HISTÓRIA DO MEU POMBAL -
ISAAK BABEL


  Quando era criança, o meu grande desejo era ter um pombal. Nunca conheci desejo mais forte. Aos nove anos o meu pai prometeu- me dinheiro para tábuas e para três
casais de pombas. Foi em mil novecentos e quatro. Eu preparava- me para passar os exames para o grau preparatório no liceu de Nikolayev. A minha família vivia então 
na cidade de Nikolayev, província de Jerson. Hoje a província não existe: aquela nossa cidade foi incorporada à região de Odessa. Tinha apenas nove anos e temia 
os exames. Em ambas as cadeiras, Russo e Matemática, não podia tirar menos de cinco pontos. A percentagem no nosso liceu era muito pequena: cinco por cento. De quarenta 
crianças, só se podiam matricular no grau preparatório dois judeus. A estas crianças, os professores perguntavam com arte: não interrogavam ninguém com tantas argúcias 
como a nós. Por isso o meu pai me prometeu as pombas em troca de dois cincos com cruzes. Tinha- me totalmente martirizado; caí numa modorra interminável, num longo 
sonho infantil de desespero. Submerso nesse torpor fui a exame, e, não obstante, passei a prova melhor do que os outros. Tinha jeito para as ciências. Os professores, 
apesar de todas as suas argúcias, não me podiam privar da inteligência e de uma memória ávida. Depois tudo mudou. Jariton Efrussi, armazenista de cereais, que exportava 
trigo para Marselha, deu quinhentos rublos pelo filho, a mim deram- me um cinco com menos em vez do cinco, e no meu lugar entrou para o liceu Efrussi filho. O meu 
pai não encontrava consolação. Desde os seis anos que me ensinava todas as ciências que eu podia assimilar. O sinal menos encheu- o de desespero. Quis bater em Efrussi 
ou subornar dois estivadores para que batessem em Efrussi, mas a minha mãe dissuadiu- o e eu comecei a preparar- me para os exames do ano seguinte para o primeiro 
grau. Sem eu saber, os meus pais animaram o professor a passar num ano o curso preparatório e de primeiro grau e, como estávamos desiludidos de tudo, decorei três 
livros de texto. Os três livros eram a gramática de Smirnovski, o compêndio de problemas de Evtushevski e a história inicial da Rússia de Putsikovich. As crianças 
já não estudam hoje por esses manuais, mas eu aprendi- os de cabo a rabo, e no ano seguinte, no exame de língua russa, o professor Karavayev deu- me um insuperável 
cinco com uma cruz. Esse Karavayev era um homem corado e violento, procedente do estudantado moscovita. Contava trinta anos escassos. Nas faces viris ardiam cores 
de camponês abastado; numa das faces tinha uma verruga da qual nascia um mato de pêlos de gato cinzentos. Além de Karavayev, assistiu ao exame Piátnitski, vice- 
reitor, considerado pessoa importante no liceu e em toda a província. O vice- reitor fez- me perguntas acerca de Pedro Primeiro; senti uma sensação de aturdimento, 
uma sensação de proximidade do fim e do abismo, um abismo seco, enxuto de exaltação e desespero. Sabia Pedro Primeiro de memória pelo manual de Putsikovich e pelos 
versos de Puchkine. Grunhi os versos, os rostos humanos voltaram- se nos meus olhos e baralharam- se ali como cartas novas. Misturaram- se no fundo dos meus olhos 
enquanto eu, trémulo, erguendo- me e apressando- me, gritava a plenos pulmões o poema puchkiniano. Gritei- os durante muito tempo: ninguém interrompeu a minha demencial 
e balbuciante verborreia. Através de uma cegueira purpúrea, através da liberdade que me arrebatava, só percebia o rosto velho, inclinado, de Piátnitski com a sua 
barba prateada. Não me interrompeu e só disse a Karavayev, satisfeito comigo e com Puchkine: - Que povo - murmurou o ancião - estes judeus. Levam o Diabo dentro. 
