A VIAJANTE


Traduzido e Revisado
pelo
Grupo DianaGabaldon_Brasil
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PRÓLOGO


Quando eu era pequena nunca queria pisar em poças. Não porque temia molhar as meias ou pisar nos vermes afogados; era, em general, uma criatura suja, com uma bem
aventurada indiferença para qualquer tipo de limpeza.
Era porque não acreditava que aquele espelho liso só era uma pequeno espaço de água sobre a terra sólida. Estava persuadida de que era uma porta para algum espaço
insondável. As vezes, ao ver as pequenas ondas provocadas por minha proximidade, pensava que a poça era profunda, um mar sem fundo no que se ocultavam a preguiçosa
espiral do tentáculo e o brilho da escama, com a ameaça de enormes corpos e dentes agudos à deriva, sem lentes, nas remotas profundidades.
E então, baixando os olhos ao reflexo, via minha própria cara redonda e meu cabelo encaracolado numa extensão azul sem contornos, e pensava que a poça era a entrada 
a outro céu. Se pisava cairia de imediato e seguiria caindo, mais e mais, no espaço azul. 
Só tinha um momento em que ousava caminhar através de uma poça: era no anoitecer, quando assomavam as estrelas vespertinas. Se ao olhar na água eu ver ali um ponto 
luminoso, então podia pisar sem medo, pois se caía na poça e no espaço poderia me agarrar a essa estrela, ao passar, e estaria segura. 
Ainda agora, quando vejo uma poça em meu caminho, minha mente se detém (ainda que meus pés não o façam) e depois segue seu caminho, deixando atrás só o eco do pensamento: 
E se esta vez eu cair? 
A batalha e os amores dos homens 


CAPÍTULO 1
O banquete dos corvos 


l6 de abril de 1746


Estava morto. No entanto o nariz lhe palpitava dolorosamente, coisa que lhe era estranha, dadas as circunstâncias. Ainda que depositava uma considerável confiança 
no entendimento e a graça de seu Criador,sentia culpa pelo que todos tememos a possibilidade do inferno. Ainda assim, pelo que tinha ouvido falar sobre o inferno, 
parecia-lhe improvável que os tormentos reservados para seus infortunados habitantes pudessem restringir-se a uma dor de nariz. 
Por outra parte, aquilo não podia ser o céu, tendo em conta várias coisas. Para começar, ele não o merecia. Também não tinha pinta de ser. E duvidava de que uma 
fratura de nariz estivesse incluso entre as recompensas para os abençoados, e não para os condenados. 
O quanto se tinha imaginado sempre o Purgatório como um lugar cinza, as vadias luzes avermelhadas que o ocultavam tudo lhe pareciam adequadas. Estava despejando 
um pouco na mente e voltava, com lentidão, sua faculdade de raciocínio. Bastante incomodado, disse a sí que alguém deveria atendê-lo e dizer-lhe exatamente qual 
era sua sentença, até que tivesse sofrido o suficiente para purificar-se e entrar, por fim, no Reino de Deus.
Enquanto esperava, começou a fazer inventário de qualquer outro tormento que se lhe exigisse suportar. Tinha numerosos cortes, machucados aqui e lá; estava quase 
seguro de ter sido fraturado outra vez no dedo anular direito; era difícil protegê-lo pelo modo em que sobressaía, com a articulação paralisada. Mas nada disso era 
tão mau.  O Que mais? 
Claire. O nome lhe apunhalou o coração com a dor mais atroz do que seu corpo tivesse suportado até então. Ignorava se as pessoas do Purgatório lhe permitiam rezar, 
mas igualmente o tentou. "Senhor", orou, "que ela esteja a salvo. Ela e o nosso filho." Estava seguro de que Claire teria chegado ao círculo; com só dois meses de 
gravidez, ainda era rápida nas pernas... e teimosa como nenhuma outra mulher que conhecesse. Mas se tinha conseguido efetuar a perigosa transição ao lugar de que 
tinha vindo (deslizando-se precariamente pelos misteriosos estratos que jaziam entre o depois e o agora, indefesa no abraço da rocha), não o saberia jamais; o mero 
fato de pensá-lo bastou para fazer-lhe esquecer até o palpitar do nariz.
Ao retomar o seu interrompido estado físico, afligiu-se mais do habitual ao descobrir que parecia faltar-lhe a perna esquerda. A sensação se cortava no quadril, 
com uma série de ferroadas que lhe faziam cócegas na articulação. 
Aquilo feriu sua vaidade. Ah, aí estava a coisa: um castigo destinado a curá-lo do pecado de vaidade. Apertou mentalmente as mandíbulas, decidido a aceitar o que 
viesse com força e com tanta humildade como pudesse. Ainda assim não pôde evitar alongar uma mão exploratoria (ou o que fora que estava usando como mão) para ver 
onde terminava agora o membro. 
A mão chocou com algo duro; os dedos se embaraçaram em um cabelo úmido e enredado. Incorporou-se bruscamente e, com algum esforço, rompeu a capa de sangue seco que 
lhe selava as pálpebras. A memória voltou numa enxurrada, fazendo-lhe rosnar em voz alta. Tinha-se equivocado. Estava no inferno, sim. Mas desgraçadamente James 
Fraser não estava morto, depois de tudo. 
Tinha o corpo de um homem cruzado sobre o seu. O peso morto lhe achatava a perna esquerda, o qual explicava a ausência de sensibilidade. A cabeça, pesada como uma 
bala de canhão, descansava de bruços sobre seu abdomem; o cabelo endurecido caía, escuro, sobre o lenço molhado de sua camisa. Incorporou-se bruscamente, preso do 
pânico; a cabeça rodou com dificuldade até o seu colo e um olho entreaberto olhou cegamente para acima, depois das protetoras mechas de cabelo. 
Era Jack Randall; sua fina jaqueta vermelha de capitão estava tão escurecida pela umidade que parecia quase negra.Jamie fez um lerdo esforço por afastar-se ao cadáver, 
mas se descobriu assombrosamente fraco; sua mão se esticou debilmente contra o ombro de Randall; o cotovelo do outro braço cedeu de súbito quando tratou de apoiar-se. 
Estava outra vez tombado de costas, com o céu cinza da nevasca vertiginosamente aglomerado no alto. A cabeça de Jack Randall se movia obscenamente em seu ventre, 
para acima e para baixo, ao compasso de seu esforço. 
Pressionou com as mãos o solo pantanoso (a água se elevou entre seus dedos, fria, empapando a parte posterior de sua camisa) e se retorceu para um lado. Enquanto 
se debatia no solo, lutando com os vincos enrugados de seu cobertor escocês, chegaram-lhe sons acima do uivar do vento de abril: gritos longínquos e gemidos, como 
um reclamo de fantasmas no vento. E acima de tudo, o barilho grasnido dos corvos. Dúzias de corvos, a julgar pelo ruído. 
Aquilo era estranho, pensou difusamente. As aves não voam com semelhante tormenta. Com um esforço final, conseguiu liberar o cobertor de seu corpo e se cobriu com 
ele. Ao esticar-se para cobrir as pernas viu que tinha a saia e a perna esquerda empapadas de sangue. O espetáculo não o afligiu; oferecia um mal vago interesse 
pelo contraste das manchas de cor vermelha escuro contra o verde acizentado do marasmo que o rodeava. Os ecos da batalha se esfumaram de seus ouvidos e abandonou 
o campo de Culloden entre o reclamo dos corvos. 
Acordou muito depois ao ouvir chamar o seu nome: 
-Fraser!Jamie Fraser! Está aqui? 
"Não", pensou aturdido. "Não estou." Onde quer que tivesse estado durante sua inconsciência, era um lugar melhor do que aquele. Jazia num pequeno declive, meio encharcado 
de água. 
-Eu o vi descer por aqui. Cercado de um grande matagal de aliagas. -A voz soava longe, apagando-se enquanto discutia com alguém.
Teve um sussurro em ouvido. Ao girar a cabeça viu o corvo na grama, a trinta centímetros de distância: um borrão de plumas negras agitadas pelo vento, que o olhava 
com um olho brilhante. Como se decidisse que ele não representava ameaça alguma, moveu o pescoço com desenvoltura e afundou o bico afiado e gordo no olho de Jack 
Randall. 
Jamie se agitou com um grito de asco que pôs o corvo em fuga dando grasnidos de alarme. 
-Sim!Por ali! 
Um chapeado no solo pantanoso, uma cara ante ele, e a bem-vinda sensação de uma mão no ombro. 
-Está vivo! Vem, MacDonald! Vem, me dê uma mão. Não poderá caminhar sozinho. 
Eram quatro. Levantaram ele com bastante esforço; seus braços pendiam, inertes, sobre os ombros de Ewan Cameron e Iain Mac-Kinnon. 
Teria preferido dizer-lhes que o deixassem; ao acordar tinha recordado sua intenção de morrer. Mas a doçura daquela companhia era irresistível. O descanso tinha 
devolvido a sensação de sua perna dormente, fazendo-lhe compreender a gravidade da ferida. De qualquer modo morreria cedo; graças a Deus, não teria que o fazer só, 
na escuridão. 
-Água? -Notou a borda da xícara nos lábios. Incorporou-se o suficiente para beber, com cuidado de não derramar a água. Uma mão lhe oprimiu a testa durante um segundo 
e se retirou sem comentários. 
Estava ardendo; quando fechava os olhos podia sentir as chamas por trás deles. Os arrepios acordavam os demônios que dormiam em sua perna. 
Murtagh. Tinha uma sensação horrível com respeito a seu padrinho, mas nenhuma recordação que lhe desse forma. Murtagh tinha morrido; sabia que assim foi, mas ignorava 
como ou por que o sabia. A metade do exército das Terras Altas tinha morrido, massacrado; ao menos, isso deduzia pelo que conversavam os homens no estábulo, ainda 
que por sua vez não recordava a batalha. Não era a primeira vez que combatia com um exército e sabia que essa perda de memória não era estranha entre os soldados, 
ainda que nunca a tivesse experimentado pessoalmente. 
-Tudo vai bem, Jamie? -Ewan, ao seu lado, incorporou-se sobre um cotovelo, pálida a cara preocupada à luz da aurora. Uma bandagem manchado de sangue lhe rodeava 
a cabeça; tinha marcas enferrujadas na gola da camisa, pelo atrito de uma bala no couro cabeludo. 
-Sim, eu me arranjo. -lançou uma mão para tocar Ewan no ombro, em sinal de gratidão. Ewan lhe deu umas palmadas e voltou acostar-se. 
Quatro dos homens falavam baixinho ao lado da única janela. 
-Tratar de correr? -disse um, assinalando para fora com uma cabeçada-. Por Deus, homem, o que melhor está mal pode andar. E seis de nós não estão em condições de 
dar um passo. 
-Se podes fugir, faça -disse um homem do fundo. Assinalou com uma careta sua própria perna, envolvida nos restos de uma colcha maltrapilha - Não fique por nós. 
Duncan MacDonald se afastou da janela com um sorriso lúgubre, mexendo a cabeça. A luz da janela recortava os rasgos rudes de seu rosto, acentuando as rugas da fadiga. 
-Não, esperaremos -disse - Para começar, os ingleses multiplicam-se como piolhos por aqui; da janela se vê em bandos. Neste momento ninguém poderia escapar inteiro 
de Drumossie. 
-Nem sequer os que fugiram ontem do campo de batalha poderão chegar longe -interveio MacKinnon com suavidade - Não ouviu as tropas inglesas que passavam pela noite, 
a marcha forçada? Acredita que lhes custariam muito derrubar o nosso miserável grupo? 
Ante isso não teve resposta; todos a conheciam demasiado bem. Antes da batalha já eram muitos os escoceses que mal podiam manter-se em pé, debilitados como estavam 
pelo frio, a fadiga e a fome. 
Jamie voltou a cara à parede, rezando para que seus homens tivessem partido com tempo suficiente. Lallybroch estava muito longe; se conseguiam distanciar-se bastante 
de Culloden era improvável que os pegassem. No entanto, Claire lhe tinha dito que as tropas de Cumberland assolariam as Terras Altas, adentrando-se muito por sua 
sede de vingança. 
Esta vez, ao pensar nela só sentiu uma onda de terrível nostalgia.Deus, tê-la aqui, sentir suas mãos curando minhas feridas, acolhendo-me a cabeça em seu colo! Mas 
ela se foi; estava a duzentos anos de distância... Graças ao Senhor! As lágrimas lhe gotejaram lentamente entre as pálpebras fechadas. 
"Senhor, que esteja a salvo", rezou. "Ela e o nosso filho." 
A meia tarde, o ar se carregou subitamente de cheiro a queimado; entrava pela janela sem vidros, mais denso do que a fumaça de pólvora negra, picante, com um cheiro 
vagamente horrível, por sua lembrança a carne assada. 
-Estão queimando os mortos -disse MacDonald. No tempo todo que ficavam na cabana ele mal se tinha afastado de seu assento junto à janela. Ele mesmo parecia uma caveira, 
com o cabelo negro pelo carvão e amassado como a terra, recolhido para atrás para descobrir um rosto entre os que assomavam todos os ossos. 
Aqui e lá, no marasmo, soavam estalos leves. Disparos de pistola. Os tiros de graça, administrados pelos oficiais ingleses dotados de alguma compaixão, antes de 
que um pobre diabo vestido de tartán xadrez fosse jogado à pira, com seus camaradas mais afortunados. Quando Jamie levantou os olhos, Duncan MacDonald continuava 
sentado junto à janela, mas tinha os olhos fechados. 
A seu lado, Ewan Cameron se benzeu. 
-Queira Deus que nós recebamos a mesma misericórdia -sussurrou.
Assim foi. Mal passado o meio dia da segunda jornada, uns pés calçados com botas se aproximaram à casa; a porta se abriu. 
-Por Deus. -Foi uma exclamação sufocada ante a cena que se via dentro da casa. A corrente de ar que entrou pela porta agitou o ar fedorento dos corpos, esfarrapados 
e cobertos de sangue, estendidos ou encurvados no solo de terra aplainada. 
Ninguém tinha mencionado a possibilidade de uma resistência armada; não tinham ânimos e seria inútil. Os jacobitas ficaram sentados, esperando conhecer a vontade 
do visitante.
Era um comandante, limpo e reluzente com seu uniforme passado e suas botas lustradas. Depois de um momento de vacilação para vistoriar os habitantes, entrou seguido 
de perto por seu tenente. 
-Sou lorde Melton -disse olhando ao seu arredor, como se procurasse o líder daqueles homens, a quem seria mais correto dirigir seus comentários. 
Duncan MacDonald, depois de devolver-lhe a olhada, levantou-se com lentidão e inclinou a cabeça. 
-Duncan MacDonald, de Glen Richie -disse-. E os outros -fizeram um aceno com a mão-, que faziam parte das forças de Sua Majestade, o rei Jacobo. 
-Isso eu imaginava -disse o inglês seco. Era jovem, de uns trinta anos, mas tinha o porte e a segurança de um militar avezado. Olhou deliberadamente aos homens, 
de um a um; depois afundou a mão em sua jaqueta para pegar um papel enrolado- Aqui tenho uma ordem de Sua Excelencia, o duque de Cumberlad -disse- Autorizando a 
execução imediata de qualquer homem que tenha participado da traidora rebelião que acaba de terminar. -Percorreu uma vez mais com a vista aos confíns da cabana - 
Há aqui algum que se proclame inocente da traição? 
Teve um levíssimo seguro de riso entre os escoceses. Inocentes, com a fumaça da batalha ainda enegrecendo-lhes a cara? Ali, à beira do matadouro?
-Não,milord -disse MacDonald com um ligeiro sorriso nos lábios-. Traidores, todos. Vai ter que nos enforcar, não? 
Melton contraiu a cara numa pequena careta de desgosto; depois voltou a sua impasividade. Era um homem leviano, de ossos finos, apesar que levava bem a autoridade. 
-Vamos fuzilar -disse- Voces tem uma hora para prepara-los. -Vacilando, olhou ao seu tenente, como se temesse parecer muito generoso ante o subordinado, mas continuou_: 
Se algum de vocês deseja escrever uma carta, virá o escrevente de minha Companhia. 
Depois de saudar brevemente ao MacDonald com a cabeça, girou sobre seus calcanhares e se retirou. 
Foi uma hora lúgubre. Uns poucos aproveitaram do oferecimento de pluma e tinta. Outros oravam em silêncio ou se limitavam a esperar, sem levantar-se. 
MacDonald tinha implorado misericórdia para Giles McMar-tin e Frederick Murray, argumentando que mal tinham dezessete anos e que não podiam ser castigados igual 
aos seus maiores.
A solicitação foi negada; os moços permaneciam sentados com as costas contra a parede, pálidos e tomados pelas mãos. 
Jamie sentiu um profundo pesar por eles... e pelos outros que estavam ali, amigos leais e soldados valentes. Por ele só experimentava alívio. Essa miséria física 
estava a ponto de terminar. 
Mais por salvar as formas que por necessidade, fechou os olhos para rezar o Ato de Contrição em francês, como sempre o fazia: 
"Mon Dieu, je regrette..." Mas não se arrependia de nada. Era demasiado tarde para arrependimentos. 
Perguntou se ao morrer se encontraria imediatamente com Claire. Ou talvez, como esperava, estaria condenado por um tempo à separação. Esquecendo a oração, começou 
a conjurar seu rosto depois das pálpebras: a curva da bochecha e a têmpora, essa frente larga e despejada que sempre o incitava a beijá-la, justo ali, nesse ponto 
suave entre as sobrancelhas, entre os claros olhos ambarinos. 
Mais tarde regressou Melton, desta vez seguido por seis soldados, além do tenente e o escrevente. Uma vez mais se deteve na soleira da porta, mas MacDonald se levantou 
antes de que pudesse dizer. 
-Eu serei o primeiro -disse. E cruzou a cabana com passo firme. No entanto, quando inclinou a cabeça para cruzar a porta, lorde Melton lhe apoiou uma mão na manga. 
-Me dê o seu nome completo, senhor? Meu empregado tomará nota. 
MacDonald deu uma olhada ao escrivente, com um sorriso amargo tratando de aparecer em sua boca. 
-Uma lista de troféus, não? Bem. -Encolheu-se de ombros erguendo as costas- Duncan William MacLeod MacDonald, de Glen Richie. -Fez uma cortês reverência a lorde 
Melton- A seu serviço... senhor. 
Cruzou a porta. Pouco depois se ouviu um disparo a curta distância. 
Aos moços permitiu irem juntos, pegados com força nas mãos. Os demais foram tirados de um a um; a cada qual se perguntou o nome para que o escrivente pudesse registrá-lo. 
Quando chegou a vez de Ewan, Jamie esforçou-se para incorporar-se sobre os cotovelos e lhe estreitou a mão com tanta força como pôde. 
-Cedo voltaremos a nos ver -sussurrou. 
Ewan Cameron tremia a mão mas se limitou a sorrir. Depois se inclinou para beijar a mão de Jamie na boca e saiu. 
Ficavam os seis que não podiam caminhar. 
-James Alexander Malcolm MacKenzie Fraser -disse ele com lentidão para que o escrivente tivesse tempo de anotá-lo bem- Senhor de Broch Tuarach. -Soletrou com paciência; 
depois levantou os olhos para Melton.
-Devo pedir milord, a cortesia de me ajudar a pôr-me em pé. 
Melton, em vez de responder-lhe, olhava-o fixamente; sua expressão de remoto desgosto tinha dado passo a uma mistura de assombro e de algo parecido ao horror. 
-Fraser? -repetiu- De Broch Tuarach? 
-Esse sou eu -confirmou Jamie com paciência. Não se daria um pouco de pressa aquele homem? Uma coisa era resignar-se a ser fuzilado e outra muito diferente era escutar 
matando aos teus amigos; aquilo não acalmava os nervos, precisamente. 
-Por todos os diabos -murmurou o inglês. Inclinou-se para olhar bem a Jamie, que jazia à sombra da parede. Depois fez uma sinal ao seu tenente. 
-Ajuda-me a levá-lo à luz -ordenou. 
Não o fizeram com suavidade; Jamie grunhiu durante o trajeto, que lhe provocou um raio de dor desde a perna esquerda até a coronilha. Aturdido, não escutou o que 
Melton lhe estava dizendo. 
- Voce é o jacobita que chamam  de Jamie o Ruivo? -perguntou outra vez, com impaciência. 
Aquilo provocou um relâmpago de medo em Jamie; que se tomassem conhecimento de que era o conhecido Jamie o Ruivo não o fuzilariam. O levariam A Londres para julgá-lo, 
encadeado, como botim de guerra. Depois, com a corda do carrasco à jazer no cadafalso, até que lhe abrissem o ventre e lhe arrancassem as entranhas. Suas barrigas 
expeliu outro estrondo longo e ressonante; a elas também não lhe agradava a idéia. 
-Não -disse com tanta firmeza como pôde reunir- Vamos terminar de uma vez? 
Melton, sem prestar atenção, deixou ele cair sobre os joelhos para rasgar a gola da camisa. Depois pegou o Jamie pelo cabelo e lhe jogou a cabeça para atrás. 
-Maldição! -disse, fincando-lhe um dedo acima da clavícula. Ali tinha uma pequena cicatriz triangular, que parecia ser a causa da preocupação de seu interrogador. 
-James Fraser, de Broch Tuarach; cabelo ruivo e uma cicatriz de três centímetros no pescoço. -Melton lhe soltou o cabelo e se sentou sobre os calcanhares, esfregando 
o queixo com ar distraído. Depois, já tomada a decisão, voltou-se para o tenente e fez sinal com um gesto aos cinco homens que restavam na cabana. 
-Levem os demais -ordenou. Tinha as loiras sobrancelhas unidas numa profunda ruga. Se ergueu ante Jamie enquanto levavam os outros prisioneiros escoceses. 
-Tenho que pensar -murmurou- Maldita seja tenho que pensar! 
-Faça se podes -disse Jamie- Por minha parte, preciso encostar-me. -Tinham o erguido e tinha as costas apoiadas na parede mais afastada e as pernas esticadas, mas 
aquela posição era mais do que podia suportar depois de ter estado dois dias estendido de costas. Inclinou-se para um lado para deslizar-se para o solo. 
Melton murmurava baixo e Jamie não chegou a distinguir as palavras; de todas formas, não lhe interessavam muito. Assim, sentado à luz do sol, tinha-se visto a perna 
com clareza pela primeira vez; estava quase seguro de que não viveria o suficiente para que o enforcassem. 
O vermelho intenso da inflamação se estendia desde a metade da coxa para acima, bem mais visível do que as manchas de sangue seco. A ferida em si estava purulenta; 
como já tinha diminuído o fedor dos outros homens, era-lhe possível perceber o cheiro enjoativo do pus. De qualquer modo, uma rápida bala na cabeça parecia mil vezes 
preferível à dor e ao delírio da morte causada pela infecção. Adormeceu, com a terra fresca sob a bochecha ardente, fresca e reconfortante como o peito de uma mãe. 
Não estava realmente dormindo, senão sonolento pela febre, mas a voz de Melton em seu ouvido lhe despertou bruscamente. 
-Grey -disse a voz- John William Grey! Recordas esse nome? 
-Não -disse ele, desorientado pelo sonho e a febre- Olha,vai me matar ou não? Estou enfermo. 
-Perto de Carryarrick. -A voz de Melton o incitava com impaciência- Um jovenzinho, um moço loiro de uns dezesseis anos. Encontrou ele no bosque. Jamie olhou para 
o seu torturador. A febre lhe distorcia a visão, mas lhe pareceu ver algo vagamente familiar naquele rosto de finos ossos e olhos grandes, quase de menina. 
-Ah -disse resgatando uma cara de entre as torrentes imagens que se aglomerava erraticamente em seu cérebro- o mocinho que queria me matar. Sim, eu recordo.
Fechou os olhos outra vez. Devido à febre, uma sensação parecia fundir-se com outra. Uma vez tinha quebrado o braço de John William Grey; a recordação do delicado 
osso sob sua mão se converteu no antebraço de Claire, ao arrancá-la entre as pedras. A brisa fresca e brumosa lhe acariciou a cara como os dedos de Claire. 
- Desperta, maldito sejas! - A cabeça lhe balançou sobre o pescoço. Melton o sacudia com impaciência.-Escuta-me! 
Jamie abriu os olhos, fatigado. 
-Sim? 
-John William Grey é meu irmão -disse Melton-. Ele me falou de seu encontro contigo. Voce perdou-lhe a vida e ele te fez uma promessa. É verdadeiro?
Com grande esforço, Jamie deixou seus pensamentos para trás. Tinha encontrado o menino dois dias antes da primeira batalha da rebelião, a vitória escocesa de Prestonpans. 
Os seis meses decorridos desde então pareciam um vasto abismo, pelas muitas coisas que tinham sucedido naquele tempo. 
-Me Recordo, sim. Prometeu matar-me. Não me incomodaria que o fizesses por ele. 
Estavam caindo as pálpebras. Tinha que permanecer desperto para que o fuzilassem? 
-Disse que tinha uma dívida de honra contigo. E é verdadeiro. -Melton se levantou, sacudindo as joelheiras das calças de montar, e se voltou para o tenente que observava 
o interrogatório com evidente desconcerto.
-Que situação desgraçada, Wallace. Este... este jacobita é famoso. Não ouviu falar de Jamie o Ruivo? A figura nos cartazes? 
O tenente assentiu, olhando com curiosidade a silhueta desalinhada que jazia sobre o pó, a seus pés. Melton sorriu com amargura. 
-Não, agora não parece tão perigoso, não é? Mas ainda assim é o Ruivo Jamie Fraser. A sua pessoa lhe causaria bons gozos, informando de que temos um prisioneiro 
tão ilustre. Ainda não acharam o Carlos Stuart, mas quantos jacobitas conhecidos serão igualmente gratos para as multidões de Tower Hill. 
-Devo enviar uma mensagem a seu respeito? -O tenente alongou a mão para a caixa das mensagens. 
- Não! - Melton virou de costas fulminando com o olhar seu prisioneiro - Aí está o problema! Apesar de ser excelente  carne de prisão, esta ruína malcheirosa é também 
o homem que capturou o menor de meus irmãos, preto de Preston, e em vês de matá-lo, que ra o que ele merecia, lhe poupou a vida e o devolveu a seus companheiros. 
Desse modo - falou entre dentes - minha família contraiu uma maldita dívida de honra.
- Meu deus - disse o tenente - Assim, não podeis entregá-lo a Sua Alteza, depois de tudo.
-Não, maldito seja! Não posso sequer fuzilar a esse cretino sem faltar ao juramento de meu irmão!
O prisioneiro abriu um olho.
-Pode faltar com ele; não lhe direi nada - sugeriu. E voltou a fechá-lo rapidamente.
-Cale-se! - Já tendo perdido completamente a calma, Melton chutou o prisioneiro, que lançou um gemido diante do impacto, porém não disse mais nada.
-Poderíamos fuzilá-lo com um nome falso - sugeriu o tenente numa tentativa de ajudar.
Lord Melton lançou ao seu assistente um olhar fulminante de desdém. Logo deu uma olhada pela janela para calcular a hora.
-Dentro de três horas terá escurecido. Supervisionarei o enterro dos outros executados. Busca-me uma carroça pequena e cheia de feno. Consegue um carroceiro. Escolhe 
uma pessoa discreta, Wallace, e...subornável. Quero que esteja aqui com o veículo enquanto escurece.
-Sim, senhor. Eh.... Senhor? Que faremos com o prisioneiro? - O tenente sinalizou com timidez o corpo estendido no chão.
- Carroça? - O prisioneiro mostrava sinais de vida. De fato, diante do estímulo da agitação havia conseguido apoiar-se sobre um cotovelo - Para onde me envias?
Melton se virou diante da porta com um profundo olhar de desgosto.
-És o senhor de Broch Tuarach, não? Bom, pois pra lá te envio.
-Mas eu não quero ir para casa! Quero que me fuzile!
Os ingleses se entreolharam.
-Delira - disse o subordinado.
Melton assentiu.
-Duvido que sobreviva à viajem, porém ao menos sua morte não cairá sobre a minha consciência.
A porta se fechou com firmeza atrás dos ingleses, deixando a Jamie Fraser muito só... e com vida.







SE INICIA A BUSCA

CAPÍTULO 2

Invemess
2 de maio de 1968


- Claro que morreu! -A voz de Claire soava áspera pela agitação e retumbava com força no estudo médio esvaziamento, produzindo ecos entre as prateleiras cheias de 
livros revirados. Estava apoiada na parede revestida de cortiça, como uma prisioneira que esperasse ao pelotão de fuzilamento, olhando alternativamente a sua filha 
e a Roger Wakefíeld. 
-Não creio.- Roger se sentia terrivelmente cansado. Depois de esfregar a cara com uma mão, recolheu uma pasta da escrivaninha que continha toda a investigação que 
tinha feito desde que Claire e sua filha lhe pediram ajuda, três semanas atrás. 
Folheou lentamente o conteúdo. Os jacobitas de Culloden. O Levantamento de 1745. Os valentes escoceses que se tinham agrupado sob o estandarte de Carlos Stuart, 
o Bonnie Prince, atravessando Escócia como uma espada flamejante... só para cair na ruína e na derrota contra o duque de Cumberland, no páramo cinza de Culloden. 
-Toma -disse retirando várias páginas juntas. A arcaica escritura parecia estranha na nitidez do xerox- Aqui tem o contra-cheque do regimento de Lovat. 
Estendeu as folhas a Claire, mas foi Brianna, sua filha, quem as pegou voltando as páginas, com uma leve ruga entre as sobrancelhas ruivas. 
-Lê este encabeçamento -disse Roger-. Onde diz "Oficiais". 
-Está bem. "Oficiais" -leu ela em voz alta-: "Simón, filho de Lovat..." 
-O Jovem Zorro -interrompeu Roger-. O filho de Lovat. E mais cinco nomes, não? 
Brianna o olhou levantando uma sobrancelha, mas continuou com a leitura. 
-"William Chisholm Fraser, tenente; George D'Amerd Fra-ser Shaw, capitão; Duncan Joseph Fraser, tenente; Bayard Murray Fraser, comandante." -Fez uma pausa para engulir 
saliva antes de ler o último nome-. "James Alexander Malcolm Mackenzie Fraser. Capitão." -Baixou os papéis, um pouco pálida- Meu pai.
Claire se aproximou para estreitar o braço. Ela também estava pálida. 
-Sim - disse a Roger- Sei que foi a Culloden. Quando me deixou ali..., no círculo de pedra..., pensava voltar ao campo de Culloden para resgatar os seus homens, 
que estavam com Carlos Stuart. E sabemos que o fez. -Apontou com a cabeça a pasta da escrivaninha, limpa e inocente a superfície de manilha à luz do lustre - Voce 
achou seus nomes. Mas... mas... Jamie... -Pronunciar o nome em voz alta parecia comovê-la; fechou os lábios com força. 
Agora cabia a Brianna dar apoio a sua mãe. 
-Disse que tinha intenção de regressar. -Seus olhos alentadores, de um azul escuro, estavam fixos na cara de Claire- Queria tirar os seus homens do campo e depois 
voltar à batalha. 
A mãe assentiu, recobrando-se um pouco. 
-Sabia que não eram muitas as possibilidades de escapar; se fosse pego pelos ingleses..., disse que preferia morrer em combate. Essa era sua intenção. -Voltou-se 
para Roger; seus olhos ambarinos eram inquietantes. Pareciam olhos de falção, como se ela pudesse ver bem mais longe do que a maioria- Não posso crer que não morreu 
ali. Morreram tantos...! E ele queria! 
Quase a metade do exército das Terras Altas tinha morrido em Culloden, derrubados por uma rajada dos canhões e fogo dos mosquetes. Mas Jamie Fraser, não. 
-Não -disse Roger com obstinação-. Esse fragmento do livro de Linklater que eu li... -Alongou a mão para um volume branco, titulado O príncipe do Urzal -. "Depois 
da batalha -leu-, dezoito oficiais jacobitas feridos se refugiaram numa velha casa, perto do firmamento. Ali penaram durante dois dias, com as feridas sem curar. 
Ao terminar esse período foram tirados para fora e fuzilados. Um homem chamado Fraser, do regimento de Lovat escapou à matança. O resto foi sepultado no limite do 
parque agregado." Vê? -adicionou, olhando com severidade às duas mulheres acima do livro-. Um oficial do regimento de Lovat. 
Pegou as folhas do contra-cheque.
- E aqui estão! Só seis. Agora bem: sabemos que o homem da velha casa não pode ter sido o jovem Simón, porque é um personagem histórico muito conhecido e estamos 
bem inteirados do que lhe sucedeu. Retirou-se do campo de batalha com um grupo de seus homens, sem ferida alguma, e marchou para o norte, combatendo, até chegar 
ao castelo de Beaufort, perto daqui. - Exibiu-se vagamente o brilho de Invemess, que tremeluzia debilmente na enorme janela. _ O homem que escapou do estábulo de 
Leanach também não era um dos outros quatro oficiais: William, George, Duncan nem Bayard. Por que? -Tirou outro papel da pasta para abanar quase triunfalmente- Porque 
todos eles morreram em Culloden! Os quatro foram executados no campo; seus nomes aparecem numa placa da igreja de Beauly. 
Claire deixou escapar um longo suspiro; depois se instalou no velho cadeirão de couro, por trás da escrivaninha.

-Jesus bendito -disse. Inclinou-se para frente com os olhos fechados, apoiando os cotovelos na escrivaninha, e escondeu a cabeça entre as mãos; o cabelo castanho, 
denso e encaracolado, caiu ocultando-lhe a cara. Brianna lhe pôs uma mão nas costas, preocupada. Era uma moça alta, de ossos grandes, e sua longa cabeleira ruiva 
cintilava à luz cálida do lustre. 
-Se não morreu... -começou vacilando. 
Claire levantou bruscamente a cabeça.
-Morreu, com certeza! -disse. Tinha a cara tensa, com pequenas rugas visíveis arredor dos olhos-. Por Deus, passaram duzentos anos. Tenha morto em Culloden ou não, 
já não existe! 
Ante a veemência de sua mãe, Brianna deu um passo atrás, baixando a cabeça; o cabelo ruivo, como o de seu pai, ficou pendurando junto à bochecha. 
-Suponho que sim -sussurrou. 
Roger notou que estava contendo as lágrimas. Tinha uma explicação: se inteirar em tão pouco tempo de que, primeiro, o homem ao que tinha amado e chamado "papai" 
toda sua vida não era seu pai; segundo, que seu verdadeiro pai era um escocês que viveu nas Terras Altas duzentos anos atrás; e terceiro, que provavelmente tinha 
perecido de alguma maneira horrível,longe da esposa e da filha por quem se tinha sacrificado, isso disquicia qualquer um, pensou Roger. 
Cercou a Brianna para tocar-lhe o braço. Ela o olhou tratando de sorrir e Roger a rodeou em seus braços.
Claire seguia sentada ante a escrivaninha, imóvel. Os dourados olhos de falção tinham agora uma cor mais suave, pela lonjura da recordação. Descansavam olhando sem 
ver a parede oriental do estudo, ainda coberta desde o chão até o teto de notas e memorandos deixados pelo reverendo Wakefield, o defunto pai adotivo de Roger. 
O historiador pigarreou um pouco. 
-Eh... Se Jamie Fraser não morreu em Culloden... -disse. 
-É provável que morresse muito pouco depois. - Claire o olhou diretamente aos olhos; a serenidade tinha voltado a seus olhos dourados-. Voce não tem idéia do que 
foi aquilo. Nas Terras Altas tinha fome; os homens que foram à batalha levavam vários dias sem comer. Ele estava ferido; isso sabemos. Ainda se escapou, não tinha 
ninguém... ninguém que o atendesse. -A voz se lhe rompeu ao dizê-lo; na atualidade era médica; por aquele então, vinte anos antes, ao sair do círculo de pedras para 
encontrar seu destino junto a James Fraser, era curandeira.
Roger era muito consciente das duas presenças: a moça alta e trêmula que tinha entre os braços e a mulher da escrivaninha, tão quieta e serena. Tinha viajado através 
das pedras, através do tempo; foi suspeita de espionagem, presa por bruxaria, arrebatada, por umas inconcebíveis estranhas circunstâncias, dos braços de Frank Randall, 
seu primeiro esposo. E três anos depois James Fraser, seu segundo esposo, tinha enviado-a novamente através das pedras, gestante, num desesperado esforço por salvá-la, 
e salvar a criança que ia nascer, do iminente desastre que cedo sucederia. 
Sem dúvida alguma, pensou, a mulher tinha passado por muitas coisas. Mas Roger era historiador. Tinha a curiosidade insaciável e amoral do erudito demasiado potente 
para deixar-se restringir pela simples compaixão. 
-Se não morreu em Culloden -seguiu com firmeza-, talvez eu possa averiguar que lhe sucedeu. Quer que eu tente?
Esperou, sem alento, notando através da camisa a cálida respiração de Brianna. 
Jamie Fraser tinha tido uma vida e uma morte. Roger se sentia escuramente obrigado a averiguar toda a verdade; as mulheres de Jamie mereciam saber tudo o possível 
sobre ele. Para Brianna, esse conhecimento era tudo o que poderia ter do pai ao que nunca tinha conhecido. E para Claire... Por trás da pergunta que tinha formulado 
estava a idéia que, obviamente, ela não tinha captado, aturdida como estava ainda pela impressão: já tinha cruzado duas vezes a barreira do tempo. Era possível que 
o fizesse outra vez. E se Jamie Fraser não tinha morrido em Culloden... 
Viu que o pensamento chuviscava no âmbar turvo de seus olhos. Ela passou longo momento sem falar. Sua vista permaneceu fixa em Brianna por um instante. Depois voltou 
à cara de Roger. 
-Sim -disse com um sussurro tão suave que mal pôde escutá-la-. Sim, Averigua, por favor. Averigua.





Franca e Plena Revelação

CAPÍTULO 3

Inverness
9 de maio de 1968

A ponte sobre o rio Ness tinha um denso trânsito para pedestres, muita gente voltava a sua casa para tomar o chá. Roger caminhava diante de mim, protegendo-me dos 
empurrões com seus largos ombros. 
Me palpitava com força o coração a capa rígida do livro que eu levava apertado contra o peito. Assim era cada vez que me detinha ao pensar no que estava fazendo. 
Não estava segura de qual das duas alternativas era pior: descobrir que Jamie tinha morrido em Culloden ou descobrir que tinha sobrevivido. 
As tábuas da ponte soavam num eco sob nossos pés enquanto voltávamos ao casarão. Doíam-me os braços pelo peso dos livros que levava; passava de um lado ao outro. 
-Cuidado, homem! -gritou Roger apartando-me com destreza de um trabalhador que, montado numa bicicleta, tinha-se lançado pela ponte e esteve a ponto de atirar-me 
contra o balaústre. 
-Perdão! -foi seu grito de desculpa. E o ciclista sacudiu a mão acima do ombro, enquanto a bicicleta ia em encontro a dois grupos escolares que voltavam para casa. 
Olhei para trás para ver se via a Brianna, mas não tinha sinais dela. 
Roger e eu tínhamos passado a tarde numa Reunião para Conservação de Antigüidades e Brianna tinha ido ao escritório de Clãs das Terras Altas para fazer xerox de 
uma lista de documentos recopilados por Roger.
-É muito amável em dar-se o trabalho, Roger -disse elevando a voz para me ouvir acima do ruído da ponte e o rumor do rio. 
-Não é nada -disse. Deteve-se esperando que eu o alcançasse - Sou curioso -adicionou com um ligeiro sorriso. - Já sabe como são os historiadores: não podemos deixar 
passar uma charada. 
E sacudiu a cabeça para afastar o cabelo escuro dos olhos, revolto pelo vento, sem utilizar as mãos. 
Eu sabia como eram os historiadores; tinha convivido com um durante vinte anos. Frank também não teria deixado passar aquela charada, mas também não esteve disposto 
a solucioná-lo. De qualquer modo, Frank tinha morrido dois anos atrás e agora tinha chegado a mim vez e a de Brianna. 
-Teve notícias do doutor Linklater? -perguntei enquanto descíamos pelo arco da ponte. Apesar de tarde, o sol ainda estava alto naquela zona tão setentrional. 
Roger sacudiu a cabeça, entornando os olhos para protegê-los do vento.
-Não, faz apenas uma semana que lhe escrevi. Se não receber notícias suas até segunda-feira, eu telefonarei. Não se preocupe. -Sorriu. - Fui muito circunspecto. 
Só lhe disse que, para um estudo que eu estava realizando, precisava de uma lista, se existia alguma, dos oficiais jacobitas que estiveram no estábulo de Leianach 
depois de Culloden. E lhe pedi que, se existe alguma informação quanto ao sobrevivente daquela execução, me remetesse às fontes originais. 
-Conhece pessoalmente o Linklater? -perguntei apoiando os livros no quadril para aliviar o braço esquerdo. 
-Não, mas lhe escrevi com um lembrete do Balliol Co-llege e fiz uma sutil referencia ao senhor Cheesewright, meu antigo mentor; ele sim conhece o Linklater. -Roger 
me piscou um olho reconfortantemente e eu ri.
De novo no estudo do defunto reverendo Wakefield, depositei minha braçada de livros na mesa e, aliviada, deixei-me cair no cadeirão, junto a lareira, enquanto Roger 
ia à cozinha a procura de um refrigerante. 
Enquanto minha respiração se acalmava; meu pulso, em mudança, seguia sendo inconstante. Contemplei a imponente pilha de livros que tínhamos trazido. Apareceria Jamie 
em algum deles? E nesse caso... "Não me antencipando demais", aconselhei-me. "É muito melhor esperar ver o que ele consegue descobrir ." 
Roger estava pesquisando as estantes de estudo, em procura de outras possibilidades. Por fim deixou cair a mão sobre uma pilha de livros na mesa próxima. Eram os 
de Frank: uma exibição impressionante, pelo que diziam os elogios impressos nas sobrecapas. 
-Leu este? -perguntou pegando o volume titulado Os jacobitas. 
-Não. -Tomei um reconfortante gole de refrigerante e tossi- Não, não pude. 
Depois de minha volta eu tinha negado determinadamente a olhar qualquer material relacionado com o passado de Escócia, apesar de que Frank estava especializado, 
entre outras coisas, no século XVIII. Sabendo que Jamie tinha morrido, enfrentando à necessidade de viver sem ele, evitei tudo o que pude trazer-me à mente. Era 
inútil (a existência de Brianna era uma lembrança cotidiana), mas ainda assim não podia ler aqueles livros referidos ao Bonnie Prince, aquele jovem terrível e fútil, 
nem sobre seus seguidores. 
-Compreendo. Só me ocorreu que poderia saber se tinha aqui algo útil. -Roger fez uma pausa; o rubor se acentuou em seus pómulos. - Teu... eh... teu marido... Frank, 
quero dizer  - acrescentou precipitadamente-  Lhe disse... hum... o de...? -Falhou sua voz, sufocada pelo rubor.
-Claro! -respondi com aspereza-. Que pensas? Depois de três anos afastada de casa, não era questão de entrar em seu escritório dizendo: "Oi, querido, o que gostaria 
de jantar?" 
-Não, claro que não -murmurou Roger. Voltou-se para os livros. Tinha o pescoço vermelho de vergonha. 
-Desculpa -eu disse respirando fundo- Tua pergunta é normal. Só que... ainda dói um pouco. 
Muito, na realidade. Surpreendia-me horrorizada o quanto que ainda me doía aquela ferida. Deixei o copo na mesa, junto ao meu cotovelo. Se íamos seguir com o tema, 
precisaria algo mais forte do que um refrigerante. 
-Sim, eu disse -continuei- Contei-lhe tudo: as pedras...de Jamie. Tudo. 
Roger demorou um momento em replicar. Depois se voltou, deixando-me ver só as linhas fortes e nítidas de seu perfil, sem olhar-me. Contemplava os livros de Frank, 
a foto da sobrecapa: Frank, delgado, moreno e aposto, sorrindo à posteridade. 
-Ele acreditou? -perguntou baixinho.
Tinha os lábios pegajosos pelo refrigerante. Mas lambi antes de responder. 
-Não. Ao princípio, não. Achava que eu estava louca. Até me fez visitar um psiquiatra. -Soltei um riso breve, mas a recordação me fez apertar os punhos com fúria. 
-E depois? -Roger se voltou para mim. O rubor tinha desaparecido, deixando só um eco de curiosidade nos olhos- O que pensou? 
respirei fundo, fechando os olhos. 
-Não sei.
O pequeno hospital de Inverness tinha um cheiro estranho, como a desinfetante e algodão. 
Não podia pensar e tratava de não sentir. A volta era bem mais aterrorizador do que minha expedição ao passado, pois ali tinha protegido a capa da dúvida e incredulidade 
quanto a onde me encontrava e daí estava sucedendo; além do mais, tinha vivido com a esperança constante de escapar. Agora sabia muito  bem onde estava e tinha a 
certeza de que não tinha maneira de escapar. Jamie tinha morrido.
Os médicos e as enfermeiras me tratavam com amabilidade; davam-me de comer e me traziam bebidas, mas em mim só tinha espaço para a pena e o terror. Tinha-lhes dito 
meu nome, mas não quis falar mais. 
Estendida na cama branca e limpa, mantinha os dedos apertados sobre meu ventre vulnerável e os olhos fechados. Recordava uma e mais uma vez as últimas coisas que 
tinha visto antes de cruzar entre as pedras (o páramo chuvoso e a cara de Jamie), sabendo que, se olhasse muito tempo o novo ambiente que me rodeava, aquelas imagens 
se desvaneceriam, substituídas por coisas mundanas: as enfermeiras, o ramo de flores junto a minha cama... Disimuladamente, apertava um polegar contra a base do 
outro, achando um pequeno consolo na ferida que tinha ali, um pequeno corte com forma de J. Que Jamie tinha feito e ele  pediu a minha: o último de seus contatos 
em minha carne.
Devia ter permanecido algum tempo assim; às vezes dormia, sonhando com os últimos dias do Levantamento Jacobita; revia o morto no bosque, dormido sob um cobertor 
de fungos muito azuis, e A Dougal MacKenzie, agonizando no solo de um desvão, na casa Culloden, e aos homens esfarrapados do exército das Terras Altas, dormindo 
nas valas lodosas, o último descanso antes da matança. 
Por fim abri os olhos. Frank estava ali, no vão da porta, alisando o cabelo com uma mão. Eu o via desconcertado... e não era de estranhar, pobre homem.
Me recostei nos travesseiros, observando-o sem falar. Parecia com seus antepassados, Jack e Alex Randall: feições nítidas e aristocráticas, cabeça bem formada sob 
o cabelo abundante, escuro e escorrido. No entanto, em sua cara tinha uma diferença indefinivel com respeito a eles, além da leve diferença de feições. Nele não 
existia a marca do medo nem da crueldade; nem a espiritualidade de Alex nem a glacial arrogância de Jack. Sua cara delgada parecia inteligente, bondosa e algo cansada; 
estava com olheiras e sem barbear. Soube, sem que ninguém me dissesse, que tinha passado a noite ao volante para chegar até ali. 
-Claire? -Aproximou-se à cama, falando vacilante, como se não estivesse seguro de que eu fora realmente Claire. 
Eu também não estava segura, mas assenti. 
-Oi, Frank. -Minha voz soava rouca e rude, como se não estivesse acostumada a falar. 
Ele me pegou numa mão e eu a deixei. 
-Voce está... bem? -perguntou depois de um minuto, com o cenho franzido.
-Estou grávida. -A minha mente desordenada, esse lhe parecía o ponto mais importante. Não tinha pensado em que dizer ao Frank se voltasse a vê-lo, mas quando o vi 
ante a porta isso pareceu ficar claro. Lhe diria que estava grávida e ele iria embora, deixando-me só com minha última imagem do rosto de Jamie, com seu ardente 
contato na mão. 
Seu rosto  se pôs um pouco tenso, mas não me soltou a mão. 
-Eu sei. Me disseram. -Respirou fundo e deixou escapar o ar.- Pode me dizer o que aconteceu,Claire? 
Por um momento fiquei em alvo e me encolhi. 
-Suponho que sim-disse. Com fadiga, ordenei meus pensamentos, não queria falar disso, mas tinha certas obrigações com aquele homem. Não me sentia culpada, ainda 
não; obrigada sim. Tinha estado casada com ele.
-Bom -eu disse- Me apaixonei por outro e me casei com ele. Ele sentou -vi em resposta à expressão de horror que lhe cruzou a cara. - Não pude evitar. 
Ele não esperava isso. Abriu a boca e voltou a fechá-la. Apertava-me a mão com tanta força que a retirei, fazendo uma careta. 
-O que queres dizer? -perguntou com voz áspera.- Onde esteve, Claire? -Levantou-se subitamente, erguendo-se junto à cama. 
-Lembra que a última vez em que me viu eu ia ao círculo de pedras de Craigh na Dun? 
-Sim? -Olhava-me com uma mistura de raiva e desconfiança. 
-Bom... -passei a língua pelos lábios; estavam muito secos.- A verdade é que, nesse círculo, entrei numa pedra fendida e terminei em 1743.
-Não se faça de palhaça, Claire! 
-Pensa que é uma piada? -A idéia era tão absurda que me joguei a rir, ainda que me sentia muito longe de tomar-me as coisas com humor. 
-Chega! 
Deixei de rir. Como por arte de magia duas enfermeiras apareceram na porta; deviam de ter estado espreitando no corredor. Frank se inclinou para apertar o meu braço. 
-Escuta -disse entre dentes.- Quero que me diga onde esteve e o que tens feito. 
-Estou te dizendo. Me Solta! -Incorporei-me na cama e soltei meu braço. - Já te disse: cruzei uma pedra e acabei duzentos anos atrás. E ali conheci o teu maldito 
antepassado Jack Randall. 
Frank piscou, completamente desconcertado. 
-Quem?
Jack Randall, o Black Jack. E era um pervertido, sujo e asqueroso! 
Frank tinha ficado boquiabierto, igual as enfermeiras. Ouvi passos que vinham pelo corredor, depois delas, e vozes apressadas. 
-Tive que me casar com Jamie Fraser para escapar de Jack Randall, mas depois... Jamie... Não o pude evitar, Frank; me apaixonei por ele e teria ficado ao seu lado 
se tivesse podido. Mas ele me enviou de volta por causa de Culloden e pelo bebê, e... -Me interrompí; um médico com bata cruzou a porta, afastando às enfermeiras. 
-Eu sinto muito, Frank - eu disse fatigada.- Não queria que passasse tudo isso. Fiz o possível para voltar, de verdade, mas não pude. E agora é muito tarde. 
Contra minha vontade, as lágrimas se acumularam em meus olhos e começaram a rolar pelas bochechas. Quase todas por Jamie, por mim mesma e pelo filho que esperava, 
mas também algumas por Frank. Sorvi pelo nariz, engulindo com força, numa tentativa de me conter, e me ergui na cama.
-Veja - eu disse-, sei que não queres saber nada mais de mim e não te critico. Simplesmente... vai embora? 
Tinha mudado de cara. Já não parecia aborrecido, senão inquieto e algo desconcertado. Sentou-se junto à cama, sem prestar atenção ao médico, que tinha entrado e 
procurava o meu pulso. 
-Não vou -disse com muita suavidade. E voltou a pegar-me a mão, ainda que eu tratava de retirá-la.- Esse tal... Jamie. Quem era? 
Respirei fundo e entrecortadamente. 
-James Alexander Malcolm MacKenzie Fraser -disse espaçando as palavras com formalidade, tal como as tinha pronunciado Jamie a primeira vez que me disse seu nome 
completo..., no dia de nosso casamento. A idéia me trouxe novas lágrimas; mas sequei com o ombro, pois não dispunha das mãos.
-Era um escocês das Terras Altas. O ma...mataram... em Culloden. 
Não serviu de nada: estava chorando outra vez; as lágrimas não constituíam um calmante para a dor que me destroçava, senão a única reação possível ante um sofrimento 
insuportável. Inclinei-me um pouco para frente, tratando de envolver aquela pequena e imperceptível vida que tinha no ventre, o único que ficava de Jamie Fraser. 
Frank e o médico trocaram olhares do quanto parecia que eu estava mal. Para eles, naturalmente, Culloden fazia parte de um passado remoto. Para mim tinha acontecido 
mal dois dias antes. 
-Deveríamos deixar que a senhora Randall descansasse um pouco -sugeriu o médico-. Neste momento parece estar um pouco alterada.

Frank nos olhou sem saber o que fazer. 
-Bom, é verdade que parece alterada. Mas quero averiguar... O que é isto, Claire? 
Ao acariciar a minha mão tinha descoberto o anel de prata em meu dedo anular e se inclinou para examiná-lo. Era o anel que Jamie me tinha dado no casamento: uma 
larga faixa de prata com o desenho entrecruzado das Terras Altas, pequenas flores de cardo estilizadas, gravadas nos elos. 
-Não! -exclamei presa de pânico ao ver que Frank tratava de tirar do dedo. Arranquei a mão e protegi o punho sob o seio, coberto pela mão esquerda, onde ainda tinha 
a aliança de ouro que Frank tinha me presenteado. - Não, não pode me tirar. Não vou permitir! É meu anel de casamento! 
-Olha, Claire... 
O médico interrompeu, chegou perto dele e se inclinou para murmurar algo ao ouvido. Captei algumas palavras: 
-... Não incomode a sua esposa justamente agora. O choque...
Um momento depois Frank estava novamente em pé, firmemente conduzido para fora pelo médico, que ao passar fez um sinal a uma das enfermeiras. 
Mal senti a picada da agulha hipodérmica, no estado como eu estava numa onda de pesar. Ouvi vagamente as palavras com que se despedia Frank: 
-Está bem, Claire, mas vou investigar! 
Depois desceu a bendita escuridão e dormi sem sonhar durante muito tempo. 
Roger se inclinou a garrafa, enchendo o copo até a metade, e entregou a Claire com um leve sorriso. 
-A avó de Fiona dizia sempre que o whisky é bom para todos os males. 
-Vi remédios piores. -Ela pegou o copo e lhe devolveu o sorriso. 
Roger tomou um gole e se sentou ao seu lado, absorvendo sua bebida em silêncio.
-Fiz para ele ir embora, sabe? -disse ela baixando o copo-. Eu disse que compreenderia se seus sentimentos por mim tinham mudado, acreditando ou não. Ofereci o divórcio; 
que se fosse, que me esquecesse, que reiniciasse a vida que tinha começado a construir sem mim. 
-E ele não quis -disse Roger. Ao descer o sol, começava a fazer frio no estudio. Agachou-se para acender a antiga estufa elétrica.- Por tua gravidez? -Adivinhou. 
Claire lhe deu uma rápida olhada. Depois sorriu com ironia. 
-Isso. Disse que só um canalha era capaz de abandonar uma mulher grávida e sem recursos. Sobretudo se sua visão da realidade parecia algo tênue -acrescentou risonha-. 
Eu não estava sem recursos, tinha um pouco de dinheiro de meu tio Lamb. Mas Frank também não era um canalha. 
Seus olhos se desviaram até as estantes de livros. Ali estavam as obras históricas de seu marido, com os lombos cintilantes à luz do lustre.
-Era um homem muito decente -concluiu com suavidade. E tomou um gole mais, fechando os olhos ao subir dos vapores alcoólicos-. Ainda mais, sabia ou suspeitava que 
não podia ter filhos. Um verdadeiro golpe para um homem tão dedicado à história e às genealogias. Com todas essas idéias dinásticas, não? 
-Sim, compreendo -disse Roger com lentidão-. Mas não sentia...? Isto é..., o filho de outro homem... 
-Talvez. -Os olhos de âmbar voltaram a olhá-lo, algo amaciados pelo whisky e as reminiscências.- Mas como não sentia, nem podia crer em nada do que eu dissesse sobre 
Jamie, essencialmente a criança seria filho de pai desconhecido. Se ele ignorava quem era esse homem (e se convenceu de que eu também não sabia, de que tinha inventado 
essas alucinações por efeito do choque traumático), então ninguém diria que a criança não era sua. Eu não -acrescentou com uma deixa de amargura.
Tomou um grande gole do whisky, que a fez lacrimejar um pouco, e enxugou os olhos. 
-Mas a verdade é que me levou longe. A Boston. Tinham-lhe oferecido um bom posto em Harvard onde ninguém nos conhecia. Ali nasceu Brianna. 
O choro nervoso me acordou mais uma vez. Tinha voltado à cama às seis e meia, depois de levantar-me cinco vezes pela noite para atender à menina. Uma lenta olhada 
ao relógio me revelou que eram sete horas. Pelo banheiro surgia uma alegre canção: a voz de Frank se elevava em "Rule, Britannia", acima do ruído da água corrente. 
Permaneci na cama, com os membros pesados pelo esgotamento, perguntando-me se teria forças necessárias para suportar o pranto até que Frank saísse do chuveiro e 
me trouxesse a Brianna. Mas o pranto subiu de tom e se converteu num grito.
Cruzei pesadamente o corredor gelado até o quarto do nenê. Brianna, de três meses, estava estendida de costas, gritando a pleno pulmão. Aturdida pela falta de sonho, 
demorei um momento ao recordar que a tinha deixado de bruços. 
-Querida! Voce se virou sozinha! -Aterrorizada por sua audácia, Brianna agitou os punhosinhos rosados e gritou com mais força, apertando os olhos. 
Levantei ela depressa para dar-lhe palmadinhas nas costas, murmurando sobre a penugem ruiva que lhe cobria a cabeça. 
-Oh, minha pequena pedra preciosa! Que menina tão inteligente! 
-O que foi? -Frank saiu do banho secando a cabeça e com uma segunda toalha envolta no quadril-. Algum problema com Brianna?
Aproximou-se de nós com cara de preocupação. Perto do nascimento, nós dois tínhamos estado nervosos: Frank, irritado; eu, aterrorizada. Não tínhamos idéia do que 
podia suceder entre nós logo que nascesse o filho de Jamie Fraser. Mas quando a enfermeira pegou a Brianna de seu berço e a entregou a Frank dizendo: "Aqui está 
a menina do papai", ele ficou com a cara sem expressão; depois, ao olhar o pequeno rostinho, perfeita como um pimpolho, ficou maravilhado. Menos de uma semana a 
menina já era sua, em corpo e alma. 
Voltei-me para ele, sorrindo. 
-Ela deu a volta! Sozinha! 
-De verdade? -Refulgía de prazer-. Não é muito cedo para que ela faça isso? 
-Sim. Segundo o doutor Spock, não deveria ter feito até o mês que vem, pelo menos.
-Bom, o que sabe esse doutor Spock? Vem aqui, minha preciosa; dá um beijo no papai por ser tão precoce. 
Levantou o corpinho suavemente, envolvido em seu pijama rosado, e deu um beijo na ponta do nariz. Brianna espirrou e nós dois rimos. 
Então fui consciente de que era minha primeira risada em todo um ano. Mais ainda: era a primeira vez que eu ria com Frank. 
Ele também o notou; seus olhos se encontraram com os meus acima da cabeça de Brianna. Eram de um suave cor avelã e nesse momento estavam cheios de ternura. Sorri, 
um pouco trémula, alerta pelo fato de que ele estava quase nu, com gotas de água deslizando-se pelos ombros delgados e brilhando na pele morena e suave do peito.
Os dois perceberam simultaneamente o cheiro a queimado. Isso nos arrancou da bem-aventurança doméstica. 
-O café! -Frank pôs a Bree em meus braços, sem nenhuma cerimônia, e saiu disparado para a cozinha, deixando ambas as toalhas feitas um vulto aos meus pés. Eu segui 
lentamente, levando a Bree apoiada no ombro. 
Estava de pé ante a pia da cozinha, nu, entre uma nuvem de vapor que surgia da cafeteira chamuscada. 
-Que tam um chá? -sugeri, acomodando destramente a Brianna em meu quadril com um braço, enquanto voltava ao aparador- Que droga acabou; só tem de saquinho. 
Frank fez uma careta; sendo inglês até os tutanos, teria preferido lamber a água sanitária do que tomar chá de saquinhos.
-Não, posso tomar uma xícara de café no caminho para a universidade. A propósito: lembra que nesta noite virão jantar o reitor e sua esposa? A senhora Hinchcliffe 
traz um presente para Brianna. 
-Está bem -eu disse sem entusiasmo. Já tinha tratado com os Hinchcliffe e não estava muito desejosa de repetir a experiência. 
Brianna afundou o nariz sobre o meu peito em cima de minha bata vermelha, emitindo pequenos rosnados. 
-Não pode ser que tem fome outra vez - Mamou não faz nem duas horas. 
-A senhora Hinchcliffe diz que não é conveniente alimentar um bebê cada vez que chora -observou Frank- Se não ensinar a respeitar os horários, ficam malcriados. 
-Bom, então será uma malcriada, não? -repliquei com frieza e sem olhá-lo. A boquinha rosada se fechou com força e Brianna começou a mamar com despreocupado apetite. 
A senhora Hinchcliffe também opinava que dar o peito era vulgar e anti-higiénico.
Frank suspirou sem insistir. 
-Bom -disse incômodo - Voltarei antes das seis. Quer que eu traga algo para te poupar de sair? 
Dei-lhe um breve sorriso. 
-Não, posso me virar. 
-Está bem. 
Vacilou um momento enquanto eu acomodava a Bree em meu colo, com a cabeça no espaço de meu braço; a curva de sua cabeça reproduzia a de meu peito. Ao afastar os 
olhos da menina descobri que ele estava me observando apaixonadamente, com um olhar fixo na redondeza do meu seio semidescuberto. 
Eu também o correspondi. Ao detectar um começo de excitação sexual, inclinei a cabeça sobre a pequena para ocultar meu rubor. 
-Adeus -murmurei sem olhá-lo.
Ficou imóvel um momento; depois se inclinou para frente e me deu um beijo na bochecha; o calor de seu corpo nu me inquietava. 
-Adeus, Claire -disse suavemente- Até a noite. 
Como não voltou à cozinha antes de sair, pude terminar de dar o peito a Brianna e tratar de pôr um pouco de ordem em meus próprios sentimentos. 
Desde minha volta não tinha visto Frank nu, pois se vestia sempre no banho ou no closet. Até essa manhã também não tinha tratado de beijar-me. Como a minha gravidez 
foi dos que os ginecologistas denominam "de alto risco", ele não pôde compartilhar minha cama, ainda no caso de que eu estivesse estado disposta...,mas não estava. 
A menina era nosso interesse compartilhado, um ponto através do qual podíamos contatar de imediato, mas mantendo a mínima distância. Ao que parece, essa distância 
mínima já era excessiva para Frank.
Eu podia fazer..., fisicamente ao menos. A semana anterior, com uma piscada e uma palmada no traseiro, o médico me tinha assegurado que podia retomar "as relações" 
com meu esposo quando quisesse. 
Sabia que Frank não tinha sido fiel desde meu desaparecimento. Ainda não chegava aos cinquenta anos; era delgado, moreno e musculoso, um homem muito charmoso. Nas 
festas, as mulheres se aglomeravam ao seu arredor como abelhas em torno do mel, emitindo pequenos murmúrios de excitação sexual. Mas ele tinha sido discreto. Sempre 
passava a noite em casa e cuidava de não se apresentar com manchas de lápis labial no pescoço da camisa. Agora que tinha intenções de lançar-se afundo. Ao que parece 
tinha certo direito; talvez não era meu dever, já que eu era novamente sua esposa? 
Só existia um pequeno problema. Quando eu acordava pela noite, não era a Frank quem eu procurava.
-Jamie -sussurrei- Oh,Jamie. 
Minhas lágrimas crepitavam na luz matinal, enfeitando a penugem ruiva de Brianna como pérolas e diamantes espalhados. 
Não foi um bom dia. Brianna tinha uma feia irritação devido aos cueiros. Tinha que a levantar continuamente. Mamava e alvoroçava alternativamente; a intervalos vomitava, 
deixando manchas molhadas e pastosas em toda minha roupa. Antes das onze eu já tinha mudado três vezes a blusa. 
O pesado sustento da mama me incomodava nas axilas e tinha os mamilos frios e rachados. No meio de minha laboriosa limpeza, a caldeira morreu com ruído sibilante 
sob as tábuas do solo.
-Não, a semana que vem não pode ser -eu disse por telefone a oficina de reparos. Olhei para a janela, onde o frio nevoeiro de fevereiro ameaçava filtrar sob o parapeito 
para devorar-nos-. Aqui dentro faz menos cinco graus e tenho uma menina de três meses. Está ouvindo chorar? 
-Está bem, senhora -disse uma voz resignada ao outro lado da linha-. Irei esta tarde, entre as doze e as seis. 
-Entre as doze e as seis? Não pode indicar uma hora mais precisa? Tenho que ir ao mercado -protestei. 
-A sua não é a única caldeira rompida da cidade, senhora -disse a voz com decisão. 
Apertando os dentes, liguei ao mercado que fazia entregas a domicílio e pedi o necessário para preparar o jantar. Depois levantei à menina, que naquele momento tinha 
a cor de uma beringela e cheirava notoriamente mau.
-Tudo bem, tesouro.- Me  apoiei no ombro para dar palmadinhas, mas os gritos continuavam. Não se podia criticar, pobrezinha; tinha o traseiro quase em carne viva. 
Como Brianna não podia dormir mais de dez minutos seguidos, eu também não podia. Às quatro, quando adormecemos, nos acordou com uma estrondosa chegada o homem que 
vinha consertar a caldeira: bateu a porta sem se incomodar em deixar sua enorme chave inglesa. 
Sustentando à menina com um braço, comecei a preparar o jantar com a outra mão livre, acompanhada pelos gritos em minha orelha e os ruídos violentos que vinham do 
porão. 
-Não lhe prometo nada, senhora, mas por agora terá calefação. -O homem da caldeira apareceu bruscamente, limpando uma mancha de gordura da testa enrugada.
Meia hora depois, o frango jazia em sua pia, recheado e lambuzado, rodeado de alho picado, raminhos de alecrim e cascas de limão. Depois de jogar um jorro de limão 
sobre a pele untada de banha, pude colocá-lo no forno e iniciar a tarefa de me vestir. A cozinha parecia ter tido um assalto, com os armários abertos e todas as 
superfícies horizontais cheias de louças. Fechei violentamente um par de aparadores e, por fim, a porta da mesma cozinha, confiando que isso mantivesse fora do alcançe 
à senhora Hinchcliffe, se os bons modos não bastavam. 
Frank tinha comprado um vestido novo para Brianna. Era um bonito traje rosado, dei uma olhada duvidosa no encaixe do pescoço. Pareciam um pouco ásperas mas também 
delicadas. 
-Bom, vamos provar -eu disse-. Papai quer que esteja muito bonita. Tratamos de não vomitar, né?
Ela piscou com uns gorgorejos tentadores. Para dar-lhe gosto, baixei a cabeça e lhe fiz "Pufff" no umbigo, no qual se retorceu de prazer. Fizemos várias vezes antes 
de iniciar o penoso trabalho de colocá-la no vestido rosado. 
A não agradou a Brianna; começou a se queixar quando eu passei o vestido pela cabeça. Quando passei nos braços rechonchudos pelas mangas enchidas, ela jogou a cabeça 
para atrás com um grito penetrante. 
-O que foi? -perguntei sobressaltada. A essa altura já conhecia todos seus gritos e o que significavam,um pouco mais ou menos. Mas esse era novo; estava carregado 
de medo e dor. 
- O que foi,querida? 
Agora gritava furiosamente, com lágrimas escorrendo pela rosto. Ao levantá-la vi uma longa linha vermelha no interior do braço que ela agitava. No vestido tinha 
ficado um alfinete e eu acabei de abrir a pele ao subir-lhe com a manga.
-Oh, querida! Oh, me perdoa! Mamãe sente muito! -Banhada em lágrimas, retirei o alfinete, vacilando entre a fúria e a aflição. Levei Brianna ao dormitório e me encostei 
em uma das duas cama, a minha, para pôr rapidamente uma saia decente e uma blusa limpa. 
O campanhia soou quando eu estava colocando os sapatos. Tinha um buraco no calcanhar, mas já não tinha tempo para solucioná-lo. Meti os pés nuns ajustados sapatos 
de lagarto e, pegando a Brianna, fui abrir. 
Era Frank, tão carregado de pacotes que não podia usar a chave. Com uma só mão, aliviei-o da maior parte e amontoei tudo na mesa do hall.
-O jantar já está pronto, querida? Trouxe uma toalha de mesa e guardanapos novos; achei que o jogo velho estava um pouco surrado. E aqui está o vinho. 
Pegou a garrafa com um sorriso; depois se inclinou para me olhar. Deixando de sorrir, olhou com reprovação o meu cabelo desalinhado e minha blusa, recém manchada 
por um vômito de leite. 
-Por Deus, Claire -disse-, não pode se arrumar um pouco? Afinal de contas, voce está em casa o dia todo sem outra coisa pra fazer. Não podia tomar uns minutos pára... 
? 
-Não -disse em voz bem alta. 
Deixei em seus braços a Brianna, que choramingava outra vez, nervosa pelo cansaço. 
-Não -repeti. 
Peguei a garrafa de vinho de sua mão. 
-NÃO! -gritei batendo o chão com um pé.
Balancei a garrafa com um gesto amplo. Agachou a cabeça, mas foi o batente da porta que eu golpeei. Voaram salpicos purpúro de Beaujolais e lascas de vidro cintilaram 
à luz da entrada. 
Atirei a garrafa quebrada entre as azaleias e saí correndo no meio do nevoeiro gelado, sem casaco. No extremo do caminho cruzei com os assombrados Hinchcliffe, que 
chegavam com meia hora de antecipação, provavelmente com a esperança de surpreender-me em alguma deficiência doméstica. Oxalá que desfrutassem o jantar.
Fui sem rumo pelo nevoeiro, com a calefação do carro a todo vapor, até que comecei a ficar sem gasolina. Não queria voltar pra casa; ainda não. Uma dessas cafeterias 
que estão abertas toda a noite? Então me dei conta de que era sexta-feira noite e de que era muito tarde. Ainda, tinha um lugar a ir. Virei para trás, para o subúrbio 
onde vivíamos, rumo à igreja de San Finbar. 
-San Finbar? -tinha dito Frank incrédulo-. Esse santo não existe. Não é possível. 
-Existe -eu disse presunção-. Foi um bispo irlandês do século XII. 
-Ah, irlandês -replicou depreciativo-. Isso se explica. O que não posso entender - acrescentou tentando agir com tato- é... eh... bom, por que? 
-Por que, o que? 
-Por que isso da Adoração Perpétua? Nunca foi devota, não mais do que eu. Voce não vai a missas nem nada disso. O pai Beggs me pergunta por voce todas as semanas.
Sacudi a cabeça. 
-Não saberia explicar, Frank. Simplesmente..., é algo que preciso fazer. -Olhei-o incapaz de me expressar adequadamente-. Ali há... paz. 
Ele abriu a boca para dizer algo mais, mas me deu as costas mexendo a cabeça. 
Tinha paz, sim. O estacionamento da igreja estava deserto, sem contar o carro do único devoto que estaria de turno àquela hora. Ajoelhei-me por trás dele; era um 
homem corpulento, com uma capa de chuva amarelo. Pouco depois se levantou e, depois de fazer uma meditação ante o altar, dirigiu-se para a porta, saudando-me brevemente 
com a cabeça ao passar. 
Fechei os olhos escutando o silêncio. 
Tudo o que tinha sucedido durante o dia passava pela minha mente, num grande desencadeamento de idéias e sensações. Por fim, como costumava me ocorrer ali, deixei 
de pensar.
-Oh, Senhor -sussurrei-, peço a tua misericórdia a alma de teu servidor James. -"E a minha", acrescentei em silêncio. "E a minha." 
Permaneci sentada, sem me mover, até que ouvi os passos suaves do seguinte *adorador, que se aproximava  pelo corredor. Vinham em cada hora, dia e noite. O Bendito 
Sacramento não devia ficar só. 
Enquanto me dirigia para os fundos da capela, vi uma silhueta na última fila, à sombra da estátua de Santo Antonio. Ao aproximar, moveu-se; depois se pôs em pé e 
saiu ao meu encontro. 
-O que fazes aqui? -susurrei. 
Frank apontou com a cabeça ao novo adorador, que já estava ajoelhado, e me pegou pelo cotovelo para me guiar para fora. 
Esperei que fechasse a porta da capela antes de girar para olhá-lo de frente.
-O que significa isto? -exclamei, com raiva-. Por que veio me procurar? 
-Estava preocupado contigo. -Sinalizou o estacionamento vazio, onde seu grande Buick guardava protetoramente junto ao meu pequeno Ford.- É perigoso que uma mulher 
ande só a esta hora por esta parte da cidade. Vim para te levar pra casa. Nada mais. 
Não mencionou os Hinchcliffe nem falou do jantar. Meu aborrecimento cedeu um pouco. 
-Ah. E o que fizeste com Brianna? 
-Pedi a nossa vizinha, a velha senhora Munsing, que estivesse alerta caso chorasse. Mas parecia dormir profundamente. Vêm, que faz frio aqui fora. 
-Nos veremos em casa -eu disse.
Quando entrei para ver a Brianna, havia um silencio no quarto. Ainda dormia, mas notei ela um pouco inquieta. 
-Começa a ter fome -sussurrei a Frank, que se tinha aproximado por trás e a olhava afetuosamente acima de meu ombro-. Será melhor de que eu lhe dê o peito antes 
de me deitar, assim dormirá até mais tarde. 
-Vou te trazer algo quente. 
Enquanto eu levantava o vulto cálido e sonolento, ele desapareceu pela porta da cozinha. 
Tinha tomado em  um só peito, mas estava com sono. Por muito que eu falasse ou a sacudisse suavemente, não acordou o suficiente para mamar do outro peito; assim 
que a coloquei no berço, dando palmadinhas nas costas até que emitisse um arroto satisfeito, seguido pela respiração pesada da satisfação absoluta. 
-Esta noite não vai acordar, verdade? -Frank a cobriu com o cobertor decorado com coelhinhos amarelos.
-Sim. -Sentei-me na cadeira, muito exausta, física e mentalmente, para levantar-me outra vez. Frank se deteve ao meu lado e pôs a sua mãe leve em meu ombro. 
-Assim que ele morreu? -perguntou com suavidade. 
"Te disse que sim", ia responder. Mas me interrompi e fechei a boca. Limitei a assentir com a cabeça, mecionei lentamente com os olhos fixos no berço escuro em sua 
pequena ocupante. 
Ainda tinha o seio direito dolorosamente enchido de leite. Com um suspiro de resignação, alonguei a mão para o extrator de leite, um artefato de borracha, feio e 
ridículo. 
Dispensei Frank com um aceno. 
-Anda, saia. Demorarei só uns minutos, mas tenho que... 
Em vez de me responder ou retirar-se, ele tirou o extrator da mão para deixá-lo na mesa. Depois, inclinando a cabeça, fixou suavemente os lábios em meu mamilo. Lancei 
um gemido, sentindo a ardência quase dolorosa do leite que corria pelos pequenos condutos. Pus uma mão na nuca para apertá-lo um pouco mais a mim.
-Com mais força -sussurrei. Sua boca absorvia suavemente; não se parecia em nada às implacáveis e duras gengivas de um bebê. 
Fechei os olhos e me deixei levar pela maré. 
A porta principal do velha casarão se abriu com um chio de gonzos enferrujados, anunciando o regresso de Brianna Randall. Roger se levantou de imediato para sair 
do hall, atraído pelas vozes das moças. 
-Meio quilo da melhor manteiga. Isso é o que me encarregaste de pedir e o fiz, mas existe manteiga pior ou melhor? -Brianna estava entregando uns pacotes a Fiona, 
rindo enquanto falava. 
-Bom, se comprou para esse velho vigarista de Wicklow, esta será das piores, diga ele o que disser - interrompeu Fiona.-  Ah, trouxe a canela, ótimo! Então vou fazer 
pãozinhos de canela. Quer ver como preparo?
-Sim, mas antes quero o jantar. Estou morta de fome! -Brianna se pôs de pé, farejando esperançosa para a cozinha-. Que temos para o jantar? Assados? 
-Assados! Por Deus, na primavera não se comem entranhas, Sassenach tonta! Comem-se no outono, quando se matam as ovelhas. 
-Eu sou uma Sassenach? -Brianna parecia encantada com o termo. 
-Claro, boba. Mas me agrada, apesar de tudo. 
Fiona ria com a cabeça levantada para Brianna, que lhe passava quase trinta centímetros. A miúda escocesa tinha dezenove anos; era bonita, simpática e um pouco gorda; 
ao seu lado,Brianna parecia uma escultura medieval, por sua seriedade e seus ossos fortes. Com seu nariz longo e reto e a cabeleira refulgindo como ouro avermelhado 
sob o balão de vidro que pendia do teto, teria podido sair de um manuscrito alumiado, tão real como se tivesse suportado um milênio sem mudanças.
Roger se deu conta de que Claire estava de pé ao seu lado. Olhava a sua filha com uma expressão que se misturavam o amor, o orgulho e algo mais: recordações, talvez? 
Com uma leve surpresa, pensou que também Jamie Fraser teria tido, não só a atraente estatura e o cabelo viking que tinha legado a sua filha, senão também, provavelmente, 
a mesma presença física. 
Era notável, pensou. Ela não fazia nem dizia nada para sair-se do normal; no entanto, era inegável que Brianna atraía à gente. Existia nela certo atrativo quase 
magnético, pelo que todos se sentiam impulsionados a aproximar-se ao fulgor de sua aura. 
-Oi-eu disse sorrindo-. Teve sorte no escritório dos Clãs ou tens estado muito ocupada se fazendo de cozinheira? 
-Cozinheira? -Os olhos de Brianna se rasgaram em azuis triângulos divertidos-. Cozinheira! Primeiro me chamam de Sassenach; agora, cozinheira. Como se chamam os 
escoceses quando querem ser amáveis?
-Prrreciosa -respondeu ele, arrastando exageradamente os erres à maneira escocesa. 
As duas garotas riram. 
-Parece um terrier enfadado -comentou Claire-. Encontraste algo na biblioteca dos Clãs, Bree? 
-Um montão de coisas -respondeu a moça remexendo nos xerox que tinha deixado na mesa do hall.- Me arrumei para ler a maior parte enquanto tiravam as cópias. A mais 
interessante é esta. 
Tirou uma folha do feixe e a entregou a Roger. Era um extrato de um certo livro sobre lendas das Terras Altas, um artigo encabeçado "Salto do Tonel". 
-Lendas? -estranhou-se Claire, olhando acima do ombro de Roger-. É isso o que precisamos?
-Poderia ser -respondeu com ar distraído, pois estava lendo a página por cima . Pelo que se refere às Terras Altas de Escócia, a maior parte da história é oral, 
mais ou menos até mediados do século XIX. Isso significa que não se distinguia entre os relatos baseados em personagens históricos e os contos sobre coisas míticas, 
como cavalos aquáticos, fantasmas e façanhas do Povo Antigo. Com freqüência, os eruditos que tomavam notas dos relatos não sabiam com certeza de que estavam falando; 
as vezes era uma combinação de mito e realidade; outras vezes se podia notar que o descrito era um fato histórico. 
"Isto, por exemplo -passou o papel a Claire- parece um fato real. Explica como se originou o nome de certa formação rochosa das Terras Altas. 
Claire colocou o cabelo atrás da orelha e inclinou a cabeça para ler, vesgueando à luz escassa do teto.
-"Salto do Tonel" -leu Claire-. "Esta estranha formação, situada a certa distância de um ribeiro, denomina-se assim por um senhor jacobita e seu servente. O senhor, 
um dos poucos afortunados que conseguiu escapar do desastre de Culloden, regressou dificultosamente a sua casa, mas se viu obrigado a permanecer quase sete anos 
oculto numa gruta de suas terras, enquanto os ingleses percorriam as Terras Altas em procura dos fugitivos partidários de Carlos Stuart. Os arrendatários do senhor 
guardaram lealmente o segredo de sua presença e lhe levavam comida e provisões ao seu esconderijo. Sempre tinham cuidado em referir-se ao fugitivo chamando-o só 
de "O Gorropardo". 
Certo dia, um menino que levava um tonel de cerveja para o senhor, encontrou-se na trilha com um grupo de dragões ingleses. Ao negar valorosamente a responder às 
perguntas dos soldados e a entregar seu ônus, o menino foi atacado por um dos dragões e deixou cair o tonel, que baixou quicando pela empinada colina, até a ribeiro 
abaixo." 
Levantou os olhos do papel, olhando a sua filha com uma sobrancelha levantada. 
-Por que isto? Sabemos..., ou acreditamos saber -corrigiu com uma irônica inclinação de cabeça dirigida a Roger- que Jamie escapou de Culloden, mas não foi o único. 
O que faz pensar que este senhor pôde ter sido Jamie? 
-O Gorropardo, imagino -respondeu Brianna, como se a pergunta a surpreendesse. 
-O que? -Roger a olhou intrigado-. O que pensa como Gorropardo? 
Ao modo de resposta, Brianna mexeu numa mecha de seu denso cabelo ruivo e o sacudiu sob o nariz do historiador. 
-Gorropardo! -repetiu impaciente-. Um gorro de cor castanho claro, certo? Usava constantemente um gorro, porque podiam reconhecê-lo por seu cabelo ruivo. Não diz 
que os ingleses o chamavam "Jamie o Ruivo"? Sabiam que era ruivo. Tinha que esconder a cabeça!
Roger a olhou fixamente, emudecido. 
-Pode estar certo -reconheceu Claire. O entusiasmo fazia que lhe brilhassem os olhos - Era como o teu. Jamie tinha o cabelo igual ao teu,Bree. - Alongou uma mão 
para acariciar suavemente a cabeleira de Brianna. A moça suavizou a expressão ao olhar a sua mãe. 
-Sei -disse- Não deixava de pensar enquanto lia. Imaginava vê-lo, compreende? Interrompeu-se com um pigarreio como se tivesse engasgado com algo. Via-o ali, escondido 
nos urzais, com o sol refletindo-se em seu cabelo. - Voce disse que tinha sido um proscrito. Me ocorreu..., Me ocorreu que devia saber muito bem como esconder-se. 
Se o procuravam para matá-lo -concluiu com suavidade.
-Correto. -Roger falou com energia para dispersar a sombra que nublava os olhos de Brianna-. Fez um ótimo trabalho de dedução. Mas talvez possamos comprová-lo se 
trabalharmos um pouco mais. Se localizarmos no mapa o Salto do Tonel... 
-Pensa que sou estúpida? -replicou Brianna desdenhosa- Já pensei. -A sombra tinha desaparecido, substituída por uma expressão ufana-. Por isso voltei tão tarde; 
fiz que o empregado tirasse todos os mapas das Terras Altas que tinham ali. 
Retirou outra folha fotocopiada.
-Vê? É tão pequena que não aparece na maioria dos mapas, mas neste figurava. Justo aqui; aqui está a aldeia de Broch Mordha, que segundo mamãe está próximo de Lallybroch. 
E aqui... -moveu o dedo médio um centímetro para assinalar uma linha de letras microscópicas.- Vê? Voltou a sua fazenda, Lallybroch, e ali se escondeu. 
-Não tenho uma lupa a mão -disse Roger dando as costas- estou disposto a crer que aí foi "Salto do Tonel", se me dá tua palavra. -Olhou a Brianna com um amplo sorriso-. 
Minhas felicitações. Creio que voce o encontrou... Até aqui, ao menos. 
Brianna sorriu, com um brilho suspeito nos olhos. 
-Sim -disse suavemente. E tocou as duas folhas de papel- Meu pai.
Claire lhe estreitou a mão. 
-Você tem o cabelo de teu pai, alegra-me ver que tens o cérebro de tua mãe -disse sorrindo-. Vamos celebrar tua descoberta com o jantar de Fiona. 
-Bom trabalho -disse Roger a Brianna, enquanto seguiam a Claire para o refeitório. Apoiou uma mão na cintura- Pode estar muito orgulhosa. 
-Obrigado -replicou ela com um breve sorriso. Mas a expressão pensativa voltou quase de imediato.
-O que foi? -Roger se deteve no hall. 
-Em realidade nada. -Ela se voltou a olhá-lo, com uma ruga visível entre as sobrancelhas ruivas.- Só que... estava pensando, tratando de imaginar. Como acha que 
foi aquilo para ele? Passar sete anos numa gruta... 
Movido por um impulso, Roger se inclinou para depositar um leve beijo entre suas sobrancelhas. 
-Não sei, querida -disse- Mas talvez possamos averiguar.


























   
   
   
   
   
   
   
                            SEGUNDA PARTE
   Lallybroch
   
   CAPÍTULO 4


    
    
    
    
    
O Gorropardo


Lallybroch 
Novembro de 1752

Uma vez ao mês, quando algum dos meninos levava a mensagem de que não tinha perigo, ele descia a casa para se barbear. Sempre pela noite, caminhando com os passos 
suaves de uma raposa na escuridão. 
Filtrava-se como uma sombra pela porta da cozinha, onde lhe recebiam o sorriso de Ian ou o beijo de sua irmã, então se iniciava a transformação. A cumbuca de água 
quente e a navalha recém afiada já estavam o esperando na mesa, com o sabão. De vez em quando era sabão de verdade, o seu primo Jared tinha enviado um pouco da França; 
com mais freqüência, o sebo irritava os olhos pela força da água. 
Sentia iniciar uma mudança com o primeiro aroma da cozinha, tão forte e rico depois dos cheiros do lago, o páramo e a lenha, atenuados pelo vento. Mas só ao concluir 
com o rito do barbeado é que se sentia completamente humano mais uma vez.
Havia aprendido a não falar antes de se barbear; as palavras não surgiam facilmente depois de um mês de solidão. Tinha algo que pedir e escutar: sobre as patrulhas 
inglesas no distrito, a política, as detenções e juízos em Londres e Edimburgo... Mas isso podia esperar. Era melhor falar com Ian sobre a propriedade e com Jenny 
sobre os meninos. Se parecia não ter perigo, faziam descer os meninos para que saudassem o seu tio com abraços sonolentos e beijos úmidos, antes de voltar cambaleando 
em suas camas. 
-Cedo será um homem -tinha sido seu primeiro tema de conversa em setembro, sinalizando com a cabeça ao filho maior de Jenny, o que levava seu nome. O menino, que 
tinha sete anos, permanecia sentado à mesa, algo coibido e muito consciente da dignidade de ser, pelo momento, o homem da casa. 
-Sim, como que necessito outro desses seres para me preocupar -replicou azedamente sua irmã. Mas tocou o seu filho no ombro ao passar com um orgulho que desmentia 
suas palavras.
-Não teve notícias de Ian? -Seu cunhado tinha sido preso pela quarta vez, três semanas antes, e levado a Inverness sob a suspeita de se simpatizar com os jacobitas. 
Jenny sacudiu a cabeça, colocando ante ele um prato coberto. 
-Não há por que de se preocupar-disse, servindo-lhe docinho de perdiz. Sua voz era serena mas se acentuou ama pequena ruga vertical entre suas sobrancelhas.- Mandei 
Fergus para que lhes mostrem a escritura de transferência e a constância de que Ian foi descadastrado por seu regimento. O enviarão para casa quando entenderem que 
não é o senhor de Lallybroch e que nada conseguirão acusando-o. -Depois de lançar um olhar ao seu filho, alongou a mão para a jarra de cerveja-. Para eles será difícil 
apresentar uma acusação de traição num menino.
Sua voz era lúgubre, mas encerrava com um acento de satisfação ao pensar na confusão da corte inglesa. A escritura de transferência, salpicada da chuva, demonstrava 
que o título de Lallybroch tinha passado do James adulto ao menor; cada vez que aparecia nos tribunais, burlava as tentativas da Coroa de apoderar-se da fazenda 
como propriedade de um traidor jacobita. 
Os ingleses tinham incendiado três plantações além do campo alto. Arrancaram de seus lares a Hugh Kirby e A Geoff Murray para fuzilá-los em suas próprias casas, 
sem perguntas nem acusações formais. O jovem Joe Fraser tinha sido advertido por sua esposa, que viu quando chegaram os ingleses, e passou três semanas vivendo com 
Jamie na gruta, até que os soldados estivessem bem longe do distrito..., levando assim a Ian. 
Em outubro falou com os meninos maiores: Fergus, o francesinho que tinham o tirado de um bordel de Paris, e Rabbie MacNab, o filho da empregada e grande amigo de 
Fergus.
Enquanto se barbeava tinha visto, pelo canto do olho, a fascinada inveja de Rabbie MacNab, Fergus e o pequeno Jamie, que o observavam com atenção, pouco boquiabertos. 
-Nunca viram um homem se barbeando? -perguntou levantando uma sobrancelha. 
Rabbie e Fergus trocaram olhares; a resposta correu por conta do pequeno Jamie, proprietário titular da propriedade. 
-Oh, bom... sim, tio -disse ruborizando-se-. Mas... isto é... -gaguejou um pouco, ruborizou-se ainda mais-. Agora papai não está... e ainda quando estava em casa 
não viamos sempre se barbeando... e além disso, tem tanto cabelo na cara, tio, depois de um mês... É que nos alegramos muito de te ver outra vez e...
Subitamente, Jamie se deu conta de que, para os pequenos, ele devia parecer um personagem de histórias. Viver só numa gruta, sair a caçar na escuridão, descer na 
bruma da noite, sujo, barbudo e com o cabelo revirado... A essa idade, ser forajido e viver escondido no morro, numa gruta úmida, podia parecer uma aventura fascinante. 
Podiam entender o medo, até certo ponto. O medo à captura, à morte. Mas não o medo à solidão, ao próprio temperamento, à loucura. 
-Bom, sim -disse, voltando-se com ar indiferente para o espelho-. O homem nasce para sofrer e para se barbear. Uma das pragas de Adão. 
-De Adão? -Fergus fez cara de confuso enquanto os outros fingiam ter alguma idéia do que Jamie dizia. De Fergus ninguém esperava que soubesse tudo, porque era francês.
-Ah, sim. -Jamie meteu o lábio superior sob os dentes para raspar delicadamente embaixo do nariz-. No princípio, quando Deus criou o homem, o queixo de Adão era 
tão limpinho como a de Eva. E os dois tinham o corpo tão suave como um recém nascido -acrescentou, vendo que seu sobrinho dava uma olhada em Rabbie. Ele ainda não 
tinha barba, mas o tênue focinho do lábio superior revelava crescimentos em outras partes. 
-Mas quando o anjo da espada flamegou os expulsou do Edén, nem tinham bem cruzado as portas do jardim, os pelos começaram a crescer e a arder no queixo de Adão. 
E desde então o homem está condenado a barbear-se. -Terminou seu próprio queixo com um garboso movimento final e se inclinou teatralmente ante seu público.
-Mas e o outro pêlo? Por que? -quis saber Rabbie-. Aí embaixo não se barbeou! 
O pequeno Jamie soltou uma risada aguda, outra vez corado. 
-Ainda bem -observou seu tocaio-. Faria falta uma mão muito firme. Isso sim: não teria necessidade de espelho -acrescentou entre um coro de risos. 
-E as senhoras? -perguntou Fergus. Ao dizer "senhoras" se quebrou a voz num graznido de rã que fez rir ainda mais aos outros dois-. As senhoras também têm pelo ali 
e não se barbeiam..., geralmente, ao menos -adicionou pensando, obviamente, em algumas das coisas que tinha visto no bordel. 
Jamie ouviu os passos de sua irmã no corredor, que se aproximava com o passo lento e bambaleante da gravidez avançada. Trazia a bandeja do jantar sobre seu ventre 
inchado.
-Silêncio! -ordenou aos meninos, que interromperam bruscamente os risos. E se adiantou de pressa com a bandeja para pô-la na mesa. 
Era um prato apetitoso, com toucinho e carne de cabra; viu que a proeminente pomo de Adão subia e baixava na garganta de Fergus ao sentir o aroma. Sabia que eles 
guardavam a melhor comida para ele; era óbvio, era o mais abatido das caras que rodeavam a mesa. Cada vez que ele descia trazia toda a carne que conseguia conseguir: 
coelhos ou galos silvestres caçados com armadilha e alguns ovos de maçarico; mas nunca era suficiente para aquela casa, cuja hospitalidade devia cobrir as necessidades, 
não só dos seus e dos criados, como também das famílias de Kirby e Murray, ambos assassinados. Ao menos até a primavera, as viúvas e os órfãos de seus arrendatários 
deviam permanecer ali e a ele lhe correspondia fazer o possível por alimentá-los.
-Senta ao meu lado -disse a Jenny pegando pelo braço para trazê-la suavemente até o banco posto junto a ele. Com grande firmeza, cortou um bom pedaço de carne e 
pôs o prato na frente dela. 
-Mas isso é tudo para voce! -protestou ela-. Eu já comi. 
-Não o suficiente. Precisas mais..., pelo bebê -disse inspirado. Se não comia por si mesma, o faria pela criança. 
Sua irmã vacilou um momento e, sorrindo-lhe, pegou a colher e começou a comer. 
Corria o mês de novembro; o frio se filtrava pela camisa delgada e as calças de montar que levava postos. Atencioso ao rasto, mal o notou. O céu estava coberto com 
pequenas nuvens, mas a lua cheia dava abundante luz. 
Não chovia, graças a Deus; com o ruído do água ao cair era impossível ouvir nada, e o aroma penetrante das plantas molhadas disfarçava o cheiro dos animais. Seu 
olfato se tinha voltado quase penosamente agudo nos longos meses passados ao ar livre; as vezes, quando entrava na casa, os cheiros pareciam capazes de derrubá-lo.
Girou com toda a lentidão possível para o lugar onde seus ouvidos lhe tinham indicado onde estava o veado. Tinha o arco na mão e uma flecha pronta. Poderia disparar 
uma só vez, talvez, quando o animal fugisse. 
Ali! O coração lhe subiu à garganta ao ver os cornos, agudos e negros acima das aliagas. Firmou o corpo, respirou fundo e deu um passo adiante. 
Foi um disparo limpo, felizmente se fincou justo por trás da paleta. Dificilmente teria tido forças para perseguir a um veado adulto ferido. Tinha caído num lugar 
livre, depois de uma mata de aliagas, com as pernas tesas, na forma estranhamente indefesa em que fazem os ungulados moribundos.
Jamie tirou a faca do cinto e se ajoelhou junto ao veado, dizendo apressadamente a oração de Gralloch que lhe tinha ensinado o velho John Murray, o pai de Ian. Com 
a segurança que lhe dava a prática, levantou o focinho pegajoso com uma mão e, com a outra, cortou o pescoço do animal. Depois, o brusco esforço de mover e estripar 
a rês, o longo talho onde se misturavam força e delicadeza para abrir o couro entre as patas sem penetrar no saco que encerrava as entranhas. Meteu as mãos na rês, 
profanando a intimidade quente e úmida, e fez outro esforço para retirar o saco viscoso, que brilhava entre suas mãos ao luar. Um talho acima, outro abaixo. E a 
massa ficou livre, na transformação de magia negra que convertia a um veado em carne.
Era um animal pequeno, ainda que sua galhada já tinha pontas. Com um pouco de sorte poderia carregá-lo sozinho, em vez de deixá-lo a graça das raposas e dos texugos 
até que pudesse trazer ajuda para transportá-lo. Meteu um ombro sob uma das patas e se incorporou com lentidão,grunhindo pelo esforço, até acomodar firmemente o 
peso nas costas. 
Sentia-se um pouco mareado. Cada vez lhe afetava mais a desorientação, a fragmentação de si mesmo entre o dia e a noite. Durante o dia era só uma criatura que escapava 
de sua úmida imobilidade mediante uma disciplinada e teimosa retirada pelas vias do pensamento e a meditação, procurando refúgio nas páginas dos livros. Mas ao sair 
a lua, sucumbindo de imediato às sensações, emergia, como uma besta de sua guarida, ao ar fresco para correr pelas colinas escuras e caçar sob as estrelas, impulsionado 
pela noite, ébrio de sangue e influxo lunar.
Só quando surgiram à vista as luzes de Lallybroch deixou, por fim, que o manto de humanidade caísse sobre ele, que mente e corpo voltassem a unir-se, enquanto se 
preparava para saudar a sua família.






CAPÍTULO 5

NOS DÃO UM MENINO

Três semanas depois ainda não tinhamos notícias de Ian. Fergus levava vários dias sem ir à gruta, pelo que Jamie se consumia de preocupação para saber como ia tudo 
na casa. Os veados já tinham desaparecido, com tantas bocas que alimentaram, e a horta rendia muito pouco naquela época do ano. 
Sua preocupação era tanta que se arriscou fazendo uma visita inesperada; depois de revisar suas armadilhas, desceu das colinas justo antes do crepúsculo. Mas, teve 
a prudência de pôr o gorro tecido com uma tosca lã parda que lhe protegeria o cabelo de qualquer raio revelador do sol poente. Sua estatura, por si só, podia provocar 
suspeitas, mas não dar certeza, e tinha plena confiança na força de suas pernas para escapar se tivesse a má sorte de encontrar-se com uma patrulha inglesa. As lebres 
dos urzais não podiam medir forças com Jamie Fraser, estava precavido.
Ao aproximar-se notou que a casa estava estranhamente silenciosa. Faltava o alvoroço habitual dos meninos: os cinco de Jenny e os seis dos arrendatários, não mencionando 
a Fergus e a Rabbie MacNab, que deixaram a muito tempo de se perseguirem pelos estábulos, gritando como possuídos. 
Deteve-se na porta da cozinha, sentindo a casa deserta ao seu arredor. Encontrava-se no hall, com a dispensa em um lado, o tanque ao outro e a parte principal da 
cozinha bem na frente. Permaneceu imóvel, aguçando todos os sentidos, escutando enquanto inalava os abrumadores aromas da casa. Tinha alguém ali: um leve rasgo, 
seguido por um tinido suave e regular, surgia através da porta recoberta de pano que retinha o calor na cozinha, impedindo que se filtrasse para a gelada dispensa.
Reconfortado pelo barulho doméstico, abriu a porta com cautela, mas sem medo. Jenny, só e grávida, estava de pé na frente da mesa, batendo algo numa cumbuca amarela. 
-O que fazes aqui? Onde está a senhora Coker? 
A irmã soltou a colher com um grito sobressaltado. 
-Jamie! -Apertou uma mão contra o peito e fechou os olhos, pálida. 
-Por Deus! Quase me mata de susto! -Abriu os olhos, de cor azul escuro como os dele, e lhe fincou uma olhada penetrante-O que está fazendo aqui, Virgem Santa? Não 
te esperava dentro de uma semana. 
-Faz dias que Fergus não sobe à colina; estava preocupado -disse simplesmente. 
-Voce é um tesouro, Jamie. -Seu rosto estava recobrando a cor. Com um sorriso, se aproximou ao seu irmão para abraçá-lo.
-Onde estão todos? -perguntou, soltando-a na má vontade. 
-Bom, a senhora Coker morreu -respondeu acentuando a leve ruga entre suas sobrancelhas. 
-É? -Jamie se benzeu suavemente- Lamento. -A senhora Coker tinha sido criada primeiro e caseira depois, desde o casamento de seus pais, mais de quarenta anos atrás-Quando? 
-Ontem pela manhã. Não foi inesperado, pobrezinha, e se foi aprazivelmente. Em sua própria cama, como queria, com o pai McMurtry orando junto a ela. 
Jamie deu uma olhada reflexiva para a porta que levava para as habitações do serviço. 
-Ainda está ali? 
A irmã sacudiu a cabeça.
-Não. Eu disse ao seu filho que deviam velá-la aqui, na casa, mas os Coker pensaram que, estando as coisas como estão -abrangeu com uma careta a ausência de Ian, 
o espreito dos ingleses, os arrendatários refugiados, a falta de comida e a presença de Jamie na gruta-, era melhor fazê-lo em Broch Mordha, em casa de sua irmã. 
Foram todos ali. Eu disse que não estava em condições de acompanhá-los -deu um sorriso amarelo.- Mas em realidade precisava umas horas de paz e silêncio. 
-E aqui venho eu, a interromper tua paz -disse Jamie melancólico.-  Queres que eu vá? 
-Não, cabeça de vento -disse a irmã afavelmente.- Senta enquanto sigo preparando o jantar. 
-Que tem para comer? -perguntou olfateando com ar esperançoso.
-Depende do que tenhas trazido -replicou Jenny. Moveu-se pesadamente pela cozinha, retirando coisas dos armários, e se deteve a mexer o grande caldeiro que pendia 
sobre o fogo, do que surgia um vapor tênue. 
-Se trouxe carne, a comeremos. Se não, será cevada fervida e carne em conserva. 
-Ainda bem que tive sorte -disse ele. Virou sua bolsa e deixou cair os três coelhos na mesa, um vulto inerme de pelagem cinza e orelhas caídas- E amoras -disse virando 
o conteúdo de seu gorro pardo, manchado por dentro por uma substância vermelha. 
A Jenny iluminou os olhos.
-Claro que posso -respondeu sua irmã, distraída, enquanto folheava o volume- Mas quando falta a metade das coisas necessárias, as vezes encontro aqui algo que eu 
posso usar. Normalmente prepararia o molho com vinho, mas só tem um tonel no "buraco da cura" e não quero tocá-lo. Poderia fazer-nos falta. 
Ele não perguntou para que. Um tonel de vinho podia engraxar as engrenagens para que liberassem a Ian ou, ao menos, para conseguir notícias suas. Distraído, inclinou-se 
para o caldeiro para submergir a faca no líquido fervente; depois o secou. 
-Por que fez isso, Jamie? -Jenny o estava olhando. 
-Ah -disse ele aparentando indiferença enquanto pegava um dos animais-. Claire me ensinou a lavar as facas em água fervendo antes de tocar os alimentos com eles.
Sem ver, sentiu que ela levantara as sobrancelhas. Só uma vez lhe tinha perguntado por Claire, quando voltou de Culloden, um pouco consciente e quase morto de febre. 
"Se foi", tinha sido sua resposta, afastando o rosto. "Não volte a mencionar o nome dela." Leal como sempre, Jenny não fazia e ele também não. Ignorava por que acabava 
de pronunciar seu nome, a não ser fora de seus sonhos. 
Teria podido jurar que as vezes acordava com o cheiro dela no corpo, almiscarado e intenso, sempre misturado com um fresco aroma a ervas verdes. Mais de uma vez 
tinha ejaculado sua semente enquanto sonhava, coisa que o deixava um pouco envergonhado e intranqüilo. Para distração de ambos sinalizou o ventre de Jenny. 
-Quanto falta? -perguntou carrancudo- Voce parece uma gaita: um toque e puf! 
-Sim? Ah se fosse tão fácil. -Arqueou as costas, esfregando a cintura, e seu ventre se projetou de uma maneira alarmante. Ele se apertou contra a parede para dar-lhe 
espaço.- Será em qualquer momento, suponho. Nunca se sabe com exatidão.
Pegou uma xícara para medir a farinha e notou que na bolsa tinha muito pouca. 
-Quando começar, manda-me chamar à gruta -disse subitamente.- Vou descer, com ingleses ou sem eles. 
Jenny deixou de mexer para olhá-lo. 
-Para que? 
-Bom, Ian não está aqui -apontou Jamie pegando um dos coelhos esfolados. Com a destreza da prática, desarticulou uma coxa e, com três rápidos golpes, a carne pálida 
ficou aplanada, pronta para o docinho. 
-De pouco me serviria tê-lo aqui -sussurou ela- Já ocupou de sua parte faz nove meses. -Olhando a seu irmão com o nariz franzido, pegou o prato com a banha. 
Jamie não pôde resistir a tentação de apoiar levemente a mão naquela curva monstruosa para perceber os poderosos pontapés do habitante, impaciente por abandonar 
seu encerro.
-Me manda Fergus quando chegar o momento -repetiu. 
Ela o olhou com exasperação e lhe afastou a mão com um golpe de colher. 
-Não acabei de dizer que não preciso? Por Deus, homem, muitas preocupações eu já tenho, com a casa cheia de gente, mal o indispensável para alimentá-la, Ian preso 
em Inverness e os ingleses rondando as janelas cada vez que me dou uma volta. Devo me preocupar também com o risco de te pegarem? 
-Por mim não se preocupe. Sei me cuidar -assegurou sem olhá-la. 
-Bom, se sabe se cuidar, fique na colina. Já tive seis filhos. Não vê que posso me arranjar?
-Com voce não se pode discutir -acusou. 
-Não -replicou ela de imediato.Assim ficando por lá.
-Verei. 
-Voce deve de ser o tonto mais teimoso da Escócia. 
Pela rosto de seu irmão se estendeu um enorme sorriso. 
-Pode se dizer que sim -disse dando-lhe umas palmadinhas no ventre enorme.- E pode se dizer que não. Mas vou vir. Quando chegar o momento, me envia Fergus. 
Três dias depois, ao amanhecer, Fergus subiu com custo até a gruta, ofegando e perdendo a trilha na escuridão. Fez tanto ruído entre as aliagas que Jamie o ouviu 
muito antes de que chegasse. 
-Milord... -começou sem alento ao aparecer no extremo da trilha.
Mas Jamie já o tinha deixado para trás e descia apressadamente para a casa, jogando-se o manto pelos ombros. 
-Mas milord... -ouviu-se a voz do garoto depois dele, ofegante e assustado-. Os soldados... 
-Que soldados? -Jamie se deteve bruscamente. 
-Dragões ingleses, Milord. Milady me manda dizer que não abandone a gruta sob nenhum motivo. Um dos homens os viu ontem, acampados cerca de Dunmaglas. 
-Malditos sejam. 
-Sim, milord. -Fergus se sentou numa pedra para abanar-se, seu estreito torso palpitava aceleradamente. 
Jamie vacilava. Todos seus instintos se negavam a voltar à gruta.
-Hum... -murmurou olhando a Fergus. Nele se percebia certa suspeita. Por que sua irmã lhe mandava Fergus a uma hora tão estranha? A resposta era óbvia: temia não 
estar em condições de enviar-lhe a mensagem à noite seguinte. 
-Como está minha irmã? -perguntou. 
-Oh, bem, milord, muito bem! -O caloroso tom da afirmação confirmou as suspeitas de Jamie. 
-Está a ponto de ter o menino, não? 
-Não, milord, claro que não! 
Jamie firmou uma mão no ombro de Fergus. Os ossos pareciam pequenos e frágeis sob seus dedos; recordou, incômodo, os coelhos que tinha picado para Jenny. 
-Me diz a vedade -exigiu! 
-É verdade, milord!
A mão apertou inexoravelmente. 
-Ela ordenou que não me dissesses? 
A proibição de Jenny devia ter sido literal, pois Fergus respondeu a essa pergunta com evidente alívio. 
-Sim, milord! 
-Ah. -Jamie afrouxou a mão e o garoto se levantou de um pulo. Enquanto ajeitava o ombro dormente, começou a falar com volubilidade. 
-Disse que eu não devia dizer-lhe nada, salvo o dos soldados, milord, e que se fizesse me cortaria os testículo para ferver como nabos. 
Jamie não pôde reprimir um sorriso. 
-Por falta de comida como estamos -assegurou ao seu protegido-, não é para tanto. -Deu uma olhada ao horizonte, onde aparecia uma fina linha rosada, depois da silhueta 
negra dos pinheiros.- Vem, vamos. Em meia hora terá amanhecido.
No amanhecer não havia rastos do silêncio. Quem tinha os olhos na cara podia ver que em Lallybroch estava acontecendo algo anormal. O caldeiro da colagem tinha ficado 
no pátio, com o fogo apagado, cheio de água fria e roupa molhada. Uns gemidos lamuriante, como se estivessem estrangulando a alguém, indicavam que a única vaca restante 
precisava com urgência que a ordenhassem. Os balidos irritantes, no beiral das cabras, revelaram-lhe que seus ocupantes teriam agradado receber um atendimento similar. 
Quando entrou no pátio, três frangos passaram correndo num plumoso alvoroço, perseguidos por Jehu, o cahorro. Jamie lhe acertou com a bota sob as costelas, fazendo-o 
voar pelo ar.
Os meninos, os moços maiores, Mary MacNab e Sukie, a outra criada, estavam reunidos na sala sob a vigilante olhada da senhora Kirby, uma viúva severa, que estava 
lendo a Bíblia. 
Em cima ouviu-se um gritos que pareceu prolongar-se indefinidamente. A senhora Kirby se interrompeu um momento para permitir que todos o percebessem, antes de continuar 
com a leitura. Seus olhos, pálidos e úmidos como ostras cruas, desviaram-se fugazmente para o teto; depois voltaram a posar, satisfeitos, na fileira de caras tensas. 
Kitty estourou em histéricos soluços e sepultou a cara no ombro de sua irmã. Maggie Ellen estava vermelha; seu irmão maior, mortalmente pálido depois de ouvir o 
grito. 
-Senhora Kirby -disse Jamie- Calle, por favor.
A senhora Kirby, afogando uma exclamação, deixou cair a Bíblia, que aterrizou com um golpe surdo. Jamie se inclinou para recolhê-la; depois mostrou os dentes à mulher. 
Pelo visto, seu gesto não teve sucesso como sorriso mas algum efeito produziu, pois a mulher, palideceu, levou uma mão ao amplo seio. 
-Creio que vocês seriam mais úteis na cozinha -disse ele. Seu aceno de cabeça enviou a Sukie para ali como se fosse uma folha no vento. A senhora Kirby se levantou 
para seguí-la, com muita mais dignidade, mas sem vacilar. 
Arroubado pela pequena vitória, Jamie se desfez em poucos instantes dos outros ocupantes da sala. A viúva Murray e suas filhas saíram para lavar roupa e os meninos 
menores, para trancafiar os frangos, sob a supervisão de Mary MacNab. Os meninos maiores foram, com alívio, a ocupar-se do gado.
Uma vez deserta a casa, vacilou um momento. Sentia que devia ficar na casa montando guarda, ainda que tinha aguda consciência de que não podia fazer nada para ajudar, 
tal como Jenny tinha dito. No pátio tinha visto uma mula desconhecida; provavelmente, a parteira estava lá em cima, com Jenny. 
Incapaz de permanecer sentado, vagou inquieto pela sala, com a Bíblia nas mãos, tocando coisas. Um gemido prolongado no andar superior lhe fez olhar involuntariamente 
o Livro Sagrado. Não tinha muitas vontades de fazê-lo, mas deixou que o livro se abrisse pela primeira página, onde se registravam os casamentos, nascimentos e mortes 
da família.
As anotações começavam com o casamento de seus pais, Brian Fraser e Ellen MacKenzie. Os nomes e a data estavam escritos com a letra redonda de sua mãe; abaixo, uma 
breve anotação com o garrancho de seu pai, mais firmes e negros: "Casados por amor", dizia; a observação, tendo em conta o registo seguinte, que datava o nascimento 
de Willie dois meses depois. 
Como sempre, Jamie sorriu ao ver aquelas palavras, levantando os olhos para o retrato: ele mesmo, aos dois anos, com Willie e Bran, o enorme cachorro. Era tudo que 
corte, provavelmente obra de uma faca, para descarregar a frustração de seu dono.
-E se não tivesse morto? -disse suavemente ao quadro. 
Ao fechar o livro viu a última anotação. Caitlin Maisri Murray, nascida no dia 3 de dezembro de 1749, falecida no dia 3 de dezembro de 1749. Se os soldados ingleses 
não tivessem chegado no dia 2 de dezembro, teria se adiantado o parto de Jenny? Se tivessem tido suficiente comida, se ela não tivesse sido pele, ossos e o vulto 
do ventre,teria evitado? 
Em cima chegou outro grito. Num espasmo de medo, Jamie apertou o livro entre as mãos. 
-Ora por nós, irmão -sussurrou. Depois de se benzer, deixou a Bíblia e foi ao celeiro, para ajudar com os animais.
Ali tinha pouco o que fazer; Rabbie e Fergus eram suficientes para atender os poucos animais restantes. O jovem Jamie, com seus dez anos, estava já em idade de prestar 
bastante ajuda. Procurando algo que fazer, Jamie pegou uma braçada de feno para levá-la à mula da parteira. Quando acabar o feno teria que matar à vaca; a diferença 
das cabras, a ela não lhe bastava o pasto de inverno das colinas, mesmo ainda com as ervas que os meninos traziam. Com sorte, os animais durariam até a primavera. 
Quando entrou no celeiro, Fergus levantou os olhos. 
-Ela é uma boa parteira, de boa reputação? -Perguntou disparando agressivamente a mandíbula- Não creio que a Madame deva estar em mãos de uma camponesa!
-Como quer que eu saiba? -replicou Jamie irritado- Talvez eu devia me ocupar de contratar parteiras? -A senhora Martin, a velha parteira que tinha assistido o nascimento 
a todos os Murray anteriores, tinha morrido durante a fome do ano seguinte a Culloden, como tantos outros. A senhora Innes, a nova parteira, era bem mais jovem; 
era de esperar que já tivesse experiência suficiente para saber o que fazia. 
Rabbie também parecia inclinado a participar da discussão. Olhou Fergus com gesto cenhoso. 
-O que significa isso de "camponesa"? Voce também é camponês, não se deu conta disto. 
Fergus o olhou alçando o nariz com muita dignidade. 
-Que eu seja camponês ou não, não tem importância -disse alterado.- Eu não sou parteira. 
-Não, és um fiddle-ma-fyke! -Rabbie deu a seu amigo um forte empurrão.
Com uma exclamação de surpresa, Fergus caiu pesadamente para trás. Levantou-se rapidamente para se jogar contra Rabbie, que ria, sentado na borda do presépio, mas 
Jamie o pegou pelo pescoço da camisa. 
-Nada disso -ordenou-. Não quero que destrua o pouco feno que nos resta. - Pôs Fergus em pé e, para distraí-lo, perguntou:- O Que sabes sobre parteiras, afinal de 
contas? 
-Muito, milord. -Fergus sacudiu a roupa com gestos elegantes- Enquanto vivia em casa de Madame Elise, muitas das damas foram postas no leito. 
-Não duvido -interpôs Jamie com secura-. Para dar à luz, queres dizer? 
-Para dar à luz, claro. Caramba, eu mesmo nasci ali! 
-Evidentemente. - Jamie contraiu a boca- Bom, confio que tenhas de fato cuidadosas observações e que possa dizer como se devem fazer as coisas.
Fergus ignorou o sarcasmo. 
-É verdade -disse despreocupado-. Naturalmente, a parteira deve pôr uma faca sob a cama, para cortar a dor. E um ovo consagrado com água bendita aos pés da cama 
para que a mulher possa expulsar o menino com facilidade. Depois do nascimento -prosseguiu perdendo as dúvidas no entusiasmo de sua dissertação-, a parteira deve 
preparar um chá com a placenta e dar para a mãe beber, para que o leite flua em abundância. 
Rabbie teve uma ânsia. 
-Com a placenta? -exclamou incrédulo- Deus meu! 
Jamie também sentia um pouco enojado com aquela exposição de conhecimentos médicos modernos. 
-Bom, sim -disse a Rabbie tratando de fingir desembaraço- Eles comem rãs, sabia? E caracóis. Suponho que comer placenta não é tão estranho.
Para seus botões ele mesmo se perguntou se eles demoraram muito em comer rãs e caracóis, mas preferiu reservar o comentário. 
Rabbie fingiu mais algumas ânsias. 
-Cristo, quem quer ser francês! 
Fergus girou em volta e disparou um rápido murro, que lhe atingiu na boca do estômago. Rabbie se dobrou sem fazer ruído, com os olhos dilatados numa expressão de 
intensa surpresa. Estava tão ridículo que para Jamie custou não rir, em exceto também a sua preocupação por Jenny e a irritação que lhe provocavam as rixas dos moços. 
-Por que não deixa de...! -começou. 
Interrompeu um grito do pequeno Jamie, que até então tinha guardado silêncio, fascinado pela conversa.
-O que? -Jamie girou sobre seus calcanhares e levou automaticamente a mão à pistola que levava quando abandonava a gruta. Mas não tinha nenhuma patrulha inglesa 
no pátio do estábulo-Que diabo acontece? 
Então ele viu. Três pequenas manchas negras que voavam sobre as matas mortas no semeado das batatas. 
-Corvos -disse, sentindo arrepiar o cabelo da nuca. Que aquelas aves da guerra e a matança chegassem numa casa durante um nascimento era o pior dos presságios. E 
uma daquelas sujas criaturas estavam posando no telhado, ante seus próprios olhos. 
Sem pensar direito, sacou a pistola do cinto e apoiou o cano no antebraço para apontar com cuidado.
A arma sacudiu e o corvo estourou numa nuvem de plumas negras. Seus dois colegas se jogaram ao ar,afastando-se com loucos agitos; seus ásperos gritos se perderam 
rapidamente no ar de inverno. 
-Mon Dieu! -exclamou Fergus- C'est bem ça! 
-Sim, bom disparo, senhor. -Rabbie, ainda impressionado, tinha-se reposto a tempo para ver o tiro. Agora apontava a casa com o queixo- Olha, senhor. Não é a parteira? 
Era a senhora Innes, sim, que aparecia com a cabeça pela janela do andar superior, com o loiro cabelo solto, tratando de olhar para o patío. Talvez o ruído do disparo 
lhe fez temer algum problema. Jamie saiu do pátio e agitou a mão para tranqüilizá-la. 
-Tudo está bem -gritou- Foi só um acidente. -Não queria mencionar os corvos para o acaso da mulher comentar a Jenny.
-Sobe! -gritou ela sem dar muita atenção- O bebê nasceu e sua irmã quer ve-lo! 
Jenny abriu um olho, azul e levemente rasgado, como o de Jamie. 
-Voce acabou vindo,né? 
-Pensei que alguém teria que estar aqui, ainda que fosse para orar por voce -respondeu resmungão. 
Ela fechou o olho e um leve sorriso lhe curvou os lábios. Ela parecia muito com uma pintura que ele tinha visto em França. 
-Voce é um bobo, mas estou feliz -disse com suavidade. E abriu os olhos para dar uma olhada ao vulto envolto que tinha na dobra do braço- Quer vê-lo? 
-Ah, é um homenzinho.
Com mãos experientes depois de ser tio durante anos, Jamie pegou o pequeno embrulho e o acomodou contra seu corpo, retirando a ponta do cobertor que tampava o rosto. 
O bebê tinha os olhos muito fechados; as pestanas não eram visíveis na ruga profunda das pálpebras, que formavam um ângulo agudo sobre a suave redondez das bochechas; 
isso imaginava que talvez, seria esse o único rasgo identificável, que se pareceria à mãe. A cabeça estava cheia de estranhos volumes e desviada para o lado; seu 
aspecto fez Jamie, incômodo, comparar com um melão; mas a grossa boquinha se mantinha descontraída e aprazível; o úmido lábio interior se estremecia com o ronquido 
que acompanhava ao esgotamento de ter nascido. 
-Foi um trabalho duro, não? -comentou dirigindo-se ao menino. 
Mas foi a mãe quem respondeu: 
-Sim, efetivamente. No armário há whisky. Quer me trazer um copo? -Sua voz soava rouca; teve que pigarrear para completar o pedido.
-Whisky? Não deveria beber cerveja com ovos batidos? -perguntou seu irmão, reprimindo com dificuldade a imagem mental do que, segundo Fergus, era o alimento adequado 
para as recém mamães. 
- Whisky-ela assegurou com decisão- Quando estava doente, cansado e com a perna tão dolorida, te dei cerveja com ovos batidos? 
-Voce me deu coisas muito piores -disse ele sorrindo de orelha a orelha- Mas é verdade, também me deu whisky. -Colocou cuidadosamente o menino dormindo na cama e 
foi em procura da bebida- Já tem nome? -quis saber sinalizando ao bebê com a cabeça enquanto servia uma generosa quantidade de líquido ambarino.
-O chamarei de Ian, como seu pai. -A mão de Jenny se encostou na cabecinha arredondada, recoberta por uma pelugem castanha dourada. No ponto macio da coronilha palpitava 
visivelmente o pulso; para o Jamie lhe parecia tremendamente frágil, mas a parteira lhe tinha assegurado que era um menino são e vigoroso; teria que acreditar. Movido 
por uma obscura necessidade de proteger aquele ponto macio, tão exposto, levantou uma vez mais o bebê e lhe cobriu a cabeça com o cobertor. 
-Mary MacNab me contou o que fizeste com a senhora Kirby -comentou Jenny tomando um trago - Que pena que eu perdi. Diz Mary que essa velha bruxa esteve a ponto de 
engulir a própria língua quando te ouviu. 
Jamie sorriu como resposta, dando suaves palmadas nas costas do bebê, que descansava sobre seu ombro, profundamente dormindo. Seu corpinho, inerte como um presunto 
sem osso, era um peso macio e reconfortante.
-Que pena que não o fez. Como faz para suportar essa mulher? Eu a estrangularia se a tivesse em minha casa todos os dias. 
Sua irmã ofegou e fechou os olhos, jogando a cabeça para trás para que o whisky descesse por sua garganta. 
-Ah, a gente incomoda até onde se permite. E eu não lhe permito muito. De qualquer modo -disse abrindo os olhos-, não me desagradaria livrar-me dela. Estou pensando 
mandar ao velho Kettrick, o de Broch Mordha. O ano passado perdeu a sua esposa e a sua filha; precisará que alguém o ajude.
-Sim, mas se eu fosse Samuel Kettrick ficaria com a viúva de Murray, não com a de Kirby -observou Jamie. 
-Peggy Murray já está arranjada - assegurou sua irmã- Na primavera se casará com Duncan Gibbons. 
-Duncan se moveu depressa -comentou um pouco surpreso. Então lhe ocorreu algo e sorriu-. Algum dos dois sabe? 
-Não -respondeu ela devolvendo-lhe o sorriso. Depois o gesto se esfumou numa olhada especulativa- A não ser que voce também esteja pensando em Peggy. 
-Eu -Jamie deu um sobressalto, como se ela acabasse de sugerir que ele desejava saltar pela janela.
-Ela só tem vinte e cinco anos -insistiu Jenny-. Pode ter mais filhos. E é boa mãe. 
-Voce não bebeu demais? Estou vivendo numa gruta, como um animal, e voce pensa em me arranjar uma esposa! -De repente sentiu um vazio por dentro. 
-Quanto tempo faz que não se deita com uma mulher, Jamie? -perguntou sua irmã em tom coloquial. 
Voltou-se a olhá-la, estupefato. 
-Que tipo de pergunta é essa? 
-Não tem estado com nenhuma das solteiras que vivem em Lallybroch e Broch Mordha -continuou ela sem dar atenção- Eu teria sabido. E creio que também com nenhuma 
das viúvas. -Fez uma delicada pausa.
-Sabe perfeitamente que -não respondeu sentindo que enrusbeceu as bochechas. 
-Por que? -perguntou Jenny sem rodeios. 
-Como que "por que"! -olhava-a com a boca entreaberta- Perdeu o juízo? Me vês capaz de escapulir de casa em casa, deitando com toda mulher que não me expulse a vassouradas? 
-Como se alguma fosse te expulsar. Não, Jamie. És um bom homem. -Jenny sorriu com certa tristeza- Não se aproveitaria de nenhuma mulher. Primeiro teria que se casar, 
não? 
-Não! -exclamou ele violento. O bebê se retorceu com um murmúrio sonolento. Automaticamente, mudou para o outro ombro sem deixar de dar algumas palmadas, enquanto 
fulminava a sua irmã com os olhos-. Não penso em me casar de novo, assim podes esquecer essa idéia de casamento, Jenny Murray. Não quero saber nada disso, me ouve?
-Te ouço, sim -disse sem se perturbar. E se encostou um pouco mais no travesseiro para olhá-lo nos olhos-. Pensa em viver como os monges até o fim de seus dias? 
Ir à tumba sem um filho que te enterre e que abençoe teu nome? 
-Ocupa-se de suas coisas, maldita sejas! -Com o coração acelerado, ele lhe voltou as costas para dirigir-se à janela. Ali ficou olhando sem ver o pátio dos estábulos. 
-Sei que ainda choras por Claire -soou a suas costas, suavemente, a voz de sua irmã- Acha que eu poderia esquecer Ian se ele não regressasse? Mas é hora de seguir 
adiante, Jamie. Claire não ia querer que passasses a vida só, sem ninguém que te console e te dê filhos. 
-Ela estava grávida -murmurou ele, por fim, falando com seu próprio reflexo no vidro embaçado- Quando se... Quando a perdi.
De que outro modo podia dizê-lo? Não tinha maneira de explicar a sua irmã onde estava Claire. De explicar-lhe que não podia pensar em outra, com a esperança de que 
estivesse viva, ainda sabendo que a tinha perdido para sempre. 
Depois de um longo silêncio, por fim, Jenny perguntou baixinho: 
-Por isso veio hoje? 
Ele suspirou e se voltou. 
-Talvez sim. Já que não pude ajudar a minha esposa, pensei que poderia te ajudar.Na realidade, não pude -disse com certa amargura- Para voce sou tão inútil como 
fui para ela. 
Jenny lhe estendeu uma mão, cheia de aflição.
-Jamie, mo chridhe... -Mas se interrompeu com os olhos dilatados por um súbito alarme: Lá embaixo chegavam gritos e ruídos de madeira estilhaçada. 
-Virgem Santa! -disse palidecendo ainda mais-São os ingleses! 
-Deus meu. -Era tanto uma prece como uma exclamação de surpresa. Jamie olhou à cama e à janela, calculando as possibilidades de se esconde e as de escapar. O ruído 
de botas já se ouvia na escada. 
-O armário, Jamie! -sussurrou sua irmã com urgência. 
Sem vacilar, entrou no roupeiro e fechou diante de si. 
Um momento depois se abriu violentamente a porta da alcova. Seu vão se encheu com uma silhueta de jaqueta vermelha e um chapéu agachado que apoiava uma espada desembainhada. 
O capitão de dragões fez uma pausa, percorrendo o quarto com os olhos; finalmente se fixou na cama.
-A senhora Murray? -perguntou. 
Jenny fez um esforço por erguer as costas. 
-Sou eu. E que demônio faz voce em minha casa? -Perguntou. Estava pálida, com a cara brilhante pelo suor e os braços trémulos, mas mantinha a cabeça erguida e uma 
olhada fria-Saí daqui! 
Sem pdar atenção, o homem entrou no quarto para se aproximar à janela. Jamie viu passar sua forma imprecisa junto à esquina do roupeiro; depois reapareceu de costas 
a ele, dirigindo-se a Jenny. 
-Um de meus exploradores informou ter ouvido um disparo nos arredores desta casa não faz muito momento. Onde estão seus homens?
-Não tenho nenhum. -Os braços trémulos já não a sustentavam mais. Jamie viu que sua irmã se deixava cair sobre os travesseiros-. Já levaram meu esposo e meu filho 
maior não tem nem dez anos. -Não mencionou a Rabbie nem a Fergus, que já tinham idade suficiente para ser tratados (ou maltratados) como homens, se ao capitão isso 
lhe ocorria. Era de esperar que tivessem corrido de lá quando viram os ingleses. 
O capitão era um homem calejado, de idade madura,com pouca credulidade. 
-Nas Terras Altas, ter armas é delito grave -disse voltando-se para o soldado que tinha entrado depois dele- Reviste a casa, Jenkins.
Teve que levantar a voz para dar essa ordem, pois na escada a comoção er alta. Jenkins girou para sair do quarto, mas naquele momento entrou a senhora Innes, a parteira, 
passando violentamente junto ao soldado que tratava correr com o passo. 
-Deixa em paz à pobre senhora! -exclamou enfrentando ao capitão com os punhos apertados junto ao corpo. Tremia a voz e o coque estava se desfazendo, mas se manteve 
firme- Saí daqui, condenados, e deixa-a em paz! 
-Não estou maltratando a tua senhora -disse o capitão com certa irritação; era óbvio que tinha imaginado à senhora Innes como uma das criadas-. Só venho a... 
-Não faz ainda uma hora que deu a luz! Não é decente sequer olhá-la, muito menos do que...!
-A senhora deu a luz? -A voz do capitão se fez mais aguda. Com súbito interesse, seus olhos passaram da parteira à cama- Deu luz à um menino, senhora Murray? Onde 
está a criança? 
A criança em questão se moveu dentro de suas envolturas, perturbada pela mão tensa de seu horrorizado tio. Nas profundidades do roupeiro, Jamie podia ver a cara 
de sua irmã, branca até os lábios, imóvel como uma pedra. 
-A criança morreu -disse. 
A parteira abriu a boca, espantada. Por sorte, o capitão seguia concentrado em Jenny. 
-Verdade? -disse lentamente- Foi...?
-Mamãe!-O grito de angústia vinha da porta. O pequeno Jamie se desprendeu das mãos de um soldado para se jogar em sua mãe- O menino morreu, mamãe? Não, não! -Soluçando 
caiu de joelhos, escondendo a cara entre os lençóis. 
Como chamando ao seu irmão, o pequeno Ian deu evidências de seu estado esperneado com notável vigor contra as costelas de seu tio; a seguir emitiu uma série de rosnados 
sufocados, que felizmente passaram despercebidos no alvoroço exterior.
Jennie estava tentando consolar o pequeno Jamie; a senhora Innes fazia esforços inúteis para levantá-lo; o capitão tentava em vão fazer-se ouvir acima dos gemidos 
entristecidos do menino e, por toda a casa, vibravam os sons apagados das botas e os gritos. 
Jamie teve a impressão de que o capitão queria saber onde se encontrava o corpo do recém nascido. Apertou o corpo em questão, para sufocar qualquer intenção de pranto. 
Levou a outra mão à manivela do punhal, mas era um gesto vão; se abrisseem o roupeiro, nem sequer cortar o pescoço lhe serviria de nada. 
O recém nascido emitiu um ruído, sugerindo que não lhe agradavam essas chacoalhadas. Jamie, que já via a casa em chamas e seus habitantes massacrados, se viu tão 
potente como os agoniados uivos de seu sobrinho maior.
-Foi voce! -O pequeno Jamie se tinha posto em pé, inchado pelas lágrimas e a ira, e estava avançando para o capitão, com a cabeça baixa, como um pequeno carneiro- 
Voce matou o meu irmão, inglês de merda! 
O capitão,surpreso por aquele ataque, deu um passo atrás, piscando. 
-Não, garoto, está muitoengando. Caramba, eu só... 
-Maldito estúpido! A mhic an diabhoil! -Completamente fora de si, o pequeno Jamie ia para o capitão, gritando todas as obscenidades que tinha ouvido em sua vida, 
em gaélico ou em inglês. 
-Enh -disse o bebê Ian, ao ouvido de Jamie, o maior- Enh, enh.
Isso se parecia muito aos preliminares de um grito maiúsculo. Em seu pânico, Jamie soltou o punhal e afundou o polegar na suave e úmida abertura que estava emitindo 
aqueles sons. As gengivas desdentadas do bebê se fecharam ao redor do dedo, com uma ferocidade que esteve a ponto de arrancar-lhe uma exclamação. 
-Saia.Saia daqui! Saia ou eu te mato! -gritava o jovem Jamie ao capitão, com a cara contraída pela cólera. 
-Esperarei os meus homens no andar de baixo -informou o capitão com toda a dignidade que lhe foi possível. 
E se retirou, fechando apressadamente a porta. O pequeno Jamie, privado de seu inimigo, caiu ao solo e se derrubou num pranto indefeso.
Pela rachadura da porta, Jamie viu que a senhora Innes olhava à Jenny, abrindo a boca para formular uma pergunta. Jenny se levantou como Lázaro, com uma expressão 
feroz, apertando um dedo contra os lábios para impor silêncio. Tirou os pés da cama e sentou para esperar. Os ruídos dos soldados soavam em toda a casa. 
Jamie respirou profundamente e se preparou. Teria que correr o risco; tinha a mão e o pulso molhados de saliva e os rosnados frustrados do bebê estavam aumentando 
o volume.
Saiu a tropeções do roupeiro, banhado em suor, e pôs o bebê nos braços de Jenny. Ela  descobriu o peito com um só movimento e oprimiu a cabecinha contra o seu mamilo, 
inclinando-se para proteger o vulto pequeno. 
O pequeno Jamie se levantou ao ver o roupeiro se abrir;agora, pasmo contra a porta, aturdido pela impressão, olhava alternadamente a sua mãe e ao seu tio. 
Quando os gritos e os rangidos da guarnição anunciaram a partida dos soldados, Ian filho, já saciado, roncava nos braços de sua mãe. Jamie viu eles se afastando 
junto à janela, onde não podia ser visto.
-Descer ao "buraco da cura" -disse suavemente- Quando escureçer voltarei à gruta. 
Jenny assentiu com a cabeça, sem olhá-lo. 
-Crio... que não devo voltar a descer -disse por fim- Durante algum tempo. 
Sua irmã assentiu uma vez mais, sem dizer nada.



















    

    
    CAPÍTULO 6
    
    Estando agora justificado por seu sangue
    

Só retornou à casa mais uma vez. Durante dois meses se manteve escondido na gruta; quase não se atrevia nem a sair pela noite para caçar, pois os soldados ingleses 
estavam ainda aquartelados em Comar. As tropas saíam diariamente, em pequenas patrulhas de oito ou dez homens, e percorriam a campina saqueando o que ainda ficava 
e destruindo o que não podiam utilizar. Tudo com a bênção da Coroa inglesa. 
Ao pé da colina onde estava a gruta passava um caminho. Era uma tosca trilha utilizada pelos veados, ainda que tonto era o animal que se aventurasse onde seu cheiro 
pudesse chegar à gruta. Ainda assim, de vez em quando Jamie via algum grupo de veados vermelhos ou encontrava suas impressões no dia seguinte.
O caminho também era utilizado pelos poucos que tinham algo que fazer na encosta. O vento soprava desde a  gruta, assim Jamie não esperava ver nenhum veado. Tinha 
estado estendido no solo, justo à entrada da caverna, onde as aliagas e as sorveiras deixavam passar luz suficiente para ler em dias de céu aberto. Não tinha muitos 
livros, mas Jared sempre dava um jeito de contrabandear alguns quando enviava presentes da França. 
Umas sombras se moveram sobre a página ao agitar-se das matas. O instinto afinado de Jamie captou de imediato a mudança na direção do vento... e com ele, um som 
de vozes. 
Levantou-se de um pulo, levando a mão ao punhal do qual jamais se separava. Deixando cuidadosamente o livro se segurou junto a uma elevação de granito que usava 
como apoio e se içou até a estreita greta que constituía a entrada da gruta.
O intenso reflexo de vermelho e metal no caminho abaixo lhe surpreendeu desagradavelmente. Não é que temesse que algum dos soldados se aproximassem demais da trilha 
(estavam mal equipados para percorrer os trechos mais normais daquele urzal e muito pior para trepar por uma costa espinhosa como aquela) mas sua presença tão próxima 
lhe impediria de sair da gruta antes do escurecer, nem sequer para procurar água ou se aliviar. Deu uma rápida olhada à jarra de água, ainda que soubesse que estava 
praticamente vazia. 
Um grito lhe obrigou a olhar novamente para baixo; então esteve a ponto de perder o precário apoio na rocha. Os soldados estavam agrupados em torno de uma pequena 
silhueta, encurvada sob o peso de um pequeno diminuto tonel. Era Fergus, que subia com um barril de cerveja recém destilada. Por todos os diabos! Não lhe teria caído 
nada mal aquela cerveja; fazia meses que não a provava. 
Como o vento tinha voltado a mudar, só lhe chegaram algumas palavras soltas; mas a pequena silhueta parecia estar discutindo com o soldado que tinha à sua frente 
e acenava violentamente com a mão livre. 
-Idiota! -sussurrou Jamie-. Entregue-lhes esse tonel e deixe eles irem, pequeno estúpido!
 Um dos soldados lançou algumas bofetadas na direção do tonel, fazendo a miúda silhueta morena dar um ágil salto para trás. Jamie espalmou a mão na testa, exasperado. 
Fergus não podia insistir em sua insolência quando enfrentava uma autoridade..., sobretudo quando se tratava de autoridade inglesa. Agora deslizava para trás, gritando 
algo a seus perseguidores. 
-Tonto! -disse Jamie, violentamente- Deixa cair isso e foge!
Em vez de soltar o tonel ou partir correndo, Fergus, visivelmente seguro de sua própria agilidade, voltou às costas dos soldados e mexeu no traseiro de uma maneira 
insultante. Irritados até o ponto de arriscar-se a pisar aquela vegetação pantanosa, muitos dos Jaquetas Vermelhas saíram do caminho para perseguí-lo. 
Jamie viu que o chefe levantava um braço e gritava uma advertência. Pelo visto, tinha compreendido que Fergus podia ser uma isca, enviado para levá-los a uma emboscada. 
Mas Fergus também estava gritando. Ao que parece, os soldados entendiam bastante bem seu francês de bueiro pois, ainda que vários dos homens se detiveram ante o 
grito do chefe, quatro dos soldados se arrojaram contra o rapaz. 
Teve um forcejo e novos gritos; Fergus escapou como uma enguia entre os soldados. Com toda aquela comoção e entre os gemidos do vento, era impossível que Jamie ouvisse 
o sussurro do sabre ao sair de sua bainha. No entanto, lhe ficaria gravado que o tinha ouvido, como se o leve som do metal tivesse sido a primeira indicação do desastre. 
Parecia ressoar em seus ouvidos cada vez que recordava a cena. E a recordaria durante muitíssimo tempo.
Talvez foi pela atitude dos soldados, uma irritação que se percebia até na gruta. Talvez só pela sensação de fatalidade que não o abandonava desde a batalha de Culloden. 
Fora verdadeiro ou não que tinha ouvido o som do sabre, seu corpo estava pronto para saltar quando viu o arco prateado da vara que fendia o ar. 
Movia-se quase com preguiça, com lentidão suficiente para que seu cérebro calculasse sua direção, deduzisse o alvo e gritasse, sem palavras: "Não" Sem dúvida se 
moveu com tanta lentidão que teria podido se lançar sobre os homens, sujeitando o pulso que segurava o sabre e retorcê-la até que soltasse a mortífera vara de metal. 
A parte consciente de seu cérebro lhe disse que era uma tolice e manteve suas mãos petrificadas ao redor da elevação de granito, obrigando-o a resistir o surpreendente 
impulso de sair da gruta e se por a correr.
"Não posso", disse-lhe num sussurro imperceptível sob a fúria e o horror que o tomavam "Ele fez isto por voce. Não pode", repetia, frio como a morte sob a ardente 
onda que o sufocava. "Não posso fazer nada." 
E não fez nada. Só observou, enquanto a vara completava sua preguiçosa curva dando na mosca com um ruído surdo, quase intransponível. E o tonel  em disputa caía 
dando tombos pela costa do ribeiro. Seu mergulho final se perdeu num gorgotejo alegre de água parda, bem mais abaixo.
Os gritos cessaram bruscamente e sobreviveu o silêncio, mas nos ouvidos de Jamie o branido continuava. Se afrouxaram os joelhos e compreendeu vagamente que ia desmaiar. 
Sua visão se converteu num negro avermelhado, semeado de estrelas e faixas de luz. Mas nem sequer a sombra que avançava pôde apagar a visão final da mão de Fergus, 
sua mão pequena e destra de astuto batedor de carteiras, no lodo do caminho, com a palma voltada para acima num gesto de súplica. 
Aguardou durante quarenta e oito longas e intermináveis horas, até que ouviu o apito de Rabbie MacNab no caminho, embaixo da gruta. 
-Como está? -perguntou.
-A senhora Jenny diz que ele vai se curar -respondeu Rabbie. Sua cara juvenil estava pálida e com olheiras; obviamente, ainda não tinha se reposto da impressão recebida 
pelo acidente de seu amigo- Diz que não tem febre e que não há sinais de gangrena em seu... -Enguliu saliva auditivamente. -... Está..., coto. 
-Assim que os soldados o levaram até a casa? -Sem esperar resposta, Jamie já ia colina abaixo. 
-Sim, deu-me a impressão de que estavam muito nervosos. -Rabbie se deteve para desenredar a camisa de um arbusto. Depois teve pressa para atingir ao seu patrão- 
Creio que sentem muito. Ao menos, isso foi o que disse o capitão. E deu um ouro à senhora Jenny..., para Fergus.
-Ah, sim? -comentou Jamie- Que generoso. 
Não voltou a falar até que chegaram à casa. 
Tinham encostado Fergus com grande pompa no quarto dos meninos, numa cama junto à janela. Jamie, ao entrar, encontrou-o com os olhos fechados e as longas pestanas 
apoiadas suavemente sobre as bochechas magras. Desprovida da animação habitual, as caretas e as poses, sua cara parecia diferente. O nariz um pouco ganchudo sobre 
a boca longa e movediça, dava-lhe um ar levemente aristocrático; os ossos que se endureciam sob a pele pareciam prever que, ao perder o encanto juvenil, aquele rosto 
seria formoso. 
Quando Jamie avançou para a cama, as pestanas escuras se elevaram de imediato.
-Milord -disse Fergus. Um débil sorriso devolveu de imediato a suas feições o aspecto familiar- Esta seguro aqui? 
-Por Deus, filho, eu sinto muito. -Jamie se deixou cair de joelhos junto à cama. Mal suportava olhar o delgado antebraço que jazia sobre o edredon, com a frágil 
pulso vendado que terminava em nada, mas se obrigou a estreitar-lhe um ombro como modo de saudação e a esfregar-lhe o abundante cabelo escuro- Dói muito? 
-Não, milord -disse Fergus. De repente lhe cruzou no rosto um traiçoeiro gesto de dor. Sorriu com vergonha- Bom, não muito. E a Madame foi muito generosa com o whisky.
- Eu sinto muito -repetiu Jamie. Não tinha outra coisa que dizer. Nem sequer podia falar, pelo nó que tinha na garganta. Apressou-se a baixar os olhos, sabendo que 
Fergus ficaria nervoso se o visse chorar. 
-Ah, milord, não se preocupe. -Na voz de Fergus tinha uma leve travessa- Tive sorte. 
Jamie enguliu saliva com dificuldade antes de replicar. -Sim, porque estás vivo, graças a Deus. -Oh, mais do que isso, milord! 
Ao levantar a cabeça viu o rapaz a sorrir, ainda que muito pálido. 
-Não lembras do nosso acordo, milord? -Nosso acordo?
-Sim, quando me pegou para os seus serviços, em Paris. Prometeu-me que, se eu fosse preso e executado, farías missas por minha alma durante todo um ano. -A única 
mão voltou para a maltratada medalha esverdeada que lhe pendia do pescoço: San Dimas, santo patrono dos ladrões- Mas se eu perdesse uma mão ou uma orelha estando 
a vosso serviço... 
-...me manteria durante o resto de tua vida. -Jamie não sabia se ria ou chorava. Contentou-se com uma palmada à mão que agora jazia sobre o cobertor, muito quieta-. 
Recordo, sim. E pode confiar em que cumprirei o trato.
-Oh, sempre confiei em voce ,milord -disse Fergus. Era óbvio que estava fatigando; as bochechas estavam ainda mais pálidas e o cabelo negro caía para atrás, sobre 
o travesseiro- Assim tenho sorte -murmurou, ainda sorridente- Inesperadamente me converti num cavaleiro ocioso, não? 
Quando saiu do quarto, Jenny o estava esperando. 
-Vem comigo ao "buraco da cura" -lhe pediu pegando-a pelo cotovelo- Preciso falar contigo e não quero estar muito tempo à vista. 
Ela o seguiu sem comentários ao vestíbulo que separava a cozinha da dispensa. Nas lajes do solo tinha um grande painel de madeira com buracos. Teoricamente, servia 
para ventilar o porão, ao que se chegava por uma porta exterior; em realidade, se alguma pessoa suspicaz decidia pesquisar, aquele painel era visível do depósito 
ao porão.
O que não se via era que os buracos ofereciam também ar e luz em um quarto secreto, construído por trás do depósito, ao que se podia descer retirando o painel, com 
marca cimentada e tudo, para descobrir uma pequena escada. Ali só cabiam duas pessoas, se sentaram juntos no único banco. Jamie se acomodou junto a sua irmã quando 
havia substituído o painel e baixado a escada. Permaneceu imóvel um momento. Depois tomou folego. 
-Não agüento mais -disse. Falava em voz tão baixa que Jenny se viu obrigada a inclinar a cabeça para ouvir, como o padre ao receber a confissão de um penitente- 
Não posso. Tenho que ir. 
Ela lhe pegou da mão, estreitando-se fortemente com seus dedos pequenos e firmes. 
-Vai tentar outra vez ir a França?
Jamie tinha tratado de fugir a França duas vezes; e as duas tentativas se viram frustrados pela estreita vigilância que os ingleses mantinham em todos os portos. 
Não tinha disfarce suficiente para um homem de sua estatura e sua cor de cabelo. 
Sacudiu a cabeça. 
-Não. Vou deixar que me capturem. 
-Jamie! -Em sua agitação, Jenny elevou momentaneamente a voz; depois voltou a baixá-la, respondendo ao apertão de advertência de seu irmão. -Não podes fazer isso, 
Jamie. Por Deus, te enforcariam! 
Mantinha a cabeça agachada, como se estivesse pensando, mas a sacudiu sem vacilar.
-Não creio. -Lançou uma rápida olhada à mulher.- Claire... era vidente. -Era uma boa explicação, ainda que não fosse a verdade.- Ela viu o que sucederia em Culloden; 
ela sabia. E me disse o que passaria depois. 
-Ah -murmurou Jenny suavemente.- Eu o imaginava. Por isso me fez plantar batatas..., e construir este lugar. 
-Sim. -Estreitou a mão de sua irmã antes de soltá-la e se voltou no estreito assento para olhá-la-. Disse-me que a Coroa passaria algum tempo perseguindo aos traidores 
jacobitas... e assim é -disse irônico.- Mas que depois dos primeiros anos já não executariam aos capturados; só iriam a prisão. 
-Só! -repetiu ela- Se queres fugir, Jamie, o diabo aos urzais. Mas se entregar para ir a um cárcere inglês, enforcado ou não...
-Espera -a interrompeu apoiando-lhe uma mão no braço.- Ainda não te disse tudo. Não penso em me apresentar aos ingleses e me render sem nada. Puseram um bom preço 
a minha cabeça, não? Seria uma pena desperdiçá-lo, voce não acha? 
Tratou de impor um sorriso em sua voz; ela, ao percebê-la, levantou bruscamente os olhos.
-Mãe de Deus -sussurrou.- Queres que alguém te traia? 
-Sim, aparentemente. -Tinha decidido o plano estando só na gruta, mas só agora parecia real- Talvez Joe Fraser seja o mais indicado. 
Jenny esfregou os lábios com o punho. Compreendeu que tinha captado sua idéia de imediato..., com todos seus envolvimentos.
-Mas ainda que não te enforquem no ato, Jamie... -sussurrou- é um risco infernal... Poderiam te matar ao capturar-lo! -Por Deus, mulher, acha que me importo? Teve 
um longo silêncio até que ela disse: -Não, creio que não. E também não posso te censurar. -Fez uma pausa para afirmar a voz-. Mas importa a mim. -Acariciou-lhe suavemente 
o cabelo da nuca.- Vai se cuidar meu grandíssimo bobo?
O painel de ventilação se escureceu e ouviram um ruído de passos ligeiros. Provavelmente uma das criadas, dirigindo-se à dispensa. Depois voltou a luz escassa e 
a cara de Jenny voltou a ser visível. 
-Sim -murmurou por fim.-Me cuidarei. 
Demoraram mais de dois meses para arrumar tudo. Quando ao fim chegou a notícia era primavera. 
Ele estava sentado em sua rocha favorita, cerca da entrada à gruta, contemplando as primeiras estrelas. Inclusive nos piores momentos, no ano seguinte a Culloden, 
tinha encontrado paz naquele momento do dia. Ao esfumar-se a luz diurna, era como se os objetos se iluminassem difusamente desde o interior, recortando-se no céu 
ou a terra, perfeitos e nítidos em todos seus detalhes. Viu a silhueta de uma traça, invisível à luz do sol, iluminada pelo crepúsculo, com um triângulo de sombra 
mais intensa que a destacava sobre o tronco onde se ocultava. Num momento alçaria o vôo.
Entre os crescentes sons da noite se ouviu um apito agudo. Podia ter sido o reclamo de um apito no lago, mas reconheceu o sinal. Alguém vinha pelo caminho: um amigo. 
Ele se reclinou na parede da caverna, cruzado de braços, e fincou uma olhada de exasperação naquela cabeça inclinada. 
-Como são as coisas, não? -acusou- De quem foi a idéia, tua ou de minha irmã? 
-Que importância tem? -replicou ela muito composta. 
Ele sacudiu a cabeça e se agachou para pô-la em pé. 
-Não, não importa, porque não vai ocorrer. Agradeço-te a intenção, mas... 
Ela o interrompeu com um beijo. Seus lábios eram tão ternos como pareciam. Jamie a segurou firmemente com ambas as mãos e a afastou.
-Não -disse- Não é necessário e não quero fazê-lo. 
Tinha a incômoda sensação de que seu corpo não estava em absoluto acordo com aquele comentário. Mais incômodo ainda era saber do que suas calças, demais estreitas 
e gastadas, faziam evidente a magnitude daquele desacordo para quem quisesse olhar. O leve sorriso daqueles lábios sugeriu que estava olhando. 
Fez ela girar para a entrada e lhe deu um leve empurrão. Ela respondeu jogando-se a um lado e alongando a mão para atrás, procurando os laços da saia. 
-Não faça isso! -exclamou Jamie.
-Como vai impedir? -perguntou Mary tirando a roupa. Dobrou-a sobre o único banco. 
-Se não vai embora, terei eu que o fazer -replicou decidido. E girou sobre seus calcanhares. Quando se dirigia para a entrada da gruta, ouviu-a dizer por trás: 
-Milord! 
Deteve-se, mas sem girar-se. 
-Não é correto que me chames assim.
-Lallybroch é seu e será enquanto for vivo. Ao senhor, assim devo chamá-lo. 
-Não é meu. A propriedade pertence ao pequeno Jamie. 
-Não é o pequeno Jamie quem faz o que estas fazendo -replicou ela decidida- E não foi vossa irmã quem me pediu que fizesse isto. Vire-se. 
Girou-se de má vontade. Mary estava descalça e com camisola, com o cabelo solto sobre os ombros. Estava tão delgada, mas tinha os peitos maiores do que tinha pensado 
e os mamilos se revelavam, proeminentes, sob a fina tela. A camisola estava tão surrada como suas outras prendas, quase translúcida em alguns pontos. Ele fechou 
os olhos.
Sentiu um leve contato no braço e se obrigou a permanecer imóvel. 
-Sei muito bem o que está pensando -disse ela- Vi a sua senhora e sei como eram as coisas entre vocês dois. Eu nunca tive isso -disse em voz mais baixa- com nenhum 
dos dois homens que me desposaram. Mas sei distinguir o verdadeiro amor. E não é minha intenção faze-lo sentir traír o seu. 
O contato, ligeiro como uma pluma, passou a sua bochecha; um polegar endurecido pelo trabalho seguiu o sulco entre o nariz e a boca. 
-O que quero -continuou ela- é dar a voce algo diferente. Algo inferior, talvez, mas que o seja útil; algo que o conserve íntegro.Sua irmã e os meninos não podem 
dar mas eu sim.
Jamie ouviu como tomava fôlego. O atrito desapareceu de seu rosto. 
-Deu meu lar, minha vida e meu filho. Por que não permiti que eu possa te dar uma pequna mudança? 
-Eu... faz muito tempo que não o faço -apontou ele, subitamente tímido. 
-Eu também não -disse ela com um leve sorriso- Mas já recordaremos como se faz.





