MENINO DE ENGENHO


                    José Lins do Rego


                    Verbo


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                    Agostinho Costa



  JoSÉ LINS DO REGO Cavalcanti nasceu em Pilar, na Paraíba, em
1901, e morreu no Rio de Janeiro, em 1957. Dos dois
tipos dominantes no moderno ronance brasileiro - o romance
regional e provinciano, e o romance urbano, de ambiente
burguês ou operário -, é no primeiro que Lins do Rego se
integra juntamente com Jorge Amado, Graciliano Ramos, Raquel
de Queirós e o Erico Veríssimo de O Tempo e o Vento, entre os
principais), como um notável representante do romance do
Nordeste. Com a sua primeira obra, Menino de Engenho (1932),
inicia o Ciclo da Cana-de-Açúcar, depois completado por
Doidinho (1933), Banguê (1934), Moleque Ricardo (1935) e Usina
(1936).
  Nesta extensa série é retratada a evolução de um Nordeste
sujeito a profundas transformações económicas e sociais, um
Nordeste semifeudal, cuja sociedade se vai desmoronando com o
advento da máquina e de uma nova concepção do trabalho.
Através do clima de determinismos que preside aos
acontecimentos, o espírito revolucionário e político do
escritor emana espontaneamente do drama que relata, sem se
valer de qualquer proselitismo político, sem se deixar
arrastar por qualquer demagogia intransigente: Lins do Rego
traça com igual firmeza e imparcialidade o menino de engenho,
os moleques do pastoreio ou o próspero usineiro. Concluído o
ciclo, seguem-se vários romances rurais, mas sem a mesma
intenção: Pureza (1931), onde passa dos campos de monocultura,
dos sertões batidos pelas secas, para o interior das
florestas; Pedra Bonita (1938), que é das suas obras
tecnicamente mais perfeitas; Riacho Doce (1939); Água-Mãe
(1941) e Fogo Morto (1943), considerado o seu melhor romance.
Eurídice (1947) tem por cenário o Rio de janeiro; com
Cangaceiros (1953), o romancista volta ao interior e à
literatura regional. Para além da sua obra romanesca, José
Lins do Rego trabalhou no Rio como cronista em diversos
jornais, tendo igualmente publicado vários livros de crónica e
ensaio: Gordos e Magros (1942), Poesia e Vida (1945), Homens,
Seres e coisas (1952), A Casa e o Horaem (1954), Presença do
Nordeste na Literatura Brasileira (1957) e O Vulcão e a Fonte
(obra póstuma, 1958). Membro da Academia Brasileira de Letras,
Lins do Rego tem muitas das suas obras traduzidas e é um dos
grandes nomes da literatura de língua portuguesa.
  


                    Menino de Engenho

       
                    (C) Livros do Brasil e Editorial Verbo.


 
                    Composto e impresso por

                    Gris, Impressores 1971


                    Lisboa



                    José Américo de Almeida

                    Jorge de Lima

                    Gilberto Freyre

                    Olívio Montenegro



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  Eu tinha uns quatro anos no dia em que minha mãe morreu.
Dormia no meu quarto,  quando pela manhã acordei com um enorme
barulho na casa toda. Eram gritos e gente correndo para todos
os cantos. O quarto de dornir de meu pai estava cheio de
pessoas que eu não conhecia. Corri para lá e vi minha mãe
estendida no chão e meu pai caído em cima dela como um louco.
A gente toda que estava ali olhava para o quadro como se
estivesse a assistir a um espectáculo. Vi então que minha mãe
estava toda banhada em sangue, e corri para beijá-la, quando
me pegaram pelo braço com força. Chorei, fiz o possível para
livrar-me. Mas não me deixaram fazer nada. Um homem que chegou
com uns soldados mandou então que todos saíssem, que só podia
ficar ali a Polícia e mais ninguém.   Levaram-me para o fundo
da casa, onde os comentários sobre o facto eram os mais
variados. O criado, pálido, contava que ainda dormia quando
ouvira uns tiros no primeiro andar. E, correndo para cima,
vira o meu pai ainda com o revólver na mão e a minha mãe
ensanguentada. "O doutor matou a Dona Clarisse! Porquê?"
Ninguém sabia compreender.   O que eu sentia era uma vontade
desesperada de ir para junto de meus pais, de abraçar e beijar
minha mãe. Mas a porta do quarto estava fechada, e o homem
sisudo que entrara não permitia que ninguém se aproximasse
dali. O criado e a ama, diziam, estavam lá dentro em
interrogatório. O que se passou depois não me ficou bem na
memória.


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  À tarde o criado leu para a gente da cozinha os jornais com
os retratos grandes de minha mãe e de meu pai. Ouvi como se
aquilo fosse uma história de Trancoso. Pareciam-me tão longe,
já, os factos da manhã, que aquela narrativa me interessava
como se não fossem os meus pais os protagonistas.
  Mas logo que vi na página de um dos jornais a minha mãe,
estendida, com os cabelos soltos e a boca aberta, caí num
choro convulso. Levaram-me então para a praça que ficava perto
de minha casa. Lá estavam outros meninos do meu tamanho e eu
brinquei com eles a tarde toda. As criadas é que conversavam
muito sobre o meu pai e a minha mãe, contando umas às outras
coisas a que eu não prestava atenção, pois no que eu cuidava
era nos meus brinquedos com os amigos.
  Na hora de dormir foi que senti de verdade a ausência da
mãe. A casa vazia e o quarto dela fechado. Um soldado tomando
conta de tudo. As criadas da vizinhança queriam vir conversar
por ali. O soldado não consentia. Deitaram-me a dormir,
sozinho. E o sono demorou a chegar. Fechava os olhos, mas
faltava-me qualquer coisa. Pela minha cabeça passavam, às
pressas e truncados, os sucessos do dia. Então começava a
chorar baixinho para o travesseiro, um choro abafado, de quem
tivesse medo de chorar.



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  Ainda me lembro de meu pai. Era um homem alto e bonito, com
uns olhos grandes e um bigode preto. Sempre que estava comigo,
era a beijar-me, a contar-me histórias, a fazer-me as
vontades. Tudo dele era para mim. Eu mexia nos seus livros,
sujava as suas roupas, e meu pai não se importava. Às vezes,
porém, ele entrava em casa calado. Sentava-se numa cadeira ou
passeava pelo corredor com as mãos atrás das costas, e
discutia muito com minha mãe. Gritava, dizia tanta coisa,
ficava com uma cara de raiva que me fazia medo. E minha mãe ia
para o quarto aos soluços. Eu não sabia compreender o porquê
de toda aquela discussão. Sei que, daí a pouco, lá estava ele
com a minha mãe aos beijos. E o resto da noite, até me ir
deitar, era só com ela que ele estava, com os olhos vermelhos
de ter chorado também.   Eu amava-o, porque o que eu queria
fazer ele o consentia, e brincava comigo no chão como um
menino da minha idade. Depois é que vim a saber muita coisa a
seu respeito: que era um temperamento de excitado, um nervoso,
para quem a vida só tivera o seu lado amargo. A sua história,
que mais tarde conheci, era a de um arrebatado pelas paixões,
a de um coração sensível de mais às suas mágoas. Coitado de
meu pai! Parece que o vejo quando saiu de casa com os
soldados, no dia do seu crime. Que ar de desespero ele levava
no rosto de moço! E o abraço doloroso que me deu nessa
ocasião! Vim a compreender, por aquele tempo,


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por que razão se deixara levar ao desespero. O amor que tinha
pela esposa era o amor de um louco. O seu lugar não era no
presídio para onde o levaram. O meu pobre pai, dez anos
depois, morria na casa de saúde, liquidado por paralisia
geral.


                                                               
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  Todos os retratos que tenho de minha mãe não me dão nunca a
verdadeira fisionomia que eu guardo dela - a doce fisionomia
daquele rosto, daquela melancólica beleza do seu olhar. Ela
passava o dia inteiro comigo. Era pequena e tinha os cabelos
pretos. Junto dela eu não sentia necessidade dos meus
brinquedos. Dona Clarisse, como lhe chamavam os criados,
parecia mesmo uma figura de estampa. Falava para todos com um
tom de voz de quem pedisse um favor, mansa e terna como uma
menina de internato. Criara-se num colégio de freiras, sem
mãe, pois o pai ficara viúvo quando ela ainda não falava.
Filha de senhor de engenho, parecia mais, pelo que me contavam
dos seus modos, uma dama nascida para a reclusão.
  À noite ela fazia-me dormir. Adormecer nos seus braços,
ouvindo a surdina daquela voz, era o meu requinte de sibarita
pequeno.    Ela enchia-me de carícias. E quando o meu pai
chegava, nas suas crises, exasperado como um pé-de-vento, eu
via-a chorar e pronta a esquecer todas as intemperanças
verbais do seu marido.
  Os criados amavam-na. Ela também os tratava com uma bondade
que não conhecia mau humor.    Horas inteiras eu fico a pintar
o retrato dessa mãe angélica, com as cores que tiro da
imaginação, e vejo-a assim, ainda tomando conta de mim,
dando-me banhos e vestindo-me. A minha memória ainda guarda
detalhes bem vivos que o tempo não conseguiu destruir.


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  O seu destino fora cruel: morrer como morreu, vítima de
excesso de cólera do homem que tanto amara; e depois, cheia de
pudor e de recato, a encher as folhas de sensação, com o seu
retrato, com histórias mentirosas da sua vida íntima.
  A morte de minha mãe encheu-me a vida inteira de uma
melancolia desesperada. Porque teria sido com ela tão injusto
o destino, injusto com uma criatura em que tudo era tão puro?
Esta força arbitrária do destino ia fazer de mim um menino
meio céptico, meio atormentado de visões ruins.



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  Três dias depois da tragédia levaram-me para o engenho de
meu avô materno. Eu ia ficar ali a morar com ele. Um mundo
novo se abria para mim. Lembro-me da viagem de comboio e de
uns homens que iam connosco no mesmo carro. O tio Juca, que
fora buscar-me, contava a história, afirmando que o meu pai
estava doido. Todos olhavam para mim com um grande pesar.
  - Eu avalio como deve estar o coronel Cazuza - dizia um
deles. - Naquela idade, a sofrer destas coisas!
  Compreendi que falavam do meu avô,   - Um homem de bem como
ele e tão infeliz com a família!
   O meu tio Juca ficava calado. E a conversa mudava para o
Inverno que corria bem, para os partidos de cana. E, depois,
para a política.
  O comboio era para mim uma novidade. Eu ficava à janelinha
do vagão a olhar os matos correndo, os postes do telégrafo, e
os fios baixando e subindo. Quando chegava a uma estação,
ainda mais se aguçava a minha curiosidade. Passavam meninos
com roletes de cana e bolos de goma, e gente apressada a dar e
a receber recados. E uma porção de pobres a receber esmolas.
Uma mulher chegou-se para mim, e toda cheia de brandura:
  - Que menino bonitinho! Onde está a sua mãe, meu filho?
  Tive medo da velha. E a saudade de minha mãe fez-me chorar.
A pobre afastou-se, espantada, dizendo para os outros que já
tinha estranhado.


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  O meu tio levou-me a beber qualquer coisa. E a viagem
continuou a divertir-me como dantes.
  - Agora vamos apear-nos - disse-me ele.
  E na primeira paragem deixámos o comboio, com grande pena
para mim. Na estação estava um pretinho com um cavalo,
trazendo umas esporas, um chicote e um pano branco.
Meu tio estendeu o pano branco na anca do animal, montou, e o
pretinho atirou-me para a garupa. Era o meu primeiro treino de
equitação.
  - O engenho fica ali perto.
  Eu ia reparando em tudo, achando tudo novo e bonito.
  A estação ficava perto de um açude coberto de uma camada de
verdura. Os matos estavam todos verdes e o caminho cheio de
lama, e havie poças de água. Pela estrada estreita, por onde
nós íamos, de vez em quando atravessava um boi. Meu tio
dizia-me que tudo aquilo era do meu avô. E um pouco adiante,
avistava-se uma casa branca e um bueiro grande.
  - É ali o engenho, mas nós temos que andar um bocado.
  A minha mãe falava-me sempre do engenho como de um bem do
céu. E uma negra que ela trouxera para criada sabia tantas
histórias de lá, das moagens, dos banhos de rio, das frutas e
dos brinquedos, que me acostumei a imaginar o engenho como
qualquer coisa de um conto de fadas, de um reino fabuloso.
  Quando cheguei, com o meu tio Juca, ao pátio da casa, o
alpendre estava cheio de gente. Apeámo-nos e uma mulher muito
parecida com a minha mãe logo me abraçou e beijou. Sentado
numa cadeira, perto de um banco, estava um velho a quem me
levaram para receber a bênção. Era o meu avô. Uma porção de
moleques olhavam-me admirados. E andei de mão em mão, olhado e
examinado da cabeça aos pés. Levaram-me para a cozinha. As
negras queriam ver o filho de Clarisse. Foi uma festa na casa.
  - Vai mostrar o menino à tia Galdina!
  E conduziram-me para um quarto na dependência da
casa-grande. Era um quartinho escuro, com cheiro a coisa
abafada. Lá dentro estava uma negra velha deitada.
  - Tia Galdina, olhe aqui o menino de Dona Clarisse. Chegou
com o doutor Juca, de Recife.
  A velha chamou-me para junto da cama, olhou-me de pertinho
como um míope que quisesse ler com atenção, e caiu num choro
angustiado.
  - É a cara da mãe, meu Deus!
  Saí chorando do quarto da velha. A moça que se parecia com a
minha mãe, e que era a sua irmã mais nova, levou-me para mudar
de roupa.
  - Agora vou ser a tua mãe. Você vai gostar de mim. Vamos,
não chore. Seja homem.
  E abraçou-me e beijou-me, com uma ternura que me fez lembrar
os beijos e os abraços de minha mãe. Da minha maleta tirou um
pijama e vestiu-mo, penteou-me os cabelos desgrenhados.
  - Vá brincar com os moleques no copiá.
  Os moleques estavam à minha espera, mas não se aproximavam
de mim. Desconfiados, eles olhavam para o meu pijama, para os
meus alamares, encantados, talvez,  com a minha pompa. Porém,
aos poucos, foram-se chegando, e pela tarde já estavam na
intimidade. E fomos à horta para apanhar goiabas e jambos. O
que chamavam de horta era um grande pomar. Muito da minha
infância eu iria viver por ali, por debaixo daquelas
laranjeiras e jaqueiras gordonas.
  O meu sono dessa noite foi curto. De manhã levaram-me para
tomar leite ao pé da vaca. Era um leite de espuma, ainda morno
da quentura materna. O meu avô andava vestido com um grande e
grosso sobretudo de lã, falando com uns, dando ordens a
outros. Uma névoa como fumaça cobria os matos que ficavam nos
altos. Os moleques das minhas brincadeiras da tarde estavam
todos ocupados, uns levando latas de leite,


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outros metidos com os pastores no curral. Tudo aquilo para mim
era uma delícia - o gado, o leite de espuma morna, o frio das
cinco horas da manhã, a figura alta e solene de meu avô.
  Tio Juca levou-me a tomar banho no rio. Com uma toalha no
braço e um copo grande na mão, chamou-me para o banho.
  - Você precisa de se tornar matuto.
  Descèmos uma ladeira para o Paraíba, que corria num fino fio
de água pelo areal branco e extenso.
  - Vamos para o Poço das Pedras.
  Pouco mais adiante, debaixo de um marizeiro, de copa
arrastando no chão, lá estava uma destas piscinas que o curso
e a correnteza do rio cavava nas suas margens. E foi aí, com
tio Juca, que bebeu, antes do seu banho, um copo cheio de
remédio para o sangue, que tinha ficado ao relento, que entrei
em relação íntima com o engenho de meu avô. A água fria do
rio, àquela hora, deixou-me o corpo a tremer. Meu tio então
começou a atirar-me para o fundo, ensinando-me a nadar.
Daquele banho ainda hoje guardo uma lembrança à flor da pele.
De facto, para mim, que me criara nos banhos de chuveiro,
aquela piscina cercada de mata verde, sombreada por uma
vedação ramalhuda, só poderia ser uma coisa do outro mundo. No
regresso, o tio Juca dizia, rindo-se:
  - Agora você já está baptizado.
  Quando chegámos a casa o café estava pronto. Na grande sala
de jantar estendia-se uma mesa comprida com muita gente
preparada para a refeição. O meu avô ficava do lado direito e
a minha tia Maria na cabeceira. Tudo o que era para se comer
estava à vista: cuscuz, milho cozido, angu, macacheira,
requeijão. Não era, porém, somente a gente da família que ali
se via. os homens, de aspecto humilde, ficavam na outra
extremidade, comendo, calados. Depois seriam eles os meus bons
amigos. Eram os oficiais carpinas e pedreiros, que também se
serviam como o senhor de engenho, nessa boa e humana
camaradagem do repasto.



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  Eu tinha sido criado num primeiro andar. Todo o meu
conhecimento do campo fizera-o nuns passeios de eléctrico a
Dois-Irmãos.   E era com olhos de deslumbrado que olhava então
aqueles sítios, aquelas mangueiras e os meninos que via
brincando por ali. As divergências de meu pai com meu avô
nunca permitiram à minha mãe fazer uma temporada no engenho.
Minha imaginação vivia assim a criar esse mundo maravilhoso
que eu não conhecia. Sempre que perguntava a minha mãe porque
não me levava para o engenho, ela desculpava-se com o emprego
de meu pai. Daí a impressão extraordinária que me iam causando
os mais insignificantes aspectos de tudo o que via.
  Depois do café mandaram-me para o engenho, que ficava nos
fins da moagem. Eram uns restos de cana que aproveitavam.
  - Quase que você não encontra o engenho trabalhando -
disse-me o tio Juca.
  Ficava a fábrica bem perto da casa-grande. Um enorme
edifício de telhado baixo, com quatro biqueiras e um bueiro
branco, a boca cortada em diagonal. Não sei porque os meninos
gostam tanto das máquinas. Minha atenção inteira foi para o
mecanismo do engenho. Não reparei em mais nada. Voltei-me
inteiro para a máquina, para as duas bolas giratórias do
regulador. Depois comecei a ver os piradeiros atulhados de
feices de cana, o pessoal da casa das caldeiras. Tio Juca
começou a mostrar-me como se fazia o açúcar. Mestre Cândido
com uma cuia de água de cal que ia deitando nas tachas


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e as achas a ferver, o cocho com o caldo frio e uma fumaça
cheirosa a entrar pela boca da gente.
  - É aqui onde se cozinha o açúcar. Vamos agora para a casa
de purgar.
  Dois homens levavam caçambas com mel batido para as formas
estendidas em andaimes com furos. Ali mandava o purgador, um
preto, com as mãos metidas na lama suja que cobria a boca das
formas. Meu tio explicava como aquele barro preto fazia o
açúcar branco. E os tanques de mel de furo, com sapos
ressequidos por cima de uma borra amarela, deixaram-me uma
impressão de nojo.
  Andámos depois pela boca da fornalha, pela bagaceira coberta
de um bagaço ainda húmido. Mas o que mais me interessava ali
era o maquinismo, o movimemto ronceiro da roda grande e a
agitação febril das duas bolas do regulador.
  Quando vieram chamar-me para o almoço, ainda me encontraram
encantado diante da roda preguiçosa, que mal se arrastava, e
das duas bolas alvoroçadas, que não queriam parar.



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  Com uns dias mais, eu já estava senhor da minha vida nova.
Tinham chegado para passar um tempo no engenho uns meus
primos, mais velhos do que eu: dois meninos e uma menina.
Agora não era só com os moleques que me acharia. Meus dois
primos, bem afoitos, sabiam nadar, montar a cavalo em osso,
comiam tudo e nada Lhes fazia mal. Com eles eu fui aos banhos
proibidos, os do meio-dia, com a água do poço a escaldar. E
então nós ficávamos com a cabeça ao sol, enxugando os cabelos,
para que ninguém percebesse as nossas violações.
  - Você está um negro - disse-me a tia Maria. - Chegou tão
alvo, e nem parece gente branca. Isto faz mal. Os meninos da
Emília já estão acostumados, você não. De manhã à noite de pés
descalços, à solta como um bicho. Seu avô ontem falou-me
nisto. Você é um menino bonzinho, não vá atrás destes moleques
para toda a parte. As febres andam por aí. O filho do seu
Fausto, no Pilar, há mais de um mês que está na cama. Para a
semana vou começar a ensinar-lhe as letras.
  Mas os primos não paravam. De manhã íamos com os moleques
lavar os cavalos, e aí passávamos horas inteiras dentro de
água.


     Galinha gorda,
     gorda é ela;
     vamos comê-la,
     vamos a ela.


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  E atiravam pedras para dentro do poço, mergulhando para irem
apanhá-las no fundo. Espadanavam a água com os cangapés
ruidosos, e saía sempre gente chorando, com queixas para casa.
O dia todo passávamo-lo assim, nessa agitação medonha.



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  A minha tia Sinhazinha era uma velha de uns sessenta anos.
Irmã de minha avó, ela morava há longo tempo com o seu
cunhado. Casada com um dos homens mais ricos daqueles
arredores, o Dr. Quincas, do Salgadinho, vivia separada do
marido desde os começos do matrimónio. Era um temperamento
esquisito e turbulento. Contava-se que um dia amanhecera num
engenho de seu pai, amarrada a um carro de bois, com uma carta
do marido fazendo voltar ao sogro a sua filha.
  Era ela quem tomava conta da casa do meu avô, mas com um
despotismo sem entranhas. Com ela estavam as chaves da
despensa, e era ela quem mandava as negras no serviço
doméstico. Em tudo isso, como um tirano, meu avô, que não se
casara em segundas núpcias, tinha, no entanto, esta madrasta
dentro de casa.
  Logo que a vi pela primeira vez, com aquele rosto enrugado e
aquela voz áspera, senti que qualquer coisa de ruim se
aproximava de mim. Esta velha seria o tormento da minha
meninice. Minha tia Maria, um anjo junto daquele demónio, não
tinha poderes para resistir às suas forças e aos seus
caprichos. As pobres negras e os moleques sofriam dessa
criatura uma servidão dura e cruel. Ela criava sempre uma
negrinha, que dormia aos pés da sua cama, para judiar, para
satisfazer os seus prazeres brutais. Vivia a resmungar, a
encontrar defeitos, poeira nos móveis, furtos em coisas da
despensa, para pretexto das suas pancadas nas criadas da casa.


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  As negras odiavam-na. Os meus primos fugiam dela como de um
castigo. E quando ia para a casa de uma filha, na cidade, era
como se um povo tivese perdido o seu verdugo. Minha tia Maria
assumia a dírecção da casa - e todos passavam a conhecer a
mansidão e a paz de uma regência de fada. Depois que vim a
saber a história de rainhas cruéis, as intrigas perversas das
Ana Bolenas, acreditava em tudo, porque me lembrava da tia
Sinhazinha.



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  Magrinha e branca, a prima Lili parecia mais de cera, de tão
pálida. Tinha a minha idade e uns olhos azuis e uns cabelos
louros até ao pescoço. Sempre recolhida e calada, nunca estava
connosco nas brincadeiras.
  - Esta menina não se cria - diziam as negras.
  Na verdade, a prima Lili parecia mais um anjo do que gente.
Qualquer coisa era motivo para um choro que não acabava mais.
Comigo ela sempre se abria. Eu era-Lhe menos agressivo que os
irmãos. E juntos nós estávamos com a tia Maria, e nos cuidados
e nos carinhos da nossa amiga nos encontrávamos de quando em
vez. Lili não ia ao sol, vivia o dia todo calçada. Tudo lhe
fazia mal: o chuveiro, o mormaço, o relento. E só vivia de
remédios.
  Não sei porquê, fui criando a esta criaturinha uma amizade
constante. Gostava de ficar com ela, na companhia das suas
bonecas. E um preá-da-índia que me deram, eu ofereci-lho de
presente. Também, era tão terna comigo!
  Um dia amanheceu com vómitos negros e com febre. Entrei no
quarto onde ela estava, mais branca ainda, e encontrei-a muito
triste, ainda mais magrinha. As suas bonecas andavam por cima
da cama como se fossem as suas amigas em despedida.
  Os olhinhos azuis demoraram-se em mim, parecendo pedir-me
alguma coisa. Era talvez para que eu ficasse com ela mais
tempo. Mas levaram-me do quarto.


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  No outro dia, quando acordei, a minha priminha tinha
morrido. Lembro-me do seu caixão branquinho, cheio de rosas,
tia Maria chorando o dia inteiro.
  Ainda hoje, quando encontro enterros de crianças, é pela
prima Lili que me chegam lágrimas aos olhos.