Quando me calei, disse- me: HISTÓRIA DO MEU POMBAL - ISAAK BABEL file:/// C|/ site/ livros_ gratis/ historia_ do_ meu_ pombal. htm (1 of 7) [12/ 06/ 2001 23: 17: 
21] - Bom, vai- te embora, meu amigo... Saí para o corredor e ali, encostado à parede, comecei a despertar da convulsão dos meus sonhos. As crianças russas brincavam 
ali à volta, a campainha do liceu estava pendurada junto da caixa da escada oficial, o contínuo dormitava numa cadeira em mau estado. Eu contemplava o contínuo e 
acordava. Os outros rapazes aproximavam- se de mim por todos os lados. Vinham dar- me beliscões ou brincar, mas nisto Piátnitski apareceu no corredor. la- me ultrapassar 
mas deteve- se um momento; o casaco formou uma ondulação complicada e lenta nas suas costas. Notei perturbação naquelas costas espaçosas, carnudas e senhoriais e 
avancei para o velho. - Meninos - disse ele aos alunos -, não toquem neste rapaz. - Colocou a mão gorda e suave no meu ombro e prosseguiu, voltando- se para mim: 
- Amigo, diz ao teu pai que ingressaste no primeiro grau. Uma estrela exuberante refulgiu- lhe no peito, as ordens tilintaram no rebuço. O seu corpo grande, negro, 
uniformizado, afastou- se sobre umas pernas rígidas. O corpo seguia comprimido pelas paredes foscas, movia- se entre elas como se move uma barcaça num canal profundo 
e desapareceu na porta do gabinete do reitor. Um empregado levou- lhe chá, com um ruído solene, e eu comecei a correr para a loja, para casa. Na loja um comprador 
aldeão hesitava cheio de indecisões. Ao ver- me, meu pai abandonou o camponês e não duvidou do meu relato. Gritou ao empregado que fechasse a loja e foi à Rua Sobornaya 
para me comprar uma gorra com escudo. A minha pobre mãe resgatou- me com dificuldade daquele homem enlouquecido. Naquele momento minha mãe estava pálida e desafiava 
o destino. Tão depressa me acariciava como me afastava com repugnância. Disse que a lista dos matriculados no liceu se publica nos jornais e que Deus nos castigaria 
e as pessoas zombariam de nós se comprássemos o uniforme antes do tempo. Minha mãe estava pálida, lia o destino nos meus olhos e examinava- me com amarga compaixão, 
como a um aleijado, porque só ela conhecia a desdita da nossa família. Todos os homens da nossa estirpe eram confiantes com as pessoas e prontos a acções irreflectidas. 
Não tínhamos sorte em nada. O meu avô, rabino em Bélaya Tserkov e expulso por heresia aos quarenta anos, viveu ruidosa e pobremente outros tantos anos, estudou línguas 
estrangeiras e começou a perder o juízo ao raiar dos oitenta. O tio Liev, irmão do meu pai, estudou no seminário de Volozhin, fugiu em 1892 ao serviço militar e 
raptou a filha de um intendente da região de Kiev. O meu tio Liev levou a mulher para a América, para Los Angeles, Califórnia, abandonou- a ali e morreu numa casa 
de vícios entre negros e malaios. Depois da morte dele, a polícia de Los Angeles enviou- nos a herança: um grande baú guarnecido com aros castanhos. O baú continha 
aparelhos de ginástica, mechas de cabelo de mulher, o taled do meu avô, chicotes com punho dourado e chá em estojos adornados com pérolas falsas. De toda a família 
só restavam Simão, meu tio louco que vivia em Odessa, o meu pai e eu. Mas o meu pai confiava nas pessoas, ofendia- as com a exaltação do primeiro amor e as pessoas 
não lhe perdoavam e enganavam- no. Por isso o meu pai acreditava que a sua vida era regida por um fado maligno, por um ser inexplicável que o perseguia e que não 
se parecia com ele em nada. Desse modo, só eu restava à minha mãe. Como todos os judeus, eu era de pouca estatura, débil, e tinha dores de cabeça de tanto estudar. 
Minha mãe via tudo isso e nunca se deixou cegar pelo mísero orgulho do marido nem pela sua fé inexplicável de que algum dia a nossa família seria a mais forte e 
rica do mundo. Ela não confiava na nossa sorte, temia comprar o uniforme antes do tempo e só permitiu que me fotografassem para um retrato grande. A vinte de Setembro 
de mil novecentos e cinco penduraram no liceu a lista dos admitidos ao primeiro HISTÓRIA DO MEU POMBAL - ISAAK BABEL file:/// C|/ site/ livros_ gratis/ historia_ 
do_ meu_ pombal. htm (2 of 7) [12/ 06/ 2001 23: 17: 21] grau. O meu nome estava ali. Toda a família foi ver aquele papel; até Shoil, meu tio- avô, foi ao liceu. 