   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   TERCEIRA PARTE
   CAPÍTULO 7
   
                          Quando sou teu cativo
   
     Fé nos documentos
   
     Inverness
     25 de maio de 1968
     
     O envelope de Linklater chegou com o correio da manhã. 
     -Olha que gordo é! -exclamou Brianna- Enviou algo! -A ponta de seu nariz estava avermelhado pelo entusiasmo. 
     -É o que parece -reconheceu Roger. Ainda que mantinha a serenidade exterior, vi bater o pulso em seu pescoço. 
     Tirou um feixe de páginas fotocopiadas e a carta adjunta saiu voando. Lia em voz alta e um pouco trêmula: 
-"Apreciado doutor Wakefield: Recebi sua consulta sobre a execução de oficiais jacobitas pelas tropas do duque de Cumberland, depois da batalha de Culloden. A principal 
fonte que cito no livro ao que você faz referência é o diário privado de certo lorde Melton, ao comando de um regimento de infantaria às ordens de Cumberland, quando 
se produziu a batalha de Culloden. Anexo está o xerox das páginas pertinentes desse diário; como você verá, a história do sobrevivente, sobrevivente James Fraser, 
é estranha e comovedora. Fraser não é um personagem histórico importante e não interessa para minha própria obra, mas com freqüência pensei em pesquisar um pouco 
mais, com a esperança de determinar que sorte correu finalmente. Se você descobrir que sobreviveu à viagem para sua própria propriedade, lhe ficaria grato se me 
comunicasse. Sempre tive a esperança de que assim tenha sido, ainda que sua situação, tal como a descreve Melton, fosse muito improvável. Saúda-o sinceramente, Eric 
Linklater." 
-Muito improvável, é? -disse Brianna se pondo na ponta dos pés para olhar sobre o ombro de Roger- Ah! Ele regressou a casa. Isso já sabemos. 
     -Acho que assim foi -corrigiu Roger. Mas o fazia só por cautela de erudito. Seu sorriso era tão amplo como a de Brianna. 
     -Quer tomar chá ou cacau antes do almoço? -A cabeça morena e encaracolada de Fiona assomou pela porta do estudio, interrompendo o entusiasmo- Tenho bolos de 
gengibre recém tirados do forno. 
     -Chá, por favor -disse Roger. 
     Ao mesmo tempo, Brianna dizia: 
     -Oh, cacau, perfeito. 
     Fiona, empurrou a mesa redonda, onde trazia ao mesmo tempo uma chaleira e um pote de cacau junto com a vasilha de biscoitos. 
De minha parte, aceitei uma xícara de chá e me instalei na poltrona, com as páginas do diário de Melton. 
     "... Para satisfazer a dívida de honra de meu irmão, não pude menos do que respeitar a vida de Fraser. Portanto, omiti seu nome da lista de traidores executados 
na colina e dispus que se transportasse até sua própria propriedade. Não me sinto misericordioso ao fazer isso, nem também culpado com respeito as minhas obrigações 
para com o duque, pois a situação de Fraser, que tem uma grande ferida purulenta na perna, será muito difícil que possa sobreviver à viagem até sua casa. Ainda assim, 
a honra me impede atuar de outro modo. Reconheço que me alegrou o espírito ao ver que o homem era retirado do lugar ainda com vida, enquanto eu dedicava meu atendimento 
à melancólica tarefa de sepultar os cadáveres de seus camaradas. Aflige-me a matança que vi nestes dois últimos dias."
     Apoiei as páginas em meu joelho, engulindo saliva com dificuldade. "Uma grande ferida purulenta..." Eu sabia melhor do que Roger e Brianna a gravidade que teria 
sido essa lesão, sem antibióticos, sem um tratamento médico adequado, sem nem sequer os vulgares emplastros de ervas de que dispunham os curandeiros das Terras Altas. 
     -Mas chegou. -A voz de Brianna interrompeu meus pensamentos, respondendo a uma idéia similar expressada por Roger. Falava com singela segurança, como se tivesse 
presenciado todos os acontecimentos descritos no diário de Melton e estivesse segura de seu resultado.- Chegou. Ele era o Gorropardo; estou certa. 
     -O Gorropardo? -Fiona que estalava a língua ao ver intacta minha xícara de chá, já fria, olhou-a com surpresa acima do ombro- Ouviste falar do Gorropardo?
     -Voce ouviu? -Roger olhava a sua jovem caseira com ar atônito. 
     Ela assentiu, esvaziando calmamente minha xícara no vaso da aspiração, para enchê-la outra vez com chá recém feito. 
     -Oh, sim. Minha avó me contou muitas vezes essa história. 
     -Conta-nos! -Brianna se inclinou para frente, muito atenciosa, com o cacau entre as mãos-Por favor, Fiona! Como é essa história? 
     A moça pareceu um pouco surpresa ao se ver subitamente no centro de tanta atenção, mas se encolheu de ombros, bem disposta.
     -Bom, é só a história de um seguidor do Bonnie Prince. Na grande derrota de Culloden morreram muitos, mas uns quatro escaparam. Um homem fugiu do campo de batalha 
e cruzou o rio a nado para escapar, mas os ingleses o perseguiram. No caminho entrou numa igreja onde estavam celebrando um ofício e implorou misericórdia ao sacerdote. 
Como um padre as pessoas se compadeceram dele, vendo um homem com as vestimentas do padre. Quando os ingleses invadiram, momentos depois, ele estava em pé no pulpito, 
pregando seu sermão, com uma poça entre os pés pela água que lhe jorrava da barba e a roupa. Os ingleses supuseram que tinham se enganado e continuaram o  seu caminho, 
assim que o homem escapou. E na igreja todos disseram que nunca tinham escutado um sermão tão bom! -Fiona riu estericamente enquanto Brianna franzia o cenho e Roger 
fez cara de desconcerto.
     -Esse era o Gorropardo? -Estranhou-se- Eu achava que... 
     -Oh, não, não era esse. O Gorropardo foi outro dos homens que escaparam de Culloden. Voltou a sua própria propriedade, mas como os Sassenachs estavam perseguindo 
aos homens em todas as Terras Altas, passou sete anos escondido numa gruta. 
     Ao ouvir isso, Brianna se deixou cair contra o encosto, lançando um suspiro de alívio. 
     -E seus arrendatários o chamavam de Gorropardo para não o trair pronunciando seu nome -murmurou. 
     -Conheces a história? -perguntou Fiona estupefata- Assim era, sim. 
     -E tua avó te contou o que lhe aconteceu depois? -Requeriu Roger.
     -Oh, sim! Essa é a melhor parte. Resultou que depois de Culloden teve uma terrível fome; pessoas morreram de fome nas colinas; em pleno inverno os inlgeses 
tiravam de suas casas, fuzilando os homens e prendiam fogo a suas casas. Os arrendatários do Gorropardo se viraram melhor do que a maioria, mas ainda assim chegou 
o dia em que se acabou a comida e os estomagos ressoavam da manhã à noite; não tinha caça no bosque nem cereais nos campos; os bebês morriam nos braços de suas mães 
por falta de leite para alimentá-los.
     Ao ouvir aquelas palavras me percorreu um arrepio. Vi os habitantes de Lallybroch, pessoas às que eu tinha amado, abatidas pelo frio e a fome. Não era só espanto 
o que me enchia, senão também culpa. Eu me tinha encontrado a salvo, abrigada e bem alimentada, em vez de compartilhar seu destino; tinha-os abandonado, tal como 
Jamie queria. Olhei a Brianna e a opressão de meu peito cedeu um pouco. Ela também tinha passado esses anos a salvo, com casaco, comida e amor, porque eu tinha feito 
o que Jamie queria. 
     -Assim o Gorropardo criou um plano audaz -continuou Fiona. Sua cara redonda brilhava pela dramaticidade do relato- Fez que um de seus arrendatários se apresentasse 
aos ingleses e o dedurassem.
     Tinham posto um bom preço a sua cabeça por ter sido um grande guerreiro do príncipe Eduardo. O arrendatário cobraria o ouro da recompensa e o usaria para as 
pessoas da propriedade, imagino. E a mudança informaria aos ingleses onde podiam capturar o Gorropardo. 
     -Capturaram? -grasnou, rouca pela impressão- O enforcaram? 
     Fiona piscou, surpresa. 
     -Claro que não! -assegurou-Isso era o que desejavam, segundo contava minha avó. O julgaram por traição, mas ao final só foi encarcerado. E o ouro passou a mãos 
de seus arrendatários, que sobreviveram à fome -concluiu alegremente, como se fosse um final feliz.
     -Por Deus -sussurrou Roger com um olhar perdido no nada- Encarcerado. 
     -Diz como se fosse uma sorte -protestou Brianna, que tinha as comissuras da boca tensas pela aflição e os olhos acesos. 
     -Assim é -confirmou Roger sem consertar o mal-estar- Não eram muitos os cárceres onde os ingleses prendiam os jacobitas e todas levavam registos oficiais. Não 
se dá de conta? -Seu olhar passou do desconcerto de Fiona ao cenho de Brianna; depois se posou em mim, com a esperança de encontrar entendimento- Se foi encarcerado 
posso achá-lo. 
     Voltou-se para as estantes que cobriam três prateleiras do estudio, para caber a coleção de objetos jacobitas do defunto reverendo Wakefield.
     -Ele está aqui -apontou com suavidade- No registo de uma prisão. Num documento. É uma prova real! -Voltou-se outra vez para mim- Ao ser encarcerado voltou a 
fazer parte da história escrita! O encontraremos, em algum lugar. 
     -E saberemos que foi ele -sussurrou Brianna-, quando o puseram em liberdade. 
     Roger apertou os lábios para não dizer a alternativa que lhe saltava à mente, como tinha saltado à minha: "ou quando morreu". 
     -Sim, efetivamente -disse pegando-a da mão. Seus olhos se encontraram com os meus, muito verdes e misteriosos-Quando o puseram em liberdade. 
     Uma semana depois, a fé de Roger nos documentos se mantinha incólume. Não podia dizer-se o mesmo da antiga mesa do reverendo Wakefield, cujas finas pernas rangiam 
de maneira alarmante sob seu desacostumado carga.
     -Se por a cabeça mais em cima tudo se virá abaixo -observou Claire ao ver que Roger esticava despreocupadamente a mão com intenção de lançar outra pasta sobre 
a pequena mesa. 
     -Eh? Oh, claro. -Mudou de direção em pleno movimento, procurando em vão outro lugar onde pôr a pasta, e por fim decidiu depositá-la no chão, a seus pés. 
     -Acabo de terminar com Wentworth -disse Claire, assinalando com o dedo do pé uma precária pilha feita no chão- Já chegaram os registos de Berwick?
     -Esta mesma manhã. Mas onde eu pus? -Roger deu uma olhada confusa pelo quarto, que se parecia muito ao saque da biblioteca de Alexandria um momento antes de 
que se acendesse a primeira tocha. Esfregou a testa, num esforço para concentrar-se. Depois de ter passado uma semana inteira folheando durante dez horas diárias 
registos manuscritos, cartas e diários íntimos ou públicos de governadores de prisão, em procura de algum rasto oficial de Jamie Fraser, começava a sentir que alguém 
lhe tinha passado papel de lixa pelos olhos. 
     -Era azul -disse por fim- Me recordo claramente que era azul. Me enviou McAllister, um professor de História do Trinity College. Trinity usa grandes envelopes 
de cor azul claro, com o escudo de armas. Pode ser que Fiona o tenha visto. Fiona!
     As horas se avançaram, na cozinha ainda tinha luz; no ar perdurava um reconfortante cheiro a cacau e a docinho de amêndoas recém assado. Fiona jamais abandonava 
seu posto enquanto tivesse a menor possibilidade de que alguém precisasse de comida. 
     -Sim? -Sua cabeça encaracolada assomou pela cozinha- O cacau já está. Ia tirar o docinho do forno. 
     Roger lhe sorriu com profundo afeto. Fiona não sabia nada de história e só lia revista feminina, mas nunca questionava as atividades de seu chefe: tirava o 
pó calmamente dos montões de livros e papéis sem preocupar-se pelo que contivessem. 
     -Obrigado, Fiona -disse ele- Só queria perguntar se voce viu um envelope azul, grande e gordo, mais ou menos assim. -Indicou o tamanho com as mãos- Chegou com 
o correio da manhã, mas não sei onde o deixei.
     -No banheiro lá em cima -respondeu ela de imediato- Há um livro muito grande com letras de ouro e a foto do Bonnie Prince, e três cartas que foram acabadas 
de abrir, e também a fatura do gás; não esqueças de atrapalhe. 
     Um claro ding!, emitido pelo relógio do forno, fez que se retirasse a toda pressa, afogando uma exclamação. 
     Roger subiu as escadas de duas em duas, sorrindo. Com essa memória, Fiona teria Desceu com mais lentidão, trazendo o envelope azul nas mãos, e se perguntou 
o que teria pensado seu defunto pai adotivo da busca iniciada.
     -Estaria metido nela até as sobrancelhas, sem dúvida alguma -murmurou para dentro. Rememorou uma imagem vivida do reverendo, com a calva brilhante sob os antiquados 
lustres, andando entre o estudio e a cozinha, onde a anciã senhora Graham, a avó de Fiona, satisfazia suas necessidades materiais durante seus ataques de erudição 
noturna, tal como o fazia agora sua neta. 
     Estava pensativo ao entrar no estudio. Nos velhos tempos, quando o filho seguia geralmente a profissão do pai, o fazia só por conveniência, para manter o negócio 
da família, ou existia alguma predisposição familiar para certo tipo de trabalho?
     Mas na realidade estava pensando em Brianna. Observou a Claire, que mantinha a cabeça inclinada sobre a escrivaninha, e se descobriu perguntando-se até que 
ponto a moça se parecia a ela e em que proporção ao obscuro escocês (guerreiro, agricultor, cortesano, senhor feudal) que a tinha gerado. 
     Seus pensamentos seguiam aquela linha quando, quinze minutos depois, Claire fechou a última pasta de seu montão e se ergueu com um suspiro. 
     -O que estás pensando? -perguntou alongando a mão para sua xícara. 
     -Nada importante -respondeu Roger com um sorriso, saindo de seus sonhos- Só me perguntava como a gente chega a ser o que é. Como chegaste a ser médica, por 
exemplo? 
     -Como cheguei a ser médica? -Claire inalou o vapor do cacau e, decidindo que estava muito quente o depositou de novo na escrivaninha, entre livros, registos 
e folhas rabiscadas. Depois esfrego as mãos- Como chegou a ser historiador?
     -Mais ou menos honradamente -respondeu ele, sentando-se no cadeirão do reverendo. Apontou a acumulação de papéis e pequenos enfeites que os rodeava- Me Criei 
no meio de tudo isto. Quando mal sabia ler, já perambulava pelas Terras Altas com meu pai, procurando objetos arqueológicos. Suponho que continuar fazendo-o era 
o natural. E voce? 
     Ela se espreguiçou para aliviar os ombros, depois de muitas horas em mantê-los encurvados sobre a escrivaninha. Brianna, sem poder manter-se desperta, tinha 
encostado uma hora antes, enquanto Claire e Roger continuavam a busca pelos registos administrativos das prisões inglesas. 
     -Bom, no meu caso teve algo similar -disse ela- Não é que decidi subitamente dedicar-me à medicina. Um dia me dei conta de que tinha praticado a medicina durante 
muito tempo, de que já não o fazia e de que o sentia falta.
     Esticou as mãos na escrivaninha flexionando os dedos longos, com as unhas polidas em forma de curva. 
     -Há uma velha canção da Primeira Guerra Mundial -sussurrou pensativa- Os velhos camaradas do tio Lamb cantavam as vezes, quando ficavam até tarde e bebiam até 
embebedar-se. Dizia algo assim: "Como farás para retê-los na colina, agora que viram Paris?" -Se interrompeu com um sorriso irônico- Eu tinha visto Paris. 
     Afastou os olhos de suas mãos, alerta e presente, mas com rastos de nostalgia nos olhos. 
     -E muitas coisas mais. Caem e Amiens, Prestem e Falkirk, o Hópital dês Anges e a suposta sala de operações de Leoch. Tinha atuado como médica em todo sentido: 
atendia partos, colocava ossos fraturados, suturava feridas, tratava febres... -Encolheu-se de ombros- Tinha muitíssimas coisas que não sabia, desde depois. Por 
isso decidi estudar medicina. Mas a diferença não foi muita, sabe? - Afundou um dedo no creme batido que boiava em seu cacau e a lambeu- Tenho um diploma de médico, 
mas já era muito antes de pisar a universidade. 
     -Não pode ter sido tão fácil. -Roger soprou seu cacau, estudando-a com franco interesse- Então não eram muitas as mulheres que estudavam medicina; agora mesmo 
não são tantas. E ademais, tu tinhas uma família. 
     -Não, não posso dizer que tenha sido fácil. -Claire o olhou com ar zombador- Esperei  que Brianna começasse a escola, claro, e até que pudéssemos pagar a alguém 
para que se encarregasse de cozinhar e limpar, mas... -Encolheu-se de ombros com um sorriso irônico- Passei vários anos sem dormir. Isso ajudou um pouco. E Frank 
também me ajudou, ainda que pareça estranho.
     Roger provou sua xícara; já tinha se esfriado o suficiente para beber. 
     -Mesmo? -perguntou com curiosidade- Pelo que me contaste dele, não tinha me ocorrido que lhe agradasse que estudasses medicina. 
     -Não lhe agradava. -Ela apertou os lábios; o gesto foi mais expressivo do que as palavras; falava de discussões, conversas abandonadas à metade e uma teimosa 
oposição. 
     Que cara tão expressiva, pensou enquanto a observava. De repente se perguntou se a sua seria igualmente fácil de interpretar. A idéia o turvou tanto que submergiu 
a cara no copo para beber o cacau a grandes tragos, ainda que ainda estava muito quente. 
     Ao emergir da xícara viu que Claire o observava, um pouco risonha.
     -Por que? -perguntou rapidamente para distraí-la- O que o fez mudar de atitude? 
     -Bree -disse ela. Seu rosto se amaciou, como lhe ocorria sempre ante a menção de sua filha- Para Frank, a único que tinha verdadeira importância era Bree. 
     Tal como terminava de dizer, tinha esperado que Brianna iniciasse a escola para inscrever-me na carreira de medicina. Mas ainda assim ficavam grandes vácuos 
entre seus horários e os meus, que enchemos precariamente com uma série de empregadas domésticas e babás mais ou menos competentes; algumas, mais; a maioria delas, 
menos.
     Minha mente voltou ao horrível dia em que recebi um telefonema no hospital para informar-me que Brianna estava ferida. Saí correndo, sem deter-me sequer para 
tirar o avental de cirurgia, e voei para casa saltando-me todos os limites de velocidade. Ao chegar me encontrei com um carro patrulha e uma ambulância que iluminava 
a noite com palpitações vermelhas e azuis; na rua, frente à entrada, se aglomerava um punhado de vizinhos interessados. 
     Mais tarde soubemos o que tinha sucedido. A última babá temporária, incomodada porque eu tinha voltado a atrasar-me, tinha posto o casaco e ido embora, abandonando 
a Briana, que só tinha sete anos, com instruções de "esperar a mamãe". Ela o fez obedientemente durante uma hora ou duas, mas ao escurecer lhe deu medo estar só 
em casa; então decidiu ir procurar-me. Quando cruzava uma das ruas transitadas das proximidades foi atropelada por um carro.
     Graças a Deus, não estava mal ferida; o carro circulava com lentidão e a experiência não lhe deixou mais do que machucados e susto. Não estava tão assustada 
como eu,na realidade, nem tinha tantos machucados como as que senti ao vê-la estendida no sofá da sala, com lágrimas nas bochechas, dizendo: "Mamãe! Onde estava? 
Não podia encontrar-te!" 
     Precisei de toda minha compostura profissional para reconfortá-la, examiná-la totalmente, atender novamente seus cortes e roçaduras e dar o obrigado a quem 
a tinha ajudado (e que me olhavam com ar acusador ou isso me parecia). Depois a levei à cama, com o urso de pelúcia apertado entre os braços, e me sentei ante a 
mesa da cozinha para chorar.
     Frank me deu umas palmadas lerdas, murmurando algo, mas ao fim renunciou e, com uma atitude mais prática, foi preparar o chá. 
     -Estou decidida -disse quando ele pôs adiante de mim a xícara fumegante. Falava com voz opaca; sentia a cabeça pesada e brumosa- Vou desistir. Amanhã mesmo. 
     -Desistir? -A voz de Frank soou aguda. Aos estudos? Por que? 
     -Já não agüento mais. -Nunca colocava creme nem açúcar ao chá. Naquele momento joguei ambos; enquanto mexia, observei a espuma que se amontoava na xícara-.Não 
suporto deixar a Bree sem saber se está bem atendida..., e sabendo que não é feliz. Bem sabes que não lhe agradou nenhuma das babas que provamos.
     -Sim, eu sei. -Sentou-se frente a mim, removendo sua própria xícara. Depois de um longo instante, disse-: Mas não creio que devas desistir. 
     Era o último que esperava; tinha imaginado que ele receberia minha decisão com um aplauso de alívio. Olhei-o, atônita. 
     -Não? 
     -Ah, Claire. -Falava com impaciência, mas também com uma fissura de afeto- Desde o princípio voce soube o que era. Tens idéia do raro que é isso? 
     -Não. 
     Frank se reclinou na cadeira, mexendo a cabeça. 
     -Não, suponho que -não disse. Calou um momento com a vista fixa nas mãos cruzadas. Tinha os dedos longos e finos, suaves e sem pêlo, como de mulher. Mãos elegantes, 
feitas para os gestos desenvoltos e a ênfase do discurso.
     -Eu não o tenho -disse ao fim, baixinho- Sou bom, sim: para ensinar, para escrever. Estupendo as vezes. E me agrada; desfruto com o que faço. Mas o fato é que... 
-vacilou, olhando-me de frente-Poderia dedicar-me a outra coisa e ser igualmente bom. Me agradaria tanto ou tão pouco como isto. Não tenho essa absoluta convicção 
de que na vida há algo para o que estou destinado. Voce sim. 
     -E isso é bom? -Doía-me o nariz e tinha os olhos inchados de tanto chorar. 
     Ele sorriu. 
     -É muito incômodo, Claire. Para voce, para mim e para Brianna. Mas não sabes como te invejo as vezes. 
     Alongou uma mão. Depois de uma breve vacilação, entreguei-lhe a minha. 
     -Ter essa paixão por algo... -Uma leve careta lhe esticou a boca- Ou por alguém. É maravilhoso, Claire, e muito raro.
     Me estreitou a mão suavemente e a soltou. Depois tirou um livro da estante que tinha junto à mesa. Era um de seus textos de referência: Patriotas, de Woodhill, 
uma série de biografias dos Pais Fundadores da América do Norte. 
     -Esta gente era assim. Da que se interessa tanto como para arriscá-lo tudo. A maioria não é assim, sabes? Não é que não lhe importe, senão que não lhes importa 
tanto. -Pegou-me a mão outra vez e percorreu com um dedo as linhas da palma- Estará aqui? Há gente destinada a algo grandioso? Ou é que nascem com essa grande paixão 
e, se se encontram nas circunstâncias adequadas, as coisas passam? É o que se pergunta quando estuda história. Mas não há modo de sabê-lo, mesmo. Só sabemos o que 
conseguiram. 
     Seus olhos adquiriram uma clara nota de advertência. Deu um golpezinho à capa do livro. 
     -Mas esta gente, Claire... pagou seu preço.
     -Eu sei. -Sentia-me como se visse a cena desde longe: Frank, aarrogante, esbelto e pouco fatigado, com belos cabelos brancos nas têmporas. Eu, com meu sujo 
avental de cirurgia, o cabelo escorrido e os olhos enrugados pelas lágrimas de Brianna. Passamos um momento em silêncio. Minha mão seguia descansando na de Frank. 
Vi as linhas e os vales misteriosos, claros como um mapa de estradas. Mas a que destino desconhecido levavam aqueles caminhos? 
     Anos antes, uma anciã dama escocesa me tinha lido a mão. "As linhas da palma mudam à medida que tu mudas", tinha dito. "Com que tenhas nascido não importa tanto 
como o que faças de ti mesma." 
     E daí tinha feito de mim mesma, que estava fazendo? Um desastre. Não era boa mãe, nem boa esposa, nem bom médico. Um desastre. 
     -Eu me ocuparei de Bree.
     Naquele momento estava tão afundada em meus pensamentos angustiantes que não ouvi as palavras de Frank. Olhei-o estúpidamente. 
     -Que disse ? 
     -Disse -repetiu com paciência- que me ocuparei de Bree. Quando sair da escola pode vir à universidade e colocá-la em meu escritório até que eu tenha terminado. 
     Esfreguei o nariz. 
     -Não disse que o pessoal fazia mal em levar os seus filhos ao trabalho? -Ele criticava muito a uma das secretárias por ter levado ao seu neto ao escritório 
durante o mês em que a mãe esteve enferma.
     Se encolheu de ombros com ar incômodo. 
     -Bom, as circunstâncias mudam tudo. E não creio que Brianna corra pelos corredores, gritando e virando os tinteiros como fazia Bart Clancy. 
     -Eu não colocaria a mão no fogo -apontei irônica- Mas voce faria? -Na boca de meu estômago oprimido começava a crescer uma pequena sensação, um cauteloso e 
incrédulo alívio. Por enquanto não podia confiar que Frank me fosse fiel (sabia perfeitamente que não o era) podia confiar-lhe calmamente a Bree. 
     De repente a preocupação desapareceu. A menina amava a Frank; estaria na glória ante a perspectiva de ir todos os dias ao seu escritório.
     -Por que? -perguntei diretamente- Nunca se entusiasmou na idéia de que eu fosse médica. 
     -Não -disse pensativo- Mas creio que não há maneira de te impedir. Talvez o melhor seja ajudar, para que Brianna não seja prejudicada. 
     Suas feições se endureceram e me deu  as costas. 
     -Se ele achava ter um senão, esse senão era Brianna -disse Claire removendo pensativamente seu cacau-Por que se interessa, Roger? Por que perguntas? Demorou 
um momento em responder, enquanto tragava lentamente seu cacau. Estava espesso, com nata fresca e um pouco de açúcar torrado. Ao dar a primeira olhada a Brianna, 
Fiona, sempre realista, tinha abandonado qualquer esperança de levar a Roger ao altar pelo caminho do estômago. Mas Fiona era cozinheira tal como Claire era médica: 
tinha nascido com essa habilidade e tinha que a utilizar.
     -Porque sou historiador, suponho -respondeu ao fim, olhando-a acima da xícara-. Preciso saber o que o fez e por que. 
     -E acha que eu posso dizer-te? -Claire o olhou firme - Ou o que eu sei? 
     Ele assentiu com a cabeça. 
     -Sabes mais do que a maioria. As fontes que nós historiadores usamos não costumam ter teu... digamos... tua perspectiva -terminou com um amplo sorriso. 
     A tensão se aliviou subitamente. Ela recolheu sua xícara, rindo. 
     -Digamos assim -disse. 
     -Além do mais -prosseguiu observando-a atenciosamente-, és franca. Não creio que pudesses mentir nem ainda que o tentasses. 
     Ela soltou um riso breve e seco.
     -Todo mundo pode mentir, jovem Roger, se tem uma boa causa. Até eu. Só que é mais difícil para quem vive em cubos de vidro. Temos que criar as mentiras com 
antecipação. 
     E inclinou a cabeça para os papéis que tinha ante si. Roger pensou que tinha abandonado a conversa, mas um momento depois Claire voltou a levantar os olhos. 
     -Tens toda a razão -reconheceu- Sou franca..., me entrego, mais do que nada. Para mim é difícil não dizer o que penso. Imagino que se deu conta porque és igual. 
     -Eu? -Roger se sentiu absurdamente comprazido. 
     Claire assentiu com um leve sorriso nos lábios.
     -Oh, sim. É inconfundível, sabe? Não há muitos capazes de te dizer a verdade sobre si mesmo. Só conheci a três..., quatro, agora -corrigiu, alargando o sorriso-. 
Um era Jamie, por suposto. -Seus longos dedos descansaram sobre o montão de papéis, quase acariciando-os- O maestro Raymond, o boticario que conheci em Paris. E 
um amigo que fiz enquanto estudava medicina, Joe Abernathy. E agora, voce. Parece-me. 
     Inclinou a xícara para beber o resto do rico líquido pardo. Depois olhou diretamente a Roger. 
     -Mas Frank tinha razão, em certo sentido. Não necessariamente é mais fácil saber para que foste criado; mas ao menos não desperdiças tempo em questionamentos 
ou dúvidas. Se és sincero... bom, isso também não é necessariamente fácil. Mas suponho que és sincero contigo mesmo e sabes o que és, tens menos probabilidades de 
pensar do que desperdiçaste a vida fazendo o que não te correspondia.
     Deixou de um lado o montão de papéis para pegar outro: uma série de pastas com o logotipo do Museu Britânico. 
     -Jamie era assim -disse com suavidade, para si mesma- Não era dos que dão as costas a algo que considerasse seu dever. Perigoso ou não. E creio que não se sentiu 
desperdiçado... qualquer que fosse seu final. 
     Ficou em silêncio, absorta nos aracnideos traços de algum escrevente morto muito tempo atrás. Procurava alguma anotação capaz de revelar-lhe onde tinha estado 
Jamie Fraser, se tinha desperdiçado a vida numa prisão ou terminado numa masmorra solitária. 
     Roger deixou as delgadas folhas que tinha estado olhando e bocejou intensamente, sem se incomodar em tampar a boca. 
     -Estou tão cansado que vejo duplo -disse- Quer que continuar pela manhã? 
     Claire demorou um momento a responder.
     -Não. -Pegou outra pasta e lhe sorriu; em seus olhos tinha a expressão de distância- Vá dormir Roger. Procurarei um pouco mais. 
     Quando no fim o encontrei estive a ponto de passá-lo por alto. Em vez de ler os nomes com atenção, limitava-me a procurar nas páginas a letra J: "John, Joseph, 
Jacques, James." Tinha James Edward, James Alan, James Walter ad infinitum. E de repente apareceu ali, em letra pequena e exata: "Jms. Mackenzie Fraser, de Brock 
Turac." 
     Depositei cuidadosamente a página na mesa; fechei os olhos um instante, para despejá-los, e depois voltei a olhar. Ali estava ainda.
     -Jamie -disse em voz alta. O coração me palpitava com força no peito- Jamie -repeti mais baixo. 
     Eram quase as três da manhã. Todos dormiam. Não senti desejo de correr para acordar a Brianna nem a Roger para dar-lhes a notícia. Queria reservar-me um momento, 
como se estivesse só ali, no quarto iluminado pelo lustre, com Jamie em pessoa.
     Seguí com o dedo a linha de tinta. A pessoa que tinha escrito aquela linha tinha visto Jamie; talvez a tinha escrito tendo-o ante si. A data era 16 de maio 
de 1753. Mais ou menos nesta época do ano. Não era a primeira vez que o encarceravam. Qual tinha sido seu aspecto ao enfrentar-se ao funcionário da prisão inglesa, 
sabendo o que lhe esperava? Cenhoso como o demônio, provavelmente, olhando ao longo de seu nariz longo e reto, com olhos tão frios, tão azuis, escuros e formidáveis 
como as águas do lago Ness. 
     Abri os olhos. Apegada na recordação, nem sequer tinha visto qual era a prisão da que proviam esses registos. 
     "Ardsmuir", dizia o cartão, pulcramente colada à pasta. 
     -Ardsmuir? -disse sem entender- E onde diabos fica isso?
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
   CAPÍTULO 8
     
   Prisioneiro de honra
   
     Ardsmuir, Escocia 
     15 de fevereiro de 1755

-Ardsmuir é o traseiro do mundo-comentou o coronel Harry Quarry. Levantou   a taça para o jovem que estava de pé ante a janela- Faz doze meses que estou aqui, isto 
é: onze meses e mais vinte e nove dias dos que teria querido. Desfrute seu novo posto, milord. 
     O comandante John William Grey se afastou da janela que dava ao pátio, da qual tinha estado observando seus novos domínios. 
     -Parece um pouco incômodo -reconheceu secamente, levantando sua taça- Sempre chove assim?
     -Sim. Isto é Escócia... Pior ainda: o cú desta maldita Escócia. -Quarry deu um longo trago de whisky; depois tossiu e exalou ruidosamente o ar- A única compensação 
é a bebida -disse algo rouco- Visita os traficantes locais vestido com o seu melhor uniforme, e nos farão um preço decente. É assombrosamente barato sem os impostos. 
Deixo uma lista das melhores destilarias.- Apontou com a cabeça a enorme escrivaninha de carvalho. Depois, levantando-se, deu um puxão na primeira gaveta. 
     -Aqui está o contra-cheque dos guardas. -Pegou na escrivaninha uma maltratada pasta de couro. De imediato, outra- E a dos prisioneiros. Por enquanto tem cento 
e noventa e seis; a cifra habitual é de duzentos, somando ou restando os que falecem por doença e algum caçador furtivo aprisionado na campina.
     -Duzentos -repetiu Grey- E quantos nas barracas dos guardas? 
     -Oitenta e dois, segundo o contra-cheque. Em condições de ser úteis, em torno da metade. -Quarry voltou a afundar a mão na gaveta e tirou uma garrafa de vidro 
pardo tampada com uma cortiça. Sacudiu para ouvir o chapino e sorriu sardónico- Não só o comandante procura consolo na bebida. A metade destes ordinários costumam 
estar incapacitados quando passa lista. Eu deixarei isto também. Nos fará falta. 
     Voltou a guardar a garrafa e abriu a última gaveta. 
     -Aqui, requisições e cópias; o pior do posto é a burocracia. Não é grande coisa se contar com um empregado decente. Neste momento não o há. Tinha um cabo com 
boa letra mas morreu faz duas semanas. Treina outro, não terá nada a fazer salvo caçar galos silvestres e procurar o ouro do Francês.
     Festejou sua própria anedota com uma gargalhada; naquela parte de Escócia abundavam os rumores sobre o ouro que, supostamente, Luis de França tinha enviado 
a seu primo Carlos Stuart. 
     -Os prisioneiros não são desobedientes? -perguntou Grey- Tenho entendido que, em sua maior parte, são jacobitas das Terras Altas. 
     -Efetivamente, mas bastante dóceis. -Quarry fez uma pausa para olhar pela janela. Uma breve fila de homens maltrapilhos saíam por uma porta praticada na imponente 
muralha de pedra- Culloden os deixou sem coragem -disse indiferente- Disso se encarregou Billy, o carniceiro. E aqui eles trabalham tanto que não fica energia para 
causar problemas.
     Grey assentiu. A fortaleza de Ardsmuir estava em processo de renovação, utilizando, bastante ironicamente, a mão de obra dos escoceses encarcerados ali. Levantou-se 
para reunir-se com Quarry ante a janela. 
     -Ali sai uma quadrilha cortando o caminho pela multidão. -O coronel apontou com a cabeça ao grupo abaixo: dez ou doze homens barbudos, esfarrapados como espantalhos, 
formados em uma torpe fila ante um soldado com jaqueta vermelha. Acompanhava-nos seis soldados armados de mosquetes, cujo elegante aspecto contrastava notoriamente 
com o dos montanheses. Quarry os contou,cenhoso- Deve de ter alguns enfermos; um bando de trabalho se compõe de dezoito homens: três prisioneiros por guarda, devido 
aos punhais. Ainda que são assombrosamente poucos os que tratam de fugir.
     Se afastou da janela, dando um pontapé em um grande cesto cheio de toscos fragmentos de substância escura. 
     -Deixa a janela aberta ainda que chova -aconselhou- Caso contrário, a fumaça da multidão o sufocará. -Como ilustração, respirou fundo e deixou escapar o ar 
explosivamente-. Deus meu, que alegria, voltar a Londres! 
     -Suponho que não há muita vida social na área -perguntou Grey seco. 
     Quarry se curvou a rir, divertido pela idéia. 
     -Vida social? Meu querido amigo! Se não encontrar uma ou duas moças que há na aldeia, sua vida social consistirá somente em conversar com vossos oficiais. São 
quatro, dos quais só a ordem é capaz de falar sem empregar blasfemias. E um prisioneiro.
     -Um prisioneiro? -Grey afastou os olhos dos registos que estava folheando com uma loira sobrancelha levantada. 
     -Oh, sim. -Quarry se mexia inquieto pelo escritório, desejoso para partir. A carruagem esperava; só tinha demorado para informar ao seu substituto a efetuar 
o transpasso formal do comando. Deteve-se para dar uma olhada a Grey, curvando a boca como se desfrutasse de uma brincadeira secreta- Suponho que ouvistes falar 
de Jamie Fraser, o ruivo. 
     Grey se pôs levemente rígido, mas manteve a cara tão impávida como pôde. 
     -Como a maioria -respondeu frio- Esse homem se destacou durante a guerra.
     Então esse maldito Quarry conhecia o caso! Inteiro ou só a primeira parte? 
     O coronel  contraiu levemente a boca, mas se limitou a assentir. 
     -Bastante, sim. Bom, temos ele aqui. É o único jacobita de alta graduação; os prisioneiros montanheses o tratam como um chefe. Portanto, se surge alguma questão 
relacionada com os internos, e surgirá, vos asseguro, é ele quem atua como porta-voz. 
     Quarry tinha estado caminhando em meias; naquele momento se sentou para pôr as botas longas da cavalaria para enfrentar o barro de fora.
     -Um, Mac Anfhear Dhuibh. Assim o chamam. Ou simplesmente Mac Dubh. Fala gaélico? Eu também não. Mas Grissom sim, e ele diz que significa "James, filho do Negro". 
Metade dos guardas lhe têm medo; são os que combateram em Prestonpans às ordens de Cope. Dizem que é o diabo em pessoa. Um pobre diabo agora! -O coronel ofegou- 
Os prisioneiros lhe obedecem sem dar um piu. Mas ordena algo sem que ele lhe ponha seu lacre e será como falar com as pedras do pátio. Teve ajustes com escoceses? 
Ah, por suposto; combateu em Culloden com o regimento de seu irmão, não é? 
     Quarry deu uma palmada na testa ante sua fingida má memória. Aquele maldito homem sabia tudo!
     -Então voce tem idéia. Teimoso é pouco dizer. O que significa que precisa da boa vontade de Fraser..., ou ao menos sua colaboração. -Fez uma pausa para desfrutá-lo- 
Eu o convidava a jantar comigo uma vez por semana para falar de como ia tudo e me dava bons resultados. Podes tentar o mesmo. 
     -Suponho que sim. -O tom de Grey era sereno mas tinha os punhos apertados. Jantaria com Fraser quando tivesse maçaricos no inferno. 
     -É um homem instruído -continuou Quarry com os olhos brilhantes de malícia- Um interlocutor bem mais interessante do que os oficiais. Sabe jogar xadrez. Voce 
joga alguma partida de vez em quando, não?
     -De vez em quando. -Tinha os músculos do abdomem tão apertados que lhe custava respirar. Por que não fechava a boca e se ia de uma vez aquele maldito idiota? 
     -Oh, bom, tudo fica em suas mãos. -O coronel  se voltou para a porta com o chapéu na mão- Uma coisa mais. Se jantar a sós com Fraser... não lhe dê as costas. 
     Sua cara tinha perdido a graça ofensiva. Grey o olhou, cenhoso, mas não viu mostras de que a advertência fora uma brincadeira. 
     -Digo em sério -aclarou Quarry, subitamente sério- Está encadeado, mas não é difícil enforcar a um homem usando a corrente. E Fraser é um gigante.
     -Eu sei. -Furioso, Grey sentiu que lhe subia o sangue à cara. Para dissimulá-lo girou em volta refrescando-se o semblante com o ar frio que entrava pela janela 
entreaberta e disse às pedras cinzas do pátio que brilhavam sob a chuva-: Se é tão inteligente como diz, não cometeria a estupidez de atacar-me em minhas próprias 
habitações e dentro da prisão. O que ganharia com isso? 
     O coronel não respondeu. Em um momento Grey girou para ele e o viu olhando-o pensativamente; já não tinha rastos de humor em sua cara larga e rubicunda. 
     -Existe a inteligência -disse com lentidão- E também existem outras coisas. Mas voce é muito jovem; talvez não tenha visto de perto o ódio e o desespero. Na 
Escócia teve muito nestes dez últimos anos.
     O comandante Grey era jovem, certamente; tinha mal vinte e seis anos, pele clara e pestanas femininas que lhe davam um aspecto ainda mais juvenil. Para complicar 
o problema, media três ou menos quatro centímetros da média e era de ossos finos. Se ergueu em toda sua estatura. 
     -Conheço bem essas coisas, coronel -disse com voz firme. 
     Como ele, Quarry era o filho menor de uma boa família, mas o superava em categoria. Tinha que se controlar. 
     Os brilhantes olhos de avelã descansaram nele, especulativos. 
     -Dou conta. 
     Com um brusco movimento, Quarry pôs o chapéu. Depois tocou a bochecha, onde a linha escura de uma cicatriz sulcava a pele avermelhada: recordação do escandaloso 
duelo que o tinha enviado ao exílio de Ardsmuir.
     -Sabe Deus o que fizeste para o enviar aqui, Grey -disse mexendo a cabeça- Por vosso próprio bem, espero que o mereça.Te desejo boa sorte! 
     E desapareceu com um volteio em seu manto azul. 
     -Mais vale um mau conhecido do que um bom para conhecer -disse Murdo Lindsay sacudindo lúgubremente a cabeça- E aposto que Harry não era tão mau. 
     -Não, é verdade -disse Kenny Lesley- Mas  estavas aqui quando veio, não é? Era muito melhor do que esse merda de Bogle, não? 
     -Sim -reconheceu Murdo inexpressivo. Que queres dizer, homem? 
     -Se Harry era melhor do que Bogle -explicou Lesley paciente-, Harry era  bom para conhecer. E Bogle, o mau conhecido. Apesar de tudo, Harry foi melhor. Assim 
se enganas, homem.
     -Não me engano! Ao menos, isso eu creio -murmurou Murdo sem poder recordar exatamente o que tinha dito. Voltou-se para apelar à corpulenta silhueta sentada 
no canto- Me engano, MacDubh? 
     O homem alto se espreguiçou, fazendo tinir levemente a corrente de seus grilhetes, e se jogou a rir. 
     -Não, Murdo, não se engana. Mas ainda não sabemos se tens razão. Terá que ver o quanto  é o bom para conhecer, certo? -Ao ver que Lesley franzia as sobrancelhas, 
preparado para seguir discutindo, alçou a voz e disse a todos os presentes:- Alguém viu o novo carcereiro? Johnson? MacTavish? 
     -Eu -disse Hayes adiantando-se com gosto para esquentar-se as mãos ante o fogo. 
     Na ampla cela tinha uma chaminé frente à qual só podiam pôr-se seis homens ao mesmo tempo. Os outros quarenta ficavam expostos ao intenso frio, apertadoss para 
dar-se calor. Portanto, tinham lembrado que quem tivesse um conto que relatar ou uma canção que entoar podia situar-se junto ao fogo enquanto tivesse a palavra.
     Hayes relaxou, com os olhos fechados e uma bem aventurado sorriso na cara, alongando as mãos para o calor. Os movimentos inquietos, a ambos lados, fizeram que 
se apressasse a abrir os olhos. 
     -Vi-o quando desceu de sua carruagem. E outra vez quando lhes subiu um prato de doces da cozinha, enquanto conversava com o aposto Harry. É loiro, de longos 
cachos amarelos atados com uma fita azul. Tem os olhos grandes e as pestanas longas, como uma moça. 
     Hayes olhou com obcenidade aos seus ouvintes e agitou suas pálpebras, zombando. Alentado pelos risos, passou a descrever as roupas do novo carcereiro ("finas 
como as de um lorde"), sua bagagem e seu servente ("um desses Sassenachs que falam como se tivessem queimado a língua") e tudo o que tinha podido perceber em sua 
maneira de expressar-se.
     -Fala claro e de pressa, como se estivesse muito informado. -Mexeu dubitativamente a cabeça- Mas é muito jovem. Dá a impressão de ser quase um menino, ainda 
que suponho que é maior do que parece. Mantém-se muito erguido, como se lhe tivessem metido uma vara pelo traseiro. 
     Isto deu origem a uma série de risos e comentários vulgaress. Depois Hayes cedeu seu lugar a Ogilvie, que conhecia um episódio longo e chocante sobre o senhor 
de Donibristle e a filha do porqueiro. Afastou-se do fogo sem ressentimento e, seguindo com o costume, foi sentar-se junto a Mac Dubh. 
     Mac Dubh nunca ocupava seu lugar junto com eles, nem sequer quando lhes narrava longas histórias dos livros que tinha lido: As aventuras de Roderick Random, 
A história de Tom Jones ou a favorita de todos: Robinson Crusoe. Alegando que precisava espaço para suas longas pernas, ficava sempre no mesmo canto, onde todos 
podiam ouvir-lhe.
     -Crês que falarás amanhã com o novo carcereiro, Mac Dubh? -perguntou Hayes ao sentar-se ao seu lado- Cruzei-me com Billy Malcolm, que vinha cortando pela multidão, 
e gritou que os ratos estão muito audazes em sua cela. Esta semana morderam seis homens enquanto dormiam e dois deles estão purulentos. 
     Mac Dubh mexeu a cabeça e coçou o queixo. Antes de cada audiência semanal com Harry Quarry se lhe facilitava uma navalha para barbear-se, mas tinham passado 
cinco dias desde a última e já tinha o queixo coberto de cerdas vermelhas. 
     -Não sei, Gavin -sussurrou- Quarry prometeu explicar ao novo carcereiro o nosso acordo, mas este pode ter costumes diferentes, não? Se me chama não deixarei 
de mencionar os ratos. Malcolm pediu que Morrison visse as feridas?
     Na prisão não tinha médicos. Morrison, que tinha boa mão para curar, permitia ir de cela em cela para atender aos enfermos ou lesados, se Mac Dubh o solicitava. 
     Hayes mexeu a cabeça. 
     -Não teve tempo para dizer mais. Passavam marchando, entende? 
     -Será melhor  que envie  Morrison -decidiu Mac Dubh- Ele pode perguntar a Billy se há algum outro problema ali. 
     Tinha quatro celas principais, nas que se alojava os prisioneiros em grupos numerosos; as notícias passavam de uma a outra graças às visitas de Morrison e aos 
intercâmbios dos homens que se produziam em bandos quando saíam diariamente a trabalhar.
     Morrison veio quando mandou chamar, guardando em seu bolso quatro crânios de ratos talhados, com que os prisioneiros improvisavam jogos de casualidade. Mac. 
Dubh procurou às apalpadelas sob o banco que ocupava e tirou o saco de pano que saía ao páramo. 
     -Oh, outra vez esses malditos cardos! -protestou Morrison, ao ver o homão fazendo uma careta ao rebuscar na bolsa- Não posso fazer que comam essas coisas. Todos 
me dizem que não são vacas nem porcos. 
     Mac Dubh tirou cautelosamente um punhado de caules secos e chupou os dedos fincados. 
     -São teimosos como porcos, sem duvidá -comentou- É só um bicho leiteiro. Quantas vezes queres que te diga, Morrison? Tira os espinhos, reduz a polpa as folhas 
e os caules e, se são demais espinhosos para comer untados numa bolacha, prepara um chá para que os homens o bebam.
     - Voces lembraram que as vacas e os porcos nunca perdem os dentes. -Depois de emitir o breve ruído que nele passava por gargalhada, Morrison foi recolher as 
poucas ervas e ungüentos que utilizava como remédios. Mac Dubh deu uma olhada pela cela para assegurar-se de que não estivesse gestando nenhum problema. Depois fechou 
os olhos. Estava fatigado, tinha passado todo o dia carregando pedras, sem tempo sequer para pensar no novo carcereiro, por importante que fosse aquele homem na 
vida de todos. Jovem, dizia Hayes. Isso podia ser bom, mas também podia ser mau. 
     Com um suspiro, mudou de postura, incomodado (pela milésima vez) pelas algemas que levava. Além das roçaduras, causavam-lhe dores de costas pela impossibilidade 
de separar os braços mais de meio metro.
     -Mac Dubh -disse uma voz suave ao seu lado-, posso dizer-te uma palavra ao ouvido? 
     Ao abrir os olhos viu Ronnie Sutherland ao seu lado. 
     -Claro, Ronnie. 
     Incorporou-se, afastando com firmeza sua mente das correntes e do novo carcereiro. 
Essa noite, John Grey escreveu:
     Queridísima mãe: 
     Cheguei são e salvo ao meu novo posto, estou cômodo. Meu predecessor, o coronel Quarry (sobrinho do duque de Clarence, lembras?) deu-me as boas vindas e me 
pôs ao tanto de minhas funções. Conto com um excelente servidor e, por enquanto é inevitável que muitas coisas de Escócia me pareçam estranhas num princípio, não 
duvido que a experiência tem de ser interessante. Para jantar me serviram um refogado que, segundo o garçom, chama-se "haggis". Dizem ser o órgão interior de uma 
ovelha, recheado com uma mistura de aveia moida e certa quantidade de carne cozida, de origem não identificada. Ainda me assegura que, para os habitantes de Escócia, 
este prato é uma verdadeira preciosidade, enviei-o à cozinha e solicitei a mudança um simples filet de cordeiro. Tendo celebrado desse modo minha primeira e humilde 
comida aqui, e estando algo fatigado pela longa viagem (de cujos detalhes te informarei em minha próxima carta) creio que agora devo retirar-me, deixando uma descrição 
mais completa do ambiente, com o que ainda não estou muito familiarizado, para outra ocasião.
     Fez uma pausa, dando golpezinhos no secante com a pluma, que deixou pequenos pontos de tinta; uniu-os distraidamente com linhas, traçando o contorno de um objeto 
irregular.
     Se atreveria a perguntar por George? Não podia fazê-lo diretamente, mas sim com uma referência à família, perguntando a sua mãe se tinha visto recentemente 
a lady Everett e pedindo-lhe que lhe transmitisse suas recordações ao filho.
     Suspirando desenhou outro ponto. Não. Sua mãe viúva ignorava a situação, mas o esposo de lady Everett se movia  no círculo militar. Com a influência de seu 
irmão maior reduziria a fofoca ao mínimo, lorde podia sentir o assunto e não demoraria em somar dois em dois. Com que ele dissesse uma palavra imprudente a sua esposa 
sobre George e essa palavra passasse de lady Everett a sua mãe... A condessa viúva de Melton não era tonta. Sabia muito bem que seu filho menor tinha caído em desgraça; 
aos oficiais jovens bem vistos pelos superiores não se lhes enviava ao cú da Escócia a supervisionar a renovação de um pequeno cárcere sem importância. Mas Harold, 
seu irmão, tinha-lhe explicado que se tratava de um azarado assunto do coração, insinuando algo indecoroso, para evitar que ela fizesse perguntas. Provavelmente, 
a condessa pensava que tinham surpreendido a John com a esposa do coronel ou com uma ramera em suas habitações.
     Um azarado assunto do coração! Molhou a pluma no tinteiro com um sorriso preocupado. Talvez Harold era mais sensível do que parecia ao qualificá-lo assim. Claro 
que, desde a morte de Héctor em Culloden, todos aqueles assuntos tinham sido azarados para John. 
     Ao pensar em Culloden lembrou de Fraser, pouco que tinha estado evitando-o durante todo o dia. Deu uma olhada à pasta onde se guardava o contra-cheque de prisioneiros, 
tentado abrí-la para procurar o nome. Mas que sentido tinha? Nas Terras Altas podia ter vinte homens chamados James Fraser, mas só um apelidado como ruivo. 
     -Perdão, senhor. Devo já esquentar a cama?
     O acento escocês, a suas costas, sobressaltou-lhe. Ao girar em volta se encontrou com a cabeça revolta do prisioneiro encarregado de atender suas habitações. 
     -Oh! Eh... sim, obrigado... MacDonell?-arriscou hesitante. 
     -MacKay, milord -corrigiu o homem sem ressentimento visível. A cabeça desapareceu. 
     Grey suspirou. Aquela noite já não poderia fazer nada. Voltou à escrivaninha e aproximou a carta para assiná-la de pressa: Com todo afeto, teu obediente filho, 
John Wm. Grey. Depois espalhou areia sobre a assinatura, selou-a com seu anel e a deixou a um lado para que a despachassem pela manhã. 
     Apagou a vela e se foi à cama guiado pelo resplendor difuso do lar.
     Devido aos efeitos do esgotamento e o whisky, deveria ter dormido de imediato; no entanto, o sonho se mantinha a distância, rondando sua cama como um morcego 
mas sem chegar a posar-se. Cada vez que estava a ponto de sumir-se no descanso aparecia ante seus olhos uma visão do bosque de Carryarrick; então se descobria, uma 
vez mais, espevitado e sudoroso, com o coração retombando-lhe nos ouvidos. 
     Naquela época ele tinha dezesseis anos e estava muito excitado por sua primeira campanha. Ainda que ainda não era oficial, seu irmão Harold o tinha levado com 
o regimento a fim de que conhecesse a vida militar.
     Enquanto marchavam para reunir-se com o general Cope em Prestonpans, acamparam cerca de um escuro bosque escocês. John se sentia muito nervoso para dormir. 
Como seria a batalha? Não se decidia a mencionar seu medo nem sequer a Héctor. Héctor o queria, mas era já um homem de vinte anos, alto, musculoso e temerário, com 
um cargo de tenente e deslumbrantes episódios das batalhas livradas em França. 
     Ainda agora ignorava se tinha feito isso para amular a Héctor ou só para impressioná-lo. O caso é que, ao ver o montanhes no bosque e ao reconhecê-lo como o 
famoso Jamie Fraser dos cartazes, decidiu matá-lo ou capturá-lo.
     Lhe tinha ocorrido, sim, a idéia de voltar ao acampamento em procura de ajuda; mas o homem estava só (ao menos, isso pensou John) e obviamente desprevenido; 
calmamente sentado num tronco, comia um bocado de pão. 
     Ele desembainhou seu punhal e se escorreu entre o bosque para a ruiva cabeça, com a empunhadura da faca na mão e a mente cheia de visões de glória, imaginando 
os elogios de Héctor. 
     Mas, em seu lugar, quando descarregava seu punhal, rodeando com um braço o pescoço do escocês... 
     Lorde John Grey se esticou na cama, acalorado pelas recordações. Tinham caído para trás, embolando juntos na crepitante escuridão coberta de folhas secas, procurando 
às apalpadelas da faca, debatendo-se e lutando..., por defender a vida, pensava ele.
     Ao princípio o escocês estava embaixo dele; depois, de algum modo, retorceu-se e ficou acima. John tinha trazido numa ocasião uma grande apito feito na Índia; 
e isso parecia o tato de Fraser: ligeiro, suave e horrivelmente poderoso; movia-se com aqueles aros musculosos, nunca por onde se esperava. 
     Viu-se ignominiosamente atirado de bruços entre as folhas, com os braços dolorosamente retorcidos nas costas. Num acesso de terror, seguro de que ia ser assassinado, 
tirou com todas suas forças do braço aprisionado; o osso se rompeu com um estalido de dor que o deixou sem sentido. 
     Ao voltar em si estava apoiado numa árvore frente a um círculo de ferozes montanheses, todos com saias. No meio de todos eles estava o Ruivo Fraser... e a mulher. 
     Grey apertou os dentes. Maldita mulher! Se não tivesse sido por ela... Bom, só Deus sabe o que poderia ter sucedido. O que sucedeu foi que ela disse algo. Era 
inglesa e, por sua maneira de falar, uma dama. John, idiota!, chegou à conclusão de que a mulher era refém dos cruéis escoceses, que sem dúvida a teriam raptado 
com o propósito de violá-la. Todo mundo dizia que os montanheses violavam à menor oportunidade que se lhes apresentava e de que se deleitavam desonrando às inglesas. 
Que podia pensar ele!
E lorde John William Grey, de dezesseis anos, extravasando idéias militares de galantería e nobreza, ferido, estremecido e lutando contra a dor de seu braço fraturado, 
tratou de negociar para resgatá-la de seu destino. Fraser, alto e zombador, jogou com ele como o pescador com um peixe; despiu uma parte à mulher ante seus olhos 
para obrigá-lo a dar informação sobre a posição e o número do regimento de seu irmão. E quando ele lhe teve dito quanto sabia, o ruivo lhe revelou, rindo, que a 
mulher era sua esposa. Todos riram; ainda podia ouvir as obscenas e alegres vozes dos escoceses. 
Grey deu a volta na cama, irritado no colchão estranho. Para piorar as coisas, Fraser não tinha tido sequer a decência de matá-lo e o amarrou a uma árvore, onde 
seus camaradas o encontrariam pela manhã, quando os homens do ruivo tivessem visitado o acampamento e, com a informação proporcionada por ele, teriam inutilizado 
o canhão que levavam a Cope. 
Todo mundo se informou, por suposto. Ainda que o escusaram por sua curta idade e o fato de que ainda não fora oficial, John se converteu num pária, em alvo de desprezo. 
Ninguém lhe dirigia a palavra, salvo seu irmão... e Héctor. Héctor, sempre leal.
Com um suspiro, esfregou a bochecha contra o travesseiro. Ainda podia ver a Héctor em sua mente: um moreno de olhos azuis e boca terna sempre sorridente. Tinha morrido 
dez anos atrás, em Culloden, feito em pedaços por uma espada escocesa, mas John ainda acordava as vezes ao amanhecer, com o corpo arqueado por espasmos, sentindo 
seu contato. 
E agora, isto. Essa nomeação o tinha horrorizado: estar rodeado de escoceses, com suas vozes chiadoras, abrumado pela recordação do que lhe tinham feito a Héctor. 
Mas nunca, nem no mais horrível de seus pesadelos, tinha pensado voltar a encontrar-se com James Fraser.
Grey se levantou pela manhã sem ter descansado, mas com uma decisão tomada. Estava ali. Fraser também estava ali. E nenhum podia mudar de lugar num futuro previsível. 
Bem. Teria que o ver de vez em quando (dentro de uma hora falaria ante os prisioneiros reunidos e, em frente, deveria vistoriá-los com regularidade), mas não o receberia 
em privado. Se o mantinha a distância, talvez pudesse manter também a risca as recordações que lhe acordava. E os sentimentos. 
Pois, por enquanto era a recordação da ira e a humilhação passada o que não lhe tinha permitido conciliar o sonho, foi a outra cara da situação atual o que o manteve 
desperto até o amanhecer: o compreender, pouco a pouco, que Fraser já não era seu torturador senão um prisioneiro, seu prisioneiro, tão a sua graça como os outros.
Depois de chamar a seu servente com a campainha, foi descalço à janela para ver como estava o tempo; o frio da pedra sob os pés lhe arrancou uma exclamação. 
Chovia, o qual não era estranho. Abaixo, no pátio, os prisioneiros já estavam formando as quadrilhas de trabalho. Grey tinha imaginado a Fraser preso numa diminuta 
cela de pedra gelada, nu nas noites de inverno, alimentado com água suja, flagelado no pátio da prisão. Tinha-o imaginado com todos os detalhes, desfrutando-os. 
Ouvia Fraser implorar misericórdia e se concebia a si mesmo desdenhoso e altaneiro. 
Imaginou-o e sentiu um surto de asco contra si mesmo.
Fraser era agora um inimigo derrotado, um prisioneiro de guerra, responsabilidade da Coroa. Responsabilidade de Grey. E seu bem-estar, obrigação de honra. Ter encontrado 
a Fraser na batalha, tê-lo mutilado ou matado teria sido um selvagem prazer. Mas o fato inevitável era que, enquanto aquele homem fora seu prisioneiro, a honra lhe 
impedia fazer-lhe danos. 
Quando esteve barbeado e vestido, já se tinha reposto o suficiente para encontrar-lhe certo humor lúgubre à situação. Sua estúpida conduta em Carryarrick tinha salvado 
a vida de Fraser em Culloden. Agora, já saldada aquela dívida e com Fraser em seu poder, sua mesma impotência de prisioneiro lhe livrava de todo perigo. Pois os 
Grey, estúpidos ou sábios, ingênuos ou experimentados, eram antes de mais nada homens de honra.
Sentindo-se algo melhor, se olhou ao espelho para endereçar-se a peruca e desceu para tomar café da manhã, antes de pronunciar seu primeiro discurso ante os prisioneiros. 
-Quer que vos sirva o jantar na sala, senhor, ou aqui? -A cabeça de MacKay, despenteada como sempre, apareceu no escritório. 
-Hum? -murmurou Grey absorto nos papéis espalhados ante ele. Depois levantou a os olhos - Ah. Aqui, por favor. 
Apontou vagamente uma canto da enorme escrivaninha e voltou ao seu trabalho; quase nem alçou a vista ao chegar a bandeja com a comida, pouco depois.
O da burocracia não era uma brincadeira de Quarry. John tinha passado o dia sem fazer outra coisa que redigir e assinar requisitorias. Tinha que conseguir cedo um 
escrivente, se não queria morrer de pura chatisse. 
Deixou a pluma com um suspiro e fechou os olhos, massageando a dor surda que sentia entre as sobrancelhas. O sol não tinha incomodado em aparecer uma só vez desde 
sua chegada e trabalhar todo o dia numa habitação cheia de fumaça, à luz das velas, fazia que lhe ardessem os olhos como brasas. O dia anterior tinham chegado seus 
livros mas ainda estavam sem desempacotar. 
Um surrado leve e discreto fez que se incorporasse bruscamente, abrindo os olhos. Tinha um grande rato parda sentado no canto de sua escrivaninha, com um bocado 
de pudim de ameixa entre as patas dianteiras. Não se moveu; limitou-se a olhá-lo retorcendo os bigodes.
-Mas malditos sejam meus olhos! -exclamou Grey assombrado- Ouve, asqueroso! Isso é meu jantar! 
O rato mordiscou pensativamente o pudim, com os olhos brilhantes fixos no comandante. 
-Saia daqui! -Enfurecido, Grey pegou o objeto mais próximo e o atirou. A garrafa de tinta estourou contra o solo e o sobressaltado animal saltou da escrivaninha 
fugindo precipitadamente entre as pernas de MacKay que, ainda mais sobressaltado, tinha aparecido na porta para ver a que se devia aquele barulho. 
-Há algum gato na prisão? -inquiriu Grey jogando o conteúdo da bandeja ao cesto dos papéis.
-Sim, senhor, nos depósitos há gatos -respondeu MacKay, arrastando-se sobre as mãos e joelhos para limpar as pequenas impressões de tinta deixadas pelo rato. 
-Bom, traz um, MacKay, por favor -ordenou Grey- De imediato.
Foi-se à janela, tratando de despejar-se com o ar fresco enquanto MacKay concluía a limpeza. De repente lhe ocorreu algo. 
-Há muitas ratos nas celas? -perguntou. 
-Sim, muitos, senhor -respondeu o prisioneiro- Direi ao cozinheiro que prepare outra bandeja. Não, senhor? 
-Sim, por favor. E depois, senhor MacKay, ocupa-se em por em cada uma das celas um gato. 
MacKay pareceu vacilar. Grey, que estava recolhendo seus papéis dispersos, deteve-se. 
-Algum problema, MacKay?
-Não, senhor -replicou o interno- Só que eles mantêm a risca os escaravelhos. E com todo respeito, senhor, não creio que aos homens lhe agradem que um gato coma 
todos seus ratos. 
Grey o olhou com um pouco de asco. 
-Os prisioneiros comem ratos? -perguntou, com a recordação daqueles dentes amarelos mordiscando seu pudim de ameixas. 
-Só se têm a sorte de pegar um, senhor. Pode ser que os gatos ajudem um pouco, depois de tudo. Precisa de algo mais, senhor?

     
     
     
     




















                                              CAPÍTULO 9


O VAGABUNDO


A decisão de Grey com respeito a James Fraser durou duas semanas: até que chegou o mensageiro, da aldeia de Ardsmuir, com notícias que mudou tudo. 
-Ainda vive? -perguntou ásperamente ao homem. 
O mensageiro, um dos aldeanos que trabalhavam para a prisão, assentiu com a cabeça. 
-Eu mesmo o vi, senhor, quando o trouxeram. Agora está no Tilo, bem atendido... mas não creio que baste atendê-lo bem, senhor. Não sei se me compreendes. - Levantou 
significativamente uma sobrancelha. 
-Compreendo -respondeu Grey-Obrigado. Seu nome...? 
-Allison, senhor. Rufus Allison, para servi-lo. 
O homem aceitou o chelín que lhe oferecia e, fazendo uma reverência com o chapéu sob o braço, retirou-se.
Grey permaneceu sentado em sua escrivaninha, contemplando o céu cinzento. Ante a palavra ouro muitos ouvidos se aguçavam, especialmente os seus. 
Aquela manhã tinham encontrado um homem vagando na neblina do páramo, ao redor da aldeia. Trazia as roupas empapadas de água de mar e delirava pela febre. Não deixava 
de balbuciar, mas quem o tinha resgatado não encontrava muito sentido a suas divagações. O homem parecia ser escocês, mas falava numa mistura incoerente de francês 
e gaélico, dizendo aqui e lá alguma palavra inglesa. E uma dessas palavras tinha sido "ouro".
A combinação de escoceses, ouro e francês naquela zona do país só podia trazer uma idéia à mente de alguém que tivesse combatido durante os últimos dias do alçamento 
jacobita: o ouro do Francês, a fortuna em barras de ouro que, segundo rumores, Luis de França tinha enviado em segredo para auxiliar a seu primo, Carlos Stuart. 
E que chegou muito tarde.A verdade é que esse ouro, até então, não tinha aparecido.
Francês e gaélico. Grey falava um pouco de francês, resultado de ter combatido vários anos no estrangeiro, mas nem ele nem seus oficiais dominavam o bárbaro gaélico, 
descontando algumas palavras que o sargento Grissom tinha aprendido, sendo menino, de uma babá escocesa. Não podia confiar num homem da aldeia, se a história tinha 
um pouco de verdade.O ouro do Francês! Parte de seu valor como tesouro (que, em todo caso, pertenceria à Coroa), para John William Grey tinha um considerável valor 
pessoal. O achado daquela reserva quase mítica seria seu passaporte para sair de Ardsmuir e regressar a Londres, à civilização.
Não, não podia confiar num aldeano. Também em nenhum de seus oficiais. E num prisioneiro? Sim, não tinha perigo em empregar um prisioneiro, pois nenhum dos internos 
poderia utilizar a informação em proveito próprio. Por desgraça, todos os prisioneiros falavam gaélico e alguns também um pouco de inglês, mas só um dominava também 
o francês. "É um homem instruído", repetiu a voz de Quarry em sua memória. 
-Maldita seja! -murmurou Grey. Não tinha outro remédio. Allison tinha dito que o vagabundo estava muito enfermo e não tinha tempo para procurar alternativas. Cuspiu 
um fragmento de pluma. 
-Brame! -gritou.
O sobressaltado cabo debruçou a cabeça. 
-Sim, senhor? 
-Traga o prisioneiro James Fraser. De imediato. 
O alcaide, em pé depois de sua escrivaninha, apoiou-se nele como se o enorme móvel de carvalho fora realmente o baluarte que parecia. Sentiu as mãos úmidas; o pescoço 
branco do uniforme parecia apertar-lhe. 
O coração lhe deu um pulo violento ao abrir a porta. O escocês entrou com um leve tinido de correntes e se deteve em frente a escrivaninha.
Muitas vezes, Grey tinha visto Fraser no pátio, com os outros prisioneiros, mas nunca a uma distância que lhe permitisse ver-lhe a cara com clareza. Tinha mudado; 
isso o impressionou, mas também foi um alívio. Levava muito tempo vendo em sua memória uma cara limpamente barbeada, cenhosa e ameaçante ou alegre pelo riso zombador. 
Aquele homem tinha uma barba curta e o rosto sereno e cauteloso; seus olhos azuis eram os mesmos, mas não davam sinais de reconhecê-lo. Permanecia em silêncio ante 
a escrivaninha, esperando. 
Grey pigarreou. O coração ainda lhe palpitava muito depressa mas ao menos pôde falar com calma. 
-Senhor Fraser -disse-, agradeço-o que tenhas vindo.
O escocês inclinou cortesmente a cabeça, sem mencionar que não tinha alternativa; só seus olhos o disseram. 
-Sem dúvida deve se perguntar por que eu mandei chamá-lo -continuou Grey. A seus próprios ouvidos, as frases soavam insofrivelmente pomposas, mas não tinha remédio-. 
Temo que surgiu uma situação na qual preciso de sua ajuda. 
-Do que se trata, alcaide? -A voz era a mesma: grave e precisa, caracterizada por um suave acento montanhês. 
-Na colina, cerca da costa, encontraram um vagabundo -disse com cautela- Parece estar gravemente enfermo e diz coisas sem sentido. No entanto, verdadeiros... assuntos 
aos que se refere parecem ser de... grande interesse para a Coroa. Preciso falar com ele e averiguar tudo o possível sobre sua identidade e os assuntos que menciona.
Fez uma pausa mas Fraser se limitou a esperar. 
-Por desgraça -continuou Grey tomando alento-, o homem em questão se expressa numa mistura de gaélico, francês e com alguma palavra solta em inglês. 
O escocês moveu uma de suas avermelhadas sobrancelhas. Seu rosto não se alterou de modo apreciável, mas era óbvio que tinha captado a situação. 
-Compreendo, comandante. -Sua voz suave estava cheia de ironia- Vos agradaria contar com minha ajuda para interpretar o que esse homem possa dizer. 
Grey, que não se atrevia a falar, assentiu secamente com a cabeça.
-Temo que devo recusar, alcaide. -Fraser falava respeitosamente, mas com um brilho nos olhos no que não tinha nada de respeitoso. 
A mão de Grey se curvou, tensa, segurando o abrecartas de bronze. 
-Recusas? -Apertou mais o abrecartas para afirmar a voz- Posso perguntar por que, senhor Fraser? 
-Não sou intérprete, comandante -disse o escocês amável- só um prisioneiro. 
-Vossa assistência seria..., apreciada. -Grey tratou de infundir intenção à palavra sem oferecer diretamente um suborno- Ao contrário -disse endurecendo o tom-, 
o fato de não prestar uma legítima ajuda... 
-Não é legítimo que me obrigue a prestar serviço nem que me ameaces, alcaide -a voz de Fraser soou bem mais dura do que a do inglês.
-Não vou ameaçar! -O filo do abrecartas lhe estava cortando a mão; se viu obrigado a afrouxar os dedos. 
-Não? Bom, alegra-me saber. -Fraser girou para a porta- Nesse caso, lhe dou as boas noites. 
Grey teria preferido mil vezes deixá-lo ir. Por desgraça, o dever chamava. 
-Senhor Fraser! 
O escocês se deteve a um metro da porta, sem voltar-se. Grey respirou fundo, reunindo forças. 
-Se fazer o que eu peço eu posso retirar as correntes -disse. 
Fraser permaneceu imóvel. Grey, ainda que jovem e pouco experiente, era observador. E não era lerdo para avaliar um homem. Ao ver que o prisioneiro alçava a cabeça 
e consertava a tensão de seus ombros, cedeu um pouco o nervosismo que o dominava desde que soubes do vagabundo. 
-Senhor Fraser?
Muito lentamente, o escocês se voltou, inexpressivo. 
-Trato feito, alcaide -disse com suavidade. 
Quando chegaram à aldeia de Ardsmuir já passava da meia-noite. Não tinha luz nas cabanas ante as que passaram; Grey se perguntava o que pensariam os habitantes do 
ruído de capacetes e do tinido de armas a uma hora tão avançada da noite, como o leve eco das tropas inglesas que tinham varrido as Terras Altas dez anos atrás. 
Ante a porta da pousada, Grey se deteve para olhar a Fraser. 
-Lembra das condições de nosso acordo?
-Sim -respondeu o prisioneiro, brevemente. E passou roçando-o. 
A troca de fazer-lhe retirar os grilhos, Grey lhe tinha exigido três coisas: primeiro, que não tentasse escapar durante a viagem à aldeia no regresso; segundo, que 
lhe fizesse um relato completo e veraz de tudo o que o vagabundo dissesse e em terceiro lugar lhe pediu sua palavra de cavaleiro de repetir o que tivesse escutado 
somente a Grey. 
Lá dentro teve um murmúrio de vozes gaélicas; depois, uma exclamação de surpresa quando o pousadeiro viu a Fraser, e uma atitude de deferência ante os soldados que 
o acompanhavam. Sua esposa estava na escada com um esfregador na mão, fazendo dançar as sombras ao seu arredor. 
Grey, sobressaltado, apoiou uma mão no braço do pousadeiro.
-Quem é esse? -Na escada tinha outra silhueta, uma aparição totalmente vestida de negro. 
-O padre -explicou Fraser baixinho- Isso significa que o homem está agonizando. 
O comandante respirou fundo, tratando de preparar-se para o que vinha. 
-Então tem pouco tempo a perder -manifestou, pondo uma bota na escada- Procedamos. 
O homem morreu justo antes do amanhecer. Fraser lhe sustentava uma mão e o sacerdote a outra. Enquanto este último murmurava frases em gaélico e em latim, fazendo 
sinais papistas sobre o cadáver, o prisioneiro se reclinou em seu assento com os olhos fechados, sem soltar aquela mão pequena e frágil. 
O corpulento escocês tinha passado toda a noite junto ao moribundo, dando-lhe alento e consolo enquanto Grey permanecia junto à porta para não assustar ao homem 
com seu uniforme, assombrado e comovido a um tempo pela suavidade de Fraser.
Por fim o viu colocar a magra mão curtida no peito imóvel e fazer o mesmo sinal que o padre: tocou-lhe a testa, o coração e os dois ombros, como traçando uma cruz. 
Depois abriu os olhos. Quando se pôs em pé, sua cabeça esteve a ponto de tocar as vigas. Fazendo um breve gesto a Grey, precedeu-o pela estreita escada. 
-Aqui. -O inglês disse a porta do bar, já deserto. 
Uma criada de olhos sonolentos acendeu o fogo e lhes levou pão e cerveja; depois os deixou sós. Quando Fraser havia terminado de comer, perguntou: 
-E aí, cavaleiro? 
O escocês deixou seu jarro de peltre e limpou a boca com o dorso da mão. 
-Bem -disse-. Não tem muito sentido mas isto é o que disse.
Falou com cautela, fazendo alguma pausa para recordar uma palavra exata, para explicar alguma referência gaélica. Grey escutava, cada vez mais decepcionado. Fraser 
tinha razão: aquilo não tinha muito sentido. 
-A bruxa branca? -interrompeu-. Falou de uma bruxa branca? E de focas? -Não parecia mais desgrenhado do que o resto, mas ainda assim lhe produzia incredulidade. 
-Efetivamente. 
-Repeti -ordenou Grey- Tal como o recordas, por favor. 
Sentia-se estranhamente a vontade com aquele homem; notou-o com surpresa. Em parte era pela fadiga, por suposto; suas reações e sentimentos habituais estavam intumecidos 
pela prolongada vela e a tensão de ver morrer a um homem pouco à pouco.
Fraser, obedecendo, falou devagar. Descontando algumas palavras aqui e lá, a versão foi idêntica à anterior. E as partes que Grey tinha podido entender por si só 
estavam fielmente traduzidas. 
Mexeu a cabeça, desalentado. Divagações. Os delírios do homem tinham sido justamente isso: delírios. 
-Estas seguro de que não disse nada mais? -insistiu, com à débil esperança de que Fraser tivesse omitido alguma frase, algum fragmento que brindasse um ponto para 
achar o ouro perdido. 
-Sempre cumpro com minha palavra, senhor -assegurou o outro com fria formalidade, pondo-se em pé- Regressamos já?
Durante um momento cavalgaram em silêncio. Fraser estava perdido em seus próprios pensamentos; Grey, afundado na fadiga e a desilusão. Quando viu o sol depois das 
pequenas colinas do norte, detiveram-se junto a uma pequena vertente para refrescar-se. Grey bebeu água fria e molhou a cara para reanimar-se. Levava mais de vinte 
e quatro horas sem dormir; sentia-se lento e estúpido. 
Fraser também não tinha descansado durante esse tempo, mas não dava sinais de estar cansado. Arrastou-se a quatro patas, ao redor da fonte, cortando algumas ervas. 
-Que fazes, senhor Fraser? -perguntou Grey desconcertado. 
Fraser levantou os olhos com certa surpresa, mas sem envergonhar-se em absoluto. 
-Recolho agriões, senhor. 
-Isso estou vendo -replicou o inglês mal humorado- Para que? 
-Para comer, comandante. -Fraser tirou do cinto o sujo saco de pano e meteu a verde massa chorreante.
-Por que? Não dão comida suficiente? Nunca soube que os seres humanos comiam agriões. 
-São folhas verdes, comandante. 
-E de que outra cor pode ser uma folha, demônios? -Inerveio Grey. 
Fraser contraiu a boca. 
-Quis dizer, comandante, que comer folhas verdes evita o escorbuto e a fraqueza de dentes. Meus homens comem as verduras que eu lhes levo. E o agrião sabe melhor 
do que tudo o que posso recolher na colina. 
Grey levantou as sobrancelhas. 
-Que as plantas verdes evitam o escorbuto? -balbuciou- De onde tirastes essa idéia? 
-De minha esposa! -lhe espetou Fraser. E se voltou bruscamente. 
Grey não pôde evitar a pergunta. 
-Sua esposa, senhor, onde está? 
A resposta foi um relâmpago azul escuro que lhe provocou um arrepio.
"Talvez não tenhas visto de muito perto o ódio e o desespero", soou a voz de Quarry em sua memória. Não era verdade: tinha o reconhecido de imediato no fundo dos 
olhos de seu prisioneiro. Mas só por um instante, depois voltou o véu normal de serena cortesia. 
-Minha esposa se foi -disse Fraser dando as costas. 
Grey se sentiu comovido por uma sensação inesperada. Em parte era de alívio: a mulher que tinha sido a causa de sua humilhação já não existia. Em parte era de pena. 
Nenhum dos dois voltou a falar durante o regresso a Ardsmuir.
Três dias depois Jamie Fraser escapou. Nunca tinha sido difícil escapar de Ardsmuir; se ninguém o fazia era, simplesmente, porque não tinha onde ir. A cinco quilômetros 
da prisão, a costa de Escócia caía para o oceano num ingreme de granito. Pelos outros três lados só tinha quilômetros de páramo deserto. Escapar não valia a pena..., 
salvo para Jamie Fraser, que obviamente tinha um motivo. 
O dever de John Grey era perseguir ao prisioneiro e tentar capturá-lo. Foi algo mais do que o dever o que lhe induziu a desguarnecer a prisão para formar o grupo 
de busca. Instou-os a marchar, permitindo só brevíssimas paragens para descansar e comer. O dever, sim, e um urgente desejo de achar o ouro do Francês e ganhar a 
aprovação de seus superiores..., para que acabasse seu exílio naquela desolada zona de Escócia. Mas também a ira e uma estranha sensação de ter sido pessoalmente 
traído.
Chegaram à costa já avançando a noite seguinte, depois de passar uma jornada laboriosa revisando o páramo. O nevoeiro tinha atenuado nas rochas, varrida pelo vento 
da costa; ante eles se estendia o mar, semeado de diminutos ilhéus ermos. 
John Grey, de pé junto a seu cavalo, contemplou o mar negro e selvagem desde o alto dos alcantilados. Era o lugar mais desolado do que tivesse visto nunca; no entanto, 
tinha nele uma beleza terrível que lhe esfriava o sangue nas veias. Não tinha sinais de James Fraser. Não tinha sinal alguma vida. 
De repente, um dos homens soltou uma exclamação de surpresa e empunhou a pistola.
-Ali! -exclamou- Nas rochas! 
-Não díspare, tonto -disse outro dos soldados, segurando o braço sem dissimular seu desprezo- Nunca viu uma foca? 
Grey também não conhecia as focas. Observou-as com fascinação. Desde ali pareciam babosas negras. 
-Os escoceses as chamam "silkies" -comentou o soldado que as tinha reconhecido. 
-Silkies? -Grey, interessado, olhou ao homem com atenção. -Que mais sabe delas, Sykes? 
O homem se encolheu de ombros, desfrutando de sua momentânea importância. 
-Pouca coisa, senhor. Aqui há algumas lendas sobre elas. Dizem que as vezes, uma delas vem à costa, desprende-se da pele e dentro aparece uma mulher formosa. Se 
um homem encontra a pele e a esconde para que a mulher não possa voltar ao mar, ela está obrigada a ser sua esposa. E dizem que são boas esposas, senhor.
-Ao menos, sempre estarão molhadas -murmurou o primeiro. 
Os homens estouraram em gargalhadas que ressoaram entre os alcantilados. 
-Basta! -Grey teve que alçar a voz para fazer-se ouvir acima dos risos e os comentários obscenos- Revisem os alcantilados em ambas direções. 
Os homens, intimidados, obedeceram sem hesitar. Ao regressar, uma hora depois, vinham desalinhados e molhados, mas sem ter visto sinais de Jamie Fraser... nem do 
ouro do Francês. 
Ao amanhecer voltaram a sair. Grey, em pé junto a uma fogueira acendida no alcantilado, supervisionava a busca envolto num casaco para proteger-se do vento penetrante 
e fortificando-se periodicamente com o café quente que lhe trazia seu servidor.
-Se veio por aqui, comandante, creio que não voltaremos a vê-lo. -Era o sargento Grissom quem estava ao seu lado, contemplando os redemoinhos do água que rompia 
contra as rochas- Este lugar se chama Caldeiro do Diabo porque ferve constantemente. Os pescadores que se afogam frente a esta costa rara vez aparecem; a culpa é 
das terríveis correntes iamgino, mas a gente diz que o diabo os leva para baixo. 
-Mesmo? -Sussurrou Grey contemplando tristemente a espuma que batia mais doze metros abaixo- Eu não duvidaria, sargento. 
E se voltou para a fogueira. 
-Dá ordens de procurar até que caia o sol, sargento. Se não encontrarmos nada, voltaremos a tentar pela manhã. 
Grey afastou os olhos do pescoço de seu cavalgadura, entornando os olhos contra a luz ainda escassa. Tinha-os inchados pela fumaça de multidão e a falta de sonho 
e lhe doíam os ossos depois de passar várias noites no solo úmido.
-Espera aqui -disse a seus homens. 
A uns quantos metros de distância tinha um pequeno montículo que lhe brindaria a intimidade necessária; seus intestinos, que não estavam habituados ao porridge e 
as omeletes de aveia dos escoceses, rebelavam-se ante as exigências da dieta de acampamento. 

Ao endireitar-se, abandonando uma postura que se lhe antojava muito indigna, Grey levantou a cabeça e se encontrou frente a frente com James Fraser. 
Ambos ficaram imóveis, olhando-se. O vento trazia um vadio cheiro do mar. Por um momento não se ouviu senão a brisa marinha e o canto das cotovias. Depois Grey enguliu 
saliva, com a sensação de ter o coração na garganta.
-Temo que me surpreendes em desvantagem, senhor Fraser -disse serenamente, abotoando-se as calças com todo o aprumo que pôde reunir. 
O escocês moveu somente os olhos, que desceram ao longo do inglês e voltaram a subir lentamente. Depois olharam acima de seu ombro, para os seis homens armados que 
lhe apontavam com seus mosquetes. As pupilas de cor azul escuro se fixaram depois nas suas. Por fim torceu a boca e disse: 
-Creio que a mim também, comandante.





















CAPÍTULO 10

A maldição da bruxa branca


Jamie Fraser tremia, sentado no solo de pedra do depósito vazio, abraçado em seus joelhos numa tentativa por entrar em calor. Tinha a sensação de que jamais o conseguiria. 
Sentia saudades a presença dos outros prisioneiros (Morrison, Hayes, Sinclair, Sutherland), não só por sua companhia, senão pelo calor de seus corpos. 
Mas estava só. E provavelmente não o devolveriam à cela grande até ter-lhe aplicado o castigo por sua fuga. Tinha muito medo que o açoitassem e, não obstante, teria 
preferido que esse fora seu castigo. Era horrível, mas ao menos terminaria cedo... E era infinitamente mais suportável do que voltar às correntes.
Seus dedos procuraram o rosário que levava ao pescoço. Sua irmã o tinha dado quando saiu de Lallybroch; os ingleses lhe permitiam conservá-lo, pois afinal de contas 
não tinha valor algum. 
-Deus te salve, María, cheia de graça -murmurou. Não tinha muitas esperanças. Aquele pequeno comandante de cabelo amarelo tinha visto o efeito dos grilhos e sabia, 
maldita seja sua alma, o quanto terríveis eram. O pequeno comandante lhe tinha oferecido um trato e ele o tinha cumprido, ainda que parecesse o contrário. Respeitando 
seu juramento, transmitiu as palavras que lhe tinha dito o vagabundo, uma a uma. O acordo não lhe obrigava a dizer que conhecia àquele homem... nem as conclusões 
que tinha extraído de seus murmúrios. 
Reconheceu de imediato a Duncan Kerr, apesar de que o tempo e a doença o tinham mudado.
-Passa quieto, <<a charaid;bi sàmhach>> -lhe disse suavemente em gaélico, ajoelhando-se junto à cama onde jazia o enfermo. Num princípio pensou que Duncan estava 
muito desorientado para reconhecê-lo, mas sua mão sem carne estreitou a sua com assombrosa energia e o homem repetiu,ofegante: 
-Mo charaid. -"Parente meu." 
O pousadeiro os observava desde a porta, acima do ombro do comandante Grey. Jamie inclinou a cabeça para sussurrar ao ouvido de Duncan: 
-Tudo o que digas será repetido em inglês. Fala com cautela. 
O  pousadeiro entornou os olhos, mas estava demais longe para ouvir. O comandante se voltou e, ao vê-lo, ordenou-lhe sair.
-Está maldito -sussurrou- O ouro está maldito. Se dê por advertido, moço. Foi entregado pela bruxa branca para o filho do rei. Mas a causa está perdida e o filho 
do rei fugiu. Ela não permitirá que o ouro seja entregado a um covarde. 
-Quem é ela? -perguntou Jamie. 
-Procura a um homem valente. A um MacKenzie, é para ele. MacKenzie. É deles, diz a bruxa branca, pelo bem dele, que morreu. 
-Quem é a bruxa? -perguntou Jamie outra vez. A palavra utilizada por Duncan era bandruidh: uma feiticeira, uma mulher sábia, uma Dama Branca. Assim tinham chamado 
a sua esposa em outros tempos. A Claire, sua Dama Branca.
-A bruxa -murmurou Duncan fechando os olhos- Ela. É uma come almas. É a morte. Morreu, o MacKenzie, morreu. 
-Quem morreu? Colum Mackenzie?
-Todos, todos. Morreram todos, morreram! -exclamou o enfermo, estreitando-lhe a mão-. Colum, Dougal e também Ellen. -De repente abriu os olhos fincando-os nos de 
Jamie e disse com assombrosa clareza-: A gente diz que Ellen MacKenzie abandonou aos seus irmãos e seu lar para casar-se com uma silkie do mar. Ela as ouviu, verdade? 
-Duncan sorriu, sonhador, com longínquas visões boiando em seus olhos negros-. Ela ouviu cantar às silkies nas rochas. Uma, duas, três delas. E as viu desde sua 
torre, uma, duas, três delas. E por isso baixou e foi ao mar, embaixo dele, para viver com as silkies. Verdade? Não foi assim?
-Isso é o que as pessoas dizem -respondeu Jamie com a boca seca. Ellen tinha sido o nome de sua mãe. E isso era o que dizia a gente quando ela fugiu com Brian Dubh 
Fraser, que tinha o cabelo negro e brilhante das focas. O homem por quem ele mesmo recebia agora o apelido de Mac Dubh: filho de Brian, o Negro. 
O comandante Grey se mantinha perto, ao outro lado da cama, observando a Duncan com uma enruga na testa. O inglês não entendia o gaélico, mas Jamie estava disposto 
a apostar que conhecia o equivalente "ouro". Depois de cruzar um olhar com o comandante, inclinou-se outra vez para falar com o enfermo.
-O ouro, homem -disse em francês para que Grey ouvisse- Onde está o ouro? 
E estreitou a mão de Duncan com toda a força possível, tratando de transmitir-lhe uma advertência. O moribundo fechou os olhos e murmurou algo, mas suas palavras 
resultaram inaudivel. 
-O que disse? -inquiriu o comandante com aspereza- Que? 
-Não sei. -Jamie deu umas palmadas na mão de Duncan, para acordá-lo- Fala, homem. Me diz outra vez. 
Não teve mais resposta do que outro murmúrio. O comandante, impaciente, inclinou-se para sacudir-lhe um ombro. 
-Acorda! -ordenou-.Fala! 
De imediato Duncan Kerr abriu os olhos.
-Ela vos dirá -disse em gaélico-. Ela virá por voce. -Durante uma fração de segundo sua atenção pareceu voltar ao quarto em que jazia. Seus olhos se centraram em 
seus dois acompanhantes- Para ambos -disse claramente. 
Depois fechou os olhos e não voltou a falar. A custódia do ouro tinha passado a outras mãos. 
Assim foi como Jamie Fraser respeitou a palavra dada ao inglês... e sua obrigação para com seus compatriotas. Repetiu ao comandante tudo o que Duncan tinha dito. 
E de muito lhe serviu! Depois, quando se lhe apresentou a oportunidade de fugir, escapou aos urzais e procurou o mar para fazer o que estava ao seu alcance com o 
legado de Duncan Kerr. Agora devia pagar o preço de seus atos.
Umas pisadas se aproximaram pelo corredor. A porta se abriu bruscamente, deixando entrar um raio de luz que o fez piscar. O corredor estava escuro, mas o guarda 
trazia uma tocha. 
-Levantasse. -O homem alongou uma mão para ajudá-lo, pois tinha as articulações rígidas. Depois o empurrou para a porta- Te requer no andar superior. 
-No andar superior? Onde? 
Aquilo lhe surpreendeu; o forjamento estava abaixo, junto ao pátio. E também não o açoitariam a essas horas da noite. 
O homem enrugou a cara, feroz e rubicunda à luz da tocha. 
-Nas habitações do comandante -disse muito sorridente-. E que Deus tenha piedade de tua alma, Mac Dubh.
-Não, senhor; não direi onde estive. 
Repetiu-o com firmeza, tratando de não lhe ranger os dentes. Não o tinham levado ao escritório, senão à sala privada de Grey. O fogo estava acendido mas Grey, em 
pé frente a ele, absorvia a maior parte do calor. 
-Também não por que decidiu escapar? -A voz de Grey soava serena e formal. 
Jamie tensionou a cara. 
-Isso é um assunto privado -disse. 
-Um assunto privado? -repetiu Grey com incredulidade-. Um assunto privado, disse? 
-Sim. 
O alcaide inalou com força pelo nariz.
-Não creio ter ouvido nada mais ridículo em toda minha vida. 
-Sua vida foi mais bem breve, comandante -disse Fraser-, se permite que vos diga. -De nada serviria adiar as coisas nem tratar de apaziguar àquele homem. Era melhor 
provocar uma decisão imediata para acabar com aquilo. 
-Tens idéia do que poderia te acontecer por isso? -inquiriu Grey baixinho. 
-Tenho, comandante. -Mais do que uma idéia. Sabia, por experiência, o que podiam fazer-lhe e não era uma perspectiva agradável. 
Grey respirou pesadamente e levantou a cabeça. 
-Vem aqui, senhor Fraser -ordenou. 
Jamie o olhou fixamente, desconcertado.
-Aqui! -repetiu o outro, peremptório, sinalizando um ponto diante de si, no tapete-. Aqui, senhor! 
-Não sou um cachorro, comandante -lhe espetou Jamie-. Podes fazer comigo sua vontade, mas não irei aos seus pés quando me chama. 
Isso pegou por surpresa a Grey, que emitiu um riso breve e involuntário. 
-Mil desculpas, senhor Fraser -disse secamente- Não era minha intenção ofende-lo. Só quero que voce se aproxime, se entendes bem.
E lhe fez uma complicada reverência, mostrnado a chaminé.Jamie vacilou, mas depois se aproximou cautelosamente. Grey se aproximou com o nariz dilatado. Assim, tão 
perto, seus ossos finos e a pele clara da cara lhe davam aspecto de moço. Ao apoiar-lhe uma mão na manga, seus olhos, de longas pestanas, dilataram-se de assombro. 
-Está molhado! 
-Estou molhado, sim -disse Jamie com paciência. 
-Por que? 
-Por que? -repetiu Jamie atônito-. Não ordenou aos guardas que me arrojassem água antes de abandonar-me numa cela gelada?
-Não ordenei isso, não. -Era óbvio que o comandante dizia a verdade- Peço desculpas, senhor Fraser. 
-Estão aceitas, comandante. 
-Sua fuga, teve algo haver com o que voce averigou na pousada do Tilo? 
Jamie ficou em silêncio. 
-Me juras que sua fuga não teve nada que ver com esse assunto? 
O escocês seguia calado. Não fazia sentido dizer nada. 
O pequeno comandante passeava frente à chaminé com as mãos cruzadas às costas. Por fim se deteve frente a ele. 
-Senhor Fraser -disse- Vou perguntar mais uma vez: por que escapou da prisão? 
Jamie suspirou. Não passaria muito tempo mais junto ao fogo. 
-Não posso dizer, comandante. 
-Não podes ou não quer? -inquiriu Grey com aspereza.
-Não parece uma diferença importante, comandante, já que, de um modo ou outro, não vou dizer nada. 
Fechou os olhos e aguardou, tratando de absorver todo o calor possível antes de que o levassem. 
Grey se viu sem saber que dizer nem o que fazer. Respirou profundamente. Envergonhava-lhe a mesquinha crueldade dos guardas, bem mais quando tinha pensado nesse 
tipo de vingança ao saber que Fraser estava entre seus prisioneiros. Estava em seu direito se o fazia flagelar e voltava a arrojar-lhe. Podia condená-lo a um confinamento 
solitário ou reduzir-lhe as rações. Podia, de fato, infligir-lhe dez castigos diferentes. E se o fazia, suas possibilidades de achar alguma vez o ouro do Francês 
se reduziriam até desaparecer.
O ouro existia, sim. Ou, ao menos, era muito provável que existisse. Só essa convicção podia ter movido a Fraser atuar como o tinha feito. Observou-o. Mantinha os 
olhos fechados e os lábios tensos. 
Grey fez uma pausa tratando de criar um modo de atravessar essa muralha de brando desafio. Obviamente, nem a força nem as ameaças serviriam para saber a verdade. 
De má vontade, compreendeu que só tinha um caminho aberto para conseguir o ouro: devia deixar a um lado os sentimentos que aquele homem lhe inspirava e aceitar a 
sugestão de Quarry. Devia intimar com ele; talvez no curso dessas relações pudesse extrair-lhe alguma pista que o conduzisse ao tesouro escondido. 
"Se existe", obrigou-se a recordar, voltando-se para o prisioneiro.
-Senhor Fraser -disse formalmente-, me fará a honra de jantar amanhã em minhas habitações? 
Teve a momentânea satisfação de pegar por surpresa àquele cretino escocês. Os olhos azuis se abriram como pratos. Em um momento, Fraser recobrou o domínio de suas 
emoções. Depois de uma pausa momentânea, inclinou-se garbosamente, como se ainda usasse saia e cobertor em vez de empapados farrapos carcerários. 
-Será um grande prazer, comandante -disse.

7 de março de 1755

O guarda deixou Fraser na sala, onde tinha uma mesa servida. Pouco depois, ao sair do dormitório, Grey encontrou a seu hóspede absorto na observação de um exemplar 
de A Nova Eloísa. 
-Te interessa as novelas francesas? -balbuciou. 
Fraser levantou os olhos, sobressaltado, e fechou bruscamente o livro. 
-Sei ler, comandante -especificou. Tinha-se barbeado e tinha a maça do rosto ligeiramente colorido. 
-Eu... sim, por suposto. Não quis dizer..., simplesmente... -Grey estava mais ruborizado ainda. Tinha imaginado que seu prisioneiro não sabia ler. 
Por mais esfarrapado que estivessem suas roupas, Fraser tinha bons modos. Sem prestar atenção à confusa desculpa de Grey, voltou-se para a estante.
-Tenho contado esta novela aos homens, mas faz tempo que a li. Me ocorreu refrescar a memória quanto à seqüência final. 
-Compreendo. -Grey se conteve a tempo para não perguntar: "E eles entendem?" 
Fraser lhe leu o pensamento, pois disse com secura: 
-Todos os meninos escoceses aprendem a ler e escrever, comandante. Ainda assim, nas Terras Altas temos uma grande tradição de narrações orais. 
-Ah. Sim, compreendo. 
A entrada do servente com o jantar o salvou de novos rubores. O jantar decorreu sem inconvenientes, ainda que a conversa foi escassa e se limitou aos assuntos da 
prisão.
Na seguinte ocasião fez instalar o tabuleiro de xadrez ante o fogo e convidou Fraser a uma partida antes de que servissem o jantar. Mais tarde decidiu do que isso 
tinha sido um toque genial. Eliminada a necessidade de conversar e as cortesias sociais, acostumaram-se lentamente um ao outro, avaliando-se em silêncio pelos movimentos 
das peças no tabuleiro de ébano e marfim. 
Quando por fim se sentaram a jantar, já não eram dois desconhecidos; a conversa, ainda que ainda cautelosa e formal, era ao menos uma autêntica conversa, não uma 
incômoda série de começos e interrupções. Analisaram temas da prisão, conversaram um pouco sobre livros e se despediram formalmente mas com bons termos. Grey não 
mencionou o assunto do ouro.
Assim se iniciou um costume semanal. Grey queria que seu hóspede se sentisse cômodo, com a esperança de que deixasse escapar alguma pista quanto ao destino do ouro. 
Pesando suas cuidadosas sondagens, não tinha chegado tão longe. À menor pergunta referida ao que tinha sucedido em seus três dias de ausência, Fraser respondia com 
o silêncio. 
Enquanto comiam cordeiro com batatas fervidas, Grey fez o possível por induzir a seu estranho hóspede a uma discussão sobre França e sua política, a fim de descobrir 
se existia alguma relação entre Fraser e um possível provedor de ouro da corte francesa. Com grande surpresa, inteirou-se de que o prisioneiro tinha vivido dois 
anos em França dedicado ao negócio do vinho, antes da rebelião dos Stuarts.
Certo humor sereno, nos olhos de Fraser, indicou-lhe que o homem tinha perfeita consciência do que se escondia atrás daquelas perguntas. Ao mesmo tempo se mostrava 
disposto à conversa, ainda que punha cuidado em mantê-la afastada de sua vida pessoal, encaminhando-a para temas mais gerais, para a arte e a sociedade. 
Grey também tinha passado um tempo em Paris; pesando a suas tentativas de sondar as vinculações de Fraser com França, descobriu que a conversa lhe interessava por 
si mesma. 
-Diz, senhor Fraser: enquanto viveu em Paris, teve oportunidade de conhecer as obras dramáticas de Monsieur Voltaire? 
Fraser sorriu.
-Oh, sim, comandante. Mais ainda: tive o privilégio de compartilhar minha mesa com Monsieur Arouet, já que Voltaire é seu pseudónimo literário, não? 
-É mesmo? -Grey levantou uma sobrancelha interessado- E é tão engenhoso em pessoa como uma pluma? 
-Não saberia dizer -confessou Fraser, espetando destramente um bocado de cordeiro- Rara vez dizia nada, engenhoso ou não; limitava-se a observar aos demais. -Fechou 
os olhos numa rápida concentração, mastigando o cordeiro. 
-A carne é de seu agrado, senhor Fraser? -inquiriu Grey cortês. A ele lhe parecia cartilaginosa, dura e mal comestível.
-Está bom, comandante. obrigado. -Fraser recolheu um pouco de molho de vinho e levou o último bocado aos lábios. Quando Grey indicou a MacKay que aproximasse a bandeja, 
não esteve com melindres para servir outra porção de cordeiro- Isso sim, temo que Monsieur Arouet não apreciaria esta excelente comida. 
-Suponho que um homem tão festejado pela sociedade francesa tem de ter gostos mais exigentes -disse Grey secamente. A metade de sua comida seguia intacta no prato, 
destinada ao jantar de Augustus, o gato. 
Fraser, rindo, assegurou-lhe:
-Pelo contrário, comandante. Nunca vi a Monsieur Arouet consumir outra coisa que um copo de água e uma bolacha, ainda na mais rica dos jantares. É um homenzinho 
miúdo e seco, mártir da indigestão. 
-É mesmo? -Grey estava fascinado- Talvez isso explique o cinismo de suas obras. Não cres que o caráter do autor se translude em seus escritos? 
-Uma dama novelista me disse, certa vez, que escrever novelas era arte de canibais, pois une mistura com freqüência pequenas porções de seus amigos e seus inimigos, 
temperando com imaginação e permite que tudo isso se cozinhe num saboroso guisado. 
A descrição fez Grey rir, que fez sinal para retirar os pratos e trazer o vinho e o xerez.
-Deliciosa descrição, certamente! Mas falando em canibais, teve oportunidade de ler Robinson Crusoe, do senhor Defoe? É um de meus favoritos desde que era menino. 
A conversa girou então para as novelas românticas e o excitante dos trópicos. Já era muito tarde quando Fraser voltou a sua cela, deixando ao comandante Grey entretido, 
mas sem ter averiguado nada sobre a origem e o paradeiro do ouro do Francês. 

2 de abril de 1755

John Grey abriu o pacote de plumas que sua mãe lhe tinha enviado de Londres. Eram plumas de cisne, mais finas e mais fortes do que as de ganso. Ao vê-las sorriu 
vagamente; eram um pequeno e subtil lembrança de que se estava atrasando em sua correspondência. 
Mas sua mãe teria que esperar ao dia seguinte. Quando molhou a pluma na tinta tinha já as palavras claras na mente. Escreveu com celeridade, quase sem deter-se.

2 de abril de 1755 A Harold, lorde Melton, conde de Moray 
Meu querido Hal: 
Escrevo-te para informar-te de um fato recente que me chamou muito a atenção. Pode ser que não saia nada disto, mas o tema pode resultar de grande importância. 
Adicionou detalhes sobre a aparição do vagabundo e suas divagações, mas sua escritura se fez mais lenta ao descrever a fuga de Fraser e sua nova captura. 
O fato de que Fraser desaparecesse da prisão pouco depois destes acontecimentos me sugere que, em realidade, tinha algo importante nas palavras do vagabundo.
No entanto, se esse fora o caso, não posso explicar os atos seguintes de Fraser. Foi capturado três dias depois de sua fuga, em um quilômetro e meio da costa. Em 
vários quilômetros ao redor, em torno de Ardsmuir, a campina está deserta; é muito pouco provável que tenha podido reunir-se com um confederado a quem lhe transmitisse 
informação sobre o tesouro. Revistaram todas as casas da aldeia e também o mesmo Fraser, sem descobrir rastos do ouro. Trata-se de um distrito remoto e tenho a razoável 
segurança de que não se comunicou com ninguém alheio à prisão antes de sua fugida. Também estou seguro de que não o fez com posterioridade, pois vigiam estreitamente.
Não tinha a menor dúvida do que Fraser teria podido iludir aos dragões com facilidade, se assim o tivesse desejado, mas não o tinha feito. E deliberadamente se tinha 
deixado capturar. Por que? Retomou a escritura com maior lentidão. 
Ao fim lhe tinha ocorrido formular, não a pergunta de sempre, senão a mais importante. Fez ao terminar uma partida de xadrez que ganhou Fraser. O guarda esperava 
ante a porta, pronto para escoltá-lo de novo até sua cela. Quando o prisioneiro abandonou seu assento, Grey também se levantou. 
-Não vou perguntar outra vez por que fugiu da prisão -disse com serenidade, coloquialmente- Mas me agradaria saber por que voltastes?
Fraser ficou petrificado. Depois se voltou para olhá-lo nos olhos e curvou a boca num sorriso. 
-Suponho que devo apreciar a sua companhia, comandante. Posso assegurar que não foi pela comida. 
Grey lançou um breve sopro ao recordar. Incapaz de criar uma resposta adequada, tinha deixado sair a Fraser. Só, mais tarde da noite, depois de ter tido finalmente 
o bom tino de formular-se as perguntas a si mesmo em vez de interrogar ao prisioneiro, tinha chegado a uma resposta. Que teria feito ele, Grey, se Fraser não tivesse 
regressado? 
Naturalmente, seu próximo passo teria sido pesquisar os seus familiares, talvez tivesse procurado refúgio ou ajuda entre eles. E essa era a solução, sem dúvida. 
Entre os escoceses das Terras Altas, a lealdade é um valor lendário.
Grey se incorporou para recolher a pluma e voltou a molhá-la no tinteiro.

Creio que conheces o temperamento dos escoceses; é pouco provável que o emprego da força ou as ameaças induzam a Fraser a revelar o paradeiro do ouro, se talvez 
existe. Por isso recorro a ti, querido irmão, para que me ajudes a averiguar tudo o possível com respeito à família de James Fraser. Te rogo: não alarme a ninguém 
com estas investigações; se existem esses vínculos familiares, prefiro que, momentaneamente, desconheçam meu interesse. Agradeço-te profundamente os esforços que 
possas realizar em meu favor. Teu humilde servidor e afetuosíssimo irmão.

Molhou a pluma uma vez mais e assinou com um pequeno floreo.

15 de maio de 1755 

-Como estão os homens enfermos de gripe? -perguntou Grey. 
O jantar tinha terminado e, junto com ela, a conversa literária. Tinha chegado a hora dos negócios. 
-Não muito bem. Tenho mais de sessenta homens enfermos, dos quais quinze estão muito mau. -Vacilou-. Poderia solicitar-nos...? 
-Não prometo nada, senhor Fraser, mas podes pedir -respondeu Grey formalmente. 
Jamie fez uma pausa para calcular suas possibilidades. Não o obteria tudo; convinha apontar ao mais importante, mas deixando espaço para que Grey recusasse alguma 
de suas petições. 
-Precisamos mais cobertores, comandante, mais fogo e mais comida. E medicamentos. 
Grey fez girar o xerez em seu copo, observando os reflexos do fogo no vértice. "Primeiro os assuntos comuns", recordou-se. "Já terá tempo para o outro."
-Temos só vinte cobertores de reserva nos armazéns -respondeu-, mas podes utilizá-las para os que estejam mais graves. Temo que não posso aumentar as rações de comida; 
os ratos estragaram uma boa parte e com o afundamento do depósito, faz dois meses, perdemos outra grande quantidade. Nossos recursos são limitados e... 
-Não se trata de quantidade -interveio rapidamente Fraser-, senão do tipo de alimentos. Os que estão muito enfermos não podem digerir com facilidade o pão e o porridge. 
Não se poderia procurar algum substituto?
Grey levantou uma sobrancelha. 
-Que sugere, senhor Fraser? 
-Não conta a prisão com uma soma para comprar carne de bovino salgada, nabos e cebolas para o refogado do domingo? 
-Sim, mas com essa atribuição devemos comprar as provisões do próximo trimestre. 
-O que sugiro, comandante, é que utilize esse dinheiro agora para proporcionar caldo e refogado aos enfermos. Os que estão sãos renunciam de boa vontade a nossa 
porção de carne durante os três próximos meses. 
Grey franziu o cenho. 
-Mas não se debilitarão os prisioneiros pela falta total de carne? Não ficarão incapacitados para trabalhar?
-Os que morrerem de gripe não trabalharão, sem dúvida -disse Fraser. 
Grey emitiu um breve sopro. 
-É verdade. Mas os que ainda estão sãos não estaria muito tempo se prescindir de suas rações. -Mexeu a cabeça-. Não, senhor Fraser, creio que não. É preferível que 
os enfermos corram risco que expor que caiam muito mais enfermos. 
Fraser era um homem teimoso. Baixou a cabeça. Depois a levantou para outra tentativa. 
-Nesse caso, comandante, peço que, já que a Coroa não pode fornecer os alimentos adequados, permita a gente caçar. 
-Caçar? -As sobrancelhas claras de Grey se elevaram com estupefação- Dar armas e permitir que vague pelos páramos? Pelas barbas de Cristo, senhor Fraser!
-Não creio que Cristo sofra de escorbuto, comandante -replicou Jamie, secamente- Seus dentes não correm nenhum perigo. 
Ao ver que Grey torcia a boca, relaxou-se um pouco. O alcaide sempre fazia o possível por reprimir seu sentido de humor; sem dúvida pensava que isso o punha em desvantagem. 
Em seus tratos com Jamie Fraser, assim era. Atrevido por aquele gesto revelador, Jamie insistiu: 
-Nada de armas, comandante. Nem de vagabundagens. Nos darão licença para instalar armadilhas no páramo, ali onde cortamos turbas? E para ficar com que pegarmos? 
De vez em quando, algum prisioneiro armava para colocar uma armadilha, mas quase sempre eram os guardas os que ficavam com a presa. Grey respirou fundo e soltou 
o alento com lentidão, pensativo. 
-Armadilhas? Não precisa de materiais, senhor Fraser?
-Só um pouco de barbante, comandante -lhe assegurou Jamie- Dez ou doze novelos de qualquer tipo de Barbante. O resto fica por nossa conta. 
O inglês esfregou a bochecha, refletindo. Por fim assentiu. 
-Muito bem. -Afundou a pluma no tinteiro e escreveu algo- Amanhã darei as ordens oportunas. Quanto ao resto de suas petições... 
Meia hora depois tudo estava arrumado. Jamie se apoiou no respaldo, suspirando, e tomou por fim um sorvo de seu xerez. Que o tinha ganhado. 
Grey, que o contemplava com os olhos entornados, viu que seus largos ombros se encurvaram um pouco ao afrouxar a tensão, agora que tudo estava arrumado. Isso pensava 
Fraser. "Muito bem", disse a sí mesmo, "bebe teu xerez e relaxa-te. Quero pegá-lo completamente desprevenido."
-Um pouco mais, senhor Fraser? E diz, como está sua irmã ultimamente? 
Viu que Fraser abria bruscamente os olhos, pálido pela impressão. 
-Como andam as coisas em... Lallybroch? Assim se chama, verdade? -Grey afastou o copo, sem afastar os olhos de seu hóspede. 
-Não saberia dizer-lhe, comandante. -A voz de Fraser soava serena, mas seus olhos tinham reduzido a pequenas ranhuras. 
-Não? Me atreveria a dizer que por agora não têm problemas... Graças ao ouro que lhes proporcionastes. 
Os largos ombros se tensionaram subitamente, avolumando-se sob o maltrapilho casaco.
-Suponho que Ian..., assim se chama seu cunhado, segundo creio... Ian saberá dar bom uso. 
Fraser tinha voltado a dominar-se. Os olhos azuis o olharam diretamente. 
-Já que está tão bem informado sobre meus vínculos familiares, comandante -disse sem alterar-se-, sabe também que meu lar está a mais de cento sessenta quilômetros 
de Ardsmuir. Poderia explicar como pude cobrir duas vezes essa distância em só três dias? 
Grey fixou os olhos na peça de xadrez, fazendo-a rodar preguiçosamente de uma mão a outra. 
-Pudeste encontrar-se no páramo com alguém que levasse a vossa família o ouro ou indicações sobre ele. 
Fraser soltou um bufo.
-Em Ardsmuir? Que probabilidades há, comandante, de que me encontrasse por acaso com uma pessoa nesse páramo? E de que, fora alguém a quem eu pudesse confiar uma 
mensagem como o que sugere? -Deixou seu copo com decisão- Não me encontrei com ninguém, comandante. 
-Por que devo aceitar sua palavra a respeito, senhor Fraser? -Grey deixou que em sua voz se filtrasse um considerável ceticismo. Levantou os olhos, com as sobrancelhas 
levantadas. Fraser ruborizou levemente. 
-Ninguém teve nunca motivos para duvidar de minha palavra, comandante -disse muito teso.
-Como não? -O enfado do inglês não era de tudo fingido- Não me destes talvez sua palavra quando ordenei que lhe tirassem as correntes? 
-E cumpri! 
-Cumpriu? -Os dois se tinham incorporado nas cadeiras e se olhavam com fúria acima da mesa. 
-Pediu-me três coisas, comandante. E respeitei esse trato em todos seus detalhes! 
Grey bufou com desdém. 
-Sim, senhor Fraser? Diz-me, pois: o que foi que induziu a desprezar subitamente a companhia de vossos camaradas e procurar a dos coelhos do páramo? Já que me asseguras 
que ali não encontraste ninguém... Até me dá sua palavra de que assim foi.
-Sim, comandante -disse Jamie apertando um punho- Dou a minha palavra de que assim foi. 
-E sua fuga? 
-Quanto a minha fuga, comandante, disse não revelarei nada. 
-Permita-me falar com clareza, senhor Fraser. Faço a honra de supor que não faz sentido. 
-O que tenho é um profundo sentido da honra, comandante. Eu asseguro. 
Grey percebeu a ironia, mas não reagiu. 
-O fato é, senhor Fraser, que pouco importa se tivestes ou não contato com vossa família em relação com o ouro. Poderia tê-lo fato. E essa possibilidade justificaria 
que eu enviasse a um grupo de dragões para fazer uma inspeção a fundo em Lallybroch e prender e interrogar a vossos familiares. 
Do bolso da peitilho tirou uma folha de papel que continha uma lista de nomes.
-Ian Murray... seu cunhado, tenho entendido; Jenny, sua esposa, que seria sua irmã, por suposto; os filhos de ambos: James, assim chamado em honra de seu tio, suponho... 
Margaret, Katherine, Janet, Michael e Ian. Que prole! -comentou num tom depreciativo que punha os seis pequenos Murray à altura de uma carnada de leitões- Os três 
meninos maiores têm idade suficiente para ser presos e interrogados junto com os pais. Como sabes, esses interrogatórios não costumam ser suaves, senhor Fraser. 
Isso dizia a verdade e Jamie o sabia. Fechou os olhos brevemente e voltou a abrí-los. 
Grey recordou por um instante a Quarry, dizendo: "Se jantar a sós com esse homem, não lhe dê as costas." Se arrepiou o cabelo da nuca mas conseguiu dominar-se e 
sustentar a olhada azul de Fraser.
- o que desejas de mim? -A voz soava grave e rouca de fúria, mas o escocês permanecia imóvel como uma figura talhada. 
Grey respirou fundo. 
-Quero a verdade -disse. E aguardou em silêncio. Podia permitir a espera. Por fim Fraser voltou a olhá-lo. 
-A verdade. De acordo. -Tomou alento- Respeitei minha palavra, comandante. Repeti fielmente tudo o que o homem me disse aquela noite. O que não vos disse foi que 
uma parte do que disse fazia sentido para mim.
-Bem. -Grey permanecia muito quieto, sem atrever-se a fazer um gesto- E qual era esse sentido? 
-Eu... te mencionei sobre minha esposa -O prisioneiro parecia pronunciar as palavras pela força, como se doessem. 
-Sim. Disse-me que tinha morrido. 
-Disse que se tinha ido, comandante -corrigiu Fraser, suavemente, sem afastar os olhos do peão- É provável que tenha morrido, mas... -Deteve-se e enguliu saliva 
antes de prosseguir, com mais firmeza- Minha esposa era curandeira. Uma encantadora, como dizemos nas Terras Altas, mas mais do que isso. Era uma Dama Branca, uma 
mulher sábia. -Levantou brevemente os olhos- A palavra gaélica é ban-druidh; também significa bruxa. 
-A bruxa branca. -O alcaide também falava com suavidade- Como as palavras desse homem se referiam a sua esposa? 
-Me ocorreu que podia assim ser. E nesse caso... -Os largos ombros se encolheram levemente- Tinha que ir. Para ver.
-Como soubestes onde ir? Isso também se deduziu das palavras do vagabundo? -Grey se inclinou para frente, curioso. 
-Não muito longe daqui há um altar em honra a Santa Bride. A Santa Bride também se chamava "a Dama Branca" -explicou levantando os olhos- Ainda que o altar estava 
ali muito antes do que a santa viesse a Escócia. 
-Compreendo. E por isso supos que as palavras do homem não se referiam só a vossa esposa, senão também a esse lugar? 
-Não sabia -repetiu Fraser- Não podia saber se tinham algo haver com minha esposa, se "a bruxa branca" só se referia a Santa Bride... ou nenhuma das duas coisas. 
Mas tinha que ir.
A pedido de Grey, descreveu o lugar em questão e a maneira de chegar a ele. 
-O altar em si é uma pedra pequena, com a forma de uma cruz antiga, tão desgastada pelo céu aberto que as marcas mal se notavam. Levanta-se sobre um pequeno estanque, 
meio enterrado no urzal. No estanque se vêem pedrinhas brancas, enredadas às raízes dos urzais que crescem na ribeira. Crê-se nessas pedras ter grandes poderes, 
comandante -explicou vendo a expressão desconcertada do inglês-. Mas só se usa uma Dama Branca. 
-Compreendo. E sua esposa...? -Grey fez uma pausa delicada. 
Fraser mexeu a cabeça. 
-Isso não tinha nada haver com ela. Foi-se, sim. -Ainda que falava baixinho e controlada, Grey percebeu o deixe de desolação.
-E o ouro, senhor Fraser? -perguntou serenamente- Que há dele? 
-Estava ali -foi a seca resposta. 
-O que? -Grey se incorporou na cadeira, fincando-lhe a vista- O encontrou? 
O escocês torceu ironicamente a boca. 
-Encontrei. 
-Era realmente o ouro francês que Luis enviou luzes de ouro a seus superiores de Londres. 
-Luis nunca enviou ouro aos Stuarts -assegurou Fraser- Não, comandante: o que encontrei no estanque da santa era ouro, mas não de cunho francês.
Tinha achado uma caixa pequena, que continha umas poucas moedas de ouro e prata, e um saquinho de pele cheio de jóias. 
-Jóias? De onde diabos saíram? 
Fraser lhe jogou uma olhada de leve exasperação. 
-Não tenho a menor idéia, comandante -disse- Como posso saber? 
-Por suposto que não. -Grey tossiu para dissimular seu abalo- Evidentemente. Mas esse tesouro... onde está agora? 
-Atirei-o ao mar. 
Grey ficou estupefato.
-O atirei ao mar -repetiu Fraser, paciente. Seus olhos oblíquos sustentaram a olhada do alcaide- Ouvistes falar de um lugar chamado Caldeiro do Diabo, comandante? 
Está a oitocentos metros do estanque da santa. 
-Por que? Por que fizestes isso? -acusou Grey- Não faz sentido, homem! 
-Então o sentido não me interessava muito, comandante -explicou Fraser suavemente- Fui com uma esperança... e desaparecida esta, o tesouro não era para mim senão 
uma caixa de pedras e uns bocados de metal mofados. Não me servia de nada. - Arqueou levemente uma sobrancelha irônica- Mas também não encontrava sentido em por 
em mãos do rei Jorge, assim o atirei ao mar. 
Grey se deixou cair contra o respaldo, servindo-se mecanicamente outra copo de xerez.
Fraser contemplava o fogo, com o queixo apoiado no punho; seu rosto tinha voltado à impassibilidade habitual. 
Grey enguliu uma boa quantidade de vinho e recuperou a serenidade. 
-É um relato comovedor, senhor Fraser -disse- Muito dramático. No entanto, não há provas de que seja verdade. 
-Mas é, comandante -assegurou o prisioneiro.
Afundou a mão sob a cintura de suas calças e, depois de remexer um momento, alongou o punho acima da mesa, esperando. Grey estendeu a mão num ato reflito. Em seu 
roupa aberta caiu um objeto pequeno. 
Era uma safira, de um azul tão escuro como os olhos do próprio Fraser e de bom tamanho. Grey abriu a boca, mas não disse nada. Estava sufocado pela assombro. 
-Eis a evidência de que o tesouro existiu, comandante. -Fraser apontou a pedra com um gesto de cabeça- Quanto ao resto..., lamento dizer, comandante, que deves aceitar 
minha palavra. 
-Mas... mas... dissestes...
-Efetivamente. -Fraser estava tão sossegado como se tivesse estado conversando sobre a chuva-. Conservei essa única pedra, pensando que poderia ser-me útil se alguma 
vez recuperasse a liberdade... ou se achava a ocasião de enviá-la a minha família. Pois compreendi, comandante -nos olhos de Jamie iluminou uma luz depreciativa-, 
que minha família não poderia aproveitar um tesouro dessa espécie sem chamar a atenção de uma maneira nada conveniente. Uma pedra sim, talvez, mas não muitas. 
O alcaide mal podia pensar. O que Fraser dizia era verdade. Ainda assim... 
-Como fez para conservar isto? -inquiriu bruscamente- Quando capturamos fostes vistoriado até a pele. 
A larga boca se curvou no primeiro sorriso autêntico que Grey lhe tinha visto. 
-Eu a enguli.
A mão de Grey se fechou convulsivamente sobre a safira. Depois o depositou, quase timidamente, junto à peça de xadrez. 
-Compreendo. 
-Não o duvido, comandante -disse Fraser com uma gravidade que só serviu para destacar o brilho divertido de seus olhos- De vez em quando, uma dieta de tosco porridge 
tem suas vantagens. 
Grey sufocou um súbito impulso de rir, esfregando-se o lábio com um dedo. 
-Sem dúvida, senhor Fraser. -Ficou contemplando a pedra azul. Depois perguntou, bruscamente-: És católico, senhor Fraser? 
Já conhecia a resposta; quase todos os apoiantes dos Stuarts eram católicos. Sem aguardar a réplica, levantou-se para aproximar à livraria do rincão. Procurou a 
Bíblia encadernada em pele de bezerro e a pôs na mesa, junto à pedra.
-Me inclino a aceitar vossa palavra de cavaleiro, senhor Fraser -disse- Mas compreenda que devo ter em conta meu dever. 
O prisioneiro fincou uma longa olhada no livro. Depois levantou para Grey. 
-Sei, comandante. -Sem vacilar, pôs a larga mão na Bíblia 
- Juro por Deus Todo-poderoso e por seu Sacro Verbo que 
o tesouro é o que vos disse. -Seus olhos brilharam à luz do fogo, escuros e insondável
- E juro por minha esperança de chegar ao Céu que agora descansa no fundo do mar.
















CAPÍTULO 11

O gambito de Torremolinos

Assim resolvida a questão do ouro francês, retomaram a rotina: um breve período de negociação formal sobre os assuntos dos prisioneiros, seguido por uma conversa 
informal e, as vezes, uma partida de xadrez. Aquela noite abandonaram a mesa ainda analisando Pamela, a extensa novela de Samuel Richardson. 
-Cres que a longitude do livro está justificada pela complexidade do relato? -perguntou Grey, inclinando-se para acender um cigarro com a vela do aparador- Afinal 
de contas, além de representar um grande gasto para o editor, requer do leitor um esforço considerável.
-Admito que, nesse aspecto, tenho certos preconceitos, comandante. Dadas as circunstâncias em que li Pamela, me teria encantado que o livro fosse o dobro de longo. 
-E quais foram essas circunstâncias? -perguntou Grey, sumindo os lábios para despedir um anel de fumaça. 
-Passei vários anos vivendo numa gruta das Terras Altas, comandante -disse Fraser com ironia- Nunca tinha mais de dois ou três livros, que deviam durar vários meses. 
Sim, sou partidário dos volumes grandes, mas devo admitir que não é uma preferência universal. 
-Isso é muito verdadeiro -disse Grey. Com os olhos entornados, seguiu a trajetória do primeiro anel de fumaça e soltou outro. Depois apagou rapidamente o cigarro 
e se levantou do assento- Vamos. Temos tempo para uma partida rápida.
Como adversários não estavam em pé de igualdade; Fraser jogava muito melhor, mas Grey se compunha para ganhar uma partida de vez em quando a força de pura bravura. 
Aquela noite provou o Gambito de Torremolinos. Era uma abertura arriscada, com o cavalo da dama. Obrigou-se a respirar normalmente enquanto efetuava o penúltimo 
movimento da combinação. Sentiu que os olhos de Fraser se posavam nele, mas não o olhou por medo a delatar seu nervosismo. Se seu adversário movia o cavalo, já não 
poderia retroceder. Se movia o peão, tudo estava perdido. 
A mão de Fraser sobrevoou o tabuleiro; depois, subitamente decidido, baixou para tocar a peça. O cavalo. 
Deve ter expelido o ar com muito ruído, pois Fraser levantou bruscamente os olhos. Mas já era muito tarde. Com cuidado para evitar que sua cara refletisse a expressão 
de triunfo, Grey enrocou.
O escocês olhou o tabuleiro com a sombrancelha franzida, avaliando as peças. Depois deu um sobressalto e o olhou com olhos dilatados. 
-Que astuto, pequeno cretino! -disse com respeito- Onde diabos aprendeste essa jogada? 
-Meu irmão mario me ensinou -respondeu Grey perdendo sua vezeira cautela por culpa do sucesso. Normalmente, Fraser lhe ganhava sete vezes em cada dez. A vitória 
era doce. 
Seu hóspede emitiu um riso breve e alongou o índice para tombar delicadamente seu rei. 
-Cabia esperar algo assim de um homem como lorde Melton -observou com desaire. 
Grey se pôs rígido no assento. Fraser, ao notá-lo, levantou uma sobrancelha zombadora. 
-Refere-se a lorde Melton, certo? -disse- Ou tens outro irmão?
-Não -confirmou Grey. Sentia os lábios dormentes, mas o atribuiu ao cigarro- Não, só tenho um irmão. -O coração voltava a palpitar-lhe, mas agora com um ritmo pesado 
e forte. Esse maldito escocês teria sabido desde um princípio quem era ele? 
-Nosso encontro foi breve, por necessidade -recordou Fraser seco- Mas memorável. -Tomou um trago de seu copo, observando a Grey acima da borda- Ignorás que eu tinha 
conhecido a lorde Melton no campo de Culloden? 
-Sabia. Eu combati em Culloden. -Todo o prazer da vitória se tinha evaporado. Grey se sentiu um pouco enjoado pela fumaça- Mas não esperava que  lembrásses de Hal... 
nem que soubésses de nosso parentesco.
-Como devo minha vida a esse encontro, é difícil que possa esquecê-lo. 
Grey levantou os olhos. 
-Tenho entendido que não estávas tão agradecido quando conheceste a Hal, em Culloden. 
Fraser apertou a boca. Depois a relaxou. 
-Não -reconheceu suavemente, sorrindo sem humor- Vosso irmão, muito teimosamente, negou-se a fuzilar-me. Então eu não tinha motivos para agradecer-lhe o favor. 
-Desejáva que o fuzilassem? -Grey alçou as sobrancelhas. 
-Acreditava ter motivos -disse suavemente- Naquele momento. 
-Que motivos? -Grey captou uma olhada rápida e se apressou a adicionar-: Não quero ser impertinente, mas... naqueles dias eu pensava algo similar. Pelo que me dissestes 
dos Stuarts, não creio que a derrota de sua causa vos tenha provocado tanto desespero. 
Teve um leve movimento junto à boca de Fraser, muito vago para merecer o nome de sorriso. O escocês inclinou brevemente a cabeça.
-Tinha quem combatiam por amor a Carlos Stuart... ou por lealdade ao direito ao trono de seu pai. Mas tens razão: eu não era desses. 
Não explicou mais. Grey respirou fundo, sem afastar os olhos do tabuleiro. 
-Como eu dizia, por aquele então eu sentia de modo parecido. Em Culloden..., perdi a um amigo muito íntimo -disse. A metade de sua mente se perguntava por que devia 
mencionar a Hector precisamente ante aquele homem- Obrigou-me a ver o cadáver... Hal, meu irmão -balbuciou. 
E olhou a mão, onde o azul intenso da safira de Héctor ardia sobre sua pele, uma versão menor da safira que Fraser lhe tinha dado com tanta inapetência. 
-Disse que era necessário, que se não o visse morto nunca acabaria de crer que Hector, meu amigo, tinha-se ido para valer. Assim o choraria eternamente, disse. Se 
o via, mudado, choraria, mas tarde ou cedo poderia sanar... e esquecer. -Levantou os olhos fazendo um penoso esforço para sorrir- Pelo geral Hal tem razão, mas não 
sempre.
Pode ser que tivesse curado, mas nunca esqueceria. Nunca esquecerei a última imagem de Hector, imóvel, com a cara cerúlea à primeira luz da manhã e as longas pestanas 
escuras repousando delicadamente nas bochechas como quando dormia. Nem a ferida aberta que quase lhe tinha separado a cabeça do corpo, deixando à vista a traquéia 
e os grandes condutos do pescoço, como num açougue. Guardaram silêncio. Fraser não disse nada, mas levantou seu copo e apurou quantas vezes. Sem dizer nada, Grey 
encheu ambas copos pela terceira vez e se recostou na cadeira, olhando a seu hóspede com curiosidade. 
-Considera sua vida como uma carga muito pesada, senhor Fraser? 
O escocês o olhou aos olhos. 
-Talvez não tanto -respondeu com lentidão - Creio que o pior peso é, talvez, preocupar-nos por quem não podemos ajudar.
-Pior do que não ter por quem preocupar-se? 
Fraser fez uma pausa antes de responder. 
-Isso é vazio -disse ao-fim . Mas não constitui uma carga muito pesada. 
Era tarde; não se ouvia ruído algum na fortaleza que os rodeava, salvo alguma pisada do soldado que montava guarda abaixo, no pátio. 
-Sua esposa, disse-me que era curandeira? 
-Sim. Ela... chamava-se Claire. -Fraser enguliu saliva; depois levantou o copo para beber como se tentasse aclarar a garganta. 
-Suponho que a querias muito -apontou Grey suavemente. 
Reconhecia no escocês a mesma compulsão que ele tinha sentido momentos antes: a necessidade de pronunciar um nome oculto, de recuperar, por um momento, o fantasma 
de um amor. 
-Tinha intenção de dizer obrigado alguma vez, comandante -disse o prisioneiro. 
Grey se sobressaltou. 
-Dar-me obrigado? Por que? 
O escocês levantou os olhos escuros. 
-Por aquela noite em que nos conhecemos, em Carryarrick. Pelo que fizestes em favor de minha esposa. 
-Eu lembro -murmurou Grey rouco.
-Não o tinha esquecido. 
Grey reuniu coragem para olhá-lo acima da mesa. Não tinha rastos de riso nos oblíquos olhos azuis. Fraser assentiu com grave formalidade. 
-Foste um digno inimigo, comandante; não poderia esquece-lo. 
John Grey riu com amargura. Estranhamente, sentia-se menos inquieto do que esperava ante a referência explícita àquela vergonhosa recordação. 
-Se um menino de dezesseis anos, cagado de medo, pareceu um inimigo digno, senhor Fraser, não me estranha que o exército das Terras Altas tenha sido derrotado. 
O escocês sorriu vagamente.
-O homem que não se caga de medo quando lhe apontam com uma pistola à cabeça, comandante, não tem intestinos ou não tem cérebro. 
Grey riu contra sua vontade. 
-Não quiseste falar para salvar vossa própria vida, mas o fizeste pela honra de uma dama. 
"A honra de minha própria dama -observou seu convidado com suavidade- A meu modo de ver, isso não é covardia. 
Em sua voz era muito evidente o som da verdade para confundí-lo. 
-Não fiz nada por vossa esposa -objetou o alcaide com bastante amargura- Ela não corria nenhum perigo, depois de tudo.
-Mas voce não sabia, verdade? -disse Fraser- Acreditou estar salvando a vida e a virtude a risco das vossas. Com essa idéia a honrastes. As vezes o penso, desde 
que... desde que a perdi. -Em sua voz tinha uma leve vacilação; só a rigidez muscular de sua garganta delatava sua emoção. 
-Compreendo. -Grey respirou fundo e deixou escapar lentamente o ar- Lamento vossa perda -adicionou formalmente. 
Ambos guardaram silêncio por um momento, sós com seus fantasmas. Por fim Fraser levantou os olhos. 
-Vosso irmão tinha razão, comandante -disse- Dou-vos a graça e o desejo de boa noite. 
Levantou-se, deixando o copo, e abandonou o quarto.
Se parecia, em certos aspectos, aos anos passados na gruta, com as visitas à casa, esses oásis de vida e calidez no deserto da solidão. Aqui sucedia ao contrário: 
ia da obstinada e fria lobreguez das celas às luminosas habitações do comandante, onde podia exercitar tanto a mente como o corpo, relaxar-se na indiferença, a conversa 
e a abundância de comida. 
Em pé no ventoso corredor, enquanto esperava que o carcereiro abrisse a porta da cela, percebeu os ruídos zumbantes dos homens dormidos; ao abrir-se a porta o assaltou 
o cheiro daqueles homens.
-Voltas tarde, Mac Dubh -disse Murdo Lindsay com a voz cascata pelo sonho-. Amanhã estarás esgotado. 
-Já me arrumarei, Murdo -sussurrou, passando entre os corpos. Tirou a jaqueta para depositá-la com cuidado no banco, pegou o áspero cobertor e procurou seu espaço 
no solo; sua longa sombra piscou sob a lua, entre as barras da janela. 
-O Rubito te deu de comer decentemente, Mac Dubh? 
-Sim, Ronnie. Obrigado. 
-Amanhã vai nos contar? -Para os prisioneiros era um estranho prazer inteirar-se do que lhe tinham servido para jantar; tomavam como uma honra o fato de que seu 
chefe recebesse uma boa comida.
-Sim, Ronnie -prometeu Mac Dubh- Mas agora devo dormir, de acordo? 
-Que durmas bem, Mac Dubh -disse num sussurro. 
-Doces sonhos, Gavin -sussurrou Mac Dubh por sua vez. 
Aquela noite sonhou com Claire. Tinha-a entre seus braços. Estava grávida, com o ventre redondo e suave como um melão, ricos e cheios os peitos, com os mamilos escuros 
como o vinho, instando-lhe a prová-los. Pegou um com ansiedade, estreitando-a contra si enquanto succionava. Seu leite era quente e doce, com um leve gosto a prata, 
como sangue de veado. 
-Com mais força -sussurrou ela. E lhe apoiou uma mão na nuca- Com mais força.
Acordou subitamente, sudoroso e ofegando, meio encolhido sobre um custado, sob um dos bancos da cela. Ainda não tinha aclarado de tudo mas já podia ver as silhuetas 
dos homens tombados junto a ele. Esperava não ter gritado. Fechou os olhos de imediato, mas o sonho tinha desaparecido. Permaneceu muito quieto enquanto o coração 
se lhe tranqüilizava, esperando o amanhecer.

18 de junho de 1755 

Aquela noite John Grey tinha vestido com esmero; camisa limpa e médias de seda. Luzía sua própria cabeleira, singelamente trançada e umedecida com um tónico de limão 
e verbena. Depois de uma momentânea vacilação, tinha-se posto também o anel de Hector. O jantar foi bom: um faisão que ele mesmo tinha caçado e uma salada em deferência 
aos estranhos gostos de Fraser. Já sentados frente ao tabuleiro de xadrez, descartaram os temas de conversa mais levianos para concentrar-se no jogo.
-Tomas xerez? 
Fraser assentiu com a cabeça, absorto na nova posição. 
-Sim, obrigado. 
Grey se levantou para cruzar o quarto, deixando Fraser junto ao fogo. Ao tirar a garrafa do armário sentiu que um fio de suor lhe baixava pelas costelas. Não era 
pelo fogo que ardia ao outro lado da habitação, senão por puro nervosismo.
Ao regressar à mesa moveu o bispo da rainha sabendo que era só um movimento giratorio. Ainda assim pôs em perigo à rainha de Fraser; talvez o obrigasse a sacrificar 
uma torre. 
Fraser tinha atado o cabelo para atrás com um fino cordão negro, formando um laço. Bastaria um leve puxão para desatá-lo. John Grey se imaginou deslizando a mão 
sob aquela mata densa e lustrosa para tocar a nuca suave e morna. Tocar... 
Fechou bruscamente a mão, imaginando a sensação. 
-Sua vez, comandante.
A suave voz escocesa lhe devolveu à realidade. Tomou assento observando o tabuleiro com olhos cegos. Tinha intensa consciência dos movimentos do outro, de sua presença. 
Ao redor de Fraser o ar se agitava; era impossível não o olhar. Para dissimular levantou o copo de xerez e tomou um trago, quase sem degustar o líquido dourado. 
Fraser permanecia quieto como uma estátua, estudando o tabuleiro; o azul escuro de seus olhos parecia vivo em sua cara. O fogo se tinha consumido e as linhas de 
seu corpo se recortavam nas sombras. A mão dourada e negra, alumiada pelas brasas, descansava na mesa, imóvel e extraordinária como o peão capturado junto a ela. 
Quando John Grey alongou a mão para o bispo de sua rainha, a pedra azul de seu anel lançou um reflexo. "Faço mal, Hector?", perguntou-se. "É mal amar o homem que 
bem pôde ter-te matado?" Talvez era um modo de cicatrizar para ambos as feridas de Culloden. 
Depositou o bispo com um golpezinho seco e preciso. Sua mão, sem deter-se, pareceu mover-se por vontade própria e cruzou em pouca distância, como se soubesse exatamente 
o que desejava, para posar-se na de Fraser, com a palma vibrante e os dedos curvados numa suave imploração. 
A mão que tocou estava quente, muito quente..., mas dura e imóvel como o mármore. Nada se moveu na mesa, a não ser o reflexo da chama no coração do xerez. Levantou 
os olhos para procurar os de Fraser.
-Retira essa mão -disse o escocês com muitíssima suavidade- se não quer que eu o mate. 
Seus dedos não se moveram; também não seu rosto, mas Grey percebeu o arrepio de repugnância, um espasmo de ódio e desgosto que surgia do centro mesmo daquele homem. 
De súbito ouviu, uma vez mais, a advertência de Quarry, tão clara como se seu predecessor lhe estivesse falando ao ouvido. "Se jantar a sós com ele... não lhe dê 
as costas." 
Não tinha nenhuma possibilidade de fazê-lo; não podia mover-se. Não podia sequer afastar a cara, piscar para romper o contato com os olhos azuuis que o mantinha 
petrificado. Com muita lentidão, retirou a mão. 
Teve um momentâneo silêncio durante o qual nenhum dos dois pareceu respirar. Por fim Fraser se levantou sem fazer ruído e saiu do quarto.

CAPÍTULO 12

SACRIFÍCIO

A chuva de outono repiqueava nas pedras do pátio e nas fileiras de homens encurvados sob o dilúvio. Os soldados que os vigiavam não pareciam bem mais felizes do 
que os prisioneiros empapados. 
O comandante Grey esperava sob o saliente do telhado. Não era o melhor dia para realizar a inspeção e limpeza das celas dos reclusos, mas a essa altura do ano era 
inútil esperar que fizesse bom tempo. E com mais de duzentos prisioneiros em Ardsmuir era necessário limpar as celas ao menos uma vez ao mês, a fim de evitar que 
se propagassem as doenças.
As portas da cela principal giraram para trás dando dando um passo o pequeno desfile de reclusos: eram os escolhidos para fazer a limpeza sob a estreita vigilância 
dos guardas. O cabo Dunstable saiu detrás, com as mãos carregadas dos pequenos objetos proibidos que habitualmente apareciam nesse tipo de inspeções. 
-Os lixos de sempre, senhor -informou deixando cair as patéticas relíquias sobre um tonel- Só isto pode interessar. 
Referia-se a um pequeno pedaço de tecido, de uns quinze centímetros de comprimento, com um desenho escocês de cor verde. Grey, suspirando, enquadrou os ombros.
-Sim, suponho que sim. -A posse de tartán escocês estava estritamente vetada pela Lei contra as Saias, que desarmava os escoceses e lhes impedia utilizar a vestimenta 
tradicional. Ficou em frente aos homens, enquanto o cabo Dunstable dava um áspero grito para chamar-lhes a atenção. 
-A quem pertence isto? -O cabo levantou o pedaço de tartán ao mesmo tempo que a voz.
Grey seguiu as fileiras com os olhos, comparando as caras com seu imperfeito conhecimento dos desenhos: MacAlester, Hayes, Innes, Graham, MacMurtry, MacKenzie, MacDonald... 
Um momento: MacKenzie, esse. Sua segurança se baseava mais no conhecimento oficial tem de seus homens que da relação desse tartán com um clã em especial. MacKenzie 
era um prisioneiro jovem; mantinha a cara muito inexpressiva, muito controlada.
-É seu, MacKenzie, verdade? -inquiriu Grey fitando o jovem numa olhada triunfal. 
O jovem escocês compartilhava com todos os demais um ódio implacável, mas não tinha conseguido levantar a muralha de estóica indiferença que o continha. Grey percebeu 
o medo que se ia acumulando no moço.
-É meu. -A voz soou acalmada, quase aborrecedora, dotada de uma indiferença tal que nem MacKenzie nem Grey a registraram de imediato. Ambos seguiram olhando-se aos 
olhos até que uma sombra se alongou acima do ombro do jovem, para pegar suavemente o pedaço de tecido que o oficial sustentava. 
John Grey deu um passo para trás; essas palavras foram como um golpe na boca do estômago. Esquecendo por completo a MacKenzie, elevou os olhos em muitos centímetros 
necessários para olhar frente a frente a James Fraser.
-Não é o tartán dos Fraser -disse com lábios apertados. 
A boca de Fraser se alargou levemente. Grey manteve a vista fixa nela, temeroso de enfrentar àqueles escuros olhos azuis. 
-Não, efetivamente -disse Fraser- É dos MacKenzie. O clã de minha mãe. 
Em algum canto de sua mente, Grey armazenou outra pequena informação na combinação que rotulava "Jamie": sua mãe era uma MacKenzie. Sabia que era verdade, tal como 
sabia que aquele tartán não pertencia a Fraser. Ouviu sua voz, serena e firme, dizendo: 
-A posse de tartanes é ilegal. Conhece o castigo, não é?
A larga boca se curvou num sorriso torto. 
-Conheço. 
Teve um murmúrio entre as filas de prisioneiros. Com um esforço de vontade, Grey afastou os olhos desses lábios suaves, algo irritados pela exposição ao sol e ao 
vento. A expressão dos olhos era a que ele temia: nem medo nem ira; só indiferença. 

Fez um sinal a um dos guardas. -Aprisione.
O comandante John William Grey inclinou a cabeça, assinando as requisições sem lê-las. Rara vez trabalhava até tão tarde da noite, mas durante o dia não tinha tido 
tempo e os papéis estavam amontoando. Requisitadas deviam partir para Londres essa mesma semana. 
Ainda sentia o frio que lhe tinha metido nos ossos aquela manhã, no pátio. O lar estava acendido mas o fogo não parecia servir de nada. Não tratou de aproximar-se; 
já o tinha tentado uma vez e tinha ficado hipnotizado vendo as chamas as imagens da tarde; só pôde reagir quando o calor começou a chamuscar as calças. 
Recolhendo a pluma, tratou novamente de afastar a mente do pátio.
Era melhor não atrasar a execução dessas sentenças; os prisioneiros ficavam nervosos com a expectativa e era difícil controlá-los. Geralmente, as medidas disciplinarias 
executadas de imediato costumavam ter um efeito saudável. 
Ainda se sentia gelado por dentro, tinha dado as ordens com seriedade e compostura. Foi obedecido com igual concorrência.
Se formou os prisioneiros em fileiras aos quatro lados do pátio e os guardas frente a eles, com as baionetas preparadas para evitar qualquer reação indesejada. 
Mas não teve nenhuma reação. Com as mãos cruzadas às costas, sentindo a chuva que lhe empapava o casaco e corria desde o pescoço da camisa, Grey observou impassível 
a Jamie Fraser, que permanecia em pé a um metro de distância, nu até a cintura. Movia-se sem pressa nem vacilação, como se aquilo fosse algo que já tivesse feito 
mais de uma vez, uma tarefa habitual sem maior importância.
Fez um sinal com a cabeça aos dois soldados, que seguraram os braços do prisioneiro ao poste de castigo sem que tivesse resistência. Outro gesto ao sargento encarregado 
de ler os atributos e um pequeno incomodo, pois o movimento fez cair em cascata a chuva acumulada em seu chapéu. Se endereçou, ajustando-se a peruca empapada, e 
recuperou sua postura de autoridade para escutar a leitura. 
-... na contramão da Lei contra as Saias, ditada pelo Parlamento de Sua Majestade, delito pelo qual se aplicará a sentença de setenta chicotadas.
Grey olhou objetivo ao sargento designado para aplicar o castigo; para nenhum deles era a primeira vez. Nesta oportunidade não fez nenhum sinal com a cabeça, porque 
ainda chovia. Em mudança, com os olhos entrecerrados, pronunciou as palavras de costume: 
-Recebe vosso castigo, senhor Fraser. 
E permaneceu de pé, com o olhar fixo, vendo e escutando o golpe dos relhos e os rosnados do prisioneiro através da mordaça.
O homem tensionava os músculos para resistir a dor. Uma e outra vez, até que cada fibra se revelou separado sob a pele. Grey sentia depois dele a presença dos homens, 
soldados e prisioneiros, todos com o olhar fixo na plataforma e sua figura central. Até as tosses se tinham calado.
O sargento mal fazia uma pausa entre um golpe e outro. Estava acelerando a tarefa; todo mundo queria terminar de uma vez e refugiar-se da chuva. Grissom contava 
a cada chicotada em voz alta ao mesmo tempo em que o anotava em seu registo. O sargento interrompeu a flagelação fazendo correr entre os dedos as filas do chicote, 
com seus nodos encerados, para liberá-las de sangue e fragmentos de carne. Depois o alçou uma vez mais, fazendo-o girar ao redor da cabeça, e voltou a descarregá-lo. 
-Trinta! -disse o sargento.
O comandante Grey fechou a última gaveta da escrivaninha e vomitou sobre um montão de requisitos. 
Ainda que fincasse os dedos nas mãos, o tremor não cessava. Tinha-o dentro dos ossos, como o frio do inverno. 
-Cubra-o com um cobertor. O atenderei em seguida.
A voz do cirurgião inglês parecia vir desde muito longe; não relacionava a voz com as mãos que lhe aferrava com firmeza em ambos braços. Quando o moveram gritou, 
porque a torção abriu as feridas das costas, mal fechadas. O gotejo do sangue quente pelas costelas piorou os tremores, apesar do áspero cobertor que lhe puseram 
sobre os ombros. 
-Hum. Deixou-te um desastre, não, rapaz?
Não respondeu; de qualquer modo, ninguém parecia aguardar resposta. O cirurgião se afastou um momento; depois sentiu uma mão sob a bochecha, levantando-lhe a cabeça. 
Uma toalha se deslizou sob sua cara, acolchoando a tosca madeira. 
-Agora vou limpar as feridas -disse a voz. Era impessoal mas não falta de cordialidade. 
Ofegou ao sentir o contato nas costas. Teve um estranho gemido. Envergonhou-se ao compreender que era seu. 
-Que idade tens, rapaz?
-Dezenove. -Mal pôde pronunciar a palavra antes de agüentar com força o gemido. 
O cirurgião lhe tocou as costas com suavidade. Depois se incorporou. 
-Ninguém vai entrar -disse bondadosamente- Ande, chora. 
-Ei! -estava dizendo a voz- Desperta, homem! 
Voltou lentamente à consciência; a tosca madeira sob a bochecha uniu por um momento o sonho e o acordar; não pôde recordar onde estava. Uma mão surgiu da escuridão 
e lhe tocou a bochecha, vacilante.
-Estava chorando em seus sonhos, homem -sussurrou a voz- Te dói muito? 
-Um pouco. -Ao tratar de incorporar-se, a dor estourou sobre suas costas como um relâmpago. 
Tinha tido sorte de que quem lhe tocou foi Dawes, um soldado maduro e rijo, em realidade não lhe agradava flagelar aos prisioneiros; fazia-o só por cumprir com seu 
trabalho. Ainda assim, setenta chicotadas faziam dano. 
-Não, caramba, está muito quente. Quer queimá-lo?
Era a voz de Morrison, resmungão. Tinha que ser Morrison, por suposto. Era curioso, pensou vagamente. Quando se reúne um grupo de homens, cada um parece achar o 
trabalho que lhe corresponde, tenha-o feito antes ou não. Morrison tinha sido fazendeiro, como a maioria deles. Era provável que tivesse boa mão para os cavalos, 
ainda que não lhe desse maior importância. Agora era o curandeiro ao que recorriam os homens quando lhes doía as costas ou se rompiam um dedo. 
Puseram nas costas um pano quente, que o fez rosnar pela ardência; apertou os lábios com força para não gritar. Depois percebeu a mão pequena de Morrison no centro 
de suas costas.
-Agüenta, homem, até que passe o calor. Sentia mais ou menos a mesma indiferença desde o momento que tinha alongado a mão acima do ombro do jovem Angus para pegar 
o pedaço de tartán. Como se dependesse dessa decisão, entre seus homens e ele tinha corrido uma espécie de pano de fundo, como se estivesse só num lugar longíquo. 
Tinha seguido aos guardas que o levavam e se desvestiu quando o ordenaram sem sentir-se realmente desperto. Ouviu da plataforma as palavras do delito e a sentença 
sem prestar-lhes muita atenção. Nem sequer o reanimaram a áspera mordida da corda nas mãos ou a chuva fria nas costas nuas. Pareciam coisas que já tinham sucedido 
antes; nada que ele pudesse dizer ou fazer mudaria; tudo estava decretado.
-Quieto agora, quieto. -Morrison lhe pôs uma mão no pescoço para evitar que se movesse enquanto lhe tiravam os trapos empapados para aplicar-lhe outra cataplasma 
quente, que acordou momentaneamente todos os nervos adormecidos. 
Uma conseqüência daquele estranho estado mental era que todas as sensações pareciam ter a mesma intensidade. 
-Toma, Mac Dubh -disse a voz de Morrison junto ao seu ouvido- Levanta a cabeça e bebe isto. 
Golpeou o cheiro penetrante do whisky; tratou de afastar a cara. 
-Não preciso -disse.
-Claro que sim - afirmou Morrison com a firmeza que parecem ter todos os curandeiros, como se soubessem melhor do que voce o que sentes e o que precisas. A falta 
de forças e de vontade para discutir, abriu a boca e sorveu o whisky, sentindo que lhe estremeciam os músculos do pescoço com o esforço de manter a cabeça levantada. 
-Um pouco mais, assim,isso aí -o instava Morrison- Bom moço. Sim, assim está melhor, não? -Morrison moveu seu corpo- E agora, como estão essas costas? Amanhã estarás 
mais teso do que um poste, mas creio que não estás tão mau. Vamos, homem, bebe um pouco mais.
A borda da xícara pressionava sua boca, insistente. Morrison seguia tagarelando em voz bastante alta, sem dizer nada em especial. Tinha algo raro nisso. Morrison 
não era tagarela. Estava sucedendo algo mas ele não o via. Quando levantou a cabeça para averiguar, seu colega lhe obrigou a baixá-la. 
-Não se incomode, Mac Dubh -lhe disse com suavidade- De qualquer modo, não podes impedí-lo. 
Do canto mais afastado da cela lhe chegavam sons discretos, os mesmos que Morrison tinha tratado de impedir-lhe ouvir. Algo que se arrastava, murmúrios breves, um 
golpe seco.
Estavam golpeando ao jovem Angus MacKenzie. Apoiou as mãos sob o peito, mas o esforço fez que lhe ardesse as costas e a cabeça lhe deu voltas. A mão de Morrison 
lhe obrigou a encostar. 
-Deixa pra lá, Mac Dubh. -Seu tom era uma mistura de autoridade e resignação. 
Uma onda de vertigem se abateu sobre ele e suas mãos se deslizaram fora do banco. De qualquer modo, Morrison tinha razão: não podia impedí-lo.
Os sons tinham cessado, exceptuando um ofego apagado e choroso. Relaxou os ombros e não se moveu quando Morrison lhe tirou a última cataplasma; a corrente de ar 
lhe provocou um súbito arrepio. Apertou os lábios com força para não fazer nenhum ruído. Aquela manhã o tinham amordaçado, do qual se alegrava: a primeira vez que 
o açoitaram, anos atrás, tinha-se mordido o lábio inferior quase até partí-lo em dois.
A xícara de whisky pressionou outra vez sua boca, mas afastou a cara; a bebida desapareceu sem comentários, para algum lugar onde achasse uma recepção mais cordial. 
Provavelmente a mãos de Milligan, o irlandês. 
Um homem com debilidade pela bebida; outro que a detestava. Um homem amante das mulheres; outro... De onde vinham esses dons que davam forma à natureza humana? De 
Deus? Era como a descida do Espírito Santo, como as línguas de fogo que se posaram nos apóstolos? Recordou a ilustração da Bíblia que sua mãe tinha na sala e fechou 
os olhos, sorrindo ante a recordação.
Claire, sua Claire... Como saber quem a tinha enviado, arrojando a uma vida para a qual não tinha nascido? No entanto, ela tinha sabido o que fazer e qual era seu 
destino, apesar de tudo. Nem todos tinham a sorte de conhecer seus dons. 
Ao seu lado teve um cauteloso arrasto de pés. Ao abrir os olhos só viu uma silhueta, mas adivinhou quem era. 
-Como estás, Angus? -perguntou suavemente em gaélico.
O jovenzinho se ajoelhou torpemente ao seu lado pegando-lhe a mão. 
-Estou... bem. Mas voc, senhor... Quero dizer... sento-o. 
Foi por experiência ou instinto que estreitou essa mão num gesto reconfortante? 
-Eu também estou bem -disse- Precisa descansar, pequeno Angus. 
A silhueta inclinou a cabeça num gesto estranhamente formal e lhe deu um beijo no dorso da mão.
-Posso... posso ficar-me junto a voc, senhor? 
A mão lhe pesava uma tonelada, mas ainda assim a levantou para posá-la na cabeça do jovem. Se lhe deslizou de imediato, mas sentiu que Angus se relaxava ante o consolo 
que fluía do contato. 
Tinha nascido para ser líder; depois foi mudado e refeito para ajustar-se ainda mais a esse destino. Mas que passava com o homem que se via obrigado a desempenhar 
um papel sem ter nascido para ele? John Grey, por exemplo. Ou Carlos Stuart.
Pela primeira vez em dez anos, pôde perdoar àquele homem débil que, em outros tempos, tinha sido seu amigo. Depois de ter pago com tanta freqüência o preço exigido 
por seu próprio dom, por fim podia compreender a terrível condenação de ter nascido rei sem dotes para reinar. 
Então se sentiu livre de muitos pesos. O da responsabilidade imediata, a da necessidade de decidir. Desapareceu a ira; talvez tivesse ido para sempre. 
Entre a bruma que se espessava, pensou que John Grey lhe tinha devolvido seu destino. 
Quase lhe estava agradecido.

