Sabrina Noites 40 - The Cop And Choras Girl

Podem esses opostos se atraírem? O melhor de Nova York: O que 1 tira bonitão deveria fazer ao ser praticamente assaltado por 1 loira explosiva que fugia da igreja vestida de noiva? Ajudá-la, claro. Principalmente, quando a noiva indecisa não era outra senão a monumental e estonteante Dixie Davis, o símbolo sexual de todos os americanos.A noiva fugitiva: Graças a Patrick Flynn, Dixie Davis escapara de casar-se com 1 notório gângster. Ianques austeros nunca fizeram seu tipo, porém, Dixie sentiu-se repentina e profundamente atraída pelo guarda-costas improvisado. Será que um homem como Patrick se deixaria envolver por uma mulher que havia abandonado o noivo no altar?

Digitalização e Correção: Nina


Dados da Edição: Editora Nova Cultural 1996
Publição original: 1995
Género: Romance contemprâneo
 Estado da Obra: Corrigida


SÉRIE ATRAÇÃO ENTRE OPOSTOS  (OPPOSITES ATTRACT )

1. The Pauper And The Pregnant Princess (1995)
2. The Cop And The Chorus Girl (1995)
3. The Cowboy And The Calendar Girl (1998)


Serie Opostos (Opposites Attract)

Nº	Título	Título original	Colección	Protagonistas/
Data
1	Princesa Pecadora	The Pauper And The Pregnant Princess	Desejo NC 56	Crash y Cordelia/
Mar-1995
2	Beijo Encantado	The Cop And The Chorus Girl	Sabrina Noivas 40	Flynn y Lucy/
May-1995
3		The Cowboy And The Calendar Girl		Hank y Carly/
Apr-1998











CAPITULO I

—	Todos motoristas de táxi de Nova York acreditam que são pilotos de jato — Patrick Flynn resmungou, depois de desviar sua possante Harley-Davidson, fugindo do táxi que voava pela Quinta Avenida. — Hei, companheiro — gritou para o mo¬torista. — Está tentando me matar?
Entretanto, era Flynn quem seria capaz de matar quem se atrevesse a encostar em sua preciosa motocicleta. Passara quatro anos reconstruindo essa maravilha na sala de visitas de seu apartamento, em West Side. Fora um trabalho longo, cheio de amor, e não planejava vê-lo danificado logo no primeiro passeio pelas ruas de Manhattan.
Queixando-se da falta de sensibilidade das pessoas, que não sabiam apreciar a qualidade da máquina, Flynn encostou no meio-fio, enquanto o tráfego corria pela avenida. Imaginou ter ouvido um ruído estranho no motor. Desceu da moto, tirou o capacete e inclinou-se para ouvir mais atentamente.
Ou melhor, fingia ouvir.
Qualquer transeunte que o observasse diria que ele era um rapaz comum, preocupado com o motor de sua moto.
Na realidade, Flynn era um policial de prontidão. Numa distância de dois quarteirões, notara dois homens dentro de um carro suspeito, outro homem passando por mendigo e uma mulher fingindo ver vitrines. Flynn parecia entretido com o motor.
Porém, o motor da Harley estava perfeito. Flynn não pôde evitar um sorriso de satisfação. Nunca vira uma moto tão bonita e nunca ouvira um som de motor mais sincronizado do que aquele. E fora ele quem construíra aquela máquina maravilhosa. Com uma pequena ajuda do irmão Sean, reconhecia.
De repente, um grito quebrou a magia daquele momento de contemplação.
—	Que diabos... — Flynn olhou a tempo de ver uma mulher saindo em disparada de uma igreja próxima. Num movimento rápido, a mulher fechou as portas maciças atrás de si.
—	Socorro! — ela gritava. — Ajudem-me!
Todos os policiais ficaram estáticos diante de uma situa¬ção totalmente inusitada.
—	Socorro!
Ela usava um vestido de noiva exuberante. Completo. Com muito brilho, pérolas, véu, grinalda e uma cauda enor¬me. O véu estava preso a um... sim, a um chapéu de caubói. Flynn estreitou os olhos para certificar-se de que não estava fantasiando. Uma noiva country? A mulher carregava um ramalhete de flores do campo e calçava botas de caubói, brancas e de bico fino. Os habitantes de Nova York estavam habituados a ver de tudo pelas ruas, mas aquilo era abso¬lutamente novidade para Flynn.
—	Socorro! — ela repetiu para divertimento dos policiais, de duas pessoas que faziam cooper e para uma mendiga, que empurrava um carrinho de mão. — Por favor, ajudem-me!
Ela lembrava uma cantora country rumo ao Grand Olke Opry, onde se casaria com algum imitador anónimo de Elvis Presley. Até mesmo para Nova York, ela era uma aberração. Ninguém se movia para ajudá-la.
Com esforço, ela conseguiu puxar a cauda do vestido, que ficara presa sob as portas da igreja. O véu esvoaçante revelava os cabelos loiros e compridos sob o Stetson. Ofe¬gando, encostou-se nas portas, a fim de mantê-las fechadas.
—	Por favor, alguém me ajude!
Os joggers recomeçaram a correr. Os policiais fingiram não ouvir os gritos.
Com um suspiro de frustração, a noiva jogou as flores no chão. Pulando sobre um pé só, ela descalçou uma das botas, colocando-a entre os dois puxadores das portas no momento em que alguém tentava abri-las do interior da igreja.
	Hei, você! — A mendiga chamou-a. — Está louca?
	Não — ela respondeu. — Pelo menos, não tão louca quanto eles pensam que sou.
A noiva deixou a bota segurando as portas e desceu os degraus da igreja. Tirou o chapéu de caubói, olhou de um lado para outro, começando a agitá-lo freneticamente.
—	Táxi! Táxi! Por que nunca se consegue um táxi nesta cidade? — gritou. — Táxi! Hei, eu... Droga!
Avistou Flynn e correu em sua direção.
—	Quem é você? — perguntou a Flynn. — Um turista motoqueiro?
—	Eu que pergunto. Quem é você? — De imediato, ele admitiu que a resposta não foi nada brilhante.
—	Pare com essas perguntas estúpidas próprias de ianques — ordenou com irritação, ainda com um pé calçado e outro descalço. — Tire-me logo daqui! Rápido! Ele vai me matar!
Flynn notou os cabelos dourados como ouro e os olhos mais azuis do que o céu de uma campina. A pele, de tão alva, parecia leite. Os lábios deliciosamente vermelhos. Ver¬melhos demais, talvez. Os seios... AH, os seios ameaçavam fazer o vestido explodir a qualquer segundo. Dentro daquele vestido de cetim branco, ela se assemelhava mais a uma esposa assustada de algum trapaceiro barato do que propriamente a uma noiva. O vestido parecia desenhado por um ilustrador de contos .de fadas. Todo brilhante, vaporoso, exagerado.
—	Está me ouvindo, doçura? — ela indagou, fitando direto
nos olhos de Flynn. — Estou fugindo para não morrer. Não comece a me interrogar feito um promotor público. Apenas me ajude, ok?
As portas da igreja se abriram. Seis homens fortes, de smoking, desceram os degraus em polvorosa. Um deles apon¬tou para a noiva, gritando:
—	Lá está ela! Peguem-na! Rápido.
. A mulher levantou a saia volumosa do vestido, deixando à mostra as pernas bem torneadas, enfeitadas com as ligas vermelhas.
E um revólver sob uma das ligas.
Pegando a arma, apontou-a para o nariz de Flynn.
—	Você acabou de ser eleito meu Cavaleiro de Armadura Reluzente, doçura. Portanto, leve-me em seu cavalo branco.
Vamos, mexa-se!
Flynn apertou os dentes, mantendo-se calmo.
—	Esqueça.
Ela abriu a boca sensual.
—	Eu tenho um revólver.
—	Estou vendo.
—	O revólver significa que eu estou no comando. Portanto, obedeça-me.
—	Não concordo, madame.
A mulher o encarou, e Flynn ouviu um sinal de alarme em seu cérebro. Na verdade, o alarme soava por todo o corpo em pânico. Considerava uma loucura ser ameaçado no meio da rua e, ainda, por uma mulher vestida de noiva. Não pretendia obedecê-la. Simplesmente, não. Nem mesmo sob a ameaça de meia dúzia de brutamontes.
O rosto bonito da noiva se contraiu.
—	Ouça, doçura. Vou deixar sua linda cabeça marcada por uma bala, se você não me tirar daqui imediatamente.
—	Desculpe. Nada do que você fizer poderá mudar minha decisão.
—	Nada, huh? Veremos.
Agarrando-o pela camiseta preta, puxou-o para bem pró¬ximo dela. Antes que Flynn percebesse o que estava acon¬tecendo, ela o beijou.
Beijou-o! Os lábios carnudos se apossaram dos dele como se a mulher quisesse deixar suas marcas para reivindicar direitos, reclamar prémios. Os lábios eram quentes, úmidos, deliciosos. Doces e picantes ao mesmo tempo. Sensuais e brincalhões e, oh, tão inebriantes. 0 beijo continha uma carga excitante.
Para Flynn o tempo parou. Loucura! A cidade parecia girar como um carrossel para, de repente, desaparecer num sopro de fumaça. Num átimo, todo seu mundo se transformara naquela mulher bonita, com um cheiro maravilhoso, um gosto magistral e que parecia um animal selvagem, pressionando-se contra ele.
Como que sacudido por uma onda poderosa ou uma corrente elétrica, Flynn sentia que toda sua energia fugia de seu corpo, de seu cérebro. Não conseguia raciocinar. Não con¬seguia se mover.
Mas, também, não queria pensar nem se mover. O mo¬mento era de magia. Magia negra, talvez. O beijo da noiva atirou-o dentro de um caldeirão de hormônios em ebulição. Esqueceu-se do emprego. Esqueceu-se da missão. Esque¬ceu-se do próprio nome!
Sexo, pensou. A ideia o atingiu como uma flecha. Era isso o que desejava. Naquele momento. Com ela. Permitir que o beijo durasse para sempre. Permitir que suas bocas permanecessem eternamente unidas. Permitir que suas rou¬pas se evaporassem. Permitir que seus corpos se fundissem num...
De repente, ela se afastou, interrompendo as fantasias de Flynn. Fitou-o diretamente nos olhos, irradiando um po¬der magnético. O rosto bonito parecia gravado a fogo na mente de Flynn. Os cílios, o nariz arrebitado, as sobrance¬lhas bem delineadas. E a boca... perfeita, deliciosa.
—	Ajude-me — ela murmurou.
Flynn não pensou. Não houve tempo. Nem necessidade. Ele ganhara um beijo e queria mais. Muitos mais. A razão se autodestruíra. O bom senso morrera subitamente.
Os homens de smoking se aproximaram, trocando ordens entre eles. Um deles agarrou o braço da mulher. Ela gritou.
Flynn golpeou-o. Um direto de esquerda que atingiu o queixo do homem, que se estatelou no chão.
O outro homem, maior e mais forte, aplicou um golpe de caratê na cabeça de Flynn. Lento demais. Flynn desviou instintivamente. Num movimento rápido, segurou o torno¬zelo do homem, derrubando-o também.
—	Meu herói! — ela exclamou.
Flynn colocou o capacete, enquanto a mulher, erguendo o vestido de noiva, sentava na garupa da Harley. Ele ligou a moto, saindo em disparada.
Por entre o tráfego intenso, ele ouviu o grito de triunfo da mulher:
—Yii-ha!
O véu esvoaçava pela Quinta Avenida. Os táxis des viavam, as buzinas soavam, os pedestres paravam par  observar Flynn abrindo caminho com a possante Harley, enquanto sua passageira agitava freneticamente o cha¬péu de caubói.
—	Acelere essa máquina! — ela gritou, tocando a coxa de Flynn com o braço delgado. — Oh, sempre sonhei com homens de roupa de couro preto.
—	Você enlouqueceu? — Flynn indagou, sentindo os lábios ainda queimando pelo calor do beijo da desconhecida.
—	Este é o gesto mais equilibrado que faço em semanas, doçura. Esta motoneta não anda mais rápido, não?
—	Motoneta? Saiba que esta é uma autêntica... Eu mesmo a reformei inteira e não permitirei que... Oh, vire este re¬vólver para lá!
—	Você chama isto de revólver? Querido, no Texas isto não passa de um brinquedo.
Aquele sábado era um milagre em pleno mês de maio. O céu límpido, sem nenhuma nuvem, e as ruas de Nova York recém-lavadas pelos resquícios do inverno. Centenas de pessoas passeavam pelas calçadas. Parecia que todas riam e apontavam para a Harley de Flynn. Quase não con¬seguindo dirigir em linha reta, ziguezagueava perigosamen¬te pelo trânsito.
Inclinando a cabeça, a mulher sussurrou ao ouvido dele.
—	Estou deixando você nervoso, doçura?
—	Bem, sim. Está me deixando nervoso, sim.
Em todos os sentidos, Flynn gostaria de acrescentar, ain¬da sem entender exatamente o que acontecera na porta da igreja. Apenas um beijo transformara seu cérebro em geléia.
—	Uau! — ela gritou antes de soltar uma gargalhada.Um homem honesto! — Apoiou o queixo no ombro dele.
Tão perto, que Elynn sentiu a respiração quente em sua orelha.
—	Olha, guardo o revólver, se prometer comportar-se.

—	Comportar-me? Que diabos está querendo dizer?
—	Que você fará apenas o que eu mandar. — Encostou a arma no rosto dele. — Promete?
Gotas de suor surgiram na testa de Flynn.
—	Tudo bem, tudo bem. Prometo.
—	Ótimo. — Remexeu-se para colocar o revólver na liga. Agora, leve-me para um lugar seguro — ordenou calma¬mente, com voz aveludada.
—	Tenho a impressão de que, com você por perto, não existe um único lugar seguro no mundo inteiro.
Ela riu deliciosamente, enlaçando-o pela cintura.
—	Papai sempre diz isso. Você é um rapaz muito perceptivo, doçura. Para um ianque, é perceptivo até demais.
A percepção de Flynn estava trabalhando a todo vapor, estimulada pelos braços dela em sua cintura. Podia sentir a curva dos seios em suas costas, e, apesar do capacete, o perfume suave inebriava suas narinas. Os corpos amolda¬vam-se naturalmente no momento em que se inclinavam para dobrar uma esquina. O que estava acontecendo?
Se Flynn não sentisse o corpo da mulher contra o seu, até diria que aquela cena não era real. Alguma coisa acon¬tecera. Algo divertido e, ao mesmo tempo, terrível. Flytin nunca cometera uma falta em serviço. Entretanto, lá estava ele, agindo como um maníaco. Tudo por causa de um beijo. Pior. Estava participando de um espetáculo público. O véu esvoaçante, o vestido exuberante, o chapéu de cau¬bói, os cabelos dourados atraíam olhares curiosos. Flynn percebia as cabeças se voltando para observá-los. Porém, precisava confiar no bom senso para formar uma opinião sobre a mulher. O sotaque texano e o riso fácil denotavam atrevimento ou inconsequência, mas Flynn podia sentir as batidas aceleradas do coração dela. O tremor das mãos em sua cintura parecia causado por algo mais do que o trepidar do motor da moto.
Todavia, suas atitudes escondiam muito bem o nervosismo.
—	Você está em plena operação de resgate, doçura. Por¬ tanto, vá em frente e tire-me daqui.
—	Para onde você quer ir? — Flynn acelerou, esperançoso de que ela declarasse o desejo de ir para a cama mais próxima... com ele. Porém, com a mente começando a voltar ao normal, sugeriu: — Aeroporto? Grand Hotel?
—	Céus! Claro que não! Nada de tumulto, doçura.
—	Você não gosta de tumulto? — ele zombou. 
—	Preciso de um lugar tranquilo, onde ninguém me re¬conheça.
—	Por quê? Quem é você?
—	Por quê? — ela repetiu, visivelmente surpresa. — Eu sou Dixie Davis.
—	Quem?
Ela inclinou a cabeça, quase roçando no rosto dele.
—	Dixie Davis. — O tom de voz enfatizava o nome. — Doçura, se você não ouviu falar de mim, então, deve ser o único homem em Nova York que nunca viu minhas fotos em jornais e revistas.
Escapando do tráfego, Flynn buscou o sossego da rua East Side. Estacionou a moto entre dois automóveis e des¬ligou o motor. Tirou o capacete para examinar melhor sua passageira.
Ela sorriu, jogou a cabeça para trás e abriu os braços, como uma figura de algum show grotesco.
—	E, então? — perguntou. Os olhos azuis faiscavam. —Reconhece alguma coisa em mim?
O decote do vestido de noiva revelava a perfeita simetria dos seios. Homem algum poderia afirmar que não reconhecia aquelas formas famosas. Depois de avaliar o sorriso mali¬cioso e o olhar atrevido, Flynn concluiu que estava diante da obra original.
—	Não acredito — confessou. — Você é...
—	Finalmente, você está me valorizando!
—	Você é...
—	Sim. — Ela ergueu o queixo, exibindo o perfil famoso. — Dixie Davis, que sacudiu Nova York. O Furacão do Texas, para ser mais exata. Bem, admito que estou um pouco decepcionada por você demorar tanto para me reconhecer. Meu agente diz que, no momento, sou muito mais conhecida do que Maria Maples!
As peças começam a se encaixar.
Dixie Davis era a mulher mais sensual da face da terra. Até mesmo o New York Times reconhecia isso.
E, de repente, lá estava a festejadíssima srta. Davis na garupa de sua moto, com a mesma naturalidade com que montava cavalos pelos campos do Texas. Nas últimas semanas, era impossível não ver as fotos de Dixie Davis es¬tampadas nas primeiras páginas dos tablóides e das revistas de Nova York. Até um mês antes, ela era apenas mais uma bailarina desconhecida, vinda de Podunk, Texas. Desem¬barcara em Nova York para dançar no show inexpressivo The Flatfoot and the Floozie. Poucos dias depois, foi elevada à categoria de estrela pelo produtor apaixonado, Joey Tor-rano, um dos gângsteres mais notórios da cidade.
Como Joey Torrano poderia não se apaixonar por Dixie Davis? Ela usava e abusava do sex appeal com a mesma facilidade com que a maioria das mulheres costumava usar perfume. Era mais sensual do que a combinação champanhe, chocolate e lençóis de cetim. Em tudo nela lia-se female, escrito com letras enormes de néon. Até mesmo os colunistas mais conservadores e radicais não conseguiam evitar de escrever a respeito dela.
Os tablóides nova-iorquinos adoravam uma aventureira sexy, tanto quanto adoravam um gângster. E, por acaso, essa história tinha ambos, de modo que, Dixie Davis virara notícia em toda cidade de Nova York. O que deveria ser mais um show inexpressivo da Broadway, de repente, trans¬formara-se em sucesso de bilheteria, graças à publicidade provocada por uma corista bem-dotada.
—	Dixie Davis — ele murmurou, imaginando quantos homens no planeta dariam tudo para estar no lugar dele para ver de perto, nem que fosse apenas por um segundo, o Furacão do Texas.
Ela era tudo o que clamavam. Tudo e muito mais. Seu beijo de alta voltagem ainda ardia na memória de Flynn. Dixie era um verdadeiro monumento de mulher. Uma bomba atómica loira, um misto de Marilyn Monroe e Dolly Parton. Um símbolo sexual americano com coração de ouro.
—	Uau! — Foi como Flynn conseguiu expressar sua surpresa.
—	Sou eu mesma. — Presenteou-o com um sorriso ma¬ravilhoso. — Quer um autógrafo?
—	Não, obrigado. — Os sentidos de Flynn retomavam suas funções rapidamente. — O que eu quero é que saia da minha moto.
—	O... o quê?
—	Depressa! — ele acrescentou, descendo da Harley. — Não quero acabar no fundo do rio, dormindo com os peixes apenas porque me escolheu para o papel de Sir Galahad. Vamos, movimente esse corpo texano e procure um táxi, madame.
—	O quê? Essa motoneta ridícula é mais importante do que a vida de um ser humano?
—	Esta não é uma motoneta. É uma Harley-Davidson!
E não vou arriscar minha vida por você.
Dixie endireitou-se na garupa. Fitou-o com a sobrancelha erguida.
—	Está com medo?
—	Pode apostar que sim. Seu namorado é o gângster Joey Torrano!
—	E daí?
—	Daí que suponho ser ele o noivo que você deixou em pé no altar.
—	Ele não estava em pé — disse de um modo afetado. — Isto é, estava antes de tê-lo nocauteado.
—	Você...
Em um dos braços, ela segurava a enorme cauda do ves¬tido de noiva. Num gesto estudado, cruzou as pernas bem torneadas, começando a balançar o pé descalço.
—	Bem, nas verdade, não tive muita escolha. Ele estava bloqueando minha única saída. E eu precisava sair dali antes que fosse tarde demais.
—	Um momento. — Flynn ergueu os braços. — Corrija-me se eu estiver errado. As noivas não costumam sair da igreja depois do sim?
—	Concluí que hoje eu não queria casar com ninguém.
Flynn conteve-se para não acariciar a perna e o pé que ela, provocantemente, exibia.
—	Porém, sua decisão desagradou o noivo.
—	Acertou. Joey pode ser... digamos, muito desagradável quando algo o desagrada. — Dixie riu.
—	Já ouvi comentários a respeito.
—	Então, decidi agir a minha maneira, doçura.
Flynn percebeu uma ponta de angústia sob o sorriso largo.
—	E agora?
—	Gostaria de ir para algum lugar sossegado, por favor.
—	Vou lhe dar dinheiro para o táxi. — Flynn colocou a mão no bolso das calças.
—	Dinheiro para o táxi! Que espécie de Sir Galahad é você?
—	Da espécie que brinca em segurança.
Ela não escondeu a indignação.
—	Ah! Homens de Nova York! Não entendo como podem ser geneticamente iguais aos colegas texanos! Vocês são um bando de carneirinhos nervosos com medo de se arriscarem e indiferentes aos sentimentos de uma dama!
Ela era imprevisível. Num minuto, coquete. No outro, capaz da mais dura advertência. Parecia que uma fogueira crescia dentro dela. O brilho intenso dos olhos azuis exercia um poder incrível sobre Flynn.
O bom senso aconselhava-o a temê-la. Dixie era uma mulher capaz de causar graves problemas.
—	Você está apavorado, não?
—	Se você tivesse cérebro, também deveria estar.
—	Está me chamando de burra?
—	Para ser educado, digo que você é impulsiva.
Dixie Davis sensibilizou-se com a preocupação estampada no rosto de Flynn. Talvez ele estivesse certo. Nos últimos tempos, seus impulsos a levavam de uma confusão para outra.
Em pouco mais de um mês, uma série de acontecimentos confusos e excitantes haviam mudado completamente sua vida. Tudo começara com uma pequena participação no show The Flatfoot and the Floozie. Depois, durante um ensaio, conhecera Joey Torrano. A partir daí, tudo aconteceu tão rápido que Dixie quase perdera o controle da situação.
Sentira-se empolgada com Joey, com o show, com o su¬cesso. Até o momento em que se viu no altar ao lado de um homem de quem nem mesmo gostava muito.
— Talvez eu seja impulsiva — admitiu. — Porém, não poderia me casar com ele. Por todas as razões do mundo. Por isso, preferi fugir antes que as coisas se complicassem mais. Você nunca se sentiu assim?
Flynn a fitou por um longo momento com o olhar distante.
—	Sim, já me senti assim — murmurou.
—	Agora, não sei o que fazer, nem o que pensar — Dixie falou com voz pausada. — Preciso de um tempo.
—	Bem, não podemos ficar aqui — Sir Galahad -se pro¬nunciou, de repente, agindo como se acordasse de um sonho.
— As pessoas estão começando a notar nossa presença.
Dixie olhou ao redor, percebendo alguns moradores da rua, debruçados nas janelas, observando-os. Uma mulher falando ao telefone sem fio apontava para ela, como se ti¬vesse descoberto a rainha da Inglaterra sob sua janela.
—	Uh-oh — Dixie resmungou. — Em cinco minutos, haverá uma dúzia de fotógrafos brigando por minhas fotos.
—	Pelas minhas também. — Flynn apressou-se em colocar o capacete. — Vamos embora. — Subiu na moto, ligando-a. Quando sentiu as mãos de Dixie em sua cintura, perguntou: — Pronta?
—	Pronta!
Enquanto Flynn dirigia pelas ruas movimentadas, Dixie pensava.
"Cuidado! Não vá se jogar nas mãos de outro homem", advertia-se mentalmente. Prometeu a si mesma que não permitiria que esse motoqueiro controlasse sua vida como Joey fizera.
Claro, esse rapaz não agiria como Joey. Era mais jovem, talvez trinta e cinco anos, e possuía um rosto suave sob a expressão severa que fazia questão de manter. Era bonito e lacónico. Um Gary Cooper remoçado. Com mais cabelos. Imaginava que fosse mecânico, considerando a veneração por aquela motoneta ridícula.
Dixie notara o brilho de compaixão nos olhos negros. Quando saíra da igreja, ele fora a única pessoa que lhe dera atenção.
Não a abandonara no meio da rua, quando pedira ajuda. Até mesmo desferira um golpe certeiro no queixo de George. George, que se autodenominara como o invencível guarda-costas de Joey Torrano. O motoqueiro nocauteara George sem a mínima hesitação. O outro guarda-costas também não fora páreo para Sir Galahad.
Era um rapaz de bons instintos, ela concluiu. E um co¬ração generoso. Até mesmo quando queria parecer mau. Para um simples mecânico, até que ele éra bem cavalheiro. Essa constatação encorajou Dixie.
—	Uma pergunta, doçura. Qual é seu nome?
Ele levantou a cabeça, para que o vento não carregasse sua voz.
—	Flynn.
— Flynn do quê?
—	Apenas Flynn.
Ela riu.
—	Que espécie de homem tem apenas um nome?

—	Agora já são duas perguntas. — Ele revelou seu lado bem-humorado.
—	Guardando segredos, doçura?
—	Posso fazer uma pergunta?
—	Ok. Pode mandar.
—	Por que você me beijou?

