornamentavam
os relvados  cuidadosamente tratados.  A Convenção da Ordem dos Advogados estava a decorrer no Teotihuacan, o salão principal, que tinha uma capacidade para setecentas
e cinquenta pessoas.  Jennifer dirigiu-se ao balcão das inscrições, assinou e penetrou no vasto salão. Estava apinhado. Por entre a  multidão, descobriu dúzias
de amigos e de conhecidos. Quase todos  tinham substituído os conservadores fatos e vestidos de  trabalho por camisas desportivas e calções de cores  berrantes.
Era como se estivessem todos em férias. Jennifer pensou:.?Há um bom motivo para se fazer a convenção num lugar como Acapulco,  em vez de Chicago ou Detroit." Podiam
tirar os colarinhos  engomados e as gravatas escuras e gozar o sol tropical.  Jennifer tinha recebido um programa à porta mas, como estava a conversar animadamente
com alguns amigos, nem lhe prestou atenção.
 - Atenção, por favor! - ressoou uma voz profunda através do  altifalante. - Querem fazer o favor de se sentar? Atenção, por favor! Gostaríamos de dar início à
reunião.
Queiram sentar-se, por favor!
 De má vontade, os pequenos grupos foram-se dispersando, à medida que as pessoas começavam a procurar lugar. Jennifer  ergueu os olhos e viu que um grupo de homens
acabava de subir ao estrado.  No centro encontrava-se Adam Warner.  Jennifer deixou-se ficar de pé, completamente gelada,  enquanto Adam se encaminhava para a cadeira
próxima do   microfone e se sentava. Sentiu o coração começar-lhe a bater com violência dentro do peito. A última vez que vira Adam fora quando tinham almoçado
no restaurantezinho italiano, no dia em que ele lhe anunciara que Mary Beth estava grávida.  O primeiro impulso de Jennifer foi fugir. Nunca Lhe tinha passado pela
cabeça que Adam pudesse estar presente, e não conseguia suportar a ideia de o enfrentar. O facto de Adam e o filho dele se encontrarem na mesma cidade enchia-a
de  pânico. Jennifer sentia que precisava de sair dali o mais  depressa possível.  Preparava-se para ir embora quando o presidente anunciou
através do altifalante:  - Se o resto das senhoras e dos senhores quiser fazer o favor de se sentar, começaremos imediatamente.  Dado que as pessoas que a rodeavam
começavam a sentar-se,  Jennifer achou que, se continuasse de pé, iria dar nas vistas. Jennifer deixou-se escorregar para uma cadeira,  resolvida a esgueirar-se
à primeira oportunidade.  O presidente continuou:
 - Esta manhã temos a honra de ter, como orador convidado, um candidato à presidência dos Estados Unidos. É membro da Ordem  dos Advogados de Nova Iorque e um dos
mais distintos membros do Senado dos Estados  Unidos. É com um grande orgulho que vos apresento o Senador Adam Warner. Jennifer viu Adam levantar-se para receber
os aplausos
entusiásticos. Aproximou-se do microfone e percorreu a sala com o olhar.
 - Obrigado, Senhor Presidente, senhoras e senhores.
 A voz de Adam era profunda e sonora, e o seu ar autoritário  era hipnotizante. Tinha-se estabelecido na sala um silêncio absoluto.
 -Existem muitos motivos para nos encontrarmos hoje aqui reunidos. - Fez uma pausa. - Alguns gostam de nadar e outros gostam de fazer pesca submarina. . . - Ouviu-se
uma onda de riso apreciativo. - Mas a razão principal da vossa presença aqui, é a troca de ideias e de conhecimentos, e a discussão de conceitos novos. Hoje em
dia os advogados estão,  mais do que nunca, sujeitos a ataques. Até o Presidente do Supremo Tribunal tem criticado vivamente a nossa  profissão.  Jennifer apreciou
a maneira como ele dizia nossa, tornando- se assim igual aos outros. Quase não ligava ao significado : das palavras que ele pronunciava, contentando-se apenas em
olhá-lo, em ver o modo como ele se movia, em escutar a sua voz. A certa altura, ele fez uma pausa, passou os dedos pelo cabelo, e Jennifer sentiu uma angústia profunda.
Era um dos gestos de Joshua. O filho de Adam encontrava-se a poucos metros de distância, e Adam nunca o saberia.  A voz de Adam tornou-se mais forte, mais enérgica.

 - Alguns dos que se encontram nesta sala são advogados de Direito Penal. Devo confessar que sempre considerei esse o ramo mais excitante da nossa profissão. Os
advogados de Direito Peñal correm por vezes grandes perigos. É uma  profissão muito honrada e uma daquelas de que podemos  orgulhar-nos. No entanto - a sua voz
tornou-se mais dura -,  há  alguns advogados - e agora Jennifer reparou que Adam se excluía pela escolha do pronome -, que são uma desonra para o juramento que
prestaram. O sistema americano de  jurisprudência baseia-se no direito inalienável de todos os cidadãos a um julgamento imparcial. Mas quando a lei se torna  objecto
de escárnio, quando os advogados gastam o seu tempo  e energia, imaginação e habilidade, à procura de maneiras  para desafiar a lei, à procura de maneiras para
subverterem a justiça, então penso que é altura de se fazer algo. - Todos  os  olhos da sala se encontravam postos em Adam, cujo olhar  brilhava de excitação. -
Estou a falar, senhoras e senhores,  por experiência própria, e profundamente irritado com certas  coisas que vejo acontecer. Estou actualmente a presidir a uma
 comissão do Senado encarregada de proceder a uma  investigação sobre o crime organizado nos Estados Unidos. A  minha  comissão tem visto os seus intentos freqüentemente
contraria dos e frustrados por homens que se consideram mais  poderosos do que os mais importantes departamentos jurídicos  do  nosso país. Vi juízes subornados,
famílias de testemunhas  ameaçadas, vi desaparecer testemunhas-chave. O crime  organizado, no nosso país, é como um pitão venenoso  estrangulando a nossa economia,
engolindo os nossos  tribunais,
 ameaçando a nossa própria vida. Na sua grande maioria, os  advogados são homens e mulheres honrados que trabalham honestamente, mas quero fazer uma advertência
àquela pequena  minoria que pensa que a sua lei está acima da nossa lei: estão a cometer um erro grave pelo qual terão de pagar.  Obrigado.  Adam sentou-se por
entre uma tumultuosa salva de palmas que se tornou numa ovação de pé. Jennifer deu consigo também  de pé, aplaudindo com os outros, mas meditava nas últimas  palavras
de Adam. Era como se tivesse estado a falar directamente para ela. Jennifer voltou-se e encaminhou-se para a saída, abrindo caminho por entre a multidão.  Quando
Jennifer se encontrava já perto da porta, foi  cumprimentada por um advogado mexicano com quem trabalhara um ano antes.  Ele beijou-lhe a mão, num gesto galante,
e declarou:
 - É uma honra tê-la de novo no nosso país, Jennifer. Faço questão em que jante esta noite comigo.
 Jennifer e Joshua tinham planeado ir nessa noite ao Maria Elena ver os dançarinoS nativos.
 - Lamento, Luis. Tenho um compromisso.
 Os grandes olhos claros dele revelaram profunda decepção.
 - E amanhã?
 Antes de Jennifer ter tido tempo de responder, aproximou-se  dela um ajudante de procurador distrital de Nova Iorque.
 - Olá - cumprimentou ele. - O que está para aí a fazer no meio das pessoas vulgares? Quer ir jantar comigo logo à  noite?
Há uma discoteca mexicana chamada Repentha onde têm uma pista de vidro, iluminada por baixo, e um espelho no tecto.
 - Deve ser fascinante, obrigada, mas já tenho um compromisso  para esta noite.
 Pouco depois, Jennifer viu-se rodeada de advogados de todo o país, com os quais tinha trabalhado ou de quem fora oponente. Era uma celebridade e todos queriam
falar com ela. Só decorrida meia hora é que Jennifer conseguiu libertar-se. Encaminhou-se a toda a pressa para o átrio e, ao aproximar-se da saída, viu que Adam
se dirigia para ela, rodeado pela  imprensa e por agentes do serviço secreto. Jennifer tentou  escapar-se, mas era demasiado tarde. Adam acabava de a ver.
 - Jennifer!
 Durante um momento, pensou em fingir não o ter ouvido, mas não podia deixá-lo embaraçado em frente dos outros. Cumprimentá-lo-ia rapidamente e depois ir-se-ia
embora. Viu Adam encaminhar-se para ela, ao mesmo tempo que dizia à imprensa:
 - Não tenho mais nenhuma declaração a prestar, senhoras e senhores.
 No instante a seguir, Adam estava a tocar-Lhe na mão, a fitá-la nos olhos, e foi como se nunca tivessem estado  separa' dos. Encontravam-se no átrio, rodeados
de pessoas e,  no entanto, era como se estivessem completamente sós.
Jennifer não fazia a menor ideia de há quanto tempo estavam ali a olhar um para o outro.
 - Acho. . . acho que seria melhor irmos beber qualquer coisa - disse Adam por fim.
 - Seria mais sensato não irmos. - Precisava de sair daquele  lugar.
 Adam abanou a cabeça.
 - Recusado.
 Deu-lhe o braço e conduziu-a para o bar apinhado de gente. Arranjaram uma mesa ao fundo da sala.
 - Telefonei-te e escrevi-te - disse Adam. - Nunca me telefonaste e as minhas cartas foram devolvidas.  Estava a contemplá-la, com uma expressão interrogadora nos
olhos.
 - Não houve um único dia em que não pensasse em ti.
Por que motivo desapareceste?
 - Faz parte das minhas artes mágicas - replicou Jennifer num tom frívolo.
 Aproximou-se um empregado que lhes perguntou o que desejavam. Adam voltou-se para Jennifer.
 - O que tomas?
 - Nada. Tenho realmente de me ir embora, Adam.
 - Mas não agora. Vamos celebrar. O aniversário da revolução.
 - Da deles ou da nossa?
 - Que diferença faz? - Voltou-se para o empregado: - Duas  margaritas.
 - Não. Eu... - Muito bem, uma bebida?,, pensou ela.
- Para mim, traga uma dupla - pediu Jennifer com uma expressão ousada.
 O empregado fez um sinal de assentimento com a cabeça e afastou-se.
 - Tenho lido muito a teu respeito - declarou Jennifer. -  Sinto muito orgulho em ti, Adam.
 - Obrigado. - E Adam hesitou: - Também tenho lido muitas coisas a teu respeito.
 Ela foi sensível ao tom da sua voz.
 - Mas não te orgulhas de mim.
 - Parece que tens muitos clientes do Sindicato.
 Jennifer sentiu-se irritar.
 - Pensei que o teu sermão tinha acabado.
 - Não se trata de nenhum sermão, Jennifer. Estou preocupado  contigo. A minha comissão anda atrás de Michael Moretti e  vamos apanhá-lo.
 Jennifer percorreu com os olhos o bar cheio de advogados.
 - Pelo amor de Deus, Adam, não devíamos estar a falar nisso, especialmente aqui.
 - Nesse caso, onde?
 - Em lado nenhum. Michael Moretti é meu cliente. Não posso falar-te dele.
 - Quero conversar contigo. Onde?
 Ela abanou a cabeça.
 - Já te disse que eu. . .
 - Preciso falar de nós.
 - Não há nenhum nós?,. - E Jennifer fez menção de se levantar.
 Adam pousou-lhe a mão no braço.
 - Por favor, não te vás embora. Não posso deixar-te ir. Ainda não.
 Jennifer voltou a sentar-se de má vontade.  Os olhos de Adam estavam cravados no seu rosto.
 - Continuas a pensar em mim?
 Jennifer ergueu os olhos para ele e ficou sem saber se devia rir ou chorar. Se continuava a pensar nele! Ele vivia em casa dela: Dava-lhe um beijo todas as manhãs,
arranjava-lhe o pequeno-almoço, andava com ele de barco, amava-o.
 - Sim - respondeu finalmente Jennifer. - Penso em ti.
 - Ainda bem. És feliz?
 - É claro. - Reconhecia que tinha respondido demasiado depressa. Tentou dar um tom mais natural à sua voz: - Tenho  uma carreira brilhante, vivo sem dificuldades
financeiras, viajo muito, encontro muitos homens atraentes. Como está a tua mulher?
 - Está boa. - Falava em voz baixa.
 - E a tua filha?
Ele acenou com a cabeça e apareceu-Lhe no rosto uma expressão  de orgulho.
 - Samantha é maravilhosa. Mas creio que está a crescer depressa de mais.
  Deve ser da idade de Joshua. ?,
 - Nunca casaste?
 - Não.
 Seguiu-se um longo silêncio e Jennifer tentou continuar, mas hesitou muito tempo. Era tarde de mais. Adam perscrutara-lhe os olhos e compreendera logo.
 Apertou-lhe a mão entre as dele.
 - Oh, Jennifer! Oh, minha querida!
 Jennifer sentiu o sangue subir-lhe ao rosto. Soubera sempre que isto seria um erro terrível.
 - Preciso de ir, Adam. Tenho um encontro.
 - Anula-o - suplicou ele.
 - Lamento. Não posso. - Aquilo que desejava era sair dali, afastar o filho daquele lugar, regressar a casa.
 - Devo voltar a Washington num avião da tarde - dizia Adam. - Mas poderei ficar, se te encontrares comigo logo à noite.
 - Não. Não !
 - Jennifer não posso perder-te outra vez. Assim não.
Precisamos conversar. Vem jantar comigo.  Apertava-lhe a mão com mais violência. Olhou para ele, lutou com todas as suas forças e viu que começava a ceder.
 - Por favor, Adam - suplicou. - Não devemos ser vistos  juntos. Se andas atrás de Michael Moretti...
 - Isto não tem nada a ver com Moretti. Um amigo meu emprestou-me o seu barco. Chama-se Paloma Blanca. Está ancorado no Iate Clube. Às oito horas.
 - Não irei.
 - Eu vou. Estarei à tua espera.
 Do outro lado da sala, no bar repleto de gente, Nick Vito estava sentado com duas puttanas mexicanas que um amigo lhe enviara. Eram ambas bonitas, vulgares e de
menor idade, tal como Nick Vito gostava. O amigo tinha-lhe prometido que elas seriam excepcionais e não se enganara. Estavam a  esfregar-se nele, murmurando-lhe
promessas excitantes ao  ouvido, mas Nick Vito não as escutava. Estava a olhar através da sala, para a mesa onde se encontravam Jennifer Parker e Adam Warner.
 - Porque não vamos para o teu quarto, querido '? - sugeriu  uma das raparigas a Nick.
 Nick Vito sentia-se tentado a ir ter com Jennifer e com o desconhecido que a acompanhava, para a cumprimentar, mas as mãos das duas raparigas encontravam-se entre
as suas  pernas e ele começava a ficar excitado. la ser uma bela  sanduíche. Está bem, vamos para cima - concordou Nick Vito. O Paloma Blancu era um veleiro a motor
que brilhava  orgulhoso, branco e cintilante à luz da Lua. Jennifer  aproximou-se devagar, olhando em redor para se certificar de  que ninguém a tinha visto. Adam
dissera-lhe que ia tentar  esquivar-se aos homens do serviço secreto e, aparentemente,  tinha-o conseguido. Depois de ter instalado Joshua e Mrs. Mackey no Maria
Elena, Jennifer tomara um táxi e pedira ao motorista que a deixasse ficar um ou dois quarteirões antes  do  cais.  Jennifer tinha pegado meia dúzia de vezes no
telefone para falar com Adam e dizer-lhe que não iria ter com ele. Tinha começado a escrever uma mensagem, mas depois rasgara-a. Desde o momento em que deixara
Adam no bar, Jennifer tinha-se  debatido com uma indecisão enorme. Pensou em todos os motivos pelos quais não devia ver Adam. Nada de bom poderia resultar dali,
e isso poderia acarretar sérios prejuízos. A carreira de Adam poderia ser posta em perigo. Ele gozava de uma enorme popularidade entre o público, era um idealista
numa época de cinismo, era a esperança do país para o futuro.  Era o menino querido dos meios de informação, mas a mesma imprensa que ajudara a elevá-lo estaria
pronta a lançá-lo no abismo se ele traísse a imagem que tinham dele.  Por todos estes motivos, Jennifer decidira não o ver. Era outra mulher, vivendo outra vida,
e agora pertencia a  Michael.  Adam esperava-a ao cimo da prancha de embarque.
 - Tive tanto medo que não viesses - confessou ele.
 E ela estava nos seus braços e beijavam-se.
 - E a tripulação? - perguntou finalmente Jennifer.
 - Mandei-os embora. Ainda sabes velejar?
 - Ainda.
 Içaram a vela, manobraram para estibordo e, passados dez minutos, o Paloma Blanca abandonava o porto em direcção ao mar alto. Durante a primeira meia hora entregaram-se
à pilotagem, mas não havia um único momento em que não estivessem plenamente conscientes da presença um do outro. A tensão continuava a aumentar, e ambos sabiam
que ia  acontecer o inevitável.  Quando por fim, abandonaram o porto e começaram a navegar  para o Pacífico iluminado pelo luar, Adam aproximou-se de  Jennifer
e envolveu-a com os braços.  Fizeram amor no convés, sob as estrelas, com a brisa suave     e perfumada refrescando-lhes os corpos nus.  Esqueceram o passado e
o futuro e ficou apenas o presente, unindo-os nos seus momentos efémeros. Jennifer sabia que esta noite entre os braços de Adam não era um princípio; era um fim.
Não havia possibilidade de unir os mundos que os separavam. Tinham-se afastado demasiadamente um do outro e não podiam voltar atrás. Nem agora, nem nunca. Para
ela, Joshua seria uma parte de Adam, e isso bastava-lhe, teria de lhe bastar.  Era preciso que esta noite perdurasse para o resto da sua vida.  Estavam deitados
lado a lado, escutando o sussurro brando do mar de encontro ao barco.
 - Amanhã começou Adam.
 - Não fales - segredou Jennifer. - Ama-me, Adam.
 Cobriu os lábios dele de pequenos beijos e traçou-lhe  suavemente com os dedos as linhas sólidas e esguias do corpo. Foi descendo as mãos, em círculos lentos até
o encontrar, e os seus dedos começaram a acariciá-lo.
 - Santo Deus, Jennifer - murmurou Adam, e a boca dele começou a mover-se lentamente ao longo do seu corpo nu.
 - O safado continuava a deitar-me malocchio ? - queixava-se  o pequeno Salvatore Fiore -, por isso fui obrigado a liquidá-lo.
 Nick Vito riu, pois alguém que fosse tão estúpido para  tentar enganar o ?.Florzinha deveria ser completamente  louco. Nick Vito encontrava-se na cozinha da casa
de campo,  divertindo-se a recordar o passado com Salvatore Fiore e  Joseph Colella, enquanto esperava que terminasse a reunião que  estava a decorrer na sala.
O anão e o gigante eram os seus melhores amigos. Tinham enfrentado juntos muitas  dificuldades. Nick Vito olhou para os dois homens e pensou,  satisfeito: ?.É como
se fossem meus irmãos."
 - Como está o teu primo Pete? - perguntou Nick ao gigantesco  Colella.
 - Meteu-se numa encrenca e puseram-lhe a cabeça a prémio,  mas há-de safar-se.
 - Ele é espantoso.
 - Se é! Pete é boa pessoa; teve foi pouca sorte. Planeou o assalto a um banco, mas isso não era a especialidade dele e  os malditos chuis apanharam-no e meteram-no
dentro. Passou um mau bocado. Os guardas da prisão tentaram fazê-lo falar, mas não conseguiram nada.
 - Que diabo! Pete tem classe!
 - Se tem! Gostou sempre de muito dinheiro, de mulheres boas e de carros de luxo.
 Da sala de estar ouviu-se o som elevado de vozes irritadas. Ficaram à escuta por uns momentos.
 - Parece que Colfax está muito aborrecido.
 Thomas Colfax e Michael Moretti encontravam-se sozinhos na sala, a discutir uma importante operação de jogo que a Família ia iniciar nas Bahamas. Michael tinha
encarregado Jennifer de fazer os preparativos para o negócio.
 - Não podes fazer isso, Mike - protestava Colfax. - Conheço  os tipos todos de lá. Ela não. Tens de me deixar tratar deste assunto. - Sabia que estava a falar
muito alto, mas não conseguia controlar-se.
 - É demasiado tarde - respondeu Michael.
 - Não confio na rapariga. O mesmo se passava com Tony.
 - Tony já não está entre nós. - A voz de Michael aparentava  uma calma perigosa.
 Era Thomas Colfax que preocupava Michael. O inquérito da Comissão Anti-crime presidida por Warner estava em plena actividade. Quando apanhassem Colfax, quanto
tempo iria resistir o velho antes de dar à língua? Ele sabia mais coisas a respeito da Família do que Jennifer Parker chegaria a saber alguma vez. Colfax era o
único que podia destruí-los a todos, e Michael não confiava nele.
 - Manda-a embora por uns tempos - dizia Thomas Colfax. - Só  até o inquérito acalmar. Ela é mulher. Se começarem a exercer  pressão sobre ela, falará.
 Michael observou-o e decidiu-se.
 - Muito bem, Tom. Talvez tenhas razão nesse aspecto. Jennifer pode não ser perigosa mas, por outro lado, se ela  não está cem por cento connosco, para quê correr
riscos  desnecessários?
 - É isso que estou a sugerir, Mike. - Thomas Colfax levantou-se da cadeira, aliviado. - Estás a tomar a atitude mais sensata.
 - Eu sei. - Michael voltou-se na direcção da cozinha e gritou. - Nick !
 Nick Vito apareceu quase imediatamente.
 - Por favor, leva o consigliere outra vez para Nova Iorque,  Nick.
 - Com certeza, chefe.
 - Ah! De caminho, quero que pares e entregues uma coisa da minha parte. - Voltou-se para Thomas Colfax: - Não se importa?
 - É claro que não, Mike. - Sentia-se entusiasmado com a sua vitória.
 - Anda comigo - disse Michael Moretti a Nick Vito. - Está lá  em cima.
 Nick seguiu Michael até ao quarto deste. Entraram, e Michael  fechou a porta.
 - Importas-te de parar antes de saíres de New Jersey?
 - Com certeza, chefe.
 - Quero que deites fora um certo lixo. - Nick Vito olhou-o com ar intrigado. - O consigliere - explicou Michael.
 - Ah! Okay. Como queira.
 - Leva-o para a lixeira. Não haverá lá ninguém a esta hora da noite.
 Passados quinze minutos, a limusina seguia em direcção a Nova Iorque. Nick Vito ia ao volante, com Thomas Colfax no banco do passageiro, ao lado dele.
 - Estou satisfeito por Michael ter decidido pôr de lado aquela puta - declarou Thomas Colfax.
 Nick deu uma olhadela furtiva para o advogado que, sentado  junto dele, não desconfiava de nada.
 - Hmm, hmm.
 Thomas Colfax consultou o relógio de ouro Baume & Mercier  que trazia no pulso. Eram três horas da madrugada, e a sua hora habitual de ir para a cama já há muito
fora  ultrapassada. Tivera um dia difícil e sentia-se cansado.  Estou a ficar muito velho para estas batalhas?, , pensou.
 - Vamos fazer um grande desvio?
 - Não muito - respondeu Nick entre dentes.
 O pensamento de Nick Vito estava num torvelinho. Matar fazia  parte do seu trabalho e agradava-lhe porque Lhe dava uma sensação de poder. Quando matava, Nick sentia-se
 como um deus; era omnipotente. Todavia, esta noite, estava aborrecido. Não conseguia compreender por que motivo lhe tinham ordenado que liquidasse Thomas Colfax.
Colfax era o consigliere, o homem para quem todos se voltavam  quando se encontravam em dificuldades. Logo a seguir ao Padrinho, o consigliere era o homem mais
importante  da Organização. Livrara Nick da cadeia por diversas vezes.  Merda!?,, pensou Nick. Colfax tinha razão. Mike nunca devia ter deixado entrar uma mulher
no negócio. Os homens usavam os miolos. As mulheres pensavam com as passarinhas.  Como ele gostaria de deitar as mãos a Jennifer Parker! Fodê-la-ia até ela gritar
por socorro e depois. . . "
 - Cuidado! Estás a ir para fora da estrada!
 - Desculpe. - Nick trouxe rapidamente o carro para a sua via.
 A lixeira ficava a pouca distância. Nick sentia o suor escorrer-lhe debaixo dos braços. Deu mais uma olhadela a  Thomas Colfax.  Liquidá-lo seria canja. Seria
como adormecer um bebé mas, que diabo ! era o bebé errado. Alguém estava a manipular  Mike. Isto era um pecado. Era como assassinar o seu próprio  pai ! "  Gostava
de ter podido conversar a este respeito com  Salvatore e com Joe. Talvez lhe tivessem dito o que devia  fazer.  Nick divisou a lixeira lá à frente, do lado direito
da estrada. Os seus nervos começaram a ficar tensos, como sempre  acontecia antes de um golpe. Apertou o braço de encontro ao  lado esquerdo do corpo e sentiu o
volume encorajador da Smith & Wesson 38 de cano curto.
 - Preciso de uma boa noite de sono - declarou Thomas Colfax, bocejando.
 - Pois é. - la dormir um sono muito, muito longo.