CAPÍTULO 13

No meio do jogo

Inverness 
2 de junho de 1968 

Foi Roger quem a encontrou pela manhã, encolhida no sofá do estudio sob o tapete da chaminé; o solo estava coberto de papéis que tinham caído de uma pasta. 
O tapete lhe deixava os ombros descoberto. Um braço descansava no peito sujeitando uma folha de papel enrugado. Roger o levantou com cuidado para retirar a folha 
sem acordá-la. Estava relaxada, com a pele assombrosamente quente e suave. 
Seus olhos encontraram de imediato o nome.
-James Mackenzie Fraser -murmurou afastando os olhos do papel para a mulher que dormia no sofá- Não sei quem foi, amigo, mas deves de ser muito especial para merecê-la. 
Com muita suavidade voltou a subir-lhe o tapete até os ombros e baixou a persiana. Depois se pôs em corócas para recolher os papéis dispersos de Ardsmuir. Ardsmuir. 
isso era tudo o que precisava no momento. Ainda que o destino final de Jamie Fraser não estivesse registrado naquelas páginas, devia mostrar a história da prisão. 
Talvez fizesse outra incursão nos arquivos das Terras Altas e até uma viagem a Londres. Mas o próximo elo da corrente estava forjado; o caminho se via com clareza.
. . . 
Quando fechou a porta do estudio, movendo-se com exagerada cautela, Brianna descia a escada. Olhou-o levantando uma sobrancelha numa maneira de pergunta e ele mostrou 
a pasta com um sorriso. 
-Achamos -sussurrou. 
Ela não disse nada, mas seu rosto se iluminou com um sorriso.

































QUARTA PARTE
O Distrito dos Lagos







CAPÍTULO 14

GENEVA

Helwater 
Setembro de 1756


-Creio -disse Grey cauteloso- que deverias pensar em mudar de nome. 
Não esperava resposta; Fraser não tinha dito uma palavra depois de quatro dias de viagem, apesar de que se viam obrigados a compartilhar a habitação. Grey, encolhendo-se 
de ombros, ocupava a cama, enquanto Fraser, sem um gesto nem olhares, envolvia-se numa surrada capa e estava frente à chaminé.
-Nosso novo anfitrião não está bem disposto para Carlos Stuart e seus apoiantes, já que em Prestonpans perdeu o seu único filho varão -continuou Grey, dirigindo-se 
ao perfil de ferro que o acompanhava. Ao morrer, Gordon Dunsany era um jovem capitão do regimento de Bolton, tinha poucos anos mais do que ele-. Não tens muitas 
esperanças de dissimular o fato de ser escocês e, por acréscimo, das Terras Altas. Se queres fazer caso de um conselho bem intencionado, seria judicioso não utilizar 
um sobrenome tão facilmente reconhecível como o vosso.
A dura expressão de Fraser não se alterou em absoluto. 
Já estava tarde quando cruzaram a ponte de Ashness para descer a costa para Watendlath Tarn. Aquela parte da Inglaterra, o Distrito dos Lagos, não se parecia a Escócia, 
mas ao menos tinha montanhas. 
A lagoa de Watendlath estava escura e agitada pelo vento outonal; em seus bordes cresciam densos juncos e ervas pantanosas. As chuvas tinham sido mais abundantes 
do que de costume e as pontas dos matagais inundados assomavam aqui e lá.
No cume da colina seguinte, o caminho se dividia em dois. Fraser, que se tinha adiantado um pouco, parou o seu cavalo à espera de indicações, com o vento revolvendo-lhe 
o cabelo. Aquela manhã não se tinha trançado e as flamíferas mechas voavam ao redor da cabeça. 
Subindo ladeira acima, John William Grey observou ao homem parado, imóvel como uma estátua de bronze em sua sela salvo pela cabeleira agitada. O alento morreu em 
sua garganta e passou a língua pelos lábios, murmurando para si: 
-Oh, Lucifer, filho da manhã.
Mas se conteve para não acrescentar o resto da citação. 
Para Jamie, aqueles quatro dias de cavalgada para Helwater tinham sido uma tortura. A súbita ilusão de liberdade, combinada com a certeza de sua imediata perda, 
faziam-lhe imaginar com horror um destino desconhecido. As palavras de Grey lhe ressoavam nos ouvidos, meio apagadas pelo palpitar de seu sangue colérico.
-Como a restauração da fortaleza está quase finda, graças a vossa hábil ajuda e a de vossos homens -Grey tinha dado a sua voz um colorido irônico-, os prisioneiros 
serão transportados a outros alojamentos e a fortaleza de Ardsmuir servirá de quartel ao Décimo de Dragões de Sua Majestade. Os prisioneiros de guerra escoceses 
serão transportados às Colônias americanas, onde serão vendidos sob contrato de servidão pelo prazo de sete anos. 
Jamie se tinha mantido cuidadosamente inexpressivo, mas ante essa notícia sentiu que a cara e as mãos se adormeciam de espanto.
-Servidão? Isso não é melhor do que a escravatura -disse, ainda que sem prestar muito atenção a suas próprias palavras. América! Terra de selvagens à que se chegava 
cruzando cinco mil quilômetros de mares desertos e agitados! 
-Um contrato de servidão não é escravatura -lhe tinha assegurado Grey. Mas o comandante sabia tão bem como ele que a diferença era uma mera questão legal, válida 
só quando os servos contratados, que sobreviviam, recobravam sua liberdade em alguma data predeterminada. Um servo contratado era, a todas luzes, escravo de seu 
amo.
-Não vou enviar voce com os outros. -Grey não o olhou ao dizê-lo- Não és um simples prisioneiro de guerra, sim um traidor preso. Como tal, deves permanecer prisioneiro 
e a disposição de Sua Majestade; não é possível mudar a sentença transportando sem a aprovação real. E Sua Majestade não se dignou aprová-lo. 
Jamie teve consciência de uma notável variedade de emoções; embaixo de sua ira imediata tinha medo e pesar pelo destino de seus homens, misturada com uma pequena 
faísca de humilhante alívio porque, qualquer que fosse seu destino, não o confiariam ao mar. Envergonhado de si mesmo, voltou para Grey dando uma olhada fria. 
-O ouro -disse secamente- É por isso, não? -Enquanto tivesse a menor possibilidade que ele revelasse o que sabia daquele tesouro quase mítico, a Coroa Inglesa não 
correria o risco de perdê-lo a mãos dos demônios marítimos ou os selvagens das Colônias. 
O comandante ainda recusava olhá-lo, mas se encolheu de ombros, o qual equivalia a um consentimento. 
-E então, onde irei?
-A um lugar chamado Helwater, no Distrito dos Lagos de Inglaterra. Ficará na casa de lorde Dunsany, a quem prestará serviços domésticos que ele requer. -Só então 
Grey levantou os olhos com uma expressão ilegível nos olhos claros- Eu te visitarei cada três meses para assegurar-me de seu bem-estar.
Agora observava as costas do comandante, coberta pela jaqueta vermelha, enquanto cavalgavam um por trás do outro pelos estreitos caminhos, aliviando-se de suas angústias 
imaginando os grandes olhos azuis injetados em sangue, saltando de assombro, enquanto lhe apertava o pescoço com as mãos, afundando os dedos na carne enrrojecida 
pelo sol até que o corpo miúdo e musculoso ficava lasso como um coelho morto. 
Como a disposição de Sua Majestade? Não se enganava. Tudo aquilo tinha sido tramado por Grey; o ouro era só uma desculpa. Iam vendê-lo como servente; o manteriam 
num lugar onde Grey pudesse vê-lo e deleitando-se. Essa era a vingança do comandante.
Grey se deteve e girou na sela, esperando-o. Tinham chegado. A terra descia em pique para um vale onde se via a casa familiar meio oculta entre árvores brilhantes 
do outono. 
Ante ele se estendia Helwater e, com ele, a perspectiva de passar sua existência em vergonhosa servidão. Erguendo as costas, atiçou o seu cavalo com mais dureza 
da que teria querido. 
Grey foi recebido no salão principal sem que o cordial lorde Dunsany se preocupasse por suas roupas desalinhadas e suas botas sebosas; Lady Dunsany, uma mulher miúda 
e rechonchuda, de cabelo loiro descolorido, mostrou-se plenamente hospitalar.
-Uma taça, Johnny! Tens que tomar uma taça. Louisa, querida minha, creio que deves trazer às meninas para que saúdem a nosso hóspede. 
Enquanto lady Dunsany dava ordens a um lacaio, Sua Senhoría se inclinou sobre a taça para murmurar-lhe: 
-O prisioneiro escocês... Trouxe contigo? 
-Sim-confirmou Grey. Não tinha muitas possibilidades de que a senhora o escutasse, pois mantinha uma animada conversa com o mordomo sobre as novas disposições para 
o jantar; ainda assim lhe pareceu melhor falar baixinho- Deixei-o no vestíbulo dianteiro. Não estava seguro do que desejaria fazer com ele.
-Dizes que tem habilidade com os cavalos, não? Então o melhor será fazer isso, como sugeriu. -Lorde Dunsany deu uma olhada a sua esposa e voltou para ela em suas 
magras costas para fazer ainda mais seu reservado diálogo- Não disse a Louisa quem é ele -murmurou o barão- Com tanto medo como causaram as gentes das Terras Altas 
durante a guerra..., o país estava paralisado de terror, sabe? E ela não superou a morte de Gordon. 
-Compreendo. -Grey deu umas palmadas tranqüilizadoras ao velho. 
-Lhe direi só que é um servente recomendado por ti. Eh... não é perigoso, suponho. Porque... bom, as meninas... -Lorde Dunsany dirigiu uma olhada intranqüila a sua 
esposa.
-Não há nenhum perigo -assegurou Grey a seu anfitrião- É um homem de honra e deu sua palavra. Não entrará na casa nem cruzará os limites de vossa propriedade, salvo 
com sua permissão expressa. 
Um ruído na porta fez que Dunsany girasse em volta, recuperando uma sorridente jovialidade ante a aparição de suas duas filhas. 
-Se lembras de Geneva, Johnny? -perguntou impulsionando o seu hóspede para frente- A última vez que vieste Isabel era ainda uma criança. Como passa o tempo, não? 
-E sacudiu a cabeça com leve horror.
Isabel tinha quatorze anos; era miúda, rechonchuda e loira, como sua mãe. Quanto a Geneva, Grey não a recordava... ou talvez sim, mas a magrela colegial dos anos 
anteriores tinha escasso parecido com aquela elegante jovem de dezessete anos que agora lhe oferecia a mão. 
As moças saudaram ao visitante com amabilidade, mas era óbvio que estavam mais interessadas em outra coisa.
-Papai -disse Isabel pegando-o na manga- no vestíbulo há um homem gigantesco. Enquanto desciamos a escada não deixava de olhar-nos!Dá medo vê-lo! 
-Quem é, papai? -perguntou Geneva com interesse. 
-Eh... caramba, deve ser onovo rapaz dos estábulos que nos trouxe John -explicou lorde Dunsany, ligeiramente- Vou ordenar que algum dos lacaios o levem a... 
Interrompeu-o a súbita aparição de um servente, visivelmente espantado pela notícia que trazia.
-Senhor, no vestíbulo há um escocês! -E por sua escandalosa informação ainda não fora criada, girou para apontar com um gesto amplo a silhueta alta e silenciosa, 
envolvida em seu manto. 
Ante um sinal, o desconhecido deu um passo a frente e inclinou cortesmente a cabeça para lorde Dunsany. 
-Chamo-me Alex MacKenzie -disse com suave acento montanhês. Em sua reverência não tinha insinuação alguma de zombaria- Para servir-vos, milord.
Para alguém acostumado à esgotante vida de agricultor das Terras Altas ou dos trabalhos forçados de uma prisão, não presumia um grande esforço ser o rapaz dos estábulos 
num stud inglês. Mas era um inferno para Jamie Fraser, que tinha passado os dois últimos meses preso numa cela. Durante a primeira semana, enquanto seus músculos 
se acostumavam às exigências do movimento constante, caía pela noite em seu colcão de palha  tão fatigado que nem sequer sonhava.
Tinha chegado a Helwater em tal estado de esgotamento e confusão mental que, num princípio, aquilo lhe pareceu uma prisão a mais... e uma prisão no estrangeiro, 
longe das montanhas escocesas. Uma vez estabelecido ali, tão preso de sua palavra como se estivesse depois das grades, seu corpo e sua alma se foram acalmando pouco 
a pouco, até que lhe era possível repensar com racionalidade. 
Não era livre mas ao menos tinha ar, luz, e espaço para esticar os membros, uma paisagem montanhosa e os formosos cavalos que criava Dunsany. Os outros criados o 
olhavam com desconfiança, mas o deixavam em paz por respeito ao seu corpo e ao seu austero semblante. Era uma vida solitária, mas já estava resignado  que sempre 
seria assim.
Em Helwater chegaram as suaves nevascas. Até a visita oficial do comandante Grey, por Natais (uma ocasião tensa e incômoda) passou sem aturdir sua crescente sensação 
de alegria. 
Muito discretamente, se arrumou para comunicar-se com Jenny e Ian, que seguiam nas Terras Altas. Parte das raras cartas que lhe chegavam por meios indiretos (que 
ele destruía depois de ler, em caso da segurança) sua única recordação do lar era o rosário que pendia em seu pescoço, dissimulado sob a camisa.
Desapareceu a neve e o ano se tornou luminoso com a primavera. No correr de seu trabalho diário só havia uma presença pentelha: a de lady Geneva Dunsany.*Lady Geneva, 
bonita, malcriada e autoritária, estava habituada a obter o que desejava e quando o desejava, dando ao fracasso com as conveniências de quem se lhe interpusesse. 
Montava bem, mas era tão caprichosa que os moços do pátio costumavam jogar a sorte para quem tinha a desgraça de acompanhá-la em seu passeio diário. 
No entanto, nos últimos tempos lady Geneva elegia por si mesma o seu acompanhante: Alex MacKenzie. Ele apelou primeiro à discrição e depois a passageiras indisposições, 
para livrar-se de acompanhá-la às colinas.
-Tolices -replicou ela- Não seja estúpido. Ninguém nos verá. Vamos! 
E partia, espoleando brutalmente a sua égua antes de que pudesse detê-la, rindo dele acima do ombro. Seu entusiasmo era tão óbvio que os outros lacaios sorriam de 
soslaio e faziam comentários baixinho. Jamie confiava em que, mais cedo ou tarde, ela se cansaria de sua taciturna atitude e transportaria seus cansativos atendimentos 
a outro dos serventes. Quisesse Deus que se casasse cedo e se fosse bem longe de Helwater e dele.
O dia era ensolarado, coisa rara no Distrito dos Lagos, onde a diferença entre as nuvens e o solo costuma ser imperceptível quanto à umidade. A tarde de maio era 
tão morna que Jamie não viu inconveniencia em tirar a camisa. Não tinha mais companhia do que a de Bess e Blossom, os dois estólidos cavalos.
Logo cedo viriam os ciganos; nas cozinhas e nos pátios não se falava de outra coisa. Talvez tivesse tempo para escrever mais páginas à carta que estava escrevendo 
e que enviava cada vez que um grupo de cíganos chegava à fazenda. A entrega podia demorar um mês, três ou seis, mas cedo ou tarde o pacote chegava às Terras Altas, 
passando de mão em mãos até Lallybroch, onde sua irmã pagaria uma generosa soma por sua recepção. As respostas da família chegavam pela mesma rota anônima, pois 
Jamie era prisioneiro da Coroa; portanto, quanto enviasse ou recebesse por correio devia ser vistoriado por lorde Dunsany.
O cilindro compressor iniciou um sulco novo. Com o sol na cara, Jamie fechou os olhos, desfrutando do calor no peito e os ombros. Meia hora depois, o agudo relincho 
de um cavalo o arrancou de sua sonolência. Ao abrir os olhos viu o cavalgador que se aproximava ao pátio inferior, emoldurado entre as orelhas de Blossom. Incorporou-se 
de imediato para pôr a camisa. 
-Não quer que eu te cubra, MacKenzie. -A voz de Geneva Dunsany soava estridente e um pouco sufocada; vestia seu melhor traje de montar- O que estás fazendo? -perguntou 
pondo sua égua junto ao cilindro. 
-Espalho esterco, milady -respondeu ele sem olhá-la.
-Ah... -Ela o acompanhou - Sabe que vão me casar? 
Todos os criados sabiam há um mês por Richards, o mordomo, que estava servindo na biblioteca quando o advogado foi redigir o contrato matrimonial. Lady Geneva tinha 
sido informada mal dois dias antes. Segundo Betty, sua donzela, não recebeu de bom grau a notícia. 
Jamie respondeu com um rosnado, sem comprometer-se.
-Com Ellesmere -disse. Tinha as bochechas acendidas e os lábios apertados. 
-Te desejo a maior felicidade, milady. -Jamie a tirou brevemente das rédeas, pois tinham chegado ao final do plantio. 
-Felicidade! -exclamou ela, dando-se uma palmada na coxa com faísco de seus grandes olhos cinzas- Felicidade! Com um velho que poderia ser meu avô? 
Jamie suspeitava que, quanto a ser feliz, as perspectivas do conde eram ainda mais limitadas do que as dela. Mas se limitou a murmurar: 
-Me perdoa, milady. -E se afastou para desenganchar o cilindro. 
Ela desmontou.
-É um sujo negócio entre meu pai e Ellesmere! Meu pai me vendeu, simplesmente. Se ele se interessasse um pouquinho por mim não teria aceitado esta aliança. Não parece 
terrível que me utilizem assim? 
Pelo contrário, Jamie pensava que lorde Dunsany, pai muito afetuoso, tinha feito a melhor aliança possível para a malcriada de sua filha maior. O conde de Ellesmere 
era um ancião, sim. Era muito possível que, em poucos anos, Geneva se convertesse numa viúva jovem, sumamente rica e com um título de condessa, por acréscimo.
-Estou seguro de que vosso pai tem sempre em conta o que mais vos convém, milady -respondeu inexpressivo. Por que não se ia de uma vez aquele pequeno demônio? 
Ela lhe cercou com sua expressão mais conquistadora, atrapalhando sua tarefa. 
-Mas me casar com esse velho seco! -observou- Meu pai não tem coração. -Pôs-se nas pontas dos pés para olhar a Jamie- Quantos anos tens, MacKenzie? 
Por um instante ele se deteve o coração. 
-Muitíssimos mais do que vos, milady -disse com firmeza- Com vossa permissão. -Passou ao seu lado como pôde, sem tocá-la, e subiu à carreta carregada de esterco, 
razoavelmente seguro de que ela não o seguiria até ali.
-Mas ainda não estás preparado para se aventurar, verdade, MacKenzie? -Agora tinha frente a si, tamapando os olhos com a mão para olhar para acima. Tinha levantado 
uma brisa que lhe agitava umas fibras de cabelo castanho- Teve esposa, Mackenzie? 
-Sim -respondeu ele num tom que não permitia mais indagações. 
A lady Geneva não lhe interessava a sensibilidade alheia. 
-Bem -disse satisfeita- Então sabe o que se faz. 
-O que se faz? -Ele deteve bruscamente a tarefa.
-Na cama -disse ela com acalma- Quero que te cases comigo. 
Num rápido momento, Jamie só teve uma ridicula visão da elegante lady Geneva, despatarrada no esterco da carreta com as saias cobrindo-lhe a cara. Deixou cair a 
pá. 
-Aqui? -grasno. 
-Claro que não, tonto! Numa cama, como deve ser. Em meu dormitório. 
-Perdeste a cabeça -replicou Jamie friamente, pouco recuperado do golpe- Se é que alguma vez tivestes uma cabeça a perder. 
Ela semicerrou os olhos. Ardiam-lhe as bochechas.
-Como se atreve a falar-me desse modo? 
-Como me atrevo a falar-me assim? -inquiriu Jamie acalorado- Uma jovenzinha de boa família fazendo propostas indecentes a um homem que tem o dobro de sua idade! 
A um cavalariço de seu pai! -adicionou recordando sua posição. Depois fez um esforço por dominar a cólera- Peço perdão, milady. O sol está muito forte e creio que 
te afetou o cérebro. Deveria voltar imediatamente a casa e pedir a vossa donzela que vos ponha panos frios na cabeça. 
Lady Geneva pulou ao solo com um pé bem calçado.
-Meu cérebro funciona perfeitamente! -Fulminou com o olhar, levantando o queixo. Era pequena e abusada, se arreganhando com aquela expressão decidida lhe dava aspecto 
de uma meretriz sanguinária- Escuta-me: não posso impedir este horrível casamento mas estou... -Depois de uma breve vacilação, continuou com firmeza-: Que me leve 
o demônio se entrego minha virgindade a um velho monstro depravado como Ellesmere! 
Jamie passou a mão pela boca. Contra sua vontade, sentia compaixão pela moça. 
-Compreendo bem a honra que me fazes, milady -disse por fim com ironia- mas na verdade não posso... 
-Sim que podes. -Ela posou abertamente os olhos em suas calças esfarrapadas- Betty assegura que sim.
-Betty não tem nenhuma base para tirar esse tipo de conclusões. Nunca a toquei! 
Geneva riu, super feliz. 
-Assim que não a levou a tua cama? Ela disse que não quiseste, mas supus que a negava só por evitar uma surra. Alegro-me. Não poderia compartilhar um homem com minha 
governanta. 
Jamie respirava com força. Por desgraça, não podia estrangulá-la nem despedaçar-lhe a pá na cabeça. 
-Desejo bons dias, milady -disse com toda a cortesia possível. E lhedeu as costas para continuar arrojando as remadas de esterco.
-Se não o fazes -disse ela com doçura- direi ao meu pai que me fizeste propostas desonestas. Te fará açoitar até te tirar a pele. 
Encolheu involuntariamente os ombros. Não era possível que a moça o soubesse. Voltou-se cautelosamente. Estava-o olhando com uma luz triunfal nos olhos. 
-É possível que vosso pai não me conheça bem -alegou-, mas ele te conhece desde que nascestes. Diz e que o diabo a leve! 
A jovem se ergueu como um galo de briga, vermelha de cólera. 
-É isso que  pensas? -exclamou- Pois bem, que o diabo te leve a ti!
Do peitilho de seu traje tirou uma gorda carta que agitou sob o nariz de Jamie. Ao momento, reconheceu a letra firme e negra de sua irmã. 
- Me dê isso! -Num segundo esteve no solo correndo atrás dela, mas a moça era muito veloz. Montou antes de que ele pudesse atingí-la e voltou, com as rédeas numa 
mão e a carta na outra. 
-Queres? -Agitava-a zombadoramente. 
-A quero, sim! Me dá! -Estava tão furioso que teria podido atuar com violência. 
-Não, não creio. -Olhava-o com faceirice enquanto a cólera desaparecia de sua expressão- Depois de tudo, minha obrigação é entregar isto a meu pai, verdade? Ele 
deveria inteirar-se de que seus criados mantêm uma correspondência clandestina. Essa Jenny é o seu amor?
-Lestes minha carta? Cachorra! 
- Que linguagem! -exclamou ela, mexendo a carta com ar de deboche- Minha obrigação é ajudar ao meus pais comunicando-lhes as coisas tão horríveis que fazem seus 
serventes, não acha? Creio que a papai lhe interessará muito ler isto. Sobretudo o do ouro que é preciso enviar a Lochiel, a França. Não se considera traidor a brindar 
consolo aos inimigos do rei? Quanta perversidade! -E estalou a língua com ar malicioso. 
Jamie temeu descompor-se de terror ali mesmo. Sabia aquela moça quantas vidas pendiam de sua branca mão? Enguliu saliva uma, duas vezes, antes de poder falar. 
-Está bem -disse.
A cara da garota se iluminou com um sorriso mais natural, deixando ver a jovem que era. Claro que a mordida das víboras jovens era tão venenosa como a das velhas. 
-Ninguém saberá -lhe assegurou ela com seriedade- Depois entregarei a carta e jamais direi o que continha. Te prometo. 
-Obrigado. -Jamie tratou de ordenar seus pensamentos para traçar um plano sensato. Sensato? Entrar na casa de seu amo para desonrar a sua filha..., a pedido seu? 
Nunca tinha visto de uma perspectiva menos sensata. 
-Está bem -repetiu- Devemos ser cuidadosos. -Com uma surda sensação de horror, descobriu-se arrastado ao papel de conspirador.
-Sim. Não te preocupes. Posso fazer que minha criada se ausente. E o lacaio bebe; dorme sempre antes das dez. 
-Bem, pensou em tudo -disse ele com um nódulo no estômago- Mas cuida de escolher um dia seguro. 
-Um dia seguro? -a moça o olhou sem compreender. 
-durante a semana seguinte ao seu período -disse ele sem rodeios- Então será menos provável que fiques grávida. 
-Oh... -Tinha-se ruborizado, mas o olhava com renovado interesse- Te mandarei uma mensagem -disse por fim.
Voltou na sela e partiu aos galopes através do semeado. Os pés de sua égua iam levantando torrões de esterco recém espalhado. 
Deslizou-se sob a fileira de alerces, amaldiçoando-se para dentro. Não tinha lua, o qual era uma bênção. Levantou os olhos para a casa, cuja bloco se erguia ante 
ele, escura e austero. Sim, ali estava a vela na janela, tal como ela tinha dito. Ainda assim contou as aberturas com cuidado, para verificá-lo. Que o céu o protegesse 
se errasse de quarto. E que o céu o protegesse também se desse com o quarto correto, pensou lúgubremente enquanto procurava apoio no tronco da enorme enredadera 
que cobria aquele lado da casa.
Chegou a pequena sacada ofegando, com o coração acelerado e coberto de suor, devido ao frio da noite. Ela tinha ouvido com clareza sua subida pela hera. Abandonando 
a cadeira na qual estava sentada, se aproximou com o queixo erguido e a cabeleira castanha solta sobre os ombros. Vestia uma camisola branca, de tela muito fina, 
atado no pescoço com um laço de seda. 
-Você veio. 
Ele percebeu seu tom triunfal, mas também um leve estremecimento.Siginifica que não estava muito segura? 
-Não tinha muitas alternativas -respondeu brevemente enquanto se voltava para fechar a janela.
-Quer um pouco de vinho? -Esforçando-se por mostrar-se gentil, a moça se aproximou à mesa, onde tinha uma garrafa com duas taças. Ele se perguntou como teria conseguido. 
De qualquer modo, nessas circunstâncias não lhe seria mal tomar uma taça. 
Enquanto tragava o vinho a observou dissimuladamente. Era delgada e de peitos pequenos, mas era uma mulher, sem dúvida. Terminada a bebida, deixou a taça. Não fazia 
sentido perder tempo. 
-A carta? -perguntou bruscamente. 
-Depois -disse ela, endurecendo a boca. 
-Agora. Se não, vou. -Jamie girou para a janela como se fora cumprir sua ameaça. 
-Espera!
Se voltou a olhá-la com impaciência. 
-Não confias em mim? -perguntou ela com fingido encanto. 
-Não -foi a seca resposta. 
A moça o olhou zangada, projetando um lábio petulante, mas ele se limitou a observá-la acima do ombro, sem afastar-se da janela. 
-Oh, bom -disse ela por fim encolhendo-se de ombros. E tirou a carta de seu costureiro.
Ele a recolheu de imediato. Sentiu uma onda de fúria misturada com alívio ao ver o selo violado e a letra familiar de Jenny, delicada e enérgica. 
-Então? -a voz de Geneva, impaciente, interrompeu sua leitura- Deixa isso e vêem aqui, Jamie. Estou esperando -anunciou sentando-se na cama. 
Ele lhe fincou uma olhada fria. 
-Não me chames por esse nome -disse. 
-Por que? É o teu. Assim te chama tua irmã. 
Jamie vacilou um momento; depois deixou deliberadamente a carta e baixou a cabeça para a atadura de suas calças.
-Vos servirei devidamente -disse-, por minha honra de homem e pelo seu de mulher. Mas... -Levantou a cabeça para fitar os olhos entornados- Já que me trouxestes 
a sua cama mediante ameaças contra minha família, não permitirei que me chames com o nome que eles me dão. 
Permanecia imóvel, com os olhos fixos nela. Por fim a moça baixou os olhos à cama. 
-Como devo chamar-te, então? -perguntou ao fim com voz débil- Não posso chamar-lo de MacKenzie! 
Ele suspirou. 
-Me Chame Alex. É meu segundo nome. 
Ela assentiu com a cabeça. O cabelo lhe caiu para frente, cobrindo-lhe a cara, mas Jamie detectou o breve fulgor de seus olhos espionando por trás do cabelo.
-Está bem -grunhiu- Podes observar-me. 
Baixou as calças, tirando ao mesmo tempo as meias, e deixou dobrados sobre uma cadeira antes de começar a desabotuar a camisa, consciente de que a garota o olhava 
com certa timidez, mas sem se cubrir. Por pura consideração se voltou para ela antes de tirar a camisa, a fim de poupar-lhe o espetáculo de suas costas. 
-Oh! -A exclamação foi suave mas bastou para detê-lo. 
-O que aconteceu? 
-Oh, não... Isto é... Não imaginava que... 
-Nunca viu um homem nu? -adivinhou ele. A cabeleira lustrosa se agitou afirmativamente.
-Sim -sussurou Geneva insegura-, só que... isso não estava... 
-Bom, geralmente não está assim -explicou ele calmamente sentando-se na cama- Mas para fazer amor tem que estar assim, compreende? 
-Compreendo. 
Mas ainda parecia duvidar. Ele tratou de sorrir. 
-Não vou te preocupar. Não crescerá mais. E também não fará nada estranho se quiser tocá-lo.
Ao menos isso esperava ele. O fato de estar nu e tão próximo de uma moça quase nua estava acabando com seu autodomínio. A sua traidora anatomia faminta lhe interessava 
não dando a mínima que ela fora uma meretriz egoísta. Por sorte, talvez, ela recusou o oferecimento e se retirou um pouco para a parede, ainda que sem deixar de 
observá-lo. 
-Quando...? Isto é, tens alguma idéia como se faz? 
Ela ruborizou, ainda que seus olhos se mantinham claros e sem malícia. 
-Bom, como os cavalos, suponho.
Ele fez um gesto afirmativo, mas sentiu uma apunhalada de dor ao recordar que, em sua noite de casamento, ele também tinha suposto que seria como os cavalos. 
-Algo assim -confirmou pigarrreando- Mas mais lento. E mais suave -disse ao ver seu gesto apreensivo. 
-Ah, alegro-me. A ama e as criadas costumavam contar coisas de... os homens, casar-se e tudo isso. Dava um pouco de medo. -Enguliu saliva com dificuldade- Do... 
dói muito? Não importa, mas quero saber antes.
Jamie sentiu uma pequena e inesperada simpatia. O valor, para ele, era uma virtude. 
-Creio que não -disse-, se tomo o tempo necessário para prepara-la. -Se é que podia tmoar esse tempo- Assim não será muito pior do que um beliscão. 
Apressou entre os dedos uma dobra do braço. Ela deu levou um susto e esfregou o lugar, mas sorria. 
-Isso posso suportar. 
-Só dói a primeira vez -ele lhe assegurou- A próxima será melhor.
Ela assentiu. Depois de uma momentânea vacilação, se aproximou alongando um dedo. 
-Posso tocar-te? 
Jamie ameaçou a rir, se apressou a sufocar a voz. 
-Creio que deves fazê-lo, milady, para que eu possa fazer o que me pedes. 
Geneva lhe deslizou a mão pelo braço, lentamente e com tanta suavidade que lhe fez cócegas; já mais confiada, rodeou-lhe o antebraço com os dedos. 
-És muito... grande. 
Jamie sorriu, mas se manteve imóvel, permitindo-lhe explorar seu corpo tanto como desejasse. Os dedos se detiveram junto à cicatriz que lhe sulcava a coxa esquerda.
-Tudo bem -lhe assegurou - Já não me dói. 
A jovem, sem responder, deslizou dois dedos ao longo da cicatriz sem exercer pressão. As mãos investigadoras se detiveram nas costas. Jamie, com os olhos fechados, 
esperava. Teve um suspiro trémulo e os dedos voltaram a tocar com suavidade suas costas destroçadas. 
-E não tives medo quando disse que te faria açoitar? 
A voz soava estranhamente rouca. 
-Não. Já não me assusta quase nada. 
Em realidade, assustava-o pensar que, quando chegasse o momento, não poderia conter-se para tratá-la com a devida delicadeza.
-Posso te tocar, milady? -As palavras soavam zombadoras, mas o contato não. Ela assentiu, sem alento, e se deixou abraçar. 
Beijou-a suave, brevemente; depois, durante mais tempo. Sentiu-a tremer contra seu corpo enquanto lhe desatava o laço da camisola para deslizá-lo desde os ombros. 
Depois a levantou para pô-la na cama e se jogou ao seu lado, rodeando-a com um braço enquanto lhe acariciava os peitos. 
-O homem deveria pagar tributo ao vosso corpo -disse suavemente, excitando os mamilos com pequenos movimentos circulares- Porque é bela e esse é seu direito.
Geneva deixou escapar o alento num pequeno ofego e se relaxou sob suas mãos. Ele se obrigou a atuar com lentidão, acariciando, beijando-a, mal tocando-a. Não lhe 
agradava aquela moça, não queria estar ali, não queria fazer isso, mas... fazia mais de três anos que não tocava em uma mulher. 
Tratou de calcular quando estaria disposta, mas como podia sabê-lo, se ela se limitava a ficar como uma peça de porcelana em exibição? Não podia dar-lhe algum sinal, 
a maldita?
Não, por suposto que não podia. Nunca até então tinha tocado em um homem. Depois de tê-lo obrigado, deixava todo o assunto em suas mãos com uma abusiva e indesejada 
confiança. 
-Bom -lhe murmurou- estas quieta, mo chridhe. 
Entre susurros que pudessem soar-lhe reconfortantes, cobriu-a com seu corpo e usou o joelho para abrir-lhe as pernas. Sentiu um leve sobressalto ante o contato do 
pénis. Para serená-la envolveu as mãos em sua cabeleira, sempre murmurando suavemente em gaélico. Já não prestava nenhuma atenção ao que dizia. Os peitos pequenos 
e duros se lhe fincaram no torso.
-Mo nighean -sussurrou. 
-Espera-disse Geneva- Creio que... 
O esforço para domina-la deixou aturdido, mas se moveu com lentidão, penetrando-a um pouquinho. 
-Ooh! -exclamou ela abrindo muito os olhos. 
-Ufa. -Jamie pressionou um pouco mais. 
-Basta!É muito grande! Tire-o! 
Apavorada, Geneva se debateu sob ele. Se debatendo conseguindo pela força o que ele tinha tratado de fazer com suavidade. Meio aturdido, fez o possível para mantê-la 
quieta enquanto procurava às cegas uma maneira de acalmá-la. 
-Mas... 
-Basta!
-Eu... 
-Tire! -gritou ela. 
Tampou-lhe uma mão na boca e disse o único coerente que lhe ocorreu: 
-Não. -E empurrou. 
O que poderia ter sido um alarido emergiu entre seus dedos como um estrangulado "¡Ayayay!". Os olhos de Geneva se tornaram enormes e redondos, mas estavam secos. 
Naquele momento ele só era capaz de fazer uma coisa. E a fez; só fizeram falta uns poucos embates para que a onda se abatesse sobre ele, agitando-lhe a coluna de 
acima abaixo para acabar varrendo os últimos restos de racionalidade.
Jamie recuperou a consciência pouco depois, com o som de seu próprio coração nos ouvidos. Entreaberto numa só pálpebra, vislumbrou a pele rosada à luz do lustre. 
Devia averiguar se a tinha feito sofrer muito, mas ainda não, por Deus. Fechou o olho outra vez e se limitou a respirar. 
Muito nervoso para consertar o absurdo da pergunta, Jamie respondeu com a verdade. 
-Perguntava-me por que demônios os homens querem deitar-se com mulheres virgens. 
Teve um longo silêncio. 
-Eu sinto muito - sussurou ela- Não sabia que a ti também doeria.
Ele abriu subitamente os olhos, atônito, e se incorporou sobre um cotovelo. Geneva o estava olhando como uma gazela assustada. 
-A mim? -repetiu estupefato- A mim não me doeu. 
Com o cenho franzido, ela lhe percorreu o corpo com uma olhada. 
-Pareceu que sim. Fez uma cara horrível, como se sofresse muitíssimo, e... gemeu como um... 
-Bom, sim -a interrompeu apressadamente para não escutar mais observações pouco encantadoras sobre sua conduta- Mas isso não significa... Isto é... Assim fazem os 
homens quando... quando fazemos isso -concluiu sem muita convicção.
O espanto da moça se estava dissolvendo em curiosidade. 
-Todos os homens fazem assim quando... quando fazem isso? 
-Como posso saber se...? -começou ele, irritado. Mas se interrompeu ao compreender que, na verdade, conhecia a resposta- Sim, assim é -disse, sentando-se sobre a 
cama- Os homens são bestas horríveis e asquerosas, tal como vos dizia sua ama. Te machuquei muito? 
-Não creio -duvidou ela- Doeu um momento, tal como voce disse, mas já passou. 
Lançou um suspiro de alívio ao ver que, o quanto a moça tinha sangrado, a mancha era pequena e não parecia dolorida. Ela se tocou entre as coxas e fez uma careta 
de asco.
-Ooh! -protestou- Isto é desagradavel e pegajoso! 
A Jamie lhe subiu o sangue à cara, numa mistura de indignação e rubor. 
-Toma -murmurou pegando um pano. 
A garota, em vez de pegá-lo, abriu as pernas, arqueando um pouco as costas. Obviamente esperava que ele se ocupasse de limpá-la. O escocês sentiu o forte impulso 
de fazer-la engulir mas se conteve ao dar uma olhada à carta. Tinham um acordo, depois de tudo, e ela tinha cumprido sua parte. 
Estava irritado quando começou a lavá-la, mas a confiança com que ela se lhe oferecia lhe resultou estranhamente comovedora. 
Levou a cabo o serviço com bastante suavidade e, ao terminar, descobriu-se dando-lhe um beijo leve na curva do ventre.
-Pronto. 
-Obrigada. -A moça moveu os quadris, e alongou uma mão para tocá-lo. Ele, sem mover-se, deixou-a brincar com seu umbigo. O leve toque desceu, vacilante- Disse... 
que a próxima vez seria melhor. 
Jamie fechou os olhos, respirando profundamente. Faltava muito para o amanhecer. 
-Creio que sim -disse. E uma vez mais se esticou ao seu lado. 
-Ja... eh... Alex?
Se sentia como se o tivessem drogado. Responder foi um esforço. 
-Milady? 
Ela lhe rodeou o pescoço com os braços e refugiou a cabeça na curva de seu ombro, cálido o alento contra seu peito. 
-Eu te quero, Alex. 
Jamie se espevitou o suficiente para afastá-la. 
-Não -disse mexendo a cabeça- Essa é a terceira regra. Não terá mais do que esta noite. Não podes chamar-me por meu primeiro nome. E não podes me amar. 
Os olhos cinzas se umedeceram um pouco.
-E se não posso evitá-lo? 
-Não é amor o que sentes. -Oxalá estivesse certo, tanto por seu próprio bem como pelo dela- É só a sensação que despertat em seu corpo. É forte e agradável, mas 
não é amor. 
-Qual é a diferença? 
-O amor é para uma só pessoa. Isto, o que sentes por mim... podes sentí-lo com qualquer homem; não é especial.
Uma só pessoa. Afastando com firmeza a recordação de Claire, voltou cansadamente ao seu trabalho. 
Aterrizou pesadamente na terra do canteiro, sem que lhe importasse achatar várias plantas ternas. Estremeceu. A hora prévia do amanhecer não era só a mais escura, 
senão também a mais fria. Ainda sentia as formas da moça e a curva morna e rosada da bochecha que tinha beijado antes de partir.












CAPÍTULO 15
                             POR ACIDENTE
Helwater 
Janeiro de 1758
Quando a notícia chegou a Helwater o tempo era escuro e tormentoso. Tinha-se cancelado o treino da tarde por causa do denso aguaceiro, e os cavalos estavam comodamente 
abrigados em suas quadras. Jamie Fraser descansava num cômodo ninho de feno com um livro aberto apoiado no peito. 
Era um dos varios que tinha emprestado o senhor Grieves, capataz da propriedade, e lhe era apaixonante apesar à dificuldade de ler à escassa luz das janelinhas abertas 
sob o beiral. 
Tão absorto estava na leitura que, ao princípio, não ouviu as vozes afogadas pelo denso golpeear da chuva a pouca distância de sua cabeça.
-MacKenzie! 
O uivo repetido penetrou finalmente em sua consciência. Levantou-se precipitadamente para dar uma olhada no palheiro. 
-Sim? 
Hughes estava abrindo a boca para dar outro grito, mas a fechou. 
-Ah, estavas aí. -Fez-lhe sinal com uma mão reumática. Quanto os pés de Jamie tocaram as lascas do solo, anunciou-: Deves ajudar a preparar o carro para lorde Dunsany 
e lady Isabel. Vão ir a Ellesmere.
O ancião se balançava de um modo alarmante, tratando de sufocar o soluço. 
-Agora? Estás louco, homem, ou só bêbado? -Jamie deu uma olhada à porta, onde se via uma sólida cortina de água. Um súbito raio se pôs no relevo da montanha. Sacudiu 
a cabeça para aclarar a retina. Jeffries, o cocheiro, estava cruzando o pátio com a cabeça inclinada pela força do vento e da água, coberto com a capa. Assim não 
era uma desvaneio de bêbado. 
-Jeffries precisa ajuda com os cavalos! -Hughes teve que se aproximar e gritar para fazer-se ouvir acima da tormenta. A tão curta distância, o cheiro do álcool barato 
era repugnante.
-Sim, mas por que? Que motivos há para o lorde Dunsany...? Oh, que diabos... -desagradado Jamie subiu a escadinha de duas em duas. Envolveu-se em sua capa surrada 
e escondeu o livro sob o feno (os rapazes do pátio não sabiam respeitar a propriedade alheia). Por fim saiu no rugir da tormenta.
A viagem foi infernal. O vento uivava, sacudindo o enorme carro e ameaçando com derrubá-lo em qualquer momento. O capote era pouca proteção contra aquela chuva torrencial; 
também não servia de nada quando era preciso descer para liberar uma roda do barro. 
Apesar de tudo, Jamie mal reparava no incomodo físico da viagem, preocupado como estava por suas possíveis razões. Não tinha muitos assuntos tão urgentes como para 
obrigar ao ancião lorde Dunsany a sair num dia assim, muito menos pelo caminho cheio de abaixamentos que levava a Ellesmere. Sem dúvida tinha recebido alguma notícia, 
que só podia referir-se a lady Geneva ou à criança.
Soube, pelas fofocas dos criados, que lady Geneva daria a luz em janeiro, Jamie tinha feito um rápido cálculo. Depois de amaldiçoar à moça uma vez mais, rezou por 
um parto sem perigo. Desde então fazia o possível para não pensar no assunto. Tinha estado com ela nem mal três dias antes do casamento; não podia estar seguro. 
Lady Dunsany estava em Ellesmere com sua filha fazia uma semana. Todos os dias enviava algum mensageiro para que lhe levassem as milhares de coisas que tinha esquecido 
e precisava de imediato. Cada um deles informava, a sua chegada: "Ainda não há novidades." 
Agora tinha novidades e, obviamente, eram más.
Ao passar junto ao carro, depois do último rebate com o lodo, viu a lady Isabel aparecendo à janela. 
-Oh, MacKenzie! -disse com a cara contraída pelo medo e a aflição- Falta muito, por favor? 
-Jeffrey diz que ainda faltam seis quilômetros, milady! Duas horas, talvez. -Sempre que aquele maldito carro não rebatesse, lançando seus indefesos passageiros às 
águas de Watendlath Tarn, disse silenciosamente para si mesmo. 
Isabel lhe agradeceu com uma inclinação de cabeça e baixou a janela, mas ele teve tempo de ver que suas bochechas estavam tão úmidas pela chuva como pelas lágrimas.
Passaram cerca de três horas antes de que a carruagem entrasse, por fim, ao pátio de Ellesmere. Lorde Dunsany desceu de um salto, sem vacilar, e mal se deteve para 
oferecer o braço a sua filha menor antes de entrar apressadamente. 
Demoraram quase uma hora mais para livrar-se da junta, escovar os cavalos, lavar o barro aderido às rodas do carro e metê-lo tudo nos estábulos de Ellesmere. Dormentes 
de frio, fadiga e fome, Jamie e Jeffries procuraram refúgio e sustento nas cozinhas da casa. 
-Pobres homens, estão azuis de frio -observou a cozinheira- Sentam aqui, que logo terei pronto um prato quente.
Sua figura magra não fazia honra a sua destreza, pois em poucos minutos pôs ante eles uma enorme e saborosa omelete, guarnecida com grande quantidade de pão, banha 
e um pequeno frasco de geléia. 
-Gostoso, muito gostoso -opinou Jeffries, dando uma olhada apreciando. Depois piscou um olho à cozinheira-: Claro que desceria com mais facilidade se tivesse uma 
taça para suavizar o caminho, certo? Voce parece capaz de ser misericordiosa com um par de amostras congelados, não é assim, querida?
Fora por este exemplo de persuasão irlandesa ou pelo aspecto de suas roupas esfarrapadas, o argumento sortiu efeito: uma garrafa de conhaque para cozinhar fez sua 
aparição junto ao pimenteiro. Jeffries se serviu em um bom trago e o bebeu sem vacilar, lambendo os lábios. 
- Ah, assim está melhor! Toma, homem. -Depois de passar a garrafa a Jamie, instalou-se comodamente para desfrutar a comida e do mexerico com as criadas- Bom, que 
novidades há? Já nasceu o bebê? 
- Oh, sim, ontem à noite! -disse ansiosa- Passamos toda a noite acordados, com o médico pedindo lençóis e toalhas, e a casa de pernas para o ar.Mas o bebê é o de 
menos!
-Bom, bom -interveio a cozinheira franzindo o cenho- Há muito a fazer para estar fofocando, Mary Ann. Vá  ao escritório e averigua se Seu Senhor quer que sirvamos 
algo. 
Uma vez tendo a atenção completa de seu público, a cozinheira se recobrou antes de revelar as notícias. 
-Tudo começou faz alguns meses, quando lady Geneva começou a engordar, pobrezinha. Seu Senhor era meloso e amável com ela; desde o casamento lhe dava todos os gostos. 
Mas quando se soube de que ia ter um filho...!
A cozinheira fez uma pausa para fazer um gesto portentoso. Jamie estava desesperado por perguntar como estava a criança e de que sexo era, mas não tinha modo de 
meter pressa àquela mulher, de maneira que fingiu estar interessado. 
-Aos gritos e brigas! -continuou, alçando as mãos com horror- Ele gritava, ela chorava e os dois golpeavam as portas. Seu Senhor lhe dizia palavras que não se usam 
nem num estábulo. Por isso eu disse a Mary Ann... 
-Mas, Seu Senhor não se alegrou pelo filho? -interrompeu Jamie. A omelete lhe estava engasgando. Bebeu outro pouco de conhaque com a esperança de fazê-la baixar.
A cozinheira voltou para ele com um olho de pássaro, levantando uma sobrancelha. 
-Qualquer um se alegraria, certo? Pois não! Muito ao invés! 
-Por que? -inquiriu Jeffries, não muito interessado. 
A cozinheira baixou a voz, abrumada pelo escandaloso de sua informação. 
-Disse que a criança não era sua. 
Jeffries, que já ia pela segunda taça, ofegou com desdém: 
-Um velho com uma potrilho? Parece-me muito provável, mas como Sua Senhoria soube de quem era o feto? Tanto podia ser dele como de qualquer um, não?
A cozinheira fez um sorriso brilhante e malicioso. 
-Oh, não sei se ele sabia de quem era, mas... há só uma maneira de saber que não era seu, verdade? 
Jeffries a olhou fixamente, jogando-se para trás. 
-Que? -exclamou- Estás me dizendo que Seu Senhor é impotente? 
-Bom, a mim não me consta, claro. -Os lábios da mulher assumiram uma linha puritana, mas de imediato se esticaram para adicionar-: Ainda que a criada diz que os 
lençóis que tirou do leito nupcial estavam tão brancas como quando as pôs. 
Aquilo era demais. Interrompendo as gargalhadas de Jeffries, Jamie deixou sua taça com um golpe seco.
A criança nasceu bem? -perguntou sem rodeios. 
-Oh, sim. É um menino são e formoso, segundo dizem. Pensei que já sabias. É a mãe a que morreu. 
Tão brusca revelação deixou a cozinha em silêncio. Até Jeffries ficou mudo por um momento, intimidado pela morte. Depois se se benzeu de pressa, murmurando: 
-Que Deus a tenha em Sua Glória. -E enguliu o resto do conhaque. 
A Jamie lhe ardia a garganta, tanto pelo álcool ou pelas lágrimas. A surpresa e a dor o sufocavam com uma bola de estopa na garganta. 
-Quando? -perguntou.
-Esta manhã -disse a cozinheira mexendo positivamente a cabeça- Antes do meio dia, pobrezinha. Durante um momento pareceu estar muito bem, depois de nascer o bebê. 
Diz Mary Ann que estava sentada com o pequeno em braços e que ria. -Suspirou longamente- Perto do amanhecer começou a sangrar. Chamaram de novo ao médico, mas... 
Interroupeu-a o ruído da porta ao abrir-se. Era Mary Ann com os olhos dilatados, ofegante pelos nervos e as pressas. 
-Vosso amo vos chama! -balbuciou olhando a Jamie e ao cocheiro-. Aos dois, de imediato! E... oh, senhor... -Enguliu saliva, dirigindo-se a Jeffries-: Diz que leve 
suas pistolas, pelo amor de Deus.
O cocheiro trocou com Jamie uma olhada de consternação. Depois se levantou de um pulo e saiu disparado para os estábulos. 
Demoraria uns poucos minutos em procurar as armas e comprovar que o mau tempo não havia estado. Jamie se pôs de pé, pegando por um braço à balbuceante criada. 
-Indica-me onde está o escritório -ordenou- Rápido! 
Uma vez no andar superior poderia ter-se guiado pelas vozes. Deteve-se frente à porta, duvidando entre entrar ou esperar a Jeffries.
-Como tens o descaro de fazer semelhantes acusações! -estava dizendo Dunsany, estremecida a voz de velho pela ira e a aflição- Quando minha pobre menina ainda não 
se esfriou no leito! Covarde! Canalha! Não vou permitir que essa criança passe uma só noite sob vosso teto! 
-Esse pequeno bastardo fica aqui! -clamou a voz rouca de Ellesmere. Qualquer teria podido ver que Seu Senhor estava muito afetado pela bebida- Por bastardo que seja, 
é meu herdeiro e fica comigo. Comprei-o e pago. E se sua mãe era uma rameira, ao menos me deu um varão.
-Maldito seja! -a voz de Dunsany tinha atingido um tom tão agudo que era quase um grito- Que o comprastes? Vos... vos... atreves a sugerir...? 
-Não sugiro nada. -Ellesmere seguia rouco mas se dominava melhor- Vendestes a vossa filha... Paguei trinta mil libras por uma virgem de boa família. A primeira condição 
não foi satisfeita e me permito duvidar da segunda. 
Ouviu-se um gorgoteio. 
-Parece-me que seu nível de licor está excessivo, senhor -observou Dunsany. Sua voz tremia pelo esforço de dominar as emoções- Só a vossa evidente intoxicação posso 
atribuir as repugnantes calúnias que arrojaste sobre a pureza de minha filha. Sendo assim, me irei com meu neto.
-Ah, vosso neto, eh? -balbuciou Ellesmere- Parece muito seguro da "pureza" de vossa filha. Estas seguro de que o menino não é vosso? Porque ela disse... 
Interrompeu-se com um grito estupefato, seguido de um estrondo. Jamie não se atreveu a esperar mais. Ao irromper na habitação encontrou  Ellesmere e a lorde Dunsany 
enredados no tapete, rodando de um lado a outro. 
Depois de avaliar a situação, meteu-se na briga para ajudar o seu padrão. 
-Fique quieto, milord -murmurou ao ouvido de Dunsany, afastando-o da silhueta ofegante de Ellesmere-. Quieto, velho tonto! -disse, vendo que Dunsany forçava para 
lançar-se contra seu adversário.
O conde tinha quase a mesma idade que Dunsany, mas era mais forte e, obviamente, gozava de melhor saúde, apesar de sua embriaguez. Pôs-se em pé cambaleando, com 
o escasso cabelo revolto e os olhos injetados em sangue. 
-Lixo -disse quase em tom coloquial- Como me... levantas a mão. 
E se lançou para a campainha, ainda ofegando. 
Não estava muito claro que lorde Dunsany pudesse manter-se em pé, mas não tinha tempo para preocupar-se por isso. Jamie soltou o seu chefe para segurar a mão de 
Ellesmere.
-Não, milord -disse com todo o respeito possível. Segurou num abraço de urso, obrigando-o a retroceder- Creio que seria... muito imprudente... envolver o vossos 
servos. 
Com um rosnado, empurrou ao conde para um cadeirão. 
-Será melhor que não movas daqui, milord. -Jeffries, com uma pistola em cada mão avançou cautelosamente, dividindo sua atenção entre Ellesmere, que se esforçava 
para levantar-se da poltrona, e lorde Dunsany, apoiado numa mesa, branco como o papel. 
Olhou ao seu chefe para pedir instruções e, como não lhe deram nenhuma, voltou-se instintivamente para Jamie. O escocês deu um passo adiante e pegou a Dunsany pelo 
braço. 
-Vamos, milord -disse.
Se aproximou ao ancião e tratou de ajudar-lhe a chegar à porta. Mas a saída estava bloqueada. 
-William? -Lady Dunsany, com a expressão inchada pela dor que sentia, ficou desconcertada ante a cena. Em seus braços trazia algo parecido a um vulto de roupa lavada. 
Levantou-o com um gesto de vazia interrogação- Mandaste à criada me dizer que trouxesse ao bebê. Que...? 
Interroupeu-a um rugido de Ellesmere: 
-É meu! -Empurrando à senhora contra a parede, arrebatou-lhe o vulto nos braços e, apertando-o contra seu peito, recuou até a janela. Ofegava como um animal incurralado- 
Meu, me ouviu?
O vulto soltou um grito de protesto. Dunsany, arrancado de seu estupor, avançou com as feições contraídas pela fúria. 
- Entrega-me! 
-Vá para o inferno, imbecil! 
Com imprevisível agilidade, Ellesmere esquivou a Dunsany e abriu a janela com uma só mão, enquanto sujeitava ao menino com a outra.
-Saí... de... minha... casa! -ofegou o conde- Saiam agora mesmo se não quer que eu atire este pequeno bastardo! Juro que atirarei! -Para confirmar sua ameaça, aproximou 
o vulto à janela. Mais nove metros abaixo esperavam o pavimento do pátio.
Jamie Fraser, movido pelo instinto que lhe tinha feito sobreviver a dez ou doze batalhas, pegou uma pistola do petrificado Jeffries, girou sobre seus calcanhares 
e disparou. 
O rugido do disparo deixou mudo a todos; inclusive o menino deixou de uivar. Ellesmere ficou inexpressivo, com as sobrancelhas arregaladas num gesto interrogante. 
Depois cambaleou. Jamie deu um pulo e ficou parado no meio do tapete, sem prestar atenção ao fogo que lhe chamuscava as calças, nem ao corpo de Ellesmere estendido 
ao seus pés, nem aos histéricos gritos de lady Dunsany. Tremia como uma folha, sem poder mover-se nem pensar, estreitando entre os braços o vulto que tinha seu filho. 
-Quero falar com Mackenzie. A sós.
Lady Dunsany parecia estar fora de lugar no estábulo. Miúda, rechonchuda e de um luto impecável, parecia um enfeite. Hughes lhe deu uma olhada de assombro. Depois 
lhe fez uma reverência e se retirou a sua guarita, deixando-a frente a frente com o escocês. 
Jamie se sentiu na obrigação de convidá-la a sentar-se, mas ali não tinha assento algum exceto um fardo de feno.

-Esta manhã reuniu-se o tribunal, MacKenzie -disse ela.
-Sim, milady. -Todos sabiam. Jeffries tinha presenciado o ocorrido no salão de Ellesmere; portanto, a servidão inteira estava inteirada. Mas ninguém falava do assunto. 
-O veredito do tribunal foi que o conde de Ellesmere morreu por acidente. Segundo o juiz, Sua Senhoria estava... alterado pelo falecimento de minha filha. -Fez um 
leve som de desgosto. Sua voz tremia, mas sem quebrar-se; a frágil lady Dunsany suportava a tragédia muito melhor do que seu marido.
-Sim, milady? 
Jeffries tinha sido chamado a prestar depoimento. MacKenzie não, como se nunca tivesse pisado a casa de Ellesmere. 
Lady Dunsany o olhou nos olhos. 
-Estamos agradecidos, MacKenzie -disse baixinho. 
-Obrigado, senhora. 
-Muito agradecidos -repetiu sem deixar de olhá-lo com intensidade- Vosso verdadeiro nome não é MacKenzie, verdade? -disse de repente.  
-Não, milady. -Percorreu-lhe um arrepio apesar do sol. Que teria revelado lady Geneva a sua mãe antes de morrer? 
Ela pareceu perceber sua rigidez, pois curvou a boca em algo que parecia ser um sorriso tranqüilizador. 
-Creio que, pelo momento, não preciso perguntar qual é -disse-. Mas há uma pergunta que desejo fazer. Queres voltar a casa? 
-A casa? -repetiu. 
-A Escócia. -Observava-o com atenção- Sei quem és ainda que ignore vosso nome. És um dos prisioneiros jacobitas de John. Meu esposo me disse.
Jamie a observou com desconfiança, mas para ser uma mulher que acabava de perder uma filha e ganhar um neto, não parecia alterada. 
-Confio que perdoes o engano, milady -murmurou- Seu Senhor... 
-Queria poupar-me uma preocupação -concluiu a senhora- Sim, sei. William se preocupa demais. -Suspirou com devoção conjugal- Pelos comentários de Ellesmere voce 
percebeu de que não somos ricos. Helwater está muito endividada. No entanto, meu neto é agora possuidor de uma das maiores fortunas do condado.
Para isso não parecia ter resposta alguma, exceto: "Sim, milady?" 
-Aqui levamos uma vida muito recuada -prosseguiu- Rara vez vamos a Londres e meu esposo tem pouca influência nas altas esferas. Mas... 
-Sim, milady? 
-John, John Grey prove de uma família muito influente. Seu padrasto é... bom, isso não tem importância. -Encolheu-se de ombros- O fato é que seria possível falar 
em vosso favor para que o deixe em liberdade e possa voltar A Escócia. Por isso vim perguntar: quer voltar A Escócia, MacKenzie?  
Jamie ficou sem ar, como se tivessem golpeado no estômago. 
Voltar A Escócia. Deixar de ser um estrangeiro. Deixar atrás a hostilidade, voltar A Lallybroch, ver o rosto de sua irmã iluminado de prazer ao vê-lo. Sentir seus 
braços rodeando-lhe a cintura, os de Ian nos ombros e os meninos ao redor. 
Ir para longe e não saber nada mais de seu filho. 
O dia anterior tinha visto ao menino dormindo num cesto junto a uma janela do andar superior. Subiu ao ramo de uma grande árvore, Jamie tinha forçado os olhos para 
poder distinguí-lo. A cara do menino era visível só de perfil; tinha uma bochecha apoiada no ombro. O gorro estava torto deixando ver a curva da cabeça, coroada 
por uma pele muito clara.
"Não é ruivo, graças a Deus", foi seu primeiro pensamento. E se benzeu. "É um menino forte. Forte, robusto e bonito. Mas era pequeno, Deus meu!" 
Lady Dunsany esperava com paciência. Ele inclinou respeitosamente a cabeça. Talvez ia cometer um terrível engano mas não podia atuar de outro modo. 
-Eu agradeço, milady, mas..., creio que não me irei... por agora. 
Lady Dunsany assentiu sem se alterar. 
-Como preferir, MacKenzie. Não tens mais que pedir. 
Girou de volta, como um carrilhão, e o deixou para voltar a seu mundo. 
Helwater era agora sua prisão, mil vezes mais do que antes.



















CAPÍTULO 16
Willie

Para sua grande surpresa, os anos seguintes foram, em muitos aspectos, os mais felizes na vida de Jamie Fraser, excetuando o seu matrimônio. Tinha comida e roupa 
suficiente com que se manter quente e decente; alguma discreta carta ocasional, enviada das Terras Altas de Escócia, tranqüilizava-o comunicando-lhe que ali viviam 
em condições similares. 
Um inesperado benefício da sossegada vida de Helwater era que, de algum modo, tinha retomado sua estranha amizade com lorde John Grey. Tal como tinha prometido, 
o comandante se apresentava cada três meses a visitar aos Dunsany mas não tinha feito tentativa alguma de aproveitar-se a seu favor, nem sequer de falar com Jamie, 
além de um superficial interrogatório formal.
Muito lentamente, Jamie foi compreendendo tudo o que lady Dunsany lhe tinha dado a entender com seu oferecimento de liberdade. "John, John Grey, prova de uma família 
muito influente. Seu padrasto é... bom, isso não tem importância", tinha dito. Mas tinha importância, sim. Não era por desejo de Sua Majestade que o tinham levado 
àquela casa em vez de condená-lo à perigosa viagem através do oceano e à vida de escravo na América, senão por influência de John Grey. E ele não tinha decidido 
por vingança nem por motivos indecentes, na verdade porque era o melhor que ele podia fazer; na impossibilidade de liberá-lo, fez o que estava ao seu alcance para 
aliviar as condições de seu cativeiro, brindando-lhe ar, luz e cavalos.
Lhe custou algum esforço, mas o fez. Quando Grey apareceu novamente no pátio do estábulo para sua visita trimestral, Jamie esperou até encontrá-lo a sós. Grey estava 
apoiado na cerca, admirando um grande alazão castrado. Ambos o observaram em silêncio durante um momento. 
-Peão do rei a rei quatro -disse Jamie baixinho, sem olhá-lo. 
Notou o sobressalto de Grey e sentiu seus olhos fitados nele, mas não voltou a cabeça. Depois ouviu o rangido da madeira sob seu braço. 
-Cavalo da rainha a Bispo da rainha três -respondeu o comandante com voz pouco mais rouca do que de costume.
Desde então, em cada visita ia aos estábulos para passar a noite conversando com Jamie em seu tosco banco. Não tinham tabuleiro de xadrez e rara vez jogavam verbalmente, 
mas as conversas noturnas continuavam; eram o único vínculo de Jamie com o mundo exterior a Helwater e um pequeno prazer que ambos esperavam com ansiedade. 
Além mais, tinha a Willie. Helwater estava dedicado aos cavalos; antes de que o menino pudesse manter-se em pé com firmeza, o avô o sentou em um ponei para passeá-lo 
ao redor do pasto. AOS três anos já montava sozinho... sob a vigilante olhada de MacKenzie, o homem do estábulo.
Willie era um menino forte, valente e formoso. Tinha um sorriso resplandecente e encanto de sobra. Também estava muito malcriado. Como o conde de Ellesmere é o único 
herdeiro desse condado e de Helwater, sem pais que o mantivessem a risca, fazia sua vontade com os avôs, a jovem tia e todos os serventes da casa... exceto a MacKenzie. 
E isso, ainda quando andava de gatas. Pelo momento, a Jamie lhe bastava com a ameaça de não lhe permitir ajuda no estábulo para sufocar seus caprichos mas não seria 
suficiente. MacKenzie, o cavalariço, perguntava-se quando iria perder a calma e dar-lhe um cascudo, àquele pequeno diabinho.
Ainda assim, Willie era sua alegria. O garoto o adorava e passava horas inteiras em sua companhia, montado nos enormes cavalos que atiravam do rolo ou nas carretas 
de feno. No entanto, tinha algo que ameaçava aquela aprazível existência e crescia mês a mês. Ironicamente, o perigo provia do mesmo Willie e não tinha remédio. 
-Que formoso menino! E monta bem! -era lady Grozier quem falava, junto a lady Dunsany, enquanto admirava as peregrinações de Willie pelo pasto a trotes em seu ponei.
A avó riu, observando o pequeno com afeto. 
-Oh, sim, adora o seu ponei. Custa-nos horrores conseguir que ele entre a comer. E está ainda mais apegado com seu cavalariço. 
As vezes comentamos que, a poder de passar tanto tempo com MacKenzie, até começa a parecer-se com ele. 
Lady Grozier, que não tinha prestado nenhuma atenção ao cavalariço deu uma olhada a Mackenzie. 
-Caramba, tens razão! -exclamou muito divertida- Olha: os dois inclinando a cabeça de igual modo e têm a mesma queda de ombros. Que curioso!
Jamie se inclinou respeitosamente ante as damas, mas sentiu um suor frio na cara. Ainda não havia acreditado que a semelhança fora visível para os demais. 
Uma vez que as senhoras entraram na casa, seguro de que ninguém o observava, Jamie passou uma mão furtiva pelas feições. O quanto era parecido? Willie tinha o cabelo 
de um suave tom castanho e as orelhas grandes e translúcidas... as suas não sobressaíam assim.
O problema era que Jamie Fraser levava vários anos sem se ver com clareza. Os cavalariços não tinham espelhos e ele evitava o tratar com as criadas, que teriam podido 
proporcionar-lhe um. Aproximou-se ao bebedouro, como se fora vistoriar as aranhas aquáticas, e enguliu saliva. O parecido não era completo, mas indubitavelmente 
existia. Na postura, na forma da cabeça e nos ombros, tal como lady Grozier tinha observado, mas também nos olhos. Eram os olhos dos Fraser: os de Brian, os de seu 
pai e também os de sua irmã Jenny. Se os ossos do menino seguiam pressionando a pele, se seu nariz crescia longo e reto e os pómulos continuavam alargando-se... 
qualquer o notaria.
Tinha chegado o momento de falar com lady Dunsany. 
Para o meio de setembro tudo estava pronto. John Grey tinha trazido o perdão. Jamie tinha uma pequena quantidade de dinheiro poupado, suficiente para cobrir os gastos 
da viagem, e lady Dunsany lhe tinha dado um cavalo decente. Só faltava despedir-se dos habitantes de Helwater... e de Willie. 
-Amanhã me irei -disse Jamie como de passagem, com a vista fincada na crina da égua. 
-Onde vais? A Derwentwater? Posso ir contigo? -William, visconde de Dunsany, nono conde de Ellesmere, se jogou da parede, aterrizando com um ruído que assustou à 
égua.
-Não faça isso -disse Jamie- Já não disse que não podes fazer ruído na cerca de Milly? É muito assustada. 
-Porquê? 
-Voce também ficará assustado se eu espremer o seu joelho. -Disparou uma mão para beliscar a perna do menino. Willie lançou um grito e se jogou para trás, rindo. 
-Posso montar a Millyflower quando tiver terminado, Mac? 
-Não -respondeu Jamie com paciência pela décima segunda vez- Já disse mil vezes: é muito grande para voce. 
-Mas eu quero montá-la! 
Jamie suspirou sem responder. 
-Disse que quero montar a Milly!
-Eu já ouvi. 
-Bom, posso selar! Agora mesmo! 
O nono conde de Ellesmere tinha erguido o queixo com desafio em seus olhos se ofuscou ao observar o frio olhar de Jamie. O escocês baixou lentamente o capacete da 
égua, incorporou-se com a mesma lentidão e, com seu metro e noventa de estatura, olhou ao conde, de só uns trinta e cinco. 
-Não -repetiu com muita suavidade. 
-Sim! -Willie erperneou no feno- Tens que fazer o que eu mando! 
-Não tenho que fazer. -Claro que sim! 
-Não, eu... -Jamie apertou os lábios e se pôs em córcoras- Escuta: eu não tenho que fazer o que mandas, porque já não sou um cavalariço. Amanhã me irei. 
Willie palideceu de horror.
-Não! Não podes ir. 
-É preciso.
-Não! -O pequeno conde apertou os dentes num gesto herdado de seu bisavô paterno. Jamie agradeceu ao céu que ninguém em Helwater tivesse conhecido a Simon Fraser- 
Não te deixarei ir! 
-Por uma vez na vida, milord, não tens nenhuma autoridade sobre mim -replicou Jamie com firmeza. 
-Se for... -Willie procurou uma ameaça e encontrou uma muito a mão- Se for -repetiu com mais segurança-, gritarei para espantar todos os cavalos. 
-Solta um só grito, pequeno demônio, e te darei uma boa. -Livre já de sua reserva habitual e alarmado pela perspectiva de que aquele malcriado alvoroçasse aos sensíveis 
e valiosos animais, Jamie fulminou ao menino com uma olhada.
O conde dilatou os olhos de ira e se pôs vermelho. Depois de respirar fundo, começou a correr por todo o estábulo enquanto gritava e agitava os braços, soltando 
todas as palavras de seu variado repertório. 
Millyflower se encabritou, relinchando com força, seguida pelas patadas e os relinchos do resto dos cavalos. 
Jamie conseguiu segurar a Milly e, com bastante esforço, tirou-o sem danos para ele nem para a égua. Depois de amarrá-la perto, voltou ao estábulo para ocupar-se 
de Willie. 
-Merda, merda, merda! -estava gritando o conde- Foda-se!
Sem dizer nada, Jamie o segurou pelo pescoço da camisa e o levou desiquilibrado, esperneando e debatendo-se, até o banco que tinha estado. Ali se sentou, com o conde 
sobre os joelhos, e lhe deu cinco ou seis surras no traseiro. Depois levantou bruscamente ao menino e o pôs em pé. 
-Te odeio! -O rosto manchado de lágrimas estava muito vermelho; seus punhos tremiam de ira. 
-Bom, eu também não te quero muito, pequeno bastardo! -lhe espetou Jamie. 
Willie se ergueu em toda sua estatura apertando os punhos. 
-Não sou nenhum bastardo! -gritou- Retira isso! Ninguém pode me dizer isso!Retira-o, eu já disse!
Jamie o olhou com espanto. Isso significava que corriam rumores que Willie os conhecia. Tinha atrasado demais sua partida. 
-Retiro -disse suavemente- Não devia usar essa palavra, milord. Queria ajoelhar-se para abraçar ao menino e consolá-lo mas esse não era gesto que um cavalariço pudesse 
ter com um conde, por mais jovem que fosse. Ardia-lhe a palma da mão esquerda. 
Willie, que sabia como deve comportar-se um conde, estava fazendo um grande esforço por dominar as lágrimas, sorvendo ferozmente pelos narizes e limpando-se a cara 
com a manga. 
-Permita-me, milord. -Jamie se ajoelhou para enxugar a cara com seu lenço. Willie o olhou com os olhos enrrojecidos e melancólicos. 
-Tens mesmo que te ir, Mac? -perguntou com voz muito débil.
-Sim. -Olhou os olhos de cor azul escuro, tão parecidos aos seus. De repente deixou de importar-lhe que fora correto ou não, ou quem pudesse vê-los, e espremeu o 
menino contra o seu coração, apertando-lhe a cara contra o ombro para que não visse as lágrimas que derramava sobre o cabelo espesso e suave. 
Willie lhe rodeou o pescoço com os braços e apertou com força, sacudido pelos soluços. Jamie lhe deu umas palmadinhas nas costas e lhe alisou o cabelo, murmurando 
palavras gaélicas que, com um pouco de sorte, o menino não compreenderia. 
-Acompanha-me a meu quarto, Willie; quero dar-te algo.
Parte da cama, o banquinho e a bacia, tinha uma mesinha com seus poucos livros, uma vela grande e uma menor, gorda e curta, posta ante uma pequena estátua da Virgem. 
-Para que é a vela pequena? -perguntou Willie- A avó diz que só esses repugnantes católicos acendem velas frente a imagens pagãs. 
-Bom, eu sou um repugnante católico -disse Jamie com um gesto irônico- Mas esta não é uma imagem pagã, era uma estátua da Santa Mãe. 
-É mesmo? -Pelo visto, a revelação não fazia senão aumentar a fascinação do menino- E por que os católicos acendem velas ante as estátuas? 
Jamie passou uma mão pelo cabelo.
-Bom, é... uma maneira de orar... e de recordar. Acender uma vela e dizer uma oração pensando em teus seres queridos. E a chama, enquanto arde, recorda-os por ti. 
-Em quem pensas? 
-Oh, em muitas pessoas. Em minha família das Terras Altas: minha irmã. Em amigos. Em minha esposa. -As vezes a vela ardia em memória de uma jovem atrevida chamada 
Geneva, mas não disse. 
Willie franziu o cenho. 
-Mas não tens esposa! 
-Não, agora não. Mas sempre a recordo. 
O menino alongou o índicador para tocar a estatueta com cautela.
-Eu também quero ser um repugnante católico -disse com firmeza. 
-Não pode! -exclamou Jamie satisfeito e comovido pela idéia- Tua avó e tua tia ficariam furiosas. 
-Mas eu quero ser! -As feições pequenas e nítidas expressavam decisão- Não direi nada à avó nem a tia Isabel. Não direi a ninguém. Por favor, Mac, deixa-me! Quero 
ser como voce! 
Jamie vacilou. De repente desejava deixar ao seu filho algo mais do que o cavalo que tinha coberto em madeira como presente de despedida. Tratou de recordar o que 
o pai McMurtry lhe tinha ensinado na escola sobre o batismo; os laicos podiam administrá-lo em caso de emergência, a falta de um sacerdote.
Os olhos, parecidos aos seus, observavam-no grandes e solenes. Afundou três dedos na água da jarra e traçou uma cruz na testa do menino. 
-Eu te batizo William James -disse suavemente-, no nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo. Amém. 
Willie piscou, piscando ante a gota de água que lhe rodava pelo nariz. Jamie riu a seu pesar ao ver que tirava a língua para apresá-la. 
-Por que me chamou William James? -perguntou com curiosidade- Meus outros nomes são Clarence Henry George. -Fez uma careta; Clarence não lhe agradava. 
Jamie dissimulou um sorriso.
-Quando te batizam recebes um nome novo. James é teu nome católico especial. Eu também me chamo assim. 
-É mesmo? -Willie estava super feliz- Agora sou um repugnante católico, como voce? 
-Sim. -Obedecendo a outro impulso, o escocês afundou a mão sob o pescoço da camisa- Toma. Conserva isto também como recordação minha. -E pendurou suavemente o rosário 
que tinha no pescoço a Willie- Mas não mostre a ninguém. E por Deus, não lhe diga a ninguém que és católico. 
-A ninguém no mundo -prometeu Willie. Escondeu o rosário sob sua camisa e lhe deu umas palmadinhas para assegurar-se de que estava bem escondido.
-Bem. -Jamie lhe bagunçou o cabelo- Já é quase a hora do chá. Será melhor que voltes a casa. 
Willie começou a andar para a porta mas se deteve no meio caminho, subitamente preocupado. 
-Disse-me que conservasse isto como recordação tua. Mas eu não posso dar nada para que me recorde! 
Jamie esboçou um sorriso. Tinha o coração tão oprimido que não acreditou poder falar, mas se obrigou a fazê-lo: 
-Não te aflijas -disse-. Não te esquecerei.




















CAPITULO 17

SURGEM OS MOSNTROS

Loch Ness 
Agosto de 1968

Brianna piscou, afastando uma mecha do cabelo bagunçado pelo vento. 
-Quase tinha esquecido como era o sol -disse olhando com os olhos entornados o astro em questão, que brilhava com desacostumado fulgor nas águas escuras do lago 
Ness. 
Sua mãe se espreguiçou com prazer, desfrutando a brisa. 
-Por falar em ar fresco. Sinto-me como um fungo que tivesse estado crescendo durante semanas na escuridão, pálido e fofo. 
-Bonitas intelectuais sería as duas! -observou Roger. Mas sorria.
Os três estavam muito animados. Depois da árdua busca nos registos das prisões, tinham tido um golpe de sorte: os registos de Ardsmuir estavam completos, reunidos 
num só lugar e, em comparação com a maioria, eram notavelmente claros. Ardsmuir tinha funcionado como cárcere só durante quinze anos; depois de sua remodelação, 
utilizando o trabalho dos jacobitas presos, foi convertida em quartel do exército e quase todos os prisioneiros transportados às Colônias da América.
-Ainda não  explicou por que não enviaram a Fraser a América, junto com os demais. -Roger temia ter que informar às Randall que Jamie Fraser tinha morrido em prisão, 
até que, ao voltar uma página, encontrou o transportado Fraser a um lugar chamado Helwater, em liberdade sob palavra. 
-Não sei -disse Claire-, mas me alegro muito. É... era -se corrigiu de imediato- terrivelmente propenso ao mar. 
Roger olhou a Brianna com interesse. 
-Voce tem enjôos no mar?
Ela sacudiu a cabeça. 
-Não. -Deu umas palmadinhas na cintura nua- Isto é de ferro. 
Roger se jogou a rir. 
-Quer sair para navegar? Depois de tudo hoje é festa. 
-É mesmo? Voce pode pescar? 
-Claro. Em Loch Ness pesquei salmões e enguias -lhe assegurou- Vamos alugar um bote no berço de Drumnadrochit.
O passeio até Drumnadrochit foi um prazer. Com um dos abundantes cafés da manhã de Fiona, o almoço num cesto e Brianna Randall sentada ao seu lado com a cabeleira 
ao vento, Roger se sentia disposto a pensar que o mundo era perfeito. 
Depois de descobrir o registo da liberdade vigiada de James Fraser, tinha precisado outras duas semanas de investigação e duas breves viagens ao Distrito dos Lagos 
e a Londres. Foi na sacrosanta Sala de Leitura do Museu Britânico onde Brianna soltou um grito de júbilo que os obrigou a retirar-se apressadamente, no meio de uma 
glacial reprovação: tinha visto o Ato do Perdão Real, estampada com o selo de Jorge III, datada em 1764, a nome de "James Alexander McKenzie Fraser".
-Nós estamos aproximando -tinha dito Roger-.¡Estamos muito perto! 
-Perto? -repetiu Brianna. Mas a distraiu a aparição do ônibus e não fez questão continuar. No entanto, Roger tinha surpreendido o olhar de Claire: ela entendia muito 
bem do que se tratava e estava pensando o mesmo. 
Claire tinha desaparecido no círculo de pedras de Craigh na Dun em 1945, para reaparecer em 1743. Depois de viver quase três anos com Jamie Fraser, retornou através 
das pedras e se encontrou em abril de 1948. Isso podia significar que, se ela estava disposta a tentar o passo uma vez mais, era provável que chegasse vinte anos 
depois de sua partida, em 1766. E acabavam de localizar a Jamie Fraser, são e salvo, em 1764. Se ele tinha sobrevivido mais dois anos e se Roger conseguiu achá-lo... 
-Ali! -exclamou Brianna subitamente-. "Aluguel de botes."
Assinalava um letreiro que tinha na janela do bar portuário. Roger estacionou e não pensou em Jamie Fraser. 
O lago estava calmo e a pesca era escassa, mas era agradável estar no água, com o sol nas costas e o aroma das canas e dos pinheiros quentes que chegavam desde a 
costa. Atolhados pelo almoço, todos sentiram sono. Em pouco momento, Brianna dormia acurrucada na proa, com a jaqueta de Roger como travesseiro. Claire piscava, 
sentada na popa, mas se mantinha desperta. Contemplava as águas escuras do lago. Talvez estava alerta para encontrar lontras ou troncos flutuantes, mas Roger teve 
a sensação de que sua olhada ia bem mais longe dos alcantilados da costa oposta.
-Te agradam os homens, não? -comentou- Os homens altos. 
Ela sorriu brevemente, sem olhá-lo. -Só um -disse com suavidade. 
-Voce irá..., se eu consiguir achá-lo? -Deixou os remos em descanso para observá-la. 
Ela respirou fundo antes de responder. O vento lhe tinha acendido as bochechas e cingia sua camisa branca, moldando o busto alto e a cintura estreita. "Muito jovem 
para ser viúva", pensou; "Muito formosa para desperdiçar."
-Não sei -respondeu Claire um pouco trémula- Só a idéia... Por um lado, reencontrar-me com Jamie. Pelo outro, voltar a... passar por aquilo. -E fechou os olhos, 
estremecida, como se visse o círculo de pedras de Craigh na Dun-. É indescritível, sabe? Horrível, mas de um modo diferente a outras coisas horríveis, de maneira 
que não se pode descrever. 
Abriu os olhos para sorrir-lhe com ironia. 
-Seria como tratar de explicar a um homem que se sente ao ter um filho; ele pode captar, mais ou menos, a idéia de que é doloroso, mas não está preparado para entender 
qo que se sente na verdade. 
Roger grunhiu divertido.
-Sim? Bom, há certa diferença, sabe? A verdade é que eu ouvi essas condenadas pedras. -Estremeceu-se involuntariamente ao recordar a noite em que Gillian Edgars 
tinha cruzado aquelas pedras, três meses atrás. Tinha revivido várias vezes em seus pesadelos, então atirou com força aos remos, tratando de apagá-la-. É como se 
te rasgassem, não? -sugeriu olhando-a com atenção- Há algo que atira de ti, rompendo, arrastando, e não só por fora, senão também por dentro, como se o crânio fora 
a voar em pedaços em qualquer momento. E esse ruído horrível...
Se estremeceu outra vez. Claire tinha palidecido. 
-Não sabia que a tinha escutado -disse- Não me disseste. 
-Não me pareceu importante. -Estudou-a um momento enquanto remava. Depois disse baixinho-: Bree também  ouviu. 
De repente ela disse, apontando com a cabeça as águas negras do lago: 
-Está aí, sabia?
 Ele abriu a boca para perguntar ao que se referia, mas de imediato o compreendeu. Como tinha passado a maior parte de sua vida próximo do lago Ness, pescando enguias 
e salmões, conhecia todos os relatos do "temível monstro" que se contavam nas tabernas. Talvez porque a situação era incrível (estar sentado ali, discutindo calmamente 
se ela devia ou não aceitar o inconcebível risco de catapultar-se para um passado desconhecido), de repente não lhe pareceu só possível, senão também seguro que 
as escuras águas do lago ocultassem um mistério de carne e osso?
-O que é, em tua opinião? -perguntou, tanto por curiosidade como para dar a seus sentimentos o tempo necessário para assentar-se. 
-O que eu vi parecia um plesiossauro -disse Claire com um olhar perdid para popa- Ainda que naquele momento não me ocorreu tomar nota. -Torceu a boca num gesto que 
não era de todo sorriso- Quantos círculos de pedra há? Em Grã-Bretanha, em Europa. Voce sabe? 
-Com exatidão, não. Mas são várias centenas -respondeu ele com cautela- Crês que todos...?
-Como quer que eu saiba? -interrompeu-o Claire- O fato é que poderia ser. Foram postos para marcar algo, o quanto significa que poderia ter muitos lugares onde sucedeu 
isso. Te dás conta de que essa seria a explicação? 
-A explicação de que? -Roger se sentia desorientado pelas rápidas mudanças de conversa. 
-Do monstro. E se tivesse outro lugar desses embaixo do lago? 
-Um passo... ou túnel... do tempo? -Roger contemplou deixando rastro um redemoinho, pasmado ante a idéia.
-Isso explicaria muitas coisas. -Tinha um sorriso escondido na comissura de sua boca; não tinha modo de saber se falava a sério ou não- Os melhores candidatos a 
monstros se extinguiram faz milhares de anos. Se existe um túnel do tempo sob o lago, ficaria claro esse pequeno problema. 
-Também se explicaria por que as descrições costumam diferir -disse Roger, intrigado pela idéia-. Pode tratar-se de diferentes animais que cruzam. 
-E se explicaria por que os animais não foram capturados. E por que não se as vê com freqüência. Talvez regressam ao outro lado, de maneira que não estão constantemente 
no lago.
-Que animal tão estupendo! -exclamou Roger. Sorriram-se. 
-Sabe uma coisa? -disse ela- Não creio que apareça na lista das teorias populares. 
Roger, rindo, pegou um caranguejo, salpicando a Brianna. Ela se sentou bruscamente, ofegando; depois se encostou outra vez e em poucos segundos respirava profundamente. 
-Ontem à noite ficou levantada até tarde -a defendeu Roger- Esteve ajudando-me a empacotar os últimos registos para devolvê-los à Universidade de Leeds. 
Claire assentiu com ar abstraído, observando a sua filha.
-Jamie fazia o mesmo -comentou suavemente- Era capaz de encostar e dormir em qualquer parte. -Guardou silêncio- O fato é que cada vez se torna mais difícil. Passar 
a primeira vez foi o mais horrível que me aconteceu em minha vida. Mas voltar foi mil vezes pior. -Tinha os olhos fincados no castelo- Talvez porque não regressei 
no dia certo. Fui na Festa Maia; quando voltei faltavam duas semanas. 
-Gillian também se foi na Festa Maia. 
Apesar do calor, Roger sentiu um pouco de frio; via novamente àquela mulher, que era a um tempo sua antepassada e sua contemporânea, de pé à luz de uma fogueira 
antes de desaparecer para sempre na greta das pedras.
-Isso é o que diziam suas anotações: que a porta estará aberta durante os festivais do Sol e do Fogo. Talvez nos dias próximos só estará meio abertas. Ou talvez 
ela estava equivocada por completo. Afinal de contas, acreditava que era necessário um sacrifício humano para que funcionasse. 
Claire enguliu saliva com dificuldade. Os restos de Greg Edgars, o esposo de Gillian, tinham sido recobrados aquele primeiro dia de maio empapados em petróleo. O 
relatório policial só dizia de sua esposa: "Fugiu sem que se conheça seu paradeiro." 
-Serias capaz de descer, Roger? -perguntou suavemente- Poderia saltar pela borda, descer até que te estourassem os pulmões, sem saber se ao outro lado te esperam 
coisas com dentes e corpos enormes?
Roger sentiu que lhe arrepiava o pêlo dos braços. 
-Mas a pergunta não acaba aí -disse sem deixar de contemplar as águas misteriosas- Descerias se Brianna estivesse lá embaixo? 
E se voltou a olhá-lo. 
Ele passou a língua pelos lábios, sensíveis pelo vento, e deu uma olhada à moça. Depois se voltou para a mãe. 
-Sim, creio que sim. 
Ela o observou um bom momento. Depois assentiu sem sorrir: 
-Eu também.







   QUINTA PARTE
   Não pode voltar a casa
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   
   CAPÍTULO 18
   RAÍZES
   
    Setembro de 1968
    
A mulher sentada ao meu lado devia pesar uns cento e cinquenta quilos. O quadril, a coxa e o braço gordos, quentes e úmidos, apertavam-se desagradavelmente contra 
mim. Não tinha maneira de escapar: ao outro lado me apertava a fuselagem do avião. Levantei um braço para acender a luz de leitura, a fim de conferir meu relógio. 
Eram dez e meia, hora de Londres; faltavam ao menos mais seis horas para aterrizar em Nova York. 
Com um suspiro de resignação, remexi no bolso do assento, procurando a novela romântica para ler, mas minha atenção escapava do livro, tanto para voltar a Roger 
e a Brianna, a quem tinha deixado em Edimburgo dedicados à busca, ou como para ir para frente, ao que me esperava em Boston.
Parte do problema era não saber com certeza o que me esperava ali. Tinha sido obrigada a voltar; minhas férias tinham terminado fazia tempo e também as diversas 
prorrogações. Tinha assuntos para atender no hospital, contas para pagar, a manutenção da casa, amigos para telefonar... 
Um em especial: Joseph Abernathy tinha sido meu amigo mais íntimo desde nossos tempos de estudantes. Antes de tomar uma decisão final, provavelmente irrevogável, 
queria discutí-la com ele. Fechei o livro em meu colo para seguir com um dedo as extravagantes curvas do título. Entre outras coisas, devia a Joe meu gosto pelas 
novelas românticas. 
Conhecia a Joe desde o começo de minha prática profissional. Ambos nos destacávamos entre os outros internos do Boston Geral. Eu era a única mulher entre os médicos 
em amadurecimento; Joe, o único negro.
Aquele dia tinha praticado minha primeira apendicíte sem ajuda. Ainda que tudo tinha saído bem e não tinha motivos para esperar complicações pos-operatórias, sentia 
uma espécie de estranha possessividade com respeito ao paciente e não queria voltar para casa enquanto ele não tivesse acordado. Ao terminar meu turno, mudei de 
roupa e fui à sala de descanso para médicos. 
A sala não estava deserta. Joseph Abernathy, sentado num cadeirão, parecia absorto numa revista. Procurando alguma distração, dei uma olhada a várias publicações 
médicas atrasadas e a uns folhetos das Testemunhas de Jehová. Por fim escolhi um romance. Não tinha capa mas na primeira página se lia: "O pirata impetuoso. Uma 
sensual e apaixonante história de amor, tão abundante como a Costa Caribenha." Como a Costa Caribenha, é? Se o que desejava era me distrair, não acharia nada melhor. 
O livro se abriu automaticamente na página 42.
Com ar de autoridade, Valdez rodeou com um braço a cintura de Tessa. 
-Esqueceu, senhorita -murmurou junto ao sensível lóbulo de sua orelha-, que sou botim de guerra. E o capitão de um barco pirata tem prioridade para escolher sua 
parte do botim. 
Seus lábios lhe roçaram o peito. Seu alento ardoroso, murmurando frases tranqüilizadoras, deixou-a sem resistência. Relaxou-se, separando as coxas. Movendo-se com 
infinita lentidão, a vara  ereta do pirata tirando a fina membrana de sua inocência.
Lancei uma exclamação. O livro se deslizou ao chão, caindo aos pés do doutor Abernathy. 
-Desculpe -murmurei. E me inclinei para recuperá-lo com a cara em chamas. No entanto, ao incorporar-me com O pirata impetuoso em minhas mãos suadas, vi que ele, 
longe de conservar seu austero semblante habitual, sorria de orelha a orelha. 
-Deixe-me adivinhar -pediu- Valdez acaba de tirar uma membrana fina de inocência? 
-Sim. -Sem poder evitá-lo, estourei numa risada estúpida- Como sabe? 
-Bom, estava no princípio. Tinha que ser isso ou o da página 73, onde ele lambe com língua faminta seus seios rosados.
-O que? 
-Veja com seus próprios olhos. -Pôs o livro em minhas mãos, apontando uma página. 
-Não me diga que você leu isto! -acusei, arrancando os olhos de Tessa e Valdez. 
-Claro que sim -disse mais sorridente que nunca. Tinha um dente de ouro- Duas ou três vezes. Não é das melhores, mas não é tão mau. 
-Dos melhores? Há mais como este? 
-Claro.As melhores são as que não têm capa. 
-E eu achava que você só lia revistas de medicina!
-Caramba, passo trinta e seis horas metido até os cotovelos nas barrigas das pessoas. E quer que fique a ler "Avanços na extirpação do peritoneo"? Não, por favor. 
Prefiro navegar com Valdez pela Costa Caribenha. -Olhou-me com interesse- Eu também não a via capaz de ler algo que não fora o Semanário de medicina. As aparências 
enganam, verdade, lady Jane? 
-Parece que sim -repliquei secamente- O que é isso de "lady Jane"? 
-Uma ocorrência de Hoechstein -respondeu jogando-se para atrás, com os dedos entrelaçados ao redor de um joelho- Com essa voz e esse acento, diria que acaba de tomar 
o chá com a rainha. Por seu modo de falar. Onde aprendeu isso?
-Na guerra -eu disse sorrindo ante sua descrição. 
Levantou as sobrancelhas. -A da Coréia? 
-Não. Fui enfermeira de combate na França durante a Segunda Guerra Mundial. Ali tinha muitas enfermeiras muito capazes de converter em geleia aos médicos com uma 
só olhada.
Mais adiante tinha tido ocasião de praticar; esse ar de au 
toridade inviolável, por mais fingido que fora, serviu-me de muito como 
tratar pessoas bem mais poderosas do que o pessoal de enfermaria e os 
internos daquele hospital. 
Ele assentiu, atencioso a minha explicação. 
-Sim, entendo. Eu usava o de Walter Cronkite. 
-Walter Cronkite? -Olhei-o com os olhos muito arregalados. 
Voltou a sorrir, mostrando seu dente de ouro.
-Lhe ocorre alguém melhor? Via-o pela televisão todas as noites. Minha mãe queria que eu fosse orador. 
Joe Abernathy me agradava cada vez mais. 
-Espero que não a tenha desiludido ao dizer que você ia estudar medicina. 
-Para dizer verdade, não sei -confessou sem deixar de sorrir- Quando eu disse, olhou-me durante um minuto; depois soltou um grande suspiro e disse: "Bom, ao menos 
os remédios para o reumatismo me sairão mais baratos." 
Ri com ironia.
-Meu esposo se mostrou ainda menos entusiasmado quando lhe disse do que ia estudar medicina. Olhou-me fixamente e por fim me sugeriu que, se eu estava tediosa, podia 
oferecer-me como voluntária para escrever as cartas dos internos do asilo. 
-Sim, assim é as pessoas. "O Que faz você aqui, jovenzinha, em vez de estar em sua casa, ocupando-se de seu marido e de sua filha?" -imitou com um sorriso irônico. 
Depois me deu uma palmanha na mão- Não se preocupe. Mias cedo ou mais tarde renunciam. Para mim já quase ninguém me pergunta na cara por que não estou limpando os 
banheiros, se foi para isso que Deus me criou.
Naquele momento entrou a enfermeira para anunciar que meu apêndice tinha acordado. Mas a amizade iniciada na página 42 floresceu a tal ponto que Joe Abernathy acabou 
sendo um de meus melhores amigos; possivelmente, a única pessoa próxima a mim que entendia para valer o que eu fazia e por que. 
Fechei os olhos. Atrás, na Escócia, Roger e Bree seguiam procurando a Jamie. Frente, em Boston, esperava meu trabalho e Joe. E Jamie? Tratei de afastar a idéia, 
decidida a não pensar nele até que tivesse tomado a decisão.
Algo me agitou o cabelo e uma mecha me roçou a bochecha, ligeiro como os dedos de um amante. Mas devia de ser só o ar condicionado. E era minha imaginação que misturava 
subitamente, aos cheiros rançosos de perfume e cigarros, num aroma de lã e urzais.

CAPÍTULO 19
PARA ROGAR A UM FANTASMA

Estava por fim em casa, na casa da rua Furey, onde tinha vivido com Frank e Brianna quase vinte anos. As azaleias da porta não estavam totalmente secas mas suas 
folhas pendiam em maços polvorentos; uma grossa capa de folhas secas jazia na terra fendida. 
Não me agradavam muito as azaleias. Teria já tirado elas faz tempo, mas depois da morte de Frank me resisti a mudar algum detalhe da casa, pensando em Brianna. Muito 
já era ingressar na universidade e se lhe tivesse morrido o pai, tudo num mesmo ano. Eu levaria muito tempo para prestar atenção à casa; podia continuar fazendo.
-Está bem! -disse com incomodo às azaleias, enquanto fechava a torneira da mangueira- Espero que esteja contente porque isso será tudo. Eu também preciso de uma 
taça. E um banho -disse ao ver as folhas manchadas de barro. 
Sentei-me na borda da banheira, com roupão, agitando as bolhas. A água estava muito quente. 
Sabia perfeitamente bem o que estava fazendoquando subi ao avião em Inverness. Estava me testando.
Tinha tomado nota de todas as máquinas e artefatos da vida moderna e (isso era o mais importante) de minha reação ante elas. O trem a Edimburgo, o avião a Boston, 
o táxi desde o aeroporto e tantos outros luxos mecânicos: as máquinas modernas, o aflorado público, os lavabos. Os restaurantes, onde um certificado do Departamento 
de Saúde te garantia a possibilidade de livrar-te de um botulismo se comias ali. E dentro de minha própria casa, as onipresentes botões que proviam de luz, calor, 
água e comida cozinhada.
A questão era: Me importava com tudo isso? Podia viver sem todas as "comodidades", grandes e pequenas, às que estava habituada? Isso era o que me perguntava com 
cada toque de botão, cada rugir de motores, e estava segura de que a resposta era afirmativa. Nunca me tinha importado muito tudo isso. Desde a morte de meus pais, 
quando eu tinha cinco anos, vivi com meu tio Lamb, arqueólogo no qual acompanhava em suas expedições. Portanto, tinha-me criado em condições que se poderiam chamar 
de "primitivas".
A água já estava o suficientemente morna para ser tolerável. Deixei cair o roupão no chão e me submergi com um agradável estremecimento. Mas as comodidades eram 
só isso: nada essencial, nada do que não pudesse prescindir. Claro que não só as comodidades estavam em questão. O passado era um país perigoso. Mas nem sequer os 
avanços da suposta civilização bastavam para garantir a segurança. Eu tinha sobrevivido a duas grandes guerras "modernas" (e na segunda, servindo nos campos de batalha) 
e todas as noites podia ver pela televisão como se ia formando a seguinte.
Retirei a tampa do desagúe com os dedos, suspirando. De nada servia pensar em coisas tão impessoais como banheiras, bombas e violadores. A água corrente era só uma 
distração sem importância. O verdadeiro problema estava nas pessoas envolvidas: Brianna, Jamie e eu. 
Um pouco mais reconfortada, pus a camisola e me dediquei a preparar a casa para dormir. Não tinha gato nem cachorro que alimentar; Bozo, o último de nossos cachorros, 
tinha morrido de velhice no ano anterior.
Medir os graus do termostato, verificar as fechaduras das portas e janelas, comprovar que a cozinha estivesse apagada. Isso era tudo. Durante quinze anos, minha 
rotina noturna tinha incluído uma paragem no quarto de Brianna, mas isso terminou quando entrou na universidade. 
Movida pelo costume, abri a porta de seu quarto e acendi a luz. Há quem têm debilidade pelos objetos e quem não a têm. Bree a tinha; praticamente não tinha um centímetro 
de parede visível entre os cartazes, as fotografias, as flores secas, os bocados de tela tingida, os diplomas emoldurados e outros obstáculos.
Eu não tinha paixão pelos objetos. Não sentia necessidade de adquirir nem de decorar; antes de que Brianna tivesse idade suficiente para colaborar, Frank costumava 
queixar-se de que nosso mobiliário era espartano. Jamie era igual. Tinha alguns objetos que levava sempre em sua bolsa no Kilt, como talismãs ou porque lhe eram 
úteis; mas, nunca tinha possuído nada nem se interessava pelas coisas. 
Ainda assim era estranho que Brianna se parecesse tanto ao seus dois pais, tão diferentes entre si. Dei silenciosamente  boa noite ao fantasma de minha filha ausente 
e apaguei a luz.
A imagem de Frank me acompanhou ao dormitório. A grande cama de duas vagas, intacta sob o edredon de cetim azul escuro, que eu trouxe à mente com súbita nitidez, 
como não o recordava fazia muitos meses. 
Talvez fora a possibilidade da partida iminente o que me fazia pensar agora nele. Esse quarto, essa cama, onde eu lhe tinha dito adeus pela última vez. 
-Não podes vir para cama, Claire? É mais de meia-noite.
Frank me olhava acima de seu livro. Já estava encostado e lia com o volume sobre os joelhos. No suave toque de luz da vela, parecia boiar numa cálida borbulha, serenamente 
isolado da fria escuridão que enchia o resto da habitação. Corriam os primeiros dias de janeiro e, devido aos grandes esforços da caldeira, pela noite o único lugar 
realmente quente era a cama, sob cobertores pesados. 
Levantei-me da cadeira, sorrindo-lhe, e deixei cair o roupão de lã. 
-Não te deixo dormir? Desculpa. Estava revivendo a operação desta manhã.
-Sim, eu já sei -afirmou secamente- Me satisfaz olhar-te. Os olhos ficam vidrados e ficas boquiabierta. 
-Desculpa -repeti imitando seu tom- Não tenho culpa da cara que eu faço enquanto eu penso. 
-E de que te serve pensar? -perguntou- voce já fez o que podia; afligir-se agora não muda nada... Oh, bom. -Encolheu-se de ombros, irritado, e fechou o livro- Não 
é a primeira vez que te digo. 
-Não -confirmei brevemente.
Me meti na cama, tremendo um pouco, e envolvi bem as pernas na camisola. Frank se aproximou automaticamente. Nos acolchegamos juntos, somando o calor contra o frio. 
-Estava pensando... -a voz de Frank surgiu da escuridão com excessiva indiferença. 
-Hum? -Eu seguia absorta no repasso da operação mas me esforcei para voltar ao presente- Em que?
-Em minha licença sabática. -A permissão da universidade se iniciaria dentro de um mês. Ele tinha planejado fazer uma série de viagens breves pelo nordeste dos Estados 
Unidos. Reunindo material; depois passaria seis meses na Inglaterra e voltaria a Boston para dedicar-se a escrever durante os três últimos meses de licença- Me agradaria 
ir a Inglaterra -disse cauteloso. 
-Bom, por que não? O clima será horrível, mas se vai passar a maior parte do tempo em bibliotecas... 
-Quero levar a Brianna.
Fiquei gelada. 
-Mas ela não pode viajar; falta-lhe um semestre para a graduação. Não pode esperar no verão para irmos todos juntos? Solicitei umas longas férias para essas datas 
e... 
-Vou-me agora. Para sempre. Sem voce. 
Incorporei-me e acendi a luz. 
-Por que agora, tão de repente? A nova está te pressionando, não? 
A expressão de alarme que lhe lampejou nos olhos era tão pronunciada que resultou cômica. Joguei-me a rir com uma perceptível falta de humor.
-Achava que eu não sabia nada? Por Deus, Frank! Quanta ignorância! 
Ele se sentou na cama com a mandíbula tensa. 
-Achei ter sido muito discreto. 
-Pode ser -reconheci com ironia- Contei seis dos dez últimos anos. Se foram dez ou doze, voce foi realmente um modelo de discrição. 
Era raro que sua cara expressasse muita emoção, mas certa palidez me indicou que estava furioso.
-Esta deve ser um pouco especial -comentei com fingida desenvoltura, apoiando-me na cabeceira da cama com os braços cruzados- Ainda assim, a que tanta pressa para 
ir a Inglaterra? E por que queres levar a Bree? 
-Pode cursar o último semestre num internado. Para ela será uma nova experiência. 
-Não creio que lhe interesse -observei- Não vai querer se separar de seus amigos justo agora, antes da graduação. E muito menos para ir a um internado inglês!
-Um pouco de disciplina não lhe seria mal a ninguém -disse Frank. Tinha recobrado seu humor habitual mas as linhas de sua cara seguiam tensas- Para voce teria vindo 
bem. -Moveu uma mão como para descartar o assunto- Deixe assim. De qualquer modo, decidi voltar definitivamente a Inglaterra. Ofereceram-me um bom posto em Cambridge 
e vou aceitá-lo. Voce não vai querer abandonar o hospital, claro. Mas não penso ir sem minha filha. 
-Tua filha ? -Momentaneamente me senti incapaz de falar. Como ele tinha um novo posto preparado e uma nova amante que o acompanhasse. Devia ter planejado tudo. Uma 
vida nova... mas não com Brianna.
-Minha filha -repetiu calmamente- Podes vir visitá-la quando quiser, claro. 
-Grande... cretino! -pronunciei. 
-Sou razoável, Claire. -Olhou-me com o nariz levantado- Quase nunca estás em casa. Se eu vou embora não terá ninguém que cuide de Bree como é devido. 
-Falas como se tivesse oito anos. E vai cumprir dezoito. Já é quase uma mulher, por Deus! 
-Por isso mesmo precisa que a cuidem e a vigiem espetou- Se tivesses visto o que eu vejo na universidade... como bebem, como se drogam...
-Eu vejo -eu disse entre dentes- Muito de perto, na sala de Urgências. Mas Bree não corre perigo de... 
-Mas claro que sim! As garotas dessa idade não têm cabeça. Vão com o primeiro tipo que... 
-Não sejas idiota! Bree é muito sensata. Além disse, jovens querem experimentar; assim é que se aprende. Não podes tê-la entre algodões por toda a vida. 
-Melhor entre algodões que relações com um negro -atacou. Nos pómulos lhe apareceu uma leve mancha vermelha- Mas as coisas não serão assim, maldita seja, enquanto 
eu poder!
Saltei da cama dando uma olhada furiosa. Tremia de ira; tive que apertar os punhos para não lhe socar. 
-Asqueroso! Tens o tremendo descaro de vir dizer-me que vai viver com a última de toda uma série de amantes! E depois se atreves a insinuar que durmo com Joe Abernathy? 
É isso o que queres dizer?
Teve a decência de abaixar os olhos. 
-É o que pensa todo mundo -murmurou- Estás sempre com esse homem. Pelo que a Bree diz, é o mesmo. Arrastá-la a... situações perigosas e... e com esse tipo de gente... 
-Suponho que te referes as pessoas negras, não? 
-Mas claro que sim -replicou olhando-me com uma faísca nos olhos- Bastante ruim é ter que ver os Abernathy nas festas. Mas essa pessoa obesa que me apresentaram 
em sua casa, cheia de tatuagens tribais e barro no cabelo! E essa repulsiva lagartixa de salão, de voz tão untuosa! E ao garoto dos Abernathy que ronda com a Bree 
noite e dia; levando-a a manifestações, a orgias em esconderijos -Não creio que tenha esconderijos miseráveis...  -comentei reprimindo um indecoroso impulso de rir 
ante a descrição cruel, mas correta, que Frank fazia dos amigos mais excêntricos de Leonard Abernathy- Sabia que Lenny se fazia chamar por Muhammad Ishmael Shabazz 
? 
-Sim, me disse -confirmou secamente- E não vou correr o risco de que minha filha se converta na senhora Shabazz. 
-Não creio que Bree tenha esse tipo de interesse por Lenny -assegurei lutando por conter minha irritação. 
-Também não se vou permitir. Mas vou levá-la a Inglaterra. 
-Não leva, a não ser que ela queira ir -disse com grande segurança. 
Provavelmente porque se sentia em desvantagem, Frank saiu da cama e procurou às suas pantuflas. 
-Não preciso de tua permissão para levar a minha filha a Inglaterra -observou- E Bree ainda é menor de idade; irá onde eu disser. Te agradeceria que procurasse sua 
história clínica. Na nova escola a precisarão. 
-Tua filha? -repeti. Percebia vagamente o frio do quarto, mas estava tão irritada que me sentia acalorada- Bree é minha filha e não vai levar a nenhuma parte! 
-Não pode impedir -disse com enfurecedora serenidade, recolhendo seu roupão.
- Por que não ? Quer divorciar de mim? Perfeito. Alega as causas que quiser... exceto a de adultério, que não poderá provar porque não existe. Mas se tentar levar 
a Bree serei eu a que vou dizer uma ou duas coisas sobre o adultério. Quer saber quantas de tuas amantes eliminadas vieram pedir-me para eu desistir de voce? 
A surpresa o deixou boquiabierto. 
-Eu disse a todas que renunciaria voce no momento que voce me pedisse -continuei- Realmente estranhava que nunca o tivesses feito. Mas imaginei que era por Brianna. 
-Bom -replicou, pálido, numa triste tentativa de recobrar seu aprumo habitual-, não sei por que pensei que te machucaria. Afinal de contas, nunca fizeste nada para 
me impedir.
Impedir? O que pretendias que eu fizesse? Abrir tua correspondência ao vapor e colocar as cartas no nariz? Armar um escândalo na festa de Natal dos professores? 
Queixar-me ao reitor? 
Ele apertou os lábios. 
-Poderia ter-se comportado como se te importasse -sugeriu baixinho. 
-Importava-me -minha voz soou afogada. 
Sacudiu a cabeça sem deixar de olhar-me, escuros os olhos à luz do lustre. 
-Mas não o suficiente. As vezes me perguntava se tinha direito a te criticar -disse pensativo- Bree se parece com ele, não?
Sim. 
Soltou o ar com força, quase sem fôlego. 
-Eu via no seu rosto quando a olhavas. Me dava conta de que estavas pensando nele. Maldita sejas, Claire Beauchamp -murmurou- Maldita seja teu rosto, que não sabe 
dissimular nada do que pensas ou sentes. 
Guardamos silêncio. 
-Eu te amava -disse por fim suavemente- Em outros tempos. 
-Em outros tempos. Tenho que te agradecer?
-Eu te disse -recordei- Mas como não quiseste me deixar... Eu tentei, Frank. 
O que percebeu em minha voz, fora o que fosse, deteve-o por um momento. 
-Tentei-repeti com muita suavidade. 
-Ao princípio não podia deixar-te... grávida, sozinha. Tinha que ser muito canalha para fazer isso. E depois... Bree. - Olhou às cegas o lápis que tinha numa mão; 
depois o colocou no vidro da mesa- Não podia renunciá-la. -Voltou a me olhar; seus olhos pareciam buracos no rosto ensombrado- Sabia que não posso ter filhos? Faz 
alguns anos me... fiz-me uns testes. Sou estéril. Sabia?
Sacudi a cabeça sem atrever-me a falar. 
-Bree é minha, é minha filha -afirmou- É a única filha que jamais terei. Não podia renunciá-la. -Soltou um riso breve- Não podia renunciar a ela mas tu não podias 
olhá-la sem pensar nele, não é? Sem essa lembrança constante... o teria esquecido com o tempo? 
-Não. -Meu sussurro pareceu percorrê-lo como uma descarga elétrica. Por um momento permaneceu petrificado. Depois, girando bruscamente para o roupeiro, começou a 
pôr a roupa em cima do pijama. 
Um momento depois ouvi que fechava a porta da rua (teve a suficiente presença de ânimo para não a bater) e depois o ruído de um motor frio que arrancava de má vontade.
Frank não voltou. Tratei de dormir mas estava rígida na cama fria revivendo mentalmente a discussão, alerta ao rangido das rodas no caminho. Por fim me vesti para 
eu sair também, deixando uma nota para Bree. 
Ainda que o hospital não me tinha chamado, decidi dar uma olhada em meu paciente; isso era melhor do que dar voltas e voltas toda a noite. Francamente, não teria 
me incomodado que Frank, ao seu regresso, não me encontrasse em casa. 
As ruas estavam muito escorregadias; o gelo cintilava à luz dos postes. O único consolo era estar completamente só na rua, às quatro da manhã.
Dentro do hospital me envolveu um cheiro cálido e viciado como um certo ar de familiaridade, chegando lá fora da noite negra. 
-Está bem -me disse baixinho a enfermeira- Todos os sinais vitais se mantêm estáveis e não há hemorragia. 
Deixei escapar o ar que estava segurando sem dar-me conta. 
-Alegro-me -disse- Alegro-me muito.
De repente, o ambiente do hospital parecia meu único refúgio. Não fazia sentido voltar para casa. Visitei rapidamente os meus outros pacientes e desci à cafeteria. 
Foi talvez meia hora depois: uma das enfermeiras de Urgências cruzou as portas de vaivém e se deteve em seco ao ver-me. Depois se aproximou muito lentamente. 
Soube de imediato; tinha visto tantas vezes médicos e enfermeiras dar a notícia de uma morte, que não podia confundir os sinais. Com muita calma, tratando de não 
sentir absolutamente nada, deixei a xícara quase cheia. 
-... Disse que você estava aqui. Identificação em sua carteira... a polícia... neve sobre gelo, um patinamento... Já estava morto quando chegou.
A enfermeira continuava falando,*balbuceante, enquanto eu percorria a grandes passos os corredores iluminados sem olhá-la. Via as caras das enfermeiras que giravam 
para mim a câmara lenta, sem saber nada, mas adivinhando à primeira vista que tinha acontecido algo definitivo. 
Tinham-no numa maca da sala de Urgências: num espaço frio e desconhecido. Vi uma ambulância, fora talvez a mesma que o tinha trazido. As portas duplas do corredor 
estavam abertas a um amanhecer glacial. A luz vermelha da ambulância palpitava como uma artéria, banhando de sangue o corredor.
O toquei. Sua carne estava inerte ao tato, em contraste com seu aspecto de vida, como ocorre com os que acabam de morrer. Fechei os olhos para apagar a pertubadora 
imagem daquele perfil imóvel, que passava do vermelho ao alvo, do alvo ao vermelho, à luz que entrava pelas portas abertas. 
-Frank -eu disse suavemente ao ar inquieto-, se ainda estás perto e podes ouvir-me... é verdade que te amei. Em outros tempos. Amei-te.
Um momento depois entrou Joe, ansioso, abrindo passos pelo corredor obstinado. Vinha diretamente da sala de operações; tinha uma gota de sangue no cristal dos óculos 
e uma mancha no torso. 
-Claire -disse-.Meu Deus, Claire! 
Então comecei a tremer. Naqueles dez anos ele sempre me tinha chamado "Jane" ou "Lady". Aquilo tinha que ser verdade para que ele usasse meu verdadeiro nome. Vi 
a minha mão, assombrosamente branca no punho escuro de Joe; depois, vermelha à luz palpitante. Por fim girei para ele, que era sólido como um tronco de árvore. Apoiei 
a cabeça em seu ombro e, pela primeira vez, chorei por Frank.
Apoiei o rosto na janela do dormitório, na casa da rua Furey. Com os olhos embaçados, recordava o desconhecida multidão do corredor e os reflexos vermelhos da ambulância, 
que varriam o silencioso cubículo enquanto eu chorava por Frank. 
Voltei a chorar por ele, pela última vez, ainda reconhecendo que nos tínhamos separado mais de vinte anos atrás, na cume de uma verde colina escocesa. 
Terminadas as lágrimas, apoiei uma mão no suave edredon azul, coberto sobre o travesseiro da esquerda: o lado de Frank. 
-Adeus, meu querido -sussurrei.
E fui dormir, longe dos fantasmas. 
Pela manhã, me acordou a campanhia da porta em meu improvisado leito do sofá. 
-Telegrama, senhora -disse o mensageiro tratando de não olhar minha camisola. 
Aqueles pequenos envelopes amarelos deviam de ter causado mais ataques cardíacos do que qualquer outra coisa, parte do toucinho no café da manhã. Meu próprio coração 
se encolheu como um punho; depois continuou batendo de um modo pesado e incômodo. Tremeram-me os dedos ao abrí-lo. 
Era uma breve mensagem. "Claro", pensei absurdamente: "os escoceses são avarentos com as palavras".

O ENCONTRAMOS. STOP. VOLTA QUANDO PODERES. STOP. ROGER.

Dobrei cuidadosamente o telegrama e voltei a guardá-lo em seu envelope. Passei longo momento sentada, contemplando-o. Por fim me levantei para vestir-me.





CAPÍTULO 20
DIAGNÓSTICO

Joe Abernathy, sentado ante sua escrivaninha, olhava com o semblante franzido perante o pequeno retângulo de cartolina que tinha nas mãos. 
-O que é isso? -perguntei sentando-me sem cerimônias na borda da escrivaninha. 
-Um cartão de visita. -Me entregou, divertido e irritado a mesmo tempo. 
Era cinza, de material caro, impressa com carateres elegantes. Muhammad Ishmael Shabazz III, dizia a linha central; abaixo, direção e número de telefone. 
-Lenny? -perguntei rindo- Muhammad Ishmael Shabazz... Terceiro?
-Desgraça. -A diversão parecia estar impondo-se. O dente de ouro cintilou- Diz que não vai aceitar um nome de escravo. Quer reclamar sua herança africana. "De acordo 
-lhe digo-, e depois do que? Pensa andar por aí com um osso atravessado no nariz?" Não lhe basta em ter o cabelo até aqui, não. Mas com um garoto dessa idade não 
se pode falar. 
-Certo. Mas de onde saiu isso de "terceiro"?
-Bom, esteve falando de sua tradição perdida, da história que lhe falta e tudo isso. "Como vou manter a cabeça tranquila em Yale? -diz-me-, entre todos esses tipos 
que se chamam Cadwallader IV e Sewell Lodge Filho, sem conhecer sequer o nome de meu avô, sem saber de onde venho?" -Joe bufou- "Se queres saber de onde vens, moço 
-lhe digo-, olha-te no espelho. Do Mayflower não foi, verdade?" Assim que decidiu recuperar sua herança até o fim. Se seu avô não lhe deu um sobrenome, será ele 
quem dê um sobrenome a seu avô. 
Olhou-me com uma sobrancelha levantada e disse:
-O problema é que isso me deixa em dúvida. Agora tenho que ser Muhammad Ishmael Shabazz Filho, para que Lenny possa estar orgulhoso de sua descendencia afroamericana. 
Voce sim que tens sorte, lady Jane. Ao menos, Bree não atormenta a tua a vida perguntando quem foi seu avô. Tua única preocupação é que se interesse à droga ou se 
deixe engravidar por qualquer irresponsável que depois foge para o Canadá. 
Joguei-me a rir com ironia. 
-Isso é o que você pensa.
-Bom, e como estava Escócia? -perguntou- A Bree gostou? 
-Ainda está lá. Procurando sua própria história. 
Joe estava abrindo a boca para dizer mas algo o interrompeu com um toque vacilante na porta. 
-Doutor Abernathy? -Um jovem apareceu com a cabeça acima de uma grande caixa de papelão. 
-Ishmael, para os amigos -disse Joe.
-O que? -O jovem ficou boquiabierto. Depois me olhou com desconcerto e um pouco de esperança- Você é o doutor... a doutora Abernathy? 
-Não -repliquei-; o doutor é ele, quando se propõe. -Levantei-me da escrivaninha, alisando a saia-. Deixo atender teus compromissos, Joe, mas se tens tempo mais 
tarde... 
-Fica um minuto, lady Jane -interrompeu levantando-se. Fez-se cargo da caixa que trazia o jovem e lhe estreitou formalmente a mão- Você deve de ser o senhor Thompson. 
Encantado de conhecê-lo. 
-Horace Thompson, sim -confirmou o jovem piscando- Trouxe-lhe um... eh... uma mostra. -Assinalou vagamente a caixa.
-Sim, está bem. Será um prazer dar uma olhada mas creio que a doutora Randall, aqui presente, também poderia colaborar. -Me deu uma olhada com um reflexo travesso 
nos olhos- Só quero ver se pode fazê-lo com uma pessoa morta, lady Jane. 
-Fazer o que com um morto? -inquiri. 
Ele meteu a mão na caixa e tirou cuidadosamente um crânio. 
-Oh, que bonito -eu disse super feliz, fazendo-o girar de um lado a outro- Uma bonita senhora -disse dirigindo-se tanto ao cránio como a mim ou a Horace Thompson- 
Bem desenvolvida, madura. Tinha entre cinquenta e cinquenta e cinco anos. Trouxe as pernas? -perguntou, girando bruscamente para o jovem.
-Sim, aqui estão. Em realidade, temos todo o esqueleto. -Provavelmente trabalhava para o médico forense, que as vezes pedia assessoramento a Joe. 
-A ver, doutora Randall. -Joe me pôs o crânio nas mãos- Me diz se esta dama gozava de boa saúde enquanto eu reviso as pernas. 
-Eu? Não sou especialista. 
De qualquer modo, fiz girar lentamente o crânio nas mãos, observando os ossos. Depois o apoiei no ventre, fechei os olhos e experimentei uma tristeza fugaz e uma 
vazia sensação de... surpresa? 
-Mataram-na -disse- Não queria morrer.
Ao abrir os olhos vi que Horace Thompson me olhava com os olhos muito abertos com a cara pálida. Devolvi-lhe o crânio com muita timidez, perguntando: 
-Onde a encontraram? 
O senhor Thompson trocou uma olhada com Joe; depois se voltou para mim com as sobrancelhas ainda levantadas. 
-Numa gruta do Caribe -disse- Estava rodeada de artefatos. Acreditamos que pode ter entre cento cinquenta e duzentos anos.
-Como? 
Joe sorria de orelha a orelha, desfrutando da brincadeira. 
-Nosso amigo, o senhor Thompson, é do Departamento de Antropologia de Harvard -revelou- Seu amigo Wicklow, que me conhece, pediu-me que desse uma olhada neste esqueleto 
para dizer o que pudesse sobre ele. 
-Que descaro o teu! -indignei-me. Imaginei que seria algum cadáver não identificado que o legista te enviou. 
-Bom, não está identificada -disse Joe- E o mais provável é que continue assim. -Removeu e dentro da caixa, a etiqueta dizia: Cultivo Verde PICT- Vamso ver o que 
temos aqui.
E tirou cuidadosamente uma bolsa de plástico cheia de vértebras, que começou a alinhar habilmente, cantarolando.Por fim exclamou, triunfal: 
-E agora! Escuta a palavra do Senhor! Por Deus, lady Jane, é um gênio. Olha isto. 
Horace Thompson e eu nos inclinamos, obedientes, sobre a fileira de vértebras. O largo corpo do axis tinha um profundo canal; a apófisis posterior se tinha desprendido 
e a fratura atravessava completamente o centro do osso. 
- Se rompeu no pescoço? -perguntou Thompson com interesse.
-Sim, mas creio que há mais. -Joe moveu o dedo pela linha da fratura- Olhe isto. O osso não está simplesmente rompido: aqui desapareceu por completo. Alguém degolou 
esta dama. Com uma faca -concluiu com deleite. 
Horace Thompson me olhava com cara estranha. 
-Como soube que a tinham matado, doutora Randall? -perguntou. 
Senti que o sangue me subia à cara. 
-Não o sei -disse-. Eu..., senti. 
-É mesmo? -Piscou umas vezes- Que estranho.
-O faz a cada momento -informou Joe enquanto media o fémur-, mas geralmente com os vivos. Tem o melhor diagnóstico que tenho visto em minha vida. Como estava numa 
gruta? 
-Pensamos que se tratava de... uma escrava sepultada em segredo -explicou o senhor Thompson. 
-Não, não era escrava. 
Horace piscou. 
-Tem que o ter sido -assegurou- Os objetos que encontramos com ela... eram de clara influência africana. 
-Não -repetiu Joe. Deu um golpezinho ao longo fémur- Não era negra.
-Como sabe? Pelos ossos? -A agitação de Horace Thompson era visível- Mas eu achava que... esse estudo de Jensen... as teorias sobre as diferenças físicas entre raças 
foram descartadas. 
Ficou como um tomate. 
-Mas as diferenças existem -corrigiu Joe- Se você quer pensar que brancos e negros são iguais sob a pele, dê-se o gosto, mas cientificamente não é assim. Os negros 
têm ossos de proporções completamente diferentes. Essa dama era branca. Caucásica. Não tenho dúvida. 
-Oh -murmurou Thompson- Bom, terei que pensar... isto é... Obrigado por estudá-la. 
Joe deixou escapar o riso quanto a porta se fechou depois dele.
-Queres apostar que a levaram a Rutgers para pedir outra opinião? 
-Os acadêmicos não renunciam com facilidade a suas teorias -disse encolhendo-me de ombros- Eu sei porque vivi muito tempo com um deles. 
Joe voltou com um grunhido. 
-Bom, agora que terminamos com o senhor Thompson e com seu defunto dama branca, o que posso fazer por ti, lady Jane? 
Respirei fundo. 
-Preciso uma opinião sincera, de alguém em cuja objetividade possa confiar. Não, retiro isso -corrigi- Preciso uma opinião e depois, segundo seja essa opinião, um 
favor, talvez.
Não há problema -me assegurou Joe- Opinar, sobretudo, é minha especialidade. Me diz. 
-Sou sexualmente atraente? -inquiri. 
Seus olhos, que pareciam caramelos de café, tornaram-se completamente redondos. Depois se semicerraram, mas Joe demorou em contestar. Observou-me dos pés a cabeça, 
com muito atenção. 
-É uma pergunta capciosa, não? -sugeriu- Quando eu responder, alguma feminista saltará da porta, gritando: "Porco machista!" 
-Não -lhe assegurei- O que preciso, justamente, é uma resposta machista. 
-Ah, bom. De acordo. -Retomou sua inspeção enquanto eu me mantinha bem erguida- Uma branca flacura, com muito cabelo, mas com um traseiro estupendo -disse por fim- 
E boas tetas. Era isso o que queria saber?
Sim. -Abandonei a rigidez de minha postura- Era isso, exatamente. Não é algo que eu possa perguntar a qualquer um. 
Ele ampliou os lábios num som silencioso. 
- Lady Jane! Então tens um homem à vista! 
O sangue me subiu às bochechas mas tratei de conservar a dignidade. 
-Não sei. Pode ser. Pode ser. 
-Pode ser, uma ova! Por Cristo, lady Jane, já era hora!
-Deixa de tagarelar -disse-. Não é o que convém a um homem de tua idade e de tua profissão. 
-De minha idade? Maltrata! -olhou-me astutamente- Ele é mais jovem do que voce. É isso que te preocupa? 
-Não muito. -O rubor começava a ceder- Mas faz vinte anos que não o vejo. Voce é o único que me conhece a mais tempo. Acha que mudei muito desde que nos conhecemos? 
Olhava-o de frente, exigindo franqueza. Ele tirou os óculos para me observar. Depois voltou a pô-los. 
-Não -disse- Mas ninguém muda, a não ser que engorde. 
-Como que não?
-Nunca foste às reuniões de antigos alunos? Quando vê alguém depois de vinte anos, em uma fração de segundo pensas: "Por Deus, como mudado está!" Mas nos dois minutos, 
passada a impressão, dás-te conta de que é o de sempre, com alguns cabelos brancos e algumas rugas. 
Depois perguntou suavemente: 
-É o pai de Bree? 
Levantei bruscamente a cabeça. 
-Como diabo se deu conta? 
Ele sorriu.
-Quanto tempo faz que conheço a Bree? Dez anos pelo menos. -Mexeu a cabeça- Parece muito com voce, lady Jane, mas nunca encontrei nada de Frank. Seu pai é ruivo, 
não? E um bom pedaço de homem, ou tudo o que me ensinaram em genética era mentira. 
-Sim -confirmei, sentindo entusiasmo ante aquela simples admissão. Não tinha falado de Jamie com ninguém durante vinte anos. O prazer de poder mencioná-lo livremente 
era embriagante- Sim, é grande e ruivo. Escocês. 
Joe voltou a dilatar os olhos. 
-E Bree está agora na Escócia? 
Assenti. 
-É por Bree que devo pedir-te esse favor.
Duas horas depois abandonei o hospital pela última vez, depois de deixar uma carta de renúncia dirigida à direção, e todos os documentos necessários para a administração 
de meus bens até que Brianna fosse maior de idade. No último documento, que entraria em vigência nessa data, deixava-lhe tudo a ela. 
Ao sair do estacionamento experimentava uma mistura de pânico, pena e regozijo. Estava à caminho.










CAPÍTULO 21
Q.E.D

Inverness
5 de outubro de 1968

- Eu encontrei a escritura. Roger falou excitado. Na estação de Inverness tinha contido com grande dificuldade quando Brianna me abraçava e  quando guardamos a bagagem. 
- o testamento de Lallybroch? - Eu inclinei no assento traseiro para poder ouví-lo apesar do ruído do motor. - sim, a escrita que Jamie, seu Jamie, doa a propriedade 
a seu sobrinho, Jamie o menor. - Está no casarão - Brianna examinou - nós não ousamos trazê-la; Roger teve que assinar com sangue para que emprestassem a ele da 
coleção do SPA.
 Estava com a pele corada pela excitação e pelo frio; havia umas gotas da chuva em seu cabelo avermelhado. Eu sorri com uma mistura de afeição e de pânico a isso. 
Era possível que estava pensando sobre a nossa separação? - Você não vai advinhar o que nós encontramos! - você encontrou - Roger apertou o joelho dela corrigindo. 
Ela correspondeu com um olhar intimo onde meus alarmes maternais se ligaram em um instante. Como já está isso!
-Do que se trata?-perguntei. Sorriso de orelha a orelha
-Já vai ver, mamãe-disse Bree com uma irritante presunção
-Vê-disse vinte minutos depois ante o escritório do casarão.
Na maltratada superfície havia um monte de papéis amarelos com as bordas manchadas e escurecidas
-É um texto de um artigo- me disse Roger, folheando um monte de volumes que tinham no sofá- Foi publicado em um periodo chamado Forrester's, impresso em 1765 por 
um tal Alexander Malcolm en Edimburgo.
Engoli a saliva; a primeira vista o vestido me pareceu um pouco apertado:no momento em que eu separara de Jamie até 1765 haviam se passado 20 anos.
-Olha, aqui está a versão publicada. Voce ve a data? 1765. E coincide exatamente com este manuscrito, somente não inclui algumas notas.
- Sim. É a escritura da propriedade-eu disse.
-Aqui está.-Brianna fuçou apressadamente a primeira gaveta para tirar um papel muito enrugado e protegido num fundo plástico.
De meu punho e letra, dizia a escritura, executada com tanto esmero que somente o exagerado vínculo mostrava seu parentesco com seu descuidado manuscrito, James 
Alexander Malcolm MacKenzie Fraser. E embaixo das linhas onde estavam as assinaturas das testemunhas. Em letra fina e pequena, <<Murtagh FitzGibbons Fraser"; embaixo 
com minha letra grande e redonda, "Claire Beauchamp Fraser".
-É isto não é?-indicou Roger em voz baixa. Um leve tremor em suas mãos desmentia sua serenidade exterior-Tem tua assinatura.É uma prova indescutível...se caso precisármos-acrescent
ou dando uma olhada em Bree.
Ela sacudiu a cabeça desejando que os cabelos ocultem o rosto. Nenhum deles duvidava.O desaparecimento de Gillian Duncan através das pedras, cinco meses antes, era 
prova suficiente da verdade de meu relato.
-É voce mesmo, mamãe?-Bree se inclinou, ansiosa perante as páginas- O artigo não estava assinado.Quer dizer tinha assinatura, mas era um pseudônimo.- Sorriu- O autor 
assinou com as iniciais "Q.E.D." A letra parece a mesma, mas não somos grafólogos. E não preciso levar, basta voce me dizer.
-Me parece que sim - Eu me sentia sufocada mas também muito segura, incrédula de alegria.-Sim, acho que foi Jamie que escreveu.
Q.E.D, precisamente! Senti um absurdo impulso de arrancar as páginas manuscritas do fundo para apertá-las entre as mãos e tocar a tinta e o papel que eu havia tocado. 
Era a prova segura de que havia sobrevivido.
-Há mais. -Na voz de Roger transludia o orgulho- Vê isto?É um artigo contra a Lei de Comércio Interior de 1764, condenando as restrições de exportação de licor das 
Terras Altas escocesas a Inglaterra.Aqui está.-Seu dedo se deteve subitamente em uma frase <<pois como se sabe ha muitos séculos,a liberdade e whisky andam juntos>> 
Essa frase está em dialeto escocês e entre aspas. A copiou de outra parte.
    -A copiou de mím -expliquei suavemente- Eu lhe  disse isso quando se preparava para roubar o vinho do príncipe Carlos.
    -Sim, eu recordo -confirmou Roger com los olhos brilhantes de entusiasmo.
    -Porém é uma citação de Burns -sinalizei , franzindo a testa - O escritor pode tomá-la de... Burns já existía naquela época ?
    -Sim -respondeu Bree muito rápida adiantando-se a Roger- Porém em 1765 Robert Burns tinha seis anos.
    -E Jamie, quarenta e quatro.
    De repente tudo parecía real. Ele estava vivo... havía estado vivo, me corrigí, tratando de dominar minhas emoções. Apoiei os dedos trêmulos nas páginas manuscritas.
    -E se... -tive que interromper-me para tragar a saliva.
    -E se o tempo corre paralelo, como cremos... -Roger também se interrompeu, olhando-me.
    Logo desviou os olhos para Brianna. Ela estava muito pálida porém mantinha os lábios e os olhos firmes. Quando me tocou a mão, seus dedos estavam quentes.
    -Então podes voltar, mamãe -disse suavemente- Podes achá-lo.
    -Posso atendê-la, senhora?
    A vendedora me olhava como um pequinês desejoso de ajudar.
    -Tens mais vestidos antigos como estes? -Apontei o cabide que tínha diante de mím  cheio de saias largas e corpetes de encaixar, algodão e veludo.
    -Oh, sim. Hoje mesmo recebemos vários destes modelos de Jessica Gutenburg. Não são preciosos? Por aquí, senhora. Onde está esse letreiro?
    O letreiro dizía: CAPTURE O ENCANTO DO SÉCULO XVIII, em grandes letras brancas. Escolhi um de veludo de  cor creme.
    -Esse lhe ficaría perfeito -assegurou a pequinesa.
    -Pode ser, porém não é  muito prático. Pode sujar muito.
    -Oh, olhe esses vermelhos!
    -Muito vistosos. Não é necessaário  passar por uma prostituta, certo?
    A pequinesa me olhou com sobressalto; logo decidiu que era uma piada e a festejou com um risinho.
    -Este sím -disse com decisão- É perfeito para você.
    Na realidade, era quase perfeito: largo até o chão, com mangas três quartos terminadas em encaixe, de uma cor dourado intenso com reflexos pardos e ambarinos.
    -Quer prová-lo? Por aquí.
    -Não sei -disse vacilante- É encantador, porém...
    -Oh, não vá pensar que é muito juvenil para você -me assegurou a pequinesa, muito séria-. Porém  sem  nada lhe daria mais de vinte e cinco anos! Bom, trinta, 
talvez -corrigiu sen conviccão depois de lançar-me  uma olhada.
    -Obrigada -disse secamente-, porém não estava pensando nisso. Suponho que não há vestidos como este sem zíper, ou tem?
    -Sem zíper? Eh... não, não creio.
    -Bom, não se preocupe. -Com o vestido pendurado no braço, me dirigi até o provador-Se eu levar, os zíperes  serão o menor dos meus  problemas...














Capítulo 22
Véspera de Todos os Santos

-Dois guinés de ouro, seis soberanos,vinte e três chilings, dezoito florins, nove peniques, dez e meio peniques, e ....doze cobres.
Roger deixou cair a última moeda no monte tilinteante, depois procurou no bolso da camisa.
- Ah, é isto. - Retirou uma pequena bolsa de plástico com pequenas moedas de cobre - Doits - explicou -, a moeda escocesa de menor valor na época. As maiores somente 
te serviriam para comprar um cavalo ou algo assim.
- É curioso - comentei - estas moedas valem agora muito mais do que valiam então, mas o que se pode comprar com elas é mais ou menos o mesmo. Isto equivale a seis 
meses de rendimentos de um pequeno agricultor.
- Esqueço que você conhece tudo isto - disse Roger -: quanto valiam as coisas e como se vendiam.
- É fácil  esquecer - disse contemplando o dinheiro.
No limite do meu campo de visão vi que Bri se aproximava subitamente de Roger, e ele segurou automaticamente sua mão. Respirei fundo, desviando os olhos dos pequenos 
montes de ouro e prata.
- Bom, pronto. Saímos para comer alguma coisa?
Jantaram numa das cantinas da Rua River sem falar muito. Clarie e Brianna dividiram um dos bancos e Roger se sentou à frente. Apenas se olhavam, mas ele as via se 
tocando com freqüência.
Perguntou-se como ele se comportaria na mesma situação. A todas as famílias chega o momento da separação, mas com mais freqüência é a morte que intervém para cortar 
os laços entre pais e filhos. Quando se levantaram para sair apoiou uma mão no braço de Claire.
- Só para me satisfazer - disse - quer tentar algo?
- Suponho que sim - disse ela sorridente - Do que se trata?
- Passe pela porta com os olhos fechados. Quando estiver lá fora os abra. Depois vem me dizer o que foi que viu primeiro.
Ela contraiu a boca, divertida.
- Bem. Esperemos que o primeiro não seja um policial, ou terá que ir me tirar da prisão por distúrbios na rua.
- Desde que não seja um pato....
Claire o olhou com estranheza, mas foi até a porta da cantina, obediente, e fechou os olhos... Brianna a viu desaparecer.
- Qual é a idéia, Roger? - perguntou levantando as sobrancelhas acobreadas - Patos!
- É somente um costume antigo - explicou ele sem retirar os olhos da entrada - Samhain, o dia de Todos os Santos, é uma das festas em que se costumava adivinhar 
o futuro. E uma maneira de adivinhá-lo era caminhar até o fundo da casa e sair com os olhos fechados. O que primeiro via ao abri-los era um presságio para o futuro 
próximo.
- Os patos são maus presságios?

- Depende do que estão fazendo - disse ele com ar distraído -. Se têm a cabeça embaixo da asa significa a morte. Por que está demorando tanto?
 - Seria melhor que fossemos ver - sugeriu Brianna nervosa.
Mas no momento em que estavam chegando na porta, o vitral escureceu e viram aparecer Claire um pouco agitada.
- Não imaginam o que vi primeiro! - exclamou rindo.
- Não seria um pato com a cabeça embaixo da asa? - perguntou Brianna preocupada.
- Não. Um policial. Virei á direita e me choquei nele.
- Vinha em sua direção? - Roger se sentia inexplicavelmente aliviado.
- Sim, quase o empurrei de frente.
- Indica boa sorte - assegurou Roger sorrindo - Se no Samhain você vê um homem vindo em sua direção significa que encontrará o que busca.
- Verdade? - ela o olhou com ar intrigado. Logo seu rosto se iluminou com um sorriso súbito -. Estupendo! Vamos celebrar em casa, querem?
- A reserva nervosa que haviam mantido durante todo o jantar parecia ter-se desvanecido subitamente, substituída por uma espécie de entusiasmo.
- Já tem o dinheiro - comentou Roger pela décima vez.
- E a capa - acrescentou Brianna.
- Sim, sim, sim - confirmou Claire impaciente -. Tudo o que necessito, ao menos, tudo o que posso levar - corrigiu. Depois de uma pausa, apertou impulsivamente as 
mãos de Bri e de Roger.
- Obrigada, obrigada aos dois - disse com os olhos úmidos e a voz rouca -. Não posso expressar o que sinto. Mas vou sentir muitas saudades de vocês, queridos!

Bri e ela se abraçaram. Quando se separaram, entre soluços, Claire apoiou uma mão na bochecha de sua filha.
- Seria melhor se eu subisse - murmurou - Ainda tenho coisas a fazer. Até amanhã, pequena. - Se colocou na ponta dos pés para dar um beijo no nariz de sua filha 
e saiu apressadamente.
Brianna voltou a sentar-se, dando um suspiro profundo. E ficou contemplando o fogo enquanto girava lentamente um copo de coca-cola entre as mãos. Roger foi fechar 
as janelas e colocar ordem no quarto. Quando se virou para Brianna a viu ainda imóvel, com o olhar fixo no mesmo lugar. Sentou-se junto a ela e pegou sua mão.
- Talvez possa regressar - lhe disse suavemente - Não o sabemos.
- Não creio - replicou ela - Já te contei como era. Talvez nem se possa cruzar.
Roger lançou um olhar para a porta para se assegurar que Claire já estava no andar de cima.
- Seu lugar é junto dele, Bri - disse - Não percebe? Quando diz seu nome....
 - Percebo. Sei que necessita dele. - O lábio inferior lhe tremia um pouco - . Mas....eu também preciso dela!
Roger acariciou seu cabelo, maravilhado com a suavidade dos fios que deslizavam entre seus dedos. Queria abraçá-la, mas ela estava rígida e insensível.
- Você já é maior, Bri - objetou - Já vive sozinha, não é? Pode a querer, mas não a necessita como quando era pequena. Não te parece que ela tenha o direito de ser 
feliz?

- Sim, mas....não compreendes, Roger! - explodiu. E se virou para ele com os lábios apertados, engolindo a saliva com dificuldade -. Ela é a única coisa que me resta. 
Ela e papai...Frank - se corrigiu - eram os que me conheciam desde sempre, os que me viram dar os primeiros passos, os que se orgulharam quanto me destacava na escola.
As lágrimas a interromperam, deixando rastros brilhantes à luz do fogo.
- É como se  ... existissem tantas coisas que não sei...Oh Roger, se ela vai não restará ninguém no mundo que me considere especial só por ser eu mesma. Ela é a 
única pessoa a quem importa que eu tenha nascido....Se se vai....
Colocou-se de pé, com as mãos apertadas na boca contraída pelo esforço de dominar-se. Logo relaxou os ombros e sua alta silhueta perdeu a tensão.
- O que estou dizendo é bobo e egoísta - murmurou em tom razoável - Não me entendes e acreditas que sou muito má.
- Não - assegurou Roger em voz baixa. Aproximou-se para abraçar sua cintura com os braços, recostando-se contra ela - Nunca o pensaria. Lembra-se daquelas caixas 
na garagem?
- Quais? - perguntou ela, tratando de rir - Existem centenas.
- As que dizem 'ROGER'. Estão cheias de trastes guardados por meus pais. Fotos, cartas, roupas de bebê, livros e coisas velhas. Quando o reverendo me trouxe para 
viver com ele, as guardou com se fossem documentos históricos preciosos: em caixas duplas e protegidos contra as traças.
Se moveu lentamente, levando-a consigo enquanto contemplava o fogo por cima do ombro de Brianna.

- Uma vez o perguntei para que as conserva se eu não queria nada daquilo. Mas ele me disse que era melhor guardá-las porque era a minha história. Disse que todos 
precisamos ter nossa história.
- Alguma vez abriu essas caixas?
Roger sacudiu a cabeça.
- Não importa o que contenham - sussurrou - Só importa que estejam lá.
Logo retornou para virá-la para ele.
- Você se engana, sabe? - disse segurando suas mãos - Sua mãe não é a única que se importa.
Brianna estava deitada havia pouco tempo, mas Roger se dirigiu ao estúdio, contemplando as chamas que morriam na lareira. O ruído dos passos na escada o arrancou 
de seu pensamentos. Era Claire.
- Pensei que você estaria acordado - disse. Estava de camisola.
Estendeu a mão e com um sorriso a convidou para entrar.
- Nunca pude dormir no dia de Todos os Santos. Depois dos contos que meu pai me contava ....sempre me parecia ouvir os fantasmas a falar em minha janela.
Riram juntos; logo se fez entre eles um daqueles silêncios incômodos que haviam marcado a noite. Claire se sentou junto a ele, contemplando o fogo, suas mãos se 
moviam inquietas entre as pregas da camisola. A luz cintilava nos seus dois anéis de casamento, ouro e prata, em faíscas de fogo.
- Eu cuidarei dela, já sabes - disse Roger por fim em voz baixa - Ou não sabes?
- Sim - disse ela com suavidade.

Ele viu tremer as lágrimas em seus cílios. Claire procurou no bolso de sua bata e tirou um grande envelope branco.
- Você dirá que sou uma covarde miserável, e está certo. Mas...francamente...não acredito poder fazê-lo. Despedir-me de Bri, quero dizer - Fez uma pausa para dominar 
a voz.  Depois lhe deu o envelope. - Coloquei tudo por escrito...tudo o que pude...Faz??
Roger pegou o envelope, quente pelo contato com seu corpo.
- Sim - disse com voz rouca - Isso significa que você irá....
- Cedo - confirmou ela respirando fundo -. Antes do amanhecer. Combinei com um carro para que viesse me buscar - retorceu as mãos no colo - Se me... - Mordeu o lábio, 
e olhou suplicante para Roger - Não sei, compreende? Não sei se poderei fazê-lo. Tenho muito medo. Medo de ir. Medo de não ir. Medo, simplesmente.
- Eu também o teria.
Estendeu a mão e Claire a aceitou. Depois de um momento, a estreitou e soltou.
- Obrigada, Roger - disse - Obrigada por tudo.
Se inclinou para um beijo ligeiro em seus lábios. Depois se foi como um fantasma branco na escuridão do vestíbulo levado pelo vento do Halloween.








CAPÍTULO 23
Craigh na Dun

O ar do amanhecer era frio e brumoso, me alegrei em levar a capa.
-Aqui? - perguntou o taxista dando uma olhada hesitante na paisagem deserta - Está segura?
-Sim - disse meio sufocada pelo terror - É aqui.
-Sim? - Ainda duvidava, apesar do dinheiro que acabava por em suas mãos - Quer que eu a espere, senhora? Ou voltarás mais tarde?
Senti uma forte tetação de aceitar. E se me faltar coragem?
-Não - respondi engolindo saliva - Não, não é necessário.
Sim não podia faze-lo teria que voltar a Inverness caminhando, isso era tudo. Talvez Roger e Brianna viriam me buscar; isso me parecia pior. Ou seria um alívio?
Lá estava eu andando.
Não podia. Pensei em Bree, tal como a ví na noite anterior, aparetemente dormindo em sua cama. Entrei em pánico enquanto comecei a perceber a proximidade das pedras. 
Alaridos, caos, a sensação de desgarramento. Não podia.
Não podia mas continuava escalando, com as mãos suadas; meus pes se moviam como se já não estivessem mais o controle.
Quando cheguei lá em cima já havia amanhecido. A neblina ficara pra trás. As pedras se faziam nítidas e escuras embaixo do céu cristalino.
Estavam sentadas em sua grama, frente a pedra fendida, frente a frente. Ao ouvir meus passos, Brianna girou até a mim.
Eu a olhei fixamente, muda de estupefação. Usava um modelo de Jessica Gutenburg muito parecido com o que eu vestia, mas de uma cor verde lima.
-Essa cor em voce fica horrível - observei.
-Não tinha nenhum com o tamanho trinta e oito - respondeu com serenidade.
-Em ome de Deus, quer me dizer o que estás fazendo aqui? - perguntei
 - Viemos para se despedir - disse Bree com um semisorriso nos lábios.
Olhei a Roger, que se encolheu um pouco nos olbros.
- Ah Sim. Bom.
A pedra se alçava por detrás de Brianna; sua altura duplicava a de um homem.
- Se voce não for - disse ela com firmeza - eu irei.
- Voce? Você está louca?
- Não. -Enguliu saliva dando uma olhada na pedra fendida. Talvez era esse tom verde lima que dava em seu rosto uma certa palidez. - Estou certa de poder cruzar. 
Quando Gillian Duncan passou através das pedras, eu ouvi. Roger também. - Lhe deu uma olhada, buscando consolo; logo voltou a fitar os olhos em mim - Não sei se 
poderia encontrar Jamie Fraser, talvez somente tu possas faze-lo. Mas se não estás disposta a tetar, eu farei.
Abri a boca mas não encontrei nada que dizer.
-Não se da conta, mamãe? Ele deve saber. Deve saber que voce conseguiu, o que fez por nós o que desejava. Nós o devemos, mamãe. Alguém tem que achá-lo para dizer. 
Me tocou as mãos. - Dizer que eu nasci.
-Oh, Bree - exclamei com a voz tão sufocada que apenas pude falar - Oh, Bree!
Ele se entregou a mim - continuou ela em um tom quase inaudível. - Agora tenho que devolver a ele, mamãe.
Aqueles olhos, tão parecidos com os de Jamie, me olhavam inundados pelas lágrimas.
- Se encontrá-lo... - sussurrou - Quando encontrares meu pai...dê isto a ele. - Se inclinou para me dar um beijo; logo ergueu as costas e me fez girar para a pedra 
- Olha, mamãe - disse sem alento - Eu te amo. 
Pelo canto do olho eu vi Roger se aproximando dela. Dei um passo; logo, outro. Ouvi um ruido, um vago rugir. Dei o último passo e o mundo desapareceu.

