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  Com a morte da Lili, a tia Maria ficou toda em cuidados
comigo. Proibiu-me a liberdade que eu andava gozando como um
libertino. Passava o dia a ensinar-me as letras. Os meus
primos, esses, ninguém podia com eles.
  Eu ficava horas a fio sentado na sala de costura, com a
cartilha do abc na mão, enquanto por fora de casa ouvia o
rumor da vida que não me deixavam levar. Era para mim, esta
prisão, um martírio bem difícil de vencer. Os meus ouvidos e
os meus olhos só sabiam ouvir e ver o que andava pelo
terreiro. E as letras não me entravam na cabeça.
  - Nunca vi um menino tão rude - dizia asperamente a velha
Sinhazinha.
  A tia Maria, porém, não desanimava, continuando com afinco a
martelar a minha desatenção.
  As conversas das costureiras começavam então a prender-me.
Elas trabalhavam mantendo uma palestra que não parava. Falavam
sempre de outros engenhos, onde estiveram no mesmo serviço,
contando das intimidades das famílias.
  - No Santarém ninguém come - dizia uma -, Bacalhau ao almoço
e ao jantar.
  A outra contava que o senhor do engenho de Poço-fundo tinha
mais de vinte mulheres. Esta conversa prendia-me inteiramente
e as letras, que a solicitude de minha tia procurava enfiar
pela minha cabeça, não tinham jeito de vencer tal aversão. O
que eu queria era a liberdade de meus primos, agora que as


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arribaçãs, com a seca do sertão, estavam a descer em revoada
para os bebedouros.
  Chamavam de arribaçãs a rolas sertanejas que desciam,
batidas pela seca, para o litoral. Vinham em bando como uma
nuvem. muito no alto, a espreitar um poço de água para a sede
dos seus dias de travessia. E quando o avistavam, faziam a
aterrissagem em magote, escurecendo a areia branca do rio. Nós
ficávamos à espreita, de cacete na mão, para o massacre. E a
sede das pobres rolas era tal que elas nem davam pelos nossos
intuitos. DeZatávamos às cacetadas, como se elas não tivessem
asas para voar. A seca tirara-lhes o instinto natural de
defesa. Depois, no colégio, quando no Génio do Cristianismo eu
lia uns versos falando dos pássaros da Bretanha, que fugiam do
Inverno da sua pátria, vinha-me a saudade das pobres rolas
sertanejas que trucidávamos.


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  Uma tarde, chegou um portador, num cavalo cansado de tanto
correr, com um bilhete para o meu avô. Era um recado do
coronel Anísio, de Cana-Brava, prevenindo que António Silvino
naquela noite estaria entre nós. A casa toda ficou debaixo de
pavor.
  O nome do cangaceiro era o bastante para mudar o tom de uma
conversa. Falava-se dele baixinho, em cochicho, como se o
vento pudesse levar as palavras.
  Para os meninos, a presença de António Silvino era como se
fosse a de um rei das nossas histórias, que nos marcasse uma
visita. Um dos nossos brinquedos mais preferidos era até o de
fingirmos de bando de cangaceiros, com espadas de pau e
cacetes ao ombro, e o mais forte dos nossos fazendo de António
Silvino.
  Naquela noite íamos tê-lo em carne e osso. Meu avô é que era
o mesmo. Aquele seu ar de tranquilidade poucas vezes eu o via
alterar-se. A velha Sinhazinha para dentro e para fora, nas
suas ordens para o jantar, gritando para osnegros e os
moleques com a mesma arrogância incontentável. A tia Maria
ficava no seu quarto a rezar. Tinha muito medo dessa gente que
vivia no crime. Quando me viu a seu lado, abraçou-me,
chorando.
  Não havia, porém, perigo de espécie alguma. António Silvino
vinha ao engenho em visita de cortesia. Um ano antes ele
estivera na vila de Pilar com outras intenções. Fora ali para
receber o pagamento de uma nota falsa que o coronel Napoleão
lhe passara.


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  E não encontrando o velho, vingara-se nos seus bens com uma
fúria de vendaval. Atirou para a rua tudo o que era da loja, e
quando não teve mais nada para desperdiçar, jogou do sobrado
abaixo uma barrica de dinheiro para o povo. Mas com meu avô o
bandido não tinha rixa alguma. Naquela noite viria fazer a sua
primeira visita.
  À noitinha chegava o bando à porta da casa-grande. Vinha
António Silvino à frente, os seus doze homens a distância.
Subiu a calçada como um chefe, apertou a mão do meu avô com um
riso na boca. Levado para a sala de visitas, os cabras ficaram
enfileirados na banda de fora, numa ordem de colegiais. Só ele
tomava intimidade com os de casa. Ficávamos nós, os meninos,
numa admiração, de olhos estarrecidos para o nosso herói, para
o seu punhal enorme, os seus dedos cheios de anéis de ouro e a
medalha com pedras de brilhantes que trazia ao peito. O seu
rifle pequeno, não o deixava, trazendo-o entre os joelhos.
  À hora do jantar foram todos para a mesa. Ele à cabeceira, e
os cabras por ordem, todos calados, como se estivessem com
medo. Só ele falava, contava histórias - o último cerco que os
macacos Lhe fizeram em Cachoeira-de-Cebola -, numa fala de
tátaro, querendo fazer-se muito engraçado.
  Alta noite foi-se com o seu bando. Para mim tinha perdido um
bocado do prestígio. Eu fazia-o outro, arrogante e impetuoso,
e aquela fala bamba viera desmanchar em mim a figura do herói.
  No outro dia o meu primo Silvino contou-nos que se tinha
lembrado de dizer ao cangaceiro que a tia Sinhazinha não
gostava dele. É que nos falavam sempre de uma velha que
António Silvino fizera dançar nua, dando umbigadas num pé de
caldeiros, por motivo semelhante. Se isto tivesse acontecido
com a velha Sinhazinha, os moleques, as negras e os meninos do
Santa-Rosa teriam dormido uma noite de grande.


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  - Vamos hoje ao sítio do seu Lucino - disse-me a tia Maria.
  E de tarde saímos para esse passeio. Íamos a pé. Os meninos
na frente a correr, e a tia Maria, uma negra e as duas
costureiras atrás, conversando. Pela estrada encontrávamos de
quando em vez gente a cavalo que vinha da feira de São Miguel.
Traziam as cargas vazias, os caçuás emborcados e o quilo de
carne dependurado na cangalha. Também: mulheres a pé, de
chinelas batendo no calcanhar e flor na cabeça. Os moleques
informavam que eram as raparigas do Pilar que iam fazer a
feira a São Miguel. Mas eu reparava que elas não traziam
quilos de carne: vinham com as mãos vazias, a abanar. Essa
gente tola conversava: os de cavalo com os que iam a pé. Mais
adiante encontrámos o negro Zé Passarinho bêbado, no seu
costume de sempre. E um peso de carne, sujo de terra, ao
ombro, num cacete. Os moleques caíam em cima do pobre com
pancadas, a que ele respondia descompondo-os.
  Pela estrada, toda sombreada de cajazeiras, rescendia um
cheiro ácido de cajá maduro. Nós íamos colhendo cabrinhas
amarelas e arrebenta-bois vermelhos que não comíamos porque
matavam as pessoas.
  Depois a cerca de arame abria-se num terreiro que dava para
uma casa de telha, com parede de barro escuro. Um menino nu,
que estava à porta, correu assombrado para dentro de casa.
Umas mulheres apareceram.
  - São os meninos do engenho.


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  Saíram para nos ver, quando avistaram a tia Maria na
estrada. Foi uma festa de exclamações:
  - Entre, Maria Menina, entre. Como vão todos de lá? Como
está gorda, benza-a Deus!
  E puseram tamboretes à porta, numa alegria saudável de quem
estivesse em casa com uma princesa. Tia Maria conversava com
elas sem altivez, perguntando pelos seus porcos, que elas
criavam de meias, comendo umas goiabas que lhe foram buscar.
  - Maria Menina, cadê o menino de Dona Clarisse?
  Minha tia chamou-me, e elas fizeram-me todos os mimos, com
aquelas mesmas exclamações:
  - É a cara da mãe!
  Foram-me dando goiabas e limas-de-umbigo.
  Os primos já estavam no local a atirar pedras às fruteiras.
Atrás da casa ficava uma meia dúzia de laranjeiras e
goiabeiras e um pé enorme de genipapo. Num girau, umas panelas
velhas com craveiros a brotar e bogaris pelas biqueiras
florindo. E uns leirões de coentro cercados de faxina, porque
as galinhas e os porcos criavam-se soltos, entrando por dentro
de casa, como gente. Na cozinha, uma trempe de ferro com fogo
aceso e um pote com água barrenta do rio, que bebiam.
  Dois meninos com medo correram para outra casa perto. Depois
foram-se chegando para nós, desconfiados como cabritos, sujos
e de barriga grande. Mas, quando o meu primo quis um genipapo
maduro, um deles trepou pela árvore numa ligeireza de macaco.
  A tia Maria ainda conversava no terreiro com as meninas de
seu Lucino, como o povo chamava àquelas três velhas solteiras.
Agora era de doenças que elas se queixavam, perguntando quando
viria ao engenho o doutor, para receitar-lhes. A tia Maria
prometia remédios, e contava a visita de António Silvino às
velhas, que cortavam a conversa com um Pai-do-Céu e uma
Nossa-Senhora de vez em quando.
  À tardinha voltámos para casa.
  A estrada escurecia com as sombras da noite. Ainda restavam
pelas folhas das canas os últimos raios de sol do dia. E os
moleques começavam a falar em mal-assombrados. Bem juntos de
tia Maria, quietos e calados, com medo de almas do outro
mundo, íamos fazendo o retorno da nossa viagem.


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  A velha Sinhazinha não gostava de ninguém. Tinha umas
preferências temporárias por certas pessoas a quem passava a
fazer gentilezas com presentes e generosidades. Isto somente
para fazer raiva aos outros. Depois mudava. E vivia assim, de
uns para outros, sem que ninguém gostasse dela e sem gostar a
sério de ninguém. De mim nunca se aproximou. E eu mesmo fugia,
sempre que podia, da sua proximidade. Mas a propósito de nada,
lá vinha com beliscões e cocorotes. Trancava na despensa as
frutas, andava com a chave do guarda-comidas no cós da saia,
para contrariar as nossas gulodices e fazer raiva à gente
adulta da casa. A tia Maria roubava para nós os sapotis e as
mangas que a veLha deixava em montão apodrecer.
  O meu ódio por ela crescia dia a dia. Numa ocasião, quando
eu jogava o pião na calçada, o brinquedo foi cair em cima do
seu pé. A velha levantou-se como uma fúria direita a mim, e
com o seu chinelo de couro encheu-me o corpo de açoites
terríveis. Bateu-me como se desse num cachorro, rangendo os
dentes de raiva. E se não fosse a tia Maria, que me acudiu,
ela ter-me-ia despedaçado. Eu nunca tinha apanhado. Minha mãe,
quando queria repreender-me por qualquer maldade, punha-me de
castigo em pé ou sentado num lugar. Esta surra fora a primeira
da minha vida. Chorei como um desenganado a tarde inteira,
mais de vergonha que pelas pancadas. Não houve mimo que me
fizesse calar. E quando a negra Luísa, passando, me disse
baixinho: "Ela só faz isto porque você não tem mãe",


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parece que a minha dor chegou ao extremo, porque foi quando
chorei de verdade.
  À hora da ceia não quis ir para a mesa. Ouvi então minha tia
Maria dizer indignada:
  - Num menino daqueles não se bate! É tão sentido!
  E a velha Sinhazinha, replicando que era por isso que aos
meninos da Emília ninguém podia aturar, porque não lhes davam
educação:
  - Meninos só se endireitam com chinelo!
  Fui dormir imaginando tudo o que era vingança contra o diabo
da velha. Queria vê-la despedaçada entre dois cavalos como a
madrasta da história de trancoso. E cortada aos pedaços na
serra do engenho. Aquela injustiça brutal despertava em meu
coração puro de menino os impulsos mais cruéis de desforra.


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  Há oito dias que relampejava no horizonte. Meu avô ficava,
de noite, por muito tempo, a espreitar o abrir rápido do
relâmpago para os lados de cima. E quando se cansava de tanto
esperar, punha os moleques no seu lugar.
  Um dia, para as cordas das nascentes do Paraíba, via-se,
quase rente ao horizonte, um abrir longínquo e espaçado de
relâmpagos: era Inverno pür certo no alto sertão. As
experiências confirmavam que com duas semanas de Inverno o
Paraíba apontaria na várzea com sua primeira cabeça de água. O
rio no Verão ficava seco, capaz de se atravessar a pé enxuto.
Apenas, aqui e ali, pelo seu leito, formigavam grandes poços,
que venciam a estiagem. Nestes pequenos açudes pescava-se,
lavavam-se os cavalos, tomava-se banho. Nas vazantes
plantavam-se batatas doces e cavavam-se pequenas cacimbas para
o abastecimento de gente que vinha das caatingas, andando
léguas, de pote à cabeça. O seu leito de areia branca
cobria-se de salsa e junco verde-escuro, enquanto pelas
margens os marizeiros davam uma sombra amiga nos meios-dias.
Nas grandes secas o povo pobre vivia da água salobra e das
vazantes do Paraíba. O gado vinha entreter a sua fome no capim
ralo que crescia por ali. Com a notícia dos relâmpagos nas
cabeceiras, entraram a arrancar as batatas e os jirimuns das
vazantes.
  O povo gostava de ver o rio cheio, a água correndo de
barreira a barreira. Porque era uma alegria por toda a parte
quando se falava da cheia que descia. E anunciavam a chegada,


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como se se tratasse de visita de gente viva:
  - a cheia já passou na Guarita, vem em Itabaiana.
  A notícia corria de boca em boca. No engenho era no que se
falava. A canoa já estava calafetada e pintada de novo. Nós
todos dormíamos pensando na cabeça da cheia que não tardaria.
Eu aguardava com uma ansiedade medonha essa cheia de que tanto
se falava. No Recife, vira o Capibaribe nos seus dias de
enchente, coberto de balsas, mas o Capibaribe vivia todos os
dias a encher e a vazar com as marés. Por isto pensava tanto
na cheia do Paraíba, como em coisa inédita para mim.
  Vieram dizer, ao engenho:
  - O chefe da estação de Pilar recebeu um aviso de que a
cheia já vinha em Itabaiana.
  Não custava, portanto, a apontar entre nós. Diziam que o rio
vinha de barreira a barreira. E uma tarde um moleque chegou às
carreiras, gritando:
  - A cheia vem no engenho de sen Lula!
  Todos correram para a beira do rio - os moleques, os
meninos, os trabalhadores do engenho, o meu avô. E começava-se
a ouvir a gritaria da gente que ficava pelas margens:
 - Olha a cheia! Olha a cheia!
  - Ainda vem longe - diziam uns.
  - Qual nada! Olha os urubus a voarem por ali!
  De facto, dentro em pouco, um fio de água apontava, numa
ligeireza coleante e espantosa de cobra. Era a cabeça da cheia
correndo. E quando passava por perto da gente, arrastando
basculhos e garranchos, já a vista alcançava o leito do rio
todo tomado de água.
  - É muita água. O rio vai às margens. Vem com força de açude
arrombado.
  O povo a gritar por todos os lados. E o barulho das águas
que cresciam em ondas enchendo-nos os ouvidos. Num instante
não se via nem um banco de areia descoberto. Tudo estava
inundado. E as águas subiam pelas barreiras. Começavam então 
a descer grandes tábuas de espumas, árvores inteiras
arrancadas pela raiz.
  - Lá vem um boi morto! Olha uma cangalha!
  - E uma linha de madeira lavrada.
  - Aquilo é cumieira de casa que a cheia deitou abaixo.
  Longe ouvia-se um gemido como um urro de boi. Estavam
tocando o búzio para os que ficavam mais distantes. O rumor
que as águas faziam nem deixava ouvir-se o que gritavam do
outro lado do rio. As ribanceiras que a correnteza ruía por
baixo arriavam com estrondo abafado de terra caída.
  Com a noite, um coro melancólico de não sei quantos sapos
roncava sinistramente, como vozes que viessem do fundo da
terra cavada pelos seus confins, pela verruma dos redemoinhos.
  Eu fiquei a pensar de onde viria tanta água barrenta, tanta
espuma, tantos pedaços de pau. E custava a crer que uma
chuvada no sertão desse para tanta coisa.
  Saímos da beira do rio quase à hora da ceia. Meu avô, à
mesa, contava episódios da enchente de 75:
  - O rio subiu até à calçada da casa-grande. O velho Calisto,
ao querer salvar um animal, foi arrastado pela corrente. Ele
tinha perdido um escravo numa virada de canoa. A várzea ficou
toda debaixo de ágúa, com mais de um metro de lama.
  Mas há muitos anos que o Paraíba não repetia a façanha.
  Fui dormir com a cabeça cheia de tanta novidade. E alta
noite acordámos com o barulho que ia pela casa. Eram as águas
que estavam a crescer cada vez mais. E se continuassem assim,
de manhã estariam dentro da casa-grande.
  Fomos ver o rio. E pouco andámos, porque já estava a entrar
pelas estrebarias. O marizeiro ficava em baixo; a corrente
corria por cima dele. Era um mar de água roncando. O meu avô,
com aquele seu capote de lã, comandava o pessoal como um
capitão de navio em tempestade. Operigo estava na casa de
purgar, pois a safra de açúcar do ano encontrava-se nos


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grandes caixões de madeira e no tanques cheios de mel de furo.
  Não havia nada a fazer. Como evitar a invasão dos tanques E
mudar para onde aquela enormidade de açúcar?
  - É preciso mandar uma canoa para o povo da Ponte. Lá é mais
baixo, deve haver precisão de socorros.
  E José Ludovino seguiu com a canoa pela várzea. Já estava
tudo tomado pelas águas. Púnhamos marcos de pau para ver se o
rio baixava ou subia. Às três horas da manhã parara de encher.
E ouvia-se por toda aquela extensão de águas como que um
gemido soturno. E de quando em vez um rumor de pancada das
ribanceiras que caíam.
  Não sei porquê, eu tinha vontade de que o rio continuasse a
encher, a entrar por toda a parte com as suas águas sujas.
Queria ver os baús nadando dentro de casa. A minha tia Maria
ficava com as negras no quarto do oratório a rezar.
  Quando acordei, de manhã, a várzea era um lago de água
barrenta. Apenas, aqui e ali, uns pedaços verdes de canavial,
como ilhas de verdura. O rio entrara pelos sangradouros das
lagoas e deixava-nos cercados de um lado e de outro. Ia até os
pés da caatinga.
  Meu avô, de pé, olhava de uma ponta da calçada as suas
plantas de cana submersas, com a safra quase toda perdida. Mas
não se lastimava, porque sabia que riqueza em limo Lhe
trouxera o rio para as suas terras. Ele mesmo dizia:
  - Gosto mais de perder com água do que com sol.
  Mais tarde os canoeiros chegaram contando os trabalhos da
madrugada. Encontraram gente dentro de casa com água pelo
peito. Mulheres chorando, sem esperança de mais nada. Passaram
para o alto para mais de cem pessoas, móveis, e criações.
Tinha, porém, desaparecido o negro Salvador, quando procurava
passar a nado pelo riacho da Ponte. Era preciso mandar comida
para todo aquele povo desarvorado. Meu avô dava ordens para
levarem uma barrica de bacalhau.
  - E o povo de Maravalha? - perguntava ele aos canoeiros.
  - Estão em São Miguel. Mas o capitão Joca ficou. O rio
chegou ao batente da cozinha. Não se vê nem um pé de cana. É
um mar de água daqui até lá. A canoa passou por cima do
cerrado do engenho.
  Mas o rio, que vazara para mais de um metro, à noitinha
começou a encher outra vez. Nós íamos sair de casa num carro
de bois para a caatinga. Era preciso fazer uma volta de légua
para chegar à estrada nova e alcançar uma bueira que
atravessava a lagoa. Para os meninos tudo isto parecia uma
festa. Saltávamos de contentes com as arrumações. E quando
saímos no carro parecia que íamos fazer uma daquelas nossas
visitas a outros engenhos. Pela estrada encontrávamos gente
com notícia da cheia para as bandas do Pilar. "Na Rua da Palha
não ficara uma casa de pé. A canoa virara-se, morrendo seis
pessoas. A ponte de Itabaiana acabou-se".
  E isto ia aumentando mais o pavor da minha tia Maria.
Connosco vinham as costureiras e umas quatro negras. Noutro
carro, deitada, a avó Galdina paralítica. A velha Sinhazinha
não quisera vir: não ia abandonar o Cazuza sozinho. Os seus
inimigos não podiam deixar de respeitar esta sua coragem. E
naquela hora perdoávamos-Lhe muito da sua ruindade.
  O carro chegou a casa do velho Amâncio às cinco horas da
manhã. Todos estavam acordados. Pelo terreiro da casa viam-se
os haveres dos refugiados, chegados ali primeiro do que nós.
Eram, talvez, duas famílias, com os seus meninos, os seus
porcos, suas panelas, as suas galinhas. Nós, os da
casa-grande, estávamos ali reunidos no mesmo medo, com aquela
pobre gente do eito. E com eles bebemos o mesmo café com
açúcar em bruto e comemos a mesma batata doce do velho
Amâncio. E almoçámos com eles a boa carne-do-ceará com farofa.
  À noite dormimos em cama de vara. A chuva pingava dentro de
casa por não sei quantas goteiras. E o cheiro horrível dos
chiqueiros de porcos pertinho da gente. Os outros refugiados


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ficaram na casa da farinha, pelo chão. Era tudo isto o que de
melhor o pobre do velho Amâncio tinha para nos oferecer: esta
sua desgraçada e fedorenta miséria de pária.
  Depois chegou do engenho o mantimento que tínhamos esquecido
com a pressa. E a minha tia Maria distribuiu por aquela gente
toda a carne-de-sol e o arroz que nos trouxeram. Eles pareciam
felizes de qualquer forma, muito submissos e muito contentes
com o seu destino. A cheia tinha-lhes comido os roçados de
mandioca, levando o quase nada que tinham. Mas não levantavam
os braços para imprecar, não se revoltavam. Eram uns
cordeiros.
  - O que vale é a saúde e a protecção de Deus - diziam 
sempre.
  Mas, coitados, com que saúde e com que Deus estavam eles
contando!
  No outro dia de manhã veio um portador chamar-nos. O rio já
estava no leito. Atrelaram os bois ao carro e descemos para a
várzea. Do alto podia-se avistar o grande lençol de águas
barrentas que corria lá em baixo. E quando chegámos mais para
perto, a várzea estendia-se aos nossos olhos, ainda coberta de
água: é que os sangradouros naturais tinham-se obstruído com
os depósitos de areias trazidas pela corrente. Era preciso
cavar com uma enxada para que as águas descessem outra vez
para o rio. Nós, os meninos, queríamos encontrar os estragos
da cheia. Parece que havia um certo prazer, uma vaidade nossa,
em que também no engenho ela tivesse deixado sinais de
destruição.
  Pelo caminho o homem que nos viera chamar contara como os
canoeiros tinham encontrado o corpo do negro Salvador:
  - Zé Guedes viu uma coisa amarela a boiar. Pensou que fosse
uma jaca. Meteu o remo: era a cabeça do negro coberta de lama,
engalhada num pé de cabreira. Estava com três dias de afogado.
E os urubus por cima, rondavam.
  Vimos então o estado em que as águas deixaram os canaviais.
Parecia que uma chuva pesada, de oca, caíra por ali; tudo
parecia cor de barro vermelho.
  - O coronel este ano não faz duzentos pães de açúcar - dizia
o carreiro. - Só ficou com cana para semente.
  E por onde as águas tinham passado, espelhava ao sol uma
lama cor de moedas de ouro: o limo que ia fazer a fartura dos
novos partidos.
  O meu avô esperava no terreiro. Quando chegámos, começou a
interrogar-nos sobre tudo por que tínhamos passado.
  - A cheia destruiu mais que em 75. O Joca perdeu a semente
de cana. A linha férrea foi arrastada em mais de um quilómetro
no Engenho Novo. No Espírito Santo caíram ruas de casas. Há
muita Miséria. Muita fome no povo. O governo está a mandar
mantimentos.
  Havia uma sombria tristeza na gente da casa-grande. Há três
dias que ali não se dormia, comia-sa à pressa, com o pavor da
inundação.
  O engenho e a casa da farinha repletos de flagelados. Era a
população das margens do rio, arrasada, morta de fome, se não
fossem o bacalhau e a farinha seca da "fazenda"... Conversavam
sobre os incidentes da enchente, achando graça até nas
peripécias de salvamento. João de Umbelino mentia à vontade,
contando fanfarronadas a que ninguém assistira. Gente
esfarrapada, com meninos amarelos e chorões, com mulheres de
peitos murchos e homens que ¨ninguém dava nada por eles- mas
uma gente com quem se podia contar na certa para o trabalho
mais duro e a dedicação mais canina.
  Saí¨mos então para ver de perto o que o rio tinha feito. Na
parede da estrebaria e nos paus do cercado ficara a marca das
águas. A boca da fornalha parecia um açude; com mais um palmo
a casa de purgar ter-se-ia ido embora, O cercado era um
atoleiro por onde os bois iam deixando as marcas dos cascos.
Por toda a parte um cheiro aborrecido de lama.