 O carro estava agora a aproximar-se da lixeira. Nick olhou pelo espelho retrovisor e perscrutou a estrada à sua frente. Não havia carros à vista.  De súbito, pôs
o pé no travão e exclamou:
 - Que raio, parece que tenho um furo!
 Parou o carro, abriu a porta e saiu para a estrada. Retirou a arma do coldre e segurou-a junto ao corpo. Em seguida  aproximou-se do lado oposto do carro e pediu:
 - Quer dar-me uma ajuda?
 Thomas Colfax abriu a porta e apeou-se.
 - Não tenho muito jeito para. . . - Viu a arma apontada na mão de Nick e calou-se. Tentou engolir em seco. - O... o que se passa, Nick? - As palavras saíam-lhe
com dificuldade.
- O que é que eu fiz?
 Era a pergunta que tinha trabalhado durante toda a noite no pensamento de Nick Vito. Alguém estava a fazer um jogo sujo com Mike. Colfax encontrava-se do lado
deles, era um
deles. Quando o irmão mais novo de Nick se metera em  complicações com os Feds 1, fora Colfax quem tratara do  assunto  e salvara o rapaz. Até Lhe tinha arranjado
um emprego. Que  diabo, devo-lhe muito,?, pensou Nick.  Baixou a mão que empunhava a arma.
 - Juro por Deus que não sei, Mr. Colfax. Isto não é justo.
 Thomas Colfax olhou-o por um momento e suspirou.
 - Tens mesmo de o fazer, Nick?
 - Jesus, não posso fazê-lo. O senhor é o meu consigliere.
- Mike mata-te se me deixares fugir.
 Nick sabia que Colfax estava a dizer a verdade. Michael ;? Moretti não era um homem que tolerasse desobediências.  Nick pensou em Tommy Angelo. Angelo tinha sido
o motorista  de um roubo de peles. Michael ordenara-lhe que pegasse  no carro que tinham utilizado e o mandasse triturar na prensa  de um ferro-velho que a Família
possuía em New Jersey.  Tommy Angelo estava com muita pressa para comparecer a  um encontro, por isso abandonou o carro numa rua de East  Side, onde os detectives
o encontraram. Angelo desapareceu  no dia seguinte, e constou que o corpo tinha sido metido na  mala de um velho Chevy e prensado. Ninguém que traísse  Michael
Moretti conseguia sobreviver. Mas há uma
hipótese, pensou Nick.
 - Mike não precisa de saber - declarou Nick. O seu cérebro,  de uma maneira geral lento, estava a trabalhar depressa, com uma clarividência fora do comum. - Olhe
- disse   o que tem a fazer é sair do país. Vou dizer a Mike que o  enterrei no lixo, para que ninguém possa encontrá-lo. Pode  esconder-se na América do Sul, ou
em qualquer outro lugar.  Deve ter um pequeno pé-de-meia em qualquer lado.  Thomas Colfax tentou que a sua voz não deixasse transparecer  a esperança súbita que
o invadia.
 - Possuo muito dinheiro, Nick. Dou-te o que...  Nick abanou energicamente a cabeça.
 - Não estou a fazer isto por dinheiro. Estou a fazê-lo por  que... - Como poderia traduzi-lo por palavras?,? - tenho  respeito por si. Só preciso que me proteja.
Pode apanhar esta  manhã um avião pra a América do Sul?
 - Não há problema, Nick - respondeu Thomas Colfax.
 - Deixa-me ficar em minha casa. Tenho lá o passaporte.
 Duas horas depois, Thomas Colfax estava a bordo de um avião da Eastern Airlines, com destino a Washington, D.C.  Era o último dia que passavam em Acapulco, uma
manhã maravilhosa com brisas mornas e suaves que tocavam melodias  por entre as folhas das palmeiras. A praia de La Concha estava a abarrotar de turistas que pareciam
querer esgotar o sol antes de regressarem à rotina das suas vidas quotidianas.  Joshua aproximou-se a correr da mesa do pequeno-almoço, em fato de banho e com o
corpo atlético forte e bronzeado. Mrs. Mackey arrastava-se pesadamente atrás dele.
 - Já tive tempo de sobra para digerir a comida, Mãe -  declarou Joshua. - Posso ir agora fazer esqui aquático?
 - Joshua, acabaste agora mesmo de comer.
 - Tenho um metabolismo muito elevado - explicou ele com um ar muito grave. - Digiro depressa aquilo que como.
 Jennifer riu.
 - Está bem. Diverte-te.
 - Obrigado. Fica a ver-me, está bem?
 Jennifer viu Joshua correr ao longo do molhe, em direcção a um gasolina ancorado. Viu-o contratar o condutor com um ar muito sério, e depois voltaram-se ambos
para olharem  Jennifer. Ela fez um gesto de aquiescência, o condutor acenou com a cabeça e Joshua começou a colocar os esquis aquáticos.  O gasolina roncou e Jennifer
viu Joshua começar a erguer-se  nos esquis.
 - É um atleta inato, não é? - comentou Mrs. Mackey cheia de orgulho.
 Naquele momento, Joshua voltou-se para acenar a Jennifer mas, perdendo o equilíbrio, caiu de encontro às estacas. Jennifer levantou-se de um salto e começou a
correr para o  molhe. Pouco depois viu a cabeça de Joshua aparecer à  superfície da água e ele olhou-a, sorridente.  Jennifer deixou-se ficar ali, com o coração
a bater  precipitadamente, vendo Joshua colocar de novo os esquis  aquáticos. O barco descreveu um círculo e começou a mover-se outra vez para a frente até adquirir
velocidade suficiente para  Joshua se levantar. Ele voltou-se mais uma vez para acenar a Jennifer e em seguida deslizou para a crista das ondas. Ela deixou-se ficar
a contemplá-lo com o coração a bater ainda de medo. Se lhe acontecesse alguma coisa... Perguntou a si  própria se as outras mães amariam tanto os filhos como ela
 amava Joshua, mas achava que isso era impossível. Teria  morrido por Joshua, teria matado por ele. Já matei por causa dele, pela mão de Michael Moretti,?, pensou.
 - Podia ter sido uma queda perigosa - comentou Mrs. Mackey.
 - Mas não foi, graças a Deus.
 Joshua andou na água durante uma hora. Quando o barco se aproximou do molhe, ele largou a corda de arrasto e  deslizou para a areia com graciosidade.  Correu para
Jennifer, muito excitado.
 -Devias ter visto o desastre, Mãe. Foi incrível! Um grande veleiro voltou-se, nós parámos e salvámo-Lhes a vida.
 - Isso é maravilhoso filho. Quantas vidas salvaste?
 - Ao todo eram seis.
 - E tiraste-os da água?
 Joshua hesitou.
 - Bem, não os tirámos propriamente da água. Estavam sentados na borda do barco. Mas teriam morrido à fome se não tivéssemos aparecido.  Jennifer mordeu os lábios
para evitar um sorriso.
 - Compreendo. Ficaram muito felizes por vocês terem aparecido, não ficaram?
 - Foi o que disseram.
 - Magoaste-te ao cair, querido?
 - É claro que não. - Sentia uma dor na nuca. - Fiz só um galo.
 - Deixa-me ver.
 - Para quê? Sabes muito bem o que é um galo.
 Jennifer estendeu a mão e apalpou suavemente a nuca de Joshua.  Os seus dedos sentiram um grande alto.
 - É do tamanho de um ovo, Joshua.
 - Não é nada.
 Jennifer pôs-se de pé.
 - Creio que é melhor irmos andando para o hotel.
 - Não podemos ficar mais um bocadinho?
 - Receio bem que não. Não queres perder o teu jogo de futebol de sábado, pois não?
 Ele suspirou.
 - Não. O Terry Waters está à espera de ocupar o meu lugar.
 - Não tem a menor possibilidade. Atira a bola como uma rapariga.
 Joshua fez um ar presunçoso.
 - É mesmo, não é?
 Quando regressaram a Las Brisas, Jennifer telefonou ao gerente e pediu que lhe mandasse um médico ao quarto. O médico chegou meia hora depois. Era um corpulento
mexicano de  meia-idade, vestido com um antiquado fato branco. Jennifer fê-lo entrar no bangaló.
 - Em que posso ser-Lhe útil? - perguntou o Dr. Raul Mendonza.
 - O meu filho deu uma queda esta manhã. Tem um enorme galo  na cabeça. Quero ter a certeza de que se encontra bem.  Jennifer acompanhou-o ao quarto de Joshua,
onde ele estava a  arrumar uma mala.
 - Joshua, este é o Doutor Mendonza.
 Joshua ergueu os olhos e inquiriu:
 - Está alguém doente?
 - Não. Não está ninguém doente, meu rapaz. Só quero que o médico veja a tua cabeça.
 - Oh, pelo amor de Deus, Mãe! O que tem a minha cabeça?
 - Nada. Mas ficarei mais descansada se o Doutor Mendonza a  observar. Faz-me a vontade, sim?
 - Mulheres! - exclamou Joshua. Olhou para o médico com um ar desconfiado. - Não vai espetar-me agulhas nem nada semelhante, pois não?
 - No, senor, sou um médico que não faz doer.
 - Assim é que eu gosto.
 - Sente-se, por favor.
 Joshua sentou-se à beira da cama e o Dr. Mendonza percorreu  com os dedos a nuca de Joshua. Joshua estremeceu de dor mas não gritou. O médico abriu o estojo e
tirou um  oftalmoscópio.
 - Abra bem os olhos, por favor.
 Joshua obedeceu. O Dr. Mendonza observou através do instrumento.
 - Vê raparigas nuas a dançar?
 - Joshua !
 - Estava só a perguntar.
O Dr. Mendonza examinou o outro olho de Joshua.
 - Está são como um pêro. É assim que dizem os americanos,  no? - Pôs-se de pé e fechou o estojo. - É melhor colocar-lhe gelo - aconselhou ele a Jennifer. - O rapaz
amanhã estará fino.  Era como se tivessem tirado um enorme peso dos ombros de Jennifer.
 - Obrigada - agradeceu ela.
 - Eu trato da conta com o tesoureiro do hotel, senora. Adeus, jovem.
 - Adeus, Doutor Mendonza.
 Quando o médico saiu, Joshua voltou-se para a mãe.  - Gostas mesmo de atirar o dinheiro pela janela fora, Mãe !
 - Pois gosto. Agrada-me gastá-lo em comida, com a tua saúde. . .
- Sou o homem mais saudável da minha equipa.
 - Continua assim.
 Ele sorriu.
 - Prometo.
 Apanharam o avião das seis horas para Nova Iorque e chegaram  a Sand Points já muito tarde. Joshua dormiu durante todo o percurso até casa. A sala estava povoada
de fantasmas. Adam Warner encontrava-se no seu gabinete a preparar um importante discurso
que ia proferir na televisão, mas era-lhe impossível  concentrar-se. Jennifer ocupava-Lhe o pensamento. Não  conseguia pensar em mais nada desde que regressara
de Acapulco. O facto de a ter visto só servirá para confirmar aquilo que  Adam soubera desde o princípio. Tinha feito a escolha errada.  Nunca deveria ter desistido
de Jennifer. O ter estado com ela  fazia-o recordar tudo o que tivera e que deitara fora, e não  podia suportar essa ideia.
 Encontrava-se numa situação inverosímil. Blair Roman ter-lhe-ia chamado uma situação de não-vencedor.  Ouviu-se uma pancada na porta e Chuck Morrison, assessor
de  Adam, entrou com uma cassette na mão.
 - Pode dispensar-me um minuto, Adam?
 - Isso não pode esperar, Chuck? Estou a meio de. . .
 - Não me parece. - A voz de Chuck Morrison denotava excitação.
 - Está bem. O que é assim tão urgente?
 Chuck Morrison veio para mais perto da secretária.
 - Acabo de rec eber um telefonema. Pode ser que se trate de um louco mas, se não for, o Natal chegou mais cedo este ano. Ouça isto.
 Colocou a cassette no aparelho que se encontrava na secretária de Adam, premiu um botão e começou a ouvir-se a  gravação.  Como disse que se chamava?"  Não interessa.
Só falarei com o Senador Warner.  Neste momento o Senador está ocupado. Porque não lhe envia uma mensagem e eu farei com que. . . "  Não! Escute. Isto é muito importante.
Diga ao Senador Warner que lhe posso entregar Michael Moretti. Ao fazer este telefonema, estou a pôr em perigo a minha vida. Dê o recado ao Senador Warner."  Muito
bem. Onde se encontra o senhor,  No Capitol Motel, na Rua Trinta e Dois. Quarto Catorze. Diga-lhe que não venha antes do anoitecer e que se assegure de que não
é seguido. Sei que isto está a ser gravado. Se mostrar a gravação a alguém que não seja ele, serei um homem  morto. ,.  Ouviu-se um estalido e a gravação chegou
ao fim.
 - Que lhe parece? - inquiriu Chuck Morrison.
 Adam franziu o sobrolho.
 - A cidade está cheia de pessoas excêntricas. Por outro
lado, o nosso homem sabe muito bem qual o isco a utilizar, não é verdade? Michael - Santo Deus - Moretti!
 Às dez horas dessa mesma noite, Adam Warner, acompanhado de  quatro agentes do serviço secreto, bateu cautelosamente à  porta do quarto 14 do Capitol Motel. A
porta entreabriu-se.  No momento em que Adam viu a cara do homem que se encontrava no interior do quarto, voltou-se para os homens que o acompanhavam e ordenou:
 - Esperem lá fora. Não deixem que ninguém se aproxime.
 A porta abriu-se um pouco mais e Adam penetrou no quarto.
 - Boa noite, Senador Warner.
 - Boa noite, Mr. Colfax.
 Os dois homens ficaram a observar-se mutuamente. Thomas  Colfax parecia mais velho do que quando Adam o vira pela última vez, mas existia outra diferença, quase
 impossível de definir. De súbito, Adam compreendeu o que era. Medo.  Thomas Colfax estava amedrontado. Fora sempre um homem seguro de si mesmo, quase arrogante,
e agora essa segurança tinha desaparecido.
 - Obrigado por ter vindo, Senador. - A voz de Colfax denotava um profundo esgotamento e nervosismo.
 - Suponho que pretende falar-me a respeito de Michael Moretti.
 - Posso entregá-lo nas suas mãos.
 - O senhor é o advogado de Moretti. Por que motivo o faria?
 - Tenho as minhas razões.
 - Suponhamos que eu decido aceitar a sua proposta. O que espera em troca?
 - Em primeiro lugar, total imunidade. Em segundo lugar, quero sair do país. Preciso de um passaporte e de papéis -  uma nova identidade.
 Então Michael Moretti tinha tentado livrar-se de Thomas Colfax. Era a única explicação possível para o que estava a suceder. Adam mal conseguia acreditar na sua
boa estrela. Era a melhor coisa que podia ter acontecido.
 - Se eu lhe conseguir imunidade - disse Adam -, e não estou ainda a prometer nada. . . Compreende que espero que o senhor preste declarações em tribunal. Vou querer
que me diga tudo o que souber.
 - Dir-lho-ei.
 - Moretti sabe onde o señhor está agora?
 - Pensa que estou morto. - Thomas Colfax esboçou um sorriso nervoso. - Se me encontrar, não me safo.
 - Não o encontrará. Se fizermos um acordo, é claro.
 - Eston a entregar a minha vida nas suas mãos, Senador.
 - Para dizer a verdade - informou-o Adam -, não dou nada por si. É Moretti que me interessa. Vamos estabelecer as regras. Se chegarmos a um acordo, o senhor terá
toda a  protecção que o governo lhe puder dar. Se eu ficar satisfeito  com o seu depoimento, arranjar-lhe-emos dinheiro suficiente para que possa viver num país
à sua escolha, com uma identidade falsa. Em troca disso, terá de concordar co m o seguinte:  quero que me conte tudo a respeito das actividades de   Moretti. Terá
de depor perante um júri de acusação e, quando Moretti for julgado, espero que o senhor seja testemunha pelo  governo. Está de acordo?  Thomas Colfax desviou os
olhos. Por fim disse:
 - Tony Granelli deve estar aos saltos na sepultura. O que se passa com as pessoas? O que aconteceu à dignidade?
 Adam não conseguiu responder. Este homem tinha intrujado a  lei centenas de vezes, tinha conseguido libertar assassinos  profissionais, tinha ajudado a planear
as actividades da mais  perigosa organização criminosa que o mundo civilizado conhecera. E agora perguntava o que tinha acontecido à  dignidade.  Thomas Colfax
voltou-se para Adam:
 - Estamos entendidos. Quero isso por escrito, e assinado pelo Procurador-Geral.
 - Assim será - Adam percorreu com os olhos o miserável  quarto de motel. - Vamos embora daqui.
 - Não quero ir para nenhum hotel. Moretti tem ouvidos por todo o lado.
 - Não é para aí que vai.
 À meia-noite e dez, um camião militar e dois jipes,  tripulados por fuzileiros navais, pararam em frente do Quarto Quatro elementos da polícia militar entraram
no quarto e regressaram pouco depois, escoltando rigorosamente Thomas Colfax até à traseira do camião. O cortejo afastou-se do  motel, com um dos jipes à frente
do camião e o outro atrás, em direcção a Quantico, na Virgínia, a trinta e cinco milhas pra sul de Washington. A caravana composta pelos três carros seguia a alta
velocidade e, quarenta minutos mais tarde, chegou à Unidade dos Fuzileiros Navais dos Estados Unidos,baseada em Quantico.  O comandante da base, o General Roy Wallace,
acompanhado por um destacamento de fuzileiros, estava à espera junto do portão. Quando a caravana parou, o General Wallace disse ao capitão encarregado do destacamento:
 - O prisioneiro vai ser levado directamente para a cadeia.
Que ninguém fale com ele.  O General Wallace viu o cortejo transpor a cerca. Teria dado um mês de ordenado para saber a identidade do homem que se encontrava no
camião. A unidade pela qual o general era responsável consistia numa base aérea de Fuzileiros de trezentos e dez acres, e em parte da Academia do FBI, e era o principal
centro de treino dos oficiais fuzileiros dos  Estados Unidos. Nunca Lhe tinham pedido que desse guarida a um prisioneiro civil. Isso era contra todos os regulamentos.
 Duas horas antes, tinha recebido um telefonema do próprio comandante dos Fuzileiros.
 - Vai um homem a caminho da sua base, Roy. Quero que esvazie a cadeia e que o conserve lá até novas ordens.
 O General Wallace pensou que tinha ouvido mal.
 - Disse esvaziar a cadeia, sir ?
 - Exactamente. Quero este homem sozinho. Ninguém está autorizado a aproximar-se dele. Quero que redobre a vigilância da cadeia. Entendido?
 - Sim, meu General.
 - Mais uma coisa, Roy. Se acontecer algo a esse homem enquanto se encontrar sob a sua custódia, nem sei o que lhe faço.
 E o comandante desligara.  O General Wallace viu o camião afastar-se pesadamente em direcção à cadeia. Em seguida regressou ao gabinete e chamou o seu ajudante
de campo, o Capitão Alvin Giles.
 - A respeito do homem que vamos pôr na cadeia começou o General Wallace.
 - Sim, meu General?
 - O nosso primeiro objectivo é a segurança dele. Quero que seja você mesmo a escolher os guardas. Ninguém mais se poderá aproximar dele. Nem visitas, nem correio,
nem  encomendas. Entendido?
 - Sim, senhor.
 - Quero-o presente na cozinha sempre que as refeições dele estiverem a ser preparadas.
 - Sim, meu General.
 - Se alguém manifestar uma curiosidade excessiva a respeito  dele, quero que mo comunique imediatamente. Tem alguma pergunta a fazer?
 - Não, senhor.
 - Muito bem, A1. Fique atento. Se acontecer alguma coisa,  nem sei o que lhe faço.
Jennifer foi acordada pelo suave tamborilar da chuva  matinal, e deixou-se ficar na cama a ouvi-la bater de  mansinho contra a casa.  Olhou para o despertador.
Era altura de começar o seu dia de trabalho.  Meia hora mais tarde, Jennifer desceu para o jardim a fim de tomar o pequeno-almoço com Joshua. Não o encontrou.
Mrs. Mackey apareceu, vinda da cozinha.
 - Bom dia, Mrs. Parker.
 - Bom dia. Onde está Joshua?
 - Pareceu-me tão cansado que achei melhor deixá-lo dormir um  pouco mais. Só amanhã é que tem de ir para a escola.
 Jennifer aprovou com a cabeça.
 - Foi uma boa ideia.
 Tomou o pequeno-almoço e subiu as escadas para se despedir de Joshua. Ele estava deitado e dormia profundamente.
 - Eh, dorminhoco, não me queres dizer adeus?
 Muito a custo, ele abriu um olho.
 - É claro, amiga. Adeus - A sua voz estava pesada de sono. - Tenho de me levantar?
 - Não. Olha uma coisa. Porque não ficas hoje a descansar?
Podes brincar dentro de casa. Está a chover muito para andares na rua.
 Ele acenou com um ar sonolento.
 - Está bem, Mãe.
 Os olhos fecharam-se-lhe de novo e voltou a adormecer.  Jennifer passou a tarde no tribunal e, quando chegou a casa, depois do trabalho, já passava das sete horas.
A chuva, que não parara durante todo o dia, era agora torrencial e, à medida que Jennifer percorria o caminho particular, teve a sensação de que a casa era um castelo
sitiado, rodeado por um fosso de água, cinzenta e agitada.  Mrs. Mackey abriu a porta da frente e ajudou Jennifer a
despir o impermeável, que pingava.  Jennifer sacudiu a água do cabelo e perguntou:
 - Onde está Joshua?
 - Está a dormir.
 Jennifer olhou Mrs. Mackey com um ar preocupado.
 - Dormiu durante todo o dia?
 - É claro que não. Tem andado por aí. Preparei-lhe o jantar,  mas quando fui lá acima levar-lho, tinha adormecido outra vez  e resolvi não o acordar.
,- Vou vê-lo.
Jennifer dirigiu-se ao quarto de Joshua e entrou sem fazer barulho. Joshua dormia. Jennifer inclinou-se para ele e  tocou-lhe na testa. Não tinha febre; a sua cor
era normal.  Tomou-Lhe o pulso. Tudo estava em ordem; era ela que  imaginava coisas. Estava a tirar conclusões precipitadas. Joshua devia ter brincado muito durante
todo o dia e era natural que se sentisse cansado. Jennifer deslizou para fora do quarto e  voltou para o rés-do-chão.
 - Porque não lhe arranja umas sanduíches, Mrs. Mackey?
Deixe-lhas ficar ao lado da cama. Ele come-as quando acordar.  Jennifer jantou à secretária, trabalhando em instruções, preparando o testemunho de um julgamento
para o dia seguinte.  Pensou telefonar a Michael para lhe dizer que estava de volta, mas hesitou em falar com ele logo a seguir à noite que passara com Adam. .
. Ele era demasiado perspicaz. Já passava da meia-noite quando acabou de ler. Levantou-se e  espreguiçou-se, tentando aliviar a tensão que sentia nas  costas e
no pescoço. Guardou os papéis na pasta, apagou as luzes e subiu ao primeiro andar. Passou pelo quarto de Joshua e espreitou lá para dentro. Continuava a dormir.
 As sanduíches, na mesa-de-cabeceira, estavam intactas.   Na manhã seguinte, quando Jennifer desceu para o pequeno- almoço, encontrou Joshua vestido e preparado
para ir para a escola.
 - Bom dia, Mãe.
 - Bom dia, querido. Como te sentes?
 - Óptimo. Estava mesmo cansado. Deve ter sido daquele sol mexicano.
 - Pois deve.
- Acapulco é realmente agradável. Podemos voltar lá nas próximas férias?
 - Não vejo nada em contrário. Estás satisfeito por regres sares à escola?
 - Recuso-me a responder, porque isso poderia incriminar-me.
 A meio da tarde, quando Jennifer estava a ouvir um depoimento, Cynthia falou pelo intercomunicador:
 - Desculpe incomodá-la, mas está uma tal Mrs. Stout ao telefone e. . .
 Era a directora de turma de Joshua.
 - Eu atendo.
 Jennifer levantou o auscultador.
 - Boa tarde, Mrs. Stout. Aconteceu alguma coisa?
 - Não, está tudo bem, Mrs. Parker. Não era minha intenção alarmá-la. Só pensei sugerir-lhe que talvez fosse boa ideia se Joshua dormisse mais.
 - O que quer dizer com isso?
 - Ele hoje dormiu durante a maior parte das aulas. Miss Williams e Mrs. Toboco queixaram-se disso. Talvez fosse bom mandá-lo mais cedo para a cama.  Jennifer olhou
para o telefone, preocupada.
 - Eu... sim, vou tratar disso.
 Muito devagar, pousou o auscultador e voltou-se para as pessoas que se encontravam na sala, a observá-la.
 - Tenho muita pena - disse. - Desculpem-me.
 Dirigiu-se a toda a pressa para a recepção.
 - Cynthia, procure Dan. Peça-lhe que acabe o depoimento por mim. Surgiu um contratempo.
 - Muito. . . - Jennifer transpusera já a porta.
 Conduziu até casa como uma louca, excedendo o limite de velocidade, ignorando os sinais vermelhos, imaginando que algo de terrível acontecera a Joshua. O caminho
parecia nunca mais acabar e, quando a casa surgiu à distância, Jennifer estava quase à espera de ver a estrada particular cheia de ambulâncias e de carros da polícia.