CAPITULO II

Dixie demorou alguns segundos para respon¬der à pergunta de Flynn.
—	Oh, doçura, estou tão envergonhada!
Ela não queria explicar. Como poderia explicar o poder do beijo de Butterfield? Começara com a bisavó da avó But-terfíeld, passando através das gerações direto para a própria Dixie. Durante toda a vida fora prevenida contra o uso abu¬sivo desse dom. De nada adiantava lastimar-se.
—	Sinto muito mesmo, doçura.
Estava sendo sincera. Dixie precisaria conhecer Flynn melhor antes de explicar-se. Naquele momento, ele não en¬tenderia nada.
—	Mais tarde, conversaremos sobre isso, ok? — ela su¬geriu. — Agora, leve-me ao Plaza.
—	Ao Plaza? — Flynn repetiu. —. Você não está em seu juízo perfeito.
—	Por enquanto, é o lugar mais seguro. Acredite em mim.
—	Pensei que você quisesse ficar longe de Joey Torrano, não cair diretamente no quarto dele.
—	É meu quarto. Não dele.
—	Acha que conseguirá impedi-lo de mandar seus homens atrás de você?
—	Confie em mim, doçura. É o melhor lugar, por en¬quanto.
Flynn abriu a boca para contestar, mas mudou de ideia. Acelerando, pegou o caminho do Plaza Hotel, onde Dixie se hospedava.
O hotel surgiu majestoso no extremo sul do Central Park. Em frente à entrada principal, algumas charretes espera¬vam pelos turistas. Parado nos degraus, um porteiro apres¬sava-se a abrir as portas das limusines e dos táxis que traziam os hóspedes. Ele comandava uma equipe de hoys que carregava a bagagem valiosa desses hóspedes.
Quando Dixie chegara a Nova York, tudo isso lhe parecera cena de algum filme. Depois do sucesso, porém, aceitava esses rituais como parte de sua nova vida.
Uma vida que ela deveria deixar para trás.
Desde cedo, Dixie fora festejada por sua beleza. Tivera aulas de bale e muitas horas de treinamento na Creek Hair Boutique, de sua tia Lucy. Aos quatro anos, vencera seu primeiro concurso de beleza. Fora eleita Dairy Princess, Fire Queen e Miss Teen Texas.
E, finalmente, lá estava ela em Nova York, rodeada de jornalistas, fãs e com um show de sucesso na Broadway. As pessoas enviavam-lhe flores, doces e propostas de casamento.
Dixie não estava preparada para o sucesso.
"Vou voltar para o Texas o mais rápido possível", pro¬meteu a si mesma.
Antes, porém, havia assuntos pendentes para resolver.
Segurou-se com mais força em Flynn, quando a moto inclinou-se para entrar no Plaza. O porteiro tremeu quando Flynn estacionou junto aos degraus da entrada principal.
—	Olhe, não me sinto à vontade num lugar como este—	comentou com Dixie.
—	Nem eu, doçura — Dixie respondeu, descendo da moto. —Mas, é divertido descobrir com que facilidade nos acostumamos ao luxo e às mordomias. Vamos.
—	Para onde?
Encarou-o, determinada a ficar um pouco mais ao lado dele.
Pela primeira vez, desde que chegara a Nova York, Dixie sentia que encontrara alguém que não gostaria de perder tão cedo.
E, também, pela primeira vez em muito tempo, agia com sinceridade.
—	Preciso de sua ajuda. Entre comigo.
Flynn mostrava-se perplexo.
—	Por quê?
O porteiro aproximou-se.
—	Boa tarde, srta. Davis. Não a esperávamos tão cedo.
—	Oh, alô, Barney. Uh... estou preparando uma surpresa para Joey. — Sorriu divinamente, enlaçando o braço do porteiro. — Você vai colaborar comigo, não?
Um sorriso de cumplicidade iluminou o rosto de Barney. Ele também se rendera aos encantos de Dixie.
—	Claro, srta. Davis. Imaginei mesmo que fosse uma espécie de trote. — Apontou para a moto. — A senhorita não costuma andar assim.
Ofendido, Flynn tirou o capacete. Rapidamente, Dixie in¬terveio, impedindo-o de falar.
—	E isso mesmo, Barney. Um trote. Mas, boca fechada, ok? — Com a unha esmaltada, roçou a ponta do nariz do porteiro.
Barney olhou-a com adoração.
—	Ok, srta. Davis.
Barney se afastou com ares de um herói conquistador. Dixie, então, agarrou o braço de Flynn.
—	Venha comigo. Só por alguns minutos, por favor.
Ele lançou um olhar na direção do porteiro.
—	Ouça, srta. Davis...
—	Por favor. Precisarei de ajuda com minha bagagem ou com a polícia.
—	Polícia? — repetiu, sentindo um tremor percorrer-lhe o corpo.
—	Oh, não fique apavorado. Há semanas estão tentando entrar na minha suíte. E, hoje, não estou com disposição para recebê-los. Você pode ficar parado na porta com um jeito de perigoso. Não será tão difícil assim, doçura.
Ele hesitou.
—	O que a polícia está procurando?
—	Evidências de culpa, imagino. — Dixie respirou fundo. — Joey não é exatamente um anjo, você sabe. Por isso, estão tentando vasculhar minha suíte. Oh, vamos. Só alguns minutos, doçura. Você não pode bancar Sir Galahad um pouco mais?
Flynn ponderou a situação, lutando com seus pensamen¬tos. Depois concordou com relutância.
—	Tudo bem. Só por alguns minutos.
—	Maravilha!
Impulsivamente, Dixie beijou-o na face. Não conseguiu se conter. Ele era adorável. Realmente, adorável. Dixie sabia que não deveria distribuir a esmo seus potentes beijos Butterfield, mas, não resistira. Desde que chegara a Nova York, esse era o primeiro homem sensual que conhecera. Bonito, simpático e deliciosamente consciente da aparência extra¬vagante da grande Dixie Davis.
Flynn reagia a seu beijo como se fora picado por uma abelha. Essa reação provocou-lhe risos.
—	Doçura, acho que você está esforçando-se demais para bancar o rapaz durão.
A risada de Dixie o irritou. Gostava dos beijos dela, sim, mas, de repente, desconfiou que algo em Dixie Davis soava um tanto perigoso.
Segurou-o pela mão.
—	Vamos, doçura.
O toque de sua mão era quase tão elétrico quanto o beijo.
—	E minha moto?
—	O que tem sua moto?

—	Não posso deixá-la aqui.
Dixie riu novamente.
—	Não?
O sangue de Flynn começou a esquentar.
—	É uma máquina muito valiosa.
—	Claro! Sei disso — ela respondeu, obviamente não acreditando. Virou-se para chamar o porteiro. — Barney cuidará dela. Principalmente se lhe der uma boa gorjeta.
—	Barney!
Flynn sentiu-se em pânico.
—	O que considera uma boa gorjeta?
—	Joey costuma dar-lhe cem dólares.
Ele arregalou os olhos. Não tinha mais do que vinte dó¬lares no bolso! Importância suficiente para um lanche e gasolina para a Harley.
—	Mas...
Tarde demais. Dixie já usava de seu charme para con¬vencer o porteiro. Em seguida, pegando novamente a mão de Flynn, conduziu-o para dentro do Plaza Hotel.
Ele já estivera em hotéis de luxo. Muitas vezes. Nunca como hóspede, mas, como policial, era obrigado a entrar em todos os tipos de lugares. Bons e maus.
Porém, nunca entrara no Plaza Hotel na companhia de Dixie Davis.
Todos no saguão pararam o que quer que estavam fazendo para ver o Furacão do Texas. O recepcionista inclinou-se no balcão para cumprimentá-la. As garotas do setor de re¬servas desviaram os olhos da tela do computador e acenaram para a hóspede mais famosa. Os turistas se voltavam, sor¬rindo. Alguns até aplaudiam.
Dixie ria, tirando o chapéu. Depois acenava para os ad¬miradores como uma rainha de beleza, desfilando pela Main Street. Caminhava com a cabeça levemente erguida, e Flynn percebeu que Dixie recorria a esse ar de afetação para es¬capar dos autógrafos.
Escoltada por Flynn, ela chegou até o elevador mais pró¬ximo. Entraram antes que uma pequena multidão de ias os alcançasse. Dixie fechou a porta com uma chave de se¬gurança, que tirara de dentro do corpete do vestido de noiva.
—	Whew! — Ela começou a abanar-se com o chapéu.
— E sempre assim em todos os lugares?
—	Em todos os lugares — Dixie concordou. — Menos quando não sou Dixie Davis.
—	Como assim?
—	Você verá.
O elevador parou num dos andares, e, em questão de segundos, Flynn viu-se numa suíte luxuosa, digna de reis e rainhas. Paredes brancas, móveis brancos, carpete branco, cortinas brancas e janelas com uma vista espetacular do Central Park. Por todos os cantos, havia flores, ramalhetes, cestas, vasos, todos com cartões de fãs e admiradores.
Na sala de estar, um póster tamanho natural de Dixie Davis. A roupa azul, vermelha e branca de cowgirl mal cobria a plástica escultural. Os cabelos loiros estavam soltos. Usava botas brancas e um revólver prateado. Colocado bem no meio da sala, diante da mesa de café, parecia um altar dedicado à beleza daquela deusa sensual. Dixie largou o Stetson sobre o sofá.
—	Sinta-se em casa, doçura.
—	Srta. Davis...
—	Dixie, por favor. Deixe-me tirar esta roupa. Depois conversaremos, ok?
—	Mas...
—	Se baterem na porta, não abra para ninguém. Exceto para Maurice.
—	Quem é Maurice?
—	O camareiro. Ele estará aqui em um minuto. Pode apostar.
Ela entrou no quarto, deixando a porta entreaberta. Pelo ruído, Flynn imaginou que ela tirava o vestido de noiva. Dixie continuava falando:
—	Maurice é super preocupado. Joey recomendou-lhe que cuidasse de mim, e Maurice entendeu como uma espécie de ameaça. Bem, ele simplesmente entra em pânico quando mudo meus planos. Pobre Maurice, sofrerá um colapso quan¬do souber que fugi da igreja.
—	A culpa não é dele.
—	Claro que não. Mas, ele tem medo de Joey. Não sei por que. Joey é um biehinho de pelúcia.
Flynn rememorou o que sabia a respeito de Joey Torrano. Nada no passado do gângstèr o classificava como um bichi¬nho de pelúcia. Talvez um bichinho selvagem. Uma pessoa vingativa que tinha o péssimo hábito de fazer desaparecer as pessoas que sabiam demais.
—	Fique à vontade — Dixie gritou. — Sente-se e relaxe. Sirva-se de um drink. Não demoro.
Mais para desviar sua imaginação do fato de Dixie estar se despindo, Flynn decidiu andar pela sala, para ver o que aprendia sobre a estrela. Afinal, durante semanas, a polícia tentava em vão entrar naquela suíte para apurar um motivo que ajudasse a incriminar Joey Torrano. E, uma vez convidado pela própria namorada do gângster, não poderia perder a oportunidade de procurar por algu¬ma prova contundente.
Estudou a suíte minuciosamente. No canto da sala, havia um piano branco e inúmeras partituras com anotações à mão. No encosto de uma cadeira, uma blusa preta. No chão, um par de sapatos de salto alto. Instintivamente, Flynn pegou a blusa. Examinou-a, tentando adivinhar como uma peça tão pequena conseguia cobrir as curvas voluptuosas de Dixie.
Lembrando-se da missão que auto designara-se, conti¬nuou a busca. Havia alguns jornais e revistas espalhados sobre a mesa. Usando o controle remoto, ligou a televisão. Descobriu que Dixie ou Joey assistia à CNN, em vez de variedades ou novelas.
A kitchenette ficava anexa à sala de estar. Abrindo a geladeira, encontrou bandejas com comida chinesa, iogurte, maçãs, cenouras e latas de cerveja mexicana. Por tudo o que já lera, Flynn sabia que a bebida predileta dos gângs-teres era vodca. Com certeza, a cerveja era para Dixie.
Novamente, Flynn deu vazão às suas fantasias. Imaginou uma garota loira, de biquini, dividindo a lata de cerveja gelada com um policial. Desde o momento do beijo, Flynn estava excitado. Até então, nenhuma mulher conseguira afe-tá-lo tanto. Perguntava-se se todos os homens reagiam da mesma maneira diante do Furacão do Texas.
Uma leve batida na porta interrompeu suas divagações. Flynn fechou a porta da geladeira.
—	Veja quem é, doçura — Dixie pediu. — Não acho minha camiseta.
A imagem de Dixie só de calcinha e sutiã quase o en¬louqueceu. Correu para recepcionar o visitante. — Quem é? — perguntou, ainda com a porta fechada.
—	Maurice. A srta. Davis está desocupada?
Flynn abriu a porta. O camareiro entrou assustado.
—	Oh, srta. Dixie, estou terrivelmente... Oh! Onde está a srta. Davis?
—	Trocando de roupa — Flynn informou-o.
—	Quem é você?
Após uma breve pausa, Flynn mentiu:
—	O guarda-costas da srta. Davis.
Essa pareceu uma explicação lógica para o camareiro.
—	Entendo. A srta. Davis está bem?
—	Sairei num minuto, Maurice — ela respondeu.
Maurice correu até a porta do quarto.
—	Oh, srta. Davis, sinto muito, mas a suíte nupcial ainda não está pronta. Esperávamos que voltassem bem mais tarde.
—	Calma, Maurice.
A porta do quarto foi aberta, dando passagem para outra mulher.
Mais bonita até que aquela Dixie Davis alta, magra, com alegres olhos azuis e um sorriso largo, atrevido. Não usava maquilagem exagerada, nem roupas como personagens da Disneylandia. Desaparecera a garota extravagante. Em seu lugar, surgira uma jovem com rosto lavado, roupas simples e sorriso suave. Com os pés descalços, jeans e camiseta, sua aparência era encantadoramente ingénua.
Os cabelos eram loiros, curtos e ressaltavam as linhas do queixo e do nariz. Trazia na mão uma peruca loira de cabelos compridos.
Flynn piscava para certificar-se de que a mulher era Dixie Davis sem a marca registrada dos cabelos longos, roupas excêntricas e maquilagem pesada. Ela jogou a peruca sobre o sofá, ao lado do chapéu. Flynn perdera a fala. A trans¬formação era espantosa.
Dixie segurou o braço trémulo do camareiro.
—	Não se preocupe com nada, Maurice. Apenas preparei uma surpresa para Joey.
—	Uma... uma surpresa?
—	Isso mesmo. E você vai me ajudar, não vai?
—	Bem, eu... eu... Isso não causará problemas a mim ou ao hotel, não?
—	Claro que não! — Ela riu. — Acha que eu o prejudi¬caria, Maurice?
—	A senhorita não, mas o sr. Torrano é...
—	Deixe Joey por minha conta. — Acariciou o braço dele.
—	A senhorita está indo para a suíte nupcial? — Maurice perguntou ainda nervoso.
Com um sorriso envolvente, Dixie negou com um movi¬mento de cabeça.
—	Ainda não. Prefiro ficar aqui mesmo, sem que Joey saiba. Apenas por alguns dias, entendeu?
Um sorriso se abriu na face suada do camareiro.
—	Claro, srta. Davis.
—	Você não vai contar nada a Joey, não é mesmo? Não gostaria de estragar a surpresa.
—	Avisarei a segurança imediatamente. — O homem inclinou-se para beijar a mão de Dixie. — Pode contar com o Plaza, srta. Davis.
Dixie sorriu, revelando covinhas nas faces.
—	Você é maravilhoso, Maurice. Obrigada. — Conduziu-o até a porta da suíte. — Agora, mantenha-se calmo. Não se preocupe com mais nada. Logo, não estarei mais aqui para preocupá-lo, doçura.
—	Oh, poderá ficar pelo tempo que quiser, srta. Davis.
—	Isso é o que chamo de cordialidade, Maurice.
Assim que o camareiro saiu, Dixie fechou a porta e comentou com um suspiro.
—	Ele mudará o discurso assim que Joey parar de pagar minha conta.
Flynn cruzou os braços.
—	Srta. Davis, creio que me deve algumas explicações.
Não estou entendendo nada desta história. Talvez seja me¬lhor eu ir embora.
—	Não! Por favor, não vá.
—	Preciso trabalhar.
—	Você não pode tirar alguns dias de licença da garagem?— ele perguntou, caminhando até a cozinha.
Flynn a seguiu.
—	Garagem?
—	Onde você conserta suas motos. Por que não pede suas férias?
—	Para quê?
—	Tenho uma proposta para você.
De imediato, a imaginação fértil de Flynn considerou to¬das as espécies de propostas. E todas as possibilidades in¬cluíam um cenário que exigia que tirassem as roupas. Flynn tinha uma ideia de como seria Dixie despida, mas ansiava por saber a tonalidade dos mamilos, a textura da pele, a maciez dos cabelos. Queria ouvi-la murmurar palavras sem nexo com voz enrouquecida pelo desejo. Podia até sentir o corpo curvilíneo tremendo e ardendo nos pensamentos que povoavam sua mente.
Sem sequer imaginar as fantasias sexuais de Flynn, ela abriu a geladeira, de onde tirou duas maçãs. Com gesto calmo, ofereceu-lhe uma das frutas.
—	Gostaria que você me ajudasse.
A última coisa na qual pensava era no estômago. Mesmo assim, automaticamente, aceitou a maçã.
—	Como?
Dixie friccionou a maçã na camiseta.
—	Ouvi você dizer a Maurice que era meu guarda-costas.
—	Precisava justificar minha presença.
Ela mordeu a fruta e enquanto mastigava, avaliou-o aten¬tamente.
—	Está interessado no emprego?
—	Que emprego?
—	De meu guarda-costas. — Voltou para a sala de estar. —	Preciso de proteção. Não que eu corra risco de vida, mas acho que seria bom saber que há alguém por perto se precisar de... bem, de uma testemunha ou qualquer coisa assim.
—	Você quer alguém para bater em seu namorado, se ele aparecer — Flynn arriscou.
—	Céus, não! Embora eu esteja muito impressionada com o modo que tirou George de nosso caminho. — Dixie sentou-se no sofá, cruzando as longas pernas em estilo hindu.
—	Joey não é um homem violento. Mas, às vezes, perde o controle.
—	O que acontece nessas ocasiões?
—	Ele grita um bocado! — admitiu, olhando para a maçã. —	Detesto gritos, de modo que prefiro evitar discussões. Quero alguém a meu lado por poucos dias, até resolver alguns negócios.
—	Que tipo de negócios?
—	Negócios de teatro. Não se preocupe.
Porém, Flynn estava preocupado. Como policial, ja¬mais teria uma chance melhor para se aproximar de Joey Torrano. Há dois anos, o Setor de Crime Organizado tentava reunir provas contra o terrível e poderoso chefao Torrano, mas nada que chegara às mãos da polícia fora su¬ficientemente concreto para incriminá-lo. Até aquele momento.
Entretanto, olhando para Dixie sentada no sofá, comendo a maçã, Flynn concluiu que seria preciso um homem muito mais forte do que ele, capaz de resistir aos encantos da deusa pelo tempo suficiente até descobrir uma prova defi¬nitiva contra o namorado gângster.
Dixie o fitou. Os olhos azuis pareciam infinitamente pro¬fundos, enquanto esperavam pela resposta de Flynn. Os lábios continham a umidade da fruta. Os cabelos loiros caíam delicadamente na fronte. Flynn conteve-se para não acariciá-los.
—	O que me diz? — Dixie indagou, interrompendo os pensamentos dele. — Posso pagar... oh, cem dólares por dia. Mais as despesas, desde que não escolha restaurantes caros. Que acha?
Flynn não confiava na própria voz. Pigarreou antes de responder.
—	Você não sabe nada a meu respeito.
Ela sorriu.
—	Sou rápida no julgamento do caráter das pessoas.
—	Rapidez não significa acerto. Talvez, eu seja seu pior inimigo.
—	Nunca beijo meu pior inimigo — Dixie rebateu. — E meu pior inimigo não me beija como você mé beijou.
A boca de Flynn secara completamente.
—	Srta. Davis...
—	Tenho algumas regras sobre os homens. Não permito que cheguem tão perto de mim. Sei muito bem que aparento ser uma garota fácil, sem escrúpulos, certo?
—	Não, não está certo.
Dixie passou a mão pelos cabelos curtos.
—	Na maior parte do tempo, pareço um carro alegórico no meio da avenida. Porém, tudo não passa de encenação. E o show business. Apesar disso, aprendi a não confiar nos homens. Os homens me vêem toda embonecada e não é difícil imaginar o que estão buscando exatamente. Você é diferente.
—	Não tão diferente, talvez — Flynn comentou em voz baixa, pensando nas fantasias eróticas que já vivera.
Dixie riu.
—	Ah, é diferente, sim. Quando o vi com sua moto, perto da igreja, havia um brilho em seu olhar... Sonhador, distante, mas absolutamente confiável.
—	Acredite-me, srta. Davis. Não sou nenhum escoteiro.
—	Vamos colocar as coisas da seguinte maneira. Você me inspira confiança. Hoje você se comportou como a pessoa in¬dicada para o cargo. Por que não ficar mais alguns dias comigo?
—	Quanto tempo?
—	Dois ou três dias. É tudo o que preciso para resolver alguns assuntos. Você pode ficar aqui e dormir no sofá. Por favor.
O sorriso ingénuo fez o coração de Flynn disparar. Com os cabelos curtos e o rosto sem maquilagem, Dixie era mais atraente do que a mulher que o beijara na rua. Mais sensual, mais bonita, mais meiga.
Flynn refletiu por alguns momentos antes de responder:
—	Preciso dar um telefonema, antes. Em particular.
—	Claro! — Ela levantou-se, enlaçando-o pelos ombros. — Oh, Flynn, estou muito feliz.
Ele vibrou com aquela proximidade. O corpo ágil e cur¬vilíneo, o perfume suave e inebriante. Tudo era provocação. Inesperadamente, Dixie o beijou no rosto.
—	Obrigada.
Depois, ela correu para o quarto. Fechou a porta, deixando Flynn surpreso e trémulo. Ele esperou até que a pressão sanguínea voltasse ao normal, antes de entrar em contato com seu oficial superior.
Telefonou para o sargento Dominick Kello, que chefiava as investigações das atividades de Joey Torrano dentro do Setor de Crime Organizado, do N.Y.P.D. Flynn explicou-lhe a situação.
O sargento Kello mal acreditava no golpe de sorte.
—	Esta é a primeira boa notícia em meses de trabalho!
—	Não tenho tanta certeza. E se eu puser o caso a perder?
—	Caso? Não temos um caso! Talvez, você finalmente descubra alguma coisa útil.
—	Mas, ela me parece inocente...
—	Maravilha! — O sargento exclamou, não ouvindo o que Flynn começara a dizer.
Kello cobriu o fone, espalhando a notícia para os compa-j nheiros. Flynn pôde ouvir as vozes excitadas dos colegas po¬liciais. Depois de alguns segundos, o sargento voltou à linha.
—	Aproxime-se o mais que puder, Flynn. Seja seu guarda-costas, seu motorista, seu camareiro, troque até as rou¬pas da garota, se for preciso!
—	Até que não é má ideia.
—	É uma ideia magnífica, isto sim.
—	Por que está tão tenso, Flynn?
—	Porque ela está...
—	Ouça, Flynn — novamente o sargento o interrompeu. — Tudo o que você tem a fazer é grudar-se nessa mulher bonita dia e noite.
"Uma mulher bonita, atraente e sensual", Flynn pen¬sou, contraindo os maxilares. O sargento Kello não tinha a mínima ideia do quanto uma missão tão simples poderia tornar-se extremamente difícil e complicada ao lado de Dixie Davis.
—	Fique perto da garota — o chefe ordenou. — Faça o que achar necessário para descobrir as informações que incriminem Torrano. Entendeu, Flynn? Faça o que julgar ne¬cessário!

CAPITULO III

Dixie saiu do quarto usando a peruca loira novamente. Calçara um par de botas ver¬melhas de caubói. No ombro, uma mochila e no alto da cabeça, extravagantes óculos de sol.
Flynn deixou de lado o jornal que fingia ler, depois de ter vasculhado a sala de estar.
—	Onde vamos? — ele quis saber.
—	Ao teatro, claro.
Ele pulou da cadeira.
—	O... Onde?
—	Ao teatro! Esqueceu que tenho show esta noite?
—	Show? Esta deveria ser sua noite de núpcias!
—	Sou a estrela de The Flatfoot and the Floozie — lem¬brou-o com simplicidade. — Faço sete apresentações por semana, incluindo matinê às quartas e sábados. A menos que esteja morrendo, não falto por nada.
—	Mas... mas... — Flynn pegou-se balbuciando de preo¬cupação. — Pensei que quisesse esconder-se de Joey Tor¬
rano! Como conseguirá esconder-se num palco da Broadway?
—	Isso é problema seu! — ela brincou entre risos. — Você é o meu novo guarda-costas, esqueceu?
—	Você não pode... Não acredito...
Dixie passou por ele, balançando a cabeleira loira. Flynn correu para abrir-lhe a porta. Ela parou diante do espelho do pequeno hall, dando uma última olhada na aparência. Sua imagem era suficiente para derrubar um gigante!
Fingiu puxar um cílio imaginário e, pelo espelho, encon¬trou o olhar arregalado de Flynn. Sorriu.
—	E, então? Como estou?
—	Você não vai passar despercebida entre os hóspedes do hotel.
—	Um cumprimento? — Saiu da suíte direto para o elevador.
—	Uma constatação.
—	Obrigada. Não se preocupe. Um táxi nos espera na alameda que dá para a cozinha do hotel. Ninguém nos verá sair. Vem. comigo?
—	É meu novo emprego, não?
—	Sim... se ainda o quiser.
—	Apenas não creio que seja uma boa ideia ficar andando pela cidade.
—	As pessoas contam comigo. Todos os ingressos para o show desta noite foram vendidos antecipadamente.
—	Você não tem substituta?
—	Eu sou a substituta! — esclareceu. — Joey trocou a estrela original por mim. Não tivemos tempo para preparar outra garota. Não posso faltar.
—	Essa é uma maneira muito louca de evitar o homem que você deixou esperando no altar, ainda há pouco.
—	Não poderei evitá-lo para sempre. Porém, tentarei até acertar algumas coisas no teatro. — O elevador parou no subsolo. — Pronto?
Desceram no meio da ampla cozinha do hotel. Ocupado demais com as tarefas, o pessoal não se deu por conta dos dois estranhos. Quando já estavam próximos à porta, al¬guém gritou e, de repente, todos correram em busca de autógrafos.
Flynn conteve os admiradores, enquanto Dixie saía ace¬nando e sorrindo. Um minuto depois, estavam dentro do táxi.
—	Hey, Jerry — Dixie cumprimentou o motorista. —Obrigada por ter vindo.
—	Ainda não falhei nenhuma noite, srta. Davis. Nem pretendo falhar. Quem é o tira?
Flynn estremeceu. Se queria obter confidências de Dixie Davis, seria absolutamente necessário manter sua verda¬deira identidade em segredo.
Dixie soltou uma gargalhada.
—	Ele não é um tira. É o meu novo guarda-costas. Flynn, quero apresentar-lhe Jerry. Jerry tem sido meu motorista desde que cheguei à cidade. Tenho o número particular de seu telefone e chamo-o sempre que preciso sair. Detesto esperar por um táxi nesta cidade! E Jerry é discreto.
Flynn cumprimentou com um movimento de cabeça. Jerry lançou-lhe um olhar cheio de desconfiança.
—	Vivo nesta cidade desde que nasci. Reconheço um tira de longe.
—	Não diga bobagens, Jerry! Flynn é mecânico de motos. Vamos?
O motorista não discutiu mais, porém, continuou olhando furtivamente pelo espelho retrovisor.
O táxi atravessou a cidade em tempo recorde. No teatro, Dixie apresentou Flynn ao porteiro.
—	O sr. Torrano não mencionou ninguém com o nome de Flynn. Tenho minha lista aqui. — O porteiro pegou uma prancheta. — Olhe. Aqui não consta nenhum tira.
—	Flynn não é um tira. Céus, Dwayne! De onde tirou essa ideia? Ele é meu guarda-costas!
—	Ele parece um tira — Dwayne insistiu.
Para Flynn, Dwayne parecia um ex-contraventor. Ambos encararam-se como dois animais selvagens que se conhe¬ciam pelo instinto.
—	Ele não é tira. — Dixie empurrou a mão do homem, forçando-o a guardar a prancheta na gaveta da escrivaninha.
— Vamos esquecer as regras desta vez, Dwayne. Faça isso por mim, ok?
Dwayne tentou olhar para Dixie de modo ameaçador, mas era impossível não sorrir. O porteiro lutava para não ceder aos encantos de Dixie.
—	Devo obedecer às ordens do sr. Torrano. É ele quem paga nossos salários.
—	Dinheiro não é tudo, Dwayne. — Dixie abusou de seu sorriso irresistível. — Lembra-se do xarope que eu mesma preparei quando você teve aquele acesso de bronquite na semana passada? Foi mágico, não foi?
Dwayne vacilou.
—	Bem...
—	Flynn é inofensivo, Dwayne. Confie em mim.
0 brilho dos olhos dela arrancaram um sorriso de Dwayne finalmente. E ele concordou, ainda que relutante.
—	Tudo bem, tudo bem. Só por esta noite.
—	Obrigada, Dwayne.
De relance, Flynn ainda percebeu o olhar suspeito do porteiro. Havia algo no olhos dele que Flynn conhecia muito bem. Um ex-contraventor.
Dixie conduziu-o por um labirinto de corredores e escadas. Pelo eco dos passos, deduziu que caminhavam por um túnel sob o teatro. Rapidamente, Flynn memorizou um desenho do locai. Um tira nunca sabia quando precisaria de uma porta de saída. Ouviu uma orquestra tocando a distância. Cruzaram com dois homens carregando uma escada. Cum¬primentaram Dixie que respondeu carinhosamente, sem perceber que os homens quase derrubaram a escada, depois de olhá-la com admiração.
Chegaram num corredor com muitas portas, todas com fotos de garotas, cartões, recortes de revistas.
Uma jovem de robe, cabelos alaranjados, espiou por uma das portas, viu Dixie e gritou:
—	Dixie! Céus! Você fez isso! Hei, todo mundo! Dixie está aqui!
No mesmo instante, todas as portas se abriram e Dixie foi rodeada por uma multidão de pessoas usando fantasias ou biquinis. Todos pareciam felizes por vê-la.
—	Conte-nos tudo — pediu um rapaz com terno verde.
—	Oh, Dixie! Não acredito que teve coragem. — Uma das jovens puxava-a pelo braço. — Felizmente, você veio. Ima¬ginávamos que teríamos que cancelar o show desta noite.
—	Os jornais vespertinos. trazem sua foto. E contam a história toda! — Um homem de bigode exibia o jornal.
—Dixie, Joey a matará.
—	Ele vai acabar com o show.
—	Quem é o bonitão, Dixie? Aquele de motocicleta que a ajudou a fugir da igreja?—A garota de cabelos alaranjados sorriu para Flynn. — A foto nos jornais não lhe fazem jus¬tiça. Hyia, bonitão!
Dixie calou todas as vozes com um grito.
—	Calma! Silêncio, por favor! Temos um show para fazer. Conversaremos depois do espetáculo, ok?
—	Mas...