   SEXTA PARTE
   Edimburgo
















CAPÍTULO 24
A. Malcolm, tipógrafo

Meu primeiro pensamento coerente foi: <<Está chovendo. Isto deve ser Escócia>> Abri um olho com certa dificuldade. Tinha a pálpebra grudada; sentia o rosto frio 
e inchado, como de um cadáver submerso.
Estava chovendo, evidentemente: era uma suave e incessante barulho de chuva que levantava a tenua bruma de gotas na colina verde. Me levantei e de imediato cai para 
trás.
Oscilando, fechei os olhos para protege-los do aguaceiro. Começava a ter uma pequena noção de quem era e onde estava. Bree. Seu rosto surgiu rápido em minha memória 
com uma sacudida que me arrancou uma exclamação, como se me tivessem dado um golpe no estômago.
Jamie. Aqui estava: é o ponto fixo que me havia apegado, meu único apoio racional.
Respirei lenta e profundamente com as mãos cruzadas sobre meu coração palpitante, buscando a imagem de Jamie.
Mais uma vez me forcei erguer. Desta vez mantive erguida apoiando-me com as mãos. Estava na Escócia, claro. Dificilmente poderia estar em outro lugar mas também 
era na Escocia do passado. Ao menos eu esperava ser. Ao menos não era a Escócia que eu havia deixado.
Não tinha idéia alguma de quanto tempo havia passado desde que havia cruzado o círculo de pedras. Bastante tempo eu imaginava, a julgar pelo estado de minha roupa; 
estava empapada até a pele.
Debaixo de mim havia umas baias, roxas e negras entre a erva.<<Muito apropriado>>, pensei vagamente divertida. Havia caído debaixo de uma sorveira, a proteção dos 
escoceses contra a bruxaria e os encantamentos.
Me segurei em seu tronco liso para me por em pé. Sempre apoiada a árvore olhei para o nordeste. Por ali estava Inverness. Em automóvel e por estradas modernas, não 
demoraria mais de uma hora de viagem.
O caminho existia; divisa do contorno de uma tosca senda que rodeava a base da montanha; era uma linha escura e prateada entre a verde umidade das vegetações. Sem 
emoção, fazer sessenta e tantos kilômetros a pé se parecia em nada a viajar de carruagem.
De qualquer modo, estava viva. E eu estava aqui. Agora sabia. Ao comprender que provavelmente ficaria aqui para sempre, uma estranha calma se impõs aos meus medos 
e vacilações.Não podia voltar. Não havia mais remédio a não ser avançar...em sua busca.
Começando a andar fiquei com calor. Me bastou uma rápida palmada para comprovar que meu estômago vazio havia feito a viagem comigo. Exceto talvez: a ideia de andar 
sessenta kilometros com estômago vazio não tinha nada de atrativo.
Com um pouco de sorte, não seria necessário. Talvez haveria por aqui alguma aldeia com uma casa onde pudesse comprar um cavalo. De qualquer modo estava preparada. 
Meu plano consistia em chegar a Inverness e ali pegar um deligência até Edimburgo.
Pensei em uma pequena livraria que eu passava todas as manhãs por lá, entre o estacionamento e o hospital . Um de seus cartazes dizia:<<Hoje és o primeiro dia do 
resto de tuas vida>> E outro:<<Uma viagem de mil kilometros se inicia somente com um passo>>
O mais irritante das frases feitas, me diz,que todas elas tinham razão.Me soltei do serbal e comecei a andar a colina abaixo, fazia meu futuro.
A viagem entre Inverness e Edimburgo foi longa e incomoda; ia em uma carruagem grande com outras duas senhoras,um insuportável menino de uma das senhoras e quatro 
cavaleiros de diversos tamanhos e humores.
Junto a mim se sentava o senhor Graham, homem vivaz, já avançando nos anos, com uma bolsa de cânfora pendurado na cintura como solução para dispersar os malignos 
humores da gripe.
Normalmente, o pudor das damas requer que a deligencia se disperse a cada hora para que os passageiros se dispersem pela vegetação, através do caminho.   
Atrás um deles mudou, o senhor Graham descobriu que seu assento havia sido invadido pelo senhor Wallace, um jovem advogado rechonchudo. Os detalhes de seu trabalho 
de letrado não me eram tão fascinantes como são, mas, nessas circunstãncias ,me tranquilizou um pouco notar sua obvia atração por mim.Passei várias horas jogando 
xadrez com ele em um pequeno tabuleiro de bolso.
A expectativa de poder encontrá-lo em Edimburgo acabava que distraída devido as incomodidades da viagem e das complexidades do xadrez. A Malcolm: o nome me rondava 
a mente como um hino de esperança. A. Malcolm. Teria que ser Jamie, sem dúvida. James Alexander Malcolm Mackenzie Fraser.
- Considerando o modo em que aconceteceu os rebeldes das Terras Altas depois de Culloden, seria muito razoável que, em um lugar como Edimburgo, utilizara um nome 
suposto - me havia explicado Roger Wakefield- Depois de tudo, era um traidor convicto. Ao que parece, isso se converteu em um costume para ele - falou com um ar 
crítico, observando o manuscrito da sátira contra os impostos - Para aquela época, isto se parece muito com a rebelião.
- Sim assim era Jamie - disse secamente. Mas o meu coração saltitava ao ver aqueles garranchos. Meu Jamie.
O tempo estava bom, apesar da estação, somente alguma chuva ocasional nos perturbava na viagem.
O completamos em menos de 2 dias, com quatro paradas para mudar os cavalos e tomar um ar.
Em Edimburgo, a carruagem se deteve detrás de uma taberna de Boyd, próximo ao Royal Mile. Eu tinha as pernas entumecidas depois de estar tanto tempo sentada; ainda 
assim eu tinha pressa, com a esperança de escapar do pátio enquanto meus dignos companheiros estavam ocupados com seus petences.Não tive sorte: O senhor Wallace 
me alcançou próximo da rua.
-Senhora Fraser - disse- Me concederias o prazer de te acompanhar até ao seu destino? Sem dúvidas necessita´ra de ajuda para transportar sua bagagem.
-Eh...Obrigada, mas... vou deixar minha bagagem a cargo do proprietário. Meu...Meu... - Busquei freneticamente uma explicação - O servente de meu esposo virá depois 
buscá-lo.
A cara redonda se alargou um pouco ao ouvir a palavra <,esposo>> mas se recuperou com gentileza, fazendo uma reverência.
- Compreendo. Permita-me expressar meu profundo agradecimento pelo prazer de ter vossa companhia durante a viagem, senhora Fraser. Talvez voltamos a nos encontrar. 
- Se ergueu para estudar o tumulto que passava junto conosco - Vosso esposo virá buscá-lo? Me encantaria conhece-lo.
- Não. Me encontrarei com ele mais tarde - Eu disse- Foi um prazer encontrá-lo, senhor Wallace, eu espero voltar a ve-lo.
Lhe estendi a mão com entusiasmo, com o qual eu acabei aturdindo-o com tempo suficiente para escapulir dentre a multidãode passageiros, transportadores e vendedores 
de ruas.
Me detive no meio da ladeira, ofegando como uma batedora de carteiras fugitiva. Aqui havia uma fonte pública em cuja beira me sentei para recobrar o folego.
Estava aqui, realmente. Edimburgo se alçava atrás de mim,das cintilantes alturas do Castillo até ao Palácio Holyrood, ao pé da cidade.
Tinha muita fome; não havia comido nada desde o apressado café da manhã de purê e cordeiro fervido, pouco depois da alvorada. Ainda que levava um sanduiche em meu 
bolso mas não havia tido coragem de comelo, devido aos curiosos olahres de meus companheiros de viagem.
Eu tirei para devolve-lo novamente cuidadosamente. Manteiga de cacau e geléia com rabanadas no pão branco; estava bastante maltratado, achatado e com manchas purpuras 
da geléia no pão molahdo. Mas estava delicioso.
Depois de comer o último pedaço, rico e doce, de minha vida anterior, dpbrei a minha capa.
Olhei para vistar ao redor, mas ninguém me olhava. Abrindo a mão, deixei que um pequena capa plástica cair no chão. Mer perguntei se essa anacrônica presença lhe 
causaria danos com aquele objeto.
-Voce está se distraindo,Beauchamp - disse pra mim mesma - É hora de continuar.
Eu me levantei, respirando profundamente. Logo segurei pela manga um entregador da padaria.
- Desculpa. Busco um tipógrafo, o senhor Malcolm. Alexander Malcolm  - disse com uma mescla de medo e entusiasmo. Deve haver alguma imprensa aqui em Edimburgo em 
nome de Alexander Malcolm?
-Oh sim, senhora. Rua abaixo, a sua esquerda. Carfax Close.
Carfax Close. Dei um passo entre a multidão, próxima aos edifícios para evitar as ocasionais chuvas que se lançavam pela ventania.
Bem adiante inspirava a escura e baixa entrada de Carfax Close, do outro lado da Royal Mile.
Me detive ao vê-la, o coração me palpitava de tal modo que podia ter tido um ataque em um metro de distância.
Não chovia mas faltava muito pouco; a umidade do ar me enrolava o cabelo. Mas eu ajeitei na frente, sujeitando-o como pude na falta de espelho.Ao ver uma grande 
vitrine cilindrado, avancei às pressas.
Dentro do local havia uma mulher apoiada no balcão. Lhe acompanhvam 3 meninos pequenos que vi de relance. O lugar era uma farmacia; com nome de Haugh, pintado sobre 
a porta, me provocou um calafrio de reconhecimento. Em minha breve temporada anterior em Edimburgo havia comprado algumas ervas ali.
-Que o diabo te leve pequeno rato! - dizia uma mulher a um menino pequeno - Não te disse mil vezes para manter suas mãos em seus bolsos?
- Desculpe - eu interrompi, empurrada por uma curiosidade irresistível.
- Sim - Arrancada de suas chamadas maternais, a mulher me olhou inexpressivamente.
- Estava admirando o seus filhos - eu disse, fingindo-me calma como pude - Que meninos tão bonitos! Que idade eles tem?
   Ficou boquiaberta. O gesto confirmou a ausencia de vários dentes. Logo exclamou tagarelando.
- Oh, bom, que amavel é a senhora. É...esta, Maisri, tem dez anos. Acenou com a cabeça a maior, que estava limpando o nariz na manga - Joey, oito e tira o dedo do 
nariz asqueroso! - Logo se voltou para dar uma palmadinha orgulhosa a mais pequena - A pequena Polly cumpriu seis em maio.
Nossa! - a olhei com assombro - Não posso crer que tenhas filhos com essa idade. Deve ter casado muito jovem.
- Oh, não!Nada disso. Eu já tinha dezenove anos quando Maisri nasceu!
- Assombroso - disse. Busquei em meu bolso para oferecer um pequenique a cada um dos meninos, que aceitaram com tímidas reverencias de gratitude - Eu os desejo um 
bom dia...e minhas felicitações pela tão encantadora família - disse a mulher.
Me afastei com um sorriso. Dezenove anos ao nascer a maior, que agora tem 10 anos. A mulher tem vintenove anos. Eu sou benzida por ter uma boa alimentação, higiene 
e odontologia, sem o desgaste das numerosas doenças e das duras tarefas físicas, eu parecia muito mais jovem que ela. Respirei fundo, enchi o peito para tras e desmoronei 
nas sobras de Carfaz Close.
Era um beco largo e serpenteante; a imprensa estava no começo. Nos lados havia edificios de locações e construções prósperas, mas somente no chão prestei atenção 
ao delicado letreiro branco que pendia junto a porta.

A. MALCOLM
IMPRESSOR E LIVREIRO
Livros, cartões de visita, panfletos, cartas
Alonguei a mão para tocar as negras letras do nome. Malcolm. Alexander Malcolm. James Alexander Malcolm MacKenzie Fraser. Talvez.
Se demorasse um pouco mais perderia a coragem. Empurrei a porta e entrei.
Um largo balcão cruzava o quarto frente com a porta, com um tampo aberto e uma estante ao lado com várias bandeijas de caracteres. A porta aberta da porta de trás 
deixava a mostra um bloco de uma imprensa. Inclinado sobre ela, de costas para mim, estava Jamie.
-É voce, Geordie? - Perguntou sem se virar. Vestia camisa e calça de montar, nas mãos tinha uma pequena ferramenta com que estava fazendo algo dentro da imprensa 
- Voce demorou bastante. Conseguiu esse...?
 - Aqui não é nenhum Geordie - disse. Minha voz saiu mais aguda que de costume - Sou eu. Claire.
Se ergueu com muita lentidão. Havia deixado crescer os cabelos: um grosso rabo de intenso ruivo dourado, com reflexos de cobre. Me olhou sem falar. Um tremor lhe 
recorreu em seu pescoço musculoso, como se para engulir a saliva, mas acabou não dizendo nada.
Era a mesma cara larga e cheia de bom humor, os mesmos olhos da cor azul escuro, enviesados sobre os altos pómulos de viking, a boca larga, com uma borda de sorriso. 
As linhas que rodeavam os olhos e a boca eram mais profundas, claro. O nariz havia mudado um pouco: a ponta estava mais afiada, se engrossava mais acima por uma 
antiga fratura.
Cruzei pela porta do balcão sem ver mais que seus olhos. Pigarrei.
- Quando voce fraturou o nariz?
A comissura de sua boca larga se elevaram um pouco.
- Uns tres minutos depois de ver-te pela última vez...Sassenach.
Havia uma vacilação no nome, quase que uma pergunta. Apenas nos separavam trinta centímetros. Alonguei a mão para tocar na pequena linha da fratura.
- És real - sussurou.
Se eu havia parecido ver-lo pálido, em um momento seu rosto perdeu todo vestigio de cor.
Seus olhos se puseram em branco. Caiu contra a porta, fazendo chover papeis e objetos diversos que estava sobre a imprensa. Pensei, distraída, que caia com bastante 
graça para um ser tão corpulento.
Era só um desmaio; quando me rodeei ao seu lado para afrouxar sua camisa, seus olhos já começavam a piscar. Estava recobrando sua saudavel cor normal. Me sentei 
no chão com as pernas cruzadas para apoiar sua cabeça em meu colo e acariciei seu cabelo denso e suave. Abriu os olhos.
- Tão grave é? - eu perguntei sorrindo. Eram as mesmas palavras que eu havia dito no dia de nosso casamento, sustentando a cabeça em meu colo, mais de vinte anos 
atrás.
 -Tanto e mais, Sassenach - respondeu desenhando algo parecido com um sorriso. Se sentou bruscamente para me olhar fixamente - Meu Deus do Céu, és real, sim!
- Voce também. - Levantei o queixo para olhá-lo- Pensava...pensava que estava morto. - Queria falar com rapidez, mas minha voz me traiu.
Não sei quanto tempo passamos assim, sentados no chão empoeirado, abraçados e chorando a saudade de vinte anos.
Ele envolveu os dedos em meu cabelo e tirou até soltá-los. Os grampos cairam, ressonando no chão como granizo. Eu tinha os dedos afundados em seu braço, como se 
pudesse desaparecer se ele não me prender fisicamente.
Eu mesma presa desse mesmo tremor, me segurei bruscamente pelos seus ombros para não perder. Me olhou desesperadamente, levantando uma mão para seguir a linha de 
meus ossos, uma e outra vez, sem prestar atenção nas lágrimas que me chorreava o nariz.
-Me dê isso - Lhe tirei o pano para soar com firmeza - Agora voce. - Houve um grasnido de ganso estrangulado. Rí como uma menina, desfeita pela emoção. Ele sorrio 
também sem deixar de me olhar.
De perto eu não pude me conter para não tocá-lo. Me joguei contra ele, que levantou os braços no mesmo tempo para me receber. Eu apertei até que rangesse as costas 
enquanto me acariciava as costas, repetindo meu nome muitas vezes.
Por fim pude soltá-lo e me incorporei um pouco. Ele deu uma espiada pelo chão, entre suas pernas, com o cenho franzido.
- Perdeu algo?  -perguntei  surpreendida
Levantou os olhos com um sorriso um pouco tímido.
-Temia ter-me descontrolado a ponto de urinar-me, mas não. Eu havia sentado em um jarro de cerveja.
Um aromático charco de liquido pardo estava se estendendo pouco a pouco embaixo dele. Com um grito de alarme, me coloquei  em pé e o ajudei a fazer o outro tanto. 
Depois de um vão esforço para avaliar os danos na parte de trás, Jamie se encolheu de ombros e optou em desabotoar as calças. Se deteve ao sentir sentir descer pelas 
pernas, ficou ruborizado.
-Não tem problema -eu disse sentindo um intenso rubor cubrindo as bochechas - Estamos casados. - Mas abaixei os olhos um pouco sufocada. - Eu acho, pelo menos.
Ele me olhou fixamente; logo um sorriso se curvou em sua boca larga e suave.
- Estamos casados,sim. - Já livre das calças manchadas, avançou para mim.
Alonguei a mão, tanto para dete-lo como para dar boas vindas. Se deteve a um palmo para pegar minha mão. Seus dedos se detiverram em meu anel de prata.
- Eu nunca tirei ele - balbuciei. Me parecia importante que ele soubesse.
Me estreitou levemente a mão, sem soltar o anel.
- Quero...- Engoliu saliva e buscou o anel de prata com os dedos, mais uma vez - Tenho muito desejo de beijar-te - disse docemente - Posso?
-Sim - sussurrei.
Me puxou lentamente para sí, retendo a minha mão contra seu peito.
- Faz muito tempo que não faço isto - eu disse. A sombra e o medo escureceu no azul de seus olhos.
- Eu tampouco.
Me segurou o rosto entre as mãos, com muita suavidade, e apoiou a boca contra a minha.
Não sabia dizer o que eu esperava. Uma repetição da fúria desatada que havia acompanhado nossa separação final? Mas agora éramos desconhecidos, nos tocamos lentamente, 
pedindo e aceitando uma muda permissão com os lábios calados. Nós dois mantivemos os olhos fechados. Simplesmente, tinhamos medo de olhar-nos.
Afastou os lábios dos meus, cruzando-os pelas minhas bochechas, os olhos.
-Eu te ví tantas vezes... - me sussurou ao ouvido - Vinhas a mim com tanta frequencia...As vezes quando sonhava. Quando tinha febre. Quando me sentia tão assustado 
e solitário que pedia para morrer.
Quando me fazias falta te via sempre,sorrindo, com o cabelo cacheado ao redor do rosto. Mas nunca dizias nada. E nunca me tocavas.
- Agora posso tocar-te.
- Não tenhas medo - disse suavemente - Agora estamos juntos.
Podiamos ter ficado indefinidamente assim, de pé e olhando-nos, se não houvesse sonado a campanhia da porta. Soltei a Jamie para girar bruscamente. Um homenzinho 
fibroso, com rebelde cabelo negro, nos olhava boquiaberto da estrada com um pequeno pacote nas mãos.
- Ah, voce chegou, Geordie! Por que demorou tanto? - Perguntou Jamie.
Geordie não disse nada mas seus olhos não perdiam a direção em seu patrão: com as pernas desnudas, com camisa, calça e calçado espalhados pelo chão e eu em seus 
braços, com o vestido enrugado e meu cabelo solto. Seu rosto se enrugou com um cenho de censura.
- Me demito - disse com a rica entonação de um oeste da Escócia - Meu trabalho de imprensa é uma coisa, mas isso de trabalhar para um católico imoral é outra bem 
distinta. Fazia porque gostava de sua alma, homem, mas se tem orgias em seu negócio isto já é demais. Me demito!
Depositou o pacote no centro do balcão e girando sobre seus calcanhares, marchou até a porta.
-E ainda não é nem meio-dia - acrescentou.
A porta se fechou estrondosamente atrás dele. Jamie ficou olhando-a por um momento;logo se deixou cair lentamente ao chão, rindo tanto que seus olhos se encheram 
de lágrimas.
- E ainda não são nem meio-dia! - repetiu secando as lágrimas - Oh, Geordie, por Deus!
Não pude deixar de rir também,embora estivesse preocupada.
- Não queria causar-te problemas - disse - Acredita que ele voltará?
Sorveu pelo nariz, limpando o rosto com a manga da camisa.
- Oh, sim. Vive cruzando a rua, em Wickham Wynd. Dentro de pouco tempo irei ve-lo para...para explicar-lhe - disse. Me olhou como se estivesse começando a compreender 
- Sabe Deus como!
- Tens outro par de calças? - perguntei recolhendo a outra para por a secar em seu balcão.
- Sim em cima. Espera um pouco. Meteu seu largo braço no armário e tirou uma placa letreira que dizia: VOLTO LOGO. Depois de colocá-lo na porta, fechou com trinco 
e se voltou para mim.
- Quer subir comigo? - perguntou com os olhos faiscando, jogando o braço como um convite. - Se não te parecer imoral...
- Por que não? - Tinha a risada a flor da pele - Por acaso não estamos casados?
O andar superior se dividia em duas habitações, uma a cada lado do patamar, e um pequeno banheiro em frente. O quarto de trás estava obviamente dedicado a armazenar 
aos objetos  da imprensa. E o outro era sobrio como uma cela monocal. Havia uma comoda com uma mão de ceramica,uma pia de lavar as mãos, uma banqueta e uma cama 
estreita. Ao ve-lo deixei escapar um sopro; somente agora percebi que ele estava sozinho. Jamie dormia sozinho.
Um rápido visto ao redor me confirmou que não havia sinais de presença feminina. Meu coração voltou a bater em seu ritmo normal. Jamie, de costas pra mim, estava 
abotoando as calças limpas mas notei um certo pudor tenso em seus ombros. Eu sentia uma tensão similar em seu pescoço.Um ave recobrados da impressão do reencontro, 
ambos tinhamos um ataque de timidez. Eu vi ajustando os ombros e voltando-se para mim.
- Me alegro muito ver-te, Claire - disse suavemente - Temia que jamais...bom.
Se encolheu levemente os ombros e olhou em meus olhos.
- E a criança? - perguntou.Quando sentia visivelmente eu seu rosto: esperança, medo e o esforço em dominar ambas coisas.
Alonguei a mão com um sorriso.
- Vem aqui.
Havia pensado muito em o que eu levaria se minha viagem através das pedras tivesse exito.
Depois das acusações de bruxaria que haviam recaído sobre mim, devia ter muito cuidado. Mas havia pouca coisa obrigada a levar, fossem quais fossem as consequencias 
se alguém olha-se.
Fiz ele se sentar ao meu lado em sua cama e tirei de meu bolso um pequeno pacote retangular que tinha preparado em Boston com todo cuidado. Depois de retirar a proteção 
impermeável, eu coloquei o conteúdo em suas mãos.
-Olha.
As segurou com cuidado, como quem maneja um substancia desconhecida, possivelmente perigosa.
Suas mãos seguraram por um momento as fotografias. A cara redonda de Brianna recém nascida estava em seus dedos, com os punhos pequenos curvados sobre a manta, com 
os olhos fechados e a boquinha apenas entreaberta com sono.
Jamie estava absolutamente pasmado pela fotografia. Apoiou as fotos contra o peito imóvel, com os olhos dilatados e fixos.
- Ela é a sua filha - disse. Voltei seu rosto atônito em minha direção para beijá-lo suavemente em seus lábios.
Com um pestanejo voltou a vida.
- Minha...ela...- Estava rouco pela impressionado pela fotografia - Filha. Minha filha. Ela...sabe?
- Sim. Olha o resto.
Deslizou a primeira foto entre seus dedos: Brianna, Banhada de açucar em seu primeiro bolo de aniversário, quatro dentes em um sorriso de travessura. Jamie emitiu 
um som inarticulado e afroxou os dedos.
Brianna com dois anos, com seu traje de frio, redondas e com suas bochechas rosadas.
Bree com quatro anos,com o tornozelo cruzado sobre o joelho oposto, com o cabelo brilhando, pousando para o fotógrafo com sua roupa branca.
Aos cinco, com sua primeira lancheira, pronta para pegar o ônibus que a levaria para o jardim de infãncia.
- Não permitiu que a acompanhasse; queria ir sozinha. É muito valente. Não tem medo de nada.
-Oh, Deus! - exclamou ao ver a foto de Bree com dez anos, sentada no chão da cozinha, abraçada ao Smoky, nosso grande Terranova. Essa era colorida, seus cabelos 
brilhavam com força contra a negra pelagem do cachorro.
Lhe tremiam tanto as mãos que já não podia segurar as fotos. Tive que mostrar as últimas: Bree, já maior, rindo ante o que havia pescado; de pé ante uma janela; 
ruborizada e com os cabelos remexidos depois de ter cortado a lenha, apoiada no cabo do machado. Essas mostravam seu rosto com todas as expressões que eu tinha captado: 
o nariz largo e a boca larga, os altos pómulos de viking e os olhos rasgados; era uma versão mais delicada de seu pai, do homem que sentado em sua cama junto de 
mim, movia a boca sem dizer nada, deixando correr caladamente as lágrimas.
Eu o puxei contra meu peito, sentindo com força os ombros trêmulos. Minhas próprias lágrimas cairam em seu cabelo.
- Como se chama? - Por fim levantou o rosto, secando o nariz com o dorso da mão.
Pegou as fotos com suavidade, como se pudessem desintegrar-se. - Que nome colocas-tes?
- Brianna - disse orgulhosa.
- Brianna? Que nome tão horrível para uma menininha!
Dei um respingo, ante o golpe.
- Não é horrível! - espetei - É um nome formoso. Além do mais, voce mesmo me disse que a chamaria assim. Como que é horrível?
- Eu te disse? - parpadeou.
- Claro que sim! Quando...quando... na última vez que te vi. - Apertei os lábios para não chorar.
Depois de um minuto, já dominados pelos sentimentos, acrescentei-: Me disse que daria ao bebê o nome de seu pai. Se chamava Brian, não é?
- Sim está certo. - Era como se o sorriso lutasse em seu rosto para impor as outras emoções. - Sim tens razão. Está certo. Só que...bom, imaginei que seria um menino.
- E lamentas que não foi? - perguntei com uma olhada fulminante.
Ele me deteve segurando pelos braços.
- Não, não lamento. Claro que não! - Torceu levemente a boca - Mas não vou te negar que isto é um verdadeiro golpe, Sassenach. E tu também.   
O olhei por um momento, imóvel. Eu sabia que tinha tido meses inteiros para me preparar e ainda sim me tremiam os joelhos.
- Suponho que sim. Não gostou que eu tenha vindo? - Engoli saliva - Quer...Quer que eu vá embora?
Me apertou com tanta firmeza que deixei  escapar um pequeno chiado. Ao se dar conta de que estava me machucando, afroxou os dedos mas sem deixar de me segurar com 
firmeza. Estava pálido.
- Não - disse com alguma calma - Não quero.Eu...- Repentinamente apertou os dentes. Logo concluiu, com muita decisão - Não.
Deslizou uma mão para baixo para tomar a minha enquanto alongava a outra para as fotografias.
As apoiou em seu joelho para olhá-las com a cabeça inclinada, a fim de que eu não visse seu rosto.
- Brianna - murmurou - Mas voce pronuncia errado, Sassenach. Se chama...
Ele disse com uma estranha cadencia montanhosa, acentuando a primeira sílaba e sussurrando apenas a segunda: Briina,
- Briina? - repeti divertida.
Ele assentiu com os olhos cravados nas fotografias.
- Brianna. É um belo nome.
- Me alegra saber que gostas.
- Fala-me dela. - Seguia olhando com suas feições largas a menina coberta em seu traje de neve. - Como ela era pequenininha? Qual foi a primeira palavra que disse 
quando aprendeu a falar?
- <<Cachorro>> Essa foi a sua primeira palavra. A segunda foi:<<Não>>!
O sorriso se alargou em seu rosto.
-Sim, essa é a que todas aprendem em seguida. Parece que ela gosta de cachorros? Formou as fotos como leque, como se fossem cartas, buscando a foto com Smoky - Que 
cachorro bonito! De que raça é?
- 'Terranova ' - Me inclinei para achá-la. - Aqui há outra em que ela está com um cachorro que um amigo meu deu de presente.
A luz do dia cinzento estava desvanecendo.De pronto, um feroz grunhido intenrrompeu nosso diálogo; saiu de meu corpete do meu modelo Jessica Gutenburg. Tinha se 
passado muito tempo desde o último lanche.
- Tens fome, Sassenach - perguntou Jamie, com o qual me pareceu desnecessário.
- Bom sim, agora que mencionas. Por acaso guardas comida em sua gaveta?
Nos primeiros dias de nosso matrimonio, eu tinha adquirido o costume de guardar pequenos lanches para calmar a constante apetite de Jamie. Ele se deitou a rir.
- Por acaso sim.Mas agora não tem grande coisa aqui. Somente um par de omeletes rançosos. Será melhor que te leve a uma taberna e...- Rápido se pos com cara de alarme 
- A taberna, por Deus! Me esqueci do senhor Willoughby!
Antes de que pudesse se decidir, eu estava em pé, buscando meias limpas em sua cômoda.
Me atirou uma omelete no colo.
- Quem é o senhor Willoughby? - perguntei  espalhando as migalhas.
- Por todos os diabos - murmurou - Eu disse que iria buscár-lo ao meio-dia, mas  me esqueci por completo. Já devem ser quatro horas!
- Em efeito. A campanhia foi tocada.
- Por todos os diabos! - repitiu.
Meteu os pés em um par de sapatos com fivelas de peltre, pegou o casaco pendurado no cabide e logo se deteve ante a porta.
- Me acompanhas? - perguntou ansioso
Me levantei, chupando os dedos para vestir a minha capa.
- Não me poderia impedir nem com cavalos selvagens - lhe assegurei.

























CAPÍTULO  25
CASA DO PRAZER

- Quem é o senhor Willoughby? - perguntei quando estavamos embaixo da arcada de Carfax Close para olhar pela rua empedrada.
-É ...um sócio meu - replicou Jamie me dando uma olhada cautelosa - Será melhor que voce ponha um capuz. Está chovendo.
Lhe apertei a mão e ele devolveu em gesto, sorrindo.
- Onde vamos?
- Ao 'fim do mundo'.
O rugido da água dificultava a conversa. Afortunadamente, a taberna chamada 'Fim de Mundo' estava apenas a dez metros; apesar da intensa chuva, minha capa apenas 
molhou quando agachamos a cabeça para passar debaixo do dintel.
O salão principal estava abarrotado, quente e cheio de fumo, era um abrigo de refugio contra uma tempestade lá fora. Havia muitas mulheres sentadas em seus bancos, 
mas a maioria dos clientes eram homens.Com a nossa aparição se levantaram algumas cabeças, alguns cumprimentos a gritos e um movimento geral para fazer-nos sentar 
em uma das mesas largas. Obviamente, Jamie era bem conhecido em o 'Fim do Mundo'.
- Não, senhora, nós não ficaremos - ele disse a jovem camareira - Eu vim somente para buscá-lo.
A garota pôs os olhos em branco.
- Ah, sim já era hora! Mither levou ele pra baixo.
- Sim, eu me atrasei - se desculpou Jamie - Me atrasei por...um assunto.
A garota o olhou com curiosidade mas logo se encolheu de ombros, dando a Jamie um sorriso cheio de covinhas.
- Não é nada, senhor.Harry o levou uma jarra de conhaque e desde então ele não tem mais ouvido.
 - Conhaque, é? -  disse Jamie em tom de resignação - E por acaso está acordado?
Do bolso de seu casaco tirou uma bolsinha de couro, de lá extraiu varias moedas e deixou cair nas mãos estendidas da garota.
- Acho que sim - respondeu ela embolsando alegremente o dinheiro - Faz pouco tempo ouvi ele cantando. Obrigado, senhor!
Com um gesto de assentimento, Jamie se dirigiu para a parte do fundo do salão, indicando-me que o seguisse para a cozinha. Em um canto havia uma pequena porta de 
madeira. Correu o trinco e abriu, deixando em descoberto uma escada escura que descia para o fundo da terra.
Os ombros de Jamie encheram por completo o estreito vão da escada, obstruindo a visão do que havia abaixo. Quando saiu ao espaço aberto divisei pesadas vigas de 
carvalho e uma fileira de enormes barris sobre uma larga tábua posta sobre o cavalete.
Ao pé da escada ardia uma tocha. O sótão estava com sombras e no seu  interior parecia deserto. Agucei o ouvido mas somente percebi o silencio da taberna. Nada se 
cantava certamente.
 - Tem certeza que está aqui?
- Oh, sim. - Jamie parecia preocupado mais resignado - O pequeno verme tinha o escondido, suponho. Sabe que não gosto que beba em lugares públicos.
Levantei um sobrancelha, mas ele se limitou a avançar grandes passos entre as sombras, murmurando bem baixo. No sótão ocupava bastante espaço; eu caminhava arrastando 
os pés na escuridão, muito tempo depois o perdendo de vista. Enquanto isso, sozinha em um círculo de luz que arrojava pela tocha,olhei com interesse ao meu redor.
Junto a fileira de tonel tinha várias caixotes de madeira empilhadas no centro do salão contra um estranho fragmento de muro que tinha estava suspenso em um metro 
e meio do solo e continuava ao fundo. Devia de ser uns restos de um antigo muro levantado em 1513  pelos fundadores de Edimburgo para definir o limite da civilizada 
Escocia. Isso explicava o nome da taberna.
- Maldito verme. - Jamie surgiu entre as sombras com uma teia de aranha presa no cabelo e uma expressão cenhosa - Deve estar detras da parede.
Com as mãos num modo de vaia, gritou algo em uma giria incompreensível; não se parecia sequer em gaélico. Um súbito movimento me fez desviar os olhos a tempo para 
ver uma bola azul brilhante que voava do antigo fragmento da parede, até golpear a Jamie entre os omoplatos.
Ao ve-lo cair, corri até seu corpo.
- Jamie! Você está bem?
A figura prostada lançou alguns comentários grosseiros em gaélico e se ergueu com lentitude, frontando a cabeça, que havia sido golpeada contra o chão de pedra. 
Enquanto isso, a bola azul se havia convertido em uma silhueta de um chinês muito pequeno, que ria com muito prazer, sua cara redonda e azeitonada brilhava de alegria 
e conhaque.
   - É o senhor Willoughby, suponho? - eu disse ao aparecer.
Deve ter reconhecido seu nome, pois sorrio de orelha a orelha assentindo com a cabeça; seus olhos se reduziram a uma abertura cintilante. Disse algo em chinês, logo 
saltou pelo ar dando varias voltas para trás em rápidas sucessões, para terminar fazendo graça com um sorriso triunfante.
- Maldito piolho! Jamie se levantou limpando as mãos feridas em seu casaco. Com um rápido tapa, segurou o chinês pelo pescoço desiquilibrando-o até a direção da 
escada.
- Temos que ir. Rápido - Em resposta ao seu empurrão, a pequena silhueta vestida de azul se afroxou de imediato.
- Quando está sobrio se comporta bem - me explicou Jamie, pedindo desculpas carregando o chines pelos ombros - Mas não deve tomar conhaque. É pinguço.
-Estou vendo. De onde diabos o achas-te? Fascinada, segui a Jamie para cima. O rabinho do senhor Willoughby se balançava como um metrônomo contra o casaco cinza 
de Jamie.
- Foi no cais
Mas antes de seguir, a porta de cima se abriu e nos encontramos de novo na cozinha da taberna. A robusta proprietaria inflamou as bochechas com ar de reprovação.
- Eu disse, senhor Malcolm - comentou - como bem sabes, eu não sou mulher de andar com esse tipo de homem.Não é uma atitude conveniente para quem dirige uma taberna. 
Mas já te disse que esse homenzinho amarelo não é...
- Sim, senhora Patterson. Já havia me falado - interrompeu Jamie. Pegou uma moeda do bolso e com uma reverência, entregou a corpulenta tarbeneira. - Agradeço muito 
vossa tolerância. Não vai voltar a acontecer...espero - disse baixo.
Nosso regresso causou outra comoção, mas desta vez foi negativa. As pessoas caladas murmuravam maldições. Pelo visto, o senhor Willoughby não era um fregues muito 
querido por ali.
Proximo a porta nós encontramos  um problema, havia uma opulenta jovem com vestido bastante decotado. Não me custou muito adivinhar sua ocupação principal.
- É ele - gritou apontando a Jamie com um dedo vacilante - Esse diabo asqueroso!
Parecia ter dificuldade para centrar a vista. Seus companheiros olharam a Jamie com um interesse que se acentuou quando a jovem avançou movendo o dedo ao ar como 
se dirigisse um coro.
- Ele! O anão de que eu falei, ele que me fez essa porqueira.
Como o resto da mutidão, eu também olhava a Jamie com interesse, mas todos compreendemos logo que a mulher não se referia a ele, sim ao seu acompanhante.
- Desgraçado! - gritou a mulher dirigindo seus comentários ao senhor Willoughby- Verme! Víbora!
Aquele espetáculo aflito estava excitando aos seus companheiros; um deles, um moço alto e corpulento, se levantou com os punhos apertados e com os olhos cintilantes 
do alcool.
- É este? Quer que lhe dê uma boa, Maggie?
- Nem tente, filho - o aconselhou Jamie mudando seu acompanhante de posição para equilibrá-lo melhor - Volta para a cozinha, que já vamos embora.
- Ah, sim? E voce é o rufião do pequenino aí, não? - O rapaz fez uma careta horrível voltando o rosto enrrojecido para mim - Ao menos, tua outra rameira não é amarela. 
Lançou-me um olhar.E puxou a minha capa, deixando o corpete descoberto e decotado com modelo de Jessica Gutenburg amostra.
- Parece bastante rosada - disse seu amigo com obvia aprovação.
- Solta, filho da puta! Jamie girou , lançando fogo pelos olhos, com o punho livre apertado em sinal de ameaça.
- A quem estás insultando, chulo barato? - O primeiro dos jovens, que não podia sair de seu assento atrás da mesa, se jogou por cima e se lançou ao Jamie.
Ele se esquivou rápido, deixando que se espatifa-se de bruços contra a parede. Logo deu um passo atá a mesa e descarregou com força o punho contra a cabeça de outro. 
Finalmente me pegou pela mão para arrastar-me a rua.
- Vamos - grunhou enquanto mudava de posição o chinês para segurá-lo melhor - Em um segundo deixamo- os para trás.
Correndo viramos numa esquina e nos encontramos em um pequeno patio.
- Que...diabos...voce fez?- ofeguei. Não conseguia imaginar o que podia ter feito aquele chines pequeno a uma vigorosa moça como a tal Maggie.
A julgar pela aparencia, ela podia te-lo esmagado como uma mosca.
- Bom, é por causa dos pés, sabe? - explicou Jamie dando ao senhor Willoughby uma olhada de irritada resignação.
- Dos pés? - Involutariamente meus olhos se desviaram para os pés do chines, vendo pequenos calçados de cetim preto com solas de feltro.
- Não os dele - corrigiu - O das mulheres.
- Que mulheres?
- Bom,até agora se meteu com as rameiras. - Espiou pela arcada tratando de ver nossos perseguidores. - Mas não sei o que poderia querer. Não o critico, é pagão.
- Compreendo - disse antes que não era certo - O que?
- Aí estão! Um grito ao extremo do beco interrompeu minha pergunta.
- Caramba, pensei que haviam desistido. Vem por aqui!
Nós fomos mais uma vez para um beco. Jamie me empurrou para um pátio cheio de tonel e caixotes, onde meteu o corpo do senhor Willoughby em um barril cheio de lixo. 
Eu ofegava pelo desacostumado esforço, com o coração ao galope devido ao medo. Jamie, ruborizado pelo frio e exercício, tinha o cabelo remexido em distintas direções 
mas sua respiração era quase normal.
- Faz este tipo de coisa com muita frequencia? - perguntei.
- Não muita.
Nos chegou um eco de pes que corriam, mas desapareceu e tudo ficou em silencio, tirando o barulho da chuva nas calhas.
- Se foram. Vamos ficar um pouco aqui, para estarmos seguros - Baixou um caixote para eu me sentar e, depois de achar outro, se deixou cair com um suspiro, afastando 
o cabelo solto do rosto. - Eu sinto muito, Sassenach. Não imaginei que isto seria tão...
- Agitado? - Lhe devolvi com sorriso enquanto me secava uma gota de chuva na ponta do nariz. - Não importa. Disse...Como sabe a respeito dos pés?
 - Ele me disse, ele gosta de beber, sabe. - Jamie deu uma olhada no barril onde havia escondido o seu colega - E quando bebe demais começa a falar dos pés das mulheres 
e das coisas nojentas que ele gostaria de fazer com eles.
- Que coisas tão nojentas se podem fazer com um pé? - perguntei fascinada. - Eu acho que as possibilidades são limitadas.
- Não em absoluto - replicou rápido. - Mas não é algo que possamos discutir em plena rua.
A nossas costas, do fundo do barril, surgiu um vago sonido. Me parece que o senhor Willoughby estava fazendo uma pergunta.
- Cala a boca, verme - disse Jamie grosseiro. Uma palavra a mais e será eu que te pisarei na cara.
Veremos se voce gosta.
- Quer que alguém lhe pise na cara? - perguntei.
- Sim voce. - Se encolheu de ombros como pedindo desculpas. Estava vermelho. - Não teve tempo de explica-lhe quem era.
- Ele fala nosso idioma?
- Oh, sim, em certo modo, mas não sei se entende muito. Eu mal falo  chines.
- De onde vem o nome Willoughby? - perguntei,mas estava mais interessada em saber o que fazia um chines com um respeitável impresor de Edimburgo.
- Seu verdadeiro nome era Yi Tien Cho. Segundo dizem, siginifica <<o que se apoia no céu>>.
- Muito difícil de pronunciar para os escoceses desta zona? - Conhecendo a natureza insular dos escoceses não me surpreendeu que não quiseram aventurar-se em linguisticas 
estranhas. Jamie, com sua facilidade para os idiomas, era uma anomalia genética.
- Bom, nem tanto. Mas se pronuncia mal como uma palavra gaélica. Me pareceu preferível chamá-lo de Willoughby.
 - Compreendo.
Dei uma olhada por cim do ombro. Ao que parece,não tinha moradia pela costa. Jamie, vendo meu gesto, se levantou.
- Sim, já podemos ir. Eles devem ter voltado para a taberna.
- Não tinhamos que passar pelo 'Fim do Mundo' para voltar a imprensa? - perguntei - Há outro caminho?
- É... não, não iremos para a imprensa.  
Eu não podia ver o rosto dele, mas notei uma certa reserva em sua atitude. Teria alguma residência em outro ponto da cidade?
Se inclinou para o barril, dizendo algo em chines com acento escoces.Era um dos sons mais estranhos que eu tinha ouvido,algo como chiado de gaita quando se afinam. 
O senhor Willoughby respondeu com loquacidade, interrompendo-se com risinhos. Por fim saiu do barril, mostrando  sua pequena silhueta embaixo da luz de uma lampada 
distante. Desceu com bastante agilidade e não tardou para se reclinar no chão, ante mim.
Tendo em conta que Jamie me havia dito sobre os pés, me apressei a dar uma passo pra trás.
- Não, não tem problema, Sassenach - me assegurou Jamie apoiando uma mão tranquilizadora em meu braço. - Ele está pedindo desculpas pela falta de respeito.
 - Ah, tudo bem. Olhei dubitivamente o senhor Willoughby,que tagarelava algo dirigindo-se ao chão.
Por fim saimos da Royal Mile. O edificio que Jamie nos levou estava discretamente oculto em um pequeno beco. A porta se abriu a sua chamada. A mulher que apareceu, 
com um vela na mão, era pequena e elegante, de cabelo escuro; Ao ver Jamie lançou um exclamação de algria e lhe deu um beijo na bochecha. Minhas entranhas ficaram 
espremidas como um punho, mas me tranquilizei ao ouvir ele chamando-a de <<Madame Jeanne>>. Não era apelativo que pudesse dar a uma esposa...nem tão pouco a uma 
amante, com um pouco de sorte.
Ainda assim, algo naquela mulher me inquietava. Era francesa obviamente, mesmo falando um bom inglês, e me olhava franzindo o cenho e um ar de desgosto.
- Monsieur Fraser - disse tocando em Jamie no ombro com uma possessividade que eu não gostei nem um pouco. - Me permita umas palavras sozinhos?
Jamie entregou seu casaco a criada que vinha buscar e, dando-me uma olhada, avaliou imediatamente a situação.
- Claro, Madame Jeanne - disse cortesmente alongando uma mão para me conduzir a frente. - Mas antes...permitá-me apresentar a minha esposa. Madame Fraser.
 - Vossa....esposa? - Eu não tive tempo de decidir se o rosto da mulher predominava com um pasmo ou horror. - Mas Monsieur Fraser... Tu trazes ela aqui? Eu diria...uma 
mulher...vai e passa, talvez não seja bom insultar as nossas jeunes filies... Mas uma esposa! Ficou boquiaberta,exibindo varios molares cariados. Logo se sacudiu 
bruscamente, recuperando sua atitude serena e me saudou tentando se mostrar gentil. - Bonsoir...Madame.
- Igualmente - disse cortés.
- Meu quarto está preparado, Madame? - perguntou Jamie. Sem aguardar resposta, girou até a escada me levando consigo. - Vamos passar a noite aqui.
Se voltou para olhar o senhor Willoughby,que havia entrado conosco, e lhe acenou com um gesto interrogante, olhando a Madame Jeanne com as sombrancelhas arquiadas. 
Ela observou um momento ao chines; por fim deu uma energética palmada para chamar a criada.

- Averigua se Mademoiselle Josie está livre, Pauline, por favor - ordenou. - Depois leva água quente e toalhas limpas a Monsieur Fraser e sua...esposa. - disse a 
última palavra com assombro.
- Ah, outra coisa, Madame, já que está sendo tão amável. - Jamie se inclinou do corrimão sorridente. - Minha esposa necessita de um vestido novo; seu guarda-roupa 
sofreu um delicado acidente. Poderia proporcionar algo adequado pela manhã? Obrigado, Madame Jeanne. Bonsoir!
O segui em silencio pelos quatro degraus da escada.Minha mente estava um turbilhão. <<Rufião>>, o havia chamado o cara da taberna.Sem dúvida era somente um insulto, 
algo assim me parecia absolutamente impossivel.
Não sabia o que esperar, mas o quarto era bastante normal, pequeno e limpo. Ele tirou o casaco molhado e, depois de colocá-lo despreocupadamente na cadeira, se sentou 
na cama para tirar os sapatos molhados.
- Meu Deus, estou morto de fome - disse - Espero que a cozinheira não tenha se deitado ainda.
- Jamie...
- Tire a capa, Sassenach - indicou o cabide ao pé da porta - Estás empapada.
- Sim. Bom...sim. - Traguei a saliva. - É que...é...Jamie. Porque estás morando permanente num bordel?
Esfregou o queixo um pouco assustado.
- Eu sinto muito, Sassenach - disse - Não deveria ter te trazido aqui mas não me ocorreu outro lugar onde pudesse arranjar um vestido em pouco tempo e servir-nos 
de um jantar quente. Além disso,tinha que por o senhor Willoughby onde não poderia meter-se em problemas. Então de qualquer modo devíamos vir... - Olhou para a cama. 
- É muito mais comoda que minha cama da imprensa. Mas talvez foi uma má ideia. Podemos ir se te parece...
-Isso não me incomoda - interrompi. - O que quero saber é por que tens um quarto num bordel? Também és um cliente?
- Cliente? - me olhou com as sombracelhas arqueadas. - Aqui? Por Deus Sassenach, quem voce acha que eu sou?
- Maldito seja se voce for. Por isso pergunto. Vai me responder ou não?
- Suponho que sim. Não sou cliente de Jeanne, mas ela é minha cliente...e das boas. Me reserva um quarto porque meu trabalho me faz ficar na rua até tarde e eu gosto 
de ter a cama e comida quente a qualquer hora. E intimidade. Este quarto é parte do meu acordo com ela.
- Então nesse caso, eu pergunto: Que negócio pode ter um impressor com uma dona de bordel?
- Não. - Sussurou lentamente. Acho que a pergunta não é essa.
- Não?
- Não. Com um movimento leve, se levantou da cama para se aproximar de mim tanto que me vi obrigada a levantar a cabeça para olhá-lo. - A pergunta, Sassenach, é: 
Por que voce voltou?
- Bonita pergunta me fazes! - Apertei as mãos contra a madeira áspera da porta. - Por que diabos achas que voltei?
 - Não sei. - Sua voz escocesa sonava tranquila. - Voce voltou para ser novamente a minha esposa? Ou somente para dar notícias de minha filha? Tu és a mãe de minha 
filha. Só por isso eu te devo minha alma, pela certeza de que não vivi em vão, de que minha filha está bem e salva. Mas passou muito tempo, Sassenach, desde que 
voce e eu éramos uma só pessoa. Voce viveu tua vida...lá. E eu a minha aqui. Não sabes nada do que eu tenho feito nem do que tem sido. Voltou por que me desejas...ou 
porque se sentiu obrigada?
Senti um nó em minha garganta mas olhei em seus olhos.
- Voltei porque...Achava que estava morto. Pensava que tinhas morrido em Culloden.
- Compreendo - disse com suavidade. Bom, minha inteção era morrer. - Sorriu sem humor. - Me esforcei bastante. - Levantou os olhos até mim. - Como descobriu que 
eu não havia morrido? E mais, onde eu estava?
- Me ajudaram. Um jovem historiador, chamado Roger Wakefield, encontrou os registros e seguiu os seu rastro até Edimburgo. Então quando li "A. Malcolm" tive a certeza..., 
me pareceu que podia ser voce. - conclui, desolada.
- Sim compreendo. E então voce veio. Mas ainda sim. Por que?
Por um momento eu o olhei sem falar.
- Queres me dizer que não me quer aqui? - disse por fim. - Nesse caso...Sei que tens tua vida feita. Talvez...outros laços...
Ele se aproximou  da janela para contemplarme.
- Faz vinte anos que ardo por ti, Sassenach - murmurou. - Voce não sabe? Por Deus!Mas não sou o mesmo que conheceste há vinte anos, não é? - Me deu as costas com 
um gesto de frustração. - Agora nos conhecemos menos quando nos casamos. - Quer que eu vá embora? - meu sangue me palpitava os ouvidos.
- Não! - Me segurou pelos ombros com tanta força que me joguei involutariamente para trás. - Não - repetiu com mais serenidade. - Não quero que voce vá embora. Eu 
já te disse. Mas...necessito saber.
Inclinou a cabeça até mim com uma pergunta estampada em seu rosto.
- Voce me ama? - sussurou - Voce vai me aceitar, Sassenach, arriscando com o homem que sou ao do homem que voce conheceu?
Senti uma grande onda de alívio mesclando com temor.
- Já é muito tarde para perguntar isso. - eu disse tocando a bochecha onde a barba começava a aparecer. - Porque eu arrisquei tudo que eu tinha. Não importa quem 
és agora, Jamie Fraser. Sim. Eu te amo, te quero, sim.
A luz da vela cintilava eu seus olhos. Me pegou nas mãos e avancei, sem dizer nada, estava em seu abraço.
- Tens uma coragem do diabo, não? Como sempre.
- E tu? Sabe acaso como eu sou? Voce tão pouco sabe o que eu estava fazendo nestes vinte anos. Poderia ter me convertido em uma pessoa horrível.
- Acho que é possivel. Mas ti digo algo, Sassenach: Não creio que me importe.
- Tão pouco a mim.
Parecia absurdo sentir-me tímida com ele, mas assim era. As aventuras da noite, suas palavras, tudo estava aberto ao abismo da realidade: os vinte anos não compartidos, 
o futuro desconhecido que se estendia mais a frente.
Uma batida na porta rompeu nossa tensão. A criada trazia o jantar em uma bandeja. Depois de uma tímida reverencia dirigida e mim e um sorriso para Jamie, nos serviu 
o jantar (carne fria, caldo e pão de aveia quante com manteiga) e acendeu o fogo com uma mão prática e veloz. Logo se retirou murmurando.
- Boa noite.
Comiamos lentamente, tomando cuidado somente em conversar sobre coisas neutras; eu lhe contei como havia viajado desde Craigh na Dun a Inverness.Ele, por sua vez, 
me falou do senhor Willoughby,a quem havia encontrado bebado perdido e meio morto de fome, caído atrás de uma fileira de tonels no cais de Burntisland.
Falamos pouco das coisas pessoais mas enquanto comiamos me senti cada vez mais pendente de seu corpo. Ao terminar o jantar, em sua mente também predominava a mesma 
idéia. Ele esvaziou a taça de vinho e me olhou diretamente nos olhos.
- Voce quer...? - Se interrompeu com um rubor acentuado em suas feições mas tragou a saliva e continuou. - Quer vir a cama comigo? Quer dizer- acrescentou de pressa- 
, faz frio, nós estavamos molhados e...
- E não há nenhuma cadeira- terminei por ele - De acordo.
Me virei até a cama, sentindo uma estranha mescla de entusiasmo e vacilação. Ele tirou com rapidez a calça e as meias.
- Me desculpe, Sassenach. Não me havia ocorrido ajudar-te em seus laços.
<< Assim parece que não está habituado a desvestir mulheres>>, pensei sem poder contetar-me, sorrindo ante a ideia.
- Não são laços - murmurei, -mas se queres tirar uma mão com a parte de trás...
Deixei no lado a minha capa e me voltei para ele, levantando o cabelo para deixar a gola do vestido a vista. Houve um silencio desconcertado. Logo senti que deslizava 
lentamente um dedo em minha coluna vertebral.
- O que é isso? - perguntou.
- Se chama zíper - expliquei. - Vê essa pequena lingueta que tem em cima? Basta escorregar e tirar até abaixo.
Os dentes do ziper se separaram com um rasguido; se afrouxaram as costas do vestido.
Mer ergui ante ele, sem outra roupa que não os sapatos e as meias de seda rosada seguras com ligas.
Senti a urgente necessidade de puxar o vestido para cima outra vez, mas resisti com as costas erguidas e o queixo alto.
Ele não disse nada.
- Queres dizer algo, por favor? - Exigi com voz tremula.
Abriu a boca mas continuou mudo, movendo lentamente a cabeça de um lado ao outro.
- Céus - sussurou por fim. - Claire...és a mulher mais linda que eu já ví.
- Estás perdendo a visão - assegurei- Deve de ser glaucoma porque não tens idade para ter cataratas.
O comentário fez ele rir. Então vi que na verdade estava cego: os seus olhos brilhavam com lágrimas, devido ao riso.
-Tenho os olhos de falcão - respondeu igualmente convencido, -como sempre. Vem aqui.
Me levou com gentileza até a cama e se sentou, comigo em pé entre os joelhos. Me deu um beijo suave em cada peito e apoiou a cabeça entre eles.
-Por Deus, poderia repousar a cabeça aqui para sempre. Mas tocar-te, minha Sassenach...com a pele branca como alabrasto, as linhas largas de teu corpo...
Senti o movimento de sua garganta ao tragar a saliva, a mão que descia pouco a pouco pela curva da cintura e do meu traseiro.
- Bom Deus - murmurou. - Não poderia olhá-la e manter as mãos quietas, ter tão próxima de mim  sem te desejar.
Logo me deitou na cama e se inclinou para me beijar. Me tirou os sapatos e lhe busquei pelo pescoço.
- Quero ver-te
- Bom, não há muito que ver, Sassenach - disse com um sorriso inseguro. - De qualquer modo, o que está aqui é teu... se quiseres.
Tirou a camisa e, depois de atirá-la ao chão, se apoiou com as palmas das mãos para exibir seu corpo.
Não sei o que eu esperava, mas ao ver o seu corpo desnudo me tirou o folego. Havia mudado,mas eram sutis mudanças, como se o haviam posto em um forno para dar-lhe 
um bom acabamento. Sua pele havia escurecido um pouco, palidecendo até o branco puro da virilha com as veias azuis se destacando em seu avermelhado pelo púbico. 
Era obvio que não mentia ao dizer que me desejava.
Quando o olhei nos olhos torci subitamente a boca.
 - Uma vez eu disse que seria sincero contigo, Sassenach
Me deitei a rir, com as lágrimas escorrendo em meus olhos
- Eu também.
Alonguei a mão, vacilante, ele me segurou. Nós ficamos imóveis. Cada um tinha uma intensa consciencia do outro; havia sido impossível não tê-la. O quarto era pequeno 
e a atmosfera estava tão carregada que era visivel.
- Tens tanto medo como eu? - perguntei enfim, rouca.
Ele me observou com atenção. Logo levantou uma sobrancelha.
- Não acho que seja possível. Estás com a pele arrepiada. Tens medo, Sassenach, ou é só o frio?
- As duas coisas - eu disse.
- Cubra-te - ele rio.E me soltou a mão para pegar a colcha.
Não deixei de tremer nem quando se deitou ao meu lado, mesmo ao calor de seu corpo me causou uma forte impressão física.
- Nossa, voce sim é que não tem frio! - disse voltando para ele.
- Não. Suponho que o meu é medo, não?
Me envolveu suavemente com os braços; ao tocar-lhe o peito senti sua pele eriçada.
- Em nossa noite de casamento também tinhamos medo. Voce segurava em minhas mãos. Disse que se nos tocássemos seria mais fácil.
Emitiu um leve sonido; meus dedos acabaram de encontrar uma teta.
- É verdade - disse sufocado. - Por Deus tóca-me outra vez assim. Esticou subitamente as mãos para me puxar contra ele. - Toca-me e deixa que eu te toque, minha 
Sassenach. Quando nos casamos - sussurou, - quando te vi ali, tão linda com o vestido branco, somente pude pensar no momento em que estivessemos sozinhos para tirar 
os laços e ver-te nua na cama, ao meu lado.
- E agora, me quer? - sussurei beijando a pele bronzeada da clavícula. Tinha um sabor levemente salgado. Sua pele cheirava ao fumo da lareira.
Em vez de responder se moveu bruscamente para me fazer sentir sua rígida virilidade em meu ventre.
Foi tanto terror como o desejo me levou a apertar-me contra ele. Eu desejava, sim; me doiam os peitos e sentia no ventre tenso e entre as perna eu úmida pela excitação 
sexual. Mas tão forte como a luxuria era o simples desejo de ser sua, de que me dominava, de que me possuia com vigor para me fazer esquecer tudo.
Senti sua necessidade e o tremor de suas mãos que me rodeavam as nádegas, e sua involuntaria sacudida em seu quadril, que me conteve em imediato. "Faça", pensei."Faça 
agora mesmo, por Deus. e sem nenhuma suavidade!"
Não podia dizer-lhe. Eu via a urgencia em seu rosto, mas eu tão pouco podia dize-lo; era muito cedo e muito tarde para trocar essas palavras. Mas nós dois haviamos 
compartilhado outra linguagem que meu corpo ainda recordava. Pressionei com violencia o seu quadril contra mim. Estávamos a um segundo da decisão final.
- Me dá a sua boca, Sassenach - pediu suavmente inclinando-se para mim.Sua cabeça bloqueou a luz da vela, deixando somente um vago resplendor e a escuridão de sua 
pele. Me abri a ele com um leve suspiro.Sua lingua buscou a minha.
Lhe mordi o lábio e ele retrocedeu um pouquinho, sobressaltado.
- Jamie -disse -Jamie!
Era tudo o que eu podia pronunciar, mas impulsionei o quadril contra ele, motivando a violencia. Depois cravei os dentes em seu ombro. Ele me penetrou com força.
- Não para, por Deus - exclamei.
Seu corpo, ao ouvir-me, respondeu no mesmo idioma. Suas mãos que me seguravam os pulsos se esticaram. A força de seus embates me chegaram até ao ventre.
Depois me soltou os pulsos e caiu um pouco sobre mim, imobilizando o meu quadril com as mãos.
Quando me retorci contra o seu corpo ele me mordeu o pescoço.
Eu ficava quieta somente porque não podia me mover. Senti um palpitar nas costelas, mas não sabia se era meu coração ou o dele.
Depois ele se moveu dentro de mim. Bastou para provocar-me uma convulsão ao modo de resposta.
Indefesa embaixo de seu corpo, senti que meus espasmos o acariciavam, incentivando a acompanhar-me.
Arqueou as costas para trás, levantando-se sobre as mãos. Depois, lentamente abriu os olhos para me olhar com infinita ternura.
-Oh, Clarei - sussurou - Oh Clarei, por Deus.
E se deixou levar, muito dentro de mim, sem mover-se. Por fim deixou cair a cabeça com um soluço e o cabelo lhe ocultou o rosto. Cada sacudida entre minhas pernas 
despertava um gemido em mim.
Quando tudo havia terminado, muito suavemente, desceu para apoiar a cabeça sobre a minha e ficou como morto.
Por fim saí de meu extase; apoiei a mão na base do esterno, onde o pulso batia lento e forte.
- É como andar de bicicleta, suponho - disse - Antes não tinha tanto pêlo em seu peito, voce sabia?
- Não - respondeu sonolento. - Não me ocorreu em contá-los. As bicicletas tem muito pêlo?
Me pegou de surpresa e comecei a rir.
- Não - eu disse, -quis dizer que recordamos bem como se fazia.
Jamie abriu um olho para me dar uma olhada reflexiva.
- Tinha que ser muito tonto para esquecer, Sassenach - comentou - Pode ser que perdi a prática mas nunca haverei de perder todas minhas faculdades.
Passamos depois bem quietos, sentindo a respiração do outro.
O edifício era sólido e o ruido da tempestade afogava quase todos os ruidos interiores mas de vez em quando se ouviam pisadas, uma risada masculina e a voz aguda 
de uma mulher.
Jamie se agitou um pouco incômodo.
- Tinha sido melhor levar-te a uma taberna - disse- Só que...
- Não importa - lhe assegurei - Francamente, havia imaginado deitar contigo em muitos lugares, mas nunca pensei em um bordel. -Não quero parecer intrometida mas 
tenho curiosidade. - Voce...é...é o proprietário desta casa, Jamie?
- Eu? Meu Deus, Sassenach, quem voce acha que sou?
- Bom, o que sou eu - disse com certa aspereza. - Quando te encontro, o primeiro que fazes é desmaiar. Quando conseguiu se colocar em pé, nos atacam em uma taberna 
e nos perseguem por todo Edimburgo em companhia de um chines degenerado. E terminamos em um bordel...cuja Madame parece manter uma relação sumamente familiar contigo, 
por certo. Depois te tirar a roupa, anuncia que és uma pessoa horrível, com um passado de depravação, e me levas para cama. O que posso pensar?
O riso ganhou o combate.
- Bom, não sou nenhum santo, Sassenach - reconheceu - Mas tão pouco sou um rufião.
- Me alegro em saber. - Houve uma pausa momentanea. - Tens intenção de me dizer o que fazes? Ou devo ir enumerando as vergonhosas possibilidades até acertar por 
dedução?
- É? - murmurou divertido pela sugestão. - O que voce supõe?
O observei com atenção.
- Bom, apostaria minhas enáguas que não és um impressor? - disse.
Jamie alargou um sorriso.
- Por que?
Lhe cravei um dedo em suas costelas.
- Seu estado físico está muito bom. Depois dos quarenta anos, quase todos os homens começam a ganhar barriga. Voce não tem uma grama a mais.
- Isso é porque não tenho quem me cozinhe - disse com melancolia. - Voce tão pouco estaria gorda se comesse sempre em uma taberna. - Me deu uma palmada familiar 
em meu traseiro.
- Não trate de me distrair - protestei recobrando minha dignidade. - Tão pouco tens os músculos de quem trabalha como um escravo em uma imprensa.
- Alguma vez já trabalhei em uma Sassenach? - Levantou uma sombrancelha depreciativo.
- Não - reconheci- Não és um salteador?
- Não - respondeu sorridente - Tenta outra vez.  
- Caloteiro?
- Não.
- Sequestros por resgate, não, não creio - disse, contando as possibilidades nos dedos. - Ladrão? Não. Pirata?Não, impossivel ao menos que se tenha curado o mareado. 
Impostor? Difícil.
O olhei fixamente, deixando cair a mão.
- A última vez que te vi eras um traidor mas isso não me parece um bom modo de ganhar a vida.
- Oh, sigo sendo um traidor - me assegurou - só que ultimamente não me têm condenado.
- Ultimamente?
- Passei vários anos encarcerado por traidor, Sassenach - recordou. - Pela Rebelião.Mas isso faz tempo.
- Sim, eu sabia.
Dilatou os olhos.
- Voce sabia?
- Isso e algo mais. Te direi depois. Mais relaxado por um momento e voltamos a questão. Como ganhas a vida na atualidade?
- Sou impressor - disse sorrindo de orelha a orelha.
- E também traidor?
- E também traidor. E nos último anos me prenderam duas vezes por rebelião.Mas não puderam provar nada.
- E o que vai acontecer se algum dia eles puderem provar?
Agitou ao ar a mão livre.
- Oh, me picotam, flagelam, prendem, deportam...Esse tipo de coisas. Não é provavel que me enforquem.
- Que alívio- eu disse.
- Eu te adverti - recordou. Já não brincava. Seus olhos azuis estavam sérios e vigilantes.
- É verdade - reconheci respirando profundamente.
- Quer me deixar? - Falava com indiferença mas eu o ví segurando a colcha.
- Não. - E sorri como pude.- Não voltei para fazer amor contigo uma só única vez. Vim para ficarmos juntos...se me aceitar. - conclui.
- Se te aceito? - deixou escapar em alento e se sentou na cama cruzando as pernas. - Não...nem sequer posso dizer o que  senti ao tocar-te, Sassenach, quando me 
dei conta de que realmente eras voce - Me recorreu com os olhos - Encontrar-te outra vez...e voltar a perder-te...- Se interrompeu.
Segui com um dedo a linha nítida do pómulo e da mandíbula.
- Não me perderá - disse - Nunca mais. Mesmo que me digas que tens cometido bigamia e que te arrastaram bêbado.
Se afastou com brusquidão. Deixei cair a mão, sobressaltada.
- O que foi?
- Bem... - Se interrompeu franzindo os lábios - É que...
-O que? Há alguma coisa que não me tenha dito?
- Bom, imprimir panfletos sediciosos não é muito rentável - explicou.
- Suponho que não. - Me estava acelerando outra vez o coração ante a perspectiva de novas revelações. - Que outra coisa tem estado fazendo?
- Só um pouco de contrabando - respondeu em tom de desculpa - Como atividade secundária, sabe?
- És um contrabandista? - O olhei fixamente - De que?
- Principalmente, de whisky. E também um pouco de rum, bastante vinho francês.
- Era  isso! - As peças do quebra -cabeças se encaixaram: o senhor Willoughby,o cais de Edimburgo e nosso alojamento atual. - Daí voce vinculou com este lugar. E 
tem feito que Madame Jeanne seja cliente sua.
- Claro - assentiu. - Dá muito resultado: quando o licor chega da França, o armazenamos em um dos sótãos desta casa. Jeanne nos compra diretamente uma parte e nos 
guarda o resto até que podemos despachá-lo.
- Hum...e como parte do acerto - disse delicadamente - tens...é...
Os olhos azuis se entrefecharam.
- A resposta ao que estás pensando, Sassenach, é Não - disse com firmeza.
- Não? - Me sentia sumamente pálida. - Assim que voce lê o meu pensamento? E diga-me, o que estou pensando?
- Estás se perguntando se as vezes cobro em espécie humana, verdade?
- Bem, sim - admiti. - Mas isso não é assunto meu.
- Não é assunto seu? - Arqueou as sombrancelhas ruivas e me segurou pelos ombros para me aproximar dele.
Parecia um pouco sufocado. - Não?
- Sim - corregi igualmente sufocada. - E voce não fez?
- Não. Vem aqui.
Me envolveu entre seus braços. A memória do corpo não é como o da mente. Meu corpo o conhecia e se correspondia de imediato, como se suas mãos tivessem separado 
de mim não anos atrás mas sim segundos antes.
- Tive mais medo desta vez do que em nossa noite de núpcias. - murmurei.
- É mesmo? - Alongou os braços ao meu redor - Te assusto, Sassenach?
- Não. Só que... a primeira vez... não achava que fosse para sempre. As vezes queria ir embora.
Soltou um leve suspiro.
- E se foi, mas voltou. Estás aqui. É o que importa.
Me erguei para olhá-lo. Tinha os olhos fechados.
- O que pensou na primeira vez que fizemos amor? - perguntei.
Abriu lentamente os olhos azuis para posá-los em mim.
- Para mim sempre foi definitivo, Sassenach - disse sensivelmente.
Pouco depois nós dormimos abraçados, com o ruido da chuva nas persianas.
Foi uma noite sem sossego. Me sentia muito exausta para permanecer desperta um momento mais, mas também muito feliz para dormir profundamente. Talvez temia que Jamie 
desapareceria se eu ficasse dormindo. Talvez ele pensava o mesmo.
Em alguma hora profunda e silenciosa da madrugada, se voltou para mim sem dizer nada e eu para ele, e fizemos amor com ternura, sem falar.
Suave como um vôo de uma mariposa na escuridão, minha mão roçou a sua perna e descobriu uma fina cicatriz. A seguir com os dedos eu me detive no final, perguntando 
sem palavras: "Como?"
Sua respiração mudou com um suspirto. Me cubriu a mão com a sua.
- Culloden - disse.
Essa palavra sussurada era uma evocação da tragédia e morte...e de nossa separação.
- Jamais te deixarei - murmurei. - Nunca mais.
Pouco depois senti que voltava a mudar de posição.
- Me descreve ela - sussurou - O que tem de voce e de mim. As mãos, são como as tuas ou como as minhas? Me descreva para que eu a veja.
Coloquei a mão junto com a minha. Era uma mão sana: dedos retos, unhas cortadas, quadradas e limpas.
- Como as minhas. - Minha voz sonava rouca por falta de sono. E na casa reinava o silencio. Levantei os dedos uns dois centímetros. - Tens as mãos largas e finas, 
como eu, mas são grandes: de dorso larog e com uma profunda curva próximo ao pulso...como a tua.E lhe palpita o pulso justo aqui, como voce. - Toquei uma veia onde 
o pulso se une com a mão. - As unhas são quadradas, como as tuas. Mas tem o mindinho direito torcido, igual o seu. - peguei mostrando. - Tio Lamb me disse que minha 
mãe também tinha assim.
Minha mãe havia morrido quando eu tinha cinco anos. Não a recordava com nitidez mas pensava nela cada vez que via inesperadamente a minha própria mão.
- Tem esta linha. - continuei suavemente, contornando a curva entre a tempora e a bochecha. - Os olhos são como os seus, com as mesmas pestanas e as mesmas sombrancelhas. 
O nariz dos Fraser. A boca é mais parecida com a minha, com o lábio inferior grosso mas largo como o teu. O queixo é pontiagudo como o meu, mas muito mais forte. 
É alta; mede quase um e oitenta.
Ao sentir a sua estupefação lhe toquei o joelho com o meu.
- As pernas são tão largas como as tuas, mas muito mais femininas.
- E tem esta veia azul, justo aqui? - Me colocou ternamente o polegar no espaço da tempora. -E as orelhas tem as abas pequenas, Sassenach?
- Sempre se queixou de suas orelhas; diz que sobressaem -eu  disse. As lágrimas me escorriam enquanto Brianna vinha receber a vida por nós dois. - Ela as tem furadas. 
Não se incomoda, não é?
Disse rápido para segurar as lágrimas. - Frank dizia que era vulgar e que não devia faze-lo, mas ela insistia, quando cumpriu dezesseis anos eu permiti. Me pareceu 
ruim proibi-la se eu tinha as minhas furadas e todas as suas amigas também. Não queria...não queria...
- Fizes-te bem - disse interrompendo a enxurrada de frases meio histéricas.Me estreitou com suave firmeza. - Fizes-te bem. Tem sido uma mãe maravilhosa, eu sei.
Eu chorava outra vez , fazendo ruidos tremendo contra ele.
- Me deu uma filha, Mo Duinne - murmurou ele. - Estamos juntos para sempre. Ela está bem. Viveremos para sempre, tu e eu.
Me beijou levemente e apoiou a cabeça na almofada.
- Brianna - sussurou com aquela estranha entonação montanhesa que fazia do nome algo muito seu.Suspirou profundamente. Um instante depois dormia. Em seguida eu também 
dormi.





 
 

CAPÍTULO 26

O café da manhã tardio das prostituta

Depois de vários anos respondendo aos telefonemas da maternidade e da profissão médica, tinha desenvolvido a habilidade de acordar completamente do sonho mais profundo. 
Jamie não estava na cama; sem alongar a mão nem abrir os olhos, soube que seu lugar estava vazio. No entanto, ele devia de estar por perto. Girei a cabeça sobre 
o travesseiro, abrindo os olhos. O quarto estava coberto por uma luz cinza que apagava todas as cores, mas marcava claramente na penumbra as linhas de seu corpo. 
Estava em pé junto à tina de água. Admirei as curvas redondas de suas nádegas, o pequeno oco musculoso que as fazia iguais e sua pálida vulnerabilidade.
Ele se voltou, sereno e um pouco distraído. Ao ver que o estava observando pareceu ligeiramente sobressaltado. Sorri em silêncio; não me ocorria nada para dizer. 
Ele veio sentar-se na cama. -Dormis-te bem? -perguntei ao fim, estupidamente. Um amplo sorriso lhe alargou a cara. -Não-disse- E voce? -Também não. -Senti seu calor, 
apesar da distância e do frio do quarto- Não tens frio? -Não. Ficamos em silêncio, mas não podíamos deixar de olhar-nos. O observei com atenção, comparando minhas 
recordações com a realidade. -És mais corpulento do que recordava -aventurei. Ele torceu a cabeça para olhar-me com ar divertido. -E voce parece um pouco menor.
Minha mão se perdeu na sua; sentia a boca seca. Engoli a saliva. -Há muito tempo atrás você me perguntou se eu sabia o que existia entre nós dois -disse. -Me lembro 
-confirmou com suavidade, pressionando brevemente os dedos sobre meu pulso- Como é... te tocar; deitar contigo. -Eu te respondi que não sabia. -Então eu também não. 
-O sorriso quase se tinha esfumado, mas seguia ali, espreitando na comissura da boca. -E ainda não sei -prossegui- Mas... -interrompi com um pigarro. -Mas ainda 
existe -completou ele. O sorriso passou de seus lábios para seus olhos - Não?
Era verdade. Sentia-me tão consciente de sua presença como se tivesse tido um cartucho de dinamite aceso, mas a sensação tinha mudado entre os dois. Ao dormir junto 
éramos um só corpo, unidos pelo amor da filha gerada pelos dois; mas ao acordar éramos duas pessoas... ligadas por algp diferente. -Sim. Isto é... Acha que é só 
por Brianna? Aumentou a pressão em meus dedos. -Se te quero por ser a mãe de minha filha? -Ergueu uma sobrancelha avermelhada, com ar de incredulidade-. Não. E não 
porque não te agradeça -disse apressadamente- Mas não é por isso. Creio que poderia observar-te durante horas inteiras, Sassenach, para ver em que você mudou e em 
que continua sendo a mesma. Só para ver pequenos detalhes, como a curva de teu queixo ou as orelhas, com essas pequenas perfurações. Tudo isso está igual que antes. 
O cabelo... eu te chamava mo nighean donn, te lembras?
Sua voz era pouco mais do que um sussurro; acariciou meus cachos com seus dedos. -Suponho que isso mudou um pouco -disse. -Como carvalho sob a chuva -sorriu ele, 
alisando uma mecha- Com gotas de água caindo das folhas, ao longo da crosta. Acariciei-lhe a coxa, tocando a longa cicatriz. -Quisera eu tivesse estado ali para 
atender-te -sussurrei- Foi o mais horrível que fiz em minha vida: abandonar-te, sabendo que... que ias morrer. -Mal pude pronunciar a palavra. -Bom, esforcei-me 
bastante. -Sua careta irônica me fez rir, apesar da emoção- Não foi culpa minha se não tive sucesso. -Jogou uma olhada indiferente à cicatriz- Também não foi culpa 
do Sassenach nem de sua baioneta. Incorporei-me sobre um cotovelo, entornando os olhos para estudar a ferida. -Isso te fizeram com uma baioneta? -Bem, sim. É que 
infeccionou. 
-Eu sei; encontramos o diário de lorde Melton, o que te enviou a tua casa do campo de batalha. Ele não acreditava que pudesses chegar. Ofegou. -E quase acertou. 
Quando retiraram-me da carroça, em Lallybroch, estava quase morto. -Sua cara se anuviou pelas recordações- Deus meu, as vezes desperto no meio da noite sonhando 
com essa carroça. Foram dois dias de viagem, com frio e febre. -Deve ter sido horrível -reconheci, ainda que a palavra parecesse insuficiente. -- Só resisti porque 
imaginava o que faria com Melton para me vingar por ele não ter me fuzilado. Ri outra vez. Jamie me olhou com um sorriso torto. -Não tem nada de divertido -reconheci 
engolindo saliva- Rio para não chorar. -Sim, eu sei. Estreitou-me a mão. Eu respirei fundo. 
-Não... não quis olhar para trás. Não me sentia capaz de averiguar... o que tinha acontecido. -Mordi meu lábio; reconhecendo que parecia uma traição - Não é que 
tentara...que quisera...te esquecer -disse procurando torpemente as palavras- Não podia. Jamais. Mas... -Não se aflija, Sassenach -me interrompeu dando-me uma palmadinha 
na mão- Te compreendo. Eu também tentara não lembrar. -Mas se o tivesse feito -confessei baixando os olhos ao lençol- talvez tivesse te encontrado antes. -E então 
o quê? Terias deixado a nossa filha lá, sem a mãe? Teria voltado para mim após Culloden, quando somente poderia te ver sofrer com os demais, sem poder cuidar de 
você, me sentindo culpado por te levar a este destino?- Ergueu uma sobrancelha interrogante; depois sacudiu a cabeça- Não: eu te disse que te fosses e que me esquecesses. 
Como poderia criticar-te por fazer o que te disse, Sassenach? -Mas teríamos tido mais tempo! Poderíamos...  
Ele me interrompeu apoiando a boca na minha. Após um momento me soltou. -Sim, é verdade. Mas não podemos pensar nisso. -Olhou-me com firmeza, analisando- Não posso 
olhar pra trás e seguir vivendo, Sassenach. Se não tivéssemos mais do que a noite passada e este momento, me bastaria. - Para mim não! - protestei. Ele começou a 
rir. - Você é uma pequena ambiciosa. -Sim. A tensão se tinha quebrado. Voltei a concentrar-me em sua cicatriz. -Estavas-me contando como te fizeram isso. -Bem, foi 
Jenny... minha irmã, se lembra? Recordava-a, sim: tão morena como ruivo ele e bem menor, mas podia medir-se com seu irmão, e ainda superá-lo, em matéria de teimosia. 
-Disse que não ia deixar-me morrer -continuou ele com um sorriso melancólico- E o cumpriu. Ao que parece, eu não tinha direito a opinar sobre o assunto, porque não 
se incomodou em conferir-me.
-Muito próprio de Jenny. -Senti um leve fulgor de consolo ao pensar em minha cunhada: Jamie não tinha estado tão só como eu acreditava. -Deu-me poções para a febre 
e me pôs cataplasmas na perna para retirar o veneno. Mas não deram resultado e minha perna piorava. Estava inchada e fedorenta; depois começou a pôr-se negra. Então 
pensaram que teriam que cortar-me para salvar-me a vida. Relatava-o com bastante despreocupação, mas eu me senti um pouco mal disposta. -É óbvio que não o fizeram 
-observei- Por que? -Bem, foi por Ian. Ele não o permitiu. Disse a Jenny que sabia muito bem o que era viver com uma só perna e, enquanto a ele não lhe molestava 
muito, estava seguro de que a mim não me agradaria, por muitas razões. O gesto da mão as abarcou todas: a perda do combate, da guerra, de mim, de seu lar e seu meio 
de vida, tudo o que compunha sua vida normal.
-Então Jenny fez com que três dos arrendatários se sentassem em cima de mim para manter-me imóvel. Depois me abriu a perna até o osso com uma faca de cozinha e lavou 
a ferida com água fervendo -disse calmamente. -Santo céu! -balbuciei horrorizada. Ele sorriu vagamente. -Bem, deu resultado. Engoli a saliva com dificuldade; tinha 
gosto de bílis. -Por Deus, poderias ter ficado inválido por toda a vida! -Bem, ela limpou a ferida o melhor do que pôde e depois a costurou. Disse que não me permitiria 
morrer, nem ficar inválido, nem passar o dia estendido na cama sentindo lástima de mim mesmo, nem... -Encolheu-se de ombros resignado- Quando acabou de enumerar 
tudo o que não ia permitir-me, a única opção que restava era repor-me. Imitei seu riso. Ele alargou o sorriso ante a recordação. -Quando pude levantar-me, fez que 
Ian me levasse para fora depois de escurecer, para que caminhasse. 
Um belo espetáculo! Ele, com sua perna de pau; eu, com minha bengala; os dois mancando daqui para lá, como um par de cegonhas coxas. -- Você passou anos vivendo 
numa caverna, não é? Existe uma lenda sobre isso. Elevou as sobrancelhas, surpreso. -Uma lenda? -Parecia envaidecido e envergonhado- Parece-me um tema bobo para 
uma lenda. -Há algo mais dramático: que te fizeste entregar aos ingleses para cobrar a recompensa que tinham posto a tua cabeça -comentei mais seca ainda- Não foi 
um risco bastante grande? - Imaginei que a prisão não seria tão horrível -confessou incômodo-, e tendo em conta tudo... Tratei de falar com calma, ainda que sentia 
desejos de sacudi-lo com súbita e ridícula fúria retrospectiva. -Que prisão nem prisão! Sabias perfeitamente que podiam enforcar-te, não? E mesmo assim o fizeste!
-Tinha que fazer algo. -Encolheu-se de ombros- Se os ingleses eram tão tontos para pagar um bom preço por um triste despojo... Bem, não há nenhuma lei que proíba 
aproveitar-se dos tontos, não é? -Não sei quem era o tonto -manifestei sem olhá-lo- De qualquer modo, deves saber que tua filha está muito orgulhosa de ti. -É sério? 
-Parecia estupefato. -Claro. É um herói, não? Jamie enrijeceu. -Eu? Não! -Passou uma mão pelo cabelo, como costumava fazer quando estava pensativo ou confuso - Não 
teve nada de heróico nisso. Eu... não agüentava mais. Ver que todos passavam fome e não poder cuidá-los... Jenny, Ian e os meninos, todos os arrendatários e suas 
famílias... -Olhou-me com ar indefeso- Não me importava que os ingleses me enforcassem ou não. Imaginei que não o fariam, pelo que voce me tinha dito, mas ainda 
pensando o contrário o teria feito. Mas isso não foi coragem, Sassenach, em absoluto.
-Compreendo -disse suavemente depois de uma pausa- Compreendo. - De verdade? - Estava sério. -Conheço  você, Jamie Fraser. -De verdade? -repetiu. Mas um leve sorriso 
lhe sombreava a boca. -Creio que sim. O sorriso se alargou, mas antes que pudesse falar bateram à porta. Dei um pulo, como se tivesse tocado num ferro quente. Jamie, 
rindo, deu-me uma palmada no quadril e foi abrir. -Não creio que seja a polícia, Sassenach, senão a criada com o café da manhã. E estamos casados, não? -Ergueu uma 
sobrancelha interrogante. -De qualquer modo, não deverias vestir alguma coisa? -perguntei no momento em que tocava na maçaneta da porta. Olhou-se. -- Não acredito 
que as pessoas desta casa se horrorizem com algo assim, Sassenach. Mas devo respeitar tua sensibilidade. -Dirigindo-me um largo sorriso, pegou uma toalha do lavatório 
para envolver o quadril com algum desleixo.
Divisei no corredor uma alta silhueta de homem e de imediato me cobri com os lençóis até a cabeça. Ao ouvir a voz do visitante me alegrei de estar momentaneamente 
fora de seus olhos. -Jamie? -Parecia bastante sobressaltado. Reconheci-o de imediato, apesar de não o ter ouvido em vinte anos. Espionei por embaixo dos cobertores. 
-Claro que sou eu -disse Jamie bastante irritado- Para que tens os olhos, homem? Fez seu cunhado entrar no quarto e fechou a porta. -Já vejo que é você -replicou 
Ian com um pouco de aspereza-, Mas não podia acreditar em meus olhos! Vi fibras cinzas no cabelo castanho e na cara e as rugas de muitos anos de trabalhos pesados.
-O moço da tipografia me disse que não tinhas passado a noite lá. E esta era a direção à que Jenny te enviava as cartas -disse-. Mas nunca pensei que te encontraria 
num prostíbulo, Jamie! Não estava seguro, quando essa... essa senhora me abriu a porta. Mas depois... -Não é o que imaginas, Ian -advertiu Jamie. -Ah, não? E Jenny 
temendo que caísses enfermo por viver tanto tempo sem mulher! Lhe direi que não tem por que preocupar-se. E onde está meu filho, diga-me? Em outro quarto, com alguma 
outra mulherzinha? -Teu filho? -A surpresa de Jamie era evidente- Qual? Ian olhou a Jamie. Em sua cara longa e singela, o enfado se tinha convertido em alarme. -Não 
está contigo? O pequeno Ian não está aqui? -O pequeno Ian? Por Deus, homem, como podes crer-me capaz de trazer a um bordel  um garoto de quatorze anos! Ian abriu 
a boca. Depois voltou a fechá-la e se sentou no banquinho.
-Se queres que te diga a verdade, Jamie, já não sei do que és capaz. -Olhou ao seu cunhado com os dentes apertados-Em outros tempos eu sabia, mas agora já não. -Que 
diabos queres dizer com isso? -Vi enfurecer-se a expressão de Jamie. Ian deu uma olhada à cama. Jamie seguia corado, mas vi que lhe tremia a comissura da boca. Inclinou-se 
numa complicada reverência. -Peço-te perdão, Ian. Estou faltando com à boa educação. Permita-me apresentar a minha esposa. Aproximou-se à cama e retirou os cobertores. 
-Não! -exclamou Ian, levantando-se de um pulo e olhando para qualquer coisa menos a cama. -- O que? Não vai saudar minha esposa?-Tua esposa? -Ian o olhou com horror- 
Você se casou com uma rameira? -Eu não diria isso exatamente -intervim. Ao ouvir minha voz, Ian voltou bruscamente a cabeça para mim.
-Oi -saudei, agitando alegremente a mão do meu ninho de lençois-Quanto tempo sem ver-nos. Sempre tinha pensado que os livros exageravam ao descrever a reação de 
quem via um fantasma, mas ante o visto desde meu retomo ao passado teria que revisar minhas opiniões: Jamie  tinha desmaiado. Ian não tinha, literalmente, os cabelos 
de pé, mas sim, parecia louco de susto. - Isso te ensinará a não pensar tão mal de mim - disse Jamie com evidente satisfação. Depois, compadecido de seu trêmulo 
cunhado, o serviu de um pouco de conhaque - Julgueis e sereis julgados, não? -Que...? -exalou Ian soluçando ao olhar-me- Como...? -É uma longa história -eu disse. 
Jamie assentiu com a cabeça- Não acredito conhecer o jovem Ian. Desapareceu? -perguntei cortesmente.
Ele assentiu mecanicamente, sem tirar os olhos de mim. -A sexta-feira passada fugiu de casa -disse aturdido- Deixou um bilhete dizendo que viria encontrar-se com 
seu tio. Bebeu um gole de conhaque que lhe fez tossir até quase chorar. -Não é a primeira vez, sabes? -disse-me. Parecia estar recobrando o domínio de si. Jamie 
se sentou na cama e me pegou a mão. -Não vi o teu filho desde que lhe mandei a casa com Fergus, faz seis meses -disse. Começava a estar tão preocupado como Ian- 
Estás seguro de que vinha para cá? -Bem, és seu único tio, que eu saiba -replicou o outro bastante azedo. Deixou o copo, depois de beber de um só trago o resto do 
conhaque. -Fergus? -interrompi- Fergus está bem? -Sentia uma onda de júbilo ao pensar no órfão francês que Jamie tinha trazido a Escócia como servo. Ele me olhou.
-Oh, sim. Fergus já é um homem. Mudou um pouco, claro. -Uma sombra lhe cruzou a cara, mas a despejou um sorriso- Se alegrará muitíssimo de voltar a ver-te, Sassenach. 
Ian tinha se levantado para andar. -- Não saiu a cavalo - murmurou -. Não tem nada que alguém possa quere roubar. - Virou para seu cunhado - Por onde o trouxe da 
última vez? Por terra, rodeando o Firth, ou navegando? -- Não fui buscá-lo em Lallybroch. Ele cruzou com Fergus até Carryarrick e se reuniu comigo junto ao lago 
Laggan. Depois baixamos por Struan, Weem e... sim, já lembrei. Para não cruzar pelas terras dos Campbell nos desviamos para o Este e cruzamos o Forth à altura de 
Donibristle. -Acha que fez o mesmo trajeto? -É possível. -Jamie mexeu a cabeça em dúvida.
O pai voltou a andar, com as mãos cruzadas às costas. -A última vez que fugiu lhe dei uma surra que não pôde sentar-se por vários dias. -Tinha os lábios apertados. 
Adivinhei que o jovem Ian era uma verdadeira prova para ele- Acreditava que não ia cometer outra vez a mesma estupidez. Jamie ofegou, não sem simpatia. -Alguma vez 
uma surra te impediu fazer o que tinhas decidido? Ian deixou de andar para cair de novo no banquinho. -Não -suspirou-, mas suponho que foi um alívio para meu pai. 
Sua cara se partiu num sorriso contrariado. Jamie ria. -Deve de estar bem -declarou Jamie, confiado, enquanto deixava cair a toalha para pôr as calças-Vou divulgar 
que o estamos procurando. Se está em Edimburgo, o saberemos antes de que caia a noite. Ian deu uma olhada à cama e se levantou precipitadamente. -Vou contigo.
-De acordo. - A cabeça de Jamie apareceu pela gola da camisa com o cenho franzido - Terá que ficar aqui, Sassenach - disse. -Suponho que sim -reconheci com secura- 
Como não tenho roupa... A criada tinha levado meu vestido depois de servir-nos o jantar. Ian levantou as sobrancelhas até a linha dos cabelos, mas Jamie se limitou 
a assentir. -Antes de sair falarei com Jeanne -prometeu pensativo- Talvez me atrase um pouco, Sassenach. Tenho... alguns assuntos que resolver. -Estreitou-me a mão- 
Me agradaria ficar mas... Me esperará aqui? -Não te preocupes -lhe assegurei, assinalando a toalha que ele tinha descartado- Não penso sair vestida com isso.
Quando o ruído de suas pisadas desapareceu pelo corredor, recostei-me sobre os travesseiros, sonolenta e satisfeita. Sentia agradáveis dores em vários lugares desacostumados 
e, enquanto resistia a separar-me de Jamie, também era gratificante passar algum tempo a sós, recordando. Sentia-me como quem recebeu um cofre fechado com um tesouro, 
perdido muito tempo atrás. Apalpava sua forma e seu agradável peso, encantada por possuí-lo, mas ainda não sabia com exatidão o que tinha dentro.
Morria de curiosidades por saber o que tinha feito Jamie, o que tinha dito e pensado durante todos os dias de nossa separação. Indubitavelmente, depois de ter sobrevivido 
a Culloden devia de ter refeito sua vida... e conhecendo a Jamie Fraser, não podia pensar que tivesse sido simples. Mas uma coisa era saber isso e outra diferente 
era encarar a realidade. Eram muitas as perguntas que não tinha tido tempo de formular. Que tinha sido da família, lá em Lallybroch, de sua irmã e seus sobrinhos? 
Obviamente, Ian estava são e salvo, apesar da perna de pau. Mas e o resto da família, os arrendatários da fazenda, teriam sobrevivido à destruição das Terras Altas? 
E, em sendo assim, que fazia Jamie em Edimburgo? E o quê diriam eles quando se inteirassem de minha súbita reaparição?
Bom, nos ocuparíamos no tema quando chegasse o momento. Com mais curiosidade me perguntava quanto as atividades ilegais de Jamie, sua extensão e seu perigo. Então 
era contrabando e motim, não? Sabia que, nas Terras Altas de Escócia, o contrabando era uma profissão tão honorável como roubar gado vinte anos atrás, que possuía 
riscos relativamente escassos. Já o motim era outra coisa; parecia uma ocupação bastante perigosa para um ex jacobita preso. Provavelmente, essa era a razão pela 
qual usava um nome falso... ao menos uma das razões. Apesar da confusão que estava quando chegamos ao bordel, tinha notado que Madame Jeanne o chamava por seu verdadeiro 
nome. Portanto, era de supor que como contrabandista conservava sua própria identidade, reservando o pseudônimo de Alex Malcolm para as atividades da tipografia, 
legais ou ilegais. Nas breves horas da noite tinha visto, ouvido e sentido o suficiente para saber que o Jamie Fraser com quem tinha me casado ainda existia. Restava 
saber quantas outras pessoas também existiam.
Alguém chamou timidamente à porta, interrompendo meus pensamentos. "O café da manhã", pensei. E muito oportuno. Estava morta de fome. -Entre, por favor -anunciei 
levantando-me. A porta se abriu com muita lentidão; depois de uma grande pausa, uma cabeça apareceu pela abertura como um caracol que emergia de sua concha após 
uma chuva de granizo. A coroava uma mata mal cortada de cabelos castanhos escuros, tão densa que as pontas sobressaiam como espetos sobre as grandes orelhas. O rosto 
era largo e ossudo, seria feio a não ser pelos olhos pardos, muito bonitos, suaves e tão grandes como os de um cervo. Pousaram em mim com uma expressão confusa e 
interessada.
A cabeça e eu nos observamos mutuamente por um momento.
- Você é a ....mulher do Sr. Malcolm? - perguntou.
- Poderia-se dizer que sim - respondi com cautela.
- Poderia-se dizer que sim - respondi com cautela. Era-me vagamente familiar, ainda que estivesse segura de não o ter visto antes. Subi um pouco mais o lençol - 
E você, quem é?
Ele refletiu um pouco antes de responder, com a mesma prudência:
- Ian Murray.
- Ian Murray - Me levantei bruscamente, resgatando o lençol no último momento - Entre - ordenei peremptoriamente - Se é quem estou pensando, por que não está onde 
deveria estar? E o que faz aqui?
Parecia bastante alarmado e deu mostras de querer retirar-se.
- Espera! - exclamei, tirando uma perna da cama para perseguí-lo. Os grandes olhos pardos se alargaram ante a aparição do membro nu. Ficou petrificado - Entre.
Era alto e deselegante como um filhote de cegonha, deveria pesar uns 57 quilos, espalhados numa estrutura de 1,80m. Sabendo quem era, a aparência com seu pai era 
notória.
- Eu....é...procurava meu.... ao senhor Malcolm, digo - murmurou olhando fixamente para as tábuas do piso.
- Se te referes ao seu tio Jaime, não está aqui.
- Não, não, suponho que não. - Parecia que não lhe ocorria nada a acrescentar. Depois levantou o rosto dizendo -: Sabe onde ...?
Ao me ver, voltou a baixar a cabeça de imediato, outra vez ruborizado e mudo.
- Saiu para te procurar. Com seu pai - acrescentei - Foram há pelo menos meia hora.
Ele levantou a bruscamente a cabeça, com os olhos fora de órbita.
- Com meu pai? Meu pai esteve aqui? Você o conhece?
- Claro que sim - disse sem pensar - Conheço Ian há muito tempo.
Não era tão inescrutável como seu tio Jamie. Tudo o que pensava aparecia em seu rosto. E foi fácil rastrear a sucessão de pensamentos: do horror inicial passava 
a dúvida do comportamento paterno.
- E....- balbuciei alarmada - ...Não penses mal. Quero dizer, seu pai e eu ...na realidade, é com seu tio que eu...
Tentava buscar um modo de explicar lhe a situação sem me colocar em águas mais profundas, mas ele virou sobre suas pernas e começou a andar para a porta.
- Espera um momento - insisti. Se deteve, mas sem me olhar - Qual a sua idade?
Se virou para mim com dolorosa dignidade.
- Vou fazer 15 dentro de 3 semanas. -  O rubor estava voltando a suas bochechas - Não se preocupe. Tenho idade suficiente para saber...que tipo de lugar é esse. 
Sem intenção de vos ofender, senhora. Se tio Jamie ... quero dizer, eu... - Na falta de palavras adequadas, acabou por balbuciar -: Encantado em conhecê-la, senhora! 
- E fugiu para o corredor, batendo a porta com tanta força que ela se sacudiu no batente.
Cai nas almofadas meio divertida, meio alarmada. Perguntava-me por que o jovem Ian tinha ido até lá em busca de seu tio. Seria Geordie que lhe dera a informação 
na imprensa? Não parecia provável. Portanto, devia conhecer por outras fontes a vinculação de seu tio com o estabelecimento. E a fonte mais provável era o próprio 
Jamie.
Mas isso significava que Jamie sabia da presença de seu sobrinho em Edimburgo. Por que fingia não ter visto o menino? Ian era seu melhor amigo, tinham sido criados 
juntos. Para que Jamie enganasse seu cunhado devia ter algo muito importante em mente.
Antes que meus pensamentos fossem para longe ouvi outra batida em minha porta.
- Pode entrar - disse preparando a colcha para por a bandeja.
Tive que baixar os olhos. Era a pequena silhueta do senhor Willoughby que entrava, gateando sobre as maõs e os joelhos.
- Que diabos está fazendo aqui?  - interpelei, escondendo apressadamente os pés e subindo a colcha até os ombros.
Como resposta, o chines se deteve a trinta centímetros da cama e deixou cair a cabeça ao chão com um forte ruido, uma vez e outra vez.
- Para! - exclamei, vendo que estava querendo fazer a terceira.
- Mil perdões - explicou sentando-se sobre os calcanhares. Estava obviamente maltrapilho com uma ressaca endiabrada.
- Não há nenhum problema - lhe assegurei retrocendendo cautelosamente até a parede. - Não tens porque pedir desculpas.
- Sim, desculpa-me - insistiu - Tsei- mi dito esposa. Senhora muito honrável Primeira Esposa, não rameira barata.
- Muito obrigada - disse- Tsei-mi? Jamie, quieres dizer? Jamie Fraser?
O homenzinho assentiu, com obvio detrimento de sua cabeça. Lhe segurou com ambas as mãos e fechou os olhos, onde desapareceu imediatamente as rugas do pescoço.
- Tsei-mi - afirmou sem abrir os olhos - Tsei-mi disse desculpas muito honradas a primeira Esposa. Yi Tien Cho - disse, dando-se um golpe em seu peito para indicar 
que era o seu nome, para não confundir com algum outro humildíssimo servidor presente nas proximidades.
- Bem, muito bem - balbuciei - E... encantada de conhecer-te.
Obviamente restabelecido, se deixou cair de bruços ante mim como se não tivesse ossos.
- Yi Tien Cho servir senhora - disse - Primeira Esposa favor pisar humilde servidor, se gostar.
- AH! - exclamei friamente - Já haviam me falado de ti. Quer que eu te pisoteie, é isso? Nem pensar!
Assomou uma ranhura do olho negro e resplandecente. O chines soltou uma risada tão irrepremível que eu mesma não pude deixar de rir.
- Lavarei pés de Primeira Esposa? ofereceu com um amplo sorriso.
- Nada disso. Se quieres fazer algo útil, vá ordenar que me tragam o café da manhã. Não, espera um momento - disse mudando de ideia - Primeiro me diz onde te encontras-te 
com Jamie. Se não te incomodar - disse por cortesia.
Ele voltou para sentar-se sobre os calcanhares, bamboleando um pouco a cabeça.
- Cais - disse - Dois anos atrás. Venho China, longe, não comida. Esconder em barril - explicou, formando um círculo com os braços para indicar seu meio de transporte.
- Como clandestino?
- Barco mercante - assentiu - Cais aqui, roubar comida. Um noite roubar conhaque, bebado perdido. Muito frio para dormir, quase morri, mas Tsei-mi encontrou. - Se 
mostrou novamente ao bater em seu peito - Humilde servidor Tsei-mi, humilde servidor Primeira Esposa.
E me fez uma reverencia, mesmo cambaleando de um modo alarmante, voltou a se indireitar sem haver sofrido incidentes.
- O conhaque parece ser tua perdição - observei - Lamento não ter nada que dar-te para a dor de cabeça. Neste momento não tenho nenhum remédio aqui.
- Oh, não importa - me assegurou - Tenho bolas saudáveis.
- Que bom - murmurei, me perguntando se ele preparava outra intenção contra meus pés ou se estava apenas um embriagado que confundia as partes básicas da anatomia.
O que fez foi colocar as mãos nas profundidades de sua ampla manga azul e com ar de  conspirador, extraiu um saquinho de seda branca onde deixou cair duas bolas 
esverdeadas.
- Bolas saudáveis- explicou o senhor Willoughby, fazendo-as rodar pela palma de sua mão com um agradável repiqueto. - Jade. Muito boas bolas saudáveis.
- É mesmo? - perguntei fascinada - E são medicinais? Quer dizer, te fazem bem?
Assentiu vigorosamente, mas deteve o gesto com um leve gemido. Depois de uma pausa abriu a mão para fazer rodar as esferas com um hábil movimento circular nos dedos.
- Na mão todas as partes do corpo - explicou. Tocou delicadamente com o dedo várias partes da palma aberta, entre as bolas vedes - Aqui cabeça. Aqui estomago, aqui 
fígado. Bolas fazem todo bem.
- Bom suponho que são tão portáteis como o Alka-Seltzer - comentei
Possivelmente foi essa referencia ao estomago que induziu o meu a emitir um rugido audível.
- Primeira Esposa quer comida - observou o senhor Willoughby com muita destreza.
- Muito astuto de tua parte. Quero comida, sim. Podes descer e dizer a alguém?
- Humilde servidor já vai.
E saiu, não sem lançar-se com bastante violencia contra o batente da porta.
Aquilo estava sendo ridículo. Em vez de continuar sentada ali, desnuda e recebendo delegações caprichosas do mundo exterior, considerei que havia chegado o momento 
de tomar atitudes. Depois de envolver-me cuidadosamente com a colcha, dei alguns passos pelo corredor.
O piso parecia deserto. Afastando de meu quarto, havia somente mais duas portas. E o teto tinha vigas de adornos; isso significava que estávamos num sótão; o mais 
provável era que os outros quartos estivessem ocupados por serventes que, em qualquer momento, deviam de estar trabalhando embaixo.
Depois de segurar as pontas da colcha sobre o peito, como se fosse um sári, recorri ao corrimão que se arrastava e descia pela escada, seguindo o aroma da comida.
o odor ( mais os barulhos de mastigação de várias pessoas sentadas na mesa) vinham de uma porta fechada no primeiro piso. Ao abri-la me encontrei de frente a um 
grande quarto, mobiliado como cozinha.
A mesa estava rodeada por mais de vinte mulheres; algumas estavam já vestidas, mas a maioria apresentava tal estado de nudez que, em comparação, minha colcha era 
de um puritanismo exagerado. Uma mulher, sentada próximo a cabeceira, me viu abrir a porta e me chamou acenando, correndo amistosamente um banco para eu sentar.
- Deves de ser a moça nova, não? - disse, observando-me com interesse - És um pouquinho mais velha para o gosto da Madame; ela prefere as menores de vinte e cinco 
anos. Mas não estás nada mal, não - me assegurou apressadamente - Estás muito bem, sem dúvida.
- Boa pele e um rosto bonito - observou a morena sentada frente a mim, avaliando-me com ar objetivo de quem julga a um bom cavalo - E pelo que vejo, tem um bom traseiro.
- A Madame não gosta que tirem a roupa da cama - apontou meu primeiro contato com ar de reprovação - Se caso não tens nada bonito para por, deveria ter baixado até 
o traseiro.
- Como se chamas, querida? - Um mulher baixa e bastante rechonchuda, de rosto redondo e cordial, se inclinou junto a morena para sorrír-me. Em vez de me receber 
como se deve elas começaram a parlotear. Eu sou Dorcas. Está é Peggy. - Agitou o polegar onde estava a morena; logo acenou a ruiva sentada ao meu lado - E essa é 
Mollie.
- Me chamo Claire - disse com um sorriso, ainda subia pudorosamente a colcha. Não sabia como corrigir a equivocada impressão de que eu era uma rameira nova. De momento 
me parecia o menos importante que conseguir o pequeno almoço.
Como se advinharam minha necessidade, a amistosa Dorcas alongou o braço até o aparador que tinha atrás e depois de entrgar-me um prato de madeira, empurrou para 
mim uma grande fonte de salsichas.
A comida estava bem preparada, de qualquer modo, eu estava morrendo de fome.
Te começaram o trabalho com um bruto, não? -Millie, minha vizinha, acenava para o meu decote.
Me mortificou ver uma grande mancha roxa que parecia pela borda da colcha, seguramente tem também marcas de mordidas no pescoço.
- E também tens um nariz um pouco inchado - comentou Peggy olhando-me com olhar critico. Se esticou para tocar-me, sem se preocupar com o suicinto roupão que, com 
o movimento, se abriu até a cintura. - Te deram uma bofetada, não? Quando eles ficam muito brutos tens que chamar, sabe? Madame não permite que os clientes nos maltratem. 
Dê um bom berro, que Bruno estará aqui num segundo.
- Bruno? - repeti um pouco confusa.
- É o porteiro. Por isso o chamamos de Bruno. Qual o seu verdadeiro nome? - perguntou uma das rameiras - Horace?
- Theobald - corrigiu Millie. E se voltou para uma criada. - Quer trazer um pouco mais de cerveja, Janie?
Voltou de novo para mim:
- Sim, Peggy tem razão. -Não é precisamente linda mas tem um boca bem formada e uma expressão simpática. - Aqui está a cerveja - disse recebendo da criada uma jarra 
de cerâmica  e que pos diante de mim.
- Não lhe aconteceu nada - decidiu Dorcas,tratou completando um exame de minhas partes visíveis. - Mas deve estar um pouco dolorida entre as pernas, não?
Me sorriu com sagacidade
- oh, olhem, ficou ruborizada - exclamou Mollie encantada - Oooh, és nova, não é?
Bebi um grande trago de cerveja. Era escura e espessa; me senti muito bem, tanto pelo seu sabor como pela amplitude da jarra, que me ocultava o rosto.
- Não se preocupe - Mollie me deu umas palmadas bondosas no braço. - Depois do café da manhã te mostrarei onde estão os barris, para que umedeça as partes com água 
quente. Esta noite se sentirá como nova.
- E não esqueça de dizer onde se guardam os potes de ervas perfumadas - disse Dorcas - Ponhas na água antes de sentar. A madame gosta quando cheiramos bem.
- Zi loz hombges quiziegan acostagze con un pezcado, iguían a los muellez; ez más bagato - entonou Peggy, imitando a Madame Jeanne.
A mesa estourou em risadinhas, sufocadas rapidamente pela súbita aparição de Madame em pessoa, que entrou por uma porta do fundo.
Franzia o cenho e parecia muito preocupada para reparar na hilaridade contida. Mollie, ao vê-la, estalou a lingua.
- Um cliente a esta hora! Não me deixam tomar um café da manhã tranquila.
- Não se preocupe, Mollie - observou Peggy afastando a trança escura. -É Claire quem terá que atendê-lo. A mais nova lhe tocam o que niguém quer. - me informou.
- É...obrigada - sussurei.
Naquele momento, a olhada de Madame Jeanne caiu sobre mim e sua boca se abriu em uma forma horrorizada.
- O que estás fazendo aqui? - susurou, aproximando-se precipitadamente para segurar-me por um braço.
- Comendo - repliquei, mal disposta para me pegarem.
- Merde! Nadie não subiu o seu café da manhã?
- Não. Nem a roupa - apontei com um gesto a colcha, em eminente perigo de cair.
- Nez de Cléopatre! - exclamou ela com violencia enquanto olhava ao redor saindo faíscas pelos olhos. - Darei uma sova nessa criada inútil! Mil desculpas, Madame!
- Não tem problema - assegurei graciosamente, captando as olhadas atônitas de minhas companheiras de mesa. - Tem sido um café da manhã maravilhoso. Encantada de 
te-las conhecido,senhoras -  saúde, levantando-me para tentar uma elegante reverencia, sem soltar a colcha. - E agora, Madame... falemos de meu vestido.
Entre agitadas desculpas de Madame Jeanne e suas reiteradas esperanças de que Monsieur Fraser não se informara de minha indesejável intimidade com as trabalhadoras 
do estabelecimento, subí torpemente outros dois vãos de escadas, até um quarto pequeno cheio de prendas em diversas razões; e no canto se acumulava vários retalhos.
- Um momento, por favor - pediu Madame Jeanne.
E se retirou com uma profunda reverencia, deixando-me em companhia de um manequim, cujo peito estava cheio de pequenos alfinetes. Despendurei uma anágua de seu cabide 
e a pus. Era feita de um fino algodão, com um grande decote franzido e multiplas mãos bordadas embaixo do peito e cintura, que pareciam acariciar-me com sensualidade.
Se ouviam vozes no quarto vizinho, onde Madame parecia estar repreendendo; ao menos isso pensei ao ouvir a grave voz masculina.
- Não me interessa o que tenha feito a irmã desta desgraçada - dizia ela. -Não entendes que deixei a esposa de Monsieur Jamie nua e com fome...?
- Está segura de que é a esposa? - perguntou a voz grave masculina - Me haviam dito...
- A mim também. Mas se ele disse que a mulher é sua esposa, eu não tenho nada que discutir, n'est-cepas? - Madame parecia impaciente - Bem, em quanto essa infeliz 
de Madeleine...
- Não é culpa dela, Madame - interrompeu Bruno - Não sabes a novidade desta manhã? O do Demônio?
Madame fez uma pequena exclamação
- Não! Outra?
- Sim, Madame - A voz de Bruno sonava lúgubre. - A umas portas daqui, sobre a taberna de Buho Verde. A moça era a irmã de Madeleine. O padre trouxe a notícia justo 
antes do café da manhã. Já viu...
- Sim, sim, compreendo. - Madame pareceu ficar sem folego. - Sim, claro. claro. Foi...o de sempre? - Sua voz tremia de desgosto.
- Sim, Madame. Um machado ou algum tipo de lâmina grande. - Baixou a voz, como parecia fazer as pessoas ao relatar coisas horríveis. - O padre me disse que lhe haviam 
cortado a cabeça. O corpo estava proximo da porta e a cabeça... - Reduziu a voz quase como sussuro. - A cabeça, na prateleira, olhando sobre o quarto, o hospetaleiro 
desmaiou ao encontrá-la.
Tinha que reconhecer que Jamie tinha razão ao dizer que havia sido mal ideia instalar-me em um bordel. Bem, ao menos agora estava mais ou menos vestida. Passei pro 
quarto vizinho, onde encontrei a Madame Jeanne reclinada no sofá de uma pequena sala, com um homem corpulento e de expressão infeliz, sentado em seus pés numa almofada. 
Ela levou um susto.
- Madame Fraser! Oh,me desculpa! Não era minha intenção deixá-la esperando, mas eu recebi... - vacilou, buscando alguma expressão delicada - uma notícia inquietante.
- Eu já sei - reconheci - Quem é esse Demônio?
- Voce ouviu? - Se antes estava branca, sua pele palideceu varios tons a mais. Se retorceu as mãos. - O que dirá a ele? Vai ficar furioso!
- Quem? inquiri - Jamie ou o Demonio?
- Vosso esposo. - Passou a olhar distraida pela sala - Quando descobrir de que sua esposa tem sido tão vergonhosamente desatendida, confundida com uma filie de joie 
e exposta a...a...
- Na realidade, não acho que lhe incomde - disse. Mas eu gostaria que me falasse desse Demonio.
- Por que queres saber? - Bruno elevou suas densas sombrancelhas.
Olhou vacilante a Madame Jeanne, como pedindo orientação, mas a proprietária deu uma olhada no pequeno relógio de sua penteadeira e se levantou de um salto, com 
uma exclamação espantada.
- Crottin! Tenho que ir!
- Oh... - murmurou recobrando a surpresa. - É certo, devia chegar as dez e ponto.
Segundo o relogio esmaltado, era dez e meia. O que devia chegar, fosse o que fosse, teria que esperar um pouco.
- O Demônio - insisti.
Como quase todo o mundo, Bruno se mostrou disposto a revelar todos os detalhes macabros, uma vez superado certo recato, deixando de lado a delicadeza social.
O demonio de Edimburgo era assassino, tal como eu havia deduzido pela conversa escutada. Como um Jack o Estripador de outrora, se especializava em mulheres fáceis, 
as que matava a golpes com um instrumento de lâmina pesada. Em alguns casos, os cadáveres haviam aparecido esquartejados, segundo disse Bruno, baixando a voz.
Os assassinatos, oito no total, se produziam a intervalos de dois anos. Com uma só exceção, as mulheres foram assassinadas em suas próprias habitaçãoes; em sua maioria 
viviam sozinhas; duas morreram em bordeis. Provavelmente isso explicava a agitação de Madame.
- Qual foi a exceção? - perguntei
Bruno se benzeu.
- Uma monja - sussurou. Era óbvio que ainda estava impressionado- Francesa. Uma irmã da Merced.
A irmã havia sido raptada no cais, ao desembarcar em Edimburgo com um grupo de monjas destinadas a Londres. Na confusão, nenhuma das companheiras reparou em sua 
ausencia. La encontraram ao anoitecer, em um dos becos, mas já era muito tarde.
- Violada? - perguntei com interesse clínico.
Bruno me olhou com desconfiança.
- Não sei - respondeu formalmente. Depois se pos em pé; seus ombros estavam encurvados pelo cansaço - Se me dá licença, Madame... - disse com remota formalidade.
E saiu.
Voltei a sentar-me, um pouco aturdida, no pequeno sofá de veludo. Nunca havia imaginado que em um bordel podiam acontecer tantas coisas durante o dia.
Alguém bateu a porta com fortes golpes. Quando me levantava, se abriu sem esperar e uma silhueta delgada e imperiosa entrou a grandes passos.Falava frances com um 
acento muito marcado e uma atitude tão furiosa que não entendi nada.
- Procuras a Madame Jeanne? - perguntei, aproveitando a pequena pausa que fiz para tomar folego.
O visitante era um jovem de uns trinta anos, muito charmoso, de uma contextura leve e denso cabelo negro. Me fisgou com os olhos chamejavam baixo com sombrancelhas 
espessas. Então o seu rosto sofreu uma mudança extraordinária. As sombrancelhas arquearam, os olhos negros ficaram enormes e o semblante palideceu.
- Milady! - exclamou deixando-se cair de joelhos para abraçar-me, apertando a cara contra minha anágua de algodão, na altura entre minhas pernas.
- Solta-me! - protestei empurrando pelos ombros - Não trabalho aqui. Já disse para me soltar!
- Milady! - repetia com extase - MIlady! Voce voltou! Um milagre! Deus a trouxe de volta!
Levantou os olhos para mim, sorrindo em lágrimas. Seus dentes eram brancos e perfeitos. Rápido vi sua cara de malandrinho embaixo do rosto do homem.
- Fergus! É voce?, Fergus! Levanta-se, por Deus! Deixa eu te ver.
Se pôs em pé, mas não tive tempo de inspecioná-lo: me envolveu em um abraço capaz de triturar minhas costelas, que eu lhe devolvi com grandes palmadas em suas costas, 
entusiasmadas por voltar a vê-lo.
- Acho que estou vendo um fantasma! - exclamou - É voce, mesmo?
- Sou eu, sim - lhe assegurei.
- Já tens visto o Milord? - perguntou excitado - Sabe já que estás aqui?
- Sim.
- Oh! - Voltou meio passo, parpadeando, como se tivesse tido uma idéia - Mas...mas o que passou com...? - Fez um pausa, claramente confuso.
- Com o que?
- Estavas aqui! Que demonios fazes aqui em cima, Fergus?
A alta silhueta de Jamie apareceu subitamente no vão da porta. Se alargaram os olhos para as minhas anáguas.
- Onde está tua roupa? - perguntou.
Abri a boca para responder mas agitou uma mão impaciente.
- Não importa. Agora não tenho tempo. Vamos, Fergus, que tenho dezoito caixas de conhaque no beco e a polícia pisando em meus calcanhares.
Desapareceram com um trotar de botas pela escada, deixando-me sozinha mais uma vez.
Não sabia se descia a reunir-me ao grupo ou não, mas a curiosidade é mais capaz que a discrição.
Depois de uma rápida visita ao quarto de costura em busca de algo que me cubra um pouco mais, me envolvi em um grande xale bordado de malvas loucas.
Me detive ao pé da escada, atenta ao rodar os barris para me sevir de guia. Enquanto estava ali senti uma rajada súbita em meus pés descalço; ao voltar vi um homem 
no vão da porta que conduzia a cozinha. Parecia tão surpreendido como eu, mas se adiantou com um sorriso para segurar-me pelo cotovelo.
- Que tenhas um bom dia, querida. Não esperava encontrar nenhuma senhorita acordada a esta hora da manhã. Te enviaram para me distrair?
- Não. Quem? - perguntei.
- A Madame. - Deu uma olhada ao seu redor - Onde ela está?
- Não tenho ideia. Solta-me!
Em vez de obedecer, me cravou os dedos no braço. Depois se inclinou para sussurrar em meu ouvido, entre vapores de tabaco rançoso:
- Há uma recompensa, sabes? Uma porcentagem sobre o valor do contrabando sequestrado. Não tem porque inteirar nada, em exceto voce e eu. - Me passou um dedo embaixo 
do meu seio, que fez o bico se arrepiar embaixo do fino algodão. - O que te parece, jovem?
O olhei fixamente. <<Tenho a polícia pisando-me os calcanhares>>, havia dito Jamie. Aquele homem devia de ser um oficial da Coroa, encarregado de perseguir o contrabando. 
<<A picota, deportação, flagelação, prisão>>, havia enumerado Jamie, agitando uma mão despreocupada, como se aqueles castigos fossem o equivalente a uma multa de 
transito.
- O que está falando? - inquiri tratando de fingir-me intrigada. - E por última vez, te digo que me soltes!
Não podia ter vindo sozinho. Quantos mais estariam rodeando o edifício?
- Sim, por favor solte - disse uma voz detrás de mim.
Vi que o policial dilatava os olhos, olhando por cima de meu ombro.
Em um segundo apareceu na escada o senhor Willoughby, vestido com um roupa de seda azul, segurando uma grande pistola com as duas mãos. Saudou o policial com uma 
cortes inclinação de cabeça.
- Não rameira barata - explicou parpadeando como uma coruja - Honrada esposa.
O policial, novamente sobressaltado pela inesperada aparição do chines, nos olhou surpreendido.
- Esposa? - repitiu incrédulo - Disse que é sua esposa?
Pelo visto, o senhor Willoughby captou somente uma palavra, assentindo.
- Esposa - repetiu - Por favor solta.
O policial me soltou, olhando ao senhor Willoughby com expressão cenhuda.
- Olha... - começou.
Não pode dizer nada mais pois meu gardião, dando por sensato que já havia feito a devida advertencia, levantou a pistola e apertou o gatilho.
O homem cambaleou para trás com expressão de intensa surpresa. Atuando por reflexo, me segurou por debaixo de meus braços e  caiu suavemente  nas tábuas do patamar.Em 
cima se fez um alvoroço; os habitantes da casa se embolaram no corredor principal, entre fuxicos e exclamações, atraídos pelo disparo.
Fergus invadiu por uma porta que devia de levar ao sótão, com pistola na mão.
-Milady - ofegou ao me ver sentada no canto, com o corpo do policial escarranchado em meu colo - O que voce fez?
- Eu? - protestei indignada - Eu não fiz nada. Foi esse chines que Jamie tem por mascote.
Acenei com a cabeça ao senhor Willoughby, que havia se sentado num degrau com a pistola caida nos pés. Fergus disse algo em frances tão coloquial que não podia traduzir, 
mas soou pouco encantador para o senhor Willoughby.Depois cruzou o patamar em grandes passos e alargou uma mão para agarrar ao chines pelo ombro. Ao menos, isso 
creio eu...antes de ver que o braço estendido não terminava em uma mão, vi sim  um gancho de reluzente metal escuro.
- Fergus! - Estava tão horrorizada que interrompi minha tentativa de deter a hemorragia com o xalé - O que...que?
- O que? - Seguindo a direção de meus olhos, se deu de ombros - Ah, isto. Os ingleses. Não se preocupe por isso, milady; não temos tempo. E voce, canaille, desce!
E arrancou o senhor Willoughby da escada para arrastá-lo até a porta do sótão, por onde o expulsou sem considerações. Foi uma série de golpes secos, como se o chines 
tivesse caíndo rodando pela escada, momentaneamente perdia suas habilidades acrobáticas. Não tive tempo de pensar nisso, porque Fergus se pos em córcoras ao meu 
lado e levantou a cabeça do policial segurando pelo cabelo.
- Quantos te acompanham? - perguntou - Se não me dizer agora mesmo, porco, te corto a cabeça!
Evidentemente, a ameaça era superflua.
- Nos veremos...no...inferno - sussurou o homem. E morreu em meu colo com uma última convulsão.
Se ouviam pisadas na escadaria, subindo a toda velocidade. Jamie cruzou correndo a porta do sótão e apenas pôde deter-se antes de tropeçar com as pernas no policial. 
Depois de recorrer todo o corpo com os olhos, seus olhos se detiveram em meu rosto com espanto assombro.
- O que voce fez, Sassenach? - acusou.
- Não foi ela, senão o anfíbio amarelo - interveio Fergus, me poupando o trabalho. Depois meteu a pistola abaixo da cintura para oferecer-me a mão sana. - Vamos, 
Milady! Deves ir para baixo!
Jamie lhe deteve, apontando com a cabeça o salão dianteiro.
- Eu me encargo disto - disse - Vigia a frente, Fergus. O sinal de costume. E não saque a pistola a menos que seja necessário.
Fergus fez um gesto afirmativo e desapareceu de imediato do salão.
Jamie, que se havia ajustado para envolver desajeitosamente o cadáver com meu xalé, me liberou de seu peso. Foi um alívio, exceto o sangue e outras substancias repugnantes 
que me empapavam a anágua.
- Oooh, creio que está morto! - exclamou uma voz aturdida em cima.
Dez ou doze prostituras olhavam do alto, como querubins no céu.
- Voltem as suas habitações - ladrou Jamie.
Houve um coro de chiados e dispersaram-se como pombas.
Jamie deu uma olhada ao redor. Por sorte, não havia sinais do incidente: o xale e eu havíamos recibido tudo.
- Vamos - ordenou
Os degrais e o soltão estavam escuros. Me detive embaixo para esperar a Jamie. O policial não era leve.
- Ao outro lado - indicou ofegando - Um muro falso. Agarra-te em meu braço.
Já fechada a porta de cima, não se via nada; por sorte, Jamie parecia guiar-se como por radar. Cheirava a pedra úmida. Alargando a mão toquei uma parede áspera ante 
mim.
Jamie subiu a voz para dizer algo em gaélico. Ao parecer, era o equivalente celta de <<Abra-te, Sésamo>>, por trás em um breve silencio se ouviu um ruido chirriante. 
Na escuridade, ante mim, apareceu uma vaga linha luminosa que se foi alargando; uma parte da parede girou para fora deixando ver uma porta com um marco de madeira 
sobre o que se haviam montado pedras cortadas simulando ser parte da parede.
A parte oculta do sótão era uma habitação ampla, de nove a dez metros de lado. Por ali se moviam várias silhuetas em um ambiente sufocante pelo odor a conhaque. 
Jamie deixou cair o cadáver em um canto, sem nenhuma cerimonia, e se voltou para mim.
- Por Deus, Sassenach, voce está bem?
- Tenho um pouco de frio - disse, tratando de que não me rangessem os dentes - E a anágua empapada de sangue. De resto estou bem...acho.
- Jeanne! - gritou Jamie.
Um das silhuetas vinha até nós; era a Madame, preocupadíssima. Ele explicou a situação em poucas palavras, fazendo que sua expressão piorasse consideravelmente.
 -Horreur! -exclamou - Morto? Em meu local? Diante de testemunhas?
- Eu temo que sim - Jamie parecia sereno - Eu me encarrego disso. Mas por enquanto deves subir. Talvez não tenha vindo sozinho. Já sabes como fazer.
Sua voz sonava tranquilizadora. Lhe apertou o braço.
- Ah, Jeanne - disse quando ela estava se retirando - Quando regressar, podes trazer alguma roupa para minha esposa? Se seu vestido ainda não estiver pronto, creio 
que Daphne é da mesma altura dela.
- Roupa?
Madame Jeanne esfregou os olhos ante as sombras onde eu me encontrava. Para ajudá-la dei um passo onde tinha luz, exibindo os resultados de meu encontro com o policial. 
Ela gaguejou um par de vezes e , depois de fazer o sinal da cruz, saiu sem dizer nada. 
Eu tanto tremia, tanto pela situação como pelo frio. Aquilo era como uma mal noite de sábado na sala de Urgências.
- Vem Sasseanch - indicou Jamie apoiando-me uma mão na cintura - Tens que lavar-te.
- Lavar-me? Com o que? Com conhaque?
Isso lhe fez rir.
- Não, com água. Posso oferecer-te uma tina, mas temo que estará fria.
Estava sumamente fria.
- O-n-de vem esta água? - perguntei estremecida - De uma geleira?
- Do telhado - respondeu - Há uma cisterna onde se armazena a água da chuva, com uma canaleta e um tubo que baixa por um lado do edificio.
Parecia absurdamente orgulhoso de sí mesmo. Comecei a rir.
- Todo um invento. Para que usas a água?
- Para diminuir o licor - Sinalizou ao lado oposto do salão, onde as escuras silhuetas trabalhavam com notável empenho entre uma grande quantidade de toneles e tinas. 
- Vem a cento e oitenta graus. Aqui nós mesclamos agua pura e voltamos a embalá-los para vender nas tabernas.
Detrás de um biombo armado com toneles, dei uma olhada em minha improvisada banheira.Uma só vela acesa na superfície da água, dando um aspecto negro e insondável. 
Fiquei nua, tremendo violentamente, me havia parecido muito fácil renunciar a água quente e as torneiras modernas quando os tinha na mão.
Jamie tirou da manga um lenço grande, ao qual olhei vacilante.
- Bom, está mais limpo que tua anágua - encolhendo os ombros.
Ele deixou em minhas mãos e se afastou para supervisionar as operações.
A água estava gelada e o sótão também; as gotas geladas me corriam pelo ventre e nas coxas, provocando-me pequenos calafrios.
Pensar no que podia estar acontecendo em cima não ajudava a calmar minhas apreensões.
Presumidamente, estávamos a salvo enquanto a parede falsa enganasse os investigadores. Mas se o muro não nos ocultasse, nossa posição seria quase desesperada.
E o desaparecimento daquele homem não podia deixar de provocar uma procura intensa. Imaginei a policia rastreando o bordel, interrogando as mulheres ente ameaças 
até obter minha descrição completa, ao de Jamie e do senhor Willoughby e os demais de vários testemunhos sobre o assassinato.
Dei um aolhada involuntaria ao outro canto, onde jazia morto ensaguentado sudário, bordado com malvas loucas rosas e amarelas.
O chines não estava por ali; devia de ter desmaiado atrás das caixas de conhaque.
- Toma, Sassenach. Bebe isto. Me rangiam tanto os dentes que quase mordi a lingua.
- Jamie havia reaparecido ao meu lado, como um cachorro São Bernardo, trazendo uma taça de conhaque.
- O-b-rigada.
- Tive que usar as duas mãos para sustentar a taça de madeira, mas o conhaque me ajudou. Me caiu na boca do estomago como uma brasa, disparando odor de calor até 
minhas extremidades frígidas.
- Oh, Deus, que bom. - Disse na pausa suficiente para tomar folego - Esta é a versão sem a diminuição?
- Não. Essa te mataria. Esta é um pouco mais forte da qual nós vendemos. Anda, logo. Depois te darei um pouco mais.
Enquanto eu terminava apressadamente meu congelado banho, o observei pelo canto do olho.
Me olhava com a expressão franzida, obviamente abstraido em suas reflexções.
- O que está pensando, Jamie?
A expressão desapareceu momentaneamente e seus olhos se clarearam.
- Estava pensando como és bonita, Sassenach - disse com suavidade.
- Pode ser, se é aficionado em carne de galinha a grande escala - repliquei azeda. E alarguei a mão deixando a taça.
Ele me sorriu subitamente, com um branco lampejo de dentes na penumbra do sótão.
- Oh, sim - disse - Somente ver um frango desplumado me provoca uma ereção extraordinária.
Me engasguei com o conhaque, meio histérica pela tensão e o horror. Jamie se fez rapidamente num abrigo e me envolveu com ele. Me abraçou estremecida.
- Me desculpa - disse - Estou bem. Mas é culpa minha. O senhor Willoughby disparou contra o policial porque pensou que estava me fazendo propostas indecentes.
Jamie ofegou.
- Não é culpa tua, Sassenach - disse secamente - E se interessa, não é a primeira vez que esse chines comete uma besteira. Quando bebe é capaz de qualquer loucura.
Logo mudou sua expressão. Acabava de captar o que eu havia dito. Me olhou com os olhos dilatados.
- Voce disse policial?
- Sim, por que?
Sem responder, me soltou pelos ombros e girou sobre seus calcanhares.
- Segura isto - ordenou me dando a vela na mão. E se aproximou junto a silhueta coberta para retirar a mancha que lhe cobria a cara.
Eu havia visto alguns cadáveres; o espetáculo não me impressionava, mas tão pouco era agradável. Jamie observou com a expressão franzida aquela cara morta, somente 
com a luz da vela, e murmurou um pouco baixo.
- O que aconteceu? - perguntei.
- Este homem não é policial. Conheço todos os agentes do distrito e também os oficiais. E este eu nunca tinha visto.
Com um pouco de asco, afastou a solapa ensaguentada do casaco para buscar embaixo da roupa do homem. Por fim tirou uma pequena navalha e um livro encadernado em 
papel roxo.
- Novo testamento - leu com assombro.
Jamie fez um gesto afirmativo.
- Policial não é, isto não é algo que alguém leve a um prostíbulo. - Depois de limpar o pequeno volume com o xale, lhe cobriu de novo o rosto e se pos em pé, sacudindo 
a cabeça.
- Isto é a única coisa que tem em seu bolso. Os policiais e inspetores de Aduanas devem levar sempre sua credencial, pois ao contrário não tem autoridade para confiscar 
mercadorias nem registrar um local. - Levantou os olhos arqueando a sombrancelha. - Por que pensou que era um policial?
- Me perguntou se me haviam enviado como distração e onde estava a Madame. Depois disse que havia uma recompensa, uma porcentagem sobre o contrabando sequestrado, 
e que ninguém o conhecia, exceto ele e eu. E como me disses-te que a policia estava pisando os calcanhares, pensei que era um deles.
Foi então quando apareceu o senhor Willoughby e tudo se foi ao inferno.
Jamie assentiu, mas estava desconcertado.
- Bom, não sei quem poderia ser, mas me alegro de que não era policial. Ao principio pensei que algo havia saido errado.
- Saído errado?
Sorrio brevemente.
- Tenho um acordo com o chefe de Aduanas, Sassenach.
- Um acordo? - repeti boquiaberta.
Se encolheu dos ombros
- Bom, um suborno, se prefere que eu diga com clareza.
- É um procedimento comercial comum? - perguntei, tratando de  fazer com tato.
Se contraiu um pouco a boca.
- Sim, de fato. Pode se dizer que exista um acordo entre sir Percival Turner e eu. Me preocuparia muito saber que deixei este local vigiado por políciais.
- Está bem - disse lentamente enquanto me embaralhava todos os acontecimento da manhã, compreendidos em partes, tentando ordená-los - Mas nesse caso, por que disses-te 
a Fergus que tinhas a policia pisando em seus calcanhares? E por que todo mundo anda correndo de um lado a outro, como frangos degolados?
- Ah, isso. - Sorrindo por um instante, me segurou no braço para afastar-me do cadáver - Bom, temos um acordo, como te dizia. Como parte dele, Sir Percival deve 
satisfazer o seus chefes de Londres sequestrando, de vez em quando, uma quantidade de contrabando. Nós nos encarregamos de dar-lhe a oportunidade. Wally e os rapazes 
trazem da costa duas carretas carregadas: uma com o melhor conhaque; a outra com tonels furados e vinho barato. Esta manhã me encontrei com eles fora da cidade, 
como estava planejado, para trazer as carretas até aqui; tivemos cuidado em chamar a atenção do oficial da cavalaria que passava, casualmetne, com alguns dragões. 
Nós fizemos com que nos  perseguissem pelos becos até que chegou o momento que eu, com os barris bons,me separasse de Wally e sua carga de vinho barato. Então ele 
abandonou sua carreta para fugir e eu vim a toda velocidade até aqui, seguido por dois ou tres dragões para salvar as aparencias. Soa bem para quem informa, sabes? 
- Sorrindo de orelha a orelha, citou: << Os contrabandistas escaparam, apesar da perseguição, mas os corajosos soldados de sua Magestade conseguiram capturar uma 
carreta carregada de licores, cujo valor foi calculado em sessenta libras e dez chelines>>. Já conhece essas coisas.
- Suponho que sim - disse - Assim é voce, com os licores bons, o que devia chegar as dez horas. Madame Jeanne disse...
- Sim - confirmou cenhudo. - Ela devia ter a porta do sótao aberta e a rampa em seu lugar as dez em ponto. Não tinhamos muito tempo para descarregar tudo. Esta manhã 
abriu tardíssimo; tive que dar voltas pelo quarteirão para não atrair os dragões até sua porta.
- Algo a distraiu - expliquei - Bom, se este homem não era policial, não creio que haja nenhum outro em cima. Agora nós podemos sair daqui.
- Me alegro. - O casaco de Jamie me cubria até os joelhos, mas sentia olhares encobertos que eu recibia em minhas pernas desnudas do outro extremo da habitação. 
Voltaremos para a imprensa?
- Talvez. Tenho que pensar. Jamie falava em tom distraído, com a frente enrugada pela reflexão.
-E...O que fizes-te com o Ian?
Levantou os olhos, como se não compreendesse. Logo seu rosto se despertou
- Ah, Ian. Eu deixei ele fazendo averiguações nas tabernas do mercado. Nos reuniremos mais tarde - murmurou como se dizendo para sí próprio.
- A próposito: eu conheci o Ian filho - disse em tom coloquial.
Jamie pareceu sobressaltar-se.
- Veio aqui?
- A tua procura, sim. Mais ou menos uma meia hora depois que voce saiu.
- Menos mal! - Passou uma mão pelo cabelo, como divertido e preocupado - Me daria muito trabalho explicar a Ian que faz seu filho aqui.
- E voce sabe para que veio? - perguntei com curiosidade.
- Não, não sei! Supostamente devia...Oh, deixemos assim. Neste momento não posso preocupar-me por isso. Voltou aos seus pensamentos, dos que surgiu momentaneamente 
para perguntar: - Te disse onde ia?
Sacudi a cabeça e enquanto ele voltava a pensar, me sentei em uma tina invertida. Apesar do perigo e da incomodação, me sentia absurdamente feliz simplesmente por 
te-lo próximo.
Logo, como se me advinhava o pensamento, se deteve com um sorriso.
- Voce tem suficiente roupa, Sassenach?
- Não, mas não importa. - Me uni para as suas aventuras, colocando-me em seu braço. - Tens adiantado um pouco de tuas reflexões?
Riu tristemente.
- Não. Estou pensando cinco ou seis coisas ao mesmo tempo e não posso solucionar nem a metade. Por exemplo, não sei se o pequeno Ian está onde deveria estar.
- E onde deveria estar?
- Na imprensa - disse com certo enfase. - Mas está manhã devia estar com Wally e não foi assim.
- Com Wally? Voce sabia que não estava em sua casa quando seu pai veio buscá-lo?
Esfregou o nariz com um dedo, um tanto irritado e divertido.
- Oh, sim. Lhe havia prometido não dizer nada ao seu pai até que ele tivesse oportunidade de explicar-lhe. Mas dúvido que a explicação pudesse proteger seu traseiro.
Tal como seu pai havia dito, o jovem Ian havia vindo a Edimburgo para reunir-se com seu tio, sem incomodar previamente em pedir autorização a seus pais.Jamie descobriu 
muito rápido este descuido mas não quis obriga-lo a voltar sozinho a  Lallybroch. E ainda não havia tido tempo de ve-lo pessoalmente.
- Em realidade, sabe se cuidar sozinho - me explicou. Na luta de expressões ganhou a divertida - É um rapaz bastante capaz, mas... bem, já tenho visto que para algumas 
pessoas lhe acontecem coisas sem que elas tenham muito haver.
- Agora que mencionas, sim - confirmei ironicamente - Eu sou uma delas.
Isso lhe fez rir.
- Tens razão, Sassenach! Talvez por isso eu gosto tanto do pequeno Ian. Me lembra voce.
- Pois para mim me lembra um pouco voce.
Soltou um breve suspiro.
- Por Deus, Jenny me deixara inválido se souber de que seu filho esteve em uma casa de má reputação. Espero que ele saiba manter a boca fechada quando voltar para 
sua casa.
- Sempre volta a sua casa - observei, pensando no menino que havia visto pela manhã a deriva em uma cidade cheia de prostitutas, policiais, contrabandistas e assassinos 
armados de machados. - Por sorte não é uma mulher - disse pensando nesta última possibilidade. - Ao que parece, o Demonio não gosta de meninos.
- Mas a muitos outros sim - sussurou Jamie azedo - Entre meu sobrinho e tu, Sassenach, saio deste sótão  mal cheiroso ficando com os cabelos brancos.
 - Eu? -exclamei surpreendida - Por mim não precisa se preocupar.
- Ah não? - Me soltou o braço para girar até mim, lançando fogo pelos olhos - Acha que não preciso me preocupar contigo? Nossa, eu te deixo na cama, sana e salva, 
e uma hora depois te encontro ao pé da escada, em anáguas e abraçada a um cadaver! E agora mesmo: estás aqui, desnuda como uma minhoca, com quinze homens ao redor 
se perguntando quem diabos és. Como eu vou explicar, Sassenach? Diga-me - Passou os dedos pelo cabelo, em um gesto de exaspero. - Bom, já está tudo resolvido.
Me coloquei na ponta dos pés para lhe por o cabelo detrás da orelha. Seguindo o principio que os polos opostos se atraem bruscamente quando estão a uma pequena distancia, 
inclinou a cabeça para me beijar.
- Eu me havia esquecido - disse um momento depois.
- O que?
- Tudo. - Falava com muita suavidade, com a boca em meu cabelo - O prazer, o medo. Sobre tudo isso: o medo. Faz muito tempo que não tenho medo, Sassenach - sussurou 
- Mas agora sim.
Porque agora tenho algo que perder.
Voltei um pouco para olhá-lo. Então, mudando de expressão, me deu um rápido beijos.
Vamos - disse me segurando pelo braço - Vou dizer aos homens que és minha esposa. O resto terá que esperar.











CAPÍTULO 27
                                EM CHAMAS

O vestido era um pouco mais decotado que o necessário e um pouco apertado na altura do busto, mas em geral me caiu bem.
- Como sabia que Daphne tinha a minha mesma altura? - perguntei enquanto tomava sopa.
- Eu disse que não me deitava com as moças - replicou Jamie. - Mas não disse que não olhava.
Me olhou oscilando como uma coruja (algum defeito congênito o fazia capaz de fechar num só olho) Comecei a rir.
- Mas te fica muito melhor que a Daphne - disse.
A taberna de Moubray estava muito concorrida, era um lugar amplo e elegante, com uma escada exterior que chegava ao primeiro piso, onde a cozinha satisfazia a apetite 
dos comerciantes prósperos e os funcionários de Edimburgo.
- Quem és agora? - quis saber - Madame Jeanne te chama "Monsieur Fraser", usa o teu verdadeiro nome em público?
Mexeu a cabeça enquanto esmigalhava um pãozinho em sua sopa.
- Não. Na atualidade sou Sawney Malcolm, impressor e editor.
- Sawney? É um apócope de Alexander, não? Como "Sandy".
- Nas Terras Altas se diz Sawney - me informei - "Sandy" se ouve mal nas Terras Baixas... o na boca dos Sassenachs ignorantes. - Me sorriu arqueando uma sombrancelha.
- De acordo. - disse. - Isto é o mais importante: quem eu sou?
Um de seus enormes pés buscou o meu e me sorriu.
- És minhas esposa, Sassenach.  Sempre. Me chame como eu me chamo, voce é minha esposa.
Me inundou em uma onda de prazer, em seu rosto refletado as lembranças da noite anterior. Tinha as orelhas um pouco ruborizadas.
- Não parece que este refogado tem muita pimenta? - comentei - Estás seguro, Jamie?
- Sim - disse. E de imediato especificou: - Sim, estou seguro, e não, o refogado está bom.Eu gosto com um pouco de pimenta.
Seu pé se moveu levemente contra o meu, acariciando-me o tornozelo.
- Assim sou a senhora Malcolm - sussurei saboreando o nome.
Só o efeito de dizer senhora me provocava uma emoção absurda, como as recém casadas.
Involutariamente olhei o anel de prata que eu levava na mão direita. Ele advertindo meu gesto, levantou a taça.
- Saúde a senhora Malcolm - disse suavemente.
Voltou a sentir-me sem alento. Me pegou na mão.
- Cuidar-te e proteger-te - disse sorrindo.
- Hoje e sempre - completei sem observar os olhares que atraimos.
Um clérigo, sentado ao outro lado do salão, se inclinou para dizer algo ao seu companheiro, que nos observou fixamente. Me surpreendeu descubrir que era o senhor 
Wallace, meu companheiro de viagem da deligencia de Inverness.
- Em cima há quartos privados - murmurou Jamie.
Perdi todo interesse no senhor Wallace.
- Bem. Mas ainda não terminou o seu refogado.
- Para o inferno com o refogado.
- Está vindo a criada com a cerveja.
- Ao inferno com ela também. - Seus brancos dentes se fecharam sobre meus dedos fazendo-me dar um susto.
- As pessoas estão nos olhando.
- Que nos olhem e disfrutem.
Meteu suavemente a lingua entre meus dedos.
- Um homem com casaco verde está vindo para cá.
- Ao infer... - acabava Jamie. A sombra do visitante caiu sobre a mesa.
- Desejo-os bons dias senhor Malcolm - saudou o visitante com uma reverencia cortes. Suponho que não imcomodo.
- Estás errado - corrigiu Jamie. - Creio que não conheço o senhor.
O cavaleiro, um ingles discretamente vestido que aparentava uns trinta e cinco anos, se inclinou novamente sem deixar-se intimidar pela falta de hospitalidade.
- Não tivemos o prazer de nos apresentar senhor - disse com deferencia. Sem embargo, meu chefe me manda saudá-los e perguntar se voce...e sua....companheira...teria 
a bondade de beber uma taça com ele.
- Minha esposa e eu- disse fazendo exatamente a mesma pausa antes de <<esposa>> - temos outro compromisso. Se seu chefe deseja falar comigo...
- É o Sir Percival Turner quem solicita senhor - disse apressadamente o secretário antes de ir.
- Bem - replicou Jamie - , com o respeito devido, diga a sir Percival que neste momento estou ocupado. Poderias transmitir minhas desculpas?
Deu as costas ao secretario, o qual se dirigiu até uma porta do lado oposto.
- Onde estávamos? - perguntou Jamie - Ah, sim. Ao inferno os cavaleiros de casaco verde. Agora, quanto aos quartos privados...
- Como vai explicar minha presença?
Arqueou uma sombrancelha.
- O que devo explicar? - Me olhou de cima para baixo - O que tem de mal em sua presença? Não te falta nenhum membro, não és corcunda, tens todos os dentes, não estás 
gorda...
- Voce sabe a que me refiro - protestei dando um leve ponta pé por debaixo da mesa.
- Claro - replicou muito sorridente - Mas entre uma coisa e outra não tenho muito tempo para pensar nisso. Poderia dizer, simplismente...
- Portanto voce está casado, meu querido amigo!Que grande notícia! Minhas mais sinceras felicitações. E espero ser o primeiro em expressar os melhores desejos a 
sua dama.
Era um cavaleiro pequeno e de mais idade, apoiado num pomo de ouro de sua bengala. Nos sorriu cordialmente.
- Perdona-me a pequena descortesia de convidá-los por meio de Johnson - pediu depreciativo - é que esta condenada enfermidade me impede de mover com agilidade.
Jamie, que havia levantado ante a aparição do visitante, lhe estava aproximando uma cadeira.
- Nos acompanha, sir Percival?
- Oh, não, de nenhum modo! Não quero atrapalhar vossa felicidade, meu querido senhor.
Sinceramente, não tenho idéia...
Sem deixar de protestar, se deixou cair na cadeira oferecida, estendeu um pé embaixo da mesa com uma careta de dor.
- Sou um mártir acabado, querida - me confessou inclinando-se para mim. Percebi seu mal alento de ancião embaixo dos azeites que perfumavam sua roupa.
Jamie, tratando-se de ficar bem ali parado, pediu vinho e aceitou com certa elegancia as constantes cordialidades do senhor Percival.
- É uma verdadeira sorte que o tenha encontrado aqui, querido amigo - disse o cavaleiro, apoiando uma mão bem cuidada na manga de meu esposo - Tinha algo especial 
para dizer. De fato, eu enviei um bilhete a imprensa mas meu mensageiro não o encontrou lá.
- É? - Jamie arqueou as sombrancelhas interrogando.
- Sim. Se não me engano, faz algumas semanas me comentou que tinhas intenção de fazer uma viagem de negocios ao norte. Em relação com uma imprensa nova ou algo assim?
- Sim é - concordou Jamie cortes - O senhor MacLeod me havia convidado a Perth para mostrar-me um novo modelo de imprensa que colocou recentemente em uso.
- Bem - Senhor Percival tirou do bolso uma caixa de rapé esmaltada em verde e ouro, com querubins na cobertura - Não os aconselho fazer uma viagem ao norte neste 
momento - sussurou concentrando-se ao conteúdo da caixa - Nesta época o tempo tende a ser inclemente; não creio que a senhora Malcolm se sentirá bem.
Jamie tomou um gole de vinho.
- Eu agradeço o conselho, sir Percival  - disse - Por acaso tens notícias, de nossos agentes, de que tem havido recentes tormentas no norte?
Sir Percival espirrou como um camundongo resfriado.
- Assim é. - Guardou o lenço com uma piscada benevolente. - Como sou seu amigo e tenho muito em conta o seu bem estar, o aconselho energicamente que permaneça em 
Edimburgo. Ao fim e ao cabo - disse voltando -se para mim - agora tens um incentivo para querer comodar-se em casa, verdade? Bom, meus queridos jovens, temo que 
devo desculpas.Não quero mais incomodar ao vosso desjejum de bodas.
Com ajuda de Johnson, sir Percival marchou com passo curto fazendo bater sua bengala ao chão.
- Parece um senhor amável - comentei.
Jamie suspirou.
- Apodrecido como madeira bichada - disse antes de esvaziar a sua taça. Depois seguiu com ar pensativo a silhueta murcha, que manobrava cautelosamente ao corrimão 
da escada.- Não esperaria outra coisa do sir Percival, estando tão perto de seu juizo final. Deveria conter-se antes só do que por medo do diabo.
- Suponho que é como todo  mundo - disse cinicamente - A maioria acredita que viverá eternamente.
Jamie riu subitamente uma vez recobrado seu animo.
- Sim, é verdade. - Me aproximou a taça de vinho. - Agora que estás aqui, Sassenach, estou convencido de que assim será. Bebe, Mo Duinne, e vamos subir.
- Post coitum omne animalium triste est - comentei com os olhos fechados.
- Que idéia tão estranha, Sassenach - murmurou Jamie sonolento - Suponho que não é tua.
- Não. - Lhe afastei o cabelo úmido da frente. Escondeu o rosto na curva de meu ombro com um ronronar satisfeito.
As habitações privadas de Moubray deixavam muito a desejar quanto as instalações amorosas. De qualquer modo, o sofá oferecia uma superfície horizontal e acolchoada 
que, bem pensado, era o único indispensável.
- Não sei quem disse; algum filósofo antigo.
- Não recordo ter sentido nunca menos triste.
- Eu tão pouco. - Segui com um dedo a direção do redemoinho que levantava o seu cabelo. - Por isso o recordei. O que havia levado o filósofo a esta conclusão? 
- Suponho que depende do tipo de animal com quem havia estado fornicando. - observou ele - Talvez nenhum deles lhe tinham afeto. Mas deve haver provado com muitos 
para fazer uma afirmação tão ampla.
Usou meu peito como encosto, sacudido pelo marear do meu riso.
- Os machos parecem bastante depravados - disse - lhes penduram a lingua, babam, põem os olhos em branco e fazem ruidos asquerosos. Em todas as espécies, não?
Senti a curva de seu sorriso em meu ombro.
- Nunca vi que a ti eu pendurasse a lingua.
- Porque tinhas os olhos fechados.
- Tão pouco ouvi ruidos asquerosos.
- É que, com a pressa do momento, não me ocorreu nada para dizer - admitiu - A próxima vez me comportarei melhor.
Rimos juntos. Depois de uma pausa lhe alisei o cabelo.
- Não creio ter nunca sido tão feliz, Jamie.
- Eu também, Sassenach - disse.
- Não é somente pela cama, sabe? - disse retirando-se um pouco para me olhar. Seus olhos tinham um azul intenso, como o cálido mar tropical - Estar contigo outra 
vez, saber que posso contar qualquer coisa sem tomar cuidado com as palavras nem dissimular os pensamentos... Por Deus, Sasseanch, Deus sabe que estou louco de desejo 
como um jovenzinho e que não posso deixar de tocar-te. Mas não me importaria perde-lo enquanto puder estar contigo e abrir-te meu coração.
- Me sentia tão sozinha sem voce - sussurei - Muito só.
- Eu também. Não te direi que vivi como os monjes. Quando era preciso, para não enlouquecer...
O interrompi apoiando um dedo sobre seus labios.
- Como eu. Frank...
Ele também me tampou a boca com a mão.
- Não tem importancia - disse.
- Não, não importa. Falar-me do que pensas. Teremos tempo.
Deu uma olhada na janela para avaliar a luz. Devemos nos reunir com Ian as cinco, na imprensa, para averiguar como anda a busca de seu filho. Depois se afastou cuidadosamente 
de mim.
- Temos duas horas pelo menos.Se veste que eu pedirei para trazerem vinho e biscoitos.
Me pareceu estupendo. Desde nosso reencontro vivia com fome.
- Não estou triste mas me sinto um pouco envergonhado - reconheceu Jamie agitando os largos dedos do pé para por suas meias - Ao menos assim deveria ser.
- Por que?
- Bem, estou como que no paraíso, contigo, com vinho e biscoitos, enquanto Ian corre pelas ruas atrás de seu filho.
- E voce? Se preocupa com o jovem Ian? - perguntei concentrada em meus laços.
Franziu levemente a expressão.
- Não tanto por ele como pela possibilidade de que não apareça antes de amanhã.
- O que deve acontecer amanhã? - perguntei. Então recordei tardiamente a conversa com senhor Percival Turner. - Ah, tua viagem ao norte. Devias partir amanhã?
Assentiu
- Sim. Devo encontrar-me com alguém na enseada de Mullin, aproveitando a lua nova. Um lugar proveniente da França, carregado de vinho e batista.
- E sir Percival te estava advertindo para não aparecer neste encontro?
- Parece que sim. Não sei o que pode ter acontecido, mas me informarei. Talvez há um funcionário da Aduanas no distrito. Ou talvez tem sabido de alguma atividade 
na costa que poderia atrapalhar.
Depois colocou as mãos sobre os joelhos com as palmas para cima, e as flexionou. Os dedos da mão direita não se esticavam bem.
- Voce se lembra da noite em que me curaste a mão?
- As vezes, em meus momentos mais horríveis. - Jamais esqueceria aquela noite. Contra todas as possibilidades, eu havia o resgatado da prisão de Wentworth e de uma 
sentença de morte, mas não a tempo de impedir que Jack Randall, o Black Jack, o torturasse cruelmente. - Foi minha primeira cirurgia ortopédica.
- Já fez muitas vezes? - perguntou com curiosidade.
- Algumas, sim. Sou cirurgiã, quer dizer: um tipo de médico que conhece todos os ramos da medicina, mas se especializa em algo.
- Voce sempre foi especial - sorriu - O que faz de especial os cirurgiãos?
- Bom, poderia se dizer que...o cirurgião trata de curar utilizando uma navalha.
Bonita contradição, sassenach, ainda mais contigo.
- É mesmo? - exclamei sobressaltada.
Ele assentiu sem afastar os olhos de meu rosto. Notei que me estudava com atenção. Me perguntei, um pouco envergonhada, que aspecto achava:corada depois de termos 
feito amor, com o cabelo desalinhado.
- Nunca te ví tão encantadora, Sasseanch - Alargou o sorriso ao ver que eu tentava arrumar o cabelo - Deixa teus cachos em paz. Agora o que eu penso, és como uma 
navalha. Com uma bainha muito bem trabalhada. E dentro, um aço fundido temperado, com um gume muito fino e perverso.
- Perverso? - estranhei.
 - Não estou dizendo que te falta coração. Mas podes ser implacável, Sasseanch, quando queres.
Sorri com certa ironia.
- É verdade.
- Já tinha visto isso em voce, não é? - Sua voz se tornou muito mais suave, mas soltou meus dedos que estava segurando na mão. - Apesar de agora ser muito mais que 
quando eras jovem. Suponho que deves usá-lo com muita frequencia.
Depois comprendi porque ele via com tanta claridade o que Frank nunca havia apreciado.
- Voce também o tem - eu disse - E o tens usado. Com frequencia.
Sem pensar, toquei a cicatriz que lhe cruzava o dedo medio. Ele assentiu com a cabeça.
- Muitas vezes me perguntava - disse em voz tão baixa que apenas pude ouvir - se podia por essa navalha ao meu serviço e bainhado outra vez, sem perigo. Se era eu 
o dono de minha alma ou se me havia convertido em escravo de minha própria espada. E pensado, uma e outra vez, que havia desembainhado muito pouco, tanto que já 
não era apto para ter uma relação humana.
Meus lábios se contrairam com o impulso de fazer um comentário, mas mordi eles. Ao notá-lo, ele sorriu com certa ironia.
- Não acreditei ser capaz de voltar a rir no leito de uma mulher - disse - Nem de ir quando não fosse apenas pela cegueira da necessidade, como os cavalos. - Sua 
voz havia adquirido um tom de amargura.
- Não te imagino como um cavalo - disse. Foi um comentário rápido, mas seu rosto se abrandou ao olhar-me.
- Eu sei, Sassenach. Isso é o que me dá esperanças. Porque eu sou...e eu sei...mas talvez... - Deixou morrer a voz observando-me com paixão. - Voce tem essa força. 
E também a alma. Portanto é possível que a minha tenha salvação.
Não pude responder. Passei um momento sem dizer nada, acariciando os dedos torcidos e os dedos grandes e duros. Era uma mão de guerreiro mas já não guerreava mais.
A apoiei em meu joelho com a palma para cima e recorri com o dedo, lentamente, suas elevações e suas linhas profundas, atá a diminuta letra C gravada na base do 
polegar: a marca que o identificava como meu.
- Uma cigana que conheci nas Terras Altas dizia que as linhas da mão não predizem a vida: a refletem.
-É mesmo? - contraiu levemente os dedos deixando a mão aberta.
- Não sei. Ela dizia que trazemos essas linhas ao nascer, mas logo mudam com cada coisa que fazes segundo o que és. - Não sabia nada de quiromancia, mas me fixei 
em uma linha profunda que partia desde muito acima birfucando-se várias vezes - Esta deve ser a linha da vida. Consegue ver estas bifurcações? Suponho que indicam 
muitas mudanças, muitas escolhas.
Soltou um bufido, mais alegre que desdenhoso.
- Então, esta primeira divisão deve ser quando conheci o Jack Randall; a segunda quando me casei contigo. Olhas, estão próximas.
- É verdade - deslizei um dedo pela dobra. Ele contraiu os dedos como se tivesse cócegas. - E Culloden pode ser a outra?
- Talvez. -Mas não queria falar de Culloden. Adiantou o dedo. - Aqui, quando me encarceraram. E quando regressei. E quando vim a Edimburgo.
- Para ser impressor... - me interrompi para olhá-lo, arqueando as sombrancelhas. - Como lhe ocorreu ser impressor? É a última coisa que havia imaginado.
- Ah, isso. - Alargou a boca em um sorriso - Bom, foi por casualidade.
No principio, estava  buscando um negócio que serviria para dissimular e facilitar o contrabando. Posto que possuia uma soma considerável, graças a um serviço recente, 
decidi adquirir uma empresa cujas operações normais requizessem uma carreta grande, com utilização de cavalos, e algum local discreto que se pudesse utilizar para 
armazenar provisionalmente a mercadoria no transito.
- A imprensa me ocorreu quando fui encarregado de alguns cartazes - me explicou - Enquanto esperava que me atendessem vi chegar uma carreta, carregada com caixas 
de papel e barris de alcool para diluir a tinta no poeira. Então pensei: Caramba, isso é interessante! A policia nunca suspeitaria de um lugar assim.
Somente depois de comprar a empresa de Carfax Close, contratar a Geordie e receber os primeiros encargos, lhe ocorreram as outras possibilidades do ofício.
- Foi por um homem chamado Tom Gage - explicou - Me fazia pequenos encargos, todos inocentes, mas vinha com frequencia e ficava conversando comigo e com Georgie, 
depois deve ter notado que eu conhecia melhor o ofício.
Obviamente, Gage estava explorando as simpatias de Alexander Malcolm:ao identificar seu acento montanhes, mencionou a alguns conhecidos que o tinham visto em dificuldades 
depois da Rebelião por suas ideias jacobitas e manipulou habilmente algumas reuniões até que a divertida presa lhe disse, sem mais rodeios, que podia encarregar 
o que desejava; os homens do rei não se inteiraram.
Assim começou a associação; no principio foi estritamente comercial, mas com o tempo se foi profundando até converter se em amizade.
- Uma vez o trabalho estava feito, descemos para a taberna para conversar. Tom me apresentou a vários amigos e, por fim, disse que eu mesmo devia escrever um pequeno 
artigo. Comecei a rir, dizendo que morreriam todos de velhice antes que eu pudesse escrever algo intelegível.
Esticou os braços mais pra frente, flexionando os dedos.
- Estou bastante bem - disse - Com um pouco de sorte, assim seguirei por muitos anos...mas não para sempre, Sassenach. Tenho combatido muitas vezes com a espada 
e com o punhal, mas todo guerreiro chega o dia que lhe faltam as forças.
Mexendo a cabeça, tirou do bolso algumas coisas que colocou em minha mão. Eram frias e duras ao tato: retangulos de chumbo, pequenos e pesados. Não me fez falta 
tocar as bordas para saber a que letras correspondiam esses tipos.
- Q.E.D - disse
- Os ingleses me tiraram a espada e o punhal - concluiu suavemente tocando os caracteres que eu tinha na minha palma - Mas Tom Gage voltou a me por uma arma na mão. 
E não penso devolver.