O caminho estava deserto. Jennifer estacionou em frente da porta principal e entrou apressadamente em casa.
 - Joshua !
 Estava na sala, a assistir a um desafio de basebol pela televisão.
 - Olá, Mãe. Vieste cedo. Foste despedida?
 Jennifer ficou à porta, a contemplá-lo, transbordando de alívio. Sentia-se como uma idiota.
 - Devias ter visto a última jogada. Craig Swan foi fantástico !
 - Como te sentes, filho?
 - Óptimo.
 Jennifer pôs-lhe a mão na testa. Não tinha febre.
 - Tens a certeza de que estás bem?
 - É claro que estou. Porque é que estás com esse ar? Há alguma coisa que te preocupe? Queres ter uma conversa de homem para homem?  Ela sorriu.
 - Não, querido, eu só. . . dói-te alguma coisa?
 Ele suspirou.
 - Os Mets estão a perder por seis a cinco. Sabes o que aconteceu na primeira jogada?
 Começou a fazer um relato excitado das proezas da sua equipa favorita. Jennifer ficou a olhá-lo, adorando-o e pensando: Que imaginação a minha! É claro que ele
está bem!"
 - Continua a ver o desafio. Vou tratar do jantar.
 Jennifer foi para a cozinha, sentindo o coração aliviado. Resolveu fazer um bolo de banana, uma das sobremesas preferidas de Joshua.  Meia hora mais tarde, quando
Jennifer regressou à sala, Joshua estava caído no chão, inconsciente.  A corrida para o Blinderman Memorial Hospital pareceu durar uma eternidade. Jennifer ia sentada
na parte de trás da ambulância, apertando a mão ?ó Joshua. Um enfermeiro aplicava uma máscara de oxigénio ao rosto de Joshua. Não recuperara ainda os sentidos.
A sirene da ambulância tinha um som penetrante, mas o trânsito era muito e a ambulância seguia devagar, enquanto algumas pessoas curiosas assomavam às janelas,
olhando para a mulher pálida e para o rapaz inconsciente. Jennifer considerava isso uma revoltante violação da intimidade.
 - Porque é que as ambulâncias não podem utilizar vidro transparente de um só lado?
 O enfermeiro ergueu os olhos, surpreendido.
 - Como?
 - Nada. . . nada.
 Após o que pareceu uma eternidade, a ambulância parou junto da entrada da urgência nas traseiras do hospital. Dois internos esperavam à porta. Ao ver Joshua ser
retirado da ambulância e transportado para uma maca rolante, Jennifer ficou sem saber o que fazer.
 - A senhora é a mãe do garoto? - perguntou um enfermeiro.
 - Sim.
 - Por aqui, por favor.
 O que se seguiu foi um confuso caleidoscópio de som, cor e movimento. Jennifer viu Joshua ser levado através de um extenso corredor branco para uma sala de raios-X.
 Fez menção de o seguir, mas o enfermeiro informou-a:
 - Primeiro tem de o registar.
 Uma mulher magra, que se encontrava ao balcão, perguntou a  Jennifer:
 - Como está a pensar pagar? Tem Blue Cross ' ou qualquer  outro tipo de seguro?
 Jennifer desejava poder gritar à mulher, queria voltar para junto de Joshua, mas esforçou-se por responder às perguntas. Quando o questionário terminou e depois
de Jennifer ter  preenchido vários impressos, a mulher deixou-a ir embora.  Dirigiu-se rapidamente para a sala de raios-X e entrou. A sala estava deserta. Joshua
já tinha sido levado. Jennifer correu  e novo para o átrio, olhando em redor com  inquietação. Passou por ela uma enfermeira.
 Jennifer agarrou-a pelo braço.
 - Onde está o meu filho?
 - Não sei - respondeu a enfermeira. - Como é que ele se chama?
 - Joshua. Joshua Parker.
 - Onde é que a senhora o deixou?
 - Ele. . . ele estava a fazer radiografias. . . ele. . .  Jennifer começava a ser incoerente. - O que é que lhe fizeram? Diga-me.  A enfermeira olhou para Jennifer
com mais atenção e pediu:
- Espere aqui. Vou ver se consigo descobrir Regressou passados poucos minutos.
 - O Dr. Morris deseja falar-lhe. Venha comigo, por favor.
 Jennifer sentia as pernas a tremer. Tinha dificuldade em caminhar.
 - Sente-se bem? - A enfermeira estava a olhar para ela.
 O medo secara-lhe a boca.
 - Quero o meu filho.
 Entraram numa sala cheia de aparelhos estranhos.
 - Espere aqui, por favor.
 O Dr. Morris apareceu pouco depois. Era um homem muito forte, com um rosto corado e tinha os dedos manchados de nicotina.
 - Mrs. Parker?
 - Onde está Joshua?
 - Venha para aqui por uns momentos, por favor. - Conduziu  Jennifer para um pequeno gabinete do outro lado da sala onde se encontravam os aparelhos estranhos.
- Sente-se,
por favor.  Jennifer obedeceu.
 - Joshua está... não é... não é nada de grave, pois não, Doutor?
 - Ainda não sabemos. - A sua voz era surpreendentemente  suave para um homem daquela estatura. - Preciso que me dê algumas informações. Que idade tem o seu filho?
 - Apenas sete anos.
 Pronunciara aquele apenas?, como se fosse uma censura a Deus.
 - Ele sofreu algum acidente nos últimos tempos?
 Jennifer recordou a imagem de Joshua a voltar-se para lhe dizer adeus, a perder o equilíbrio e a bater de encontro às estacas.
 - Ele. . . teve um acidente quando fazia esqui aquático. Bateu com a cabeça.  O médico tomava apontamentos.
 - Há quanto tempo foi isso?
 - Há... há alguns dias. Em Acapulco. - Era-lhe difícil coordenar as ideias.
 - Ele não sofreu perturbações depois do acidente?
 - Não. Ficou com um alto na nuca mas, tirando isso, parecia  estar óptimo.
 - Notou-lhe alguma falha de memória?
 - Não.
- Alguma mudança de personalidade?
 - Não.
 - Não teve convulsões, torcicolos, dores de cabeça?
 - Não.
 O médico parou de escrever e ergueu os olhos para Jennifer.
 - Mandei que lhe fizessem uma radiografia, mas isso não chega. Quero fazer-lhe um exame CAT.
 - Um...?
 - É um novo aparelho computorizado de origem inglesa que tira fotografias ao interior do cérebro. Talvez depois seja necessário fazer-lhe mais testes. Está de
acordo?
 - Se. . . se. . . se. . . - gaguejou ela -, for necessário. N. . . não vai fazer-lhe doer, pois não?
 - Não. Talvez precise também de lhe fazer uma punção espinal.  Estava a assustá-la.
 Fez um esforço para fazer a pergunta.
 - O que lhe parece que é? O que se passa com o meu filho? - Não reconhecia o som da sua própria voz.
 - Prefiro não me deitar a adivinhar, Mrs. Parker. Sabê-lo-emos daqui a uma ou duas horas. Se quiser vê-lo agora, ele está acordado.
 - Oh, por favor !
 Uma enfermeira acompanhou-a ao quarto de Joshua. Ele jazia no leito, uma figurinha pálida. Ergueu os olhos quando Jennifer entrou.
 - Olá, Mãe.
 - Olá! - Sentou-se na borda da cama. - Como te sentes?
 - Um bocado esquisito. É como se aqui não estivesse.
 Jennifer pegou-lhe na mão.
 - Mas estás, querido. E eu estou contigo.
 - Vejo as coisas a dobrar.
 - Disseste. . . disseste isso ao médico?
 - Disse. Também o via a dobrar. Espero que não te vá mandar duas contas.
 Jennifer abraçou Joshua com ternura e apertou-o a si. O corpo dele parecia frágil e chupado.
 - Mãe?
 - Sim, querido.
 - Não vais deixar-me morrer, pois não?
 De súbito, sentiu que os olhos lhe ardiam.
 - Não, Joshua, não vou deixar-te morrer. Os médicos vão
pôr-te bom e depois levo-te para casa.
 - Okay. E prometeste que um dia me levavas outra vez a Acapulco.
 - É claro. Assim que. . .
 Ele tinha adormecido.  O Dr. Morris entrou no quarto acompanhado por dois homens de  bata branca.
 - Gostaríamos de começar agora com os testes, Mrs. Parker.  Não vão demorar muito. Porque não espera aqui e tenta descansar?
 Jennifer viu-os levar Joshua para fora do quarto. Sentou-se à beira da cama, sentindo-se como se Lhe tivessem dado uma tareia. A energia tinha-a abandonado. Deixou-se
ficar ali, a olhar para a parede branca, como em transe.
 - Mrs. Parker... - disse uma voz, passados alguns momentos.  Jennifer ergueu os olhos e viu o Dr. Morris.
 - Vá fazer os testes - pediu Jennifer.
 Ele contemplou-a com uma expressão estranha no rosto.
 - Já terminámos.
 Jennifer olhou para o relógio da parede. Tinha estado ali durante duas horas. Como era possível que o tempo tivesse passado tão depressa? Perscrutou o rosto do
médico, tentando ler nele, procurando os pequenos indícios que lhe diriam se  as notícias eram boas ou más. Quantas vezes tinha ela feito  isso, lido o rosto dos
jurados, adivinhando, pelas suas expressões, qual iria ser o veredicto? Cem vezes? Quinhentas? Mas agora, devido ao pânico que a invadia, Jennifer não conseguia
chegar  a nenhuma conclusão. O corpo começou a tremer-lhe  descontroladamente.
 - O seu filho sofre de um hematoma subdural - declarou o Dr. Morris. - Isto é, o cérebro dele sofreu um grande traumatismo.
 A garganta de Jennifer ficou de súbito tão seca, que lhe era impossível falar.
 - O. . . . - engoliu em seco e tentou de novo. - O que é que isso. . . ? - Não conseguiu completar a frase.
 - Quero operá-lo imediatamente. Preciso da sua autorização .
Ele devia estar a pregar-lhe uma partida cruel. Dali a uns momentos ia sorrir e dizer-lhe que Joshua estava bom. Estava apenas a castigá-la, Mrs. Parker, por me
ter feito perder  tempo. Não há nada de grave com o seu filho, o que ele  precisa é de dormir. O garoto está a crescer. A senhora não deve  roubar-nos o nosso tempo,
pois temos pessoas realmente  doentes para tratar. la sorrir-lhe e dizer: "Pode levar o seu filho para casa.",?
 O Dr. Monis prosseguiu:
 - Ele é jovem e parece forte. Temos todas as razões para esperar que a operação seja bem sucedida.  "Ele ia abrir o cérebro do seu filhinho, cortá-lo com  instrumentos
afiados, talvez até destruir e que fazia de  Joshua aquilo que ele era. Talvez... matá-lo.,?
 - Não! - Era um grito angustiado.
 - Não nos autoriza a operar?
 - Eu. . . - Tinha o espírito tão confuso que não conseguia pensar. - O q-que vai acontecer se não operarem?
 - O seu filho morre - declarou o Dr. Monis com simplicidade.
- O pai dele está cá?
 Adam! Oh, como ela desejava Adam, como desejava sentir os braços dele à sua volta, confortando-a. Desejava ouvi-lo dizer que tudo ia correr bem, que Joshua ia
ficar bom.
 - Não - replicou Jennifer por fim -, não está. Eu. . . eu dou autorização. Pode operar.
 O Dr. Monis preencheu um impresso e estendeu-lho.
 - Importa-se de assinar isto, por favor?
 Jennifer assinou o papel sem o ler.
 - Quanto tempo vai demorar?
 - Só poderei sabê-lo depois de abrir. . . - Reparou na expressão do rosto dela. - Até começar a operação. Quer esperar aqui?
 - Não! - As paredes fechavam-se sobre ela, oprimindo-a. Não  conseguia respirar. - Há algum sítio onde eu possa rezar?
 A capela era pequena e, sobre o altar, havia um quadro representando Jesus. Jennifer era a única pessoa que se  encontrava na sala. Ajoelhou-se, mas não foi capaz
de rezar.  Não era uma pessoa religiosa, por que motivo iria Deus escutá-la agora? Tentou acalmar o espírito para conseguir falar com Deus, mas o medo era demasiado
forte: tinha-a dominado completamente. Pensou: ?`Se eu não tivesse levado Joshua para Acapulco. . . Se não o tivesse deixado fazer esqui aquático. . . Se não tivesse
confiado naquele médico  mexicano. . .Se. Se. Se.,? Fez contratos com Deus. "Põe-no outro vez bom e farei tudo o que me pedires.?,  Renegou Deus. "Se Deus existisse,
faria isto a uma criança que nunca prejudicou ninguém? Que Deus é este que deixa morrer crianças inocentes?"  Por fim, completamente exausta, o pensamento de Jennifer
tornou-se mais lúcido e ela recordou-se daquilo que o Dr. Monis tinha dito. `?Ele é jovem e parece forte. Temos todas as razões para esperar que a operação seja
bem sucedida."  "Tudo havia de correr bem. É claro que sim. Quando tudo isto terminasse, levaria Joshua para um sítio onde ele  pudesse descansar. Acapulco, se
fosse esse o seu desejo. Haviam de ler, jogar, conversar. . .   Quando, por fim, Jennifer estava já demasiado esgotada para continuar a pensar, afundou-se numa
cadeira, com o  cérebro completamente desorientado e vazio. Sentiu que alguém lhe tocava no braço. Ergueu os olhos e viu o Dr. Monis de pé, ao lado dela. Jennifer
fitou-lhe o rosto e não  necessitava de fazer perguntas.  Perdeu os sentidos.  Joshua jazia numa estreita mesa de metal, com o corpo imóvel. Parecia mergulhado
num sono profundo, o seu belo rostozinho sorrindo a sonhos secretos e distantes. Jennifer tinha visto aquela expressão milhares de vezes, quando Joshua se enroscava
na cama morna, e Jennifer ficava sentada ao lado dele, contemplando o rosto do filho, sentindo por ele um amor tão intenso que a sufocava. E quantas vezes lhe tinha
ela aconchegado suavemente os cobertores, para o  proteger do frio da noite?  Agora o frio estava dentro do corpo de Joshua. Nunca mais voltaria a aquecer. Aqueles
olhos vivos nunca mais voltariam a abrir-se para a fitar e nunca mais voltaria a ver-lhe o sorriso nos lábios, nem a ouvir a sua voz, nem a sentir aqueles  bracinhos
fortes em volta dela. Estava nu sob o lençol.
 - Quero que o cubra com um cobertor - disse Jennifer ao médico. - Pode constipar-se.
 - Ele não. . . - O Dr. Morris contemplou os olhos de  Jennifer e aquilo que viu neles fê-lo dizer:
 - Sim, com certeza Mrs. Parker - E voltando-se para a enfermeira. - Vá buscar um cobertor.
 No quarto encontravam-se diversas pessoas, a maior parte  delas de uniformes brancos e todas pareciam estar a falar com Jennifer, mas ela não conseguia ouvir o
que lhe diziam. Era como se estivesse metida dentro de um balão de vidro, isolada  de todos os outros. Via-os mexer os lábios, mas não ouvia nenhum som. Queria
gritar-lhes que se fossem embora, mas tinha receio de assustar Joshua. Sentiu que alguém lhe  abanava o braço e o encanto quebrou-se; de súbito, o quarto  ficou
cheio de um ruído ensurdecedor e todos pareciam falar ao mesmo tempo.  . necessário fazer uma autópsia - dizia o Dr. Morris.
 - Se volta a tocar no meu filho, mato-o - declarou Jennifer  com muita calma.
 E sorriu para os que a rodeavam, pois não queria que  ficassem zangados com Joshua.  Uma enfermeira tentou convencer Jennifer a abandonar o quarto, mas ela sacudiu
a cabeça.
 - Não posso deixá-lo sozinho. Alguém poderia apagar a luz. Joshua tem medo do escuro.
 Alguém lhe agarrou no braço e Jennifer sentiu a picadela de uma agulha. Passados uns momentos, foi tomada por uma sensação de calor e de paz, e adormeceu. Quando
Jennifer acordou, a tarde estava quase no fim. Encontrava-se num pequeno quarto de hospital, e tinham-lhe tirado a roupa e vestido uma bata. Levantou-se, vestiu-se
e foi à procura do Dr. Morris. Sentia uma calma anormal.
 - Nós tratamos do funeral, Mrs. Parker - disse o Dr. Morris. - A senhora não precisa de...
 - Eu encarrego-me disso.
 - Muito bem. - Ele hesitou, embaraçado: - A respeito da autópsia, sei que a senhora disse aquilo sem pensar. Eu. .
. - Está muito enganado.
 Durante os dois dias que se seguiram, Jennifer passou por todos os rituais da morte. Foi a uma agência funerária local  e tomou as disposições para o enterro.
Escolheu uma urna branca forrada de cetim. Estava tranquila e tinha os olhos secos e, mais tarde, quando tentou pensar nisso, não  conseguiu lembrar-se de nada.
Era como se qualquer outra  pessoa tivesse tomado conta do seu corpo e do seu espírito e  estivesse a agir por ela. Encontrava-se num profundo estado  de choque,
mas escondia-se atrás da sua concha protectora  para não enlouquecer.  Quando Jennifer ia a sair do escritório do cangalheiro,
ouviu-o dizer:
 - Se desejar que o seu filho seja enterrado com algum fato especial, Mrs. Parker, faça-no-lo chegar às mãos, que nós vestimos-lho.
 - Eu mesma vestirei Joshua.
 Ele olhou-a, surpreendido.
 - Se é isso que deseja, é claro, mas...
 Viu-a partir, perguntando a si próprio se ela saberia o que era vestir um cadáver. Jennifer dirigiu-se para casa, estacionou o carro no caminho  particular e entrou.
 Mrs. Mackey encontrava-se na cozinha, com os olhos vermelhos  e o rosto crispado de dor.
 - Oh, Mrs. Parker! Não posso acreditar. . .
 Jennifer não a viu nem ouviu. Passou por Mrs. Mackey e subiu ao quarto de Joshua. Estava exactamente na mesma. Nada tinha mudado, a não ser o facto de o quarto
se encontrar agora vazio. Os livros de Joshua, os jogos, o equipamento de basebol e de esqui aquático estavam lá, à espera dele.  Jennifer parou à entrada, contemplando
o quarto, tentando  lembrar-se por que motivo tinha ali ido. Ah, sim. A roupa  para Joshua.,? Dirigiu-se ao roupeiro. Havia lá um fato azul-escuro que lhe tinha
comprado no último aniversário. Joshua usara-o na noite em que o tinha levado a jantar ao Lutèce. Lembrava- se perfeitamente dessa noite. Joshua parecia tão adulto
que Jennifer pensara, sentindo um sobressalto: Um dia estará aqui sentado com a rapariga com quem há-de casar." Mas agora, esse dia nunca havia de chegar. Não ia
haver homem adulto. Nem rapariga. Nem vida.  Ao lado do fato azul havia diversos pares de blue jeans, calças e T-shirts, uma delas com o nome da equipa de basebol
de Joshua. Jennifer deixou-se ali ficar, passando inconscientemente as mãos pelas roupas, perdendo toda a noção  do tempo.  Mrs. Mackey veio para junto dela.
 - Sente-se bem, Mrs. Parker?
 - Sim, Mrs. Mackey, obrigada - respondeu Jennifer com delicadeza.
 - Quer que a ajude em alguma coisa?
 - Não, obrigada. Vou vestir Joshua. O que lhe parece que ele gostaria de usar? - A sua voz era viva e alegre, mas os olhos estavam mortiços.  Mrs. Mackey viu-lhe
a expressão do olhar e assustou-se.
 - Porque não se deita um bocado, minha querida? Vou telefonar ao médico.
 As mãos de Jennifer percorreram os fatos pendurados no roupeiro. Tirou para fora o uniforme de basebol.
 - Creio que Joshua gostaria deste. Agora, de que mais precisa ele?
 Sem saber o que fazer, Mrs. Mackey viu Jennifer encaminhar- se para a cómoda e tirar roupa branca, peúgas e uma camisa.
 Joshua precisava destas coisas porque ia para férias. Para umas longas férias."
 - Acha que ficará suficientemente agasalhado com isto?
 Mrs. Mackey desfez-se em lágrimas.
 - Por favor, não faça isso - suplicou ela. - Deixe ficar essas coisas. Eu trato de tudo.
 Mas Jennifer já estava a descer as escadas, levando as  roupas consigo.  O corpo encontrava-se na casa mortuária. Tinham colocado Joshua numa grande mesa que o
fazia parecer ainda mais pequeno.  Quando Jennifer regressou com as roupas de Joshua, o armador fúnebre fez nova tentativa.
 - Falei com o Dr. Morris. Ambos somos da opinião que seria muito melhor, Mrs. Parker, que nos deixasse tratar  disto. Estamos mais habituados e...  Jennifer sorriu-lhe.
 - Saia.
 - Sim, Mrs. Parker - respondeu ele, engolindo em seco.
 Jennifer esperou que ele abandonasse a sala e, em seguida, voltou-se para o filho.
 Contemplou-lhe o rosto adormecido e disse:
 - A tua mãe vai tratar de ti, meu querido. Vais vestir o teu uniforme de basebol. Gostas dele, não gostas?
 Afastou o lençol, olhou-lhe o corpo nu e emagrecido e depois principiou a vesti-lo. Começou a enfiar-lhe as cuecas, mas aquela carne gelada fê-la recuar. O corpo
estava duro e rígido como mármore. Jennifer tentou convencer-se de que este pedaço de carne enregelada e sem vida não era o seu filho, que Joshua se encontrava
noutro lado qualquer, quente e feliz, mas não foi capaz de fingir que acreditava. Era Joshua que se encontrava sobre esta mesa. O corpo de Jennifer começou a tremer.
Era como se o frio que estava dentro de Joshua tivesse penetrado nela, gelando-a até aos ossos.  Ordenou a si própria, num tom violento: Pára! Pára! Pára!  Pára!
Pára !  Respirou rápida e profundamente e, quando se sentiu mais calma, recomeçou a vestir o filho, ao mesmo tempo que ia conversando com ele. Vestiu-Lhe as cuecas,
depois as calças e, quando o levantou para lhe vestir a camisa, a cabeça dele escorregou e bateu na mesa. Jennifer exclamou: Desculpa, Joshua, perdoa-me! E começou
a chorar.  Jennifer levou quase três horas a preparar Joshua. Ficou vestido com o uniforme de basebol e com a sua T-shirt preferida, peúgas brancas e ténis. O boné
de basebol tapava- lhe parcialmente o rosto e Jennifer acabou por colocar-lho sobre o peito. Podes levá-lo contigo, meu amor."  Quando o cangalheiro chegou e espreitou
para dentro da sala viu Jennifer inclinada para o cadáver já vestido,  segurando a mão de Joshua e conversando com ele.  O homem aproximou-se e anunciou com suavidade:
 - Vamos levá-lo agora.
 Jennifer lançou ao filho um último olhar.
 - Tenha cuidado com ele, por favor. Magoou-se na cabeça,  como sabe.
 O funeral foi simples. Jennifer e Mrs. Mackey foram as únicas pessoas que viram o pequeno caixão branco descer à cova acabada de abrir. Jennifer pensara avisar
Ken Bailey, pois Ken e Joshua tinham sido muito amigos, mas Ken já não fazia parte das vidas deles.  Quando a primeira pá de terra foi lançada sobre o caixão, Mrs.
Mackey disse :
 - Venha, querida. Vou levá-la para casa.
 -Estou bem - respondeu Jennifer educadamente. - Joshua e eu  já não precisamos de si, Mrs. Mackey. Vou pagar-lhe os  ordenados de um ano e entregar-lhe uma carta
de recomendação. Joshua e eu estamos-lhe gratos por tudo.  Mrs. Mackey viu Jennifer dar meia volta e afastar-se.  Caminhava com cuidado, muito direita, como se
estivesse a  percorrer um corredor interminável com largura para uma única pessoa.
 A casa estava silenciosa e tranquila. Subiu ao quarto de Joshua, fechou a porta e deitou-se em cima da cama,  contemplando as coisas que lhe tinham pertencido,
as coisas  que ele tinha amado. Este quarto era agora o mundo dela. Nada mais lhe restava, já não tinha para onde ir. Havia apenas Joshua. Jennifer começou no dia
em que ele nasceu e recordou-se de
tudo.  Joshua a dar os primeiros passos... Joshua a dizer pó-pó? e Mamã, vai brincar com os teus brinquedos. . . ,? Joshua a ir pela primeira vez sozinho para a
escola, uma figurinha  minúscula e decidida. . . Joshua de cama com sarampo, o corpo torturado pelo sofrimento. . . Joshua a executar uma jogada que fez a sua equipa
ganhar o jogo. . . Joshua a praticar vela. . . Joshua a dar de comer a um elefante no Jardim Zoológico. . . Joshua a cantar Shine On, Harvest Moon, no Dia da Mãe...
As recordações projectavam-se como um filme no seu espírito.  Terminavam no dia em que Jennifer e Joshua tinham partido  para Acapulco.  Acapulco. . . onde ela
tinha encontrado Adam e feito amor com ele. Estava a ser castigada por ter?ensado apenas em si mesma. Jennifer disse para consigo: E claro. É este o meu castigo.