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Os galhos dos marizeiros, todos pendidos para um lado, como se
tivessem sido torcidos por uma ventania. E garranchos e
ramarias secas por cima deles. O engenho todo estava triste.
Só os canoeiros alegres, passando a bom preço, de um lado para
outro, os aguardenteiros que vinham do contrabando de cachaça
de Pernambuco. E para nós era a única coisa a ver: a canada
cheia de ancoretas, e os cavalos puxados à corda, nadando, e a
gritaria obscena do pessoal. O resto, tudo muito triste, e
lama por toda a parte.


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  Mandaram-me, para aprender as primeiras letras, para casa de
um Dr. Figueiredo, que viera da capital passar um tempo na
vila do Pilar. Pela primeira vez eu ia ficar com gente
estranha um dia inteiro.
  Fui ali recebido com os agrados e as condescendências que
reservavam para o neto do prefeito da terra. Tinha o meu
mestre uma mulher morena e bonita, que me beijava todas as
vezes que eu chegava, que me fazia as vontades: chamava-se
Judite. Gostava dela de forma diferente da que sentia pela
minha tia Maria. Ela sempre que me ensinava as letras
debruçava-se por cima de mim. E os seus abraços e os seus
beijos eram os mais quentes que já tinha recebido.
  E o Dr. Figueiredo não parava no lugar. Só ficava quieto a
ler os jornais e os livros, que tinha muitos pela mesa. A
mulher era quem me ensinava, quem tomava conta de mim, Uma vez
ví-a a chorar, com os olhos vermelhos e o Dr. Figueiredo sair
de casa batendo com a porta. E de outra, enquanto eu ficava
sozinho na sala com o meu livro na mão, ouvi no interior da
casa um ruído de pancadas e uns gritos de quem estivesse a
apanhar. Compreendi então que a minha bela Judite apanhava do
marido. Tive mesmo o ímpeto de correr para a rua e chamar o
povo para lhe acudir. Mas fiquei quieto na ladeira,
escutando-lhe os soluços abafados. Mais tarde ela chegou para
me ensinar, e abraçou-me e beijou-me como nunca. Fiquei a
pensar no que sofria a minha amiga, na convivência daquele
homem magro e alto.


                                    45



E o meu coração sentiu-se cheio de uma afeição estranha pela
sua mulher. Era tão terna para mim, punha-me no colo para me
acarinhar, para me dizer que me tinha um amor de mãe. Eu
sentia o seu sofrimento como se fosse o meu.
  Foi ali com ela, sentindo o cheiro dos seus cabelos pretos e
a boa carícia das suas mãos morenas, que aprendi as letras do
alfabeto. Sonhava com ela de noite, e não gostava dos domingos
porque ia ficar longe dos seus beijos e abraços.
  Depois mandaram-me para a aula de outro professor, com
outros meninos, todos de gente pobre. Havia para mim um regime
de excepção. Não ralhavam comigo. Existia um copo separado
para eu beber água, e um tamborete de palhinha para "o neto do
coronel Zé Paulino". Os outros meninos sentavam-se em caixotes
de gás. Lia-se a lição em voz alta. A tabuada era cantada em
coro, com os pés balançando, num ritmo que ainda hoje tenho
nos ouvidos. Nas sabatinas nunca levei uma palmatoada, mas
quando acertava mandavam-me que desse nos meus coMpetidores.
Eu sentia-me bem com todo esse regime de miséria. Os meninos
não me tinham raiva. Muitos deles eram de moradores do
engenho. Parece que ainda os vejo, com seus bauzinhos de
folha, voltando a pé para casa, a olharem para mim, de bolsa a
tiracolo, na garupa do cavalo branco que me levava e trazia da
escola.



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  Outro mestre que eu tive foi o Zé Guedes, meu professor de
muita coisa ruim. Levava-me e trazia-me da escola todos os
dias. E na meia hora que estava com ele, de ida e volta,
aprendi coisas mais fáceis de aprender que a tabuada e as
letras. Contava-me tudo que era história de amor, sua e dos
outros.
  - Ali mora a Zefa Cajá.
  E lá vinha com os detalhes, com as coisas erradas da vida
desta mulher. Às vezes parava à porta, e era uma conversa
comprida, cheia de ditos e de descaramentos.
  - Olha o menino, Zé Guedes! Ó homeM desbocado!
  Mas ele pouco se importava comigo, Eu mesmo gostava de ouvir
o palavreado imundo. Pelo caminho o moleque continuava nas
suas lições, falando de mulheres e de doenças do mundo. E,
nome por nome, ele dava-os de todas as doenças: cavalo, mula,
crista-de-galo.
  As velhas, da estrada, pediam para comprar coisas na vila:
carretéis de linha, papel de agulhas. Zé Guedes entregava as
encomendas, puxando conversas compridas com as mulatinhas.
  - Aquela ali já foi passada. Quem manda nela é o doutor
Juca.
  E eu ia sabendo que o meu tio Juca tinha mulatas em quem
mandava. De uma feita desceu numa casa de palha, onde só
morava uma negra. Ficou lá dentro uma porção de tempo. Quando
saía, ouvi a mulher dizemdo:
  - Não vá esquecer-se do corte de chita, seu xeixeiro!


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  Eram assim as minhas lições de porcaria com aquele mestre
que não se contentava com o lado teórico do seu magistério e
também dava as suas lições de coisas.
  Nós tínhamos, porém, no curral pegado à casa-grande, uma
aula pública de amor. O que Zé GuedeS nos contava de si com as
Zefas, os touros e as vacas faziam-no entrar pelo
entendimento. Era ali um bom campo de demonstração. No cercado
dos engenhos o menino inicia-se nestes mistérios do sexo,
antecipando-se por muitos anos no amor. A reprodução da
espécie ficava para nós um acto sem grandeza nenhuma. Víamos
as vacas e as porcas nas dores do parto. E éramos quase os
seus assistentes. Lembro-me de uma vaca malhada que morreu por
uma malvadez do meu primo Silvino. Ele meteu-se a médico, e
com uma imperícia infeliz matou a pobre novilha turina do meu
avô. Ninguém soube no engenho deste crime cometido com a minha
cumplicidade.
  Concorríamos também no amor com os touros e os pais do
chiqueiro. Tínhamos as nossas cabras e as nossas vacas para
encontros de lubricidade. A promiscuidade selvagem do curral
arrastava a nossa infância às experiências de prazeres que não
tínhamos idade de gozar. Era apenas uma buliçosa curiosidade
de menino, a mesma curiosidade que nos levava a ver o que
havia por dentro dos brinquedos.
  Uma tarde o primo Silvino disse-me:
  - Hoje vamos fazer porcaria no curral.
  De facto, à boca da noite, quando o gado chegado da pastagem
descansava, uns deitados e outros parados a olhar para o chão,
eu vi o primo Silvino trepado na cerca, procurando pôr-se em
cima de uma vaca mansinha. Nós todos ficávamos de longe, mudos
e sôfregos, como se fôssemos cúmplices de um crime.
  - Sai daí, menino sem vergonha. Vou dizer ao coronel.


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  Meu avô levava-me sempre nas suas visitas de corregedor
às terras do seu engenho. Ia ver de perto os seus moradores,
fazer uma visita de senhor aos seus campos. O velho José
Paulino gostava de percorrer a sua propriedade, de percorrê-la
canto por canto, entrar pelas suas matas, olhar as suas
nascentes, saber das precisões do seu povo, dar os seus gritos
de chefe, ouvir queixa; e implantar a ordem. Andávamos muito
nessas suas visitas de patriarca. Ele parava de porta em
porta, batendo com a tabica de cipó-pau nas janelas fechadas.
Acudia sempre uma mulher com cara de necessitada: a pobre
mulher que paria os seus muitos filhos em cama de vara e os
criava até grandes com o leite de seus úberes de mochila.
Elas respondiam pelos maridos:
  - Anda no roçado.
  - Está doente.
  - Foi para a rua comprar gás.
  Outras lastimavam-se de doenças em casa, os meninos com
sezões e o pai entrevado na cama. E quando o meu avô queria
saber porque o Zé Ursulino não vinha para os seus dias no
eito, elas arranjavam desculpas:
  - Levantou-se hoje, do reumatismo.
  O meu avô então gritava:
  - Ponho-os fora. Gente safada, com quatro dias de serviço
adiantado e metidos no eito do Engenho Novo. Pensam que
eu não sei? Deito fogo à casa.


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  - É mentira, seu coronel, Zé Ursulino nem pode andar. Tomou
até purga de batata. O povo foi-lhe contar mentiras. Santa
Luzia me cegue se estou a inventar.
  E os meninos nus, de barriga esticada como arco. E o mais
pequeno, na lama, a brincar com o barro sujo como se fosse com
areia da praia.
  - Estamos a morrer de fome. Deus quisera que Zé Ursulino
estivesse com saúde.
  - Diga-Lhe que para a semana começa o corte da cana.
  E quase sempre mais adiante nós encontrávamos Zé Ursulino de
cacete na mão e com a sua saúde bem rija.
  - Já disse à sua mulher que o mando embora. Não vai
trabalhar na "fazenda" mas anda vadiando por aí. Não quero
cabras safados no meu engenho.
  E era a mesma conversa. Que para a semana ia pela certa. Que
andava doente de novo, com dores pelo corpo todo.
  De outras vezes batíamos a uma porta onde não acudia
ninguém. Mais adiante a família toda estava agarrada à enxada:
o homem, a mulher, os meninos. E vinham logo de chapéu na mão
pedir às suas ordens. Era um rendeiro que não tinha a
obrigação dos três dias no eito. Pagava o foro e ficava livre
da servidão da bagaceira. O seu roçado de algodão e de fava
garantia essa meia liberdade que gozava. Então meu avô
perguntava pelo que se passava nos arredores, se alguém andava
a vender algodão por fora ou a levar lenha da mata para
vender.
  - Que eu saiba não, seu coronel.
  - Pois você vigie por aqui.
  E depois:
  - Cabra bom - dizia-me. - Nunca me deu trabalho.
  E numa casa de palha uma mulher branca, como madapolão, sem
uma gota de sangue na cara, com um menino pequeno engatinhando
no chão quente do terreiro e o outro de peito nos braços: era
a mulher de Chico Baixinho. Tinha parido há oito dias, e o
marido estava ausente.
  - Ninguém sabe onde ele anda, seu coronel. Aquilo é um
desgraçado. Deixou-me de cama com a barriga a estalar, e
danou-se. Só não morri à míngua porque o povo daqui me
socorreu.
  O meu avô dizia para ela ir buscar bacalhau ao engenho.
  Noutra casa o povo todo estava atacado de sezões. Tinham
voltado da várzea de Goiana amarelos e inchados de paludismo.
  - Mande o menino buscar quinino ao engenho. Vocês saem daqui
com saúde e voltam assim. em petição de miséria. Vão outra vez
para a Goiana.
  Eram assim as viagens do meu avô, quando ele saía a correr
todas as suas grotas, revendo as árvores do seu engenho.
Ninguém Lhe tocava num capão de mato, que era o mesmo que
arrancar um pedaço do seu corpo. Podiam roubar as mandiocas
que plantava pelas chãs, mas não lhe bulissem nas matas. Ele
mesmo, quando queria fazer qualquer obra, mandava comprar
madeira aos outros engenhos. Os seus paus-darco, as suas
perobas, os seus corações-de-negro cresciam indiferentes ao
machado e às serras. Uma vez, numa das nossas viagens, vi-o
furioso como nunca. Entrávamos por uma picada na mata grande,
e ouvimos um ruido de machado:
  - Quem lhe deu ordem para deitar abaixo este pau-darco?
  - Foi o doutor Juca - respondeu mais morto do que vivo o seu
Firmino carpina.
  - Mas o senhor sabe que eu não quero que se meta machado por
aqui, com seiscentos mil diabos!
  E voltou para casa sem dar mais uma palavra, sem parar em
parte alguma.


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  Nos dias de festa tiravam um pano que cobria o oratório
preto de jacarandá e acendiam as velas dos castiçais. O quarto
dos santos ficava aberto para toda a gente. Não havia capela
no Santa-Rosa nem nos outros engenhos, talvez porque ficassem
pertinho dali as duas matrizes do Pilar e de São Miguel. E
mesmo o meu avô não era um devoto. A religião dele não
conhecia a penitência e esquecia alguns dos mandamentos da lei
de Deus. Não ia às missas, não se confessava, mas em tudo que
procurava fazer lá vinha um se-Deus-quiser ou
tenha-fé-em-Nossa Senhora. A minha tia Maria cuidava de
ensinar-me e aos moleques as rezas que ainda hoje sei. Ao meu
avô, nunca o vi rezar. Com ele, contavam os padres das duas
freguesias nas suas festas e nas suas necessidades. Apesar de
que morria pelas suas matas, mandara uma vez que os carp inas
deitassem abaixo a madeira que o padre Severino quisesse para
as obras da igreja.
  Quando acendiam as velas do quarto dos santos, nós íamos ver
as estampas e as imagens. Havia um menino Jesus que era o
nosso encanto, um menino bonito com os olhos azuis da prima
Lili e um nrriso bonzinho na boca. Trazia numa das mãos um
longo bastão de ouro e na outra a bola do mundo.
  - Se aquela bola caísse, o mundo acabava-se.
  Mas o nosso menino, vestido de manto azul estrelado, trazia
por debaixo das súas vestes uma rolinha bicuda de criança.


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e nós levantávamos o manto, de quando em vez, espantados de
que a gente do Céu também precisasse daquelas coisas.
  - Os meninos estão a mexer no santuário.
  Vinham ralhar com a gente.
  As estampas das paredes contavam histórias de mártires. Um
São Sebastião atravessado de setas, com os seus milagres em
redor do quadro. O Anjo Gabriel com a espada no peito de um
diabo de asas de morcego. São João com um carneirinho manso.
São Severino fardado, estendido num caixão de defunto. Um
santo comprido com uma caveira na mão. Os moleques então
mostravam-nos uma santa mulata com uma criança no braço, uma
que tinha no rosto a marca de ferro em brasa.
  - Ela era uma escrava - contavam os moleques. - E a senhora
queimou-lhe o rosto com um garfo quente.
  Eu pensava sempre na tia Sinhazinha quando os moleques
falavam nesta senhora malvada.
  Mas o quarto dos santos estava sempre fechado. Não havia no
engenho o gosto diário da oração. Talvez que o exemplo de meu
avô, justo e bom como ele era, mas indiferente às práticas
religiosas, arrastasse os seus a esses afrouxamentos de
devoção. Pagava-se muita promessa, dava-se muito dinheiro para
as festas de Nossa Senhora. Mas nunca vi ninguém do engenho
numa mesa de comunhão, nem mesmo a tia Maria. O povo pobre, do
eito, só se confessava na hora da morte, quando, à revelia
deles, mandavam chamar o padre à pressa. E, no entanto, não
tiravam Nosso Senhor da boca e faziam novenas a propósito de
tudo.
  A não ser a tia Maria, que me ensinava o padre-nosso,
ninguém ali me falava de catecismo. A religião que eu tinha
vinha ainda das conversas com a minha mãe. Sabia que Deus
fizera o mundo, que havia Céu e Inferno, e que a gente sofria
na terra por causa de uma maçã. Os moleques também não sabiam
mais do que eu. Nas missas de festa a que assistíamos na vila,
pouco víamos o padre no altar. Andávamos pelos botequins, no
capilé, ou tirando sorte de papeizinhos enrolados.
  Pela Semana Santa contavam-nos as maldades dos judeus para
com Nosso Senhor - da coroa de espinhos, da lançada no coração
e do sangue que correu da ferida e abriu os olhos de um cego
que ficara por baixo da cruz. Na Sexta-feira Santa só se comia
uma vez, no engenho. Vinha peixe fresco da cidade e parentes
de outros engenhos: comia-se muito mais do que nos outros
dias. As negras na cozinha falavam do martírio de Jesus com
uma compaixão de dentro da alma, e diziam que se o padre na
missa do sábado não achasse a Aleluia, o mundo se acabaria de
uma vez. Os moradores vinham então pedir o jejum, em bandos.
Davam-Lhes bacalhau e farinha. Eles saíam com a mulher e os
filhos rotos, de saco às costas, como se estivessem fazendo um
número de via-sacra. O dia todo era triste. O comboio não
corria na linha.
  Às vezes vinha ao engenho por este tempo uma velha, Totonha,
que sabia uma Vida, Paixão e morte de Jesus-Cristo em verso e
nos deixava com os olhos molhados de lágrimas com a sua
narrativa dolorosa.
  A velha Snhazínha dizia que Semana Santa boa era a do
Itambé. O padre Júlio beijava os pés dos pobres, fazia
Procissão do Encontro e um sermão de lágrimas, que toda a
gente chorava na igreja. As negras ficavam pela cozinha,
sentadas, conversando em cochichos sobre o dia. Não se tomava
banho de rio, para não se ficar nu na frente uns dos outros.
Não se judiava com os animais. Não se chamava nomes a ninguém.
Um canário que eu tinha apanhado, fizeram-me soltá-lo. E as
nossas conversas avançavam até em corrigenda à vontade de
Deus. Nós achávamos que Jesus Cristo devia ter liquidado todos
os judeus e tomado conta de Jerusalém. Não atinávamos com a
grandeza do sacrifício. Queríamos a vitória material sobre os
seus algozes.
  Abriam, por esse tempo, o quarto dos santos. O santuário
coberto de preto e as estampas viradas todas para a parede. Os
santos estavam com vergonha de olhar para o mundo.
  Era assim a religião do engenho onde me criei.


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  O meu avô mandou prender o cabra no tronco. E nós fomos
vê-lo, estendido no chão, com o pé metido no furo do suplício.
Raramente eu tinha visto gente no tronco. Somente um negro
ladrão de cavalos ficara ali até que chegassem os soldados da
vila, que o levaram. Agora, porém, Chico Pereira estava lá,
com os pés no buraco redondo.
  - É mentira daquela bicha sem vergonha. Ela deitou para cima
de mim os estragos que os outros fizeram. Ela pode casar com o
diabo, comigo não. O coronel mata-me, mas eu não me amarro com
aquela peste. Vou para a cadeia, crio bicho na peia, mas não
vivo com aquela prostituta descarada. Eu não tapo os buracos
dos outros.
  O cabra, deitado de costas, com os pés presos no tronco,
impressionou-me com aquela sua revolta. Chico Pereira era
rufião, moleque chibante da bagaceira, cheio de dinheiro e
nomes obscenos. Toda a gente acreditava que tivesse sido ele
mesmo o autor do mal feito à mulata Maria Pia. A mãe da
ofendida viera fazer queixas ao meu avô, atirando a coisa para
cima do Chico Pereira. E ele ficaria no tronco até se resolver
a casar com a sua vítima.
  No outro dia voltei para junto do prisioneiro. As pernas
presas já estavam inchadas, apertadas de mais no buraco do
tronco. Ele quando me viu chamou-me:
  - Vá pedir à Maria Menina para me valer.
  A tia Maria disse-me:
  - Se ele deve, tem de pagar.


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  Na hora do almoço eu mesmo fui levar ao preso o prato de
comida. Estava com o corpo todo dormente. Aquela imobilidade
de mais de vinte e quatro horas entorpecia-lhe a circulação.
  - Morro aqui e não caso. Aquela desgraçada paga-me. O
coronel pode picar-me com um facão.
  Fiquei ao lado de Chico Pereira, deixei os meus primos e os
moleques. Não fui ao poço lavar os cavalos, para ficar com
ele, conversando, ouvindo as suas histórias, sentindo as suas
angústias. Era uma injustiça o que estavam a fazer. Porque não
seria mentira da mulata? Não havia ninguém no engenho que
estivesse a favor do cabra. A moça tinha sido ofendida, e o
moleque que pagasse o que devia. Chico Pereira só contava
comigo.
  À tarde, estava o meu avô sentado na sua cadeira, perto da
banca, no alpendre, quando chegaram Maria Pia e a mãe. Vinham
as duas a chorar. A velha correu logo para a tia Maria,
ajoelhando-se aos seus pés:
  - Proteja a minha filha, Maria Menina...
  O meu avô ordenou que acabasse com aquele barulho. E mandou
buscar um livro que havia debaixo do santuário.
  - Você vai jurar em cima deste livro santo em como contará a
verdade toda. O cabra está no tronco. Ele nega, prefere morrer
a casar. Vamos, ponha a mão aqui em cima e diga o nome de quem
lhe fez mal.
  Deu o livro vermelho com a cruz dourada na capa para a negra
pôr a mão em cima. A velha e a filha ficaram fora de si.
Aquele livro santo não era para menos. E então a mãe de Maria
Pia, como se estivesse com a faca nos peitos:
  - Menina, não lances a tua alma no Inferno...
  O povo todo tinha-se chegado para perto da mulata.
  - Vamos - disse o meu avô, com aquela sua voz de mando.
  E a mulata, com os olhos esbugalhados:
  - Juro que foi o doutor Juca quem me fez mal...
  O meu avô não deu uma palavra. Só disse:
  - Soltem o cabra.
  Corri para ver o Chico Pereira, na ânsia de encontrar o meu
constituinte inocente.
  Ele não podia andar. Os pés inchados não tocavam no chão.
  - Estou com um formigueiro no corpo todo. Eu não dizia que a
negra não prestava? O doutor Juca vai ficar agora com mais
esta às costas...
  Na casa-grande só se falava baixinho no caso. Minha tia
Maria não me deu palavra. À hora da ceia, meu avô pouco falou.
Tio Juca não viera para a mesa. Apenas no fim o velho José
Paulino se queixou:
  - Não sei para que servem os estudos. A gente gasta um
dinheirão e eles voltam para fazer asneiras desta ordem...


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  O caminho de ferro passava do outro lado do rio. Do engenho
nós ouvíamos o comboio apitar, e fazía-se da sua passagem uma
espécie de relógio de todas as actividades: antes do comboio
das dez, depois do comboio das duas.
 Costumávamos ir para a beira da linha ver de perto os
comboios de passageiros. E ficávamos em cima dos cortes
olhando como se fossem uma coisa nunca vista os horários que
vinham de Recife e voltavam da Paraíba. Mas proibiam-nos esse
espectáculo, com medo das nossas traquinices pelo leito da
estrada. E tinha razão de ser tanta cautela: um dos lances
mais angustiados da minha infância passei-o numa dessas
esperas do caminho de ferro. O meu primo Silvino combinara
fazer virar a máquina na rampa do Cabocho. Já de outra vez,
com um pano vermelho que um moleque pregara num pau, um
maquinista alterara o horário das dez. Agora o que o meu primo
queria era um desastre. E colocou uma pedra mesmo na curva da
rampa. Nós ficámos à espreita, esperando a hora. Quando vi o
comboio aproximar-se como um bicho comprido que viesse para
uma armadilha, senti uma agonia dentro de mim que eu não soube
explicar. Parecia que eu ia ver ali perto de mim pedaços de
gente morta, cabeças rolando pelo chão, sangue correndo no
meio de ferros desmantelados. E num ímpeto, já o comboio vinha
roncando pertinho, corri para a pedra e com toda a minha força
empurrei-a para fora. Um instante depois ouvi o ruído da
máquina que passava.


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  Fiquei sozinho, ali no ermo do caminho de ferro. Os meus
primos e os moleques tinham corrido. O meu coração batia
apressado. Parecia que eu era o único culpado daquela desgraça
que não acontecera. Comecei a chorar, com medo do silêncio.
Muito de longe o comboio apitava. E banhado em lágrimas fui
Para casa. Nunca mais em minha vida o heroísmo me tentaria por
essa forma.


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  Na mata do Rolo apareciam lobisomens. Na cozinha era no que
se falava, num vulto daninho que agarrava gente para lhe beber
o sangue. Manuel Severino, quando voltava de uma novena, fora
perseguido pelo bicho. Ele mesmo contava:
  - Eu vi o vulto partir para cima de mim, e dei às pernas
numa corrida de cavalo desembestado. Olhei para trás e só vi o 
mato bulindo com um pé-de-vento de arrancar raízes.
  As notícias do bicho misterioso chegavam com todos os
detalhes. Uns afirmavam que José Cutia estava encantado outra
vez. José Cutia era um comprador de ovos da Paraíba, un pobre
homem que não tinha uma gota de sangue na cara.  Andava sempre
de noite, talvez para melhor fazer as suas caminhadas, sem
sol. E por isto tinha-se na certa que era ele o lobisomem.
  - Ele quer corar com o sangue dos outros...
  E havia gente que até vira José Cutia por debaixo das
ingazeiras transformando-se em bicho. As unhas cresciam como
lâminas enormes, os pés ficavam como os das cabras, e os
cabelos eram crinas de cavalo. Diziam que o homem grunhia como
um porco na faca, nos momentos de se encantar. Ele não queria,
mas o seu corpo não podia viver sem sangue. E tornava-se
lobisomem contra vontade.
  O povo não lhe tinha raiva; tinha até pena, Porque era certo
que José Cutia era mandado de noite por uma força que não era
dele. Mas nós, quando o víamos passar com as suas cestas de
ovos, fugíamos da estrada com medo.