—	Ela tem razão — ordenou um homem com roupas comuns. Flynn imaginou que fosse o diretor do show. O homem verificou as horas no relógio de pulso. — Todos a postos dentro de uma hora.
—	Uma hora! — Dixie repetiu. — Preciso me arrumar.
Entrou em seu camarim. Flynn a seguiu. Os demais in¬tegrantes do elenco desapareceram dentro das inúmeras portas ao longo do corredor.
—	Sente-se em qualquer lugar — disse à Flynn, aproxi¬ mando-se da mesa de maquilagem.
Desde o momento em que entrava no camarim, Dixie obedecia a uma rotina. Achava que seria de mau agouro não seguir o esquema regular. Em primeiro lugar, tratava de tornar o camarim muito aconchegante, para relaxar.
Abrindo a mochila, começou a tirar seus objetos. A peruca extra, os sapatos de salto alto, a bolsa de maquilagem. De¬pois, algumas fotografias emolduradas, que colocou sobre a mesa.
—	Quem é? — Flynn indagou, segurando a primeira foto.
—	Meu pai. — Dixie tirou a foto das mãos de Flynn.
Sorriu orgulhosa para o retrato que mostrava o famoso Downhome Davis, particularmente arrojado. O fotógrafo conseguira registrar seu caráter com precisão. Meio xerife do Velho Oeste, meio político dos tempos atuais.
—	Papai é prefeito de Sweet Creek. Não ficou lindo com esse chapéu?
—	Humm... — Flynn resmungou, não muito impressionado com o esplendor do sr. Davis. Pegou outra foto. — Céus! Quem é esta?
Era uma foto artística da mãe de Dixie, Darlene Butter-field Davis, tirada duas décadas atrás.
—	Ora, é a mamãe! Ela ainda é fabulosa. Precisa vê-la de maio.
—	Uau. — Ele parecia hipnotizado pelo comprimento das pernas, pelo volume dos seios, pelo sorriso largo da sra. Davis. O vestido de noite de cetim ressaltava as curvas dos quadris. Com certeza, Darlene Butterfield Davis fora con¬siderada uma mulher irresistível. Aparentemente, Flynn também não estava imune ao seu charme.
—	Ela não é demais? Mamãe foi Miss Texas durante dois anos seguidos. Ninguém jamais conseguiu esse mérito. Nem antes, nem depois dela. Claro que ela não revela os anos em que venceu o concurso. É muito discreta com relação à idade.
—	Ela é... muito bonita.
—	Bonita? No mínimo, é magnífica!
—	Agora sei de quem você herdou seus... uh, seus...
—: Os famosos seios Butterfield? Eles são uma bênção e uma complicação. Minha avó dançava no Ziegfeld Follies e foi uma das primeiras mulheres a exibir-se de topless no Texas. Chegou a ser presa várias vezes. Mamãe sempre disse que topless era vulgar, por isso nunca usei. Você con¬corda que, realmente, não tem nada a ver? Dançar pelo palco com os seios à mostra?
Flynn teve um ataque de tosse e Dixie deu algumas pal¬madas nas costas dele.
—	Foi a mamãe quem me introduziu no show business.
—	Ela deve ter muito orgulho de você.
—	Espero que sim. Preciso fazer jus aos famosos seios Butterfield, não é?
Flynn tossiu novamente, desta vez, mais controlado. Apontou para mais duas fotos.
—	Quem são estes rapazes?
—	Oh, são meus...
O telefone tocou, interrompendo-a. Dixie pulou, assusta¬da, mas não fez qualquer movimento para atender.
—	Qual o problema? — Flynn perguntou.
—	E Joey. Ele sempre liga antes do início do show.
—	Deixe que eu atendo.
—	Espere, Flynn. Ainda não estou preparada...
Ele tirou o fone do gancho. Não tinha certeza do que o esperava. Porém, detestava o olhar de pânico de Dixie.
—	Alô?
Silêncio. Depois, uma voz ríspida e autoritária.
— Chame Dixie.
Flynn teve certeza de que se tratava de Joey Torrano.
—	Sinto muito, mas o senhor ligou para o número errado.
—	Ouça bem, seja lá quem é você — a voz esbravejou. — Ponha essa perua maluca no telefone. Agora!
Flynn o odiou. Odiou o tom de desprezo com que ele pronunciava cada palavra.
—	O senhor ligou...
—	Quero falar com ela já — Torrano ordenou. — Ou vou até aí e...
Flynn desligou antes que ele completasse a ameaça. O telefone recomeçou a tocar.
—	Não atenda — Dixie pediu. — Não tenho tempo para me aborrecer.
—	Você é a chefe — Flynn concordou, absurdamente feliz por ela não querer falar com o gângster. Esperou até o telefone parar de tocar. — E agora?
—	Preciso me aprontar para Sven.
—	O que é Sven?
—	O que é, não. Quem é. Sven é o massagista que Joey contratou para mim. Ele chegará a qualquer... oh, é ele. — Ouviu-se uma leve batida na porta do camarim. — Hey, Sven, doçura. Entre!
O aposento, já pequeno, tornou-se menor ainda com a presença daquele homem imenso, que mais parecia um lu¬tador profissional. Os cabelos loiros eram bem curtos, tipo recruta. Vestia camiseta regata que deixava à mostra os músculos rijos dos braços e do peito. O short justo de lycra ressaltava os músculos das coxas. Sem o menor es¬forço, carregava uma mesa de massagem portátil sob o braço troncudo.
—	Pronta, Dixie?
—	Sim. Sven, este é o meu novo guarda-costas, Flynn.
Ele tomará conta de mim por alguns dias.
Sven lançou um olhar perscrutador na direção de Flynn.
—	Hey.
Flynn não conseguiu decifrar a mensagem contida nos olhos sérios do massagista.
—	Uh, alô.
—	Arme sua mesa, Sven. Vou tirar a roupa. Flynn, por gentileza...
Flynn ouviu as palavras tirar a roupa e esqueceu-se de avaliar a figura de Sven. Sabia que seria melhor escapar para o canto mais remoto do minúsculo camarim antes que se traísse diante de uma Dixie despida.
Porém, foi bloqueado por Sven, que abriu e armou a mesa bem no caminho da saída.
—	Ele pode ficar — Sven declarou, fitando Flynn com olhar frio.
—	Talvez, seja melhor esperar lá fora, até que...
—	Não. Coloque uma música — Dixie falou, tirando a camiseta. — Está vendo aquela pilha de fitas na mesa?
Flynn nunca convivera com o pessoal do show business. Já no longo corredor de camarins, percebera o modo com que os atores lidavam com os corpos. Encaravam a seminudez com a maior naturalidade. Dixie não fugia à regra. Tirou a camiseta, jogando-a sobre a mesa de maquilagem.
No momento em que ela abaixou-se para descalçar as botas, Flynn arriscou um olhar para os seios generosos, envoltos pelo sutiã de renda. Depois, ela tirou o jeans.
Ele inclinou a cabeça, fingindo examinar as fitas cassetes. Suas mãos tremiam.
— Escolha algo agradável — Dixie sugeriu.
"Agradável para quê?", Flynn perguntou-se. "Tortura?" Virou-se a tempo de vê-la subindo na mesa de massagem apenas de calcinha e sutiã. Assim que deitou-se de bruços, ela tirou o sutiã, largando-o no chão.
Com olhos arregalados, Flynn deparou-se com as mais belas costas do planeta! A formas perfeitas terminavam em duas covinhas sensuais bem acima das nádegas, mal cober¬tas pela minúscula calcinha azul. Um pêssego dourado pen¬durado no galho de uma árvore não seria mais delicioso do que aquela visão, naquele momento.
Sven pegou um vidro de óleo da mesa de maquilagem, depositando uma grande quantidade em sua mão enorme. Seu corpo maciço bloqueava a porta e ele encarava Flynn com olhos cheios de suspeitas.
Sufocando um gemido, Flynn tentou desviar o olhar do corpo de Dixie. Conscientizou-se de que estava preso num minúsculo camarim com o Furacão do Texas e que estava prestes a vivenciar a maior agonia que um ser humano jamais conhecera!
Assistir a outro homem massagear o corpo dela!
Quase morrendo de calor, tirou a jaqueta de couro.
—	Ligue o toca-fitas — Dixie pediu. — Algo suave e sexy, ok, Flynn? Preciso estar bem equilibrada para o show.
Flynn não se preocupou em examinar as músicas. Não sabia se conseguiria ler os títulos. Simplesmente, colocou a primeira fita no toca-fitas, ligando-o. Fitou o corpo de Dixie. Sven cobrira-a com uma toalha branca, do tamanho de um guardanapo!
Ela tirou a calcinha também, jogando-a ao chão. Flynn sentiu a boca e a garganta secas. Dixie ficara completamente nua sob aquele pedaço de toalha!
Sven espalhou o óleo nas costas de Dixie. A música co¬meçou. O camarim foi invadido pelo som sensual de uma guitarra acompanhando uma cantora, que Flynn Não con¬seguiu identificar. Parecia que cantava em francês.
Dixie soltou um gemido suave.
—	Oh, Sven. Você é o máximo!
Ele não respondeu, totalmente concentrado em seu trabalho. E que trabalho!
Hipnotizado, Flynn acompanhava os movimentos das mãos dele nas costas de Dixie. Ele quase podia ver o corpo relaxando sob a massagem eficiente de Sven.
—	Maravilhoso! — Dixie murmurou. — Flynn, por favor, apague as luzes.
Sempre com os olhos fixos nela, Flynn apalpou a parede até encontrar o interruptor. O camarim ficou na penumbra, iluminado apenas por um spot.
Sven removeu a toalha para massagear as nádegas de Dixie. Flynn viu quando uma gota de óleo caiu das mãos de Sven e escorreu pela pele macia.
Flynn sufocou um gemido de desejo. Queria acompanhar a trajetória da gota com a ponta dos dedos. Queria encher as mãos com a carne macia das nádegas de Dixie. Queria empurrar Sven para o lado e poder acariciá-la à vontade.
Mais do que tudo, queria virar Dixie de costas, para ine¬briar-se com a imagem do outro lado do corpo. Ansiava por ver seus seios, por tocá-los. Queria sentir todos os pontos sensíveis de sua pele.
Com voz sonolenta, Dixie perguntou:
—	Você disse alguma coisa, Flynn?
—	N... não. —- A resposta foi pouco mais do que um murmúrio.
Tentando recompor-se, ele se inclinou para pegar as rou¬pas do chão. Daquele ângulo, pôde ver o sorriso sonhador que brincava nos lábios dela.
Não sabia por quando tempo mais poderia suportar aquela tortura. Sentia todos os seus nervos vibrando de desejo.
Sven trabalhava em silêncio. Suas mãos deslizavam pelas coxas, pelas pernas, até chegarem nos pés de Dixie. Flynn tinha ímpetos de jogar Sven porta afora.
Dixie parecia perdida numa bruma de prazer.
—	Suficiente? — Sven murmurou por fim.
—	Oh, sim! — Ela suspirou, satisfeita. — Sim, Sven. Agora, é melhor despertar-me.
Rapidamente, ele começou a reavivá-la com movimentos menos suaves. Dixie parecia refrescada e energizada. Soltou uma piada, e Sven. riu.
Trocaram brincadeiras por alguns instantes, mas Flynn não ouviu. Queimava de ciúme!
—	Luzes. — A voz de Sven arrancou Flynn dos devaneios.
—	Oh, uh, certo! — Ele tocou no interruptor e piscou.
Dixie enrolou-se numa toalha grande que Sven lhe en¬tregara. Sentou-se na mesa de massagem. Em seu rosto havia um brilho de vitalidade. Quando fitou Flynn, seus olhos dançavam de alegria.
—	Você está bem? — ela perguntou.
—	Sim — apressou-se em responder, sabendo que Sven o observava.
—	Você está suando — Dixie notou.
—	Está muito quente aqui.
—Está?—Ela parecia surpresa. —Acha que está quente, Sven?
—Estou sempre com calor — ele afirmou com um sorriso forçado.
Dixie riu.
—	Bem, abra a porta, Flynn, enquanto tomo um banho rápido.
—	Banho?
Flynn não notara o banheiro anexo. Dixie foi para o chu¬veiro, e Sven removia o óleo das mãos com a pequena toalha. Depois, guardou seu equipamento.
A sós com Sven, Flynn atreveu-se a usar a voz.
—	Quantas vezes você vem aqui, Sven?
—	Massageio Dixie antes de cada apresentação.
Aparentemente, Flynn fora aprovado em algum tipo de teste, pois o massagista continuou a falar num tom amistoso.
—	Todos os atores precisam de uma preparação antes de entrarem em cena. Há casos em que faço massagem também depois do espetáculo.
—	Emprego agradável!
—	Oh, sim. Amo minha profissão. Trabalho em todos os teatros da Broadway.
—	Você deve conhecer muitas pessoas interessantes.
—	Muitas estrelas, sim. Mas, Dixie é a melhor de todas. Ela tem um corpo bonito e um coração maravilhoso. — In¬clinou-se como se contasse um segredo. — E tem o bumbum mais bonito da cidade. Porém, não permite que o sucesso lhe suba à cabeça.	
Flynn riu, sem saber ao certo se Sven falava a sério ou não.
Dixie saiu do banheiro vestindo um roupão felpudo.
—	Novamente fazendo alarde do meu bumbum, Sven?
—	Comento com todos sobre esse assunto, querida. O que é bonito deve ser notado por todo mundo.
—	Bem, dizem que alguma publicidade já é boa publici¬dade — ela argumentou entre risos. — Obrigada. Você é justamente o que eu mais precisava num dia como o de hoje.
—	Volto mais tarde?
—	Não. Darei um jeito de encontrar outra maneira para relaxar depois do show.
Sven piscou o olho.
—	Não faça nada que eu não faria!
Com mais risadas, despediram-se. Sven partiu com a mesa debaixo do braço.
Dixie virou-se para Flynn com expressão de divertimento.
—	Há muito tempo não via Sven tão bem-humorado. Acho que é por sua causa.
—	O quê?
—	Ele o achou muito sexy!
Confuso, Flynn estreitou os olhos.
—	Eu não... O que você quer dizer?
—	Que Sven é gay, claro! Você não percebeu?
—	Céus, não! Como poderia saber?
—	Não fique embaraçado. E sempre bom ser admirado.
—	Não estou embaraçado.
No corredor, alguém gritou.
—	Trinta minutos para começar o show!
O aviso fez com que Dixie esquecesse Sven.
—	Agora, vou me preparar.
Flynn sentiu a cabeça girar. Viver ao lado de Dixie era o mesmo que conviver com um furacão.
—	Quer que eu espere lá fora?
—	Não é preciso.
Dixie se movimentava pelo camarim separando roupas, escolhendo outras músicas, organizando os objetos de ma-quilagem. Colocou outra fita no aparelho, cantarolando.
Sentou-se diante da mesa de maquilagem. O roupão en¬treaberto revelava as pernas bem delineadas. Examinava o rosto diante do espelho. Maquilava-se, enquanto exerci¬tava a voz. As mãos se moviam rápidas e firmemente. A voz tornava-se mais alta, à medida que subia as escalas. Flynn descobriu que gostava de ouvi-la.
O rosto de Dixie transformou-se numa máscara vibrante e colorida. Contornou os lábios com o lápis e depois, como toque final, aplicou um batom vermelho vivo.
—	Quinze minutos! — alguém tornou a avisar.
—	Agora o vestido — Dixie resmungou. — Por favor, Flynn. Pegue aquela coisa vermelha, sim?
—	Coisa vermelha?
—	Sim. Ali. — Apontou para uma cadeira.
—	Isto? — Flynn pegou unia faixa vermelha de onde pendiam tiras de cetim. — Isto não é exatamente um vestido.
Dixie riu da expressão dele.
—	Nesse show, é um vestido, sim!
—	Você entra no palco assim? — Flynn não escondia o espanto.
—	Por que não? Fico muito bem com esta roupa. — Correu para o banheiro, de onde saiu vestida.
Flynn admitiu que, realmente, ela ficava muito bem com aquele traje. Bem! Bem demais, na verdade!
Involuntariamente, ele assoviou.
Soltando uma gargalhada, ela remexeu os quadris, feliz com o elogio.
—	Cinco minutos! — avisou a voz vinda do corredor.
—	Ajude-me com o microfone — Dixie pediu, entregando a Flynn uma caixa eletrônica do tamanho de um rádio transistor. Virou-se. — Prenda-o nas costas do vestido.
Flynn hesitou.
Temia tocá-la. Temia não conseguir parar de tocá-la.
—	Algum problema?
—	Não. Nenhum — mentiu.
Com delicadeza, Flynn colocou o microfone no interior da faixa vermelha, que fazia as vezes de blusa.
—	Obrigada. E, então? Está gostando do emprego?
—	Oh! — Flynn sentiu a boca seca. —   Creio que vou me acostumar!

CAPITULO IV

Quando as cortinas se fecharam, Dixie vibrou _"com os aplausos daquele noite. Mesmo as¬sim, ela não se impressionava demais. Sabia que The Flat-foot and the Floozie não era exatamente War and Peace. E, apesar de atuar no papel principal, ainda era considerada uma estrela de teatro de variedades. Tudo o que precisava fazer era mostrar-se radiante, exibir as pernas, cantar um pouco e dançar no meio do palco entre os demais atores. Basicamente, imitava a avó Butterfield, sem despir-se em cena.
Graças ao talento musical e coreógrafo de todos os atores, somado aos efeitos de luzes, o show tornara-se um dos mais importantes da Broadway nos últimos anos.
Dixie correu ao encontro de Flynn.
—	O que você achou? Gostou? Creio que nesta noite foi ótimo!
—	Foi bom — Flynn concordou, acompanhando-a pelo corredor. — Você é terrível.
—	Kiki foi maravilhosa esta noite, não? Venha comigo.
Vamos até a greenroom conversar com o pessoal. É o que chamo de reunião do elenco.
Todos os participantes do show estavam na greenroom, uma sala onde costumavam relaxar depois do espetáculo. Algumas atrizes vestiam roupões e bebiam água direto das garrafas plásticas. Os homens haviam tirado as malhas de bale e usavam toalhas no pescoço.
Dixie entrou na sala, seguida por Flynn, que se refugiou a um canto. Dixie sentou-se no meio dos colegas.
—	Ok, Dixie — Charles Kenton, o ator principal, foi o primeiro a falar. — Conte-nos a verdade. Joey vai ou não acabar com o show?
Todos fitaram-na com ansiedade.
—	Não sei — disse, odiando anunciar más notícias. Nunca pretendera tornar-se líder do elenco. De repente, fora forçada pelas circunstâncias a assumir o papel. — O que eu acho provável é que Joey deixe de patrocinar a peça.
Suas palavras provocaram murmúrio geral.
—	Ora, Dixie — Charles a provocou. — Há semanas você tem estado na cama de Joey Torrano. Com certeza, você soube como usar sua influência.
—	Não tenho estado na cama de Joey Torrano há semanas! — Dixie defendeu-se. — E todos do elenco sabem que é verdade!
Muitos colegas de Dixie manifestaram apoio em voz alta.
— Ouçam-me, por favor — ela interrompeu a conversa. — Tudo o que sei é que hoje eu deveria ter me casado com Joey e não me casei. Eu apenas... bem, não poderia ter me casado com ele.
—	Agora, ele vai acabar com o show — Charles gritou.
—	Não é responsabilidade de Dixie manter o show em cartaz — Kiki Barnes manifestou-se. — Se não fosse por ela, não teríamos ido além da primeira semana!
Charles lançou um olhar rancoroso para Dixie.
—	Você não poderia dormir com Joey só para prolongar nossa temporada?
—	Não, eu não poderia — Ela respondeu com frieza. — Tenho amor próprio, Charles...
—	Sem mencionar os duzentos dólares por semana que você recebe a mais do que nós — ele a interrompeu.
—	Estou disposta a abrir mão desses duzentos dólares e do meu salário também para bancar o show, caso Joey retire seu patrocínio. Só que não sei quanto tempo aguen¬tarei. Não posso fazer tudo sozinha.
—	Isso mesmo — Kiki concordou. — Se quisermos continuar apresentando o show, precisaremos encontrar outro patrocinador.
—	Não podemos encerrar o show — outro ator interveio.
—	Preciso deste emprego! E Kiki... bem, ela precisa mais do que ninguém.
Todos se calaram por um momento. Dixie sabia perfei¬tamente do quanto Kiki Barnes precisava daquele trabalho. Kiki ajudava financeiramente o irmão gémeo, doente com AIDS. Durante muitos anos, ele fora bailarino em Nova York, sendo amigo de muitos dos atores do elenco do show. Ninguém queria perder o emprego, inclusive Dixie, mas, principalmente, por Kiki.
—	E, então? — Charles quebrou o silêncio desconfortável. —Onde conseguiremos outro financiador?
—	Tenho uma ideia — Dixie falou e todos os olhares se voltaram para ela.
—	Que ideia?
—	Acredito que Joey continuará patrocinando o espetáculo, desde que eu saia do elenco.
—	Não! — gritaram muitas vozes.
—	E verdade — ela argumentou. — Eu feri seu ego! Ele não se importará de colocar seu dinheiro no Flatfoot se eu não estiver aqui para lembrá-lo de...
—	Grande ideia — Charles a interrompeu de novo. — Mas, totalmente inútil. Se você sair, aí sim é que fecharemos as portas. Com você no palco todas as noites, pelo menos, venderemos ingressos.
—	Você não ouviu o resto do meu plano — Dixie insistiu. — Acho que deveríamos desafiar Joey.
—	Desafiá-lo?
—	Sim, fazendo-o acreditar que há outra pessoa interessada em patrocinar o show. Com certeza, Joey vai continuar investindo no Flatfoot, apenas para derrotar o outro cara.
—	Que outro cara? — Charles indagou. — Onde você vai conseguir outro milionário? Ou já encontrou outro marido em potencial, Dixie?
Muitos atores se voltaram para olhar Flynn, que perma¬neceu calmo e em silêncio. Dixie enrubesceu.
—	Não, não encontrei outro marido milionário — ela esclareceu. — Talvez não seja necessário.
—	Não? — Charles não desistia.
— Talvez possamos construir um. — Dixie calou-se por um instante, antes de prosseguir. — Acho que Joey conti¬nuará patrocinando este show se acreditar no interesse de outra pessoa. Então, nada melhor do que criar um competidor.
—	Criar?
—	Exato. Tudo o que precisamos é declarar à imprensa que há outro patrocinador interessado no espetáculo. O resto virá sozinho.
Kiki entusiasmou-se com a ideia.
—	Precisamos de alguém para as fotos. Os jornais pedirão fotografias.
—	Que tal Charles? —- alguém sugeriu. — É só mudar a maquilagem, colocar barba postiça e um terno...
—	Não, os repórteres descobririam na hora — Charles protestou. — Meu rosto é muito conhecido. Sou famoso felizmente! Se essa ideia maluca vingar, precisaremos de um desconhecido. Alguém que os jornalistas nunca viram antes.
Instintivamente, todos se voltaram para Flynn com olhar curioso.
Percebendo algo estranho no ar, Flyrín manifestou-se:
—	O que aconteceu? Por que estão olhando para mim?
—	Ele poderia ser de outra cidade — Kiki considerou. —	Flórida, talvez. Ou Las Vegas.
—	Califórnia — uma voz interveio. — Ele é bem apresentável para ser de Las Vegas.
—	Ele precisa de uma história. — Charles o fitava com olhos experientes de ator. — Um passado. Como conseguiu dinheiro?
—	Poços de petróleo?
—	Especulações? Jogos?
—	O que acham de esportista profissional? — uma das atrizes sugeriu. — Ele tem o físico avantajado de um atleta.
—	Flynn, você já praticou algum esporte? — Dixie quis saber.
—	O que está acontecendo? Do que vocês estão falando?
—	Flynn mostrava-se confuso.
—	Na escola — ela continuou, sem dar-lhe atenção. — Futebol? Artes marciais? Basquete talvez?
—	Lutei um pouco de boxe e...
—	Boxe! — Kiki vibrou. — Adoro boxe! Ele é um ex-lutador de boxe com muito dinheiro e disposto a investir na Broadway. E sabem o que mais? Ele é alto! Joey o odiará à primeira vista!
—	Esperem... — Flynn começou.
—	Experimente isto — um dos extras aproximou-se comum terno nas mãos. — Deve servir para você.
O grupo arrastou Flynn para o centro da sala. Dixie sor¬ria. Para desespero de Flynn, seu plano entusiasmara a todos os colegas de elenco.
Flynn experimentou vários paletós, até encontrarem um que lhe vestisse bem. Alguém colocou um cachimbo na mão dele. Um bigode postiço completou o disfarce. De repente, Flynn se transformara num milionário excêntrico, com um passado misterioso. Exatamente o tipo de personagem que a imprensa adorava degustar.
—	Por favor, parem com isso — Flynn protestou, sofrendo nas mãos dos atores entusiasmados. — Não entendi muito bem o que pretendem, mas...
—	Você nunca sonhou em ser ator? — Charles indagou num tom sarcástico. — Todo ser humano deseja tornar-se estrela de cinema. Bem, aí está sua chance, sr... Flynn, não?
Flynn retornou ao Plaza com Dixie totalmente contrário ao plano.
—	Não posso fazer isso — reclamou. — Ninguém acre¬ditará que sou um boxeador profissional!
—	Vou ensaiá-lo.
—	Nem com todos os ensaios do mundo conseguirei convencer a imprensa ou seja lá quem deverei convencer.
—	Só por alguns dias — Dixie argumentou, no momento em que entravam na suíte. — Pelo tempo suficiente para convencer Joey a assinar um novo contrato para patrocinar o show. Assim que conseguirmos a assinatura, você ficará livre.
Ela acendeu as luzes e jogou a mochila no sofá. Depois de tirar a peruca, ajeitou os cabelos curtos.
Flynn fechou a porta, sem saber o que fazer com a mala que trouxera do teatro, repleta de roupas que os atores haviam selecionado para sua caracterização. Olhou para Di¬xie em total desespero.
—	Dixie, não posso fazer isso!
—	Por que não? Você já faz parte do grupo. Aliás, você está maravilhoso!
—	Sinto-me um perfeito idiota.
Parou diante do espelho. A imagem refletida não parecia mais ele mesmo. Talvez, sua família o reconhecesse sob o falso bigode e o elegante terno Armani. Porém, seria capaz de apostar como muitos de seus colegas de polícia jamais o reconheceriam. E, se reconhecessem, não conteriam as risadas e as brincadeiras.
Indiferente ao dilema que o atormentava, Dixie descalçou as botas e tirou o fone do gancho.
—	O que você vai fazer? — Flynn perguntou, esquecendo-se por um momento dos próprios problemas. Ainda não estava preparado para recomeçar a lutar contra sua atração por ela.
Dixie discou alguns números.
—	Estou faminta. Vou pedir nosso jantar. O que prefere?
—	Não tenho vontade de comer.
—	Por quê?
—	Não sei. Medo de representar, talvez.
—	Realmente, é muito desgastante. Oh, alô? E da copa? Aqui é Dixie. Você poderia providenciar... deixe-me ver... omeletes? Sim, omeletes à moda do Oeste, com batatas e tudo o mais. Frutas também. Ah, e cho¬colate! Sim, sim, perfeito. Para dois, claro. Sim, para duas pessoas. Obrigada.
Desligou o telefone e foi para o quarto.
—	Você deve atender à porta de cara nova — recomendou a Flynn. — Quero que os funcionários do hotel sejam os primeiros a conhecer meu boxeador milionário.
—	Pensei que você preferisse manter-se em segredo aqui.
—	Agora, não mais — ela disse, de dentro do quarto, sem se preocupar em fechar a porta. — Melhor fingirmos que estou com meu novo namorado.
Num salto, Flynn chegou ao quarto.
—	Você está brincando!
De costas para ele, Dixie trocava a camiseta por uma camisa de homem. Deixou alguns botões abertos de propósito.
—	Claro que não estou brincando! A melhor maneira para enfurecer Joey é fingirmos que você tomou o lugar dele. Exceto por uma coisa.
—	Que coisa?
—	Joey nunca esteve aqui — apontou para a cama.
—	Você nunca dormiu com ele? — Flynn não sabia se acreditava nas palavras dela. A menos que Joey fosse de ferro, o normal seria sentir-se atraído por ela.
—	Não, nunca dormi com ele. Na verdade, mal o conhecia. Mas, faremos com que acreditem que você e eu... bem, que estamos profundamente envolvidos. Confie em mim. Essa é a melhor maneira de conseguirmos a atenção de Joey.
Sem falar da atenção do departamento de polícia! Flynn quase podia ouvir o riso e as brincadeiras dos colegas, quan¬do soubessem em que tipo de encrenca se envolvera.
Dixie tirou o jeans, ficando só de camisa. Segura de que Flynn não mudaria de ideia, sugeriu:
—	Você não se importa de ficar aqui, não é? Providen¬ciarei para que fique bem à vontade.
"Duvido que seja possível", Flynn pensou.
—	Poderemos trazer sua moto para cá, se isso o ajudar a sentir-se melhor.
Ela sorriu de um modo encantador. Flynn não pôde evitar um sorriso meio forçado.
—	Ajudará, sim.
"Pelo menos, terei alguma coisa a mais com que me preo¬cupar", ele refletiu.
Rindo, ela se aproximou do telefone.
—	Considere-se atendido!
Enquanto ela telefonava para o porteiro pedindo que trou¬xessem a Harley, Flynn tirou o paletó Armani e a gravata de seda. Esperava que os atores tivessem lembrado de co¬locar roupas mais informais para seu personagem. Ternos e gravatas de griffe, decididamente, não faziam parte de seu estilo.
Estava removendo o bigode com cuidado, quando Dixie desligou o telefone.
—	Oh, não tire ainda! — ela gritou, correndo para ajeitar o bigode no lugar. — Você precisará dele para atender o copeiro.
—	Ora, vamos...
—	Não, não. É sério. Ele deve ser espião de Joey. Fique com o bigode. Você está muito bem assim. Muito bem, aliás.
—	Estou com coceira!
— Quer que eu coce, doçura? — Os olhos azuis brilhavam divertidos.
O momento pareceu uma eternidade. Flynn não teve dú¬vida quanto à astúcia estampada no rosto de Dixie. Ela era inteligente e talentosa. Flynn percebera o quanto ela cre¬ditava aos colegas o sucesso de The Flatfoot and the Floozie. Entretanto, parecia não ter notado que era sua presença que abrilhantava o show e garantia bilheteria. Dixie não era uma pessoa prepotente.
Estranha característica para uma mulher capaz de deixar um homem em chamas.
O sorriso divertido começou a desaparecer, assim que ela percebeu uma mudança no clima entre ambos.
—	Hum... — Talvez, ela tenha visto algo começar a brilhar nos olhos de Flynn. — Vou para o chuveiro. Costumo tomar um banho depois do espetáculo. É relaxante.
Flynn tossiu de leve.
—	Fique à vontade. Não quero atrapalhá-la.
—	Avise-me quando trouxerem o jantar.
Dixie fechou a porta do banheiro, e Flynn ouviu o barulho da água na banheira. Respirou aliviado.
Não era nada inteligente sentir-se atraído pela mulher sob sua vigilância. Ele tinha plena consciência disso. Era uma das primeiras regras que um policial aprendia. Sexo, geralmente, complicava as coisas. Muitas vezes, envolvi¬mentos desse tipo custavam o emprego do policial.
Debaixo do chuveiro, Dixie cantarolava uma das canções do show. Flynn desejou saber se ela já havia despido toda a roupa...
Afastando da mente as fantasias perigosas, Flynn decidiu ligar para o sargento Kello e contar as novidades. Da de¬legacia, teve a informação de que o sargento já terminara seu turno de serviço. Frustrado, desligou.
Começou a caminhar pela sala.
Como permitira que as coisas chegassem naquele ponto? Ele era apenas um policial de prontidão. Nada mais. Mas, de repente, via-se dentro de um terno emprestado e usando um ridículo bigode falso.
O pior de tudo, porém, era a perspectiva de passar uma noite na suíte de Dixie Davis. Um pensamento terrível bri¬lhou em seu cérebro. Parou de andar. Perguntou-se se Dixie dormia nua.
Uma leve batida na porta anunciou a chegada do jantar. O garçom pareceu não notar nada de estranho no bigode de Flynn. Parecia, sim, muito curioso com a presença dele na suíte. Com certeza, ouvia a voz de Dixie cantarolando no banheiro. Se o garçom fosse mesmo espião de Torrano, teria muitas histórias interessantes para contar ao chefe.
Nesse momento, chegou um boy do hotel trazendo a Har-ley. Flynn esqueceu-se da comida, para dedicar-se inteira¬mente à moto. Verificou cada parafuso, certificando-se de que estava tudo em ordem.
—	Bonita moto — o boy comentou, evidentemente ten¬tando descobrir quem era Flynn.
Não sabendo como explicar por que o misterioso ex-boxeador da Califórnia teria uma antiga Harley-Davidson em Nova York, Flynn limitou-se a dizer:
—	Obrigado.
O boy e o garçom se afastaram. Flynn apressou-se em fechar a porta.
A sós novamente, estacionou a moto ao lado do piano. Depois, levou o carrinho com a comida para o quarto.
—	E o nosso jantar? — Dixie perguntou ainda na ba¬nheira. — Ou sua moto?
—	Ambos. — Flynn levantou as tampas das diversas bandejas. — A comida parece deliciosa!
—	E a moto? — Ela soltou uma gargalhada.
—	Perfeita!