É o meu inferno."  E voltou ao princípio, começando no dia em que Joshua nasceu. . . Joshua a dar os primeiros passos. . . Joshua a dizer Kpó-póu e Mamã, vai brincar
com os teus brinquedos...?,  O tempo ia passando. Por vezes, Jennifer ouvia tocar um telefone num ponto distante da casa e, em certa ocasião,  ouviu alguém bater
à porta principal, mas esses sons não  tinham para ela o menor significado. Não permitiria que nada a  impedisse de estar com o filho. Permaneceu no quarto, sem
comer nem beber nada, perdida no seu mundo próprio com Joshua. Perdera a noção do tempo, não sabia há quanto tempo ali se encontrava.  Cinco dias mais tarde, Jennifer
ouviu de novo a campainha e que alguém dava murros na porta, mas não prestou atenção. Quem quer que fosse, faria melhor em ir-se embora e deixá-la em paz. Pareceu-lhe
ouvir o som de um vidro a estilhaçar-se e, passados alguns momentos, a porta do quarto de Joshua abriu-se com violência e o vulto de Michael Moretti desenhou-se
na entrada.  Ele contemplou a figura emagrecida e de olhos encovados
que o fitava da cama, e exclamou:
 - Santo Deus!
 Michael Moretti teve de recorrer a toda a sua força para conseguir arrastar Jennifer para fora do quarto. Lutou com  ele histericamente, dando-lhe socos e arranhando-lhe
os olhos. Nick Vito estava à espera no rés-do-chão, e só a muito custo conseguiram metê-la no carro. Jennifer não fazia a menor ideia de quem eles eram, nem por
que motivo se encontravam ali. Sabia apenas que estavam a afastá-la do filho. Tentou dizer-lhes que morreria se o fizessem, mas estava demasiado exausta para continuar
a lutar. Então adormeceu.  Quando Jennifer despertou, viu-se num quarto alegre e limpo através de cuja janela panorâmica se via, à distância, uma montanha e um
lago azul. Junto da cama, sentada numa cadeira a ler uma revista, encontrava-se uma enfermeira  fardada. Esta ergueu a cabeça quando Jennifer abriu os olhos.
 - Onde estou? - A simples acção de falar provocava-lhe dores de garganta.
 - Está entre amigos, Mrs. Parker. Mr. Moretti trouxe-a para aqui. Tem andado muito preocupado consigo. Vai ficar muito satisfeito quando a souber acordada.  A
enfermeira saiu do quarto a toda a pressa. Jennifer ficou deitada, com o espírito vazio, tentando não pensar. Mas as recordações começavam a regressar, espontaneamente,
e não podia furtar-se a elas, não podia escapar-lhes. Jennifer  compreendeu que tinha tentado suicidar-se sem, no entanto,  ter tido coragem para o fazer. Tinha
apenas querido morrer e desejara que isso acontecesse. Michael salvara-a. Era uma ironia. Não tinha sido Adam, mas sim Michael. Achou que era injusto censurar Adam.
Tinha-lhe ocultado a verdade,  fizera-o ignorar o filho que nascera e que agora estava  morto. Joshua estava morto. Jennifer conseguia enfrentar agora a realidade.
O sofrimento era profundo e angustiante, e sabia que aquele sofrimento a acompanharia enquanto vivesse. Mas conseguia suportá-lo. Seria obrigada a isso. Era a justiça
exigindo o seu tributo.  Jennifer ouviu passos e ergueu os olhos. Michael acabava de entrar no quarto. Ficou de pé, a contemplá-la com uma expressão fascinada.
Tinha ficado desesperado quando Jennifer  desaparecera. Quase enlouquecera com medo que lhe tivesse  acontecido alguma coisa.  Aproximou-se da cama e olhou para
ela.
 - Porque não me disseste? - Michael sentou-se à beira da cama. - Lamento muito.
 Ela pegou-lhe na mão.
 - Obrigada por me teres trazido para aqui. Creio. . . creio que estava meia louca.
 - Um pouco.
 - Há quanto tempo estou aqui?
 - Há quatro dias. O médico tem estado a alimentar-te por via intravenosa.
 Jennifer fez um aceno com a cabeça, e até aquele ligeiro movimento lhe exigiu um grande esforço. Sentia-se  excessivamente fatigada.
 - Vem aí o pequeno-almoço. O médico recomendou-me que te fizesse engordar.
 - Não tenho fome. Acho que nunca mais voltarei a sentir apetite.
 - Mas vais comer.
 E, para surpresa de Jennifer, Michael tinha razão. Quando a enfermeira lhe trouxe um tabuleiro com ovos quentes,  torradas e chá, Jennifer descobriu que estava
esfomeada.  Michael ficou a contemplá-la, e quando Jennifer terminou, disse:
 - Sou obrigado a regressar a Nova Iorque para tratar de alguns assuntos. Volto daqui a uns dias.
 Inclinou-se para ela e beijou-a com suavidade.  - Até sexta-feira. - Muito devagar, traçou-lhe com os dedos as linhas do rosto. - Quero-te boa depressa. Estás
a ouvir?
 - Estou - respondeu Jennifer, olhando para ele.

Carlos Eduardo

A enorme sala de conferências da base dos Fuzileiros Navais  dos Estados Unidos estava a abarrotar de gente. No exterior  da sala, encontrava-se de prevenção um
pelotão de guardas  armados. Lá dentro decorria uma reunião extraordinária. Um júri de acusação especial estava sentado em cadeiras  encostadas à parede. De um
dos lados de uma comprida mesa, encontravam-se sentados Adam Warner, Robert Di Silva e o Director-Adjunto do F.B.I. Em frente deles estava instalado Thomas Colfax.
 Fora Adam quem tinha dado a ideia de trazer à base o júri de acusação.
 - É a única maneira de conseguirmos proteger Colfax.
 O júri de acusação tinha aceite as sugestões de Adam, e a reunião secreta estava prestes a começar.
 - Quer identificar-se, por favor? - pediu Adam a Thomas  Colfax?
 - Chamo-me Thomas Colfax?
 - Qual é a sua profissão, Mr. Colfax?
 - Sou advogado, autorizado a exercer no Estado de Nova Iorque, assim como em muitos outros estados deste país.
 - Há quanto tempo exerce advocacia?
 - Há mais de trinta e cinco anos.
 - Tem uma clientela vasta?
 - Não, senhor. Tenho apenas um cliente.
 - Quem é o seu cliente?
 - Ao longo dos últimos trinta e cinco anos, foi Antonio Granelli, falecido há pouco. O seu lugar foi ocupado por Michael Moretti. Represento Michael Moretti e
a sua  Organização.
 - Está a referir-se ao crime organizado?
 - Sim, senhor.
 - Dado o cargo que desempenhou durante tantos anos, será lícito supor que se encontra numa posição única para conhecer as manobras secretas daquilo a que passaremos
a designar por Organização?
 - Aconteceram muito poucas coisas de que eu não tivesse conhecimento.
 - Havia actividades criminosas envolvidas?
 - Sim, Senador.
 - Pode descrever-nos a natureza de algumas dessas  actividades?
 Thomas Colfax falou durante as duas horas que se seguiram. A  sua voz era firme e segura. Indicou nomes, locais e datas e, por vezes, a sua narrativa era tão fascinante
que as pessoas que ocupavam a sala se esqueciam do lugar onde se encontravam, arrebatadas pelas histórias de terror que Colfax  contava.  Falou em assassínios premeditados,
em testemunhas  assassinadas para não poderem depor; em fogo posto,  mutilações, escravatura branca - era uma descrição digna de Hieronymus  Bosch ?. Pela primeira
vez, o funcionamento mais secreto da   maior organização de crime do mundo estava a ser revelado aos  olhos de toda a gente.  De vez em quando, Adam ou Robert Di
Silva faziam uma pergunta, instigando Thomas Colfax, levando-o a preencher lacunas sempre que necessário.  A reunião estava a correr muito melhor do que Adam poderia
 ter esperado quando, de súbito, perto do fim, quando já só restavam alguns minutos, se deu a catástrofe.
 Um dos membros do júri de acusação tinha feito uma pergunta  a respeito de uma operação de desvio de dinheiro.
 - Isso foi há perto de dois anos. Michael manteve-me afastado dos golpes mais recentes. Foi Jennifer Parker quem se ocupou disso.  Adam ficou gelado.
 - Jennifer Parker? - repetiu Robert Di Silva. Havia na sua pergunta uma ansiedade incontida.
 - Sim, senhor. - A voz de Thomas Colfax denotava um desejo de vingança. - Ela é agora a consultora jurídica da Organização.
 Adam desejava desesperadamente fazê-lo calar, para que aquilo que ele estava a dizer não fosse registado, mas era tarde de mais. Di Silva ficara excitado e nada
poderia detê-lo agora.
 - Fale-nos dela - pediu Di Silva num tom severo.
 Thomas Colfax continuou.
 - Jennifer Parker está envolvida na fundação de empresas fictícias, em desvios de dinheiro. . . Adam tentou interrompê-lo.
 - Eu não. . .  . . em assassínios.
 Aquela palavra deixou a sala suspensa.  Adam quebrou o silêncio.
 - Temos de... de limitar-nos aos factos, Mr. Colfax. Por certo não está a tentar dizer-nos que Jennifer Parker esteve envolvida num assassínio?
 - É exactamente isso que estou a dizer-lhe. Mandou atacar um  homem que lhe raptou o filho. Chamava-se Frank Jackson. Disse a Moretti que o matasse, e foi isso
que ele fez.
 Ouviu-se um murmúrio de vozes excitadas.  O filho dela! Adam pensava: Deve haver engano."
 - Creio. . . - gaguejou ele -. . Creio que já possuímos evidências suficientes sem termos necessidade de ouvir  boatos. Nós. . .
 - Não é boato - asseverou Thomas Colfax. - Eu estava junto de Michael quando ela telefonou.
 Por baixo da mesa, as mãos de Adam apertavam-se com violência tal que o sangue lhes fugiu.
 - A testemunha parece fatigada. Penso que por hoje já chega.
 Robert Di Silva voltou-se para o júri especial de acusação:  - Gostaria de fazer uma sugestão a respeito do processo. . .  Adam já não o ouvia. Perguntava a si
próprio onde estaria Jennifer. Tinha desaparecido outra vez. Adam fizera diversas tentativas para a encontrar. Mas agora sentia-se desesperado. Precisava de a descobrir
o mais depressa possível. Deu-se início à maior operação secreta dos Estados Unidos, para a detecção de ilegalidades.  A Polícia Federal de Luta Contra o Crime
Organizado e Contra a Corrupção estava a colaborar com o FBI, com os Serviços dos Correios e da Alfândega, com o Serviço Fiscal Internacional, com o Departamento
Federal de Narcóticos e com mais alguns departamentos.  O âmbito da investigação incluía o assassínio, a  premeditação de assassínios, a corrupção, a extorsão,
a fuga  aos impostos, fraudes sindicais, fogo posto, usura e drogas.  Thomas Colfax entregara-lhes a chave de uma boceta de Pandora de crime e corrupção que ia
ajudar a desmantelar uma parte significativa do crime organizado.  A Família de Michael Moretti ia ser a mais atingida, mas a evidência afectava dúzias de outras
Famílias de todo o país.  Por todos os Estados Unidos e no estrangeiro, os  representantes governamentais interrogavam discretamente os  amigos e os sócios de negócios
a respeito dos homens cujos nomes constavam das suas listas. Agentes na Turquia, no México, em São Salvador, em Marselha e nas Honduras entravam em contacto com
os seus duplos, informando-os das actividades ilegais levadas a cabo nesses países. Alguns vigaristas de menor importância eram apanhados e, assim que falavam,
punham-nos em liberdade em troca da evidência contra as figuras mais importantes do mundo do crime. Estava a ser feito tudo com muita discrição, para que os principais
 perseguidos não desconfiassem da tempestade que estava  prestes a abater-se sobre as suas cabeças.  Na sua qualidade de presidente da Comissão de Inquérito do
Senado, Adam Warner recebia visitas frequentes na sua casa de Georgetown, e as reuniões no seu gabinete  prolongavam-se, muitas vezes, até às primeiras horas da
 madrugada.  Não restavam dúvidas de que, quando tudo terminasse e aOrganização de Michael Moretti fosse desmantelada, a eleição  presidencial seria uma vitória
fácil para Adam.  Deveria sentir-se feliz. No entanto, estava desesperado, debatendo-se com o maior dilema da sua vida. Jennifer Parker encontrava-se profundamente
envolvida, e Adam precisava de a avisar de Lhe dizer que fugisse enquanto era tempo. Por outro lado, tinha outro dever: um dever para com a comissão que tinha o
seu nome, um dever para com o próprio Senado dos Estados Unidos. Ele era o acusador de Jennifer. Como poderia ser, ao mesmo tempo, o seu defensor? Se se viesse
a descobrir que a tinha avisado, isso iria destruir a credibilidade da sua comissão de inquérito e de tudo o que fora realizado. Destruir-lhe-ia o futuro, a família.
 A referência que Thomas Colfax fizera ao filho de Jennifer deixará Adam desorientado.  Reconhecia que tinha de falar com Jennifer.  Adam marcou o número do escritório
dela e foi atendido por uma secretária.
 - Lamento, Mr. Adams, mas Miss Parker não está.
 - É. . . é muito importante. Sabe onde poderei encontrá-la?
 - Não, senhor. Alguém mais pode ajudá-lo?
 Ninguém podia ajudá-lo.  Durante a semana que se seguiu, Adam tentou comunicar com Jennifer várias vezes ao dia. A secretária dela dava-Lhe sempre a mesma resposta.

 - Lamento, Mr. Adams, mas Miss Parker não se encontra no escritório.
 Adam estava sentado no gabinete de trabalho e preparava-se  para telefonar a Jennifer pela terceira vez naquele dia, quando Mary Beth entrou na sala. Adam pousou
o auscultador
com um ar muito natural.  Mary Beth aproximou-se dele e passou-lhe os dedos pelo cabelo.
 - Pareces fatigado, querido.
 - Estou óptimo.
 Ela dirigiu-se para uma poltrona de camurça colocada em frente da secretária de Adam e sentou-se.
 - Está tudo a correr bem, não está, Adam?
 - Parece que sim.
 - Espero que acabe depressa, por tua causa. A tensão nervosa  deve ser horrível.
 - Estou a suportá-la bem, Mary Beth. Não te preocupes comigo.
 - É claro que me preocupo. O nome de Jennifer Parker está naquela lista, não está?
 Adam olhou-a com uma expressão penetrante.
 - Como soubeste?
 Ela riu.
 - Meu amor, tu fizeste: desta casa um local público de reunião. Não posso deixar de ouvir um pouco do que se passa.
Toda a gente parece terrivelmente ansiosa por apanhar Michael Moretti e a sua amante. - Observou o rosto de Adam, mas não descobriu nele qualquer reacção.  Mary
Beth olhou o marido com ternura e pensou: Como os homens são ingénuos !  Sabia mais coisas a respeito de Jennifer Parker do que Adam. Mary Beth sentira-se sempre
surpreendida com o facto de os homens conseguirem ser tão perspicazes para os negócios e para a política e de, pelo  contrário, serem tão imbecis quando se tratava
de mulheres.  Bastava pensar no número de homens verdadeiramente ilustres que se tinham casado com umas mulherezinhas quaisquer. Mary Beth compreendia que o marido
tivesse uma ligação com Jennifer Parker. Afinal de contas, Adam era um homem muito atraente e desejável. E, tal como todos os homens, era susceptível. A filosofia
dela era perdoar mas nunca esquecer.  Mary Beth sabia o que convinha ao marido. Tudo o que fazia era para bem de Adam. No entanto, assim que tudo isto estivesse
terminado, levaria Adam para qualquer lado. Ele parecia realmente fatigado. Deixariam Samantha entregue à governanta e iriam para um lugar romântico. Talvez para
o Taiti.  Mary Beth olhou através da janela e viu dois homens do serviço secreto conversando. A presença deles perturbava-a.  Mary Beth não gostava daquela intromissão
na sua vida privada  mas, ao mesmo tempo, o facto de eles estarem ali fazia-a  recordar-se de que o marido era um candidato à presidência  dos Estados Unidos. Mas
não, que disparate! O marido ia ser o  próximo Presidente dos Estados Unidos. Toda a
gente o dizia. A ideia de morar na Casa Branca era tão  palpável que, só de pensar nisso, ficava excitada. O seu  passatempo preferido, enquanto Adam se ocupava
com as suas  reuniões, era idealizar uma nova decoração para a Casa  Branca. Ficava sozinha no quarto, durante horas, trocando mobílias em pensamento, planeando
todas as coisas excitantes que iria fazer quando se tornasse First Lady '.  Já tinha visto as salas cujo acesso era vedado à maior parte dos visitantes: a Biblioteca
da Casa Branca com os seus quase três mil livros, a Sala Chinesa e a Sala de Recepções ao  Corpo Diplomático, os aposentos particulares e os sete  quartos de hóspedes
do segundo andar.  Ela e Adam iam viver naquela casa, iam tornar-se parte da sua história. Mary Beth estremecia só de pensar em como Adam estivera quase a atirar
pela janela a sorte de ambos por causa dessa tal Parker. Mas, graças a Deus, tudo tinha  terminado.  Agora observava Adam, sentado à secretária, com um ar
esgotado e macilento.
 - Queres que te arranje um café, querido?
 Adam esteve quase a recusar, mas depois mudou de ideias.
 - Saber-me-ia bem.
 - Não demora nada.
 Assim que Mary Beth saiu da sala, Adam pegou de novo no telefone e começou a marcar um número. Era já noite e sabia que o escritório de Jennifer estava fechado,
mas devia haver alguém no serviço de recepção de mensagens. Após o que lhe pareceu uma eternidade, a telefonista atendeu.  - É urgente - disse Adam. - Há muitos
dias que estou a tentar entrar em contacto com Jennifer Parker. Fala Mr. Adams.
 - Um momento, por favor. - A voz voltou a fazer-se ouvir através do fio: - Não tenho indicação nenhuma de onde possa estar Miss Parker. Quer deixar algum recado?
 - Não - Adam pousou o auscultador, sentindo uma frustração  enorme, sabendo que, mesmo que deixasse uma mensagem para  Jennifer lhe telefonar, ela nunca o faria.
 Continuava sentado no gabinete, contemplando a noite, pensando nas dúzias de mandatos de captura que em breve iriam ser redigidos. Um deles seria por assassínio.
 Traria escrito o nome de Jennifer.  Faltavam cinco dias para que Michael Moretti regressasse à casa da montanha onde Jennifer se encontrava. Ela tinha  passado
aqueles dias a descansar, a comer, a dar longos  passeios pelas veredas. Quando sentiu aproximar-se o carro de Michael,  Jennifer saiu para o receber.  Michael
olhou-a de alto a baixo e comentou:
 - Estás com muito melhor aspecto.
 - Sinto-me melhor. Ob?gada.
 Caminharam ao longo da vereda que conduzia ao lago.
 - Preciso que me faças uma coisa - começou Michael.
 -O que é?
 - Quero que partas amanhã para Singapura.
 - Singapura?
 - Um comissário de bordo foi apanhado lá no aeroporto com um carregamento de cocaína. Chama-se Stefan Bjork.
Está na cadeia. Quero que o soltes sob fiança antes que ele comece a dar à língua.
 - Muito bem.
 - Volta assim que puderes. Vou sentir a tua falta.
 Puxou-a para ele, beijou-a ternamente nos lábios e murmurou:
 - Amo-te, Jennifer.
 E ela sabia que ele nunca tinha dito aquelas palavras a mais ninguém.
 Mas era demasiado tarde. Estava acabado. Algo morrera nela para sempre, e restava-lhe apenas o remorso e a solidão. Tinha resolvido dizer a Michael que ia partir.
Não haveria nem Adam nem Michael. Tinha de ir para algures, sozinha, e recomeçar. Tinha uma dívida para pagar. Prestaria este último favor a Michael e falar-Lhe-ia
dos seus planos quando  regressasse.  Partiu para Singapura na manhã seguinte.  Nick Vito, Tony Santo, Salvatore Fiore e Joseph Colella estavam a almoçar em Tony's
Place. Encontravam-se sentados a  uma mesa da frente e, sempre que a porta se abria, olhavam instintivamente para verem quem tinha entrado. Michael Moretti estava
na sala das traseiras, e, ainda que  não existisse um conflito actual entre as Famílias, era sempre melhor jogar pelo seguro.
 - O que aconteceu a Jimmy? - perguntava o enorme Joseph  Colella.
 - Astutatu - morte - elucidou Nick Vito. - O parvo do filho da puta apaixonou-se pela irmã de um detective. A gaja era um monumento, justiça lhe seja feita. Ela
e o mano  detective convenceram Jimmy a fazer uma gravação. Jimmy teve um encontro com Mike e levou um fio escondido na perna das calças.
 - O que aconteceu então? - inquiriu Fiore.
 - O que aconteceu foi que Jimmy ficou tão nervoso que teve de ir mijar. Quando abriu a braguilha, apareceu o  maldito fio.
 - Merda !
 - Foi o que Jimmy fez. Mike entregou-o a Gino, que se serviu do fio de Jimmy para o estrangular. Morreu suppilu suppilu - muito devagarinho.
 A porta abriu-se e os quatro homens ergueram os olhos. Era o vendedor de jornais com a edição da tarde do New York Post.  Joseph Colella chamou.
 - Anda cá, filho! - Voltou-se para os outros: - Quero ver o que diz sobre a corrida de Hialeah. Havia lá hoje um cavalo meu.
 O jornaleiro, um velhote dos seus setenta anos, estendeu um jornal a Joseph Colella e Colella deu-lhe um dólar. -  Guarda o troco.
 Era o que Michael teria dito. Joe Colella começou a abrir o jornal e a atenção de Nick Vito foi despertada por uma  fotografia que vinha na primeira página.
 - Olá! - exclamou. - Já vi esse tipo!
 Tony Santo espreitou por cima do ombro de Vito.
 - E claro que viste, meu lindo. É Adam Warner. É candidato à  Presidência.
 - Não - insistiu Vito. - Eu vi-o mesmo. - Franziu a testa, fazendo um esforço para se recordar. De súbito,  lembrou-se.
 - Já sei! Era o tipo que estava no bar, em Acapulco, com Jennifer Parker.
 - O que estás tu a dizer?
 - Lembram-se de quando lá fui, no mês passado, para entregar uma encomenda? Vi este tipo com Jennifer Parker.
Estavam a tomar um copo juntos.  Salvatore Fiore arregalou os olhos.
 - Tens a certeza?
 - Tenho. Porquê ?
 - Acho que é melhor contares isso a Mike - respondeu Fiore muito devagar.
 Michael Moretti olhou para Nick Vito e exclamou:
 - Estás doido! O que poderia estar Jennifer Parker a fazer com o Senador Warner?
 - Sei lá, chefe! Só sei que estavam sentados no bar, a beber um copo.
 - Sozinhos?
 - Sim.
 - Achei que seria melhor saber disto, Mike - disse Salvatore  Fiore. - O filho da mãe do Warner anda atrás de nós.
Por que motivo estaria Jennifer a beber com ele?  Era exactamente isso que Michael gostaria de saber. Jennifer tinha falado de Acapulco e da convenção, e referira-se
a algumas pessoas que tinha encontrado. No entanto, não dissera uma única palavra a respeito de Adam Warner.  Voltou-se para Tony Santo:
 - Quem é agora o presidente do sindicato dos porteiros?
 - Charlie Corelli.
 Passados cinco minutos, Michael falava pelo telefone com Charlie Corelli.
. . nas Torres Belmont - disse Michael. - Uma amiga minha morou lá há nove anos. Gostaria de falar com o sujeito que era porteiro nessa altura. - Michael ficou
uns momentos à escuta. - Obrigado, amigo. Fico-lhe muito grato. - E desligou.
 Nick Vito, Santo, Fiore e Colella estavam a observá-lo.
 - Não têm mais nada para fazer, seus filhos da mãe? Ponham-se daqui para fora!
 Os quatro homens saíram precipitadamente.  Michael continuou sentado, a meditar, imaginando Jennifer e Adam Warner juntos. Porque é que nunca se terá referido
a ele? E o pai de Joshua, que morrera na guerra do Vietname? Porque seria que Jennifer nunca tinha falado dele?,?  Michael Moretti começou a percorrer o escritório
a passos largos.
 Três horas mais tarde, Tony Santo fez entrar na sala um homem tímido e pobremente vestido, que devia andar pelos setenta anos e estava visivelmente aterrorizado.
 - Este é Wally Kawolski - anunciou Tony.
 Michael levantou-se e apertou a mão de Kawolski.
 - Obrigado por ter vindo, Wally. Estou-lhe muito grato.
Sente-se. Quer beber alguma coisa?
 - Não, não, obrigado, Mr. Moretti. Não vale a pena, senhor.
Muito obrigado. - Só Lhe faltou fazer uma vénia.
 - Não esteja nervoso. Quero apenas fazer-lhe algumas perguntas, Wally.
 - Com certeza, Mr. Moretti. Pergunte tudo o que quiser. Tudo.
 - Continua a trabalhar nas Torres Belmont?
 - Eu? Não, senhor. Saí de lá já vai para cinco anos. A minha sogra sofre de uma grave artrite e. . .