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Diziam também que ele comia o fígado dos meninos e que tomava
banho com o sangue de crianças de peito!
  - Lá vem o papa-figo! - era assim que diziam para nos correr
de qualquer parte.
  E as histórias corriam como os factos mais reais deste
mundo. Agora era o encontro do padre Ramalho com o lobisomem
na mata. O padre ia para a extrema-unção a um doente nos
Caldeiros, quando viu uma coisa puxando pelo rabo do cavalo.
Chicoteou-o, meteu as esporas, e nada. O cavalo parecia com os
pés enterrados no chão. Olhou para trás, viu o bicho    querer
saltar para cima dele. Tirou do bolso a caixinha já com a
hóstia consagrada, e apontou. Ouviu o baque de um corpo todo,
e um gemido prolongado de moribundo. O cavalo tomou as rédeas,
largando numa correria. No outro dia encontraram José Cutia
desfalecido na estrada.
  E o lobisomem bebia sangue também dos animais, chupava os
cavalos no pescoço. O poldro coringa do meu avô amanheceu um
dia com um golpe jorrando sangue. O lobisomem andara de noite
pelas estrebarias.
  Eu acreditava em tudo isto, e muitas vezes fui dormir com
medo destes bichos infernais. Na minha sensibilidade ia
crescendo este terror pelo desconhecido, pelas matas escuras,
pelos homens amarelos que comiam o fígado dos meninos. E até
grande, rapaz de colégio, quando passava pelos sombrios
recantos dos lobisomens era assobiando ou cantando alto para
afugentar o medo que sentia. Os zumbis também existiam no
engenho. Os bois que morriam não se enterravam. Arrastavam-se
para o cemitério dos animais, à beira do rio, debaixo dos
marizeiros, onde eles ficavam para o repasto dos urubus. De
longe sentia-se o hálito podre da carniça, e a gente via os
comensais disputando os pedaços de carne e as tripas do
cadáver.
  O zumbi, que era a alma dos animais, ficava por ali a
rondar.
  Não tinha o poder maligno dos lobisomens. Não bebia sangue
nem dava surras como as caiporas. Encarnava-se em porcos e
bois, que corriam pela frente da gente. E quando se procurava
agarrá-los, desapareciam por encanto.
  Ao velho Fausto, maquinista, uma vez, indo para o sítio da
Paciência, deparou-se-lhe um porco-espinho a roncar. Para onde
ia, ia o porco, como um cachorro de fila. E ele, perdendo a
calma, deu com o seu cacete de jucá, com toda a força, no
lombo do barrão: foi num toco preto de pau que bateu.
  Eles contavam-me estas histórias tão detalhadamente, que
ninguém podia suspeitar de mentira. E a verdade é que para mim
tudo isto criava uma vida real. O lobisomem existia, era de
carne e osso, bebia sangue de gente. Eu acreditava nele com
mais convicção do que acreditava em Deus. Ele ficava tão perto
da gente, ali na mata do Rolo, com as suas unhas de espetos e
os seus pés de cabra! Deus fizzera o mundo somente. Era
distante dos nossos medos, e nós não o víamos como o José
Cútia com o seu cesto de ovos. Pintavam o lobisomem com uma
realidade tão da terra que era como se eu o tivesse visto. De
Deus, tinha-se uma ideia vaga de sua pessoa. Um homem bom, com
úm Céu para os justos e um Inferno para a gente ruim como a
velha Sinhàzinha, com caldeiras e espetos quentes. Mas tudo
isto depois que o sujeito morresse. O lobisomem lutava corpo a
corpo com a gente viva. Era só sair antes da meia-noite para a
mata do Rolo, e encontrá-lo.
  Punham-nos a dormir embalando-nos com o bicho-carrapato. A
cabra-cabriola, a caipora, encontravam na mata os caçadores
solitários. A burra-de-padre andava tinindo as correntes das
suas patas pelos portais distantes. Um mundo inteiro de
duendes em carne e osso vivia para mim. E o que de Deus nos
contavam era tudo muito no ar, muito do Céu, muito do começo
do Mundo. É verdade que os sofrimentos de Jesus Cristo na
Semana Santa nos tocavam profundamente. Mas Jesus Cristo era
pra nós diferente de Deus, Deus era um homem de barbas
grandes, e Jesus era um rapaz. Deus nunca nascera,


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e Jesus tivera uma mãe, aprendera a ler, ouvira ralhar, fora
menino como os outros. E nós não sabíamos compreender os
mistérios da Santíssima Trindade. Só depois o catecismo viria
destruir a minha crença absoluta nos bichos perigosos do
engenho. Muita coisa deles, porém, ficou por dentro da minha
formação de homem.


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  A velha Totonha, de quando em vez, batia no engenho. E era
um acontecimento para a meninada. Ela vivia de contar
histórias de trancoso. Pequenina e toda engelhada, tão leve
que uma ventania poderia levá-la, andava léguas e léguas a pé,
de engenho a engenho, como uma edição das Mil e Uma Noites.
Que talento ela possuía para contar as suas histórias, com um
jeito admirável de falar em nome de todos os personagens! Sem
um único dente na boca, e com uma voz que dava todos os tons
às primeiras.
  As suas histórias para mim valiam tudo. Ela também sabia
escolher o seu auditório. Não gostava de contar para o primo
Silvino, porque ele se punha a tagarelar no meio das
narrativas. Eu ficava calado, quieto, diante dela. Para este
seu ouvinte a velha Totonha não conhecia cansaço. Repetia,
contava mais uma, entrava por uma perna de pinto e saía por
uma perna de pato, sempre com aquele seu sorriso de avó de
gravura dos livros de histórias. E as lendas eram suas,
ninguém as sabia contar como ela. Havia uma nota pessoal nas
modulações da sua voz e uma expressão de humanidade nos reis e
nas rainhas dos seus contos. O seu Pequeno-Polegar era
diferente. A avó que engordava os meninos para comer era mais
cruel que a das histórias que outros contavam.
  A velha Totonha era uma grande artista para dramatizar. Ela
subía e descia ao sublime sem forçar as situações, como a
coisa mais natural deste mundo. Tinha uma memória prodigiosa.


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Recitava contos inteiros em verso, intercalando de vez em
quando pedaços de Prosa, como notas explicativas. Havia a
história de um homem condenado à morte. Os sinos já dobravam
para o desgraçado que caminhava para a forca. Era acusado por
crime de morte. Todos os indícios eram contra ele. E quando o
cortejo passava pela porta da casa de sua mulher em lágrimas,
um filho seu que mamava tirou a boca do peito e começou a
falar em verso e descobriu tudo, salvando o pai que ia morrer
inocente. Os versos que esse menino recitava, a velha Totonha
declamava-os com uma expressão de dor de arrepiar. As lágrimas
vinham-me aos olhos com aquele lamento fanhoso de menino de
peito a cantar.
  Havia sempre reis e rainhas nus seus contos, e forca e
adivinhações. E muito da vida, com as suas maldades e as suas
grandezas, encontrava naqueles heróis e naqueles intrigantes,
que eram semPre castigados com mortes horríveis. O que fazia a
velha Totonha mais curiosa era a cor local que ela punha nos
descritivos. Quando ela queria pintar um reino era como se
estivesse a falar de um engenho fabuloso. Os rios e as
florestas por onde andavam os seus personagens pareciam-se
muito com o Paraíba e a mata do Rolo. O seu barba-Azul era um
senhor de engenho de Pernambuco.
  A história da madrasta que enterrara uma menina era a sua
obra-prima. O pai saíra para uma viagem comprida, deixando a
filha, que ele amava mais do que tudo, com a sua segunda
mulher. Quando partiu, encheu a mulher de recomendações, para
que tivesse todos os cuidados com a filha. Era menina de
cabelos louros, linda como uma princesa.
  A madrasta, porém, não lhe queria bem com os ciúmes do amor
de seu marido pela menina. Começou, então, a maltratar a
menina. Ela era quem ia de pote à cabeça buscar água ao rio,
quem tratava dos porcos, quem varria a casa. Nem tinha tempo
para brincar com as suas bonecas. Parecia uma criada, com os
cabelos maltratados e a roupa suja.


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  Um dia a madrasta mandou-a ficar debaixo de um pé de
figueira, com uma vara na mão a espantar os sabiás das frutas.
E a menina passava o dia inteiro enxotando os passarinhos
famintos. As rolas lavandeiras, aquelas que lavavam a roupa de
Nosso Senhor, vinham conversar com ela, contavam-lhe histórias
do Céu. Mas um dia ela pôs-se a olhar para o mundo bonito,
para o céu azul e a alegria toda do canto dos pássaros. Na
sombra da figueira, com aquele mormaço do meio-dia, adormeceu
sonhando com o pai que andava longe e com os brinquedos que
traria. E os sabiás depenicaram os figos da figueira. Era o
que a madrasta queria. Agarrou na menina, deu-lhe uma sova de
matar, e enterrou-a, ainda viva, na beira do rio. De volta o
pai chorou como um desgraçado, com a notícia da morte da
filha. A madrasta disse-lhe que a menina adoecera desde que
ele saíra de casa:
  - Não houve remédio Para a pobrezinha.
  Uma manhã, porém, o capineiro do engenho saiu para cortar
capim para os cavalos. Uma touceira bem verde crescia do meio
do capinzal. Ele meteu a serra. Ouviu então de dentro da terra
uma voz muito de longe. Pensou que fosse engano dos seus
ouvidos e meteu outra vez a serra. Aí uma voz dorida, como a
de uma alma sofrendo, levantou-se numa cantiga:


     Capineiro de meu pai,
     não me corte os meus cabelos.
     Minha mãe me penteou,
     minha madrasta me enterrou,
     pelos figos da figueira
     que o passarinho picou.


  O capineiro assombrado correu para chamar o senhor de
engenho. E voltaram com a enxada, e cavaram a terra. A menina
estava verde como uma folha de mato. Os cabelos crescidos em
touceiras de capim de planta. Os olhos cheios de terra. E as
unhas das mãos pretas e enormes.


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O senhor de engenho chorou como um doido, abraçando e beijando
a filhinha. No engenho foi uma festa que durou muitos dias. Os
negros dançaram o coco duas semanas e Muitos escravos tiveram
cartas de alforria. E amarraram a madrasta às pernas de dois
poldros bravos. Os pedaços dela ficaram pela estrada a cheirar
mal.
  Havia também umas viagens de Jesus Cristo com os Apóstolos.
Chegava Jesus para dormir num rancho com os seus companheiros.
Os donos da casa eram pobres de fazer pena. Nem um pedaço de
pão tinham para os hóspedes. Jesus mandou Pedro buscar o saco
que ficara com os mantimentos.
  - Mestre, o saco está vazio.
  - Homem de pouca fé, vai ver o saco.
  MaS Pedro sabia que deixara o saco sem coisa nenhuma, mas
foi. E encontrou duas cargas de farinha e de carne na porta.
  MaS, Pedro nestas histórias era um homem que só acreditava
no que via e estava sempre a levar descomposturas de Nosso
Senhor.
  A velha Totonha sabia um poema a propósito do naufrágio do
paquete Baía nas costas de Pernambuco. Um náufrago contava o
que vira do desastre:


  Oh, que dia de juízo!
     Oh, que dia de horror!
     Só as pedras não choravam,
     que não sentiam dor.
     Ó mestres e contramestres,
     pilotos e capitão,
     vamos ver nosso Baía
     se quer afundar ou não.


  Incidente por incidente eram narrados nestes versos: meninos
agarrados às mães, em pranto; um choro angustiado de gente que
vai morrer; a água entrando dentro do navio; uma velha
salvando-se num garajau de galinhas;


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um homem rico chamado Pataca-Lisa correndo para dentro do
camarote para buscar um pacote de dinheiro e não voltando
mais: foi ao fundo com a sua riqueza. Todo o poema era uma
abundância de detalhes. E na voz plástica da velha a tragédia
parecia a dois passos de nós. Ficava arrepiado com esse canto
soturno. Vinha-me então um medo antecipado de embarcar em
navios, pelo horror das penas do naufrágio desse pobre Baía.
  Depois sinhá Totonha saía para outros engenhos, e eu ficava
à espera do dia em que ela voltasse, com suas histórias sempre
novas para mim. Porque ela possuía um pedaço do génio que não
envelhece.


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  Restava ainda a senzala dos tempos do cativeiro. Uns vinte
quartos com o mesmo alpendre na frente. As negras do meu avô,
mesmmo depois da abolição, ficaram todas no engenho, não
deixaram a "rua", como elas chamavam à senzala. E ali foram
morrendo de velhas. Conheci umas quatro: Maria Gorda,
Generosa, Galdina e Romana. O meu avô continuava a dar-lhes de
comer e vestir. E elas a trabalharem de graça, com a mesma
alegria da escravidão. As suas filhas e netas iam-lhes
sucedendo na servidão, com o mesmo amor à casa-grande e a
mesma passividade de bons animais domésticos. Na rua a
meninada do engenho encontrava os seus amigos: os moleques,
que eram os companheiros, e as negras que lhes deram os peitos
para mamar; as boas servas nos braços de quem se criaram, Ali
vivíamos misturados com eles, levando desandas das negras mais
velhas,              iguais aos seus filhos moleques, na
partilha de seus carinhos e de suas zangas. Nós não éramos
seus irmãos de leite? Eu não tivera estes irmãos porque
nascera na cidade, longe da salubridade daqueles úberes de
boas turinas. Mas a mãe de leite de dona Clarisse, a tia
Generosa, como a chamávamos, fazia as vezes de minha avó. Toda
cheia de cuidados comigo, ralhava com os outros por minha
causa. Quando reclamavam por tanta parcialidade a meu favor,
ela só tinha uma resposta:
  - Coitadinho, não tem mãe.
  Nós mexíamos pela senzala, nos baús velhos das negras, nas
locas que elas faziam pelas paredes de taipa,


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para os seus cofres, e onde elas guardavam os seus rosários,
os seus ouros falsificados, os seus bentos milagrosos.
  Nas paredes de barro havia sempre santos dependurados, e num
canto a cama de tábuas duras, onde há mais de um século faziam
o seu coito e pariam os seus filhos.
  Não conheci marido de nenhuma, e no entanto viviam de
barriga enorme, perpetuando a espécie sem previdência e sem
medo. Os moleques dormiam nas redes fedorentas; o quarto todo
cheirava horrivelmente a mictório. Via-se o chão húmido das
urinas da noite. Mas era ali onde estávamos satisfeitos, como
se ocupássemos aposentos de luxo.
  O interessante era que nós, os da casa-grande, andávamos
atrás dos moleques. Eles dirigiam-nos, mandavam mesmo em todas
as nossas brincadeiras, porque sabiam nadar como peixes,
andavam a cavalo de todo o jeito, matavam pássaros ao arco,
tomavam banho a todas as horas e não pediam ordem para sair
para onde quisessem. Tudo eles sabiam fazer melhor do que a
gente: soltar papagaios, brincar ao pião, jogar a castanha.
  Só não sabiam ler. Mas isto, para nós, também não parecia
grande coisa. Queríamos viver soltos, com os pés nus e a
cabeça ao tempo, senhores da liberdade que os moleques gozavam
a todas as horas. E eles às vezes abusavam deste poderio, da
fascinação que exerciam. Pediam-nos para furtar coisas da
casa-grande para eles: laranjas, sapotis, pedaços de queijo.
  Trocavam connosco os seus arcos e os seus piões pelos
géneros que roubávamos da despensa. E iniciavam-nos nas
conversas picantes sobre as coisas do sexo. Por eles comecei a
entender o que os homens faziam com as mulheres, por onde
nasciam os meninos. Eram uns óptimos repetidores de História
Natural.
  Andávamos juntos nas nossas libertinagens pelo cercado.
Havia um quarto dos carros onde iam ficando os veículos velhos
do engenho. Dali fazíamos uma espécie de lúpanar para jardim
de infância. A nossa doce inocência perdia-se assim nessas
conversas parvas, no contacto libidinoso com os moleques da
bagaceira. As megras, porém, respeitavam-nos. Não abriam a
boca para imoralidades na nossa frente. Estavam elas nas suas
palestras de intimidade de cada uma, e mal nos viam mudavam de
assunto. E no entanto recebiam os seus homens no quarto com os
filhos. O meu primo Silvino contou-nos um dia o que vira no
quarto da negra Francisca:
  - Zé Guedes numa cama de vara ringindo.
  E todos os anos pariam o seu filho. Avelina tinha filho do
Zé Ludovina, do João Miguel destilador, do Manuel Pedro
purgador. Herdavam das mães escravas esta fecundidade de boas
parideiras. Eu vivia assim, no meio dessa gente, sabendo de
tudo o que faziam, sabendo de seus homens, de suas brigas, de
suas doenças.
  No quarto da negra Maria Gorda não se podia entrar. Nunca
conseguíamos aproximar-nos desta velha africana. Ela não sabia
falar, articulava uma meia língua, e à hora do almoço e do
jantar saía da loca pendida em cima de uma vara para ir buscar
a ração. Gritava com os moleques e as negras, com aqueles
beiços caídos e os peitos moles dependurados. Era de
Moçambique, e com mais de oitenta anos no Brasil, falava uma
mistura da língua dela com não sei quê. Esta velha fazia-me
medo. As fadas perigosas dos contos da sinhá Totonha tinham
muito dela. O seu quarto fedia como carniça. Na noite de São
João era à sua porta somente que não acendiam fogueira. O
diabo dançava com ela a noite inteira. Eu mesmo pensava que a
negra tivesse qualquer coisa de infernal, porque, nela, nada
senti, nunca, de humano, de parecido com gente. Todos na rua
temiam a Maria Gorda. À tardinha sentava-se num caixote à
porta de casa, para fumar o seu cachimbo de canudo comprido;
mas ficava sozinha, resmungando ninguém sabe o quê.
  A velha Galdina era outra coisa. Africana também, de Angola,
andava de muletas, pois quebrara uma perna ao fazer de
cabra-cega para brincar com os meninos. Fora ama de colo


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de meu avô, e todos nós a chamávamos de vovó. As negras
queriam-lhe um bem muito grande. A tia Galdina era para elas
uma espécie de dona da rua. Não se falava com ela aos gritos,
e davam-lhe o tratamento de vossa mercê. Eu vivia em conversa
com ela, atrás das suas histórias da costa de África. Viera de
lá com dez anos. Furtaram-na ao pai. Um seu irmão vendera-a
aos compradores de negros, e marcaram-na no rosto a ferro em
brasa. Contava a sua viagem de muitos dias: os negros
amarrados e os meninos soltos; de dia punham todos a tomar sol
onde viam o céu e o mar. Já estava contente com aquela vida de
navio. O veleiro corria como o vapor na linha. E um dia
chegaram a terra. Ela levou muito tempo ainda a ser comprada.
  Os homens que vinham, queriam mais gente grande e molecas
taludas.
  A vovó contava que via almas, pássaros brancos batendo asas
pelas paredes. Na viagem, estas almas, de noite, ficavam a
voar por cima dos negros amarrados. E ensinava-nos uns restos
de palavras que ela ainda sabia da sua língua. Na noite de
Natal atrelavam os bois ao carro para a velha Galdina ir ouvir
missa ao Pilar. E davam colchões velhos para a cama dela. Por
qualquer coisa chorava como uma criança. Quando queriam
agarrar a gente para nos surrarem, era para junto dela que
corríamos. Ela pedia pelos seus netos com os olhos cheios de
lágrimas.
  A velha Generosa cozinhava para a casa-grande. Ninguém mexia
num cacareco da cozinha a não ser ela. E viessem meter-se nos
seus serviços, que ouviam gritos, fosse mesmo gente da sala.
Tinha não sei quantos filhos e netos. Negra alta e com braços
de homem, tirava uma tacha de doce do fogão sem pedir ajuda a
ninguém. Só falava a gritar, mas nós tínhamos tudo o que
queríamos dela. A negra Generosa era boa como os seus doces e
as suas cangicas. Era só pedir as coisas ao seu ouvido, e ela
dava-no-las sem ligar importância às impertinências da velha
Sinhazinha.


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  - Quem quisesse mandar na cozinha que viesse para a boca do
fogo.
  E quando iam reclamar por qualquer coisa, saía-se com quatro
pedras na mão:
  - Que se quisessem, era assim. Os tempos de cativeiro já
tinham passado.
  Distribuía aos moleques da pastagem as rações de carne-
do-ceará e farinha seca. E fazia-o aos gritos, chamando
"severgonha" a todos eles. Não se importavam, porém, com esta
raiva da velha Generosa. Os moleques sabiam que o coração dela
era um torrão de açúcar. Pois dava remédios para as suas
tosses e as suas feridas, e remendava-lhes os farrapos das
roupas.
  A senzala do Santa-Rosa não desaparecera com a abolição. Ela
continuava pegada à casa-grande, com as suas negras parindo,
as boas amas de leite e os bons cabras do eito.


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  Depois do jantar o meu avô sentava-se numa cadeira perto do
grande banco de madeira do alpendre. O gado não havia chegado
da pastagem. Lia os telegramas do Diário de Pernambuco, ou
dava as suas audiências públicas aos moradores. Era gente que
vinha pedir ou queixar-se. Chegavam sempre de chapéu na mão,
com um "Deus guarde a Vossa Senhoria". Queriam terras para
plantação, lugar para fazer casas, remédios para os meninos,
cartas para meter pessoas no hospital. Alguns vinham fazer
queixa dos vizinhos:
 - Não podiam ter um pau de roça, com os animais do outro
destruindo. Os porcos andavam a fossar nos leirões de batatas
e os filhos a chupar as caninhas verdes. Já não tinham
paciência, vinham queixar-se porque não queriam fazer uma
desgraça.
  - Vou mandar chamar aqui o Chico Carpina. Quero saber bem
como isto é.
  E ficavam pela banca conversando com as negras, contando os
seus aperreios à tia Maria, chamando-a para madrinha de mais
um filho.
  Outro vinha a chamado do meu avô. Porém, tudo o que diziam
dele era mentira. Nunca vendera um quilo de algodão na balança
do Pilar. Nem estava a criar animais de outros engenhos nos
pastos da fazenda. Se fosse verdade podia deitar fogo às suas
coisas e meter o gado dentro do seu roçado.


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  O meu avô chamava-os de ladrões, de velhacos, e nem
mostravam cara de aborrecidos. Parecia que aquelas palavras
feias na boca do velhoJosé Paulino não quisessem dizer coisa
nenhuma. Muitos vinham arranjar carros do engenho para fazer
mudanças, e alguns dar conta de suas meações com o senhor ou
pagar o foro do ano. A todos o meu avô ia dando uma resposta
ou passando uma descompostura, mas cedendo sempre ao que eles
pediam.
  Uma vez chegoú lá um homem de cara diferente. Estava ali
para pedir a protecção do coronel. Tinha matado um sujeito no
Oiteiro, e correra para se valer do meu avô. O velho quis
saber do crime, Havia sido por questão de mulher.
  - Vá entregar-se ao delegado. Eu não acoito criminosos. Se
matou com razão vai para a rua. Aqui não quero que fique. No
júri protejo. Entregue-se à Justiça. Conte a sua história ao
juiz. No meu engenho nunca protegi criminosos. Quando a gente
está de cima, muito bem. Caiu, lá vem a Polícia cercar a
propriedade. Não estou para isso. Outro dia o tenente Maurício
entrou nas terras do Quincas do Jatobá para prender um
criminoso, e surrou uns moradores que nada tinham com o facto.
  Pela estrada iam passando os matutos que voltavam das
feiras. Às terças, em Itabaiana, aos sábados, no Pilar. O meu
avô chamava-os para saber quanto dera a cuia de farinha ou a
arroba de algodão. Davam notícia de tudo - do preço dos
géneros e dos boatos que corriam.
  - Feijão verde, de graça, de fazer lama. O coronel Nô Borges
vai cair na política. A política está a prender o povo do
doutor Odilon. Os matutos já não podem andar de camisa por
fora das calças, nas ruas, nem estalar o chicote a tocar os
animais. Tem descido muito gado magro do sertão. A
carne-de-sol a dois e oito. O doutor Ribeirinho comprou
duzentas reses para a solta. Feira ruim, a do Pilar. O povo
anda com medo de António Silvino.


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MaMaram somente dois bois, e sobrou carne no açougue.
  E daí a pouco aparecia o gado voltando do pasto. O meu avô
levantava-se para ver de perto as vacas e os bois de carro de
barriga cheia. Indagava dos moleques em que pasto estiveram.
Mandava curar as bicheiras dos animais. Havia sempre um boi
ladrão que chegava fora de horas.