—	Grande! Traga a comida para cá.
Obedientemente, Flynn conduziu o carrinho até o banheiro.
—	Entre, estou decente.
Por medida de precaução, Flynn entreabriu a porta e espiou.  Ela não estava decente!
A banheira estava cheia de água e de espuma. A água ainda corria. A espuma subira o suficiente para cobrir os seios dela.
—	Acho melhor esperar na sala, enquanto você se enxuga. — Flynn fez menção de sair.
—	Não seja bobo. Estou coberta. A comida vai esfriar.
Traga o carrinho aqui e venha jantar comigo. Não tem nada demais.
Flynn passou a mão pelos cabelos.
—	Para mim tem, sim.
Dixie riu.
—	No teatro, costumamos trocar de roupa nos bastidores diante de, pelo menos, cinquenta pessoas entre uma cena e outra. Se continuar conosco por mais alguns dias, verá que não estou mentindo.
—	Já vi o suficiente, obrigado.
—	Ora, vamos. Realmente, não me importo.
Flynn discutiu consigo mesmo por cerca de trinta segun¬dos. Por fim, concluiu que não havia nada melhor do que jantar admirando Dixie Davis, o Furacão do Texas, em seu banho de espuma. Além do mais, precisava descobrir mais a respeito dela.
Respirando fundo, entrou no banheiro de mármore, es¬pelhos, uma enorme banheira de hidromassagem e uma janela com vistas para o Central Park.
Dixie sentara-se com as espumas quase no queixo.
—	Não é aconchegante? Traga o carrinho aqui, doçura. Sente-se nessa cadeira. Oh, tenho cerveja no balde de gelo. Sirva-se.
Ela segurava uma lata de cerveja mexicana. Flynn abriu uma lata. Dixie remexeu-se na banheira.
—	A água está maravilhosa.
"Você está maravilhosa", Flynn quase falou.
Mas, conteve-se. Era o tipo de coisa que um policial jamais deveria dizer à mulher que investigava.
Dixie colocou a lata de cerveja na borda da banheira e aceitou o prato que Flynn lhe oferecia.
—Estou faminta!
—	O trabalho a deixou com fome — ele comentou, sentando-se na cadeira forrada de veludo vermelho com o prato na mão, Nunca assistira a um show da Broadway tão de perto como hoje. É preciso um grande preparo físico.
—	Pode apostar que sim! — Dixie comia a omelete com gosto. — Vovó Butterfield diz que costumava perder, no mínimo, dois quilos por show.
—	Sua avó atuou na Broadway?
—	Já lhe contei. Ela dançou no Ziegfeld Folliesl Ela era fantástica! Tenho algumas fotos na mala e se você...
—	Oh, não. Posso esperar — Flynn a interrompeu, apavorado com a ideia de Dixie levantar-se da banheira para pegar as fotos.
—	Vovó era o máximo! Claro, hoje já não dança mais. Foi ela quem treinou mamãe para o concurso de Miss América.
—	Você pertence a uma família privilegiada!
—	Oh, sim. Herdei o gosto pelo show business da família da mamãe. Vovó Butterfield e todas suas irmãs me deram muitas dicas maravilhosas.
—	Você também poderia me dar algumas dicas — Flynn murmurou, saboreando a comida.
Dixie serviu-se de uma porção de batatas fritas.
—	Aposto que você é um bom ator. Joey não duvidará que você é um gângster da Califórnia.
Flynn olhou-a preocupado.
—	Estou com cara de gângster?
—	Um gângster perigoso, sim, quando você franze a testa. O único problema é que seu rosto não tem as marcas que caracterizam um lutador.
—	Podemos mudar a maquilagem. Este bigode incomoda demais.
—	Vamos tirar já!
Deixando o prato de lado, Dixie esticou-se sobre a borda da banheira. Nessa posição, as costas nuas se refletiam nos espelhos imensos. Esticou o braço e, obediente, Flynn se inclinou. Seu coração disparou. Sorrindo, Dixie puxou o bigode.
— Ui! — Flynn reclamou. — Calma!
—	Você é um bebé, é?
—	Não, mas essa coisa está grudada com alguma cola super resistente! Ui! Ai!
—	Aqui! — Ela exibiu o bigode triunfalmente. — Agora, jante.
De repente, Flynn inalou o perfume da água. Sentiu ím¬petos de pegar um pouco daquela espuma e espalhar pelos braços de Dixie. Contendo os impulsos, tentou concentrar-se no trabalho que tinha à frente. Precisava interrogá-la!
—	Você costumava jantar na banheira com Joey Tórrano?
A pergunta surpreendeu Dixie.
—	Não exatamente. Não.
Flynn continuou comendo, fingindo não importar-se com as respostas.
—	Você deve ter passado muito tempo ao lado de Joey.
Para aceitar casar-se com ele...
—	Na verdade, não queria casar-me com ele — ela explicou, brincando com o garfo. — Fui... bem, não fui exatamente forçada. Nem sei como tudo aconteceu. Joey era o produtor de The Flatfoot and the Floozie e passávamos muito tempo juntos no teatro. Percebi que ele sentia-se atraído por mim. Como a maioria dos homens.
Flynn apertou os dentes.
—	Depois disso, a única coisa que me lembro, é estar entrando novamente pela nave da igreja.
—	Novamente? — Flynn repetiu.
Dixie esboçou um sorriso.
—	Já comentei com você que, no show business, uma mulher precisa estar sempre alerta. Sigo as regras da mamãe. Regra número um. Jamais fazer amor com um homem com quem não é casada.
—	Nunca...
—	Exato. Nunca ir para a cama com. ninguém que não seja seu marido.
—	Você está dizendo...
Dixie enrubesceu.
—	Joey queria dormir comigo. Bem, eu não concordei. Não sem o benefício do casamento. Não entendo por que ainda sou uma moça à moda antiga, mas eu não consigo...bem, excitar-me com um homem, a menos que...
Flynn a interrompeu, perplexo com o que ouvia da mulher mais sexy do mundo.
—	Você quer dizer... Você quer dizer que é virgern?
—	Oh, claro que não! — ela apressou-se em esclarecer num tom alegre. — Já fui casada duas vezes! Joey quase se tornou meu terceiro marido.
—	Seu terceiro...
—	Eu sei que ainda sou jovem para ter dois maridos, mas eu não vou para a cama com homens. Eu caso. — Dixie pegou o prato novamente, mas não tocou na comida.  — Bem, meus casamentos não deram certo. Foi muito triste para mim.
—	Sinto muito.
—	Decidi não cometer o mesmo erro com Joey, por mais nobre que fosse a causa... bem, não importa o motivo.
O telefone tocou.
Dixie recuperou o bom humor.
—	Por favor, passe-me o telefone, sim? Com toda esta espuma, não...
—	Ok. — Flynn colocou o prato no carrinho. Pegou o telefone entre a quantidade de vidros de perfumes e cremes sobre o balcão do banheiro. Estendeu o fone para Dixie.
—	Alô? — ela atendeu.
Dixie agitou-se na banheira e disse:
—	Sim, claro que apresentei o show esta noite. Por que não apresentaria?
Flynn tocou na mão de Dixie e percebeu que ela tremia.
—	Eu tinha que fazer o show, Joey — ela continuou. — Os ingressos estavam esgotados. Eu não poderia decepcionar o público.
Depois de ouvir o discurso de Joey, ela tentou argumentar.
—	Joey, espere. Sinto muito. Realmente, sinto. Eu não podia continuar... Sim, claro. Sei que o coloquei numa situação embaraçosa, mas não pude evitar. Sinto muito — repetiu.
—	Desligue — Flynn murmurou.
Dixie estreitou os olhos, mas não desligou.
—	Não, Joey. — O tom era quase de súplica. — Por favor, não suspenda o show apenas por minha causa. Todos do elenco dependem de você. Realmente, somos sucesso de bilheteria. O show começará a dar lucros dentro de alguns meses. Será um grande investimento. Acredite.
Aparentemente, Joey Torrano não acreditava. Dixie co¬meçava a mostrar-se impaciente. Decidiu lançar o desafio.
—	Ouça, Joey. Faça o que achar certo. Se quiser retirar o patrocínio do show... bem, talvez outra pessoa se interesse e...
Torrano começou a gritar do outro lado da linha. Dixie sorriu, piscando para Flynn. Tampando o bocal, sussurrou:
—	Tenho certeza que acertei no alvo.
—	Não brinque com a sorte — Flynn aconselhou-a. — Desligue e deixe que a imprensa espalhe a notícia. Foi assim que combinamos, não?
Ela concordou com um movimento de cabeça. Descobrindo o bocal, voltou a falar com Joey.
—	Preciso desligar, Joey. Sim, estou jantando. Não, claro que não tem ninguém aqui comigo. Por que perguntou?
Torrano esbravejou ainda mais.
—	Não — Dixie respondeu. — Estou sozinha neste momento, Joey. Agora, vá dormir e pense sobre a renovação do contrato de patrocínio do show, ok? Sim, boa noite. Boa noite, Joey!
Com uma gargalhada, entregou o fone para Flynn.
—	Maravilha! Ele já está desconfiado!
—	Desconfiado do quê?
—	De você! — Dixie bateu as mãos na água, espirrando espuma pelo ar. — Ele tem espiões no hotel. Com certeza, já contaram a Joey sobre você. Pensam que eu trouxe um homem para minha suíte!
Você trouxe — Flynn observou.

CAPITULO V

Dlixie recostou-se na banheira, satisfeita com  o rumo de seus planos.
—	Bem, já lançamos a isca. Agora, é esperar para ver o que acontece.
Flynn mostrava-se mais cauteloso.
—	Esse jogo é muito perigoso, srta. Davis.
—	Eu não jogo.
—	Acho que você joga o tempo todo.
—	Não jogo, não.
—	Primeiro, a cena do Furacão do Texas e...
—	Talvez seja uma cena, mas exige muito talento.
—	Não é um jogo?
—	E negócio.
—	Show business. — Flynn concordou. — Faz parte do show business manipular as pessoas? Primeiro as envolve para depois obrigá-las a fazer o que você quer.
—	Está se referindo a Joey? Não sinta pena dele. Joey teve o que queria de nosso relacionamento.
—	Mas, você nunca fez amor com ele.
—	Não era isso o que ele queria — ela respondeu na defensiva. — Oh, ele me achava sexy e tudo mais, porém, me queria apenas porque eu o fazia parecer bom.
—	E muito difícil parecer bom quando se viveu uma vida inteira como criminoso — Flynn argumentou.
—	Ele queria impressionar a imprensa. — Ergueu o pé para examinar as unhas. — Na verdade, Joey não é tão mau assim.
Você acha mesmo? — Com expressão séria, Flynn não demonstrou reparar na perna estendida sobre a espuma perfumada.
Dixie mergulhou a perna na banheira novamente.
—	Ele investiu muito dinheiro no show.
—	Você avalia a bondade das pessoas pelo dinheiro?
—	Claro que não!
—	Parece que o está protegendo! — Flynn a provocou.
—	De certa forma, talvez esteja mesmo. Apenas acho... bem, você precisa conhecer meus amigos. Aqueles que trabalham comigo no teatro. Cada um tem uma história diferente, e, por razões diferentes, o show é muito importante para todos. Por isso quero prolongar o espetáculo pelo máximo de tempo possível. Devo muito a esses amigos.
—	Deve? Por quê?
Dixie pausou, decidida a não responder objetivamente.
—	Admito que não sou exatamente o que aparento...
—	Você não é o Furacão do Texas?
—	Sim, sou. Mas estou me referindo a quem sou na rea¬lidade, de onde vim...

—	Percebi que em público você carrega mais no sotaque, nos trejeitos.
—	Claro que enceno um pouco! Mamãe e vovó Butterfield morreriam de desgosto se eu não pisasse num palco da Broadway. Mas, oh... meu nome nem é Dixie!
—	Não?
—	Papai me chama de Dixie desde que eu era bebé. Meu nome de batismo é...
Flynn notou a relutância na voz dela.
—	Qual é seu nome de batismo?
Ela suspirou.
—	Diana. Sem graça, não?
—	Não é sem graça. É bonito.
De repente, Dixie sentiu-se embaraçada. Não estava acos¬tumada com homens interessados em conhecê-la. Desde que chegara a Nova York, os homens a viam apenas como um objeto sexual. Ninguém se preocupara em descobrir o ser humano que era.
—	Em minha família, sem graça é sem graça — ela afirmou. — Você deve ter personalidade, do contrário, passa despercebido. Então, tornei-me Dixie com alguma ajuda da mamãe e da vovó Butterfield, admito.
—	Você enfeitiçou Nova York.
—	A mulher mais sexy do mundo? Que bobagem! — Ela ergueu os braços cheios de espuma. — Uau!
.Flynn conteve a respiração, tentando controlar os senti¬mentos que começavam a fervilhar dentro dele. Era difícil observá-la deliciar-se com o banho.
—	Você é a coisa mais sensual que já apareceu nesta cidade.
Dixie afundou-se na banheira novamente.
—	Você acha?
Ele se inclinou, lutando contra o desejo de beijá-la.
—	Eu concordo com a opinião de todos.
—	Apenas porque tenho senso de humor com relação ao meu corpo? Com relação ao sexo? — Ela balançou a cabeça. Apoiou os braços da banheira, boiando. — Ouça. Este é o corpo com o qual nasci. O que acha que devo fazer? Escon¬dê-lo só porque é politicamente incorreto ter seios grandes?
Não. Rio e me divirto um bocado às minhas custas!
—	Algumas mulheres afirmam que você é explorada.
—	Talvez as mulheres que tiram a roupa sejam exploradas. Eu cuido de mim. Não vou para a cama com ninguém. Não me deprecio, nem me humilho. Dizem que sexo é divertido. Bem, para mim é muito sério. Não concebo a ideia de sexo sem amor.
—	Você parece se divertir muito. — Flynn arriscou um olhar para o corpo sob a água.
—	Eu me divirto muito, sim. Para mim, a vida é muito mais do que sexo. Muita gente acredita que penso em cama vinte e quatro horas por dia por causa do meu jeito, das minhas roupas. Não dou a mínima para a opinião dos outros. Quero apenas ser feliz. E sou muito feliz, sabe? — Nos olhos azuis surgiu um brilho de desafio.
Os pensamentos de Flynn não eram nada inocentes. Tudo o que desejava naquele momento, era entrar na banheira com Dixie e cobrir os lábios sensuais com os seus.
—	Agora, você está forçando uma imagem que não combina com a sua. Se quisesse aparentar inocência, você andaria pela cidade cofti um hábito de freira. Não com aquele chapéu branco enorme e de sutiã.
—	Eu não saio de sutiã pelas ruas! — Sentou-se novamente.
—	Você entendeu.
—	Não! Não entendi! Dê-me a toalha! — Ela não escondeu o mau humor. — Tenho um corpo que irradia mensagens que, necessariamente, não quero transmitir para o mundo. Porém, não posso evitar de ter esta aparência.
—	Você pode melhorá-la. — Flynn entregou-lhe uma toa¬ lha branca, felpuda.
—	Por que deveria? — Arrancou a toalha da mão dele. — Terei que ser punida por ser como sou?
—	Não, mas...
—	Deverei ser forçada a usar roupas desconfortáveis, ape¬nas para esconder meu corpo?
—	Bem...

—	Odeio que me digam o que fazer.
—	Não...
—	É você quem deve controlar seus pensamentos. — Nummovimento rápido, ela se levantou, enrolando-se na toalha.  Os espelhos revelavam seus segredos, e Flynn deliciou-se com as imagens das costas nuas, salpicadas de espuma e gotas de água.
Entretanto, o olhar de Dixie não era nada amistoso.
—	Você me olha e pensa em fazer amor com meu corpo. O problema é meu? Não!
—	Eu não...
—	Você pretende fingir que não teve pensamentos eróticos comigo?
—	Não, mas... Bem...
—	É meu problema se sua imaginação é fértil?
—	Mas...
—	Devo reprimir meu modo de ser devido ao que acontece na sua cabeça?
—	Eu só quis dizer...
—	Eu sei muito bem o que você quis dizer — Dixie esbravejava. — Homens como você costumam julgar mulheres como eu apenas pela aparência. Porém, o que não sabem é que fazemos a mesma coisa com relação a vocês.
—	Um momento...
—	Você nega que não pensou em mim como um objeto sexual?
—	Alto lá! "Você me beijou, esqueceu? Ninguém beija um desconhecido, no meio da rua, do modo como me beijou hoje sem uma ideia premeditada de...
—	Foi diferente.
—	Diferente1?
—	Você pediu o beijo!
—	Eu pedi o...
—	Hora de sair do meu banheiro, Flynn. — Ela se pro¬tegeu com a toalha como uma dama vitoriana diante de
um bárbaro.
—	Como pode afirmar que pedi o beijo, se nem a conhecia? —	defendeu-se, meio embriagado com a visão da água do banho escorrendo pelas pernas delgadas.
—	Você dorme no sofá da sala de estar — Dixie ordenou.—	Boa noite.
—	Mas...
—	Eu disse boa noite.
—	Eu...
—	Suma!
Flynn sumiu! Depois de fechar a porta do banheiro, ouviu Dixie atirando latas e pratos pelo chão num acesso de fúria.
Mais tarde, Flynn se revirava no sofá, tentando descobrir
o que dissera ou fizera de errado. Os argumentos de Dixie não faziam o menor sentido. Talvez, seu cérebro estivesse . trabalhando com dificuldade pelo simples fato de estar tão perto do Furacão do Texas.
Na manhã seguinte, Dixie foi desperta pelo toque do telefone.
—	Alô?
—	Bom dia, dorminhoca! — Cumprimentaram-na duas vozes em uníssono.
Ela reconheceu o born humor dos dois amigos do teatro, Rob e Jan Murdock, conhecidos como Rob e Jan Munchkin, por serem ambos pequenos e adoráveis.
—	Estamos no saguão do hotel — Rob informou. — Viemos para transformar seu namorado num boxeador acre¬ditável. Podemos subir?
—	Ele não é meu namorado — Dixie resmungou, lembrando-se da batalha que travara com Flynn na noite anterior. Verificou as horas. Quase dez. Hora de começar o dia.
—	Tudo bem — Rob riu. — Diga o número da suíte.
Estaremos aí num minuto.
Depois de autorizar a subida do casal de amigos, Dixie foi até o banheiro. Na volta, acordou Flynn, que ainda dor¬mia no sofá.
—	Acorde, doçura. Temos companhia.
—	Humm... — ele resmungou. — O que...
—	Já é dia. Levante. — Abriu as cortinas. O sol da manhã inundou a sala.
Flynn gemeu, enterrando a cabeça no travesseiro.
—	Levante, levante — ela cantarolou, fingindo que nada acontecera na véspera. — Alguns amigos virão a qualquer momento.
—	Você está brincando!
—	Quer apostar? — Abriu a porta no exato momento em que Rob e Jan chegaram.
—	Bom dia! — os Munchkin gritaram, de braços dados e rindo como sempre.
—	Não tão bom assim. — Dixie sentiu uma pontada de tristeza. Percebeu que naquela manhã a visão de duas pessoas bem casadas, felizes com a companhia uma da outra, não lhe dava a costumeira satisfação.
—	Vai dar tudo certo — Jan garantiu. — Trouxemos café e baguetes.
—	Neste caso, podem entrar — Dixie respondeu.
Os Munchkin trabalhavam como figurinistas. Vestiam-se com extravagância e passavam todo o tempo livre visitando brechós, liquidações, lojas de roupas antigas e outros locais que ninguém sequer desconfiava que pudessem existir. Vi¬viam à procura de roupas e complementos para serem usa¬dos no teatro. Amavam sua profissão, assim como amavam-se profundamente.
Rob foi direto para a mesa de café. Parou de arrumá-la, quando deparou com Flynn, sentado no sofá.
—	E esse o nosso herói?
Mal-humorado, Flynn fulminou-o com o olhar.
—	Qual o problema, companheiro?