 - Lembra-se dos inquilinos?
 - Sim, senhor. De quase todos, creio. Eram uma espécie de...
 - Lembra-se de uma tal Jennifer Parker?
 O rosto de Walter Kawolski iluminou-se.
 - Ah, é claro. Era uma senhora muito simpática. Até me lembro do número do apartamento. Mil novecentos e vinte e nove. Como o ano em que o mercado ruiu, sabe?
Gostava muito dela.
 - Miss Parker recebia muitas visitas, Wally?
 Wally coçou a cabeça devagar.
 - Bom, é difícil dizer, Mr. Moretti. Eu só a via quando ela entrava ou saía.
 - Houve noites em que alguns homens tivessem dormido no apartamento dela?
 Wally Kawolski abanou a cabeça.
 - Oh, não, senhor.
 Então tinha-se preocupado sem necessidade. Sentiu uma enorme onda de alívin. Soubera sempre que Jennifer nunca. . .
 - O namorado dela poderia chegar a casa e apanhá-la.
 Michael pensou que tinha compreendido mal.
 - O namorado dela?
 - Sim. O tipo com quem Miss Parker vivia.
 As palavras atingiram Michael no estômago como um martelo de forja. Ficou descontrolado. Agarrou Walter Kawolsky pela gola do casaco e obrigou-o a pôr-se de pé.
 - Seu safado! Perguntei-lhe se... como se chamava ele?
 O homenzinho estava em pânico.
 - Não sei, Mr. Moretti. Juro por Deus que não sei!
 Michael soltou-o bruscamente. Pegou no jornal e meteu-o debaixo do nariz de Walter Kawolski.  Kawolski olhou para a fotografia de Adam Warner e exclamou, muito
excitado:
 - É ele! É o namorado dela!
 E Michael sentiu o mundo desmoronar-se à sua volta. Jennifer tinha-lhe mentido desde o princípio; tinha-o traído com Adam Warner! Ambos tinham andado a enganá-lo,
conspirando contra ele, fazendo pouco dele. Ela pusera-lhe os cornos.  Os antigos desejos de vingança despertaram em Michael Moretti, e ele soube que ia matá-los
a ambos. Jennifer voou de Nova Iorque para Londres e dali para Singapura, com uma escala de duas horas no Bahrain. O novo aeroporto do emirado do petróleo estava
já transformado numa pocilga, repleto de homens, mulheres e crianças em trajos nativos, que dormiam no chão e em bancos. Em frente da loja de bebidas alcoólicas
do aeroporto havia um letreiro avisando que se alguém fosse encontrado a beber num lugar público seria preso. A atmosfera era hostil e Jennifer sentiu-se satisfeita
quando o voo foi anunciado.  O jacto 747 aterrou no Aeroporto de Changi, em Singapura, às quatro horas e quarenta minutos da tarde. Era um aeroporto de construção
recente, a catorze milhas do centro da cidade, que substituía o antigo aeroporto internacional e, enquanto o avião deslizava pela pista, Jennifer verificou que
as obras não estavam ainda concluídas.  O edifício da Alfândega era grande, arejado e moderno, e havia filas de carrinhos de bagagem para comodidade dos passageiros.
Os funcionários da Alfândega eram eficientes e delicados e, passados quinze minutos, Jennifer estava despachada e encaminhava-se para a praça de táxis.  Já no exterior
do edifício, foi abordada por um chinês forte e de meia-idade.
 - Miss Jennifer Parker?
 - Sim.
 - Sou Chou Ling. - Era o contacto de Moretti em Singapura. - Tenho uma limusina à sua espera.
 Chou Ling orientou a arrumação da bagagem de Jennifer na mala da limusina e, volvidos alguns minutos, iam a caminho da cidade.
 - Fez boa viagem? - informou-se Chou Ling.
 - Sim, obrigada. - Mas Jennifer estava a pensar em Stefan Bjork.
 Como se lhe tivesse adivinhado os pensamentos, Chou Ling indicou com a cabeça um edifício em frente. - É a Prisão Changi. É lá que se encontra Bjork.  Jennifer
voltou o pescoço para ver melhor. A Prisão Changi era um enorme edifício afastado da estrada, rodeado por um gradeamento verde e arame farpado electrificado. Em
cada esquina havia uma torre de vigia com guardas armados no interior, a entrada estava bloqueada por uma segunda cerca de arame farpado e, no portão por trás dela,
encontravam-se mai s guardas.
 - Durante a guerra - explicou Chou Ling a Jennifer - todos os ingleses que viviam na ilha foram levados para ali  - Quando poderei ver Bjork?
 - É uma situação muito delicada, Miss Parker - replicou Chou Ling com suavidade. - O governo é quase inflexível no que respeita à droga. Até aqueles que prevaricam
pela primeira vez são castigados implacavelmente. As pessoas que negoceiam em drogas. . . - Chou Ling fez um encolher de ombros significativo. - Singapura é controlada
por algumas famílias poderosas. A família Shaw, C. K. Tang, Tan Chin Tuan e Lee Kuan Yew, o Primeiro-Ministro. Estas famílias controlam as operações financeiras
e o comércio de Singapura. Não querem cá drogas.
 - Devemos ter aqui alguns amigos influentes.
 - Há um inspector da polícia, David Touh - um homem muito sensato.
 Jennifer teria gostado de saber até que ponto iria aquela sensatez", mas não perguntou nada. Teria muito tempo para o descobrir. Recostou-se no assento e contemplou
a paisagem.  Estavam agora a atravessar os subúrbios de Singapura e parecia haver verdura e flores por toda a parte. De ambos os lados de MacPherson Road erguiam-se
modernos centros comerciais a par de antigos santuários e pagodes. Algumas das pessoas que caminhavam pelas ruas usavam fatos antigos e turbantes, ao passo que
outras se apresentavam  elegantemente vestidas com as mais recentes criações da moda  ocidental. A cidade parecia uma mistura colorida de uma  cultura antiga e
de uma metrópole moderna. Os centros comerciais eram novos e tudo estava impecavelmente limpo. Jennifer fez um comentário a esse respeito.  Chou Ling sorriu.
 - A explicação é simples. Há uma multa de quinhentos dólares para quem deitar lixo no chão, e é severamente aplicada.
O carro entrou em Stevens Road e, numa colina sobranceira,  Jennifer viu um encantador edifício branco totalmente rodeado de árvores e de flores.
 - É o Shangri-La, o seu hotel.
 O átrio era enorme, branco e de um asseio imaculado, com colunas de mármore e vidro por todo o lado.  Enquanto Jennifer se registava, Chou Ling disse:
 - O Inspector Touh vai entrar em contacto consigo. -  Entregou um cartão a Jennifer. - Pode encontrar-me sempre neste número.  Um empregado sorridente pegou na
bagagem de Jennifer e, atravessando o átrio, conduziu-a ao elevador. Havia um enorme jardim ao fundo de uma cascata, e uma piscina. O Shangri-La era o hotel mais
luxuoso que Jennifer tinha visto em toda a sua vida. A sua suite, no segundo andar, era  composta por uma grande sala de estar, um quarto e um terraço que dava
para um mar colorido de antúrios brancos e  vermelhos, buganvílias cor de púrpura e coqueiros. É como  se estivesse no meio de um Gauguin", pensou Jennifer.  Soprava
uma brisa ligeira. Joshua adorava os dias como este. Podemos ir fazer vela esta tarde, Mãe? Pára com isso!,?, ordenou Jennifer a si própria.
 Dirigiu-se ao telefone.
 - Queria pedir uma chamada para os Estados Unidos.
Cidade de Nova Iorque. Particular para Mr. Michael Moretti.
- E deu o número do telefone.
 - Lamento - respondeu a telefonista. - As linhas estão todas ocupadas. Volte a tentar mais tarde.
 - Obrigada.
 No rés-do-chão, a telefonista olhou, como se pedisse  aprovação, para o homem que se encontrava junto da mesa.
 Ele fez um aceno com a cabeça.
 - Bem - disse ele. - Muito bem.
 O telefonema do Inspector Touh veio uma hora depois de Jennifer ter chegado ao hotel.
 - Miss Jennifer Parker?
 - É a própria.
 - Fala o Inspector David Touh. - Tinha um sotaque ligeiro e  indefinível.
 - Sim, Inspector. Estava à espera do seu telefonema. Estou  ansiosa por conseguir. . .
O inspector interrompeu-a.
 - Quer dar-me o prazer de jantar comigo esta noite?
 Era um aviso. Talvez ele receasse que o telefone estivesse sob escuta.
 - Ficarei encantada.
 O Great Shanghai era um restaurante enorme e barulhento cheio, na sua maior parte, com nativos que comiam e  conversavam em voz alta. Num estrado actuava um trio
musical,  e uma atraente rapariga com um cheongsam estava a cantar canções populares americanas.
 - Mesa para uma pessoa? - perguntou o maître a Jennifer.
 - Estou à espera de alguém. Do Inspector Touh.
 O rosto do maître abriu-se num sorriso.
 - O inspector está à sua espera. Por aqui, por favor. -  Conduziu Jennifer a uma mesa, na parte da frente da sala, junto ao estrado do conjunto.
 O Inspector David Touh era um homem alto, magro e atraente,  de quarenta e poucos anos, com feições delicadas e suaves  olhos negros. Vestia um elegante e quase
formal fato escuro.  Ajudou Jennifer a sentar-se e instalou-se, por sua vez. O conjunto estava a tocar um rock ensurdecedor.  O Inspector Touh inclinou-se para
Jennifer e perguntou:
 - Posso encomendar uma bebida para si?
 - Sim, obrigada.
 - Tem de provar um chendol.
 - Um quê?
 - É feito com leite de coco, açúcar de coco e pedacinhos de gelatina. Vai gostar.  O inspector fez um sinal com os olhos e, quase ao mesmo tempo, apareceu uma
empregada ao lado dele. O inspector pediu as duas bebidas e dim sum, aperitivos chineses.
 - Espero que não se importe que seja eu a escolher o seu jantar.
 - De modo nenhum. Terei muito prazer.
 - Sei que, no seu país, as mulheres estão habituadas a pedir o que querem. Aqui é ainda o homem quem trata disso.  Um machista,?, pensou Jennifer. Mas não se sentia
com disposição para discutir. Precisava deste homem. Devido ao incrível barulho e à música, era quase impossível conversar. Jennifer recostou-se na cadeira e percorreu
a sala com os  olhos. Jennifer já tinha estado em outros países orientais, mas  as pessoas de Singapura pareciam extraordinariamente belas,  tanto os homens como
as mulheres.  A empregada colocou a bebida em frente de Jennifer. Pare cia  um batido de chocolate com bocadinhos de uma massa  informe e escorregadia. O Inspector
Touh notou-Lhe o ar per  plexo.
 - Tem de mexer.
 - Não ouço.
 - Tem de mexer! - gritou ele.
 Jennifer mexeu obedientemente a bebida. Provou-a.
 Tinha um paladar horrível, demasiado doce, mas Jennifer  acedeu com a cabeça e declarou:
 - É. . . é fora do vulgar.
 Foram trazidas para a mesa diversas tigelas de dim sum. , Algumas delas continham acepipes de feitios estranhos que  Jennifer nunca tinha visto, mas decidiu não
perguntar o que  eram. A comida era deliciosa.  O Inspector Touh explicou, gritando para se fazer ouvir por  entre o barulho da sala:
 - Este restaurante é famoso pela sua cozinha Nonya. É  uma mistura de ingredientes chineses e de especiarias  malaias. As receitas nunca foram escritas.
 - Gostava de falar consigo a respeito de Stefan Bjork disse  Jennifer.
 - Não ouço. - O barulho do conjunto era ensurdecedor.  Jennifer inclinou-se mais para a frente.
 - Quero saber quando é que posso ver Stefan Bjork.
 O Inspector Touh encolheu os ombros e, por mímica, fez -lhe  compreender que não conseguia ouvir. De súbito, Jennifer  perguntou a si mesma se ele tinha escolhido
esta mesa
 para poderem conversar em segurança ou se, pelo contrário, o  fizera para não conseguirem falar.  Uma sucessão interminável de pratos seguiu o dim sum, e  foi
uma refeição soberba. A única coisa que perturbava Jennifer era o facto de não ter tido oportunidade de falar  sobre  Stefan Bjork.  Quando acabaram de comer e
abandonaram o restaurante, o Inspector Touh disse:
 - Tenho aqui o meu carro.
 Deu um estalo com os dedos e um Mercedes preto, que estava estacionado num local discreto, parou junto deles. O inspector abriu a Jennifer a porta de trás. Ao
volante  encontrava-se um enorme polícia fardado. Passava-se algo de  estranho. Jennifer pensou: Se o Inspector Touh quisesse  falar-me de assuntos confidenciais,
ter-se-ia encontrado comigo a sós. "  Sentou-se no banco traseiro do carro e o inspector instalou-se ao lado dela.
 - É a primeira vez que está em Singapura, não é?
 - Sim.
 - Ah! Nesse caso ainda tem muitas coisas para ver.
 - Não vim para fazer turismo, Inspector. Tenho de regressar o mais depressa possível.
 O Inspector Touh suspirou.
 - Vocês, caucasianos, passam a vida a correr. Já ouviu falar da Rua Bugis?
 - Não.
 Jennifer endireitou-se no banco para poder observar o  Inspector Touh. O seu rosto tinha uma grande mobilidade e os gestos eram expressivos. Parecia aberto e comunicativo
mas, apesar disso, quase não proferira palavra durante todo o  jantar.  O carro deteve-se para deixar passar um trishaw, um daqueles  veículos de três rodas pedalados
por nativos. O Inspector  Touh contemplou com ar desdenhoso o trishaw que transportava  dois turistas rua abaixo.
 - Um dia havemos de acabar com isto.
 Jennifer e o Inspector Touh apearam-se do carro, um quarteirão antes da rua Bugis.
 - Os automóveis não podem circular lá - explicou o Inspector  Touh.
 Deu o braço a Jennifer e começaram a andar ao longo do movimentado passeio. Dentro de poucos minutos, a multidão era tão compacta que lhes era quase impossível
continuar. A rua Bugis era estreita, ladeada de tendas de fruta e de  legumes, e de outras que vendiam peixe e carne. Havia  restaurantes ao ar livre com cadeiras
colocadas em volta de  pequenas mesas. Jennifer deteve-se, arrebatada pelo cenário, pelos sons, pelos cheiros e pela orgia de cores. O Inspector Touh pegou-Lhe
no braço e, empurrando com os ombros, foi abrindo  caminho por entre a multidão. Chegaram a um restaurante com três mesas à frente, todas elas ocupadas. O inspector
agarrou o cotovelo de um empregado que passava e, pouco depois, o proprietário estava junto deles. O inspector disse-lhe qualquer coisa em chinês. O proprietário
dirigiu-se a uma das mesas, falou com os clientes que, olhando para o  inspector, se levantaram rapidamente e saíram. O inspector e  Jennifer sentaram-se à mesa.
 - Quer tomar alguma coisa?
 - Não, obrigada.
 Jennifer contemplou o vasto mar de gente que enchia os passeios e as ruas. Noutras circunstâncias, talvez isto lhe tivesse agradado. Singapura era uma cidade fascinante,
uma cidade para se partilhar com alguém de quem se gostasse.  - Esteja atenta. É quase meia-noite - disse o Inspector Touh.  Jennifer ergueu os olhos. Primeiro
não viu nada. Depois reparou que todos os comerciantes começavam a fechar ao mesmo tempo as suas tendas. Passados dez minutos, todas as tendas se encontravam fechadas
e trancadas, e os seus  proprietários tinham desaparecido.
 - O que se passa? - perguntou Jennifer.
 - Já vai ver.
 Ouviu-se um murmúrio entre a multidão, ao fundo da rua, e as pessoas começaram a afastar-se para o passeio, deixando um espaço livre na rua. Uma rapariga chinesa,
com um vestido  de noite comprido e justo, caminhava pelo meio da rua. Jennifer nunca tinha visto uma mulher tão bela. Tinha um modo de andar orgulhoso e lento,
detinha-se junto de várias
mesas para cumprimentar algumas pessoas, e depois continuava.  Quando a rapariga se aproximou da mesa onde se encontravam  Jennifer e o inspector, Jennifer pôde
observá-la melhor e, vista de perto, era ainda mais bonita. As suas feições  eram suaves e delicadas, e o corpo era escultural. O vestido de seda branca era aberto
dos lados, de modo a deixar ver a curva  delicada dos seios, que eram firmes e pequenos e de uma forma perfeita.  Quando Jennifer se voltou para falar com o inspector,
 apareceu outra rapariga. Esta era, se possível, ainda mais  bonita do que a primeira. Ao lado dela vinham outras duas e, num abrir e fechar de olhos, a rua Bugis
ficou cheia de raparigas jovens e belas. Eram uma mistura das raças malaia, indiana e chinesa.
 - São prostitutas - conjecturou Jennifer.
 - Sim. Transsexuais.
 Jennifer olhou-o, surpreendida. Não era possível. Voltou-se  para contemplar de novo as raparigas. Não conseguia descobrir nelas nenhuma característica masculina.
 - Está a brincar.
 - São conhecidos por Billy Boys.
 Jennifer sentia-se confusa.
 - Mas eles. . .
 - Foram todos sujeitos a uma operação. Consideram-se mulheres. - Ele encolheu os ombros. - E porque não? Não fazem mal a ninguém. Compreende - acrescentou -, esta
prostituição é ilegal aqui. Mas os Billy Boys são úteis ao  turismo e, enquanto não incomodarem os clientes, a polícia  vai fechando os olhos.  Jennifer fitou de
novo os delicados jovens que desciam a rua, parando junto de algumas mesas para negociarem com os clientes.
 -Ganham bem. Chegam a cobrar duzentos dólares. Quando já não têm idade para trabalhar, tornam-se Mamasans.  A maior parte das raparigas encontrava-se agora sentada
às mesas com homens, regateando os seus serviços. Uma a uma, começaram a levantar-se e a sair com os respectivos clientes.  - Fazem duas ou três transacções por
noite - explicou o
inspector. - Invadem a rua Bugis à meia-noite e têm de a abandonar por volta das seis da manhã, para que as tendas possam reabrir. Podemos ir embora assim que desejar.
 - Pode ser já.
 Enquanto percorriam a rua, a imagem de Ken Bailey veio subitamente ao espírito de Jennifer e, em pensamento, ela desejou-lhe: Espero que sejas feliz."
 Durante o regresso ao hotel, Jennifer decidiu que, com ou sem motorista, ia mencionar o nome de Bjork.  Quando o carro virou para Orchard Road, Jennifer disse
num tom resoluto:
 - Acerca de Stefan Bjork. . .
 - Ah, sim. Preparei tudo para que vá visitá-lo às dez horas  da manhã.
Em Washington, D. C. , Adam Warner foi chamado a meio de uma reunião para atender um telefonema urgente de Nova Iorque.  Era o Procurador Distrital Robert Di Silva.
Parecia muito satisfeito.
 - O júri especial de acusação acaba de entregar as acusações  escritas que pedimos. Não falta nenhuma! Estamos todos prontos para avançar. - Não houve resposta.
- Está a ouvir,  Senador?
 - Estou - Adam esforçou-se por demonstrar entusiasmo.
- É uma óptima notícia.
 - Devemos poder começar a agir dentro de vinte e quatro horas. Se o Senador puder vir a Nova Iorque, creio que  deveríamos ter, amanhã de manhã, uma reunião final
com todos os departamentos para podermos coordenar as nossas acções.
Tem possibilidade disso, Senador?
 - Tenho - respondeu Adam.
 - Eu trato de tudo. Amanhã de manhã, às dez horas.
 - Lá estarei. - E Adam pousou o auscultador.
 O júri especial de acusação acaba de entregar todas as acusações escritas que pedimos. Não falta nenhuma!?,
 Adam pegou de novo no telefone e começou a marcar um número.
A sala de visitas da Prisão Changi era uma sala pequena com paredes nuas de estuque branco, e cujo mobiliário se compunha de uma mesa comprida com desconfortáveis
cadeiras de  madeira colocadas de ambos os lados. Jennifer estava sentada numa das cadeiras, à espera. Ergueu os olhos quando a porta se abriu para dar passagem
a Stefan Bjork e ao guarda fardado que o acompanhava.  Bjork devia andar pelos trinta anos, era alto e tinha um rosto taciturno com olhos salientes. É uma deficiência
da tiróide?,, pensou Jennifer. O rosto e a testa apresentavam equimoses recentes. Sentou-se em frente de Jennifer.
 - Sou Jennifer Parker, a sua advogada. Vou tentar tirá-lo daqui.
 - É melhor despachar-se - respondeu ele, fitando-a.
 Podia tratar-se de uma ameaça ou de uma súplica. Jennifer recordou-se das palavras de Michael: ?.Quero que o soltes sob fiança antes que ele comece a dar à língua."
 - Está a ser bem tratado?
 Ele olhou disfarçadamente para o guarda que se encontrava junto da porta.
 - Sim. Muito bem.
 - Solicitei a sua liberdade condicional.
 - Que hipóteses tenho? - Bjork não conseguia ocultar a sua ansiedade.
 - Creio que bastantes. Demorará dois ou três dias, quando muito.
 - Preciso de sair daqui.
 Jennifer pôs-se de pé.
 - Vê-lo-ei em breve.
 - Obrigado - disse Stefan. E estendeu-lhe a mão.
 - Não! - exclamou o guarda em tom áspero.
 Voltaram-se ambos.
 - Não pode haver contactos físicos.
Stefan Bjork olhou para Jennifer e depois pediu-lhe, com voz rouca:
 - Despache-se !
 Quando Jennifer regressou ao hotel, havia uma mensagem a dizer que o Inspector Touh tinha telefonado. Quando estava a "lê-la, tocou o telefone. Era o inspector.
 - Enquanto aguarda, Miss Parker, pensei que talvez gostasse  de dar uma volta pela cidade.
 Jennifer sentiu vontade de recusar, mas depois compreendeu  que não poderia fazer nada até conseguir meter Bjork num avião. Até lá, era importante conservar as
boas graças do Inspector Touh.
 - Obrigada. Gostaria imenso - respondeu Jennifer.
 Pararam para almoçar em Kampachi e depois dirigiram-se para o campo, seguindo para norte ao longo de Bukit Timah Road, a estrada que conduzia à Malásia, e atravessaram
uma série de aldeiazinhas coloridas com as suas múltiplas tendas de comida e lojas. As pessoas andavam bem vestidas e pareciam  viver sem dificuldades. Jennifer
e o Inspector Touh pararam  no Cemitério e Monumento aos Mortos da Guerra, em Kranji, subiram os degraus e transpuseram os portões azuis abertos de par em par.
Em frente deles, erguia-se uma enorme cruz de mármore e, por trás, uma colina gigantesca. O  cemitério era um mar de cruzes brancas.
 - Sofremos muito com a guerra - informou o Inspector Touh. - Todos perdemos muitos amigos e familiares.
 Jennifer não respondeu. Viera-lhe à memória uma certa campa, em Sands Point. No entanto, não queria pensar no que se encontrava por baixo do pequeno montículo
de terra.  Em Manhattan, na Unidade da Polícia Secreta, em Hudson Street, estava a decorrer uma reunião de departamentos  executivos. Pairava na sala apinhada de
gente uma atmosfera  de regozijo. Muitos daqueles homens tinham-se ocupado da  investigação pouco convictos, pois já não era a primeira vez que passavam por casos
como este. Ao longo dos últimos anos, tinham conseguido acumular provas esmagadoras sobre desordeiros, assassinos e chantagistas e, caso após caso,  advogados talentosos
e muito conceituados tinham obtido a absolvição dos criminosos que representavam. Mas desta vez ia ser diferente. Tinham o testemunho do Consigliere Thomas Colfax,
e ninguém iria conseguir destruí-lo. Durante mais de vinte e cinco anos ele tinha sido a cavilha de segurança da ralé. Ele iria ao tribunal, indicaria nomes, datas,
factos e números. E agora estavam a receber ordem para entrarem em acção.  Adam tinha trabalhado mais do que qualquer outra pessoa presente na sala para que este
momento acontecesse. Deveria ter sido o carro triunfal que o levaria à Casa Branca. Mas, agora que tinha chegado a altura, sentia-se desfeito.  Adam tinha à sua
frente uma lista de pessoas inculpadas pelo júri especial de acusação. O quarto nome da lista era o de Jennifer Parker, e as acusações em frente do nome dela eram
assassínio e premeditação de meia dúzia de outros crimes  contra o estado.  Adam Warner percorreu a sala com os olhos e fez um esforço  para falar.
 - Dou-vos. . . dou-vos os meus parabéns.
 Tentou dizer mais qualquer coisa, mas as palavras não lhe saíam da garganta. A repugnância que sentia por si próprio provocava-lhe uma dor física.  Os espanhóis
é que têm razão", pensou Michael Moretti. A vingança é um prato que sabe melhor depois de frio.., A única razão pela qual Jennifer Parker continuava viva era por
se encontrar longe. Mas ela ia regressar em breve. E,  entretanto, Michael ia saboreando o que estava para lhe  acontecer.
Ela traíra-o por todas as formas que uma mulher pode trair um homem. Era por isso que ele lhe reservava um castigo especial.  Em Singapura, Jennifer estava a fazer
nova tentativa para telefonar a Michael.