. . .

As quinze para cinco descemos de braço dado pela pendente empedrada Royal Mile. A cidade refulgia ao nosso redor como se compartilha-se nossa felicidade. Edimburgo 
jazia abaixo numa neblina que não tardaria em converter em chuva, mas as nuvens refletiam a luz do sol poente, vermelha e dourada.
Num estado extase, demorei vários minutos para notar que acontecia algo estranho. Um homem, impaciente pelo nosso passo serpenteante, nos adiantou com passo enérgico 
detendo-se diante de mim e fazendo-me tropeçar nas pedras molhadas.
- O que passa? - perguntei agachando-me para recuperar o sapato que me havia saído.
Depois me dei conta que todos, ao nosso redor, se detinham mirando para cima e foram correndo a rua abaixo.
- O que acha que aconteceu...?
Mas quando me voltei para Jamie vi que ele também olhava fixamente para cima. Num momento notei que o resplendor vermelho das nuvens era muito mais intenso; parecia 
pestanejar de um modo muito pouco característico para um acaso.
- Fogo - disse - Meu Deus, creio que é em Leith Wynd!
Nesse mesmo instante outra personagem gritou <<fogo>> e as pessoas se lançaram em tropel rua abaixo.
Jamie já estava em movimento e me arrastava detrás dele. Saltando incomodamente sobre um pé só, em vez de deter-me, sem parar coloquei o outro sapato e segui correndo, 
escorregando e tropeçando nos frios calçados empedrados.
O incendio não estava em Leith Wynd, sim em Carfax Close,na rua vizinha. A entrada se amontoavam curiosos, esticando o pescoço no esforço para ver. Ao agachar-me 
para entrar, uma onde de calor me golpeou a cara.
Jamie se lançou entre a multidão sem vacilar, abrindo caminho com a força. Eu o seguia mais próxima antes de que as pessoas voltassem a fechar-se. Por fim nos encontrarmos 
de frente a multidão. Pelas janelas da imprensa surgiam densas nuvens de fumaça negra. Por cima da gritaria das pessoas se ouvia um sussuro crepitante, como se o 
fogo estivesse falando consigo mesmo.  
- Minha imprensa! - Com um grito de angustia, Jamie subiu os degraus da entrada e abriu a porta com um ponta pé. Uma nuvem de fumaça surgiu do interior, devorando-o 
como um cavalo faminto. Por um breve instante vi que se cambaleava pelo impacto da fumaça, logo caiu de joelhos e entrou de gatas.
Inspirados pelo exemplo, vários homens subiram os degrais da oficina e desapareceram no interior cheio de fumaça.O calor era tão intenso que me esquentava nas pernas. 
Me perguntei como podiam suportar lá dentro.
Atrás de mim, uma nova serie de gritos anúnciou a chegada da Guarda Municipal armada de cântaros. Os guardas, obviamente acostumados nessa tarefa, jogaram as jaquetas 
do uniforme e começaram imediatamente a atacar o incendio; rompendo as janelas e passando os baldes de água a toda pressa. Enquanto isso, a multidão crescia: as 
famílias que ocupavam os pisos superiores dos edificios próximos tratavam de dirigir apressadamente em uma horda de meninos excitados para leva-los a um lugar seguro.
Por mais valentes que foram os esforços da brigada, não pareciam ter muito efeito sobre o incendio, que continuava avançando. Enquanto eu corria de um lado ao outro, 
tratando em vão de ver algum movimento no interior, o primeiro homem na linha dos cântaros deu um grito e deu um pulo pra trás, justo a tempo para evitar que uma 
bandeja com caracteres de chumbo o golpeasse, que saiu zumbindo pela janela e aterrizou no chão empedrado, espalhando estrondosamente os caracteres por toda a rua.
Dois ou tres malandrinhos escapuliram entre a multidão e começaram a pega-los enquanto recebiam uns cascudos de alguns vizinhos indignados. Uma dama roliça,com lenço 
na cabeça e avental, arriscou sua integridade fisica para arrastar uma pesada bandeja até a calçada, onde protegeu protetoramente sobre ela como uma galinha choca.
Despertado pela corrente de ar que penetrava pela porta e as janelas, a voz do fogo não era mais um sussuro, sim um rugido satisfeito. O chefe da Guarda Municipal, 
a quem lhe chovia objetos arrojados pela janela impedido de lançar a água, gritou algo a seus homens e pegando um lenço empapado no nariz, correu ao interior do 
edificio, seguido por cinco ou seis de seus homens.
A linha voltou a formar-se com rapidez; os cântaros ocupavam-se passando de mão em mão a bomba mais próxima, dando volta pela esquina. Os excitados meninos pegavam 
voando os baldes vazios que empurravam no degrau e corriam para enche-los outra vez. Edimburgo é uma cidade de pedra com tantos edifícios amontoados, equipados com 
lareiras e chamines, que os incendios deviam ser algo bastante comum.
Uma nova comoção, detrás de mim, anunciou a tarde chegada da autobomba. As pessoas se abriram como o Mar Vermelho para dar espaço para a máquina, arrastada por homens 
já que os cavalos não podiam circular por aqueles escorregadios empedramentos. Era uma maravilha de bronze, reluzente como um brasa ante o reflexo das chamas. O 
calor ia cobrando intensidade, a cada sopro de ar quente me secavam os pulmões. Estava aterrorizada por Jamie. Quanto tempo mais poderia respirar naquele inferno 
de fumaça e calor?
- Jesus, Maria e José - Ian apareceu subitamente ao meu lado abrindo passo entre a multidão a passo de pato de pau - Onde está Jamie? - me gritou no ouvido.
- Lá dentro! - gritei a minha vez acenando.
Houve uma súbita comoção na porta da imprensa; os gritos confusos se aplicavam ao ruido do fogo. Apareceram varios pares de pernas embaixo da fumaça que brotava 
na porta. Logo, apareceu sei homens, Jamie estava entre eles, cambaleando-se embaixo com o peso de uma máquina enorme: sua preciosa imprensa. Depois de empurrá-la 
para o centro da multidão, voltaram de novo para dentro do local.
Já era muito tarde para tentar novas manobras de resgate: se ouviu um estrondo no interior e uma nova rajada de calor fez as pessoas retrocederem. Depois, as janelas 
do piso superior se encendiaram em chamas dançarinas. Alguns homens sairam do edificio, tossindo e afogando-se; alguns vinham gateando, enegrecidos pela fuligem 
e empapados pelo suor de seus esforços. A equipe da máquina bombeava com desesperação, mas o grosso jorro de água não fazia mais nenhum efeito sobre o incendio.
A mão de Ian  se fechou sobre meu braço como as mandíbulas de uma armadilha.
- Ian! - gritou em voz tão alta que se fez ouvir em cima do ruido da multidão e do fogo.
Seguindo a direção de seu olhar, ví uma silhueta assombrosa na janela do piso superior.
Pareceu se forçar brevemente com o batente corrediço, mas caiu para trás ficando envolto pela fumaça.
O coração me subiu pela boca. Não havia um modo de saber se aquela figura era o pequeno Ian, mas sem dúvida se tratava de uma forma humana. Ian mancando já estava 
indo para a porta da imprensa, com toda a velocidade que a perna de pau lhe permitia.
- Espera! - gritei correndo atrás dele.
Inclinando sobre a imprensa, Jamie ofegava, tratando de recobrar o folego enquanto agradecia aos seus colaboradores.
- Em cima! - gritei - O jovem Ian está lá em cima!
Ele deu um passo pra trás, passando a manga pela cara enegrecida, e cravou os olhos desesperados pelas janelas superiores. Somente se via o fulgor do fogo. Ian se 
debatia entre as mãos de vários vizinhos que tentavam impedir que ele fosse.
- Não, homem, não podes entrar! - gritou o capítão da Guarda Municipal, lhe segurando as mãos - Já caiu a escada e o teto não tardará!
Ian era alto e vigoroso, apesar de sua contextura fraca e pela falta de uma perna. As fracas mãos dos membros da Guarda (em sua maioria veteranos dos regimentos 
escoceses) não podiam contra a força do montanhês, acentuada pelo desespero paterno. Lentamente, mas sem pausa, ia arrastando aqueles que o seguravam para as chamas.
Jamie respirou fundo, enchendo de ar em seus pulmões. Em um instante precisamente pegou Ian pela cintura arrastando-o para trás.
- Para trás, homem! - gritou rouco - Não pode! Não tem mais escada - Olhou ao seu redor e num segundo empurrou Ian aos meus braços - Segure-o! - gritou - vou pegar 
o menino!
Disse isso, girou e subiu os degraus do edifício vizinho, abrindo passos entre os paroquianos da chocolateria do piso de baixo, que haviam saido a olhar o alvoroço 
com as taças de peltre na mão.
Seguindo o exemplo de Jamie, apertei com os braços a cintura de Ian disposta a não soltá-lo.
- Não se preocupa - lhe disse inutilmente - Ele vai salvá-lo. Tenho certeza.
Ian não respondeu; talvez não me ouviu. Permanecia imóvel e rígido como uma estátua, respirando com dificuldade, como se soluça-se.
Apenas um minuto depois se abriu uma janela no piso superior da Chocolateria. Por ela apareceu a cabeça e os ombros de Jamie; seu cabelo parecia uma labareda do 
incendio principal. Saiu para a beira e virou com cautela, em cócoras, até chegar de cara com o edificio.
Com um  resmungo que era audível mesmo aos ruidos do fogo e da  multidão, ficou de pé na borda do telhado.
Um homem mais baixo não iria poder fazer. Muito menos Ian com sua perna de pau. Ele murmurava muito baixo; me parecia que rezava mas tinha os dentes apertados e 
o rosto tenso pelo medo.
- O que diabos Jamie está fazendo lá em cima? - pensei.
Não me dei conta de que havia falado em voz alta até que o barbeiro respondeu:
- No telhado da imprensa tem um alçapão, senhora. Sem dúvida o senhor Malcolm vai usá-la para entrar no piso superior. É seu aprendiz que está ali?
- Não! - lhe espetou Ian - É meu filho!
O barbeiro voltou ante sua olhada fulminante, murmurando:
- Ah sim, senhor, claro! - E se afastou.
Entre a multidão houve um grito que se converteu em bramido: duas silhuetas apareceram no telhado da imprensa. Ian me soltou a mão lançando-se mais adiante.
Jamie trazia abraçado o seu sobrinho, dobrado e cambaleando-se pela fumaça aspirada. Era bastante obvio que nenhum deles poderia fazer o trajeto até o edificio vizinho. 
E naquele momento Jamie viu Ian, embaixo, e fazendo com as mãos um alto-falante gritou:
- Corda!
Tinha cordas; a guarda municipal estava bem equipada. Vi um lampejo de dentes quando Jamie sorriu para o seu cunhado, e a expressão de entendimento com o que ele 
respondeu. Quantas vezes haviam arranjado uma corda para lançar um fardo até o feno ou para amarrar um carga na carreta?
A multidão voltou para que Ian pudesse girar o braço; o pesado rolo voou em cima até uma suave parábola, desenroscando-se no trajeto até se lançar no braço estendido 
de Jamie com a precisão de uma abelha ao descer sobre uma flor. Jamie correu no extremo e desapareceu um momento para amarrar a corda pela chaminé.
Depois de uns segundos de precário trabalho, as duas figuras enagrecidas pela fumaça aterrizaram na calçada, sanas e salvas.
- Voce está bem? - Me fala! - Ian caiu de joelhos junto ao seu filho, tratando desesperadamente de desatar a corda que lhe rodeava o peito enquanto lhe segurava 
a cabeça tonta.
Jamie se havia apoiado na grade da chocolataria, tinha o rosto negro e tossia como se fosse expulsar os seus pulmões; de resto parecia bem. Me sentei do outro lado 
do menino apoiando a cabeça em meu colo.
Ao ve-lo não sabia se ria ou chorava. Em um lado da frente, o denso cabelo estava reduzido a umas mechas vermelhas descoloridas; as sombrancelhas haviam desaparecido 
por completo e a pele, devido a fuligem, parecia com um rosado intenso de um leitão recem tirado do forno.
Busquei o pulso no fraco pescoço; era tranquilizadoramente forte. Respirava de um modo dificultoso e irregular, o qual não era de estranhar, esperava que não tivesse 
queimado o revestimento dos pulmões. Tossiu longo e espasmodicamente, seu corpo delgado se convulsionava sobre meu colo.
- Está bem? - instintivamente Ian segurou o seu filho por debaixo das axilas para ergue-lo.
- Acho que sim, mas não estou totalmente segura.
O menino continuava tossindo, mas não estava todo consciente.
- Está bem? - era Jamie em córcoras ao meu lado. Sua voz sonava tão rouca que tinha sido impossível reconhece-la.
- Creio que sim. E voce? Parece Malcolm X - comentei dando uma olhada por cima do ombro agitado do jovem Ian.
- É mesmo? - levantou uma mão ao rosto, sobressaltado, mas logo sorriu para tranquilizar-me. - Não, ainda não sou ex Malcolm, só estou um pouco chamuscado pelas 
bordas.
- Para trás, atrás! - O capítão da Guarda apareceu ao meu lado com a barba cinza eriçada pelos nervos e me tirou pela manga - Volte, senhora, que o teto está a ponto 
de cair.
Tinha razão: enquanto gateávamos até um lugar mais seguro, o teto da imprensa caiu. Pouco depois, Ian e eu nos encontramos a sós com o menino, Jamie conseguiu alojamente 
para sua imprensa no depósito da barberia e tratou de repartir dinheiro entre os membros da Guarda e os outros assistentes, se aproximou de nós com passo cansado.
- Como está o menino? - perguntou limpando o rosto com a mão.
Ian levantou os olhos até ele. Pela primeira vez a cólera, a preocupação e o medo desapareceram de seu semblante. Sorriu.
- Não parece estar muito melhor que voce, homem, mas creio que sairá desta. Estendeu uma mão, quer?
Entre carinhosos murmurios gaélicos, se inclinou até seu filho.
Quando chegamos ao estabelecimento de Madame Jeanne, o jovem Ian já podia caminhar, mesmo apoiado sobre seu pai e seu tio. Foi Bruno quem abriu a porta; depois de 
um gaguejo incrédulo, abriu de par em par, rindo tanto que apenas eu pude fechar a porta as nossas costas.
Devo admitir que não éramos um espetáculo muito bonito, mas o jovem Ian concentrou toda a atenção as múltiplas cabeças que apareciam no salão; parecia um flamengo 
recem saido do ovo.
Uma vez instalados na pequena sala de cima e com a porta fechada, Ian se voltou até seu desventurado filho.
- Vai sobreviver, não, seu mal criado? - inquiriu.
- Sim, senhor - respondeu o menino com um horrendo grasnido, como se tivesse preferido dizer que não.
- Me alegro - disse o pai cenhudo - E agora, voce vai me explicar? Ou preferes que te faça falar a golpes para economizar o tempo?
- Não podes açoitar alguém que acaba de se queimar até as sombrancelhas, Ian - protestou Jamie enquanto enchia uma taça de vinho.- Não seria humano.
Com um amplo sorriso, entregou a taça ao seu sobrinho, que aceitou imediatamente.
- Está certo - disse Ian inspecionando o seu filho. O menino tinha um aspecto lamentável, mas ao mesmo tempo divertido - Não por isso vou deixar de açoitar o traseiro, 
entendes? - lhe advertiu - Isso tirando o que tua mãe quer te fazer quando voltar a ve-la. Mas por agora fica tranquilo, menino.
O jovem Ian não respondeu. Não muito reconfortado mas o tom magnanimo dessa última declaração, buscou refugiu no fundo de sua taça. Eu também aceitei a minha com 
gosto.
Enquanto me desgrudava do corpete molhado nos peitos, me surpreendi com o  olhar de interesse que me lançou o menino e decidi, com pena, que não podia tirar o vestido 
enquanto ele estivesse no quarto. 
Jamie queria falar se corrompia bastante.
- Te sentes em condições de falar um pouco, filho? - Jamie se sentou frente ao seu sobrinho junto a Ian.
- Sim, creio que sim - grasnou o jovem Ian com cautela. Depois de um pigarro que pareceu o coaxar de um sapo, repetiu com mais firmeza - - -   Posso sim.
- Bem. Em primeiro lugar: o que fazias na imprensa? E em seguida: Como começou o incendio?
O jovem Ian refletiu. Depois de tomar outro gole de vinho para dar coragem, disse:
- Eu iniciei o fogo.
Jamie e Ian se ergueram imediatamente.
- Por que?
- Bom, havia um homem - começou o menino inseguro. E se interrompeu.
- Um homem - o atiçou Jamie com paciencia, ao ver que seu sobrinho parecia voltar novamente a ficar mudo - Que homem?
O jovem Ian apertou a taça entre as mãos; parecia profundamente infeliz.
- Responde  ao teu tio, idiota - ordenou o pai áspero - se não queres que te ponha sobre meus joelhos e te açoite agora mesmo.
Em base de ameaças similares, os dois homens conseguiram arrancar do menino um relato mais ou menos coerente.
Naquela manhã o jovem Ian tinha acudido a taberna de Kerse onde devia encontrar-se com Wally, quem voltaria de seu trajeto trazendo o conhaque para encher os tonels 
que usariam como cevo.
- Quem te disse para ir lá?- perguntou Ian ásperamente.
- Eu - interveio Jamie. Logo agitou uma mão ao seu cunhado, pedindo silencio. - Sim, eu sabia que ele estava aqui. Vamos deixar isso para mais tarde, Ian, por favor. 
É importante saber o que aconteceu.
Ian lhe deu uma olhada fulminante, mas manteve a boca fechada.
- É que eu tinha fome - disse o jovem Ian.
- Como sempre - comentaram o pai e o tio ao mesmo tempo.
Ambos se olharam, lançando uma breve gargalhada, a atmosfera tensa do quarto se aliviou um pouco.
- Assim então voce entrou na taberna para comer algo - advinhou Jamie - Está bem, menino, não tem problema. O que aconteceu enquanto voce estava lá?
Segundo era, foi ali onde havia visto o homem. Um tipo pequeno com rosto de rato que estava falando com o tarbeneiro, era torto e tianha um rabinho de marinheiro.
- Perguntou por voce, tio jamie - O jovem Ian tinha se tranquilizado graças ao vinho. - Pelo teu autentico nome.
Jamie deu um sobressalto.
- Por Jamie Fraser,queres dizer?
O menino assentiu com a cabeça enquanto bebia outro gole.
- Sim e também conhecia o teu outro nome: Jamie Roy.
- Jamie Roy? - Ian deu uma olhada de desconcerto para seu cunhado, que se deu de ombros com impaciencia.
- É o nome que uso no cais. Por Deus, Ian, sabe perfeitamente ao que me dedico!
- Sim, mas ignorava que o pequeno estivesse te ajudando - Ian apertou os lábios e voltou sua atenção a seu filho. Continua, menino. Não voltarei a interromper.
O marinheiro havia perguntado ao dono do estabelecimento que mais podia ser um velho lobo do mar, caído em desgraça e necessitado de emprego, para encontrar um tal 
de Jamie Fraser, que tinha fama de dar trabalho a homens capazes. Como o taberneiro fingia não conhecer esse nome, o homem se inclinou um pouco mais, aproximando 
uma moeda e perguntando-lhe em voz baixa se o nome de "Jamie Roy" lhe era mais familiar.
O proprietário se manteve surdo como uma parede, por qual o marinheiro não tardou em abandonar a taberna, seguido próximo pelo jovem Ian.
- Me pareceu que convinha averiguar quem era e que intenções tinha - explicou o menino gaguejando.
O homem era um bom caminhante; havia corrido uns oito quilometros em menos de uma hora até chegar a taberna de Buho Verde, seguido de um Ian morto de sede devido 
a desgastante caminhada.
Ao ouvir esse nome deu um sobressalto, mas não disse nada.
- Estava atestado - informou o menino - Pela manhã havia sucedido algo e todos estavam falando do feito... mas fechavam a boca quando me viam, Ali se repetiu a mesma 
cena - Fez uma pausa para tossir e pigarrear. - O marinheiro pediu conhaque e perguntou ao tarbeneiro se conhecia um fornecedor de licores chamado Jamie Roy ou Jamie 
Fraser.
O homem havia visitado metódicamente uma taberna atrás da outra, seguido fielmente pela sombra de Ian; em cada estabelecimento pediu conhaque e repetiu a pergunta.
- Deve ter uma cabeça muito firme para beber conhaque - comentou o pai.
O menino sacudiu a cabeça.
- Ele não bebia. Somente cheirava.
O pai estalou a lingua ante o escandaloso desperdício mas as sombrancelhas ruivas de Jamie se levantaram ainda mais.
- Não provava? - perguntou bruscamente.
- Somente na taberna Perros e Pistolas e do Cerdo Azul. Nos outros lugares não bebeu nada, e entramos em cinco antes de que... - deixou a frase sem terminar para 
tragar mais um pouco.
A cara de Jamie sofreu uma transformação assombrosa. Do desconcerto passou a uma total inexpressividade; logo pareceu ter uma revelação.
- Então foi assim - disse suavemente para sí próprio - Claro - Voltou a concentrar-se no sobrinho. - E o que aconteceu depois, filho?
O jovem Ian estava se deprimindo outra vez.
- Bom, entre Kerse e Edimburgo tinha muita distancia. E caminhar me dava muita sede...
Pai e tio trocaram um agrio olhar.
- Bebeu demais - concluiu Jamie resignado.
- Bom, como eu ia saber que ele entraria em tantas tabernas? - exclamou o menino tentando defender-se, com as orelhas ruborizadas.
- Claro, filho - Reconheceu Jamie para calar o comentário de seu cunhado - Quando resistiu?
Segundo se descobriu, foi em meio da Royal Mile quando o jovem Ian, abrumado pela madrugada, a caminhada de oito quilometros e os efeitos do dois litros de cerveja, 
pouco mais ou menos, ele adormeceu em um canto. Ao despertar, uma hora depois, descobriu que sua presa havia desaparecido.
- Então vim aqui - explicou - Pensei que tio Jamie devia interar-se, mas não o encontrei.
O menino me deu um olhar, com as orelhas mais coloridas que nunca.
- E por que te ocorreu busca-lo aqui? - Ian cravou em seu filho uma olhada, que logo desviou para o seu cunhado. - Que descaro, Jamie Fraser! Trazer meu filho a 
uma casa de rameiras!
- Não és o mais indicado para falar, papai! - O menino se pos em pé, cambalendo-se e apertando os punhos fechados.
- Eu? O que quer dizer com isso, pequeno estúpido? - exclamou Ian indignado.
- Quero dizer que és um hipócrita de todos os demonios - gritou o filho - Muito aconselha teus filhos que devemos ser puros e fieis a uma só mulher! E mesmo assim 
voce escapuliu da cidade para correr atrás de rameiras!
- O que?
Ian estava vermelho. Olhou com certo alarme a Jamie, que parecia estar divirtindo-se com a situação.
- És um...um...hipócrita!
- Este menino ainda está embriagado - lhe disse Jamie.
- Certo.
Ian pai não estava embriagado, mas sua expressão se parecia muito a do filho.
- Que demonios voce quer dizer com isso? - gritou avançando ameaçadoramente até o filho, que voltou involutariamente.
- Ela - disse acenando-me para explicar-se melhor. - Ela. Enganas a minha mamãe com esta rameira barata! Isso é o que quero dizer!
Ian lhe deu um golpe que o derrubou sobre o sofá.
- Grandíssimo idiota! Bramou escandalizado - Bonita maneira de se referir a sua tia Claire! Por não falar de mim e de tua mãe!
- Minha tia? - O jovem Ian me olhou da almofada boquiaberto,  se parecia tanto a um pombinho pedindo comida que, contra minha vontade, cai em uma gargalhada.
- Esta manhã voce se foi antes de que eu pudesse apresentar-me - disse.
- Mas minha tia está morta! - protestou estupidamente.
- Ainda não. A menos que eu pega um pneumonia por ficar com este vestido molhado.
Me olhava com olhos dilatados.
- Algumas senhoras de Lallybroch contam que eras uma mulher sábia, uma Dama Branca...ou talvez uma fada. Quando tio Jamie voltou de Culloden sem voce, elas disseram 
que voce talvez havia voltado junto as fadas. É verdade?
Troquei olhares com Jamie, que elevou os olhos ao teto.
- Não - respondi - Eu...é
- Depois de Culloden escapou para França - interveio Ian com grande firmeza - Como acreditava que seu tio Jamie havia morrido em combate, voltou junto a sua família. 
Havia sido muito amiga do príncipe e , depois da guerra, não podia voltar a Escocia sem correr um grande perigo. Mas quando descobriu que seu esposo não havia morrido 
se embarcou de imediato e veio em busca dele.
O jovem Ian estava boquiaberto, igual a mim.
- E assim - disse reagindo - Isso foi o que aconteceu.
- Assim voce voltou - disse o menino com alegria - Por Deus que romantico!
Havia rompido a tensão do momento. Ian vacilava enquanto seus olhos se amoleciam ao passar de Jamie a mim.
- Sim - disse com um sorriso - Suponho que sim.
- Não esperava ter que fazer isto até cerca de dois ou tres anos - comentou Jamie sustentando com a mão esperta o rosto de seu sobrinho, que vomitava penosamente 
na escupideira que ele oferecia.
- Sempre está adiantado! - recordou Ian com resignação - Aprendeu a caminhar antes de saber manter-se em pé; caia continuamente no fogo, na tina da cola, no galinheiro... 
- disse dando uma palmada nas costas convulsionada - Anda filho, tire para fora.
Pouco depois deixamos o menino no sofá para que se recuperasse dos efeitos causados pela fumaça, a emoção e o excesso de vinho, deixou caiu os olhos examinadores 
de seu pai e tio. 
- Onde diabos está o que eu pedi? - Jamie alargou a mão impaciente até a campanhia, mas eu o impedi.
- Não se preocupe, irei buscar.
Encontrei a cozinha sem dificuldades e solicitei as provisões necessárias. Enquanto rogava que Jamie e seu cunhado dessem ao menino alguns minutos de respiro, não 
sozinho pelo seu bem, mas sim também para não perder nada de seu relato.
Quando voltei ao quarto foi obvio que alguma coisa eu havia perdido; a frieza invadia a sala, o jovem Ian, se apressou a desviar os olhos. Jamie mantinha sua impertubalidade 
habitual mas seu cunhado parecia tanto atordoado e inquieto como o menino.
- Olhei a Jamie com uma sombrancelha alta. Se encolheu de ombros com um leve sorriso.
- Pão e leite - disse entregando ao joven Ian, que de imediato se pois mais contente. - Tá quente. Ofereci a chaleira ao pai - Whisky - A Jamie - E este frio para 
as queimaduras.
Do pé uma vasilha com várias panos umedecidos.
- Água fria? - Jamie levantou as sombrancelhas ruivas - Não tem manteiga?
- Para queimaduras não se trata com manteiga - expliquei - Se usa suco de aloe ou de llantén, mas na cozinha não tinha nada disso. O melhor que pude fazer foi isso.
Apliquei um cataplasmo nas partes queimadas do jovem Ian enquanto Jamie e Ian faziam as honras com o Whisky. Já mais repostos, nos sentamos e escutamos o resto da 
história.
- Bom - disse o jovenzinho - passei um momento caminhando pela cidade sem saber o que fazer.
Quando me aclarou um pouco a cabeça, me ocorreu que, se o homem ia de taberna em taberna rua abaixo, o melhor era começar pelo outro extremo e ir rua acima. Assim 
talvez o encontrasse.
- Brilhante ideia - ponderou Jamie - E o encontras-te?
- Sim.
Quando estava começando a me desesperar vi o homem sentado em um bar da Destilaria Holyrood. Ao que parecia não havia parado ali para pedir informação, sim para 
descansar, pois estava tranquilamente instalado bebendo cerveja. O jovem Ian permaneceu no pátio atrás de um tonel. Até que o homem pagou sua conta e saiu sem pressa.
- Não visitou mais tabernas - informou o menino limpando uma gota de leite no queixo. - Foi diretamente a Carfax Close, a imprensa.
Jamie disse baixo algumas palavras gaélicas,
- Sim? E depois?
- Bom, encontrou o negócio fechado, claro. Ao ver que a porta estava fechada com chaves olhou as janelas, como se pensasse entrar por ali. 

Logo deu uma vista nas pessoas que ia e vinha. Se deteve um momento no umbral, pensando, e finalmente voltou até a entrada da rua vizinha. Tive que me esconder na 
alfaiataria do canto para que não me visse.
O homem havia parado na entrada. Depois, já decidido, caminhou alguns passos para a direita e desapareceu por um pequeno beco.
- Eu sabia que esse beco desembocava no patio atrás da rua vizinha. - explicou Ian - Compreendi de imediato suas intenções.
- Na parte de trás da rua há um pequeno patio. - me explicou Jamie - onde acumulam coisas velhas, mercadorias e coisas assim. A imprensa tinha uma porta no fundo 
que dava a esse pátio.
O jovem Ian deixou seu prato vazio com um gesto de assentimento.
- Sim. Me pareceu que pensava entrar por ali. E me lembrei dos novos panfletos.
- Céus! - murmurou Jamie um pouco pálido.
- Que panfletos? - perguntou seu cunhado.
- Os novos impresos para o senhor Gage - explicou o menino.
Ian estava tão desconcertado como eu.
- Politica - explicou Jamie sem rodeios. - Um argumento para recusar a última Lei de Selos, exortando a oposição civil...Com violencia, se fosse necessário. Cinco 
mil panfletos acabados de imprimir e empilhados na parte do fundo. Gage devia vir buscá-los de manhã na primeira hora.
- Meu Deus - murmurou Ian. Havia palidecido ainda mais que Jamie o olhava com uma mescla de horror e respeito religioso. -Voce perdeu a cabeça? Estás junto com Tom 
Gage e seu grupo de sediciosos? E por cima envonvendo o meu filho? Como podes fazer algo assim, Jamie? Como! Não temos sofrido já bastante por voce, Jenny e eu?
- Não formo parte do grupo de Gage - corrigiu Jamie - Mas sou impressor, não? E ele pagou esses panfletos.
Ian levantou as mãos em um gesto de grande irritação.
- Ah, sim! De muito servirá isso quando a Coroa te mandar pra forca! Se descubrirem esses panfletos em teu local...
Atacado por uma ideía súbita, se voltou até seu filho.
- Ah, então foi por isso. Sabias o que diziam os panfletos. Por isso voce pegou fogo?
O jovem Ian assentiu, solene como uma coruja.
- Não tinha tempo para tirá-los - disse - Eram cinco mil. O homem...o marinheiro...havia entrado pela janela do fundo e estava a ponto de abrir a porta.
Ian girou para enfrentar a Jamie. 
- Maldito seja! - exclamou com violencia. - Maldito seja, Jamie Fraser!Tens o cerebro de um pássaro! Primeiro os jacobitas e agora isso!
Jamie ruborizou.
- Tenho que carregar a culpa de carlos Stuart? - Seus olhos lançavam lampejos de cólera.Deixou bruscamente sua taça salpicando e o Whisky sobre a mesa - Por acaso 
não fiz tudo que pude para deter aquele estúpido? Não renunciei a tudo por essa luta? A tudo, Ian! As minhas terras, a minha liberdade e a minha esposa para tentar 
que todos saissem salvos!
Enquanto falava me deu uma breve olhada. Por um momento pude entender o que lhe havia custado aqueles  últimos vinte anos.
- E enquanto ter prejudicado a tua família, não tens se beneficiado, Ian? Agora Lallybroch pertence ao pequeno Jamie, não?Não é o meu filho, sim o teu!
Ian fez um gesto de dor.
- Eu nunca te pedi...
- Não, é verdade. Não estou te acusando, por Deus! Mas é a verdade. Lallybroch já não é meu. O recebi de meu pai e eu cuidei tão bem como pude. E voce me ajudou, 
Ian. - Sua voz se moderou. - Nunca poderia ter recuperado sem voce, sem Jenny. Não me doi ceder ao pequeno Jamie. Tinha que fazer. Mas ainda assim...
Se voltou de costas, com a cabeça agachada e os ombros tensos embaixo da camisa. Eu tinha medo de mover-me, de falar, mas captei o olhar de Ian, cheia de aflição, 
e lhe apoiei uma mão no ombro em busca de um mútuo consolo. O pulso batia com firmeza na clavícula. Me estreitou a mão com força.
Jamie se voltou para seu cunhado, lutando para dominar a voz e o genio.
- Eu te juro, Ian: nunca permeti que o menino corresse perigo. O mantive afastado como me era possível. Não deixei que lhe vissem nos cais nem que saisse com Fergus 
nos botes, por muito que me implorou. - Ao olhar ao seu sobrinho sua expressão adquirio uma rara mescla de afeto e irritação. - Não pedi que viesse,Ian, eu disse 
que devia voltar a casa.
- Mas não o obrigou a voltar, não é? - A cor estava desaparecendo do rosto de Ian, mas seus olhos pardos continuavam entornados e brilhantes pela fúria. - Muito 
menos mandou nenhum aviso. Por Deus, jamie, Jenny não está dormindo nenhuma noite nem se quer em todo o mes!
- Queria levá-lo eu mesmo.
- Tem idade suficiente para viajar sozinho - disse teu pai - veio até aqui sem que o trazesse, não?
- Sim. Não era por isso. - Jamie, inquieto, brincou com a taça em pé. - Queria leva´-lo para pedir, a voce e a Jenny, que lhe permitisse viver um tempo comigo.
Ian deixou escapar uma risada breve e sarcástica.
- Ah, sim? Queria nossa permissão para que o enforquem ou lhe deportem contigo?
A cólera voltou a cruzar as feições de Jamie.
- Sabes que não permitiria que corresse nenhum perigo - disse - Pelo amor de Deus, eu o quero como se fosse o meu filho!
A Ian havia se acelerado a respiração. Percebi em meu lugar, atrás do sofá.
- Oh, eu sei muito bem - disse encarando Jamie nos olhos. - Mas não é teu filho, não é? É meu.
Jamie sustentou o encaro num instante.
- Sim - disse no fim com a voz baixa - Está certo.
O cunhado passou uma mão pela frente, afastando o cabelo escuro.
- Bom. - Respirou fundo uma ou duas vezes mais e se voltou para o menino. - Vamos, tenho um quarto na posada de Ha-lliday.
Os dedos ossudos do filho apertou os meus, tragou a saliva, mas não fez nenhum movimento de abandono no assento.
- Não, papai - disse. Lhe tremia a voz e gaguejava com força para não chorar - Não irei contigo.
O pai palideceu.
- Então é assim?
O jovem assentiu com a cabeça.
- Ire...irei contigo pela manhã, papai. mas agora não.
Ian olhou a seu filho sem dizer nada. Logo murmurou.
- Compreendo. Está bem. Está bem.
Sem uma palavra mais, girou e saiu fechando a porta com muito cuidado.
O ombro do menino tremia embaixo do meu. Me apertava os dedos mais que nunca, chorando sem ruido. Jamie se aproximou lentamente com a cara cheia de preocupação.
- Oh, Ian, pequeno - murmurou. - Fez muito mal, filho, por Deus.
- Era necessário. - O sobrinho deixou escapar um bufo. Então me dei conta de que havia estado segurando o folego. - Não queria fazer papai sofrer. Não queria fazer 
isso!
Jamie lhe deu uma palmada distraída no joelho.
- Eu sei, filho, mas dizer semelhante coisa...
- É que não podia contar nada. Mas voce tem que saber, tio Jamie!
Levantou os olhos, subitamente alarmado pelo tom de seu sobrinho.
- Saber o que?
- O homem. O homem do rabinho.
- O que tem ele?
O jovem Ian passou a lingua pelos lábios para se armar de coragem.
- Acho que eu o matei - sussurou.
Jamie me lançou um olhar sobressaltado.
- Como?
- Bom...menti um pouco - começou Ian com voz tremula. Ainda tinha os olhos cheios de lágrimas, mas as secou com a mão. - Quando entrei na imprensa com a chave que 
havia me dado, o homem já estava ali. O encontrei guardando alguns panfletos embaixo do casaco. Eu gritei que os deixasse e se voltou para mim com uma pistola na 
mão.
A pistola se havia disparado, para grande susto do menino, mas a bala se desviou. Sem se intimidar, o marinheiro se arrojou contra ele levantando a pistola para 
usá-la como cassetete.
- Não tive tempo de fugir e nem de pensar - disse Ian - Busquei o que tinha mais a mão e o atirei.
O que tinha na mão era uma panela de cobre de cabo largo que se utiliza para verter o chumbo fundido nos moldes. A forja ainda estava acendida ainda com as brasas 
bem cobertas, o crisol continha umas gotas ardentes de chumbo que voaram em direção a cara do marinheiro.
- Por Deus, como gritou! - Um forte calafrio correu no jovem Ian. 
Rodeei ao extremos do sofá para sentar-me ao seu lado e segurar suas mãos.
O marinheiro se havia cambaleado para trás enquanto se dava tapas na cara e se batia com a pequena forja espalhando as brasas por todas as partes.
- Foi isso que iniciou o incendio - disse o menino - Tratei de apagá-lo a golpes, mas alcançou o papel e o fogo me saltou para o rosto. Foi como se toda a habitação 
estivesse em chamas.
- Os barris de tinta, suponho - disse Jamie para sí mesmo. - A poeira se dissolve no alcool.
No papel em chamas caiu entre Ian e a porta dos fundos. O marinheiro, cegado e uivando como alma penada, de joelhos no chão lhe fechava a passagem até ao quarto 
de frente e até a salvação.
- Não...não suportava tocá-lo, afastei de um empurrão - disse novamente estremecido.
Perdida a cabeça por completo, optei por fugir as escadas para cima, mas me encontrei entre as chamas que acendiam pelo vão da escada, enchendo rapidamente o quarto 
do piso superior com uma fumaça cegadora.
- Não te ocorreu sair do telhado pelo alçapão? - perguntou Jamie.
O jovem Ian balançou lentamente a cabeça.
- Não sabia que existia.
- O que fazia essa porta ali? - perguntei com curiosidade
Jamie me deu um sorriso fugaz.
- Para casos de necessidades. Tonta é a raposa que tem uma só saida em sua toca.
Ainda devo reconhecer que quando a fiz abrir, não pensava precisamente nos incendios. Ian, acha que o homem não escapou do fogo?
- Não acho que pudesse - respondeu o menino soluçando outra vez - E se tá morto fui eu quem o matou. Não podia dizer a papai que sou um assa...um assassi...
Chorava demais para poder pronunciar a palavra.
- Não és nenhum assassino - disse seu tio com firmeza dando uma palmada em seu ombro. - Basta já.Está bem. Não fez nada errado, filho.
O menino assentiu, mas não desejava chorar e tremer. Por fim o rodeei com os braços, segurando-o como um recem nascido. Me era estranho te-lo abraçado; era quase 
tão grande como um homem adulto, mas de ossos leves e com tão pouca carne que me dava a sensação de sustentar um esqueleto.
Falava com o rosto afundado em meu seio, com a voz tão distorçida pela emoção e que me custou entender suas palavras.
- ...pecado mortal..., condenado ao inferno..., não pude dizer ao papai..., medo...,nunca voltarei para casa...
Jamie levantou as sombrancelhas. Me limitei a encolher os ombros, acariciando o cabelo revolto do menino. Por fim ele se inclinou para frente e o o segurei com firmeza 
pelos ombros para ergue-lo.
- Olha-me, Ian - ordenou - Não, Não! Me olha!
- Ian - Jamie lhe estreitou as mãos - Em primeiro lugar, não é pecado matar a alguém que está tentando te matar. A igreja permite matar, se é necessário, em defesa 
própria, de tua família ou de teu país. Assim então voce não cometeu nenhum pecado mortal e não está condenado.
- Não? - O jovem Ian sorveu ruidadosamente pelo nariz, limpando o rosto com uma manga.
- Não - assegurou Jamie com um sorriso nos olhos - pela manhã iremos juntos falar com o padre Hayes. Pode se confessar com ele para que te absolva, mas te dirá o 
mesmo que eu.
- Oh... - a sílaba dava um profundo alivio.
Jamie lhe deu outra palmada no joelho.
- Outra coisa: não deves ter medo de dizer ao teu pai.
- Não? - O menino havia aceitado sem vacilar sobre o estado de sua alma, mas este último parecia inspirar profundas duvidas.
- Não posso assegurar que ele não ficará nervoso - disse Jamie com sinceridade. Mas provavelmente é que lhe saem canas verdes no ato. Mas saiba compreender.
- Voce acredita? - Os olhos de Ian encheram de esperança e da dúvida - Não...não creio que...Meu pai já matou algum homem? - perguntou subitamente.
Jamie gaguejou, desconcertado pela pergunta.
- Bom, suponho...Ele esteve em combate, mas...se queres que te diga a verdade, Ian, não sei. O homens não falam esse tipo de coisas, sabe? Exceto os soldados as 
vezes quando estão muito embriagados.
Estava buscando um pano em sua manga, mas rápido levantou os olhos, assaltados por uma ideia.
- Por isso preferia contar a mim e não ao teu pai? Porque eu já tinha matado?
O sobrinho assentiu.
- Sim. Imaginei que...que tu sabias o que se deve fazer.
- Ah. -Jamie respirou fundo e trocou um olhar comigo - Bom...
Encolheu os ombros e voltou a inchá-los. Compreendi que aceitava a carga posta pelo jovem Ian.
- O que deves fazer - disse suspirando - é se perguntar se podia ter feito alguma outra coisa. Não tinhas alternativa, assim que voce pode ficar tranquilo. Logo 
vai se confessar, se puderes; se não,um bom ato de penitencia. Com isso basta se não tem pecado mortal. Não cometeu nenhuma falta , claro, mas a penitencia és poque 
lamenta profundamente a necessidade que te obrigou.E finalmente reza uma oração pela alma da pessoa que voce matou. Para que possa descançar e não te persiga.
Conheces a oração para a paz da alma? Te sentirás melhor, se tens tempo para fazer. Em meio da batalha, quando não tens tempo, dizes esta: << Recebe esta alma em 
teus braços, oh Cristo, Rei dos Céus, Amen>>
- Recebe esta alma em Teus braços, oh Cristo, Rei dos ceús, Amém - repitiu o jovem Ian . Logo assentiu lentamente: - Sim está bem, E depois?
Jamie alargou uma mão para tocar-lhe a bochecha com muita suavidade.
- Depois aprendes a viver com a recordação, filho - concluiu - Isso é tudo.






CAPÍTULO  28

O GUARDIÃO DA VIRTUDE

- O homem que seguiu Ian pode ter algo haver com a advertência do Sr. Percival? - Destampei a bandeja que acabaram de trazer para oferecer-lhe; parecia que havia 
passado muito tempo desde a refeição de Moubray.
Jamie assentiu pegando uma espécie de pãozinho recheado quente.
- Não me surpreenderia - disse secamente-. É provável que haja mais de um homem com a intenção de me prejudicar, mas não acredito, que haja bandos inteiros rondando 
por Edimburgo. - Mastigou meneando a cabeça - Não, isso é evidente, mas não há por que se preocupar.
- Não? - Dei uma pequena mordida no meu pãozinho; logo outro, maior. E dei uma pausa para engolir.
- Não - disse com mais clareza - Ha de ser questão de um contrabandista rival. Ha um bando com o qual tenho tido algumas dificuldades. - Agitou a mão retirando as 
migalhas e pegou outro pãozinho. - Pelo comportamento desse homem, que só farejou o conhaque, poderia ser um degustador: alguém capaz de identificar a procedência 
de um vinho pelo cheiro e pelo ano em que foi engarrafado somente com uma tragada. Um tipo muito valioso - acrescentou pensativo - e excelente para me seguir o rastro.
- Poderia te rastrear por meio do conhaque? - Perguntei com curiosidade - Mais ou menos. Recorda-se do meu primo Jared?
- Claro. Ainda está vivo?
- Para eliminá-lo teriam que trancá-lo em um barril e atirá-lo no Sena -replicou Jamie- Não só está vivo como desfrutando de sua existência. Como acha que consigo 
o conhaque Francês que trago para a Escócia?
- Por intermédio de Jared, suponho -disse.
Jamie assentiu com a boca cheia.
-Eh!- Arrebatou o prato dos dedos esqueléticos do jovem Ian- Se tem o estômago tão embrulhado, não deves comer algo tão forte. - advertiu de cenho franzido enquanto 
mastigava- Vou pedir mais pão e leite para você.
-Espera tio! -protestou o menino olhando com nostalgia os saborosos pãezinhos recheados.- Tenho uma fome terrível!
Purificado por sua confissão, havia recobrado o bom animo e, pelo visto, também seu apetite. Jamie suspirou.
- Bom, está bem. Mas juras que não vai vomitar em cima de mim?
- Não,tio - prometeu mansamente o jovem Ian.
-De acordo. -Depois de devolver-lhe o prato, Jamie continuou com sua explicação.- Jared me envia principalmente o produto de segunda qualidade de seus próprios vinhedos 
e reserva o de primeira qualidade para vender na França, aonde as pessoas percebem a diferença.
- Então, o que você trás para a Escócia é identificável.
- Somente por meio de um degustador. O certo é que esse homem provou o vinho em alguma taberna que compra exclusivamente meu conhaque. De qualquer modo, não me preocupa 
muito que alguém procure Jamie Roy nas tabernas. - Cheirou seu vinho antes de beber- O que me preocupa é que esse homem chegou à imprensa. Causa-me muito incômodo 
porque quem quer conhecer o Jamie Roy do cais são os mesmo que tratam com Alex Malcolm, o tipógrafo.
- Mas sir Percival te chamou de Malcolm. E sabe que você é um contrabandista -protestei. - Jamie assentiu com a cabeça.
- Nos portos próximos a Edimburgo, Sassenach, a metade dos homens são contrabandistas. Sir Percival sabe que me dedico a isso, sim, mas não me associa com Jamie 
Roy nem com James Fraser. Acredita que comercializo sedas e veludos da Holanda... Porque com isso o pago. -Esboçou um sorriso- Troco o conhaque por tecidos com o 
alfaiate da esquina. Sir Percival é aficionado por tecidos finos e sua esposa ainda mais. Mas ignora que trafico licores em grande quantidade. Do contrario não se 
conformaria com apenas alguns cortes de tecidos, te asseguro. 
-É possível que este marinheiro tenha te localizado através de algum taberneiro? 
Passou as mãos pelos cabelos, como sempre fazia quando estava pensando.
-Só me conhece como cliente - disse com lentidão- É Fergus quem se encarrega de negociar com as tabernas... e ele nunca se aproxima da imprensa. Sempre nos reunimos 
aqui em particular. -Me sorriu com ironia- E não há nada de estranho em um homem visitar um bordel, não é verdade?
De repente me ocorreu uma idéia.
- E se for assim? Qualquer homem pode entrar aqui sem despertar suspeitas. E se esse marinheiro se habituou a te ver com Fergus? Ou se alguma das meninas te descobriu? 
Afinal você não é um homem que possa passar desapercebido.
- Muito bem pensado, Sassenach -manifestou- Posso averiguar facilmente se em outros dias tem vindo por aqui um marinheiro. Vou falar com Jeanne. -Se levantou para 
se espreguiçar. Suas mãos quase tocavam as vigas do teto- E depois vamos nos deitar, não? -Me piscou um olho - Entre uma coisa e outra, tem sido um dia terrível.
Jeanne chegou junto com Fergus, que lhe abriu a porta com a familiaridade de um irmão.
- Ia vender o conhaque -informou a Jamie- Sei que vendi a MacAlpine... com uma defasagem no preço, milord, por desgraça. Pareceu-me que era melhor fazer uma venda 
rápida.
-Sim, é preferível não o ter na taberna -confirmou Jamie- Que fizestes com o cadáver?
O francês emboçou um leve sorriso; sua cara magra e suas madeixas escuras lhe davam um ar de pirata.
-Nosso intruso também foi parar na taberna de MacAlpine, milord..., devidamente disfarçado.
-De que? -quis saber.
O sorriso de pirata se voltou para mim; Fergus, apesar do garfo, tinha se tornado um homem muito bonito.
-De creme de menta, milady.
-Não acredito que ninguem em Edimburgo havia provado o creme de menta nos últimos cem anos -comentou Madame Jeanne- Estes escoceses pagãos não estão habituados com 
os licores civilizados. Nossos clientes nunca pedem outra coisa que não seja whisky, cerveja e o conhaque.
-Exatamente, Madame -assentiu Fergus- Não convêm que os homens de MacAlpine provem o conteúdo deste tonel, verdade?
-Mas alguem abrirá esse tonel, mais cedo ou mais tarde -objetei- Não quero ser grosseira, mas...
-Exatamente, milady. -Fergus me dedicou una respeitosa reverencia- Ainda que o creme de menta tenha um alto teor alcoólico. O sótão dessa taberna é somente uma pausa 
momentânea na viagem do nosso desconhecido, antes do seu descanso eterno. Amanhã irá ao cais e, dali, a algum lugar muito mais distante.
Jeanne se dirigiu a porta, dando de ombros.
-Amanhã, quando as rameiras estiverem desocupadas, lhes perguntarei se tem visto esse marinheiro, Monsieur. No momento...
-No momento, falando de estar desocupada... -interrompeu Fergus - É possível que Mademoiselle Sophie esteja livre essa noite?
A Madame lhe dirigiu um olhar irônico.
-Assim que os vi entrar, mon petit saucisson, suponho que se tenha mantido livre. -Jogou os olhos sobre o jovem Ian, jogado entre as almofadas como um espantalho 
sem seu recheio de palha- E devo providenciar uma cama para este jovem cavalheiro?
-Oh, sim. -Jamie observou o seu entristecido sobrinho - Poderia por um colchão no meu quarto.
-Oh, não! -balbuciou o jovem Ian- Sem duvidas queres ficar a sós com a sua esposa, verdade tio?
-Quê? -Jamie o olhou sem compreender.
-Bom, quero dizer... -O menino me olhou indeciso- Suponho que necessitarás... h... Hum? 
Como todo escocês das Terras Altas, conseguiu dar um toque de impudicia a última silaba.
-Caramba, tens muita consideração, Ian. -A voz de Jamie soou um pouco estremecida por seu esforço de não rir.- E me alegra que tenhas uma opinião tão alta sobre 
a minha virilidade para acreditar que eu seria capaz de algo além de dormir depois de um dia como este.
Mas creio que por esta noite posso deixar os meus desejos carnais sem satisfação... Apesar de gostar muito de sua tia.
- Bruno me disse que não há muito movimento no estabelecimento esta noite-interveio Fergus um pouco desconcertado- Que problema ha de o menino...?
- Ele tem apenas quatorze anos, por Deus! -protestou Jamie escandalizado.
- Quase quinze! -corrigiu o jovem Ian com expressão de interesse.
- Bom, é suficiente, sem duvidas -assegurou Fergus pedindo a confirmação de Madame Jeanne com o olhar-. Teus irmãos não passavam dessa idade quando tiveram sua primeira 
vez. E cumpriu com todas as honras.
- O que está dizendo? -Jamie olhava o seu protegido com os olhos arregalados.
- Bom, alguém tinha que se ocupar disso.- disse Fergus com impaciência - Normalmente é o pai, mas Monsieur não é... Sem intenção de faltar com respeito a seu estimado 
pai, mas -falou se dirigindo ao jovem Ian-, este assunto é para alguém mais experiente, compreende?
Logo se voltou para Madame Jeanne como um gourmand que consulta seu camareiro. - Bem... Dorcas, o que te parece? Ou Penélope?
- Não, não -disse ela sacudindo a cabeça com decisão- Tem que ser a segunda a Mary, sem duvida. A pequena.
-Ah, a ruiva? Sim, creio que tem razão -aprovou Fergus- Traga-a então.
Jeanne saiu sem que Jamie tivesse tempo para fazer outra coisa se não emitir um grunido de protesto.
- Mas... mas., o menino não pode...
- Sim eu posso -assegurou o jovem Ian- Ao menos eu acredito.
- E o que vou dizer a sua mãe? -perguntou.
A porta se abriu, então vimos uma muito baixa, suave como uma perdiz, de cara radiante emoldurada por uma cabeleira ruiva. Ao vê-la o jovem Ian ficou petrificado; 
apenas podia respirar.
Quando já não podia seguir contendo seu fôlego sem cair desmaiado, se voltou para Jamie sorrindo com arrebatadora doçura. 
-Bem, tio Jamie, em teu lugar... - sua voz subiu subitamente com uma alarmante nota de soprano. Depois de pigarrear continuou, com respeitável voz de barítono-: 
Em teu lugar não diria nada. Boa noite tia.
E saiu com ar decidido.
- Não sei se devo matar Fergus ou lhe dizer obrigado.
Jamie, sentado na cama, desabotoava lentamente a camisa. 
- Suponho que deva fazer o que mais convenha ao jovem Ian.
- Sim, com essa maldita imoralidade dos franceses.
- Foi o arcanjo Miguel que expulsou Adão e Eva do Éden? - perguntei enquanto tirava as meias.
Jamie riu baixo.
- Pareço-me com isso? O guardião da virtude? E Fergus seria a serpente maligna? -Pegou-me pelos braços para me levantar- Vem aqui, Sassenach; não gosto de te ver 
de joelhos me servindo.
- Hoje tem sido um dia difícil -Decretei obrigando-o a se levantar comigo-, ainda que não tenha matado ninguém.
Apoiou a bochecha nos meus cabelos.
- Na realidade, não tenho sido totalmente sincero com esse garoto -confessou.
- Não? Na minha opinião, você tem sido maravilhoso. Pelo menos conseguiu com que se sentisse melhor.
- Sim, assim espero. E se as orações, ainda que não lhe sirvirem de nada, pelo menos não lhe fazem mal. Mas não disse tudo. Geralmente nós só conhecemos um homem 
quando nos fere a alma por ter matado ou quando ele procura uma mulher, Sassenach - explicou suavemente-. A própria se puder ser. Se não, qualquer outra. Porque 
ela pode fazer o que ninguém mais pode... cura-lo.
Soltou a braguilha de sua calça.
- Por isso que o deixou ir a segunda Mary?
Encolheu os ombros e se afastou para tirar a calça.
- Não podia detê-lo. E pensei que era melhor permitir, ainda que seja tão jovem. -Me dedicou um sorriso torcido- Ao menos não passará a noite desesperado pensando 
nesse marinheiro.
- Suponho que não. E você? -Lhe tirei a camisa.
- Eu? -Me olhou com as sobrancelhas arqueadas a camisa suja descendo pelos ombros.
- Sim. Não mataste ninguém, mas...não quer...?
O sorriso que se instalou em seu rosto, eliminou qualquer semelhança com Miguel, o severo guardião da virtude.
- Suponho que sim -disse-. Mas trata-me com suavidade, querido?























                                         CAPÍTULO 29
          A ÚLTIMA VÍTIMA DE CULLODEN


Pela manhã, quando Jamie e Ian partiram para cumprir com sua piedosa tarefa, saí atrás deles. Me detive a comprar um grande cesto de vime de um vendedor de rua; 
já era hora de começar a ter os utensilios médicos que pudesse encontrar. Vistos os acontecimentos do dia anterior, temia que muitoem  breve me fizesse falta.
A farmacia de Haugh não havia mudado em nada. O homem que atendia o balcão era um autentico Haugh muito mais jovem daquele que conheci a vinte anos atrás, quando 
ajudava o seu negócio buscando dados sobre os militares, e mais as ervas e outros remédios.
Esse jovem Haugh não me conhecia, claro, mas se dedicou amavelmente a buscar as ervas que eu desejava. No local havia outro cliente rondando o balcão onde se preparavam 
as poções magistrais. Andava de um lado ao outro com obvia impaciencia e com as mãos cruzadas nas costas. Por fim se aproximou ao balcão.
- Quanto falta? - espetou.
- Não sei dizer, reverendo - respondeu o farmaceutico em tom de desculpa - Louisa disse que era necessário ferve-lo.
Aquele homem me era conhecido, mas não tive tempo de pensar onde havia visto antes. O senhor Haugh olhava com ar em dúvida a lista que eu lhe havia dado.
- Acónito, acónito - murmurou - O que é?
- Bom, entre outras coisas um veneno - disse.
O farmaceutico ficou boquiaberto.
- E também um remédio - lhe assegurei - É preciso por com muito cuidado ao utilizá-lo. Em uso externo é bom para o reumatismo. Uma quantidade muito pequena ingerida 
por via oral abaixava o ritmo do pulso e é bom para certas enfermidades do coração.
- Caramba - se maravilhou o senhor Haugh gaguejando. Logo se voltou até as estantes com ar indefeso e mostrando interesse. - É...sabes que cheiro tem?
Interpretando isso como um convite, rodeei o balcão para inspecionar os frascos.
- Temo que ainda não sou tão hábil com os medicamentos como era o meu pai - disse o jovem. - Ele me ensinou muito mas morreu faz um ano e aqui tem coisas cujo uso 
desconheço.
- Bem, este serve para tosses - informei baixando um frasco de helenio enquanto dava uma olhada ao impaciente reverendo, que havia tirado um lenço e respirava asmáticamente 
- Sobretudo ainda com tosse provocada pelo catarro.
Observei as estantes cheias franzindo a testa. Tudo estava impecavelmente limpo mas obviamente não havia sido guardado por ordem alfabética nenhum remédio. O senhor 
Haugh  havia se baseado na memória  algum tipo de sistema? Fechei os olhos, tratando de recordar minha última visita a farmácia.
- Ali. - Com bastante segurança minha mão se aproximou do frasco rotulado Dedaleira. No outro lado, Cola de Caballo, do outro, Raiz de Muguet. Repassei mentalmente 
os possíveis usos dessas ervas, todas eram para doenças cardíacas. O Acónito não devia de estar longe.
O encontrei muito rápido, em um frasco que entreguei cautelosamente ao senhor Haugh.
- Tenha cuidado.Basta um pouquinho disto para que se adormeça a pele. Seria melhor se pusesse em um frasco de vidro.
- Parece saber muito mais de remédios que este jovem - disse detrás de mim uma voz grave e rouca.
- Bem, provavelmente tenho mais experiencia que ele. - O sacerdote estava apoiado ao balcão e me observava; seus olhos eram de um azul muito pálido embaixo das grossas 
sombrancelhas. Me sobressaltei ao recordar onde o havia visto: na taberna de Moubray, no dia anterior. Não deu sinal algum de me reconhecer.
- Hum, o que faria com uma doença nervosa?
- Que tipo de doença nervosa?
Franziu os lábios e a expressão, duvidando se confia em mim.
- Bem, é um caso complicado. Mas em geral, o que receitarias para uma especie de ...ataque?
- Convulsões epilépticas? O enfermo cai no chão e se retorce?
- Não, outro tipo de ataques. Uiva e fica imóvel.
- As duas coisas ao mesmo tempo?
- Não - esclareceu precipitadamente - Primeiro uma coisa e depois a outra. Passa dias inteiros muda, com a vista fixa e de repente grita como para despertar os mortos.
- Há de ser muito incomodo - Se sua esposa atua assim, isso explica as profunda rugas que rodeavam a boca e os olhos e as grandes orelhas azuis. Tamboriei com um 
dedo o balcão reflexionando. - Não sei.Teria que ver a enferma.
Ele passou a lingua pelo lábio inferior.
- Talvez...estaria disposta a visitá-la? Não estamos longe - disse com bastante rigidez.
- Neste momento não posso - expliquei - Devo me encontrar com meu esposo. Mas esta tarde, talvez...
- As duas. Na pousada de Henderson, em Carrubbers Close. Meu nome é Campbell. Reverendo Archibald Campbell.
Antes de que eu pudesse responder sim ou não, se abriu a cortina da dependencia e o senhor Haugh apareceu com seus frascos.
O reverendo olhou os seus com suspicacia enquanto buscava uma moeda no bolso.
- Bom, aqui está o preço - disse de má voltande deixando no balcão. - Espero que me tenhas dado o que eu queria, não o veneno da senhora.
A cortina voltou a abrir; uma mulher apareceu com a cabeça e seguiu com a vista ao sacerdote enquanto se retirava.
- Menos mal que se vá - comentou - Meio penique por uma hora de trabalho, e ainda insulta! O senhor poderia ter escolhido melhor, ao menos, isso eu pensei.
- O conheces? - perguntei.
- Não, não posso dizer que o conheça bem - Louisa me olhava com franca curiosidade - é um desses ministros da Igreja Livre; ele passa o dia berrando na esquina do 
mercado. O que me surpreende é que alguém como ele venha em nossa farmácia, sabendo o que pensa os padres em geral. - Me cravou uma olhada. - Sem animo de ofende-los 
senhora, se voce também é da Igreja Livre.
- Não, eu também sou católica...e... papista - lhe assegurei - Pensei que poderias saber algo sobre a esposa do reverendo e sua enfermidade.
Louisa mexeu a cabeça, voltando-se para outro cliente.
- Não, nunca a ví. Qualquer que seja sua enfermidade - disse, viver com esse homem não lhe aliviará muito.
Fazia frio mas estava limpo. No jardim da diretoria somente ficava um vago cheiro da fumaça como lembrança do incendio. Jamie e eu nos sentamos em um banco apoiado 
a parede absorvendo o pálido sol de inverno enquanto esperávamos que o jovem Ian terminasse sua confissão.
- Foi voce que contou a Ian esse monte de mentiras que disse ontem sobre mim?
- Ah,sim. Ian é muito inteligente para acreditar, mas era uma história bastante aceitável e ele é muito bom amigo para exigir a verdade.
- Suponho que, para o consumo geral, serve - disse - Mas não devia ter dito o mesmo ao senhor Percival, em vez de permitir pensar que estávamos recem casados?
Sacudiu decidamente a cabeça.
- Oh, não. Não quero que me associe com Culloden. Se lhe contar o mesmo que a Ian daria muito mais que falar.
Se pos em pé e alargou o pescoço, tentando olhar por cima do muro até o jardim da diretoria.
- Este jovenzinho está demorando demais - comentou enquanto voltava a se sentar - Tantas coisa tem para confessar, quando ainda nem havia cumprido os quinze anos?
- Depois do dia e da noite que aconteceu ontem? Tudo depende dos detalhes que lhe pede o padre Hayes - comentei recordando meu café da manhã com as rameiras - Ficou 
aqui todo esse tempo?
- É...não.- Jamie ruborizou um pouco nas orelhas à luz matinal - Eu..é...tive que entrar primeiro. Para dar exemplo, sabe?
- Agora isso explica porque demorou tanto - brinquei - Quanto tempo faz que voce não se confessava?
- Seis meses. Isso é o que disse o padre Hayes.
- E está certo?
- Não, mas já que ia me castigar por roubo, violencia e blasfemia, bem podia castigar-me também por mentir.
- Como! Nada de fornicação nem de pensamentos impuros?
- Não, em absoluto - replicou austero - Se podem pensar coisas horriveis sem que seja pecado, sem fazer referencia a esposa. É impuro somente quando pensas em outras 
damas.
- Não tinha ideia de que meu regresso era para salvar-te a alma - disse recatada - mas me alegro de ter essa utilidade.
Se deitou a rir. Logo me deu um grande beijo.
- No ano passado conheci um judeu - comentou - Um filósofo nato que havia dado a volta ao mundo seis vezes. Segundo me disse, tanto a fé mulçumana como os ensinos 
judeus, diz que marido e mulher quando fazem amor é um ato de virtude.
Talvez tem algo haver com o fato de que os judeus e mulçumanos praticam a circuncisão - disse pensativo - Não me ocorreu perguntá-lo...mesmo porque poderia parecer 
um pouco indelicado.
- Não acho que um prepucio mais ou menos possa prejudicar a virtude. O que aconteceu com seu rosário? - perguntei reconhecendo ele que havia caido na grama. - Parece 
comido pelos ratos.
- Ratos não. - disse - Crianças.
- Que crianças?
- Oh, qualquer uma que está próxima - disse encolhendo os ombros e guardando o rosário no bolso. - O jovem Jamie já tem tres e Maggie e Kitty, dois cada uma. O pequeno 
Michael acaba de se casar e sua esposa já está esperando. Ignoravas que te haviam feito tia-avó sete vezes, não é?
- Tia-avó? - repeti  estupefatada.
- Bem, eu sou tio-avô - apontou alegremente - e não me parece tão terrivel, exceto por morderem meu rosário quando estavam saindo os dentes. Isso é que me chamam 
"tito".
As vezes, esses vinte anos pareciam um só instante enquanto que outras vezes sentia um tempo muito grande.
- É...Espero que não haja um equivalente feminino de "tito".
- Oh, não - me assegurou - Para todos és a tia-avó Claire. E falam de voce com muitíssimo respeito.
- Mil vezes obrigada - murmurei pensando na ala geriátrica do hospital.
Jamie se deitou a rir. Com uma rápida provocada, sem dúvida, por sua recente liberação de todo pecado, me pegou pela cintura para sentar-me em seu colo.
- Nunca havia visto uma tia-avó com um traseiro tão bonito - disse fazendo-me saltar sobre seus joelhos.
E me mordeu suavemente a orelha. Soltei um grito.
- Está bem, tia? - nós olhamos a nossas costas, cheia de preocupação, a voz do jovem Ian.
Jamie deu um sobressalto que esteve a ponto de tirar-me de seu colo. Logo me segurou a cintura com mais força.
- Claro que sim - disse - É que tua tia acaba de ver uma aranha.
- Onde?
- Ali em cima - Jamie me deixou para levantar-se e acenou a rama da tília.


Realmente havia uma aranha estirada entre as ramas, cintilante pela umidade.
- Tio Jamie, podes me emprestar o rosário? - perguntou o menino quando saimos dos empedrados da Royal Mile. - O padre me disse que devo rezar cinco decenários como 
penitencia. E são demais para se contar nos dedos.
- Encantado  Jamie se deteve para tirar o rosário do bolso. - Mas não esquece de me devolver.
O menino sorriu.
- Sim, já  sei que voce também vai precisar, tio Jamie. - Me piscou um olho sem pestanas. - O padre me disse que tem sido muito mal e me aconselhou a não imitá-lo.
- Hum... - Jamie tinha um brilho rosado nas bochechas.
- Quantos decenários deves rezar como penitencia? - perguntei por curiosidade.
- Oitenta e cinco - murmurou.
O sobrinho ficou boquiaberto.
- Quanto tempo faz que não se confessava, tio?
- Muito - respondeu Jamie secamente - Vamos!
Depois de comer, Jamie devia se reunir com um certo senhor Harding, representante da companhia com a que tinha assegurado o local da imprensa, a fim de inspecionar 
os restos para verificar as perdas.
- Não te necessito, filho - disse em tom tranquilizador ao jovem Ian, que não parecia muito entusiasmado pela perpectiva de voltar ao cenário de sua aventura. - 
Vá com tua tia visitar essa louca - se voltou para mim com uma sombrancelha alta - Não sei como o fazes. Tens apenas dois dias na cidade e já tens enfermos em vários 
quilometros ao redor pendentes as tuas atenções.
- É somente uma mulher. E nem sequer a tenho visto ainda.
- Bom, ao menos a loucura não é contagiosa...isso eu espero. - Me deu um beijo e uma palmada no ombro de seu sobrinho - Cuida bem da tua tia, Ian.
O menino seguiu com os olhos em sua alta silhueta.
- Quer ir com ele, Ian? - lhe perguntei - Posso me arranjar sozinha.
- Oh, não, tia! Parecia bastante encabulado. - Não quero ir, nem pensar. Somente...me estava perguntando se...bom, se encontrariam algo. Nas cinzas
- Um cadáver, quer dizer - disse sem rodeios.
O menino assentiu, inquieto.
- Não sei  - disse - Se o fogo foi muito intenso, talvez não tenha nada. Mas não se preocupe. Teu tio saberá o que fazer.
Se iluminou o rosto; tinha fé na capacidade de Jamie para manejar qualquer tipo de situações. Então começou a sonar os sinos da igreja.
- Vamos. Já são duas horas.
Apesar de sua conversa com o padre Hayes, Ian tinha um certo ar sonhador. Conversamos muito pouco enquanto subíamos a costa da Royal Mile até o albergue de Henderson.
Um menino nos conduziu ao terceiro piso, onde a porta foi aberta de imediato por uma robusta mulher com avental, que luzia uma expressão preocupada. Mas não aparetanva 
mais de vinte e cinco anos, já havia perdido vários dentes.
- És a dama que o reverendo me anunciou? - Ante meu gesto afirmativo, sua expressão se animou um pouco. - O senhor Campbell teve que sair mas disse que estaria muito 
agradecido para ver o que poderia ser feito por sua irmã, senhora.
Irmã, não esposa.
- Bem, farei o que puder - prometi - Posso ver a senhorita Campbell?
Deixando Ian na sala com suas lembranças, passei no dormitório do fundo com a mulher que disse chamar-se Nellie Cowden.
Tal como havia me anunciado, a senhorita Campbell tinha um olhar fixo, mas seus olhos azuis não pareciam ver nada. Nem sequer a mim. Estava sentada em uma cadeira 
larga e baixa, de costas ao fogo.
- Senhorita Campbell? - pronunciei com cautela.
- Quando está assim não responde - explicou Nellie Cowden . E mexeu a cabeça limpando mas mãos no avental. - Nem uma palavra.
- Quanto tempo faz que está assim? - Levantou uma de suas rígidas mãos para buscar o pulso, ali estava, lento mas bastante firme.
- Oh, dois dias, de momento - A senhorita Cowden, interessada, se inclinou para observar o aspecto de sua pupila. - Pode estar assim uma semana ou mais; treze dias 
chegou a estar uma vez.
Enquanto examinava a enferma fiz algumas perguntas a mulher. A senhorita Margaret campbell tinha trinta e sete anos e era o único membro familiar do reverendo, com 
quem vive a mais de vinte anos, desde a morte de seus pais.
- O que provoca isso? Voce sabe?
A senhorita Cowden mexeu a cabeça.
- Não senhora. Eu diria que não tem motivo. Parece estar bem, falando e rindo, e de repente !paf!
Estalou os dedos. Logo, para dar efeito a faze-los sonar deliberadamente embaixo do nariz da mulher.
 - Mas é pior quando se excita - me assegurou agachando-se ao meu lado enquanto eu descalçava a senhorita Campbell para provar seus reflexos.
- O que acontece então? Grita, como disse o reverendo? - Me levantei - Poderias trazer uma vela acendida, por favor?
- Grita, sim. -A senhorita Cowden se apressou a acender uma vela. - As vezes grita de um modo espantoso até ficar esgotada. Logo acaba dormindo. Dorme o dia inteiro 
e desperta como se não houvesse acontecido nada.
- E quando disperta, parece normal? - Movi a vela a poucos centímetros de seus olhos. As pupilas se contrairam como resposta automática da luz, mas sem seguir os 
movimentos da chama.
- Bom, normal...não se pode dizer - disse lentamente a senhorita Cowden - A pobrezinha está mal da cabeça desdo os vinte anos.
- Mas não leva todo este tempo ao seu cuidado, não é?
- Oh, não! Em Burntisland, onde viviam, o senhor Campbell tinha o cuidado de outra mulher. Mas a senhora já não era muito jovem e não quis abandonar a casa. Quando 
o reverendo decidiu aceitar o oferecimento da Sociedade Missionária para levar a sua irmã as Antilhas, pediu um mulher forte, de bom caráter, a quem não lhe molestasse 
viajar com uma enferma. E aqui estou - A mulher me dedicou um sorriso desdentado, como testemunho de suas virtudes.
- Para as Antilhas? Pensa embarcar com a senhorita Campbell?
- Disse que com a mudança de clima poderia se sentir melhor - explicou - Estar longe da Escócia, de tantas lembranças espantosas. Eu creio que deveria fazer isso 
a muito tempo.
- De que lembranças espantosas me falas? - perguntei.
A mulher se desviou até a mesa, onde havia uma garrafa e varias taças.
- Bom, eu somente sei o que me contou Tilly Lawson, quem a cuidou durante muito tempo.
Aceitaria uns tragos cordiais, senhora, para não depreciar a hospitalidade do reverendo?
Enquanto bebiamos  me contou a história de Margaret Campbell.
Havia nascido em Burntisland, a uns oito quilometros de Edimburgo. Em 1745, quando Carlos Stuart marchou até a cidade para reclamar o trono de seu pai, tinha dezessete 
anos.
- Seu pai era monárquico, claro, e seu irmão estava em um regimento do governo que marchou até ao norte para acabar com a rebelião. Mas a senhorita Margaret não: 
ela estava com o Bonnie Prince e com os homens que o seguiam.
Com um deles, em especial, até a senhorita Cowden ignorava seu nome. Mas devia de haver sido muito bravo, pois a senhorita Margaret saia escondido de sua casa para 
se reunir com ele e dar-lhe todas as informações que tinha escutado das conversas de seu pai ou lendo as cartas de seu irmão. Depois se iniciou a retirada para o 
norte. Margaret, desesperada pelos rumores, abandonou sua casa no meio da noite para se reunir com o homem que amava.
Ali o relato se tornava duvidoso: talvez encontrou o homem e ele a recusou; talvez não pode falar a tempo e se viu obrigada a regressar. De qualquer modo, iniciou 
a volta e , no dia depois de Culloden, caiu nas mãos de uma legião de soldados ingleses.
- O que lhe fizeram foi horrível - disse a senhorita Cowden baixando a voz. - Horrível!
Os soldados ingleses, cegados pela luxúria da perseguição e da matança, não pensaram em perguntar-lhe seu nome nem as ideias políticas de sua família: pelo seu acento 
lhe identificaram como escocesa e com isso para eles bastou.
A abandonara, pensando que estava morta, em uma valeta cheia de água gelada, onde resgatou uma família de ciganos. Margaret sobreviveu, mas ficou assim. Viajou com 
os ciganos até o sul, para evitar o saque das Terras Altas. Um dia, estando no pátio de uma taberna recorrendo nas moedas enquanto os ciganos cantavam, encontrou 
seu irmão, que havia sido detido com seu regimento.
Todo aquele assunto havia deixado em Archibald Campbell um profundo rancor contra os escoceses das Terras Altas e do exército ingles, por isso que renunciou ao seu 
cargo. Depois da morte de seus pais se encontrou em uma  posição aceitavelmente boa, mas era o único sustento de sua irmã enferma.
- Não pôde se casar - explicou a senhorita Cowden - Que mulher haveria aceitado-o com sua irmã?
Antes suas dificuldades buscou refugio em Deus e se fez pregador, ocupação na qual teve muito exito. Aquele mesmo ano, a Sociedade de Missioneiros Presbiterianos 
tinha oferecido uma missão nas Antilhas para organizar as igrejas de Barbados e Jamaica.
Dei uma última olhada na silhueta sentada junto ao fogo.
- Bem - suspirei - , lamentavelmente não é muito o que posso fazer por ela. Mas deixarei algumas receitas para que faça preparar na farmácia antes de partir.
Anotei algumas ervas sedantes e tisanas que corrigem sua leve deficiencia nutricional. O reverendo Campbell não havia regressado, mas não havia motivos para esperá-lo. 
Depois de me despedir da senhorita Campbell, abri a porta do dormitório. O jovem Ian me estava esperando do outro lado.
- Oh!  exclamou sobressaltado - Ia te buscar, tia. São quase tres e meia e o tio Jamie disse...
- Jamie? - A voz sonou detrás de mim proveniente da cadeira posta junto ao fogo;
A senhorita Cowden e eu giramos. Margaret Campbell estava muito erguida e seus olhos estavam agora bem centrados. Ao entrar o jovem Ian, a enferma rompeu em alaridos.
Bastante nervosos pela cena da senhorita Campbell, o menino e eu voltamos ao refugio do bordel, onde recebemos o despreocupado cumprimento de Bruno, que nos fez 
entrar a sala do fundo. Ali estavam Jamie e Fergus, muito concentrados em sua conversa.
- É certo que não pode confiar em Sir Percival - disse Fergus - ,mas neste caso, por que o advertiria sobre uma emboscada se esta não fosse ocorrer?
- Não sei - respondeu Jamie numa cadeira - Somente podemos pensar que a polícia tem planejado uma emboscada. Dentro de dois dias, disseram. Isso significa que será 
na enseada de Mullen.
Ao nos ver entrar se levantaram, oferecendo o assento.
- Faremos nas rochas de Balcarres, não é? - perguntou Fergus.
Jamie franziu o semblante, tamboreando sobre a mesa.
- Não - resolveu - Que seja em Arbroath. Na pequena enseada, por debaixo da abadia. Somente para ver se estamos certos, de acordo?
- De acordo. - Fergus afastou o prato de tortas de aveia e se levantou - Farei correr a notícia, milord. Em Arbroath,dentro de quatro dias.
Depois de me saudar com uma inclinação de cabeça, se envolveu numa capa e saiu.
- É o contrabando, tio? - perguntou o jovem Ian ansioso. - Vai vir uma embarcação francesa?
- Sim. E voce, joven Ian, não tens nada haver com o assunto.
- Mas eu posso ajudar! - protestou o menino - Necessitarás de alguém que lhe segure as mulas!
- Depois de tudo que nos disse seu pai? Por Deus, que péssima memória tens, filho!
Ian pareceu se ruborizar um pouco.
- Vais a Arbroath por uma carga de licor? - perguntei - Não te parece perigoso depois da advertencia de sir Percival?
Jamie me olhou levantando uma sombrancelha e respondeu com paciencia.
- Não. Sir Percival me advertiu que a polícia estará no nosso encontro combinado em cerca de dois dias. Isso vai ser na enseada de Mullen. mas tenho um acordo com 
Jared e seus capitães: se por algum motivo não pudermos assistir a reunião, a embarcação se manterá longe da costa e regressa na noite seguinte a um lugar diferente. 
E ainda temos um terceiro lugar combinado, se o segunda encontro não se concretizar.
- Mas se sir Percival sabe sobre o primeiro encontro, não estaram tanto nos outros também?
- insisti.
- Não. Jared e eu combinamos os tres lugares por meio de uma carta selada, que veio dentro de um pacote no nome de Jeanne. Depois de ler a carta, a queimei. Os homens 
que vem conosco conhecem o primeiro ponto, claro; suponho que alguns deles poderia deixar escapar algo - disse cenhudo - Mas nada, nem sequer Fergus, conhece os 
outros  lugares, a menos que devemos ajudar um deles. E nesse caso todos sabem fechar bem a boca.
- Isso significa que não tem perigo, tio! - exclamou o jovem Ian - Deixame ir, por favor. Não vou atrapalhar.
Jamie olhou seu sobrinho com certa irritação.
- Voce vai comigo a Arbroath,mas ficarás com sua tia na pousada, perto da abadia, até que tenhamos terminado. - Se voltou até mim. - Deve levar o menino a sua casa, 
Claire, e arrumar as coisas com seus pais da melhor forma que puder.
Ian pai havia abandonado a pousada nessa manhã, antes de que Jamie e seu filho chegassem, sem deixar mensagem alguma; era de presumir que estava a caminho de casa.
- Te incomoda fazer esta viagem? - me perguntou Jamie.
- Em absoluto - lhe assegurei - Será um prazer ver outra vez Jenny e o resto de tua família.
- Mas tio! - balbuceou o menino. - Que me dizes de...?
- Cala-te - lhe espetou Jamie. - Não quero ouviu uma palavra mais, estamos entendidos?
Depois, mais relaxado, me sorriu.
- Bom, como foi tua visita a louca?
- Muito interessante - assegurei - Conheces alguém que se chama Campbell, Jamie?
- Existe uns trezentos ou quatrocentos - disse com um sorriso - Te referes a alguém em particular?
Lhe repeti a história de Archibald Campbell e sua irmã Margaret. Me escutou mexendo a cabeça. Depois suspirou.
- Me contaram coisas piores sobre o que aconteceu depois de Culloden - disse - Mas não acho que...Espera.  - Me olhou com os olhos entornados, pensativo. - Margaret 
Campbell. Margaret.É uma menina bonita e pequena, mais ou menos como a Mary? De cabelo castanho suave como uma plumagem e rosto muito doce? - Acho que sim. - Desenhou 
uma linha entre as esmigalhas da mesa. - Se não me engano, era a noiva de Ewan Cameron. Lembra de Ewan?
- Claro. - Era um homem alto e arrogante, muito brincalhão, que trabalhava com Jamie em Holyrood reunindo informações que se filtravam da Inglaterra. - O que foi 
dele? Ou não devo perguntar?
- Os ingleses o fusilaram - respondeu em voz baixa - Dois dias depois de Culloden. Fechou os olhos. Depois voltou a abrir com um sorriso cansado.- Bem. Que Deus 
abençoe o reverendo Archie Campbell. Durante a rebelião ouvi mencioar seu nome um par de vezes. Diziam que era um soldado audaz e valente. Suponho que agora necessita 
ser assim, coitado.
- Bem, há muito que fazer antes da viagem. Ouve, Ian: em cima, da mesa, encontrarás uma lista dos clientes da imprensa. Trata de marcar os que ainda tem pedidos 
pendentes.
Deve ir ve-los, um por um, e oferecer a devolução do dinheiro. A menos que prefira esperar que eu consiga outro local e termine de instalar, mas adverte que pode 
demorar até dois meses.
Deu uma palmada em seu casaco, onde ele saiu rapidinho.
- Por sorte, o dinheiro do seguro servirá para pagar as contas com os clientes. Ainda sobrará um pouco. A propósito... - Se voltou até mim com um sorriso - Teu trabalho, 
Sassenach, será conseguir uma costureira que te arranje um vestido decente em dois dias. Suponho que Daphne vai querer o vestido de volta. E não posso levar-te nua 
a Lallybroch.


CAPÍTULO 30
                               O ENCONTRO

Durante a viagem ao norte, rumo a Arbroath, o principal entreternimento foi observar o conflito de vontades entre Jamie e o jovem Ian. Sabia por experiencia propria 
que a teimosia era um dos componentes fundamentais do carater dos Fraser; ao que parecia, os Murray também não ficavam atras, a menos que fossem os genes Fraser 
os que predominaram.
Esta luta entre eles se prolongou por bastante tempo, até chegarmos a Arbroath, no anoitecer do quarto dia; ali descobrimos que a pousada onde Jamie pensava em me 
deixar junto com Ian, não existia mais. Só restara um muro semi destruido e uma das vigas chamuscadas; ainda mais, o caminho estava deserto em vários quilometros 
pela redondeza.
Jamie ficou em silêncio, contemplando as montanhas de pedra. Era obvio que não podia nos deixar num lugar lamacento e deserto. O garoto teve a prudencia de ficar 
em silêncio, mesmo que sua raquitica estrutura vibrasse de ansiedade.
- Está bem -disse Jamie, por fim, resignado- Podem vir. Mas somente até a beira ingreme Ian, me entendeu? E cuida da sua tia.
- Entendi, tio Jamie -respondeu o jovem Ian com falsa bravura. Mas captei o olhar irônico de Jamie e compreendi que, se Ian devia cuidar de sua tia, a sua tia também 
deveria cuidar de Ian. Dissimulei um sorriso com um gesto de acanhamento. O resto dos homens chegaram a tempo ao lugar do Encontro. Justamente depois de escurecer. 
Entre eles se encontrava uma silhueta inconfundivel. Como condutor de uma grande carreta puxada por mulas, vinha Fergus junto a um pequeno elemento; só podía ser 
o senhor Willoughby, a quem eu não via desde que atirara  no homem misterioso, na escada do bordel.
- Espero que nesta noite não venha  armado - murmurei Jamie.
- Quem? -perguntou olhando na penumbra - Ah, o chinês? Não, ninguém está armado.
Antes que eu pudesse perguntar por que, ele se adiantou para ajudar a colocar a carreta na posição correta, apontada para a fuga. O jovem Ian se adiantou com passos 
decididos. Eu o segui, atenta a minha missão de custodia.
O senhor Willoughby se pôs na ponta dos pés para tirar, da parte traseira da carreta, uma lamparina de aspecto estranho; coberta por cima por uma peça de metal perfurado 
e com os lados também de metal.
- É uma lâmpada para fazer sinais? -perguntei fascinada.
  -Exatamente -confirmou o menino com ar de importância- Tem que manter os lados fechados para que se veja o sinal no mar. Deixa comigo. Eu me encarrego disso. Conheço 
o sinal.
   O senhor Willoughby se limitou a menear a cabeça, pondo a lamparina fora de seu alcance.
    -Alto demais, jovem demais -declarou- Disse Tsei-mi.
    -O que? - O jovem Ian estava indignado- O que significa isso de alto demais e jovem demais, pedaço de...?
    -Significa -Esclareceu uma voz serena a nossas costas - que quem sustenta oferecerá um bom alvo se tivermos visitas. O senhor Willoughby tem a gentileza de assumir 
o risco por que é o mais baixo de todos. Você é bastante alto para se destacar abaixo do céu, pequeno Ian, e bastante jovem para não ver nenhum mal nisso. Deixa 
de estorvar, quer?
    O senhor Willoughby abriu a lamparina. Se ouviu um estalido agudo, que se repitiu duas vezes e distingui o crepitar de uma pedra.
  Aquele lado da costa era pedregoso e rustico, como quase toda a costa Escocia. Me perguntei como e onde poderia ancorar o barco francês, já que não havia uma enseada 
natural.
  Outra silhueta negra se ergueu subitamente do meu lado.
   -Tudo preparado, senhor -disse em voz baixa- Em cima, nas rochas.
   -Bom, Joey. -Um súbito fulgor iluminou o perfil de Jamie, concentrado no pavio recém acendido. Contendo o folego, para que a chama crescesse e se estabilizasse. 
Logo fechou suavemente o lado metalico soltando um suspiro.
   -Bom -repitiu levantando-se. Deu uma espiada na costa sul, observando as estrelas- São quase nove. Não tardarão. Lembre-se, Joey: que ninguem se mova até que 
eu dê a ordem. Entendido?
    -Sim, senhor.
    -Tenha certeza -insistiu Jamie- Repita isso a todos: que ninguém se mova até que eu ordene.
    -Sim, senhor -repetiu Joey, desta vez com mais respeito.
    E desapareceu na noite sem fazer ruídos.
- Aconteceu alguma coisa? -perguntei com voz audivel apenas sobre o rumor das ondas.
    Jamie mexeu a cabeça. O que havia dito a Ian era certo: sua propria silhueta se destacava nitidamente abaixo do céu pálido.
    -Não sei -vacilou por um momento- Ouça, Sassenach, sente algo?
    Respirei fundo, surpresa.
    -Nada estranho, que eu saiba. E você?
    Os ombros da silhueta se levantaram e voltaram a descer.
    -Agora não, mas por um  momento havia jurado que sentia cheiro de pólvora.
    -Eu não sinto nada -disse o sobrinho com a voz alterada pela excitação. Apressou-se em pigarrear assustado - Willie MacLeod y Alec Hays revisaram as pedras. 
Não encontraram sinais da polícia.
    -Melhor assim. - A voz de Jamie soava intranqüila. Disse ao jovem Ian por um ombro - Agora se encarregue de sua tia, Ian. Vão os dois por essas matas de aliagas; 
se mantenham bem longe da carroça. Se acontecer alguma coisa, Ian, leva a sua tia diretamente para casa, para Lallybroch. Imediatamente.
 - Mas... -protestei.
 - Tio! - disse o jovem Ian.
 -Obedeça -ordenou Jamie em tom severo.
    Nos voltou as costas, dando a discussão por encerrada.
    O jovem Ian permaneceu contrariado, mas fez o que lhe havia sido ordenado. Nos instalamos em uma pequena colina.
    -Daqui se vê a agua -sussurrou desnecessariamente.
    Serrei os olhos, tratando de localizar o senhor Willoughby e a sua lâmpada, mas não vi luz alguma. Supus que a estivesse ocultando com seu próprio corpo.
    De repente o jovem Ian ficou rígido. 
    - Vem vindo alguém! -susurrou- Rápido, esconda-se atrás de mim.
    E se plantou intrépidamente a minha frente, colocando uma mão embaixo da camisa para sacar uma pistola. Apesar da escuridão, vi um vago esplendor das estrelas 
no cano da arma.
    - Não dispare, por Deus! - Lhe sussurrei sem atrever-me a segurar ou tocá-lo por medo de que disparasse.
    - Agradeceria se você obedecesse a sua tia, Ian - respondeu a suave e irônica voz de Jamie por debaixo da costa - Não quero que me voe a cabeça.
Ian abaixou a pistola, encolhendo os ombros com um suspiro que podia ser de alivio ou decepção. As aliagas estremeceram-se; em instantes Jamie estava conosco, arrancando 
ortigas da manga.
    - Ninguem lhe disse que não devia vir armado? - Jamie falava com calma-. Apontar uma arma para um funcionario da Alfandega Real é um delito que se castiga com 
a forca -me explicou- Nenhum dos homens está armado, nem sequer com uma faca de pescador, se defendem no braço.
    -Bem, Fergus me disse que não me enforcariam, pois ainda não tenho barba -explicou Ian incomodado- Disse que só me deportariam.
    Jamie ofegou com os dentes apertados, em um gesto de exasperação.
    -Oh, claro. suponho que para sua mãe seria um grande prazer saber que te deportaram para as colonias, no caso de Fergus ter razão! - Estendeu a mão - Dê-me isso, 
tonto.
    Rodou a pistola nas mãos.
    -Onde adquiriu-a? Está carregada. E me parecia que havia sentido a polvora. Tem sorte de eu não ter percebido essa arma ou te arrancaria os ovos pelas calças.
    Antes de que o  jovem Ian pudesse responder, havia um sinal no mar:
    -Olhe!
O barco frances era pouco mais que uma mancha sobre a água. jamie não prestava atenção; ele olhava para baixo. Seguindo a direção de seus olhos destingui um pequeno 
ponto luminoso: o senhor Willoughby com a lanterna.
Houve um breve lampejo de luz, que cintilou nas rochas molhadas antes de desaparecer. A mão de Ian estava tensa em meu braço. Esperamos trinta segundos, contendo 
o ar. Outro lampejo iluminou a espuma.
- O que é isso? - perguntei
- O que? - Jamie olhava agora até ao barco.
- Na costa; quando se acendeu a luz me pareceu ver algo semi enterrado na areia.
Parecia...
Se produziu um terceiro lampejo. Um momento depois, o veículo acendeu uma luz como resposta: uma lamparina azul, um vulto misterioso pendurado num mastro grande, 
que se duplicava sobre a água escura.
- A maré está subindo - me sussurou Jamie ao ouvido - As ancaras flutuam; a corrente irá trazer até a costa em poucos minutos.
Isso resolvia o problema da ancoragem: não necessitava amarrar o barco. Mas como se efetuaria o pagamento? Antes de formular a pergunta ouvi um grito inesperado. 
Embaixo estalou um verdadeiro inferno.
De imediato, Jamie abriu o passo por entre as matas de aliagas, seguido próximo por Ian e por mim. Era pouco o que se podia ver com claridade, mas na praia reinava 
o caos. Havia silhuetas escuras rodando sobre a areia, acompanhadas de gritos. Destingui as palavras: <<Alto, em nome do rei>>, que me congelou o sangue.
- Policiais! - O jovem Ian também havia ouvido.
Jamie disse um palavrão em gaélico. Logo deixou a cabeça para trás e gritou algo. Sua voz soou com claridade na praia.
-Éirich 'illean! -aulló- Suas am bearrach is teich! -Logo se voltou para nós - Saem daquí!
Da praia surgiu um grito agudo, tanto que impos os outros ruidos.
- Esse é Willoughby! -exclamou Ian - O pegaram!
Sem prestar atenção ao Jamie, que nos ordenava fugir, nós dois nos adiantamos para espiar entre as aliagas. Havia figuras negras bamboleando e lutando entre a pilha 
de algas. O brilho difuso da lanterna bastava para mostrar as silhuetas entrecruzadas; a mais pequena esperneava desesperadamente enquanto o sustentavam inquieto.
- Irei buscá-lo! - Ian se lançou adiante, até que Jamie o segurou pela gola da camisa.
- Faça o que eu te disse! Leve a minha esposa onde não corra perigo!
O jovem Ian se voltou para mim, ofegante, mas eu não pensava ir a nenhuma parte; estagnei os pés na terra, resistindo aos seus puxões. Jamie, sem prestarnos mais 
atenção, correu para longe do escarpado e se deteve a varios metros. Vi claramente sua figura recortada abaixo do céu; logo cravou um joelho na terra para afirmar 
a pistola no antebraço, apontando para baixo.
O ruido do disparo se perdeu no meio do tumulto. Não obstante, o resultado foi espetacular. A lanterna estalou  com uma chuva de azeite ardente, que escureceu subitamente 
a praia e calou os gritos.
Uns segundos depois,o silencio se quebrou com um uivo de dor e indignação. Meus olhos, momentaneamente cegados pelo lampejo da lanterna, se adaptaram rapidamente. 
Então vi outro briho: a luz de varias chamas pequenas que pareciam subir e baixar erraticamente. Surgiam da manga de um homem, que saltava gritando e golpeando inutilmente 
o fogo iniciado em suas roupas pelo azeite inflamado.
As matas de aliagas se sacudiram violentamente Jamie se jogou ladeira abaixo, desaparecendo de meus olhos.
- Jamie!
Incentivado pelo meu grito, o jovem Ian se atirou em mim com mais força e me afastou do escarpado quase a rastras.
- Vamos tia! Em um momento estarão aqui!
Era certo, já se ouviam as vozes que se aproximavam pela praia; Os homens começaram a se pendurar pelas rochas. Levantei a minha saia e comecei a correr, seguindo 
o menino tão depressa como pude entre as duras ervas do escarpado.
Ignorava onde íamos, mas o jovem Ian parecia saber.
- Onde estamos? - ofeguei quando diminuimos a marcha, na beira de um rio.
- Ali adiante está o caminho de Arbroath - explicou. Respirava com dificuldade e tinha uma mancha de lodo na camisa. - Em seguida a trilha será mais fácil. Está 
bem, tia? Quer que te leve nos braços?
Recusei cortesmente seu galante oferecimento, sabendo que pesava tanto como ele. Depois de tirar os sapatos e as meias, cruzei o rio, afundada na água até os joelhos; 
o lodo gelado me escorria entre os dedos dos pés. Ao sair, tremendo espasmodicamente, aceitei o casaco que Ian me ofereceu.
Excitado como estava não o necessitava. Saimos do caminho, ofegantes e com o vento frio surrando nosso rosto.
- Algum sinal no escarpado? - perguntou um grave voz masculina.
Ian se deteve tão bruscamente que me choquei contra ele.
- Ainda não - foi a resposta - Eu acho que ouvi alguns gritos por aquele lado, mas logo mudou o vento.
- Bom, sobe outra vez a árvore idiota - disse a primeira voz com impaciencia- Se esses filhos da puta escaparem da praia nós pegaremos eles aqui. É melhor que a 
recompensa seja para nós e não para esses vermes da costa.
- Faz frio - disse a segunda voz - Aqui, o campo é aberto, o vento te roe os ossos. Oxalá se tivessemos pego o plantão na abadia. Ao menos ali estariamos abrigados.
O jovem Ian estava me apertando o braço com tanta força que ia me deixar hematomas. Tentei tirar para me libertar, mas ele não prestou atenção.
- Sim, mas teriamos menos possibilidades de pegar o tubarão - replicou a primeira voz - Ah, o que eu não faria com cinquenta libras!
- Está bem - disse a segunda voz resignada - Mas não sei como vamos ver seu cabelo ruivo nesse escuro.
- Basta derrubá-lo, Oakie; depois teremos tempo de mirar sua cabeça.
Por fim meus puxões conseguiu tirar de seu transe o jovem Ian, que me seguiu até a beirada do caminho, entre o matagal.
- Ao que se referiam com esse plantão na abadia? - perguntei quando me pareceu que os guardas não podiam nos ouvir - Sabes algo?
- Creio que sim, tia. Tem que ser a abadia de Arbroath. Esse é o ponto do encontro, não?
- Que ponto de encontro?
- Só sei que algo saiu errado - explicou ele. Então cada um teve que se virar como pôde e encontrar com os demais na abadia enquanto espera passar o perigo.
- Bom, as coisas não haviam saido pior - observei - O que foi que gritou teu tio quando apareceu os policiais da Aduana?
- Disse: <<para cima, rapazes! Pelo escarpado e a correr!>>
- Bom conselho - reconheci secamente - Se o seguiram, a maioria deve ter escapado.
- Exceto tio Jamie e o senhor Willoughby. - O jovem Ian passou nervosamente a mão pelo cabelo, fazendo-me pensar em Jamie.
- Sim - respirei fundo - Bom, por agora não há nada que possamos fazer por eles. Os outros, mudaram...se vão até a abadia...
- Sim - me interrompeu - isso é o estou tentando decidir. Devo fazer o que disse tio Jamie e levar-te a Lallybroch? Ou tratar de chegar a abadia para avisar os demais?
- Vá a abadia - disse - tão rápida como podia.
- Bom, mas...Não gostou de deixarte aqui sozinha, tia. E tio Jamie disse...
- Terá tempo para obedecer as ordens, jovem Ian, e um tempo para pensar por sí mesmo - disse com firmeza ignorando de que, na realidade, era eu quem estava pensando 
por ele - Este caminho leva abadia?
- Sim. Está apenas a dois quilometros - Já estava brincando sobre a ponta dos pés, desejoso de partir.
- Bem. Vai para a abadia por um atalho. Eu irei por esse caminho e tratarei de distrais os policiais até que voce tenha passado. Nos entraremos ali! Ah, espera! 
É melhor que ponhas o casaco.
Me desprendi dele de má vontade e alarguei o braço para rete-lo um momento mais.
- Ian?
- Sim?
- Cuidado, está bem?
Seguindo um impulso, me empinei para dar-lhe um beijo na bochecha fria. Arqueou as sombracelhas surpreendido, mas sorriu. Por fim num segundo desapareceu. Uma rama 
de amieiro voltou ao seu lugar detrás dele.
Me perguntava se era melhor fazer ruido. Ao contrário poderiam atacar-me sem previo aviso posto que os homens, ao ouvir meus passos poderiam tomar-me por uma contrabandista 
em fuga. Por outra parte, se caminha-se tranquilamente e catarolando, para demonstrar que era uma mulher inofensiva, poderiam permanecer ocultos para não denunciar 
a sua presença. E o que eu desejava era, justamente, que denunciassem sua presença. Me inclinei para pegar uma pedra do chão. Logo, sentindo mais frio que nunca, 
sai ao caminho e segui andando sem dizer nada.















CAPÍTULO 31
Lua de contrabandistas

O vento mantinha as árvores e as matas em constante agitação, dissimulando o ruído de minhas pisadas no caminho... e também as de qualquer que pudesse estar me espreitando. 
Essa noite, a quinze dias de Todos os Santos, era uma daquelas em que era fácil acreditar em espíritos malignos. 
Não foi um espírito o que me agarrou subitamente por trás, segurando uma mão em minha boca. Se não tivesse estado preparada para tal eventualidade teria desmaiado 
de susto. Ainda assim o coração disparou e me sacudi entre os braços de meu captor.
Tinha me agarrado pela esquerda, segurando-me pelo braço contra as costas. Mas tinha o braço direito livre. Finquei-lhe o salto de meu sapato na patela e de imediato, 
aproveitando seu momentâneo cambaleio, lancei um golpe para trás, batendo-lhe na cabeça com a pedra que levava na mão. 
Foi só um atrito, mas bastante forte para arrancar-lhe um rosnado de surpresa e obrigá-lo a afrouxar sua pressão. Esperneei e me debati. No momento em que retirava 
a mão de minha boca, finquei-lhe os dentes num dedo com tanta força como pude.
Não sei se meus músculos maxilares tinham tanta força como dizem os textos de anatomia, mas sem dúvida estavam causando efeito. Meu atacante se movia freneticamente 
tratando de liberar o dedo. Assim, foi forçado a afrouxar a pressão e a baixar-me. Quanto toquei o chão com os pés deixei de mordê-lo e lhe apliquei uma boa joelhada 
nos testículos, com toda a potência que me permitiam as saias. 
Esse tipo de golpe é supervalorizado como método defensivo. Isto é: dá resultados (espetaculares, por verdadeiro), mas manobrar para olhá-lo era mais difícil do 
que se poderia pensar, sobretudo quando se veste saias volumosas. Além disso, os homens se protegem muito nesses apêndices e estão alerta ante qualquer atentado 
que se tente contra eles.
No entanto, neste caso meu atacante estava com a guarda baixa e as pernas bem abertas para não perder o equilíbrio; dei-lhe em cheio. Emitiu um horrível ruído, como 
um coelho estrangulado, enquanto se dobrava em dois. -É voce, Sassenach? As palavras foram um sussurro na escuridão, a minha esquerda. Pulei como uma gazela assustada, 
lançando um involuntário alarido. Pela segunda vez, uma mão me fechou a boca. -Por Deus, Sassenach! -murmurou Jamie ao meu ouvido-. Sou eu. - Eu sei -disse entre 
dentes quando me soltou- Mas quem é o que me agarrou? -Fergus, suponho. É voce, Fergus?
Depois de receber uma espécie de ruído estrangulado a modo de resposta, agachou-se para pôr em pé à segunda silhueta. -Não fale! -sussurrei- Um pouco mais adiante 
há polícias. -Jura? -respondeu Jamie com voz normal- Não parecem ter muita curiosidade pelo ruído que fizemos. Depois de uma pausa, me pôs uma mão no braço e gritou 
para a noite: -MacLeod! Raeburn! -Sim, Roy -respondeu uma voz um pouco irritada entre o matagal- Aqui estamos. Innes também. E Meldrum, não?
-Sim, sou eu. Arrastando os pés, falando baixinho, saíram outras figuras entre os arbustos. -Quatro, cinco, seis -contou Jamie- Onde estão Hays e os Gordon? -Vi 
que Hays se metia no água -informou um deles-.Deve de ter dado uma volta. Suponho que os Gordon e Kennedy fizeram o mesmo. Não ouvi que os capturassem. -Alegro-me 
-disse Jamie- Bem, Sassenach, o que era isso de uns policiais? Já que Oakie e seu colega não apareciam, começava a sentir-me idiota, mas relatei o que Ian e eu tínhamos 
escutado. -Sim? -Jamie parecia interessado- Pode manter-se em pé, Fergus? Sim? Bom moço! Bem, convém ir dar uma olhada. Meldrum, tens sílex?
Poucos segundos depois, levando uma pequena tocha que lutava por manter-se acesa, caminhou para baixo até perder-se depois da curva. Os contrabandistas e eu esperamos 
num silêncio tenso, prontos para correr ou ir ao seu socorro, mas não tinha ruídos de emboscada. Depois de um tempo que nos pareceu eterno, a voz de Jamie veio flutuando 
pelo caminho. 
-Venham -disse com serenidade. Estava no meio do caminho, próximo a um grande amieiro. Por trás de seu ombro esquerdo se via outra cara suspensa no ar, mal iluminada: 
uma cara horrível, parada, negra à luz da tocha, com os olhos desorbitados e a língua de fora. O cabelo, loiro como palha seca, agitava-se ao vento. Tive que abafar 
um grito.
-Tinha razão, Sassenach -disse Jamie- Tinha um policial. -Atirou ao solo algo que aterrizou com um ruído seco-Uma credencial. Chamava-se Thomas Oakie. Alguém o conhece? 
-Tal como está agora, não -murmurou uma voz a minhas costas- Nem sua própria mãe o reconheceria! Teve um murmúrio geral de negativas e um nervoso arrastar de pés. 
Pelo visto, todos tinham tantas vontades como eu de abandonar aquele lugar. -Jesús! -murmurou Fergus contemplando o enforcado-Quem terá feito isso? -Eu fiz... Ao 
menos, isso é o que se dirá, não? -Jamie deu uma olhada para cima- Não vamos perder mais tempo. -E Ian? -perguntei recordando subitamente do moço- Foi à abadia para 
nos pôr sobre aviso. -Ah, sim? -A voz de Jamie se tornou mais áspera- Venho de lá e não me cruzei com ele. Por onde foi, Sassenach? -Por ali -apontei. Fergus emitiu 
um bufo que pôde ter parecido uma risada.
-A abadia está em direção contrária -explicou Jamie divertido- Vamos. O atingiremos quando se der conta do erro e inicie o regresso. -Esperem aí -pediu Fergus levantando 
uma mão. Entre o matagal se ouviu um cauteloso murmúrio de folhas; depois, a voz do jovem Ian: -Tio Jamie? -Sim, Ian -disse o tio secamente- Sou eu. -Vi a luz e 
regressei para ver se tia Claire estava bem. Não deves estar aqui com essa tocha, tio. Há polícias na área! Jamie lhe rodeou os ombros com um braço para dar-lhe 
a volta antes que pudesse ver o corpo do enforcado no chão. -Não se preocupe, Ian -disse sem alterar-se- Já se foram. E passou a tocha pela erva molhada, onde se 
extinguiu o fogo com um sussurro. -Vamos -disse serenamente na escuridão- O senhor Willoughby está logo ali, com os cavalos. Ao amanhecer estaremos nas Terras Altas.















SÉTIMA PARTE
De novo em casa

CAPÍTULO 32
O regresso do filho pródigo

 Foram quatro dias de viagem a cavalo, entre Arbroath e Lallybroch, nos quais as conversas foram escassas. Tanto o jovem Ian como Jamie estavam preocupados, provavelmente 
por diferentes motivos. Por minha parte, não deixava de preocupar-me, não só pelo passado recente, senão pelo futuro imediato. Jenny devia de estar informada por 
Ian de meu regresso. Como tomaria minha reaparição? 
Jenny Murray era o mais parecido de uma irmã do que eu tivesse tido e, sem dúvida, a amiga mais íntima. Mas o mais importante era saber de que só Jenny amava a Jamie 
Fraser tanto ou mais do que eu. Estava desejosa de voltar a vê-la outra vez, mas não podia deixar de perguntar-me como teria levado essa história de minha suposta 
fuga a França, abandonando o seu irmão.
O caminho era tão estreito que os cavalos deviam andar um por trás do outro. De repente Jamie deteve o seu e se desviou para um clarão, meio escondido pelos ramos 
do amieiro. Na margem tinha um barranco de pedra cinza. O jovem Ian desmontou de seu pônei com um suspiro de alívio; montávamos desde o amanhecer. 
-Ufa! -disse esfregando o traseiro sem disfarce- Tenho todo o corpo dormente.
-Eu também -confessei imitando-o- Mas suponho que serão piores as chagas. 
-Como faz tio Jamie para agüentar? Deve de ter o traseiro de couro. 
-Pelo que eu vi não -repliquei distraída- Onde ele foi? 
O cavalo de Jamie mordiscava a erva atado sob um carvalho, a um lado do clarão, mas dele não tinha sinais.
Ian e eu nos olhamos sem compreender; encolhendo os ombros, aproximei-me do barranco, por onde corria um fio de água. Fiz uma concha com as mãos para beber com gratidão 
o líquido frio, apesar do ar outonal que me enrijecia as bochechas. Quando voltei as costas ao barranco, com a sede já saciada, deparei-me com Jamie, que tinha aparecido 
ali como por arte de magia. Estava guardando uma caixa de fósforos no bolso do casaco e trazia na roupa um vago cheiro a fumaça. Deixou cair um palito queimado à 
erva e o fez pó com o pé. 
-De onde veio? -perguntei piscando- Onde tinhas se metido? 
-Ali há uma pequena gruta -explicou assinalando para trás com o polegar-Só queria ver se alguém tinha estado ali. 
- E...?
- Sim, teve alguém. -Tinha o cenho franzido mas não com ar de preocupação, senão como se estivesse matutando- Encontrei carvão misturado com a terra; alguém tinha 
acendido fogo ali dentro. 
-Quem pode ter sido? -perguntei colocando a cabeça pelo saliente que ocultava a boca da gruta. Só vi uma estreita faixa de escuridão, uma greta na face da montanha. 
Pareceu-me muito pouco acolhedora. Algum contrabandista conhecido seu podia tê-lo seguido desde a costa? Estaria preocupado pela possibilidade de uma perseguição 
ou uma emboscada? Dei uma olhada acima do ombro mas não tinha outra coisa que as amieiras com as folhas secas sussurrando sob o vento outonal. 
-Não sei -disse- Um caçador, suponho. Encontrei também ossos de aves silvestres. -Não parecia preocupar-se pela identidade do desconhecido. O jovem Ian, fascinado 
pela gruta invisível, tinha desaparecido através da greta. Por fim saiu, tirando uma teia de aranha do cabelo. 
-É como a "Gruta de Cluny", tio? -perguntou com os olhos reluzentes.
-Não tão grande, Ian -respondeu Jamie com um sorriso- O pobre Cluny não poderia passar por esta entrada. Era um homem muito grande e gordo; dobrava-me em largura.
-O que é a Gruta de Cluny? -perguntei. 
-Trata-se de Cluny MacPherson -explicou Jamie inclinando a cabeça para salpicar-se a cara com água gelada- Um homem muito engenhoso. Os ingleses queimaram sua casa 
e derrubaram os alicerces, mas ele escapou. Construiu um pequeno esconderijo numa caverna próxima e fechou a entrada com ramos de salgueiro entretecidas e enganchadas 
com barro. Dizem que a um metro de distância não se tinha nem idéia de que a gruta estivesse ali, a não ser pelo cheiro de seu cachimbo. 
-O príncipe Carlos também esteve um tempo ali, quando os ingleses o perseguiram -me informou o jovem Ian
- Cluny o escondeu vários dias. -Vem se lavar, Ian -ordenou o tio com um jeito de aspereza- Não podes apresentar-se ante seus pais coberto de sebo.
Ian obedeceu com um suspiro. Não se podia dizer que estivesse coberto de sebo mas tinha na cara as impressões inegáveis da viagem. Voltei-me para Jamie, que contemplava 
o banho de seu sobrinho com ar distraído. 
- O  que voce contou sobre ele a teus sobrinhos? -perguntei baixinho- Sobre Carlos. Jamie me lançou um olhar penetrante. -Nunca falei dele -disse. 
E se voltou para os cavalos. Três horas depois deixamos para trás os últimos desfiladeiros ventosos e nos encontramos na pendente final que descia para Lallybroch. 
Jamie, que ia à vanguarda, freou seu cavalo para esperar que Ian e eu o atingíssemos. 
-Aí está -disse sorrindo- Muito mudada, não?
Mexi a cabeça embelezada. Mesmo de longe a casa parecia não ter sofrido nenhuma mudança. No entanto, ao olhar melhor vi que as construções exteriores estavam um 
pouco alteradas. Jamie tinha me contado que, no ano seguinte a Culloden, os soldados ingleses tinham queimado o pombal e a capela; detectei os espaços vazios onde 
se tinham antes. Uma parte do muro se tinha derrubado e estava reconstruído com pedra de diferente cor; também vi um beiral novo que, obviamente, cumpria funções 
de pombal. De uma chaminé, para o oeste, elevava-se um caracol de fumaça, levado para o sul pelo vento do mar. Subitamente imaginei o fogo aceso no lar da sala, 
refletindo-se na cara de Jenny, que lia em voz alta uma novela ou um livro de poesia enquanto Jamie e Ian, absortos numa partida de xadrez, meio que a escutavam.
-Crês que voltaremos a viver aqui? -perguntei a Jamie cuidando de que minha voz não expressasse nostalgia. 
-Não te posso dizer, Sassenach -respondeu ele- Seria grato, mas... não sei como estarão as coisas, compreende? -Contemplava a casa com uma pequena ruga na testa. 
-Não importa. Se vivermos em Edimburgo... ou na França, será para mim igual, Jamie. -toquei-lhe a mão para reconfortá-lo - Enquanto estivermos juntos. 
Sua expressão vagamente preocupada desapareceu um momento. Tomou-me a mão para levar aos seus lábios.
 -A mim também não me importa muito, Sassenach, enquanto eu tenha voce comigo. Olhamo-nos aos olhos até que uma tosse forçada nos anunciou a presença de Ian. Jamie, 
com um dilatado sorriso, soltou-me a mão para voltar-se para seu sobrinho. 
- Logo estaremos chegamos, Ian -disse enquanto o moço freava o pônei junto a nós
- Se não chover estaremos lá muito antes do jantar.
 -Hum... -O jovenzinho não parecia alegrar-se muito pela perspectiva. Dirigi-lhe um olhar solidário.
-O lar é o lugar onde, quando deves voltar, estão obrigados a te receber -citei. 
O jovem Ian me lançou uma olhada astuta. 
-Sim, isso é o que temo, tia. 
-Não te aflijas, Ian. Lembras da parábola do filho pródigo? Tua mãe se alegrará ao ver-te são e salvo. O jovem Ian lhe direcionou um olhar de profunda desilusão. 
-Se crês que é um bezerro gordo o que vão matar, tio Jamie, não conheces a minha mãe. Mordiscou o lábio inferior e se ergueu na cadeira com um profundo suspiro. 
-Será melhor terminar de uma vez, não? -disse.
Enquanto ele descia cautelosamente a encosta pedregosa, perguntei a Jamie: 
-Acha que seus pais serão muito duros com ele? 
Meu esposo se encolheu de ombros.
-Bem, estou seguro que o perdoarão, mas antes lhe açoitaram bem o traseiro. Posso dar-me por afortunado se não fizerem o mesmo comigo -adicionou com ironia. Fincou 
as esporas a seu arreio descendo encosta abaixo. 
-Vamos, Sassenach. É melhor acabar de uma vez, não? 
Não sabia que classe de recepção me esperava em Lallybroch, mas era tranqüilizadora. O jovem Ian deixou cair as rédeas e desmontou entre um mar de cachorros que 
saltavam ao seu arredor e lhe lambiam a cara. Depois se aproximou, trazendo-me nos braços um cachorro. 
- Este é Jocky -anunciou mostrando no alto o cachorro pardo e branco
- É meu. Papai me presenteou. 
-Bonito cãozinho - eu disse coçando suas orelhas caídas.
-Estás te enchendo de pelos, Ian -assinalou uma voz clara e aguda com marcado tom de reprovação. Era uma moça alta e delgada, de uns dezessete anos, sentada à margem 
do caminho. 
-Bem, e voce está se cobrindo de carrapichos -replicou o jovem Ian, voltando-se bruscamente para ela. A garota agitou um montão de cachos castanhos e sacudiu a saia, 
que realmente estava cheia. 
-Papai diz que não mereces ter um cachorro -comentou- Para que fugir e deixá-lo assim! 
Ele se pôs à defensiva. 
-Queria levar-te -disse com voz insegura-, mas me pareceu que na cidade não estaria seguro. 
-Venha nos saudar, pequena Janet, seja boazinha -disse Jamie com simpatia, mas também com uma observação cínica que a fez ruborizar. 
-Tio Jamie! Ah, e também... -Desviou os olhos para mim.
-Sim, ela é tua tia Claire. A pequena Janet ainda não tinha nascido na última vez que vieste, Sassenach. -Depois se dirigindo a Janet- Suponho que tua mãe está em 
casa. 
A moça assentiu sem afastar os olhos fascinados de meu rosto.
 -Encantada de conhecer-te -saudei. Olhou-me fixamente um momento mais e, recordando subitamente os bons modos, dobrou os joelhos numa reverência e me estreitou 
a mão com cautela, como temerosa de que eu me transformasse em fumaça entre seus dedos. Pareceu tranqüilizar-se ao descobrir que eu era de carne e osso.
 -É... um prazer, senhora-murmurou. 
-Mamãe e papai estão muito aborrecidos, Jen? -O jovem Ian depositou suavemente o cachorro no chão. 
-E como quer que estejam, idiota? Mamãe temia que tivesse esbarrado no bosque com algum javali ou que os ciganos te tivessem seqüestrado. Não pôde dormir até que 
averiguaram aonde tinhas ido.
Ian apertou os lábios, baixando os olhos ao chão. 
-Estás horroroso, Ian. Dormiste vestido? -Com certeza -replicou impaciente- Talvez pensas que fugir com uma camisa de dormir e que a vestia todos os dias para dormir 
a todo o tempo?
 Janet riu. 
A expressão incomodada do moço se aliviou um pouco. 
-Oh, bom, venham -disse ela compadecida- Acompanha-me ao tanque, para ver se podemos te escovar e te pentear antes de que papai e mamãe te vejam.
 -Por que a todos parece que estar limpo servirá de algo? -disse Ian. 
Jamie desmontou, muito sorridente. 
-Ao menos não piorará as coisas, Ian. Vá com tua irmã. É melhor que teus pais não tenham que enfrentar muitas coisas ao mesmo tempo. E antes de mais nada vão querer 
ver a tua tia. 
-Hum... -Com um gesto de consentimento, o garoto marchou de má vontade para a parte do fundo da casa, seguido por sua decidida irmã.
- O que comeu? -ouvi-a perguntar- Tens uma grande mancha de sebo ao redor da boca. - Não é sebo, é barba! -respondeu  furioso. 
- Barba? -exclamou ela incrédula- Voce? 
- Vamos! -Levando-a pelo cotovelo, o jovem Ian a levou para o pátio, com os ombros curvados pela timidez. Jamie apoiou a cabeça em minha coxa, escondendo a cara 
em minhas saias, com os ombros estremecidos por uma gargalhada muda. 
-Não há problema, já se foram -disse meio sufocada pelo esforço de conter o riso. 
Jamie levantou a cara avermelhada. 
-"Barba? Voce?" -grasnou imitando a sua sobrinha-. Igualzinha à  sua mãe, Deus meu! Isso foi justamente o que me disse Jenny, com a mesma voz, quando me surpreendeu 
barbeando-me pela primeira vez. Estive a ponto de cortar o pescoço. 
- Queres ir barbear-te antes de saudar a Jenny e Ian? -perguntei. 
Ele meneou a cabeça. -Não -disse alisando-se o cabelo para trás - O jovem Ian tem razão: a limpeza não servirá de nada.
Provavelmente tinham ouvido aos cachorros. Ao entrar encontramos a Ian e Jenny na sala: ela, no sofá, tecendo meias de lã; ele, em pé ante o fogo, esquentando a 
perna. Tinha uma bandeja de bolos e uma garrafa de cerveja caseira, obviamente preparada para receber-nos. Era uma cena muito acolhedora, que me apagou o cansaço 
da viagem. Ian se voltou de imediato para nós, sorrindo com timidez. Mas era Jenny a que me interessava. Ela também estava me olhando, imóvel no sofá, com os olhos 
dilatados. Minha primeira impressão foi que tinha mudado muito; a segunda, que não tinha mudado em nada.
Ian, ao ver-me pela primeira vez no bordel, tinha agido como se eu fosse um fantasma. Jenny fez mais ou menos o mesmo. Piscando com a boca entreaberta, viu-me aproximar-me 
sem mudar de expressão. Jamie me seguia segurando-me pelo cotovelo. 
-Chegamos, Jenny -disse apoiando uma mão reconfortante nas costas. Olhou ao seu irmão e depois se virou para observar-me.
 -É mesmo você, Claire? -Sua voz era suave e vacilante. Ainda que familiar, não parecia a voz forte da mulher que eu recordava.
 -Sou eu, sim. -Alonguei-lhe as mãos com um sorriso- Alegro-me de voltar a ver-te, Jenny. 
Pegou-me as mãos com dedos ligeiros. Depois me as estreitou. 
- Por Deus, claro que é voce! -sussurrou enquanto se levantava ligeiramente sufocada. De repente revi a Jenny que conhecia: com seus vivos olhos azul escuro, vistoriando 
minha cara com curiosidade.
-Claro que é ela -grunhiu Jamie- Ian já deve ter-te contado. Ou achou que ele tinha mentido? 
-Mal mudaste -comentou ela sem prestar atenção ao seu irmão- Tens o cabelo um pouco mais claro, mas estás igual. 
Meus olhos se encheram de lágrimas. Ela, ao notá-lo, abraçou-me com força, apoiando seu cabelo suave em meu rosto. Depois de um momento me soltou para dar um passo 
atrás, quase rindo. 
- Por Deus, até seu cheiro é o mesmo! -exclamou. 
Eu também estourei em risos. Ian, que tinha se aproximado, inclinou-se para abraçar-me com suavidade. 
-É uma alegria voltar a ver-te, Claire. -Seus suaves olhos pardos me sorriam; a sensação de boas vindas se acentuou - Quer comer algo? -convidou assinalando a bandeja. 
Eu vacilei um momento mas Jamie avançou com celeridade.
-Não me viria mal um trago, Ian. obrigado. - Quer que te sirva algo, Claire? 
Encheram os copos, passaram os bolos e nos sentamos ao redor do fogo, murmurando elogios com a boca cheia. Jamie, sentado junto a mim na poltrona de carvalho, mal 
provou sua cerveja e deixou o bolo de aveia inteira sobre o joelho. Pelo visto, não tinha aceitado o lanche por fome, senão para disfarçar que nem sua irmã nem seu 
cunhado o tinham recebido com um abraço cordial. Surpreendi um rápido cruzamento de olhos entre os esposos; depois Jenny olhou para Jamie dessa vez de forma demorada 
e insondável. A conversa, o pouca que tinha, foi morrendo até deixar no quarto um silêncio incômodo.
- Como estão teus filhos? -perguntei a Jenny para romper o silêncio. 
Ao ver que dava um soluço compreendi que, inadvertidamente, tinha feito a pergunta menos adequada.
-Oh, bastante bem -replicou com ar vacilante- Todos muito bonitos. E os netos também -adicionou com um súbito sorriso ao pensar neles. 
-Quase todos estão na casa do jovem Jamie -interveio Ian como resposta a minha verdadeira pergunta- A semana passada sua esposa teve outro filho, assim as três meninas 
foram ajudar um pouco. E Michael foi a Inverness procurar algumas coisas que vêm da França. 
Teve outra troca de olhares, desta vez entre Ian e Jamie. Detectei uma leve inclinação de cabeça por parte de meu esposo e algo em Ian que não chegou a ser um gesto 
afirmativo. "Que diabos passa aqui?", perguntei-me.
Jamie pigarreou, olhando diretamente ao seu cunhado, e abordou o ponto principal da agenda: 
-Trouxemos o garoto.
Ian respirou fundo; sua cara longa e singela se endureceu um pouco. 
-Será? Senti que Jamie, ao meu lado, ficou um pouco tenso, preparando-se para defender o seu sobrinho como pudesse.
 -É um bom moço Ian. 
-Será? - Desta vez foi Jenny quem o disse enrugando suas finas sobrancelhas negras- Pelo modo em que age em casa, ninguém o diria. Mas talvez contigo se comporte 
de outro modo, Jamie. Em suas palavras tinha uma forte nota de acusação. 
-Agradeço-te que defendas ao garoto, Jamie -interveio Ian-, mas seria melhor falar com ele. - Está em cima? 
Jamie respondeu sem comprometer-se:
-No tanque, suponho; queria lavar-se um pouco antes de vê-los.
No corredor sem tapete ressoou o passo irregular da perna de pau: Ian ia para o tanque. Voltou carrancudo, precedido pelo moço. O filho pródigo estava tão apresentável 
como o permitia o uso de sabão, água e navalha de barbear.
 -Mamãe -saudou inclinando torpemente a cabeça para sua mãe.
 -Ian -respondeu ela com suavidade. 
O tom gentil fez que o moço levantasse os olhos, claramente surpreso. Olhou-o com um leve sorriso
- Alegro-me de ter-te em casa, são e salvo, mo chridhe. 
A expressão do garoto se despejou como se lhe tivessem lido o indulto frente ao pelotão de fuzilamento. Depois deu uma olhada ao seu pai e se pôs rígido, engolindo 
saliva com força. - Hum! -pigarreou Ian com ar de escocês severo-Bem, quero escutar tuas explicações, jovenzinho.
-Oh, bom... eu... -O jovem Ian emudeceu. Depois fez outra tentativa- Bem... não há nenhuma, pai. 
- Olha-me! -O filho levantou a cabeça de má vontade, escapulindo do olhar- Sabes o que lhe fizeste a tua mãe? Desaparecer assim, sem dizer uma palavra, sem que tivéssemos 
notícias suas durante três dias, até que Joe Fraser nos trouxe tua carta! Imaginas sequer o que foram para ela esses três dias, pensando que podias estar ferido 
ou morto? 
A expressão de Ian (ou suas palavras) pareceram causar um forte efeito em seu filho, que fincou o olhar ao chão. 
-Bem, não pensei que Joe demoraria tanto em trazer a carta -murmurou. 
- A carta, sim! -Ian enrijecia cada vez mais- "Fui para Edimburgo", assim, friamente. - Descarregou na mesa um golpe que fez saltar todos- Aqui está! Nada de "com 
vossa permissão" ou "vos enviarei notícias"... ! Nem tão sequer "Querida mãe"!
O garoto levantou bruscamente a cabeça, com os olhos brilhantes de irritação. 
- Isso não é verdade! Dizia: "Não se preocupem  por mim" e "Abraços, Ian". - É a verdade! Não é verdade, mãe? -Pela primeira vez olhou a Jenny com gesto implorante. 
Ela estava quieta como uma pedra, com a cara inexpressiva. Naquele momento seus olhos se amaciaram. 
- É verdade, Ian -reconheceu- Foi amável... mas a verdade é que me preocupei.
- Sinto muito mamãe -disse o garoto em voz tão baixa que mal se ouviu- Não... não era minha intenção... -terminou a frase com um pequeno encolhimento de ombros. 
Jenny alongou a mão mas o esposo a olhou nos olhos e a voltou a deixar no regaço. Ian pai falou com lentidão e precisão. 
-A verdade é que esta não foi a primeira vez, verdade Ian? 
O moço, sem responder, fez um pequeno gesto que podia tomar-se como de consentimento.
-Não podes dizer que não sabias o que estavas fazendo, que nunca te explicamos os perigos, que não te tivéssemos proibido ir além de Broch Mordha. Também não ignoravas 
que nos preocuparíamos, verdade? Sabia tudo isso... e ainda assim foi. Estou falando contigo, filho! Olha-me! 
O garoto levantou lentamente a cabeça. Agora estava carrancudo mas resignado; ao que parece já tinha passado por cenas parecidas e sabia como terminavam.
-Nem sequer vou perguntar ao seu tio que estiveste fazendo. Só espero que em Edimburgo não se tenhas comportado do mesmo modo que aqui. De todas formas, desobedeceste-me 
e destroçaste o coração de tua mãe. 
Jenny se moveu outra vez como se quisesse falar, mas Ian a calou com um gesto brusco. 
- E o que te disse da última vez? Que te disse depois dos castigos? Responde-me, Ian!
O garoto engoliu saliva com dificuldade. 
-Disseste... disseste que a próxima vez me esfolaria vivo. -Terminou a frase com um gemido. 
- Sim. Supus que terias o juizo de cuidar que não tivesse uma próxima vez, mas me equivoquei, não? Estou muito decepcionado contigo, Ian. Essa é a verdade. -Assinalou 
a porta com um menear da cabeça-Para fora. Espera-me junto ao portão. 
Os passos arrastados do pecador se perderam pelo corredor, deixando na sala um tenso silêncio. 
-Ian -disse Jamie suavemente-, me agradaria que não fizesses isso. 
-Que? -Ian voltou para seu cunhado com a testa enrugada pela ira- Que não o açoite? É isso o que vais dizer? 
Jamie apertou os dentes mas manteve a voz serena. 
-Não tenho nada que dizer, Ian. É teu filho e podes fazer o que quiser. Mas não me permitirás explicar o que fez?
- O que fez? -exclamou Jenny voltando subitamente à vida. 
Podia deixar que seu esposo se ocupasse do jovem Ian mas tratando-se de seu irmão ninguém falaria por ela
- Escapar no meio da noite como ladrões? Tratar com delinqüentes e arriscar a pele por um barril de conhaque? 
Ian a fez calar com um gesto rápido.
-Tratar com delinqüentes como eu? -perguntou Jamie com voz ofendida- Sabes de onde sai o dinheiro para manter toda esta família Jenny? Não é dos salmos que imprimo 
em Edimburgo! 
- Acha que não o sei? -lhe espetou ela- Alguma vez te perguntei o que fazias? 
-Não, não perguntou. Acho que preferias não saber. Mas sabes, não? 
-E culpas a mim pelo que fazes? É culpa minha ter filhos que precisam comer? 
Jenny não enrijecia como Jamie: quando perdia os estribos se punha branca de fúria. Vi que ele se esforçava por dominar seu gênio.
-Culpar-te? Não, evidente que não. Mas tens direito a culpar-me por Ian e eu não posso manter todos trabalhando nestas terras? 
Jenny também estava fazendo um esforço por dominar-se. 
-Não -disse- Fazes o que podes, Jamie. Sabes muito bem que não me referia a ti ao falar de delinqüentes mas... 
-Então te referes aos homens que emprego. Eu faço o mesmo que eles, Jenny. Se eles são delinqüentes, o que sou eu? 
-Meu irmão -respondeu ela rapidamente-, ainda que as vezes não me convenha muito dizê-lo. Maldito sejas, Jamie Fraser! Sabes muito bem que não quero brigar contigo 
pelo que fazes! Se fosses assaltante de caminhos ou dono de prostíbulos, seria porque não há outro remédio. Mas nem por isso quero que meu filho participe.
Ante a menção dos prostíbulos, Jamie virou os olhos e direcionou à seu cunhado uma rápida olhada de acusação. O outro mexeu a cabeça, estupefato pela ferocidade 
de sua esposa. 
-Não lhe disse nada -explicou- Já sabes como ela é. 
Jamie tratou de mostrar-se razoável. 
-Sim, compreendo. Mas bem sabes que não colocaria o teu filho em perigo, Jenny. Por Deus, eu o quero como se fosse meu filho! 
-É mesmo? -inquiriu com incredualidade- Por isso o incentivaste a fugir de casa e o guardou contigo sem fazer-nos chegar uma só palavra para tranqüilizar-nos? 
Jamie teve a decência de mostrar-se envergonhado. 
-Bem, sim, sinto muito. Minha intenção era... -Interrompeu-se com um gesto de impaciência- Bem, isso não importa mais. Não avisei, é verdade. Mas quanto a incentivá-lo 
para que fugisse...
 -Não, não creio que tenhas feito isso -interveio Ian-, ao menos diretamente. Mas esse garoto te adora, Jamie. Vejo como te escuta quando vens de visita. Tua maneira 
de viver lhe parece uma grande aventura, muito diferente a remover esterco para a horta de sua mãe. Sorriu brevemente contra sua vontade. Jamie imitou seu gesto, 
encolhendo os ombros. 
-Bem, é normal que os garotos dessa idade queiram um pouco de aventura. Nós também éramos assim. 
-Não importa o que queira -interrompeu Jenny- O tipo de aventuras que pode correr contigo não lhe convêm. O bom Deus sabe que a ti te protege algum feitiço, Jamie. 
Caso contrário terias morrido dez ou doze vezes. 
-Suponho que sim. Deus quis proteger-me por alguma razão. -Jamie me olhou com um breve sorriso e me procurou a mão. 
-Não sei muito sobre tua forma de vida, mas te conheço e estou segura de que não é o mais conveniente para um menino. 
-Hum... -Jamie esfregou a barba crescida e fez outra tentativa- Bem, isso é o que queria dizer. O jovem Ian se portou como um verdadeiro homem esta semana. Não me 
parece bem que o açoite como se fosse uma criança.
Jenny ergueu as sobrancelhas. 
-Assim agora é um homem! Caramba, Jamie, é uma criança de quatorze anos! 
-Aos quatorze eu era um homem, Jenny -corrigiu ele suavemente. 
-Isso era o que você acreditava. -Levantou-se bruscamente com os olhos úmidos. - Eras um formoso moço, Jamie, quando partiste com Dougal para a primeira incursão, 
com o punhal na coxa. E também recordo como voltaste, imundo de lodo e com um arranhão na cara enquanto Dougal se gabava ante papai da coragem que tinhas tido por 
afastar seis vacas sozinho e não proferir uma queixa quando te feriram. Isso é ser um homem? Jamie a encarou com um reflexo de humor. 
-Bem, sim, isso e algo mais, talvez.
- O que mais? -inquiriu ela ainda mais seca- Deitar-se com uma mulher? Matar um homem? 
Sempre pensei que Jenny Fraser tinha um pouco de videncia, sobretudo no que se referia ao seu irmão. E pelo visto, esse talento se estendia ao seu filho. Mexeu lentamente 
a cabeça. -Não, o pequeno Ian ainda não é um homem. Mas tu sim, Jamie, e conheces muito bem a diferença.
Ian estava contemplando a briga entre os irmãos com tanta fascinação como eu. Nesse momento tossiu baixo. 
-Faz uns quinze minutos que o garoto está esperando seus castigos -observou. -Seja ou não conveniente açoitá-lo, é um pouco cruel obrigá-lo a esperar, não? 
-Tens que fazer, Ian? -Jamie fez o último esforço. -Bem -respondeu o cunhado lentamente, - disse-lhe que vai receber uma surra e ele sabe perfeitamente porque a 
ganhou. Não posso voltar atrás. Agora quanto eu fazer... não, não creio. -Abriu uma gaveta do aparador, sacou uma gorda correia de couro e a pôs nas mãos de Jamie 
- Você vai fazer .
-Eu?-exclamou Jamie horrorizado.- Não posso açoita-lo! 
-Eu creio que sim que podes. -Ian cruzou calmamente os braços.-Passas a vida dizendo que o queres como se fosse teu filho. Bem, Jamie: ser pai desse menino não é 
nada fácil. É melhor que o descubras por si mesmo, não? 
Jamie o olhou um longo instante. Depois se voltou para sua irmã. Ela ergueu uma sobrancelha sem afastar a vista. 
-Merece tanto como ele, Jamie. Vê. 
Meu esposo apertou os lábios. Depois girou ao redor e saiu sem falar. Jenny lançou uma rápida olhada a seu esposo; depois olhou a mim. Finalmente se juntou à janela. 
Ian e eu, que éramos bem mais altos, pusemo-nos por trás dela. Lá fora a luz ia se apagando rapidamente mas ainda dava para ver a figura seca do jovem Ian, recostado 
com tristeza no portão de madeira, a uns vinte metros da casa.
- Tio Jamie! -Seus olhos cairam sobre a correia- É você quem vai me açoitar? 
- Suponho que sim. -disse ele com franqueza- Mas antes devo pedir-te perdão, Ian. 
- A mim? -O garoto parecia um pouco desconcertado. 
Pelo visto, não era habitual que seus maiores lhe pedissem desculpas, muito menos antes de açoitá-lo.
- Não tens por que, tio Jamie.          
- Claro que sim. Fiz mal ao permitir que ficasses comigo em Edimburgo. E provavelmente também ao contar-te contos e dar-te a idéia de escapar. Levei-te a lugares 
onde não deverias ter estado e talvez te pus em perigo. Causei mais preocupações a teus pais das que voce teria causado sozinho. Por isso te peço que me perdoe, 
Ian.
- Ah... Bem, sim. Claro, tio.
- Obrigado, Ian. 
Ficaram em silêncio. Depois o garoto, suspirando, encolheu os ombros. 
-Será melhor que o faças de uma vez.
-Suponho que sim. -Jamie parecia tão arredio ou mais do que seu sobrinho. 
O jovem Ian, resignado, girou para o portão sem vacilar. Jamie o imitou com mais lentidão. -Hum... e... teu pai...? 
-Geralmente são dez, tio. -O garoto tinha tirado o casaco e falava acima do ombro-. Doze se me comportei muito mau e quinze se foi algo horrível. 
- O que me dizes? Se comportaste simplesmente mal ou muito mal? 
O jovenzinho soltou um riso apático. 
- Para que meu pai te obrigue a fazer isto, tio Jamie, deve de ter sido horrível, mas me conformo com muito mau. Será melhor que me dê doze. 
Ian pai, ao meu lado, soltou um resfôlego engraçado. 
- O garoto é honrado -murmurou. 
-Bem. -Jamie respirou fundo e jogou o braço para trás mas seu sobrinho o interrompeu. -Espera, tio. Ainda não estou pronto. 
-Oh, não me faças isto! -protestou Jamie.
-Papai diz que só às meninas são açoitadas com as saias postas -explicou- Os homens devem receber o castigo com o traseiro descoberto. 
-E nisso tem muitíssima razão -murmurou Jamie obviamente irritado ainda por sua briga com Jenny- Pronto? 
Feitos os necessários ajustes, o tio deu um passo atrás e alçou o braço. Ouviu-se um forte estalo e Jenny fez um gesto de dor e de solidariedade com seu filho. Por 
fim Jamie deixou cair o braço e enxugou a testa. 
-Estás bem, filho? O jovem Ian ergueu as costas com certa dificuldade e subiu as calças. -Sim, tio. Obrigado. -Sua voz soava ligeiramente rouca mas serena. 
Aceitou a mão que Jamie lhe oferecia mas seu tio, em vez de conduzi-lo para a casa, pôs-lhe a correia na mão. 
- Agora é a sua vez. -anunciou apoiando-se no portão.
O garoto ficou tão impressionado como os que estávamos em casa.
- Que? -exclamou estupefato.
- Agora é a sua vez! -repetiu Jamie com firmeza. - Eu te castiguei. Agora castiga-me. - Não posso fazer isso, tio! 
- Claro que podes. -Jamie se incorporou para olhá-lo aos olhos- Não ouviste o que te disse quando te pedi perdão? Bem, me comportei tão mal como voce e eu também 
devo pagar. Não me agradou te açoitar também não te agradará, mas os dois devem cumprir. Entendido? 
-S-s-sim, tio -gaguejou o jovenzinho. 
-Então vamos! -Jamie baixou as calças e voltou a inclinar-se sobre o portão.
A silhueta delgada se ergueu e a correia assobiou no ar. Ouvimos como Ian filho contava minuciosamente e descia os golpes. Depois do último e ante um suspiro geral 
de alívio dentro da casa, Jamie meteu a camisa dentro das calças e saudou a seu sobrinho com uma formal inclinação de cabeça. 
-Obrigado, Ian. -Depois abandonou a formalidade para esfregar o traseiro -Caramba, pequeno braço que tens! 
-Como o teu, tio -disse Ian imitando sua ironia. 
E as duas figuras, já mal visíveis, esfregaram-se rindo. Depois Jamie rodeou com um braço os ombros de seu sobrinho e virou para a casa. 
-Se não te incomoda, Ian, preferiria não ter que voltar a passar por isto, ok? -disse em tom confidencial. 
-Trato feito, tio Jamie. 
Por um momento se abriu a porta do corredor. Depois de trocar olhares, Jenny e Ian se voltaram em uníssono para saudar aos pródigos.




