—	Céus! — Rob movimentou a cabeça, denotando desâ¬nimo. — Você será um desafio para nossa criatividade.
—	Trouxe jornais? — Dixie indagou.
—	Os tablóides não saem aos domingos — Jan lembrou-a. — Terá que esperar até amanhã para ver o resultado de sua história. Isso nos dará mais tempo para trabalharmos com Flynn.
Flynn levantou-se do sofá. Era muito mais alto que Rob. O dorso nu revelava os músculos dos braços e do peito. Em silêncio, foi para o banheiro.
Rob piscou.
—	Isso é real? — ele brincou.
—	Infelizmente, sim — Dixie resmungou, fechando a por¬ ta da suíte.
—	Infelizmente? — Jan aproximou-se do marido. — Creio que esses dois levantaram do lado errado de suas respectivas camas.
—	Talvez devessem ter levantado da mesma cama! — Rob completou.
Riram, mas Dixie não partilhou da brincadeira.
—	Não achei graça. — Sentou-se no sofá e abriu uma das sacolas que o casal trouxera com o café da manhã.
Rob e Jan entreolharam-se. Sentaram-se ao lado de Dixie. Esperaram até que ela se servisse de uma xícara de café.
—	Conte-nos tudo, boneca — Jan pediu.
—	Sim, não esconda nada, querida.
—	Do que estão falando?
Virando-se para o marido, Jan falou:
—	Você poderá cortar com uma faca, não?
—	Uma faca grande — Rob concordou.
—	Do que estão falando? — Dixie repetiu.
—	Da tensão sexual, boneca. Querido, você não acha que Dixie está deprimida hoje?
—	Na sua opinião, o que há de errado?
—	Uma rusga talvez?
—	Com o bonitão? Não acredito.
—	Vocês dois, querem parar com isso? — Dixie ralhou, irritada.
—	Oh — Rob continuou. — Ela parece frustrada!
—	Sexualmente frustrada, você quer dizer? Não a nossa Dixie! Ela está imune a esse tipo de coisa.
—	Não! Não estou! — Dixie confessou.
—	Ela não está! — Jan aplaudiu. — Ela é humana! Oh, Dixie, conte-nos tudo. Ele é uma espécie magnífica de homem. Estamos morrendo de curiosidade para saber os detalhes.
—	Não há detalhes. Não está acontecendo nada. Flynn concordou em nos ajudar, fingindo ser um milionário da Califórnia. Acredito que ele ainda não tenha mudado de ideia.
—	Porém, depois da noite passada... — Rob provocou-a, mas Dixie não respondeu. Olhou para Jan. — Meus deuses! O que você acha que aconteceu?
Naquele momento, Flynn voltou para a sala. Passava a mão pelos cabelos úmidos. Parecia um animal selvagem saindo do meio da mata. Dixie prendeu a respiração.
Rob e Jan contiveram o riso.
Flynn ainda não se sentia totalmente desperto. Dormira mal no sofá. Sonhara a noite toda com coristas em moto¬cicletas e gângsteres armados com revólveres com catchup e omeletes à moda do Oeste. Entretanto, bastou olhar para Dixie para esquecer o cansaço.
Ela vestia pijama de homem, com.desenhos de persona¬gens de faroeste. Alguns botões do casaco do pijama estavam abertos, deixando à mostra a pele do colo. Os cabelos esta¬vam levemente despenteados, e os olhos revelavam horas passadas em claro.
—	Bom dia! — Dixie cumprimentou-o com frieza. — Dor¬miu bem?
—	Como um bebé — Flynn mentiu.
—	Engraçado — ela zombou. — Você está horrível.
—	Você também não está lá essas coisas.
Dixie cerrou os dentes, mas conseguiu forçar um sorriso.
—	Estes são meus amigos, Rob e Jan Murdock. Estão aqui para ajudar.
Jan levantou-se do sofá.
—	Prazer em conhecê-lo, sr. Flynn. Aceita um café?
—	Apenas Flynn, por favor. Obrigada. — Ele pegou a xícara que Jan lhe estendeu.
Não pôde evitar de reparar nas roupas de Jan. Ela vestia uma espécie de paletó de smoking amarelo sob uma camiseta pink e minissaia rosa. Usava brincos enormes, anéis e várias pulseiras.
—	Você é maravilhoso por concordar em nos ajudar. — Jan explicou. — Se Joey Torrano acabar com o show, todos nós enfrentaremos dificuldades terríveis. Bem, quase duzentas pessoas ficarão desempregadas e...
Rob a interrompeu.
—	Flynn não precisa ouvir nossos problemas, Jan. Ele já está sendo muito gentil em nos ajudar. E estaremos devolvendo essa gentileza, se cuidarmos de nosso trabalho imediatamente. Vamos deixar esses dois sozinhos o mais rápido possível.
Tudo o que Flynn não queria era ficar a sós com Dixie e seu pijama adorável.
—	Fiquem à vontade. — Ele bebeu o café. — Preciso muito da ajuda de vocês.
Jan e Rob trocaram olhares desapontados. Dixie ergueu a sobrancelha.
—	O que você está querendo dizer?
—	Acordou mal-humorada? — Flynn a encarou, sorvendo o café.
 Claro que não! Apenas... eu acho... Oo-Oh! Melhor trocar de roupa. Com licença.
—	A vontade — Flynn respondeu. — Será bom vê-la completamente vestida.
—	Ora, seu... Oh, não faz mal. — Dixie correu para o quarto, batendo a porta com força, deixando Rob e Jan muito curiosos.
—	Não é engraçado, Jan? — Rob perguntou.
—	Melhor do que muita coisa que já vi no teatro. Gosta de baguetes, Flynn? Agora, vamos contar o que temos em mente.
Flynn comeu o pão, enquanto ouvia as explicações do casal. Abriram uma sacola com objetos trazidos do almo-xarifado do teatro. Espalharam pelo chão da sala objetos relacionados com a carreira de boxeador.
—	Alguns anos atrás, compramos este aparelho de barbear numa loja de artigos esportivos de New Jersey — Jan exibiu um estojo de couro, com pincel e sabão. — Quando decidiram que você passaria por um lutador, imediatamente, concluímos que estaria perfeito. Posso colocá-lo no banheiro, para o caso de alguém vasculhar a suíte?
—	Quem poderia vasculhar?
—	Alguém. Um espião de Joey ou a polícia...
—	A polícia? — Flynn a interrompeu.
Rob segurou outro objeto.
—	Dixie não lhe contou? Joey está sempre sendo importunado pela polícia. Já estiveram aqui dezenas de vezes, procurando por algo que o incriminasse.
—	O que acha que a polícia poderia encontrar? — Flynn não perdeu a oportunidade para sondar.
—	Quem sabe? Joey é um gângster, mas gostamos dele — Jan afirmou. — Afinal, ele tem sido muito generoso com o teatro.
—	Investindo dinheiro sujo? — Flynn rebateu.
—	Dinheiro é dinheiro — Rob argumentou. — Estamos desesperados. Agora, quer ouvir o resto do nosso plano?
Flynn fingiu ouvir a explanação dos amigos de Dixie. Seus pensamentos, porém, estavam voltados para Joey Tor¬rano. Sua missão era fazer exatamente aquilo que o pessoal do teatro não desejava. Encontrar algo que o ajudasse a levar Joey para a cadeia.
Na noite anterior, já que não conseguia dormir, decidira examinar minuciosamente a suíte. Tudo o que conseguira encontrar, fora peças de roupas de Dixie nos lugares mais inusitados possíveis e um cardápio de um restaurante do Brooklin.
—	Trouxemos charutos para você — Jan entregou uma caixa ainda fechada para Flynn. — Achamos que combinavam com um boxeador. São daquela tabacaria ao lado do teatro. Na verdade, são da mesma marca que Joey Torrano fuma. Muito caros, vêm ilegalmente de Cuba, via México. Achamos que dariam um toque especial ao seu personagem. Uma marca de seu caráter perigoso. O que acha? Você fuma charutos?
—	As vezes. — Flynn abriu a caixa. Examinou um cha¬ruto, enquanto Rob continuava falando.
Uma teoria começou a se formar na mente de Flynn. Tentou encaixar tudo o que lera na pasta de Joey Torrano, com as poucas informações obtidas através de Dixie Davis.
Com certeza, havia muito mais para saber por intermédio dela.
Dixie saiu do quarto, interrompendo as reflexões de Flynn. Vestia jeans, camisa comprida e colocara a peruca. Flynn não sabia se era sua imaginação ou se Dixie ameni¬zara sua imagem provocante.
—	Está pronto? — ela perguntou a Flynn, esforçando-se para parecer prática.
—	Para quê?
—	Hoje é domingo. Tenho matinê. Vem comigo?
—	Dê-me cinco minutos. Só o tempo de um banho rápido.
— Entrou no banheiro.
Ele tivera uma ideia. Não pretendia perder Dixie de vista. Principalmente, se ela fosse a qualquer lugar perto da ta¬bacaria onde Joey Torrano comprava seus charutos contra¬bandeados. Alguma coisa estava acontecendo. E, se não des¬grudasse de Dixie, chegaria às provas capazes de incriminar Joey Torrano.
Entretanto, quando saiu do banheiro, descobriu que Dixie partira sem esperá-lo.
—	Droga!
Pegou sua Harley e dirigiu-se para o elevador do hotel.

CAPITULO VI

Dixie já terminara sua sessão de massagem e começara os exercícios de aquecimento, quando Flynn chegou ao teatro. Ele não escondia a contrariedade.
—	O que aconteceu? — ela indagou, colocando os cílios postiços.
—	Não faça mais isso! — Flynn entrou no camarim, jogando o capacete sobre a mesa de maquilagem. Tubos de cremes espalharam-se em todas as direções.
—	Hei! O que é isso?
—	Creio que sou seu guarda-costas, srta. Davis...
—	Você está demitido — falou com rispidez, tentando ignorar o quanto Flynn estava bonito com as roupas que Rob e Jan haviam escolhido para ele.
A blusa de cashemere amarelo pálido combinava com a calça caqui. A jaqueta de couro preto dava-lhe um ar mis¬terioso e perigoso. Porém, Dixie dispusera-se a não pensar em Flynn.
—	Depois da discussão de ontem à noite, suponho não precisar mais de seus serviços.
—	Você não pode fazer isso! Sabe quem apareceu no hotel dois minutos depois que você saiu?
—	Joey? — A voz de Dixie tremeu. Colocou um cílio pos¬tiço sobre o estojo de maquilagem. — Oh, onde está a cola?
O que disse a ele?
—	Nada. A segurança do hotel conseguiu impedir que ele subisse. — Flynn andava pelo pequeno espaço do camarim. — Precisei sair pela cozinha novamente. Com a moto, não foi nada fácil.
Dixie conteve o riso, ao imaginar Flynn escapulindo do Plaza, carregando sua preciosa Harley-Davidson.
—	Joey estava muito furioso por não encontrá-la no hotel — Flynn contou. — Um de seus homens esmurrou o camareiro.
—	Pobre Maurice.
—	Bem, estão atrás de mim.
—	Oh, doçura, não se preocupe. Nada lhe acontecerá, ficar conosco.
Flynn explodiu.
—	Como poderei ficar com vocês, se a senhorita foge no primeiro momento de uma crise temperamental?
—	Desculpe. — Pousou a mão no braço de Flynn. — Isso não se repetirá mais. Acredite em mim.
Ele olhou para a mão em seu braço, mas não disse nada.
Dixie retirou a mão rapidamente. Fingiu não notar o calor da pele dele ou as pulsações aceleradas em seu próprio punho. Passou uma camada de cola no cílio e em seguida colocou-o.
—	Por que demorou tanto para chegar aqui? Sua moto¬ cicleta quebrou no caminho?
—	Claro que não! Tenho minha vida particular, esqueceu?
— Sem pedir permissão, serviu-se da água da jarra que Dixie mantinha sobre a mesa. — Precisava fazer alguns telefonemas, ver algumas pessoas.
Dixie colocou o cílio. Jamais considerara a possibilidade de Flynn ter uma vida na qual não estivesse incluída.
"Viu o que o teatro faz com uma pessoa? Transformou-a  numa pessoa egocêntrica", uma voz íntima advertiu-a.
Fitou sua imagem refletida no espelho e suspirou.
—	Está na hora de voltar para o Texas.
—	O quê? — Flynn arregalou o olhos, quase se engasgando com a água. — O que você disse?
—	Nada. Pensei em voz alta. Que tipo de telefonemas? Quem são as pessoas?
—	Telefonemas e pessoas. — Ele se recusou a dar maiores esclarecimentos.
Olhando-o pelo espelho, Dixie franziu a testa.
—	Você tem namorada?
—	Você se importa com isso? — Os olhares se encontra¬ram através do espelho.
O olhar de Flynn a desafiava. Dixie sentiu-se corar sob a maquilagem. Baixando a cabeça, remexeu nos potes, só para ocupar-se com alguma coisa. Passou uma camada de creme no nariz,
—	Claro que não. Para mim, você é um amigo... um conhecido. Estou interessada... não curiosa, eh... oh, droga, apenas responda a minha pergunta.
—	As únicas garotas da minha vida... — Para manter o clima de mistério, ele se calou por uma fração de segundo.
— São minhas irmãs Mareie e Nella, que ainda cursam o segundo grau.
Observando pelo espelho, Dixie notou que o peito de Flynn roçava levemente em seu ombro. Lembrou-se do brilho ar¬dente nos olhos dele, quando a vira na banheira. A lem¬brança causou-lhe uma onda de calor.
—	Isso quer dizer que você é do tipo de homem fiel? Que uma única mulher é suficiente para você?
Ele brincou com os cachos da peruca.
—	É você quem está afirmando isso.
—	Eu... Hoje você está insuportável, sabia?
—	Acha mesmo?
O diretor do show gritou no corredor.
—	Atenção todo mundo! Faltam dez minutos!
—	Oh, ainda não estou pronta! — Dixie gritou, esquecendo-se da proximidade dele. — Minha roupa! Flynn, pegue meu...
—	Esqueça. — Ele caminhou em direção à porta. — Desta vez, vista-se sozinha, srta. Tornado!
A matinê fora um suplício. Pelo menos para Dixie. Pela primeira vez, desde que estreara no The Flatfoot and the Floozie, sentia-se como uma amadora.
Não se preparara o suficiente. Pior ainda, tremia quando subira ao palco. Permitira que Flynn desviasse sua atenção do trabalho. Esquecera uma fala, errara um passo de dança e quase perdera uma entrada.
—	Qual o problema?—Kiki perguntara durante o intervalo.
—	Não sei. Estou tão mal assim?
—	Nem parece você! — Kiki respondera, enlaçando-a pelos ombros. — Concentre-se no show. Não pense em Joey.
O problema não era Joey.
Não era. Até o fim do show.
Dixie correu para o camarim, evitando o resto do elenco. Queria ficar a sós para tentar achar uma explicação para seu comportamento estranho.
Flynn a esperava no corredor. Com sua jaqueta de couro preto, confundia-se com a penumbra. Surpreendeu-a quando barrou sua passagem.
A beira das lágrimas, Dixie tentou continuar o caminho. Não queria conversar com ninguém, especialmente com Flynn. Afinal, por culpa dele, sua performance fora péssima.
—	Por que não espera no saguão do teatro, enquanto troco de roupa? Não quero ver ninguém...
—	Não volte para o camarim. — Segurando-a pelo braço, conduziu-a em direção oposta. — Joey está a nossa espera.
—	Joey aqui? O que ele quer? Talvez tenha decidido as¬sinar o contrato.
Flynn não diminuiu os passos.
—	Jan e Rob conversaram com ele. Joey não veio com o advogado. Ele quer estrangulá-la com certeza.
—	Estrangular-me? Decididamente, hoje não é meu dia! Por que ele está tão furioso?
—	Por minha causa, aposto. — Flynn parecia conhecer muito bem os labirintos do teatro. Chegaram a um outro corredor, com um lance de escadas que nem mesmo Dixie conhecia. — Na edição de amanhã, um dos tablóides publicará uma história fantástica sobre você e seu novo namorado. Alguém conseguiu antecipadamente uma cópia do ar¬tigo para Joey.
Dixie alarmou-se.
—	Oh, não! E por isso que ele está tão furioso!
—	As coisas estão acontecendo conforme vocês planejaram. Mas, eu gosto do meu rosto como é. Não gostaria de vê-lo desfigurado por um dos capangas de Joey.
Ela também gostava do rosto de Flynn. Mesmo assim, disse:
—	Não posso evitar Joey para sempre.
—	Poderá evitá-lo por alguns anos. Você ainda não tem condições de discutir sobre contratos com ele. Não enquanto Joey não superar seu ciúme e o amor-próprio ferido.
Dixie admitiu que as palavras de Flynn faziam sentido.
—	Ok. Para onde pretende me levar agora? Para o hotel?
—	Não. Com certeza, ele deixou homens por lá, que não hesitarão em usar a violência.
—	Usar a violência? — Dixie repetiu, engolindo a seco.
—	Sim, homens capazes de quebrarem suas lindas per¬nas, por exemplo, se Joey ordenar.
—	Joey não faria isso!
—	Oh, não?
Na verdade, Dixie não tinha tanta certeza assim. Não sabia muita coisa a respeito de Joey Torrano, exceto, que estava envolvido com o mundo do crime. Obviamente co¬nhecia apenas seu lado bom, uma vez que convivera com ele apenas em circunstâncias agradáveis. Entretanto, a si¬tuação mudara. Se Joey estivesse realmente zangado por ter sido abandonado no altar, não titubearia em revelar seu verdadeiro temperamento.
—	Para onde vamos? — A corrida pelos túneis do teatro deixaram-na ofegante.
—	Para minha casa.
Finalmente, chegaram à rua. O impacto causado pela claridade só era superado pela resposta de Flynn.
—	Sua casa? Espere, Flynn. Não posso sair com esta roupa!
—	Você não vai querer voltar para seu camarim!
—	Preciso de roupas. Não posso sair assim!
Flynn tirou a jaqueta de couro, colocando-a nos ombros de Dixie.
—	Isto é tudo o que posso fazer.
—	Mas, eu...
—	Deixe a peruca — ordenou, puxando os cabelos loiros.
Jogou a peruca no corredor do teatro. — Quero que seja discreta na minha moto.
—	Na sua... — Dixie resistiu ao deparar com a Harley estacionada na calçada. — Flynn, não posso atravessar a cidade de moto e usando esta... esta...
—	Você não tem escolha. Vamos.
—	Mas... mas, Flynn...
—	Qual é o problema?
Dixie não tinha coragem de revelar-lhe. Na verdade, pre¬feria ir a pé do que ficar sozinha com Flynn por um instante sequer. Não encontrava palavras para explicar seu medo.
—	Vamos — ele repetiu num tom que não admitia dis¬cussões.
Sem saída. Conformada, Dixie sentou-se na garupa da moto.
Flynn ligou o motor. A máquina tremeu com a potência. A Harley deslizou pela calçada até chegar à rua. Flynn dirigia com habilidade através do tráfego intenso. As ruas de Nova York começaram a ficar para trás.
Dixie agarrou-se ao peito de Flynn com as duas mãos. Os corpos se tocavam. Reconheceu que a motocicleta era sensual e excitante.
Depois de algum tempo, finalmente, Flynn entrou numa rua larga que terminava em outra mais estreita, arborizada, com muitos carros estacionados e crianças brincando. Um cachorro latiu do alto de uma janela do segundo andar de um sobrado.
Na esquina, havia uma lanchonete mais movimentada do que muitos lugares do Times Square.
Dixie bateu no peito de Flynn.
—	Onde estamos?
—	Num bairro tranquilo — ele respondeu por sobre o ombro, diminuindo a velocidade.
Uma mulher de cabelos grisalhos parou nos degraus do subsolo de um prédio de apartamentos. Tinha uma vassoura na mão e protegeu os olhos do sol para observar Flynn.
Flynn acenou, mas não parou até subir os três degraus diante da porta de entrada. Então, desligou o motor e abriu a porta com a roda dianteira da moto.
A voz da mulher chegou até eles.
—	Patrick Flynn, onde você pensa que vai com essa coisa?
—	Hei, tia Jane. Vou guardar minha moto.
—	Pensei que já tivesse terminado! Com certeza, você vai deixá-la na rua agora que não é mais milhões de peças espalhadas pelo apartamento. — Apesar de falar sobre a moto, a mulher não afastava o olhos de Dixie.
—	E uma máquina valiosa, tia Jane. Preciso cuidar de meu investimento.
—	Investimento! Motocicleta é um brinquedo, não um investimento. E quem é essa jovem, se é que posso perguntar. O que ela está vestindo? Vai é pegar um resfriado, isto sim!
—	Até logo, tia Jane.
—	Mas... mas...
Dixie sorriu para a mulher, enquanto Flynn conduzia a moto para dentro do. prédio.
Dixie viu-se num hall escuro, frio. Tremeu só em imaginar que ele poderia subir com a moto para o segundo ou terceiro andar. Relaxou, quando Flynn tirou a chave do bolso e abriu uma porta no andar térreo.
Estendeu a mão para ajudá-la a descer da moto. Depois, conduziu a Harley para dentro do apartamento.
Ela o seguiu.
O único móvel na sala de visitas era um sofá.
—	Não repare na decoração — Flynn brincou. — É que precisei da sala para trabalhar na moto.
Estacionou a moto bem no meio da sala.
—	Imagino que estes sejam os apartamentos populares de Nova York — ela comentou, olhando ao redor.
—	Aqui tenho tudo que preciso.
—	Incluindo uma parente curiosa.
—	Toda a vizinhança é formada por parentes curiosos.
Tia Jane no subsolo, tio Jack no primeiro andar, prima Cathy, o marido, e filhos no outro lado da rua. Meus pais estão a dois blocos adiante e vovô...
—	Quantas pessoas são na sua família?
Somos sete irmãos, mais papai e mamãe. Incluindo tios, sobrinhos, primos, avós... bem, éramos sessenta e dois no   Dia de Ação de Graças do ano passado. Dixie assoviou e fechou a porta.
—	Imagino que adore famílias grandes.
Ele deu de ombros.
—	Dou um jeito de escapar em todos os Natais.
Dixie andou pelo apartamento. O salto dos sapatos res¬soavam no assoalho encerado. Queria conhecer o local para saber como se sentiria ali. Poderia descobrir muito sobre uma pessoa, estudando seu lar. E o apartamento era muito parecido com Flynn. Cuidadoso e prudente.
Espiou o banheiro e depois entrou na cozinha.
—	Por que não se casou, Patrick Flynn? Por que não há uma porção de pequenos Patricks correndo pela casa?
Ele abriu os braços.
—	Acho que sou muito ocupado. Vou procurar algo para você vestir, ok?
—	Obrigada.
Dixie o seguiu até o quarto do tamanho suficiente para uma cama e um armário antigo. Havia uma confusão de roupas espalhadas pelo aposento. A parede era decorada por muitas fotos, possivelmente membros do clã Flynn, uma reprodução de Matisse e um póster da ilha de Anguilla. Pela porta entreaberta do minúsculo çloset, Dixie viu roupas, equipamentos para mergulho e uma estante com livros.
—	Um mecânico de motos que mergulha no Caribe —Dixie brincou.
—	Gosto de sair da cidade sempre que tenho tempo.
Flynn abriu o armário. Numa prateleira, havia uma te¬levisão. Ele remexeu nas gavetas, à procura de algo para Dixie vestir.
—	Pensei que todos os nova-iorquinos gostassem de sua cidade.
—	Gostamos, sim. Só que, no momento, não estou exatamente encantado.
Dixie apoiou-se no armário para observar melhor o rosto dele.
—	Como assim?
—	Digamos que começo a pensar em mudar para o subúrbio.
—	Longe da sua família?
—	Não. Gostaria que fossem comigo. Meu irmão...
Calou-se, fingindo indecisão entre duas camisas azuis, idênticas. Finalmente, escolheu uma, entregando-a a Dixie.
—	Esta deve servir. Experimente.
—	Seu irmão? — Dixie retomou a conversa, disposta a ouvir mais.
—	Nada. — Flynn se contraiu, apagando qualquer emoção do rosto. — Não creio que meu jeans sirva para você. Alguma ideia?
—	Você tem algum short?
—	Oh, sim.
—	Otimo. E um cinto.
—	É para já. — Abriu o closet, revolvendo as gavetas.
—	E seu irmão? — Dixie insistiu.
Ficou em silêncio por um momento. Em seguida, ele disse:
—	Não deveria tê-lo mencionado.
—	Hum... Agora, quero saber. Qual o nome dele?
—	Sean.
—	Sean e Patrick Flynn. Ele vive aqui também?
—	Vivia. — Flynn ocupava-se com algumas roupas. —Ele me ajudou a reconstruir a Harley. Trabalhava com motos. Mas, no último verão, ele estava no lugar errado e na hora errada.
Dixie sentiu um arrepio de medo.
—	Oh, Flynn...
—	Oh, ele não morreu. — A expressão de Flynn era de tristeza. — Foi gravemente ferido durante um assalto a uma loja, a alguns quarteirões daqui. Correu risco de vida, mas superou. Bem, os médicos dizem que poderá voltar a andar. Agora, está internado num hospital de reabilitação. Quando voltar.... bem, pretendo mudar-me da cidade.
—	Nova York é uma cidade cheia de crimes — Dixie observou.
—	E de criminosos. Como Joey Torrano. — Entregou um short branco para Dixie, encarando-a. — Torrano é um mau-caráter, Dixie. Você deve ficar longe dele.
Imediatamente, ele se mostrou na defensiva.
—	Não me importo com Joey. Não quero casar-me com ele, mas...
—	Ele é um contraventor, um bandido, um ladrão. Pro¬vavelmente, também um assassino.
—	Não há provas — Dixie tentou argumentar.
Flynn segurou as mãos dela, apertando-as.
—	Você sabe realmente o que está fazendo? Permitindo que um fora-da-lei financie seu show. Não havia outra solução?
—	Precisamos do dinheiro dele — Dixie afirmou. — Quer uma solução melhor do que usar esse dinheiro para proporcionar emprego para centenas de almas honestas? Pa¬trocinando arte, proporcionando felicidade às pessoas...
—	Ele deveria estar na cadeia!
—	Pretendo conseguir seu dinheiro antes que isso aconteça.
—	Dixie...
—	Gostaria de trocar de roupa. — Desvencilhou-se das mãos dele. — Estou me sentindo nua.
_- Para você não é novidade...
O rosto de Dixie se contraiu. Contendo a irritação, ela pediu em voz baixa.
—	Flynn, por favor, leve-me de volta para o hotel.
—	Não. Isso está fora de cogitação.
—	Sou sua prisioneira?
—	Não me provoque!
—	Não sou louca para ficar em sua casa. Você vive como um monge e...
—	Não penso como um monge! — Avaliou-a dos pés à cabeça com um brilho estranho no olhar. — Se pensa que é fácil ter uma corista dentro do meu apartamento, recon¬sidere, pois não é nada fácil!
Dixie o fitou. O pensamento de passar a noite no mesmo apartamento que Flynn, perturbou-a. Principalmente, por se tratar de um apartamento com um só quarto. De repente, sentiu as pernas trémulas.
"Não seja idiota", pensou. "Ele é um cavalheiro. Cuidadoso com tudo. Com o que faz e fala. Não é impulsivo como você. Relaxe."
Dixie temia não conseguir comportar-se com o mesmo decoro que Flynn demonstrava.
Com o short e a camiseta na mão, foi para o banheiro.
—	Vou me trocar.
—	Ótimo. Está com fome?
—	Faminta.
—	Vou providenciar algo para comermos. — Caminhou em direção à porta. De repente, voltou-se. — Ah, não atenda o telefone. Isto é, não há necessidade. A secretária eletrônica anotará os recados.
—	Qual o problema? Medo de chocar sua família?
Flynn lançou-lhe um olhar furioso, mas não respondeu.
Dixie fechou a porta do banheiro. Alguns minutos depois, ouviu-o sair do apartamento.
Flynn dirigiu-se à lanchonete. Cumprimentou Roy, o pro¬prietário, que entregou-lhe o cardápio. Tentou ler, mas seus pensamentos estavam em Dixie.
Em seu apartamento, ela parecia mais adorável do que nunca. Mais real. Flynn ardia de desejo, queria tocá-la, abra¬çá-la, beijá-la.
"Que diabos deu em você para trazê-la para seu aparta¬mento?", perguntou-se. "Você não sobreviverá a esta noite, a menos que passe oito horas embaixo do chuveiro gelado!"
Alguém parou a seu lado no balcão, interrompendo seus pen¬samentos. Virou-se. Tia Jane sorria, olhando-o sobre os óculos.
—	E então, querido, não vai contar para sua velha tia o que está acontecendo?
—	Desculpe, tia Jane. Assuntos de polícia.
—	Não faça isso comigo, Patrick. Sua jovem amiga não tem cara de gângster. É nesse setor que você está traba¬lhando agora, não é? Gângsteres e crime organizado.
Flynn sorriu.
—	Você sabe muito bem que não posso comentar sobre meu trabalho, tia Jane. Já pensou se um mafioso decidir sequestrá-la, amarrá-la numa cadeira e obrigá-la a falar tudo o que sabe?
—	Eu morreria antes! — Acariciou a mão dele. — Desta vez, não insistirei. Ela é muito bonita.
—	Quem?
—	A jovem que eu não vi entrar em seu apartamento.
Flynn sufocou o riso. Amava tia Jane. Era irmã de sua mãe e considerada a excêntrica da família. Vivia muito bem com quatro gatos e com os quadros que pintava e vendia.
—	Tudo bem. — Flynn apertou a mão da tia. — Melhor mudar de assunto, antes que a prenda por interferir no trabalho da polícia. Quais as novidades?
—	A novidade e que, finalmente, meu sobrinho está re¬ começando a viver.
—	Tia Jane...
—	Acredite-me. Estou muito feliz, Patrick. Você precisa interessar-se novamente por alguém.
—	Não estou interessado por ela.
—	Pois deveria estar.
—	Que bobagem, tia.
Jane não se deu por vencida.
—	Bobagem? Você precisa de uma namorada. Não pode pensar em Sean o tempo todo.
—	Não estou pensando em Sean.
—	Não seja irritante, Flynn!
—	Não sou irritante!
Jane chamou o proprietário.
—	Roy, meu sobrinho Flynn tem uma convidada esta noite. O que você sugere para um jantar bem romântico?
Sorrindo, Roy exclamou:
—	Que novidade maravilhosa! Tenho exatamente o que você precisa. Só um minuto.
—	Grande! Então, mãos à obra e capriche! — Jane ordenou.
Flynn sabia que seria inútil tentar impedir que Roy aten¬desse ao pedido de tia Jane. Era um eterno apaixonado de tia Jane e ainda tinha esperanças de ganhar seu afeto.
—	Tia Jane, não sou mais uma criança. Não quero que me trate como...
—	Quero mimá-lo! — Tocou novamente a mão dele. — Você merece um pouco de mimo. Você tem sofrido muito.
—	Não, não tenho!
—	Não negue. Há muito tempo estamos observando sua dor. E não há razão para tanto sofrimento, Patrick. Ninguém morreu. Todos estão bem.
—	Todos?
—	Sean está melhorando. O que mais você quer?
—	Queria que não tivesse acontecido nada.
—	Não podemos mudar o passado.
—	Eu poderia ter feito alguma coisa.
—	O que, por exemplo? — O tom de voz de Jane era o de quem não concordava.
—	Sou um tira. Minha função é evitar os crimes.
—	Oh, Patrick! Nem sempre. — Inclinou-se na direção do sobrinho. — Querido, você não pode tornar-se o anjo da guarda da cidade inteira.
—	Deveria estar apto para proteger minha família.
—	Sean é um pouco mais do que um menino. Não deveria ficar na rua até tarde da noite e ele reconhece isso. Não carregue esse sentimento de culpa para o resto da vida, querido.
Esse era um velho argumento. Flynn relutava em aceitá-lo.
—	Ok. Ok. Vou pensar no assunto.
—	Acho que começou bem com sua garota.
—	Ela não é minha garota! — Após uma breve pausa, acrescentou: — Não exatamente.
—	Então, faça alguma coisa! — Jane soltou uma garga¬lhada. — Ela é muito bonita. E alegre?
—	Alegre? Sim.
—	Maravilha! Você precisa de um pouco de tempero na sua vida!
—	Ela é toda tempero! — Flynn riu.
—	É uma boa garota? Não uma dessas... bem, alguém que você nem sabe de onde vem?
—	Não, tia Jane — afirmou com a certeza de quem dizia a verdade. — Ela é uma boa garota.
—	O que você está esperando? Roy, essa comida está pronta ou não?
Roy se aproximou carregando duas sacolas com comida e bebida.
—	Aqui está. Com a garantia de derreter o coração de qualquer mulher no mundo. — Roy sorriu para tia Jane.
—	Perfeito! — Tia Jane vibrava. — Agora, vá cuidar da vida, Patrick Flynn!