 - Lamento - disse-lhe a telefonista -, as linhas para os Estados Unidos estão ocupadas.
 - Pode continuar a tentar, por favor?
 - Com certeza, Miss Parker.
 A telefonista ergueu os olhos para o homem que estava de sentinela à central telefónica, e ele respondeu-lhe com um sorriso conspirador.  No seu quartel-general
do centro da cidade, Robert Di Silva  olhava para um mandato de captura que acabara de ser redigido. Trazia o nome de Jennifer Parker.  Finalmente apanhei-a?,,
pensou ele. E sentiu uma alegria selvagem.
" - O Inspector Touh está à sua espera no átrio - anunciou a telefonista.
 Jennifer ficou surpreendida, pois não o esperava. Devia trazer-Lhe notícias de Stefan Bjork.
 Jennifer entrou no elevador e desceu para o átrio.
 - Perdoe-me por não lhe ter telefonado - começou o Inspector  Touh. - Achei que seria melhor falar consigo pessoalmente.
 - Tem algumas notícias?
 - Podemos conversar no carro. Quero mostrar-lhe uma coisa.
 Seguiram ao longo de Yio Chu Kang Road.
 - Passa-se alguma coisa? - perguntou Jennifer.
 - De modo nenhum. A caução será estabelecida depois de amanhã.
 Nesse caso, onde a levaria ele?"
 Estavam a passar em frente de um grupo de edifícios, em Jalan Goatopah Road e o motorista estacionou o carro.  O Inspector Touh voltou-se para Jennifer.
 - Estou certo de que isto Lhe vai interessar.
 -O que é?
 - Venha. Já vai ver.
 O interior do edifício era velho e parecia estar em ruínas, mas o que mais a impressionou foi o cheiro selvagem,  primitivo e almiscarado. Era algo que Jennifer
nunca tinha  cheirado antes.  Uma rapariguinha aproximou-se deles imediatamente e perguntou:
 - Querem que os acompanhe? Eu. . .
 O Inspector Touh afastou-a com um gesto.
 - Não precisamos de ti.
 Deu o braço a Jennifer e saíram para os jardins. Havia meia dúzia de grandes tanques cheios de água e, lá de dentro,  ouviam-se os sons estranhos de algo que deslizava.
Jennifer e  o Inspector Touh aproximaram-se do primeiro tanque. Havia um letreiro: Conserve as Mãos Afastadas do Tanque.  Perigo?,. Jennifer olhou lá para dentro.
Estava cheio de aligátores e de crocodilos, dúzias deles, todos em contínuo movimento, deslizando uns por cima dos outros.  Jennifer estremeceu.
 - O que é isto?
 - É um viveiro de crocodilos. - Olhou para os répteis.
- Quando têm entre três e seis anos de idade, são esfolados e transformados em carteiras, cintos e sapatos. Repare que a maioria deles tem a boca aberta. Estão
a descansar. É quando fecham a boca que devemos acautelar-nos.  Foram até outro tanque onde havia dois enormes aligátores.
 - Estes têm quinze anos. São utilizados apenas para criação.  Jennifer arrepiou-se.
 - São tão feios! Não compreendo como conseguem suportar-se  um ao outro.
 - Não conseguem - replicou o Inspector Touh. - Para dizer a verdade, não acasalam muitas vezes.
 - Parecem monstros pré-históricos.
 - Precisamente. São iguais há milhões de anos, com os mesmos mecanismos primitivos que tinham nos tempos mais remotos.
 Jennifer perguntava a si própria por que motivo a teria ele levado ali. Se o inspector pensava que aquelas feras  horríveis a poderiam interessar, estava muito
enganado.
 - Já podemos ir embora? - perguntou Jennifer.
 - Daqui a pouco. - O inspector olhou para a rapariguinha que  os tinha recebido lá dentro. Estava a transportar uma selha para o primeiro tanque.
 - Hoje é dia de serem alimentados - informou o inspector. -  Observe.
 Regressou com Jennifer ao primeiro tanque.
 - Dão-lhes peixe e pulmões de porco de três em três dias.
 A rapariga começou a atirar comida para o tanque, que, instantaneamente, se transformou numa massa agitada e  turbilhonante de actividade. Os aligátores e os crocodilos
  atacaram a comida crua e em sangue, rasgando-a com as suas presas de sáurios. Enquanto Jennifer contemplava a cena, dois deles precipitaram-se para o mesmo pedaço
de carne e, no mesmo instante, voltaram-se um para o outro, atacando-se  furiosamente, mordendo-se e golpeando-se até que o tanque  começou a encher-se de sangue.
O olho de um deles tinha sido arrancado, mas os seus dentes continuavam cravados nas maxilas do seu atacante e não o soltava. Quando o sangue começou a brotar com
maior intensidade, tingindo a água, os outros crocodilos aproximaram-se, atacando os companheiros feridos, dilacerando-lhes as cabeças até Lhes arrancarem a pele.
Começaram a devorá-los vivos.  Jennifer sentiu-se desfalecer.
 - Por favor, vamos embora.
 O Inspector Touh colocou a mão no braço dela.
 - Um momento.
 Continuou a observar a cena e, pouco depois, conduziu Jennifer para a saída.  Naquela noite, Jennifer sonhou com os crocodilos que se mordiam e despedaçavam. De
súbito, dois deles transformaram-se em Michael e em Adam e, a meio do pesadelo, Jennifer  acordou a tremer. Não conseguiu voltar a adormecer.  Os ataques começaram.
Os funcionários federais e locais entraram em acção em doze estados diferentes e em países estrangeiros, e tudo foi planeado para ser executado  simultaneamente.
 Em Ohio, foi preso um senador quando descursava, num clube feminista, sobre a honestidade do governo.  Em Nova Orleães, foi desmantelada uma rede de apostas ilegais
que operava por todo o país.  Em Amsterdão, foi descoberta uma rede de contrabando de di amantes.  Um director bancário de Gary, em Indiana, foi preso por desviar
dinheiros da Organização.  Em Kansas City, foi fechada uma enorme casa de penhores cheia de mercadorias roubadas.  Em Phoenix, no Arizona, foram presos alguns detectives
da brigada de costumes.  Em Nápoles, foi desmantelada uma rede nacional de ladrões de  automóveis.  Na impossibilidade de encontrar Jennifer pelo telefone, Adam
Warner foi ao escritório dela.  Cynthia reconheceu-o imediatamente.
 - Tenho muita pena, Senador Warner, mas Miss Parker encontra-se no estrangeiro.
 - Onde está ela?
 - No Hotel Shangri-La, em Singapura.
 Adam sentiu-se mais animado. Podia telefonar-lhe e  aconselhá-la a não regressar.  A governanta do hotel entrou no momento em que Jennifer saía do duche.
 - Desculpe. A que horas se vai hoje embora?
 - Não me vou embora hoje. Só saio amanhã.
 A governanta ficou perplexa.
 - Disseram-me que preparasse esta suite para um grupo que chega esta noite.
 - Quem lhe mandou fazer isso?
 - O gerente.
 No rés-do-chão, um telefonema transcontinental chegava à central telefónica. Havia outra telefonista de serviço e, junto dela, encontrava-se também outro homem.
 A telefonista falou para o bocal.
 - Cidade de Nova Iorque para Miss Jennifer Parker?
 Olhou para o homem ao seu lado. Ele abanou a cabeça.
 - Lamento. Miss Parker já não está no hotel.
 As rusgas continuavam por toda a parte. Foram feitas prisões  nas Honduras, em São Salvador, na Turquia e no México. A rede  apanhou negociantes, assassinos, assaltantes
de bancos e incendiários. Houve represálias em Fort Lauderdale, Atlantic City e Palm Springs.  E continuaram.  Em Nova Iorque, Robert Di Silva seguia de perto os
progressos que iam sendo feitos. O coração batia-lhe mais depressa quando pensava na rede que se apertava em torno de Jennifer Parker e de Michael Moretti.  Michael
Moretti escapou por mero acaso à rede da polícia. Era o aniversário da morte do sogro, e Michael e Rosa tinham ido ao cemitério prestar homenagem ao pai dela.
Cinco minutos depois de terem saído, um carro cheio de agentes do FBI chegou a casa de Michael Moretti, e um outro ao seu escritório. Quando souberam que ele não
se encontrava em nenhum dos lados, os agentes puseram-se à espera. Jennifer lembrou-se de que se esquecera de reservar a passagem aérea de Stefan Bjork para os
Estados Unidos. Telefonou para a Singapure Airlines.
 - Fala Jennifer Parker. Tenho uma reserva no vosso Vôo Um-Doze de amanhã à tarde para Londres. Quero fazer mais uma reserva.
- Obrigado. Importa-se de aguardar um momento, por favor?
 Jennifer ficou à espera e, passados alguns minutos, a voz soou novamente através do fio.
 - Disse Parker? P-A-R-K-E-R?
 - Sim.
 - A sua reserva foi cancelada, Miss Parker.
 Jennifer teve um ligeiro sobressalto.
 - Cancelada? Por quem?
 - Não sei. O seu nome foi retirado da nossa lista de passageiros.
 - Deve ter havido algum engano. Gostaria que voltasse a incluir-me nessa lista.
 - Tenho muita pena, Miss Parker. O Voo Um-Doze está completo.
Jennifer achou que o Inspector Touh era a pessoa indicada para esclarecer tudo. Tinha aceite um convite dele para jantar. Iria descobrir o que estava a acontecer.
 Ele foi buscá-la cedo.  Jennifer contou ao inspector a confusão gerada no hotel e o problema com as passagens aéreas.  Ele encolheu os ombros.
 - É a nossa famosa ineficácia. Verei o que se passa.
 - E Stefan Bjork?
 - Está tudo em ordem. Vai ser solto amanhã de manhã.
 O Inspector Touh falou em chinês ao motorista e o carro deu meia volta.
 - Ainda não viu Kallang Road. Vai achá-la muito  interessante.
 O carro cortou à esquerda para Lavender Street e, um  quarteirão adiante, voltou à direita para Kallang Bahru. Havia enormes letreiros anunciando floristas e agências
funerárias. Percorridos mais alguns quarteirões, o carro fez novo desvio.
 - Onde estamos?
O Inspector Touh voltou-se para Jennifer e, com muita calma, respondeu:
 - Estamos na Rua sem Nome.
 O carro começou a avançar muito lentamente. De ambos os lados da rua viam-se apenas agências funerárias, umas a  seguir às outras; Tan Kee Seng, Clin Noh, Ang
Yung Long, Goh Soon. À frente deles decorria um funeral. Todos os acompanhantes estavam vestidos de branco, e havia um trio que tocava: uma tuba, um saxofone e
tambor. Sobre uma mesa rodeada de coroas de flores encontrava-se um cadáver e, num cavalete em frente, via-se uma enorme fotografia do morto. Os acompanhantes estavam
sentados em volta, a comer.  Jennifer virou-se para o inspector.
 - O que é isto?
 - São as casas da morte. Os nativos chamam-lhe die houses.
Têm dificuldade em pronunciar a palavra morte. Olhou para Jennifer e acrescentou: - Mas a morte é apenas uma parte da vida, não é verdade?
 Jennifer fitou-lhe os olhos glaciais e sentiu um receio  súbito.  Foram para o Grand Phoenix, e só quando se sentaram é que Jennifer teve oportunidade de o interrogar.
 - Inspector Touh, teve algum motivo para me levar ao viveiro de crocodilos e às casas da morte?
 - É claro que sim - declarou ele, fitando-a. - Pensei que pudessem interessar-lhe. Especialmente porque veio cá para libertar o seu cliente, Mr. Bjork. Muitos
dos nossos  jovens morrem por causa das drogas que são trazidas para o nosso país, Miss Parker. Eu podia tê-la levado ao hospital onde tentamos salvá-los, mas pensei
que talvez ficasse melhor informada se visse o lugar onde eles acabam.
 - Isso nada tem a ver comigo.
 - Depende do ponto de vista. - A voz dele perdera toda a cordialidade.
 - Olhe, Inspector Touh - disse Jennifer -, tenho a certeza  de que está a ser bem pago para. . .
 - Não há dinheiro que chegue para me comprar.
 Levantou-se, acenou para alguém e Jennifer voltou-se.
Dois homens vestidos de cinzento aproximavam-se da mesa.
 - Miss Jennifer Parker?
 - Sim.
Não precisaram de mostrar os cartões do FBI. Ela adivinhou-o  antes de eles falarem.
 - FBI. Temos uma ordem de extradição e um mandato de captura contra si. Vamos levá-la para Nova Iorque no avião da meia-noite.
Quando Michael Moretti deixou o túmulo do sogro, estava já atrasado para um encontro. Resolveu telefonar para o  escritório e combiná-lo para outro dia. Parou numa
cabina  telefónica à beira da estrada e marcou o número. O telefone  tocou uma vez e em seguida ouviu-se uma voz.
 - Construtora Acme.
 - Fala Mike - anunciou Michael. - Diz. . .
 - Mr. Moretti não está. Telefone mais tarde.
 Michael sentiu que o seu corpo ficava tenso.
 - Tony's Place - disse apenas.
 Desligou e voltou a toda a pressa para o carro. Rosa olhou para ele e perguntou:
 - Está tudo bem, Michael?
 - Não sei. Vou deixar-te em casa da tua prima. Fica lá até teres notícias minhas.
 Tony acompanhou Michael ao escritório situado nas traseiras  do restaurante.  Ouvi dizer que os Feds estão em tua casa e no escritório da cidade, Mike.
 - Obrigado pela informação - respondeu Michael. Não quero  ser incomodado.
 - Com certeza.
 Michael esperou que Tony abandonasse a sala e fechasse a porta. Então pegou no telefone e, com um ar furioso, começou  a marcar um número.  Michael Moretti levou
menos de vinte minutos a saber que estava a acontecer uma grande calamidade. Quando as notícias  das rusgas e das prisões começaram a surgir, Michael recebeu-as
com uma incredulidade cada vez maior. Todos os seus soldados e lugares-tenentes estavam a ser apanhados. Os contrabandistas estavam a ser atacados; as operações
de jogo estavam a ser descobertas; os livros e os registos  confidenciais estavam a ser confiscados. O que estava a  acontecer era um pesadelo. A polícia devia
estar a obter informações de alguém ligado à Organização.
 Michael telefonou a outras Famílias de todo o país, e todas elas exigiram saber o que se passava. Estavam a ser  terrivelmente prejudicadas e ninguém sabia de
onde vinha a  fuga de informações. Todas elas suspeitavam que tinha origem na Família Moretti.  Jimmy Guardino, de Las Vegas, fez-lhe um ultimato.
 - Estou a telefonar em nome da Comissão, Michael. - A Comissão Nacional era a autoridade suprema que substituía o poder de qualquer Família individual quando surgiam
 problemas. - A polícia anda a prender todas as Famílias.  Alguém muito importante deu com a língua nos dentes. Constou-nos que foi um dos teus rapazes. Damos-te
vinte e quatro horas para o descobrires e tratares dele.  Até àquele momento, as batidas policiais tinham apanhado sempre os insignificantes, os explorados. Agora,
pela primeira vez, eram os cabecilhas que estavam a ser presos.  Alguém muito importante deu com a língua nos dentes.  Constou-nos que foi um dos teus rapazes."
Deviam ter razão. A Família de Michael fora a mais atingida, e a polícia  procurava-o. Alguém lhes devia ter fornecido provas  concretas, caso contrário nunca teriam
iniciado uma campanha destas. Mas quem poderia ser? Michael recostou-se na cadeira, a meditar.  Quem quer que fosse que estivesse a informar as autoridades,  encontrava-se
a par de coisas conhecidas apenas por Michael e pelos seus dois mais importantes auxiliares,  Salvatore Fiore e Joseph Colella. Só os três sabiam onde  estavam
escondidos os registos, e o FBI tinha-os descoberto. A outra única pessoa que poderia ter dado a informação era Thomas Colfax, mas Colfax estava enterrado numa
lixeira em New Jersey.   Michael continuava sentado, pensando em Salvatore Fiore e em Joseph Colella. Tinha dificuldade em acreditar que algum  deles pudesse ter
quebrado a omertá e falado. Estavam com ele desde o início; tinha-os escolhido a dedo. Permitira-lhes que tivessem o seu negócio particular de usura e que dirigissem
uma pequena rede de prostituição. Por que motivo o teriam traído? A resposta era simples: o lugar que ocupava. Queriam o lugar dele. Se o afastassem, poderiam tomar
conta do império. Os dois formavam uma equipa; deviam estar ambos metidos nisto.  Apoderou-se de Michael uma fúria sanguinária. Aqueles filhos da mãe estavam a
tentar destruí-lo, mas não iam chegar a ter esse prazer. A primeira coisa a fazer era conseguir a fiança dos seus homens que tinham sido presos. Precisava de um
advogado de confiança - Colfax estava morto, e Jennifer
- Jennifer! Michael sentiu o desprezo invadir-lhe de novo o coração. Recordou as palavras que lhe dissera: Volta assim que puderes. Vou sentir a tua falta. Amo-te,
Jennifer. "
Tinha-Lhe dito aquilo e ela traíra-o. Mas ela havia de pagar  por isso.  Michael fez um telefonema e, em seguida, recostou-se na cadeira, à espera. Passados quinze
minutos, Nick Vito entrou precipitadamente no escritório.
 - O que se passa? - perguntou Michael.
 - Aquilo continua cheio de Feds, Mike. Dei várias voltas ao quarteirão, mas fiz como disseste. Conservei-me afastado.
 - Tenho um trabalho para ti, Nick.
 - Com certeza, chefe. Em que posso ser-lhe útil?
 - Trata de Salvatore e de Joe.  Nick Vito arregalou os olhos.
 - N-não compreendo. Quando diz trata deles?,, não se refere a...
 - Quero que Lhes estoires os miolos! - gritou Michael.
- Precisas de um plano?
 - N-não - gaguejou Nick Vito. - É q-que. . . Sal e Joe são os seus homens mais importantes!
 Michael Moretti pôs-se de pé, com uma expressão perigosa no olhar.
 - Estás a querer dizer-me o que devo fazer?
 - Não, Mike. Eu... é claro. Eu trato deles. Quando... ?
 - Agora. Imediatamente. Não quero que cheguem a ver a Lua esta noite. Compreendes?
 - S im. Compreendo.
 Michael apertou os punhos.
 - Se tivesse tempo, eu próprio me encarregava deles. Quero que sofram, Nick. Faz as coisas devagar, estás a ouvir?  Suppilu suppilu.
 - Com certeza.
 A porta abriu-se e Tony entrou a toda a pressa, com o rosto cor de cinza.
- Estão lá fora dois agentes do FBI com um mandato de captura em teu nome. Juro que não sei como souberam que te encontravas aqui. Eles. . .  Michael Moretti virou-se
para Nick Vito e ordenou-lhe bruscamente:
 - Sai pelas traseiras. Depressa! - Em seguida voltou-se , para Tony. - Diz-lhes que estou na casa de banho. Já vou  ter com eles.
 Michael pegou no telefone e marcou um número. Passado um minuto, estava a falar com o juiz do Supremo Tribunal de Nova Iorque.
 - Estão lá fora dois Feds com um mandato de captura em meu nome.
 - Quais são as acusações, Mike?
 - Não sei, nem me interessa. Estou a telefonar-Lhe para que faça que eu seja posto em liberdade condicional. Não posso ficar na cadeia. Tenho muito que fazer.
 O juiz ficou silencioso e por fim declarou, medindo bem as palavras:
 - Creio que desta vez não o poderei ajudar, Michael. Está tudo efervescente e, se eu tentar interferir. . .
 Quando Michael Moretti voltou a falar, havia um tom ameaçador na sua voz.
 - Escute, seu filho da puta, mas escute bem. Se eu passar uma hora que seja na cadeia, farei com que você fique atrás das grades para o resto da sua vida. Ando
a vigiá-lo há muito tempo. Quer que conte ao P.D. quantas vezes trabalhou para mim? Quer que dê ao IRS t o número da sua conta bancária na Suíça? Quer. . .
 - Pelo amor de Deus, Michael !
 - Então despache-se!
 - Vou ver o que posso fazer - disse o Juiz Lawrence Waldman. - Vou tentar. . .
 - Não tente! Faça-o! Está a ouvir-me, Lany? Faça-o! Michael  pousou o auscultador com violência.
 O seu pensamento trabalhava rápida e friamente. Não o preocupava o facto de ir para a cadeia. Sabia que o Juiz Waldman faria o que ele lhe tinha mandado e confiava
em Nick Vito para tratar de Fiore e de Colella. Sem o testemunho de ambos, o governo não poderia provar nada contra ele.  Michael contemplou-se ao pequeno espelho
pendurado na parede, penteou o cabelo para trás, endireitou a gravata e  foi ao encontro dos dois agentes do F.B.I.
 O Juiz Lawrence Waldman tratou de tudo, tal como Michael sabia que iria acontecer. Na audiência preliminar, um  advogado escolhido pelo Juiz Waldman requereu a
fiança, que  foi
estabelecida em quinhentos mil dólares.  Di Silva deixou-se ficar imóvel, furioso e desiludido,  enquanto Michael Moretti abandonava a sala de audiências. Nick
Vito era um homem de inteligência limitada. Era  precioso para a Organização porque cumpria as ordens sem  protestar e as executava com eficiência. Nick Vito  defrontara-se
dúzias de vezes com pistolas e com facas, mas nunca tinha conhecido o medo. Conhecia-o agora. Estava a passar-se algo que não conseguia entender e tinha o pressentimento
de que, de certo modo, o responsável era ele.  Durante todo o dia ouvira falar dos ataques que estavam a efectuar-se, das numerosas prisões que estavam a ser feitas.
Dizia-se que andava um traidor à solta, alguém muito  importante ligado à Organização. Apesar da sua inteligência  limitada, Nick Vito era capaz de relacionar o
facto de ter  deixado viver Thomas Colfax e que, pouco depois, alguém começara a denunciar a Família às autoridades. Nick Vito sabia que não podia tratar-se nem
de Salvatore Fiore nem de Joseph Colella. Considerava os dois homens como seus irmãos e sabia que, tal como ele, ambos dedicavam a Michael Moretti uma profunda
lealdade. Mas não tinha a menor possibilidade de conseguir explicar isso a Michael Moretti sem que este o liquidasse  dado que o outro único responsável só poderia
ser Thomas Colfax, e Michael estava convencido de que Colfax morrera.  Nick Vito estava entre a espada e a parede. Gostava do Florzinha e do gigante. Fiore e Colella
tinham-lhe prestado
dúzias de favores, tal como Thomas Colfax; no entanto, ele  ajudara Colfax num momento difícil e isso não lhe tinha  trazido nada de bom. Por fim, Nick Vito decidiu
que não iria deixar-se enternecer novamente. Agora precisava de proteger a sua própria vida. Depois de matar Fiore e Colella, pôr-se-ia ao fresco. Mas como os considerava
como irmãos, ia fazer com que morressem depressa.  Nick Vito teve facilidade em descobrir o paradeiro deles, pois tinham de estar sempre disponíveis para o caso
de  Michael precisar deles. O pequeno Salvatore Fiore encontrava-se no apartamento da amante, na Rua Oitenta e Três, perto do Museu de História Natural. Nick sabia
que Salvatore saía sempre de lá às cinco horas de regresso a casa, para junto da mulher. Eram ainda três horas. Nick lutava consigo mesmo. Podia ficar a rondar
o edifício de apartamentos, ou subir e apanhar Salvatore lá dentro. Achou que estava demasiado nervoso para aguardar. O facto de estar nervoso fez Nick Vito
enervar-se ainda mais. Os acontecimentos começavam a  perturbá-lo. Pensou: Quando tudo terminar, vou pedir umas  férias a Michael. Talvez arranje umas pequenas
e vá para as Baamas." Este pensamento fê-lo sentir-se melhor.  Nick Vito estacionou o carro à esquina do prédio de  apartamentos e dirigiu-se para o edifício. Abriu
a porta da  frente com um bocado de celulóide, ignorou o elevador e subiu as escadas até ao terceiro andar. Aproximou-se da porta ao fundo do corredor e, quando
chegou junto dela, bateu com violência.
 - Abram ! Polícia !
 Ouviu ruídos apressados no interior e, poucos momentos depois, a porta entreabriu-se presa com uma forte corrente, e ele viu parte do corpo nu de Marina, a amante
de Salvatore Fiore.
 - Nick! - exclamou ela. - Grande idiota! Pregaste-me um destes sustos!
 Retirou a corrente da porta e abriu-a.
 - Sal, é Nick !
 O pequeno Salvatore Fiore saiu do quarto completamente despido.
 - Olá, Nick! Que raio estás aqui a fazer?
 - Sal, trago um recado de Mike para ti.
 Nick Vito ergueu uma pistola automática.22 com silenciador e  premiu o gatilho. O percutor bateu no cartucho de calibre.22,  e a bala saiu pela boca da arma a
uma velocidade de mil pés por segundo. A primeira bala esmigalhou a cana do nariz de Salvatore Fiore. A segunda bala arrancou-lhe o olho esquerdo. Quando Marina
abriu a boca para gritar, Nick Vito voltou-se e meteu-lhe uma bala na cabeça. Quando ela caiu no chão, disparou-lhe ainda outra bala para o peito, à cautela. É
uma pena, mas Mike não gostaria que eu deixasse ficar testemunhas?,, pensou Nick. Um dos cavalos do grande Joseph Colella ia competir na oitava corrida de Belmont
Park, em Long Island. Belmont era uma pista de milha e meia, a distância ideal para o potro apresentado pelo gigante. Este tinha aconselhado Nick a  apostar nele.