CAPÍTULO 33
Tesouro enterrado


-Pareces um baduíno -comentei.
-Sim? E o que é isso? 
Apesar do gelado ar outonal que entrava pela janela semi-aberta, Jamie atirou a camisa sobre o montão de roupa sem nenhuma mostra de incômodo. Depois se espreguiçou 
com prazer, completamente nu. 
- Oh, Deus, que gosto não estar em cima do cavalo! 
- Hum... Melhor ainda dormir numa cama para valer, em vez de fazê-lo entre brejos molhados. -Girei sobre mim mesma desfrutando os fartos cobertores. 
-  Quer dizer-me o que é um baduíno? -perguntou Jamie- Ou o dizias só por gosto?
- Um baduíno-expliquei desfrutando do espetáculo que me brindava suas costas musculosas enquanto se lavava- é um macaco muito grande com o traseiro vermelho.
Ofegou, rindo.
- Bem, teu poder de observação é impecável, Sassenach. -E passou cuidadosamente as mãos pelo traseiro ainda aceso.- Fazia trinta anos que ninguém me açoitava. Já 
havia me esquecido 
- Pensar que o jovem Ian te atribuía um traseiro tão duro como o couro de arreio! -exclamei divertida. -Acha que valeu a pena? 
- Oh, sim -respondeu com despreocupação deslizando-se ao meu lado. 
Seu corpo estava frio e duro como o mármore. Lancei um grito mas me deixei atrair contra seu peito sem protestar
- Caramba, como estás quentinha. Aproxime-se mais, quer? -Colocou as pernas entre as minhas.-Oh, sei que valeu a pena. Podes desmaiar a golpes a esse garoto, como 
fez seu pai mais de uma vez, e não conseguirás senão fortalecer sua decisão de fugir à primeira oportunidade. Mas por não repetir algo como isto será capaz de caminhar 
pelas brasas.
Falava com segurança e me pareceu que tinha muita razão. O jovem Ian tinha recebido a absolvição de seus pais sob a forma de um beijo materno e um veloz abraço do 
pai. Depois se retirou à cama com um punhado de bolos, sem dúvida para pensar sobre as curiosas conseqüências de desobedecer. Jamie também tinha sido absolvido com 
beijos. Suspeitei que isso lhe importava mais do que os efeitos de sua atuação sobre o sobrinho. 
- Ao menos, Jenny e Ian já não estão aborrecidos contigo -observei. 
- Não. Em realidade, não creio que estivessem muito. É que não sabiam que fazer com o garoto -explicou. 
- Os Fraser são teimosos, não? -comentei sorrindo.
Riu entre dentes.
 -Isso é. O jovem Ian pode parecer-se aos Murray mas é um Fraser feito e direito. E com a teimosia não servem os gritos nem as surras; isso ainda os deixa mais obstinados. 
-O terei em conta -disse.- Ouve, Dorcas me disse que muitos cavaleiros pagam muito bem pelo privilégio de receber uma surra no bordel. Diz que isso os... estimula. 
Jamie soltou um resmungo. 
-Verdade? Suponho que é verdade, se Dorcas o diz. Mas eu não o entendo. Se queres minha opinião, há maneiras bem mais agradáveis de conseguir uma ereção. Por outra 
parte -disse para ser justo,- talvez não seja o mesmo receber surras de uma garota bela que de teu pai... ou de teu sobrinho. 
- Talvez. Quer que provemos um dia destes?
- Não. -Sorriu-me com os olhos mais enviesados do que de costume, fechados como os de um gato sonolento. 
O calor de suas mãos envolveu-me os peitos.
- Certamente me ocorrem coisas mais agradáveis, e a voce? 
A vela tinha se consumido, o fogo quase tinha desaparecido da chaminé e a pálida luz das estrelas penetrava pela janela embaçada. 
-Que bonito -murmurei deslizando um dedo pelas poderosas costelas que davam forma ao torso- Que bonito  ter um corpo de homem que se possa tocar. 
-Ainda te agrada? -perguntou entre tímido e satisfeito. 
Rodeou-me os ombros com um braço para acariciar-me o cabelo. 
- Sim! 
Era algo que não tinha sentido falta conscientemente mas agora voltava a recordar esse prazer: a intimidade em que o corpo do homem te é tão acessível como o próprio, 
como se essas estranhas formas fossem, de repente, um prolongamento de teus próprios membros.
Ficamos em silêncio por alguns momentos, escutando o gotejar da chuva. O ar frio do outono corria pelo quarto misturando-se com o calor fumegante do fogo. Ele se 
deitou de lado, de costas para mim e subiu a colcha para abrigar-nos. Observei as leves linhas das cicatrizes que lhe entrecruzavam os ombros. Em outros tempos tinha 
conhecido aquelas marcas tão bem que podia percorrê-las às cegas com os dedos. Agora tinha ali uma fina curva em forma de meia lua que não me era familiar e um corte 
em diagonal que antes não existia: sinais de um passado violento que eu não tinha compartilhado. Percorri a meia lua em toda sua longitude.
- Você foi perseguido, não? -perguntei. 
Moveu ligeiramente um ombro sem chegar a encolhê-lo. 
-De vez em quando. 
-Faz pouco tempo? 
Respirou com lentidão antes de responder.
 -Sim, creio que sim. 
Baixei os dedos pelo corte em diagonal. Tinha sido um corte profundo; ainda que estivesse bem cicatrizado, a linha seguia nítida sob as polpas de meus dedos. 
-Sabes por quem? 
-Não. -Fechou a mão sobre a minha, que estava apoiada em meu ventre.
-Mas creio saber porque.
Na casa reinava um grande silêncio. Faltavam a maioria dos filhos e netos, só ficavam os serventes em seus quartos longínquos, por trás da cozinha, Ian e Jenny na 
outra ponta do corredor e o jovem Ian, acima; todos dormiam. 
-Recordas que, depois da queda de Stirling, pouco antes de Culloden, falou-se muito de uma certa quantidade de ouro que vinha da França? 
-Enviado por Luis? Sim... mas ele não o enviou. Sempre teve rumores: ouro da França, navios da Espanha, armas da Holanda... mas quase tudo ficou em nada. 
-Oh, algo teve, ainda que não enviado por Luis. Mas então ninguém sabia. Falaram-me de seu encontro com o moribundo Duncan Kerr e sua mensagem sussurrada no sótão 
da pousada sob a olhada vigilante do oficial inglês.
-Duncan tinha febre mas não delirava. Sabia que estava morrendo e quem era eu. Era sua única possibilidade contar a alguém de confiança. E me disse.
-Focas e bruxas brancas? -repeti- Francamente, parece uma charada. 
E voce entendeu? 
-Não tudo -admitiu.-Não tenho nem idéia de quem era a bruxa branca. Ao princípio pensei que se referia a voce, Sassenach, e quase parou meu coração ao escutá-lo. 
-Apertou-me a mão, sorrindo com melancolia.-De repente me ocorreu que algo podia ter saído mal, que talvez não estivesses com Frank em teu lugar de origem senão 
na França. Pela cabeça me cruzou todo tipo de loucuras. 
-Oxalá tivesse sido assim -sussurrei. 
-Comigo na prisão? E Brianna, que idade teria? Dez anos, mais ou menos. Não, não desperdices teu tempo lamentando-se, Sassenach. Agora estás aqui e não voltarás 
a deixar-me.
Deu-me um beijo na testa. Depois retomou o relato. 
-Eu ignorava de onde provia o ouro mas compreendi que ele estava me dizendo onde estava e porque. Pertencia ao príncipe Tearlach; tinha sido enviado para ele. E 
isso das focas... Levantou um pouco a cabeça para olhar para a janela, onde uma roseira fazia sombras sobre o vidro.
-Quando minha mãe fugiu de Leoch, o povo disse que tinha ido viver com as focas só porque a criada que tinha visto meu pai disse que parecia uma grande foca que 
tivesse abandonado a pele para caminhar pela terra como um homem. Era verdade. -Jamie, sorrindo, passou uma mão pela densa cabeleira.-Tinha o cabelo farto, como 
o meu, mas negro como o azeviche. À luz brilhava como se estivesse molhado. Movia-se com celeridade, deslizando-se como uma foca na água. De repente encolheu os 
ombros. -Bem, continuo. Quando Duncan Kerr mencionou o nome de Ellen compreendi que se referia a minha mãe. Era um sinal de que sabia meu nome, sabia quem era eu. 
Não estava delirando, por estranho que soasse tudo. E ao saber isso... -voltou a encolher-se de ombros-. Segundo o inglês, Duncan tinha aparecido próximo da costa. 
Ali há centenas de ilhéus e rochas, mas as focas vivem num só ponto: no extremo das terras dos MacKenzie, frente a Coigach.
-E você foi para lá? 
-Sim. -Suspirou profundamente.-Não teria escapado da prisão se não tivesse pensado que podia estar relacionado contigo, Sassenach. Fugir não era difícil mas os homens 
rara vez o tentavam. Nenhum de nós era dessa zona... e em todo caso, nenhum de nós ficava muito tempo fora da prisão. O duque de Cumberland e seus homens tinham 
feito um bom trabalho. Tal como disse um contemporâneo ao avaliar seus lucros, pouco depois: "Criou um deserto e o chamou paz." Realmente, qualquer prisioneiro que 
escapasse de Ardsmuir se teria encontrado realmente só, sem clã nem amigos que o socorressem.
Jamie sabia que o comandante inglês não demoraria em adivinhar para onde ele ia e organizar uma partida de perseguição. Por outra parte, naquele remoto setor do 
reino não tinha bons caminhos; uma pessoa ciente da região, que viajasse a pé, levava vantagem a seus perseguidores forasteiros e a cavalo. Escapou a meia tarde 
e caminhou durante toda a noite orientando-se pelas estrelas e chegou à costa cerca do amanhecer do dia seguinte.
-O rincão das focas é muito conhecido entre os MacKenzie. Eu tinha estado ali uma vez, com Dougal. Segundo a interpretação que Jamie tinha feito do relato de Duncan, 
o tesouro estava na terceira ilha, a mais afastada da costa. -Ali a rocha estava puída; ao aproximar-me demais da borda entre meus pés se desprendiam bocados que 
caíam pelo alcantilado. Não me ocorria como chegar à água e muito menos à ilha das focas. Mas então recordei o que tinha dito Duncan sobre a torre de Ellen.
Ali estava "a torre": uma pequena saliência de pedra, menos de um metro e meio do ponto mais alto do promontório. Mas sob a saliência tinha uma estreita greta oculta 
entre as rochas, uma pequena chaminé que cruzava os vinte e cinco metros de alcantilado; era uma rota difícil pela que podia descer um homem a pé. Desde a base da 
torre de Ellen até a terceira ilha ficavam ainda mais de quatrocentos metros de água verde e agitada. Despiu-se e, depois de persignar-se, encomendou sua alma à 
mãe. Depois se atirou nu às ondas. Cego pelo sal e ensurdecido pelo mar agitado, lutou contra as correntes durante um tempo que lhe pareceu extensíssimo. Quando 
pôde assomar a cabeça e os ombros, ofegante, viu que o promontório não estava atrás, como tinha acreditado, senão a sua direita.
-A maré estava baixando e me arrastava -disse irônico-, Pensei que estava acabado pois sabia que jamais poderia regressar. Já estava a dois dias sem comer e não 
me restavam muitas forças. Então deixei de nadar e me limitei a boiar de costas, entregando ao abraço do mar. Mareado pela fome e o esforço, fechei os olhos procurando 
na mente uma antiga prece que os celtas recitavam para não se afogar. Àquelas alturas do relato guardei silêncio durante tanto tempo que me perguntei se teria algum 
problema. Mas no fim respirou fundo e disse com timidez. 
-Vai me dizer que estou louco, Sassenach. Jamais o contei a ninguém, nem sequer a Jenny, mas... naquele momento ouvi a voz de minha mãe que me chamava, justo no 
meio da oração. -Encolheu-se de ombros, incômodo. -Quisera tenha sido só porque tinha estado pensando nela ao abandonar a costa. No entanto...
Ficou calado até que lhe toquei o rosto. 
- O que ela disse? -perguntei baixinho. 
- Disse-me: "Vêem a mim, Jamie. Vêem a mim, filho!" - Respirou fundo e deixei escapar lentamente o ar- Escutei-a com total clareza mas não vi nada. Ainda que estava 
tão cansado que já não me importava morrer, ao ouvir sua voz dei a volta e tratei de avançar. Pensava dar dez braçadas e deter-me novamente para descansar... ou 
afundar-me. À oitava braçada me apressou a corrente. -Foi como se alguém me tivesse carregado nos braços -disse como se ainda o surpreendesse a recordação.- Senti-a 
ao meu arredor; a água era um pouco mais morna que antes e me levava consigo. Bastava-me bater os pés um pouco para manter a cabeça fora da água.
A corrente, forte e encrespada entre ilhas e promontórios, tinha-o levado até a margem do terceiro ilhéu; com umas poucas braçadas teve as rochas a seu alcance.
-Então senti algo que se erguia acima de mim e um horrível fedor de pescado morto -disse- Pus-me imediatamente de joelhos. Ali estava, em menos de um metro de distância: 
uma grande foca macho, lustrosa e molhada, que me olhava fixamente. Ainda que Jamie não era pescador nem marinheiro, tinha escutado suficientes histórias para saber 
que os machos eram perigosos, sobretudo quando um intruso ameaçava seu território. Vendo aquela boca aberta, com sua formosa dentadura arregaçada e os rolos de gordura 
dura que cingiam seu enorme corpo, não se sentiu muito disposto a pô-lo em dúvida.
-Pesava mais de cento trinta quilos, Sassenach -disse. -Ainda que não quisesse exagerar teria podido lançar-me ao mar com um só movimento ou arrastar-me ao fundo 
para que me afogasse. 
-É óbvio que não o fez -disse- O que aconteceu? 
Jamie se jogou a rir. 
-Creio que eu não estava em condições de fazer nada sensato, aturdido como estava pelo cansaço. Limitei-me a olhá-lo durante um momento. Depois lhe disse: "Não se 
preocupe. Sou eu." 
-E daí, o que fez a foca? 
Jamie se encolheu ligeiramente de ombros. 
-Olhou-me fixamente. As focas não piscam muito, sabe? Altera os nervos se olham muito tempo. Depois emitiu uma espécie de rosnado e se deslizou à água.
Depois de descansar um momento, Jamie iniciou uma metódica inspeção das gretas. Não demorou em achar uma profunda fenda que conduzia a um oco, trinta centímetros 
por embaixo da superfície rochosa. 
-Bem, não mantenha em suspense -protestei- O ouro do Francês estava ali? 
-Sim e não, Sassenach -respondeu afundando o estômago- Eu esperava encontrar lingotes de ouro. Trinta mil libras em lingotes de ouro avolumariam muito. Mas no oco 
só tinha uma caixa que não superava os trinta centímetros de longitude e um pequeno saco de couro. Na caixa tinha ouro, sim, e também prata. Ouro e prata, sim: a 
caixa de madeira continha duzentas e cinco moedas de ouro e prata; algumas, de formas tão nítidas como se estivessem recém cunhadas; outras, com as marcas gastadas 
até ser quase invisíveis.
-Moedas antigas, Sassenach. 
-Antigas? Muito velhas quer dizer. 
-Gregas e romanas. Muito antigas. 
-É incrível -suspirei.-Era um tesouro, sim, mas não... 
-Não o que teria enviado Luis para alimentar um exército -concluiu ele.-Não: quem pôs esse tesouro ali não foi Luis nem um de seus ministros. 
-E o saco? -perguntei- O que tinha no saco? 
-Pedras, Sassenach. Pedras preciosas. Diamantes, esmeraldas, pérolas, safiras. Não muitas, mas sim grandes e bem talhadas. -Sorriu, franzindo o cenho.-Bem grandes. 
Tinha sentado numa rocha sob o céu cinza, girando as moedas e as jóias entre os dedos. Por fim teve a sensação de que o estavam olhando. Ao levantar a cabeça se 
descobriu rodeado por um círculo de focas curiosas. A maré estava baixa e as fêmeas tinham voltado da pesca; vinte pares de redondos olhos negros o estudavam com 
cautela.
O enorme macho negro, mais valente pela presença de seu harém, acercou-se entre fortes rosnados. 
-Então me pareceu melhor retirar-me. Depois de tudo, já tinha achado o que procurava. Assim que pus a caixa e o saco onde os tinha encontrado gatinhei para a água, 
meio congelado. Em meia hora, a corrente o levou ao pé do promontório; depois de vestir-se, ficou dormido num ninho de ervas secas. 
-Acordei ao amanhecer -disse suavemente.- Vi muitos amanheceres, Sassenach, mas nenhum como aquele. Era como se o sol nascente estivesse dentro de mim. Quando finalmente 
consegui reter o calor e pude manter-me em pé, andei terra adentro, para o caminho, para ir ao encontro dos ingleses. 
-Mas por que voltaste? -quis saber.-Se estavas livre, tinhas dinheiro e...!
-E onde podia gastar esse dinheiro, Sassenach? Podia entrar no lar de um fazendeiro e oferecer-lhe um denário de ouro ou uma pequena esmeralda? -Sorriu ante minha 
indignação mexendo a cabeça.- Não, tinha que regressar. Poderia ter vivido um tempo no marasmo, nu e faminto, mas estavam me procurando, Sassenach, com afinco pois 
pensavam que eu sabia onde estava escondido o ouro. Enquanto eu estivesse em liberdade e pudesse pedir refúgio, nenhuma choupana estaria a salvo dos ingleses. Não 
quis expor as pessoas da zona a esse tipo de perigo. Além disso, se não me capturavam retomariam a busca aqui, em Lallybroch; nem muito menos podia arriscar a minha 
própria família. E de qualquer modo...
Se deteve, como se lhe custasse encontrar as palavras. 
-Tinha que regressar -disse com lentidão- Ainda que só pelos homens. 
-Pelos homens da prisão? -perguntei surpresa - Tinha prisioneiros de Lallybroch encarcerados contigo? 
Sacudiu a cabeça. 
-Não. Tinha homens de quase todos os clãs. Mas precisavam de um chefe.
-E isso você era para eles? -Falei com suavidade, dominando o impulso de alisar-lhe o cenho. -A falta de outro melhor -respondeu com um reflexo sorriso. Mas aqueles 
homens tinham desaparecido. Tinham-nos separado a todos para enviá-los a uma terra estrangeira sem que ele pudesse salvá-los. 
-Fizeste o possível por eles. Mas já passou tudo -lhe consolei.
Passamos um longo momento em silêncio, abraçados e acalentados pelos pequenos ruídos da casa. A diferença da bagunça comercial do bordel, esses pequenos rangidos 
e suspiros davam a sensação de quietude, de lar e segurança. Pela primeira vez estávamos realmente juntos e sós, longe do perigo. Tinhamos tempo, agora. Tempo para 
escutar o resto da história: saber que tinha feito com o ouro, que tinha sido dos homens de Ardsmuir; tempo para reflexionar sobre o incêndio da tipografia, o marinheiro 
do jovem Ian, o encontro com os agentes da Alfândega na costa de Arbroath e decidir que faríamos a seguir. Como tinha tempo, já não era necessário falar dessas coisas.
O último fragmento de carvão se rompeu na chaminé. Me encolhi contra Jamie, escondendo a cara em seu pescoço. Cheirava vagamente a erva e a suor, com um feixe de 
conhaque. Ele mudou de posição para unir os nossos corpos nus em toda sua longitude.
- Outra vez? -murmurei divertida.- Supõe-se que os homens de tua idade não voltam a começar tão cedo. 
Me mordeu suavemente o lóbulo da orelha. 
-Bem, voce também o fazes, Sassenach -assinalou-, e és mais velha do que eu. 
-Isso é diferente. -Afoguei uma pequena exclamação ao senti-lo sobre mim.-Sou mulher. 
-E se não fosses mulher -me segurou pondo-se mãos à obra,- eu também não o faria. E agora cala-te.
Mal tinha amanhecido quando me despertou o arranhar da roseira na janela e o leve tilintar na cozinha, onde preparavam o café da manhã. O fogo tinha se apagado por 
completo. Abandonei a cama sem fazer ruído para não acordar a Jamie. As tábuas do piso estavam geladas. Estremecida, alonguei a mão para a primeira roupa disponível. 
Envolvida na camisa de Jamie, ajoelhei-me junto à lareira para reavivar as brasas. Pela noite tinha deixado a janela entreaberta para evitar que a fumaça nos sufocasse; 
o fogo de carvão emite muito calor, mas também muita fumaça, como atestavam as vigas enegrecidas. Disse-me que, pelo momento, poderíamos prescindir do ar fresco, 
ao menos até que o fogo estivesse bem aceso.
A paisagem exterior era perfeita em sua imóvel clareza: muros de pedra e pinheiros escuros, como traços de pluma sob as nuvens cinzas da manhã. Um movimento me fez 
desviar a vista para a crista da colina, onde uma tosca senda conduzia à aldeia de Broch Mordha, a dezesseis quilômetros de distância. Um a um, três pequenos pôneis 
montanheses apareceram no alto da costa e iniciaram a descida para a fazenda. Estavam muito longe para distinguir-lhes os rostos, mas as saias inchadas me revelaram 
que os três cavalheiros eram mulheres. Talvez fossem as moças (Maggie, Kitty e Janet) que voltavam de casa do jovem Jamie. Jamie o maior se alegraria de vê-las.
Fechei a janela e tirei a camisa para esconder-me sob os cobertores. Ele sentiu o frio de meu regresso e rodou instintivamente para mim, curvando-se contra meu corpo 
como uma colher contra outra. Depois esfregou a cara no meu ombro, sonolento. 
-Dormiste bem, Sassenach? -murmurou. 
-Como nunca -lhe assegurei acomodando o traseiro frio no oco morno de suas coxas.
-E voce? 
-Hummmm -foi um rosnado bem aventurado. 
Envolveu-me com seus braços. 
-Sonhei como um demônio.
-Com que? 
-Com mulheres nuas -disse mordendo-me o ombro.
-E com comida. 
Seu estômago rosnou com suavidade. No ar tinha um inconfundível cheiro de bolos e toucinho frito. 
-Enquanto não confundas uma coisa com a outra... 
-Sei distinguir um falcão de um serrote quando o vento vem do noroeste -me assegurou-, e uma moça gorducha de um presunto bem curtido, apesar das semelhanças.
Me apertou as nádegas com ambas mãos, fazendo-me soltar um grito. 
-Besta! -protestei chutando-lhe as canelas. 
-Ah, agora sou uma besta -riu-Bem, pois... Com um profundo bramido, submergiu-se sob a colcha para mordiscar a face interior das coxas, sem prestar nenhuma atenção 
aos meus gritos e à chuva de golpes que lhe destinei. -Creio que a diferença não é tanta como eu pensava -observou assomando a cabeça entre minhas pernas com o cabelo 
vermelho arrepiado como um porco espinho.-Ao paladar és bastante salgada. Que...? Interrompeu-o um súbito estrondo. A porta se abriu de par em par batendo contra 
a parede. Voltamo-nos a olhar, sobressaltados.
No vão da porta se erguia uma jovenzinha desconhecida para mim. Teria quinze ou dezesseis anos, cabeleira muito loira e grandes olhos azuis. Seus olhos eram um pouco 
maiores do normal e estavam fixos em mim com expressão de espanto. Passaram lentamente de meu cabelo encaracolado aos meus peitos nus; depois desceram até encontrar-se 
com Jamie, que jazia com a boca aberta entre minhas coxas, mudo por um espanto tão grande como o dela. 
- Papai! -exclamou a garota cheia de indignação- Quem é esta mulher?



















CAPÍTULO 34
Papai

-Papai? -repeti alterada.-Papai! 
Ao abrir a porta, Jamie tinha se convertido em pedra. Naquele momento se incorporou bruscamente para recolher a colcha caída. Depois retirou o cabelo da cara fincando 
na garota um olhar fulminante. 
-Que diabos estás fazendo aqui? -interpelou. 
Nu, com a barba vermelha e enrouquecido pela fúria, apresentava um aspecto formidável. A moça deu um passo atrás, insegura, mas firmou a mandíbula e lhe sustentou 
o olhar. 
-Vim com mamãe!
Um disparo ao coração não teria causado tanto efeito em Jamie. Deu um violento sobressalto e de sua cara desapareceu a cor, que voltou rapidamente ao ouvir umas 
pisadas aceleradas na escada. Então saltou da cama, lançando-me apressadamente o cobertor e pegando suas calças. Mal tinha se vestido quando outra silhueta feminina 
irrompeu no quarto e se deteve bruscamente, com os olhos fora de órbitas fixos na cama. 
- Então era verdade! -Voltou-se para Jamie apertando os punhos- É verdade! É a bruxa Sassenach! Como pode fazer-me isso, Jamie Fraser? 
-Cala-te, Laoghaire -alfinetou ele- Não te fiz nada!
Só ao ouvir seu nome a reconheci. Mais de vinte anos atrás, Laoghaire MacKenzie era uma esbelta moça de dezesseis anos: pele como pétalas de rosa, cabelo como raios 
de luar e uma violenta paixão não correspondida por Jamie Fraser. Tinha engordado muito e as mechas que escapavam de sua coifa tinham a cor da cinza, mas os olhos 
que fixou em mim tinham a mesma expressão de ódio daquele tempo.
 - É meu! -sussurrou golpeando o solo com um pé. - Volte ao inferno de onde vieste! Vá e deixa-me, digo-te! Como eu não dava sinais de obedecer, olhou ao seu arredor 
procurando uma arma. Ao ver a jarra de água, apoderou-se dela para atirar-me mas Jamie a tirou limpamente da mão e a segurou pelo braço com tanta força que a fez 
gritar.
- Desça! -ordenou.-Depois falarei contigo, Laoghaire. 
- Como se fosse falar comigo! -gritou ela. 
E com a mão livre lhe arranhou a cara desde o olho até o queixo. Ele lhe segurou o outro punho para levá-la ao corredor. Depois fechou a porta com chave. Quando 
se voltou para mim, eu estava sentada na beira da cama tratando de vestir minhas meias com mãos tremulas. 
- Posso explicar-te, Claire -disse.
- N-n-não creio. 
- Escuta-me! -Jamie bateu o punho na mesa com um estrondo que me fez saltar.
- É melhor dar explicações a tua filha -observei passando a anágua pela cabeça. 
- Não é minha filha! 
- Não? -Tirei a cabeça pelo decote da anágua.- Também não estás casado com Laoghaire? 
- Estou casado contigo, maldita seja! -gritou golpeando a mesa outra vez.
- Me parece que não. -Sentia muito frio e meu vestido estava atrás de Jamie.- Preciso da minha roupa. 
- Não irás a parte alguma, Sassenach. Antes tens que... 
- Não me chame assim! -gritei para surpresa dos dois. 
Ele me olhou um instante. Depois assentiu com a cabeça. 
- Está bem. -Respirou fundo.- Vou arrumar as coisas. Depois falaremos, eu e voce. - Não te movas daqui, Sass... Claire. 
E recolheu a camisa para pôr com um jeito violento. Me levantei para por o vestido. Depois me joguei na cama, tremendo dos pés a cabeça, com a lã verde feita um 
novelo nos joelhos. - Oh, Bree! -exclamei- Oh, Bree, meu Deus!
Me deixei a chorar: em parte pela desagradável surpresa e em parte pela recordação de Brianna. Pensar em Laoghaire converteu instantaneamente a dor em ira. Maldito 
Jamie! Que tivesse voltado a se casar, acreditando-se viúvo, era uma coisa. Mas que tivesse casado com aquela rancorosa mulher que tinha tratado de assassinar-me 
no Castelo de Leoch... Claro que ele devia ignorar isto. 
- Bem, deveria ter sabido! Ao inferno com ele! Como pôde aceitá-la? 
As lágrimas me corriam abundantemente pela cara e o nariz escorria. À falta de lenço me assoei com uma ponta do lençol. Cheirava a Jamie. Pior ainda: cheirava aos 
dois, com o vago almíscar de nosso prazer. 
-Mentiroso! -gritei. E despedacei contra a porta a jarra que Laoghaire tinha tratado de lançar-me.
Viveriam ali, em Lallybroch? Recordei que Jamie tinha encarregado a Fergus que se adiantasse, em teoria para anunciar nossa chegada a Ian e a Jenny, mas também, 
sem dúvida, para afastar a Laoghaire antes de que eu chegasse. Que pensariam eles do assunto? Ainda que obviamente estavam inteirados, a noite anterior me tinham 
recebido sem dar sinais de sabê-lo. Mas tinham retirado a Laoghaire da casa, que fazia de novo ali? Latejavam-me as têmporas. Precisava sair dali. Esse era o único 
pensamento mais ou menos coerente dentro de minha cabeça, de maneira que me segurei a ele: devia ir embora. Não podia continuar ali, na mesma casa que Laoghaire 
e sua filha. Elas estavam em seu lar e eu não.
Estremeci. O fogo tinha voltado a apagar-se e pela janela entrava uma corrente glacial. Senti-me gelada até os ossos ainda que já vestida. Perdi algum tempo procurando 
a capa antes de recordar que a tinha deixado embaixo, na sala. Alisei-me o cabelo com os dedos, demais alterada para procurar um pente. Pronta, por fim. Pronta para 
tudo o que podia estar. Enquanto lançava uma última olhada a meu arredor ouvi passos na escada. Não eram passos leves e rápidos, como os outros, senão pesados e 
lentos, decididos. Era Jamie quem subia... e não estava muito desejoso de ver-me.
Perfeito. Eu também não queria vê-lo. Preferia ir-me de imediato, sem discutir. Que podíamos dizer-nos? Ao abrir a porta retrocedi, sem dar-me conta do que fazia 
até que toquei a cama com as pernas. Então, perdido o equilíbrio, sentei-me. Jamie se deteve no vão da porta para olhar-me. Tinha se barbeado e escovado o cabelo 
antes de enfrentar o problema, como o jovem Ian no dia anterior. 
- Acha que isto ajudará? -perguntei com um esboço de sorriso. 
Engoliu a saliva sem contestar. 
Ele suspirou. 
- Não, claro que não. -Fechou a porta depois de si  e avançou para a cama com uma mão estendida. - Claire...   
- Não me toque! 
- Não vai permitir que te explique, Claire? 
- Parece-me que já é um pouco tarde para isso. -Queria usar um tom frio e desdenhoso. Por desgraça me tremeu a voz.

- Sempre foi razoável -disse baixinho. 
- Não me digas como fui sempre! -As lágrimas estavam muito próximas da superfície. Mordi-me os lábios para contê-las. 
- Certo. -Estava muito pálido; os arranhões de Laoghaire eram três linhas vermelhas em sua bochecha.
- Não vivo com ela -explicou- Ela e as garotas vivem em Balriggan, próximo de Broch Mordha. -Observava-me com atenção mas não disse nada- Foi um grande erro... casar-me 
com ela. 
- Com duas filhas? Demoraste bastante em dar-te conta disso, não? Ele apertou os lábios. - As garotas não são minhas. São de seu primeiro marido. 
- Ah. -Isso não mudava muito as coisas mas experimentei uma pequena onda de alívio por Brianna. 
- Faz tempo que não vivo com elas. Envio-lhes dinheiro desde Edimburgo mas... 
- Não tens por que me dar explicações -interrompi- Deixa-me passar, por favor. Vou-embora. 
- Onde? 
- Longe. À minha casa. Não sei. - Deixa-me passar! 
- Não irás a nenhuma parte -replicou decidido. 
- Não podes me impedir! Alongou as mãos para segurar-me pelos braços. 
- Claro que posso. 
- Solta-me agora mesmo! 
- Não! -Fincou-me os olhos entrecerrados. 
De repente me dei conta de que, por mais sereno que pudesse parecer exteriormente, estava tão alterado como eu
- Não te deixarei ir sem explicar-te por que... 
- Que queres explicar-me? -acusei furiosa - Que voltou a se casar! Que mais queres dizer? 
- E voce, foi uma freira durante estes vinte anos? -inquiriu sacudindo-me um pouco.
- Não! -lancei-lhe a palavra ao rosto.- Não, que merda! E também não imaginei nunca que voce tivesse se comportado como um monge! 
- Nesse caso... 
Mas eu estava muito furiosa para escutar mais. 
- Você mentiu pra mim, maldito! 
- Não menti! 
- Claro que sim! Sabes perfeitamente! Solta-me, cretino! -Dei-lhe um pontapé na canela que lhe arrancou uma exclamação de dor mas não me soltou.
Pelo contrário: apertou-me com mais força, fazendo-me gritar. 
- Nunca te disse uma mentira. 
- Não, mas ainda assim mentiste! Você me deu a entender que não estava casado, que não tinhas ninguém, que... que... -Estava meio que soluçando de ira
- Deverias ter-me dito quando cheguei! Por que diabos te calas-te? 
Afrouxou os dedos que me sujeitavam os braços e eu me recompus para liberar-me. 
- Por que? -insisti socando-lhe uma e outra vez no peito com os punhos.
- Por que, por que, por que? 
- Porque tinha medo. -Agarrou me os punhos para jogar-me na cama. Depois se ergueu ante mim com os punhos apertados e a respiração agitada
- Sou um covarde, maldita seja! Não te disse por medo que me abandonasses. Pouco homem como sou, não teria podido suportá-lo.
- Pouco homem? Com duas esposas? Já me basta! 
- Sou homem talvez? Querendo-te tanto que o demais não me importa? Sabendo que sacrificaria minha honra, minha família, minha vida por deitar-me contigo, apesar 
de que me abandonaste? 
- E tens o descaro de dizer-me semelhante coisa? -Minha voz, de tão aguda, surgiu como um sussurro agudo e cruel - Jogas a culpa a mim? 
- Não, não posso culpar-te. -Girou para um lado, cego- Que culpa tem voce, se querias ficar ao meu lado para morrer comigo? 
- Como tonta que sou! -exclamei.-Tu me obrigaste a ir. E agora queres jogar-me a culpa por ter-te obedecido? 
Deu uma volta por mim com os olhos escurecidos pelo desespero.
- Tive que fazer! Pelo bem da criança! -Involuntariamente, desviou os olhos para o cabide onde pendia seu casaco com as fotos de Brianna no bolso. Depois baixou 
a voz- Não, não posso arrepender-me disso, qualquer que tenha sido o preço. Teria dado a vida por ela e por voce. Não posso te criticar por ter-te ido. 
- Mas me culpas por ter voltado. 
Sacudiu a cabeça. 
- Não, por Deus! Sabes o que significa viver vinte anos sem coração? Não ser nem meia pessoa, acostumar-te a viver com o pouco que resta, enchendo o vazio com o 
que encontras a mão? 
- E a mim me contas! -Esforcei-me para liberar-me, sem muito sucesso.- Claro que eu sei, maldito cretino! Ou acha que voltei para viver feliz com Frank para todo 
o sempre? Dei-lhe um pontapé com todas minhas forças. Ele fez uma careta mas sem soltar-me. 
- As vezes pedia que fosse assim. -respondeu apertando os dentes- Mas as vezes o via contigo, dia e noite, possuindo-te, criando o meu filho. E teria podido matar-te 
por fazer-me isso!
De repente soltou me as mãos e, girando ao redor, despedaçou o punho contra um armário de carvalho. 
- Isso é o que sentes, não? -observei com frialdade-Eu não preciso imaginar-te com Laoghaire. Te vi com ela! 
- Estou me lixando para Laoghaire! Nunca me importou! 
- Cretino! -repeti.-És capaz de casar-te com uma mulher sem querê-la e a descartas quando... 
- Cala-te! -rugiu.- Cala a boca, maldita bruxa! -Descarregou o punho no lavatório sem deixar de olhar-me.- De um modo ou outro, estou condenado, não? Se senti algo 
por ela, sou um mulherengo desleal; se não, sou uma besta sem coração. 
- Deverias ter-me dito!
- Para que? -Levantou-me com um puxão.- Terias girado sobre teus calcanhares para abandonar-me sem dizer nenhuma palavra. E depois de ter voltado a ver-te... teria 
feito coisas muito piores do que mentir para conservar-te. Apertou-me com força contra seu corpo para beijar-me, longamente e com dureza. Meus joelhos se converteram 
em água; lutei por manter-me fria, agarrada na recordação dos olhos furiosos de Laoghaire, de sua voz gritona: "É meu!" 
- Isto não faz sentido -disse afastando-me- Não posso pensar com clareza. Eu vou embora. Lancei-me para a porta, mas ele me segurou pelo punho e voltou a me beijar 
com tanta força que me deixou sabor de sangue na boca. Não tinha em seu gesto afeto nem desejo, só paixão cega e a vontade de possuir-me. Já não falava mais.
Eu também não. Afastei a boca e lhe dei uma violenta bofetada, curvando os dedos para arranhá-lo. Ele se jogou para trás com a bochecha novamente ferida. Depois 
enredou os dedos em meu cabelo e se inclinou para beijar-me outra vez com deliberada selvageria, ignorando os golpes que eu lançava contra ele. Lançou-me sobre a 
cama e ali me imobilizou com o peso de seu corpo. Estava excitado isso se notava. Eu também. "Minha", dizia ele, sem pronunciar uma só palavra. " Minha!" O recusei 
com ilimitada fúria e bastante habilidade. "Tua", dizia meu corpo. "Tua, e maldito sejas por isso!" Estávamos fazendo o possível por matar-nos mutuamente, impulsionados 
pela ira daqueles anos de separação: eu por sua decisão de enviar-me de volta, ele por minha partida; eu por Laoghaire, ele por Frank.
- Cachorra! -ofegou- Puta! 
- Vá para o inferno! -Puxei-lhe os cabelo para baixar-lhe a cara até mim. Caímos da cama ao chão, feitos um emaranhado, e rodamos de um lado a outro, entre maldições 
balbuciadas e palavras sem terminar. Não ouvi o ruído da porta ao abrir-se. Não ouvi nada, ainda que ela devia de ter-nos chamado mais de uma vez. Surda e cega, 
não atendia mais do que a Jamie até que a chuva de água fria caiu sobre nós. Jamie ficou petrificado e empalideceu; em sua cara só ficaram os ossos marcados sob 
a pele. Senti-me aturdida. Do cabelo de Jamie se desprendiam gotas de água que caíam sobre os meus peitos. Por trás dele vi a Jenny, tão branca como seu irmão, com 
uma caçarola vazia na mão. 
- Basta! -ordenou. Tinha os olhos enviesados pela cólera e o horror- Como podes fazer isto, Jamie? Montar em tua mulher como uma besta em cela sem que te importe 
se te ouvem em toda a casa! 
Ele se separou lentamente de mim, lerdo como um urso.
Jenny pegou um cobertor da cama e me jogou sobre o corpo. Jamie se levantou com lentidão e se acomodou com as calças rasgadas. 
- Não tens vergonha? -exclamou ela escandalizada. 
Jamie a olhou como se nunca tivesse visto uma criatura parecida e estivesse tratando de adivinhar o que era. Das pontas do cabelo lhe caíam gotas sobre o peito nu. 
- Sim -disse por fim suavemente.- Tenho vergonha. 
Parecia desconcertado. Fechou os olhos, recorrido por um profundo estremecimento, e saiu sem dizer uma palavra.














CAPÍTULO 35
Fuga do Éden
 
Jenny me ajudou a recostar-me. 
- Te trarei algo para que te vistas -murmurou ajeitando um travesseiro para que me apoiasse.- E algo para beber. Está bem?
- Onde está Jamie? Me deu uma rápida olhada de simpatia na que se misturava um reflexo de curiosidade. 
- Não tenhas medo. Não deixarei que volte a aproximar-se de ti. -Falava com firmeza; depois apertou os lábios, carrancuda, e me agasalhou com a colcha - Como pôde 
fazer-te algo assim!
- Não foi culpa sua... Isso não. -Passei uma mão pelo cabelo enredado - Fui eu. Fomos os dois. Ele... eu... 
- Compreendo. -Jenny me olhou por um longo tempo. Pareceu-me bastante possível que o compreendesse. 
No andar de baixo se ouviu um golpe surdo: tinha-se fechado a grande porta principal. Jenny chegou à janela e abriu a cortina. 
- É Jamie -disse.-Vai subir à colina; sempre faz o mesmo quando está irritado. Isso ou embebedar-se com Ian. A colina é melhor. Soltei um pequeno suspiro. 
- Suponho que estará irritado, sim.
Apareceu a jovem Janet trazendo com equilíbrio uma bandeja com bolos, whisky e água. Estava pálida e assustada. 
- Estás... bem, tia? -perguntou enquanto deixava a bandeja. 
- Estou bem -lhe assegurei incorporando-me para pegar a garrafa de whisky. 
Jenny lhe deu uma palmadinha no braço. 
- Fica com tua tia -ordenou- Eu irei procurar-lhe um vestido. 
Janet assentiu obediente e se instalou num banco junto à cama. 
- Sabes onde está Laoghaire? -perguntei enquanto comia e bebia. A garota tinha a cabeça baixa, como se estivesse estudando as próprias mãos, mas ante minha pergunta 
a levantou bruscamente. 
- Oh! -exclamou. -Oh, sim. Marsali, Joan e ela voltaram a Balriggan, onde vivem. 
Tio Jamie as obrigou.
- Ah, sim -disse secamente. 
Ela mordeu os lábios, retorcendo as mãos no avental. De repente levantou os olhos. 
- Sinto muitíssimo, tia! 
- Não importa -lhe disse ainda sem ter idéia do que queria dizer. 
- É que fui eu! -Parecia totalmente agoniada mas decidida a confessar-se. - Eu... eu... disse a Laoghaire que estavas aqui. Por isso veio. 
- Oh... -Bem, isso explicava tudo. 
- Não me ocorreu..., isto é... Não era minha intenção provocar um escândalo, de verdade. Não sabia que tu... que ela... 
- Não importa -repeti- Cedo ou tarde, alguma das duas tinha que se inteirar. -Ainda que isso não muda em nada, olhei-a com certa curiosidade - Mas por que  o disseste?
- Porque mamãe me ordenou -respondeu sussurrando. 
Levantou-se e saiu a toda pressa, roçando à sua mãe no vão da porta. Não perguntei nada. Jenny tinha conseguido um vestido e me ajudou a pôr-me sem mais conversa 
do que era imprescindível. Uma vez vestida e calçada, com o cabelo penteado e recolhido, voltei-me para ela. 
- Quero ir embora -disse- Agora mesmo. 
Ela não discutiu. Limitou-se a olhar-me dos pés a cabeça para assegurar-se de que estivesse bastante forte. Depois assentiu: 
- Creio que é o melhor -disse baixinho. Já próximo ao meio dia, parti de Lallybroch sabendo que fora a última vez. Levava uma adaga na cintura como proteção, ainda 
que dificilmente me faria falta. Nos alforjes do arreio tinha comida e várias garrafas de cerveja: suficiente para chegar ao círculo de pedras. Tinha pensado em 
pegar as fotos de Brianna que Jamie tinha em seu casaco mas as deixei ali. Ela lhe pertencia para sempre, ainda que comigo não sucedesse o mesmo.
Não tinha ninguém à vista quando Jenny tirou o cavalo do estábulo, sujeitando as bridas para que eu montasse. Vesti o capuz do manto e fiz um sinal com a cabeça. 
Da última vez nos tínhamos separado como irmãs, com lágrimas e abraços. Ela soltou as rédeas e deu um passo atrás enquanto eu dirigia o cavalo para o caminho. 
- Que Deus te acompanhe! -ouvi-lhe dizer depois de mim. Não respondi. Também não olhei para trás. Passei a maior parte do dia a cavalo, sem prestar muita atenção 
ao caminho; atenta só ao rumo, deixava que meu arreio escolhesse as sendas pelos passos da montanha. Detive-me quando a luz começava a desaparecer; depois de atar 
o cavalo para que pastasse, me acostei envolvida na capa. De imediato adormeci para não recordar. O aturdimento era meu único refúgio.
No dia seguinte foi a fome que me devolveu, de má vontade, à vida. Durante toda a jornada anterior nem tinha parado para comer. Também não o fiz ao lembrar mais, 
para meio dia, meu estômago começava a emitir fortes protestos. Assim desmontei num pequeno clarão, junto a um riacho, e desembrulhei a comida que Jenny tinha posto 
nos alforjes. Comi um sanduíche, bebi uma das garrafas de cerveja e montei novamente, dirigindo ao cavalo em direção ao nordeste. Por desgraça, se a comida tinha 
devolvido as forças ao meu corpo, também tinha dado nova vida aos meus sentimentos. À medida que ascendíamos meu ânimo ia decaindo cada vez mais.
O cavalo estava bem disposto, mas eu não. Ao meio da tarde, sem poder continuar, adentrei-me com o arreio num bosque para que não fosse visível do caminho; depois 
de atá-lo folgadamente, caminhei entre as árvores até encontrar o tronco de um álamo trêmulo manchado de musgo. Sentei-me nele, encurvada, com os cotovelos nos joelhos 
e a cabeça entre as mãos. Doíam-me todas as articulações, mais de pena que pelo confronto do dia anterior ou pelos rigores da viagem. A reserva e a introversão sempre 
tinham tido muita importância em minha vida. 
Tinha aprendido, com bastante trabalho, a arte de curar: a brindar com cuidado e interesse detendo-me antes do ponto perigoso em que doar-se muito é deixar de ser 
eficiente.
Sempre, sempre, tinha tido que equilibrar a compaixão com sabedoria, o amor com sentido, a humanidade com inflexibilidade. Só com Jamie tinha me dado conta do quanto 
tinha, arriscando-o tudo, descartando a cautela, o sentido comum e a sabedoria junto com as comodidades e restrições de uma posição ganhada a pulso. Tinha chegado 
a ele sem dar-lhe nada mais que minha pessoa, em corpo e alma, confiando em que soubesse ver-me inteira e cuidar de minhas debilidades como em outros tempos. No 
princípio temi que ele não pudesse. Ou não quisesse. E depois chegaram esses poucos dias de prazer perfeito que me fizeram pensar que tudo voltava a ser como antes. 
Pude amá-lo em liberdade e ser amada com uma sinceridade que igualava a minha.
As lágrimas se deslizaram entre meus dedos. Chorava por Jamie e pelo que eu tinha sido com ele. Sua voz me sussurrava: "Sabes o que significa dizer outra vez "Te 
amo" e dizê-lo para valer?" Eu sabia. E com a cabeça entre as mãos, sob os pinheiros, soube que nunca voltaria a dizê-lo de verdade. Afundada como estava em minha 
angustiante contemplação, não ouvi os passos até que estivesse quase ante mim. Levantei-me da árvore caída e dei meia volta para o atacante com o coração na boca 
e adaga na mão. 
- Meu Deus! -Quem me espreitava retrocedeu ante a folha nua, tão sobressaltado como eu.
- Que diabos estás fazendo aqui? -interpelei levando a mão livre ao peito. O coração me palpitava como um tambor. Devia estar tão pálida como ele. 
- Por Deus, tia Claire! Onde aprendes-te a desembainhar assim uma faca? Quase me matas do susto! -O jovem Ian passou uma mão pela testa. 
- O mesmo eu digo -lhe assegurei. 
Minha mão tremia tanto que não pude embainhar a adaga e meus joelhos afrouxavam-se. Deixei-me cair no tronco do álamo com a faca no colo. 
-Repito -disse tratando de controlar-me-: O que fazes aqui?
O garoto mordeu o lábio e, depois de olhar ao redor, sentou-se a meu lado. 
- Foi tio Jamie quem me enviou... -começou. 
Levantei-me de imediato, embainhando a adaga no cinto. 
- Espera, tia! Por favor! -Segurou-me por um braço mas eu me desprendi com uma chacoalhada. 
- Não me interessa -disse esperneando a um lado as folhas de samambaia-. Volta a tua casa, pequeno Ian. Tenho onde ir. -Isso esperava, ao menos. 
- Mas as coisas não são como você acha! -Já que não podia me deter me seguiu pelo claro discutindo enquanto se agachava ante os ramos baixos
- Ele precisa de voce, tia! De verdade. Deves regressar comigo! 
Não respondi. Ali estava meu cavalo; agachei-me para desatar a corda. 
- Tia Claire! Não vai me escutar? -Se ergueu ao lado do cavalo olhando-me acima da cela de montar. 
-Não.
Montei com majestade, fazendo subir saias e anáguas, mas minha digna partida se viu impedida pelo jovem Ian, que segurava as rédeas com mão de ferro. 
-Solta -ordenei.
- Primeiro escuta-me. -Fincou-me os olhos com os dentes apertados, acendendo seus suaves olhos pardos. "Está bem", decidi. Não lhe serviria de nada, nem a ele nem 
a seu traiçoeiro tio, mas o escutaria. 
- Fala -disse reunindo a pouca paciência que eu tinha. 
- Bem -começou subitamente inseguro.- É... eu... ele... Lancei um rosnado de exasperação. 
- Começa pelo princípio. Mas não se estenda demais, sim? -Ele assentiu, fincando os dentes no lábio para concentrar-se. 
- Bem, tio Jamie armou um alvoroço em casa quando soube que tinhas ido.
- Não o duvido. 
- Nunca o tinha visto tão furioso -continuou, observando-me com atenção.- E mamãe também não. 
Gritaram de tudo. Papai tratou de acalmá-los, mas nem sequer pareciam ouvi-lo. Tio Jamie disse que mamãe era uma abelhuda... e coisas muito piores. 
- Não tinha por que chatear-se com Jenny -objetei.-Ela só tratou de ajudar... creio. -Repugnava-me saber que essa rixa também era por culpa minha. Jenny tinha sido 
o principal apoio de Jamie desde a morte da mãe, quando ambos eram meninos. Quantos males mais lhe teria causado com minha volta? Para surpresa minha, o garoto sorriu.
- Bem, ela também fez o seu. Antes de que terminasse a discussão, tio Jamie tinha mais algumas marcas de dentes. Mamãe o atacou com um caldeirão de ferro; ele se 
esquivou para arrojá-lo pela janela da cozinha e assustou a todos os frangos que tinha no pátio.
 - Os frangos não me interessam, jovem Ian -disse friamente.- Continua. Quero seguir viagem. 
- Bem, depois tio Jamie derrubou as prateleiras dos livros da sala, porque estava muito aturdido para ver por onde ia enquanto saía. Papai se assomou pela janela 
para perguntar-lhe onde ia e ele respondeu que vai saír para procurar-te. 
- E por que estás aqui em seu lugar? - perguntei vigiando a mão que segurava as rédeas. Se os dedos dessem algum sinal de relaxar-se, eu trataria de arrancar. 
O jovem Ian suspirou.
- É que, enquanto tio Jamie estava montando em seu cavalo apareceu tia... eh... sua esp... - Enrijeceu miseravelmente. - Laoghaire. 
Naquele momento desisti de fingir indiferença. 
-E então, o que aconteceu ? Ele franziu o cenho. -Teve uma discussão terrível, mas não pude ouvir muito. Tia... Laoghaire, digo... ela não sabe brigar como se deve, 
como mamãe e tio Jamie. Não faz mais do que chorar e gemer. Choramingos, como diz mamãe. 
- Hum. E então? Laoghaire tinha desmontado para pegar a Jamie pela perna e puxá-lo. Depois se deixou cair num charco do pátio, abraçada aos joelhos de Jamie, soluçando 
e gemendo como sempre. Ele não podia escapar; acabou por levantá-la e a jogou sobre o ombro para levá-la em cima sem prestar atenção aos olhares da família e os 
serventes.
- Bem -disse. Notando que tinha os dentes apertados, afrouxei-os- Assim te enviou a procurar-me porque ele estava muito ocupado com sua esposa. Cretino! Que descaro! 
Manda alguém a procurar-me como se eu fosse uma criada porque não lhe resulta cômodo vir em pessoa. Quer o pão e o bolo, não? Grandíssimo arrogante, egoísta, autoritário... 
escocês! Tinha os nós dos dedos brancos de tanto apertar o assento. Sem preocupar-me já pelas sutilezas, dei uma bofetada às rédeas. 
- Solta! 
- Mas não foi assim, tia Claire! 
- O que não foi assim? -Seu tom desesperado me fez levantar os olhos. 
- Tio Jamie não ficou para atender a Laoghaire! 
- E por que te enviou ? 
- Porque ela lhe disparou. Ele me enviou a procurar-te porque está morrendo.
- Se estiver mentindo, Ian Murray -disse pela décima segunda vez-, o lamentarás até o fim de tua vida... que será muito curta! Tive que alçar a voz para fazer-me 
ouvir. Tinha-se levantado um forte vento que me agitava o cabelo e me cingia as saias às pernas; grandes nuvens negras fechavam os passos de montanha. O jovem Ian, 
sem alento para contestar, limitou-se a sacudir a cabeça, inclinada contra o vento. Ia a pé, conduzindo ambos pôneis pelo bridão por um trecho pantanoso, junto à 
beira de um pequeno lago. Calculei que era nem meio dia. Faltavam várias horas para chegar a Lallybroch e não parecia provável que chegássemos antes de escurecer. 
Tinham passado três dias desde que eu partira. Três dias desde que Jamie recebera o disparo.
O jovem Ian não me dava muitos detalhes; depois de ter cumprido com sua missão, só queria chegar a Lallybroch o antes possível e não lhe parecia necessário conversar. 
Disse-me que Jamie estava ferido no braço esquerdo; isso não era muito grave. Mas a bala lhe tinha penetrado também nas costas e isso sim era grave. Quando o garoto 
partiu, Jamie estava consciente; isso não era grave. Mas começava a subir-lhe a febre; isso sim era bastante grave. Quanto aos possíveis efeitos do tiro, o tipo 
ou gravidade da febre e o tratamento que lhe tivessem aplicado, Ian se limitou a encolher-se de ombros. Talvez Jamie estivesse morrendo, talvez não. Cabia a possibilidade 
de que ele mesmo se tivesse disparado para obrigar-me a regressar. Era capaz de traçar um plano como esse e tinha coragem de sobra para levá-lo até o fim. Por outro 
lado, eu nunca o tinha visto atuar sem calcular o custo e sua disposição a pagá-lo. Não parecia lógico que corresse o risco de morrer para atrair-me de novo a Lallybroch. 
Jamie Fraser era um homem muito lógico.
Muito bem: dada a improbabilidade de que Jamie tivesse disparado contra si mesmo, existiria sequer esse disparo? Talvez tudo fosse uma invenção sua. Mas me parecia 
muito difícil que seu sobrinho fosse capaz de dar-me uma notícia falsa de um modo tão convincente. Cada vez que abandonava Lallybroch tinha pensando que não regressaria 
jamais. E ali estava mais uma vez, regressando. Por duas vezes me tinha separado de Jamie com a certeza de não voltar a vê-lo. E ali estava, voltando a ele como 
uma pomba mensageira a seu pombal. 
-Te direi uma coisa, Jamie Fraser -murmurei baixo- Se não estiver muito próximo da morte quando eu chegar, viverás para lamentá-lo.




















CAPÍTULO 36
Feitiçaria prática e aplicada


 Chegamos várias horas depois do escurecer, empapados até os ossos. A casa estava silenciosa e escura com exceção de duas luzes tênues na sala. Ouviu-se um ladrido 
de advertência mas o jovem Ian calou o animal; depois de farejar com curiosidade meu estribo, a silhueta branca e negra desapareceu na escuridão do pátio. O ladrido 
tinha bastado para alertar a alguém. 
Enquanto o jovem Ian me conduzia ao vestíbulo, abriu-se a porta da sala e Jenny assomou a cabeça, com olheiras de preocupação. Ao ver seu filho sua expressão se 
converteu em alívio, de imediato suprimido pela justiceira expressão de indignação da mãe ante o filho errante.
- Ian, pequeno bandido! Onde te enfiaste? Teu pai e eu ficamos loucos de angustia! -Deu-lhe uma olhada ansiosa.- Estás bem? 
Ante seu gesto afirmativo apertou novamente os lábios. 
-Bem, agora sim o que te espera é uma boa, moço! Queres dizer-me onde diabos estiveste? 
Em vez de responder ao xingamento, o garoto se encolheu torpemente de ombros e deu um passo a um lado, deixando-me à vista de sua mãe. Se minha ressurreição de entre 
os mortos a tinha desconcertado, esta segunda reaparição a deixou atônita. Os olhos azuis, normalmente tão enviesados como os de seu irmão, dilataram-se até o ponto 
de parecer redondos. Olhou-me durante longo momento sem dizer nada; depois voltou novamente os olhos para seu filho.
- Um cuco -disse em tom quase coloquial.- Isso é voce, moço: um grande cuco no ninho. Saberá Deus de quem deves ser filho. Meu, não.
 - Eu... bom, é que... -balbuciou com os olhos fincados nas botas.- Não podia deixar que... 
- Oh, isso agora não importa! -lhe alfinetou sua mãe. - Sobe e vá deitar-se. 
Amanhã teu pai se encarregará de ti. Ian jogou um olhar indefeso à porta da sala. Depois se voltou para mim com um encolhimento de ombros e se afastou pelo corredor 
arrastando os pés. 
Jenny permaneceu imóvel, sem afastar os olhos de mim até que a porta se fechou com um golpe suave. 
- Então voltou. 
Assenti com a cabeça. 
- Agora isso não importa -disse baixinho para não perturbar o descanso da casa.
- Onde está Jamie?
Depois de uma breve vacilação, ela aceitou minha presença. 
- Aqui -disse assinalando a porta da sala. 
Comecei a andar mas me detive. Tinha algo por perguntar. 
- Onde está Laoghaire? 
- Se foi. -Os olhos de Jenny eram inescrutáveis à luz da vela. 
Cruzei a porta e fechei com firmeza depois de mim. Jamie, muito grande para o sofá, jazia num catre instalado junto ao fogo, dormindo ou inconsciente; seu perfil 
se recortava, escuro e afiado, contra a luz das brasas. Ao menos não tinha morrido: vi o lento subir e baixar do peito sob a colcha. Não precisava ter pressa agora. 
Desatei os cordéis de meu capote e estendi a roupa empapada sobre o encosto da cadeira, pegando o xale de Jenny para substituí-lo. Tinha as mãos frias. As pus sob 
as axilas para que recuperassem a temperatura normal antes de tocá-lo.
Quando por fim me aventurei a apoiar a mão em sua frente estive a ponto de retirá-la bruscamente: queimava como uma pistola depois de ter sido disparada. Gemeu e 
se removeu ante o contato. Depois de observá-lo ocupei a cadeira de Jenny. Com uma temperatura como essa não dormiria muito tempo; não valia a pena acordá-lo antes 
para examiná-lo. Os pensamentos que se tinham iniciado no bosque, prolongados durante a pressurosa viagem de regresso, continuaram então sem vontade consciente por 
minha parte. A honra tinha conduzido a Frank à decisão de reter-me como esposa e criar a Brianna como se fora sua. A honra e sua resistência a recusar uma responsabilidade 
que acreditava ser sua. Agora tinha ante mim a outro homem honrável.
Laoghaire e suas filhas, Jenny e sua família, os prisioneiros escoceses, os contrabandistas, o senhor Willoughby e Geordie, Fergus e os arrendatários... Quantas 
outras responsabilidades teria carregado Jamie durante minha ausência? Por minha parte, a morte de Frank me tinha absolvido de uma de minhas obrigações; a mesma 
Brianna, de outra. O conselho do hospital, em sua eterna sabedoria, cortou minha última atadura daquela outra vida. A ajuda de Joe Abernathy me deu tempo para livrar-me 
das responsabilidades menores, para delegar e resolver. Jamie não tinha tido possibilidade de eleger quanto a minha reaparição em sua vida, nem tempo para tomar 
decisões e resolver conflitos. Ele não era dos que faltam as suas responsabilidades, nem sequer por amor.
Tinha mentido, sim, por não confiar que eu fosse capaz de reconhecer essas responsabilidades e permanecer ao seu lado. Tinha tido medo. Eu também: medo de que não 
se decidisse por mim no conflito entre um amor de vinte anos e sua família atual. Por isso fugi para Craigh na Dun com a pressa e a decisão de um condenado que se 
aproxima aos degraus do cadafalso. O orgulho ferido me incitava, mas bastou que o jovem Ian dissesse: "Ele está morrendo" para que visse a pouca importância que 
tinha. Só me dei conta de que tinha aberto os olhos quando falou: 
- Você voltou. -disse com suavidade. Estava seguro.
Abri a boca para replicar mas continuou sem afastar suas dilatadas pupilas de minha cara: - Amor meu... que linda és, meu Deus, com esses grandes olhos dourados 
e o cabelo tão suave ao redor do rosto. -Passou a língua pelos lábios secos. -Estava seguro de que me perdoarias, Sassenach, quando o soubesses. 
- Quando o soubesse? -Ergui as sobrancelhas sem dizer nada. 
- Tinha muito medo de perder-te outra vez, mo duinne -murmurou. -Muito medo. Desde o dia em que te vi não amei nenhuma outra, minha Sassenach, mas não podia... não 
podia suportar... Sua voz se apagou num murmúrio ininteligível; voltou a fechar os olhos. Eu me mantinha imóvel sem saber como agir. De repente os abriu outra vez, 
pesados pela febre. 
- Já não falta muito, Sassenach -adicionou para tranqüilizar-me, curvando a boca numa tentativa de sorriso.- Já não falta muito. E então voltarei a tocar-te. Tenho 
muito desejo de tocar-te.
- Oh, Jamie -murmurei. Levada pela ternura, alonguei uma mão para tocar sua bochecha ardente. Seus olhos se dilataram de espanto. Sentou-se na cama, lançando um 
alarido pavoroso pela dor que o movimento lhe provocou no braço ferido. 
- Oh, Deus! Oh, Cristo, Deus Todo-poderoso! -exclamou sem alento, agarrando o braço esquerdo- És de verdade! Por todos os demônios malditos! Oh, Deus! 
- Estás bem? -perguntei estupidamente. 
Jenny assomou a cabeça pela porta. Jamie, ao vê-la, encontrou alento suficiente para rugir: - Sai daqui! -Depois voltou a dobrar-se com um rosnado - Cris... to -se 
queixou entre dentes
- Em nome de Deus, o que fazes aqui, Sassenach?         
- Como que faço aqui? Mandou-me procurar. O que significa isso de que sou de verdade? Ele tornou a afrouxar a mão que apertava o braço esquerdo. De imediato voltou 
a apertá-lo, entre várias referências em francês aos órgãos reprodutores de certos animais.
- Faz o favor de deitar! -ordenei empurrando-o sobre os travesseiros. Notei com certo alarme que os ossos estavam muito próximos da pele. 
- Pensava que eras um delírio da febre..., até que me tocaste -explicou ofegando.- Que diabos pretendes aparecendo assim junto a minha cama? Queres matar-me de susto? 
-Fez uma careta de dor.- Por Deus, é como se este maldito braço desprendesse de meu ombro. Ah, merda! 
Desprendi-lhe com firmeza os dedos da mão. 
- Não enviaste ao jovem Ian para que me dissesse que estavas morrendo? -perguntei enquanto lhe arregaçava a camisa de dormir. Tinha uma gorda bandagem acima do cotovelo. 
Procurei às apalpadelas o extremo do lenço. 
- Eu? Não! Ai, dói-me!
- Ainda vai doer bastante antes que termine contigo -adverti desembrulhando a ferida com cuidado. 
- Então esse pequeno cretino veio a procurar-me por conta própria? Tu não querias que eu voltasse? 
- Não! Que voltasses a mim só por pena, como se fosse um cachorro numa vala? Ah, diabos! Não. Até proibi essa anta que fosse procurar-te. 
- Sou médica, não veterinária -observei friamente.- E se não me querias aqui, o que foi que disseste quando acreditava estar sonhando, diga-me? Morde o cobertor 
ou qualquer outra coisa; a bandagem está colada e tenho que arrancá-la. 
Mordeu-se o lábio e respirou bruscamente pelo nariz. Me afastei para remexer na gaveta da escrivaninha onde Jenny guardava as velas. Precisava de mais luz. 
- Imaginei que o jovem Ian me disse que estavas morrendo só para me obrigar a voltar. 
- Por mais que o queira, estou morrendo. -Sua voz soava seca e direta apesar da falta de alento.
Me voltei para ele, surpresa. Sua respiração era arrítmica e tinha os olhos brilhantes pela febre. Sem responder, acendi as velas que tinha encontrado e as pus no 
grande candelabro do aparador. Depois me inclinei para a cama. 
- Vamos dar uma olhada nisto. A ferida em si era um buraco com sangue seco nas bordas, de tintura levemente azul. Pressionei a carne dos lados; estava enrijecida 
e tinha uma supuração considerável. Jamie se removeu inquieto enquanto eu deslizava os dedos ao longo do músculo. 
- Aqui tens um inflamado para uma boa infecção, moço -informei.-O jovem Ian me disse que tinhas uma ferida nas costas. Teve um segundo disparo ou a bala atravessou 
o braço? 
- Atravessou-o. Jenny me tirou a bala das costas. Mas não está muito mau; só penetrou dois ou três centímetros. 
- Diga-me onde foi.
Movendo-se com muita lentidão, moveu o braço para fora. Notei que até esse pequeno movimento lhe produzia uma intensa dor. O buraco de saída estava sobre a articulação 
do cotovelo, na face interna do braço, mas não frente à entrada; o projétil tinha sido desviado em sua trajetória. 
- Tocou o osso -disse tratando de não imaginar o que devia de ter sentido.-Sabes se há fratura? Não quero tocar-te mais do necessário. 
- Ainda bem -disse tentando sorrir.- Não, não creio que tenha fratura. Quando rompi a mandíbula e a mão foi diferente. Mas dói. 
- Suponho que sim. -Apalpei com cuidado a curva dos bíceps- Até onde chega a dor? Deu uma olhada quase indiferente ao braço ferido.
- É como se não tivesse osso, senão um atiçador quente. Mas não é só o braço o que me dói; e sim as costas inteiras; tenho-a rígida. -Engoliu saliva e voltou a passar 
a língua pelos lábios.- Me darias um pouco de conhaque? -pediu.- Me faz mal sentir a batida do coração. 
Sem fazer nenhum comentário, enchi um copo de água e aproximei de seus lábios. Ele ergueu uma sobrancelha mas bebeu com vontade. 
- Duas vezes em minha vida tenho estado a ponto de morrer pela febre -disse.- Creio que desta vez é a definitiva. Não queria mandar que fossem procurar-te, mas... 
alegro-me que tenhas vindo. -Engoliu saliva antes de continuar.- Queria... queria pedir-te perdão. E despedir-me como é devido. Não vou pedir-te que fiques até o 
final mas... ficarias comigo..., só um momento? 
- Ficarei um momento -disse -Mas não vais morrer. 
Ele fitou-me com estranheza.
-Tu me curaste uma grande febre; ainda penso que foi por feitiçaria. Jenny me curou a seguinte só com sua teimosia. Suponho que, tendo-vos as duas comigo, posso 
superar esta, mas não sei se quero passar outra vez por esse tormento. Creio que preferiria morrer, sem a ti não é igual. 
-Ingrato -lhe disse.-Covarde. -Indecisa entre a exasperação e a ternura, dei-lhe uma palmada na bochecha. Saquei de meu bolso o pequeno estojo que levava sempre 
comigo. -Desta vez também não vou permitir que morra, ainda que a tentação é grande. Retirei a flanela cinza, deixando à vista as reluzentes seringas, e retirei 
da caixa o frasquinho de penicilina em tabletes. 
- Em nome de Deus, o que é isso? -perguntou olhando-as com interesse. -Parecem malignas. 
Não respondi, ocupada como estava em dissolver os tabletes de penicilina numa ampola de água esterilizada. Depois preparei a injeção.
- Vire-se sobre o lado são -lhe ordenei- e levanta a camisa de dormir. Deu uma olhada desconfiada à agulha mas obedeceu de má vontade. Pesquisei o território com 
ar de aprovação. 
- Teu traseiro não mudou nada em vinte anos - comentei admirando as musculosas curvas. 
- Nem o teu -replicou ele cortês,- mas não vou pedir-te que o descubras. Te atacou subitamente a luxúria? 
- Não, por agora. -Esfreguei um pouco a pele com um pano empapado em conhaque. -Essa marca de conhaque é muito boa -observou espionando acima do ombro-, mas me agrada 
mais quando se aplica pelo lado oposto. 
- Também é a melhor fonte de álcool disponível. Agora fique quieto e relaxe. Depois de fincar habilmente a agulha, pressionei lentamente o embolo. 
- Ai! -Jamie esfregou o traseiro com dor.
- Já já deixará de arder. -Servi-lhe dois centímetros de conhaque.- Agora podes beber um pouco... muito pouquinho. 
Esvaziou a xícara sem comentários enquanto eu envolvia as seringas. 
- Achava que para fazer bruxarias se fincavam os alfinetes em bonecos, não na própria pessoa. 
- Não é um alfinete. É uma seringa hipodérmica. 
- Pouco importa como a chames; parecia um prego para ferradura. Te incomodaria explicar-me como podes curar-me o braço fincando alfinetes na bunda? 
Respirei fundo. 
- Recordas que certa vez te falei dos germes? Animaizinhos tão pequenos que não se vêem. Podem meter-se no corpo com água e comida em mau estado ou pelas feridas 
abertas. E se entram te causam doenças. Olhou-se o braço com interesse. 
- Quer dizer que tenho germes no braço?
- Pode estar certo. -Golpeei o estojo com um dedo.-O remédio que te pus no traseiro mata os germes. Te aplicarei uma injeção a cada quatro horas, até amanhã a esta 
hora, e então veremos como estás. Compreendes? 
Assentiu lentamente. 
- Compreendo, sim. Devia ter deixado que te queimassem a vinte anos.






CAPÍTULO 37
O que há num nome


 Depois de aplicar-lhe a injeção, sentei-me ao seu lado e deixei segurar-me a mão até que adormecesse. Passei o resto da noite junto a sua cama, cochilando; acordava-me 
o relógio interno que temos todos os médicos, ajustado às mudanças de guarda dos hospitais. Apliquei-lhe mais duas injeções, a última ao romper a manhã; então a 
febre já tinha baixado de forma perceptível. 
- Estes malditos germes do século XVIII não têm nada que fazer contra a penicilina -disse ao seu corpo adormecido.- Não têm resistência. Até a sífilis desapareceria 
da noite para o dia.
E depois, o que? Perguntava-me enquanto ia à cozinha em procura de chá quente e algo para comer. Uma mulher desconhecida, provavelmente a cozinheira ou a criada, 
estava acendendo o forno de tijolos para cozinhar as fogaças do dia, que esperavam sobre a mesa. Não se surpreendeu ao ver-me; depois de de dar um lugar para que 
me sentasse, serviu-me o chá e umas omeletes com um rápido: "Bom dia, senhora", antes de voltar ao seu trabalho. Pelo visto, Jenny tinha informado de minha presença 
as pessoas da casa. Isso significava que me aceitava? Tinha minhas dúvidas. Obviamente queria que eu me fosse e não a alegrava ver-me ali outra vez. Se decidisse 
ficar, tanto ela como seu irmão teriam que me dar certas explicações com respeito a Laoghaire.
- Obrigada -disse cortesmente à cozinheira. 
Voltei à sala com meu chá, a esperar o momento em que Jamie se decidisse a acordar. Por fim, justo antes do meio dia, deu sinais de reanimação: removeu-se com um 
suspiro, grunhiu por causa da dor do braço e voltou a ficar virado. Dei-lhe um tempo para que ele reparasse a minha presença, mas continuava com os olhos fechados. 
No entanto não dormia: as linhas de seu corpo estavam um pouco tensas.
- Muito bem -disse reclinando-me comodamente na cadeira, bem longe de seu alcance. - Escuto-te. Uma pequena ranhura azul apareceu entre suas longas pestanas douradas, 
fechando-se de novo. 
- Hum...? -murmurou fingindo acordar pouco a pouco. 
- Não escondas o corpo. -ordenei- Sei perfeitamente que estás desperto. 
Abre os olhos e conta-me de Laoghaire.
Seus olhos azuis se abriram posando-se em mim com certo desagrado.
 - Não tens medo de que eu sofra uma recaída? -perguntou.- Sempre ouvi dizer que aos enfermos não se deve inquietar. Isso pode fazer com que recaiam. 
- Estás com um médico -lhe assegurei- Se desmaiar pelo esforço saberei que fazer. 
- É disso que tenho medo. -Dirigiu os olhos para o pequeno estojo onde guardava as drogas e as seringas.- Sentou o traseiro como se me tivesse sentado sem calças 
numa mata de espinhos. 
-Bem -disse.-Dentro de uma hora te aplicarei outra. Mas agora vai falar. Apertou os lábios. 
- Está bem -suspirou por fim- Acontecei quando eu voltei da Inglaterra. Tinha chegado ao Distrito dos Lagos, cruzando a grande serra que separa Inglaterra de Escócia.
- Ali há uma pedra que marca a fronteira. Talvez a conheças. 
Assenti; tinha visto aquele menir enorme onde Jamie dizia ter-se detido a descansar.
- Não sabes o que significa viver tanto tempo entre estrangeiros. 
- Acreditas mesmo nisso? -comentei com certa aspereza. Ele baixou os olhos com um leve sorriso. 
- Sim, talvez o saibas. Há mudanças, não? Por mais que te esforces por conservar as recordações da pátria e por seguir sendo como eras, isso te muda. Não chegas 
a ser um deles, mas ao mesmo tempo deixas de ser o que eras. 
- Eu sei. Continua. Suspirou esfregando o nariz. 
- Voltei para casa. -Levantou os olhos com um semi sorriso.- Como era mesmo o que disseste ao jovem Ian? "O lar é o lugar onde, quando deves voltar, têm que te receber." 
Era assim?
- Quem o escreveu foi um poeta chamado Frost. Mas que queres dizer? Não me digas que tua família não se alegrou de ver-te! 
- Claro que sim -reconheceu lentamente. -Não quero dizer que me tenham recebido mal, em absoluto. Mas minha ausência tinha durado demais; os menores já não me reconheciam. 
Sorriu com tristeza. -Quando vivia escondido na gruta tudo era diferente. Viam-me raras vezes, mas estava sempre ali e era parte da família. Depois fui ao cárcere. 
À Inglaterra. Escrevíamo-nos mas não é o mesmo: umas quantas palavras no papel, contando coisas que sucederam meses atrás. Encolheu-se de ombros; o movimento lhe 
arrancou uma careta de dor.
- E quando voltei tudo era diferente. Ian me perguntava se convinha ou não cercar tal ou qual pasto, mas eu sabia que o garoto já estava fazendo o trabalho. Quando 
caminhava pelos campos, as pessoas me olhavam de soslaio, desconfiadas, tomando-me por um forasteiro. Depois, ao reconhecer-me, punham cara de ter visto um fantasma. 
Interrompeu-se para olhar para a janela. 
- Creio que realmente era um fantasma. Não sei se me entendes.        
- Sentes como se tivesses rompido o que te atava à terra -disse com suavidade- Flutua pela casa sem ouvir teus passos. Ouves o que te dizem e não faz sentido. Recordo-o; 
assim era antes do nascimento de Bree.
- Eu estava aqui -explicou ele.-Mas não em casa. E suponho que me sentia só.
- Suponho que sim. -Tomei cuidado para não denotar solidariedade nem condenação. Eu também sabia algo sobre a solidão. Jenny tinha tratado de convencê-lo para que 
voltasse a casar-se, à força de suavidade e persistência. 
- Laoghaire estava casada com Hugh MacKenzie, um dos arrendatários de Colum. Hugh morreu em Culloden. Dois anos mais tarde ela se casou com Simon MacKimmie, do clã 
Fraser. Dele são as duas garotas, Marsali e Joan. Poucos anos depois, os ingleses o encarceraram numa prisão de Edimburgo. Tinha uma boa casa, uma propriedade cobiçável; 
naqueles tempos, isso bastava para que se considerasse traidor um escocês das Terras Altas, fora ou não partidário dos Stuart. Sua voz tinha ficado rouca. Interrompeu-se 
para pigarrear.
- Simon não teve tanta sorte como eu: morreu no cárcere antes que pudessem levá-lo a juízo. Durante algum tempo, a Coroa tratou de confiscar sua propriedade, mas 
Ned Gowan viajou a Edimburgo para defender a Laoghaire; conseguiu salvar a casa e um pouco de dinheiro, alegando que lhe correspondiam por ser sua viúva. 
- Ned Gowan? -exclamei com surpresa e prazer- Não pode ser que ainda esteja vivo! -Era um cavaleiro miúdo, já de idade avançada, que assessorava ao clã MacKenzie 
sobre os assuntos legais. Vinte anos antes me tinha salvado de ir à fogueira por bruxa. Jamie sorriu ao ver minha alegria. 
- Oh, sim. Creio que, para acabar com ele, terá que lhe dar uma machadada na cabeça. É o mesmo de sempre, ainda que já deva de ter mais de setenta anos.
- Ainda vive no Castelo de Leoch? 
Assentiu, alongando a mão para a jarra. Bebeu com dificuldade. 
- No que resta dele. Mas nestes anos teve que viajar muito, apelando condenações por traição e pleiteando para recobrar propriedades. -O sorriso de Jamie encerrava 
certa amargura.-Como diz o provérbio: "Depois de uma guerra, primeiro chegam os corvos para comer a carne; depois os advogados para pelar os ossos." Elevou a mão 
direita ao ombro para massageá-lo. 
- Mas Ned é um bom homem apesar de sua profissão. Vai e vem de Inverness a Edimburgo; as vezes vai a Londres ou a Paris. E de vez em quando se detém aqui para fazer 
uma parada no caminho.
Foi Ned Gowan quem mencionou Laoghaire quando regressava de Balriggan. Jenny, aguçando o ouvido, pediu mais detalhes. Como se estes resultassem satisfatórios, enviou 
a Balriggan um convite para que a viúva e suas duas filhas celebrassem o Ano Novo em Lallybroch. 
- Foi aqui -disse Jamie, abrangendo com um movimento da mão sã o quarto onde estávamos. -Jenny tinha retirado os móveis. Junto àquela janela estava o violinista, 
com a lua nova ao fundo. Assinalou com a cabeça a janela onde tremia a roseira. Um pouco da luz daquela festa perdurava em seu rosto; ao vê-la senti uma ferroada 
de dor.
-Dancei com Laoghaire quase toda a noite. E ao amanhecer, quando os que ainda estavam despertos foram à porta do fundo para ver os presságios do Ano Novo, nós o 
seguimos. 
As solteiras, por turnos, davam algumas voltas e cruzavam a porta com os olhos fechados; depois de algumas voltas, abriam os olhos; o primeiro que viam lhes indicava 
com quem se casariam. Entre muitos risos, os convidados, excitados pelo whisky e o baile, foram cruzando a porta. Laoghaire resistia, ruborizada e sorridente, dizendo 
que era um jogo para garotas e não para matronas de trinta e quatro anos; ante a insistência dos outros, provou. E quando abriu os olhos, seu olhar posou no rosto 
de Jamie. 
-Era uma viúva com duas meninas. Precisava de um homem sem dúvida alguma. E eu precisava... um pouco. -Contemplou o fogo.-Supus que poderíamos ajudar-nos mutuamente. 
Casaram-se discretamente em Balriggan e Jamie mudou para lá seus poucos pertences. Não passou sequer um ano antes que voltasse a mudar-se, desta vez para Edimburgo.
-Mas o que aconteceu? -perguntei com curiosidade. 
Olhou-me com ar indefeso. 
-Não sei o que saiu errado. Só sei que nada saiu bem. -Esfregou-se os cenhos, cansado. 
-Creio que foi culpa minha. Sempre a desiludia. No meio do jantar abandonava a mesa, soluçando e com os olhos cheios de lágrimas, sem que eu soubesse que tinha feito. 
Nunca soube o que fazer por ela nem o que dizer; só conseguia piorar as coisas. Ela passava dias, semanas inteiras sem falar comigo. Se me aproximava, voltava-me 
as costas. 
Olhou-me com ar astuto. - Voce nunca me fez isso, Sassenach. 
-Não é meu estilo. -disse-Ao menos, quando me chateio contigo sabes perfeitamente o porque. 
Recostou-se nos travesseiros ofegante. Ficamos em silêncio. Depois continuou, levantando os olhos ao teto: 
-Sempre pensei que preferiria não saber de como era tua vida com ele. Com Frank, quero dizer. Mas talvez tenha me equivocado.
-Te contarei tudo o que quiser saber. - prometi -Mas não agora. Agora cabe a ti. Fechou os olhos suspirando. 
-Tinha medo. Eu tentava tratá-la com suavidade. Fiz o quanto pude para satisfazê-la mas não serviu de nada. Talvez tenha sido culpa de Hugh ou de Simon. Ambos eram 
bons, mas nunca se sabe o que se passa no leito conjugal. Ou talvez foi pelo nascimento das filhas; nem todas as mulheres suportam passar por isso. A verdade é que 
tinha uma ferida que eu não podia curar por mais do que me esforçasse. Evitava meu contato; nos olhos se via o medo e o asco. Por isso me fui. Não pude suportá-lo 
mais. 
Sem dizer nada, tomei-lhe a mão procurando-lhe o pulso. Tranqüilizou-me senti-lo lento e no compasso. 
-Dói muito seu braço? -perguntei. 
-Um pouco.
Inclinei-me para tocar-lhe a testa. Estava quente mas não tinha febre. Alisei a ruga entre as espessas sobrancelhas avermelhadas. 
-E sua cabeça, dói? 
-Sim. 
-Vou preparar um chá de salgueiro. 
Quis levantar-me mas ele me deteve pelo braço. 
-Não preciso de chá. -disse - Mas me aliviaria apoiar a cabeça em teu colo e que me aplicasse uma massagem nas têmporas. 
-Não me enganas nem por um momento, Jamie Fraser. -disse -Não pense que vou esquecer-me da próxima injeção. 
Enquanto falava, afastei a cadeira para sentar-me na beira do catre. Apoiei-lhe a cabeça na saia e comecei a acariciar-lhe as têmporas. Deixou escapar um pequeno 
rosnado de felicidade. 
-Oh, que agradável - murmurou. 
Mesmo pesando a minha decisão de não o tocar mais do que o necessário até que tivéssemos resolvido as coisas, minhas mãos seguiram as linhas do pescoço e os ombros. 
-Muito bem -disse ao fim, pegando a ampola de penicilina.
-Uma rápida fincada e... Ao roçar a parte dianteira de sua camisola retirei a mão, sobressaltada. 
-Jamie! -exclamei divertida- Não pode ser! 
-Suponho que não. -  disse sem alterar-se. Mas sempre se pode sonhar, não? 
Aquela noite também não subi para deitar. Não conversamos muito; bastava-nos estar juntos naquele catre estreito, quase sem movermos para não piorar o braço ferido. 
O resto da casa estava em silêncio. 
-Te imaginas? -murmurou em algum momento da madrugada.
- Sabes o quão difícil que é estar assim com alguém e não contar jamais os seus segredos? 
-Sim -respondi pensando em Frank.- Eu sei. 
-Imagine. -Tocou-me o cabelo. - E de repente... recuperar a segurança. Dizer e fazer o que bem quiser, sabendo que é o correto. 
-Dizer "te amo" e dizê-lo com todo o coração -disse suavemente.
Sem saber como, descobri-me enroscada contra ele, com a cabeça na curva de seu ombro. 
-Durante tantos anos fui tantas coisas, tantos homens diferentes... -Engoliu saliva e mudou de posição. -Era tio para os filhos de Jenny, irmão para ela e seu marido, 
"milord" para Fergus, "senhor" para meus arrendatários. "Mac Dubh" para os homens de Ardsmuir e "MacKenzie" para os outros serventes de Helwater. Depois, Malcolm 
na tipografia e Jamie Roy nas docas. Acariciou-me lentamente a cabeleira. -Mas aqui -concluiu em voz tão baixa que mal pude ouvir-te-, aqui, contigo na escuridão... 
não tenho nome. 
-Te amo- lhe disse.














CAPÍTULO 38
Encontro com um advogado


Tal como tinha previsto, os germes do século XVIII não eram páreo para os antibióticos modernos. Em vinte e quatro horas a febre tinha desaparecido e durante os 
dois dias seguintes começou a ceder a inflamação do braço, deixando só um endurecimento ao redor da ferida que supurava levemente quando a apertava. Ao quarto dia, 
segura de que Jamie estava se recobrando, pus um curativo frouxo com ungüento de centaura e subi para vestir-me. Ainda que não tivesse anunciado minha intenção de 
ir ao andar superior, quando abri a porta de meu dormitório encontrei junto a tina uma grande jarra com água quente e um tablete de sabão. Peguei-o para cheirar: 
fino sabão francês, perfumado com lírios do vale. Era um delicado comentário sobre minha posição dentro da casa: hóspede de honra, sem dúvida, mas alheia à família, 
que se as arrumava com a habitual mistura de sebo e lixívia.
-Muito bem, já veremos -murmurei enquanto ensaboava o pano para lavar-me. Meia hora depois, enquanto arrumava meu cabelo frente ao espelho, ouvi chegar alguém. A 
julgar pelo ruído eram várias pessoas. Quando desci me encontrei com uma pequena multidão de meninos que corriam entre a cozinha e a sala e com algum adulto que 
me olhou com curiosidade. Na sala tinham desmontado o catre; Jamie, já barbeado e com uma camisa de dormir limpa, estava sentado no sofá, coberto com uma colcha 
e com o braço esquerdo em tipóia. Rodeavam-no quatro ou cinco meninos. -Aí está! -exclamou com prazer ante minha aparição. E todos os presentes se voltaram para 
olhar-me. Suas expressões iam da simpática saudação à surpresa.
-Te lembras do jovem Jamie? -O xará maior assinalou com a cabeça a um jovem alto, de ombros largos e negro cabelo encaracolado, que sustentava em braços um vulto 
inquieto. 
- Me recordo desses cachos - respondi sorrindo. - O resto mudou um pouco. 
O jovem Jamie me dedicou um amplo sorriso. 
-Eu me lembro bem, tia - disse com voz profunda. - Sentavas-me em teus joelhos para jogar aos Cinco Porquinhos com os dedos de meu pé. 
-Não é possível! -exclamei fitando-o espantada. 
-Podes fazer a prova com nosso pequeno Benjamin - sugeriu o jovem com um sorriso. E se inclinou para depositar cuidadosamente o vulto em meus braços. Uma cara muito 
redonda se ergueu para mim, com esse ar de aturdimento tão comum entre os recém nascidos. Benjamin parecia um pouco confuso ante a brusca mudança de braços, mas 
não se opôs. Um menininho loiro se reclinava no joelho de Jamie olhando-me com estranheza.
-Quem é essa, tio? -perguntou com um sussurro bem audível. 
-É tua tia avó Claire -respondeu Jamie com gravidade. - Suponho que já te falaram dela. 
-Ah, sim -confirmou o menino com grandes acenos de cabeça. - É tão velha como a vovó? 
- Mais velha ainda - informou Jamie, assentindo com igual solenidade. 
O garoto me olhou boquiaberto. Depois se voltou para Jamie com a cara franzida por um gesto zombador. 
-Não caçoes, tio! Não pode ser tão velha como a vovó! Nem tem cabelos brancos! -Obrigada, filho - lhe disse com um radiante sorriso. 
-Estás seguro de que é ela? -insistiu o menino, olhando-me com ar dubitativo. -Mamãe diz que a tia avó Claire era uma bruxa. E esta senhora não parece. Não tem nenhuma 
verruga no nariz!
-Obrigado - repeti pouco mais seca. - E tu, como se chama? 
Escondeu a cara na manga de Jamie, negando-se a falar. 
-É Angus Walter Edwin Murray Carmichael - apresentou seu tio avô, revolvendo-lhe o sedoso cabelo loiro. -O filho mais velho de Maggie, e vulgarmente conhecido pelo 
apelido de Wally. 
-Nós o chamamos de Empapado. - esclareceu uma pequena ruiva, junto a meu joelho,- porque sempre tem o nariz cheio de melecas. 
Angus Walter fulminou a sua prima com os olhos, vermelho como uma espinha. 
-Não é verdade! -gritou. -Retire isso! 
E sem dar-lhe tempo de fazê-lo, jogou-se contra ela com os punhos apertados. 
-Às meninas não se pega -lhe disse Jamie, pegando-o pela gola da camisa. 
-Não é próprio de homens. 
-Mas disse que sou um melequento! -gemeu Angus Walter. - Tenho que lhe pegar!
-E não é de boa educação fazer comentários sobre o aspecto pessoal dos demais, senhorita Abigail -adicionou Jamie, dirigindo-se à menina. -Deves desculpar-te com 
teu primo. 
-Mas se é verdade! -protestou Abigail. 
Ao ver o olhar severo de seu tio avô, baixou os olhos e se pôs vermelha. 
- Perdão, Wally. 
Ao princípio o menino não pareceu disposto a dar-se por satisfeito, mas Jamie o persuadiu prometendo contar-lhe um conto. 
-O do duende e o ginete! - pediu a ruiva. 
-Não! O do diabo que jogava ao xadrez! -interveio outro. 
- O conto é para Wally - apontou Jamie com firmeza- Que escolha ele. 
Puxou um lenço limpo e o pôs no nariz de Wally, bastante indecoroso, por verdadeiro, e ordenou baixinho: 
-Sopre. -Depois, em voz mais alta: - Diga-me que conto preferes, Wally.
Depois de assoar o nariz, o menino disse: 
-O de Santa Bride e os gansos, por favor, tio. 
Jamie me procurou com um olhar pensativo. 
-Muito bem. -começou. 
-Faz muito tempo, centenas de anos, mais dos que possam imaginar, Bride pisou na rocha das Terras Altas junto com Miguel, o Bendito... 
Naquele momento Benjamin começou a farejar o peitilho do vestido, de maneira que saí a procura de sua mãe. Encontrei à senhora em questão na cozinha, misturada com 
um grupo de mulheres e jovenzinhas; depois de entregar-lhe o menino se iniciaram as apresentações, as saudações e esse tipo de ritos que nós mulheres utilizamos 
para avaliar-nos mutuamente, com ou sem discrição.Todas se mostraram muito cordiais; era evidente que sabiam quem era eu, pois não denotavam surpresa ante a volta 
da primeira esposa de Jamie, seja de entre os mortos ou da França, segundo o que se lhes tivessem dito.
No entanto, ainda que me tratassem com grande amabilidade e cortesia, tinha olhadas de soslaio e discretos comentários em gaélico. Mas o mais estranho era a ausência 
de Jenny, a alma de Lallybroch. Evitava-me desde meu regresso com o jovem Ian; provavelmente era natural, dadas as circunstâncias. Eu também não tinha procurado 
um encontro com ela. Ambas sabíamos que era preciso ajustar contas mas nenhuma procurava a oportunidade. A cozinha era acolhedora... talvez até demais. Quando alguém 
mencionou que fazia falta uma jarra de creme para os bolos, aproveitei a oportunidade de escapar oferecendo-me para trazê-la da ala onde se guardava o leite.
Depois de ter estado submersa no barulho da cozinha, o ar frio e úmido me era tão refrescante que passei um minuto arejando as anáguas impregnadas de cheiro de comida 
antes de continuar meu caminho. A ala do leite estava a certa distância da casa, próxima do estábulo onde se alojavam as ovelhas e as cabras. Nas Terras Altas, os 
bovinos se criavam por sua carne, pois o leite de vaca só se considerava adequado para os inválidos. Com surpresa, ao sair da ala vi Fergus reclinado no muro do 
pátio, contemplando com ar amuado as ovelhas. As valiosas ovelhas merinas, às que Jenny mimava mais do que a seus netos, me cercaram em massa, balindo freneticamente 
com a esperança de receber algum bocado extraordinário. 
Fergus lançou um olhar malévolo.
-Bestas inúteis, ruidosas e malemolientes - disse. 
Pareceu-me bastante ingrato, considerando que sua manta e suas meias deviam ser tecidos com sua lã. 
-Alegro-me de voltar a ver-te, Fergus - comentei sem prestar atenção ao seu mau humor. -Sabe que Jamie está aqui? 
Se acabava de chegar, o que saberia dos últimos acontecimentos? 
-Não -reconheceu com desassossego. - Suponho que deveria dizê-lo. 
Mas não fez jeitos de ir para a casa. Era óbvio que algo lhe inquietava. Perguntei-me se sua missão teria fracassado. 
-Encontraste o senhor Gage? 
Por um momento pareceu não compreender; depois voltou a sua cara uma chispa de animação. 
-Ah, sim. Milord estava certo; fui com Gage para prevenir aos outros membros da Sociedade. Depois fomos à taberna onde deviam reunir-se. E tal como esperávamos tinham 
vários homens da Alfândega disfarçados. Podem esperar tanto como seu colega, o do tonel!
O brilho de selvagem diversão se apagou em seus olhos com um suspiro. 
-Não podemos pretender que nos paguem pelos panfletos, por suposto. E ainda que a imprensa tenha se salvado, só Deus sabe quanto demorará para milord restabelecer 
a tipografia. 
Surpreendeu-me seu ar de luto. 
-Mas você não ajuda na tipografia? -perguntei. 
Encolheu um ombro. 
-Não posso dizer que ajude, milady. Mas milord teve a gentileza de permitir-me investir ali uma parte de meus ganhos com o conhaque. Com o tempo devo chegar a ser 
um verdadeiro sócio. 
-Compreendo -sussurrei solidária. 
-Precisas de dinheiro? Eu poderia... Jogou-me um olhar surpreso. 
-Obrigado, milady, mas não. Para meus gastos preciso muito pouco e tenho o suficiente. -Deu uma palmada no bolso de seu casaco, que emitiu um repique reconfortante. 
Depois disse com lentidão. 
-É que... bom, o negócio da tipografia é muito respeitável, milady.
-Suponho que sim. 
Captou meu tom intrigado e esboçou um sorriso lúgubre. 
-Lhe direi qual é o problema, milady. Enquanto o contrabando rende rendimentos mais do que suficientes para manter a uma esposa, dificilmente parecerá uma profissão 
atraente aos pais de uma dama respeitável. 
-Aah! -exclamei. 
Agora via as coisas claras. 
- Queres se casar? Com uma dama respeitável? Assentiu com certa timidez. 
-Sim. Mas sua mãe não me aceita. Bem pensado, não se podia criticar à mãe da jovenzinha. Fergus era dono de uma beleza morena e um porte deslumbrante que bem podiam 
conquistar a uma moça, mas carecia de certas coisas que os pais escoceses consideravam atraentes: propriedades, rendimentos estáveis, mão esquerda e sobrenome.
-Se eu fosse sócio de uma próspera tipografia, aí sim a boa senhora poderia tomar em conta minhas pretensões. -explicou. - Mas tal como estão as coisas... -Mexeu 
a cabeça, desconsolado. 
Dei-lhe uma palmada compreensiva no braço. 
-Não te preocupes.Logo nos ocorrerá algo. Sabe Jamie dessa moça? Sem dúvida aceitaria falar com sua mãe em teu nome. 
Para surpresa minha, pôs cara de alarme. 
-Oh, não, milady! Não lhe diga nada, por favor. Nestes momentos tem coisas bem mais importantes para pensar. 
Provavelmente estava certo, mas sua veemência me surpreendeu. Ainda assim concordei em não dizer nada a Jamie. 
-Talvez mais adiante, milady -disse. - Pelo momento, creio que não sou companhia adequada nem tão sequer para as ovelhas. 
E se afastou para o pombal com um profundo suspiro.
Fiquei surpresa ao encontrar Jenny na sala, com Jamie. Tinha estado fora; tinha as bochechas e a ponta do nariz avermelhado pelo frio. 
-Mandei o jovem Ian que selasse Donas -disse a seu irmão com o cenho franzido. -Poderás caminhar até o celeiro, Jamie, ou é melhor que traga o cavalo até aqui? Olhou-a 
com uma sobrancelha em alto. 
-Posso caminhar até onde faça falta, mas não penso ir a nenhuma parte. 
-Não te disse que vem para cá? -protestou Jenny, impaciente. 
-Ontem à noite veio Amyas Kettrick dizendo que chegava desde Kinwallis e que Hobart tinha intenção de vir hoje. -Deu uma olhada ao bonito relógio esmaltado da estante. 
- Se saiu depois do café da manhã, estará aqui dentro de uma hora. 
Jamie reclinou a cabeça no sofá. 
-Já te disse, Jenny, que Hobart MacKenzie não me assusta. Que me crucifiquem se fujo dele! 
Olhou-o com frieza.
-Ah, sim? Laoghaire também não te assustava. E olhe só o que aconteceu! -Assinalou com a cabeça o braço na tipóia. 
A seu pesar, Jamie curvou a boca. 
-Bem, isso é verdade -reconheceu. -Por outro lado, Jenny, bem sabes que nas Terras Altas as armas de fogo escasseiam mais do que os dentes de galinha. Se Hobart 
quer matar-me, não creio que se atreva a pedir-me a pistola emprestada. 
- Não creio que se incomode; não fará mais do que entrar e atravessar-te a garganta como um ganso que és! - espetou ela. 
Jamie se lançou a rir e recebeu um olhar fulminante. Aproveitei aquele momento para intervir: 
-Quem é Hobart MacKenzie? E por que quer atravessar-te como a um ganso? 
Jamie girou a cabeça para mim com expressão divertida. 
-Hobart é o irmão de Laoghaire, Sassenach -explicou. 
- Quanto a isso de atravessar-me... 
-Vive em Kinwallis. Laoghaire o mandou chamar -interrompeu Jenny-, e lhe contou... tudo isto.
-A idéia é que Hobart deve vir limpar a honra de sua irmã eliminando-me. 
A perspectiva parecia divertir a Jamie. Mas eu não estava tão segura e Jenny também não. 
-Esse Hobart não te preocupa? -perguntei. 
-Não, claro que não. -Parecia um pouco irritado. 
Voltou-se para sua irmã. 
-Por Deus, Jenny, já conheces a Hobart MacKenzie! Esse homem não é capaz de matar nem um leitão sem amputar seu próprio pé. 
-Hum... -sussurrou ela. 
-Suponha que venha por ti e tu o matas. Que acontecerá, então? 
-Ele será homem morto, suponho. 
-E te enforcarão por assassinato. Ou terás que fugir, perseguido por todos os parentes de Laoghaire. Queres iniciar uma guerra entre clãs? 
-O que quero -contestou ele com paciência- é tomar café da manhã. Vais dar-me de comer ou queres que eu desmaie de fome para poder esconder-me no "buraco do padre" 
até que Hobart se vá?
-Não é má idéia -repôs ela, encarando seus ouvintes num sorriso desenganado. -Se pudesse arrastar tua renitente pessoa até ali, te faria dormir com uma bofetada! 
-Mexeu a cabeça com um suspiro. 
- Está bem, Jamie. Que seja como quer. Mas não faças nada que estrague meu bonito tapete turco, ok? 
-Prometido, Jenny. Derramar sangue na sala é de má educação. 
Ela soltou um bufado. 
-Idiota -disse sem rancor.-Farei que Janet te traga o porridge. 
E desapareceu num redemoinho de saias e anáguas. 
-Dornas? -perguntei olhando-o com estranheza. -Não pode ser o mesmo cavalo do que te apoderaste em Leoch! 
-Oh, não. -Jamie jogou a cabeça atrás para sorrir-me. -Este é o neto de Dornas..., um deles. Os potros levam o mesmo nome em sua honra. 
Inclinei-me para revisar-lhe o braço e fez uma careta. 
-Dói? 
-Tinha melhorado. 
No dia anterior, a zona dolorida era bem maior. 
-Não muito. -Tirou a tipóia e esticou o braço com um gesto de dor. 
-Creio que ainda não posso trabalhar de saltimbanco. 
Comecei a rir. 
-Não, creio que não. -vacilei -Escuta... esse tal Hobart, estás seguro de que não...? -Estou seguro. E ainda que não o estivesse, primeiro preciso tomar café da 
manhã. Não vou permitir que me matem com o estômago vazio. 
Ri outra vez, mais calma. 
-Te trarei - prometi. 
Ao sair para o vestíbulo vi mover-se algo por trás de uma janela. Era Jenny, com manto e capuz, que subia a costa para o estábulo. Por um súbito impulso, peguei 
um capote do cabideiro e corri atrás dela.
Tinha um par de coisas que falar com Jenny Murray e essa podia ser minha melhor oportunidade de estar a sós com ela. Alcancei-a ante a porta do celeiro; ao ouvir 
meus passos girou ao redor, sobressaltada, e deu uma olhada a seu arredor. 
-Vou dizer ao jovem Ian para retirar as selas do cavalo -disse ao ver que estávamos a sós. 
- Tenho que voltar ao porão para procurar cebolas para uma torta. Me acompanha? -Vou contigo. -Fechando o manto para defender-me do vento, segui-a ao interior do 
estábulo. 
Ian filho estava esparramado sobre um montão de palha fresca. Em seu cubículo, um alazão de olhos ternos mascava seu feno, sem cadeira nem brida. 
-Não te mandei preparar a Dornas? -perguntou ela com voz áspera. 
O garoto coçou a cabeça, ligeiramente intimidado. 
-Sim, mamãe. Mas acreditei que não valia a pena. 
-Não? E por que? 
Encolheu-se de ombros com um sorriso.
-Sabes perfeitamente que tio Jamie não foge de ninguém, muito menos de tio Hobart, não sabe? -apontou com suavidade, Jenny suspirou .
-Sim, pequeno Ian, eu sei. -Sua mão acariciou a bochecha de seu filho.
-Vá em casa e tome um segundo café da manhã com teu tio. Tua tia e eu iremos ao porão. Mas se chegar o senhor Hobart, não esqueças vir avisar-me imediatamente, entendes? 
-Sim, mamãe. 
O garoto saiu disparado para a casa, movendo-se com a torpe graça de um filhote de cegonha. Jenny mexeu a cabeça com o sorriso ainda nos lábios. 
-Doce criatura! -murmurou. 
Depois, recordando as circunstâncias, voltou-se para mim com ar decidido. 
-Vamos, pois suponho que queiras falar comigo, não?
Nenhuma das duas disse nada até que chegamos ao calmo santuário do porão, onde se armazenavam as provisões. 
-Recordas que me sugeriste plantar batatas? -comentou Jenny, passando uma mão pelos montões de tubérculos. 
-Foi um acerto; aquela colheita de batatas nos manteve com vida mais de um inverno, depois de Culloden. 
Ficou um silêncio. 
Por fim perguntei, sem levantar a voz: 
-Por que? Por que o fizeste? Arranquei uma das cebolas trançadas. 
-Por que fiz o quê? funcionar de casamenteira entre meu irmão e Laoghaire? -Jogou-me um olhar interrogante mas de imediato voltou à trança de cebolas.
-Tens razão: ele não teria casado se não fosse por mim. 
-Você o obrigou -disse. 
-Estava muito só -explicou com voz suave.-Muito só. Não suportava vê-lo assim. Não sabes quanto tempo chorou por ti.
-Eu acreditava que tinha morrido - disse contestando à tácita acusação. 
-Pouco lhe faltou. -Suspirou apartando-se uma mecha de cabelo escuro. -Caíram tantos em Culloden... Ele pensava o mesmo de ti. Mas estava ferido, e não falo da perna. 
Depois, quando voltou da Inglaterra... - Sacudiu a cabeça e me jogou um olhar de soslaio-. Parecia estar muito bem, mas... não é o tipo de homem que possa dormir 
só, verdade? 
-Verdade -reconheci - Mas nós dois estávamos vivos. Por que avisaste a Laoghaire quando voltamos com teu filho? 
Jenny demorou em responder. Seguia arrancando cebolas. 
-Eu ia com a sua cara. - reconheceu em voz tão baixa que mal a ouvi. -Antes, quando vivias aqui com Jamie, queria-te muito. 
-Eu também a ti -assegurei com a mesma suavidade. -Por que, então? 
Ela me olhou apertando os punhos. 
-Fiquei aturdida quando Ian me disse que tinhas voltado. Ao princípio me entusiasmei; queria ver-te, saber onde tinhas estado...
Ergueu as sobrancelhas a modo de pergunta. Ante minha falta de resposta continuou: -Mas depois tive medo. Porque tinha te visto, sabes? Quando se casou com Laoghaire. 
Estavas entre os dois, frente ao altar, à esquerda de Jamie. Então soube que voltarias para recuperá-lo. 
Senti que se me arrepiava o cabelo da nuca. Ela mexeu lentamente a cabeça; a recordação a tinha feito empalidecer. Sentou-se num barril, com o capote estendido ao 
redor como uma flor. 
-Não nasci com o dom da vidência; também não me sucede habitualmente. Aquela foi a primeira vez e espero que seja a última. Mas te vi ali com tanta clareza como 
te vejo agora, e levei tamanho susto que saí da igreja no meio dos votos. -Engoliu a saliva. -Não sei quem és nem... nem o que és. Não conhecemos a tua família. 
Não sabemos de onde vens. Nunca to perguntei, verdade? Jamie te escolheu, isso foi suficiente. Mas te foste e, depois de tanto tempo..., supus que te teria esquecido 
o suficiente para voltar a casar-se e ser feliz.
-Mas não foi assim- apontei esperando confirmação. 
Ela sacudiu a cabeça. 
-Não. De qualquer modo, Jamie é um homem fiel. Apesar de seu, tinha prometido cuidar de Laoghaire e nunca a abandonaria de tudo. Ainda que vivesse em Edimburgo, 
eu estava segura de que sempre voltaria aqui, às Terras Altas. Então regressaste. 
Tinha as mãos quietas no colo. 
-Sabes que, em toda minha vida, nunca me afastei mais de quinze quilômetros de Lallybroch? 
-Não sabia -reconheci sobressaltada. 
-Você sim. Suponho que viajaste muito. -Avaliando o meu rosto, procurando pistas. 
-É verdade. Assenti, pensativa.
-E irás outra vez -sussurrou. -Estava segura de que voltarias a ir embora. Não estás atada a estes lugares, como Laoghaire, como eu. Então ele seguiria contigo e 
eu jamais o reveria. Por isso o fiz. Imaginei que quando soubesses de seu casamento com Laoghaire, te fosse de imediato e Jamie ficaria. Mas voltaste. -Encolheu 
os ombros, indefesa.  -Agora compreendo que não serve de nada. Está preso a ti. És sua esposa, para bem ou para mau, e se te vais, ele irá contigo. 
Procurei inutilmente algumas palavras para reconfortá-la. 
-Não quero ir. Só quero ficar com ele... para sempre. Apoiei uma mão em seu braço. Ela ficou tensa mas por fim acabou enlaçou os dedos com os meus.
-Dizem muitas coisas diferentes sobre a vidência, verdade? - comentou depois de uma pausa- Alguns dizem que está escrito: o que vês é o que vai suceder. Outros dizem 
que não, que é só uma advertência. Se lhe prestar atenção podes mudar as coisas. O que você acha ? 
Olhava-me de soslaio, com curiosidade.
-Não sei -reconheci com voz trêmula. -Sempre pensei que, sabendo as coisas com antecipação, era possível mudá-las. Mas agora... nãosei -concluí com tristeza, pensando 
em Culloden. 
Jenny me observava; seus olhos azuis estavam tão escuros que pareciam negros. Voltei a me perguntar o que saberia pela boca de Jamie... e o que a partir daí teria 
adivinhado por sua conta. 
-Mas há de tentá-lo- disse com segurança.-Não podes permitir que simplesmente aconteça, não é? 
Eu ignorava se era uma referencia pessoal mas sacudi a cabeça. 
-Tens razão. Há de se tentar. Sorrimo-nos com certa timidez. 
-Cuidarás bem dele? - perguntou ela subitamente. -Ainda que partam? 
Estreitei-lhe os dedos frios. 
-Prometo -disse. 
-Nesse caso, tudo vai bem -assegurou devolvendo-me o gesto. 
Estivemos um momento assim, pegadas pelas mãos, até que a porta do porão se abriu de par em par, deixando entrar uma rajada de ar carregada de chuva.
-Mamãe? -O jovem Ian assomou a cabeça com os olhos brilhantes de excitação. - Chegou Hobart MacKenzie! Diz papai que vem em seguida! 
-Está armado? -perguntou ela levantando-se com nervosismo. -Traz pistola ou espada? 
Negou com a cabeça, fazendo voar o cabelo escuro. 
-Oh, não, mamãe. A coisa é ainda pior: trouxe um advogado. 
Era difícil imaginar alguém menos propenso à vingança que Hobart MacKenzie. Tinha uns trinta anos; era de ossos pequenos e pálidos e olhos lacrimosos; suas feições 
indecisas se iniciavam numa calvície incipiente e terminavam num queixo igualmente escasso que parecia tratar de esconder-se entre os vincos de sua papada. 
-Senhora Jenny -saudou com uma reverência.
Os olhinhos de coelho se desviaram para mim e me abandonaram de imediato, como desejando que minha presença não fosse real. Com um profundo suspiro, Jenny pegou 
o touro pelos cornos. 
-Senhor MacKenzie -saudou com uma reverência formal. - Permita-me apresentar-vos a Claire, minha cunhada. Claire, o senhor Hobart MacKenzie, de Kinwallis. 
Limitou-se me olhar, boquiaberto. 
-É um prazer -improvisei com meu sorriso mais cordial. -Eh... -Tentou uma inclinação de cabeça. 
-Hum... ao seu serviço... senhora. 
Por sorte, naquele momento se abriu a porta da sala. Ante a pequena e pulcra silhueta emoldurada pelo vão, deixei escapar uma exclamação de prazer. 
-Ned! Ned Gowan!
Era ele: o ancião advogado de Edimburgo que, em outros tempos, tinha-me salvado da fogueira à que iam condenar-me por bruxa. Apesar das rugas, seus olhos eram os 
de sempre: negros e brilhantes; fixaram-se em mim com expressão de alegria.
 -Querida minha! -exclamou adiantando-se a passo rápido. 
Tomou-me a mão para levar-se aos lábios secos com fervorosa galanteria. -Tinham-me dito que vos... -Como é possível que estejais...? -... um prazer tão grande vê-la! 
-... feliz por este reencontro, mas... 
Hobart MacKenzie tossiu para interromper este entusiástico diálogo. O senhor Gowan levantou os olhos com sobressalto. 
-Ah, sim, por suposto. Os negócios primeiro, querida -disse. -Depois, se o permitir, terei o gosto de escutar o relato de vossas aventuras. 
-Eh... farei o possível -disse perguntando-me o que queria saber. 
-Estupendo, estupendo.
O velhinho deu uma olhada para o corredor, onde Jenny tinha pendurado seu manto e estava arrumando o cabelo. 
- Os senhores Fraser e Murray já estão na sala. Senhor MacKenzie, se vos e as senhoras aceitam se reunir conosco quem sabe possamos resolver este assunto sem perda 
de tempo e passar à questões mais agradáveiss. Me concedeis a honra, querida? -disse oferecendo-me seu braço ossudo. 
Jamie continuava no sofá como o tinha deixado... isto é: vivo. Os meninos tinham desaparecido, exceção feita de um pequeno gorducho que dormia encolhido em seu colo. 
Sentei-me numa almofada junto ao sofá. Não acreditava que Hobart MacKenzie tentasse nenhuma agressão mas preferia estar perto pelo talvez. Os outros participantes 
já se tinham instalado na sala: Jenny, junto a Ian, no outro sofá; Hobart e o senhor Gowan, em seus cadeirões de veludo.
-Estamos todos reunidos? -perguntou o advogado. -Todas as partes interessadas? Excelente. Bem, devo começar por estabelecer minha própria posição. Vim como advogado 
do senhor Hobart MacKenzie, representando os interesses da senhora Fraser. -Ao ver que eu dava um respingo aclarou: 
-Da segunda senhora Fraser, de solteira Laoghaire MacKenzie. Ficou claro?- Deu uma olhada inquisitiva a Jamie, quem assentiu. 
-Claro. -Bem. -O senhor Gowan pegou um copo e bebeu um gole. -Meus clientes, os MacKenzie, aceitaram minha proposta de procurar uma solução legal a esta confusão 
que, segundo tenho entendido, é resultado da aparição súbita e inesperada... ainda que muito grata e afortunada, por verdadeiro... -adicionou enquanto me fazia uma 
reverência- da primeira esposa de James Fraser.
Depois dedicou a Jamie um gesto de censura. 
-Lamento dizer, meu querido jovem, que você se meteu em consideráveis apertos legais. 
Olhou a sua irmã com uma sobrancelha em alto. 
-Bem, tive alguma ajuda - disse secamente.-Quais são essas dificuldades?
-Para começar - especificou Ned Gowan alegremente,- a primeira senhora Fraser está em todo seu direito de iniciar ações legais contra voce, acusando-o de adultério 
e fornicação, pelo qual poderia corresponder uma pena de... 
Jamie lançou um relâmpago azul em minha direção. 
-Isso não me preocupa muito -disse ao advogado. -Que mais? 
- Com respeito à segunda senhora Fraser, Laoghaire MacKenzie, poderia acusa-lo  de bigamia, intenção de enganar e fraude, intencional ou não, traição e... Já tinha 
levantado o quarto dedo e se estava preparando para mais. 
Jamie interrompeu a recontagem com uma pergunta: -Diga-me, Ned: que diabos quer essa maldita mulher? 
O advogado piscou.
-Bem, a vontade que expressa a senhora -disse circunspecto- é de te  castrar e de te estripar na praça de Broch Mordha, além de ver sua cabeça num poste junto ao 
seu portão. 
- Compreendo -disse torcendo a boca. Um sorriso uniu as rugas de Ned. 
-Vi-me obrigado a informar à senhora F... eh... à dama que a lei lhe outorga remédios um pouco mais limitados. 
-Sei -comentou Jamie.-Mas a idéia geral, suponho, é que já não deseja recuperar-me como esposo. 
-Não - interveio Hobart -Como carniça para corvos, poderia ser, mas como esposo, jamais. 
Ned lhe deu uma olhada fria. 
-Rogo-vos que não comprometas vosso caso fazendo concessões antes de ter chegado a um acordo -reprovou.- Caso contrário, para que me pagas? 
E se voltou para Jamie, impoluto em sua dignidade profissional.
-Enquanto a senhorita MacKenzie não deseja retomar a relação conjugal com vos... coisa que, de qualquer modo, seria impossível a não ser que voce se divorciásse 
da atual senhora Fraser para voltar a se casar... 
-Nada mais longe de minha intenção -assegurou precipitadamente Jamie. 
-Nesse caso -prosseguiu Ned,- devo informar aos meus clientes que o mais conveniente é evitar o custo e a publicidade de um pleito. Portanto... 
- Quanto? - interrompeu Jamie. 
-Senhor Fraser! -Agora Ned Gowan se mostrava escandalizado.- Ainda não mencionei nenhuma demanda pecuniária. 
-Só porque estás muito ocupado em se divertir, velho vigarista -exclamou Jamie, irritado, mas sem perder o sentido do humor. -Vai direto ao ponto, por favor? 
Ned inclinou cerimoniosamente a cabeça.
-Bem, é necessário compreender que, se a senhorita MacKenzie e seu irmão obtivessem uma sentença favorável num pleito como o descrito, poderiam fazer-vos pagar uma 
indenização muito substanciosa. Depois de tudo, além de ver-se submetida ao ridículo e à humilhação pública, a senhorita MacKenzie corre também o risco de perder 
seu principal meio de subsistência... 
-Não corre tal risco -interrompeu Jamie acalorado.- Eu lhe disse que seguiria mantendo-as, a ela e às meninas! Por quem me tomas?
Ned trocou um rápido olhar com Hobart, que mexeu a cabeça. 
-É melhor que não o saiba -assegurou.    
      - Ignorava que minha irmã conhecesse essas palavras. Mas estas disposto a pagar? 
-Estou. -Só até que ela volte a casar-se. -Todas as cabeças se voltaram para Jenny, que fez um gesto firme a Ned Gowan. 
-Se Jamie estava casado com Claire, seu casamento com Laoghaire não tem nenhuma validade, verdade?
-Verdade, senhora Murray. -Nesse caso -esclareceu Jenny, - pode voltar a casar-se imediatamente. E quando casar, meu irmão não deve estar obrigado a manter sua casa. 
- Excelente observação, senhora Murray. - O advogado pegou sua pluma para rabiscar com afinco. - Bem, estamos progredindo - declarou radiante -O seguinte ponto a 
cobrir... 
Uma hora depois, o garrafão de whisky estava completamente vazio, a mesa carregada de papeladas legais e todo mundo exausto... à exceção de Ned, que se mantinha 
tão vivaz e despejado como sempre. 
-Excelente, excelente - declarou outra vez recolhendo as folhas para pô-las em ordem. - Portanto, os pontos principais do acordo são os seguintes: o senhor Fraser 
aceita pagar à senhorita MacKenzie a soma de cem libras como compensação pelos prejuízos e moléstias ocasionados e pela perda de seus serviços matrimoniais.
Ante isto Jamie soltou um leve bufido que o advogado fingiu não escutar. 
-E por acréscimo, aceita manter seu lar a razão de cem libras anuais, pagamento que cessará no momento em que a senhorita MacKenzie voltar a civilizar um matrimônio. 
O senhor Fraser aceita assim mesmo fixar, para cada uma das filhas da senhorita MacKenzie, uma dote adicional de trezentas libras. E finalmente, renuncia a apresentar 
demandas legais contra dita senhorita por tentativa de assassinato. Ela, a seu turno, libera o senhor Fraser de qualquer outra reclamação. Compreendes tudo isto 
e estas disposto a consentir, senhor Fraser? -inquiriu. 
- Consinto - disse Jamie. 
Fazia muito tempo que estava de pé; tinha a cara pálida e a testa coberta de suor, mas se mantinha erguido com o menino dormido no colo.
-Excelente -repetiu Ned. E se levantou para dedicar-nos uma sorridente reverência. - Esse delicioso aroma, indica que há nas cercanias uma perna de cordeiro, senhora 
Jenny? 
Sentei-me à mesa, com Jamie de um lado e ao outro Hobart MacKenzie, já descontraído e com boa cor. 
-A solução é casá-la quanto antes -declarou Jenny. 
Filhos e netos já estavam deitados; com a partida de Ned e Hobart para Kinwallis, ficávamos só nós quatro junto ao brandy e os bolos com creme. Jamie se voltou para 
sua irmã. 
-Formar casais é tua especialidade, não? -disse. -Suponho que, se te propões, podes encontrar a um ou dois homens adequados para esse trabalho. 
-Suponho que sim -confirmou sem afastar os olhos de seu bordado. - O que me pergunto é de onde vais tirar mil duzentas libras, Jamie.
Era o mesmo que eu estava pensando. 
-Bem, só se pode retirar de um lugar, não? -Ian passou o olhar entre sua esposa e seu cunhado. Depois de um breve silêncio, Jamie assentiu. 
-Suponho que sim -disse com desanimo. 
Olhou a janela, onde a chuva castigava os vidros. 
-Mas ainda não é boa época para isso. 
Ian se encolheu de ombros. 
-Dentro de uma semana começará a maré de primavera. 
Jamie franziu o cenho. Parecia preocupado. 
-Sim, é verdade, mas... 
-Não há quem tenha mais direito do que tu sobre isso, Jamie -observou o cunhado com um sorriso, estreitando-lhe o braço são. 
- Estava destinado aos seguidores do príncipe Carlos, não? E tu foste um deles, queira ou não. 
Respondeu-lhe com um sorriso melancólico.
 -É verdade -suspirou. -De qualquer modo, não me ocorre outra saída.
Olhou a seus parentes como se duvidasse em adicionar algo. A irmã, que o conhecia ainda melhor do que eu, afastou os olhos de seu labor para fincar-lhe um olhar 
agudo. - O que  estás pensando, Jamie? 
Respirou fundo. 
-Quero levar o jovem Ian comigo. - disse. 
-Não -replicou Jenny instantaneamente. 
-Já tem idade para isso, Jenny - observou Jamie baixinho. 
-Não é verdade! Mal tem quinze anos. 
Michael e Jamie tinham dezesseis e estavam mais desenvolvidos. 
-Sim, mas o pequeno Ian nada melhor do que seus irmãos - interveio Ian, judiciosamente, com a testa enrugada. - Depois de tudo, tem que ser um dos moços. Jamie não 
pode nadar nestas condições. E Claire também não. 
-Nadar? -exclamei completamente desconcertada -Nadar onde? 
Por um momento Ian pareceu surpreso; depois olhou para Jamie, erguendo as sobrancelhas. 
-Não contou para ela? 
Sacudiu a cabeça. 
-Sim, mas não tudo. -Voltou-se para mim - Falamos do tesouro, Sassenach; o ouro das focas.
Como Jamie não pode levar o tesouro consigo, tinha voltado a escondê-lo em seu lugar antes de regressar a Ardsmuir. 
-Não sabia que fazer com ele -explicou. - Duncan Kerr o deixou a meu cargo, mas eu ignorava a quem pertencia, quem o pôs ali e não sabia o que fazer com ele. "A 
bruxa branca", foi o que disse Duncan. E a meu modo de ver isso se referia só a voce, Sassenach. 
Contrário a utilizar o tesouro em proveito próprio mas com a idéia de que alguém devia estar inteirado de sua existência, caso ele morresse na prisão, Jamie tinha 
enviado a Lallybroch uma carta cuidadosamente codificada, indicando-lhes a localização do tesouro e o uso ao que, provavelmente, estava destinado. Naquela época 
os tempos eram duros para os jacobitas; ainda piores para quem tinham escapado para a França, deixando para trás terras e fortuna, que para quem permanecia nas Terras 
Altas, enfrentando a perseguição inglesa. Mais ou menos ao mesmo tempo, Lallybroch sofreu duas péssimas colheitas consecutivas. Da França chegavam cartas que solicitavam 
qualquer socorro possível para os colegas que corriam perigo de morrer de fome.
-Não tínhamos nada que enviar; na realidade, aqui também estavam todos próximo de passar fome - explicou Ian. -Me comuniquei com Jamie; ele disse que talvez não 
fosse mal utilizar uma pequena parte do tesouro para ajudar os seguidores do príncipe Tearlach. 
Ian tinha cruzado Escócia com Jamie, seu filho maior, para a enseada das focas. Por temor que se filtrasse alguma notícia sobre o tesouro, não pediram um bote aos 
pescadores: foi o moço quem nadou até a rocha das focas, tal como o tinha feito seu tio vários anos atrás. Encontrou o tesouro em seu lugar; guardou duas moedas 
de ouro e três das gemas menores num saco que levava atado ao pescoço, deixou o resto do tesouro e voltou contra corrente, chegando exausto à costa. Dali foram a 
Inverness para embarcar para França, onde o primo Jared Fraser, que prosperava em seu desterro como mercador de vinhos, ajudou-lhes a converter discretamente em 
dinheiro as moedas e as jóias, assumindo a responsabilidade de distribuí-lo entre os jacobitas precisados.
Desde então, Ian tinha efetuado três vezes a trabalhosa viagem até a costa com um de seus filhos. Em cada oportunidade tinha pego uma pequena parte da fortuna oculta, 
a fim de cobrir alguma necessidade. Em duas ocasiões o dinheiro foi para a França para os amigos que passavam apertos; a outra parte foi usada para comprar sementes 
e o alimento necessário para que os arrendatários pudessem sobreviver ao longo inverno, depois do fracasso da colheita de batatas em Lallybroch. Só Jenny, Ian e 
os dois filhos maiores, Jamie e Michael, conheciam a existência do tesouro. Agora era a vez do jovem Ian. 
-Não. - repetiu Jenny. 
Mas me deu a impressão de que já não estava muito convencida. Ian assentia com a cabeça, pensativo. 
-Você o levaria também à França, Jamie?
-Sim. Devo manter-me longe de Lallybroch durante algum tempo, pelo bem de Laoghaire. Não posso viver aqui com Claire, ante seus mesmos narizes, ao menos até que 
ela esteja devidamente casada. -Dirigiu-se a seu cunhado. 
-Não te contei tudo o que aconteceu em Edimburgo, Ian, mas creio que, pensando-o bem, convém-me afastar-me também dali por um tempo. 
Eu tratava de digerir estas notícias. Até então ignorava que Jamie tivesse intenções de abandonar Lallybroch e a Escócia. 
-Que está pensando em fazer, Jamie? -Jenny já não fingia que bordava e mantinha as mãos quietas sobre seu colo. 
Ele esfregou o nariz com expressão de cansaço. 
-Bem, Jared me ofereceu mais de uma vez fazer-me sócio de sua empresa. Talvez me estabeleça na França durante um ano. O jovem Ian poderia vir conosco e educar-se 
em Paris. 
Jenny e Ian trocaram uma longa olhada. Por fim ela inclinou a cabeça. Ian, sorridente, tomou-lhe a mão. 
-Não terá problemas, mo nighean dubh -lhe disse de modo baixo e terno. 
Depois se voltou para seu cunhado. 
- Leve-o contigo. É uma grande oportunidade para o garoto. 
-Estão seguros? -Jamie, vacilando, dirigia-se mais a sua irmã que a Ian. 
Ela assentiu. 
-Suponho que é melhor dar-lhe a liberdade enquanto ele acredita que ainda está em nossas mãos dar-lhe -disse. 
Olhou a Jamie e depois a mim. 
- Cuidarão dele, de verdade?













CAPÍTULO 39

Perdido e chorado pelo vento

Aquela parte de Escócia tinha tão pouco a ver com os vales frondosos e os lagos próximos a Lallybroch como os estanques de Yorkshire. Não tinha árvores, só longas 
extensões de urzais e rochas que se elevavam sobre penhascos até tocar o céu encapotado onde desapareceriam em cortinas de nevoeiro. A marcha era lenta, no qual 
só incomodava ao jovem Ian, que estava cheio de entusiasmo e impaciência por chegar. 
-Que distância há entre a costa e a ilha das focas? -perguntou a Jamie pela décima vez. 
-Uns seiscentos metros, calculo - replicou seu tio. 
-Posso nadar essa distância -disse o jovem Ian pela décima vez. 
-Sim, eu sei -assegurou seu tio com paciência. Dirigiu-me uma olhada cúmplice.  
- Mas não precisará; bastará que nades em linha reta para a ilha; a corrente te levará.
O garoto assentiu e voltou a fazer silêncio. O promontório que tinha junto à enseada estava deserto e envolto pela bruma. Jamie assinalou a seu sobrinho a chaminé 
de rocha situada no que chamavam "a torre de Ellen" e, retirando um rolo de corda de sua cela, avançou com cautela entre as pedras até a entrada. 
-Não tire a camisa até que estejas embaixo -indicou a gritos, para fazer-se ouvir. -Caso contrário a rocha te destroçará nas costas. 
Ian assentiu; depois, com a corda bem atada à cintura, despediu-se de mim com um sorriso nervoso e em dois saltos desapareceu sob a terra. Seu tio tinha o outro 
extremo da corda atado à cintura e a ia desenrolando cuidadosamente com a mão sã enquanto o garoto descia. Engatinhei sobre seixos e ervas até a borda insegura do 
alcantilado, desde onde se via uma praia em forma de meia lua.
Parecia que tinha passado muito tempo quando finalmente vi Ian sair do fundo da chaminé; era uma silhueta pequena como uma formiga. Depois de retirar a corda, deu 
uma olhada ao seu redor e, ao ver-nos no alto do alcantilado, saudou-nos com um gesto de entusiasmo. Eu respondi igual mas Jamie se limitou a murmurar: 
-Bom, anda, vai. 
A pequena silhueta lançou a cabeça às ondas cinzas. 
-Brrrr! -exclamei- A água deve de estar gelada! 
-Sim -disse Jamie. -Ian tem razão; é uma péssima época para nadar. 
Estava pálido e tenso. Não parecia que fosse pelo braço ferido, ainda que o longo caminho a cavalo e o exercício com a corda não podiam ter-lhe feito nenhum bem. 
Tinha mostrado uma alentadora confiança enquanto Ian efetuava a descida, mas agora não fazia nenhum esforço por dissimular sua preocupação. A verdade era que, se 
algo corresse mal, não teria como chegar até Ian.
-Não voltará dentro de umas duas horas -comentou respondendo a minha tácita pergunta e abandonando de má vontade sua inútil observação da enseada. 
-Droga, preferiria ter ido eu mesmo, com ferida ou sem ela. 
-Já fizeram o jovem Jamie e Michael - lhe recordei. 
Sorriu com melancolia. 
- Oh, sim. Ian não terá problemas. Mas quando está consciente de que algo é perigoso, é mais fácil voce mesmo fazer do que esperar e se preocupar enquanto o outro 
faz. 
-Aha! -exclamei. -Agora já sabe como é estar casada contigo. 
Jogou-se a rir. 
-Suponho que sim. Além do mais, seria uma pena privar a Ian de sua aventura. Vêem, resguardemo-nos do vento. Sentamos a certa distância da borda, usando os cavalos 
como parapeito. Como o vento dificultava a conversa, guardamos silêncio, de costas à enseada tempestuosa. 
- Que foi isso? -Jamie levantou a cabeça, alerta. 
- O que? -Pareceu-me ouvir um grito. 
-As focas, suponho - disse.
Mas antes que tivesse terminado a frase, já estava em pé, andando a grandes passos para a beira do alcantilado. A enseada ainda estava invadida pela bruma mas o 
vento tinha descoberto a ilha das focas, deixando-a perfeitamente visível pelo momento. Tinha um pequeno bote amarrado numa saliente rocha inclinada, de um lado 
da ilha. Não era uma embarcação para pescar, senão algo maior e com um só jogo de remos. Ante nossa vista apareceu um homem, proveniente do centro da ilha trazendo 
algo sob o braço; o objeto tinha a forma e o tamanho da caixa que Jamie tinha descrito. Não tive muito tempo para reflexões, pois de imediato apareceu um segundo 
homem do outro lado da ilha. Este último trazia o jovem Ian, meio nu, carregado sobre um ombro. Pelo modo com que bamboleavam a cabeça e os braços, era evidente 
que o garoto estava morto ou inconsciente.
-Ian! 
Jamie me fechou a boca com uma mão antes que pudesse voltar a gritar. 
-Quieta! 
Obrigou-me a me ajoelhar para que ninguém me visse. Sem poder fazer nada, vimos que o segundo homem jogava Ian dentro do bote sem nenhum cuidado e o impulsionava 
para o água. Não tinha possibilidade de descer pela chaminé e nadar até a ilha antes que escapassem. Mas para onde iriam? 
-De onde saíram? -sussurrei. 
-De um barco. É o bote de um barco. Jamie disse com muito sentimento um palavrão em gaélico. De repente desapareceu. Ao girar a cabeça o vi montar a cavalo, cruzar 
o promontório e afastar-se da enseada como se levado pelo diabo. Os cavalos estavam mais bem calçados que eu para aquela superfície rochosa. Apressei-me a montar 
para seguir a Jamie.
O terreno se partia num pendente pedregoso que descia para o oceano, não tão abrupto quanto o alcantilado da enseada mas demasiado escarpado para as cavalgaduras. 
Quando acabei de frear a minha, Jamie tinha desmontado e descia para a água. A chalupa se afastava da ilha, rodeando a curva do promontório, para a esquerda. Alguém 
devia de estar vigiando no barco, pois se ouviu um grito apagado e umas figuras apareceram em coberta. Provavelmente alguma delas nos viu, a julgar pela súbita agitação 
que se produziu a bordo: mais gritos e várias cabeças assomaram acima da borda. O barco era azul, com uma larga banda negra pintada ao redor e uma linha de frestas. 
Uma delas se abriu ante meus olhos e apareceu o olho negro e redondo de um canhão. 
-Jamie! -gritei a todo pulmão.
Levantou os olhos e, ao ver o que lhe apontava, jogou-se de bruços às pedras no momento em que se produzia o disparo. Ainda que o ruído não tenha sido muito potente, 
pude ouvir o apito junto a minha cabeça. Então compreendi que tanto os cavalos como eu, no alto do promontório, éramos bem mais visíveis do que Jamie. Atirei-me 
pela borda e, depois de escorregar um par de metros entre uma chuva de cascalho, refugiei-me numa greta do alcantilado. Produziu-se uma segunda explosão. Ao que 
parece os do barco ficaram satisfeitos pelo efeito deste último disparo, pois de imediato se fez o silêncio. A fresta se fechou sem ruído; a corrente da âncora se 
içou, espalhando água, e o barco virou com lentidão, procurando o vento. As velas se incharam e a nave dirigiu-se ao mar aberto. Quando Jamie chegou ao meu refúgio, 
o barco tinha quase desaparecido no denso banco de nuvens que escurecia o horizonte.
-Meu Deus -foi tudo o que disse estreitando-me com força. -Meu Deus. 
Depois se voltou para o mar. Nada se movia, salvo uns fiapos de nevoeiro. 
-Que vamos fazer? -perguntei. 
Sentia-me aturdida. Parecia impossível que, em menos de uma hora, Ian tivesse desaparecido como se varrido da face da terra. Minha mente fazia questão de repassar 
as imagens: o nevoeiro que se levantava nos contornos da ilha, a súbita aparição do bote, os homens caminhando pelas rochas e o corpo desengonçado do adolescente 
bamboleando-se como um boneco desarticulado. Jamie tinha a cara rígida e profundas rugas entre o nariz e a boca. 
-Não sei - disse - Maldita seja, não sei o que fazer!
Apertou os punhos e fechou os olhos. Respirava com dificuldade. Essa confissão me assustou ainda mais. Tinha-me habituado com um Jamie que sempre soube o que fazer 
ainda nas piores circunstâncias. Então vi um fio de sangue no punho de sua camisa; tinha cortado a mão ao descer por entre as rochas. Agradeci em ter algo o que 
fazer, ainda que fosse uma nimiedade. 
-Você se feriu -disse tocando-lhe a mão. -Deixa-me ver. Vou fazer um curativo. 
-Não. -Afastou o rosto tenso, tratando desesperadamente de atravessar o nevoeiro com os olhos. 
Quando tratei de pegar-lhe a mão se afastou com brusquidão 
-Te disse que não! Deixa! 
Engoli a saliva com dificuldade, apertando os braços sob a capa. 
-Os cavalos escaparam - observou baixinho. -Vamos procurá-los. Cruzamos o trecho coberto de pedras e mato em silêncio. Divisei os cavalos de longe, em torno do companheiro 
atado. 
-Não creio que esteja morto -comentei por fim de um momento que pareceu um ano.
-Não -confirmou ele. -Não estava morto. Caso contrário não o teriam levado.
 -Viu quando o colocaram no barco? - insisti. Pareceu-me que lhe faria bem falar. Ele assentiu com a cabeça. 
-Sim, subiram-no a bordo; vi com clareza. Suponho que é uma esperança -murmurou quase para si mesmo.-Se não o mataram então, o mais provável é  que não o façam. 
-Como se recordasse de repente que eu estava ali, deu-se uma volta para olhar-me. 
-Estás bem, Sassenach? Eu tinha vários machucados, estava coberta de suor e me tremiam os joelhos pelo susto, mas basicamente me encontrava bem. 
-Perfeitamente. -Voltei a apoiar-lhe uma mão no braço. Desta vez não se resistiu. -Ainda bem. -Apertou-me a mão e continuamos a andar.
-Tens alguma idéia de quem são? -Tive que elevar um pouco a voz para fazer-me ouvir acima do ruído do mar agitado, mas queria fazê-lo falar para distraí-lo.
 Sacudiu a cabeça, carrancudo. 
-Um dos marinheiros gritou algo em francês aos homens do bote. Mas isso não prova nada; uma tripulação se forma com marinheiros de todas partes. Ainda assim, esse 
barco não tinha aspecto de navio mercante... e também não parecia inglês -adicionou - ainda que não saberia dizer-te por que. Talvez pela disposição das velas. 
-Era azul, com uma linha negra pintada ao redor - observei - Só tive tempo de ver isso antes que começassem os tiros de canhão. Não viste o nome?
-Que nome? -A idéia pareceu surpreender-lhe.- Num barco? 
-Não é habitual que os barcos tenham o nome pintado no flanco? 
-Não. Para que? -perguntou desconcertado.
-Para que os demais possam identificá-lo, oras! -exclamei exasperada. 
Meu tom lhe fez sorrir. 
-Bem, suponho que eles não têm muito interesse em deixar-se identificar. 
-E como fazem os barcos honrados para identificar-se mutuamente se não têm o nome pintado? 
Ergueu uma sobrancelha. 
-Eu poderia te distinguir de qualquer outra mulher -assinalou. -E não tens o nome pintado no peito. 
-Isso significa que os barcos são tão poucos e tão diferentes que é possível reconhecê-los a uma simples vista? 
-Eu só reconheço alguns -esclareceu, -aqueles com os que tive trato. Mas os marinheiros sabem bem mais. 
-Então seria possível averiguar como se chama o barco que levou Ian, não? 
Assentiu, olhando-me com curiosidade.
-Creio que sim. Tenho tentado me lembrar de todos os detalhes que vi para descrevê-lo a Jared. Ele conhece muitíssimos barcos e  muitos capitães. Talvez algum deles 
possa identificar um barco azul, bem largo, de três paus, com doze canhões e uma estátua de proa carrancuda. 
Meu coração deu um pulo. 
-Então já que tens um plano! 
-Eu não diria um plano, mas sim que me ocorre outra coisa. Já temos reservadas as passagens desde Inverness. O melhor que podemos fazer é continuar viagem. Jared 
estará nos esperando em Lhe Havre. Talvez ele possa ajudar-nos a averiguar como se chama o barco e para onde se dirige. Sim -disse com secura, antecipando-se a minha 
pergunta,- os barcos têm portos de origem e, a não ser que pertençam à Marinha, rotas habituais e registros que se guardam no porto, onde consta para onde se dirigem. 
Começava a sentir-me melhor.
-E desde que não sejam forasteiros e nem piratas - disse. 
-E se forem? 
-Então Deus saberá. Eu não. 
Não disse uma palavra mais até que chegássemos aos cavalos. 
-Cha! -exclamou, olhando-os com reprovação. 
-Estúpidos! 
Pegou a corda e lhe deu duas voltas ao redor de um saliente. Entregou-me um extremo com a ordem de sustentá-lo e a deixou cair pela chaminé. Depois de tirar o casaco 
e os sapatos, desapareceu pela abertura sem mais comentário. Em pouco tempo voltou a sair, suando profusamente, com um vulto pequeno sob o braço: a camisa de Ian, 
sua jaqueta, os sapatos e as meias, sua navalha e o pequeno saco de couro onde o garoto guardava seus poucos pertences. 
-Quer levar tudo isso a Jenny? -perguntei, tratando de imaginar o que minha cunhada poderia pensar, dizer ou fazer ao receber a notícia.
Ainda que Jamie estivesse enrijecido pelo esforço da escalada, minhas palavras lhe fizeram empalidecer. 
-Oh, sim -disse com amargura. - Quer que eu volte a casa para informar a minha irmã de que perdi seu filho caçula? Ela não queria que me acompanhasse e eu insisti. 
Prometi cuidar dele. Agora está ferido, talvez morto, mas aqui estão suas roupas como recordação -apertou os dentes. -Preferiria me matar. 
Depois se ajoelhou no solo para dobrar cuidadosamente as roupas. Depois de envolvê-las na jaqueta, guardou a trouxa no alforje. 
-Suponho que Ian precisará tudo isso quando o encontrarmos -disse tratando de soar convicta. 
Jamie demorou um momento em assentir.
-Assim espero. Era muito tarde para empreender a viagem para Inverness. Sem dizer nada, começamos a montar o acampamento. Nos alforjes tínhamos comida fria, mas 
não tivemos vontade de comer. Preferimos enrolar-nos em cobertores e capotes e jogar-nos a dormir.
Cochilei com a mente atribulada. Ao acordar, tremendo de frio, tateei uma mão a procura de Jamie. Não estava ali. Quando me incorporei descobri que me tinha coberto 
com seu cobertor, pobre substituto de seu calor humano. Estava sentado a certa distância, de costas para mim. Ao pôr-se o sol, o vento tinha virado para o mar levando-se 
parte do nevoeiro. À luz que brilhava à meia lua pude ver com clareza sua silhueta encurvada. Levantei-me para aproximar-me, envolvendo-me no cobertor para proteger-me 
do frio. Meus passos tiniam sobre os fragmentos de granito, ruído que se perdia no rumor do mar. Ainda assim deve ter me ouvido; não se voltou, mas também não deu 
sinais de surpresa quando me sentei a seu lado. Tinha o queixo apoiado nas mãos e os cotovelos nos joelhos; seus olhos olhavam sem ver a água escura da enseada.
-Estás bem? -perguntei baixinho. -Faz um frio tremendo. 
-Estou bem, sim -respondeu sem convicção. Só estava de casaco, mais do que insuficiente. 
-Não foi culpa tua -disse.
-Deverias deitar e dormir, Sassenach. -Sua voz soava serena mas com verdadeira desesperança que me instou a aproximar-me mais, tratando de abraçá-lo. 
-Fico contigo. 
Com um profundo suspiro, sentou-me em seus joelhos para abraçar-me com força. O tremor cedeu pouco a pouco. 
-Que fazes aqui? -perguntei ao fim. 
-Rezo. Ou pelo menos tentava. 
-Não devia interromper-te. -Fiz menção de retirar-me mas ele me segurou. 
-Não, fique. 
-Que passa, Jamie? 
-É pecado ter-te? -sussurrou. Estava muito pálido; seus olhos pareciam fossas escuras sob a escassa luz. -Não posso deixar de perguntar-me se é culpa minha. Tão 
grave pecado é desejar-te tanto, precisar de voce mais do que a minha vida?
-É verdade isso? -Tomei-lhe o rosto entre as mãos. -E se é verdade, que pode ter de mau? Sou tua esposa. 
A simples palavra "esposa" me aliviou o coração. 
-Isso é o que me digo. Deus te enviou a mim; como poderia não te amar? No entanto... penso, penso e não posso parar. O tesouro... Faria bem utilizá-lo quando tinha 
necessidade, para alimentar aos famintos ou resgatar a alguém da prisão. Mas para livrar-me da culpa... usá-lo só para poder viver livremente em Lallybroch contigo, 
sem preocupar-me por Laoghaire... Creio que fui mau. 
-Quieto -disse - Não digas isso. Alguma vez fizeste algo por ti, Jamie, sem pensar nos demais? 
-Oh, muitas vezes -sussurrou. - Quando te vi. Quando te tomei por esposa sem perguntar-me se me querias ou não, se tinhas outro lar, outro homem. 
-Idiota. -lhe sussurrei ao ouvido. - És um idiota, Jamie Fraser. Que me dizes de Brianna? Isso não foi mal, ou foi?
-Não. -Engoliu a saliva. -Mas agora te separei dela também. Te amo... e amo a Ian como se fosse meu. E estou pensando que talvez não posso ter a ambos. 
-Jamie Fraser -repeti com tanta convicção como pude-, és um perfeito estúpido. Tu não me obrigaste a vir, nem me afastou de Brianna. Vim porque quis, porque te queria 
tanto como tu a mim. E o fato de que eu esteja aqui não tem nada haver com Ian. Estamos casados, maldito sejas: ante Deus, ante os homens, ante Netuno ou ante quem 
te ocorra. 
-Netuno? -repetiu desconcertado. 
-Cala-te. Estamos casados, digo, e não é pecado que me desejes nem que me tenhas. E nenhum Deus que mereça esse nome seria capaz de tirar teu sobrinho só porque 
quer ser feliz. Pare já com isso!
Por fim me afastei para olhá-lo. 
-Além do mais, -disse - não penso voltar por nada deste mundo. O que  você pode fazer, diga-me? 
Desta vez, a vibração de seu peito não era de frio, senão de riso. 
-Ficar contigo e ao diabo com tudo -disse me beijando a testa. - Por amar-te conheci o inferno mais de uma vez, Sassenach; se é necessário, voltarei a conhecê-lo. 
-Bah! Crês que amá-lo é um leito de rosas? 
Desta vez soltou uma gargalhada.
-Não, mas quer insistir? 
-Pode ser. 
-És uma mulher muito teimosa. -Em sua voz se percebia o sorriso. 
-Deus nos criou e nós nos juntamos. 
Ficamos em silêncio durante um longo tempo, esperando que amanhecesse. Abaixo se ouviu o gemido de uma foca. 
-Sente-se capaz de iniciar a viagem? -perguntou Jamie de súbito. -Sem esperar a luz do dia? 
Uma vez que deixemos para trás o alcantilado, o trajeto não será tão difícil; os cavalos podem arrumar-se na escuridão. Doía-me todo o corpo pelo cansaço e estava 
morta de fome, mas me levantei de imediato, retirando o cabelo do rosto. 
-Vamos -disse.