CAPITULO VII

No caminho de volta para casa, Flynn res¬mungava em voz baixa:
—	Ora! Ambos somos conscientes e adultos. O que tenho a perder?
Não percebeu a chuva de verão que começava a cair, até chegar ao prédio com os cabelos encharcados.
Abriu a porta do apartamento e surpreendeu-se ao ver Dixie no sofá, usando suas roupas e, aparentemente, cos¬turando suas meias. Admirou-se ao notar o quanto uma mulher tornava-se sensual com roupas masculinas.
Ela o fitou sorrindo com o já familiar brilho maroto nos olhos. Um brilho que parecia irradiar de dentro dela.
—	Você está com cara de quem vai dizer "Querida, cheguei!"
Flynn fechou a porta, absurdamente feliz por ela não ter ido embora. No fundo, temia que Dixie roubasse sua moto para fugir. Perguntou:
—	O que está fazendo?
—	Costurando uma meia.
—	Essa meia é minha! Onde a encontrou?
—	No chão do banheiro. Olhe os buracos! Decidi consertá-la. Sou boa em costurar meias, sabia? — Mordendo o lábio superior, enfiou a linha na agulha. — Vovó Butterfield ensinou-me no mesmo verão em que aprendi os primeiros passos de dança.
Dixie estava sentada sobre as pernas, virada para a ja¬nela. Ajeitara o short e amarrara a camisa na altura da barriga. O rosto sem maquilagem dava-lhe um ar angelical.
Ela parecia tão dócil e prestativa, que Flynn não teve coragem de dizer-lhe que separara aquelas meias e outras peças de roupa para sua irmã costurar.
Ainda com as sacolas da lanchonete nas mãos, aproxi¬mou-se de Dixie. Ela o olhou, surpresa.
—	Querida, cheguei! — murmurou.
Instintivamente, beijou-a. Adorou o gosto dela, a textura dos lábios e a sugestão de sensualidade em sua língua. De repente, ele se afastou, pensando que precipitara os acon¬tecimentos.
Para sua surpresa, Dixie segurou-o pelo rosto. Por um segundo, Flynn sentiu-se inseguro, sem saber o que acon¬teceria em seguida. Então, fechando os olhos, Dixie o beijou lentamente.
Uma onda de calor invadiu o corpo de Flynn. Seu cérebro desandou a viver fantasias eróticas. De algum modo, con¬seguiu colocar as sacolas no chão. Passou os dedos pelos cabelos curtos e macios, para prolongar o beijo. Dixie mos¬trava-se deliciosamente doce e ávida. Flynn lutava para manter o autocontrole.
Foi Dixie quem interrompeu o beijo.
—	Você tem nervos de aço — ela comentou ainda com a mão no pescoço dele.
—	Por quê?
—	Para manter-me prisioneira e agora torturar-me assim.
—	Eu não considero o beijo como uma tortura.
—	Refiro-me à comida. O cheiro está tentador.
Flynn disfarçou sua frustração com um trejeito cómico.
—	Você está faminta mesmo, hein?
—	Quando jantaremos?
—	Agora, se quiser. — Por um instante, Flynn imaginou que, talvez, ela preferisse fazer qualquer outra coisa antes.
—	Onde está a mesa? — ela indagou, desapontando-o mais uma vez.
—	Não tenho mesa.
—	Verdade? Onde você come?
—	Fora, geralmente. Ou... na cama.
A ideia não a assustou. Ergueu a sobrancelha.
—	O que está tentando fazer, doçura? Seduzir-me?
—	Vamos comer — ele sugeriu, evitando a questão.
Dixie sabia que brincava com fogo, mas, mesmo assim, seguiu-o em direção ao quarto. Ajudou-o a desempacotar a comida. O cheiro de carne assada e picles espalhou-se pelo ar.
—	Eu deveria ter adivinhado que era esta a ideia de Roy a respeito de um jantar romântico — Flynn resmungou, movimentando a cabeça em desagrado.
—	Quem é Roy? — Dixie sentou-se na cama, para sabo¬ rear a comida.
—	Um rapaz da vizinhança. Ele é apaixonado por tia Jane.
Tirou a blusa molhada e pegou um pulôver do armário. Dixie prendeu a respiração ao olhar o peito musculoso e os ombros largos. Flynn vestiu o pulôver e aproximou-se da cama.
Dixie se movimentou, dando-lhe espaço.
—	Nunca imaginei que em cidades grandes existissem vizinhos como os que temos no Texas. — Ela desembrulhou um sanduíche e cheirou-o. Seu estômago roncava.
—	Claro que existem. Apenas não temos cercas de arame farpado ou quilómetros de relva entre nossas casas.
—	Minha família não tem cerca de arame farpado. Nem relva. A região é seca. O rancho de papai fica praticamente no deserto.
—	Ele tem um rancho? — Flynn sentou-se na cama, servindo-se de um sanduíche. — Um rancho com gado, cavalos e tudo que tiver direito? Um verdadeiro rancho texano?
—	Papai cria lhamas. Mmm... Que delícia! Adoro san¬duíches deste tipo.
—	Você é uma mulher de gostos simples, mas, refinados.
Fale-me sobre as lhamas do Texas.
Dixie falou. Contou como seu pai transformara a criação de lhamas num negócio rentável, em como o pêlo dos animais virou sucesso na fabricação de bichinhos de pelúcia. De re¬pente, estava falando sobre sua família. Não só sobre a avó Butterfield, mas também sobre o primo Jack, que era um policial de elite, sobre tio Floyd, ministro da igreja batista e também sobre o eremita de Sweet Creek, Spike Denison, que sempre vivera na cidade, mas que jamais fora visto por nenhum habitante da redondeza.
—	Como sabe que ele existe se nunca o viu?—Flynn indagou.
—	Não é preciso enxergar um homem para saber que ele está por perto. — Dixie comeu alguns pedaços de picles.
— Ele bebe duas caixas de cerveja a cada nove dias. A mãe dele pede sete pizzas extra grandes de muzzarela todas as noites da semana. Não me diga que uma mulher de meia-idade consegue tomar todas essas cervejas e comer duas pizzas no jantar!
—	Talvez ela tenha cachorros que apreciem a comida italiana.
Dixie negou com um movimento de cabeça. Inclinou-se para contar o resto da história num tom de confidência.
—	É Spike sem sombra de dúvida. Dr. Martinez diz que fez o parto do bebé há quarenta anos atrás. Como ninguém viu a sra. Denison abrindo uma sepultura, Spike só pode estar naquela casa!
Flynn riu.
—	Ora, você está fantasiando.
—	Não, não estou! Juro que é verdade!
Flynn ouvia as histórias de Dixie, entre divertido e in¬teressado. Ele descalçou as botas e ajeitou os travesseiros para ambos se recostarem na cama.
A chuva caía lá fora, batendo contra a vidraça. Dixie continuava falando. Às vezes, sentia-se como que hipnoti¬zada pelo olhar intenso de Flynn. Ele ouvia, observava, ria e interrompia-a com perguntas. Estava atento às histórias, mas Dixie tinha a impressão de que o pensamento dele não estava totalmente voltado para o assunto.
Surpreendeu-o olhando para suas pernas e parecia pro¬curar mil pretextos, como servir-se de picles ou abrir mais uma garrafa de água mineral, para tocá-la.
Escurecera. Dixie começava a achar aquela situação en¬graçada e curiosa. Desde que chegara a Nova York, não tivera oportunidade de aproximar-se de alguém. Até conhe¬cer Flynn, tão protetor e tão atraente.
"Esta é a melhor coisa que aconteceu em sua vida nos últimos tempos, doçura", Dixie pensou.
A boca de Flynn era sensual. Com um olhar observador, Flynn percebeu quando ela admirava os ombros largos. Dixie corou, e a resposta dele foi um sorriso que tentou esconder.
Dixie intuiu que ele tinha algo mais em mente. Sabia que Flynn não pensava só em sexo. Porém, temia perguntar. Nos olhos especulativos, havia um brilho divertido. Flynn era totalmente diferente de todos os homens que conhecera antes. Comparados a eles, esses homens pareciam garotos. E havia um pedaço de sua alma que Dixie não conseguira atingir.
—	Sobremesa? — ele sugeriu, depois de comerem os san¬ duíches.
—	Não, obrigada. Comi demais. — Espreguiçou-se, sa¬tisfeita. — A menos que seja chocolate, claro.
Com ar misterioso, Flynn abriu a última embalagem.
—	Vamos ver? É chocolate! — confirmou. — Bombas!
Dixie gemeu.
—	Não posso...
Porém, quando Flynn abriu a embalagem, ela não resistiu.
—	Talvez, um pedaço apenas...
Ele segurou o doce. Dixie tentou uma generosa mordida. Mas, acabou rindo e espalhando creme pelo rosto.
A reação mais natural, seria ela inclinar o rosto para Flynn limpá-lo.
Foi o que aconteceu. Flynn limpou o rosto de Dixie. Len¬tamente. Fitando-a nos olhos, saboreando cada segundo da¬quele momento sensual.
Os olhares se encontraram, e tudo o que Dixie se lem¬brava era do beijo profundo e exigente. Esqueceram do cho¬colate, da água, da chuva, da noite. Só existiam Flynn e Dixie no mundo.
Flynn enterrou os dedos nos cabelos dela, empurrando-a contra os travesseiros. Os corpos se tocaram. Sólidos e quen¬tes. O joelho dele ajeitou-se entre os de Dixie. A cama rangeu com o peso dos corpos. O gosto de Flynn era morno e de¬licioso. A cabeça de Dixie girou.
"Isto é loucura", gritou uma voz dentro dela. "Você o co¬nheceu ontem! Ainda não teve tempo de saber se gosta dele!"
Oh, mas ela gostava, sim! Muito. Não pelo modo como a tocava ou beijava. Não pelo modo como a ouvia e a protegia. Havia algo muito mais forte. Uma conexão que Dixie não conseguia descrever.
Ela correspondeu. Abraçou-o pelo pescoço. Entreabriu os lábios para provar a língua dele. Dixie não conteve um ge¬mido de desejo.
Flynn beijou-a na boca com voracidade. Depois, correu os lábios pelas faces, pelas têmporas. Ela começou a tremer, apertando-o com mais força.
—	Flynn, isto é... muito bom, mas é contra meus prin¬cípios.
—	Algumas regras devem ser quebradas.
—	Mas, eu... Preciso ser cuidadosa. Muitos homens... Nesta cidade, todos os homens me desejam. Sou um prato cheio
para todos os tablóides...
—	O prato mais delicioso que já experimentei. — Mor¬discou o lóbulo da orelha, enviando faíscas elétricas por
todo o corpo de Dixie.

—	Mas...
—	Você também me quer. Posso sentir.
Flynn deve ter percebido os mamilos enrijecidos sob a camisa. Ou, então, ouvido o estrondo de seu sangue fervendo nas veias.
—	Sim, eu quero — murmurou com voz trémula. — Mas é tudo tão repentino, tão inesperado...
—	Acho que é tudo muito bonito e lento — ele disse, beijando-a no pescoço.
Todas as células de Dixie vibravam. Embora enfraquecida pelo desejo, sabia que precisava resistir.
—	Flynn...
—	Ok. — Ele respirou fundo, interrompendo os beijos ardentes. Apoiando-se nos cotovelos, concordou. — Ok. Pa¬remos por aqui.
—	Ótimo.
—	Desde que você não está segura...
—	Eu estou segura.
—	Uh, Dixie?
—	Mmm?
—	Você precisa me soltar — lembrou-a.
Dixie sorriu, mas continuou com os braços ao redor do pescoço dele, impedindo-o de afastar-se.
—	Sei. Eu o soltarei. Primeiro, vamos conversar.
—	Primeiro?
—	Conte-me seu maior segredo.
—	Meu... — As palavras dela confundiram-no.
—	Sinto que você está me escondendo alguma coisa. Acertei?
Ele negou com um movimento de cabeça.
—	Não. Dixie, eu...
—	Você tem um grande segredo, Patrick Flynn?
Dixie o encarava. O olhar de Flynn era distante, como se ele lutasse com os próprios pensamentos. Com voz macia e envolvente, Dixie insistiu.
—	Quero saber, Patrick. Não sobre sua família, seus vi¬zinhos ou sua moto valiosa. Quero saber sobre você, Flynn.
Ele forçou um sorriso.
—	Essa moto valiosa é muito importante par mim.
—	Já percebi. — Cerrou os olhos. — O que eu quero...
—	Sei, sei. Mas, a Harley é... bem, representa muita coisa importante. Meu irmão orientou-me na compra. Depois, ajudou-me a reformá-la. A moto está aqui, nova em folha, mas agora...
Dixie não falou. Esperou.
E Flynn começou a contar sobre o irmão Sean.
Sean, o irmão mais novo, que juntara-se a outros garotos de sua idade. Sean, que tirava notas medíocres na escola, mas que adorava futebol, carros e motos. Um dia, comprou uma moto e juntou-se a uma gang. Não de desordeiros ou bêbados, mas, um grupo de rapazes que rodavam a cidade em grupo e que trabalhavam em suas máquinas o dia in¬teiro.
Contou também que Sean acabou por entrar numa loja, tarde da noite. Foi um acidente. Um acidente trágico, que quase custou a vida de um inocente.
— Ele foi baleado — Flynn explicou. — Isso foi a pior coisa que poderia me acontecer. Senti-me tão inútil, tão responsável que... oh, droga, nem sei o que dizer. Durante um ano, minha vida tem sido apenas preocupação e sentimento de culpa. Agora, porém, você está aqui... ah, como posso explicar? — Passou a mão pelos cabelos. — Bem, agora, as coisas estão mudando. Sinto-me como se estivesse saindo de um túnel.
Dixie afastou os cabelos da testa dele, tentando perpetuar aquela imagem em seus olhos. A primeira imagem que vira ao fugir da igreja. O destino a guiara até Flynn. E encon¬trara exatamente o que tanto procurara. Um homem com coração. Um homem com sentimentos.
—	Você não deve sentir-se culpado pelo resto da vida — Dixie consolou-o.
De novo, o sorriso triste surgiu no rosto dele.
—	E o que tia Jane diz.
—	Tia Jane é uma mulher sensata.
—	Ela disse também para eu seduzir a garota que veio na moto comigo.
Dixie riu.
—	Disse, é?
—	Tia Jane achou você muito bonita.
—	E o que você acha?
—	Acho você linda! — Flynn sussurrou. — Sem a peruca, sem aquela maquilagem pesada e aqueles apetrechos do Velho Oeste. Nunca vi uma mulher tão bonita quanto você, Diana.
Flynn a beijou novamente. Abraçaram-se com grande pai¬xão. Uma onda de calor explodiu dentro dela. Desejava que o beijo durasse eternamente.
Mas, gradualmente, Dixie foi se conscientizando do tele¬fone.
O toque persistente invadiu seu cérebro. Os músculos de Flynn se retesaram.
—	Telefone — Dixie murmurou.
—	Melhor atender.
—	Se for tia Jane perguntando sobre o jantar, diga que adorei.
Com relutância, Flynn desvencilhou-se de Dixie para atender o telefone.
—	Flynn. — disse simplesmente.
Do outro lado da linha, alguém começou a falar. Flynn ouvia sem se mover, mas Dixie percebeu que seu pensa¬mento já não estava mais com ela.
Ela saiu da cama e recolheu as sobras de piquenique. Levou tudo para a cozinha. Depois, entrou no banheiro. Antes de fechar a porta, ainda ouviu-o responder por mo¬nossílabos.
Fechou a porta, acendeu a luz e mirou-se no espelho. Parecia a mesma pessoa. No entanto, sentia-se monumen¬talmente diferente.
— Nem sempre os adultos vivem de acordo com as regras — disse para si mesma.
Dixie sempre vivera de acordo com as regras. Era seguro manter seu comportamento dentro de certos padrões. A avó Butterfield aprendera isso há muito tempo, na época em que dançava no Ziegfeld Folhes. Uma mulher que não co¬nhecia seus limites estava destinada a enfrentar grandes problemas.
Entretanto, aqueles dias já iam longe, Dixie admitiu. As mulheres poderiam ser muito mais do que rainhas de beleza. Talvez, já estivesse na hora de crescer e viver os tempos atuais.
Dixie sempre soube quem era. Sempre soube o que queria da vida.
Naquele momento, queria Flynn. Nem que fosse apenas por uma noite, queria-o.
Basicamente, ela era uma mulher impulsiva. Gostava de agir, em vez de pensar. Melhor cometer um erro do que não fazer nada. Esse fora seu lema, exceto para assuntos do coração.
Talvez, devesse agir impulsivamente nesse assunto também.
Até então, não tivera sorte no amor. Do quarto, Flynn ouviu Dixie fechar a porta do banheiro. Sentiu-se à vontade para conversar com o interlocutor.
—	Sargento, ela está aqui — disse em voz baixa. — Precisei tirá-la do teatro, porque Torrano estava furioso. Acho que seria capaz de matá-la!
—	Ela está em sua casa? — Kello gritou, não acreditando no que ouvia. — Agora? Neste exato momento?
—	Ela não está no quarto, mas...
—	Flynn, você enlouqueceu? Essa moça é a namorada do gângster sobre quem estamos falando! O que você está fazendo é completamente contra os regulamentos da polícia!
—	Precisava agir rapidamente. Não queria que ele a ferisse... ou coisa pior. Torrano está transtornado pelo ciúme.
—	Ciúme? O que você está fazendo com a namorada dele, Flynn?
—	Cuidando da segurança dela. Trouxe-a para minha casa, porque Torrano não sabe quem sou. Ela ficará bem aqui. Pelo menos, mais segura do que se estivesse dançando num palco da Broadway. Você tem uma ideia melhor?
—	Não, não. Creio que não. Você precisou improvisar.
—	Kello suspirou com impaciência. — Ok. O que você descobriu? Alguma coisa útil?
—	Há um restaurante no Brooklin que talvez valha a pena investigar.
—	Oh, sim?
Flynn informou o nome e o endereço do restaurante que anotara na suíte do Plaza.
—	Pode não ser nada, mas lembro de ter lido a respeito desse restaurante algum tempo atrás — Flynn prosseguiu.
—	Talvez, seja uma pista.
—	Pode ser. O nome não é estranho, não. Vou perguntar aos rapazes se sabem de alguma coisa. Ok. O que mais?
—	Há uma tabacaria próxima ao teatro onde Dixie está se apresentando.
—	Dixie? — Kello repetiu. — Até agora era srta. Davis.
—	Que seja. Sobre a tabacaria...
—	Sim?
—	Hoje estava fechada, por isso não pude investigar. Acho que precisamos descobrir quem é o proprietário, o que acontece por lá.
—	O que acha que está acontecendo?
—	Conexão México. Já que não conseguimos incriminar Torrano por outras atividades, talvez seja possível acusá-lo de contrabando.
Sargento  Kello  calou-se  por  um  instante.  Depois, murmurou:
—	Foi essa a tática que Eliot Ness e seus rapazes usaram para colocar as mãos em Capone. Sonegação de impostos.
—	Será um meio de mandá-lo para a cadeia. E o que queremos, não?
—	Certo. — Kello refletiu por alguns momentos. — Ok. Qual é seu plano?
—	Precisamos da ajuda da Imigração.
—	Conheço uma mulher que trabalha lá. Ela é muito competente.
—	Peça-lhe para contar tudo o que descobriram sobre Torrano. Se trabalharmos juntos, será mais fácil juntar provas.
—	Nesse ínterim, você continua pressionando a namorada dele.
A porta do banheiro foi aberta. Flynn virou-se a tempo de ver Dixie se deitar sob os lençóis. Sua boca secou e não conseguiu responder ao sargento. Dixie estava nua.
Se a imagem da corista favorita da América já era sufi¬ciente para enlouquecer qualquer homem, Dixie nua era uma visão capaz de paralisar até o homem mais insensível do mundo!
—	Flynn? — o sargento chamou-o. — A tal Davis... Você já descobriu algo sobre Torrano através dela?
Flynn abriu a boca, porém, não conseguiu emitir nenhum som.
—	Flynn? — Kello insistiu. — Está me ouvindo?
Dixie apagou a luz. Flynn pode perceber as curvas do corpo sob os lençóis. As pernas longas e delgadas. O busto proporcional à cintura e aos quadris. O sorriso era ilumi¬nado. Tremulo, Flynn perdera a fala.
—	Flynn? Flynn? — Kello repetia.
Finalmente, Flynn recuperou a fala.
—	Tudo bem! Até logo! —-Entregou o fone para a mão estendida de Dixie.
Ela desligou o telefone, olhando fixamente para Flynn.
—	Não, não posso esperar mais — ela sussurrou. Puxou Flynn, forçando-o a deitar-se a seu lado. Colocou as mãos no peito dele. — Você não se importa, não é, doçura?
Flynn acariciou-a nos braços.
—	Importar-me?
—	Quero fazer amor. A noite inteira.
—	Dixie...
—	Pensei muito a respeito. Nunca agi assim, você sabe. Nunca dormi com um homem que não fosse meu marido.
— Lentamente, ergueu o pulôver de Flynn, introduzindo as mãos para acariciá-lo. — Já lhe contei, não?
—	Sim, mas... — Tentou concentrar-se no que pretendia dizer, mas o toque suave das mãos dela causavam curto-circuito em seu sistema nervoso. A realidade de uma mulher bonita em sua cama era quase mais do que conseguiria lidar.
—	Meu primeiro casamento foi coisa de adolescente. — Correu os dedos pelo peito musculoso. — Nós nos amávamos muito, mas não durou para sempre. — Éramos crianças.
—	E... e o segundo?
—	Um homem mais velho. —- Ela sorriu. — Ele tinha trinta e eu vinte e cinco. Hoje, sei que ele queria um trofeu como esposa. O casamento durou poucos meses. Desde en¬tão, trago o coração fechado a sete chaves.
—	Quanto tempo?
—	Dois anos.
—	Dois anos? — Flynn repetiu, surpreso.
—	Sim. Há dois anos vivo sozinha. Flynn...
—	Se você me pedir para ser gentil, melhor saber desde já que será impossível!
Ela riu. Relaxando, entreabriu as pernas para ajeitar Flynn.
—	Não é isso. Quero apenas que me previna se achar que vou me arrepender.
—	Pensei que Dixie Davis nunca se arrependesse de nada.
—	Verdade — ela murmurou.
—	Não posso prometer nada. Não, enquanto não tiver certeza de poder cumprir. Porém, quero protegê-la, Diana. Quero-a em segurança.
—	Creio que estou segura com você.
—	Isso é suficiente?
—	Talvez. — Beijou-o. — Espero.
O beijo foi suave, terno. Pouco mais do que uma leve carícia, na verdade. Imediatamente, o desejo que Flynn conseguira conter, desde o momento em que o telefone tocara, explodiu em toda sua força. Abraçou-a, acariciando a curva dos quadris, sentindo a pele macia e morna.
Os seios dela comprimiam-se contra seu peito. De repente, o corpo todo estava em chamas. A língua de Dixie penetrou em sua boca, explorando-a em movimentos mágicos. O san¬gue parecia em ebulição. Flynn gemia. Quando os corpos se amoldaram, ela pode sentir a força do desejo dele.
—	Não quebre o coração dela, Flynn — aconselhava-o a voz da consciência. — Não machuque essa mulher. Se fizer amor hoje e sair de sua vida amanhã, ela jamais o perdoará.
Pior. Ela jamais se perdoaria, também.
Entretanto, ele não podia parar. Dixie era tão perfeita, tão sensual. As linhas delgadas de seu corpo combinavam com a vulnerabilidade de sua alma. Flynn não resistia a essa combinação.
—	Quero tocá-la por inteiro — ele murmurou.
—	Toque-me.
Num movimento rápido, ele tirou o pulôver. Inclinado sobre ela, afagou-a nos seios, na barriga, nas coxas. Quando tocou o ponto mais sensível, observou Dixie tremendo de excitação. A resposta foi rápida. Ela gemia e seus olhos estavam luminosos.
Para Dixie, aquele momento parecia um sonho. A despeito do coração descompassado, Flynn era gentil e paciente. Sua masculinidade estava completamente rígida. Permitia que ele a acariciasse segundo sua fantasia. Nunca experimen¬tara nada mais deliciosamente excitante. Ele ofegava, co¬brindo-a com os lábios, com a língua, com as mãos.
Flynn tocara-a em todo o corpo. Dixie vibrava com as sen¬sações que ele despertava. Ajudou-o a tirar o resto da roupa, ansiosa por subir os próximos degraus daquela paixão.
—	Não posso esperar, Flynn.
—	Quero prolongar esta noite.
Ele teve a prudência de abrir a gaveta da mesa-de-ca-beceira. Abriu uma caixa. Dixie riu, quando viu de que se tratava.
—Você é cuidadoso! — brincou.
—	Bem, não esqueça de que você está em abstinência há dois anos.
—	Estava apenas esperando pelo momento certo.
—	Estou contente por você ter esperado.
O que Dixie não explicou, era que esperava pelo homem certo e não pelo momento certo. E lá estava ele. Gentil, suave e sensual também.
Ajudou-o com o preservativo, acariciando-o até Flynn sol¬tar um gemido de prazer.
Novamente, Flynn deitou-se sobre ela. Beijou-a. Depois de cada beijo, uma carícia que a enfraquecia cada vez mais.
Por fim, Flynn a penetrou. Ela soltou um grito abafado, mas, em seguida, relaxou. Iniciaram os movimentos caden¬ciados da dança do amor.
Dixie gemia, deixando-se envolver pelo redemoinho de emoções. De repente, um mundo de cores explodiu em sua mente, arrastando-a para mundos estrelados e festivos.
Em seguida, foi a vez de Flynn atingir o ápice da reali¬zação. Seu corpo todo tremeu, no momento do êxtase.
Depois, cansados, ambos se largaram na cama, delicio¬samente exaustos. Trocaram palavras sem sentido, ainda entorpecidos pelo prazer, e pela satisfação do desejo reali¬zado. Logo, as carícias de Flynn recomeçaram. Lentas, a princípio. Dixie viu-se explorando o corpo dele também. Ele era bonito. Tão forte. Tão insaciável.
Mais tarde, quase adormecida, Dixie sentiu uma pontada de preocupação.
"Talvez tudo isso seja um erro", pensou.
Flynn abraçou-a com os lábios em seu pescoço. Dormindo, murmurou o nome dela. O verdadeiro nome.
Sorrindo, Dixie ajeitou-se para dormir também.