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  - Amanhã vamos passar o dia no Oiteiro.
  Fui dormir assim, com a viagem na cabeça. Estes passeios a
outros engenhos de perto eu fazia-os com alegria, de todo o
coração.
  De manhã bem cedo já estávamos prontos, com o carro de bois
à porta. Cobriam o carro com uma esteira de piripiri e
forravam as tábuas da sua mesa com um colchão. Era a nossa
carruagem ronceira, mas segura. O carreiro Miguel Targino,
grande e agigantado como um São Cristóvão, capaz de tirar
sozinho o seu carro de um valado, já estava de vara e macaca,
esperando a gente para a viagem. Quando a família saía a
passeio, chamavam-no para carrear. Todos os seus irmãos eram
mestres carreiros: Chico, João e Pedro Targino. Ele, porém"
fazia os serviços da casa-grande. O gado na sua mão não
apanhava, e ele não ficava sentado à mesa, deixando o carro ao
deus-dará. Nunca dera úma virada. Punha-se de vara na mão
chamando os bois de cambão para os atalhos, desviando as
rodeiras das pedras da estrada:
  - Ei, Labareda! Ei, Medàlha!
  E nós saíamos para a grande viagem, com a gente adulta
sentada e os meninos dependurados pela mesa do carro, pedindo
de quando em vez a Miguel Targino a macaca para tocar os bois
do coice. Chamavam-se Medalha e Javanês os do coice, grandes e
largos para bem aguentarem o peso e sustentarem as manobras;


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Estrela e Labareda os do cambão, pequenos e de pescoços
compridos, ágeis, os verdadeiros motores do carro. Para estes
a vara de ferrão, e a macaca para os do coice. E todos eles
atendiam à voz do carreiro. Quando o Miguel Targino fazia um ô
descansado, os do coice enterravam os pés na areia, e ninguém
arrastava o carro dali. E com um ei, Labareda, de ordem, os do
cambão espichavam o pescoço na canga, e lá ia o carro andando.
  Ainda tudo estava escuro com a madrugada. A névoa dos altos
chegava até os cajueiros. Tudo parecia branco daquele lado,
como grandes paióis de algodão. Pelo curral começavam a tirar
o leite; ouvia-se o falazar dos moleques na manjedoura. Mas o
carro já deixara o cercado do engenho, ganhava a estrada de
São Miguel. Vinham cargueiros com sacos brancos de farinha e
caçuás cheios de louças de barro para a feira do Pilar. O
chicote deles estalava naquele silêncio bom da madrugada.
Passava-se por casas de moradores ainda com as portas
fechadas; os homens, nus da cintura para cima, já estavam a
ver o tempo, enquanto os meninos e a mulher se encolhiam no
pobre quente das camas de vara. Os bogaris das biqueiras
cheiravam no ar frio. Galinhas empoleiradas em árvores, com
preguiça de deixar o seu sobrado de galros. Mais adiante o sol
espelhava os campos, esquentando as folhas da cana, ainda
pingando do orvalho. As casas dos moradores abertas, bem como
as portas e as janelas, com a família inteira no terreiro
tomando o seu banho de sol, de graça. Às vezes o carro parava
para minha tia falar com as comadres, que vinham
alegríssimasdar duas palavras com a senhora. E os meninos de
camisa comprida tomavam a bênção à madrinha.
  - Deus te abençoe...
  E eram mesmo abençoados por Deus, porque não morriam de fome
e tinham o Sol, a Lua, o rio, a chuva e as estrelas como
brinquedos que não se quebravam.
  Depois o carro saía - e a casa toda ficava a olhar-nos até
dobrar a curva da estrada. Punham sabão nos cocões que
começavam a chiar.


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Carros que levavam gente não cantavam: rodavam mudos pelos
caminhos. Agora passava-se à porta do engenho Maravalha. A
estrada passava rente à casa-grande.
  - É o carro do Santa-Rosa.
  E corriam as primas para falar com a tia Maria.
  - Deviam apear-se. Tomar café. Chegariam ao Oiteiro muito
cedo.
  Perguntavam por tudo. E a tia Nenén, magrinha, perguntava
pelo José Paulino e porque não viera a Sinhazinha. Falavam ao
mesmo tempo. Mas a tia Maria na volta apear-se-ia para
conversar. E o carro partiu, com promessas de que à noitinha
ficaríamos em Maravalha para a ceia.
  O Oiteiro estava bem perto. Passávamos já pelo balde do
açude, coberto de folhas de baronesa. E via-se o sobrado
branco aparecendo com os pilares do seu alpendre. Os moleques
abriam a porta para o carro entrar. O povo da casa corria para
nos receber. Era uma festa, da cozinha à sala de visitas.
Levaram a tia Maria para mudar o vestido da viagem. Ofereciam
roupas de casa para vestir, davam aos meninos fofas dos
outros, As negras do Santa-Rosa todas metidas no seu vestido
de recepção, em conversas pela cozinha.
  Para nós o Oiteiro tinha muito que ver. O senhor de engenho
de lá, um primo do meu avô, o coronel Lola, morrera deixando
um palácio para os seus. Era a melhor casa de morada da
ribeira do Paraíba. Tínha água encanada até na horta. E
banheiro de torneira para os criados. O engenho bem tratado,
com -um sobradinho de varanda para se vigiar o serviço.
  O dia que passávamos ali anoitecia depressa. Em cima do
sobrado um corta-vento puxava água para os tanques da
serventia. Para mim, aquele ruído do moinho, o batuque
compassado dos canos, parecia uma música.
  Nós mexíamos por todos os cantos, com a liberdade que a
cerimónia dava às visitas. E os meus primos pequenos de lá
abriam-se em gentilezas. Não ficava nada que não víssemos.


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  Havia uma caixa de música, com uns cilindros cheios de
espinhos, que me deslumbrava com o Trovador e o Carnaval de
Veneza. O meu grande número de concerto era o Trovador. Aquela
monotonia de canto de igreja tocava a minha precoce
melancolia. Pensava sempre em minha mãe diante de qualquer
coisa triste da vida. Esta lembrança acompanhava-me em todos
os caminhos da minha sensibilidade em formação.


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  Era um menino triste. Gostava de saltar com os meus primos e
fazer tudo o que eles faziam. Metia-me com os moleques por
toda a parte. Mas, no fundo, era um menino triste. Às vezes
dava-me para falar comigo mesmo, e solitário andava por
debaixo das árvores da horta, ouvindo sozinho a cantoria dos
pássaros.
  O meu desporto favorito concorria para estes isolamentos de
melancólico. Eu andava a apanhar pássaros em alçapão. E,
escondido, passava horas inteiras na expectativa do sucesso.
Via o canário chegar, pousar em cima da gaiola, trocar as suas
carícias com o prisioneiro, lastimar a sorte daquele pobre
amigo, e depois subir para o alçapão armado, fitar o milho
dentro da armadilha, demorar um bocado, na indecisão de quem
vai dar um grande passo na vida, e cair na cadeia. Mas isto
demorava horas a fio. Muitos chegavam, examinavam tudo, punham
o bico quase dentro do alçapão, e iam-se embora, bem senhores
do que se preparava para eles, Enquanto os canários vinham e
voltavam, eu metia-me comigo mesmo, nos meus íntimos
solilóquios de caçador. Pensava em tanta coisa... E um
rastejar de calangro nas folhas secas fazia um ruído como de
coisa grande bulindo.
  Pensava então naquilo em que junto dos outros eu não podia
pensar. Já estava no engenho há mais de quatro anos. Mudara
muito desde que viera do Recife.
  - Para o ano - diziam -, iria para o colégio.
  E o que seria esse colégio? Os meus primos contavam tanta
coisa de lá, de um director medonho, de bancas, de castigos,


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de recreios, de exercícios militares, que me deixavam mesmo
com vontade de ir com eles. Mas o engenho tinha tudo para mim.
Minha tia Maria tomava conta de mim como se fosse mãe. E a
lembrança de minha mãe enchia os meus retiros de cinza. Porque
morrera ela? E de meu pai, porque não me davam notícias?
Quando perguntava por ele, afirmavam que estava doente no
hospital. E o hospital ia-se tornando assim um lugar de onde
não se voltava mais. Via gente do engenho que ia para lá, com
cartas do meu avô, não voltarem nunca, E as negras quando
falavam do hospital mudavam a voz: "Foi para o hospital".
Queriam dizer que foi morrer.
  Tinha um medo doentio da morte. Aquilo da gente apodrecer
debaixo da terra, ser comido pelos tapurus, parecia-me
incompreensível. Toda a gente tinha de morrer. As negras
diziam que alguns ficavam para semente. Eu desejava ser destes
felizardos. Porque não podia ficar para semente? Dentro de um
navio, enquanto o mundo todo se acabasse. E nesse barco eu
via-me cercado de todos os bichos, e a minha tia Maria, a
negra Generosa, a vovó Galdina, o meu avô, todos os que me
estimavam estariam comigo. Esta horrível preocupação da morte
tomava conta da minha imaginação.
  Uma ocasião estava um trabalhador a morrer no engenho.
Levaram-me para vê-lo, estendido na esteira, com a boca meia
aberta, arquejando. O homem estava na hora da morte. Aquele
rosto lívido e molhado, aqueles olhos a revirarem-se, e a,
boca caída, não me deixaram dormir à noite. Acordei aos
gritos, com o homem do engenho perto de mim.
  - Não deviam ter levado este menino para ver essas coisas!
  E a morte deixou essa imagem gravada na minha memória. Vira
também a prima Lili no seu caixãozinho de rosas. Mas não
parecia morta a minha pobre prima. Ela fora assim mesmo em
vida, tão branca, que morta mudara pouco.
  O homem do engenho não me deixava ficar sozinho no escuro.
Era ele quem eu via quando se apagava a luz para  dormir. E só
podia dormir com uma pessoa junto de mim.
  Fiquei um menino medroso. De dia, porém, esperando os meus
canários, amava a solidão. Era ela que deixava falar o que eu
guardava por dentro - as minhas preocupações, os meus medos,
os meus sonhos. O mundo de um menino solitário é todo dos seus
desejos. Eu queria ter tudo nesses meus retiros: o tesouro da
história de trancoso, o cavalinho de sela, aquela vara mágica
das fadas, que transformava tudo no que a gente quisesse. Eu
desejava também que a velha Sinhazinha morresse. Então,
começava a ver a minha inimiga trucidada, com os cavalos
desembestados puxando-lhe o corpo pelos espinhos.
  Sentia um prazer sem limites quando me caía um canário no
alçapão. Não ia para o almoço, entretido com a gaiola da
rhama. Procuravam-me por toda a parte. Minha tia Maria
ameaçava soltar tudo quanto fosse passarinhos.
  - Nem come, só a pensar em canários.
  Absorvia-me inteiramente nesse desporto cruel. Deixava os
moleques e os primos para um canto. Mas os meus canários não
cantavam. Via-os soltos, com trinados de estalos, dando os
seus concertos nos galhos das árvores. Nas gaiolas,
irremediavelmente mudos. Faziam greve contra mim. Tratava
deles com cuidados maternos. Limpava-lhes as gaiolas,
pisava-lhes milho - e nada, calados de vez. Dependurava-os
então nas árvores, para ver se os enganava com esse contacto
com os palcos dos seus dias de festa. E mudos sempre. Os meus
pássaros só trabalhavam ao bom preço da liberdade.
  As negras ameaçaram-me:
  - Fazer mal aos passarinhos bota as pessoas no Inferno,
menino. Deus nosso Senhor fez os pássaros foi para cantar no
mato, soltinhos.
  Porém, os grandes dias de glória da minha infância dera-mos
o meu alçapão, escancarado aos ingénuos canários do
Santa-Rosa.


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  Eu ia para junto dos mestres do ofício, ver os seus
trabalhos. Os tanoeiros com as formas e as cubas, os carpinas
com as rodas de carro ou lavrando as cumieiras. A enxó
descascava os paus-darco, e as plainas iam aos poucos
desbastando, alisando, as tábuas de cedro. Seu Firmino
carpina, Pinto tanoeiro, seu Rodolfo mecânico, tomavam conta
da casa do engenho na vaga da safra. Passavam os seus meses de
Inverno raspando madeira e batendo ferro. Gostavam de mim.
Mexia nos seus instrumentos, e nem se importavam com as minhas
travessuras.
 O que, porém, mais me prendia aos meus amigos, eram as suas
conversas e confissões. O seu Rodolfo sabia de muita coisa.
Vivia consertando engenhos desde menino. E de toda a parte
trazia uma história. Trabalhara para um marinheiro no engenho
do Meio, para o major Ursulino do Itapuá, para o Dr. Pedro do
Miriri. Os negros de Ursulino todas as manhãs levavam uma
chibatada, à porta da senzala, para aquecer o corpo, O
marinheiro dormia na rede, com a garrafa de cana nos braços. A
destilação do engenho só trabalhava para a gente da
casa-grande. E o seu Rodolfo falava também de mulheres. Quando
estivera no Jaburu, apanhara uma carga de gálico que lhe
deixara o corpo numa chaga. O mestre Firmino parava com o
serviço para ouvir o fim da história.
  Eu passava o dia inteiro rondando os oficiais nas suas
confidências. Contavam a história de uns carpinas num engenho
do Brejo. - O senhor de engenho só lhes mandava bacalhau,


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ao jantar e ao almoço. Passavam o dia inteiro a beber água,
com a boca seca. Um dia un deles disse ao negro que não
gostava de bacalhau, que não aguentava mais aquilo. No outro
dia o tabuleiro com a comida chegou: era peru. É peru de
tarde. E a semana toda, peru.
  Um Domingo, o mestre saiu para dar umas voltas nos
arredores. Viu um negro com uma porção de urubus às costas:
  - O que é isso, moleque?
  - É peru para os carpinas.
  Os oficiais anoiteceram e não amanheceram na propriedade
dele. E rebentaram-lhe feridas pelo corpo. Estiveram à morte
durante muito tempo.
  - O velho Duda do Riachão não gostava de mulheres. Uma filha
fugira con um cambiteiro. Casou a segunda vez. E sempre que a
mulher estava para dar à luz, o velho ficava à porta do
quarto. Chorava uma criança lá dentro. Batia à porta para a
parteira, a saber do sucedido. E se a notícia era ruim, o
velho Duda só dizia: "Acabai com ela".
  - O capitão Quincas, irmão do velho José Paulino, tinha uma
mulher chamada Calu. Morava no sítio da sinhá Germínia. Era
uma cabrocha bonita. Ele tirara-a menina da família de um
morador do Maravalha. Da irmandade, o capitão Quincas parecia
o mais arrebatado. O seu tio, Manuel César do Taipu, tinha
fama de bravo. Falava aos gritos com toda a gente. Uma vez
umas bestas do Santa-Rosa fugiram para o engenho dele. O velho
Manuel César mandou pôr os animais na almanjarra, de manhã à
noite. Os bichos estavam a comer muito. Ninguém no Santa-Rosa
tinha coragem de os ir buscar. O coronel José Paulino
respeitava o tio. Tinha medo. O capitão Quincas, quando soube,
saiu. Entrou pelo engenho dentro, parou a moagem e cortou os
arreios da almanjarra. O velho Manuel César engoliu calado o
atrevimento. Era assim o irmão mais moço do coronel.
  Pois bem, a cabrocha dera corda ao feitor. O homem soube da
coisa. Um dia, estavam na planta da cana, aqui,


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nos cajueiros. Os escravos no eito. O feitor Salvino de lado.
O capitão chamou o cabra para junto dele. Os negros levantaram
a cabeça do serviço. "Cabra atrevido!" E o chicote cortou-lhe
o rosto.
  Pegaram-se os dois por cima das canas verdes, Rolaram no
chão. Brigaram muito. Os negros correram, O capitão Quincas
ficara estendido com uma facada no lado esquerdo. O cabra
entregou-se, Quiseram matá-lo na peia. O coronel mandou-o para
a cadeia. O partido dele estava debaixo, e no júri foi um
serviço. O velho Manuel César protegia o assassino do
sobrinho.
  Estava a vingar-se da afronta. O povo do Santa-Rosa vendia o
engenho, mas o cabra não saía livre. Arranjou trinta anos em
Fernando.
  À hora do almoço vinham chamar os mestres. Na mesa nem
pareciam aqueles das histórias: todos calados, a comer de
cabeça baixa. Ficava a olhar para eles, naquela boa humildade
dos seus modos. No fim da mesa, parece que nem ouviram o que
se dizia. Eram surdos-mudos para as conversas da casa-grande.
  Aquele irmão mais moço do meu avô passava para a galeria dos
meus heróis. O velho José Paulino governava os seus engenhos
com o coração. Nunca o vi com armas no quarto. Umas carabinas
que guardava atrás do gúarda-roupa, de tão imprestáveis, a
gente brincava com elas. Eu queria um senhor de engenho que
protegesse assassinos, que tivesse guarda-costas, gente de
rifle. Ouvia falar no Dr. Quincas do Engenho-Novo, num seu Né
do Cipó-Branco que, com cabras armados, arrombara a cadeia
para tirar um protegido das grades. Estes sim, que eram
senhores de engenho de verdade. Quando chegavam os parentes do
Itambé, o seu Álvaro daAurora, o Manuel Gomes do Riacho Fundo,
com os filhos pequenos de botas e faca no colete, punha-me a
admirá-los como os meus grandes modelos. Meu avô falava das
eleições da monarquia, dentro das igrejas. Os senhores de
engenho iam até às armas, nas disputas. Brigavam pelos seus
partidos, profanavam os templos de Deus, arrombando urnas e
queimando actas.


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  No Brejo-de-Areia, Félix António levantou o povo contra o
Governo. De Goiana saiu um exército para atacar o Recife. Os
senhores de engenho iam à frente com os seus negros. Mas o
velho José Paulino não era homem para tais coisas. Ele era
temido mais pela sua bondade. Não havia coragem de levantarem
a voz para aquela mansa autoridade de chefe. Não tinha
adversários na sua comarca. Os seus inimigos eram mais de sua
família do que dele. Herdara-os com o Santa-Rosa. O meu grande
senhor de engenho teria outro tipo. O irmão que morrera
brigando, o capitão Quincas Vieira, esse sim, eu quisera que
vivesse, para o gozo da minha vaidade.


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  Até que afinal conseguira o meu carneiro para montar.
  Vivia a pedi-lo ao tio Juca, ao primo Baltasar do Beleza, a
todos os parentes que tinham rebanho. Um dia chegou um
carneiro para mim. Já vinha manso e era mocho, Carneiro
nascido para montaria. Chamava-se Jasmim. Via chegar ao
engenho os meninos do Zé Medeiros, do Pilar, cada um no seu
carneiro arreado, esquipando pela estrada. E uma grande inveja
enchia o meu coração.
  Comecei então a alimentar o sonho de ser dono também de um
cavalinho daqueles. E um sonho de menino é maior que os de
gente adulta porque fica mais próximo da realidade. O meu
tomara conta de todas as minhas faculdades. E de tanto pedir,
eu entrara na posse do objecto sonhiado. Já tinha o meu
carneiro Jasmim. Faltavam-me a sela e os arreios. Sonhei
também noites inteiras com o meu corcel todo metido nos seus
arreios de luxo. Queria-os, e, por fim, mandaram fazê-los em
Itabaiana.
  Os canários do Santa-Rosa iriam cantar sem a sedução da
minha armadilha escancarada. Era todo agora para o meu
carneiro chamado Jasmim. Conduzia-o de manhã para o pasto,
levava água fria para ele beber, dava-lhe banho com sabonete,
penteava-lhe a lã. E à tardinha saía para os meus passeios.
Esses passeios, sozinho, pela estrada, montado no meu Jasmim
penteado, arrastavam-me a pensamentos de melancólico. Deixava
a dócil cavalgadura à rédea solta, e fugia para dentro do meu
íntimo, Pensava em coisas ruins - no meu avô morto, e no que
seria do engenho sem ele. Ouvia sempre dizer.


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  - Quando o velho fechar os olhos, quem vai sofrer é a
pobreza do Santa-Rosa.
  E esta ideia da morte do velho José Paulino dominava as
minhas cogitações. Quem tomaria conta do Santa-Rosa, quem
pagaria aos trabalhadores?
  O carneirinho, com o passo miúdo, andava os meus caminhos, e
eu nem os olhava, embebido que estava nos meus pensamentos.
Pensava muito na minha tia Maria. Ela estava a preparar-se
para casar com o meu primo do Gameleira. Não sei quantas
costureiras cosiam as suas camisas e as súas saias brancas.
Bordavam letras nas fronhas. E ela comprava as rendas da terra
que apareciam. Havia na horta um girau com craveiros
trabalhando para o dia do casamento. Ia-se embora a minha
grande amiga. Mas um incidente qualquer arrancava-me dessas
cogitações. E começava a ver a estrada de verdade.
  O Jasmim sabia andar os seus caminhos com segurança,
conhecia os atalhos e os desvios das poças de água. Eu parava
quase sempre à porta dos moradores. As mulheres, sem casaco,
quase com os peitos de fora, faziam renda sentadas pelos
batentes. Os filhos corriam para ver o meu carneiro e pediam
uma montada. Ficava a brincar com eles, misturado com os
pequenos servos do meu avô, com eles subindo às pitambeiras e
comendo genipapo maduro, sujo de terra, que encontrávamos pelo
chão. Contavam-me muita coisa da vida que levavam, dos ninhos
de rola que descobriam, dos preás que apanhavam para comer,
das botijas de castanha que faziam. Muitos deles amarelos,
inchados, coitadinhos, das lombrigas que lhes comiam as
tripas. As mães davam-lhes jaracatiá" e eles passavam dias e
dias obrando ralo como passarinho. Cresciam, e eram os homens
que ficavam de sol a sol, no eito puxado do meu avô. As
mulheres perguntavam pelas coisas do engenho, queriam saber de
tudo: do casamento de minha tia, da saúde de toda a gente. E
quando eu pedia água para beber, iam arear o caneco de folha,
para me darem a água barrenta de seu gasto.


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Na volta não se esqueciam das lembranças, dos remédios que a
tia Maria prometera. E entregavam-me pacotes de renda:
  - Diga à Maria Menina que é para o enxoval dela.
  E também plantavam craveiros pensando no dia do casamento da
filha do senhor de engenho.
  O sol ia já quase escondido, nas minhas caminhadas de volta.
Por debaixo das cajazeiras, o escuro frio da noite próxima. O
carneiro corria. E o medo daquele silêncio de fim de dia,
daquelas sombras pesadas, fazia-me correr depressa com o meu
corcel. Trabalhadores, de enxada ao ombro, vinham do serviço
para casa. Conversavam às gaitadas, como se as doze horas do
eito não lhes viessem pesando nas costas.


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  O Santa-Fé ficava encravado no engenho do meu avô. As terras
do Santa-Rosa andavam, léguas e léguas de norte a sul. O velho
José Paulino tinha este gosto: o de perder a vista nos seus
domínios. Gostava de descansar os olhos em horizontes que
fossem seus. Tudo o que tinha era para comprar terras e mais
terras. Herdara a Santa-Rosa pequeno, e fizera dele um reino,
rompendo os seus limites pela compra de propriedades anexas.
Acompanhava o Paraíba com as várzeas extensas e entrava
caatinga adentro. Ia encontrar as divisas de Pernambuco nos
tabuleiros de Pedra-de-Fogo. Tinha mais de três léguas, de
estrema a estrema. E não contente do seu engenho possuía mais
oito, comprados com os lucros da cana e do algodão. Os grandes
dias da sua vida davam-lhos as escrituras de compra, os
bilhetes de sisa que pagava, os bens de raiz que lhe caíam nas
mãos. Tinha para mais de quatro mil almas debaixo da sua
protecção. Senhor feudal ele foi, mas os seus párias não
traziam a servidão como um ultraje. O Santa-Fé, porém,
resistira a essa sua fome de latifúndios. Sempre que via
aqueles condados na geografia, espremidos entre grandes
países, lembrava-me do Santa-Fé. O Santa-Rosa crescera a seu
lado, fora ganhar outras posses contornando as suas encostas.
Ele não aumentara um palmo e nem um palmo diminuíra. Os seus
marcos de pedra estavam ali nos mesmos lugares de que falavam
os papéis. Não se sentiam, porém, rivais, o Santa-Fé e o
Santa-Rosa. Era como se fossem dois irmãos muito amigos, que
tivessem recebido de Deus uma protecção de mais


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ou uma protecção de menos. Coitado do Santa-Fé! Já o conheci
de fogo morto. E nada é mais triste do que um engenho de fogo
morto. Uma desolação de fim de vida, de ruína, que dá à
paisagem rural uma melancolia de cemitério abandonado. Na
bagaceira, crescendo, o mata-pasto de cobrir gente, o melão
entrando pelas fornalhas, os moradores fugindo para outros
engenhos, tudo deixado para um canto, e até os bois de carro
vendidos para dar de comer aos seus donos. Ao lado da
prosperidade e da riqueza do meu avô, eu vira ruir, até no
prestígio da sua autoridade, aquele simpático velhinho que era
o coronel Lula de Holanda, com o seu Santa-Fé caindo aos
pedaços. Todo barbado, como aqueles velhos dos álbuns de
retratos antigos, sempre que çaía de casa era de cabriolé e de
casimira preta. A sua vida parecia um mistério. Não plantava
um pé de cana e não pedia um tostão emprestado a ninguém.
  - Coitado do Lula -- diziam os senhores de engenho em suas
conversas. - Atrasou-se.
  E o seu engenho perdera até o nome bonito, chamavam-no
somente de engenho do seu Lula. Diziam então que ele vivia de
uma botija que arrancara ao avô. As suas visitas ao Santa-Rosa
eram sempre de cerimónia. Tiniam na estrada as campainhas, e
lá vinha o seu Lula com a família, com os cavalos magros da
sua carruagem. Iam sempre para a sala de visitas, numa
distância de estranhos que se encontrassem pela primeira vez.
A Nenén do seu Lula, sua filha, educara-se nos colégios de
Recife. Falava diferente do meu povo. Eu olhava para ela,
sentindo uma criatura que nunca tinha visto. Sentava-se como
se estivesse de castigo, sem um movimento de vida, numa
posição só, desde que entrava até que saía. E dona Amélia,
pequenina, petrificara-se também, na etiqueta. Sabia tocar
piano, casara-se com o coronel Lula de Holanda, no Recife.
  Para o Santa-Rosa, a visita dessa gente educada de mais
tornava-se um suplício. A minha tia Maria já nem tinha
conversa. Os assuntos todos tinham-se ido embora.