   OITAVA PARTE
   NA ÁGUA
   
   
   
   
   
   
   
   
                                 CAPÍTULO 40
   INDO ATÉ O MAR
-Terá que ser o Artemis. 
Depois de fechar sua escrivaninha portátil, o primo de Jamie esfregou o cenho. Tinha-o conhecido cinqüentão; agora Jared tinha bem mais de setenta anos mas sua cara 
afiada, seu corpo enxuto e sua incansável capacidade de trabalho seguiam sendo os mesmos. Só o cabelo denunciava sua idade: tinha passado do negro ao branco puro. 
-É só uma caravela de tamanho médio, com uma tripulação de quarenta pessoas mais ou menos -comentou- Mas a temporada já passou e não creio que consigamos nada melhor. 
Todos os barcos que vão para as Antilhas partiram faz mais de um mês. O Artemis devia ter saído com o comboio da Jamaica, mas precisava de uns reparos. 
-Prefiro que seja um de teus barcos... com um de teus capitães -lhe assegurou Jamie-O tamanho não importa. 
Jared ergueu uma sobrancelha com ceticismo.
-Ah, não? Em alto mar poderia descobrir o tanto que importa. A esta altura do ano o vento sopra com força; as caravelas são sacudidas como se fossem cortinas. Posso 
perguntar-te como passou por sua cabeça cruzar o Canal num barco, primo? 
Ante esta pergunta, a cara de Jamie se tornou ainda mais lúgubre, acentuando as olheiras. 
-Eu me arranjarei -disse arisco. 
Jared o olhou com ar duvidoso; sabia muito bem o que lhe sucedia em qualquer tipo de embarcação: mal pisava na embarcação, ainda que estivesse ancorado, ficava verde 
e prostrado. 
Isso me tinha preocupado. 
-Bem, suponho que não há remédio -suspirou o primo. -Ao menos terás um médico a mão. Isto é... suponho que pensas acompanhá-lo, querida. 
-Sim -lhe assegurei- Quanto tempo resta para que o barco esteja pronto? Me agradaria procurar uma boa farmácia para abastecer-me de medicamentos antes de partir. 
Jared franziu os lábios, concentrando-se.
-Uma semana, se Deus assim quiser. Neste momento o Artemis está em Bilbao; com bom vento, chegará depois de amanhã com uma carga de couros curtidos da Espanha. Ainda 
não contratei um capitão para a viagem; estou procurando o adequado; talvez deva ir até Paris para contratá-lo; serão quatro dias de viagem, ida e volta. Adicionemos 
um dia para completar o abastecimento, encher os tonéis de água e outros detalhes. Pode estar pronto para partir dentro de uma semana, ao amanhecer. 
-Quanto tempo demora para chegar às Antilhas? -perguntou Jamie. 
-Durante a temporada demora dois meses -respondeu Jared. -Mas a esta altura, com as tormentas de inverno, poderiam ser três ou inclusive mais. Ou não chegar nunca. 
Claro que Jared, como todo ex marinheiro, era muito supersticioso e tinha muito tato para expressar essa possibilidade. Também não mencionaria a outra questão que 
me ocupava a mente: não tínhamos provas de que o barco azul se dirigisse às Antilhas. Só contávamos com os registros que Jared tinha conseguido no porto de Lhe Havre, 
onde o "Bruxa" (nome muito adequado) figurava como originário de Bridgetown, na ilha de Barbados.
-Descreva-me outra vez esse barco que levou o jovem Ian -pediu Jared-.Como navegava? Alto na água ou bastante afundado, como se levasse uma carga pesada? 
Jamie fechou os olhos para concentrar-se. Depois disse: 
-Poderia jurar que ia muito carregado. As frestas dos canhões estavam menos um par de metros da água. 
Seu primo assentiu, satisfeito. 
-Isso significa que não acabava de chegar, e sim que partia. Enviei mensageiros aos principais portos de França, Portugal e Espanha. Com um pouco de sorte, eles 
averiguarão de onde partiu e daí que destino leva. -Os lábios finos se contraíram.-A não ser que se tenha feito pirata e navegue com papéis falsos, claro. Isso é 
tudo o que se pode fazer pelo momento. Agora vamos a casa, que Mathilde nos espera com o jantar. Amanhã te ensinarei a lista de mercadorias enquanto tua esposa sai 
a procurar suas ervas.
Eram quase cinco e já tinha escurecido por completo, mas Jared tinha uma escolta de dois homens equipados com porretes e tochas para que nos acompanhassem até em 
casa. Lhe Havre era uma próspera cidade portuária e não convinha caminhar pelas docas depois do escurecer, e muito menos se um era um rico mercador de vinhos. Apesar 
do esgotamento da viagem, a opressiva umidade, o penetrante cheiro de peixe e a fome que me corroia, sentia-me reanimada. Graças a Jared existia uma possibilidade 
de achar ao jovem Ian. O primo de Jamie também acreditava que, se os piratas do Bruxa não tinham matado o garoto de imediato, o mais provável era que o mantivessem 
com vida. Um rapaz jovem e saudável, qualquer que fosse sua raça, podia-se vender nas Antilhas como escravo ou criado por uma quantidade de duzentas libras, uma 
soma muito respeitável nessa época.
Uma forte rajada de vento e várias gotas geladas sufocaram um pouco meu otimismo recordando-me que, por mais fácil que fosse localizar a Ian ao chegar às Antilhas, 
antes era preciso que tanto o Bruxa como o Artemis aportassem a elas. E já estavam começando as tormentas de inverno. Mesmo diante do substancioso jantar de Jared 
e os excelentes vinhos que o acompanharam, aquela noite não pude dormir; minha mente evocava imagens de lonas empapadas e mares agitados. Pelo menos, essa excitante 
imaginação só me desvelava a mim: Jamie, em vez de subir comigo, tinha ficado discutindo com seu primo os detalhes da viagem. Jared estava disposto a arriscar um 
barco e um capitão para colaborar na busca. Em troca, Jamie embarcaria como comissário. 
-Como o que? -tinha exclamado eu, ao escutar a proposta. 
-O comissário é o homem que se ocupa de supervisionar a carga, a descarga, a venda e a disposição da mercadoria -me explicou Jared com paciência.
Esse foi o trato. Levaríamos mercadorias até a Jamaica, onde as tocaríamos por rum para a viagem de volta, que teria turno ao final de abril ou princípios de maio, 
quando chegasse o bom tempo. Se chegássemos à Jamaica em fevereiro, Jamie poderia dispor durante três meses do Artemis e sua tripulação para viajar até Barbados 
(ou onde fosse necessário) a procura do jovem Ian. Três meses. Tomara que seja o suficiente. O vento parecia amainar. Como não conseguia conciliar o sonho, abandonei 
a cama com um cobertor sobre os ombros e me aproximei da janela. Ainda estava ali quando Jamie abriu a porta. 
-Ainda estás acordada? -perguntou. 
-A chuva não me deixa dormir. -Fui abraçá-lo. 
Ele me estreitou contra si, apoiando a bochecha em meu cabelo. 
-Tens estado escrevendo? -perguntei. 
Olhou-me com assombro. 
-Sim, mas como sabe? 
-Cheiras a tinta. 
Afastou-se um pouco para pentear-se com os dedos. 
-Tens o nariz como um porco trufeiro, Sassenach. 
-Caramba, muito obrigada pelo tão elegante elogio. O que escreveste? Seu sorriso desapareceu. 
-Uma carta para Jenny - disse.
Tirou o casaco e começou a afrouxar a gravata. - Não quis escrever-lhe antes de ter falado com Jared, para poder contar-lhe quais eram nossos planos e as possibilidades 
que tínhamos de recuperar a Ian são e salvo. -Fez uma careta.-Sabe Deus como reagirá quando a receber. Então estarei em alto mar. A redação não teria sido nada fácil, 
mas supus que se sentiria mais calmo depois de tê-lo feito. Enquanto tirava os sapatos e as meias, aproximei-me por detrás para desatar-lhe o cabelo. -Alegro-me 
de tê-lo feito -comentou. -Atormentava-me ter que lhe dizer o que se passou. 
-Escreveu a verdade? 
Encolheu-se de ombros. 
-Como sempre. 
No entanto, não lhe tinha dito a verdade com respeito a mim. Comecei a dar-lhe uma massagem nos ombros.
-Que aconteceu com o senhor Willoughby?-perguntei. 
O chinês tinha nos acompanhado, colando-se a Jamie como uma sombra. 
-Creio que esteja dormindo no estábulo. -Jamie bocejou- Mathilde disse que não estava habituada a ter pagões na casa e que não tinha intenção de começar agora. Deixei-a 
aspergindo água benta na cozinha onde tinha jantado. De repente me pegou a mão para acariciar-me a pequena cicatriz do polegar: o J que ele tinha traçado com a ponta 
de sua faca quando nos separamos, antes de Culloden. 
-Não te perguntei se queres me acompanhar. -disse-Poderias ficar; Jared te alojaria de bom grado, aqui ou em Paris. Ou talvez preferisse regressar a Lallybroch. 
-Não, não me perguntou. Sabes muito bem qual é minha resposta. 
Olhamo-nos com um sorriso. De sua cara tinham desaparecido as rugas do cansaço e o pesar.
O vento assobiava na chaminé e a chuva corria pelo vidro como uma torrente de lágrimas, mas já não me importava. Agora poderia dormir. Pela manhã o céu estava descoberto. 
No escritório de Jared, uma brisa fria sacudia a janela sem poder penetrar no abrigo interior. Aproximando os pés do fogo, afundei a pena no tinteiro. Estava fazendo 
uma lista de todos os elementos medicinais que podia precisar nos dois meses de viagem. O álcool destilado era o mais importante e o mais fácil de conseguir; Jared 
tinha prometido trazer-me um barril de Paris. O trabalho era lento. Já tinham passado os tempos em que conhecia os usos medicinais de todas as ervas comuns e outras 
bastante esquisitas. Era preciso recordá-los; não contava com muita coisa. Quando ia escrevendo os nomes das ervas, vinham-me à memória seu cheiro e seu aspecto.
Do outro lado da mesa, Jamie lutava com suas próprias listas, escrevendo trabalhosamente com sua maltratada mão direita. De vez em quando se detinha para esfregar 
a ferida do braço cicatrizando, amaldiçoando baixo. 
-Tens suco de lima em tua lista, Sassenach? -perguntou. 
-Não. Devo anotá-lo? 
Retirou uma mecha da testa. 
-Depende. É costume que o cirurgião de bordo leve suco de lima, mas nos barcos pequenos, como o Artemis, não costuma ter cirurgião; todos os alimentos correm por 
conta do tesoureiro. 
Como também não levaremos tesoureiro, porque não teve tempo de procurar a um nome de confiança, também é missão minha. 
-Bem, se vais atuar como tesoureiro e comissário, suponho que eu serei o mais parecido a um cirurgião -disse sorrindo-Já me encarrego do suco de lima. 
-Está bem.
Continuamos rabiscando em amistosa companhia até que nos interrompeu a entrada de Josephine, a criada. Vinha anunciar-nos uma visita. 
-Está esperando na porta. O mordomo tentou impedir-lhe, mas o homem faz questão de ter uma palavrinha com o senhor, Monsieur James. 
Jamie ergueu as sobrancelhas. 
-Que tipo de homem é? 
Josephine apertou os lábios sem atrever-se a dizê-lo. Isso me despertou a curiosidade e me aventurei até a janela. 
-Parece um vendedor de rua; traz uma espécie de mochila às costas -informei esticando o pescoço. 
Jamie me pegou pela cintura para afastar-me e se assomou em meu lugar. 
-Ah, é o traficante de moedas que mencionou Jared -exclamou.-Faça-o entrar.
Josephine se retirou com uma expressão muito eloqüente em sua estreita face; logo após voltou junto a um jovem alto e desalinhado, de uns vinte anos; vestia um casaco 
fora de moda e calças muito grandes. Tirou o sujo chapéu negro, descobrindo um rosto magro de expressão inteligente e enfeitado por uma barba escassa. Como em Lhe 
Havre só usavam barba uns poucos marinheiros, não fazia falta o gorro negro para revelar sua origem judia. O moço me fez uma torpe reverência e outra a Jamie, lutando 
com as alças da mochila. 
-Madame, Monsieur, são muito bondosos em me receber. -Falava um francês estranho. 
-O agradecido sou eu -disse Jamie- Não esperava que viesses tão cedo. Disse-me meu primo que voce se chama Mayer. 
O traficante assentiu com a cabeça, com um tímido sorriso entre as mechas de barba juvenil. 
-Mayer, sim. Não foi nenhum incomodo. Estava na cidade.
-Mas vem de Frankfurt, verdade? Uma longa viagem -comentou meu esposo, cortês. 
Olhou a vestimenta do visitante, que parecia ter saído de um latão de lixo. - E empoeirada, suponho. 
-Aceita um pouco de vinho? 
Mayer pareceu confuso ante o oferecimento. Depois de abrir e fechar a boca várias vezes, contentou-se com um calado gesto de aceitação. No entanto, sua timidez desapareceu 
ao abrir a mochila. Depois de despregar um pano, foi abrindo saquinhos e depositando seu conteúdo sobre o veludo azul, pronunciando os nomes das moedas com ar reverente. 
Seus olhos refletiam o brilho do metal precioso. 
-Monsieur Fraser diz que desejas vistoriar tantas moedas raras de Grécia e Roma como seja possível. Não trouxe todas as que tenho, por suposto, mas posso mostrar 
algumas. Se assim o senhor desejar, poderei mandar trazer as outras de Frankfurt.
Jamie sacudiu a cabeça com um sorriso. 
-Temo que não haja tempo, senhor Mayer. Temos que... 
-Só Mayer, Monsieur Fraser -interrompeu o jovem com cortesia, ainda que com um leve tensão na voz. 
-Perdão. -Jamie lhe dedicou uma leve inclinação de cabeça- Espero que meu primo não vos tenha induzido a confusão. Terei muito gosto em pagar o custo da viagem e 
adicionar algo mais pelo tempo que te faço perder mas não desejo comprar nenhuma de suas moedas, se... Mayer. 
O jovem elevou as sobrancelhas com ar inquisitivo. 
-O que desejo -explicou Jamie com lentidão, inclinando-se para observar as moedas- é comparar vossas moedas com minhas recordações de várias moedas antigas. Se visse 
alguma similar, perguntaria se sabes de alguém de sua família (já que és muito jovem) ou de outra pessoa que possa ter comprado essas moedas há vinte anos. 
Como o jovem judeu parecia estupefato, sorriu. 
-Compreendo que é muito para se pedir. Mas meu primo me disse que vossa família é uma das mais entendidas e uma das poucas casas que se ocupa destes assuntos. Além 
disso estaria profundamente agradecido se pudésses informar-me de quem se dedica a este negócio nas Antilhas. 
Mayer o observou e inclinou a cabeça. 
-Meu pai ou meu tio poderiam ter feito uma venda assim. Eu não, mas aqui tenho o catálogo e o registro de todas as moedas que passaram por nossas mãos nos últimos 
trinta anos. Informarei o que poder. O senhor vê aqui alguma peça como as que recorda? 
Jamie estudou as moedas com muita atenção. Por fim afastou suavemente uma peça de prata. 
-Esta -disse-Tinha várias assim, com estes golfinhos. -Depois separou um gastado disco de ouro com um perfil impreciso e outra de prata- Estas; catorze de ouro e 
dez das outras, as de duas cabeças.
-Dez! -Os olhos de Mayer se dilataram de estupefação. -Nunca teria imaginado que tivesse tantas na Europa. 
Jamie assentiu. 
-Estou certo. Tive-as na mão. 
-Estas são as caras gêmeas de Alexandre -explicou Mayer tocando o ouro com reverência-Moeda realmente muito rara. É um tetradracma, estampada para comemorar a batalha 
de Anfípolis e a fundação de uma cidade no mesmo lugar. 
Jamie escutava com atenção. Ainda que a numismática não lhe interessasse muito, sabia apreciar a paixão de um homem por seu trabalho. Meia hora depois, depois de 
novas consultas no catálogo, o assunto estava concluído.
-Naturalmente, Monsieur, nossas transações são confidenciais -disse Mayer- Por isso só posso dizer quais moedas vendemos e em que data, mas sem revelar o nome do 
comprador. -Fez uma pausa, pensativo. 
-No entanto, sei que o primeiro comprador destas moedas faleceu já há vários anos, e nessas circunstâncias... -Encolheu-se de ombros. 
-Esse comprador foi um cavaleiro inglês, Monsieur. Chamava-se Clarence Mary-lebone, duque de Sandringham. 
-Sandringham! -exclamei assombrada. 
Mayer me olhou com curiosidade. Depois se voltou para Jamie, que demonstrava um amável interesse. 
-Sim, Madame. Sei que o duque morreu, pois possuía uma extensa coleção de moedas antigas que meu tio comprou de seus herdeiros em 1746. Aqui figura a transação.
Eu estava inteirada da morte do duque por experiência mais direta. Murtagh, o padrinho de Jamie, tinha-o matado numa escura noite de março, pouco antes que a batalha 
de Culloden pusesse fim à rebelião jacobita. Engoli saliva ao recordar a última vez que vi ao duque, com uma expressão de intensa surpresa nos olhos azuis. O duque 
de Sandringham tinha prometido a Carlos Stuart, o Bonnie Prince, cinqüenta mil libras para que levantasse um exército, com a condição de que recuperasse o trono 
de Inglaterra. Mayer adicionou, vacilante. -Posso dizer algo mais: quando meu tio adquiriu a coleção do duque, depois de sua morte, não tinha nela nenhuma tetradracma.
-Não -murmurou Jamie-, não podia tê-los. Obrigado, Mayer. E agora bebamos à vossa saúde e por vosso livro. 
Mayer guardou no bolso as libras de prata que Jamie acabava de dar-lhe como pagamento. Depois de despedir-se com profundas reverencias, pôs-se seu deplorável chapéu. 
-Adeus, Madame. 
-Adeus, Mayer. -Depois perguntei, vacilando-: Mayer é vosso único nome? 
Algo brilhou em seus grandes olhos azuis, mas respondeu com amabilidade. -Sim, Madame. Aos judeus de Frankfurt não se permite usar sobrenomes. -Sorriu.- Os vizinhos 
nos designam fazendo referência a um velho escudo vermelho que estava pintado na fachada de nossa casa, faz muitos anos. Algo disso... não, Madame. Não temos sobrenome. 
Josephine se apresentou para acompanhar a nosso visitante. Minutos depois ouvi o ruído da porta ao fechar-se, quase violentamente. Jamie, ao percebê-lo, girou para 
a janela.
-Que Deus te acompanhe, Mayer Escudo-Vermelho -disse sorrindo. 
De repente me ocorreu algo. 
-Jamie, Dunkan Kerr era jacobita? 
Jamie assentiu. 
-Por que apareceu na ilha das focas dez anos depois de Culloden? Foi recolher o tesouro ou deixá-lo lá? E, quem enviou o "Bruxa" agora? -perguntei. 
-Algum maldito isso eu sei. Talvez o duque tinha algum cúmplice. -Jamie levantou e se assomou à janela.
- Bom, teremos tempo de especular quando estivermos em alto mar. 
-Falas alemão, Jamie? -disse, mudando de assunto.
-Que? Oh, sim -respondeu olhando pela janela. 
-Como se diz "escudo vermelho" em alemão? 
-Rothschild, Sassenach. Por que perguntas? 
-Era só uma idéia -disse. O repique dos socos de madeira já se tinham perdido entre os ruídos da rua.-Suponho que todo mundo deve começar de algum modo.
A farmácia da Rua de Varennes tinha desaparecido, substituída por uma próspera taberna, uma casa de penhores e uma pequena joialheria. 
-Mestre Raymond? -O dono da casa de empenhos ergueu as sobrancelhas grisalhas.-Ouvi falar dele, Madame. -Me deu uma olhada cautelosa, como sugerindo que não lhe 
tinham dito nada positivo.-Mas faz já vários anos que se foi. Se precisa de um bom boticário, poderá ir a Krasner, da Place d'Aloes, ou talvez a Madame Verrue, próximo 
das Tullerías... 
Observando com interesse ao senhor Willoughby, que me acompanhava, disse em tom confidencial: 
-Vos interessaria vender o chinês, Madame? Tenho um cliente com marcadas preferências por tudo que é oriental. Poderia te conseguir um bom preço... sem cobrar mais 
do que a comissão habitual, eu asseguro. 
-Obrigado -contestei-, mas creio que não. Procurarei Krasner.
O senhor Willoughby tinha chamado muito pouca atenção em Le Havre. Nas ruas de Paris, em troca, com uma jaqueta sobre o pijama de seda azul e o rabicho enroscado 
à cabeça, provocava consideráveis comentários. Não obstante, demonstrou ser muito entendido em ervas e substâncias medicinais. -Bai jei ai -me disse na botica de 
Krasner pegando umas sementes de mostarda de uma caixa aberta
- Bom para shen-iene... rins. 
-É verdade -confirmei surpresa- Como o sabes? 
-Conheci curadores de outro tempo -foi quando respondeu. 
Depois apontou uma cesta que continha umas bolas com aparência de barro seco
- Shan-eü. Bom, muito bom; limpa sangue, fígado trabalha bem, não pele seca, ajuda ver. Pode comprar. 
As bolas em questão resultaram ser uma espécie de enguia seca e enrolada. Como o tempo era bom, exceto em estarmos próximo do inverno, voltamos caminhando a casa 
de Jared, na Rue Tremoulins.
Na esquina da Rue du Nord e a Allée dês Canards vi algo fora do comum: uma silhueta alta e encurvada, de casaco negro e chapéu redondo. 
-Reverendo Campbell! -exclamei. 
Girou ao redor e, ao reconhecer-me, tirou-se o chapéu com uma reverência. 
-Senhora Malcolm! É um grandíssimo prazer voltar a vê-la! -Ao cair seus olhos sobre o senhor Willoughby endureceu as feições num gesto de censura. -Eh... o cavaleiro 
é o senhor Willoughby -o apresentei-, um... sócio de meu esposo. Senhor Willoughby, o reverendo Archibald Campbell. 
-Ah, sim. 
-Imaginava o senhor já navegando para as Antilhas -comentei, com a esperança de afastar seus gélidos olhos do chinês. Deu resultado: seus olhos se voltaram para 
mim, um pouco mais doce. 
-Agradeço o interesse, Madame -disse- Ainda acalento essas intenções. Mas tinha que liquidar na França certos negócios urgentes. Partirei de Edimburgo na semana 
que vem, quinta-feira. 
-E como está vossa irmã?
Lançou uma olhada de desgosto ao senhor Willoughby. Depois baixou a voz. -Melhorou um pouco, graças a senhora. As poções que prescrevestes foram muito úteis. Está 
bem mais serena e dorme com mais regularidade. Devo agradecer novamente vosso amável atendimento. 
-Alegro-me de saber. Espero que a viagem lhe caia bem. 
Separamo-nos com as habituais expressões de boa vontade. Depois de um breve silêncio, o senhor Willoughby comentou: 
-Reverendo quer dizer homem muito santo, sim? 
Tinha a dificuldade comum entre os orientais de pronunciar o erre, com o qual a palavra "reverendo" resultava muito pitoresca. 
-Sim -confirmei olhando-o com curiosidade. 
-Não muito santo, este reverendo. 
-Por que o dizes? Me deu uma olhada astuta.
-Eu ver uma vez, em Madame Jeanne. Não fala forte. Muito calado então, reverendo. 
-É mesmo? 
-Putas baratas -ampliou o chinês, fazendo um gesto muito grosseiro nas proximidades entre suas pernas a modo de ilustração. 
-Sim, já entendi. Bem, suponho que a carne é débil inclusive entre os ministros da Igreja Livre escocesa. 
Aquela noite, durante o jantar, mencionei que tinha encontrado o reverendo, ainda que me reservei dos comentários do senhor Willoughby sobre suas outras atividades. 
-Deveria ter-lhe perguntado a que ponto das Antilhas se dirigia -me lamentei- Não é uma companhia muito divertida mas talvez nos fosse útil ter ali algum conhecido. 
Jared, que estava comendo almôndegas de bezerra com ar muito decidido, engoliu e disse: 
-Não se preocupes por isso, querida. Preparei uma lista de conhecidos e várias cartas para certos amigos meus que poderão ajudar-los.
Depois de observar a Jamie com expressão pensativa, adicionou em tom coloquial: 
-Nos encontramos no plano, primo. 
Isso me desconcertou, mas Jamie se repôs num instante: 
-E nos separamos na praça. 
A cara estreita de Jared se partiu num amplo sorriso. 
- Ah, isso ajuda! Não estava seguro, mas me parece que vale a pena tentar. Onde te iniciaram? 
-No cárcere -respondeu Jamie, brevemente.-Devia de ser a loja de Inverness. 
Jared assentiu com satisfação. 
-Sim, seguro. Há lojas na Jamaica e em Barbados; te darei cartas para que leves aos Grão-Mestres de lá. Mas a loja maior é a de Trinidad; tem mais de dois mil membros. 
Se precisar de ajuda para procurar ao moço, deve pedir a eles. Nessa loja chegam, tarde ou cedo, todas as notícias do que passa nas ilhas.
-Não se incomodariam em explicar-me do que estão falando? -interrompi. Jamie sorriu. 
-Da maçonaria, Sassenach. 
-És maçom? -balbuciei-Não me tinhas dito! 
-Não pode fazê-lo -apontou Jared com certa aspereza. -Os ritos da maçonaria são secretos, conhecidos só por seus membros. Se Jamie não for que nem um de nós, eu 
não poderia dar-lhe uma carta de apresentação para a loja de Trinidad. 
Meu esposo me tocou um pé por embaixo da mesa, olhando-me com um sorriso oculto nos olhos. Depois elevou um pouco a taça num brinde silencioso e me senti reconfortada. 
O gesto me recordou nossa noite de casamento, quando nos sentamos com grandes taças de vinho; éramos dois estranhos que se temiam mutuamente, sem nada que nos unisse 
além do contrato matrimonial... e a promessa de sermos francos.
"Talvez tenha coisas que não possas contar-me", tinha dito ele. "Não te farei perguntas nem te obrigarei. Mas quando for me dizer algo, que seja a verdade. Por agora 
não há nada entre nós, salvo o respeito. No respeito há lugar para os segredos, creio... mas não para as mentiras." Bebi longamente de minha própria taça, sentindo 
o calor que me subia às bochechas. Jamie seguia com os olhos fixos em mim, ignorando o monólogo de seu primo sobre a embarcação e as velas de bordo. Seu pé procurou 
o meu; respondi-lhe de igual modo. 
-Sim, me ocuparei disso pela manhã -respondeu a Jared- Mas agora, primo, creio que vou retirar-me. O dia foi longo. 
Depois de levantar-se, ofereceu-me o braço. 
-Me acompanhas, Claire?
Pus-me em pé; o vinho que circulava por meu sangue me dava calor e me produzia um pouco de tontura. Nossos olhares se encontraram. Agora tinha entre nós bem mais 
do que respeito. E lugar para conhecer todos nossos segredos, em seu devido tempo. Pela manhã, Jamie e o senhor Willoughby saíram com Jared para completar seus recados. 
Eu também tinha algo que fazer... e preferia fazê-lo só. Com o coração palpitando, subi à carruagem de Jared e pedi ao cocheiro que me levasse ao Hôpital dês Anges. 
A tumba estava no pequeno cemitério reservado para o convento, sob os pilares da catedral. Era uma lápide pequena de mármore branco. Um par de asas de querubim protegiam 
a única palavra: "Faith". Contemplei-a até que  minha vista nublou-se. Tinha levado uma tulipa cor de rosa; em pleno mês de dezembro e em Paris, não era fácil conseguir 
este tipo de flor mas Jared tinha uma estufa. Ajoelhei-me para depositá-la sobre a pedra, acariciando a pétala com um dedo como se fosse a bochecha de um recém nascido.
-Não esperava chorar -disse. 
Naquele momento, senti a mão da madre Hildegarde sobre minha cabeça.
-Le Bon Dieu ordena as coisas como melhor acredita -disse suavemente-, mas rara vez nos diz por que. 
Respirei fundo e sequei as bochechas com uma ponta do manto. 
-Já faz muito tempo. -Levantei-me com lentidão. 
A madre Hildegarde me observava com profunda simpatia e interesse. 
-Notei que, para as mães, o tempo não parece passar no que diz respeito aos filhos; ainda que sejam adultos elas podem vê-los sempre como quando nasceram. 
-Sobretudo quando dormem - comentei-Então sempre é possível ver outra vez o recém nascido.
A madre assentiu satisfeita. 
-Ah, me parece que teves outros filhos. Teu aspecto o diz. 
-Uma. -Encarei-a- Como sabes tanto sobre mães e filhos?
-Os anciãos dormem muito pouco -disse encolhendo-se de ombros-. Algumas noites percorro as salas e falo com os pacientes. 
A idade a tinha reduzido: seus largos ombros estavam encurvados e magros como um cabide sob o hábito de sarja negra. Ainda assim, era mais alta do que a maioria 
das freiras. Depois de soar o nariz, segui-a ao longo do caminho até o convento. Enquanto caminhávamos reparei outras lápides pequenas, espalhadas entre as demais. 
-Todas são de meninos? -perguntei surpresa. 
-Os filhos das freiras -respondeu sem dar-lhe importância. Voltei-me para ela boquiaberta. Encolheu-se de ombros, elegante e irônica como sempre.
-As vezes acontece. -Uns passos além adicionou: -Não com muita freqüência, por suposto. -Assinalou com a bengala os confins do cemitério-Este lugar está reservado 
para as irmãs, uns poucos benfeitores do Hospital... e seus amados. 
-Das irmãs ou dos benfeitores? 
-Das irmãs. 
Contra o muro mais afastado, mas ainda em terra consagrada, via-se uma fileira de pequenas lápides com um só nome cada uma: Bouton, sobre uma cifra romana, do I 
ao XV: os amados cachorros da mãe Hildegarde. Lancei uma olhada ao seu colega atual, o décimo sexto com esse nome; era negro como carvão e de pelo encaracolado como 
um cordeiro persa. As irmãs e seus seres amados. 
-Alegra-me muito que tenhas voltado, ma chère -disse ela-Entre; te darei algumas coisas que podem ser-te úteis durante a viagem.
Enquanto percorríamos o caminho bordeado de telhas que conduzia à entrada do Hospital levantei os olhos para dizer, vacilante: 
-Espero não te ofender, madre, mas há uma pergunta que me agradaria fazer. -Oitenta e três -respondeu com um largo sorriso que descobriu seus grandes dentes amarelos.
-Todo mundo quer saber. -Voltou-se a olhar o pequeno cemitério, encolhendo-se de ombros num gesto muito francês.
-Ainda não. Le Bon Dieu sabe quanto trabalho me fica por fazer.




CAPÍTULO 41

NOS LEVAMOS AO MAR

Era um típico dia escocês, cinza e frio, quando o Artemis tocou em terra no cabo Wrath, na costa noroeste. Olhei pela janela da taberna, para o sólido nevoeiro que 
se atrapava aos alcantilados. Jamie passeava pelo cais apesar da chuva, bastante nervoso para permanecer junto ao fogo. A viagem de regresso à Escócia não lhe tinha 
resultado mais grato do que a primeira vez que cruzou o Canal; a perspectiva de passar dois ou três meses a bordo do Artemis lhe espantava. Ainda mais, sua impaciência 
por perseguir aos seqüestradores era tão forte que qualquer demora lhe produzia frustração. O irônico era que este último atraso tinha sido ocasionado por ele. Tínhamos 
feito escala no Cabo Wrath para embarcar Fergus e ao pequeno grupo de contrabandistas que Jamie lhe tinha encarregado contratar antes de nossa partida para Le Havre.
-Não há maneira de saber com quem nos encontraremos nas Antilhas, Sassenach - tinha explicado Jamie. -Não quero enfrentar só um barco cheio de piratas, nem brigar 
junto com homens desconhecidos. 
Todos os contrabandistas eram homens do mar acostumados aos botes e ao oceano e, provavelmente, também aos barcos. Cabo Wrath era um porto pequeno com pouco tráfico 
no inverno. No cais de madeira só tinha amarrados, a parte da Artemis, uns poucos barcos pesqueiros e um barquinho. Fergus estava atrasado. A ninguém parecia incomodar 
a espera, exceto a Jamie e ao capitão. Seu nome era Raines; era um homenzinho gorducho, já entrado nos anos, que passava a maior parte do tempo na cobertura do barco 
com um olho no céu carregado e o outro em seu barômetro.
Avançada a tarde do segundo dia apareceram seis homens serpenteando ao longo da costa pedregosa, montados em peludos pôneis. 
-O que vem adiante é Raeburn -assinalou Jamie entornando os olhos para identificá-los. -Segue-o Kennedy; depois, Innes, o que lhe falta o braço esquerdo, vês? Mais 
atrás, Meldrum, e o que o acompanha deve de ser MacLeod, pois sempre cavalgam juntos. E o último, é Gordon ou Fergus? 
-Deve de ser Gordon -observei olhando acima de seu ombro. -É bastante gordo para ser Fergus. 
Depois de receber aos contrabandistas, apresentá-los a seus novos colegas e tê-los todos sentados ante um jantar quente e uma taça, Jamie perguntou: 
-Onde diabos está Fergus? Raeburn inclinou a cabeça.
-Bem, tinha certo assunto que resolver e me encarregou que alugasse os cavalos e procurasse a Meldrum e a MacLeod, que tinham saído em seu próprio barco e demorariam 
uns dois dias para voltar. 
-Que assunto era esse? -inquiriu Jamie com aspereza. 
A única resposta foi um encolhimento de ombros. Meu esposo murmurou algo em gaélico e se dedicou ao seu jantar sem mais comentários. À manhã seguinte, com a tripulação 
já completa (a exceção de Fergus), iniciaram-se os preparativos para partir. Jamie se mantinha próximo do leme, sem perturbar e dando uma mão onde era mais necessária 
a força do que a habilidade. Ainda assim passava a maior parte do tempo com os olhos fixos no caminho. 
-Se não partirmos até o meio da tarde perderemos a maré -apontou o capitão Raines com firmeza. - Dentro de vinte e quatro horas o tempo será pior: o contragiros 
está descendo e o sinto no pescoço. E não quero levantar âncoras no meio de uma tormenta, se posso evitá-lo. E para chegar às Antilhas o antes possível...
-Sim, capitão, compreendo -o interrompeu Jamie- É claro. Faremos o que for melhor. 
Distanciou-se para dar espaço a um apressado marinheiro e o capitão desapareceu, dando ordens a cada passo. Com o correr das horas Jamie, aparentemente tão sereno 
como sempre, não deixava de agitar seus dois dedos rígidos; era o único sinal exterior de preocupação. Fergus tinha estado com ele vinte anos, desde o dia em que 
o retirou de um bordel parisiense para que roubasse as cartas de Carlos Stuart. Jamie era o mais parecido a um pai do que o moço tinha tido. Não me ocorria que assunto 
tão urgente podia impedir-lhe reunir-se conosco. A Jamie também não; por isso seus dedos marcavam um ritmo silencioso sobre o balaústre.
Chegou a hora. Jamie, de má vontade, afastou os olhos da costa deserta. Apoiei-lhe uma mão no braço como calada mostra de solidariedade. 
-Será melhor que desça -disse- Tenho um lustre de álcool. Vou te preparar um chá de gengibre, é o melhor de meu herbário para as náuseas e... O ruído de um cavalo 
ao galope levantou ecos ao longo da costa; o barulho do cascalho ressoou muito antes que o cavaleiro aparecesse. 
-Aí está, o tonto -disse Jamie com alívio. 
Depois se voltou para o capitão Raines com uma sobrancelha em alto.
-Ainda temos uma suficiente maré? Bem, pois vamos. 
-Soltar amarras! -bramou o capitão. 
Os marinheiros se puseram imediatamente em ação. A última das cordas que nos segurava aos pilares foi gentilmente enrolada. Ao nosso arredor, o cordão se tencionou 
e as velas flamejaram, o capataz corria pela coberta, ladrando ordens com uma voz que parecia de metal mufado.
-Mova-se! -disse, super feliz ao sentir que a cobertura se estremecia sob meus pés. 
-Oh, Deus... -exclamou Jamie ao perceber o mesmo. E se segurou ao balaústre com os olhos fechados, engolindo saliva. 
-O senhor Willoughby diz conhecer uma cura para a tontura -comentei.
-Ah! Já sei a que se refere. Se pensa que vou permitir-lhe... Que demônios se passa aqui! 
Girei ao redor e vi o que tinha provocado aquele comentário. Fergus estava na coberta ajudando a uma moça trepada sobre o balaústre, com a cabeleira loira agitada 
pelo vento. Era a filha de Laoghaire: Marsali MacKimmie. Antes que pudesse falar, Jamie me deixou para trás para aproximar-se dos recém chegados. 
-Em nome de Deus, que significa isto, pequenos idiotas? 
-Estamos casados -anunciou Fergus pondo-se diante de Marsali, um pouco assustado e excitado, pálido sob a mecha de cabelo negro. 
-Casados! -Jamie apertou os punhos e Fergus retrocedeu um passo.- Como que estão casados? Tens deitado-se com ela? 
-Heim?... não, milord -disse o francês, vários tons mais pálido.
Ao mesmo tempo Marsali avançou o queixo com os olhos acesos e ar desafiante: 
- Sim! 
Jamie os olhou e, depois de emitir um sonoro resfôlego, voltou-lhes as costas. -Senhor Warren! Regresse à costa, por favor! 
O piloto se deteve boquiaberto, olhou a Jamie e depois dirigiu uma significativa olhada para a costa que se afastava. Nos escassos momentos decorridos desde a aparição 
dos supostos recém casados, o Artemis já tinha se afastado mais de um quilômetro da costa e as rochas dos alcantilados retrocediam a uma velocidade cada vez maior. 
-Não creio que seja possível -disse-Parece que já estamos no marulho. Jamie apontou a escada que conduzia aos camarotes. 
-Vocês dois, para baixo. 
Fergus e Marsali se sentaram juntos numa das liteiras, de mãos dadas. Jamie me indicou a outra e se voltou para o casal com os braços na cintura. 
-Bem -disse-Que tolice é essa de que estão casados?
-É verdade, milord -aclarou Fergus. 
Estava muito pálido mas seus olhos escuros brilhavam de entusiasmo. 
-Sim? E quem vos casou? -inquiriu Jamie com cepticismo. 
Trocaram olhares. Fergus explicou: 
-Nos... demo-nos palavras e as mãos. 
-Diante de testemunhas -adicionou Marsali. 
Em contraste com a palidez de Fergus suas bochechas pareciam arder. Levou a mão ao peito.
-Aqui tenho o contrato assinado. 
Jamie emitiu um rosnado. Segundo as leis de Escócia, duas pessoas podiam casar-se legalmente dando-se as mãos ante testemunhas e declarando ser marido e mulher. 
-Bem, mas ainda não se deitaram -disse-E aos olhos da Igreja, só o contrato não basta. Devemos saltar em Lewes para carregar as últimas provisões. Ali desembarcaremos 
a Marsali; farei que dois marinheiros a levem a casa de sua mãe.
-Não pode fazer isso! -exclamou a garota erguendo-se com um olhar fulminante.
 - Irei com Fergus! 
-Oh, não, nada disso, pequena! -alfinetou Jamie - Não pensaste em tua mãe? Fugir assim, sem dizer nada... 
-Enviei-lhe uma carta desde Inverness -aclarou Marsali com o queixo erguido-, dizendo-lhe que tinha me casado com Fergus e que ia embarcar contigo. 
-Deus me ampare! Acreditará que eu estava sabendo de tudo! -Jamie parecia horrorizado. 
-É que... eu... pedi à senhora Laoghaire que me concedesse a mão de sua filha, milord -interveio Fergus -Foi no mês passado, em Lallybroch. 
-Não é necessário que me repitas o que ela te disse -disse Jamie. -Negou. -Disse que era um bastardo -estourou Marsali, indignada-, um criminoso e... e... 
-E é -assinalou meu marido. -E também um aleijado sem bens, coisa que tua mãe não teria deixado de notar. 
-Não me importa! -A garota agarrou a mão de Fergus, olhando-o com afeto. 
-Eu o amo. 
-De qualquer modo, és muito jovem para casar.
-Tenho quinze anos; é mais do que suficiente. 
-E ele trinta! -Jamie sacudiu a cabeça.
-Não, filha. Sinto muito mas não posso permitir. Além do mais esta viagem é muito perigosa... 
-Mas ela sim pode ir! -Marsali me apontou desdenhosamente com o queixo. 
-Não meta Claire nisto. Não é assunto teu. 
-Ah, não? Abandonas a minha mãe por esta rameira inglesa, a converte no motivo de riso em todo o país... e dizes que não é assunto meu? -A garota se levantou de 
um salto. -E tens o descaro de indicar-me o que devo fazer e o que não? 
-Assim é -afirmou ele contendo-se. -Meus assuntos privados não te interessam. 
-Também não a ti os meus! 
Fergus se levantou, alarmado, para tentar acalmá-la. 
-Marsali, ma chére, não deves falar desse modo a milord.
-Eu falarei como me dê vontade! 
-Não, não podes! 
Surpreendida pela súbita aspereza de Fergus, piscou. Fergus moderou o tom: -Não. Senta-te, ma petite. Milord foi mais do que um pai para mim. Salvou-me a vida mil 
vezes. Além disso, é teu padrasto. Apesar da opinião que tua mãe possa ter dele, não podes negar que proporcionou às três um bom sustento e proteção. Ao menos, deves-lhe 
respeito. 
Marsali mordeu os lábios, com os olhos brilhantes. 
-Perdoe-me -murmurou finalmente a Jamie. 
No camarote, a tensão baixou um pouco. 
-Não tem importância, pequena - respondeu resmungão. 
Depois suspirou.
-Ainda assim, Marsali, deves voltar para casa. 
-Não irei. -Ainda que a moça estivesse mais serena, a firmeza de seu queixo era a mesma. 
Olhou aos dois.
-Ainda que ele diga que não tenhamos deitados juntos, nós fizemos. Ao menos, é o que eu direi. Se me obrigar a voltar para casa direi a todo mundo que fui sua. Já 
vês: ou casada ou desonrada!
Seu tom era decidido. Jamie murmurou entre dentes: 
- Senhor me livre das mulheres -disse fincando nela um olhar fulminante: - De acordo! Estão casados. Mas vão fazer como é devido, ante um padre. Quando chegarmos 
às Antilhas procuraremos um. E enquanto não tenhas recebido a bênção, Fergus não te tocará. Entendido? 
Olhou ferozmente a ambos. 
-Sim, milord - aceitou Fergus com alegria. -Merci beaucoup! 
Marsali olhou ao seu padrasto com olhos entornados, mas acabou inclinando a cabeça e me dando um olhar de soslaio. 
-Sim, pai - disse. 
O casamento de Fergus tinha conseguido que Jamie esquecesse o movimento do navio, mas seu efeito não durou muito. Ainda que ficasse cada vez mais verde, negava-se 
a abandonar a coberta enquanto a costa de Escócia estivesse à vista.
-Talvez não volte a vê-la nunca mais -disse com tristeza quando tratei de persuadi-lo de que descesse para deitar-se. 
-Claro que voltarás a vê-la -assegurei.-Regressarás. 
Não sei quando, mas tenho a certeza de que o farás. Olhou-me com desconcerto, esboçando um sorriso. 
-Viste minha tumba, não é verdade? 
Como isso não parecia inquietá-lo, assenti com a cabeça. Fechou os olhos. 
-Está bem. Mas não me contes nada se não se importa. 
-Não posso dizer. Não tinha datas. Só teu nome... e o meu. 
-O teu? -Abriu subitamente os olhos. 
Se me fez um nó na garganta ao recordar a placa de granito. Era das que denominam "lápide matrimonial": um quarto de círculo talhado de maneira que se forma com 
outro um arco completo. Naturalmente, só tinha visto uma das metades.
-Figuravam todos os teus nomes. Foi como soube que eras voce. E abaixo dizia: "Ao meu amado esposo, de Claire." 
Moveu afirmativamente a cabeça, assimilando a notícia. 
-Isso significa que resgataremos ao jovem Ian são e salvo. Asseguro-te, Sassenach, que não voltarei a pisar Escócia sem trazê-lo comigo. 
-O resgataremos -disse com uma segurança que não sentia. 
Quando caiu a noite, as rochas da Escócia tinham desaparecido entre a bruma do mar. Jamie, gelado até os ossos e branco como um lençol, deixou-se levar até a cama. 
Foi então que surgiram as imprevistas conseqüências de seu ultimato a Fergus. Só tinham dois pequenos camarotes privados, a parte do correspondente ao capitão. Se 
o jovem casal não podia dormir na mesma cama até que sua união tivesse recebido uma bênção formal, era óbvio que Jamie e Fergus teriam que ocupar um e nós o outro. 
A viagem parecia condenada a ser difícil em todos os sentidos.
Eu confiava que as tonturas de Jamie melhorariam quando ele não mais pudesse ver o bambolear do horizonte, mas não tivemos essa sorte. 
-Outra vez? -protestou Fergus, incorporando-se em seu beliche a meia-noite. 
-Como é possível, se não comeu nada todo o dia? -Eu disse a ele -respondi enquanto me encaminhava para a porta com a vasilha nas mãos. 
-Vá dormir, milady -disse Fergus fazendo-se carregar. -Eu me encarregarei dele. 
A idéia de deitar era tentadora depois de um dia tão longo. 
-Vá, Sassenach -interveio Jamie. 
Estava pálido e molhado de suor. -Logo, logo passará. 
-Está bem -cedi- É possível que pela manhã te sintas melhor. 
Jamie abriu um olho e voltou a fechá-lo com um gemido. 
-Ou que tenha morrido -sugeriu.
Com um sorriso, saí ao corredor escuro onde tropecei com a silhueta prostrada do senhor Willoughby, encolhido contra a porta do camarote. Lançou um rosnado de surpresa, 
mas ao ver que se tratava de mim, engatinhou lentamente para o interior do camarote. Sem prestar atenção à exclamação desagradada de Fergus, meteu-se sob a mesa 
e voltou a dormir de imediato com muita satisfação. Meu camarote estava do outro lado do corredor, mas me detive a respirar o ar fresco que entrava desde a coberta, 
escutando a variada gama de ruídos. Marsali dormia profundamente numa das duas liteiras. Melhor assim. Ao menos não me veria obrigada a tratar de iniciar uma conversa. 
Apesar, que senti pena por ela; sem dúvida a garota não teria imaginado assim sua noite de núpcias.
O Artemis estava bastante limpo comparado com outros barcos, mas a higiene básica deixa muito a desejar quando se amontoam num espaço de cento setenta metros quadrados 
trinta e dois homens, duas mulheres, seis toneladas de couros curtidos, quarenta e dois barris de enxofre e uma grande quantidade de lâminas de cobre e latão. No 
segundo dia, quando desci para procurar minha caixa de medicamentos que tinha sido posta no porão por erro, vi um rato. Pela noite, em meu camarote, percebi um ruído 
suave, como de pés arrastando-se; ao acender o lustre descobri que tinham várias dúzias de baratas que fugiam freneticamente para as sombras. As latrinas, duas pequenas 
galerias a cada lado da embarcação, na proa, consistiam num par de tábuas, separadas por uma estratégica ranhura e suspensas a dois metros e meio das ondas; ao usá-las 
se podia receber um inesperado esguicho de água fria no momento mais inoportuno. Eu suspeitava que isto, mais à dieta de porco salgado e bolachas marinhas, provocaria 
uma epidemia de prisão de ventre entre a tripulação.
O senhor Warren, o capataz, informou-me com orgulho que todas as manhãs esfregavam a coberta, se lustravam os bronzes e se efetuava uma limpeza geral. Ainda assim, 
era impossível dissimular o fato de que tinha trinta e quatro pessoas ocupando um espaço limitado, das quais só uma se banhava. Dadas as circunstâncias, levei uma 
grande surpresa quando, na segunda manhã, abri a porta da cozinha em procura de água fervendo. Esperava encontrar o mesmo sebo que no resto do barco mas me deslumbrou 
o reflexo do sol numa fileira de caçarolas de cobre, tão esfregadas que refulgiam com um tom rosado. Pisquei para adaptar a vista. As paredes da cozinha estavam 
cobertas de prateleiras e armários, construídos para resistir ao mar mais agitado. E no meio daquele imaculado esplendor se erguia o cozinheiro, estudando-me com 
expressão fúnebre.
-Fora -ordenou. 
-Bom dia -saudei com toda a cordialidade possível. - Me chamo Claire Fraser. 
-Fora - repetiu no mesmo tom. -Sou a senhora Fraser, esposa do comissário e cirurgiã de bordo. Preciso de seis galões de água fervendo, quando for possível, para 
limpar a latrina. Seus pequenos olhos azuis me apontaram com duas pistolas. 
-Sou Aloysius Ou'Shaughnessy Murphy -informou- Cozinheiro de bordo. E preciso que tire os pés de meu solo recém esfregado. Não permito a presença de mulheres na 
minha cozinha. 
Era vários centímetros mais baixo do que eu mas o compensava medindo quase um metro a mais de circunferência; os ombros eram de lutador e tinha uma cabeça enorme 
sobre eles, sem pescoço à vista. Completava o conjunto uma perna de pau. Dei um passo para trás com dignidade para falar com a segurança que me oferecia o corredor. 
-Nesse caso, poderias enviar-me a água quente pelo marinheiro. 
-Talvez sim-disse- E talvez não.
Depois, voltando-me as costas, dedicou-se a sua pata de cordeiro. Fiquei no corredor, pensando. O ar estava impregnado pelo aroma empoeirado de sálvia, esfumaçado 
pela acritude de uma cebola. Era evidente que a tripulação do Artemis não subsistia só a base de porco salgado e bolachas marinhas. Começava a compreender por que 
o capitão Raines tinha um físico com forma de pêra. Voltei a assomar a cabeça, com cuidado de não pisar no interior. 
-Cardamomo -disse com firmeza - Noz moscada, inteira, que foi seca este ano. Extrato de anís fresco. Raiz de gengibre, dois dos grandes e sem manchas. 
Fiz uma pausa. O senhor Murphy tinha deixado de picar e mantinha a faca imóvel sobre a chapa. 
-E meia dúzia de grãos de baunilha. Do Ceilão. 
Girou lentamente, secando as mãos no avental. Sua cara era larga e corada com tesos bigodes, muito loiros, que se estremeceram como as antenas de um inseto. 
-Açafrão? -perguntou com voz rouca. 
-Meia porção -confirmei de imediato, dissimulando qualquer deixe de triunfo em minha atitude. 
Respirou fundo; em seus olhinhos azuis faiscavam a luxúria. 
-Lá fora tem um pano de chão, senhora, se quiser limpar as botas para entrar. 
Esterilizada em uma das latrinas, tudo o que permitiu a água fervendo e a tolerância de Fergus, voltei a meu camarote para lavar-me para o almoço. Não encontrei 
a Marsali que sem dúvida estava com Fergus. Lavei as mãos com álcool e, depois de escovar-me o cabelo, cruzei o corredor para ver se existia a remota possibilidade 
de que Jamie quisesse comer ou beber algo. Bastou-me um olhar rápido para eliminar a idéia. Marsali e eu ocupávamos o camarote maior, o que significava que cada 
uma de nós contava com um espaço de um metro oitenta de comprimento, descontando as liteiras presas à parede, que mediam em torno de um metro e sessenta. Minha colega 
cabia bem na sua, mas eu devia curvar-me como um camarão sobre uma torrada.
Jamie e Fergus ocupavam liteiras similares. Meu esposo jazia de costas, como um caracol em sua concha. 
-Não te encontras muito bem, né? -observei compassiva. 
Abriu um olho como se dispusesse a dizer algo. 
-Não. -E voltou a fechá-lo. 
-Diz o capitão Raines que amanhã o mar estará mais sereno -o consolei, ainda que nesse dia não estivesse muito agitado. 
-Não importa. Amanhã terei morrido... com um pouco de sorte. 
-Temo que não. -Sacudi a cabeça.-Disto não se morre ninguém... ainda que vendo-te pareça mentira. 
-Não é por isso. -Fez um esforço para incorporar-se. -Claire. Cuida-te. Não te disse antes... para não te preocupar.
Mudou de expressão. Familiarizada com os sintomas do mal-estar corporal, aproximei a vasilha justo a tempo. 
-Oh, Deus... -Esticou-se, pálido como o lençol.
 -O que não me disseste? -perguntei enquanto deixava a vasilha no solo.
 -Pergunte a Fergus. Diga-lhe que é ordem minha. E que Innes não foi. 
-Do que estás falando? -perguntei ligeiramente alarmada. 
As tonturas do mar não costumavam causar delírios. 
-Innes -repetiu-Não pode ser ele. O que quer matar-me. 
Percorreu-me um arrepio.
-Estás bem, Jamie? -Inclinei-me para secar-lhe a cara. Não tinha febre. 
-Quem quer te matar? 
-Não sei. Pergunta-lhe a Fergus. A sós. Ele te dirá. 
Não tinha nem idéia do que aquilo significava mas se Jamie corria algum perigo não ia deixá-lo só. 
-Ficarei contigo até que desça. 
-Não me acontecerá nada -disse
- Vá, Sassenach. Não creio que tentem nada às claras. 
Aquilo não me tranqüilizou em absoluto. 
-Vá -repetiu quase sem mover os lábios.
Algo se moveu no corredor, junto à porta do camarote. Distingui a silhueta do senhor Willoughby com o queixo fincado nos joelhos. 
-Calma, honorável Primeira Esposa -me assegurou num sussurro. 
-Eu cuido. 
-Bem, obrigada. Saí a procura de Fergus bastante preocupada. 
Encontrei a Fergus com Marsali na coberta da popa. Mostrou-se pouco mais tranqüilizador. 
-Não estamos seguros de que alguém pretenda matar a milord -explicou. -O daqueles tonéis pode ter sido um acidente; ocorreu mais de uma vez; também o incêndio do 
galpão. Ainda assim... 
-Um momento, jovem Fergus -disse puxando-lhe a manga- Que tonéis? Que incêndio? 
-Ah! -exclamou com cara de surpresa- Milord não contou nada? 
-Milord está feito um trapo e só pôde me dizer que perguntasse a voce. Fergus sacudiu a cabeça estalando a língua.
-Sempre pensa que não mareará -disse. -Cada vez que sobe a um barco assegura que é questão de vontade, que é sua mente quem manda e não se deixará dominar pelo estômago. 
Mas a três metros do cais já está verde. 
-Não tinha me contado - reconheci divertida pela descrição. -Tonto! 
-Já o conheces, milady -sorriu Fergus. 
-Poderia estar agonizando e não dizer nada. 
-Oh, estes homens! 
-Milady? 
-Não disse nada. Falavas-me de uns tonéis e de um incêndio. 
-Ah, sim, claro. -Fergus retirou uma grossa mecha de cabelo. 
-Foi na casa de Madame Jeanne, no dia anterior a voltar a vê-los. 
O dia de minha volta a Edimburgo, poucas horas antes de encontrar a Jamie na tipografia, ele tinha estado nas docas de Burntisland com Fergus e outros seis homens, 
aproveitando a longa noite invernal para recuperar vários tonéis de vinho Madeira camuflado como inocente farinha.
-O Madeira não penetra na madeira tão rápido como outros vinhos -me explicou Fergus. -O conhaque não é possível passá-lo desse modo, sob os narizes dos aduaneiros, 
pois os cachorros o farejam de imediato. 
-Que cachorros? 
-Alguns inspetores de Alfândegas têm cachorros adestrados para detectar contrabando de fumo e conhaque. Tínhamos retirado sem problemas o Madeira e o levamos a um 
depósito, um dos que estão em nome de lorde Dundas mas que na realidade pertence a milord e a Madame Jeanne. 
-É isso! -Voltei a sentir o mesmo nó no estômago quando Jamie abriu a porta do bordel. 
-Assim que são sócios? -Em certo modo. -O moço parecia apenado-. Milord só cobra cinco por cento, por conseguir o lugar e fazer os arranjos. Como impressor se ganha 
muito menos do que com uma casa de prazeres. 
-Não o duvido. -Depois de tudo, Edimburgo e Madame Jeanne tinham ficado atrás. -Continua com o relato. Alguém poderia degolar a Jamie antes que eu descubra por que. 
-Por suposto, milady. -Fergus se desculpou com uma inclinação de cabeça.
Uma vez escondido o vinho, os contrabandistas tinham feito uma pausa para reanimar-se com um trago, antes de voltar a casa ao amanhecer. Dois dos homens tinham pedido 
sua parte dizendo que precisavam do dinheiro para pagar dívidas de jogo e comprar provisões para a família. Jamie foi então ao escritório do depósito, onde guardava 
um pouco de ouro. Enquanto os homens se entretinham com brincadeiras e risos, uma súbita vibração sacudiu o solo: um barril de duas toneladas se tinha desprendido 
da pilha. -Milord estava cruzando frente aos tonéis -explicou Fergus mexendo a cabeça. -Se não ficou achatado foi pela graça de Deus. Essas coisas ocorrem. Todos 
os anos, só nos depósitos de Edimburgo, morrem dez ou doze homens em acidentes parecidos. Mas os outros acidentes...
Na semana anterior, um pequeno beiral cheio de palha tinha estourado em chamas enquanto Jamie trabalhava dentro. Ao que parece, um lustre tinha caído entre ele e 
a porta, prendendo a palha, com o que Jamie ficou preso depois de um muro de fogo num local sem janelas. -Por sorte, o beiral era tão débil que milord pôde abrir 
um buraco a pontapés e sair ileso. -Fergus suspirou cansado. 
Perguntei-me se teria montado guarda durante toda a noite- Esses incidentes puderam ter-se produzido por acaso, mas somando o de Arbroath... 
-É possível que tenha um traidor entre os contrabandistas -disse. 
-Pois é, milady. -Fergus coçou a cabeça. -Mas milord está inquieto por aquele homem que o chinês matou na casa de Madame Jeanne.
-Pode ser um agente de Alfândegas que lhes tivesse seguido desde as docas até ali? Jamie disse que não era possível, já que não tinha licença. 
-Isso não prova nada. O pior era o livrinho que levava no bolso. 
-O Novo Testamento? Não penso que tenha muita importância. 
-Poderia ser que sim, milady. Esse livrinho foi um dos que imprimiu pessoalmente milord. 
-Creio que começo a compreender -sussurrei. 
Fergus assentiu com gravidade. 
-Sempre se pode procurar outro esconderijo se os da Alfândega rastreiam o conhaque até o bordel. Mas se os agentes da Coroa vinculam ao notório contrabandista Jamie 
Roy com o respeitável senhor Malcolm... -Abriu as mãos. 
-Compreendes? Teriam provas para enforcá-lo dez ou doze vezes. 
-Quando Jamie disse que lhe convinha ausentar-se da Escócia durante um tempo, não só estava preocupado por Laoghaire e Hobart MacKenzie -reconheci. 
Paradoxalmente, as revelações de Fergus me causavam alívio; não era a única culpada do exílio de Jamie. Simplesmente tinha precipitado a crise.
-Assim é, milady. Mas não estamos seguros de que um dos homens tenha nos denunciado. Nem de que alguém queira matar a milord. Se há um traidor entre nós, é um dos 
seis que milord mandou trazer. Os seis estavam presentes quando caíram os tonéis e quando se incendiou o beiral; todos estiveram no bordel e também no caminho de 
Arbroath quando sofremos a emboscada e encontramos o policial enforcado.
 -Todos sabem da tipografia? 
-Oh, não, milady! Milord pôs sempre muito cuidado em que não soubessem. Mas é possível que um deles o visse pelas ruas de Edimburgo e o seguisse até a tipografia. 
-Sorriu com ironia. 
-Milord não é homem que passe despercebido, milady. 
-Verdade -confirmei- Mas agora todos conhecem o verdadeiro nome de Jamie. O capitão Raines o chama de Fraser. 
-Sim -reconheceu com um sorriso. 
-Por isso devemos averiguar se realmente navegamos com um traidor... e quem é.
Naquele momento caí em conta de que Fergus já era um homem feito e direito... e um tanto perigoso. Marsali tinha passado a maior parte do tempo contemplando o mar, 
como se não quisesse arriscar-se a conversar comigo. Ainda assim deve ter escutado tudo, pois vi que a percorria um arrepio. Provavelmente ao fugir com Fergus não 
tinha planejado embarcar com um assassino. 
-Será melhor que a leves para baixo -disse- Está ficando azul. Não te preocupes -disse dirigindo-me a Marsali- demorarei um pouco para descer ao camarote. 
-Aonde vai, milady? -Fergus me olhava com suspicácia. -Milord não ia querer que... 
-À cozinha. 
-À cozinha? 
-Quero ver se Aloysius Ou'Shaughnessy Murphy tem algum remédio contra a tontura - disse.-Se Jamie continuar assim como até agora, pouco lhe importará que alguém 
o degole.
Murphy, amaciado por umas raspas secas de laranja e uma garrafa do melhor clarim, mostrou-se bem disposto. De fato, pareceu considerar como um desafio profissional 
manter um pouco de comida no estômago de Jamie. Dedicou horas inteiras à mística contemplação de suas especiarias e sua despensa... mas não serviu de nada. Jamie 
não dava sinais de recuperação. Tinha a cor das natas rançosas e só abandonava sua liteira para arrastar-se até a latrina, custodiado dia e noite por Fergus e o 
senhor Willoughby. Felizmente nenhum dos seis contrabandistas dava um só passo que se pudesse considerar ameaçador. Todos expressavam uma solidária preocupação pela 
saúde de Jamie e, sob atenciosa vigilância, tinham-lhe feito uma breve visita sem que surgissem circunstâncias suspeitas.
De minha parte, passava os dias explorando a embarcação e atendendo aos labores médicos habituais: dedos achatados, abscessos e gengivas ensangüentadas. Murphy tinha 
tido a generosidade de permitir-me triturar minhas ervas e preparar meus remédios num canto da cozinha. Marsali abandonava nosso camarote antes que eu acordasse 
e ao deitar-me a encontrava já adormecida. Quando nos encontrávamos na coberta ou à hora das refeições, mostrava-se silenciosamente hostil. Supus que se devia, em 
parte, ao natural afeto por sua mãe, mas também a ter que passar as noites comigo no lugar de Fergus. Em realidade, se permanecia intacta (e assim eu acreditava, 
a julgar por sua atitude amuada) devia-se só ao respeito que Fergus dava às ordens de Jamie: como guardião de sua virtude, o padrasto era, naqueles momentos, uma 
força descartável. 
-O que, o caldo também não? -Estranhou-se Murphy. -Com esse caldo levantei a vários do leito de morte! 
Pegou a sopeira que lhe devolvia Fergus e, depois de cheirá-la com ar crítico, me pôs embaixo do nariz. Em verdade, o dourado líquido tinha um cheiro tão apetitoso 
que encheu minha boca de água, ainda que pese ao excelente café da manhã consumido fazia uma hora. Com suas dimensões de barril e seu aspecto de pirata consumado, 
Murphy tinha fama de ser o melhor cozinheiro naval de Le Havre; ao menos, isso me disse sem a menor vaidade. As tonturas eram um desafio para sua capacidade; Jamie, 
prostrado já fazia quatro dias, representava um verdadeiro desafio.
-É um caldo estupendo, sem dúvida -o tranqüilizei- Mas não pode reter absolutamente nada. 
Murphy grunhiu e começou a revolver suas provisões. Por fim me entregou uma bandeja. -... leite batido com whisky e um rico ovo... -ouvi enquanto me afastava pelo 
corredor. Esquivei cuidadosamente ao senhor Willoughby, que dormia junto à porta de Jamie como um cachorro fraldiqueiro. Mas ao entrar no camarote compreendi que, 
uma vez mais, as habilidades culinárias do senhor Murphy resultariam vãs. Como qualquer homem enfermo, Jamie se tinha arrumado para que o ambiente fosse sumamente 
incômodo e deprimente. A pequena habitação estava úmida e fedorenta; na liteira, rodeada por um pano que não deixava passar luz nem ar, amontoavam-se os cobertores 
pegajosos e a roupa suja.
-Levanta-te e ande -disse alegremente, deixando a bandeja para abrir a improvisada cortina, feita com uma camisa de Fergus. 
Jamie entreabriu um olho. 
-Vá embora -disse antes de voltar a fechá-lo. 
-Trouxe algo para que tomes café da manhã. 
-Não quero ouvir falar de café da manhã. 
-Digamos que é o almoço, então. A estas horas, bem poderia ser.   -Aproximei um banco e pegando um pepino em conserva o aproximei do seu nariz. 
- Chupa isto. 
Abriu pouco a pouco o outro olho. Ainda que não dissesse nada, suas pupilas azuis se pousaram em mim com uma eloqüência tão feroz que me apressei a retirar o pepino. 
-Essa liteira é muito pequena para voce -observei.
-Verdade. 
-Não quere provar uma rede? Ao menos poderias esticar-te. 
-Não quero. 
-Disse o capitão que precisa de uma lista da carga... Quando puder fazê-la. 
Sem molestar-se em abrir os olhos, emitiu uma breve e irrepetível sugestão sobre o que podia fazer o capitão Raines com sua lista. Peguei-lhe a mão, suspirando; 
estava fria e úmida e o pulso acelerado. 
-Bem -disse ao fim -, poderíamos provar algo que eu empregava com os meus pacientes. As vezes dava resultado. 
Deixou escapar um gemido, mas não se opôs. Sentei-me no banco sem soltar-lhe a mão. Poucos minutos antes de operar costumava falar com os pacientes para tranqüilizá-los; 
tinha descoberto que, se conseguia fazê-los pensar em algo que não fosse a operação, obtinham-se melhores resultados: sangravam menos, as náuseas provocadas pela 
anestesia eram mais leves e cicatrizavam com mais celeridade.
-Vamos pensar em algo agradável - propus com voz grave e sedativa. -Pense em Lallybroch, na colina que está junto à casa. Pensa nos pinheiros..., sentes seu cheiro? 
Pensa na fumaça que surge da chaminé nos dias despejados. Imagina que tens uma maçã na mão; sente-a, dura e redonda... 
-Sassenach? -Olhava-me com intensa concentração. 
O suor fazia brilhar sua frente. 
-Sim? 
-Vá. 
-O que? 
-Quero que vás embora -repetiu com muita suavidade- se não queres que eu te quebre o pescoço. Vá de uma vez. 
Saí com toda dignidade. O senhor Willoughby, do corredor, jogou um olhar pensativo ao interior do camarote. 
-Não terias aqui aquelas bolas de pedra? -perguntei. 
-Sim -respondeu com certa surpresa. 
-Quer bolas saudáveis para Tsei-mi? 
Procurava-as dentro de sua manga, mas o detive com um gesto. 
-O que quero é despedaçá-las na cabeça, mas Hipócrates não me permite.
O senhor Willoughby esboçou um sorriso desconcertado. 
-Que homem tão terrível! -exclamei com uma mistura de exasperação, piedade... e medo. Uma coisa era cruzar o Canal da Mancha em dez horas. Mas que aconteceria depois 
de dois meses em alto mar? 
-Cabeça de porco - disse o chinês. -É rato ou dragão? 
- Cheira como um zoológico inteiro. Mas por que dragão? 
-Um nasce em Ano de Dragão, Ano de Rato, Ano de Ovelha, Ano de Cavalo -explicou. -Sendo diferente, cada ano, diferente pessoa. Sabe se Tsei-mi rato ou dragão? 
-Em que ano nasceu, queres saber? Foi em 1721, mas não sei a qual animal corresponde. 
-Parece-me rato. -O senhor Willoughby contemplou com ar pensativo o emaranhado de cobertores, que se agitavam com certa inquietude. -Rato muito inteligente, muita 
sorte. Mas dragão também, poderia ser. Muito vigoroso em cama, Tsei-mi? Dragões pessoas muito apaixonadas.
-Não que eu saiba, ultimamente. 
O montão de roupa se moveu para cima e voltou a cair, como se seu conteúdo tivesse dado a volta. 
-Tenho remédio chinês -apontou o senhor Willoughby observando o fenômeno. -Bom para vomito, estômago, cabeça, tudo faz pacífico e sereno. Olhei-o com interesse. 
-De verdade? Me agradaria vê-lo. O provaste com Jamie? O pequeno chinês sacudiu tristemente a cabeça. 
-Não quer. Diz maldito, vomita se me aproximo. 
Olhamo-nos com perfeito entendimento. 
-Te direi uma coisa -disse, alçando a voz em dois decibéis: -as ansias secas, se se prolongarem muito, podem ser perigosas. 
-Oh, muito danosas, sim -assentiu energicamente. 
-Irritam os tecidos do estômago e o esôfago. 
-De verdade?
-Sim. Elevam a pressão arterial e tencionam demais os músculos abdominais, que podem chegar a rasgar-se e provocar uma hérnia. 
-Ah. 
-Além disso -continuei, elevando a voz um pouquinho mais-, as vezes os testículos se enredam dentro do escroto e se corta a circulação da zona. 
-Oooh! -Os olhos do senhor Willoughby se fizeram redondos. 
-Nesse caso - concluí-, a única coisa que se pode fazer é amputar antes de que se inicie a gangrena. 
O chinês emitiu um som sibilante para expressar seu profundo horror. O montão de cobertores, que se tinha estado bamboleando de um lado a outro durante toda a conversa, 
ficou imóvel. Olhei ao senhor Willoughby, que se encolheu de ombros. Cruzei os braços para esperar. Depois de um minuto, um elegante pé descalço saiu entre os lençóis; 
pouco depois, se uniu ao seu colega. 
-Malditos sejam os dois - disse com grave e malévola voz escocesa. -Venha aqui.
Fergus e Marsali estavam inclinados sobre o balaústre da popa, ombro com ombro, abraçados pela cintura. Ao ouvir nossos passos, o moço se voltou a olhar e afogou 
uma exclamação, persignando-se com olhos dilatados. 
-Nem... uma... palavra, por favor -pediu Jamie com os dentes apertados. Fergus abriu a boca mas não pôde dizer nada. Marsali lançou um grito. 
-Papai! Que te passou? 
-Não é nada -disse resmungão- Uma loucura do chinês para curar os vômitos. 
A garota se aproximou, alongando timidamente um dedo para tocar as agulhas que tinha fincadas no pulso. Outras cintilavam na face interior da perna, acima do tornozelo. 
-E... dá resultado? -perguntou.-Como se sente? 
Jamie torceu a boca; começava a recuperar seu habitual sentido do humor.
-Sinto-me como um boneco vodu que alguém tivesse enchido de alfinetes -respondeu. -Mas como estou meia hora sem vomitar, devo supor que dá resultado.
Me de uma olhada. Depois, ao senhor Willoughby. 
-Não poderiam pôr-me a chupar um pepino mas creio que poderia tomar uma taça de cerveja se a conseguir, Fergus. 
-Oh... Oh, sim, milord. Me acompanhas? 
-Devo indicar a Murphy que comece a preparar-te o almoço? - perguntei a Jamie. 
Jogou-me uma longa olhada acima do ombro. As agulhas de ouro lhe brotavam do cabelo em dois grupos gêmeos, reluzindo ao sol da manhã como um par de diabólicos cornos. 
-Não abuses, Sassenach -advertiu. -Não acredita que vou esquecer-me disto. Testículos enredados! Bah! 
O senhor Willoughby, sentado sobre seus calcanhares, contava algo com os dedos, obviamente absorto em algum tipo de cálculo. Quando Jamie se fora, levantou os olhos. 
-Rato não -disse sacudindo a cabeça.-Dragão não, também não. Tsei-mi nasce Ano do Boi. 
-É mesmo? -comentei observando os largos ombros e a cabeça vermelha, teimosamente enfrentada ao vento 
-Bem apropriado!




















CAPÍTULO 42 

A CARA DA LUA

O trabalho de Jamie como comissário não exigia muito esforço. Depois de comprovar o conteúdo do porão e aferi-lo com as cartas de embarque, não tinha nada mais que 
fazer até chegar a Jamaica. Enquanto assistia com entusiasmo às práticas de tiro que se realizavam dia sim e dia não; ajudava a vistoriar os quatro enormes canhões 
e passava horas inteiras discutindo apaixonadamente com Tom Sturgis, o artilheiro. Durante aqueles estrondosos exercícios, Marsali, o senhor Willoughby e eu nos 
colocávamos a resguardo sob o cuidado de Fergus, excluído das práticas por faltar-lhe uma mão. Para minha surpresa, a tripulação me aceitou como cirurgiã de bordo 
sem maiores reparos. Fergus me explicou que nos pequenos navios mercantes, até os barbeiros podiam cumprir essa função. Geralmente era a esposa do artilheiro, se 
este era casado, quem atendia as pequenas lesões e doenças da tripulação.
Éramos trinta e quatro pessoas a bordo e o trabalho mal me ocupava uma hora pelas manhãs, de maneira que tanto Jamie como eu tínhamos bastante tempo livre. À medida 
que o Artemis descia para o sul, começamos a passar juntos a maior parte do tempo. Pela primeira vez desde minha volta a Edimburgo podíamos conversar e recordar 
as coisas meio esquecidas que sabíamos um do outro, descobrir novas facetas que a experiência tinha polido e desfrutar da mútua presença sem as distrações do perigo 
e da vida cotidiana. A lua se elevou como um enorme disco dourado; saiu velozmente da água para subir pelo céu como uma ave fênix em ascensão. Jamie e eu a admirávamos 
do balaústre. Distinguiam-se sem dificuldade os pontos escuros e as sombras de sua superfície. 
-Parece possível conversar com ela -disse sorridente. 
-Quando parti, um grupo de homens estava preparando para ir à lua. Terão chegado já?
-Vossas máquinas voadoras, chegam tão alto? -estranhou-se Jamie.- Ainda que pareça estar perto, não há muita distância? Um livro dizia que, talvez, tinha trezentas 
léguas entre a Terra e a lua. Estava equivocado? Ou talvez vossos... aeroplanos... podem chegar tão longe? 
-É necessário um aparelho especial, chamado foguete - expliquei. -Em realidade, a distância é muito maior; quanto mais te afastas da Terra, mais se reduz o ar para 
respirar pelo que é necessário levá-lo, junto à água e comida, numa espécie de tubos. 
-Verdade? -Levantou os olhos com expressão maravilhada. -Como serão as coisas lá em cima? 
-Isso eu sei, porque vi fotografias. É rochosa e erma, sem vida mas muito formosa, com barrancos, montanhas e crateras; vêem-se desde aqui: são aquelas manchas escuras. 
-Assinalei a cara sorridente e dediquei um sorriso a Jamie. -Não se diferencia muito da Escócia... só não é verde.
Riu com a palavra "fotografias" e retirou do bolso o pequeno pacote de fotos que guardava com muita prudência e que não retirava nunca se alguém pudesse vê-las, 
ainda que fosse Fergus. Mas estávamos a sós e não corríamos perigo de que nos interrompessem.
-Crês que ela caminhará pela lua? -perguntou com suavidade, detendo-se na foto de Bree olhando pela janela com expressão sonhadora. 
-Não sei. - disse sorrindo. 
Aproximei-me  dele, sentindo o calor de seu corpo através do casaco e apoiei a cabeça em seu braço enquanto olhava pouco a pouco as fotos. 
-É linda -murmurou. -E além disso, dizes que é muito inteligente. 
-Como seu pai - reconheci. 
Riu entre dentes, mas senti que ficou tenso ao ver uma das fotos. Brianna tinha uns dezesseis anos e se banhava com seu amigo Rodney na praia. Pigarreou.
-Isso... Esse moço...? Não que quisesse criticar, Claire, mas não te parece que isto é um pouco... indecente? 
Contive o riso para dizer, com muita compostura: 
-Até pelo contrário, o traje de banho é bastante recatado... para a época. Escolhi a foto porque supus que te agradaria... ver a tua filha o mais natural que pudesse. 
A idéia pareceu escandalizá-lo um pouco mas seu olhar voltou irresistivelmente à foto. 
-Sim, bom, é adorável e me alegro de saber. Mas esse... esse moço... 
Pela primeira vez não me pareceu tão mau que Jamie não tivesse podido vigiar pessoalmente a vida de Bree: ante ele, qualquer moço que tivesse a audácia de cortejá-la 
teria morrido de susto. 
Jamie respirou fundo. Dei-me conta de que reunia coragem para fazer-me uma pergunta. 
-Crês que é... virgem? - a pausa foi mal perceptível. 
-Claro - assegurei. 
Em realidade só achava possível mas não estava disposta a admiti-lo.
-Ah... -exclamou aliviado. 
Mordi os lábios para não rir 
-Bem, estava seguro, mas... isto é... -Engoliu saliva. 
-Bree é muito boa garota -lhe disse estreitando-lhe o braço. -Ainda que Frank e eu não nos déssemos muito bem, fomos bons pais. 
-Sim, eu sei. -Teve a delicadeza de mostrar-se envergonhado; guardou as fotos no bolso e disse, sem olhar-me: 
-Está segura de ter feito bem em vir agora, Claire? Não é que eu não te queira comigo -disse precipitadamente ao sentir que me colocava rígida. -Claro que te quero, 
por Deus! Quero-te tanto que as vezes sinto como se o coração me arrebentasse de alegria ao ver-te ao meu lado. Só que... agora Brianna está só: Frank morreu e você 
se foi; não tem um esposo que a proteja; não há um homem em sua família que se ocupe de casá-la bem. Não deverias ter ficado um pouco mais com ela?
Fiz uma pausa tratando de dominar meus próprios sentimentos. 
-Não sei -reconheci ao fim. 
Tremia-me a voz ainda que me esforçasse por controlá-la. 
-Olhe, em meus tempos as coisas não são como agora. -Isso já sei! 
-Não, não sabes. -Arranquei minha mão da sua com um olhar fulminante. -Não sabes, Jamie, e não há forma de explicar-te, porque não acreditaria. Bree já é uma mulher 
adulta; se casará quando e como queira, não quando alguém o decidir por ela. Em realidade, nem sequer está obrigada a casar-se. Tem uma boa educação e pode ganhar 
a vida; há muitas mulheres que o fazem. Não tem necessidade de um homem que a proteja. 
-Se as mulheres não precisam um homem que as proteja e as ame, deve ser uma época muito triste. -Sustentou-me o olhar com idêntica fúria. 
Respirei fundo, tratando de manter a calma.
-Não disse que não o precisemos. -Apoiei-lhe uma mão no ombro. -Disse que ela pode escolher. Não está obrigada a aceitar um homem por necessidade; pode fazê-lo por 
amor. 
Jamie começou a relaxar-se. 
-Voce me aceitou por necessidade. 
-E voltei por amor -assinalei. -Acreditas que te precisava menos porque podia manter-me só? 
-Não -reconheceu baixinho.-Não acredito. 
-A verdade é que me preocupava a perspectiva de abandoná-la -sussurrei. -Ela mesma me obrigou. Temíamos que, se esperássemos mais tempo, já não seria possível localizar-te. 
Mas me preocupava. 
-Eu sei. Não deveria ter dito isso. 
-Deixei-lhe uma carta. Foi o único que me ocorreu... sabendo que talvez não voltaria a vê-la. 
-Sim? Isso foi bom, Sassenach. Que lhe dizias? 
Soltei um riso tremulo.
-Tudo o que me ocorreu. Conselhos de mãe, com a pouca sabedoria que tenho. E coisas práticas: onde estava a escritura da casa e os documentos da família. E recomendações 
sobre como viver. Suponho que ela não as levará em conta e será muito feliz, mas ao menos saberá que pensava nela. 
Minha querida Bree... 
Ali me detive. Não podia. 
-Controla-te, Beauchamp - murmurei. -Vê se acaba de uma vez com esta maldita carta. Ainda que não lhe faça falta, também não lhe fará nenhum dano. Mas se precisa, 
assim será. 
Peguei a esferográfica e comecei. Não sei se chegarás a ler isto, mas é importante pô-lo por escrito. Deixo aqui o que sei de teus avôs (os verdadeiros), teus bisavôs 
e tua história clínica...
Escrevi durante muito tempo, cobrindo páginas atrás páginas. Minha mente ia serenando pelo esforço e a necessidade de registrar a informação com clareza.

És minha menina e o serás sempre. Só compreenderás o que isso significa quando tiver um filho, mas quero dizer-te: sempre serás tão parte de mim como quando compartilhavas 
meu corpo e te sentia mover-te. Sempre. Quando te vejo dormir penso nas noites em que te aninhava, nas vezes que me aproximava para escutar-te respirar. Passe o 
que passar, tudo está bem no mundo, porque estou com voce. E como te chamava naqueles anos! Gatinha, abóbora, pomba, querida, doce, maritaca... Agora sei porque 
os judeus e os muçulmanos têm novecentos nomes para denominar a Deus; ao amor não lhe basta com uma palavra.

Pisquei para descansar os olhos e continuei escrevendo com urgencia. Não me atrevia a tomar-me o tempo necessário para escolher as palavras.

Me  recordo tudo de ti: desde a pelugem dourada que, de recém nascida, cobria-te a testa, até a unha do dedão que rompeste no ano passado, quando brigou com Jeremy 
e fechaste com um pontapé a porta de sua caminhonete. Me parte o coração pensar que isso se acaba; já não poderei observar-te e detectar as pequenas mudanças; não 
saberei se deixarás de roer as unhas nem verei a forma definitiva de teu rosto. Não te esquecerei nunca, Bree, nunca. 
Provavelmente não há outra pessoa na Terra que saiba como era o dorso de tuas orelhas aos três anos. Quando me sentava ao teu lado para ler "Os cinco patinhos foram 
nadar..." ou o conto dos três porquinhos, aquelas orelhas se punham rosas de felicidade. Tinhas a pele tão limpa e frágil que teria bastado um mau pensamento para 
deixar-lhe impressão. Já te disse como te pareces com Jamie. Mas também tens um pouco de mim; procure o retrato de minha mãe, o que está na caixa, e a pequena fotografia 
em branco e preto de tua avó com sua mãe. Verás que tua testa é larga e clara, como a delas e como a minha. Também conheço a muitos dos Fraser; creio que vas envelhecer 
bem se cuidar de sua pele. Encarrega-te de tudo, Bree. Quanto me agradaria poder cuidar-te e proteger-te durante toda a vida! Mas não posso, ficando ou indo. De 
qualquer modo, cuida-te; faça-o por mim.

As lágrimas começavam a molhar o papel; tive que me deter para secá-las antes que borrassem a tinta e deixassem ilegível a escritura. Sequei o rosto e segui escrevendo 
com mais lentidão. 

Deves saber, Bree, que não me arrependo. Apesar de tudo, não me arrependo. Agora poderá imaginar o quão só me senti sem Jamie. És minha alegria, Bree. És perfeita 
e maravilhosa. Já te ouço dizer, nesse tom exasperado: <<É lógico que pensas assim: és minha mãe!" Sim, por isso o sei. Por ti tudo valeu a pena, Bree... ainda que 
tivesse sido pior. Fiz muitas coisas em minha vida, mas a mais importante foi amar ao teu pai e a voce. Elege um homem que se pareça a teu pai. A qualquer dos dois.

Ante isso mexi a cabeça; podiam existir dois homens mais diferentes? Mas ao pensar em Roger Wakefield resolvi deixá-lo assim. 

Uma vez que tenhas escolhido a um homem, não tente mudá-lo. Não se pode. Mas o mais importante é não permitir que tente mudar a ti. Também não se pode, mas os homens 
sempre o tentam. 
Caminha sempre com as costas erguidas e trata de não engordar. 
Com todo meu amor, 
Mamãe.

Jamie, inclinado sobre o balaústre, tremia os ombros; não pude saber se era de riso ou de emoção. 
-Creio que se cuidará muito bem - sussurrou. -Não importa quem a tenha gerado: nunca nenhuma garota teve uma mãe melhor. Dá-me um beijo, Sassenach. E acredite: não 
te mudaria por nada do mundo.










CAPÍTULO 43

MEMBROS FANTASMAS

Desde a partida, Fergus, o senhor Willoughby, Jamie e eu vigiávamos com atenção os seis contrabandistas escoceses. Como nenhum deles fazia o menor gesto suspeito 
acabei relaxando ainda que, a exceção de Innes, não deixei de mostrar-me reservada para eles. Innes era um homem calado. Por isso não me surpreendeu descobri-lo 
uma manhã com a cara contraída numa careta silenciosa e dobrado em dois atrás de uma escotilha, como se travasse algum silencioso combate interior. 
-Sente dores, Innes? -perguntei. 
-Ai! -Ergueu as costas sobressaltado, para voltar a agachar-se com um braço sobre o ventre. -Hummmm. 
-Acompanha-me.
O peguei pelo cotovelo para levá-lo ao meu camarote e tirei sua camisa para examiná-lo. Apalpei seu abdome magro e peludo. As dores eram intermitentes, faziam-lhe 
retorcer-se como um verme e depois desapareciam; dava a sensação de que era uma simples flatulência, mas era melhor conferir. -Respira fundo -lhe pedi apoiando as 
mãos sobre seu peito. -Agora solta o ar. -Seu rosto adquiriu de novo a cor habitual. 
Peguei uma das gordas folhas de pergaminho que usava como estetoscópio. 
-Quando foi a última vez que esvaziaste o ventre? -perguntei enquanto fazia um rolo com o pergaminho. 
A cara magra do escocês se tornou da cor de fígado fresco. Murmurou algo incoerente e reconheci a palavra "quatro". 
-Quatro dias? -inquiri prendendo-o sobre a mesa para impedir que escapasse. -Espere um momento. Preciso escutar algo para assegurar-me. 
Tal como eu pensava, na curva superior do intestino grosso se ouvia claramente o rumor dos gases presos. O cólon estava bloqueado; dali não surgia som algum.
-Está com gases na barriga -expliquei.-E prisão de ventre 
-Sim, já o sei - murmurou Innes procurando freneticamente a camisa que lhe retinha enquanto lhe passava um sermão sobre sua dieta. 
Não me surpreendeu saber que consistia quase por completo em carne salgada e bolachas 
-E as ervilhas secas? E a aveia? -perguntei surpresa. 
Innes não abriu a boca mas a pergunta desatou uma torrente de revelações e queixas dos espectadores que se tinham amontoado no corredor.
Como Jamie, Fergus, Marsali e eu comíamos com o capitão Raines, desfrutando dos banquetes de Murphy, ignorávamos o quão deficiente que era a comida para a tripulação. 
Ao que parece, o problema era que Murphy reservava seus sabores culinários para a mesa do capitão, enquanto alimentar a tripulação lhe parecia mais uma tediosa obrigação 
do que um desafio. Negava-se terminantemente a molestar-se em atos como embeber alfarroba ou ferver aveia. A teimosa insistência dos escoceses, que reclamavam por 
sua aveia, despertava sua intransigência irlandesa. A questão, que num princípio parecia um pequeno desacordo, podia converter-se num problema mais grave. 
-Falarei com o senhor Murphy - prometi aos escoceses. 
E entreguei a Innes algumas ervas envoltas numa gaze. 
-Por enquanto, prepara uma infusão com isto e bebe uma xícara a cada mudança de turno. Se amanhã não tiver obtido resultados tomaremos medidas mais potentes. 
Innes pegou o envoltório e, depois de inclinar a cabeça agradecido, fugiu a toda pressa. 
Depois de um inflamado debate com Murphy, que foi concluído sem derramamento de sangue, lembramos que eu me encarregaria todas as manhãs de preparar o purê para 
os escoceses com a condição de que usasse só uma caçarola e uma colher, não cantasse enquanto o fazia e cuidasse de não sujar sua sagrada cozinha.
Na manhã seguinte, Jamie não se apresentou à mesa do capitão. Tinha saído na chalupa com dois dos marinheiros com intenção de pescar algo. Regressou ao meio dia, 
alegre, queimado pelo sol e coberto de escamas. 
-Que fizeste com Innes, Sassenach? -exclamou sorridente. -Escondeu-se na latrina de estibordo. Diz que lhe ordenaste não sair de lá até que tenha cagado. 
-Não lhe disse exatamente isso -expliquei -; disse-lhe que se até esta noite não tiver esvaziado o ventre, lhe faria uma lavagem. 
Jamie deu uma olhada para a latrina. 
-Bem, esperemos que seus intestinos cooperem. Caso contrário, com uma ameaça como essa, não sairá durante o resto da viagem. 
-Não te preocupes. Agora que todos estão comendo purê, seu ventre voltará a funcionar. 
Jamie me lançou uma olhada de surpresa.
-Que estão comendo purê? Que significa isso, Sassenach? 
Expliquei-lhe como tinha originado a Guerra da Aveia e seu resultado final. -Deveriam ter recorrido a mim -comentou enquanto lavava os braços. 
-Suponho que o teriam feito cedo ou tarde. Eu o descobri por acaso, porque encontrei a Innes gruindo por trás de uma escotilla. 
-Hum... -disse enquanto tirava o sangue do pescado com pedra pómes. 
-Estes homens não são como teus arrendatários de Lallybroch, verdade? -comentei. 
-Não. -Submergiu os dedos na bacia de água, deixando pequenos círculos nos quais boiavam escamas. -Eu não sou seu senhor. Só o que lhes pagam. -Mas te apreciam -protestei. 
Corrigi ao recordar o relato de Fergus:
-Ao menos, cinco deles. 
-Sim. MacLeod e os outros me têm afeto... cinco deles. E me apoiariam se fosse necessário... cinco ao menos. Mas não me conhecem bem, nem eu a eles, exceto a Innes. 
-Arrojou a água suja pela borda e me ofereceu o braço. -Em Culloden morreu algo mais do que a causa dos Stuart, Sassenach. Bem, vamos comer? 
Na semana seguinte descobri o que diferenciava Innes do resto. Talvez arrebatado pelo sucesso de meu purgante se apresentou voluntariamente em meu camarote.
-Me agradaria saber, senhora -disse cortesmente-, se existe algum remédio para algo que não tem. 
-Como? -Devo ter feito cara de surpresa ante tal descrição, pois me mostrou sua manga vazia a modo de exemplo. 
-O braço -explicou. - Não o tenho, como podeis ver. No entanto, as vezes me dói de um modo horrível. Durante anos pensei que estava louco - confessou um pouco rubro 
e baixando a voz. 
-Mas estive falando com o senhor Murphy e me disse que lhe sucede o mesmo com a perna que perdeu. E Fergus costuma acordar com a sensação de que está metendo a mão 
amputada num bolso alheio. -Sorriu e seus dentes cintilaram sob o bigode caído. 
-Se é tão comum sentir um membro que já não existe, talvez se possa fazer algo para solucioná-lo.
-Compreendo. -Esfreguei o queixo reflexionando. 
-É comum experimentar sensações numa parte do corpo que se perdeu. Chama-se "membro fantasma". Quanto à solução... Tratei de recordar se existia alguma terapia. 
Enquanto pensava, para ganhar tempo perguntei: 
-Como perdeu o braço? 
-Oh, por envenenamento do sangue -explicou indiferente. 
-Um dia fiz um pequeno corte na mão com um prego e se pôs purulento. Foi uma sorte, porque isso evitou que me transportasse para os demais. 
-Os demais? 
Olhou-me com surpresa. 
-Os outros prisioneiros de Ardsmuir. Não vos disse nada Mac Dubh? Quando a fortaleza deixou de ser prisão, todos os escoceses foram enviados às Colônias com contrato 
de servidão... exceto Mac Dubh, por ser um homem importante que não queriam perder de vista, e eu, que tinha perdido o braço e não servia para trabalhos pesados. 
A ele o levaram a outro lugar; a mim me perdoaram e me deixaram em liberdade.
-Como vê, se não fosse pela dor que me ataca algumas noites, teria sido um acidente afortunado. 
Com uma careta, fez gestos de esfregar o braço inexistente; de imediato se deteve, encolhendo-se de ombros como que para explicar o problema. 
-Compreendo. Então estiveste na prisão com Jamie. Ignorava-o. -Eu começei a revirar procurando o conteúdo de minha caixa de primeiros socorros, perguntando-me se 
algum calmante serviria para este tipo de dor.
 -Ah, sim. -Innes ia perdendo sua timidez e começava a falar com mais liberdade. -Teria morrido de fome se Mac Dubh não tivesse vindo procurar-me quando o soltaram. 
-Foi procurar-te? -Pelo canto do olho vi um reflexo azul. Era o senhor Willoughby que passava. Chamei-o por senhas.
-Sim. Quando o libertaram foi pesquisar se tinha voltado algum dos homens que enviaram a América. -Encolheu-se de ombros; a falta do braço exagerava o efeito. 
-Na Escócia não restava nenhum, exceto eu. 
-Compreendo. Senhor Willoughby, que se pode fazer com isto? Expliquei o problema ao chinês, o qual tinha uma solução. Despojamos novamente a Innes de sua camisa. 
Enquanto eu tomava notas, ele pressionou firmemente com os dedos certos pontos do pescoço e o torso. 
-Braço está num mundo fantasma -explicou. 
-Corpo não; aqui, no mundo de cima. Braço quer voltar, não quer estar longe corpo. Isto... An-mo... aperta-aperta... acalma dor. Mas também dizemos braço não voltar. 
-E como se faz isso? -Innes começava a interessar-se pelo procedimento. 
O chinês revolveu minha caixa de primeiros socorros, sacou um frasco de chille picantes secos e pôs uma pequena quantidade num prato para esquentá-los. 
-Envia fumaça de mensageiro fan jiao a mundo fantasma, falar braço. Depois, sem pausa, cuspiu copiosamente sobre o coto de Innes. 
-Ei, maldito pagão! -gritou o escocês com os olhos dilatados pela fúria.-Como te atreves a cuspir-me? 
-Cuspo fantasma - corrigiu o senhor Willoughby retrocedendo precipitadamente para a porta. -Fantasma medo saliva. Já não volta. 
Apoiei uma mão no braço são de Innes. 
-Dói agora o braço? -perguntei. 
Sua ira começou a ceder. 
-Bem... não -admitiu dirigindo um olhar carrancudo ao chinês. 
-Mas nem por isso vou permitir que me cuspas quando te dê a vontade, verme! 
-Oh, não- replicou o senhor Willoughby muito sereno. -Eu não cuspo. Agora tu cospe. Assusta teu fantasma. 
Innes coçou a cabeça num gesto entre a ira e o riso. 
-Bem, que me crucifiquem -disse ao fim sacudindo a cabeça. 
E recolheu a camisa para pôr-se. 
-De qualquer modo, creio que da próxima vez tentarei com um chá, senhora Fraser.














CAPÍTULO 44

FORÇAS NATURAIS

-Sou um tonto - disse Jamie. 
Falava com ar triste enquanto observava a Fergus e a Marsali conversando junto ao balaústre. 
-Por que o dizes? -perguntei ainda que tivesse uma idéia bastante aproximada. 
-Passei vinte anos desejando ter-te na minha cama - disse, confirmando minhas suposições. -E no entanto de tua volta disponho as coisas de tal forma que não posso 
beijar-te sem ter que me esconder por trás de uma escotilha. Além disso, cada vez que me viro me surpreendo com esse cretino do Fergus olhando-me com rancor. Não 
posso culpar a ninguém, salvo a minha própria estupidez. Em que estava pensando quando tomei esta decisão? -inquiriu fincando um olhar fulminante no casal que se 
namorava com carinho.
-Bem, a verdade é que Marsali só tem quinze anos -disse. 
-Suponho que tratou de se comportar como um pai... ou a um padrasto. 
-Pois é. -Olhou-me com um sorriso de reprovação.-E minha recompensa por tão abnegada atitude é que não posso tocar a minha própria esposa. 
-Oh, claro que podes tocar-me. -Peguei-lhe uma mão para acariciar-me suavemente. 
-O que não podemos é dar rédeas soltas a nossa paixão. 
-Em minha defesa tenho que dizer que minhas intenções eram boas -sussurrou melancolicamente enquanto sorria. 
-Bem, já sabes o que se diz das boas intenções.
-O que? 
-Que delas está cheio o inferno. -Estreitei-lhe a mão e tratei de retirar a minha, mas ele não me permitiu.
-Muito certo -disse. -Eu queria que a moça pudesse pensar no que ia fazer antes que fosse tarde demais. E o resultado final de minha intervenção foi que passo acordado 
metade da noite, ouvindo Fergus gemer do outro lado do camarote. Além de suportar os sorrisos da tripulação quando me vêem passar. -Como soam os gemidos? - perguntei 
fascinada. 
Jamie pareceu um pouco aturdido.
-Oh, bom... é só... -Fez uma breve pausa. 
- Tens idéia do que fazem os homens no cárcere, Sassenach, por estar tanto tempo sem mulheres? 
-Posso imaginar. 
-Suponho que sim - reconheceu. -E seguramente acertas. Há três possibilidades: utilizar-se mutuamente, enlouquecer ou arrumar-se só, compreendes? Voltou-se para 
o mar com um sorriso mal visível.
-Acredita que estou louco, Sassenach? 
-No geral, não -respondi sinceramente.
-Não, não fui capaz. Ainda que de vez em quando pensasse que teria me agradado enlouquecer -confessou pensativo. -Também não recorri à homosexualidade -adicionou 
com uma careta irônica. 
-Já o imagino. 
O desespero e a necessidade podiam levar a alguns homens que, em condições normais, se teriam horrorizado ante a idéia de utilizar a outro. A Jamie, nunca. Conhecendo 
suas experiências nas mãos de Jack Randall, era mais provável que enlouquecesse antes de recorrer a tais atos. 
-No cárcere não há nenhuma intimidade -disse. -Creio que isso me incomodava mais do que os grilhões. Dia e noite, sempre à vista de alguém, sem outra maneira de 
proteger teus pensamentos que te fingir dormindo. Quanto ao outro... -Com um breve resfolegar passou o cabelo para trás da orelha. -Bem, um espera que se apague 
a luz, pois a única intimidade está na escuridão. Passei mais de um ano com grilhões, Sassenach.
Levantou os braços, separou-os meio metro e cortou bruscamente o movimento, como se tivesse chegado a algum topo invisível. 
-Só podia fazer isto. Era impossível mover as mãos sem que as correntes fizessem ruído. Se há algo que conheço muito bem, Sassenach - concluiu baixinho lançando 
um olhar a Fergus,-é o ruído do homem que faz amor com uma mulher ausente. 
Encolheu-se de ombros e me olhou com um semi-sorriso; sob seu humor zombador vi espreitar as escuras recordações no fundo de seus olhos. Também vi uma terrível necessidade, 
um desejo tão forte que não tinha sucumbido à solidão, a degradação e a distância. Seu apetite saía da medula dos ossos. E os meus pareceram dissolver-se. Sua mão 
estava a dois centímetros da minha, longa e potente. "Se o toco -pensei-, me possuirá aqui mesmo, sobre a coberta."
Como se me tivesse ouvido, pegou-me subitamente a mão apertando-me a coxa. 
-As vezes, Sassenach, seria capaz de possuir-te sob o mastro, com as saias erguidas até a cintura, e ao diabo com essa maldita tripulação! Apertamo-nos a mão enquanto 
contestava com uma amável inclinação de cabeça à saudação do artilheiro. Sob meus pés soou a campainha que nos chamava à mesa do capitão. Fergus e Marsali abandonaram 
seus jogos de amor para descer e a tripulação iniciou os preparativos para a mudança de turno. Nós seguíamos de pé junto ao balaústre, olhando-nos aos olhos.
-O capitão vos envia suas saudações, senhor Fraser, e pergunta se pensas em comer com ele. 
-Era Maitland, o marinheiro, que cumpria seu recado mantendo uma prudente distância. Jamie respirou fundo e afastou os olhos de mim. 
-Desceremos imediatamente -disse e, depois de acomodar o casaco sobre os ombros, ofereceu-me o braço. 
-Vamos, Sassenach? 
-Um momento. 
Encontrei em meu bolso o que levava tanto tempo procurando. Tirei-o e o pus na sua mão. Ficou olhando a imagem do rei Jorge m. 
-Este é o preço. -expliquei- Vamos descer para comer. 
No dia seguinte voltamos a passá-lo na coberta; o ar continuava gelado mas era preferível o frio ao ambiente viciado dos camarotes. Demos nosso passeio habitual 
em torno da coberta. A pouca distância estava o senhor Willoughby, com as pernas cruzadas sob a proteção do mastro; tinha um pequeno recipiente de tinta negra junto 
à ponta da sapatilha e uma grande folha de papel branco ante si. A ponta do pincel tocava a página com a leveza de uma borboleta, deixando depois de si rasgos assombrosamente 
fortes. Ante meus olhos fascinados voltou a começar no alto da página descendo rapidamente. Ver a segurança com que realizava os traços era como contemplar a um 
bailarino ou a um maestro de esgrima. Um marinheiro passou perigosamente perto e esteve a ponto de plantar seu enorme pé na nivea brancura do papel. Pouco depois, 
outro homem fez o mesmo, mesmo sobrando espaço para passar. O primeiro, ao regressar, pôs tão pouco cuidado que deu um pontapé no pequeno tinteiro. O segundo marinheiro 
se deteve com interesse.
-E essa mancha na nossa limpa coberta? Ao capitão Raines não lhe agradará -anunciou, saudando zombadoramente ao senhor Willoughby. 
-Farás bem em limpar isso com a língua, pequeno, antes que eu o vingue. 
-Isso. Limpe com a língua. Imediatamente! 
O primeiro homem se aproximou um passo à silhueta sentada; sua sombra caiu sobre a página como um borrão. O senhor Willoughby apertou os lábios mas não levantou 
os olhos. 
-Disse que... -começou o primeiro marinheiro em voz alta. Mas interrompeu, surpreso, ao ver que um grande lenço branco caía sobre a mancha de tinta. 
-Perdoai, cavaleiros -disse Jamie. -Ao que parece, me caiu algo.
Com uma cordial inclinação de cabeça dedicada à tripulação, inclinou-se para recolher o lenço, deixando um leve borrão na coberta. Os marinheiros trocaram um olhar 
de dúvida. Ao ver o brilho dos olhos azuis sobre o branco sorriso empalideceram visivelmente. 
-Não é nada, senhor - murmurou.-Vamos, Joe, que somos necessários na popa. 
Sem olhar para os homens que se afastavam nem ao senhor Willoughby, Jamie veio para mim, guardando o lenço na manga. 
-Um dia muito agradável, concorda, Sassenach? -Jogou a cabeça para trás para respirar profundamente. 
-Fizeste bem - disse enquanto apoiava no balaústre. -Posso oferecer meu camarote ao senhor Willoughby para que escreva? 
Jamie ofegou.
-Não; já lhe ofereci o meu ou a mesa do refeitório, quando está desocupada, mas prefere estar aqui; é muito teimoso. 
-Suponho que há mais luz . -comentei dubitativa. -Mas não parece muito cômodo. 
-Efetivamente. -Jamie se penteou com os dedos, exasperado. -Ele o faz de propósito, para molestar à tripulação. 
-Bem, se é o que procura, sem dúvida o consegue -comentei. -Mas para que? 
-É complicado. Suponho que é o primeiro chinês que conheces. 
-Não, mas suspeito que os de minha época são diferentes. Não costumam usar rabicho nem pijama de seda, nem se preocupam com os pés das mulheres. Jamie se aproximou 
até que sua mão roçou a minha no balaústre. 
-Bem, tem a ver com os pés. Ao menos assim começou. Josie, uma das garotas de Madame Jeanne contou a Gordon e, claro, ele contou a todo mundo. 
-Que diabos acontece com os pés? -inquiri com curiosidade. -Que tanto se importa com eles? 
Jamie tossiu, um pouco ruborizado.
-Bem, é um pouco... 
-Não podes dizer-me nada que me espante -lhe assegurei. -Vi muitas coisas nesta vida, como sabes, e muitas delas contigo. 
-Suponho que sim -sorriu. -Bem, o caso é que, na China, às damas de alto berço lhes cobriam os pés. 
-Ouvi falar disso - disse sem compreender a que vinha. -Supõe-se que desse modo os pés permanecem pequenos e um tanto elegantes. 
Jamie voltou a ofegar. 
-Elegantes? Sabes como se faz? 
E procedeu a descrever-me. 
-Que repugnante! -protestei. -Mas que relação tem isso com...? 
Lancei uma olhada ao senhor Willoughby, que não parecia escutar-nos.
-Digamos que este é o pé da menina, Sassenach -explicou esticando a mão direita para frente. -Curvam-se os dedos para abaixo, até chegar a tocar no calcanhar. O 
que fica no meio? 
-O que? -perguntei surpresa. 
Jamie estendeu o dedo médio da mão esquerda e o afundou no centro do punho, num inconfundível gesto. 
-Um buraco -disse sucintamente. 
-Não pode ser! Se faz por isso? 
Ele enrugou a testa. 
-Não é brincadeira, Sassenach. -Assinalou delicadamente ao senhor Willoughby com a cabeça. 
-Ele assegura que para o homem é uma sensação extraordinária. 
-Mas... pequena besta pervertida! 
Jamie se lançou a rir ante minha indignação.
-Bem, essa é a opinião geral da tripulação. Claro que com as mulheres européias, o efeito não pode ser o mesmo mas suponho que... tenta-o de vez em quando. Começava 
a compreender a hostilidade geral que cercava o pequeno chinês. Meu breve trato com a tripulação do Artemis tinha me demonstrado que os marinheiros, em geral, tendiam 
a ser pessoas galantes, com um forte aspecto romântico no que diz respeito às mulheres; sem dúvida porque passavam boa parte do ano sem companhia feminina. 
-Hum - sussurrei lançando uma olhada suspicaz ao chinês. -Bem, isso explica a hostilidade dos homens, mas... e a sua? 
-Isso é mais complexo. -Jamie esboçou um sorriso irônico. -Para o senhor Yi Tien Cho, do Império Celeste, os bárbaros somos nós.
-Verdade? Tu também? 
-Oh, sim. Sou um sujo e fedorento gwao-fe, isto é, um demônio estrangeiro. Cheiro como uma doninha... creio que isso significa huang-shu-lang, e tenho cara de gárgula 
- concluiu com alegria. 
-Ele te disse tudo isso? 
-Não notaste que os homens miúdos são capazes de dizer qualquer coisa quando o álcool os domina? Creio que o conhaque lhes faz esquecer seu tamanho; então se crêem 
grandes e se comportam como gigantes. 
Olhou ao senhor Willoughby, que seguia escrevendo. 
-Quando está sóbrio é um pouco mais circunspecto mas isso não muda sua maneira de pensar. Falta-lhe saber que, se não fosse por mim, alguém o mataria de uma vez 
ou o jogaria ao mar qualquer noite.
-Mesmo lhe salvando a vida, dando-lhe trabalho e proteção ele te xinga e te tem por um bárbaro ignorante -comentei.-Que encanto! 
-Que diga o que quiser. Na realidade, sou o único que o compreende. 
-Jura? -Pus uma mão sobre a de Jamie. 
-Bem, talvez não deixe de compreendê-lo -admitiu baixando os olhos. -Mas recordo-me o que significa ter somente teu orgulho... e um amigo. 
Ao lembrar o que tinha me dito Innes, perguntei-me se o manco teria sido seu amigo em outros tempos. Joe Abernathy tinha sido da mesma importância para mim. 
-Sim, no hospital... - comecei. Mas me interromperam uns gritos provenientes da cozinha. 
-Inúteis! -gritou o irlandês. - Que estão olhando? Que dois de vocês joguem esta porcaria fora!
Pouco depois, um cheiro horrível me invadiu o nariz. Maitland e Grosman subiam com um grande tonel para a coberta. 
-Por Deus, que é isso! -exclamei cobrindo a cara com um lenço. 
-Pelo cheiro, um cavalo morto faz bastante tempo -disse Jamie. 
Maitland e Grosman atiraram o tonel ao mar. Estava cheio de carne podre, coberta de vermes. A tripulação se reuniu na coberta, atraída pelos gritos de Murphy. Naquele 
momento apareceu Manzetti, um pequeno marinho italiano, carregando seu mosquete. 
-Tubarões! -explicou com uma cintilação nos dentes. -São muito gostosos. 
A água turva tinha uma cor cinza mas divisei algo que se movia sob a superfície e o tonel se agitou. A meu lado, o mosquete disparou com um pequeno rugido deixando 
uma nuvem de pólvora e um grito geral. Quando meus olhos deixaram de lacrimejar distingui uma mancha parda que se espalhava em torno do tonel.
-Não serve - disse Manzetti baixando o mosquete. -Muito longe. 
-Me agradaria comer um bom bocado de tubarão - disse a pouca distância a voz do capitão. 
- Poderíamos baixar um bote, senhor Picard. O capataz deu uma ordem a gritos e se lançou um bote onde  iam o italiano com seu mosquete e mais três homens, equipados 
com ganchos e cordas. Quando chegaram, o tonel tinha se convertido nuns bocados de madeira ao redor dos quais se debatiam os tubarões e, por cima, uma ruidosa nuvem 
de aves marinhas. De repente, um focinho afiado emergiu apoderando-se de um pássaro e desaparecendo sob a água. 
-Você viu? -perguntei assombrada. 
-Por minha avó, que dentes! -confirmou Jamie impressionado.
-De pouco lhe servirão - disse Murphy sorrindo com selvagem gozo - quando lhe meterem uma bala nesse maldito cabeção. Traz-me um desses bastardos, Manzetti, e terás 
uma garrafa de conhaque! 
-Trata-se de uma questão pessoal, senhor Murphy? -perguntou Jamie em tom cortês. -Ou é puro interesse profissional? 
-Ambas coisas, senhor Fraser, ambas coisas. -O cozinheiro golpeou a borda com a perna de madeira- Eles já me provaram -disse-, mas eu também já comi uns quantos. 
O bote mal se divisava entre os adejos; os gritos das aves impediam ouvir qualquer coisa que não fossem os gritos do senhor Murphy. 
-Bisteca de tubarão com mostarda! -uivava. -Fígado em iscas! Farei sopa com as nadadeiras e gelatina com os olhos embebidos em xerez, malditos bastardos! 
Manzetti, ajoelhado na proa, apontou com seu mosquete deixando escapar uma nuvem de fumaça negra. Foi então que vi o senhor Willoughby.
Ninguém o tinha visto saltar do balaústre, pois todos tínhamos os olhos postos na caçada. Mas ali estava, a pouca distância do bote, com a cabeça barbeada reluzindo 
no água e brigando com uma ave enorme que agitava a água com as asas como se fosse uma batedeira. Alertado por meu grito, Jamie o olhou com os olhos fora de órbitas. 
Antes que eu pudesse mover-me, subiu ao balaústre. Meu grito de espanto coincidiu com um rugido de surpresa de Murphy: Jamie tinha caído justamente junto ao chinês. 
Teve gritos e exclamações na coberta e um grito agudo de Marsali. A cabeça vermelha de Jamie emergiu junto à do senhor Willoughby; um segundo depois, seu braço cingia 
o pescoço do chinês. O senhor Willoughby não soltava a ave. Não sabia se Jamie queria resgatá-lo ou estrangulá-lo até que o vi impulsionar-se com enérgicos pontapés, 
arrastando para o barco a massa forcejante de ave e homem.
Gritos de triunfo no bote e um círculo vermelho intenso que se estendia no água; depois de tremendas convulsões, um tubarão foi enganchado e erguido à pequena embarcação. 
Foi um caos: os homens do bote tinham visto o que passava a pouca distância. Jogaram-se cordas por ambos lados; os tripulantes corriam de popa a proa, nervosos, 
sem decidir-se entre ajudar no resgate ou na captura do tubarão. Por fim, Jamie e sua carga foram içados por estibordo e suspensos à coberta enquanto o tubarão capturado 
subia por bombordo, dando débeis rabadas. 
-Deus ben... dito -ofegou Jamie baqueando como um pescado. 
-Está bem? -Ajoelhei-me ao seu lado para secar-lhe o rosto com a saia. 
-Deus -repetiu incorporando-se. Espirrou. -Temia que me devorassem. Esses idiotas do bote remavam para nós com todos os tubarões atrás. -Massageou suavemente as 
panturrilhas. -Talvez seja muito sensível, Sassenach, mas sempre me aterrorizou a idéia de perder uma perna. Parece-me inclusive pior do que perder a vida.
-Preferiria que conservasses as duas coisas -disse.  
Jamie começava a tremer. Tirei-me o xale para pôr em seus ombros e procurei ao senhor Willoughby com a vista. O pequeno chinês seguia aferrado a sua presa, um jovem 
pelicano quase tão grande como ele. Não prestou a menor atenção a Jamie nem aos insultos que lhe dirigia. Deu-se meia volta e se foi, gotejando água e protegido 
do castigo físico pelo bico de seu cativo, que afugentava a todo mundo. 
-Que pretendia? -estranhei-me. -O senhor Willoughby me refiro. 
Jamie sacudiu a cabeça, soando-se o nariz com as mangas da camisa. 
-E eu que sei. Suponho que sua intenção era prender esse pássaro mas ignoro por que. Será para comer? Murphy, ao escutá-lo, voltou-se da escadinha.
-Os pelicanos não são comestíveis -assegurou mexendo a cabeça. -Tem gosto de maresia, não importa como o cozinhe. Não sei que estavam fazendo por aqui: são aves 
costeiras. Provavelmente foi arrastado por algum vendaval. São bastante torpes, os condenados. 
Jamie se levantou rindo. 
-Bem, talvez só queira as plumas para escrever. Acompanha-me, Sassenach. Podes secar-me as costas. Trinta segundos depois estávamos em seu camarote. As frias gotas 
que caíam de seu cabelo molhado me correram desde os ombros até o peito. Sua boca ardia de paixão. As duras curvas de suas costas despediam calor sob a tela da camisa 
empapada. 
-Atchim! -disse sem alento, soltando-me para arrancar as calças-. Por Deus, tenho-os colados! Não posso tirar!
Puxou os cordões, gargalhando, mas a água lhe impedia desatar o nó. 
-Uma faca! -pedi. -Onde há uma faca? 
O mais parecido era um abridor de cartas de marfim. Voltou-se com um grito. 
-Por Deus, Sassenach, tenha cuidado! De nada te servirá tirar-me as calças se me castrares! 
Aqui está! -Revirando no caos de sua liteira, tirou o punhal brandindo com um gesto triunfal. Pouco depois, as calças empapadas jaziam no solo. Levantou-me em desequilíbrio 
para tombar-me entre papéis enrugados e plumas espalhadas, levantou-me as saias e me separou as pernas. 
-Espera! -sussurrei-Vem alguém! 
-Muito tarde -disse sem alento. -Se não o fizer, eu morro.
Me possuiu com um rápido e implacável impulso. Mordi-lhe o ombro com força; tinha gosto de sal e pano molhado. Não emitiu nem uma queixa. Dois embates, três. Rodeei-lhe 
as nádegas com as pernas, afogando os gritos em sua camisa sem que me importasse quem pudesse entrar. Foi rápido e fundo. Jamie penetrou uma e outra vez e terminou 
com um profundo gemido triunfal. Dois minutos depois se abriu a porta do camarote. Innes passou lentamente os olhos: da escrivaninha revolta até mim, decorosamente 
sentada na liteira, ainda que úmida e desalinhada, e de mim a Jamie, que se tinha sentado num banquinho, com a camisa molhada colada ao corpo e o rubor que ia apagando 
pouco a pouco. Não disse nada, saudou-me com a cabeça e se inclinou para retirar uma garrafa de conhaque escondida sob a liteira de Fergus.
-É para o chinês -me explicou. -Para que não se resfrie. 
Deteve-se na porta e fincou em Jamie uma olhada pensativa. 
-Poderia dizer ao senhor Murphy que te prepare um pouco de caldo, Mac Dubh. Dizem que é perigoso esfriar-se depois de um grande esforço, não? Não é questão de que 
pegues um catarro. 
-Se assim fosse, Innes, ao menos morreria feliz.
No dia seguinte descobrimos para que o senhor Willoughby queria o pelicano. Encontramos ele na coberta de popa, com o ave pousada num baú; tinha-lhe atado as asas 
ao corpo com uma tira de pano. O pássaro me fincou seus olhos amarelos e redondos, chasqueando o bico como advertência. Willoughby estava retirando um fio em cujo 
extremo se debatia um pequeno camarão. Desprendeu-o para mostrá-lo ao pelicano, dizendo-lhe algo em chinês. A ave o observou com audácia, sem mover-se. Abriu-lhe 
o bico e lhe jogou o camarão ao bucho. O pelicano, surpreso, engoliu convulsivamente. 
-Hao-liao -aprovou o chinês acariciando-lhe a cabeça. Ao ver que estava sendo observado, chamou-me por senhas sem afastar os olhos do perigoso bico.
-Ping An -disse assinalando ao pelicano. -Aprazível. 
A ave ergueu uma crista de plumas brancas, como se erguesse as orelhas ao ouvir seu nome. 
Comecei a rir. 
-Verdade? Que vai fazer com ele? 
-Vou ensiná-lo a caçar para mim - explicou o chinês como se tal coisa fosse possível. -Olhe. 
Olhei. Depois de pescar e fornecer ao pelicano vários camarões a mais e um par de peixes pequenos, o senhor Willoughby tirou outra tira de pano suave de algum canto 
de sua vestimenta e cingiu um extremo ao pescoço do ave. 
-Não quero enforcar - disse -Mas não engole peixes. 
Atou ao colar um fio e, depois de indicar-me por senhas que me distanciasse, soltou bruscamente a atadura que sujeitava as asas do animal. Surpreendido pela inesperada 
liberdade, o pelicano se cambaleou pelo baú, debatendo-se uma ou duas vezes. Por fim se levantou para o céu com uma explosão de plumas.
Ping An, o aprazível, levantou vôo até onde lhe permitia o fio e se esforçou para elevar-se mais ainda. Resignado começou a voar em círculos. O senhor Willoughby, 
vesgo pelo sol, girava lentamente na coberta, remontando-o como se fosse um cometa. Todos os tripulantes interromperam suas tarefas para observar a cena. De repente, 
como disparado por uma besta, o pelicano pregueou as asas e mergulhou, submergindo-se na água quase sem chapinhar. Ao emergir à superfície com ar de leve surpresa, 
o senhor Willoughby começou a rebocá-lo. Quando o teve novamente a bordo conseguiu convencê-lo, com certa dificuldade, para que entregasse sua pesca. Por fim permitiu 
que seu captor metesse cautelosamente a mão no bucho e extraísse um formoso atum. O senhor Willoughby dedicou um sorriso cordial a Picard, que o olhava boquiaberto 
e tirou uma pequena faca para abrir o peixe. Com a ave presa sob um braço, afrouxou o colar com a outra mão e lhe ofereceu um bocado ainda palpitante, que Ping An 
pegou de boa vontade. 
-Seu - explicou o chinês, limpando calmamente o sangue e as escamas na perna das calças. 
-Meu. -Assinalou com a cabeça a metade do peixe que tinha deixado sobre o baú. 
Uma semana depois o pelicano estava completamente domesticado; se lhe permitia voar livremente, com o colar posto mas sem fio que o segurasse. Ao voltar junto ao 
seu amo deixava a seus pés os pescados reluzentes que trazia na pança. A tripulação, impressionada pela pesca e desconfiando do grande bico de Ping An, mantinha-se 
longe do senhor Willoughby. Quando o tempo o permitia, o chinês seguia enchendo páginas junto ao mastro, sob os benignos olhos amarelos de seu novo amigo. Um dia 
me detive a observá-lo, fora de sua vista. Contemplava com expressão satisfeita a página finda. Eu não podia ler aqueles caracteres mas o aspecto resultava muito 
agradável aos olhos. Por fim, com um suspiro, sacudiu a cabeça. Suave, delicadamente, pregueou a folha uma, duas, três vezes e se pôs em pé para aproximar-se do 
balaústre. Com as mãos estendidas para a água a deixou cair. O vento a içou num redemoinho. O senhor Willoughby não parou a contemplá-lo e, voltando as costas ao 
balaústre, desceu para os camarotes.







CAPÍTULO 45

A HISTÓRIA DO SENHOR WILLOUGHBY

Conforme avançávamos para o sul, os dias se tornavam mais cálidos; a tripulação se reunia depois do jantar no castelo de proa, onde cantavam e dançavam ao compasso 
de um violino ou se dedicavam a narrar episódios. Quando a maioria das histórias já eram conhecidas pela tripulação, Maitland, o marinheiro, voltou-se para o senhor 
Willoughby. 
-Por que foste embora da China, Willoughby? -perguntou-lhe com curiosidade. 
Ainda que ao princípio se fez rogar, o chines pareceu lisonjeado pelo interesse que levantava a questão. Ante a insistência, concordou em narrar como tinha abandonado 
sua pátria, com a única condição de que Jamie atuasse como tradutor pois seu domínio de nosso idioma não era adequado para a ocasião. Meu esposo, atendendo de boa 
vontade, sentou-se junto a ele com a cabeça inclinada para escutar.
-Eu era mandarín -começou a traduzir Jamie-, mandarín de letras, dotado para a redação. Vestia uma túnica de seda bordada com muitas cores e, sobre esta, a toga 
de seda azul dos eruditos com a insígnia de meu cargo no peito e nas costas um feng-huang, uma ave de fogo. 
-Creio que se refere a uma fênix - explicou Jamie. 
-Nasci em Pequim, Cidade Imperial do Filho do Céu... 
-Assim chamam ao seu imperador - me sussurrou Fergus. 
-Cristo! -sussurraram muitos com indignação. 
-Desde muito jovem demonstrei certa habilidade para a redação. Foi bem como meu nome chegou a ouvidos de Wu-Xien, mandarín da Casa Imperial, o qual me instalou em 
sua casa e supervisionou minha educação. Cresci rapidamente, de tal modo que, antes de cumprir os vinte e seis anos, me tinha outorgado uma esfera de coral vermelho 
para usar no chapéu. Então chegaram maus ventos que semearam em meu jardim as sementes da desgraça. Pode ser que tenha recebido a maldição de um inimigo ou que, 
em minha arrogância, tivesse deixado de fazer os devidos sacrifícios... ainda que não esquecia a reverência a meus antepassados; nunca deixava de visitar sua tumba 
uma vez ao ano... 
-Se suas redações eram sempre tão longas, o mais provável é que o Filho do Céu o fizesse lançar ao rio quando lhe esgotasse a paciência -murmurou Fergus, cínico. 
- Qualquer fosse a causa, minha poesia chegou aos olhos de Wan-Mei, a Segunda Esposa do Imperador. Era uma mulher muito poderosa, pois tinha tido nada menos que 
quatro filhos; quando pediu que fizesse parte de sua casa, a solicitação foi aprovada imediatamente.
-E o que tinha de mau nisso? -perguntou Gordon inclinando-se para frente com muito interesse. -Era uma oportunidade de progredir, não? 
O senhor Willoughby compreendeu a pergunta, pois dedicou a Gordon um gesto afirmativo e continuou. A voz de Jamie retomou ao relato. 
-Oh, a honra era inestimável; eu teria uma grande casa própria dentro das muralhas do palácio e uma guarda de soldados para que escoltassem meu palanquim. Meu nome 
seria escrito em letras de ouro no Livro do Mérito. "No entanto, para servir dentro da Casa Imperial há um requisito: todos os servidores das esposas reais devem 
ser eunucos. 
-Malditos pagões! Bastardos amarelos! -exclamou a tripulação horrorizada. -O que é um eunuco? -perguntou Marsali, desconcertada.
-Nada que deva preocupar-te, chérie -lhe assegurou Fergus rodeando-lhe os ombros com um braço. 
E dirigindo-se ao senhor Willoughby com a maior simpatia: 
- Então fugiste, mon ami? Eu teria feito o mesmo, sem duvida. 
-Era uma desonra de minha parte recusar o pedido do Imperador. No entanto, ainda que seja uma triste debilidade... estava apaixonado por uma mulher. 
O comentário provocou um suspiro de entendimento, pois quase todos os marinheiros são uns loucos românticos. Mas o chinês se interrompeu puxando a Jamie pela manga. 
-Oh, equivoquei-me -corrigiu meu marido. -Não diz que estava apaixonado de uma mulher, senão por Mulher, de todas as mulheres em geral. É assim? -perguntou olhando 
ao seu amigo. 
O chinês assentiu, satisfeito.
-Sim -continuou através de Jamie-, pensava muito nas mulheres, em sua graça e sua beleza, como lótus boiando ao vento. Todos meus poemas foram escritos para a Mulher: 
as vezes dedicados a alguma em especial, mas com mais freqüência para a Mulher em si. Falavam do sabor de damasco de seus peitos e o perfume cálido de seu umbigo 
ao acordar no inverno; do calor desse montículo que te enche a mão como um pêssego partido. 
Fergus, escandalizado, tampou com as mãos os ouvidos de sua noiva mas o resto da audiência se mostrava muito receptiva. 
-Fugi na Noite das Lanternas -continuou o chinês. -É um grande festival, durante o qual a gente sai à rua. Não tinha perigo de que os guardas reparassem em mim. 
Justo depois do escurecer, quando as procissões percorrem toda a cidade, pus-me as roupas de um viajante... um peregrino... e abandonei a casa. Abri-me passo entre 
a multidão sem dificuldade, levando uma lanterna de papel anônima onde não figurava minha casa ou meu nome.
Mas no dia seguinte estive a ponto de ser pego. -Tinha-me esquecido das unhas -disse. 
Alongou uma mão, pequena e de dedos curtos com as unhas roídas até a carne. -Os mandarins deixam as unhas longas; é um símbolo que lhes distingue por não estarem 
obrigados a trabalhar com as mãos. As minhas tinham a longitude de uma falange. Na casa onde entrei para tomar um refresco, no dia seguinte, um servente as viu e 
correu a dizer ao guarda. Yi Tien Cho fugiu; para iludir aos seus perseguidores se escondeu numa vala úmida e permaneceu oculto entre o matagal. -Enquanto estava 
tombado ali cortei as unhas -disse sacudindo o mindinho direito. -Esta tive que arrancar, pois tinha um "da zi" de ouro incrustado e não pude tirá-lo.
Depois de roubar as roupas de um camponês postas a secar numa mata e deixar em troca uma unha arrancada com seu caractere de ouro, continuou cruzando lentamente 
o país para a costa. Ao princípio pagava por sua comida com a pequena quantidade de dinheiro que levava consigo, mas nas ruas de Lulong tropeçou com um bando de 
ladrões que, ainda que lhe tenham poupado a vida, tiraram-lhe o dinheiro. -A partir de então -disse-, comia o que podia roubar ou passava fome. Por fim os ventos 
da fortuna mudaram; encontrei-me com um grupo de boticários que ia à feira dos médicos, próxima da costa. Em troca de que lhes desenhasse estandartes para o posto 
e lhes redigisse etiquetas para exaltar as virtudes de suas poções, aceitaram levar-me com eles.
Uma vez na costa, escolheu o barco cujos marinheiros lhe pareceram mais bárbaros com a idéia de que com eles poderia chegar mais longe e escondeu-se no porão do 
Serafina, que ia para Edimburgo. 
-Tinha intenção de abandonar por completo o país? -perguntou Fergus interessado. -Parece uma decisão desesperada. 
- O Imperador mãos muito longas -respondeu o senhor Willoughby suavemente, sem esperar a tradução. -Eu exílio ou morto. 
Continuou com um ar reflexivo que Jamie imitou com exatidão: 
-É estranho, mas foi meu amor pelas mulheres o que a Segunda Esposa viu e amou em minhas palavras. No entanto, possuir a mim e meus poemas destruiria para sempre 
o que admirava. Emitiu um riso sufocado, de inconfundível ironia.
-Também não é essa a última contradição de minha vida. Por não renunciar a minha virilidade, perdi todo o resto: minha honra, meu meio de vida e meu país. Não me 
refiro só à terra: ás ladeiras de nobres pinheiros, nem à Tartaria, onde passava meus verões, nem às grandes planícies do sul, com seus rios cheios de peixes, senão 
também à perda de minha própria identidade. Meus pais estão desonrados, as tumbas de meus antepassados destruídas e já não há tocheiros que ardam ante suas imagens. 
Perdi tudo. Aqui as douradas palavras de meus poemas não são senão cacarejos de galinhas e os traços de meu pincel, as impressões de suas patas no pó. Vejo-me num 
país de mulheres toscas e fedorentas como ursos. Por amor à Mulher, vim a um lugar onde não há uma só mulher digna de amor!
Neste momento, vendo as expressões carrancudas dos marinheiros, Jamie interrompeu a tradução para acalmar ao chinês, posando sua enorme mão no ombro coberto de seda 
azul. 
-Sim, compreendo. E estou seguro de que todos os homens aqui presentes teriam feito o mesmo nessa situação.Verdade, moços? - perguntou olhando acima do ombro, com 
as sobrancelhas expressivamente arqueadas. 
Sua força moral bastou para arrancar-lhes um apático murmúrio de aprovação. O senhor Willoughby, sem prestar atenção aos murmúrios nem aos olhares ameaçadores, seguia 
com a vista perdida no horizonte. Seus olhos negros brilhavam pelas recordações e o álcool. Jamie se levantou, oferecendo-me a mão para ajudar-me a fazer o mesmo.
Então o chinês introduziu a mão entre as pernas. Num gesto desprovido de toda obcenidade, rodeou os testículos e os sustentou contemplando o vulto com ar de profunda 
reflexão. 
-As vezes -sussurrou para si mesmo- creio que não valeu a pena.


CAPÍTULO 46
ENCONTRO COM O MASORPA

Fazia um tempo que tinha a sensação de que Marsali estava reunindo coragem para falar comigo. Estava segura de que assim o faria, cedo ou tarde: apesar do que sentisse 
por mim, eu era a única mulher a bordo. Fiz o possível para colaborar. Dava-lhe bom dia e lhe sorria com amabilidade. Mas teria que ser ela a dar o primeiro passo. 
Enquanto escrevia algumas notas em nosso camarote, uma sombra escureceu a entrada. Ao levantar os olhos vi Marsali. -Preciso saber algo -disse com firmeza. -Não 
gosto de ti e creio que sabes, mas diz papai que você é uma mulher sábia. E acredito capaz de responder-me com sinceridade, inclusive sendo uma rameira. 
Deixei a pluma. 
-Que precisas saber? 
Ao ver que não me aborreci, entrou no camarote e se sentou no único banquinho disponível. 
-Bem, está relacionado a bebês e a forma de tê-los. 
Ergui uma sobrancelha.
-Tua mãe não te explicou? 
Respirou fundo com impaciência, enlaçando as sobrancelhas loiras com um gesto feroz. 
-Isso qualquer idiota sabe! Se deixas que um homem te ponha o membro entre as pernas, nove meses depois o pagas muito caro. O que quero saber é como evitá-los. 
-Compreendo. -Observei-a com interesse. 
-Não quer ter filhos? Quando estiver devidamente casada, claro. Quase todas as jovens querem filhos. 
-Bem -sussurrou lentamente, retorcendo um pedaço de seu vestido-, talvez queira mais adiante. Se tivesse o cabelo escuro, como Fergus... -Pela cara lhe cruzou uma 
expressão fugaz, depois sua expressão voltou a endurecer-se. 
-Mas não posso. 
-Por que? 
Franziu os lábios com ar pensativo. 
-Por Fergus. Ainda não dormimos juntos. A única coisa que podemos fazer é beijar-nos de vez em quando por trás das escotilhas... graças a papai e a suas malditas 
idéias.
-E daí, o que tem isso com o fato de não querer um bebê? 
-Quero que ele goste de mim - disse sem rodeios. -O membro. 
Mordi a parte interior do lábio. 
-Ah... isso pode ter algo a ver com Fergus mas continuo sem entender. Marsali me olhou com desconfiança, ainda que já sem hostilidade. 
-Fergus vos tem carinho. 
-Eu também a ele -respondi com cautela, perguntando-me onde nos levaria esta conversa.-Conheço-o há muito tempo, desde que era um menino. 
Ela relaxou subitamente. 
-Ah, então estas sabendo. Sabe onde nasceu. 
De repente compreendi sua cautela. 
- O prostíbulo de Paris? Eu sei, sim. Ele te contou? 
Assentiu com a cabeça. 
-Faz muito tempo, na festa de Ano Novo.
Bem, aos quinze, um ano pode parecer muito tempo. -Foi quando lhe disse que o amava. E ele respondeu que também me amava mas que minha mãe não permitiria jamais 
essa aliança. Eu lhe perguntei por que, se ser francês não era tão mau. Nem todos podemos ser escoceses, verdade? E não acreditava que o fato de sua mão importasse 
muito. Depois de tudo, o senhor Murray tem uma perna de pau e mamãe lhe tem muito carinho. Mas me contestou que não era por isso e me contou tudo sobre Paris. Disse-me 
que tinha nascido num bordel e que foi batedor de carteiras até que conheceu a papai. Tinha uma expressão incrédula no azul de seus olhos.
-Talvez tenha pensado que me incomodaria  -disse de modo estranho. -Tratou de afastar-se de mim e disse que não voltaria a ver-me. -Encolheu-se de ombros. 
-Fiz-lhe mudar de opinião. Mas não é Fergus o que me preocupa. Ele diz que sabe como atuar e que me agradará, exceto na primeira vez. Mas minha mãe me disse outra 
coisa. 
- O que ela te disse? -perguntei fascinada. 
Entre as sobrancelhas apareceu uma pequena ruga. 
-Bem... não é o que disse... ainda que quando soube de Fergus disse que me faria coisas horríveis por ter vivido com rameiras e por ser o filho de uma. Foi sua atitude. 
Estava corada e com os olhos baixos.
-Quando sangrei pela primeira vez, ela me indicou o que devia fazer e me disse que era parte da maldição de Eva. Eu lhe perguntei que maldição era essa e ela leu 
um trecho da Bíblia. Segundo São Paulo, as mulheres eram sujas pecadoras por culpa de Eva, mas ainda podem salvar-se mediante o sofrimento e a maternidade. 
-Nunca tive muito boa opinião de São Paulo - comentei. 
-Mas está na Bíblia! -exclamou horrorizada. 
-Como muitas outras coisas -assinalei. -Não importa. Continua. 
-Bem, mamãe disse que eu já tinha idade para casar. Que a obrigação de toda mulher era fazer a vontade de seu marido, agradando ou não. Me disse com cara de tristeza. 
Tive a sensação de que essa obrigação, fora a que fosse, era horrível e somando a do sofrimento e a maternidade...
Interrompeu-se com um suspiro. Esperei sem dizer nada. 
-Já não lembro meu pai. Quando os ingleses o levaram eu tinha só três anos. Mas recordo sua relação com... com Jamie. Mordeu novamente os lábios. Não estava habituada 
a chamá-lo por seu nome. 
-Pap... Jamie, digo... parece bom. A Joan e a mim sempre nos tratou bem. Mas quando tratava de abraçar a mamãe... ela o evitava como se tivesse medo dele; não lhe 
agradava que a tocasse. No entanto, nunca vi lhe fazendo nada mau. Talvez era algo que lhe fazia na cama, quando estavam sós. 
Marsali passou a língua pelos lábios, secos pelo ar marinho. Aproximei-lhe a jarra de água, me agradeceu com a cabeça e encheu uma xícara. Com a vista fixa no jarro 
de água, continuou:
-Imaginei que era porque mamãe tinha tido filhos e sabendo que era horrível, não queria deitar-se com... com Jamie por medo a que lhe sucedesse outra vez. Bebeu 
um gole e me olhou de frente. 
-Vi você com papai -disse. -Só por um momento, antes de que me descobrisse. E... e parecia que a agradava o que estavam fazendo na cama. 
-Bem... sim-balbuciei. -Agradava-me. 
Soltou um rosnado satisfeito. -Hum! E voce gosta que a toque. Eu vi. Claro: você não teve filhos. E me disseram que é possível não os ter, ainda que ninguém sabe 
muito bem como. Mas você deve saber, já que é uma mulher sábia.
Inclinou a cabeça para um lado estudando-me. 
-Me agradaria ter um filho -admitiu-, mas se é preciso escolher entre o bebê ou que me agrade a ficar com Fergus, fico com Fergus. Assim não terei bebês... se me 
explicar o que devo fazer. 
Respirei fundo, perguntando-me por onde começar. 
-Bem, na realidade tive filhos. 
-Verdade? E pap... Jamie o sabe? 
-Claro -respondi com dureza. -Eram seus. 
-Papai nunca me disse que tinha filhos. 
-Provavelmente porque não acreditou que fosse assunto seu. E não é -adicionei, talvez com mais aspereza necessária. -A primeira morreu. Está sepultada na França. 
Nossa segunda filha já é uma mulher; nasceu depois de Culloden. 
-E ele a conhece? -perguntou Marsali. 
Neguei com a cabeça, sem poder falar. 
-Que triste - sussurrou ela levantando os olhos. -Mesmo tendo filhos, bem, isso não mudou as coisas? Hum! Claro que passou muito tempo. Não esteve com outros homens 
enquanto viveu na França?
-Isso não te diz respeito -repliquei com firmeza. -Quanto ao parto, algumas mulheres podem ficar diferentes sim, mas nem todas. De qualquer modo, há bons motivos 
para que não tenhas filhos de imediato. 
-Há algum modo...? 
-Variados. Infelizmente, a maioria nem sempre funciona - reconheci sentindo falta de meu bloco de receitas e a confiabilidade da pílula. -Pegue para mim por favor 
uma caixinha que há nesse armário. -Assinalei. 
-Essa, sim. As parteiras francesas costumam preparar um chá de bagas e valeriana, mas é perigoso e não muito confiável. 
-Sente sua falta? -perguntou Marsali bruscamente. Levantei os olhos de minha caixa de primeiros socorros, surpresa. -Da vossa filha. 
Pela falta de expressão em sua face, suspeitei que a pergunta estava mais relacionada com Laoghaire que comigo. 
-Sim - respondi singelamente-, mas já é adulta e tem uma vida própria.
Retirei da caixa um grande bocado de esponja esterilizada e, com um dos bisturis, cortei com cuidado vários pedaços de uns sete centímetros de lado e voltei a revolver 
o conteúdo da caixa até encontrar o frasquinho de azeite de atanasia. Ante os olhos fascinados de Marsali, embebi gentilmente um dos pedaços. -Esta é a quantidade 
de azeite que deves usar. Se não tiver azeite, submerge a esponja em vinagre; em caso de necessidade pode usar até o vinho. Antes de ir-te para cama com um homem, 
enfie o pedaço de esponja bem lá dentro. Faça isso inclusive na primeira vez. Com uma só vez pode ficar grávida. Marsali assentiu com os olhos dilatados, roçando 
a esponja com o indicador. 
-Sim? E... depois? Retiro ou...? 
Um grito urgente, acompanhado por uma súbita chacoalhada do Artemis, pôs fim a nossa conversa. Algo estava sucedendo. 
-Te explicarei depois - disse entregando-lhe a esponja e o frasco.
Saí para o corredor. Jamie estava com o capitão na coberta de popa, observando um grande barco que se aproximava. Era três vezes maior que o Artemis, com três mastros 
e toda uma selva de cordames e velas, entre as quais umas pequenas figuras negras saltavam como pulgas. Depois de seu rastro boiava uma nuvem de fumaça branca, indício 
de que acabavam de disparar um tiro de canhão. 
-Disparam contra nós? -perguntei assombrada. 
-Não -respondeu Jamie carrancudo. -Só fizeram um disparo de advertência. Querem abordar-nos. 
-E podem fazê-lo? -Minha pergunta estava dirigida ao capitão Raines. 
-Podem -disse ele. -Com este vento e em mar aberto não poderíamos escapar. 
-Que barco é? 
-Uma canhoneira britânica, Sassenach. Setenta e quatro canhões. Deve descer.
Era uma má notícia. Ainda que a Grã-Bretanha já não estivesse em guerra com a França, as relações entre ambos países não eram nada cordiais. 
-Que podem querer de nós? -perguntou Jamie ao capitão. 
Raines mexeu a cabeça. Em sua cara gorducha tinha uma expressão triste. 
-Estão escassos de tripulação; isso é evidente por suas velas -assinalou sem tirar os olhos da canhoneira que se aproximava. -Podem alistar a todos nossos tripulantes 
de origem britânica... mais ou menos a metade de nossos homens, inclusive voce, senhor Fraser, a não ser que prefiras se fazer passar por francês. 
-Maldita seja... - conjurou Jamie baixo e me olhou com o cenho franzido. -Não te disse para descer? 
-Sim, disse - confirmei sem mover-me. 
Aproximei-me mais a ele, com os olhos fixos na canhoneira. Estavam baixando um bote. Um oficial com jaqueta dourada e chapéu desceu por um lado.
-Se alistarem aos marinheiros britânicos - perguntei ao capitão-, o que será deles? 
-Terão que servir no Marsopa. Assim se chama - explicou assinalando o mascarão de proa, que representava um boto. 
-Talvez os deixem em liberdade quando cheguem ao porto... e talvez não. 
-Como? Podem seqüestrar os homens e obrigá-los a servir-lhes durante o tempo que se lhes convenha? 
-Sim -confirmou o capitão. 
-E se o fizerem seremos nós quem teremos muita dificuldade para chegar a Jamaica, com a tripulação reduzida à metade. Jamie me segurou pelo cotovelo. -Não levarão 
nem Innes nem Fergus -me disse. -Eles te ajudarão a procurar ao jovem Ian. Caso se apoderem de nós, vá à casa que Jared tem em Sugar Bay e inicie a busca. -Dedicou-me 
um breve sorriso.-Nos encontraremos ali. 
-Mas poderias passar por francês! -protestei. 
-Não. Não posso permitir que levem meus homens e ficar aqui, escondendo-me sob um sobrenome francês. -Mas...
Ia alegar que os contrabandistas escoceses não eram "seus homens" nem tinham direito a tanta lealdade mas calei, sabendo que era inútil. 
-Não importa, Sassenach -assegurou com suavidade. -escaparei, de um modo ou outro. Mas creio que, por agora, nosso sobrenome deve ser Malcolm. Quando o bote se deteve 
ao nosso lado, vi que o capitão Raines arcava as sobrancelhas num gesto de estupefação. 
-Deus nos ampare! Que significa isto? -murmurou baixo. 
Nela tinha um jovem de uns vinte e poucos anos, abatido e com os ombros curvados pela fadiga. O uniforme lhe ia muito grande. 
-És o capitão deste barco? -O inglês tinha os olhos vermelhos pelo esgotamento mas distinguiu a primeira vista a Raines entre a cara fechada.
 -Sou Thomas Leonard, capitão suplente do Marsopa, barco de Sua Majestade. Pelo amor de Deus -suplicou com a voz rouca-, tens um cirurgião a bordo?
Em baixo, frente a um copo de vinho do Porto oferecido com desconfiança, o capitão Leonard explicou que o Marsopa padecia uma epidemia já fazia quatro semanas. 
-A metade da tripulação está enferma -disse limpando-se uma gota de carmim do queixo sem barbear. 
-Já perdemos trinta homens e corremos perigo de perder muitos mais. 
-Vosso capitão morreu? -perguntou Raines. 
Leonard avermelhou-se um pouco. 
-O capitão e os dois oficiais principais morreram a semana passada. Também o cirurgião e seu ajudante. Eu sou o terceiro oficial. Isso explicava sua assombrosa juventude 
e seu nervosismo. -Se tens a bordo alguém com experiência em questões médicas... -Olhou com cara esperançosa ao capitão e a Jamie, que se mantinha em pé junto à 
escrivaninha.

-Eu sou a cirurgiã do Artemis, capitão Leonard -disse da porta. -Que sintomas apresentam vossos homens? 
-Você? - jovem capitão voltou, boquiaberto, a cabeça para mim. 
-Minha esposa tem a rara arte de curar, capitão - confirmou Jamie com suavidade. -Se é ajuda o que procura, aconselho responder a suas perguntas e obedecer suas 
indicações. 
Leonard piscou e assentiu com a cabeça. 
-Bem, a doença começa com fortes dores de barriga, vômitos e diarréias horríveis. Os enfermos se queixam de dores de cabeça e lhes sobe muito a febre. Além disso... 
-Alguns têm urticarias no ventre? - interrompi. 
Sacudiu afirmativamente a cabeça. 
-Efetivamente. E há os que botam sangue pela bunda. Oh, perdão, senhora! -Desculpou-se subitamente acalorado. -Não tive intenção de ofender-vos, mas...
-Creio saber do que se trata - o cortei. 
Em mim começava a crescer uma sensação excitante: a de ter um diagnóstico confiável e os conhecimentos necessários para atuar. 
- Para estar segura deveria examiná-los, mas... 
-Minha esposa terá grande prazer em assessorar, capitão -disse Jamie com firmeza-, mas temo que não possa ir a vossa embarcação. 
-Estás certo? -O jovem nos olhou a ambos desesperado. -Se pudesse ver meus homens... 
-Não -repetiu Jamie. Ao mesmo tempo eu respondia: 
-Sim, evidentemente! Fez-se um silêncio incômodo. Por fim Jamie se pôs em pé. 
-Nos dê licença, capitão Leonard? -E me retirou à força do camarote.-Estás louca? -sussurrou sem soltar-me o braço.-Como te ocorre pisar num barco onde há peste? 
Arriscar tua vida, a da tripulação e a do jovem Ian, tudo por um punhado de ingleses!
-Não é a peste -disse esforçando-me.-E não arriscaria a vida. Solta o meu braço, maldito escocês! -Tratei de mostrar-me paciente. -Escuta. Não se trata da peste; 
pelas urticárias, estou quase segura de que é febre tifóide. Não vou cair enferma porque estou vacinada. 
-Ah, sim? -exclamou cético. 
-Olhe, sou médica -insisti procurando as palavras adequadas. -Estão doentes e posso ajudá-los. Eu... é que... tenho que fazer, isso é tudo! 
A julgar pelo efeito, a minha oratória parecia faltar-lhe eloqüência. Jamie ergueu uma sobrancelha, convidando-me a continuar. 
-Quando me licenciei como médica fiz um juramento -expliquei. Elevou-se a outra sobrancelha. 
-Um juramento? Que classe de juramento? Fechei os olhos e repeti o que recordava do juramento hipocrático.
-Assim se faz na irmandade dos médicos? -perguntou. -Te comprometes a ajudar a quem o solicite, ainda que seja um inimigo? 
-Não há diferença se está ferido ou enfermo. -Estudei-lhe a cara para ver se me compreendia. 
-Está bem - reconheceu lentamente.
-Eu também fiz algum juramento uma vez ou outra. E nunca os tomei às pressas. -Pegou-me a mão direita, procurando o anel de prata- Alguns pesam mais do que outros, 
claro -comentou observando-me. 
-Eu sei -disse respondendo ao que pensava. 
Apoiei-lhe a outra mão no peito; no anel de ouro se refletiu um raio de sol. 
-Mas enquanto se possa cumprir com um juramento sem causar dano a outro... Suspirando, inclinou-se para dar-me um beijo.
-Não quero que faltes a ele. -Se ergueu com uma careta irônica. -Estás segura de que essa sua vacina funciona? 
-Funciona - lhe assegurei. 
-Talvez fosse conveniente que te acompanhasse. 
-Não podes. Não estás vacinado e o tifo é muito contagioso. 
-Só crês que é tifo pelo que diz Leonard -objetou. -Não está segura de que se trate disso. 
-Não -admiti.- Mas só há uma maneira de comprová-lo. 
Ajudaram-me a subir até a coberta do Marsopa por meio de um balanço suspenso na baixa da maré. Aterrissei de forma brusca e escarrapachada e quanto me levantei me 
assombrou descobrir o tão sólida que era a coberta da canhoneira comparada com o bamboleante Artemis. 
-Mostra-me onde estão, por favor -pedi.
A ponte do navio era um espaço fechado, iluminado por lustres de azeite que balançavam com o bambolear da embarcação; as fileiras de redes ficavam sumidas na sombra 
e manchadas por remendos de luz. Pareciam bainhas balançando-se pelo movimento do mar. O fedor era insuportável. 
-Preciso de mais luz -disse ao apreensivo guarda encarregado de acompanhar-me. 
O moço, com a cara coberta por um lenço, parecia assustado mas levantou seu lustre para que pudesse olhar dentro da rede mais próxima. Seu ocupante afastou a cara 
com um rosnado ao ver a luz. Estava aceso pela febre e sua pele queimava. Quando lhe apalpei o ventre se retorceu como uma minhoca no anzol.
-Fique tranqüilo. - o acalmei.-Vou te ajudar; logo se sentirá melhor. Deixa que te examine os olhos. Sim, isso. 
Ao retirar a pálpebra, a pupila se encolheu ante a luz. 
-Por Deus, afasta essa luz! -ofegou. 
Febre, vômitos, choques abdominais, dor de cabeça. 
-Sente arrepios? -perguntei afastando a lanterna do guarda. A resposta não foi uma palavra, senão mais um gemido afirmativo. 
Tratava-se de algo muito contagioso que não era malária, já que o barco tinha zarpado da Europa e não do Caribe. Tifo, quase com toda segurança; como o transmitiam 
os piolhos, tendia a estender-se rapidamente naquele tipo de alojamento fechado. Os sintomas eram muito similares aos que via ao meu redor.
-É febre tifóide - informei ao capitão. 
-Sim? -Sua cara com olheiras estava cheia de apreensão.-Sabe como solucioná-la, senhora Malcolm? 
-Sim, mas não será fácil. É preciso levar aos enfermos para cima, lavá-los bem e deitá-los onde tenham ar fresco. Por mais, é questão de atenção; precisam de muita 
água. Água fervida: isso é importantíssimo. Aplicar-lhes panos molhados para baixar a febre. Mas o principal é evitar que se contagiem outras pessoas. Terá que fazer 
várias coisas... 
-Faça-as-me interrompeu. -Colocarei a vosso serviço todos os homens sãos de que possa prescindir. Dai-lhes as ordens necessárias. 
-Bem -disse dando um olhar dubitativo ao meu redor. 
-Posso organizar o trabalho e explicar-vos como continuar mas a tarefa será árdua. O capitão Raines e meu marido estão desejosos de seguir viagem.
-Senhora Malcolm -manifestou seriamente o capitão: -vos estarei eternamente agradecido por qualquer ajuda que possa prestar-nos. Temos muita pressa em chegar a Jamaica 
e, a não ser que possa salvar ao resto da tripulação desta maldita doença, nunca chegaremos. 
Senti uma apunhalada de compaixão. 
-De acordo -suspirei.-Para começar, envia-me dez ou doze marinheiros sãos. Aproximei-me do balaústre para agitar a mão para Jamie. 
-Voltas já? -gritou-me, fazendo buzina com as mãos. 
-Ainda não! -respondi- Preciso de duas horas! Levantei dois dedos por se não me tivesse ouvido, mas vi de imediato que lhe apagava o sorriso: tinha-me entendido. 
Fiz pôr aos enfermos na coberta de popa e ordenei a minha equipe que lhes tirassem a roupa ensebada e os lavassem com água do mar. Enquanto desci à cozinha para 
indicar ao pessoal as precauções necessárias com o manejo da comida. De repente percebi o movimento do barco. Saí precipitadamente e descobri uma nuvem de velas 
despregadas ao alto; o Artemis ia ficando rapidamente para trás. O capitão Leonard o olhava em pé, junto ao timoneiro.
-Que está fazendo? -gritei-Maldito cretino! Que está acontecendo aqui? O capitão me olhou atordoado mas apertou os dentes com teimosia. 
-Devemos chegar a Jamaica imediatamente -disse. Se não tivesse tido as bochechas irritadas pelo forte vento, lhe teria notado o rubor-Sinto muito, senhora Malcolm. 
Asseguro-vos que lamento atuar assim, mas... 
-Mas nada! -exclamei furiosa- Vire! Lance a âncora, diabos! Não pode seqüestrar-me deste modo! 
-Lamento profundamente -repetiu-, mas creio que precisamos de vossos serviços constantes, senhora Malcolm. Ainda que me esforçasse por demonstrar segurança, não 
o conseguiria. -Não vos aflijais, senhora -disse.-Prometi a vosso esposo que a Marinha vos proporcionará alojamento na Jamaica até a chegada do Artemis.
Ao ver minha expressão retrocedeu um passo, temendo que o atacasse... 
-Como que prometestes a meu esposo? -interpelei. -Isto significa que J... que o senhor Malcolm vos permitiu seqüestrar-me? 
-Em... não, não foi assim. -O diálogo parecia resultar-lhe muito penoso. Tirou do bolso um lenço nojento para secar a testa e o pescoço. 
-Temo que se mostrou muito intransigente. 
-Ah, pois sim intransigente! Bem, eu sou como ele! -Dei um pontapé no solo. -Se acredita que vou ajudar, condenado seqüestrador, estais muito equivocado! 
-Obriga-me a dizer o mesmo que a vosso esposo, senhora Malcolm. O Artemis navega sob bandeira francesa e com documentos franceses e mais da metade da tripulação 
está composta por britânicos. Poderia ter obrigado a esses homens a prestar serviço aqui... e me fazem muita falta. Permiti que ficassem em troca de vossos conhecimentos 
médicos.
-Portanto decidiste obrigar a mim a prestar serviço. E meu esposo aceitou esse... esse acordo? 
-Não, não aceitou - replicou o jovem num tom bastante seco. -Foi o capitão do Artemis quem percebeu a força de meu argumento. Devo suplicar vosso perdão por esta 
conduta tão pouco cavalheiresca, senhora, mas a verdade é que estou desesperado -confessou singelamente. -Talvez seja esta nossa única oportunidade. Devo aproveitá-la. 
Abri a boca para contestar mas voltei a fechá-la. Apesar da minha fúria, sua situação me inspirava certa simpatia. 
-Está bem -disse entre dentes. -Está... bem! Não creio ter muitas opções. Me dê todos os homens de que possas prescindir para esfregar o entrepiso. Ah, tens um pouco 
de álcool a bordo? Mostrou-se surpreso.
-Álcool? Há rum para os homens e vinho. Bastará isso? 
-Se não há outra coisa, terá que bastar. -Tratei de afastar minhas próprias emoções e fazer-me cargo da situação. -Terei que falar com o comissário, suponho. 
-Sim, claro acompanha-me. 
Leonard fez manejos de descer as escadas mas se deteve abalado para ceder-me o passo... isso porque na descida poderia expor indecorosamente meus membros inferiores. 
Antes de ter posto um pé ao final da escadinha, acima se ouviu uma confusão de vozes. 
-Não! Não pode incomodar ao capitão! O que tenhas que lhe dizer... 
-Solta-me! Se não falo com ele agora mesmo e será muito tarde! 
-Stevens! Que significa isto? Que passa aqui? - disse Leonard com aspereza. 
-Não sucede nada, senhor -disse a primeira voz. 
-É que Tompkins, aqui presente, está seguro de conhecer alguém que ia naquele barco. Ao gigante ruivo. Diz que...
-Agora não tenho tempo - espetou o capitão. -Diga isso ao primeiro oficial, Tompkins. Me ocuparei depois desse assunto. 
Tinha voltado a subir parte da escada para escutar melhor. O jovem me observou com atenção mas me mostrei inexpressiva. 
-Vos restam abastecimento suficientes, capitão? Terá que alimentar aos enfermos com muito cuidado. Suponho que não terá leite a bordo, mas...
 -Oh, sim temos leite -informou animando-se.-Temos seis cabras das que se ocupa a senhora Johansen, a esposa do artilheiro. Depois de resolvermos com o comissário, 
te levarei até ela. 
Depois de apresentar-me ao senhor Overholt, o capitão Leonard se retirou, recomendando-lhe que me prestasse todos os serviços possíveis.
Quem seria esse Tompkins? A voz me era completamente desconhecida e seu nome também. O que saberia de Jamie? Que ia fazer o capitão Leonard com essa informação? 
Agora só podia conter minha impaciência e, com a parte de minha mente que não estava ocupada por especulações inúteis, determinar quais alimentos se podiam proporcionar 
aos enfermos. Eram muito poucas.
-Durante os primeiros dias bastará alimentar-lhes com leite e água fervida, mas à medida que os homens comecem a recuperar-se precisarão de algo leve e nutritivo. 
Sopa, por exemplo. Poderia preparar uma sopa de pescado? Ou tens alguma outra coisa? 
-Bem... -O senhor Overholt parecia intranqüilo.-Há uma pequena quantidade de figos secos, cinco quilos de açúcar, um pouco de café, bolachas e um grande tonel de 
vinho Madeira mas não se pode utilizar. 
-Por que? -inquiri. Moveu os pés, atordoado. 
-Porque essas provisões estão destinadas a nosso passageiro. 
-Quem é esse passageiro? -perguntei sem compreender.
O comissário pôs cara de surpresa. 
-O capitão não lhe disse? Levamos o novo governador da Jamaica. 
-Se o governador não está doente, que coma carne salgada -disse com firmeza. -Lhe cairá bem. Agora faça o favor de levar o vinho à cozinha. Tenho muito que fazer. 
Com a ajuda de um guarda marinho, um jovem baixo e robusto chamado Pound, fiz um rápido percurso pelo barco, confiscando implacavelmente provisões e mão de obra. 
Pound, que trotava ao meu lado como um pequeno bulldog, advertia com firmeza à tripulação que, por ordem do capitão, meus desejos deviam ser satisfeitos de imediato 
por mais sem razão que pudessem parecer.
O mais importante era estabelecer a quarentena. Quando acabassem de esfregar e ventilar o entrepiso, teria que instalar ali aos enfermos mas alterando a distribuição 
das redes com o fim de deixar um amplo espaço entre uma e outra; a tripulação não afetada teria que dormir na coberta. Além disso, precisavamos instalações sanitárias 
adequadas. 
-Senhor Pound -chamei. Sua cara redonda se voltou para mim do pé de uma escadinha. 
-Sim, senhora? -Qual é vosso nome de batismo, senhor Pound?
-Elias, senhora -respondeu um pouco desconcertado -Se incomodaria que te chama-se assim? Devolveu-me o sorriso com ar vacilante. 
-Ah... não, senhora. Talvez incomode ao capitão -adicionou cauteloso. -Não é costume na Marinha, sabes?
Elias Pound não podia ter mais de dezoito anos; quanto ao capitão Leonard, dificilmente teria mais de vinte e quatro. Ainda assim, o protocolo era o protocolo. 
-Em público respeitarei estritamente os costumes da Marinha -lhe assegurei reprimindo meu sorriso- Mas se vamos trabalhar juntos, será mais cômodo que use seu prenome. 
Eu sabia, ainda que ele o ignorasse, o que tínhamos por diante: horas, dias, talvez semanas de trabalho e esgotamento que nos desafiaria os sentidos; então, só a 
força física e o instinto cego, além da liderança de um chefe incansável, manteria em pé a quem se ocupassem dos enfermos.
Eu distava muito de ser incansável, mas seria necessário manter a ilusão. Para isso precisaria da ajuda de duas ou três pessoas às que pudesse treinar; atuariam 
como substitutos de minhas mãos e meus olhos; eles continuariam com a tarefa quando eu precisasse descansar. 
-Quanto tempo faz que navegas, Elias? -perguntei. 
-Desde os sete anos, senhora. -Caminhava para trás, arrastando um grande baú. Deteve-se para limpar a cara, sufocado pelo esforço. -Consegui um posto neste barco 
graças ao meu tio, que é comandante do Triton. É minha primeira viagem com o Marsopa.
Abriu o baú, deixando descoberto uma variedade de instrumentos cirúrgicos manchados de óxido (ao menos, era de esperar que se tratasse de ferrugem) e um montão de 
frascos e jarras. Um dos frascos tinha rompido deixando um fino pó branco sobre o conteúdo do baú; parecia gesso. 
-Isto é o que trazia o senhor Hunter, o médico, senhora. Vos servirá de algo? -Só Deus sabe -disse dando uma olhada. -Já veremos. Pode levar ao entrepiso para outra 
pessoa, Elias. Preciso que me acompanhes para falar com o cozinheiro. Enquanto supervisionava a limpeza do entrepiso com água do mar fervendo, minha mente tomava 
várias rotas.
Em primeiro lugar, estava planejando os passos a dar para combater a epidemia. Dois dos homens, muito debilitados pela doença e a desidratação, tinham morrido durante 
o traslado para a coberta. Outros quatro não passariam da noite. Os quarenta e cinco restantes variavam entre um prognóstico esperançoso e muito escassas possibilidades 
de sobreviver; com sorte e habilidade poderia salvar à maior parte.Mas quantos casos mais se estariam incubando entre o resto da tripulação? Por ordens minhas, na 
cozinha se estava fervendo uma enorme quantidade de água: de mar para a limpeza e doce para beber. Fiz outra anotação em minha lista mental: devia ver à senhora 
Johansen, a das cabras, para que também se esterilizasse o leite.
No entrepiso tínhamos acumulado todo o álcool disponível para profundo horror do senhor Overholt. Podia ser utilizado em sua forma atual, ainda que teria sido melhor 
contar com álcool refinado. Existiria um meio para destilá-lo? Outra nota: conferir com o comissário. Por baixo da lista mental, cada vez mais longa, pensava vagamente 
no misterioso Tompkins e sua informação. Qualquer que fosse, não tinha provocado um giro para reunir-nos com o Artemis. Ou bem o capitão Leonard não o tinha tomado 
em sério ou estava muito desejoso de chegar a Jamaica para permitir que algo entorpecesse seu avanço. Olhei pela borda com a vã esperança de distinguir uma vela 
mas o Marsopa estava só. O Artemis (e Jamie), tinham ficado muito atrás.
Afastei de mim a súbita onda de solidão e pânico. Devia falar sem perda de tempo com o capitão Leonard. Ele tinha a resposta ao menos de dois dos problemas que me 
preocupavam: a possível fonte do surto de tifo e o papel do desconhecido senhor Tompkins nos assuntos de Jamie. Mas tinha assuntos mais urgentes. 
-Elias! -chamei sabendo que estaria ao alcance de minha voz. -Vamos ver à senhora Johansen e às cabras.