CAPITULO VIII

Na segunda-feira, Dixie acordou dizendo: — Hoje não temos apresentação. Poderemos ficar na cama o dia inteiro.
Na manhã de terça-feira, comentou:
—	O que eu mais gosto em Nova York são os restaurantes que entregam a encomenda em casa. Você sabe há quanto tempo não coloco uma roupa?
—	Sei — Flynn afirmou com os olhos brilhando. Puxou os lençóis que revelavam os corpos nus. — Sei. Acredite-me.
Almoçaram comida chinesa de um restaurante do bairro. A comida fora entregue por um adolescente que, aparente¬mente, não estranhou o fato de Flynn atender à porta en¬rolado num lençol, pela terceira vez, em dois dias.
Com os palitos chineses, ele contornava os seios de Dixie, provocando-a. Ela ria, adorando a brincadeira. Além das intermináveis horas de prazer e brincadeira, houve também momentos de profunda emoção. Dixie se comprazia com o riso de Flynn. Era muito bom vê-lo descontraído.
Tia Jane telefonou depois do almoço. Flynn ouvia, res¬pondendo às perguntas com relutância. Ele se sentia como se tivesse aterrissado no paraíso e temia quebrar o encanto.
—	Patrick, aquela jovem bonita ainda está aí? — Tia Jane não disfarçava a curiosidade.
—	Você sabe que sim, tia Jane. — Flynn recostou-se nos travesseiros. — Você está vigiando minha porta como um cão de guarda!
Tudo bem, tudo bem — ela admitiu. — Bem, apenas achei que devia contar-lhe que toda a família reconheceu sua foto nos jornais.
—	Que foto?
—	Todas as fotos! — O tom de tia Jane era de severidade. — Apesar daquele bigode ridículo, seus irmãos e irmãs o reconheceram na hora. Bem, você sabe, eles são discretos demais para telefonar e perguntar o que é verdade e o que é mentira nessa história esquisita.
—	Que história, tia Jane? — Entregou os palitos para Dixie.
—	Os tablóides estão dizendo que você é um boxeador, querido, e que é o novo protetor daquela bailarina do show The Flatfoot and the Floozie. Bem, nós sabemos que você não é um lutador de boxe. A menos que considere os anos na escola do padre O'Brien, não entendemos absolutamente nada do que está acontecendo.
Flynn desejava que o resto do mundo desaparecesse, só para ter Dixie em sua cama para sempre. Entretanto, a realidade era inexorável. Suspirou.
—	Prometo contar-lhe tudo dentro de alguns dias, ok?
—	Assuntos de polícia?
—	Sim.
Com o canto dos olhos, Flynn observou Dixie. Ela estava muito próxima, mas, aparentemente, não prestava atenção à conversa. Com os palitos chineses, tocava nos cabelos do peito de Flynn, sem a menor ideia de que brincava com fogo.
—	Oh, céus! Quanto mistério! Tudo isso aguça minha curiosidade. Só mais uma coisa — tia Jane pediu. — Aquela jovem bonita da moto... ela é do Texas, por acaso?
—	Sim. — Segurou os palitos, interrompendo a brincadeira. Já ardia de desejo. — Agora, preciso desligar, tia Jane.
—	Ok. Mas, quero saber a história toda até o fim da semana.
—	Sim, madame. Tchau.
Desligou o telefone e atirou longe os palitos. Fingiu lutar com Dixie por alguns momentos antes de recomeçar a aca-
riciá-la, porém, ela parecia mais interessada em rir do que em fazer amor.
—	Será que você não consegue ficar mais de uma hora
sem me amar? — ela indagou maliciosamente.
—	É muito difícil controlar-me, todavia, desta vez será preciso. — Abrindo a gaveta da mesa-de-cabeceira, mostrou-lhe a caixa de preservativos vazia. — Terminou nosso estoque. Terei de ir até a farmácia.
Ela sentou na cama. Ergueu os ombros.
—	E eu tenho de ir ao teatro hoje. Vou tomar um banho e me vestir.
—	Acho melhor não ir ainda. — Ajeitou os travesseiros, para ela se recostar. Queria oferecer-lhe o melhor. Apenas o fato de vê-la em sua cama, já o excitava. — Deixe-me olhá-la.
Dixie o tocou com intimidade.
—	Creio que você tem muito mais em mente do que ape¬ nas olhar. — Riu.
—	Não. Realmente, não. Apenas... oh, Dixie!
Ela desapareceu sob os lençóis, dando início a uma per¬formance de mágico erotismo. Flynn permitiu que ela o agra¬dasse, até transformá-lo num animal desvairado.
Momentos depois, enquanto ele recompunha suas forças, ela se sentou na cama e telefonou para Kiki, a amiga do teatro. Pediu-lhe para passar no Plaza e pegar algumas coisas na suíte.
—	Fique tranquila. Trarei tudo o que me pediu. — Kiki prontificou-se. — Já leu os jornais?
Kiki contou-lhe que todos os jornais de Nova York, prin¬cipalmente os tablóides sensacionalistas, haviam publicado a incrível história do Furacão do Texas que trocara o na¬morado gângster por um boxeador milionário da Califórnia.
—	Kiki me disse que você está muito bem nas fotos — Dixie comentou com Flynn, depois de desligar o telefone.
— Parece que você ficou mesmo com cara de milionário e de perigoso. Acho que é melhor ator do que imagina.
No final da tarde, no caminho para o teatro, compraram jornais. Leram as reportagens no camarim de Dixie. Todos os amigos dela fizeram questão de cumprimentá-los. Vibravam pelo fato de o plano de Dixie estar funcionando. Flynn estava feliz por ver o quanto ela era querida por todos os que trabalhavam no teatro.
Alguns atores ofereceram-se para orientar Flynn com re¬lação ao seu personagem. Até a cabeleireira do teatro aconselhou-o:
—	Vamos dar um toque nesse cabelo? Bastará cortar nos lados, entendeu? Você parecerá mais perigoso e misterioso.
O que acha?
Flynn não achava nada. Apenas permitiu que ela reali¬zasse seu trabalho.
Kiki, que lia a um canto do camarim, de repente, agitou o jornal para chamar a atenção dos colegas.
—	Hei, turma! Esta reportagem diz que os tiras também estão atrás de Joey Torrano!
—	Por quê? — alguém perguntou, rindo. — Isto é, por qual de seus crimes? Ele está envolvido praticamente em tudo que é ilegal neste Estado. Oh, desculpe, Dixie.
Ela negou com um movimento de cabeça.
—	Nunca afirmei que ele é santo.
—	Se Joey for para a cadeia antes de nos dar o dinheiro, aí sim, ficaremos em dificuldades. — Kiki não escondia a preocupação.
—	Acho que ele está a salvo da polícia — Dixie confidenciou.
Em silêncio, Flynn observava Dixie. Ela parecia muito segura da inocência de Joey Torrano. Sequer desconfiava dos sentimentos de Dixie, em relação ao homem com quem quase se casara. Perguntou-se como Dixie reagiria, quando descobrisse que ele era um dos policiais empenhados na prisão de Joey Torrano.
Remexeu-se desconfortavelmente na cadeira. Não gostava de mentir para Dixie, mas pretendia prender Torrano o mais rápido possível. De repente, percebeu que a prisão de Joey poderia arruinar todos os planos que Dixie elaborara para salvar o espetáculo The Flatfoot and the Floozie.
—Fique quieto — a cabeleireira ralhou, quando Flynn estremeceu. — Você não quer que estrague seu cabelo, não é?
—Desculpe.
Imóvel, ele lutava contra os temores que o assaltavam.
Receava que seu papel na prisão de Torrano pudesse comprometer o relacionamento com Dixie. Conhecendo a natureza impulsiva dela, temia que rompesse, saindo defi¬nitivamente de sua vida. Dixie jamais o perdoaria por tê-la enganado.
Vendo-a rindo com seus amigos, Flynn não pôde evitar uma pontada de remorso.
Finalmente, os atores voltaram para os respectivos ca¬marins. Dixie começou seu ritual de preparação. Quando Sven chegou para a sessão de massagens, Flynn avisou que precisava ausentar-se para resolver alguns assuntos.
Beijou-a e saiu, consciente de que precisava trabalhar depois de passar três dias fazendo amor com a mulher a quem deveria vigiar. A mulher a quem estava usando.
Flynn prometeu a si mesmo encontrar um meio de contar a Dixie que não era um mecânico de motos. Ela tinha o direito de saber a verdade. Antes que ele destruísse todos os sonhos dela.
O show da terça-feira transcorreu muito bem para Dixie. Sentiu-se absolutamente em forma, e sua voz nunca esteve tão harmoniosa. Seu alto astral contribuiu para uma noite memorável na cama de Flynn. Na quarta-feira, depois da matinê e do espetáculo noturno, saiu do teatro exausta.
—	Que tal  pararmos para jantar no caminho? — Flynn sugeriu, após de um dia de estranho silêncio. — Conheço um lugar tranquilo. Poderíamos... conversar um pouco.
—	Conversar? Sobre o quê?
Ele encolheu os ombros.
—	Sobre qualquer coisa.
Dixie bocejou e espreguiçou-se. As quartas-feiras eram muito desgastantes com duas apresentações.
—	Hoje, não tenho energia para mais nada. Só quero um copo de leite e cama. Estou morta de cansaço.
—	Ok.
Introduziu os dedos no cós da calça de Flynn, puxando-o de encontro a si.
—	Vem comigo?
Ele sorriu, enlaçando-a.
—	Só se permitir que eu prepare seu leite.
—	À vontade. — Ofereceu os lábios para um beijo.
Na quinta-feira, Dixie acordou tarde e sozinha na cama. Flynn deixara um bilhete no espelho do banheiro, avisando que voltaria por volta das duas da tarde.
Dixie verificou as horas. Passava do meio-dia.
Decidiu que chegara o momento de forçar Joey a tomar unia atitude. Deveria pedir o dinheiro para financiar o show o mais rápido possível, enquanto ele ainda se mostrava ir¬ritado o suficiente para acreditar na história do milionário californiano.
Discou o número de Joey Torrano. Quando uma voz mas¬culina atendeu, ela se identificou.
—	Aqui é Dixie. Quero falar com Joey.
Do outro lado, o homem gargalhou.
—	Quem diz que ele quer falar com você?
—	Avise-o, George.
Dixie conhecia muito bem o chefe dos seguranças de Joey.
Era uma pessoa desagradável. A última vez que Dixie o vira, George estava estatelado na calçada da igreja. A julgar pelo tom de voz, ele não parecia disposto a esquecer o in¬cidente.
—	Ligue mais tarde — George ordenou. — No próximo ano, por exemplo, quando você já estiver esquecida e fora de circulação.
—	Se Joey souber que telefonei e que você não passou a ligação, quem ficará fora de circulação, George?
Ele se calou por um instante. Depois, disse:
—	Vou avisá-lo.
Passaram-se mais de cinco minutos, mas Dixie estava preparada para esperar. Finalmente, ouviu a voz de Joey.
—	O que você quer?
Não se intimidou com o tom ríspido. Com a ajuda dos colegas, preparara um discurso, com o qual esperava con¬vencer Joey.
Mantendo a serenidade, começou:
—	Joey, doçura, quero que saiba que os jornais estão publicando uma tonelada de mentiras.
—	Acha que vou acreditar em você? Vi as fotos do sujeito com quem está envolvida. — A respiração dele tornou-se pesada.
—	Isso é coisa passageira, Joey. — Carregou a voz de emoção. — Eu... eu preciso vê-lo novamente.
—	Para quê?
—	Não me negue isso, Joey. Gostaria de conversar com você.
—	Não tenho tempo para você!
—	Joey, por favor.
Ela não se importou de pedir. Sabia que esse tipo de comportamento só enalteceria o ego de Joey. Estava disposta a pagar o preço justo pelo dinheiro dele. Então, o adulou ostensivamente. Fazia parte do plano.
Depois de um longo momento, Joey concordou.
—	Ok. Venha ao meu escritório.
—	Não posso ir até aí. Os fotógrafos estão sempre de prontidão. Vamos marcar em outro lugar.
—	Onde você sugere?
—	Central Park?
Ele riu.
—	Acha que passaremos despercebidos se nos encontrar¬ mos no Central Park?
—	Não estarei embonecada!
—	Ok — Joey assentiu. — Anote o local. Chame um táxi para levá-la. A menos que venha com o tal lutador...
—	Não, não! — apressou-se em esclarecer. — Irei sozinha. Em que lugar do parque?
Ela anotou para não haver um mal-entendido.
—	Obrigada, Joey. Dentro de uma hora estarei lá.
—	Sim. Ok.
—	Ah, outra coisa! Certifique-se de que não será seguido.
—	Destruo as câmeras de quem se atrever a seguir-me!
—	Não me refiro aos fotógrafos, Joey.
—	Do que você está falando? Dos tiras? Não me faça rir!
Joey desligou sem despedir-se.
Depois de um banho rápido, Dixie vestiu uma das roupas que a amiga trouxera do hotel. Calça preta e camisa cinza discretas, que não realçavam as linhas de seu corpo. Olhou para os cabelos, decidindo que preci¬sava de um chapéu.
Talvez, Flynn tivesse algum.
Abriu o closet, vasculhando os equipamentos esportivos. Não demorou a encontrar um boné azul-marinho, entre uma luva e um taco. Pegou-o.
—	N.Y.P.D. — em voz alta, leu as letras inscritas. — Onde Flynn conseguiu um boné da polícia? — resmungou.
Deu de ombros. Mais tarde, perguntaria a ele. Colocando o boné sobre os cabelos curtos, mirou-se no espelho do ba¬nheiro. Gostou do modo como escondia os cabelos e encobria o rosto. Escreveu um bilhete para Flynn, explicando que o encontraria à noite no teatro.
Depois, telefonou para Jerry, seu motorista de táxi pre¬ferido. Combinaram que ele a pegaria em meia hora, na esquina.
O Central Park estava repleto de pessoas que apro¬veitavam o dia quente para almoçar ao ar livre. Dixie preferira marcar o encontro num lugar público, de modo que a agradava ver muitos cidadãos honestos nas pro¬ximidades. Esperou por Joey, tentando não levantar suspeitas. Sem seu disfarce de Dixie Davis, dificilmente alguém a reconheceria.
Pelo menos uma vez, seria Diana Davis, uma pessoa co¬mum.
Por fim, um carro cinza-escuro chegou ao local combinado. Não se surpreendeu ao ver Joey descendo do veículo, seguido por George, o fiel guarda-costas.
Joey vestia jogging e, ém passos rápidos, caminhou na direção de Dixie. Segurou-a pelo braço, guiando-a para o parque.
—	Hei, doçura!
—	Vamos caminhar — ele falou com rispidez, a despeito do cumprimento caloroso. — Preciso de exercício.
Joey não era alto. Talvez, da altura de Dixie e preocu¬pava-se em manter a forma física. Caminhava diariamente e quase não bebia. Sua paixão, entretanto, eram as massas e comidas condimentadas. Por isso, travava uma eterna luta contra o excesso de peso. Era um homem atraente, com feições marcantes, cabelos pretos, aparados semanalmente. A saliência do lábio inferior dava-lhe um ar sisudo, que muitas mulheres consideravam atraente.
—	Sua aparência está ótima — Dixie falou, apenas para agradá-lo. — Realmente ótima, doçura.
—	Desde quando você se importa?
—	Você sabe que me importo, Joey.
—	Nem tanto — ele rebateu. — Você me humilhou. Nin¬guém faz isso sem receber o merecido castigo.
—	Ah, não negue que você foi favorecido por toda a publicidade que houve em torno do caso — Dixie argumentou.
Joey não respondeu.
—	Talvez, as pessoas leiam as reportagens e cheguem a conclusão que fui uma ingrata por deixá-lo daquele modo. Talvez, as pessoas gostem mais de você depois de tudo o que aconteceu — ela ponderou. — Acho que foi muito bom para sua imagem. Você não acha?
Joey continuou a caminhar. Com certeza, Dixie tocara em seu ponto fraco, pois, finalmente, ele quebrou o silêncio.
—	Não vejo as coisas desse modo.
—	Bem, isso é o que o pessoal comenta no teatro.
Joey diminuiu a velocidade dos passos.
—	É?
—	Na verdade, não posso dizer que ganhei novos amigos, depois do que fiz...
—	Então, agora o pessoal do teatro gosta de mim?
—	Sempre gostou, Joey. Você é uma pessoa carismática.
Dixie o bajulou ainda mais, alimentando a vaidade e a arrogância de Joey Torrano. Quase conseguiu convencê-lo de que ela era a vilã da história, por tê-lo abandonado no altar. O humor de Joey começava a melhorar. Aliviada, Dixie percebeu que a primeira parte do plano começava a fun¬cionar.
—	Importa-se de sentarmos? — Dixie perguntou. — Re¬ conheço que não sou páreo para você. 
Fingiu cansaço, apenas para observar melhor o rosto de Joey. Acertara o alvo.
Joey escolheu um banco próximo a um tanque, onde crian¬ças e adultos brincavam com modelos de barcos. Adiante, um grupo de adolescentes ouvia um aparelho portátil de CD, enquanto patinavam. No banco oposto, de frente para Dixie e Joey, uma senhora lia um livro e comia uma maçã.
—	Ok. — Joey acomodou-se no banco. — Por que insistiu em me ver?
Dixie hesitou.
—	Primeiro, para pedir desculpas. Sinto muito por tudo o que aconteceu, Joey. A culpa foi minha. Sei que você jamais me aceitaria de novo, depois de tê-lo magoado tanto, mas... Bem, quero apenas que saiba que admiro muito o modo pelo qual está lidando com esta situação provocada por mim.
Aquele era o discurso correto. O fato de assumir toda a culpa e também de eliminar toda e qualquer possibili¬dade de reatarem o relacionamento, só enaltecia o amor-próprio ferido de Joey. Ele parecia gostar das palavras de Dixie, que continuava falando, desculpando-se, elogian¬do, até vê-lo acariciar sua mão e concordar com movi¬mentos de cabeça.
Dixie começava a acreditar que seu talento como atriz não estava sendo bem aproveitado. Depois dessa conversa, estaria apta para representar qualquer papel dramático! Joey parecia acreditar em tudo o que ouvia.
Cuidadosamente, passou para o segundo ato do plano.
—	Sinto muito por ser a responsável pelo fracasso de seu investimento.
—	Que investimento? — ele perguntou.
—	The Flatfoot and the Floozie. Sei o quanto foi importante produzir seu primeiro show na Broadway. Eu... bem, espero, sinceramente, não ter prejudicado tudo.
—	Ainda sou o produtor.
—	Sim, mas... bem, seu contrato inicial terminou. Como estamos apresentando o espetáculo apenas a algumas semanas, ainda não houve um retorno financeiro. Teremos que encerrar a temporada.
—	Hum... — Joey limitou-se a resmungar sem qualquer comentário.
—	Seu investimento sofrerá prejuízo por culpa minha.
—	Bem...
—	Creio que há uma grande chance desse boxeador da Califórnia investir no show, mas ele não é você, Joey. Ele não entende absolutamente nada sobre show business. Ao contrário de você, que tem um talento natural...
—	Sempre participei do mundo do show business — Joey a interrompeu. — Para mim, é uma espécie de hobby.
—	Hobby? — Dixie forçou o riso. — Desejaria ter um hobby tão lucrativo assim!
—	Não recebi um centavo! Ainda não!
—	Receberá com The Flatfoot. Isto é, receberia se eu não tivesse estragado tudo. Tenho certeza de que seu próximo show será um sucesso.
Dixie suspirou e esperou. Era Joey quem deveria sugerir o próximo passo.
Joey não era do tipo de pessoa que tomava decisões rá¬pidas. Uma das razões por não ter sido apanhado pela polícia era sua determinação em não em entrar em qualquer ne¬gócio, sem antes estudar cuidadosamente todos os ângulos.
Por fim, ele se manifestou.
—	Melhor marcarmos novo encontro, Dixie. Para jantar.
—	Jantar?
Ele a encarou. Os olhos dele eram indecifráveis no rosto quase bonito. Quando o vira pela primeira vez, Dixie inti¬midara-se com o olhar de Joey. Ainda tremia, quando os olhares se encontravam. Joey não fazia concessões. Sabia muito bem que muitas pessoas próximas a ele haviam de¬saparecido em circunstâncias misteriosas.
—	Sim, jantar — Joey confirmou. — Nada romântico. Apenas... para tratarmos de negócios.
—	Não sou muito boa nos negócios, Joey.
—	Sobre The Flatfoot and the Floozie. Não sou homem de voltar atrás com minha palavra, você sabe.
—	Bem, geralmente não é. Porém, desta vez você teria boas razões... Não gosto de ser passado para trás, principalmente por um sujeito que pensa que é esperto apenas porque en¬sanguentou   alguns narizes num ringue de boxe.
Dixie percebeu o rosto de Joey se contrair. Tratou de acalmá-lo.
—	Ninguém disse...
—	Então, está combinado. Esta noite, depois do show.
—	Esta noite?
—	Sim. Você terá problemas com esse jantar?
—	Não, não. Sem problemas. Vamos ao seu restaurante no Brooklin?
Joey riu.
—	Você gosta do meu novo restaurante?
—	Adoro comida mexicana. Você sabe disso.
—	Ok. Encontre-me lá, depois do show. Mandarei um carro buscá-la.
—	Obrigada, Joey. — Dixie se inclinou para beijá-lo na face. Afagou a mão dele também. — Você é um homem maravilhoso, Joey Torrano.
—	Sim. — Ele sorriu, confiante. — Sei.
Dixie deixou-o no parque. Caminhou alguns metros e virou-se para trás. Joey acenou.
A mulher que lia o livro, levantou a cabeça e. os olhou. Ela usava óculos de sol e tinha uma mochila a seu lado. Apesar da distância, Dixie notou outra alça, além da mo¬chila.
Quando ela se levantou, Dixie viu que a alça pertencia a um revólver.
A mulher, que lia um livro e comia maçã, era uma policial.
Dixie saiu correndo do parque e entrou no táxi que a esperava. Pediu a Jerry que a levasse para o teatro e recostou-se no banco. Temia que tudo caísse por terra, antes de terminar sua missão de convencer Joey a re¬novar o contrato de financiamento de The Flatfoot and the Floozie.
— Tomara que não! -— murmurou. 
Naquela tarde, durante a reunião semanal do sargento Kello com os membros do Organized Crime Unit, Flynn não acreditava em seus ouvidos.
—	Ela fez o quê?
A detetive Lucy verificou suas anotações.
—	Observei-os no parque durante vinte minutos, Flynn. O que quer que seja o negócio da Davis, definitivamente inclui nosso homem Torrano.
—	Impossível — Flynn controlou-se para não dizer mais nada. Todos os colegas o olhavam com curiosidade. Ninguém precisava saber que ele mantinha um relacionamento nada profissional com a mulher sobre quem discutiam.
—	Evidente que não é completamente impossível — Kello interveio, olhando para Flynn por sobre os óculos.
—	Se me permitem, creio que devemos investigar essa Davis com mais cuidado — o detetive Belsano, sugeriu. — Ela é do Texas, certo? Esse Estado faz fronteira com o México. Talvez, ela esteja mais envolvida do que acreditamos a princípio.
Flynn esforçou-se para não protestar. Respirando fundo, conseguiu expressar-se com calma.
—	Sargento, o senhor conversou com sua amiga do De¬ partamento de Imigração?
—	Ela tem estado muito ocupada — Kello respondeu. — Alguma coisa de muito importante está acontecendo por lá. Mas, ela prometeu me telefonar daqui a dois ou três dias. Até lá, temos de nos contentar com o que já descobrimos.
—	Poderemos prender Torrano por extorsão? — um dos policiais indagou.
—	O escritório do D.A. informou que não é um caso muito claro, mas, no momento, é melhor do que nada. — Kello franziu as sobrancelhas, refletindo. Depois, concordou: —Vamos fazer isso.
—	Prendê-lo? — Flynn questionou-o, subitamente preocupado. — Tem certeza de que é a solução ideal? Quero dizer, se esperarmos mais alguns dias...
—	Qual o problema, Flynn? Pensei que tivesse mais pressa do que todos nós para ver esse homem atrás das grades!
—	Claro que sim! Mas...
Com um gesto, Kello encerrou a discussão.
—	Prendam Torrano.
Belsano se levantou ansioso.
—	Agora?
—	Esta noite. Assim, o D.A. terá um dia agitado.
_ Ok — Belsano concordou. — Quem vai participar da brincadeira?
	Por que não todo o departamento? — Kello riu.
Todos se levantaram, dando a reunião por encerrada. Todos, menos Flynn.
"Ainda é cedo", ele pensou. "Preciso saber qual a parti¬cipação de Dixie nessa história toda. E como vou livrá-la!"