Eu estimava aquele velho fanfarrão porque vendia peixe no mercado. As suas mãos roliças, húmidas, cobertas de escamas de peixe, cheiravam a formosos mundos frios. 
Shoil destacava- se do comum das pessoas com as suas inverosímeis histórias sobre a insurreição polaca de 1861. Muito tempo antes, Shoil tinha sido taberneiro em 
Skvir e viu como os soldados de Nicolau Primeiro fuzilaram o conde Godlevski e outros insurrectos polacos. Talvez não tenha visto. Agora sei que Shoil não passava 
de um velho ignorante e de um mentiroso sem estilo, mas não esqueci as suas patranhas; eram bem construídas. Portanto, até o mentecapto do Shoil foi ao liceu ver 
a lista com o meu nome e à noite dançou na nossa pobre festa. O meu pai, que não cabia em si de alegria, deu uma festa e convidou os seus amigos: traficantes de 
trigo, comissionistas em venda de quintas e os viajantes que vendiam maquinaria agrícola na nossa comarca. Aqueles viajantes vendiam máquinas a um qualquer. Os camponeses 
e os proprietários temiam- nos: era impossível libertarem- se deles sem lhes comprarem qualquer coisa. Entre os judeus, os viajantes eram as pessoas mais vivas e 
alegres. Na nossa festa entoaram canções hasiditas cuja letra só tinha três palavras, mas que se cantavam durante muito tempo e com um número interminável de inflexões 
divertidas. A piada dessas inflexões só é acessível àquele que celebrou a Páscoa entre os hasiditas, ou àquele que esteve nas suas ruidosas sinagogas de Volin. Além 
dos viajantes veio o velho Lieberman que me ensinava a Tora e o hebreu antigo. Bebeu vinho da Bessarábia para além da sua conta, os tradicionais cordões de seda 
assomaram por baixo do seu casaco vermelho e pronunciou em minha honra um brinde em hebreu antigo. Nesse brinde o velho felicitou os meus pais e disse que eu vencera 
no exame todos os meus inimigos, vencera os bochechudos meninos russos e os filhos dos nossos ricaços. Na Antiguidade, David, rei judeu, também venceu Golias, e, 
do mesmo modo que eu me impusera a Golias, o nosso povo venceria com a força da sua inteligência os inimigos que nos cercavam e que ansiavam pelo nosso sangue. Lieberman 
disse isso e começou a chorar, e enquanto chorava bebeu mais vinho e gritou: «Viva!» Os convidados fizeram coro e começaram a dançar em torno dele uma velha quadrilha 
como nas bodas de um lugar judeu. Todos estavam alegres na nossa festa; a minha mãe bebeu vinho, embora não bebesse vodka e não compreendesse como se podia gostar 
daquilo; por essa razão tinha todos os russos por loucos e não concebia como as mulheres russas suportavam os maridos loucos. Mas os nossos dias felizes vieram mais 
tarde. Para a mamã vieram com as manhãs em que me preparava sandes antes de eu ir para o liceu, quando percorremos as lojas para comprar os meus utensílios de Reis 
Magos: a arca, a pasta, a caixa das penas, os livros novos com capas de cartão e os cadernos com capas envernizadas. No mundo ninguém sente as coisas novas com a 
mesma força com que as sente a criança. A criança estremece perante esse cheiro como o cão ante as pegadas da lebre e sente uma loucura que depois, quando somos 
adultos, se chama inspiração. Esse puro sentimento infantil de proprietário de coisas novas transmitia- se a minha mãe. Estivemos um mês a habituarmo- nos à caixa 
das penas e à penumbra matinal quando eu me sentava a tomar o chá no canto da espaçosa mesa iluminada e colocava os livros na pasta; estivemos um mês a habituarmo- 
nos à nossa vida feliz e só ao acabar esse período me voltei a lembrar das pombas. Tinha tudo preparado para elas: um rublo e meio e um pombal que o tio Shoil construiu 
com uma caixa. O pombal estava pintado de castanho. Tinha ninhos para doze casais de pombas, tabuinhas no telhado e um enredado especial que eu inventei para apanhar 
melhor as pombas alheias. Tudo estava a postos. No domingo vinte de Outubro dispus- me a ir à Ojótnitskaya, mas surgiram obstáculos imprevistos. A história que estou 
a contar, a minha matricula no primeiro grau do liceu, ocorreu no Outono de mil HISTÓRIA DO MEU POMBAL - ISAAK BABEL file:/// C|/ site/ livros_ gratis/ historia_ 