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  Ficavam então calados, a olhar uns para os outros, até à
noitinha, qùando saíam. Nós interessávamo-nos pelo cabriolé.
As histórias de trancoso falavam muito das carruagens. E sinhá
Totonha contava-nos os seus romances, com princesas que
andavam pelas estradas reais, em carros que tinham as
campainhas como o de seu Lula. Maria Borralheira perdera um
sapato ao descer de uma carruagem daquelas.
  Passava pelo Santa-Fé, quando ia para a escola. A mesma
tristeza, todas as manhãs e todas as tardes. O mato a tomar
conta do engenho. E a várzea com ressocas acanhadas, uns
restos de cana que o tempo ia deixando viver, no meio do pasto
grande. As casas dos moradores a cair. Morava numa melhor o
velho JosÉ. Amaro sapateiro, que não plantava nada. Eu via o
seu Lula à porta. Não tirava a gravata do pescoço. mandava
parar o cavalo para saber notícias do coronel José Paulino.
Muito solene, muito parecido com aqueles senhores arruinados
da Califórnia, que a gente vê no cinema, com os Americanos a
tomarem conta das terras deles.
  Corriam histórias da casa do seu Lula: o povo de lá não
comia, as negras viviam de jejum; uma lata de manteiga era
para um mês; as vacas trabalhavam nos carros de bois. E ele
tinha dinheiro em ouro enterrado. Quando se ia a pé para o
Pilar, via-se pela faxina da sua horta uma sua irmã maluca,
Dona Olívia, andando de um lado para outro, falando só. Com os
cabelos todos brancos e soltos, nunca vi uma imagem tão
pungente de dor. Não me contavam nada da sua vida. Parecia
mesmo que não tinha história.
  O meu avô olhava para o seu vizinho com certo respeito.
Dava-lhe a presidência da Câmara, como se quisesse corrigir
com honrarias aquela crueldade de destino. Os moleques
contavam-me que o primeiro nome do Santa-Fé fora
Pegue-Aqui-por -Favor. O pai do seu Lula era um unhas-de-fome.
Levantara o engenho com o povo que passava na estrada. "Pegue
aqui por favor", e ia levantando a cumieira,


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cobrindo a casa. E por isso ninguém ali progredia.
  Aquele destino sombrio preocupava-me. Nas visitas ao
Santa-Fé demorava-me a olhar os quadros, os candeeiros
bonitos, os tapetes, os móveis ricos de lá. Havia sempre uma
nobreza naquela ruína. Dona Amélia tocava piano, e a conversa
era sempre de cerimónía. A doida às vezes aparecia sentada a
um canto, olhando-nos de longe, com a boca bulindo, como se
comesse as palavras. Ouvia-se um sussurro de todo aquele
cochichar com o desconhecido.
  Uma noite bateram à porta do engenho. Era uma carta do seu
Lula chamando o meu avô com urgência. Depois soube-se. O velho
estava dentro de casa como um leão enfurecido. Um Dr. Luís
Viana queria roubar-lhe a filha. Dois negros com espingarda de
caçar passarinhos e o seu Lúla de clavinote. A casa toda
escorada com trancas. A filha e a mulher a chorarem no
santuário. Tinha apanhado uma carta combinando a fuga. E dali
a filha não saía, com ele vivo, Tudo aquilo, porém, era mais
de sua imaginação. Ninguém queria roubar Dona Neném. Isso só
serviu para a mangação da cabroeira. Fizeram até versos com o
roubo da moça.
  Seu Lula falava em voz alta, repetindo as palavras com um
"já ouviu?", autoritário, no fim. Dizia uma mesma coisa duas,
três vezes. De tarde aparecia para conversar com o velho José
Paulino. Eu ficava a ouvir o que ele dizia. O meu avô só
escutava. O seu vizinho sabia muita coisa mais do que ele.
  - Pobre do Lula - dizia, quando lhe vinham contar histórias
do seu amigo.
  E o açúcar subia e o açúcar descia - e o Santa-Fé sempre
para trás, caminhando devagar para amorte, como um doente que
não tivesse dinheiro para a farmácia.


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  Já estava mais crescido, quando comecei a sofrer de asma.
Uma moléstia horrível que me deixava sem fôlego, com o peito
chiando, como se houvesse pintos a sofrerem dentro de mim.
Tenho uma impressão de terror das minhas noites de asmático,
dos meus dias compridos em cima da cama, dos vomitórios
abomináveis que me davam. Eram acessos de mais de três dias.
Depois a convalescença, sem poder pisar o terreiro, sem ir ao
alpendre por causa do mormaço, do relento, dos chuviscos. Não
comia frutas, não tocava em coco, assavam-me a cana para
chupar, num resguardo rigoroso de mulher parida. Mandavam ao
meu quarto para brincar comigo os moleques menores, mas eles
enjoavam-se daquela companhia de enfermo e deixavam-me
sozinho, abandonavam-me, E, sozinho, começava a vencer o tempo
com as minhas cismas de menino.
  Os primos tinham chegado do colégio mudados, nos primeiros
dias.
  - Os meninos só se endireitam no colégio -- era como toda a
gente julgava essa cura milagrosa.
  Dentro em pouco voltaram a ser os mesmos diabos de
antigamente.
  O engenho estava a moer. Do meu quarto ouvia o barulho da
moenda quebrando a cana, a gritaria dos cambiteiros, a cantiga
dos carros que vinham dos partidos. A fumaça cheirosa do mel
entrava-me de janelas adentro. O engenho todo na alegria rural
da moagem. E o diabo daquela asma tomando-me a respiração,
deixando-me sem ar e com um gosto amargo na boca.


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  Olhava para as réstias que as telhas de vidro espalhavam
pelo quarto. Elas iam fugindo devagarinho, até subirem pelas
paredes, redondas ou ovais, e, enfim, desapareciam, quando não
havia mais sol no telheiro. Às vezes vinham de cima, como uma
flecha, e enfileiravam num canto. Eu tinha visto esse jacto de
luz nas estampas do santuário. Diziam que era o Espírito Santo
entrando em nossa senhora. O menino Jesus havia saído dessa
réstia de sol vinda do céu. Jesus viera do céu, mas os outros
meninos não seriam como ele. Eram os homens que faziam os
meninos. Tudo igual ao que a gente via nos cercados.
  O meu avô passava pelo meu quarto para me ver: não tinha
febre, dizia, e ia-se embora. A febre, para ele, era o grande
mal, e o seu grande remédio a lavagem. As moléstias do engenho
tinham o seu diagnóstico e a sua medicina certa: sarampo,
bexigas doidas, papeira, sangue novo. Saindo dali era febre. O
velho José Paulino tratava de tudo, fazia sinapismos de
mostarda, dava banhos quentes, óleo de rícino, jaracatiá para
vermes. Curava assim os negros, os netos, os trabalhadores. E
lancetava furúnculos. Uma vez um carro de bois passara por
cima do pé de um carreiro, esmigalhando-lhe um dedo. O meu avô
cortou à tesoura aquele pedaço de carne dependurada, pôs
tintura de jucá na ferida e amarrou com tiras de uma camisa
velha o pé de Chico Targino. Para a minha asma prescreviam
vomitórios de cebolas cem-cem. Minha tia Maria ficava comigo
enquanto eu me extenuava nos vómitos desesperados. A asma,
porém, só passava com o tempo. Piava no peito até quando bem
quisesse.
  As noites pareciam-me uma eternidade. Ficava acordado na
ânsia miserável do acesso, horas seguidas, de olhos fechados,
com o meu medo do escuro. Depois via a madrugada entrar pelas
telhas-vãs do quarto, e ouvia os passos do meu avô andando
pela calçada, para o seu banho frio das quatro horas.


                              104


  O rumor do curral, o apito do engenho chamando o povo para o
trabalho pareciam-me uma novidade de todos os dias. Mais tarde
os pássaros cantavam as suas matinas no gameleiro.
  Eram noites de pieira que envelheciam a minha meninice, mas
obrigavam os meus olhos cansados da escuridão a esperarem
extasiados as madrugadas. Quando o sol se abria, chegavam as
réstias ao meu quarto. Havia mesmo uma em cima da minha cama,
bem redonda, junto dos meus travesseiros. Estendia as mãos
para lhe sentir a quentura, e via as nuvens passando por ela a
carreiras ou devagar. Devagarinho lá iam deixando o meu leito
de doente; faziam apenas uma visita ao enfermo, e já estavam
com a metade pela barra da cama, e caíam no chão, onde se iam
arrastar o dia inteiro.
  Eu entretinha a minha doença com esse cinema, em que o sol e
as nuvens faziam de artistas.


                              105


                              30


  O quarto do meu tio Juca estava fechado à chave o dia
inteiro. Ali só entrava a negra que lhe fazia limpeza e mudava
as roupas da cama. Mas quando aos domingos descansava na sua
grande rede do Ceará, de varandas a arrastar no chão, eu ia
ter com ele. O meu tio punha-me ao seu lado, e brincava
comigo. Era o único sobrinho com quem se dava de intimidade.
Ele tinha muita coisa para me mostrar: os seus álbuns de
fotografias, os seus livros de muitas gravuras, o Malho, que
assinava, cheio de gente de cara virada do avesso. Lia as
histórias todas do Malho, com retratos dos políticos e com um
Zé-Povo que tinha resposta para tudo.
  - Ali não mexa - dizia-me quando eu tocava por acaso num
pacote embrulhado em cima da cómoda.
  Num dia em que ele me deixou sozinho, corri sôfrego para o
objecto da proibição; uma colecção de mulheres nuas, de
postais em todas as posições da obscenidade. Não sei para que
meu tio guardava aquela nojenta exposição de porcarias. Sempre
que sucEdia ficar sem ele no quarto, era para os postais
imundos que eu corria. Sentia uma atracção irresistível por
aquelas figuras descaradas de meu tio Juca.
  Uma vez em que ele se demorou muito, fora não sei onde,
entretive-me com as gravuras longo tempo. O meu tio apanhou-me
de surpresa com o pacote na mão. Pôs-me para fora do seu
quarto. Eu não era digno da sua intimidade, dos segredos da
sua alcova. Mas ficava-me dos seus aposentos uma saudade ruim
daquelas mulheres e daqueles homens indecentes.


                                    107


                                    31


  Um moleque chegou, a gritar:
  - O partido da Paciência está a arder!
  Tinha sido faísca do comboio, decerto.
  O povo todo correu para lá, com enxada, foice, pedaços de
pau. Via-se a fumaceira do outro lado do rio, tomando o céu
todo.
  - Mande chamar o pessoal do eito - gritava o meu avô.
  E daí a pouco chegavam os cabras em disparada, para os lados
do partido. O fogo ganhava o canavial com úma violência
danada. As folhas da cana estalavam como taboca a arder.
Parecia tiroteio de verdade.
  - Corta o fogo no Riacho-do-Meio!
  Era a única forma de atalhar o incêndio para salvar o resto
do partido, meter a enxada e a foice no riacho que cortava o
canavial, abrindo aceiros de lado a lado.
  A casa de palha do negro Damião, comeu-a o fogo num
instante. Nem tiveram tempo de tirar os trastes. O vento
soprava, atirando faíscas à distância. Mil línguas de fogo
devoravam as canas maduras, com uma fome canina. E o vento
insuflando este apetite diabólico, com um sopro que não
parava. Mas os cabras do eito estavam ali para conter aquela
fúria. E o meu tio Juca no meio deles. As enxadas tiniam no
massapê, as foices cantavam nas touceiras de cana, abrindo os
aceiros para barrar a corrida das chamas. E batiam no fogo com
galhos de mato verde, gritando como se estivessem numa
batalha.


                                    109


  Ficávamos de longe, vendo e ouvindo as manobras e o rumor do
combate. Os meus olhos choravam com a fumaça, e o cheiro de
mel de cana queimada rescendia no ar. Descia gente das
caatingas para um adjutório. E com o escurecer, o fogo era
mais vermelho.
  Agora as chamas subiam mais para o alto, porque o vento
abrandava. Os cabras andavam por cima das brasas, chamuscavam
os cabelos, nessa luta braço a braço com um inimigo que não se
rendia.
  - Olha, a casa do Zé Passarinho está a arder!
  Zé Guedes correu para dentro das chamas, e voltou com a
velha Naninha, entrevada, nos braços, atirando-a para o chão
como um saco de açúcar.
  - Ataca o fogo - gritava meu tio, de panavoeiro na mão.
  O meu tio Juca crescia, para mim, neste arranco de coragem
com os seus cabras. Estava metido com eles no mesmo perigo e
no mesmo aperreio.
  Chegavam moradores de Maravalha e de Taipu. E eram para mais
de quinhentos homens que enfrentavam o inimigo desesperado.
Não passaria do riacho, porque todo ele estava tomado de
aceiros. E gente com galhos nas mãos para esperar o avanço. O
vento abandonara o aliado no campo da lúta. E só se via gente
com os pés queimados, a cara tisnada, os olhos vermelhos, as
roupas em tiras. Zé Guedes com o peito em chaga viva. E o
pretume do canavial a fumegar.
  - É preciso deixar gente nos aceiros a noite toda.
  No engenho, o meu avô punha jucá nos feridos. A destilação
abria-se para uma bicada. A boca de fogo podia fazer mal. E o
eito esperava por eles de manhãzinha.


                                    110


                              32


  Estavam na limpa do partido da várzea. O eito bem pertinho
do engenho. Da calçada da casa-grande viam-se no meio do
canavial aquelas cabeças de chapéu de palha velho subindo e
descendo, no ritmo do manejo da enxada: uns oitenta homens
comandados pelo feitor JoSé Felismino que; de cacete na mão,
vigiava o serviço deles. Pegava com o sol das seis, até à boca
da noite. Às vezes eu ficava por lá, entretido com a conversa
dos cabras. Trabalhavam conversando, bulindo uns com os
outros, os mais moços com gabarolices de mulheres. Outros
muito calados olhavam para o chão, cumprindo a sua tarefa com
a cara fechada. Assim, poucos. Os demais raspavam a junça dos
partidos contando histórias e soltando ditos.
  - Deixem-se de conversas! - gritava seu José Felismino -,
Vamos para diante com o serviço. Daqui a pouco o coronel está
aqui a gritar.
  E a enxada tinia no barro duro, e ele espalhando com os pés
o mato que ficava atrás. O sol espelhava nas costas nuas;
corria o suor em bica dos lombos encharcados.
  Manuel Riachão puxava o eito na frente, como um capataz. Era
o mais ligeiro. De cabeça enterrada nos ombros, a enxada nas
suas mãos raspava como uma máquina a terra que aparecesse na
frente. Sempre na dianteira, deixando os companheiros para
trás. O moleque Zé Passarinho a remanchas, o último do eito.
Não havia grita que animasse. aquela preguiça alcoolizada.
Também ganhava dois cruzados, davam-lhe a mesma diária das
mulheres na apanha do algodão.


                             111


  - Tira a peia da canela, moleque safado! O diabo não anda!
  E ele atrás, na maciata, com os pés roliços de bicho e o
corpo a rebentar em moléstias do mundo.
  Paravam às dez horas, para o almoço de farinha seca com
bacalhau. Comiam na marmita de folha, lambendo os beiços como
se estivessem em banquetes. E deitavam-se por debaixo dos pés
de juá, esticando o corpo no repouso dos quinze minutos. De
alguns, as mulheres traziam a comida num pano sujo; a
carne-do-ceará assada, com farofa fria. Pegavam no trabalho
outra vez, até às seis da tarde.
  O meu avô vinha ver a "canalha" no trabalho forçado.
  - Que está esta gente a fazer, seu José Felismino? Oitenta
pessoas, e o partido no mato? em eito de mulher!
  Não se importavam com a gritaria do velho. Aquilo era de
todos os dias, fizessem eles muito ou fizessem pouco. Só tinha
boca, o coronel José Paulino. Chamava nomes a todos,
descompunha-os como a malfeitores, mas não havia um ali que
não estivesse com dias adiantados no livro de apontamento.
  Cachorrinhos com a barriga encolhida, de magros,
acompanhavam os seus donos para a servidão. Rondavam pelos
cajueiros, perseguindo os preás. Porém, não pisavam o terreiro
da casa-grande. Os cachorros gordos do engenho não davam
tréguas aos seus infelizes irmãos pobres.
  João Rouco vinha com três filhos para o eito. A mulher e os
meninos ficavam em casa, no roçado. com mais de setenta anos,
aguentava o repuxo todo, como o filho mais novo. A boca já
estava murcha, sem dentes, e os braços rijos e as pernas
duras. Não havia rojão para o velho caboclo do meu avô. Não
era subserviente como os outros. Respondia aos gritos do
coronel José Paulino, gritando também. Talvez porque fossem da
mesma idade e tivessem em pequenos brincado juntos.
  - Cabra malcriado!
  E quando precisava de gente boa, para um serviço pesado, lá
ia um recado para João Rouco.
  O velho Pinheiro não prestava para nada. Roubava como boi
ladrão, vivia de intrigas no engenho. E os filhos, a mesma
cambada. Quando vinha ao eito, passava o tempo queixando-se 
de dores. Mandavam-no então para serviços maneiros. Ouvia os
desaforos do feitor com a cara mais serena do mundo. E os seus
vizinhos não criavam galinhas, porque ele era como uma raposa
com fome. Também para os cabras do eito não valia nada. Ao
João Rouco, respeitavam-no de verdade. Tratavam-no de seu
João, e para ele não vinham com brincadeiras.  Nós mesmos, os
meninos da casa-grande, as negras da cozinha,  os moleques do
engenho, púnhamos o velho João Rouco numa categoria diferente.
  Em tempos de emergência, o eito avolumava-se com os foreiros
e os lavradores. Desciam para um adjutório ao senhor  de
engenho. Mais de duzentas enxadas espalhavam-se pelos
canaviais. Os foreiros e os lavradores, os pequenos burgueses
do engenho, desciam do seu mandado para este contacto ombro a
ombro com os párias. E não recebiam nada pelo dia que davam.
Queriam assim fugir da indignidade do eito, trabalhando de
graça. Quando havia ajuntamentos destes, para nós, meninos,
era um espectáculo. Levavam mel de furo, para regalada merenda
dos cabras. E à noite o terreiro da casa-grande enchia-se com
um exército de esfarrapados. Bebiam cachaça nos dias de chuva,
e voltavam para casa para o sono miserável da cama de vara.
  O costume de ver todos os dias esta gente na sua degradação
habituava-me à sua desgraça. Nunca, menino, tive pena deles.
Achava muito natural que vivessem dormindo em chiqueiros,
comendo pouco, trabalhando como burros de carga. A minha
compreensão da vida fazia-me ver nisto uma obra de Deus. Eles
nasceram assim porque Deus quisera, e porque Deus quisera nós
éramos brancos e mandávamos neles. Mandávamos também nos bois,
nos burros, nos matos.


                           112  113


                           33


  O meu avô costumava, à noite, depois da ceia, conversar para
a mesa toda, calada. conttava histórias de parentes e de
amigos, dando, dos factos, os mais pitorescos detalhes.
  - Isto deu-se antes da cólera de 48 ou depois da cólera de
56.
  Eram os sinistros marcos das suas referências. O seu grande
motivo era, porém, a escravidão.
  - Tio Leitão batia nos negros como em bestas de almanjarra.
Tinha uma escravatura pequena: um negro só para mestre de
açúcar, purgador, pé-de-moenda.
  - O major Ursulino de Goiana fizera a casa de purgar no
alto, para ver os negros que subiam a ladeira com a caçamba de
mel quente à cabeça. Cortavam cana com a corrente tinindo nos
pés. Uma vez um negro dos Picos chegou à casa-grande do major,
calçado e engravatado. Vinha conversar com o senhor de
engenho. Subiu as escadas do sobrado oferecendo cigarros.
Estava ali para prevenir das destruições que o gado do engenho
fizera na cana dos Picos. Ele era o feitor de lá. O seu senhor
pedira para levar este recado. O major calou-se, afrontado.
Mandou comprar o negro ao outro engenho. Mas do negro só uma
banda ainda era escrava. Pertencendo a duas pessoas numa
partilha, um dos herdeiros libertara a sua parte. Então o
major comprou a metade do escravo. E trouxe o atrevido para a
sua bagaceira. E mandou chicoteá-lo no carro, a cipó de couro
cru, somente do lado que lhe pertencia.


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  Esta história do banda-forra, o meu avô contava-a para
mostrar a ruindade do velho Ursulino. Era raro o senhor de
engenho de coração duro para os escravos. Os dele vestiam e
comiam com fartura.
  - Negro só mesmo com barriga cheia. Era verdade que havia
alguns que pediam cipó de boi. Ali mesmo no Santa-Rosa, uma
escrava deitara uma erva venenosa no caldeirão de comida dos
escravos. Quase que morria tudo de dor de barriga. Tinha-se
inimizado com uma crioula por causa de um negro, e queria
matar o resto. Os jornais, na abolição, falavam de senhores de
engenho que matavam negros a relho. Ninguém hoje mata boi de
macaca. Queria-se o negro gordo para o trabalho e a revenda.
Não se ia deitar fora um conto nem dois de réis. Aqui comiam
até fartar, e na várzea só Ursulino punha negros em correntes.
Também os escravos dele eram uma desgraça. Quem tinha o seu
negro fujão vendia-o para o eito do Itapuá. Mandavam-se
escravos para o Úrsulino como hoje se mandam meninos para a
marinha - para amansar. E a gente do Partido Liberal pôs a
Ursulino o nome de "barão do couro cru". Quando veio o 13 de
Maio, fizeram um coco no terreiro até alta noite. Ninguém
dormiu no engenho, com o zabumba batendo. Levantei-me de
madrugada, para ver o gado sair para a pastagem, e
encontrei-me com a negrada, de enxada ao ombro: iam para o
eito. E aqui ficaram comigo. Não me saiu do engenho um negro
só. Para esta gente pobre a abolição não serviu de nada. Vivem
hoje comendo farinha seca e trabalhando a dias. O que ganham
nem dá para o bacalhau. Os meus negros enchiam a barriga com
anu de milho e ceará, e não andavam nus, como hoje, com tudo à
mostra. Só vim a ganhar dinheiro em açúcar com a abolição.
Tudo o que fazia dantes era para comprar e vestir negros.
  "Cabeça-de-Puque ensinava os meninos de Manuel António do
Bonito. Um dia desapareceu um dinheiro de ouro do velho.
Atirou-se logo a culpa para cima do mestre.


                                    116


E judiaram com o homem de tal forma, para descobrir o roubo,
que o deixaram a morrer. Dias depois prenderam um pedreiro em
Itabaiana, que estava a trocar dinheiro em ouro na feira.
Então tudo ficou descoberto. O pedreiro trabalhava retelhando
o sobrado do Bonito, quando viu o velho Manuel António pondo
um saquinho debaixo de uma galinha choca, deitada. Era ali a
burra do engenho. E por causa desta surra no Cabeça-de-Puque o
senhor de engenho andou pelos matos até o Partido Conservador
subir.
  Dom Pedro chegou ao Pilar uma tarde. Ninguém esperava por
ele. A casa da Câmara estava fechada. Era certo que estaria na
vila no outro dia, mas o imperador só andava a correr,
cansando os cavalos. Quando a cavalhada entrou na rua grande,
o povo todo correu para ver. Dom PEdro parou defronte da casa
da Câmara. Vieram abrir. Tio Henrique, vereador, tremia de
medo. Não havia nem uma cadeira lá dentro. Estava tudo no
marceneiro a envernizar. A grande sala do júri, vazia. Dom
Pedro subiu, com o seu grande chapéu do Chile, olhou para
todos os lados: não viu móveis. Atirou o chapéu para o chão e
deitou-se na rede do pedreiro que estava a limpar a casa para
a festa. O presidente da província mandou prender o tio
Henrique pelo desastre.
  Estas histórias do meu avô prendiam-me a atenção de um modo
bem diferente daquelas da velha Totonha. Não apelavam para a
minha imaginação, para o fantástico. Não tinham a solução
milagrosa das outras. Puros factos diversos, mas que se
gravavam na minha memória como incidentes a que eu tivesse
assistido. Era uma obra de cronista ressumando realidade.
  A história inteira da família era contada nestes serões de
depois da ceia. O avô do velho José Paulino viera de Pasmado,
com um irmão padre para São Miguel. Fundara ali pelas várzeas
e caatingas do Paraíba uma grande prole de senhores de
engenho. Espalhara sangue de branco por entre os caboclos
daquelas redondezas.