CAPITULO IX

Flynn chegou ao teatro mais tarde do que pla¬nejara. Entrou no camarim de Dixie, encon¬trando-o vazio.
Assustada, Kiki Barnes correu até ele. Lutava com o zíper da fantasia.
—	Flynn! Onde está Dixie?
—	Ela não está aqui? — Automaticamente, fechou o zíper da roupa da atriz.
Ela negou com um movimento de cabeça.
—	Dixie nunca faltou! Onde ela está?
—	Não sei. Não a vejo desde cedo.
—	Então, onde... — Kiki cobriu a boca com as mãos, como se quisesse sufocar um grito. — Oh, Flynn, o show começará daqui a quinze minutos. Onde ela poderia estar?
Flynn praguejou. Sentiu o sangue fugir-lhe do rosto. Uma onda de medo o invadiu.
—	Oh, céus! — Kiki prendeu a respiração. — Algo terrível
deve ter acontecido. Joey fez alguma coisa, não?
Flynn segurou-a pelo braço.
—	Calma. Não precisa entrar em pânico. Talvez, esteja passeando pela cidade. Sabe como ela é. De repente, sentiu uma vontade incontrolável de visitar a Estátua da Liberdade.
Nem ele mesmo acreditava em suas palavras.
—	Mas, e o show? — Kiki choramingava.
—	Inventem alguma coisa. Improvisem. Sei lá! — Flynn a soltou. — Nesse meio tempo, encontrarei Dixie.
—	Flynn, por favor, seja cuidadoso. Joey é... ele não é um homem delicado.
—	Fale-me a respeito dele, Kiki.
Dixie deveria ter desconfiado que havia algo errado, quan¬do Jerry, o motorista de táxi, pegou um caminho errado, alguns quarteirões adiante do Plaza. Porém, somente depois de alguns quilómetros, ela percebeu que alguma coisa es¬tranha estava acontecendo. O maior indício fora o fato de Jerry estar muito calado, contrariando sua costumeira ta¬garelice.
—	Jerry, o que aconteceu? — Apoiou os braços no banco dianteiro.
O motorista suava, porém, mantinha as mãos firmes no volante, e os olhos fixos no caminho.
—	Sinto muito, srta. Davis. Sinto muito mesmo.
—	O que houve, Jerry?
Ele enxugou o suor que molhava sua testa.
—	Ele é meu chefe, srta. Davis. Tenho que obedecer às ordens dele.
—	Tenho um show esta noite, Jerry. Os ingressos estão esgotados, o teatro estará lotado e...
—	Sinto muito. Sinto muito mesmo — ele repetiu.
—	Você pode, pelo menos, contar para onde está me levando?
—	O sr. Torrano mandou trazê-la. Não me falou nada sobre contar-lhe.
Dixie endireitou-se no banco, aborrecida e um pouco ame¬drontada. Deveria ter adivinhado que Joey não cederia com tanta facilidade. Ele guardara um trunfo para usar no mo¬mento certo. Como poderia ter desconfiado se ele fora tão amável no parque? Claro que não daria o que Dixie pedira. Não, sem antes puni-la.
Um tremor percorreu o corpo de Dixie. O que Joey teria em mente?
Flynn ligou para Belsano de um telefone público próximo ao teatro.
—	Você está cuidando dos detalhes da diligência desta noite, certo?
—	Certo — Belsano concordou. Era um policial astuto que parecia sempre desconfiado. — Por que pergunta?
—	Preciso saber. Há alguma pista de Torrano?
—	Sim. Por quê?
—	Pode me dizer onde ele está?
—	As últimas notícias são de que foi visto num carro atravessando a ponte do Brooklin. Por quê?
—	Obrigado, Belsano.
—	Flynn, espere! O que vai...
Flynn desligou antes que o colega terminasse a frase. Subiu na moto e partiu em díreção ao Brooklin a toda ve¬locidade. O medo enrijecia seus nervos. O tráfego estava intenso. Flynn ziguezagueava perigosamente entre os carros e caminhões. Pela primeira vez, não se preocupava com a segurança da moto.
Dixie estava em dificuldades. Só isso importava.
Estacionou a Harley em frente ao restaurante Hacienda. Notou um carro de polícia no fim do quarteirão. Caminhou até o veículo. Os ocupantes, dois colegas do Organized Cri¬me, bebiam refrigerante em lata. Inclinando a cabeça, Flynn falou com o motorista:
—	Hei, Júlio. O que está acontecendo?
—	Estamos de olho em Joey Torrano até Belsano chegar para prendê-lo.
—	Há alguém com ele?
—	O cortejo de sempre.
Flynn esforçou-se para agir com naturalidade.
—	Alguma mulher, por acaso?
Júlio e o parceiro riram.
—	Por que Flynn? Pretende marcar encontro?
—	Estou procurando Dixie Davis.
—	Ah, não diga que você a perdeu! — Os dois policiais continuaram a rir. — Que azar, Flynn.
—	Ela não apareceu no teatro hoje.
A expressão de Júlio mudou.
—	Acha que Torrano a sequestrou?
Flynn receava responder. Olhou em todas as direções com esperança de avistar Dixie. Respirou fundo. Precisava controlar o pânico que crescia dentro dele.
Júlio colocou a cabeça para fora da janela do carro.
—	Hei, Flynn, fique calmo, homem. Precisa de ajuda?
—	Sim. Acho melhor não esperar por Belsano.
—	Você quer dizer que entraremos no restaurante para prender Torrano? Agora? Só nós três? — Júlio piscava, per¬plexo. Sem um mandado de prisão?
—	Chame Belsano pelo rádio. Ele deve estar a caminho. Rápido, Júlio. Dixie deve estar em perigo!
Jerry deixou Dixie nos fundos do restaurante. Mais uma vez, ele pediu desculpas. George a conduziu para dentro, através da cozinha.
Dixie teve um mau pressentimento. Sentiu os joelhos tré¬mulos só de lembrar das histórias terríveis sobre os métodos que Joey usava para descartar-se de pessoas indesejáveis.
Verificou as horas. Estava quase na hora de começar o espetáculo.
Nenhum dos funcionários da cozinha se voltou para olhá-los. Na verdade, trabalhavam no mais absoluto silêncio. O único som era o da salsa, que um rádio transmitia.
Entrando por uma porta vaivém, George a levou até a sala de jantar do restaurante mexicano de Joey. A sala estava escura, mas Dixie notou a decoração com motivos típicos. Cerca de vinte pessoas jantavam àquela hora. Um único garçom servia às mesas. Entre apressado e confuso, corria entre as mesas, usando um gigantesco sombrero.
A comida fumegava no bufe, porém, para Dixie, o cheiro não parecia tão autêntico quanto a comida que estava acos¬tumada a saborear no circuito Mex-Tex.
Joey estava sentado numa mesa de canto. A sua frente, diversos pratos que escolhera no bufe e um copo com água. Ele tomava um comprimido efervescente para o estômago.
Dixie esforçou-se para mostrar-se alegre e despreocupada.
—	Hei, Joey, doçura. Que surpresa! Pensei que jantaría¬ mos somente depois do show!
Sente-se — Joey ordenou, enxugando os lábios com um guardanapo. Guardou o frasco com os comprimidos no bolso do paletó. Com um movimento de cabeça, dispensou George. O guarda-costas desapareceu.
Dixie sentou-se na cadeira ao lado de Joey.
—	Doçura, o cheiro da comida está ótimo e...
Joey a interrompeu bruscamente.
—	O cheiro está horrível e o gosto pior! De quem foi a ideia de abrir um restaurante mexicano entre a comunidade judaica do Brooklin?
Dixie absteve-se de comentar que a ideia fora dele. Pre¬feriu dizer:
—	Ouça, Joey, poderíamos apenas...
—	Cale a boca e ouça!
—	Mas...
Ele a silenciou com um olhar mortal. Depois, falou cal¬mamente:
—	Odeio fazer isso com você, Dix.
—	Absolutamente não! — Belsano gritou pelo rádio. — Não prenda Joey Torrano antes de minha chegada, Flynn! Não faça isso! Ainda não tenho a ordem de prisão. O juiz não me ouviu. Não se atreva...
Flynn desligou.
—	Vamos — avisou a Júlio. — Estou faminto.
Juntos, os três policiais atravessaram a rua. Júlio decidiu , entrar pela porta dos fundos, através da cozinha. Flynn e o outro policial esperaram dois minutos e entraram pela porta principal. Demoraram alguns segundos para acostu¬marem-se com a escuridão da sala. Em seguida, Júlio apa¬receu na porta vaivém.
Flynn avistou Dixie. Seu coração quase parou.
Ela estava sentada ao lado de Joey, com expressão séria. Joey também não parecia muito satisfeito.
Soltando um longo suspiro, Flynn se aproximou da mesa, seguido pelos dois policiais.
Joey e Dixie ergueram a cabeça. O olhar de Torrano era de fúria, o dela de medo.
—	Joey Torrano — Flynn falou com firmeza. — Você está preso.
Vá para o inferno! — Torrano respondeu. — Vocês não conseguiram provas contra mim. Falei pessoalmente com o juiz.
—	Você tem o direito de permanecer em silêncio — Flynn continuou, não registrando as palavras de Torrano.
—	Onde está o mandado de prisão?
—	Tudo o que disser poderá ser usado contra você no tribunal...
—	Onde está o mandado'?
—	Oh, céus! — Dixie interveio. — Isto não pode estar acontecendo. Flynn, que diabos você está fazendo?
Júlio circulou a mesa com as algemas na mão. Flynn desistiu de lembrar o discurso correto. Disse:
—	Dixie, sinto muito. Deveria ter-lhe contado antes. Sou um tira.
—	Um tirai — Ela se levantou tão bruscamente que derrubou a cadeira.
—	Guardei segredo porque sabia...
—	Você é um tirai — ela esbravejou, batendo as mãos na mesa com tanta força que os pratos pularam. Seu olhar parecia lançar dardos. — Não acredito que tenha escondido de mim algo tão importante!
O coração de Flynn se contraiu. Tentou segurar a mão dela.
—	Sei que a decepcionei, mas...
Dixie afastou a mão.
—	Quanto cinismo!
Joey Torrano também começou a gritar. Júlio continuou a recitar em voz alta:
—	Você tem o direito de permanecer em silêncio...
De repente, todos gritavam ao mesmo tempo.
—	Você me enganou!
—	Deveria ter contado antes, porém, nunca surgiu o mo¬mento certo.
—	Você não pode me prender sem ordem do juiz!
A confusão era generalizada. De repente, Dixie pegou um dos pratos de comida da frente de Torrano. Atirou-o direto na direção de Flynn. Uma porção de taco atingiu o peito dele. Todos se calaram.
—	Exijo que me conte tudo neste exato momento! — Dixie ordenou.
— Dixie...
Flynn não pretendia protelar mais o momento da verdade, porém, sua momentânea hesitação foi suficiente para en¬furecê-la. Dixie pegou outro prato, esse com molho de tomate e guacamole.
Atirou-o. Dessa vez, Flynn desviou a tempo.
O prato voou sobre a cabeça dele, atingindo George, que vinha em socorro do chefe. O guacamole esparramou-se no peito do guarda-costas, deixando uma imensa mancha verde e vermelha.
Uma mulher que jantava em uma das mesas gritava desesperadamente.
Júlio desistiu de algemar Torrano e tentou conter a ira de Dixie. Com um empurrão, ela se livrou do policial. Ra¬pidamente, ela se apossou de outro prato, lançando-o direto na camisa imaculada de Júlio.
—	Ora, sua... — Ele passou a mão no peito, enchendo-a de comida mexicana. Devolveu a porção, atingindo o rosto de Dixie.
Ela reagiu pegando o último prato sobre a mesa que ocupava, e este passou ao lado de Júlio para alojar-se no queixo de Joey Torrano.
Tivera início uma bizarra batalha. Júlio assumiu uma posição estratégica ao lado do bufe, de onde podia escolher entre os pratos cremosos, sólidos e doces. Seu parceiro ten¬tava escapar da confusão engatinhando entre as mesas. Na pressa, puxou uma toalha, derrubando todos os pratos da mesa em cima dele mesmo. As pessoas que jantavam na¬quela mesa, gritaram e fugiram assustadas. Menos um ado¬lescente, que anunciou:
—	Guerra de comida! Uau! — Juntou-se à batalha.
George recolhia comida do chão, atirando-a em Flynn.
Antes, atingira Dixie no rosto, com uma quantidade de gua¬camole. O guarda-costas ria. Dixie revidou. Aproximou-se de uma pilha de pratos sujos e começou a atirá-los com toda a força, procurando atingir George. O barulho era ter¬rível. George apressou-se em procurar abrigo.
Flynn parou no meio do restaurante. Num gesto desani¬mado, abriu os braços.
—	Que diabos eu fiz de errado? — perguntou quase so¬lenemente.
—	O que você fez de errado? — Dixie gritou, desviando dos pratos voadores. — O que você fez de errado?
Flynn tentou defender-se.
—	Dixie, nunca imaginei que as coisas chegassem a este ponto, mas...
Foi interrompido por uma porção de enchilada quente, que o atingiu no queixo. Dixie caiu na gargalhada.
—	Ficou perfeito em você!
Flynn sentiu os nervos à flor da pele. Furioso, aproxi¬mou-se do bufe de sobremesas. Escolheu uma travessa com mousse de chocolate. Depois, mirou o rosto de Dixie.
—	Ficou perfeito em mim, não é?
Dixie não conseguiu fugir a tempo. O mousse de chocolate explodiu em seu peito.
—	O que você está fazendo aqui? — Flynn continuou. —E por que não teve a decência de avisar-me sobre tudo o que estava acontecendo? A propósito, o que está acontecendo aqui?
Dixie não teve tempo de responder. Recebeu um prato de salada, arremessado pelo adolescente. Perdendo o equi¬líbrio, escorregou no mousse de chocolate. Caiu ao chão, no meio daquela estranha mistura de comidas.
Flynn esboçou um movimento para ajudá-la. Tarde de¬mais. Com agilidade, ela se sentou, apanhou uma quanti¬dade de mousse atirando no rosto de Flynn. Ela recomeçou a rir. Carrancudo, Flynn puxou-a pelo braço até deixá-la em segurança, embaixo de uma mesa.
—	Agora, conte-me o que está acontecendo — ele insistiu.
Dixie ria.
—	Não sei se devo lhe dizer como você fica bem com esse creme no rosto!
Mesmo com o rosto cheio de comida, Dixie continuava' linda. O peito de Flynn inchava de satisfação só por vê-la. O alívio que sentia era incomensurável. Ela estava salva. Em seus braços. E rindo.
—	Eu te amo — Flynn confessou.
— Eu sei. — Enlaçou-o pelo pescoço. — Também te amo.
Os lábios dela continuavam tão macios, sensuais e exi¬gentes quanto da primeira vez que Flynn os beijara. Naquele momento, porém, a sensualidade aumentara, graças ao sa¬bor do mousse de chocolate, comida mexicana, risos e alto astral. Flynn gemeu de prazer, envolvendo-a completamente em seus braços.
Continuaram assim até a chegada do sargento Kello e toda a equipe do Organized Crime Unit, momentos depois. Abraçados, trocando beijos e palavras de amor.
—	O que aconteceu aqui? — O sargento Kello indagou, assim que entrou no restaurante.
Sua voz de trovão conseguiu acabar com a guerra de comida.
Quanto tudo se acalmou, Flynn saiu de debaixo da mesa.
—	Alô, sargento Kello.
—	Flynn?
Dixie também se levantou. Tirou o boné azul da N.Y.P.D. e passou os dedos pelos cabelos curtos.
—Davisf—Kello não escondeu a surpresa.—E você mesma? Flynn os olhava confuso.
—	De onde vocês se conhecem?
—	Isso não tem a menor importância! — Kello gritou.
— O que aconteceu? Onde está Torrano?
Júlio apareceu, trazendo Torrano pelo braço.
—	Aqui, senhor.
—	O que está fazendo com ele?
—	Dando-lhe voz de prisão, senhor.
—	Como? Ainda não temos o mandado!
Flynn resmungou algo ininteligível. Os demais policiais entreolharam-se desapontados. Meses de ferrenha investi¬gação acabara em nada. Kello encarou Flynn furiosamente.
Dixie se aproximou do sargento.
—	Creio que agora o assunto é comigo, sargento.
—	O quê? — Num salto, Flynn parou ao lado dela. —Do que você está falando?
Dixie tirou uma pequena carteira de couro de dentro do bolso da camisa cinza, abrindo-a. Exibiu para todos verem o distintivo da polícia.
Sorriu meio sem graça para Flynn. Depois, virou-se para Joey Torrano.
—	Sr. Torrano — ela. começou. — O senhor está preso por violar o código de imigração dos Estados Unidos. Tenho uma ordem de prisão e extradição emitidos pelo Estado do Texas, por contrabando.
—	Você é tira? — Flynn perguntou.
—	Um momento — Kello olhou para Flynn. — De onde você conhece a detetive Davis?
—	Detetive? O senhor está brincando! Esta é ela! Esta é Dixie Davis, o Furacão do Texas!
—	Agora é você quem está brincando! — Kello exclamou. —	Furacão do Texas?
—	Apenas por algumas semanas — Dixie explicou, sen¬tindo-se uma heroína por ter conseguido guardar segredo.
—	Normalmente, sou uma oficial do Departamento de Imigração. Vim para Nova York numa missão especial, para capturar Joey Torrano e mandá-lo para a cadeia.
Kello e Flynn disseram em uníssono.
—	Não acredito!

EPÍLOGO

Mais tarde, Dixie e Flynn voltaram para a _Lsuíte do Plaza.
—	Você poderia ter me contado — Flynn reclamou num tom ressentido.
—	Você deveria ter me contado — Dixie o corrigiu. — Pensei que fosse um mecânico de motos.
—	E você me fez acreditar que era uma estrela da Broadway!
Juntos, relaxaram na banheira, rodeados por montanhas de espuma perfumada. Dixie usava sua marca registrada. O chapéu branco de caubói. Flynn, porém, estava conforta-velmente nu.
—	Eu era mesmo uma estrela da Broadway — lembrou-o. — Dá para acreditar? Nunca imaginei que isso pudesse acontecer comigo. Vim para Nova York determinada a me aproximar de Torrano. Um teste para o show que ele estava montando, pareceu-me o caminho mais rápido para realizar meu intento.
—	Depois de tantos anos sentando no colo da vovó Butterfield, você deve ter aprendido muitas coisas sobre uma corista, não é?
—	É verdade. Acho que eu não era tão ruim assim, entretanto, reconheça que somente o fato de ter flertado com Joey Torrano, elevou-me à categoria de prima donna. — Riu. — Bem, depois de tornar-me a estrela do show, precisei mudar meu nome para evitar que alguém contasse a Joey sobre minha verdadeira profissão.
—	Então, inventou o Furacão do Texas.
—	Sim. Você não imagina a quantidade de telefonemas desesperados que dei para a mamãe, em busca de conselhos e dicas.
—	Aparentemente, os conselhos foram úteis. — Flynn esfregou a ponta do nariz no pescoço de Dixie.
Ela sentiu um arrepio pelo corpo.
—	O-oh, Flynn... Não comece algo que talvez não possa terminar!
—	Quem disse que não poderei terminar? Confesso que ainda estou meio chocado com todos os acontecimentos desta noite, mas garanto que nada me arrancará da sua cama hoje, srta. Tornado.
Dixie suspirou, colando seu corpo ao dele.
—	Estou feliz por você ter aparecido no restaurante, Flynn.
Beijando o lóbulo da orelha dela, Flynn murmurou:
—	Está mesmo?
—	Claro! Não sei se teria conseguido enfrentar Torrano sozinha.
—	Mas... — hesitou por um instante. — Sinto muito por The Flatfoot and the Floozie. Você estava empenhada em manter o show em cartaz, não?
—	Completamente.
—	O que acontecerá agora? — Flynn perguntou. — Com Torrano na cadeia, suas contas bancárias serão bloqueadas.
Todos os contratos serão cancelados.
Dixie sorriu com uma ponta de cinismo.
—	Pensei nisso.
—	Pensou?
Dixie desvencilhou-se dele e apoiou-se na borda da ba¬nheira. Esticando o braço, alcançou a camisa cinza. Tirou um pedaço de papel do bolso.
—	O que é isso?
—	Um cheque — Dixie explicou, segurando-o contra a luz. Sorriu, orgulhosa. — Meio milhão de dólares! Suficiente para o espetáculo se manter em pé até conseguirem outro financiador.
—	Como você conseguiu?
—	Com muitos elogios, com muito blá-blá-blá, convenci Torrano a me entregar este cheque, antes de você entrar no restaurante e depois que ele me despediu do papel de estrela do show.
—	Ele a despediu?
—	Sim. Como punição por tê-lo abandonado na igreja.
Ele disse que Kiki poderá ficar no meu lugar.
—	Conversei com ela hoje, antes do início do espetáculo. Kiki estava muito preocupada com você.
—	Amanhã cedo, telefonarei para ela contando as novidades e, principalmente, sobre o cheque. Quero que ela vá ao banco logo na primeira hora.
Sorrindo, ele. tirou o chapéu de Dixie, jogando-o sobre o balcão de mármore. Dixie colocou o cheque na gaveta mais próxima. Depois, voltou para os braços de Flynn.
Dixie cerrou os olhos, concluindo que tirara a sorte gran¬de. Conseguira cumprir sua missão sob circunstâncias quase impossíveis. Além disso, realizara uma fantasia longamente alimentada. Cantara e dançara num tipo de palco onde sua mãe e sua avó haviam pisado antes dela.
E, acima de tudo, encontrara o amor. O amor com o qual já desistira de sonhar, por considerar impossível de acon¬tecer em sua vida. Encontrara Flynn. Forte, alegre, impul¬sivo quando necessário, firme como uma rocha quando a situação exigia.
—	Eu te amo — ela murmurou, traçando um caminho sobre o peito dele.
—	Que bom — Flynn respondeu com voz enrouquecida. — Eu te amo, Diana Davis, ou quem quer que você seja. E agora? O que vai acontecer?
—	Passaremos uma noite maravilhosa juntos.
—	A última noite? — Flynn não conseguiu evitar uma pontada "de medo.
—	Eu... espero que não.
Segurando-a pelo queixo, Flynn obrigou-a a fitá-lo. Bei¬jou-a levemente. Entreabrindo os lábios, Dixie tentou cap¬turar a língua dele com a sua. Flynn, entretanto, não estava disposto a brincadeiras. Aprofundando o beijo, apertou-a mais em seus braços.
Dixie sentiu o corpo dele despertando. Começou a tremer de desejo.
—	Flynn...
—	Quero você — ele sussurrou. — Desesperadamente.
Agora e para sempre.
—	Agora e para sempre — Dixie repetiu, contendo as lágrimas.
Tomando-a nos braços, ele a tirou da banheira. Levou-a para o quarto e, com os corpos úmidos, atiraram-se na cama. Ardendo de paixão, Dixie gemia com as carícias atrevidas de Flynn. Quase gritou de felicidade, quando ele encontrou seu caminho para dentro dela. Mais uma vez, chegaram juntos ao universo de explosões e cores que só através do amor seria possível vivenciar.
Depois, abraçados, descansaram. Uma chama brilhante os envolveu, quente e poderosa.
—	Eu te amo.
—	Eu, também, te amo.
As palavras pareciam acompanhar o ritmo das batidas dos corações.
Dixie apoiou a cabeça no ombro dele.
—	Flynn, não pertenço a Nova York.
—	Eu sei. — ele disse com calma.
—	Minha vida, minha família... Tudo está no Texas. Aqui, sou uma caipira, uma estranha.
—	Não é verdade.
—	Sou, sim. Aqui, sinto-me como um peixe fora d'água.
—	Tudo bem. — Apertou a mão dela. — Então, cabe a mim decidir?
Dixie levantou a cabeça, para olhá-lo melhor.
—	O que você está querendo dizer?
Pela cortina entreaberta, ele vislumbrava uma faixa do Central Park. Da janela do Plaza, Nova York parecia uma cidade sossegada. O brilho de um sorriso iluminou o rosto de Flynn.
—	Será que no Texas há lugar para um tira irlandês?
—	Mas, Flynn... Sua família? Seu irmão Sean, sua tia Jane... tudo! Você se afastaria de todos?
—	Não tenho escolha! — brincou. — Não vivo sem você, Diana.
Ela suspirou, aliviada.
—	Que maravilha! Pensei que precisaria recorrer ao beijo Butterfíeld novamente!
Flynn soltou uma gargalhada.
—	Recorrer a quê?
—	Ao... bem, talvez seja melhor não saber. — Dixie decidiu guardar o segredo por mais algum tempo. Acariciou o peito dele. — Depois de casados, posso precisar dele, uma vez ou outra.
—	Casados, huh? Poderemos nos casar no caminho para o Texas — Flynn sugeriu.
—	No caminho?
—	Sim. Pensei em viajarmos na Harley.
—	Fazer uma viagem de Nova York ao Texas numa mo¬tocicleta? — Dixie o olhou meio na dúvida;
—	Ela não é uma simples motocicleta. E uma Harley!
Dixie refletiu por um instante. Depois, sorriu animada.
—	Será uma viagem longa e divertida, não?
—	Faremos com que dure a vida inteira, se você quiser.
Dixie aninhou-se nos braços dele.
—	Definitivamente, é tudo o que mais desejo, Patrick Flynn!

FIM