do_ meu_ pombal. htm (3 of 7) [12/ 06/ 2001 23: 17: 21] novecentos e cinco. Foi quando o czar Nicolau outorgou a Constituição ao povo russo: oradores com agasalhos 
coçados arengavam ao povo diante do edifício da Administração. De noite ouviam- se tiros pelas ruas e a minha mãe não queria que eu fosse à Ojótnitskaya. Na manhã 
de vinte de Outubro os rapazes da vizinhança lançaram um papagaio de papel diante do próprio Comissariado e o nosso aguadeiro deixou o trabalho e passeou enfeitado, 
com a cara pintalgada. Depois vimos os filhos do padeiro Kalístov tirar um cavalo de pau e fazer ginástica no meio da rua. Ninguém os interrompeu. Mais ainda: o 
guarda municipal Semérnikov incitava- os a saltar mais alto. Semérnikov tinha um cinto de seda de fabrico caseiro e tinha engraxado nesse dia as botas até atingirem 
um brilho até então desconhecido. Nada assustou tanto a mamã como o municipal vestido de maneira pouco regulamentar; por isso não me deixava sair, mas escapei- me 
e, atravessando pátios, cheguei à Ojótnitskaya, atrás da estação. Na Ojótnitskaya, no seu lugar de sempre, estava lvan Nikodimich, o vendedor de pombas. Além das 
pombas, vendia coelhos e um pavão. O pavão com a cauda estendida e empoleirado num pau, movia de um lado para o outro a sua impávida cabeça. Tinha uma pata atada 
com um cordel. Logo que cheguei comprei ao velho um casal de pombas avermelhadas de caudas exuberantes e despenteadas e um outro casal de pombas chamadas de macaco. 
Meti- as numa saca que trazia no peito, e da compra sobravam- me quarenta copeques, mas o velho não me cedia por esse dinheiro um par «kriukovo». Eu gostava das 
«kriukovo» por causa dos bicos curtos, granulosos, benevolentes. Quarenta copeques era o preço justo, mas o caçador regateava e torcia a cara amarelada, abrasada 
por recalcadas paixões de passarinheiro. O mercado estava a finalizar, e ao ver que não apareciam outros compradores, lvan Nikodimich chamou- me. Tudo saiu como 
eu queria e tudo saiu torto. A onze e pico, ou algo mais tarde, atravessou o mercado um homem com botas de feltro. Caminhava levemente em cima das pernas inchadas 
e na cara de ébrio ardiam olhos entusiásticos. - lvan Nikodimich - disse ele ao passar ao lado do passarinheiro -, largue as ferramentas: na cidade os fidalgos de 
Jerusalém recebem a Constituição. Na Ribnaya, deixaram nas últimas o velho Babel. Disse aquilo e passou levemente entre as gaiolas como o labrego que caminha descalço 
pelo atalho. - Malfeito - resmungou lvan Nikodimich nas costas do caminhante -, malfeito - gritou novamente, com maior severidade; recolheu os coelhos e o pavão 
e deu- me as «kriukovo» por quarenta copeques. Meti- as no peito e vi como as pessoas abandonavam a Ojótnitskaya. Por último seguia o pavão no ombro de lvan Nikodimich. 
la como o Sol no húmido céu outonal, como Julho na margem rosada do rio, um Julho incandescente entre alta erva fresca. No mercado não ficava ninguém e os tiros 
soavam perto. Lancei- me a correr para a estação, atravessei um jardim que se enfiou nos meus olhos e irrompi numa viela deserta com um chão de terra amarela. No 
final da viela estava na sua cadeira de rodas o coxo Makarenko que naquela cadeira percorria a cidade vendendo tabaco. Os rapazes do nosso bairro compravam- lhe 
tabaco, as crianças gostavam dele e eu corri pela viela até junto dele. - Makarenko - disse eu, com a respiração entrecortada pela corrida e acariciando o ombro 
do coxo -, viste Shoil? O mutilado não respondeu. A sua cara tosca, feita de gordura vermelha, era transparente. Remexia- se na cadeira, nervoso; Katiusha, a mulher, 
voltou para ele o fofo traseiro enquanto classificava os objectos empilhados no chão. - Que contaste? - perguntou o mutilado, reclinando todo o corpo como se não 
pudesse, de antemão, HISTÓRIA DO MEU POMBAL - ISAAK BABEL file:/// C|/ site/ livros_ gratis/ historia_ do_ meu_ pombal. htm (4 of 7) [12/ 06/ 2001 23: 17: 21] suportar 
a resposta. - Catorze polainas - disse Katiusha sem se endireitar -, seis mantas e agora vou contar as coifas... - Coifas - gritou Makarenko; a respiração cortou- 
se- lhe e emitiu algo que se assemelhava a um gemido. Está visto, Katerina, que Deus me indicou a mim para responder por todos... As pessoas levam o tecido por peças. 