Outrora Nick ganhara muito dinheiro com os  palpites de Colella. Colella punha sempre algum dinheiro por Nick q?ando os seus cavalos corriam. Enquanto se encaminhavam
para a box t de Colella, Nick Vito ia pensando, amargurado, que nunca mais haveria palpites. A oitava corrida tinha  começado. Colella estava de pé na sua box,
encorajando o  cavalo. Era uma corrida muito importante e a multidão gritava,  fazendo um enorme alarido quando os cavalos entraram na  primeira curva.  Nick Vito
penetrou na box, sem que Colella desse por isso, e perguntou:
 - Como estás, amigo?
 - Eh, Nick! Chegas mesmo a tempo. O Beauty Queen vai ganhar. Vou fazer uma apostazinha por ti.
 Nick Vito encostou a pistola de calibre.22 às costas de Joseph Colella e disparou três vezes. O ruído abafado passou despercebido por entre os aplausos da multidão.
Nick viu  Joseph Colella tombar pesadamente no solo. Durante uns breves momentos, ficou sem saber se havia de tirar os bilhetes  parimutuel z do bolso de Colella,
mas depois decidiu não o  fazer. Afinal de contas, o cavalo podia perder.  Nick Vito deu meia volta e, com toda a calma, encaminhou-se  para a saída, uma figura
anónima entre milhares.  O telefone particular de Michael tocou:
 - Mr. Moretti?
 - Quem deseja falar com ele?
 - Sou o Comandante Tanner.
 Michael identificou de imediato o nome. Um comandante da polícia. Esquadra de Queens. Inscrito na folha de  pagamentos.
 - Fala Moretti.
 - Acabo de receber uma informação que julgo poder interessá-lo.
 - De onde está a telefonar?
 - De uma cabina pública.
 - Continue.
 - Descobri de onde partiu tudo isto.
 - Chega tarde de mais. Já foram liquidados.
 -Foram? Ah, eu só ouvi falar de Thomas Colfax.
 - Não compreendo ao que se refere. Colfax está morto.  Foi a vez de o Comandante Tanner ficar confundido.
 - O que está o senhor a dizer. Neste momento, Thomas Colfax encontra-se na Base Naval de Quantico, falando para quem o quiser ouvir.
 - Você está doido - atalhou Michael. - Acontece que sei. . . - Fez uma pausa. Afinal, o que sabia ele? Tinha dito a Nick Vito que matasse Thomas Colfax, e Vito
dissera que o tinha feito. Michael meditou um pouco. - Tem a certeza do que diz, Tanner?
 - Mr. Moretti, acha que lhe telefonava se não tivesse a certeza?
 - Vou investigar. Se tiver razão fico-lhe muito grato.
 - Obrigado, Mr. Moretti.
 O Comandante Tanner pousou o auscultador, satisfeito consigo mesmo. Descobrira há muito tempo que Michael Moretti era um homem que sabia agradecer. Esta poderia
ser a sua grande oportunidade, a oportunidade que lhe permitiria reformar-se. Saiu da cabina telefónica para a aragem fresca  de Outubro.  No exterior da cabina
encontravam-se dois homens e, quando o comandante fez menção de dar um passo para se desviar, um deles impediu-lhe a passagem. Mostrou um cartão  de identificação.
 - Comandante Tanner? Sou o Tenente West, da Divisão de Segurança Internacional. O Comissário da Polícia gostava de falar consigo.
 Michael Moretti pousou lentamente o auscultador. Sabia, por instinto natural, que Nick Vito lhe tinha mentido. Thomas Colfax continuava vivo. Isso explicava tudo
o que estava a acontecer. Era ele o traidor. E Michael ordenara a Nick Vito que matasse Fiore e Colella. Santo Deus, como fora estúpido! Levado por um estúpido
pistoleiro mercenário a desfazer-se dos seus dois homens principais! Sentiu-se dominar por uma raiva surda.  Marcou um número e falou rapidamente ao telefone. Após
ter feito um segundo telefonema, recostou-se na cadeira e  ficou à espera.  Quando ouviu a voz de Nick Vito através do fio, Michael esforçou-se para que a sua voz
não demonstrasse a fúria que o possuía.
 - Como correram as coisas, Nick?
 -Muito bem, chefe. Foi como disse. Sofreram ambos bastante.
 - Posso contar sempre contigo, não é verdade, Nick?
 - Sabe bem que sim, chefe.
 - Nick, quero que me prestes um último favor. Um dos rapazes deixou um carro na esquina de York com a rua Noventa  e Cinco. É um Camaro castanho. As chaves estão
por trás da pala do pára-brisas. Vamos utilizá-lo esta noite para um trabalho. Trá-lo para aqui, está bem?
 - Com certeza, chefe. A que horas precisa dele? Eu ia. . .
 - Preciso dele agora. Imediatamente, Nick.
 - Vou já a caminho.
 - Adeus, Nick.
 Michael desligou. Desejava poder ver Nick Vito ir pelos ares, mas tinha algo mais urgente para fazer.  Jennifer Parker ia regressar em breve, e queria preparar
tudo para ela.
É como uma produção cinematográfica de Hollywood, em que o meu prisioneiro é o actor principal", pensou o General Roy Wallace.  A vasta sala de conferências da
base dos Fuzileiros dos Estados Unidos estava repleta de técnicos militares de  transmissões que corriam de um lado para o outro, montando  câmaras e equipamentos
de som e de luz, e empregando um calão incompreensível.
 - Mata o animal e acerta as tintas. Traz para aqui um bebé. . .
 Estavam a preparar-se para filmar o depoimento de Thomas Colfax.
 - É uma medida suplementar de segurança - argumentara o Procurador Distrital Di Silva. - Sabemos que ninguém pode aproximar-se dele mas, de qualquer forma, é melhor
registarmos tudo. - E os outros tinham concordado.  A única pessoa ausente era Thomas Colfax. Seria trazido à última hora, quando tudo estivesse já pronto.  Tal
como um maldito actor de cinema.,.  Thomas Colfax encontrava-se na sua cela, reunido com David Terry, do Departamento de Justiça, e que era o homem encarregado
de criar novas identidades para as testemunhas que desejavam desaparecer.
 - Vou dar-lhe alguns pormenores a respeito do Programa de Segurança das Testemunhas pelo Estado - dizia Terry.
Quando o julgamento terminar, enviá-lo-emos para o país que escolher. A sua mobília e outros bens serão despachados para um armazém em Washington, com um número
em código. Mais tarde, receberá tudo. Ninguém poderá seguir o seu rasto.  Fornecer-lhe-emos uma identidade e um passado novos e, se quiser, uma nova aparência.
 - Eu trato disso. - Não queria que ninguém soubesse o que tencionava fazer da sua aparência.
- De uma maneira geral, quando fornecemos às pessoas uma nova identidade, arranjamos-lhe empregos no campo de actividade a que melhor se adaptam, e entregamos-lhe
algum dinheiro. No seu caso, Mr. Colfax, creio que o dinheiro não constitui problema.  Thomas Colfax perguntava a si próprio o que diria David Terry se soubesse
quanto dinheiro estava economizado nas suas contas bancárias da Alemanha, da Suíça e de Hong Kong. O próprio Thomas Colfax não conseguia saber ao certo quanto possuía
mas, numa estimativa muito modesta, calculava  que devia andar perto de nove ou dez milhões de dólares.
 - Não - confirmou Colfax. - Não me parece que o dinheiro  constitua um problema.
 - Então, muito bem. A primeira coisa a decidir é o lugar para onde gostaria de ir. Tem algo especial em vista?  Embora fosse uma pergunta tão simples, tinha muito
que se lhe dissesse. O que o tipo queria na verdade perguntar era: Onde é que deseja passar o resto da sua vida?., Pois Colfax sabia que, assim que chegasse ao
seu destino, nunca mais poderia sair de lá. Seria o seu novo habitat, a sua capa protectora, e não estaria em segurança em nenhuma outra parte  do mundo.
 - O Brasil.
 Era a escolha lógica. Já possuía lá uma plantação de duzentos mil acres, registada em nome de uma companhia panamiana, e onde não poderia ser descoberto. A plantação
era como uma fortaleza. Dispunha de meios para comprar uma protecção tal que, mesmo que Michael Moretti acabasse por  descobrir onde ele se encontrava, ninguém
poderia tocar-lhe. Podia comprar tudo, incluindo todas as mulheres que quisesse. Thomas Colfax gostava das mulheres latinas. As pessoas pensavam que quando um homem
atingia os sessenta e  cinco anos de idade estava sexualmente acabado, que deixava de ter interesse, mas Colfax descobrira que o seu desejo ia aumentando à medida
que envelhecia. O seu  passatempo favorito era estar na cama juntamente com duas ou três beldades que o fossem excitando. Quanto mais jovens melhor.
 - Será fácil mandá-lo para o Brasil - dizia David Terry.
- O nosso governo compra-lhe lá uma casinha, e...
 - Não é necessário. - Colfax quase deu uma gargalhada pela ideia de ter de viver numa casinha. - Tudo o que lhe peço é que me arranje a nova identificação e um
transporte seguro. Eu trato do resto.
 - Como quiser, Mr. Colfax. - David Terry pôs-se de pé.
- Parece-me que falámos de tudo. - Fez um sorriso  tranquilizador. - Isto vai ser extremamente fácil. Vou  começar a dar andamento ao processo. Assim que acabar
de depor, tomará  um avião para a América do Sul.
 - Obrigado. - Thomas Colfax viu sair o visitante e sentiu-se  invadido por um enorme júbilo. Tinha conseguido!
Michael Moretti cometera o erro de o subestimar, mas ia ser o último erro de Moretti. Colfax ia enterrá-lo tão fundo que nunca mais conseguiria levantar-se.  E
o seu depoimento ia ser filmado. Seria interessante.  Perguntou a si próprio se iriam maquilhá-lo. Observou-se ao pequeno espelho na parede. Não estou mal para
um homem da minha idade,?, pensou. Ainda tenho bom aspecto. As  raparigas sul-americanas adoram homens mais velhos, com cabelo grisalho.   Sentiu que a porta da
cela se abria e voltou-se. Era um sargento com o almoço de Colfax. Teria muito tempo para comer antes do início da filmagem.  No primeiro dia, Thomas Colfax queixara-se
da comida que lhe serviam e, desde então, o General Wallace fizera com que todas as refeições de Colfax fossem melhores. Durante as semanas em que Colfax tinha
estado preso no forte, a mais leve sugestão da sua parte era uma ordem para eles. Queriam fazer tudo para lhe agradar, e Colfax aproveitava-se disso. Mandara vir
boas mobílias e um aparelho de televisão, e  recebia um fornecimento diário de jornais e de revistas.  O sargento colocou o tabuleiro do almoço em cima de uma mesa
posta para duas pessoas e fez o mesmo comentário de todos os dias.
 - A comida tem bom aspecto, senhor.
 Colfax esboçou um sorriso delicado e sentou-se à mesa. Rosbife mal passado, tal como ele gostava, puré de batata e pudim Yorkshire. Esperou que o fuzileiro trouxesse
uma  cadeira e se sentasse em frente dele. O sargento pegou numa faca e num garfo, cortou um bocado de carne e começou a comer. Fora outra das ideias do General
Wallace. Thomas Colfax tinha o seu provador privativo. Como os reis de  antigamente?,, pensou ele. Viu o fuzileiro provar o rosbife,  o purê  e o pudim Yorkshire.
 - Como está?
 - Para dizer a verdade, senhor, prefiro o bife bem passado.
 Colfax pegou na faca e no garfo e começou a comer. O  sargento estava enganado. A carne estava excelente, o purê  cremoso e quente e o pudim Yorkshire muito bem
 confeccionado.
 Colfax estendeu a mão para o molho picante e espalhou-o  ao de leve sobre a carne. Foi ao dar a segunda dentada que  Colfax percebeu que algo estava terrivelmente
errado. Teve  uma súbita sensação de queimadura na boca, que pareceu ; propagar-se a todo o corpo. Era como se todo ele estivesse  a  arder. A garganta cerrava-se-lhe,
paralisada, e ele começou a  ofegar. O sargento continuava sentado à sua frente,  contemplando-o. Thomas Colfax levou as mãos à garganta e  tentou  dizer ao sargento
o que estava a passar-se, mas as palavras  não saíram. O fogo que sentia nas entranhas espalhava-se  agora mais depressa, provocando-lhe um sofrimento  insuportável.
O corpo retesou-se-lhe num espasmo terrível, e  tombou  de costas no chão.  O sargento olhou-o durante alguns momentos, em seguida  debruçou-se para o corpo e levantou
a pálpebra de Thomas  Colfax, para se certificar de que estava morto.  Só então chamou por socorro. O Voo 246 das Singapore Airlines aterrou no Aeroporto de Heathrow,
em Londres, às sete e meia da manhã. Os outros passageiros ficaram retidos nos seus lugares até Jennifer e  os dois agentes do FBI abandonarem o avião para se dirigirem
à sala de segurança do aeroporto.  Jennifer desejava ardentemente ler um jornal, para descobrir  o que se estava a passar nos Estados Unidos, mas os seus dois silenciosos
acompanhantes ignoraram o pedido dela e recusaram-se a entabular conversa.  Duas horas mais tarde, os três embarcaram num avião
TWA com destino a Nova Iorque.  No palácio da Justiça dos Estados Unidos, em Foley Square,  estava a decorrer uma reunião de emergência. Encontravam-se  presentes
Adam Warner, Robert Di Silva, o General Roy Wallace e diversos representantes do FBI, do Departamento  da Justiça e do Departamento do Tesouro.
 - Como diabo terá acontecido isto? - A voz de Robert
Di Silva tremia de raiva. Voltou-se para o general: - O  senhor sabia que Thomas Colfax era muito importante para nós.   O general estendeu as mãos num gesto de
impotência.
 - Tomámos todas as precauções possíveis, senhor. Estamos  agora a investigar como é que terão conseguido meter ácido prússico no. . .
 - Estou-me nas tintas para o modo como o fizeram! Colfax  está morto!
 O representante do Departamento do Tesouro tomou a palavra:
 - Até que ponto a morte de Colfax nos poderá prejudicar?
 - Pode prejudicar-nos muito - replicou Di Silva. - Uma
coisa é levar um homem ao banco das testemunhas. Apresentar uma série de registos e de facturas é algo completamente diferente. Aposto que vai aparecer um advogado
esperto a dizer que aqueles livros podem ter sido viciados.
- O que vamos fazer agora? - perguntou um dos funcionários do  Departamento do Tesouro.
 - Vamos para a frente com o processo - replicou o Procurador  Distrital. - Jennifer Parker está a chegar de Singapura.
Temos provas suficientes para a afastarmos para sempre. Enquanto ela se afunda, vamos fazer com que ela própria ajude a afundar Michael Moretti. - E voltando-se
para Adam:
- Não concorda, Senador?
 Adam sentiu-se mal.
 - Desculpem-me.
 Abandonou precipitadamente a sala.
 O sinalizador de placa, usando uns auscultadores  descomunais, agitava os dois semáforos, guiando o Jumbo 747  para a rampa de estacionamento. O avião deteve-se
na zona que lhe
estava destinada e, a um sinal, o piloto desligou os quatro reactores Pratt & Whitney.  No interior do gigantesco avião, a voz de uma hospedeira fez-se ouvir através
do altifalante:
 - Senhoras e senhores, acabámos de aterrar no Aeroporto Kennedy, em Nova Iorque. A TWA agradece a vossa preferência.
Pedimos a todos os passageiros que se conservem sentados até  novo aviso. Obrigada.
 Ouviram-se murmúrios de protesto geral. Passado um momento, o pessoal de terra abriu as portas. Os dois agentes do FBI, sentados com Jennifer na frente do avião,
puseram-se de pé.  Um deles voltou-se para Jennifer e disse:
 - Vamos.
 Os passageiros contemplaram com ar curioso as três pessoas  que abandonavam o avião. Minutos depois, a voz da hospedeira soou de novo através do altifalante.
 - Obrigada pela vossa compreensão, senhoras e senhores. Podem desembarcar agora.
 Uma limusina do governo aguardava à entrada do aeroporto. A  primeira paragem foi no Centro Correccional Metropolitano, no  Número 150 de Park Row, que comunicava
com o Palácio da Justiça dos Estados Unidos, em Foley Square.  Depois de Jennifer ter sido registada, um dos homens do F.B.I. disse-lhe:
 - Desculpe, mas não podemos deixá-la aqui. Temos ordens para  a conduzirmos para Riker's Island.
 A viagem para Riker's Island foi feita em silêncio.  Jennifer, sentada no banco de trás entre os dois homens do  FBI, não dizia nada, mas o seu pensamento trabalhava
intensamente.  Os dois homens tinham sido pouco comunicativos durante toda a travessia do oceano, pelo que Jennifer não conseguia saber até que ponto se encontrava
metida em complicações. Sabia que o caso era grave, pois não era fácil obter-se uma ordem de extradição.  Nada podia fazer a seu favor enquanto estivesse na cadeia.
A primeira coisa seria tratar da fiança.  Estavam agora a atravessar a ponte de Riker's Island e  Jennifer contemplou a paisagem familiar, uma paisagem que  vira
centenas de vezes quando ia falar com clientes. E agora era ela a prisioneira.  Mas não por muito tempo", pensou Jennifer. Michael vai tirar-me daqui."  Os dois
homens do FBI escoltaram Jennifer até ao edifício da recepção e um deles entregou ao guarda a ordem de  extradição.
 - Jennifer Parker.
 O guarda leu-a rapidamente.
 - Temos estado à sua espera, Miss Parker. Tem uma reserva na
Cela de Detenção Número Três.
 - Tenho direito a fazer um telefonema.
 O guarda indicou com a cabeça o telefone que estava em cima da secretária.
 - Com certeza.
 Jennifer levantou o auscultador, rezando em silêncio para que Michael Moretti se encontrasse no escritório. Começou a marcar o número.  Michael Moretti tinha estado
à espera do telefonema de Jennifer. Não conseguira pensar noutra coisa durante as  últimas vinte e quatro horas. Tinha sido informado no momento em que Jennifer
aterrara em Londres, quando o avião saíra de Heathrow e quando ela chegara a Nova Iorque. Estivera sentado à secretária, traçando mentalmente o caminho de Jennifer
para Ricker's Island. Imaginara-a a entrar na prisão. Iria pedir para fazer um telefonema antes de a meterem na cela. Comunicaria com ele. Era isso mesmo que ele
queria. Tirá-la-ia de lá numa hora e depois ela viria procurá-lo. Michael Moretti ansiava pelo momento em que Jennifer Parker transpusesse a porta.  Jennifer fizera
algo imperdoável. Entregara o seu corpo ao homem que estava a tentar destnzí-lo. E que mais Lhe teria  ela dado? Que segredos lhe teria revelado?  Adam Warner era
o pai do filho de Jennifer. Michael tinha agora a certeza disso. Jennifer mentira-lhe desde o  princípio, dissera-lhe que o pai de Joshua estava morto. Bom, foi
uma profecia que em breve se realizará", comentou Michael para si mesmo. Debatia-se com um conflito irónico. Por um lado, possuía uma arma poderosa que podia utilizar
para  desacreditar e destruir Adam Warner. Podia fazer chantagem  com Warner, ameaçando-o de revelar as suas relações com Jennifer  mas, se o fizesse, estaria a
expor-se a si próprio. Quando as Famílias soubessem - e sabê-lo-iam - que a amiga de Michael era a amante do presidente da Comissão de Inquérito do Senado, Michael
ficaria numa posição ridícula. Nunca mais seria capaz de levantar a cabeça nem de comandar os seus homens. Um corno não era a pessoa indicada para um lugar de chefia.
 A ameaça de chantagem era um pau de dois bicos e, por muito tentadora que parecesse, Michael sabia que nunca  ousaria servir-se dela. Teria de destruir de outro
modo os  seus inimigos.  Michael olhou para o pequeno mapa toscamente esboçado que tinha em cima da secretária. Era o caminho que Adam Warner ia seguir nessa noite
para o local onde devia assistir a um jantar particular para recolha de fundos. O mapa custara a Michael cinco mil dólares. Mas, a Adam Warner, iria custar a vida.
 O telefone tocou na secretária de Michael e ele estremeceu involuntariamente. Pegou no auscultador e ouviu a voz de  Jennifer no outro lado do fio. Aquela voz
que Lhe tinha  murmurado palavras carinhosas ao ouvido, que lhe tinha  suplicado que a possuísse, que. . .
 - Michael. . . estás a ouvir?
 - Estou. Onde te encontras?
 -Trouxeram-me para Ricker's Island. Fui acusada de assassínio. Ainda não estabeleceram a fiança. Quando  podes...?
 - Vou tirar-te imediatamente daí. Tem calma. Está bem?
 - Sim, Michael. - Ele percebeu-lhe o alívio na voz.
 - Vou dizer a Gino que te vá buscar.
 Passados alguns momentos, Michael estendeu a mão para o telefone e marcou um número. Falou durante vários minutos.
 - Não me importa que a fiança seja muito elevada. Quero que ela seja libertada agora.
Pousou o auscultador e premiu um botão instalado na  secretária. Gino Gallo entrou.
 - Jennifer Parker está em Ricker's Island. Deve ser  libertada dentro de uma ou duas horas. Vai buscá-la e trá-la  para aqui.
 - É para já, chefe.
 Michael recostou-se na cadeira.
 - Diz-lhe que a partir de hoje, não teremos de nos preocupar  mais com Adam Warner.
 O rosto de Gino Gallo iluminou-se.
 - Não?
 - Não. Está a dirigir-se para o sítio onde devia fazer um discurso, mas não chegará ao seu destino. Vai sofrer um  acidente na ponte de New Canaan.
 Gino Gallo sorriu.
 - Esplêndido, chefe!
 Michael fez um gesto em direcção à porta.
 - Põe-te a andar!
 O Procurador Distrital Di Silva tentou, utilizando todos os estratagemas ao seu alcance, que a fiança de Jennifer fosse indeferida. Estavam perante William Bennett,
um juiz do Supremo Tribunal de Nova Iorque.
 - Vossa Honra - disse Robert Di Silva -, a arguida é acusada de uma dúzia de crimes de felonia. Tivemos de a extraditar de Singapura. Se lhe for concedida a fiança,
 fugirá para um lugar onde não haja extradição. Peço a Vossa Honra que recuse a fiança.  John Lester, um antigo juiz que estava a representar  Jennifer, replicou:
 - O Procurador Distrital está a distorcer os factos, Vossa Honra. A minha cliente não fugiu para lado nenhum.  Encontrava-se em Singapura em serviço. Se o governo
lhe  tivesse edido para regressar, ela tê-lo-ia feito voluntariamente. É uma advogada muito bem conceituada e possui aqui uma vasta clientela. Seria inconcebível
que fugisse.  Os argumentos continuaram durante mais de trinta minutos.   Por fim, o juiz Bennett declarou:
 - A fiança é concedida no montante de quinhentos mil dólares.
 - Obrigado, Vossa Honra - disse o advogado de Jennifer. -  Pagaremos a fiança.
 Quinze minutos depois, Gino Gallo ajudava Jennifer a  instalar-se no banco de trás de uma limusina Mercedes.
 - Não levou muito tempo - comentou ele.
 Jennifer não replicou. Meditava no que estava a acontecer. Tinha estado completamente isolada em Singapura. Não fazia a menor ideia do que se tinha passado nos
Estados Unidos, mas estava convencida de que a sua prisão não fora um  incidente isolado. Não deviam andar apenas atrás dela.  Desejava ardentemente falar com Michael
para descobrir o que estava a suceder. Di Silva devia estar muito seguro de si mesmo para a ter feito regressar com uma acusação de assassínio. Ele...  Gino Gallo
pronunciou duas palavras que despertaram a atenção de Jennifer.  . . . Adam Warner. . .  Jennifer não tinha estado a escutá-lo.
 - O que disse?
 - Disse que nunca mais precisamos de nos preocupar com Adam Warner. Mike vai encarregar-se dele.
 Jennifer sentiu que o coração começava a bater-lhe com violência no peito.
 - Vai? Quando?
 Gino Gallo retirou a mão do volante para consultar o  relógio.
 - Dentro de quinze minutos. Está tudo planeado para que pareça um acidente.
 A boca de Jennifer ficou subitamente seca.
 - Onde. . . - Tinha dificuldade em pronunciar as palavras. -  Onde... onde é que isso vai acontecer?
 - Em New Canaan. Na ponte.
 Estavam a atravessar Queens. Em frente havia um centro comercial com uma farmácia.
 - Gino, pode estacionar em frente daquela farmácia? Preciso  de comprar uma coisa.
 - Com certeza. - Virou o volante com destreza e parou à entrada do centro comercial. - Quer que a ajude?
 - Não, não. É... é só um minuto.