                                    117


Por isso a gente do Taipu falava de bronquidade com a boca
cheia.
  - Hoje em dia está tudo a tornar-se camumbembe - dizia o meu
avô. - Este negócio de família já não é dote para moça casar.
  Ele tinha o orgulho da casta, a única vaidade daquele santo
que plantava cana.


                                    118


                              34


  A minha primeira paixão tinha sido pela bela Judite, que me
ensinara as letras no seu colo. O meu coração de oito anos
arrebatava-se agora com mais violência. Estavam no engenho a
passar uns tempos umas parentas do Recife. Era uma gente que
não tirava as meias de manhã à noite; falavam francês uma com
a outra, só conversavam de negócios de teatro: o tenor Tal,
que belo homem!, a artista Fulana, que chique!
  As filhas do tio João, quando chegavam ao engenho,
revolucionavam os hábitos pacatos da casa-grande. Só viviam
metidas nos banhos mornos, dando trabalho às negras, lendo
romances nas cadeiras de balanço. Punham esteiras de piripiri
por cima dos quartos delas, porque tinham medo da telha-vã:
podiam cair bichos de lá. Os moleques passavam o dia inteiro
espantando os sapos das calçadas. Elas fugiam das baratas, aos
gritos. E até em nós esta influência se exercia: não tirávamos
os sapatos dos pés, por causa da gente do Recife. A tia Maria
desdobrava-se em cuidados, temendo a língua das parentas
civilizadas. Uma delas dissera em carta, para uma amiga da
cidade, que o povo do Santa-Rosa só tinha de gente os olhos. E
enchiam a casa de chiliques e de cheiros de essência. Aos
domingos iam de chapéu à missa do Pilar. E censuravam o
pessoal do engenho, porque, a meia légua da igreja, ficava em
casa nos dias de obrigação.
  - José Paulino é um hereje, e cria esta gente daqui como
bichos. O menino da Clarisse nem fez a primeira comunhão.


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  O meu avô ouvia as primas com aquele seu sorriso de justo.
Ele sentia-se amigo de Deus com o coração de bom que era o
dele. A grita de suas primas devotas não lhe doía na
consciência.
  O Santa-Rosa com as meninas do tio João parecia outro. A
sala de visitas abérta o dia inteiro, as negras a conversarem
baixo na cozinha, a tia Maria de vestido de passeio, os
moleques pequenos vestidos, sem as nadegazinhas de fora. As
tardes, visitas de outros engenhos; brinquedos de prendas de
noite, conversas sobre a moda, e queijo do reino na mesa. Até
o meu avô, sem os seus gritos e palavras para os moleques da
estrada.
  Para mim, a visita viera aperrear-me o coração de menino.
Maria Clara, mais velha do que eu, andava comigo pela horta.
Menina da cidade, encontrara um bedéquer amoroso para
mostrar-lhe os recantos do Santa-Rosa. Queria ver tudo - o
rio, os cajueiros, o cercado. Maria Clara, com aqueles seus
cabelos em cachos e uns olhos grandes e redondos, fizeram-me
esquecer o carneiro e os passeios solitários. Brincávamos
juntos, comíamos juntos e toda a gente reparava nesse pegadio
constante. Ela contava-me as histórias das suas viagens de
mar, pintava-me o vapor, os camarotes, o tombadilho e o mar
batendo no olho de vidro das vigias.
  - Não havia perigo, parecia que se estava em casa. Havia
mesa para os meninos e gente adulta. E banho de chuveiro.
Passavam-se dias só se vendo céu e mar.
  Sentávamo-nos por debaixo dos gameleiros, nestas longas
conversas. Eu também contava as minhas coisas de engenho: o
fogo no partido, a cheia cobrindo tudo de água. Exagerava para
parecer impressionante à minha prima viajada. Ali mesmo, aonde
estava sentada, o rio passara com mais de nado. A canoa
encalhara no gameleiro.
  As nossas conversas iam longe. Maria Clara perguntava por
António Silvino. Então desfazia-me em histórias. O cangaceiro
encantava-se em bicho. Uma tropa vinha atrás dele, e o que
encontrava era um rebanho de carneiros.


                                    120



  Uma vez matara uma onça numa luta corpo a corpo; quando não
podia mais com a fera, lembrou-se do punhal: meteu o chapéu de
couro no focinho da onça e enfiou-lhe a arma no coração. O
couro desta onça era aquele que meu avô tinha na sala.
  Procurávamos a sombra dos cajueiros para os nossos
colóquios. Havia folhas secas pelo chão, como um grande tapete
cinzento, que rangiam sob os pés. E o cheiro agradável da flor
de caju chegava até longe.
  - Vamos fazer piquenique nos cajueiros.
  Levávamos merenda, pedaços de Pão e queijo, que as formigas
comiam. Maria Clara olhava-me séria, pegava-me nas mãos,
perguntando o que a gente faria ali se o António Silvino
aparecesse.
  - Ele casava-nos.
  E contava-me cena por cena das fitas do cinema que vira, dos
amores dos seus heróis predilectos e dos casamentos bonitos
que faziam.
  Os galos-da-campina cantavam bem perto de nós os seus
números de sucesso. E os concris depenicavam os cajus
vermelhos, chiando de gozo.
  - O engenho é melhor do que o Recife - dizia-me Maria Clara.
- A mamã conta que morando aqui nos tornamos bichos. Ela quer
que eu toque piano e fale francês. Aqui é bom porque não há
aulas, não há professoras.
  Uma ocasião, depois que ela terminou uma fita de dois
namorados deitados na relva nos braços um do outro, eu agarrei
Maria Clara e beijei-a forte na boca, Corri como um doido para
casa, com o coração a bater.
  - Este menino fez travessura. Basta estar corado -
repararam, quando apareci na cozinha.
  Escondi-me da namorada o resto da tarde. À hora da ceia, ela
estava, com os seus olhos redondos e pretos, a olhar para mim.
A noite toda, foi um sonho só com Maria Clara. Ia com ela no
navio não sei por onde. E o mar batia com raiva no meu barco.


                              121


Chovia tanto, que a água começava a encher o casco. Só se via
mar e céu. Eu tinha medo de ir para o fundo. Maria Clara dizia
que não havia perigo. E nós chegávamos aos cajueiros e
ficávamos nas folhas secas, a dormir.
  Um dia ela chamou-me para ver uma coisa: a canalha do curral
estava em amor livre, num canto da cerca. Tirei a minha
namorada dali. Aquilo era porcaria para os seus olhos
limpinhos. E o meu amor crescia, dilatava o meu verde coração
de menino.
  As meninas do tio João já estavam em despedidas. Para a
semana voltariam para o Recife. De engenho a engenho andavam
passando dias. E chegavam prestes de toda a parte: rendas da
terra, colchas bordadas, panos de filé. Os bichos dos engenhos
gostavam das primas assanhadas.
  A viagem seria na terça-feira. Depois de amanhã não tornaria
a ver a minha companheira. Fizemos os idílios derradeiros,
correndo os nossos recantos preferidos, como um casal de
namorados de livro.
  De manhã, o carro de bois saía com o povo para a estação. As
meninas do tio João dando dinheiro às negras, a velha Generosa
chorando, todos na sala aos abraços e beijos. O tio Juca iria
com a tia Maria à estação. Para meninos não havia lugar. Maria
Clara nem parecia que me queria bem, toda satisfeitta, sentada
no carro. Esperava que ela estivesse triste como eu. Mas qual!
Alegre com a viagem, bem contente no meio do alvoroço das
despedidas.
  Já saíam do terreiro, ganhando a estrada. Corri para as
estacas do cercado a fim de olhar ainda o carro. Trepei à
cerca até que se sumisse a carruagem com a minha ingrata.
Quando cheguei, de volta, não sei quem disse, na cozinha:
  - Ficou sem namorada, hem?
  As lágrimas chegaram-me aos olhos, disparei num choro que
não contive. Foi a graça da casa durante o dia. À mesa
contaram ao meu avô. O velho José Paulino riu-se:
  -A quem saiu este menino assim namorador?
  E o meu amor era a conversa de toda a gente.
  Dormi à noite, com Maria Clara junto de mim. Os sonhos de um
menino apaixonado são sempre os mesmos. Acordei, porém, com a
primeira angústia da minha vida. Os pássaros cantavam tão
alegres no gameleiro, porque talvez não soubessem da minha
dor. Senti nesse meu despertar de namorado um vazio doloroso
no coração. Tinha perdido a minha companheira dos cajueiros. E
chorei ali, entre os meus lençóis, lágrimas que o amor faria
ainda muito correr dos meus olhos.


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  O meu avô recebera uma carta sobre o meu pai. Soube isto por
uma conversa dele com o tio Juca. Não sabiam que eu estava na
sala de visitas a ver umas revistas velhas - e conversavam. O
director do hospício escrevera perguntando se o meu pai
continuaria como pensionista, pois os parentes dele há meses
que haviam suspendido a mesada.
  - Acho que o senhor deve pagar. Afinal de contas, é seu
genro.
  - Foi isso mesmo que eu fiz. Escrevi ao Lourenço para tomar
conta disso todos os meses.
  Foi um choque para mim essa certeza da desgraça de meu pobre
pai. Sabia que estava doente, mas assim, quase na indigência,
tocou-me fundamente. Contei à tia Maria o que escutara da
conversa. Ela não me quis dizer coisa nenhuma.
  - Isso não é assunto para o menino. Vá brincar lá fora.
  Não achei graça a nada, nesse dia. Só pensava no meu pai,
amarrado num quarto, gritando.
  Chegara uma vez um doido ao engenho, para ser levado para o
asilo. O homem olhava-nos como se quisesse comer-nos com os
olhos, e fazia um esforço desesperado para soltar os braços,
amarrados com cordas. De noite cortavam o coração os seus
gritos angustiados. Cuando saiu de manhã, para o comboio, fui
olhá-lo. Estava manso, com um sorriso de menino na boca.



                                    125


  O meu pai devia ser assim também, Devia estar fechado num
quarto de grades, com aqueles gritos de desespero, tratado
como animal perigoso.
  - Eles vão para o Céu - afirmavam dos doidos. - São
inocentes como os anjos.
  Havia, porém, doidos que o eram por influência do diabo.
Metiam-se com invocações, e o demónio tomava-lhes conta do
corpo.
  O meu pai, sem dúvida, não seria destes. Seria inocente como
os outros, e iria para o Céu. E isto consolava-me um bocado da
sua situação. Mas os doidos começavam a tomar conta de mim de
uma maneira absorvente. E comecei a ter medo de endoidecer
também. No engenho todos diziam:
  - Fulano saiu ao pai, é a cara da mãe, tem o génio da
família.
  Quem sabe se eu não ficaria como meu pai? Punha-me triste
com estes pensamentos sombrios.
  - É porque a namorada se foi embora.
  A lembrança do homem amarrado com cordas, e com aqueles
olhos de cachorro doente, atormentava a minha tenra
sensibilidade. Essas preocupações de doença, começadas na
infância, iriam ser uma das torturas da minha adolescência.
  Um médico que veio ao engenho examinou-me da minha asma.
Perguntou tudo: de que morrera minha mãe, de que sofria meu
pai. Disse então que era preciso um tratamento rigoroso para o
meu caso; fazer uma série de injecções. E porque não se
pudesse aplicar ali no engenho o seu tratamento, receitaria
uns remédios internos.
  Fiquei preso aos horários dos frascos de mezinhas e às
dietas exageradas. O meu avô com cuidados. Ninguém ralhava
comigo. Certa ocasião o primo Silvino queria uma coisa que eu
também desejava. Deram-ma, e como o meu primo protestasse:
  - O Carlinhos está doente, ninguém pode fazê-lo zangar.


                              126


  Isso aumentava o meu desengano, as minhas desconfianças de
mim mesmo. Voltei-me para os canários e o carneiro. Eles não
me falavam de doenças, não tinham medo de que eu morresse.
Eram também as meditações solitárias e as conversas mudas com
o meu íntimo que voltavam. Já não ia aos banhos de rio,
ralhavam-me quando me viam ao sol, não podia ficar de noite de
conversa na senzala.
  - Vem para dentro, Carlinhos.
  Era o que ouvia de todos os lados. A minha vida estava a
tornar-se como a dos meus canários prisioneiros, enquanto os
meus primos se soltavam e um magnífico Verão se abria em dias
de festa de sol, em noites brancas de lua cheia. Não me
queriam levar para parte alguma, Os moleques tinham medo de
andar comigo.
  - Ralham com a gente - era como respondiam aos meus convites
de passeios e brincadeiras.
  Via os meus primos vermelhos de sol, chupando tudo que era
fruta, com uma amargura que me consumia. Aqueles cuidados
excessivos transformavam-me. Criava uma raiva bem viva a todos
os que se opunham às minhas vontades. Até para a minha tia
Maria, tão meiga para mim, tão cheia de ternura para o seu
filho adoptivo, me voltava com rancor.
  "Este menino está a tornar-se diferente", pensava ela dos
meus maus humores de contrariado.
  A minha amiga acertava. Só me consentiam sair à tardinha,
nos meus passeios de carneiro. Mas que não voltasse sob a
humidade da noite.
  Eu consolava-me das proibições nessas fugidas aos arredores
do engenho. Os meninos dos muradores brincavam comigo sem
receio, pois até lá não chegavam os zelos da minha gente. Na
casa de Maria Pitu demorava-me tardes inteiras, com o
carneirinho amarrado comendo folhas de cabreira, enquanto eu,
solto com os camaradas, fazia tudo o que não me consentiam no
engenho. Eram três os meninos de Maria Pitu.


                              127


E um doente, coitado, sempre sentado num caixote, e com uma
cabeça enorme, pendendo. Não andava, não falava, a cabeça
arriada para a frente, com o peso, olhava para o mundo com uns
olhos que ardiam de vivacidade. Desde que nascera que era
assim. A mãe tratava dele como de um bicho doméstico. Dava-lhe
a comida com úma colher de pau, deixando-o esquecido dentro do
caixote, no terreiro. Fazia-me horror essa criatura quase
dona. Mas os seus olhos pareciam mesmo de gente. Pretos e
vivos, fitavam-me com um interesse que me perturbava. Era, sem
dúvida, por se tratar de coisa estranha da casa. Não tinha
nome, não fora ainda baptizado. Chamavam-no Cabeção, e ele
respondia com um riso de boca mole, que fazia nojo. Às vezes
ficava com medo dele, com aqueles guinchos que lhe saíam da
boca. Era a fome. E davam-lhe um pedaço de brote para roer. A
mãe desejava-lhe a morte em todas as conversas.
  - Deus Nosso Senhor devia levar aquilo do mundo. Só dava
trabalho, aquele aleijão. Seria até um alívio para o
pobrezinho.
  Mas ele não morria, como se estivesse muito sólido e
satisfeito daquela miséria da natureza. Voltava para casa a
pensar nele. Ouvira dizer que o pai morrera por beber de mais.
O filho nascera assim por causa da cachaça.
  Destes problemas de hereditariedade me aproximava com pavor.
Também tinha um pai a quem podia sair. E todos no engenho
pensavam nisto, porque me cercavam de cautelas e precauções. E
os frascos de remédio enchiam-me a boca de amargo três vezes
ao dia. O pai do Cabeção bebia como o José Passarinho. E dera
ao mundo um filho daqueles.
  Os meus pensamentos vinham assim de fontes envenenadas de
pessimismo. Menino, e pingando em cima da minha infância este
ácido corrosivo que me secava a alegria de viver. E os meus
parentes ainda mais me sacrificavam, em vez de me deixarem no
contacto inocente com os meus pequenos prazeres.  O diabo
daquele doutor fechara-me núm inferno, ali, a dois passos de
um paraíso de portas abertas.
  Os pensamentos ruins principiavam a fazer ninho no meu
coração. Batiam asas por fora, mas vinham sempre terminar
comigo, nas soluções que me davam, nos sonhos que me faziam
sonhar, nos ódios a que me arrastavam. Por debaixo dos
sapotizeiros, nas sombras amigas destas árvores, à espera dos
canários, só tinha pensamentos maus. Criava assim dentro de
mim uma pessoa que não era a minha. As reclusões forçadas a
que submetiam o menino que precisava de ar e de sol iam
perdendo mais a minha alma que salvando o meu corpo.
Lembrava-me de Maria Clara com uma saudade cheia de desejos
que nunca tivera. Misturava as minhas alegrias de antigamente
a umas vontades perversas de posse. Os meus impulsos tinham
mais anos que a minha idade. Ficava horas seguidas olhando, no
curral, as vacas que mandavam de outros engenhos para
reproduzirem com os zebus do meu avô, e as bestas vadias
rinchando com os pais-d'égua pelo cercado. O sexo crescia em
mim mais depressa do que as pernas e os braços.
  A negra Luísa fizera-se comparsa das minhas depravações
antecipadas. Ao contrário das outras, que nos respeitavam
seriamente, ela seria uma espécie de anjo mau da minha
infância. Ia-me deitar para dormir, e quando estávamos
sozinhos no quarto, arrastava-me a coisas ignóbeis. Eu era um
menino sem contacto com o catecismo. Pouco sabia de rezas. E
esta ausência perigosa de religião não me levava a temer os
pecados. Muito depois, esta miséria de sentimentos religiosos
se reflectiria em toda a minha vida, como uma desgraça. A
moleca iniciava-me, naquele verdor de idade, nas suas
concupiscências de mulata incendiada de luxúria. Nem sei
contar o que ela fazia comigo. Levava-me para os banhos da
beira do rio, sujando a minha castidade de criança com os seus
arrebatamentos de besta. A sombra negra do pecado juntava-se
aos meus desesperos de menino, contrariado,


                                 128  129


para mais me isolar da alegria imensa que gritava por toda a
parte.
  O engenho, na festa das doze horas da moagem. O povo
miserável da bagaceira compunha um poema na servidão: o
mestre-de-açúcar pedindo fogo para a boca da fornalha, o ruído
compassado das talhadeiras no mel quente que espumava. E do pé
da moenda:


     Tomba cana, negro;
     eu já tombei.


     O engenho de Massanguana
     faz três anos que não mói.
     Ainda ontem plantei cana,
     faz três anos que não mói.


  Os carros de bois gemendo nos eixos de pau-darco, os
cambiteiros tangendo os burros com o chicote tinindo, e o ô!
dos carreiros para os Labareda e os Medalha, mansinhos. Os
moleques, trepados nas mesas dos carros, aprendiam a carrear
com os mestres carreiros. Tudo nessa labuta melódica do
engenho moendo.
  Chegavam visitas do Pilar. Os meninos do capitão José
Medeiros com farda do colégio diocesano. Já não vinham
montados em carneiros, com vergonha da montada de outrora.
Contavam-me histórias do internato. E aqueles botões dourados
de uniforme enchiam-me de inveja. O meu avô conversava com o
padre Severino e o Dr. Samuel, o juiz municipal. Tratavam dos
negócios políticos da vila, das eleições próximas, e do júri
de algum protegido do coronel José Paulino.
  À noite, quando essa gente retornava, saíam atrás os
moleques com as latas de mel e os cabaços de caldo à cabeça.


                                    130


Mas tudo isso, que constituía um acontecimento, agora, de
longe, parecia-me indiferente. Só pensava nos meus retiros
lúbricos com o meu anjo mau, nas masturbações deliciosas com a
negra Luísa. E comecei a querer-lhe um bem esquisito. Um bem
que me arrastava à roda da sua saia para onde ela ia. E não
gostava dos negros com quem se metia em cochichos. O grande
mal dos amorosos, a inquietação dos que se sentem enganados,
um ciúme impertinente enfiava-se todo pelo meu coração. A
negra, porém, dizia-me que eu ainda tinha o cheiro de leite na
boca, e dava rendez-vous aos cabras pelas alcovas cheirosas
das fruteiras.
  Era um vício absorvente o meu pegadio com a negra Luísa. O
sexo impunha-me essa escravidão abominável.


                              131


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  O casamento da tia Maria estava marcado para o São Pedro.
Ela fora ao Recife comprar muita coisa do seu enxoval.
Trouxera-me um velocípede e um bonito fato de marinheiro.
Comprara com estes presentes a minha vontade de ir com ela
também.
  No engenho, os preparativos da festa tomavam conta de todas
as actividadeS. Os pintores játinham terminado a limpeza da
casa-grande. Tudo cheirava ao óleo novo das portas: os
marceneiros envernizavam a mobília preta da sala; rescendia o
ouro-banana das molduras remoçadaS. O mestre Galdino,
cozinheiro, chegara da cidade para fazer o banquete. A negra
Generosa ficava assim destronada do seu reino, e na cozinha já
não podiam entrar os meninoS. O homem de chapéu branco e de
avental preparava os fiambres, isolado de toda a gente.
Parecia que a casa-grande perdera metade da sua vida com a
porta da cozinha fechada. O homem não queria conversas pelos
bancoS. Ninguém podia saber das coisas, era ali onde se
publicavam todas as novidades do engenho. Nas cozinhas das
casas-grandes vivem as brancas e as negras, nessas conversas
como de igual para igual. As brancas deitadas, davam as
cabeças para os cafunés e a cata dos piolhoS. E as negras
iam-lhes contando as suas histórias, fazendo as suas queixas,
pedindo os seus favoreS. Agora, para o casamento da tia Maria,
o velho Galdino fechara a cozinha do Santa-Rosa.
  Começavam a chegar as gentes dos outros engenhos para grande
festa de São Pedro: o povo da Aurora, de Fazendinha,


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do Jardim, do Cambão. Os carros de bois paxavam no terreiro
com uma festa de abraçoS. Vinham meninos, vinham negras, vinha
o baú com o vestido novo para o dia. Chegava gente a cavalo,
gente de comboio, da Paraíba e do Recife. Mandaram buscar o
piano de dona Nenén do seu Lula. E quando chegou, à cabeça dos
cabras, lembrei-me de repente do Recife. Lá, eles cantavam.
Corri então para ver a cantiga dos ganhadores, regulando os
passos com a toada, para não desafinar:


     João Crioulo,
     Maria Mulata:
     João Crioulo,
     Maria Mulata.


     Ai pisa-pilão,
     pilão gonguê.
     Ai pisa-pilão,
     pilão gonguê.


  E na beira dos rios começava a matança dos porcos e dos
carneiroS. Fui ver os sacrifícios. Iam matar também o meu
carneiro. Dar-me-iam outro, mas o Jasmim rebolava, de gordo,
bom mesmo para o talho. Os porcos gemiam na ponta da faca de
Zé Guedes, e um sangue escuro corria em arco do pescoço
furado.
  - Os meninos não podem ver estas coisaS. Tornam-se
assassinoS, gente.
  E o bicho ficava com o olho duro, olhando para a gente. O
meu pobre Jasmim iria para a faca. Estava debaixo dos
marizeiros esperando a hora da morte. Comia ainda o capim do
chão, numa inocência que me tocou. Não sabia de nada. Olhei
para o meu companheiro como para um amigo condenado à forca.


                              134


Zé Guedes com a maceta na mão pegou-o pelo cabresto.
Descarregou-lhe o cacete na cabeça, que o deixou estendido,
arquejando. Amarrou o meu Jasmim pelos pés e dependurou-o de
cabeça para baixo. Depois meteu-lhe a faca de ponta na
garganta. Nem um gemido do pobrezinho. Calado, com o sangue
correndo e os olhos abertos, bem vivo. Duas grandes lágrimas
miravam naquele longo olhar de sofrimento. E começaram a tirar
o couro, com a quicé a chiar e a carne branca a aparecer.
  - Tem muita gordura.
  Saí da matança com a alma a doer-me, e teria chorado muito
se não fosse o alvoroço do povo na casa-grande. As negras,
trepadas, limpavam os vidros das rótulaS. As visitas em
conversas pelos quartoS. E a pândega dos homens na rua. As
risadas e as histórias contadas para fazer graça. Os senhores
de engenho da redondeza, de meia e chinela no pé, falavam de
safras, do preço do açúcar, de bois de carro, do Inverno, de
plantações de cana. Na casa-grande do Santa-Rosa já não havia
cómodos para tanta gente. Armavam redes pela casa da farinha e
no sobradinho do engenho. E ainda chegariam convidados no
próprio dia do casamento. O meu avô ficava de palestra com os
mais velhoS. Os perus de roda e os capões gordos morriam aos
magotes na cozinha. Vinha um caixote de gelo e outro de frutas
estrangeiras, de Paraíba. A música da Polícia chegaria ali no
comboio das dez. Pelo alpendre da casa-grande só se via gente
a falar. Os moleques a cavalo, em caso, levando e trazendo
recados do Pilar. O vestido da noiva chegaria de tarde, do
Recife. O mestre Galdino não consentia ninguém na cozinha. Os
moradores que apareciam iam ficando sentados pelas pontas da
calçada, escutando tudo de boca aberta. Lica da Ponte trouxera
uma porção de cravos para a noiva.  velha Sinhazinha dividia
com os outros o seu prestígio de dona. Toda a gente mandava
nas arrumações E havia três e quatro mesas para o almoço e
para o jantar. Esperava-se o noivo com o pessoal do Gameleira,
no outro dia de manhã.