As pessoas levam o que é bom e a nós dão- nos coifas... Assim era. Pela viela passou a correr uma mulher de formoso rosto incendiado. Levava um monte de roupas numa 
das mãos e na outra uma peça de pano. Com voz feliz e desesperada chamava os filhos extraviados; arrastava o vestido de seda e o casaco azul atrás do corpo veloz 
e não ouvia Makarenko que a seguia na sua cadeira. O mutilado ia ficando para trás, as rodas chiavam, e ele movia as alavancas com todas as forças. - Senhora - gritou 
ele com voz de estertor -, de onde tirou o percal, senhora? Mas a mulher do vestido veloz lá tinha desaparecido. Na direcção oposta apareceu na esquina um carro 
cambaleante. Um aldeão ia no carro, em pé. - Para onde correm as pessoas? - perguntou o rapaz, erguendo uma rédea vermelha sobre os sendeiros que se agitavam metidos 
nas suas coleiras. - Estão todos na Praça da Catedral - respondeu suplicando Makarenko -, está ali toda a gente, bom homem. Tudo o que arranjes trá- lo aqui. Compro- 
te tudo. O rapaz inclinou- se para a frente e chicoteou os cavalos malhados. Os pobres sendeiros curvetearam as garupas sujas e iniciaram o trote. A viela amarela 
voltou a ficar amarela e deserta; então o mutilado voltou para mim os seus olhos apagados. - Acaso Deus me indicou a mim? - disse desfalecido. - Acaso sou eu o filho 
do homem?... E Makarenko estendeu- me a mão salpicada pela lepra. - Que levas na saca? - disse, pegando naquilo que me aquecia o coração. A mão grossa do mutilado 
alarmou os animais e tirou a pomba avermelhada. A ave repousava na mão dele com as patas estiradas. - Pombas - disse Makarenko, e fazendo chiar as rodas aproximou- 
se de mim -, pombas - repetiu batendo- me na cara. - Bateu- me de revés com a mão que segurava a ave. O traseiro fofo de Katiusha revolveu- se nas minhas pupilas 
e caí ao chão com o meu sobretudo novo. - É preciso eliminar toda a semente deles - disse então Katiusha, inclinando- se sobre as coifas -, não posso ver a semente 
deles nem os seus homens malcheirosos... Disse algo mais acerca da nossa semente, mas não ouvi. Estava estendido no chão e por mim escorriam os intestinos do pássaro 
esmagado. Escorriam- me ao longo das faces, serpenteando, salpicando e cegando- me. A tripa suave da pomba deslizou pela minha fronte; fechei o único olho ainda 
aberto para não ver o mundo que se estendia diante de mim. Esse mundo era pequeno e terrível. Jazia ante os meus olhos uma pedra, uma pedra rugosa como a cara de 
uma velha com grandes queixos; um pouco mais além havia uma corda e um monte de penas ainda palpitantes. Fechei os olhos para o não ver e HISTÓRIA DO MEU POMBAL 
- ISAAK BABEL file:/// C|/ site/ livros_ gratis/ historia_ do_ meu_ pombal. htm (5 of 7) [12/ 06/ 2001 23: 17: 21] comprimi- me contra a terra que estava sob mim 
com a sua mudez tranquilizadora. Aquela terra pisada não se parecia com a nossa vida nem com a espera dos exames na nossa vida. Longe dali caminhava sobre ela a 
dor no lombo de um grande cavalo, mas o ruído dos cascos tornava- se mais débil, perdia- se, e o silêncio, o amargo silêncio que algumas vezes assombra as crianças 
em desgraça, apagou a linha entre o meu corpo e a terra imóvel. A terra cheirava a solo húmido, a túmulo e a flores. Ouvi o seu odor e chorei sem receio. Caminhei 
por uma rua estranha, cheia de caixas brancas, caminhei enfeitado com penas sangrentas, sozinho pelo meio dos passeios desertos como se não fosse domingo e chorei 
com tanta amargura, plenitude e felicidade como nunca mais voltei a fazê- lo. Os fios do telégrafo esbranquiçados sussurravam por cima da minha cabeça, um cachorro 