 Jennifer saiu do carro e entrou a toda a pressa, com os nervos em franja. Havia uma cabina telefónica ao fundo da loja. Jennifer meteu a mão na carteira. Não tinha
dinheiro trocado, a não ser algumas moedas de Singapura. Dirigiu-se rapidamente ao caixa e estendeu-lhe um dólar.
 - Pode arranjar-me troco, por favor? Um pouco enfadado, o  caixa pegou no dinheiro de Jennifer e deu-lhe uma mão-cheia de moedas. Jennifer precipitou-se de novo
para o telefone. Uma mulher gorda tinha pegado no auscultador e marcava um número.

 - Tenho uma emergência - disse Jennifer. - Posso...
 A mulher deu-lhe uma olhadela rápida e continuou a marcar. '
 - Olá, Hazel! - exclamou a mulher. - O meu horóscopo estava  certo. Tive um dia pavoroso! Lembras-te dos sapatos que eu ia  comprar ao Delman's? Sabes que venderam
o único par que me servia?
 Jennifer tocou no braço da mulher e suplicou:
 - Por favor!
 - Procure outro telefone - sibilou a mulher. Voltou-se outra vez para o auscultador. - Lembras-te daqueles que vimos em camurça? Já lá não estavam! Sabes o que
fiz então?
Disse àquele empregado que. . .
 Jennifer fechou os olhos e continuou no mesmo sítio,  esquecida de tudo excepto do tormento que a oprimia. Michael não podia matar Adam. Ela tinha de fazer os
possíveis para o salvar.  A mulher desligou e voltou-se para Jennifer.
 - Eu devia fazer outra chamada, só para lhe dar uma lição - disse.
 Quando ela se afastou, sorrindo da sua pequena vitória, Jennifer agarrou precipitadamente no telefone. Ligou para o escritório de Adam.
 - Lamento - respondeu a secretária dele -, mas o Senador  Warner não está. Quer deixar algum recado?
 - É urgente - explicou Jennifer. - Sabe onde poderei encontrá-lo?
 - Não, não sei. Se quiser...
 Jennifer desligou. Ficou imóvel por uns momentos, a pensar,  e depois marcou rapidamente outro número. O de Robert Di Silva.
 - Gabinete do Procurador Distrital - disse alguém, após uma espera interminável.
 - Preciso de falar com Mr. Di Silva. Sou Jennifer Parker.
 - Tenho muita pena. Mr. Di Silva está numa reunião. Não pode ser in. . .  - Peça-lhe para atender esta chamada. É uma emergência.
Depressa! - A voz de Jennifer tremia.
 A secretária de Di Silva hesitou.
 - Um momento.
 Pouco depois, Robert Di Silva estava ao telefone.
 - Sim? - A sua voz era hostil.
 - Ouça, mas ouça bem - disse Jennifer. - Adam Warner vai ser  assassinado. Vai acontecer daqui a dez ou quinze minutos. Estão a planear fazê-lo na ponte de New
Canaan.  E desligou. Nada mais podia fazer. Imaginou o corpo  dilacerado de Adam e estremeceu. Consultou o relógio e rezou em silêncio para que Di Silva conseguisse
ajudá-lo a tempo.
 Robert Di Silva colocou o auscultador no descanso e olhou para a meia dúzia de homens que se encontravam no seu  gabinete.
 - Acabo de receber um telefonema muito estranho.
 - Quem era?
 - Jennifer Parker. Disse que o Senador Warner vai ser assassinado.
 - Porque lhe telefonou ela?
 - Quem sabe?
 - Acha que é verdade?
 - Não - respondeu o Procurador Distrital Di Silva.
 Jennifer transpôs a porta do escritório e, embora contra a sua vontade, Michael não conseguiu deixar de se sentir  impressionado pela beleza dela. Sentia a mesma
coisa sempre que a via. Aparentemente, era a mulher mais encantadora que tinha conhecido. Todavia, no seu íntimo, era traiçoeira, fatal. Olhou para os lábios que
tinham beijado Adam Warner e para o corpo que tinha estado nos braços de Adam Warner.
 - Michael estou tão contente por te ver - dizia ela,  aproximando-se. - Obrigada por teres tratado de tudo tão  depressa.
 - Não tem importância. Tenho estado à tua espera, Jennifer.
- Ela nunca saberia até que ponto estava a ser sincero.
 Jennifer deixou-se cair numa poltrona.
 - Michael, o que se passa? O que aconteceu?
 Ele contemplou-a num misto de admiração. Tinha ajudado a derrubar o seu império, e agora estava ali sentada,  perguntando-lhe inocentemente o que se passava!
 - Sabes porque é que me fizeram regressar?
 É claro?,, pensou ele. .?É para Lhes poderes contar mais coisas." Recordou-se do pequeno canário amarelo com o pescoço  partido. Muito em breve, Jennifer ia ser
como ele.
 Jennifer contemplou-lhe os olhos negros.
 - Sentes-te bem?
 - Nunca me senti melhor. - Recostou-se na cadeira. Dentro de  alguns minutos vão acabar todos os nossos problemas.
 - O que queres dizer com isso?
 - O Senador Warner vai ter um acidente. Isso fará arrefecer  bastante os ânimos da comissão. - Consultou o relógio de parede. - Devo estar a receber um telefonema.
 Havia algo de estranho nos modos de Michael, algo de  sinistro. Jennifer teve um súbito pressentimento de perigo.
Compreendeu que tinha de sair dali.
 Levantou-se.
 - Ainda não tive tempo de desfazer as malas. Vou...
 - Senta-te. - O tom gelado da voz de Michael provocou-lhe um  arrepio.
 - Michael. . .
 - Senta-te.
 Deu uma olhadela para a porta. Gino Gallo estava de pé, encostado à porta, observando Jennifer com um ar  inexpressivo.
 - Não vais a lado nenhum - declarou-lhe Michael.
 - Não compre. . .
 - Não fales. Não digas nem mais uma palavra.
 Ficaram sentados à espera, olhando um para o outro, e o único som que se ouvia na sala era o pesado tiquetaque do relógio de parede. Jennifer tentou ler nos olhos
de Michael, mas estavam inexpressivos, vazios, não deixando transparecer  nada.
 O súbito retinir do telefone quebrou o silêncio da sala.
Michael levantou o auscultador.
 - Está?. . . Tens a certeza?. . . Muito bem. Vem-te embora.
- Pousou o auscultador e ergueu os olhos para Jennifer. A  ponte de New Canaan está cheia de chuis.
 Jennifer sentiu o alívio invadir-lhe o corpo. Tornou-se numa sensação de hilaridade. Michael estava a observá-la e esforçou-se por não deixar transparecer as suas
emoções.
 - O que quer isso dizer? - inquiriu ela.
 - Nada - respondeu Michael devagar. - Porque não é lá que Adam Warner vai morrer.
As pontes gémeas da Alameda Garden State não vinham no mapa. A Alameda Garden State atravessava o rio Raritan entre  os Amboys, bifurcando-se nas duas pontes, uma
para o norte e a outra em direcção ao sul.  A limusina encontrava-se a ocidente de Perth Amboy, e dirigia-se para a ponte sul. Adam Warner ia sentado atrás, com
um homem do serviço secreto a seu lado, e dois homens do serviço secreto na parte da frente.  O Agente Clay Reddin tinha sido designado há seis meses para guarda-costas
do senador, e conhecia bem Adam Warner.  Considerara-o sempre um homem aberto e acessível mas, durante todo o dia, o senador estivera singularmente  silencioso
e reservado. Profundamente preocupado", foram as  palavras que acudiram ao espírito do Agente Reddin. Não lhe  restavam dúvidas de que o Senador Warner ia ser o
futuro  Presidente dos Estados Unidos, e era da responsabilidade de  Reddin velar para que nada lhe acontecesse. Passou em revista as medidas de segurança que tinham
sido tomadas para proteger o senador, e sentiu-se satisfeito por nada poder falhar.  O Agente Reddin olhou de novo para o provável futuro Presidente e perguntou
a si próprio no que estaria ele a pensar.  Adam Warner meditava na provação por que estava a passar. Di  Silva informara-o de que Jennifer Parker tinha sido presa.
A ideia de ela se encontrar encarcerada como um animal  era um anátema para ele. Não conseguia esquecer os momentos maravilhosos que tinham partilhado. Tinha amado
Jennifer como nunca amara nenhuma outra mulher.  Lá à frente, um dos homens do serviço secreto estava a dizer:
 - Devemos chegar a Atlantic City à hora prevista, Senhor Presidente.
 Senhor Presidente. Outra vez aquela frase. De acordo com as votações mais recentes, ele levava uma grande  vantagem. Era o novo herói popular do país, e Adam sabia
que,  em  grande parte, isso se devia à investigação criminal que ele  dirigira, à investigação que ia destruir Jennifer Parker.  Adam ergueu os olhos e viu que
estavam a aproximar-se  das pontes gémeas. Havia uma estrada secundária pouco antes  da ponte e, à entrada desta, do lado oposto da via, encontrava-se parado um
camião com um atrelado. Quando a  limusina
 se aproximou da ponte, o camião começou a avançar, de  modo que os dois veículos chegaram à ponte ao mesmo  tempo.  O motorista do serviço secreto travou e abrandou
a marcha.
 - Olhem para aquele idiota.
 O rádio de ondas curtas emitiu alguns ruídos.
 - Carro Um! Responda, Carro Um!
 O agente que seguia no banco da frente, ao lado do  motorista, pegou no transmissor.
 - Carro Um a responder.
 O enorme camião colocara-se agora a par da limusina, que  começava a atravessar a ponte. Era um monstro, tapando  completamente a visibilidade do lado esquerdo
do carro. O   motorista da limusina começou a acelerar para lhe passar à  frente, mas o camião aumentou também a velocidade.
 - Que raio pensa ele que está a fazer? - resmungou o  motorista.
 - Recebemos um telefonema urgente do gabinete do Pro curador  Distrital. Raposa Um corre perigo! Compreendem?
 Sem fazer sinal, o camião desviou-se para a direita,  atingindo a limusina de lado, impelindo-a de encontro às  guardas  da ponte. Em poucos segundos, os três
homens do serviço  secreto que seguiam no carro tinham puxado das pistolas.
 - Abaixe-se !
 Adam sentiu-se empurrado para o chão, enquanto o Agente ' Reddin lhe protegia o corpo. Os agentes do serviço secreto  desceram os vidros do lado esquerdo da limusina,
de pistolas  apontadas. Mas não havia para onde disparar. O lado do  enorme atrelado encobria tudo. O motorista estava lá no alto,  fora de vista. Houve outro solavanco
e sentiram que algo se amolgava quando a limusina foi de novo atirada contra as  guardas. O motorista guinou o volante para a esquerda, lutando por conservar o
carro em cima da ponte, mas o camião  continuava a empurrá-lo para trás. O gelado rio Raritan redemoinhava duzentos pés abaixo deles. O agente do serviço secreto
que se encontrava ao lado do motorista tinha agarrado no microfone de rádio e falava com precipitação.
 - Carro Um chama ! Mayday ! Mayday t ! Chamando todas as unidades !
 Mas todos os que se encontravam no interior da limusina sabiam que era demasiado tarde para poderem ser salvos. O motorista tentou parar o carro, mas os enormes
pára-choques do camião estavam presos nele, arrastando a limusina. Não faltariam muitos segundos para que o gigantesco camião os atirasse da ponte abaixo. O agente
que conduzia o carro  tentou tácticas evasivas, usando alternadamente o travão e o  acelerador para reduzir e aumentar a velocidade, mas o camião tinha conseguido
encurralar o carro de encontro às guardas da ponte. O carro não tinha espaço para manobrar. O camião impedia todas as hipóteses de saída pelo lado esquerdo e, do
lado direito, a limusina estava a ser empurrada de encontro  ao gradeamento de ferro da ponte.  O agente lutou desesperadamente com o volante quando o camião exerceu
uma pressão mais forte sobre a limusina, e todos os que se encontravam no seu interior sentiram que as guardas da ponte começavam a ceder.  O camião encostava-se
agora com mais força, empurrando a limusina para o lado. Os ocupantes do carro sentiram a  inclinação súbita quando as rodas da frente atravessaram as
guardas e saíram pela borda da ponte. O carro oscilava à  beira e cada um deles, a seu modo, se preparou para morrer.  Adam não sentia medo, mas sim uma inefável
tristeza pela derrota, pela perda. Era com Jennifer que devia ter  partilhado a sua vida, de quem devia ter tido filhos - e, de súbito,  algo no íntimo de Adam
lhe disse que tinham tido um filho.  A limousine balançou de novo e, por uma única vez, Adam gritou pela injustiça do que tinha acontecido, do que estava  a acontecer.
 Por cima deles ouviu-se o ronco de dois helicópteros da polícia que se aproximavam e, pouco depois, sentiram-se  disparos de metralhadora. O atrelado deu outro
solavanco e,  de súbito, todo o movimento cessou. Adam e os outros ouviam os helicópteros descreverem círculos por cima deles. Os  homens deixaram-se ficar imóveis,
sabendo que o menor movimento poderia atirar o carro, por cima da ponte, para a água  que corria lá no fundo.  O som estridente de sirenes da polícia tornava-se
cada vez  mais nítido e, alguns minutos depois, ouviram-se vozes que atiravam ordens rápidas. O motor do camião pôs-se de novo em funcionamento. O camião moveu-se
lenta e cuidadosamente,  afastando-se do carro enjaulado, deixando de exercer pressão contra ele. Por um instante terrível, a limusina  oscilou e, em seguida, imobilizou-se.
Pouco depois, o camião  tinha sido tirado do caminho e Adam e os outros puderam  olhar através das janelas do lado esquerdo.  Havia meia dúzia de carros-patrulha
e a ponte estava cheia   e polícias fardados, com armas apontadas.  Um capitão da polícia encontrava-se junto do carro amolgado.
 - Nunca conseguiremos abrir as portas - disse ele. - Vamos  tirar-vos pelas janelas - é muito fácil.
 Adam foi o primeiro a ser retirado pela janela, devagar e com todo o cuidado, para evitar que o carro entrasse em  desequilíbrio e se precipitasse pela borda fora.
Seguiram-se-lhe os três homens do serviço secreto.  Depois de todos os ocupantes terem sido retirados do carro, o capitão da polícia voltou-se para Adam e perguntou:
 - Sente-se bem, senhor?
 Adam olhou para o carro suspenso à beira da ponte e, em seguida, para a água escura do rio, lá em baixo.
 - Sim - respondeu. - Sinto-me bem.
Michael Moretti consultou rapidamente o relógio de parede.
- Acabou - Voltou-se para olhar Jennifer: - A esta hora já o teu namorado está no rio.
 Ela contemplava-o, com o rosto lívido.
 - Não podes. . .
 - Não te preocupes. Vais ter um julgamento imparcial. E  dirigindo-se a Gino Gallo: - Disseste-lhe que Adam Warner ia  ser liquidado em New Canaan?
 - Tal como me ordenou, chefe.
 Michael olhou para Jennifer.
 - O julgamento terminou.
Pôs-se de pé e aproximou-se de Jennifer, que continuava  sentada. Agarrou-a pela blusa e obrigou-a a levantar-se.
 - Amei-te - murmurou ele. Deu-lhe uma bofetada violenta.  Jennifer não estremeceu. Ele bateu-lhe de novo, com  mais força e ainda uma terceira vez, até ela cair
no chão.
 - Levanta-te. Vamos fazer uma viagem.
 Jennifer não se mexeu entontecida pelas pancadas, tentando
coordenar as ideias. Michael levantou-a com brutalidade.
 - Quer que me encarregue dela? - ofereceu Gino Gallo.
 - Não. Traz o carro para as traseiras.
 - Sim, chefe. - Saiu rapidamente da sala.
 Jennifer e Michael ficaram sozinhos.
 - Porquê? - perguntou ele. - Possuíamos o mundo, e tu  deitaste tudo a perder. Porquê?
 Ela não respondeu.
 - Queres que te fornique outra vez, em recordação dos  tempos antigos? - Michael encaminhou-se para ela e agarrou-a  pelo braço. - Gostavas? - Jennifer não replicou.
Nunca mais  fornicarás com ninguém estás a ouvir? Vou atirar-te para o  rio com o teu amante! Poderão fazer comanhia um ao outro.  Gino Gallo regressou à sala,
muito pálido.
 - Chefe ! Há um. . .
 Ouviu-se rebentar algo lá fora. Michael abriu precipitada  mente a gaveta da secretária e tirou de lá a pistola. Segurava-a na mão quando a porta se abriu com
violência. Dois agentes federais transpuseram a porta, de armas apontadas.
 - Quietos !
 Numa fracção de segundo, Michael resolveu-se. Ergueu a pistola, voltou-se e disparou para Jennifer. Viu as bala penetrarem-na um segundo antes de os agentes abrirem
fogo.  Viu o sangue brotar-lhe do peito, depois sentiu-se atingido por uma segunda bala, e ainda por uma terceira. Viu Jennifer  caída no chão, e Michael não soube
qual dos sofrimentos era maior, se a morte dela ou a sua. A última coisa que sentiu  foi o impacto de outra bala.
Dois internos estavam a conduzir Jennifer da sala de  operações para o Tratamento Intensivo. Um polícia fardado  seguia ao lado de Jennifer. O corredor do hospital
era uma confusão de polícias, detectives e repórteres.  Um homem aproximou-se do balcão da recepção.
 - Quero ver Jennifer Parker - disse.
 - É da família dela?
 - Não. Sou um amigo.
 - Lamento. Ela não pode receber visitas. Está no Tratamento  Intensivo.
 - Eu espero.
 - Poderá demorar muito tempo.
 - Não faz mal - respondeu Ken Bailey.
 Abriu-se uma porta lateral e Adam Warner, emagrecido e pálido entrou acompanhado por um grupo de homens do serviço  secreto.  Havia um médico à espera dele.
 - Por aqui, Senador Warner. - Acompanhou Adam até um pequeno gabinete.
 - Como está ela? - perguntou Adam.
 - Não estou muito optimista. Extraímos-lhe três balas.
 A porta abriu-se para dar passagem ao Procurador Distrital Robert Di Silva.
 - Ainda bem que não lhe aconteceu nada - exclamou ele, olhando para Adam Warner.
 - Sei que é a si que lho devo - replicou Adam. - Como é que soube?
 - Jennifer Parker telefonou-me. Disse-me que iam atacá-lo em  New Canaan. Calculei que talvez se tratasse de uma brincadeira mas, à cautela, tomei providências.
Entretanto, informei-me do caminho que o senhor levava e mandei alguns helicópteros no seu alcanço para o protegerem. Tenho a  impressão de que a Parker tentou
liquidá-lo.
 - Não - disse Adam. - Não.
 Robert Di Silva encolheu os ombros.
 - Pense o que quiser, Senador. O importante é que se  encontra vivo. - Como numa reflexão tardia, voltou-se para  o médico. - Ela salva-se?
 - Não tem muitas hipóteses.
 O Procurador Distrital reparou na expressão do rosto de  Adam Warner e interpretou-a mal.
 - Não se preocupe. Se ela escapar, não vai ficar à solta.  Observou Adam mais de perto.
 - Está com um aspecto terrível. Porque não vai para casa descansar um bocado?
 - Primeiro quero ver Jennifer Parker.
 - Ela encontra-se em estado de coma - informou o médico. -  Pode nunca mais sair dele.
 - Gostava de a ver, por favor.
 O médico encaminhou-se para fora da sala, seguido de Adam e de Di Silva. Percorreram o corredor até chegarem junto de um letreiro que dizia: UNIDADE DE TRATAMENTO
 INTENSIVO - ENTRADA PROIBIDA.  O médico abriu a porta e segurou-a para que os dois homens  pudessem entrar.
 - Está no primeiro quarto.
 A porta encontrava-se guardada por um polícia. Este pôs-se em sentido assim que viu o Procurador Distrital.
 - Ninguém pode aproximar-se daquele quarto sem a minha  autorização escrita. Compreende? - perguntou Di Silva.
 - Sim, senhor.
 Adam e Di Silva penetraram no quarto. Havia três camas, duas das quais vazias. Jennifer encontrava-se na terceira,  com tubos metidos nas narinas e nos pulsos.
Adam aproximou-se da cama e olhou para ela. O rosto de Jennifer estava muito pálido sobre as almofadas brancas e tinha os olhos fechados. Em repouso, o rosto dela
parecia mais jovem e suave. Adam contemplava a rapariga inocente que conhecera há alguns anos, a rapariga que lhe tinha dito em tom furioso: ?.Se  alguém me tivesse
subornado, acha que eu estaria a viver num sítio destes? Estou-me nas tintas para o que tencionam fazer. Só quero que me deixem em paz." Recordou a sua coragem,
o seu idealismo, a sua vulnerabilidade. Ela estivera do lado dos anjos, acreditando na justiça e disposta a lutar por ela. O que teria falhado? Amara-a e continuava
a amá-la, mas fizera uma escolha errada que lhes envenenara as vidas e sabia que, enquanto vivesse, nunca mais deixaria de se sentir culpado.
 Voltou-se para o médico:
 - Diga-me quando ela. . . - Não conseguiu pronunciar as palavras. -. . . o que acontecer.
 - Com certeza - respondeu o médico.
 Ad?m Warner olhou longamente para Jennifer pela última vez e disse-lhe um adeus silencioso. Em seguida voltou-se e saiu para enfrentar os repórteres que o esperavam.
 Por entre uma sombria e vaga bruma de semi-inconsciência, Jennifer ouviu sair os homens. Não compreendera o que tinham estado a dizer, pois as palavras deles soavam
confusamente  por entre o sofrimento que a dominava. Imaginou ter ouvido a voz de Adam, mas sabia que isso era impossível. Ele estava morto. Tentou abrir os olhos,
mas o esforço era demasiado.   Os pensamentos de Jennifer começaram a misturar-se. . . Abraam Wilson entrou a correr no quarto, com uma caixa na mão. Tropeçou,
a caixa abriu-se e lá de dentro voou um  canário amarelo... Robert Di Silva gritava: Apanhem-no! Não  o deixem fugir !. . .  e Michael Moretti segurava-o, rindo,
e o Padre Ryan dizia: Olhem! É um milagre!?, e Connie Garrett dançava pelo quarto e todos aplaudiam... Mrs. Cooper dizia: Vou oferecer-lhe Wyoming. . . Wyoming.
. . Wyoming. . .  e Adam entrou com dúzias de rosas vermelhas e Michael dizia: São da minha parte" e, Jennifer respondeu: Vou pô-las numa jarra com água?, , e elas
murcharam e morreram e a água espalhou-se pelo chão e transformou-se num lago, e ela e Adam faziam vela, e Michael perseguia-os com esquis aquáticos  e transformou-se
em Joshua e ele sorriu a Jennifer e acenou e começou a perder o equilíbrio, e ela gritou: Não caias. . . Não caias. . . Não caias", e uma onda enorme  atirou Joshua
ao ar e ele abriu os braços como Jesus e desapareceu.  Por uns momentos, o espírito de Jennifer ficou lúcido.  Joshua tinha morrido.
 Adam tinha morrido.  Michael tinha morrido.  Estava sozinha. No fim, toda a gente está sozinha. Cada um tem de morrer a sua própria morte. Seria fácil morrer agora.
 Uma sensação de paz abençoada começou a invadi-la. O sofrimento deixou de a atormentar. Foi num dia gelado de Janeiro que Adam Warner prestou juramento como quadragésimo
Presidente dos Estados Unidos, no  Capitólio. A sua mulher usava um chapéu de zibelina e um casaco escuro, também de zibelina, que lhe fazia realçar a tez pálida
e quase lhe ocultava a gravidez. Encontrava-se  ao lado da filha e ambas viram, orgulhosas, Adam prestar  juramento, e o país regozijou-se pelos três. Eram os melhores
 da América: decentes, honestos e bons, e o lugar deles era a Casa Branca.  Num pequeno escritório jurídico em Kelso, Washington, Jennifer Parker encontrava-se
sozinha a assistir pela televisão à investidura. Esperou que a cerimónia terminasse, que Adam, Mary Beth e Samantha abandonassem o estrado, rodeados  por homens
do serviço secreto. Então Jennifer desligou a  televisão e viu a imagem desvanecer-se. E foi como se tivesse encerrado o passado; cortado com tudo o que tinha acontecido,
com o amor e com a morte, com a alegria e com o sofrimento. Nada tinha conseguido destruí-la. Era uma  sobrevivente.  Pôs o chapéu e o casaco e saiu para a rua,
detendo-se por um instante a contemplar a tabuleta que anunciava: Jennifer Parker, Licenciada em Direito.,. Por uns instantes pensou no júri que a tinha absolvido.
Continuava a ser advogada, tal como o pai tinha sido advogado. E iria continuar, à procura daquela coisa vaga a que chamavam justiça. Deu meia volta e começou a
dirigir-se para o Palácio da Justiça.  Jennifer caminhava devagar pela rua deserta e açoitada pelo vento. Tinha começado a cair uma. neve fina que envolvia o mundo
num véu de gaze. De um prédio de apartamentos próximo  ouviu-se uma gargalhada repentina e o som pareceu-lhe tão estranho que se deixou ficar à escuta por uns momentos.
Apertou o casaco com mais força e continuou a descer a rua, olhando através da cortina de neve, como se tentasse  perscrutar o futuro.  No entanto, era para o passado
que olhava, tentando  compreender em que momento é que o riso se extinguira.


FIM DO LIVRO.