                              135


E de manhã chegaram, esquipando na estrada. Correram todos
para os ver chegar. E foi uma gritaria de recepção. Levaram-no
para o quarto de cortinados, e ele também ficou de meia e
chinela, de conversa com os outroS. A tia Maria, nem pude
falar com ela. As primas do Maravalha estavam no seu quarto,
preparando a noiva para a tardinha. Os craveiros da horta,
limpoS. Uma bem casada preparava o ramo da noiva. E a hora
aproximava-se. O padre Severino já estava lá com o juiz. A tia
Maria, toda de branco, bem triste, olhava para o chão. A
música da Paraíba tocava no alpendre. O noivo, contente,
respondia às pilhérias dos rapazeS. O meu avô, de preto, com a
sua corrente de ouro no colete, e a velha Sinhazinha ringindo,
na seda do vestido comprado feito, no Recife. A casa estava
cheia de gente. Era um zunzum por toda a parte. Metiam-se
comigo:
  - Vai ficar sozinho, hem? Quem vai tomar conta dele agora é
a velha Sinhazinha.
  Não quis ver o casamento. Corri chorando para a minha cama.
Tiniam os pratos na sala de jantar. Era o banquete. O doutor
Jurema fazia um discurso aos noivoS. Bateram nos copos quando
ele se levantou. A tia Maria, enfiada. Nem olhava para
ninguém. Os senhores de engenho, embevecidos com o discurso do
promotor. Era um elogio ao meu avô, que nem ouvia nada,
pensando na filha. Depois veio a segunda, a terceira, a quarta
e a quinta mesa. E o baile de arromba na sala de visitaS. Quem
marcava a quadrilha era o professor José Vicente, do Pilar. Os
noivos sentados no sofá, no centro da sala. E o baile
continuava.
  Fui dormir. Minha tia Maria beijou-me chorando. E de manhã,
quando acordei, ainda a música tocava para a dança.
  Os noivos iriam no cabriolé do seu Lula. Já estavam
preparados para a partida. Maria Menina dava os seus adeuses
com os olhos cheios de lágrimaS. Abraçava-se às negras, que
soluçavam de pena. E beijou-me, abraçou-me não sei quantas
vezes, enquanto eu chorava num pranto desesperado.


                                    136


  O cabriolé saía tinindo as campainhas dos seus arreioS. E
pela estrada molhada das chuvas de fim de Junho, lá se fora a
segunda mãe que eu perdia. No terreiro ainda fumegava o resto
da fogueira na noite. Depois selaram os cavalos para as
visitas que se iam. Os de longe, mais cedo. Outros ficavam
ainda para o almoço. Os carros de bois saíam carregados de
gente.
  O outro dia amanheceu chuvoso, e o Santa-Rosa, a coisa mais
triste do mundo. Tudo vazio para mim, tudo oco, sem os
cuidados, os beijos e as cavilações da minha tia Maria.


                              137


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  A tia Sinhazinha chamou-me para perto dela, e passou a sua
mão pela minha cabeça, acarinhando-me. Era a primeira vez que
eu sentia um afago da velha.
  - Você, no mês que entra, vai para o colégio.
  Desde que a minha tia Maria se fora que me falavam do
colégio:
  - Ele não vai sentir muito, porque está a aprontar-se para o
colégio.
  E preparavam o meu enxoval, faziam camisas de homem para
mim, e calças compridas, e ceroulaS. Tinha a mala nova cheia
de roupa branca, para o internato. Comeceientão a reprimir as
minhas lágrimas, pensando no tempo de colégio que viria. Não
ia para ali com medo. Pelo contrário: vivia a desejar o dia da
minha partida. Os primos tinham-se ido embora, e chovia todos
os diaS. E os dias de chuva deixavam-me preso aos meus
pensamentoS.
  O aguaceiro zunia nos cajueiroS. Descia da mata numa
carreira rumorosa, e roncava ao longe como um comboio na
linha.
  - Tira o feijão do sol! Empurra o balcão do açúcar!
  Os moleques corriam para o terreiro coberto de ramos de
mulatinho meio secoS. A chuva chegava com pingos de furar o
chão e chovia dia e noite sem parar. As primeiras chuvas do
ano originavam uma festa no engenho. O tempo armava-se com
nuvens pesadas, fazia um calor medonho.


                              139


  - Vamos ter muita água!
  O meu avô ficava pelo alpendre a olhar o céu, batendo com a
vara de jucá pelas ruaS. Era a sua grande alegria: a bátega
amolecia o barro duro dos partidos e enverdecia as folhas
amarelas das canas novas.
  Às primeiras pancadas do Inverno, os cabras deixavam o eito
para tomar uma bicada na destilação. Vinham gritando de
contente, numa alegria estrepitosa de bichoS. Mas isto somente
nas primeiras chuvaS. Depois aguentavam nas costas o
aguaceiro, tomando o seu banho de chuva de doze horaS. Pela
estrada passavam os cargueiros metidos em capotes, no passo
moroso do cavalo. Paco, paco, paco, paco - lá iam espadanando
a água com os cascoS. Chegavam os moradores com as calças
arregaçadas, pedindo sementes de algodão para o roçado. E a
chuva a cair sem cessar.
  Ficava a olhar os riachos descendo pelos altos e a estrada
que parecia um rio de lado a lado: A casa-grande, escura como
se fosse a boca da noite. Acendiam os candeeiros mais cedo. E
a cozinha suja de lama, da gente de pé descalço que entrava
lá. José Felismino chegava de noite, respondendo às perguntas
de meu avô:
  - A térra molhou-se mais de um palmo. Tiraram-se quatro
cinquentas na planta do roçado. Acabou-se o partido de baixo.
  O Inverno deste ano vai ser pesado. O Crumataú já desceu com
muita água. Invernão.
  Os dias tornavam-se compridoS. Não se tinha para onde ir.
  Eu olhava a chuva, que era a mesma coisa sempre, engrossando
e afinando numa intermitência monótona e impertinente.
  À tardinha os cabras do eito chegavam, pingando da cabeça
aos péS. Vinham com as canelas enlameadas e as mãos
enregeladas de frio. O chapéu de palha pesado de água,
gotejando. Mas indiferentes ao tempo. Parecia que estavam
debaixo de bons capotes de lã. Levavam bacalhau para as
mulheres e os filhos, e iam dormir satisfeitos, como se os
esperasse o quente agradável de uma cama de rico.


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  Dentro da casa deles, a chuva trazida pelo vento amolecia o
chão de barro, fazendo riachos da sala à cozinha. Mas os sacos
de farinha do reino eram os edredões das suas camas de
marmeleiro, onde se encolhiam para sonhar e fazer os filhos,
muito satisfeitoS. Iam com a chuva nas costas para o serviço e
voltavam com a chuva nas costas para casa. Curavam as doenças
com a água fria do céu. Dentro em pouco, porém, teriam o milho
verde e o macaça maduro para a fartura da barriga cheia.
  Estes dias de chuva, agora que a minha tia se fora,
faziam-me mais triste, mais íntimo comigo mesmo. Acordava de
manhã com a chuva a correr na goteira e nem um sinal de
pássaro no gameleiro. Estirava-me na cama, pensando na vida.
Todos me diziam que eu era um atrasado. Com doze anos sem
saber nada. Havia meninos da minha idade que faziam contas e
sabiam as operaçõeS. Só indo para o colégio. Sabia ruindades,
puxara de mais pelo meu sexo, era um menino-prodígio da
porcaria. E ali, sozinho, no quarto, os pensamentos maus
conduziam-me às agradáveis masturbaçõeS. A negra Luísa
deixara-me, andava de barriga empinada, com as dificuldades e
os medos da primeira cria. Estava prenhe e não sabia de quem.
Diziam que era de todos os cambiteiros do Santa-Rosa.
  Olhava muito para um São Luís Gonzaga que a minha tia Maria
deixara na parede do quarto. Tinha vergonha dos meus pecados
na frente do santo rapaz. Arrepia-me sinceramente daquelas
minhas lubricidades de pequena besta assanhada. E no outro
dia, enquanto a chuva se derramava lá por fora, voltavam-me
outra vez os pensamentos do diabo. Sujava os olhos do santo
com os meus actos imundos de sem-vergonha.
  Um dia a chuva parava, e o sol, vingando-se das nuvens
escuras que lhe taparam o rosto, queimando, brilhava em cima
dos matos, como nunca. As tanajuras aproveitavam a trégua para
uma passeata por toda a parte. Zuniam junto dos ouvidos da
gemte e depois iam arrastar a bunda gorda pelo chão.


                                    141


  Mané Firmino comia, torradas, com farinha seca, as tanajuras
que apanhava.
  Era melhor do que galinha, dizia ele.
  Estes dias de estiagem acabavam com o mofo da humidade.
Punham feijão de rama a secar no terreiro. E abriam os baús de
roupas pelas calçadaS. Ia ver o milho novo apontando no roçado
e os bezerrinhos nascidos saltando à doida pelo curral. As
mães ficavam bravas nos primeiros dias do parto, irritadas
pelo nascimento dos filhoS. Um sol criador ajudava a terra nos
seus trabalhos de mãe. E, se demorasse, as lagartas caíam em
cima das folhas das plantações, deixando-as rentes ao chão.
Pedia-se então uma pancada de água de alagar. E começava a
chover: os pés de milho cresciam, a cana acamava-se na várzea,
o gado engordava e as vacas pariam.


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                              38


  O engenho estava a moer quando se ouviu um rumor de pancada
na boca da fornalha. Eram dois cabras brigando de cacete e
faca de ponta: Mané Salvino e o negro José Gonçalo. O de arma
na mão avançava para o que brandia o cacete pequeno, que a
cada momento tocava de raspão na cabeça do outro. O engenho
todo correu para ver a briga. Os cabras não atendiam aos
gritos do velho José Paulino.
  - Deixem os negros matarem-se.
  Já estavam na bagaceira pegados como cachorros num vaivém de
pancadas e de golpeS. Nisto o negro Gonçalo deu um grito e
tombou para um lado com a mão na barriga. E Mané Salvino em
disparada pelo cercado.
  - Pega o cabra! Pega o cabra!
  Corria gente de todos os lados atrás do assassino. Mestre
Fausto atirou-Lhe um tijolo e ele caiu de bruços por cima da
cerca de arame.
  Já estava amarrado com cordaS. E o outro estendido com as
duas facadas mortaiS. Pedia água, olhando para a gente com uns
olhos amortecidoS. E nem dava um gemido:
  - Quero água, quero água! - com uma fala rouca de tísico,
arrastando a voz como um bêbado.
  - Leve o homem para o sobradinho.
  Mas quando pegaram nele, os braços caíram bamboS. Estava nas
últimaS.
  - Moleque bom, ordeiro -, diziam do ofendido.


                              143


  Mais tarde chegavam a mulher e os filhos num berreiro
doloroso. Era um choro alto e pungente, o da negra e dos
moleques pequenoS. Cinco fiLhos miúdos e um de peito ainda.
  Deitaram o defunto na rede. Ia para o corpo de delito no
Pilar. A família saiu atrás, enchendo aquela boa tranquilidade
rural de uns lamentos de canto fúnebre.
  O outro estava na casa de bagaço, a apanhar:
  - Valei-me, minha Nossa Senhora! Valei-me, minha Nossa
Senhora!
  E o cipó de boi roncava-lhe nas costas - lápote!, lápote! E
o grito de misericórdia do negro chicoteado.
  - Vá dizer ao seu Juca que eu não quero isto aqui. Mande o
cabra para a vila. Entregue-o à Justiça. Lá, façam dele o que
quiserem; aqui, não. Estas surras não adiantam nada.
  O cabra vinha com a cabeça lascada, a gotejar. A camisa toda
suja de sangue, com as cordas a amarrar-lhe os braçoS. Não
olhava para ninguém.
  - Diabo malv ado!
  - O negro afrontou-me, seu coronel.
  Quando saiu para o Pilar, foi com um bando atráS. Muitos já
estavam do lado dele.
  - A cadeia fez-se para os homenS.
  A mulher e os filhos choravam também, pedindo protecção ao
senhor de engenho.
  O defunto deixara as tábuas do sobradinho encardidas de
sangue. Rasparam com bucha no outro dia, mas a mancha ficou.
Sangue de gente não larga. Sempre que estávamos no engenho,
não pisávamos por cima daquilo, com medo. Espalhavam que
enquanto aquele sangue não se sumisse, o defunto apareceria
por ali. Havia gente que vira o negro deitado pelos
picadeiroS. E as visões começavam a aparecer. Uns tinham
encontrado o engenho a moer vazio. Outros, carros de bois
andando sem sair do lugar.
  E o negro Gonçalo a cortar cana. Estas histórias chegavam à
cozinha, onde ninguém duvidava.


                                    144


  O pé de marizeiro andava de um lado para outro pelo rio. E
todos os dias havia um sonho de botija para contar. Já não se
falava de lobisomenS. As almas do outro mundo tomavam conta do
medo do povo do Santa-Rosa.


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  Tinha uns doze anos quando conheci uma mulher, como homem.
Andava atrás dela, beirando a sua casa de palha, numa ânsia,
misturada de medo e de vergonha. Zefa Cajá era a grande
mundana dos cabras do eito. Não me queria.
  - Vá-se criar, menino intrometido.
  Mas eu ficava por ali, conversando com ela, a olhar para a
mulata mesmo com vontade de fazer coisa ruim. Esteve comigo
uma porção de vezeS. Levava as coisas do engenho para ela -
pedaços de carne, queijo roubado do armário; dava-Lhe o
dinheiro que o meu avô deixava por cima das mesaS. Ela
acariciava-me com uma voracidade de animal de amor; dizia que
eu tinha gosto de leite na boca e queria-me comer como uma
fruta, de vez. Andava magro.
  - Este menino está com vício.
  Era mesmo um vício visguenito aquele dos afagos de Zefa
Cajá. Mal tomava o café, ia para casa dela, ia depois do
almoço e depois do jantar. Foram dizer ao meu avô:
  - O menino não sai da casa da rapariga.
  O velho José Paulino então disse-me aos gritos:
  - Se não fosse para a semana para o colégio, dava-lhe uma
tareia.
  Mas não fez o barulho que eu esperava. Para estas coisas o
velho olhava por cima. A sua vida também fora cheia de
irregularidades dessa natureza. Quando se zangou com o tio
Juca por causa da mulata Maria Pia,


                                    147


ouvi a negra Generosa dizer na cozinha:
  - Quem fala! Quando era mais moço, parecia um pai-d'égua
atrás das negraS. O seu Juca teve a quem sair.
  Mas eu tinha que pagar o meu tributo antecipado ao amor.
Apanhei "doença do mundo". Escondi-me muitos dias do povo da
casa-grande. Ensinaram-me remédios que eu tomava em segredo,
na beira do rio. Deixava ao relento a goma com açúcar para os
meus maleS. Não melhorava, tinha medo de urinar com as dores
medonhaS. E por fim souberam na casa-grande, Foi um escândalo:
  - Daquele tamanho, e com gálico!
  Meteram a Zefa Cajá na cadeia, e eu, desconfiado, com
vergonha de olhar para as pessoaS. Fui motivo de todos os
comentários, de risadaS. O meu tio Juca tomou conta do
tratamento. Onde eu chegava, lá vinham com indirectas:
  - Menino danado!
  E comecei a envaidecer-me com a minha doença. Abria as
pernas, exagerando no andar. Era uma glória para mim essa
carga de bacilos que o amor deixara pelo meu corpo imberbe.
Mostravam-me às visitas masculinas como um espécime de
virilidade adiantada. Os senhores de engenho debochavam-se
diante de mim, dando-me confiança nas suas conversaS.
Perguntavam pela Zefa Cajá, chamavam-na professora.
  - Saiu ao avô!
  E riam-se, como se fosse uma coisa inocente este libertino
de doze anoS.
  O moleque Ricardo apanhara na mesma fonte a sua doença de
homem. Estava entrevado na rede, sem dar um passo. Eu tinha
medo de ficar como ele. E precavia-me de tudo, prendendo-me
aos remédios, em escravidão. O meu companheiro pagara mais
caro do que eu o seu imposto de masculinidade. Curava-se com
os remédios de casa: as garrafas de raiz de mato com
aguardente de cana.


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  - A minha foi pior do que a sua: é de cabresto.
  Parecia nun orgulho da ruindade de cada um. O tio Juca não
dava tréguaS. Levava-me aos banhos para o tratamento rigoroso
de seringa. Bebia refrescos de pega-pinto em jejum, chá de
urinana de manhã à noite. E os diuréticos faziam-me vergonha:
  - Mijou na cama!
  E era um debique de todo o mundo.
  - Isto é lá homem! - dizia o velho José Paulino, quando
soube da minha fraqueza.
  A negra França lavava os panos da minha doença. Batia no rio
as minhas imundícies purgadaS.
  Com um mêsmais, já estaria capaz de ir para o colégio.
  A "doença do mundo" operara em mim uma transformação. Via-me
mais alguma coisa do que um menino; e mesmo já me olhavam de
forma diferente. Já não tinham para mim as condescendências
que se reservam às criançaS. As negras tratavam-me como a um
homem. Não paravam as conversas quando eu chegava.
Intrometiam-se. Procurava as lavadeiras de roupa pela beira do
rio. Ficavam quase nuas, batendo os panos nas pedraS. Tomava
banho despido junto delas, olhando as suas partes
relaxadamente descobertaS.
  - Sai daí, menino safado!  Mas riam-se, gostando da
curiosidade.
  Agora o engenho oferecia-me o amor por toda a parte: na
senzala, na beira do rio, nas casas de palha. Os moleques
levavam-me para as visitas por debaixo dos matos, esperando a
vez de cada um. Na casa-grande os homens achavam graça a tanta
libertinagem.
  - Menino vadio! Só pai de chiqueiro!
  Eu ficava a pensar na tia Maria, se ela soubesse de tudo
aquilo. Longe de mim, parecia um vulto de uma outra vida, a
minha tia. Era um outro o menino que ela criara com tanto
carinho. O sexo vestira calças compridas ao seu CarlinhoS.


                              149


  E o coração de um menino depravado só batia ao compasso das
suas depravações, Estava até a esquecer a doce ternura daminha
segunda mãe. Corria os campos como um cachorro no cio,
esfregando a minha lubricidade por todos os cantoS. Os
moradores queixavam-se:
  - Ninguém pode deixar as meninas em casa com o seu
CarlinhoS.
  João Rouco deu-me uma corrida por causa do filho pequeno,
que eu quis agarrar.
  Em Junho iria para o colégio. Estava marcado o dia da minha
partida.
  - Lá ele endireita-se.
  Recorriam ao colégio como a uma casa de correcção.
Abandonavam-se em desleixos para com os filhos, pensando
corrigi-los no castigo dos internatoS. E não se importavam com
a infância, com os anos mais perigosos da vida. Em Junho
estaria no meu sanatório. Ia entregar aos padres e aos mestres
uma alma onde a luxúria cavara galerias perigosaS. Perdera a
inocência, perdera a grande felicidade de olhar o mundo como
um brinquedo maior que os ouhroS. Olhava o mundo através dos
meus desejos e da minha carne. Tinha sentidos que desejavam as
botas do Polegar para as suas viagenS.


                                    150


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  No dia seguinte tomaria o comboio para o colégio. O meu tio
Juca levar-me-ia para os padres, deixando carta branca a meu
respeito.
  Acordei com os pássaros cantando no gameleiro. Tocavam
dobrados ao meu bota-fora. E uma saudade antecipada do engenho
me tomou, em cima da cama. Vieram-me acordar. Há tempo que
estava de olhos abertos na companhia dos meus pensamentoS. Uma
outra vida ia começar para mim.
  - O colégio amansa os meninos!
  Em mim havia muita coisa a precisar de freios e de chibata.
As negras diziam que eu tinha o mal dentro de mim. A tia
Sinhazinha falava dos meus atrasoS. Os homens riam-se das
intemperanças dos meus doze anoS.
  - Menino safado, menino atrasado, menino vadio!
  A minha asma entrava e saía sem ninguém dar por ela. Ia
melhorando com a idade. E nada de Deus por dentro de mim. Era
indiferente aos castigos do Céu. Os lobisomens faziam-me mais
medo. A minha religião não conhecia os pecados e as
penitênciaS. O pavor do inferno, confundia-o com os castigos
dos contos de trancoso. Tudo entrava por uma perna de pinto e
saía por uma perna de pato. Ia para a cama sem um pelo-sinal e
acordava sem uma ave-maria. O meu São Luís Gonzaga devia olhar
com nojo para o seu irmão afundado na lama.


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  Agora o colégio iria consertar o desmantelo desta alma
crescida de mais para a terra. Iriam podar os galhos de uma
árvore, para que os seus brotos crescessem para cima.
  - Quando voltar do colégio, vem outro, nem parece o mesmo.
  Toda a gente acreditava nisto. Este outro, de que tanto
falavam, seria o sonho da minha mãe. O Carlinhos que ela
desejava ter como filho. Esta lembrança animava-me para a vida
nova.
  - Vá-se vestír.
  A minha mala subira à cabeça do Zé Guedes para a estação.
Iríamos depois a cavalo. E nesta viagem, passando à beira dos
partidos de cana, passando pela porta dos moradores, a minha
saudade demorava-se por toda a parte.
  - O seu Carlinhos vai para o colégio.
  E vinham os moleques olhar para mim. O tio Juca à frente, e
eu, ronceiro, sentindo em cada passo do Coringa o engenho que
ficava para tráS.
  À porta da Zefa Cajá só se viam uns panos estendidos ao sol.
A casa de portas fechadas, e mulheres de pano na cabeça, no
roçado, perto. Um sol das nove horas enxugava a terra ensopada
da chuva da noite. A enxada limpava o mato bonzinho de cortar.
Os pés do povo deixavam o seu tamanho no barro mole da
estrada. Lá vinha ùm moleque com uma carga de milho, com as
folhas verdes arrastando no chão. Ia para a cangica e as
pamonhas da negra Generosa.
  O engenho dava-me assim as suas despedidas, como os
namorados, fazendo os derradeiros mimoS.
  Na estação estava o povo do Angico esperando o comboio.
  - Vai para o colégio, já era tempo.
  As mulheres achavam-me parecido com Dona Clarisse. Os homens
conversavam com o tio Júca. Já sabiam da minha doença, e
chamavam-me para perguntas inconvenienteS.


                                    152


  O comboio pedira ordens de Itabaiana, partira do Pilar.
  A gente via-o enroscar na curva do Engenho Novo. Depois,
sumindo-se no corte, roncava perto. O poste do sinal caía. E 
chegava, apertando os passos, à plataforma.
  - Fique deste lado, para ver o pessoal do engenho.
  E o comboio saiu, correndo por entre os canaviais e os
roçados de algodão do meu avô.
  Chegava gente à porta para ver o horário em disparada.
  O povo da Lagoa-Preta, no alpendre, olhava. O homem do 
correio atirava a correspondência à porta. E o comboio entrava
pelos cortes e saía nos aterros da várzea, separando a água
das lagoas improvisadas no Inverno.
  Longe, via o bueiro comprido do Oiteiro e o corta-vento
trepado no sobrado. O gado pastava pela beira da linha.
  - Zebu bonito!
  Os bois levantavam a cabeça da rama apetitosa para ver
também o comboio correndo. Daí a pouco apitoú na rampa do
Caboclo. Lá estava o Santa-Rosa com o bueiro branco e a
casa-grande rodeada de pilareS. Os moleques estavam na beira
da linha para me ver passar.
  - Adeus, adeus, adeus! - com as mãos para mim.
  E eu, com o lenço, acenava-lheS. Os olhos encheram-se-me de
lágrimas. Cortava-me a alma a saudade do meu engenho.
  E o comboio corria para o Entroncamento. Vinha Santana,
Maraú no alto, Massangana com o coronel Trombone à porta.
  A máquina tomava água. O comboio de Guarapira chegava, mais
curto que o nosso. Apareciam passageiros de- guarda-pó para
conversar com os outros do nosso comboio.
  Todo esse movimento me vencia a saudade dos meus campos, dos
meus pastoS. Queriam endireitar-me, fazer de mim um homem
instruído. Quando saí de casa o velho José Paulino disse-me:
  - Não vá perder o seu tempo. Estude, que não se arrepende.


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  Eu não sabia nada. Levava para o colégio um corpo sacudido
pelas paixões de homem feito e uma alma mais velha do que o
meu corpo. Aquele Sérgio, de Raul Pompeia, entrava no
internato de cabelos grandes e com uma alma de anjo cheirando
a virgindade. Eu não: era sabendo de tudo, era adiantado nos
anos que ia atravessar as portas do meu colégio. Menino
perdido, menino de engenho.


FIm



               OBRAS DE JOSÉ LINS DO REGO


               PUBLICADAS POR LIVROS DO BRASIL


               MENINO DE ENGENHO - DOIDINHO
               BANGUê
               O MOLEQUE RICARDO
               USINA
               PUREZA
               PEDRA BONITA
               RIACHO DOCE
               àGUA-MãE
               FOGO MORTO
               EURí DICE
               CANGACEIROS



                    Data da Digitalização


                    Amadora, Agosto de 1998