vadio corria diante de mim; numa viela lateral um jovem com um casaco quebrava a moldura da porta da casa de Jariton Efrussi. Quebrava- o com um maço de madeira, 
impelia- o com todo o peso do corpo e, suspirando, sorria para um lado e para o outro com o sorriso bonacheirão da embriaguez, do suor e da força espiritual. Toda 
a rua estava cheia de estrépitos, do crepitar e do canto da madeira quebrada. O homem batia com o maço apenas para ter o pretexto de se inclinar, de suar e de gritar 
palavras estranhas numa linguagem desconhecida, não russa. Gritava- as e cantava, com os olhos azuis a saltarem, até que desembocou na rua o cortejo que vinha da 
Câmara. Anciãos com barbas tingidas carregavam o retrato do czar penteado, os estandartes com santos sepulcrais agitavam- se na procissão, anciãs excitadas avançavam 
rapidamente. O homem do casaco viu o cortejo, apertou o maço contra o peito e correu atrás dos estandartes; eu esperei o final do cortejo e cheguei a casa. Estava 
vazia. As portas brancas estavam abertas e a erva junto do pombal pisada. Só Kuzmá não tinha abandonado a casa. Kuzmá, o varredor, estava no alpendre e amortalhava 
o falecido Shoil. - Andas no vento como o mau farrapo - disse ele ao ver- me -, estiveste fora uma eternidade... O povo deu cabo do teu avô. Aí o tens... Kuzmá gemeu 
e tirou da berguilha do meu avô uma perca. Tinham metido no meu avô duas percas: uma na berguilha outra na boca. O avô tinha morrido mas uma das percas estava viva 
e estremecia. - Carregaram contra o avô e mais ninguém - disse Kuzmá atirando com as percas ao gato -, mas deu- lhes que fazer, de que maneira; um tipo formidável... 
Tapa- lhe os olhos com moedas, anda... Nesse tempo, com os meus dez anos, não sabia para que precisam de moedas, os mortos. - Kuzmá - murmurei -, salva- nos... Aproximei- 
me do varredor, abracei- lhe as velhas costas derruídas, com um ombro saliente, e vi nas suas costas o avô morto. Shoil jazia em cima de serrim com o peito descido, 
a barba erguida, os borzeguins calçando- lhe os pés nus. As pernas separadas estavam sujas, violáceas, mortas. Kuzmá atarefava- se em torno delas. Amarrou as mandíbulas 
e pôs- se a pensar que mais poderia fazer com o morto. Andava como se tivesse em casa móveis novos e apaziguou- se quando penteou a barba do morto. - Deu- lhes que 
fazer - disse sorridente, olhando o cadáver com carinho. - Se tivessem sido só os tártaros tinha- os arrumado, mas vieram os russos e com eles as mulheres russas. 
Aos russos custa- lhes perdoar. Conheço os Russos... O varredor colocou mais serrim debaixo do morto, tirou o avental de carpinteiro e pegou- me pela mão. - Vamos 
ver o teu pai - murmurou apertando- me com mais força -, o teu pai anda à tua procura desde manhã. Não vá acontecer que morra... HISTÓRIA DO MEU POMBAL - ISAAK BABEL 
file:/// C|/ site/ livros_ gratis/ historia_ do_ meu_ pombal. htm (6 of 7) [12/ 06/ 2001 23: 17: 21] Kuzmá e eu fomos para casa do recebedor de impostos onde meus 
pais se escondiam do pogrom. Notas: 1 Na Rússia, as classificações vão de 0 a 5. A primeira positiva é 3. 2 Para melhor compreensão do que vai seguir- se, trata- 
se do facto de que nesse dia teve lugar um pogrom, movimento aparentemente popular mas normalmente dirigido do alto, em que eram assaltadas e destruídas as casas 
e as vidas dos judeus. Naquele ano houve uma vaga terrível de progroms de lés a lés da Rússia. HISTÓRIA DO MEU POMBAL - ISAAK BABEL file:/// C|/ site/ livros_ gratis/
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