CAPÍTULO 47
O BARCO DA EPIDEMIA

Dois dias depois ainda não tinha conseguido falar com o capitão Leonard. Fui duas vezes ao seu camarote, mas ou não estava ali ou não podia atender-me. O senhor 
Overholt fazia o possível por evitar-me e para livrar-se de minhas insaciáveis demandas; encerrava-se em seu camarote com um saquinho de sálvia e hisopo atado ao 
pescoço para afugentar a epidemia. Eu me sentia mais para cachorro pastor que para médica: passava o dia grunhindo nos calcanhares de todo mundo; já estava rouca 
pelo esforço. Mas ia obtendo resultados; entre a tripulação tinha uma nova sensação de esperança, um objetivo comum. Aquele dia tinham morrido quatro homens e apareceram 
dez casos novos mas no entrepiso se ouviam menos gemidos de dor. Na cara dos que ainda estavam sãos era apreciável o alívio que proporciona fazer algo, o que quer 
que seja. Até o momento não tinha conseguido descobrir a fonte do contágio. Se conseguisse encontrá-la e impedir que surgissem novos casos, talvez pudesse deter 
a epidemia numa semana.
Entre a tripulação tinha dois homens condenados a alistar-se por destilar licores ilegais. Consegui tê-los ao meu serviço e os pus a construir um destilador no que, 
para horror da tripulação, converteríamos o rum em álcool puro para desinfetar. Na senhora Johansen, a esposa do artilheiro, encontrei inesperadamente uma aliada. 
Era uma sueca inteligente, de trinta e tantos anos; só falava umas poucas palavras entrecortadas em nosso idioma e eu ignorava por completo o seu, mas tinha compreendido 
de imediato o que queria e se ocupava em fazê-lo. Se Elias era minha mão direita, Annekje Johansen era a esquerda. Assumiu por si só a responsabilidade de moer pacientemente 
a bolacha dura e misturá-la com o leite de cabra fervida para alimentar com a mistura resultante aos enfermos que já estavam o bastante repostos para digeri-la. 
O artilheiro se encontrava entre os enfermos mas felizmente era um dos casos mais leves; eu tinha todas as esperanças de que se recobrasse, tanto pelo devotado atendimento 
de sua esposa como por sua robusta constituição.
-Senhora, Ruthven diz que alguém está bebendo álcool puro novamente -Elias Pound apareceu junto a mim, com olheiras e pálido; sua cara redonda tinha afinado notoriamente 
pelo trabalho. Era a quarta vez nos três últimos dias. Tanto o destilador como o álcool purificado estavam submetidos a uma estreita vigilância mas os marinheiros, 
que tinham visto sua ração diária de rum reduzida à metade, estavam tão desesperados pela bebida que, de um modo ou outro, se as engenhavam para apoderar-se do álcool 
destinado à esterilização.
-Santo céu, senhora Malcolm - tinha sido a resposta do comissário ante a minha queixa-, os marinheiros são capazes de beber qualquer coisa: vinho avinagrado, pêssegos 
triturados e fermentados dentro de uma bota de borracha..., até soube de um que roubava os curativos usados e os embebia com a esperança de obter um pouco de álcool. 
Não, senhora: de nada servirá dizer-lhes que o álcool puro os pode matar. E assim era. Já tinha morrido um dos quatro que tinham bebido e outros dois estavam num 
canto separado no entrepiso em estado de coma profundo. Se sobrevivessem, o mais provável era que sofressem lesões cerebrais permanentes. 
-Na realidade, viver num inferno flutuante como este deixaria lesões cerebrais a qualquer um -me queixei amargamente a uma andorinha que tinha pousado no balaústre. 
-Como se não fosse suficiente tratar de salvar do tifo à metade destes azarados, agora a outra metade quer matar-se com o álcool. Malditos sejam!
O oceano se estendia ao redor, completamente deserto. Para frente as Antilhas, onde se escondia o destino do jovem Ian. Atrás, Jamie e o Artemis tinham desaparecido 
fazia tempo. E eu no meio, com seiscentos marinheiros ingleses enlouquecidos pela falta de bebida e um entrepiso cheio de intestinos inflamados. Tranqüilizei-me 
e fui com decisão para o corredor de proa. O capitão Leonard teria que falar comigo. Detive-me no vão da porta. Ainda não era meio dia mas o capitão dormia com a 
cabeça apoiada nos braços, que cobriam um livro aberto. Apesar da barba um pouco crescida, seu aspecto era juvenil. Dei a volta com intenção de regressar mais tarde. 
Ao fazê-lo rocei um montão de livros mau empilhados num armário. O primeiro caiu ruidosamente ao solo acordando de um sobressalto ao capitão. -¡Senhora Fra... Malcolm! 
-exclamou esfregando-se a cara e sacudiu a cabeça para acordar-se. -Que...? Em que posso servir-vos?
-Não era minha intenção acordar-vos mas preciso de mais álcool. Poderia utilizar rum puro mas deve tratar de persuadir aos marinheiros de que não bebam o álcool 
destilado. Tivemos outro caso de envenenamento. Se tivesse algum modo de que entrasse mais ar fresco no entrepiso... Vendo que o constrangia, interrompi-me. 
-Compreendo -disse com ar estúpido enquanto se ia despertando. -Sim, darei ordens de instalar uma mangueira para levar mais ar para baixo. Quanto ao álcool... rogo 
que me permitas conferir com o comissário; agora mesmo não conheço o estado de nossas provisões. Respirou fundo, como se preparasse para gritar, quando recordou 
que seu garçom se encontrava prostrado no entrepiso. Então se ouviu o tilintar do sino. 
-Com licença, senhora -disse com a cortesia recobrada. -É quase meio dia e devo ir estabelecer nossa posição. Vos enviarei aqui o comissário, se não vos incomoda 
esperar.
-Obrigado -disse ocupando a cadeira que acabava de abandonar. De repente adicionei, movida por um impulso: 
-Capitão Leonard? Voltou-se para mim com expressão interrogante. -Se não vos molesta a pergunta, quantos anos tens? Suas feições se endureceram. -Dezenove, para 
servir-vos, senhora. E desapareceu pela porta. 
Dezenove! Fiquei paralisada pela impressão. Acreditava ser muito jovem mas não tanto. Era ainda um menino! Dezenove anos, a idade de Brianna. Encontrar-se assim, 
de repente, ao comando de uma canhoneira inglesa atacada por uma epidemia que tinha acabado com a quarta parte da tripulação... Senti que o medo e a fúria começavam 
a amainar dentro de mim; a forma que me tinha seqüestrado não era arrogância nem falta de tino, senão puro desespero.
O capitão Leonard tinha deixado o livro de bitácula aberto sobre a mesa. Nas últimas folhas tinham caído umas gotas de saliva. Aproximei-me e vi uma palavra que 
me arrepiou o cabelo. Quando acordou, o capitão tinha dito, antes de corrigir-se: "Senhora Fra..." A palavra que me tinha chamado o atendimento era "Fraser". Sabia 
quem era eu... e quem era Jamie. Levantei-me precipitadamente para passar o ferrolho, voltei a sentar-me e comecei a ler. 

3 de fevereiro de 1767. Às oito badaladas nos encontramos com o Artemis, bergantim de dois mastros com bandeira francesa. Detivemo-lo para solicitar a ajuda de seu 
cirurgião, C. Malcolm, que veio a bordo e permanece conosco atendendo aos enfermos.

Então era C. Malcolm, sim? Não mencionava meu sexo, talvez por parecer-lhe irrelevante ou bem para evitar investigações sobre o decoro de seus atos. Passei à seguinte 
anotação. 

4 de fevereiro de 1767. Recebi informação do marinheiro Harry Tompkins, segundo o qual o comissário do bergantim Artemis é um criminoso conhecido pelo nome de James 
Fraser, bem como pelos apelidos de Jaime Roy e Alexander Malcolm. O tal Fraser é um notório contrabandista acusado de motim por quem as Adunas Reais oferecem uma 
substanciosa recompensa. Como esta informação me foi comunicada quando já nos tínhamos separado do Artemis, não me pareceu conveniente perseguir ao bergantim, já 
que temos ordens de chegar quanto antes a Jamaica, a serviço de nosso passageiro. Não obstante, ao devolver-lhes seu cirurgião nos apresentará uma grande oportunidade 
de deter a Fraser.

Ouvi passos no corredor; mal abri o ferrolho, o comissário chamou à porta. Não prestei muita atenção às desculpas do senhor Overholt: minha mente estava muito ocupada 
em tratar de encontrar um sentido à nova situação. Quem diabos era Tompkins? Não o tinha ouvido nomear nunca; no entanto, estava perigosamente bem informado sobre 
as atividades de Jamie. O qual me levava a duas perguntas; como era possível que um marinheiro inglês tivesse tanta informação...? E, quem mais a conhecia? Enquanto 
supervisionava a lavagem dos enfermos e o fornecimento de água açucarada e leite fervido, minha mente continuava trabalhando no problema do desconhecido Tompkins, 
de quem só conhecia a voz. Por fim decidi perguntar; de qualquer modo, devia saber quem era eu e o fato de que se inteirasse que eu tinha estado fazendo averiguações 
sobre ele não pioraria as coisas.
O mais fácil era começar por Elias. Esperei até que acabasse o dia, confiando que a fadiga embotaria sua curiosidade natural. 
-Tompkins? -Sua cara de menino se enrugou para voltar a despejar-se. -Ah, sim. É um dos marinheiros do castelo de proa, senhora.  
-Quando subiu a bordo? 
-Oh, em Spithead, parece-me. Não, agora recordo! Foi em Edimburgo. -Esfregou o nariz com os nós dos dedos para sufocar um bocejo.-Isso mesmo, em Edimburgo. Recordo-o 
porque lhe obrigaram a alistar-se. Armou um barulho tremendo, proclamando que não podiam lhe obrigar já que trabalhava para sir Percival Turner nas Alfândegas. -O 
bocejo acabou por ganhar a partida, fazendo-lhe abrir amplamente a boca. -Mas como não tinha nenhum documento escrito por sir Percival, não pôde fazer nada.
-Então era um agente de Alfândegas? -Isso explicava muitas coisas, sem dúvida. 
-Isso mesmo. Ah... digo... sim, senhora. -Elias tratava de manter-se desperto. Suas pupilas olhavam fixamente o lustre que se balançava num extremo do entrepiso 
e começavam a acompanhá-la em seu bamboleio. 
-Vá deitar-se, Elias -disse compassiva. -Já terminarei. 
-Oh, não, senhora! Eu nem tenho sono! -Alongou torpemente a mão para a garrafa que eu segurava. Ainda que ao terminar estivesse quase tão cansada como ele, não pude 
conciliar o sonho. Tompkins trabalhava para sir Percival e este sabia, sem dúvida, que Jamie era contrabandista. Mas que mais tinha no assunto? Tompkins conhecia 
a Jamie de vista. Como? Sir Percival tinha tolerado as atividades clandestinas de Jamie em troca de seus subornos... mas era pouco provável que algum centavo tivesse 
chegado aos bolsos de Tompkins. Nesse caso... e a emboscada em Arbroath? Teria um traidor entre os contrabandistas? E se assim o fosse...
Minhas idéias começavam a perder coerência. Deitei de bruços, com o travesseiro apertado contra o peito. Meu último pensamento foi que tinha que encontrar Tompkins. 
Finalmente foi Tompkins quem veio a mim. Durante mais de dois dias, ocupada com os enfermos, não tive tempo para nada. No terceiro dia, como as coisas pareciam estar 
melhor, retirei-me ao camarote do cirurgião com intenção de lavar-me e descansar um pouco antes que chamassem para almoçar. Alguém chamou com delicadeza à porta 
e uma voz desconhecida anunciou: 
-Senhora Malcolm? Aconteceu um acidente. Ao abrir a porta, encontrei-me ante dois marinheiros que sustentavam a um terceiro que se apoiava numa perna e estava pálido 
pela dor.
Me bastou uma olhadela para saber de quem se tratava. O ferido apresentava num lado do rosto as cicatrizes de uma queimadura; a pálpebra torta deixava entrever a 
pupila leitosa de um olho cego. Ante mim estava o marinheiro caolho que o jovem Ian acreditava ter matado. O escorrido cabelo castanho estava amarrado num rabicho 
que lhe caía sobre um ombro. 
-Senhor Tompkins - saudei com segurança. 
O olho são se alargou pela surpresa. 
-Ponha-o aí, por favor. 
Os homens depositaram seu colega num banquinho, junto à parede, e voltaram ao trabalho; tinha muita escassez de tripulantes para permitir distrações. Com o coração 
acelerado, ajoelhei-me para examinar a perna ferida. Ele me conhecia sem dúvida alguma. A perna estava muito tensa. A ferida era impressionante mas não tão grave 
se fosse atendida corretamente: um talho profundo ao longo da panturrilha.
-Como fez isto, senhor Tompkins? -perguntei enquanto levantava a procura de álcool. 
Levantou os olhos, alerta e desconfiado. 
-Uma farpa, senhora -respondeu com tom anasalado que já tinha ouvido uma vez. -Estava de pé sobre uma verga que se rompeu. Sacou furtivamente a ponta da língua passando-se 
pelo lábio inferior. 
-Compreendo. Estudei-o de esguelha, procurando a melhor maneira de abordá-lo. Em procura de inspiração lancei uma olhada à mesa. E a encontrei. Enquanto pedia mentalmente 
perdão ao espírito de Esculapio, peguei o serrote para ossos do finado cirurgião: um objeto maligno, quase meio metro de aço enferrujado. Depois de observá-lo com 
ar pensativo, apoiei a borda dentada na perna ferida acima do joelho e elevei os olhos de forma encantadora para aquele aterrorizado olho. 
-Senhor Tompkins -disse-, falemos francamente.
Uma hora depois, o marinheiro Tompkins era devolvido à sua rede com a ferida suturada e vendada, tremendo de pés a cabeça, mas com sua humanidade ainda inteira. 
Eu também estava um pouco tremula. Tal como tinha assegurado em Edimburgo, Tompkins era agente de sir Percival Turner e percorria as docas e os depósitos da costa 
alerta a qualquer indício de atividade ilegal. Seus relatórios podiam levar à detenção de algum pequeno contrabandista, ao que se surpreendia com as mãos na massa, 
mas os peixes gordos ficavam reservados ao juízo particular de sir Percival. Em outras palavras: se lhes permitia pagar substanciosos subornos pelo privilégio de 
prosseguir com suas operações. 
-Sir Percival tem ambições, compreendes? Quer chegar a par do reino. E algo que podia ajudá-lo nesse sentido era uma espetacular demonstração de concorrência, prestando 
um grande serviço à Coroa.
-Uma detenção capaz de chamar a atenção, não? Aaahh! Isso dói, senhora! Esta segura do que faz? -Jogou um olhar dubitativo à ferida. Estava limpando com álcool diluído. 
-Estou segura -o tranqüilizei. -Continue. 
Suponho que um simples contrabandista não teria bastado, por mais importante que fosse. Obviamente, não. No entanto, quando sir Percival soube que podia ter a um 
delinqüente político ao alcance das mãos, esteve a ponto de estourar de entusiasmo. 
-Mas o motim é mais difícil de provar que o contrabando. Os sediciosos são idealistas -explicou Tompkins mexendo a cabeça com desgosto. -Nunca se delatam entre si. 
-E vocês não sabiam a quem estavam procurando? 
-Não, não sabíamos quem era o peixe gordo... até que um agente teve a sorte de encontrar com um sócio de Fraser. Ele lhe contou quem era Malcolm, o impressor, e 
lhe disse seu verdadeiro nome. Então tudo ficou claro.
Meu coração se deteve por um instante. 
-Quem era esse sócio? -perguntei. -Não sei, juro, senhora, juro. Aahh! -exclamou ao sentir a agulha na pele. 
-Não é minha intenção lhe fazer qualquer dano -lhe assegurei com voz de falsete. -Mas tenho que suturar a ferida. 
-Ai! Ai! Vos digo que não sei! Se o soubesse lhe diria, ponho a Deus por testemunha! 
-Não o ponho em dúvida -disse concentrada em meus pontos. 
-Ah! ¡Basta, senhora, por favor! Um momento! Só sei que era inglês.  Nada mais! Levantei os olhos. 
-Inglês? -repeti inexpressiva. 
-Sim, senhora. Isso disse sir Percival.
Me olhava com lágrimas tremendo-lhe nas pestanas. Apliquei o último ponto com toda a suavidade possível e atei o nó da sutura. Levantei-me sem dizer nada e lhe entreguei 
uma parte de conhaque de minha garrafa particular. Bebeu com gratidão, reconfortando-se de imediato. Seja por agradecimento ou pelo alívio de ter terminado com aquela 
dura prova, contou-me o resto da história. Em procura de provas para respaldar os cargos de sedição, tinha ido à tipografia da Carfax Close.
 -Sei o que sucedeu ali -assegurei, voltando-lhe a cara para a luz para examinar as cicatrizes das queimaduras. -Dói ainda? 
-Não, senhora, mas me doeu horrores durante algum tempo.
Como estava incapacitado por suas lesões, Tompkins não tinha participado da emboscada de Arbroath mas sabia ("Porque ouviu dizer, se me entendeis") o que tinha sucedido. 
Sir Percival tinha avisado a Jamie que teria uma emboscada para que não acreditasse que estava envolvido no assunto. Também sabia pelo misterioso colaborador inglês 
as mudanças pactuadas com o barco francês caso falhasse o desembarque; por isso dispôs que a armadilha ficasse na praia de Arbroath. 
-Mas e o oficial de Alfândegas que foi assassinado no caminho? -perguntei sem poder dominar um arrepio. -Quem fez isso? Dos contrabandistas só cinco puderam fazê-lo, 
mas nenhum deles era inglês. 
-Não foi nenhum deles, senhora. Foi seu próprio colega. 
-Que? -Dei um suspiro sobressaltada. 
-É certo senhora. Eram dois. Um deles tinha instruções.
As instruções eram esperar para ver se algum dos contrabandistas conseguia escapar. Uma vez tivesse chegado ao caminho, um dos servidores públicos de Alfândegas 
deixaria cair um nó corrediço sobre a cabeça de seu colega e o estrangularia sem perda de tempo. Devia deixá-lo pendurado ali, como mostra da ira assassina dos delinqüentes. 
-Mas por que? -exclamei horrorizada. -Que sentido tinha? 
-Não se dá conta? -Tompkins parecia surpreso, como se a resposta fosse óbvia. -Não tínhamos conseguido retirar da tipografia provas que acusassem a Fraser de sedição. 
Também não o pegamos nunca com mercadoria de contrabando. Um dos agentes acreditava saber onde a guardavam, mas em novembro desapareceu sem que voltássemos a ter 
notícias suas.
-Compreendo. -Engoli saliva, pensando no homem que tinha me atacado na escada do bordel. Que teria sido daquele "creme de menta"? 
-Bem, já temos a sir Percival como um caso especial nas mãos: um dos contrabandistas maiores da costa além de autor de material sedicioso de primeira linha. E também 
um traidor jacobita indultado, cujo nome causaria sensação em todo o reino. O único problema -encolheu de ombros- é que não tinha provas. Começava a apreciar a horrível 
lógica de tudo aquilo. O assassinato de um servidor público de Alfândegas em pleno cumprimento de seu dever não só justificava a detenção de um contrabandista para 
submetê-lo à pena capital, como provocaria grande indignação pública. A aceitação que o contrabando ocorria no povo não lhe salvaria ante uma situação como aquela.
-Vosso sir Percival parece ser um autêntico safado -comentei. 
-Bem, nisso tem toda razão, senhora. Não vou dizer o contrário. -E o servidor público assassinado... suponho que era só o elemento adequado. 
Com um risinho sardônico, Tompkins espalhou uma fina gota de conhaque. Parecia ter dificuldades para focar seu único olho. 
-Oh, muito adequado, senhora, em mais de um sentido. Mas não merece que o chores. Foram muitos os que se alegraram de vê-lo pendurado... Sir Percival, entre outros. 
-Compreendo. -Terminei de vendar-lhe a panturrilha. -Chamarei alguém para que vos leve a vossa rede -disse tirando-lhe a garrafa quase vazia. -Essa perna deve descansar 
durante três dias pelo menos; diga a vosso superior que não pode levantar até que tenha tirado os pontos. 
-Tudo bem, senhora. Obrigado por ser tão boa com um pobre marinheiro. Não se incomode por Harry Tompkins. Saiu ao corredor cambaleando e se voltou para piscar-me 
exageradamente o olho. 
-O velho Harry sempre escapa, de uma forma ou outra. 
-Em que ano nasceu, senhor Tompkins? -perguntei. 
Piscou sem compreender. 
-Em 1713, senhora. Por que? 
-Por nada. Teria apostado minhas anáguas que 1713 era o Ano do Rato.








CAPÍTULO 48

MOMENTO DA GRAÇA

Durante os dias seguintes se estabeleceu uma rotina, como acontece nas circunstancias mais desesperadas sempre que se prolongam em tempo suficiente. Lutar contra 
uma enfermidade sem medicamentos é como empreende-la a empurrões contra uma sombra.
Levava nove dias lutando e haviam morrido quarenta e seis homens a mais. Ainda assim me levantava todos os dias ao amanhecer, me salpicava com água os olhos irritados 
e saía, uma vez mais, ao campo de batalha sem armas a  mais  a não ser a  própria persistencia...e um tonel de alcool.
Houve algumas vitorias, mas até essas me deixavam um sabor na boca amargo. Descobri a possível fonte de contagio: um dos ajudantes da cozinha, um homem chamado Howard, 
que havia prestado serviço no camarote dos aspirantes aos oficiais. Segundo os incompletos registros do defunto médico, a primeira vítima foi um dos marinheiros 
que comiam ali. Houve outros quatro casos, todos no mesmo setor, depois a enfermidade começou a estender-se. Os homens contagiados iam deixando a mortífera contaminação 
nas letrinas do barco.
Bastou que Howard admitisse haver visto antes uma enfermidade assim para que o assunto se esclarecesse. Mas o cozinheiro, escasso de ajudantes, se havia negado rodondamente 
a separar-se de um homem tão valioso pela << loucas ideias de uma maldita mulher>>. Como Elias não pôde persuadí-lo, me vi obrigada a recorrer ao capitão em pessoa; 
Leonard, interpretando mal a natureza do conflito, se apresentou com vários marinheiros armados. Na cozinha houve uma cena muito desagradável. Por fim, Howard foi 
enviado ao calabouço, o único lugar onde a quarentena era segura, protestando e inquirindo desconcertado qual havia sido seu delito.
Quando saí da cozinha, o sol descia até o oceano, deixando um fulgor que pavimentava de ouro o mar, como se fossem as ruas do paraíso. Me detive transfigurada pelo 
espetáculo.
A luz mudou e num instante ficou atrás, deixando-me o eco de sua presença. Em um ato refleto de reconhecimento, fiz o sinal da cruz e desci ao entrepiso.
Quatro dias depois, o Tifo chegou ao Elias Pound. Foi uma infecção virulenta: chegou ao entrepiso com os olhos pesados pela febre e fazendo gestos repelindo a luz; 
seis horas depois delirava. Ao amanhecer do dia seguinte apoiou sua redonda cabeça em meu seio, me chamou de Mãe e morreu em meus braços.
Passei o dia dedicada ao meu trabalho; ao cair o sol, acompanhei o capitão Leonard enquanto lia o oficio fúnebre. O corpo do marinheiro Pound foi entregado ao mar 
envolto em sua rede.
Aquela noite não jantei com o capitão; preferi sentar-me num canto coberto, junto a um dos grandes canhões, onde pude contemplar o mar sem mostrar a cara a ninguém.
Todo médico destesta perder um paciente. A morte é o seu inimigo. Deixar-se arrebatar a alguém que nos havia sido confiado é ser derrotado, sentir a impotencia mais 
além do pesar comum e dos horrores da morte. Aquele dia havia perdido vinte e tres homens entre a auvorada e o acaso.Elias foi só o primeiro.
Levantei uma mão inútil para descarregá-la com força contra a grade. O fiz uma e outra vez, quase sem sentir o ardor dos golpes, cheia de ira e dor.
- Chega! - ordenou uma voz atrás de mim. Um mão me segurou o punho impedindo que voltasse a golpear a grade.
- Solta! - Lutei, mas aqueles dedos eram muito fortes.
- Basta! - disse com firmeza. Me rodeou a cintura com o outro braço para afastar-me dalí - Não atua desse modo. Ou terás danos.
- Não estou dando a mínima! - Me debati mas acabei encurvando os ombros derrotada. O que importava?
Então me soltou. Ao girar me encotrei de frente um homem que nunca havia visto. Não era marinheiro; suas roupas, ainda que enrrugadas e fedorentas por excesso de 
uso, eram muito finas: o casaco e o Jaleco haviam sido feitos por medida e o encaixe que lhe rodeava o pescoço devia ter vindo de Bruxelas.
- Quem diabo és? - perguntei atónita.
Me entregou um lenço, enrrugado mas limpo.
- Me chamo Grey - disse com uma reverencia cortes e um leve sorriso - Suponho que voce seja a famosa senhora Malcolm,cujo heroísmo elogia tanto nosso capitão.
Se interrompeu ao ver minha careta.
- Perdona-me - disse - Eu disse algo inadaquado? Mil desculpas, senhora. Não era minha intenção ofende-la.
Mexei a cabeça.
- Ver morrer os homens não é um ato de heroísmo - disse. Tive que me interromper para soar o nariz. - Estou aqui, isso é tudo. Obrigada pelo lenço.
- Posso fazer algo mais por voce? - vacilava - Uma taça de água? Um pouco de conhaque, talvez?
- Futucou em seu casaco para tirar uma petaca de prata, na frente se via um escudo de armas.
Aceitei com um gesto de agradecimento; tomei um trago tão grande que acabei tossindo.
- Obrigada - disse ao devolver a petaca - Tanto usar o conhaque para lavar os enfermos, havia esquecido que também se bebe.
Isso me trouxe a memória os sucessos do dia com tal realismo que me deixei cair na caixa de pólvora.
- Isso significa que a epidemia não cedeu? - perguntou em voz baixa.
- Não posso dizer que não cedeu - Fechei os olhos, me sentia muito triste - Hoje somente houve apenas um caso novo. Ontem foram quatro; anteontem, seis.
- Parece prometedor - comentou - Se diria que estás derrotando a enfermidade.
- Não. Somente estamos conseguindo reduzir o contágio. Mas não posso fazer absolutamente nada pelos que já estão contagiados.
- Caramba...- Se inclinou para me pegar a mão. A surpresa fez que eu não resistisse. - Eu diria que voce esteve muito ativa para dizer que não fez absolutamente 
nada.
- Claro que fiz algo! - espetei recuperando a mão - É que não serviu de nada!
- Sem dúvida alguma...
- Não - Descarreguei o punho no canhão - Sabes quantos homens eu perdi hoje?
Vinte e tres! Estou em pé desde o amanhecer, afundada até os cotovelos em sebo e esterco, com a roupa pegada ao corpo. E não serviu de nada! Eu não pude ajudar! 
Me ouviu? Não consegui ajudar!
- Eu ouvi - disse com voz baixa - Me envergonho, senhora. Me deixaram no camarote por ordens do capitão mas não tinha nem ideia das circunstancias que descreves. 
Pelo contrário eu asseguro que teria saido para ajudar.
- Por que? Não tens nenhuma obrigação.
- E voce tem? - Deu-se a volta e me olhou no rosto. Então ví que era um homem charmoso, de uns trinta e oito anos, de feições bem delineadas e grandes olhos azuis 
dilatados pelo assombro.
- Sim - disse
- Compreendo.
- Não, não compreendes, mas não importa. - Pressionei com força na frente com as pontas de meus dedos, no lugar que o senhor Willoughby me havia indicado para aliviar 
a dor de cabeça - Se o capitão quer que permaneças em vosso camarote, deverias faze-lo. Tenho suficientes homens para que me ajudem com os enfermos. Só que... não 
tem remédio. - Conclui deixando cair as mãos.
- Compreendo - repitiu como se falasse com as ondas - Imaginei que vossa aflição se devia somente a compaixão natural das mulheres mas vejo que se trata de algo 
muito diferente. - Fez uma pausa. - Eu fui oficial do exército. Sei o que significa ter vidas humanas nas mãos... e perde-las.
Se fez um silencio.
- Tudo se reduz a reconhecer que não somos Deus - disse com suavidade - E a lamentar não podendo ser.
- Sim - confirmei.
Vacilou como se não soubesse o que dizer e me segurou a mão para beija-la com simplicidade.
- Boa noite, senhora Malcolm - disse.
Se afastou fazendo resonar seus passos na coberta.

Estava a uns metros de distancia quando um marinheiro, ao ve-lo, se deteve com um grito. Era Jones, um de seus camareiros.
- Milord! Não deverias ter saído do camarote! O ar da noite é mortal, e com a epidemia a bordo...e as ordens do capitão...
Meu novo conhecido fez um gesto de desculpa.
- Sim, sim, eu sei. Eu fiz mal em sair. Mas se permanecesse um momento mais no camarote me teria asfixiado.
- É melhor se asfixiar que morrer destas malditas diarréias, senhor, com vosso respeito - replicou severo.
Ao passar Jones ao meu lado, alarguei a mão para segurá-lo pela manga.
- Oh, senhora Malcolm - disse apoiando no peito a mão estendida. - Por Deus! Perdona-me, mas pensei que eras um fantasma.
- Me perdoa - respondi cortes. - Somente queria te perguntar quem é o homem com quem estavas falando.
- Ele? - Jones olhou por cima do ombro mas o senhor Grey já havia desaparecido - Caramba, é lord John Grey, senhora, o novo governador da Jamaica. - Deixou uma olhada 
censora até o lugar por onde o mencionado havia desaparecido. - Somente nos falta chegar ao porto com um político morto a bordo.- Depois de sacudir a cabeça com 
ar crítico, me perguntou? - Já vais dormir, senhora? Quer que eu leve uma taça de chá e alguns biscoitos?
- Não, Jones, obrigada. Vou dar uma última olhada nos enfermos antes de deitar. Não necessito de nada.
- Bem, senhora. Em todo caso, se quiser é só me pedir.A qualquer hora. Os desejos de uma boa noite.
Se tocou ao cabelo caído sobre a frente e continuou de pressa em seu caminho.
Me deixei junto a grade, respirando em grandes inspiradas o ar fresco.Subitamente me dei conta de que, no fim de tudo, me havia concedido esse momento de graça para 
mim que havia rezado sem palavras.
- Tens razão - disse em voz alta, dirigindo-me ao mar e ao céu - Com um crepúsculo nos havia bastado. Obrigada.
E desci.













CAPÍTULO 49
TERRA A VISTA!

É verdade o que dizem os marinheiros: se cheira a terra muito antes de ve-la.
Apesar da larga viagem, o curral das cabras era um lugar muito agradável. Diariamente se retiravam aos montes o esterco e Annekje Johansen trazia todas as manhãs 
uma braçada de feno seco. O cheiros a cabra, mesmo forte, era um pouco limpo e natural, bastante mais agradável que o fedor dos marinheiros, que não se banhavam.
- Komma, komma, komma, dyr get - gritou a mulher, atraindo uma cabra com um punhado de feno; lhe arrancou um carrapato que esmagou contra a coberta.
- Há terra à vista? - perguntei.
Assentiu com um sorriso largo e alegre.
- Ah. Cheira? - indicou olfateando vigorosamente - Terra, ah! Água, erva. É bom, bom!
- Necessito ir a terra - disse observando-a com atenção. - Sem dizer nada, secreto.
- Ah? - Annekje me olhou - Não dizer a capitão, certo?
- A ninguém - confirmei movendo afirmativamente a cabeça - Me podes ajudar?
Pensou em silencio. Era uma mulher corpulenta e plácida. Atuava como suas cabras, que se adaptavam alegremente a estranha vida a bordo, disfrutando o feno e a cálida 
companhia. Com a mesma capacidade de adaptação, fez um sereno gesto de assentimento.
- Ajudo.
Passado do meio dia ancoramos em frente a ilha de Watlings, chamada assim, segundo me disse um guarda marinho, em homenagem a um famoso corsário do século passado. 
A observei com curiosidade; era plana, com grandes praias brancas e palmeiras baixas. Em outro tempo havia recebido o nome de San Salvador e provavelmente foi o 
primeiro que Cristóvão Colombo viu do Novo Mundo.
Foi somente uma pausa para renovar nosso abastecimento de água antes de continuar a viagem até Jamaica. Faltava aproximadamente uma semana de viagem e , com tantos 
enfermos, os grandes toneles de água doce estavam quase vazios.
San Salvador era uma ilha pequena, mas interrogando com prudencia meus enfermos, descobri que seu porto principal atraía bastante tráfico marinho. Mesmo não sendo 
o lugar ideal para uma fuga, não tinha a inteção de aceitar a "hospitalidade" da Marinha em Jamaica, onde serviria como isca para que Jamie fosse detido.
Os tripulantes que não estavam ocupados se aproximaram a borda para conversar e contemplar a ilha. Distingui um rabinho largo e loiro agitado  pela brisa: o governador 
também havia abandonado a reclusão para expor seu rosto pálido ao sol tropical.
Pensei em me aproximar, mas não tinha tempo.Annekje já havia ido buscar a cabra. Me sequei as mãos nas anáguas fazendo os últimos cálculos. As palmeiras estavam 
a uns duzentos metros. Se conseguisse descer pela prancha e entrando pela selva, teria bastante possibilidades de escapar.
Annekje abordou ao centinela com sua rara mescla de sueco e ingles; assinalava a cabra que levava em braços e na costa, insistindo que o animal necessitava de erva 
fresca. O marinheiro parecia compreender mas se mantinha firme.
- Não, senhora - disse com respeito - ninguém pode desembarcar, exceto o grupo que vai carregar a água. Ordens do capitão.
Eu me mantinha fora de seu campo de visão, observando a discussão. Ela manobrava sem deixar de discutir, obrigando o marinheiro a retroceder uns passos para que 
eu pudesse passar por detrás dele. Quando o levasse bastante longe da prancha, soltaria a cabra para que,na perseguição, contasse com uns dois minutos para eu escapar.
Passei o peso do corpo de um pé ao outro. Ia descalça, desse modo me seria mais fácil correr pela areia. O centinela se moveu, dando-me as costas. Necessitava um 
passo mais, só mais um passo.
- Belo dia, verdade, senhora Malcolm? 
Mordi a lingua.
- Muito belo, capitão Leonard - disse com dificuldade. Sua voz pareceu me deter o coração.
- Ter chegado até aqui é uma vitória tanto sua como minha, senhora - disse - Sem voce, duvido que o Marsopa houvesse alcançado à terra - Me tocou timidamente a mão.
Voltou a sorrir, um pouco mais amável.
- Sem dúvida conseguiu sair do aperto, capitão. Pareces ser muito competente.
Se deitou a rir, corado.
- Bem, em grande parte o mérito são dos marinheiros, senhora; devo reconhecer que se têm comportado com nobreza. E seus esforços, naturalmente, se devem a suas habilidades 
médicas. - Me olhou com um brilho severo nos olhos pardos. - Não posso expressar o que sua ajuda tem sido para nós, senhora. Vou...vou informar ao governador e ao 
sir Greville, o Comissário Real de Antigua. Escreverei uma carta como sincero testemunho dos esforços que tens feito por nós. Talvez...talvez sirva de algo. - Baixou 
os olhos.
- Para que, capitão? - Ainda tinha o coração acelerado.
- Não ia dizer nada, senhora, mas a honra me impede guardar silencio. Conheço vosso nome, senhora Fraser, e seu quem é vosso esposo.
- É mesmo? - Fiz o possível para dominar minhas emoções. - E quem é?
O rapaz pareceu surpreendido.
- Caramba, senhora, é um criminoso! Palideceu um pouco - Por acaso não sabias?
- Eu sabia, sim - repliquei secamente - Mas porque me disse?
Passou a lingua pelos lábios mas me sustentou um olhar corajoso.
- Quando descobri a identidade de vosso esposo fiz uma anotação no livro de bitácora. Agora eu lamento mas já é muito tarde. A informação já tem caráter oficial. 
Quando chegar a Jamaica terei que comunicar seu nome e seu destino as autoridades locais e também ao Comandante Naval de Antigua. O aprisionarão quando desembarcar 
no Artemis. - Tragou a saliva - E se o prenderem...
- Vão enforcá-lo - conclui.
- Eu ví enforcar outros - disse depois de uma pausa - Senhora Fraser...eu...sinto. Não pretendo que me perdoe. Somente quero dizer que sinto muito.
Girou sobre seus calcanhares e se afastou. Frente a ele Annekje Johansen, com sua cabra, continuava discutindo acaloradamente com o centinela.
- O que significa isto? - inquiriu o capitão Leonard aborrecido - Retira imediatamente esse animal da coberta! O que estás pensando, senhor Holford?
Os olhos de Annekje passaram do capitão a mim, adivinhando instantaneamente qual havia sido o problema. Me piscou com solenidade um de seus grandes olhos azuis. 
Nós tentaríamos outra vez, mas como?
Quatro dias depois, enquanto mudávamos o rumo para entrar pelo Canal de Caicos, uma rajada de ar surgiu inesperadamente e surpreendeu o barco mal preparado.
Naquele momento eu estava na coberta. Ao meu redor tudo era confusão, ordens a gritos e marinheiros que corriam. Me ergui, tratando de ordenar meus pensamentos.
- O que aconteceu? - perguntei a um marinheiro.
- O mastro maior se fudeu - disse sucintamente - Com vosso perdão, senhora, mas é a verdade. E agora teremos um baile infernal.
O Masorpa conxeava lentamente com rumo até o sul, privado de seu mastro maior. O capitão Leonard optou por portar na costa norte de uma das ilhas Caicos e realizar 
as reparições necessárias.
Mesmo naquela ocasião se nos permitir desembarcar, de nada me serviria. Não podia me ocultar naquela ilha seca sem comida e sem água, esperando que algum furacão 
me trouxesse um barco.
No entanto, a mudança de rumo fez que Annekje tivesse uma idéia.
- Conhecer isto - disse com ar sábio - Agora vamos girar, Gran Turca, Mouchoir. Caicos não. - Se sentou em cócoras desenhando com um dedo na areia.
- Olha: Canal Caicos - disse traçando duas linhas, em cima das quais desenhou um pequeno triangulo de uma vela. - Passamos, mas não tem mastro. Agora... - Desenhou 
rapidamente varios circulos irregulares a direita do passo - Caicos do Norte, Caicos do Sul, Caicos, Gran Turca - disse cravando um dedo em cada um dos círculos 
- Agora ir rodeando: recifes. Canal de Mouchoir.
- O Canal de Mouchoir? - eu havia ouvido mencionar, mas não me ocorria que podia ter haver com a minha possibilidade de fuga do Marsopa.
Annekje assentiu sorrindo, desenhou uma linha larga e ondulante por debaixo do desenho anterior e assinalou com orgulho.
- A Espanhola. Santo Domingo. Ilha grande, cidades, muitos barcos.
Levantei as sombrancelhas desconcertada. Ela suspirou ao perceber que não compreendia. Depois de pensar um momento, se levantou, pegou a caçarola pouco profunda 
que havíamos utilizado para pegar moluscos, a encheu de água e a agitou cuidadosamente em um movimento circular, arrancou uma linha de sua desfiada anágua e cortando 
um pedaço com os dentes o cuspiu dentro da água. O fio se manteve flutuando seguindo os lentos círculos do remoinho dentro da caçarola.
- Voce - disse assinalando o pedaço de fio - Agua te move - Assinalou novamente o desenho da areia. Fez um novo triangulo no Canal de Mouchoire uma linha que se 
curvava desde a vela fazendo a esquerda, indicando o curso da embarcação. Depositou o fio azul que me representava junto a vela que simbolizava o Marsopa e o arrastou 
até a costa da Espanha.
- Saltar - disse.
- Estás louca! - exclamei horrorizada.
Rio entre dentes, muito satisfeita por se haver feito entender.
- Sim - disse - Mas serve. Agua te levará. Trata de não afogar, né.
Respirei profundamente, deixando os cabelos em meus olhos.
- Sim - repeti - Farei o possível.

























CAPÍTULO 50
ENCONTRO COM UM SACERDOTE

O mar estava morno. Comparado com o da Escócia era como um banho quente. Duas ou tres horas nadando me deixaram os pés adormecidos na parte em que estavam atadas 
as cordas de meu improvisado salva-vidas, feito com dois barris vazios.
A esposa do artilheiro havia dito a verdade. A silhueta larga e difusa que havia visto do Marsopa se aproximava cada vez mais; suas colinas escuras pareciam de veludo 
negro em contraste com o céu. A Espanhola...Haití.
Deviam ser quatro da manhã e ainda faltava quase dois quilómetros para chegar a costa. Esgotada pelo esforço e a preocupação, me amarrei a corda em um pulso para 
me assegurar de não perder o arnês e, com a frente apoiada em um dos toneles que desprendia um forte cheiro a rum, me deixei dormir.
O atrito de algo sólido nos pés fez que me despertasse embaixo de uma aurora opalina; mas o céu brilhava com a mesma cor que se pode ver no interior de algumas conchas 
marinhas. Quando consegui ter os pés bem assentados na areia fria , pude perceber a força da corrente que jogava nos barris. Me libertei das cordas e, com bastante 
alivio, deixei que continuassem sua bamboleante viagem até a costa.
Tinha os ombros machucados e o pulso que me havia atado a corda estava em carne viva; me sentia exausta, congelada e sedenta, com as pernas flácidas como um camarão 
fervido.
O mar estava deserto, sem sinais do Marsopa. Havia escapado. Somente precisava chegar a costa, buscar água, conseguir algum meio de transporte para chegar rapidamente 
a Jamaica e me reunir com Jamie e com o Artemis antes de que o fizesse a Marinha Real. No momento, apenas podia cumprir com o primeiro ponto da agenda.
O mangue se estendia até onde chegava a vista. Não havia outra alternativa a não ser caminhar entre as raízes que sobressaiam do lodo formando grandes arcos. Como 
me afundava de barro até os tornozelos, me pareceu melhor seguir descalça e com as anáguas  presas sobre os joelhos.
No principio foi agradável receber o sol nascente nos ombros, pois me esquentava a pele gelada e secava minhas roupas, mas depois de uma hora desejava que se ocultasse 
detrás de alguma nuvem. Suava abundantemente, estava de barro seco até os tornozelos e a sede começava a ser insuportável.
Não se via outra coisa que a folhagem verde cinzenta.
- Não é possível que toda esta ilha seja um mangal - murmurei sem deixar de umudecer - Em algum lugar tem que haver terra seca. E água...
Um ruido similar de disparo de um pequeno canhão me assutou de tal modo que me caiu a faca. Enquanto a buscava freneticamente ante o barro, algo passou zumbando 
junto a minha cabeça. Se ouviu um forte agitar das folhas e, por fim, uma espécie de coloquial "Cuac?"
- Que? - Me incorporei com cautela, segurando a faca com uma mão enquanto me afastava os cachos enrolados com a outra. A dois metros de distancia, uma grande ave 
negra penteava as plumas e me olhava com ar crítico.
- Bem - disse sarcástica - voce tem asas, amigo.
A ave deixou de se emplumar.
- Bum! - disse repetindo o canhonaço que me havia sobressaltado.
- Deixa de fazer isso - protestei irritada.
Prestando atenção, esvoaçou e voltou a troar, em poucos segundos apareceram outras tres silhuetas negras.
Estava bastante segura de que não eram abutres, mas preferia não perder mais tempo. Tinha que recorrer muitos quilometros antes de poder dormir...e buscar Jamie. 
Preferia não pensar na possibilidade de não achá-lo a tempo;
Meia hora depois havia avançado tão pouco que ainda ouvia o troar intermitente de meu vizinho e seus amigos. Como ofegava, escolhi uma raiz bastante grossa para 
sentar-me e descansar.
- Água, agua por todas as partes - disse tristemente, olhando ao meu redor - e nem uma gota que se pudesse beber.
Um pequeno movimento no lodo me chamou a atenção. Ao inclinar-me vi vários peixes de uma espécie que nunca havia visto; longe de boquear e se retorcer, se mantiveram 
erguidos sobre as nanadeiras  peitorais, como se não se preocupassem em absoluto em estar fora da água. Eu estudei eles com fascinação.
- Quem está alucinando? - perguntei - Voces ou eu?
Os peixes, em vez de responder, deram um súbito salto e aterrizaram sobre um ramo,a um palmo do solo. Talvez perceberam algo, pois no mesmo momento chegou uma onda 
que me cobriu até os joelhos.
Me invadiu uma súbita frescura. O sol havia tido a gentileza de se esconder atrás de uma nuvem e, com seu desaparecimento, o ambiente dos mangais mudou por completo. 
Carangueijos e peixes desapareceram. Ao levantar os olhos uma nuvem afogou uma exclamação. Desde as colinas se aproximava uma enorme massa púrpura.
A onda seguinte subiu cinco centímetros a mais que a anterior e tardou em retirar-se. Eu não era carangueijo e nem peixe, mas me tinha dado conta de que se acordava, 
com assombrosa celeridade, uma tempestade.Me invadiu uma onde de pánico, mas tratei de me acalmar. Se perdesse a serenidade estaria perdida.
-Resiste, Beauchamp - Murmurei para mim mesma. Muito bem, até onde ir? Até a montanha; era a única coisa visível. Abri passos entre as ramas tão depressa como pude, 
sem prestar atenção aos agarrões de minha saia e a crescente força com que as ondas se lançavam em minhas pernas.Segui chapinhando. A anágua me desprendia da cintura, 
em certo momento me cairam os sapatos e desapareceram de imediato entre a espuma que me chegava aos joelhos.
Quando a maré chegou no meio da minha coxa se iniciou a chuva. Ao principio perdi o tempo em vão levantando o rosto para tratar de absorver a agua da chuva. Por 
fim, recobrando o sentido , tirei o lenço que me cobria os ombros e o escorri varias vezes para tirar os vestígios de sal. 
Deixei que se empapasse de chuva e chupei a água da teagem. Apesar do suor e das algas marinhas: estava deliciosa.
Nas montanhas reluziu um relampago, num instante chegou o sonido do trovão. A maré me estirava com tanta força que, quando a onda se retirava, necessitava segurar 
as raízes mais próximas para que não me arrastassem.
Começava a pensar que havia me precipitado em abandonar o Marsopa. O vento seguia muito forte. Dizem os marinheiros que a sétima onda é sempre a mais alta: me descobri 
contando enquanto avançava. Foi a nona que me golpeou ente os omoplatos, me derrubando antes de que pudesse agarrar-me a uma rama.
Quando pude me erguer já não via a montanha, se não uma grande árvore a cinco ou seis metros de distancia. Trepei nela até que pude ver o mar aberto. Rodeei com 
os braços o tronco da árvore e , apertando o rosto na casca, receei por Jamie, pelo Artemis, pelo Marsopa, por Annekje Johansen, Tom Leonard e pelo governador.E 
por mim.
Quando despertei era pleno dia, tinha uma perna afundada entre a grama e com o joelho adormecido. Desci, quase me desiquilibrando, até cair na água pouco funda da 
enseada.Peguei um pouco de água para prová-la e a cuspi: era água estancada.
Ainda minhas roupas estavam empapadas, e eu estava sedenta. A tempestade havia desaparecido fazia tempo e tudo havia ficado agradável e normal, excetuando as raízes 
enegrecidas devido ao raio.
Cansada e sedenta como estava, somente pude recorrer uma breve distancia antes de me sentar e descansar.Varios daqueles estranhos peixes saltaram também a terra, 
olhando-me com olhos salientes carregados de curiosidade.
- Bem, a mim também me parecem muito estranhos - disse a um deles.
- És inglesa? - Se estranhou o peixe.
A impressão de ser Alice no País das Maravilhas foi tão marcada que somente fui capaz de oscilar estupidamente. Levantei a cabeça e olhei ao homem que havia falado.
Tinha a cara avezada e queimada do sol e o cabelo negro que se cacheava sobre sua testa e era ainda abundante e sem branco. Se adiantou com cautela, como se temesse 
me assustar. Era corpulento, de estatura mediana e rosto largo com feições marcadas, em sua expressão amistosa se mesclava a desconfiança. Usava roupas gastadas 
e um pesado saco no ombro; do cinturão estava pendurado uma garrafa de pele de cabra.
-Vous étez Anglaise? - repetiu em frances - Comment qa va ?        
- Sou inglesa, sim - disse com dificuldade - Me darias um pouco de água, por favor?
Abriu os grandes olhos castanhos e se limitou a entregar-me a garrafa sem dizer nada.
Coloquei a faca em minha anágua para beber.
- Cuidado - me advertiu ele - É perigoso beber muito rápido.
- Eu sei - disse sufocada - Sou doutora.
Meu salvador me observou com ar intrigado. Era razoável: devia parecer uma mendiga, louca no mínimo.
- Doutora? - repetiu em meu idioma. Me observou com atenção, quase como a ave negra com que me havia encontrado antes - Doutora em que, se me permite perguntá-lo?
- Em medicina - disse sem deixar de beber.
- Nossa! - Foi seu comentário depois de uma pausa. Inclinou a cabeça em uma reverencia formal.- Nesse caso, senhora médica, permita que me apresente. Sou Lawrence 
Stern, doutor em Filosofía Natural, de Gesellschaft von Naturwissenschaft Philosophieren, de Munich.
Oscilei.
- Naturalista - explicou apontando ao saco de lona que levava no ombro - Estava atrás desses palmípedes com a esperança de observar seus hábitos de cortejo quando 
por casualidade eu a ouvi...
- Falar com um peixe - completei - Bem, sim.
Me olhou com um esboço de sorriso.
- Terei a honra de conhecer vosso nome, senhora médica?
Vacilei, sem saber o que dizer. Por fim me decidi pela verdade.
- Fraser - disse- Claire Fraser. Casada com James Fraser - disse com a vaga sensação de que o estado conjugal me daria uma maior respeitabilidade, apesar de meu 
aspecto.
- Ao seu serviço, senhora - disse com uma graciosa reverencia - Terás sido vítima de um naufrágio, talvez?
Como parecia a explicação mais lógica de minha presença ali, fiz um gesto afirmativo.
- Necessito chegar a Jamaica - disse - Poderias me ajudar?
Me olhou, franzindo levemente o semblante.
- Posso ajudá-la, mas antes deveria te dar algo de comer e alguma roupa, não é mesmo?
Tenho um amigo ingles que não vive longe daqui. Me permite que a leve?
Ante a sede e a urgente situação geral, não havia prestado muita atenção nas exigencias de meu estomago, que ante a menção da comida ressurgiu, vociferante, a vida.
- O agradeceria muito - disse em voz alta com a esperança de calá-lo.
Ao sair de um palmar, a terra se abria em uma campina para elevar-se depois em uma larga colina. Lá em cima se via uma casa... ou as ruinas dela.
- A Fazenda da Fonte - informou meu novo conhecido acenando com a cabeça - Suportas a caminhada costa acima ou...? - Vacilou me olhando como se calculasse meu peso 
- Suponho que podia levá-la nos braços - disse com um tom nada bajulador.
- Posso andar - assegurei.
A ladeira estava repleta de pegadas de ovelhas. Vários destes animais pastavam apazivelmente embaixo do tórrido sol de A Espanhola. Ao sair do palmar, uma das ovelhas 
nos viu e deixou escapar um balido de surpresa; o resto do rebanho levantou a cabeça em uníssono para nos olhar.
Bastante intimidada pelo exército de olhos desconfiados, peguei minhas enlodadas anáguas para seguir o doutor Stern pela vereda principal que, a julgar por sua largura, 
não só utilizavam as ovelhas.
Ante a perspectiva de receber ajuda, o medo e a fatiga começaram a apaziguar. Todavia devia enfrentar o problema de encontrar transporte até Jamaica, mas uma vez 
calamada a sede, com um amigo ao lado e a possibilidade de um almoço, a tarefa não parecia tão impossível como no mangal.
- Ali está! - Lawrence sinalizava uma silhuera liviana que descia cautelosamente até nós, caminhando entre as ovelhas que não pareciam reparar em seu passo.
- Cristo! - exclamei - É São Francisco de Assís!
- Não, nenhum dos dois - afirmou Lawrence com um olhar de surpresa - Já tinha dito que é ingles. - Levantou um braço - Olá, senhor Fogden!
A figura de batina cinza se deteve com ar desconfiado.
- Quem és?
- Stern! - Anunciou meu companheiro - Lawrence Stern! Vem, senhora.
E estendeu uma mão para ajudar-me na empinada costa.
- Stern? - disse o homem, afastando o cabelo grisalho da frente e pestanejando como uma coruja a luz do sol. - Não conheço nenhum...Ah, é voce! - Seu rosto enxuto 
se iluminou - O verme cheio de merda!
Stern me pediu desculpas com os olhos, um pouco atordoado.
- Eu...é...em minha última visita recolhi vários parasitas interessantes dos excrementos das ovelhas - explicou.
- Uns vermes horríveis! - exclamou o padre Fogden, violentamente estremecido - Alguns mediam mais de trinta centímetros.
- Apenas vinte - corrigiu Stern sorrindo.- O remédio que eu sugeri, foi efetivo?
O padre Fogden fez cara de surpresa.
- A poção de resina - apontou o naturalista.
- Ah, sim! - O semblante do sacerdote se iluminou - Claro, claro! Sim, foi muito efetivo. Algumas morreram mas a maioria se curou por completo. Extraordinário!
Rapidamente o padre Fogden pareceu se dar conta de que não estava se mostrando muito hospitaleiro.
- Mas passou, passou! Estava a ponto de sentar-me para almoçar. Tens que me acompanhar. Insisto - Se voltou até mim - Esta senhora há de ser a senhora Stern, não?
- Não, mas nos encantaria aceitar vossa hospitalidade - respondeu Stern amavelmente - Permita-me apresentá-lo a minha acompanhante: a senhora Fraser, sua compatriota.
Os olhos de Fogden se redondaram notavelmente.
- Uma inglesa aqui? - disse, incrédulo, observando o lodo, as manchas de sal, meu vestido enrrugado e meu desalinho geral. - Seu mais humilde servido, senhora. - 
Fez um gesto pomposo até as ruinas que coroavam a colina. - Minha casa é sua.
Emitiu um assobio agudo; um pequeno cocker mostrou a cara, inquisitiva, entre as ervas.
- Temos convidados, Ludo - informou o sacerdote radiante - Não é maravilhoso?
Com minha mão bem segura embaixo de seu braço e pegando uma ovelha pela penugem da cabeça, nos conduziu até a Fazenda da Fonte.
A razão do nome ficou clara enquanto entramos no ruinoso pátio; em um canto, uma nuvem de libélulas sobrevoava um reservatório cheio de algas, parecia uma fonte 
que alguém havia encerrado ao construir a casa.Dez ou doze galináceos silvestres brotaram entre as pedras caídas, esvoaçando enlouquecidas. Ante as provas que deixaram 
atrás de sí, deduzi que as árvores do pátio eram sua residencia habitual a muito tempo. Estes haviam crescido até tal ponto que suas ramas se entrelaçavam, formando 
uma espécie de túnel. No interior da casa parecia escuro atrás a luz do sol mas meus olhos se adaptaram muito rápido. Olhei ao meu redor com curiosidade.
Era uma habitação simples, escura e fresca, mobiliada com uma mesa larga, algumas cadeiras e banquetas e um pequeno aparador sobre a qual pendia uma horrível pintura 
de estilo espanhol: Um Cristo esquelético e pálido cuja mão ossuda assinalava o coração sangrante que palpitava em seu peito.
Aquele horrível quadro me chamou tanto a atenção que tardei em notar a presença de outra pessoa. A mulher deu um passo adiante com os negros olhos fixos em mim. 
Sua estatura não passava de um metro e vinte e era tão gorda que seu corpo parecia um bloco sólido, sem articulações, com um volume redondo até a cabeça que terminava 
em um pequeno coque cinza. Sua pele era de um mogno claro, não sei se pelo efeito do sol. Pareceu um pulso talhado em madeira. Um pulso vodu.
- Mamacita - disse o sacerdote em espanhol  - veja que sorte! Temos convidados para comer.
Te recordas do senhor Stern?
-Sim, claro - disse - É o assassino de Cristo. E quem é essa rameira branca?
- Ela é a senhora Fraser - continuou o padre Fogden, sorrindo como se ela não houvesse abrido a boca. - A pobre teve a desgraça de naufragar. Devemos prestar-lhe 
toda a ajuda possível.
Mamacita me olhou lentamente dos pés a cabeça sem dizer nada mas com as fossas nasais dilatadas em uma mostra de desdém.
- A comida está pronta - disse nos dando as costas.
- Estupendo! - exclamou o sacerdote feliz - Mamacita os dão boas vindas. Nos servirá algo de comer. Querem sentar?
A mesa já estava posta, com um grande prato rachado e uma colher de madeira. O padre tirou do aparador outros dois pratos e mais duas colheres, que distribuiu ao 
acaso sobre a mesa.
- Vives sozinho aqui, senhor...é padre Fogden? - perguntei ao nosso anfitrião - Sozinho com...é...Mamacita?
- Sim, temo que sim. Por isso me alegra tanto ve-los. Não tenhos mais companhia que não seja de Ludo e Coco - explicou, dando umas palmadas a massa peluda que descansava 
junto ao seu prato.
- Como? - repeti cortesmente. A julgar pelo que havia visto, havia mais de um parafuso frouxo. Stern parecia divertido ms não alarmado.
 -Coco, o duende mau. Não consegue ve-lo aqui, com seu nariz de botão e seus olhos escuros? - Fogden afundou subitamente dois dedos nas depressões do fruto e os 
apertou com um riso afogado.
- Ah, ah, não deves olhar fixamente, Coco. É fata de educação, já sabes disso. A senhora é muito bonita - murmurou para sí próprio - Não se parece com aminha Ermenegilda 
mas ainda assim é muito bonita, não é, Ludo?
O cachorro, sem me prestar atenção, brincou com gozo até o seu amo, que lhe coçou as orelhas com afeto.
- Talvez nos vestidos de  Ermenegilda tenha algum que a sirva?
Sem saber o que responder, me limitei a sorrir amavelmente com a esperança de que meus pensamentos não se refletissem em minha cara. Por sorte entrou Mamacita, levando 
uma fumegante caçarola de barro envolto em toalhas. Depois de colocar uma concha do conteúdo em cada prato, se retirou; seus pés, sim ela os tinha, se movia invisíveis 
embaixo das anáguas.
A massa que tinha em meu prato parecia ser de origem vegetal. Ao tomar cautelosamente um bocado descobri, com surpresa, que estava bom.
- Bananas fritas com mandioca e feijões pretos - explicou Lawrence. Se serviu uma grande colherada e comeu sem esperar que se esfriasse.
Eu esperava que me interrogasse sobre minha presença, minha identidade e minhas perspectivas, mas o padre Fogden somente cantava baixinho, elevando o ritmo com golpes 
a colher sobre a mesa entre um bocado e outro. Dei uma olhada a Lawrence com as sombrancelhas altas. Ele se limitou a sorrir com um leve encolhimento de ombros e 
seguiu comendo.
Não houve mais conversas até que Mamacita substituiu os pratos por um fruteiro, tres taças e uma gigantesca jarra de argila.
- Conheces a Sangria, senhora Fraser?
Abri a boca para dizer que sim, pois havia sido uma bebida muito popular nos Estados Unidos na década dos anos sessenta, mas pensei melhor.
- Não. O que é?
- Um mescla de vinho tinto com suco de laranja e limão. - explicou Lawrence Stern - Aromatizada com especiarias; se serve quente ou fria, dependendo da estação; 
reconfortante e saudável, não é verdade, Fogden?
- Oh, sim, sim. Muito reconfortante.
Sem esperar, o sacerdote esvaziou sua taça e me deu na mão a jarra.
Era aquele mesmo sabor doce e áspero; tive a momentanea ilusão de estar novamente na festa onde havia provado pela primeira vez, com um professor de botánica que 
fumava maconha.
Contribuiu a essa ilusão a conversa sobre as coleções do senhor Stern  e o padre Fogden que, bebia várias taças de Sangria, foi cutucar no aparador e voltou com 
um grande cachimbo de argila que encheu com uma erva de odor potente: haxixe.
-Decidiu, Stern o que pensar fazer, voce e esta náufraga que tens resgatado?
O botánico explicou seu plano: depois de uma noite de descanso iriamos caminhando até a aldeia e San Luis, onde trataríamos de conseguir um barco pesqueiro que nos 
leve até o Cabo Haitiano, que estava a uns cinquenta quilómetros. Se não encontra-lo teríamos que continuar por terra até Le Cap, o mais importante dos portos próximos.
O sacerdote franziu o cenho, irritado pelo fumo.
- Hum? Bom, suponho que não tenha muitas alternativas, verdade? Mas terás que andar com cuidado, sobretudo se vão por terra a Le Cap. Pelos selvagens, sabes?
- Selvagens? - Olhei interrogativamente a Stern.
- É certo - assentiu cenhudo - Ao ir até o norte, pelo valle de Artibonite, ví dois ou tres bandos, os selvagens são escravos fugitivos. Fogem da crueldade de seus 
amos e buscam refúgio nas colinas distantes, onde podem se esconder.
- Talvez não os incomodem - disse o padre Fogden- Afinal, ela não parece valer o esforço de um assalto.
Stern me olhou com um amplo sorriso, mas o apagou de imediato, temendo que fosse uma falta de  tato.
- Necessito um pouco de ar fresco - disse afastando a cadeira - E um pouco de água para me lavar, se for possível.
- Oh, claro, claro - exclamou o padre Fogden. Se levantou com movimentos inseguros. - Acompanha-me.
O ar do pátio era muito fresco e vigorizante. Respirei fundo, observando com interesse o dono da casa, que forcejava com um cãntaro junto a fonte do canto.
- De onde vem a água? - perguntei - Em uma fonte?
Foi Stern que respondeu.
- Sim, tem milhares. Dizem que em alguns vivem certos espíritos, mas não creio que voce acredite em superstições, verdade senhor?
- Ah, disse o padre vagamente - Bem, não. Espíritos, não.
Um cheiro desagradável me fez contrair o nariz. O sacerdote deve ter notado, pois disse:
- Oh, não prestes atenção, é a pobre Arabella.
- Arabella?
- Sim. Está aqui.
Fogden afastou uma surrada cortina que separava um canto do pátio. Do muro de pedra sobressaia uma borda, de um metro de altura, onde se enfilheiravam uma série 
de crânios de ovelhas, brancos e bem polidos.
- Não posso me separar delas, compreendes? - Acariciou a curva pesada de um crânio - Esta era Beatriz, muito doce e gentil. Morreu ao dar a luz a pobrezinha - Assinalou 
outros dois crânios vizinhos, muito mais pequenos.
- Arabella é...outra ovelha? - perguntei. O cheiro era muito forte e quase preferi não saber de onde vinha.
- Um membro de meu rebanho - O sacerdote voltou até mim seus estranhos olhos azuis com um olhada feroz. - A mataram! Pobre Arabella, tão suave e confiada que era. 
Como puderam ter a perversidade de trair tal inocencia em aras dos desejos carnais?
- Oh, que pena - exclamei sem saber o que dizer - O lamento muitíssimo. E ...quem é o assassino?
- Os marinheiros, esses malditos pagões! A assassinaram na praia e  assaram seu corpo em uma grelha, como o São Lorenzo Mártir.
- Marinheiros? - repeti - Quando aconteceu isto...este lamentável acontecimento?

Não podia tratar-se de Marsopa. O capitão Leonard não me considerava tão importante para arriscar aproximar seu barco a ilha com o fim de me perseguir. Mas a ideia 
me fez umedecer as mãos. Mas as sequei dissimuladamente nas anáguas.
- Nesta manhã - informou o padre Fogden.Por fim reparou na anciana que o olhava com fúria, carregada com um cântaro em cada mão.- Oh, me esqueci! Necessitas também 
roupas, não é, senhora Fraser?
Meu vestido e minhas anáguas estavam tão cheias de lodo e tão rasgadas que a  duras penas eram decentes.
O sacerdote se voltou até a estátua de madeira.
- Não teremos algo que esta desventurada senhora posso colocar, Mamacita? - perguntou em espanhol - Talvez algum vestido de...
A mulher me mostrou os dentes.
- São muito pequeno para essa vaca - disse no mesmo idioma - Dá sua batina velha - Projetou uma olhada desdenhosa ao meus cabelos cacheados e minha cara suja. - 
Venha - ordenou em ingles me dando as costas - Se lavar.
Me conduziu a um pátio mais pequeno, na parte dos fundos da casa, onde me proporcionou dois cantaros de água fria, uma gasta toalha de fio e um pequeno pote de sabão 
com um forte odor a alvejante.Atrás me deu uma surrada batina cinza com uma corda no cinturão, voltou a mostrar-me os dentes e se afastou, comentando com ar simpático:
- Lava o sangue que te manchas as mãos, rameira, assassina de Cristo.
Fechei a porta do pátio com notável alivio; ainda me reconfortou mais me desprender daquelas prendas pegajosas e sebosas. Me arrumei tanto como fosse possivel com 
agua fria e pentiei o cabelo molhado com os dedos pensando em meu peculiar anfitrião. Sua excentricidade, era uma forma de demencia ou somente o efeito do alcool 
e do haxixe? Sem dúvida, parecia uma alma bondosa.Mamacita, em compensação, me deixava nervosa.Não podia ficar toda a tarde no patio. Estava muito cansada e necessitava 
descansar, dormiria durante uma semana. Empurrei uma porta que dava a casa e entrei.
Era um pequeno dormitório; não parecia formar parte daquela casa espartana, com seus pátios ruinosos. Na cama havia almofadas de plumas e uma colcha de lã vermelha. 
Os moveis estavam lustrados com azeite. Em um extremo ví uma cortina de algodão se destacando, atrás pendia toda uma fileira de vestidos, como um arco-iris de seda. 
Devia de ser o guarda-roupa da tal Ermenegilda, mencionada pelo padre Fogden.Eram bonitos: seda e veludo, lã e cetim, musselina e veludo; aquelas prendas poderiam 
ter sido exibido a corte madrilenha.Toquei numa manga azul como despedida e me afastei na ponta dos pés.
Lawrence Stern estava na galeria do fundo, embaixo de uma empinada pendente de alóes e goiabeiras. A distancia se divisava uma pequena ilha; se levantou cortesmente, 
dedicando-me uma pequena reverencia e uma olhada de surpresa.
- Senhora Fraser! Devo reconhecer que seu aspecto melhou muito. A batina do padre lhe fica melhor que a  ele - seus olhos de avelã se dilatavam com admiração.
- Não será tanto a batina como a ausencia do barro - observei, ocupando a cadeira que me oferecia. Na desconjunta mesa de madeira havia uma jarra. - Tem algo para 
beber?
- Mais Sangria. - Encheu uma taça para cada um e tragou a sua, suspirando com satisfação. - Espero que não me consideres um mal educado, senhora Fraser, mas levo 
meses percorrendo nestes campos, sem beber outra coisa que água e o tosco rum dos escravos...- Fechou os olhos - Ambrosia.
Me sentia de acordo com ele.
- E...o padre Fogden está...? - Buscava alguma forma delicada de perguntar o estado de nosso anfitrião.
- Embriagado - disse com firmeza Stern - Está derrubado nas mesa da sala. Quase sempre está nesse estado até o por do sol.
- Compreendo - Me acomodei na cadeira - Faz muito tempo que o conheces?
Esfregou a testa pensativo.
- Oh, a alguns anos - Me deu uma olhada - Por casualidade, conheces um tal de James Fraser, de Edimburgo? Sei que é um apelido comum, mas... Vejo que o conheces!
- Meu esposo se chama James Fraser.
O rosto se iluminou de interesse.
- É mesmo! - exclamou - É um homem muito alto, corpulento e...?
- Ruivo - disse - É Jamie, sim. Rápido me ocorreu algo - Uma vez me contou que havia conhecido um naturalista, com quem manteve uma conversa muito interessante sobre...diversos 
temas.
Me perguntei como sabia Stern o verdadeiro nome de Jamie se em Edimburgo era Jamie Roy, o contrabandista, o o Alexander Malcolm, o respeitável impressor. Seria aquele 
nome de claro acento alemão o "inglés" mencionado por Tompkins?
- Sobre aranhas e cavernas - apontou Stern de imediato - O recordo perfeitamente. Nos conhecemos em um...um... - Tossiu para cubrir magistralmente um lapso - Num 
estabelecimento onde serviam bebidas. Uma delas...é...empregadas descobriu uma grande espécie de Arachnida pendurado no teto de sua...e...de sua sala. E saiu correndo 
ao corredor, gritando incoerencias.
Stern bebeu um grande trago de sangria. A lembrança o deixou tenso.
- Acabava de capturar um exemplar em um frasco quando o senhor Fraser invadiu a habitação e...
Naquele momento o científico sofreu um forte ataque de tosse.
- E disse o seu nome.
Stern passou uma mão pelos cachos negros.
- Não creio que o fizesse, mas a dama em questão o chamava "senhor Fraser". Conversamos quase até o amanhecer, disfrutando muito a mutua companhia. Em algum momento 
começamos a se intimar - Elevou uma sombrancelha, sardónico - O parece muito familiar?
- Em absoluto. Mencionastes aranhas e cavernas. Há cavernas por aqui?
Lawrence arrancou uma folha de seu livreto e a  amassou com a mão.
- Olha - disse alargando a mão. O papel se desdesdobrava lentamente, deixando uma labiríntico topografico de dobras e digitos enrrugados. - Assim é está ilha. Recordas 
do que disse o padre Fogden dos selvagens, esses escravos fugitivos que se refugiam nas colinas? Se eles estão em liberdade é porque não os perseguem. Há muitas 
zonas que nenhum homem (branco ou negro, me atreveria a dizer) há posto o pé ali ainda. 
Nas colinas perdidas existem cavernas ainda mais perdidas, cuja existencia é ignorada por todos, salvo talvez pelos aborígenes do lugar....que desapareceram faz 
tempo, senhora Fraser.
Disse pensativo:
- Eu ví uma dessas cavernas. Abandawe, chamam os selvagens. Consideram um lugar sinistro e sagrado, ainda ignoro a razão.
Estimulado pela minha atenção, bebeu outro trago de sangria e continuou com sua lição de história natural.
- Aquela ilha - indicou assinalando um pequeno vulto que flutuava no mar - é a ilha da Tartaruga. Na realidade se trata de um atol coralino com uma lagoa grande. 
Sabia que em outros tempo foi refugio de piratas? - perguntou como se sentisse obrigado a completar sua conferencia com dados de interesse mais gerais.
- Piratas de verdade? - Observei a pequena ilha com mais interesse - Que romantico.
Stern se deitou a rir. O olhei com surpresa.
- Não rio de voce, senhora Fraser - me assegurou - É que, em certa ocasião, tive a oportunidade de convesar com um ancião de Kingston sobre os hábitos dos piratas 
que, em certa época, estabeleceram seu quartel general na aldeia próxima ao Port Royal. Perdona-me a falta de delicadeza, senhora Fraser, mas és casada e tens certa 
familiaridade com a prática da medicina. Já ou viu falar das abomináveis práticas da homossexualidade?
Me olhava de soslaio.
- Sim - respondi - Queres dizer...?
- O asseguro - afirmou com um gesto magistral - Meu informador foi muito explicito quanto aos costumes dos piratas. Homossexuais todos eles - concluiu mexendo a 
cabeça.
- Como?
- É de conhecimento público. Segundo meu informante, o feito de que Port Royal caiu ao mar faz sessenta anos, foi atribuido a um ato de vingança divina contra aqueles 
perversos, como castigo por seus hábitos grosseiros e antinaturais.
Ia fazer algumas perguntas sobre o caráter exato daqueles grosseiros e antinaturais hábitos quando saiu Mamacita da galeria e veio anunciar secamente o jantar, voltando 
a desaparecer.
- Eu gostaria de saber de qual caverna saiu o padre Fogden - murmurei afastando minha cadeira.
- Próximo a Havana - disse Stern. E me contou o resto da história.
Depois de haver exercido durante dez anos como sacerdote missionário da ordem de São Anselmo, o padre Fogden havia chegado a Cuba quinze anos atrás. Ali se dedicou 
aos necessitados, trabalhando entre aos lugarejos de Havana, pensando unicamente em aliviar os sofrimentos e  no amor de Deus..., até o dia em que conheceu em um 
mercado a Ermenegilda Ruiz Alcántara e Meroz.
- Não creio que saiba como aconteceu - disse Stern secando uma gota de vinho que baixava por sua taça - Talvez ela tão pouco o sabe. Ou talvez planejou tudo desde 
o momento em que o viu.
De um modo ou outro, seis meses depois a cidade de Havana ficou boquiaberta pela notícia: a jovem esposa de Don Armando Alcántara havia fugido...com um sacerdote.
- E com sua mãe - disse bem baixo.
- Ermenegilda jamais havia se separado de Mamacita. Nem de seu cachorro Ludo.
Os fugitivos chegaram a cavalo até Bayamo. A viagem havia sido muito incomoda pelos vestidos que Ermenegilda não queria se separar. Aí alugaram um barco pesqueiro 
que os levou com seguridade a La Española.
- Ela morreu dois anos depois - informou Stern bruscamente enquanto voltava a encher sua taça. - Lhe enterrou com suas próprias mãos embaixo de uma buganvilla (planta).
- E desde então estão aqui - adivinhei - O sacerdote, Ludo e Mamacita.
- Oh, sim - Fechou os olhos - Ermenegilda não queria abandonar a Mamacita e Mamacita não abandonará nunca a Ermenegilda.
Bebeu de um trago só o resto de sua Sangria.
- Aqui não vem ninguém - disse - Os aldeanos não querem pisar na colina. Temem o fantasma de Ermenegilda. Una pecadora maldita, sepultada por um padre herege em 
terra não consegrada. É natural que não possa descansar em paz.
- Mas voce mesmo assim veio - observei.
Sorriu.
- Ah, bom, sou científico. Não acredito em fantasmas. - Me estendeu uma mão um pouco insegura - Vamos jantar, senhora Fraser?
Na manhã seguinte, depois do café da manhã, Stern se mostrou disposto a partir até San Luis, mas antes lhe fiz uma ou duas perguntas ao sacerdote sobre o barco que 
havia mencionado: se era o Marsopa, preferia me manter longe dele.
- Que tipo de barco era? - perguntei enchendo minha taça com leite de cabra para acompanhar as bananas fritas.
O padre Fogden, que não parecia muito afetado pelo seus excessos doa dia anterior, acariciava seu coco, cantarolando para sí mesmo.
- E ? - Uma cotovelada de Stern o tirou de suas ilusões.
Repeti com paciencia a minha pergunta.
- Ah. - Desviou os olhos muito concentrado e relaxou o rosto. - Um de madeira.
Lawrence se inclinou até o prato dissimulando um sorriso. Respirei fundo e fiz outra tentativa.
- Voce viu os marinheiros que mataram a Arabella?
- Sim. Do contrário, como ia saber que eles o fizeram?
- Naturalmente. Vestiam algum tipo de uniforme? - A roupa de trabalho que usava a tripulação do Marsopa se parecia com um certo uniforme, com cor branca encardida 
e o corte similar.
- Não, creio que não. Mas me recordo que o chefe usava um gancho. Quer dizer: lhe faltava uma mão.
Deixei cair minha taça, que estourou contra a mesa.
- Desculpe - disse. Me tremeram tanto as mãos que nem sequer pude recorrer aos fragmentos da taça. Tinha medo de fazer a pergunta seguinte - Padre...o barco já foi 
zarpado?
- Não! - exclamou levantando os olhos com surpresa - Seria impossível. Está no meio da praia.

O padre Fogden começou a andar com a batina recolhida até as coxas e mostrando o branco reluzente de suas magras pernas. Mesmo Lawrence Stern me auxiliando com gentileza, 
afastando as ramas e oferecendo o seu braço nas colinas mais empinadas, cheguei ofegando no alto da colina.
- Achas que existe o barco? - lhe perguntei com voz baixa. Devido a conduta de nosso anfitrião, não estava muito segura de que não houvesse imaginado somente para 
mostrar-se sociável.
Stern se encolheu de ombros, secando um fio de suor que lhe corria pela bochecha bronzeada.
- Suponho que exista algo. Além do mais, a ovelha morta existe.
Entre as ramas se via o azul relumbrante do Caribe e uma entreita faixa de areia branca. O padre Fogden se deteve e nos chamou por sinais.
- Ali estão estas bestas malvadas - murmurou. Seus olhos azuis cintilaram de fúria. Tinha ouriçado o escasso cabelo e parecia um porco espinho comido pelas traças.- 
Carniceiros! - acrescentou com veemencia - Canibais!
Dei uma olhada de surpresa, mas Lawrence Stern me segurou o braço para levar-me até uma abertura mais ampla, entre as árvores.
- Sim! Ali tem um barco! - disse.
Era certo. Estava na areia, meio tombado, com desordenadas cargas, velas, cordagens e barris espalhados ao redor. Os homens agitavam-se como formigas e os gritos, 
golpes de martelo ressonavam como canhões. O ar estava impregnado de odor a breu quente.
- Sim é eles! É o Artemis! - A questão ficou esclarecida quando apareceu, junto ao casco, uma silhueta com uma só perna que protegia a cabeça do sol com um vistoso 
lenço de seda amarela.
- Murphy! - gritei - Fergus!Jamie!
Me soltei de Stern para correr ladeira abaixo sem prestar atenção ao seu grito de advertencia.
Murphy se voltou ao ouvir-me mas não pôde se afastar de meu caminho. Levada pelo impulso, avançando como um trem de carga sem controle, me espatifei diretamente 
contra ele, derrubando-o.
- Murphy! - Com o júbilo do momento lhe dei um beijo.
- Ei! - Protestou escandalizado.

- Milady! - Fergus apareceu ao meu lado, desalinhado; seu belo sorriso deslumbrava o rosto escurecido pelo sol - Milady!
Marsali apareceu atrás dele com um largo sorriso.
- Merci aux saints! - murmurou ele - Temia não voltar a ve-los.
Depois de beijar calorosamente em ambas as bochechas e em minha boca soltei. Dei uma olhada no Artemis, que parecia um escaravelho com as patas pra cima.
- O que aconteceu?
A tempestade que me surpreendeu durante a noite anterior no mangal também havia atacado o Artemis, arremessando-o contra um recife.
- Estávamos a uns trezentos metros da costa quando aconteceu o acidente - relatou Fergus entristecido pela lembrança.
Enquanto o barco se inclinava, uma onda enorme varreu a coberta, levando o capitão Raines e mais quatro marinheiros.
- A costa estava tão próxima! - Se queixou Marsali com o rosto contraído pela aflição. - Dez minutos depois estávamos em terra. Sim tão somente...
Fergus a interrompeu pondo uma mão em seu braço.
- Não podemos entender os designos de Deus. Se estivéssemos a mil milhas da costa aconteceria o mesmo, só que nem sequer conseguimos sepultar-los decentemente.
- Eu tinha um pouco de água bendita que papai me trouxe de Notre Dame - disse com o lábios rachados. - Rezei uma oração e a espalhei sobre as tumbas. Isso...eles 
teriam gostado, não é?
- Não tenho dúvidas - disse com suavidade dando uma palmada em seu braço. Olhei ao meu redor buscando a grande estatura e colorida cabeça de Jamie. Começava a compreender 
que não estava ali - Onde está Jamie?
Estava vermelha pelo relevo da colina abaixo, mas senti que o sangue abandonou minhas bochechas e um fio de medo corria em minhas veias. Fergus me olhava fixamente; 
sua cara magra era como um espelho da minha.
- Não está com voce?
- Não. Como comigo? - Senti a pele fria - Onde está?
Fergus mexeu lentamente a cabeça, como um boi atordido pelo golpe de uma maça.
- Não sei.



CAPÍTULO 51
ONDE JAMIE SE ENCONTRA NO MOMENTO

Jamie Fraser, estendido na sombra da chalupa do Marsopa, ofegava pelo esforço. Não havia sido tarefa fácil abordar a canhoneira sem ser visto; tinha todo o corpo 
machucado devido ter batido contra o flanco do barco ao se jogar nas redes de abordagem, e os braços doloridos como se tivessem sido deslocados; além disso, tinha 
uma farpa cravada em sua mão. Mas ali estava e ninguém o viu.
Mordeu delicadamente sua mão, buscando com os dentes a ponta da farpa enquanto tentava orientar-se. Russo e Stone, dois tripulantes do Artemis, haviam passado horas 
inteiras descrevendo a estrutura de um barco como o Marsopa, compartimentos, cobertas e um lugar onde podia alojar-se o médico. Mas uma coisa é escutar a descrição 
a outra muito diferente, é orientar-se no próprio barco. Ao menos, aquele miserável navio se mexia menos que o Artemis.
Havia esperado que descesse o sol para que Robbie MacRae o aproximasse em um bote. Raines lhe disse que, povavelmente, o Marsopa ancoraria com a maré noturna, duas 
horas depois. Se conseguisse encontrar a Claire e escapar antes do amanhecer (podia nadar facilmente até a costa com ela), o Artemis o esperaria escondido em uma 
pequena enseada, ou outro lado da ilha de Caicos. Se não conseguir...bem, se preocuparia disso quando chegasse o momento.
Em contraste com o mundo pequeno e atestado do Artemis, o entrepiso do Marsopa parecia uma enorme e labirinta toca. Permaneceu quieto, dilatando o nariz para aspirar 
aquele ar fedido. Percebeu todos os fedores associados a um barco que leva muito tempo no mar, mas também um vago gosto a vómitos e fezes. Girando para a esquerda, 
começou a andar com lentitude, contraindo o nariz. Onde o cheiro da enfermidade fosse mais potente, ali a encontraria.
Quatro horas depois, seu desespero crescia. Foi pela terceira vez até a popa. Tinha percorrido o barco inteiro sem sinais da Claire.
- Maldita mulher! - disse baixo - Onde se meteu esta condenada?
Um pequeno medo lhe roía o coração. Ela havia assegurado que a vacina a protegeria da enfermidade, mas se estivesse errada? Essa possibilidade lhe tinha obrigado 
a perseguir o Marsopa, junto a uma ira assassina contra aquele endiabrado ingles que havia tido a insolencia de sequestrar a sua mulher na frente de seu nariz, com 
a vaga promessa de devolve-la depois de ter utilizados seus serviços.
Deixá-la na mão dos Sassenachs sem nenhuma proteção! Nem pensar!
Avançou com o ouvido atento. Se ouviam pisadas na coberta e ruidos conhecidos: homens que estavam despendurando as cordas. O haviam visto? Bem, não tinha importancia. 
Não era delito nenhum ir em busca de sua esposa.
O Marsopa navegava a toda vela. O encontro com o Artemis estava perdido desde aquele momento.No entanto, não tinha nada que perder e sim se apresentar diretamente 
ante o capitão para exigir falar com Claire. Rapidamente se deteve: ouviu cabras. E se ouviu a voz de uma mulher. Uma silhueta feminina se recortava contra a luz 
da lamparina, mas não se tratava de Claire. O coração de Jamie deu uma virada ao ver seu contorno grosso e quadrado. O homem que a acompanhava se inclinou para pegar 
um cesto e caminhou até ele. Jamie saiu do estreito corredor.
- Deus nos proteja! - exclamou o marinheiro, pálido pela tenue luz. Seu olho são se abriu horrorizado ao reconhece-lo - O que fazes aqui?
- Me conheces, não é? - O coração lhe saltava no peito, mas não elevou a voz - Não creio ter tido a honra de saber o seu nome.
- Prefiro deixar isso assim, Vossa Senhoria, se não se importa.
O marinheiro torto começou a retroceder mas Jamie o segurou pelo braço com tanta força que lhe arrancou um grito.
- Um momento, por favor. Onde está a senhora Malcolm, a doutora?
- Não sei.
- Sim voce sabe - disse Jamie asperamente - E vai dizer agora mesmo se não queres que lhe rompe a cabeça.
- Bem, se me romper a cabeça não poderei dizer nada, verdade? - disse o marinheiro, que começava a recobrar a coragem. O resto se perdeu em um grasnido enquanto 
a mão de Jamie apertava seu pescoço. Tompkins caiu escarrachado na coberta.
- Tens razão - reconheceu Jamie - Mas se lhe romper o braço não terás dificuldade para falar, não é assim? - Se agachou para segurar o braço e retorce-lo nas costas.
- Eu digo, eu digo! - O marinheiro se retorceu, louco de pânico. - Maldito sejas! E ela era tão cruel como voce!
- Era? O que siginifica "era"? - Com o coração encolhido, Jamie sacudiu o braço com mais brusquidade do que pensava.
Tompkins deixou escapar um grito.
- Solta-me! Eu vou dizer, mas solta-me, por compaixão.
O escoces afroxou a pressão.
- Diga-me onde está a minha esposa! - Ante esse tom, homens mais fortes que Harry Tompkins se haviam precipitado a obedecer.
- Se perdeu! - resmungou o homem! -Caiu pela borda!
- O que? - Jamie aturdido o soltou, Pela borda. Perdida.
- Quando? - interpelou - Como? Conta-me como foi, estúpido! - Avançou até o marinheiro com os punhos apertados.
O outro retrocedeu frente ao braço, com uma furtiva satisfação no único olho.
- Não se preocupe, Vossa Senhoria - disse em tom zombador - Não estará sozinha por muito tempo. Dentro de alguns dias se juntará com ela no inferno...Quando bailar 
na forca, no porto de Kingston!
Jamie ouviu pisadas a suas costas muito tarde. Nem sequer teve tempo de voltar a cabeça antes de receber o golpe.
O haviam golpeado na cabeça mais de uma vez e sabia que o mais sensato era permanecer deitado até que passasse a tontura e desaparecesse as luzes que palpitavam 
atrás das pálpebras. Se incorporar muito rápido, a dor o faria vomitar.
Claire. Perdida. Afogada. Morta.
Se inclinou até um lado e vomitou, entre tosses e ansias, como se seu copo tratasse de expulsar a ideia. Não serviu de nada.
Quando se deitou, exausto, a ideía lhe permanecia. Lhe doia respirar.
Se abiu uma porta; uma luz intensa lhe pegou os olhos com a força de um golpe. Fez uma careta.
- Senhor Fraser - disse uma voz culta. - Eu...eu sinto muito. Queria que soubesses.
Pela ranhura de um olho vio a cara olheiruda do jovem Leonard, o homem que havia levado Claire. Parecia envergonhado. Envergonhado! Envergonhado por ter matado-a!
A fúria o colocou em pé e saltou do chão inclinado. Se chocou com Leonard e o empurrou até atrás, até ao corredor. Houve um surdo "tump!" quando a cabeça do ingles 
golpeou nas tábuas. Se ouviam gritos  as sombras saltavam loucamente pelo bamboleio das lamparinas, mas não prestou atenção.
Deu um forte golpe na mandíbula, o seguinte foi no nariz. Estava disposto a esgotar todas as suas forças e morrer contente se pudesse deixá-lo maltratado e fatigado, 
se sentia como se rompesse os ossos do capitão e o correr do sangue quente embaixo de seus punhos.Necessitava vingança!
Umas mãos tiraram ele mas não se importou. Tão pouco lhe importava que o matassem. O corpo que estava embaixo se retorcia entre suas pernas até ficar imóvel.
Quando chegou o golpe seguinte, Jamie se afundou na escuridão.
Se despertou com o suave contato de uns toques em sua cara. Alargou a mão, sonolento para pegar, mas...
- Aaahhh!
Se levantou com instintiva repulsão dando tapas no rosto. A enorme aranha, quase tão assustada como ele, fugiu depressa até os arbustos. Atrás dele se ouviram uma 
risadas. Girou, com o coração palpitando como um tambor, e se encontrou com seis crianças trepadas nas ramas de uma árvore, sorrindo com os dentes manchados de tabaco.
Fez uma reverencia mareada e com as pernas frouxas; a impressão que o haviam impulsado a levantar-se ia desaparecendo de seu sangue.
- Mademoiselles, Messieurs - saudou rouco. No fundo de sua mente se peguntou por que estava falando em frances.
Eram franceses, pois lhe responderam o mesmo idioma, ainda com um áspero acento crioulo que nunca havia ouvido.
-Vous étes matelot? - perguntou o maior abservando-o com interesse.
Dobrou os joelhos e teve que sentar-se bruscamente, o que fez rir outra vez as crianças.
- Non - respondeu lutando por mover a lingua - Je suis guerrier.
- Soldado! - exclamou um dos mais pequenos, com olhos redondos e escuros - Onde tens a espada e a pistola?
- Não sejas tonto - lhe disse um menina um pouco maior, altanada. - Como quer que nade com uma pistola? Estragaria, cabeça de goiaba.
- Não me digas isso, cara de caca! - gritou o mais pequeno.
Gritavam e se perseguiam entre os ramos como uns macacos. Jamie passou uma mão pelo rosto, tratando de pensar.
- Mademoiselle!
A maior das meninas se deixou cair em terra.
- Monsieur?
- Pareces uma mulher informada. Diga-me por favor, como se chama este lugar?
- Cabo Haitiano - respondeu de imediato, olhando-o com curiosidade.- Falas esquisito.
- Tenho sede. Há água perto?
Cabo Haitiano. Então estava em La Española.
- Por aqui, por aqui. - As outras crianças haviam descido da árvore e uma das pequenas lhe segurava a mão.
Se ajoelhou junto ao riacho para encher as mãos; molhou a cabeça e bebeu a grandes tragos a água deliciosamente fresca. Agora lembrava: o marinheiro de cara de rato, 
a cara supreendida do jovem Leonard, sua profunda ira, a satisfatória sensação da carne esmagada embaixo de seu punho.
E Claire. A lembrança voltou súbitamente com uma emoção confusa de terror. logo, o alívio. O que aconteceu?
- És um desertor? - perguntou um dos meninos - Tens estado em um combate? - Olhava as mãos, feridas e doloridas.
- Sim - respondeu Jamie com o pensamento em outro lugar. Começava a se lembrar: o escuro aprisionamento onde haviam deixado sem sentidos; o horrível despertar, pensando 
que Claire havia morrido.
Estava ainda quase inconsciente quando abriu a porta do calabouço; um forte odor a cabra lhe invadiu o nariz. Como aquela mulher teria feito para levá-lo pela escada 
até a coberta de popa? E por que? Somente recordava a última coisa que ela disse ao empurrá-lo até a grade:
- Ela não morreu. Ela está ali. - Apontava ao mar agitado - Ir também. Busca! - Tinha se agachado para subir até a grade.
- Não és ingles - comentou o pequeno - Esse é um barco ingles, não?
Se voltou automaticamente até o lugar que ele apontava e viu o Marsopa ancorado. Havia outros barcos agrupados no porto, claramente visíveis desde a colina.
- Sim - confirmou - É um barco ingles.
- Um ao meu favor! - exclamou o menino, feliz - Eu tinha razão, Jacques! É ingles! São quatro ao meu favor e somente dois para ti, em todo o mes.
- Tres - corrigiu Jacques indignado- Advinhei o espanhol e o portugues. A bruxa era portuguesa, assim também se conta.
Jamie alargou uma mão para segurar o menino pelo braço.
- Pardon, Monsieur.Teu amigo mencionou uma bruxa?
- Sim; esteve aqui na semana passada - respondeu o menino - Bruxa é um nome portugues?
Não sabemos se contamos como espanhol ou portugues.
- Alguns dos marinheiros estiveram na taberna de minha mamãe - comentou uma das pequenas. - Pareciam falar em espanhol, mas não como fala tio Geraldo.
- Eu gostaria de falar com tua mamãe, chérie - disse Jamie a menina - Algum de voces sabem onde foi  que a Bruxa zarpou?
- Em Bridgetown - interveio a maior tratando de recobrar a atenção do desconhecido - Me disse o empregado do quartel.
- De qual quartel?
- Os barracões estão juntos a taberna de minha mamãe - disse a mais pequena. - Os capitães dos barcos vão sempre ali com seus papeis enquanto os marinheiros se embriagam. 
vem! vem! Mamãe te dará de comer.
- Acho que tua mamãe vai por as minhas patas na rua. - disse Jamie frontando-se com a espessa barba não feita. - Pareço um vagabundo.
E era verdade.
- Já viu piores - assegurou a pequena - Vem!
Lhe deu obrigado com um sorriso e se deixou conduzir colina abaixo, tropeçando de vez em quando, pois ainda não havia se habituado a caminhar em terra.
Era isso que queria dizer a mulher das cabras? Claire tinha nadado até a ilha?
A esperança lhe refrescou o coração. Ainda mais, a Bruxa e Ian estavam próximos. Ia se reunir com os dois. Ele estava descalço, sem um centavo e sendo fugitivo da 
Marinha Real,lhe parecia um pouco sem importancia. Tinha sua imaginação, suas mãos e terra embaixo dos pés. Tudo parecia possível.























CAPÍTULO 52
CELEBRANDO UM CASAMENTO

Não tinha outro remédio a não ser reparar o Artemis quanto antes e zarpar até Jamaica. Fiz tudo o possível para afastar o medo que sentia por Jamie, mas durante 
os dois dias seguintes apenas pude comer.
Para distrair a Marsali, a levei a casa da colina, onde acabou conquistando o padre Fogden preparando-lhe uma receita escocesa contra os carrapatos. Stern colaborou 
nos trabalhos de reparação, deixando-me a custodia de sua bolsa de espécies e ao encargo de pegar qualquer ser curioro de Arachnida  que caisse em minhas mãos enquanto 
buscava plantas medicinais.
No terceiro dia, ao sair da selva, ví que havíamos entrado em uma nova etapa; O Artemis já não estava tombado sobre um flanco, percebi que ia recobrando pouco a 
pouco sua posição vertical, ajudado por cordas, cunhase muitos gritos.
- Já está quase terminando? - peguntei a Fergus, que permanecia em pé junto a popa.
Se voltou sorrindo e secando o suor de sua testa.
- Sim, Milady! Já está quase pronto. O senhor Warren opina que poderemos zarpar ao anoitecer, quando refrescar e quando a resina estiver endurecida.
- Que maravilha! - Estiquei o pescoço para observar o mastro desnudo - Temos velas?
- Oh, sim - me assegurou - Temos tudo o necessário, menos...
Interrompeu um grito de alarme de MacLeod.
- Soldados! - Fergus, reagindo sem saber de nada, saltou dos andaimes e aterrizou ao meu lado - Pronto, milady, ao bosque! Marsali!
A menina apareceu atrás do casco, pálida e sobressaltada. Fergus a empurrou até mim.
- Vá com milady! Corre!
Lhe segurei a mão e corremos até a selva, levantando areia em nossos pés. Desde o caminho nos chegaram gritos;acima sonou um disparo, seguido por outro. Nós nos 
jogamos numa mara espinosa.
- O que? - ofegou Marsali - Quem são? Que...vai a...contecer? Fergus!
- Não sei. - Com a respiração ainda agitada me pus de joelhos - Tudo estava bem. Olha, são somente dez - disse contando os soldados que saiam do palmar - São franceses. 
O Artemis tem documentos franceses. Talvez não haja problemas.
Mas talvez sim. Era legal apoderar-se de um barco ancorado e abandonado. A praia estava deserta. E entre os soldados e o botim somente se interpolavam aos tripulantes 
do Artemis.
Os homens guardavam silencio, agrupados atrás de Fergus, que se mantinha erguido e cenhudo. Vi ele afastando a mecha da testa com o gancho e lançou os pés em terra, 
preparando-se para o que pudesse acontecer. Os cavalos avançavam a passo lento, com o ruido dos cascos sufocados pela areia.Se detiveram a tres metros do grupo. 
O gigante que parecia estar ao comando levantou uma mão, ordenando parar, e desceu do cavalo. Então vi como Fergus mudava de expressão e ficou petrificado, pálido 
embaixo do bronzeado de sua pele.
- Silence, mes amis - pediu o grandão em tom de cordial autoridade - Silence et restez, s'il vous plait.
Se não houvesse estado de joelhos me havia derrubado. Fechei os olhos e em uma muda oração de agradecimento. Marsali, ao meu lado, fez uma exclamação.
O comandante tirou o chapéu, sacudindo uma espessa massa de cabelo ruivo empapado de suor e dedicou a Fergus um enorme sorriso.
- Voce está no comando? - disse Jamie em frances - Vem comigo. Os demais ficam onde estão. - Vários dos tripulantes o olhavam com assombro - Não digas nada - acresceitou 
despreocupado.
- O que fazem? - sussurou Marsali ao meu ouvido. Pálida de excitação, a caca de seu nariz ressaltava o contraste - Como ele chegou até aqui?
- Não sei! Cala-te por Deus!
Jamie e Fergus caminharam até a margem falando em voz baixa. Por fim se separaram. Jamie ordenou aos soldados que desmontassem e se reunissem em torno dele; não 
pude ouvir o que diziam. Em troca, Fergus, que havia voltado junto ao casco, estava ao alcance de nossos ouvidos.
- São soldados do quartel Cabo Haitiano - anunciou aos tripulantes - O capitão Alessandro - disse levantando as sombrancelhas em um odioso gesto para acentuar o 
nome - disse que nos ajudará a zarpar o Artemis.
O anúncio foi recebido com algumas exclamações de alegria evarios gestos desconcertados.
- Mas, como é que o senhor Fraser...? - começou Royce, um marinheiro bastante escasso de entendimentos.
- Verdade que é uma casualidade? - lhe interrompeu Fergus em voz alta, rodeando os ombros com um braço para retorcer a orelha - Um grande sorte, por certo! O capitão 
Alessandro diz que um homem, caminho de sua plantação, vioo barco tombado e informou aos quartéis. Com tanta ajuda teremos o Artemis a navegar em muito pouco tempo. 
Vamos, vamos, mãos a obra! Manzetti, nos martelos! Maitland...! - O marinheiro olhava a Jamie boquiaberto. Fergus lhe deu uma palmada no traseiro, com força suficiente 
para faze-lo parar - Maitland, mon enfant! Canta algo para acelerar nossos esforços.
Os marinheiros voltaram aos andaimes dando olhadas desconfiadas por cima dos ombros. Fergus ia de um lado ao outro, rogando, dando tal espetáculo que foram poucasas 
olhadas reveladroas desviadas até Jamie.Os martelos reiniciaram seus golpes vacilantes.
Enquanto isso, Jamie dava cautelosas diretrizes a seus soldados. Mais de um frances olhava cobiçosos ao barco, como se não estivessem ajudando por generosidade. 
Sendo assim se puseram mãos a obra de boa vontade. Tres deles montaram guarda, armados e atentos a cada movimento dos marinheiros. Jamie permanecia afastado, observando 
tudo.
- Saimos? - me perguntou Marsali ao ouvido.
- Não - Eu não afastava os olhos de Jamie, que esperava erguido, a sombra da alta palmeira. Sua expressão era indecifrável embaixo da estranha barba mas captei um 
leve movimento: os dois dedos esticados tamborilavam na coxa - Não, ainda não terminou.
O trabalho continuou durante toda a tarde. Um montão de troncos cortados ia aumentando e deixava o ar com um cheiro de seiva fresca. Fergus já estava rouco e sua 
camisa se aderia ao torso delgado.Os marinheiros haviam parado de cantar e trabalhavam sem dar mais que uma olhada ocasional até a palmeira que dava sombra ao capitão 
Alessandro.
Foi uma longa espera, que o assedio dos mosquitos fazia ainda mais dura. Notei que Jamie fez um sinal a um dos soldados e se aproximava das árvores.Depois de indicar 
a Marsali que me esperasse, me agachei embaixo das ramas, sem prestar atenção ao mato, e avancei como enlouquecida até o lugar onde o havia visto desaparecer. O 
encontrei amarrando a braguilha da calça. O ruido fez que voltasse bruscamente a cabeça; seu grito fez que Arabella se levantasse entre os mortos, não mencionando 
o centinela que o aguardava.
 Me deitei para me esconder: um ruido de botas se aproximava de nós.
- C'est bien! -gritou Jamie um pouco nervoso - Ce n'est qu'un serpent!
O centinela falava um dialeto estrnho; parecia ter perguntado se a serpente era perigosa. Jamie respondeu que não e , sem vacilação, se lançou até a espessura.
- Claire! 0 Me estreitou contra seu peito e me sacudiu com força pelos ombros - Maldita sejas! Achava que estavas morta! Como podes cometer a loucura de saltar no 
mar no meio da noite? Não tens juízo?
- Solta-me! - sussurei - Já disse para me soltar! Achas que não tenho cérebro? E voce grandíssimo idiota? Como te ocorreu me seguir-me?
- Como assim me ocorreu? És minha esposa, Deus bendito! Como não ia te seguir! Por que não me esperou? Por Deus, se a pegasse a tempo...
Traguei com alguma dificuldade meus próprios cometários. Em mudança disse:
- Que dizbos estás fazendo aqui?
- Sou o capitão - respondeu surgindo um sorriso - Não tinhas te dado conta?
- O capitão Alessandro, sim! O que pensas fazer?
Em vez de responder, me deu uma última sacudidace repartiu uma olhada fulminante entre minha pessoa e Marsali, que havia aparecido com sua cabeça inquisitiva.
- Não se movem daqui se não querem molar as madeiras.
Sem esperar resposta, girou para voltar a praia.
Marsali e eu trocamos uma olhada, interrompida um segundo depois por Jamie que havia reaparecido. Me segurou pelos braços para dar-me um beijo.
- Me esqueci: Te amo - disse me sacudindo outra vez - E me alegro de que não estás morta. Mas não o faças nunca mais!
Desapareceu. Marsali tinha os olhos surpresos.
- O que vamos fazer? - perguntou - E ele?
 -Não sei. Temos que esperar.
A espera foi grande. Próximo ao entardecer, enquanto dormia enconstada no tronco de uma ávore enorme, Marsali me apoiou uma mão em meu ombro.
- Estão lançando o barco! - sussurou excitada.
O sol estava se pondo: reluzia, enorme e alaranjado, sobre um mar que havia adquirido o tom púrpuro do coral. Os homens eram silhuetas negras, tão anonimas como 
os escravos dos frisos egípcios atados pelas sogas em suas enormes cargas.
Quando o casco se deslizou, vi um lampejo de cabelo ruivo: Jamie subia ao barco seguido por um de seus soldados. Os dois motanram guarda a bordo enquanto os tripulantes 
do Artemis remavam a chalupa e subiam pela escalera, junto com o resto dos soldados franceses.
Quando o último homem abandonou a escalera, os remadores olharam tensos para cima. Não aconteceu nada.
- O que fazem? - me perguntou Marsali exasperada.
Como resposta, do Artemis se ouviu um grito furioso. Os homens que permaneciam nos botes se levantaram imediatamente prontos para subir a bordo. Mas não se produziu 
nunhum outro sinal. O Artemis flutuava serenamente nas águas da enseada.
- Eu estou farta - decidi - Estes condenados já fizeram o que queriam, seja lá o que for. Vamos.
Tomei uma baforada de ar fresco do anoitecer e sai seguida por Marsali. No momento em que chegamos a praia, uma figura escura e delgada se soltou pelo flanco do 
barco e correu pela baixada.
- Mo chridhe chérie! - Fergus corria até nós. Se apoderou de Marsali para levantá-la no ar - Nós fizemos! Nós fizemos sem disparar uma só bala! Estão todos amarrados 
como gansos e apertados como arenques na bodega!
Depoisd e beijar energicamente a moça, a deixou na areia e se voltou até mim com um ceremoniosa reverencia.
- Milady!, o capitão do Artemis solicita a honra de vossa presença em sua mesa na hora do jantar.
O novo capitão do Artemis estava no meio de sua cabine, completamente nú e coçando os testículos com os olhos fechados e expressão de felicidade.
- En... - sussurrei ante aquele cena.
Abriu os olhos, radiantes de alegria. Num instante me encontrava envolta em seu abraço, com o rosto apertado contra os cachos dourados de seu torso.
Me soltei dando um passo para trás.
- Deveria se vestir - sugeri - Não é que eu não desfrute o espetáculo, mas... - Acabei me ruborizando - E...acho que esta gostei de sua barba.
- A mim não - disse sem rodeios. - Estou cheio de piolhos e picam como todos os diabos.
- Aaah!
Sorriu. Seus dentes brancos ressaltavam a barba ruiva.
- Não se preocupe, Sassenach. Eu mandei trazer uma navalha e água quente.
- De verdade? É uma pena que vá tirar tão rápido. - Apesar dos piolhos, me aproximei para inspecionar a barba - Que engraçado. Na cabeça não tens branc, mas aqui 
sim.
- É mesmo? O que me estraanha é não ter enbranquecido totalmente com tudo o que me tem passado este mes. E falando disso, Sassenach, como te dizia entre as árvores...
- Falando disso, sim - o interrompi - Que diabos fizes-te?
- Te referesaos soldados? - Coçou o queixo pensativo - Bem, foi simples. Lhe disse que quando o barco estivesse a flutuar, reuniríamos a todos na coberta e, a um 
sinal meu, cairíamos sobre a tripulação para trancá-los na bodega - sorriu - Somente Fergus havia posto a tripulação sobreaviso. A medida que os soldados iam chegando 
a bordo, dois dos marinheiros o seguraram pelos braços e um terceiro se encarregava de amordaça-los e tirou as armas. Foram levados todos a bodega. E isso é tudo 
- se encolheu de ombros com modesta desenvoltura.
- E quanto o como chegas-te aqui...
Nos interrompeu uma discreta chamada na porta.
- Senhor Fraser? É...capitão? - O rosto anguloso e juvenil de Maitland apareceu por cima de uma tigela fumegante. - O senhor Murphy já tem o fogo aceso e manda água 
quente com suas saudações.
- Me chame de Senhor Fraser está bem? - disse Jamie pegando a bandeja com a tigela e a navalha - Não há ninguém menos digno de chamar-se capitão - Fez uma pausa, 
atento ao ruido de pisadas. - mas sou capitão, no fim das contas. Isso significa que devo ordenar quando estamos no mar e quando quiser parar-nos.
- Sim, senhor, essa é uma das coisas que fazem os capitães - afirmou o marinheiro - E também indicam quando se devem repartir racionando adicionais de comida e bebida.
- Compreendo. Diga-me, Maitland:Quanto pode beber um marinheiro sem perder sua capacidade oerativa?
- Oh, bastante, senhor - assegurou o moço pensativo - Talvez...uma porção adicional dobrado para todo mundo?
Jamie levantou uma sombrancelha.
- De conhaque?
- Oh, não senhor! - O marinheiro parecia escandalizado - De alimento. De conhaque, somente meia quantidade extra, senão iram rodar pela letrina.
- Assim: dobrem a porção de alimento - Jamie se inclinou ceremoniosamente até o marinheiro, sem se importar pelo fato de estar completamente desnudo. - E que o barco 
não levante ancora até que eu termine de jantar.
- Sim senhor! -Maitland lhe devolveu a reverencia; os modos de Jamie eram contagiosos - Devo dizer ao chines que os atenda quando levantarmos ancora? 
- Adiante, senhor Maitland. Muito obrigado.
O rapaz deu uma última olhada de admiração as cicatrizes de seu capitão e se voltou para sai, mas se deteve.
- Algo mais, Maitland.
- Sim, senhora?
- Queres descer a cozinha e pedir para o senhor Murphy que me envie uma garrafa de vinagre a mais forte? Depois averigua onde colocaram minhas medicinas e traga-me 
também.
Desconcertado, o rapaz assentiu:
- Oh, sim senhora. De imediato.
- Que pensas fazer com o vinagre, Sassenach? -Jamie me observava com os olhos entornados.
- Te encher dele para matar os piolhos. Não penso dormir com uma horda de parasitas.
Coçou o pescoço pensativo.
- Ah, isso significa que pensas dormir comigo, não?
- Não sei exatamente onde, mas isso eu penso - assegurei - E gostaria que não tirasse ainda a barba.
- Por que não? - Me deu uma olhada curiosa por cim do ombro.
Senti que me acendiam as bochechas.
- Es que...bem, é...diferente.
- Ah é? - Deu um passo até mim. Seus olhos azuis escuror se tinham enviesado divertidos. Em que sentido?
- Bem, é...hum...- Me rocei com os dedos nas ardosas bochechas - É diferente quando me beijas. Na ...pele.
Cravou seus olhos nos meus. Não tinha se movido mas parecia estar muito mais próximo.
- Bom, é uma pena não usar a água quente. A devolvo a Murphy para que faça sopa ou eu a bebo?
Me deitei a rir. A tensão se dissolveu de imediato.
- Usa para lavar-te. Cheirando a bordel.
Alguém tossiu na soleira da porta.
- Oh, perdoname, senhor Willoughby -se desculpou Jamie. - Não te esperava tão rápido. Não prefere primeiro jantar? E aproveitando, leva estas coisas a Murphy para 
que queime na cozinha.
Botou ao senhor Willoughby os restos de seu uniforme e começou a revolver a arca em busca de roupa limpa.
- Não esperava voltar a ver Lawrence Stern - comentou - Como veio parar aqui?
Lhe contei meu encontro com Stern no mangal.
- ...E me levou a casa do padre. - me interrompi ante um súbito recordo - Ah, eu me esqueci! Deves a este padre duas libras esterlinas pela Arabella.
- Eu? - Jamie me olhou sobressaltado, com uma camisa na mão.
- Sim. Será melhor que envies a Lawrence como embaixador. Parece se dar bem com ele.
- De acrodo. O que aconteceu come ssa tal Arabella? Foi ultrajada por algum tripulante?
- Pode se dizer que sim. - Tomei cuidado para explicar, mas antes de que pudesse falar deram outro golpe na porta.
- Não vão deixar que me vista em paz? - protestou Jamie irritado - Entre!
A porta se abriu devagar, revelando a presença de Marsali, que pestanejou ao ver a nudez de seu padrasto.Jamie se apressou a cobrir-se com a camisa que tinha nas 
mãos e a saudou com a cabeça.
- Marsali, filha, me alegro de que estás bem. Necessitas algo?
- Necessito que cumpras a promessa - disse ela.
- Qual? - Jamie parecia desconfiar.
- A de casar-me com Fergus quando chegamos nas Antilhas - Apareceu uam pequena ruga entre as sombrancelhas ruivas - La Española está nas Antilhas, não?
- Em efeito. E suponho que sim...bem, está certo, eu prometi. Mas...realmente tem certeza? Os dois?
- Estamos certos.
- Onde está Fergus?
- Ajudando a colocar a carga. Preferi dizer antes de que zarpássemos.
- Bom. - Jamie deu um suspiro de resignação - Mas também disse que devias receber a benção de um padre. O padre mais próximo está em Bayamo, a tres días de viagem. 
Talvez na Jamaica...
- Se esquece de algo! - exclamou Marsali triunfal.- Temos um sacerdote aqui mesmo. O padre Fogden.
- Mas partiremos pela manhã!
- Não demorará tanto - alegou ela - Depois de tudo, são somente algumas palavras. Já estamos legalmente casados. Bastará a benção da igreja, não? - Apoiou uma mão 
no abdomen, onde, presumivelmente, guardava o contrato matrimonial, abaixou o corpete.
- Mas tua mãe...
Jamie me deu uma olhada indefesa, buscando reforços. Me encolhi os ombros com a mesma impotencia.
- Não creio que aceite - objetou Jamie com ar de alivio - A tripulação molestou uma de suas paroquianas, chamada Arabella. Temo que não queira fazer nada por nós.
- Fará por mim! Ele gostou de mim!
Quase bailava de entusiasmo. Jamie estudou sua expressão. Era tão jovem...
- Estás segura disso, filha? - peguntou no fim com muita suavidade.
Ela respirou fundo.
-Sim, papai! Quero Fergus! O amo!
Jamie vacilou. Por fim passou uma mão pelo cabelo.
- De acordo. Envía-me ao senhor Stern. Logo me traga Fergus e diz que se prepare.
- Oh, obrigada, papai, obrigada!
Marsali se lançou sobre ele para dar-lhe um beijo. Jamie a apertou com um braço, sem soltar a camisa com que se cobria e a beijou na testa.
- Tem cuidado - advertiu empurrando-a com suavidade - Não quero que chegues ao leito nupcial coberta de piolhos.
- Oh! - Como se recordasse algo se voltou até mim, ruborizada - Claire, poderias me emprestar...um pouco desse sabão especial que preparas com camomila?
Sim...sim temos tempo- disse dando uma olhada a seu padastro - eu gostaria de lavar a cabeça.
- Claro - respondi sorridente.- Vem. Te ajudarei ficar bonita.
Dei uma olhada nela, desde a cara redonda e brilhante até os sujos pés descalços.
Logo me voltei até Jamie.
- Necessita um bom vestido para a cerimonia.
- Sassenach - protestei - não temos...
- Nós não, mas o padre sim - interrompi - Lawrence pode pedir ao padre Fogden que nos empreste um de seus vestidos. Quer dizer, um dos vestidos de Ermenegilda. Creio 
que são de seu tamanho.
Jamie ficou atónito pela surpresa.
- Ermenegilda? Arabella? Vestidos? - Me olhou com os olhos semicerrados - Que tipo de padre é esse, Sassenach?
- Bem, bebe um pouco - reconheci da porta - E está muito afeiçoado com suas ovelhas. Mas ainda deve de se recordar como é um casamento.
Foi uma dos casamentos mais estranhos que eu havia assistido. Quando tudo estava pronto, o sol já tinha se ocultado por atrás do mar. Para chatear o senhor Warren, 
o segundo oficial, Jamie declarou que não partiríamos até o dia seguinte, para conceder aos recém casados uma noite de intimidade em terra.
- A mim não me ocorreria consumar um matrimonio em uma dessas maçditas liteiras - me disse em particular - Se copulam pela primeira vez ali, jamais poderemos desuní-los. 
E desflorar uma moça em uma cama...
- Certo - disse sorrindo para mim mesma enquanto derramava mais vinagre em sua cabeça - Muita consideração de tua parte.
Agora o tinha ao meu lado, na praia, onde brilhava muito digno e charmoso com seu casco azul, sua calça de sarja cinza e os cabelos amarrados atrás com uma fita.
Murphy e Maitland, as testemunhas, eram menos impressionantes, mesmo o cozinheiro ter lavado as mãos e o marinheiro a cara. Fergus tinha preferido Lawrence Stern 
e Marsali a mim, mas afastamos a idéia; em primeiro lugar, Stern não era católico, nem sequer cristão. E mesmo que eu não tivesse problemas com a religião, era provável 
que Laoghaire ficasse muito mal.
- Eu disse a Marsali que devo escrever a sua mãe para anunciar o casamento - me sussurou Jmaie enquanto observávamos os preparativos - Mas acho que não devia dar 
mais detalhes.
Me pareceu muito razoável.
Não sei qual foi o milagroso argumento atuado por Lawrence, mas ali estava o padre Fogden,frágil e insípido como um fantasma, com as faíscas azuis dos olhos como 
único sinal de vida. Sua pele estava tão cinza como a batina e sustentava o livro de orações com as mãos trêmulas. Cambaleando entre as tochas tentava, dificultado 
pelo vento, voltar as páginas do livro. Por fim, vencido, o deixou cair na areia.
- Hum! - disse. E arrotou. R desfilou entre nós com um sorriso de satisfação.- Mamados filhos de Deus...
Passaram vários segundos até que o grupo de espectadores se deu conta de que já havia começadp a cerimonia.
- Aceitas a esta mulher? - perguntou o oadre Fogden, voltando súbutamente até Murphy uma olhada feroz.
- Não! - protestou o cozinheiro, sobressaltado - Não gosto das mulheres. Bichos sujos.
- Não? - O padre Fogden fechou um olho. Olhou a Maitland - Aceita voce esta mulher?
- Não, senhor, eu não. Mesmo sendo um prazer, claro - disse rapidamente o rapaz - Ele, por favor - Apontava a Fergus, que estava lançando olhares assassinos ao sacerdote.
- Está certo? Maste falta uma mão! - observou o padre Fogden, em dúvida - A moça não se importa?
- Não me importo! - assegurou Marsali imperiosa. Brilhava com um dos vestido de de Ermenegilda, de seda azul e bordado com fios de ouro ao redor do decote. Mesmo 
aborrecida, estava preciosa. Seu cabelo limpo e bem escovado brilhava como uma palha fresca - Continua!
- Oh, sim - disse nervoso, dando um passo para trás. - Bem, suponho que isso não é imped...impedi...impedimento, apesar de tudo; se houvesse perdido o pênis, digo...Voce 
o tem, não? - perguntou com ar preocupado - Se não, não posso casá-los. Não se é permitido.
Para sufocar o iniciante alvoroço, Jamie ficou atrás de Fergus e Masali e apoiou as mãos em seus ombros.
- Este homem e esta mulher - disse sinalizando - Case-os, padre. Agora mesmo, por favor.
Retrocedeu um passo, restaurando a ordem entre o público com uma cenhuda olhada.
- Oh, bem,bem - O padre Fogden oscilou um pouco - Sim, bem, bem.
Seguiu uma larga pausa, durante a qual o sacerdote olhou de relance a Marsali.
- Teu nome - disse bruscamente - Faz falta um nome. Não posso casar quem não tem um nome, assim como não posso casar a quem não tem pi...
- Marsali Jane MacKimmie Joyce! - disse em voz bem alta.
- Sim,sim, claro. Marsali. Mar-sa-li. É isso. Mar-sa-li, aceitas a este homem mesmo faltando uma mão e talvez outras partes que não estão a vista, como seu legítimo 
esposo? Para amá-lo e obedece-lo, desde agora até para sempre, com exclusão de...
Nesse ponto ele se perdeu, desviando a atenção até uma das ovelhas, que se havia aprosimado a luz e mastigava aplicadamente uma meia de lã.
- Aceito!
O padre Fogden recuperou a atenção. Depois de um infrutuoso intento de sufocar outro arroto, transferiu seus olhos azuis a Fergus.
- Voce também tens nome? E penis?
- Sim - respondeu Fergu; teve a prudencia de não dizer detalhes - Fergus.
O padre franziu levemente o semblante.
- Fergus? Fergus, Fergus. Sim, Fergus, isso está entendido. Não há mais? Necessito mais nomes, claro.
- Fergus -repitiu em francés com a voz tensa. 
Seu nome era Claudel mas Jamie o havia dado o nome de Fergus ao conhece-lo, vinte anos atrás. Era natural que um bastardo, nascido em um bordel, não tivesse sobrenome 
para brindar a sua esposa.
- Fraser - disse uma voz grave e segura.
Os noivos se voltaram, supreendido. Jamie assentiu com a cabeça, olhando ao jovem com um leve sorriso.
-Fergus Claudel Fraser - pronunciou com lentitude e clareza.
Fergus pareceu se transficurar.
- Fraser - confirmou ao sacerdote com a voz rouca. Pigarreou - Me chamo Fergus Claudel Fraser.
Uma breve cotovelada nas costas, aplicado por Maitland,devolveu o padre a noção de sua responsabilidade.
- Ah! Hum, bem. Marido e mulher. É isso. Os declaro marido e...Não, não está certo. Não me disse se a aceitas. A moça tem ambas as mãox - disse para ajudar.
- Aceito - afirmou Fergus.
Afundou a mão no bolso para tirar um pequeno anel de ouro. Provavelmente tinha comprado na Escócia e o guardava até então, para não consumar o matrimonio antes de 
ter recebido a benção...não de um sacerdote, sim de Jamie.
Estava feito. Marsali levantou o rosto radiantes e encotnrou seu espelho nos olhos de Fergus. Senti o ardor das lágrimas detrás das pálpebras.<<Te amo>> Eu não sei 
o que tinha dito a Jamie em nosso casamento; até então eu não o queria. Mas no tempo transcorrido sei que havia dito tres vezes: duas em Craigh na Dun e uma vez 
mais em Lallybroch.
<<Te amo>> Ainda o amava e nada poderia intepor entre nós dois. Ele estava me olhando; senti o peso de seus olhos azuis, escuros e ternos como o mar ao amanhecer.
- Em que estás pensando, mo duinne? - perguntou com doçura.
Pestanejei para afastar as lágrimas, sorrindo. Suas mãos eram grandes e cálidas nas minhas.
- O que te disse tres vezes é verdade.
E me coloquei na ponta dos pés para dar-lhe um beijo, enquanto os marinheiros estavam em festa.




















NONA PARTE

MUNDOS DESCONHECIDOS

CAPÍTULO 53

FERTILIZANTES DE MORCÉGOS











o fertilizantes fresco de morcégos é uma substância viscosa de cor verde escura que uma vez seca se converte em poeira parda.Em ambos estados emite um cheiro a almísca, 
amoníaco e apodrecido que enche os olhos de lágrimas.
- Quanta desta porcaria nós vamos ter que levar? - perguntei através do lenço com o qual me cubria a boca e o nariz.
- Dez toneladas - respondeu Jamie com a voz sufocada.
Estávamos na coberta superior vigiando os escravos que levavam os carrinhos de mão carregados com a escotilha aberta da bodega.
- Sabes como se passa alguém pela quilha, Sassenach?        
- Não, mas se estás pensando em Fergus te ajudarei a averiguar. A que distancia fica Jamaica?
- Tres ou quatro dias de navegação, segundo Warren - disse com um suspiro - se o tempo se manter assim.
Fergus havia obtido para o Artemis aquele primeiro contrato: uma carga de dez toneladas cúbicas de fertilizante, de Barbados a Jamica, para ser utilizado como fertilizante 
na plantaçãod e açucar de um tal senhor Grey.
Fergus estava supervisionando pessoalmente a operação, o esterco seco se enchia em enormes blocos que se transportavam em carrinhos até a bodega, onde se colocam 
a mão um por um.
Marsali, que nunca se afastava de seu lado,estava no castelo da proa; ali estava sentada em um barril de laranjas, com o rosto envolto de um belo xale que seu marido 
lhe havia comprado no mercado.
- Se supõe que somos um barco mercante, não? - Havia argumentado com Fergus - Temos uma bodega vazia que cheia monsieur Grey nos pagará generosamente.
- Pode ser que o cheiro se dissipe no mar - disse.
- Oh, sim, Milady - me assegurou Fergus ao ouvírme - Me disse o proprietário que o cheiro diminui uma vez que se retira o material seco das cavernas onde se armazenam.
Subiu como um macaco pela cordagem para atar o lenço vermelho que chamava a bordo a tripulação.
- Fergus parece muito interresado nesta carga - comentei.
- Participa como sócio - explicou Jamie - Lhe disse que tinha uma esposa que manter e devia buscar a maneira de faze-lo. Como passará algum tempo antes de voltar 
a trabalhar na impressa, terá que se dedicar nisso no momento.
- Reconheço que eu gostaria de ler a carta que Marsali escreveu a sua mãe. Primeiro, sobre Fergus; logo o padre Fogden e Mamacita e, agora, dez toneladas de merda 
como dote.
- Quando Laoghaire souber não poderei voltar a Escócia - disse com um sorriso - Já pesnou o que vai fazer com sua nova aquisição.
- Não me lembro - disse - Onde está?
- Embaixo - Jamie se distraiu observando um homem que se aproximava pelo cais - Murphy lhe tinha dado de comer e Innes o estava procurando no alojamento. Minhas 
desculpas Sassenach, acho que me procuram.  
Saudou a um colono alto de cara vermelha e avezada, com ar de prosperidade. Sua presença devia de ser resultado da visita que Jamie havia feito a loja maçônica de 
Bridgetown para perguntar pelo jovem Ian e pedir informação sobre A Bruxa. O grande mestre havia prometido divulgar a notícia entre os franco-maçons que frequentavam 
o mercado de escravos e do cais.
O observei com atenção. O rosto de Jamie expressava interesse, mas não exaltava nenhuma decepção.
Talvez não houve nenhuma notícia de Ian. Depois de ter visto o mercado de escravos no dia anterior, desejava que assim fosse.
Lawrence, Fergus, Marsali e eu havíamos ido ao mercado de escravos, estreitamente vigiados por Murphy, enquanto Jamie visitava o Grande Mestre da loja. O irlandes, 
com sua paixão pela ordem e honra, insistiu que as mulheres levassem sombrinhas.
- Todas as mulheres brancas de Bridgetown usam sombrinhas - disse com firmeza enquanto me dava uma.
- Não preciso - disse impaciente.
Murphy me olhou escandalizado.
- Querem que pense ser uma mulher pouco respeitável, que não cuida de sua fina tez?
- Não penso viver aqui - disse áspera Não me importa o que pensam.
- Mas vai...deixá-los...ruborizados! - protestou o cozinheiro tratando de abrir uma sombrinha.
- Oh, um destino pior que a morte, sem dúvida! - lhe espetei. Tinha os nervos ao extremo ante os acontecimentos que nos esperava. - Bem, me dê esse traste!
Pouco depois havia podido dar as graças por sua intransigência. Mesmo com o caminho rodeado pelas altas palmeiras, o mercado de escravos era um amplo espaço sem 
sombra, exceto pelas produzidas e desconjuntadas tendas com tetos de chapas ou de folhas de palmeiras nas quais os traficantes e leiloeiros se refugiavam ocasionalmente 
do sol. Se podia ver grande quantidade de corpos quase nús pertencentes a todas as raças. O fedor era espantoso, ainda estando acostumada com a fetidez de Edimburgo 
e com a peste de Marsopa.
- Jesus - murmurou Fergus ao meu lado, desviando o olhar. - Isto é pior que os tugurios de Montmartre.
Marsali, sem dizer uma palavra, se aproximou franzindo o nariz.
Lawrence se mostrava o mais desembaraçado; provavelmente não era a primeira vez que vinha a um mercado de escravos.
- Os brancos estão no final - disse sinalizando ao lado oposto da praça - Venham; perguntaremos se venderam homens jovens nos últimos dias.
Uma negra anciana, em cócoras, alimentava com carvão um pequeno braseiro. Um grupo de pessoas se aproximou dela: era a chefe de uma plantação acompanhado por dois 
negros servidores sujos, vestidos com toscas calças e camisas de algodão. Um deles segurava pelo braço uma escrava recem adquirida. Por uma moeda, a anciã lhe ofereceu 
várias barras de ferro que tinha atrás de sí; escolheu dois e a entregou um dos servidores. ESte afundou as pontas do braseiro enquanto  o outro imobilizava a moça 
pelos braços. Uma vez quentes, retirou os ferros do fogo e pressionou na curva do  seio direito da jovem; seu grito sonou como uma sirene. Ao retira-los ficaram 
marcadas as letras HB.
Fiquei parada enquanto os outros continuavam sem notar que não estava com eles. Dei a volta estremecida; atrás de mim se ouviam gritos e gemidos mas não quis olhar.Me 
bloqueava o passo um grupo de pessoas que escutava um leiloador enumerando as virtudes de um escravo manco, exibindo sua nudez sobre a plataforma.
- Não serve para trabalhar no campo mas é um bom investimento para cria.
- Oferece garantia de virilidade? - perguntou,incrédulo, um homem que estava atrás de mim.
O leiolador fingiu ofender-se pelas risadas do público.
- Garantia? - repitiu - Veja com seus próprios olhos, homens de pouca fé!
Inclinando-se até o escravo, começou a massagear vigorosamente o penis. O homem lançou um grusnido de surpresa e tratou de se afastar mas um assistente o impediu 
segurando-o com firmeza pelo único braço. Rápido, algo se revirou dentro de mim.
- Basta! - disse numa voz que não reconheci como minha.
O leiloador levantou os olhos sobressaltado, dedicando-me um sorriso conquistador. Me olhou diretamente nos olhos com um gesto obsceno.
- Bom exemplar para cria, senhora. Garantiod, como podes ver.
Fechei a sombrinha; depois lhe golpeei na cabeça, deixei cair minha arma e lhe assentei um bom ponta pé.
Sabia que não serviria de nada, que somente tinha feito piorar as coisas, mas não podia deixar passar aquilo sem dizer nada. Não o fazia pela jovem marcada, nem 
pelo homem da plataforma: o fazia por mim mesma.
Se iniciou um barulho que me afastou do leiloador, o qual, recobrado pela surpresa e tratou de me dirigir um sorriso, desfechou uam enérgica bofetada no escravo.
Olhei ao meu redor buscando reforços e ví Fergus que abria passo entrea a multidão com a cara contraída pela ira. Se ouviu um grito e vários homens se voltaram naquela 
direção; as pessoas começavam a se empurrar e alguém me tirou sobre os ladrilhos de pedra. Fiquei ali, confusa, já não me sentia alheia a situação senão descomposta 
e aterrorizada; acabava de cometer uma tolice que provavelmente faria Fergus, , Lawrence e Murphy receberem uma boa sova ou algo pior.
No mesmo momento apareceu Jamie.
- Levanta-se, Sassenach - disse em voz baixa inclinando-se para me oferecer as mãos.
Consegui fazer mesmo me tremendo as pernas. Vi o largo bigode de Raeburn a um lado e a MacLeod atrás; vinha acompanhado por seus escoceses. Me afrouxou os joelhos 
mas Jamie me sustentou.
- Faça algo - disse com voz afogada - Por favor, faça algo.
E ele fez. O único que podia sufocar o distúrbio e evitar danos maiores: comprou o manco. Como ironico resultado de meu pequeno arrebato de sensibilidade, era a 
horrorizada proprietária de um autentico escravo macho de Guinea, manco mas em excelente estado de saúde e com garantia de virilidade, conhecido pelo nome de Temeraire. 
O temerário. Nos papéis não sugeriam que demonios poderia fazer com ele.
Jamie tinha terminado de revisar os papéis que o colono lhe haviam trazido. Pelo que eu vi da grade eram iguais aos que me haviam sido entegues pelo Temeraire.Os 
devolveu com uma reverencia de agradecimento. Parecia preocupado.
- Estão todos a bordo? - perguntou ao subir pela prancha.
- Sim, enhor - assegurou o senhor Warren- Içamos as velas?
- Sim, por favor - Com um pqueno comprimento, Jamie o deixou para se aproximar de mim.Sua expressão era serena mas percebi um profundo aborrecimento.Não sabia o 
que dizer e lhe estreitei a mão que havia apoiado a grade.
- Bem, ao menos eu descobri algo. Esse homem era um tal Villiers, dono de uma grande plantação de açucar. Há tres dias comprou seis escravos do capitão do Bruxa. 
Nenhum deles eram Ian.
- Tres dias? - exclamei sobressaltada - Mas o Bruxa zarpou da La Española a mais de duas semanas!
Assentiu, frotando a bochecha.
- Em efeito. E chegou aqui há cinco dias.
- Ou seja que esteve em outro porto antes de vir a Barbados. Sabes onde?
Sacudiu a cabeça.
-Villiers não sabia. Disse que falou rápido com o capitão do Bruxa e que se mostrava muito reservado sobre o que havia estado fazendo e onde. Não lhe chamou a atenção, 
pois o barco tem má fama. - sua expressão se animou um pouco - Me mostraram os papéis dos escravos que comprou. Já foi ver o seu?
- Não gosto que me digas isso - disse - Os que te mostrou eram iguais?
- Não todos. Tres dos documentos não mencionava ao proprietário anterior. Villiers disse que nenhum provinha diretamente da Africa já que todos falavam um pouco 
de ingles. Um constava o proprietário anterior mas seu nome havia sido borrado e não pôde ler. os outros dois haviam pertencido a uma tal senhora Abernathy, de Rose 
Hall, Jamaica.
- Jamaica? - A que distância...?
- Não sei - me interrompeu - Mas perguntaremos ao senhor Warren. En todo caso, acho que agora devemos ir a Jamaica, mesmo que seja para somente nos desfazer desta 
carga antes de que o cheiro nos mate.
Enrrugou o largo nariz.
- Quando fazes isso se parecer com um atrevido tamanduá - disse rindo.
A intenção de distraí-lo teve exito. Se reclinou sorrindo na grade. Queria dizer algo a mais mas a tosse o impediu.
- Por Deus, o que é isso?
O Artemis tinha se separado do cais para cruzar o porto. Ao virar o vento nos trouxe um odor intenso e desagradável ao perceber mortos, madeira úmida, pescado, algas 
podres e vegetação tropical. Cobri a boca e o nariz com um lenço.
- Estamos passando antes a fogueira que houve no mercado de escravos - explicou Maitland ao ouvir minha pergunta. Sinalizava a costa, odne uma fumaça branca se elevava 
atrás do matagal - Ali queimam os cadáveres dos escravos que não sobreviveram a viagem desde a Africa.
Olhei a Jamie e em seu rosto encontrei o mesmo medo que devia refletir na minha.
- Com quanta frequencia queimam os cadáveres? - perguntei - Todos os dias?
- Não sei, senhora, mas não creio. Talvez uma vez por semana. - Encolhendo os ombros Maitland voltou a suas tarefas.
- Temos que ir - disse.
Jamie estava muito pálido. Logo apertou os lábios - Sim - foi quando disse. E ordenou ao senhor Warren que virasse até ao porto.
Se encontrava ao cuidado da fogueira um homenzinho de cor e acento irreconhecível, no qual gritou ante a ideía de que uma senhora entrara ali. Jamie o afastou bruscamente 
com uma cotovelada.
Era um pequeno barranco, com árvores fazendo o toldo, que se chegava facilmente a um pequeno porto projetado até o rio. Entre o verde brilhante das samambaias que 
se empilhavam aos barris de resinas e com monetes de lenha seca. A direita haviam formado uma pira imensa, com uma plataforma de madeira carregada de corpos impregnados 
de resina.
Jamie saltou a plataforma e, sem se preocupar com a fumaça e as faíscas, foi desprendendo os cadáveres e movendo com gesto cenhudo aqueles tristes restos.
- Para uam boa colheita - O homemzinho manchado de fuligem me estava oferecendo informação com evidentes esperanças de receber uma recompensa. Sinalizava as cinzas 
- Faz crescer semeado.
- Não, obrigada - disse debilmente.
A fumaça escureceu a silhueta de Jamie; tive a horrível sensação de que havia caído na pira e ardia com ela. O espantoso odor a carne assada se elevou no ar.
- Jamie! -chamei- Jamie!
Não respondeu, mas do fogo surgiu uma tão profunda e espasmódica. Minutos depois saiu dando tumbos e sufocado, partindo o véu de fumaça. Desceu da plataforma e, 
dobrando-se, tossiu até quase cuspir os pulmões. Vinha coberto de fuligem oleoso, com as mãos e a roupa manchados de resina.
As lágrimas lhe corriam pelas bochechas, abrindo sulcos na fuligem.
Dei várias moedas ao guardião da fogueira e, pegando o braço de um Jamie cegado e convulso, o conduzi fora daquele vale da morte. Uma vez descendo nas palmeiras 
se colocou em joelhos e vomitou.
- Não me toques - Ofegou quando tratei de ajudá-lo. Vomitou varias vezes mais. Por fim se levantou com lentitude. - Não me toques.
Caminhou até a margem do cais e, tratou de tirar o casaco e os sapatos, se mergulhou vestido na água. Quando saiu se sentou com a cebeça nos joelhos e respirou com 
força.
Me inclinei para apoiar um mão em seu ombro. Ele a segurou sem levantar a cabeça.
- Não estava - disse com voz rouca.

CAPÍTULO 54
O PIRATA IMPETUOSO

- Não poso ser dona de uma pessoa, Jamie - negando olhando com horror os documentos espalhados na luz da lamparina - Não posso. Não é certo.
- Eu sei, Sassenach. Mas o que vamos fazer com esse homem? - Jamie se sentou ao meu lado da liteira - O mais correto era deixá-lo em liberdade, mas o que será dele? 
Não conhece mais que algumas palavras em ingles e frances e não tem oficio; mesmo que déssemos um pouco de dinheiro, poderia manter-se sozinho?
- Não sei - reconheci - Lawrence me disse que em La Española tem muitos negros livres.
Sacudiu a cabeça alargando a mão até um pãozinho.
- Não creio. É certo que alguns negros livres podem ganhar a vida, mas são costureiras, pescadores ou algo assim. Temeraire trabalhou cortando cana até que perdeu 
o braço e não sabe fazer outra coisa.
Havia sido capturado na costa de Guinea cinco anos atrás. Meu impulso inical, era devolve-lo a sua terra, era obviamente impossivel: manco, ignorante e obrigado 
a viajar sozinho, não demoraria em voltar a ser capturado como escravo.
- Suponho que não queres vende-lo. - Jamie fez a questão com delicadeza - Poderiamos procurar alguém que o tratasse bem.
- Não seria melhor que te-lo conosco - protestei - Pior ainda, porque não sabíamos com certeza que sorte correia com seus novos proprietários.
- Sim, é verdade - suspirou Jamie - Mas há bondade alguma em libertá-lo para que passe fome.
Jamie se levantou da liteira para se espreguiçar.
- Não se preocupe , Sassenach. Falarei com o administrador da plantação de Jared. Talvez eu possa achar algum emprego ou...
O interrompeu um grito de advertencia:
- Barco a vista! Estão armados! Dispara do bombordo! - anunciou desesperadamente o vigia.
- Por Deus, o que...? - Um estrondo terrível afogou as palavras de Jamie. Caiu para o lado e minha banqueta se tombou me atirando ao chão.
- Sassenach! Estás bem?        
- Sim - disse embaixo da mesa - E voce? O que aconteceu? Estão nos atacando?
Sem responder, Jamie saltou até a porta. Da coberta chegava uma desordem de gritos e golpes secos, enfatizadas pelos súbitos estouros das armas.
- Piratas - disse brevemente - Nos abordaram. procura a Marsali e desci a bodega da popa, onde estão os blocos de fertilizante. Se escondem atrás deles e não se 
movem dali.
Me detive para pegar algum instrumento de medicina; talvez fosse de pouca utilidade contra os piratas mas me sentia melhor com alguma arma na mão.
- Claire? - Era a voz, aguda de medo, de Marsali.
- Estou aqui. - Lhe dei um abre cartas com cabo de marfim - Toma isto, por se acaso precisa. Vamos descer.
A bodega estava escura como um breu. Avançamos com lentitude até a parte do fundo, tossindo pelo pó e vapores do fertilizante.
- Quem são? - perguntou com voz sufocda - Piratas?
- Acho que sim. Vem se sentar. Só podemos esperar.
Sabia por experiencia que esperar enquanto os homens combatiam era uma das coisas mais difíceis da vida; neste caso não havia outra alternativa.
- Oh, Deus, meu Fergus - sussurou Marsali escutando os ruidos - Sálva-o, Virgem Bendita!
Pensando em Jamie, me uni em silencio a sua oração. Ao fazer o sinal da cruz na escuridão me toquei no ponto da testa onde me havia beijado minutos antes; não quis 
pensar que podia ser seu último beijo.
No mesmo momento se ouviu uma explosão que fez vibrar as madeiras sobre as quais estavamos sentadas.
- Estão virando o barco! - Marsali se levantou de um salto,cheia de pânico. - Vão nos afundar! Temos que sair ou nos afogaremos!
- Espera! - lhe disse. - São somente os canhonaço.
Mas ela já não escutava. Avançava, cega pelo medo e gemendo, entre os blocos de fertilizantes.
- Volta aqui, Marsali!
Uma terceira vibração encheu o ar de poeira. Me limpei os olhos com a manga. Não eram imaginaç~eos minhas: Havia luz na bodega, um leve resplandor iluminava a borda 
do bloco mais próximo.
- Marsali? - Onde estás?
A resposta foi um grito aterrorizado. Rodeei precipitadamente o bloco e sai ao espaço aberto junto a  escalera. Ali estava Marsali, nas garras de um homem meio desnudo.
Estava muito gordo; suas capas de graxa bamboleante estvam decoradas com grande diversidade de tatuagens; um colar de moedas e botões lhe rodeava o pescoço. Marsali 
lhe deu uma bofetada sem deixar de gritar e o homem afastou a cara impaciente. O verme dilatou os olhos, com um horrível sorriso.
- Suéltala! -ordenei em castelhano- Basta, cabrón!
Era todo o espanhol que eu dominava. Lhe pareceu divertido, pois alargou o sorriso e se voltou até mim soltando a Marsali. Lhe tirei um de meus escalpelos que quicou 
em sua cabeça, lhe fiz agachar-se e Marsali pode esquivá-lo e saltou até a escalera. O pirata duvidou entre nós duas mas no fim optou por ela. Subindo varios degraus 
com uma agilidade imprópria de seu peso, agarrou a Marsali por um pé quando já aparecia pela escotilha. A menina de um grito.
Maldizendo embaixo, corri até o pé da escalera, estendi o braço e lhe cravei no pé a faca de cabo largo que usava para as amputações.O pirata deu um grito agudo.Espirrando 
sangue em direção a minha cara passando por cima de minha cabeça. Fui para trás olhando instintivamente para baixo em busca do que havia caído. Era o dedo pequeno 
do pé, calejado e  com a unha cheia de terra.
O pirata saltou ao meu lado com um golpe que fez tremer as tábuas e se lançou sobre mim. Tentei me esquivar mas conseguiu me segurar pela manga. Tirei até desgarrar 
a tela e lhe lancei um soco na cara. Surpreendido, se lançou para trás e escorregou em seu próprio sangue. Fui correndo até a escalera e me caiu a faca.
Na coberta tudo era fumaça negra e grupos de homens brigando. Procurei umas cordas e tratei de subir em uma vela. Foi um erro? o compreendi quando quase de imediato 
pois ele era marinheiro e não tinha o atrapalho das anáguas. As cordas me bailavam nas mãos pelas vibrações que produzia seu peso ao subir. Quando consegui ficar 
em minha altura me cuspiu na cara. Continuei trepando, impulsada pelo desespero, mas não tinha saída. O pirata se apoiou com uma mão e com a outra tirou a espada 
descrevendo um arco que estava a ponto de me alcançar.
Estava muito assustada para gritar e não podia me defender. Fechei os olhos com força, pedindo que o fim fosse rápido. Naquele momento ouvi um golpe seco e um grunhido. 
Me chegou um forte cheiro de pescado e ao abrir os olhos o pirata havia desaparecido. Em seu lugar se encontrava Ping An abrindo as asas para consevar o equilibrio.
- Gua! - protestou com a crista erguida em sinal de irritação. Girou até mim o seu olho amarelo e rangeu o bico com advertencia. Pelo visto não gostava do alvoroço 
e nem dos piratas portugueses.
Me sentia mareada. Continuei agarrada a corda, estremecida e sem poder mover-me. Emabixo, o estrondo era menor e o tom dos gritos havia mudado. Dava a sensação de 
que a abordagem chegava ao fim. Ouvi outro ruido: um chiado largo seguido de um súbito flamejado nas velas e a corda que me sustentava vibrou embaixo de minha mão. 
Tudo havia terminado. Vi perder-se o barco pirata no prateado céu antilhano. Lentamente iniciei a larga descida.
Jamie estava sentado em um tonel próximo do leme, com a cabeça deitada para trás e um lenço na testa, os olhos fechados e uma taça de whisky na mão. Ao seu lado, 
apoiado no traquete, ví o descomposto Willie MacLeod que recebia os primeiros auxílios, em forma de whisky,  do senhor Willoughby.
Tremendo dos pés a cabeça, mareada e com frio pelos efeitos do acontecimentos pensei, me colocando ao seu lado, que não seria mal tomar um pouco daquele whisky.
- Estás bem? - perguntei inclinando-me para observar Jamie.
- Sim, é somente um galo - sorriu.
Tinha um pequeno corte, já fechado, na testa. No peitilho da camisa tinha algumas manchas de sangue seco, mas a manga era de uma cor vermelha intensa.
- Jamie! - disse apertando-lhe o ombro - Olha! Estás sangrando!
Estava entorpecida, mas pois não senti suas mãos quando se agarrou em meus braços para levantar-se alarmado. A última coisa que í, entre lampejos de luz, foi seu 
rosto que palidecia por momentos.
- Por Deus! - disse com voz assustada - Esse sangue não é meu, Sassenach!É teu!
- Não vou morrer - disse irritada, - só se for de calor. Me tire um pouco disto!
Marsali me suplicava entre lágrimas que eu não morresse. Me estalo parece ter aliviado-a: deixou de chorar mas não fez nenhum gesto para retirar as capas e as mantas 
que me cobriam.
- Oh, não posso, Claire! Papai disse que é preciso te manter abrigada.
- Abrigada? Mas se estou me cozinhando viva!
Esrava no camarote do capitão; incluso com as janelas da proa bem abertas, o sol e os vapores da carga faziam a atmosfera do piso ficar sufocante.
- Não se mova - disse uma severa voz escocesa. Um braço me rodeava os ombros e uma mão me sustentou a cabeça - Deita-te em meu braço. Te sentes melhor, Sassenach?
- Não - disse contemplando os pontinhos coloridos que giravam em meus olhos - Quero vomitar.
O fiz e foi um processo muito desagradável. Com cada espasmo sentia ferozes picadas cravando em meu braço direito.
- Por todos os santos - sussurei no fim.
- Se acabou? - Jamie me recostou com cuidado, depositando minha cabeça na almofada.
- Se eu morri, queres dizer? Por desgraça, não.
Estava ajoelhado junto a minha liteira, ainda com a camisa manchada de sangue. Como o camarote não se movia, me arrisquei a abrir os olhos. Sorriu debilmente.
- Não, voce não morreu. Fergus ficará muito contente.
Como se houvesse sido um sinal, o frances mostrou sua cara aflita. Ao me ver desperta, desapareceu com um sorriso para informar a gritos a tripulação que eu havia 
sobrevivido. Para meu rubor a notícia foi recebida com um grito geral de entusiasmo.
- O que aconteceu? - perguntei
- O que aconteceu? - Jamie se ajoelhou ao meu lado e me levantou a cabeça para dar-me de beber. - O que aconteceu, ainda perguntas! Isso quem quer saber sou eu! 
Te disse para se esconder com Marsali e , quando me descuido, cais do céu jorrando sangue. Olha-me!
Seus olhos azuis se cravaram nos meus.
- Estives-tes muito próximo de morrer - disse - Tens um corte que te chega até o osso, da axila até o cotovelo. Se não te houvesse posto uma atadura, a estas horas 
estarias alimentando os tubarões. Maldita sejas! Nunca vai fazer o que te ordeno?
- Provavelmente, não - respondi mansamente.
- Meu Deus - sussurou Jamie - o que não daria para te ter bem atada em um canhão...
Ofegou e tirou a cabeça pela porta para chamar:
- Willoughby!
O chines apareceu ao trote, radiante, trazendo uma chaleira e uma garrafa de conhaque.
- Chá! - exclamei me esforçando para me erguer. - Ambrosía!        
Mesmo com a atmosfera sufocante do camarote, o que necessitava era chá quente. Inalei seu aroma.
- Somente os chineses preparam melhor o chá até que os ingleses - disse.
O senhor Willoughby me fez uma reverencia e Jamie lançou o terceiro bofido da tarde.
- Sim? Bem, desfrutá-o enquanto possas.
Como a frase sonava mais ou menos sinistra, o olhei por cima da borda da taça.
- O que significa isso? - quis saber.
- Ainda não terminei de te curar o braço - me informou dando uma olhada na chaleira - Quanto sangue me disses-te que temos em nosso corpo?
- Oito ou nove litros - disse estranhando - Por que?
Deixou a chaleira cravando um olhar fuminante.
- A julgar pelo que deixas-te na coberta, pode ser que te sobrou quatro. Toma um pouco mais - Voltou a encher minha taça e saiu dando largos passos.
- Acho que Jamie está muito aborrecido comigo - comentei tristemente ao senhor Willoughby.
- Não aborrecido - me consolou - Tsei-mi muito assustado - Me apoiou no ombro uma mão delicada como uma mariposa - Isto dói?
Suspirei.
- Se tenho que ser sincera, sim.
Me deu umas palmadas.
- Eu ajudo - disse sorrindo - depois.
Uma série de ruidos no corredor anunciou o regresso de Jamie; vinha com Fergus e traziam minha maleta e outra garrafa de conhaque.
- De acordo - disse resignada - Deixe me dar uma olhada nisto.
Tecnicamente, a ferida não era das piores que havia visto. Não obstante, era minha própria carne a que estava afetada e não me sentia propensa até para investigar.
- Oh - disse bastante intimidada.
A descrição de Jamie era exata. Eu não sangrava muito.Ao que parece não se havia cortado nenhum vaso sanguineo importante.
Jamie abriu minha caixa de medicinas e remexeu o conteúdo com o indice.
- Necessitarás fio para sutura e uma agulha - disse sobressaltada ao me dar conta de que ia receber trinta ou quarenta pontos no braço sem anestesia a não ser o 
conhaque.
- Não tem láudano? - perguntou com o semblante franzido.
- Não. Gastei tudo no Marsopa.
Derramei uma boa quantidade de conhaque na taça e bebe um trago.
- Tens sido muito atencioso, Fergus - disse, mas não creio que sentiram falta das garrafas.
Dada a potencia do conhaque frances de Jared, dificilmente se necessitará mais de uma taça pequena.Me perguntava se seria aconselhável me embriagar de imediato ou 
me manter sóbria, Ainda que fosse pouco, a fim de supervisionar as operações. Não tinha a menor possibilidade de que pudesse me suturar com a mão esquerdar, ainda 
mais eu tremia como uma folha. Tão pouco Fergus poderia faze-lo com sua única mão.
Jamie interrmpeu minhas apreensões com uma sacudida de cabeça.
- Esta garrafa não é para beber,Sassenach, sim para lavar a ferida.
- O que?
Em meu maltratado estado havia esquecido a necessidade de desinfetar. A falta de algo melhor, lavava as feridas com um parte de alcool destilado e uma de água. E 
mesmo os escoceses eram estoicos, na hora de desinfetar com alcool seus alaridos se ouviam a grande distancia.
- É...espera um momento - disse - Talvez um pouco de água fervida.
Jamie me observava com compreensão.
- Prorrogando não ganharemos nada, Sassenach - disse - Traga essa garrafa, Fergus.
Antes de que pudesse protestar, me sentou em seu colo e me imobilizou o braço esquerdo para que não pudesse me debater.
Quando recobrei a consciencia, Fergus estava dizendo, pálido e com gotas de suor correndo pelo queixo:
- Por favor, milady, não grites assim! Os homens ficam nervosos!
Reuni coragem e assenti debilmente. Jamie me tinha presa pela cintura; não sei qual dos dois tremia; ambos, suponho. Com sua ajuda me carregou para chegar na ampla 
cadeira do capitão. Jamie tirou uma das agulhas curvas e um pedaço de tripa de gato esterilizada; parecia vacilar tanto como eu ante a perspectiva. Então foi o senhor 
Willoughby quem interveio silenciosamente, pegando a agulha.
- Eu posso - disse com autoridade - Um momento.
E desapareceu. Ao voltar trazia um envoltório de seda verde com que havia curado os enjoos de Jamie.
- Ah, trouxe suas agulhas? - Jamie deu uma olhada interessado nas agulhas de ouro - Não te aflijas, , Sassenach: não doem. Não muito, ao menos.
O senhor Willoughby me pegou a palma da mão direita, jogou em cada dedo fazendo estalar as articulações e por fim apoiou duas na base da munheca, presisonando entre 
o raio e a unha.
- Esta é a Porta Interior - disse suavemente - Aqui está quietude. Aqui está paz.
Na espetada me fez dau um pulo mas me segurou a mão com firmeza e voltei a relaxar.
Francamente, não sei se tinha o braço direito adormecido ou se são seus procedimentos que me mantiam distrída; o certo é que a dor não era tão intensa... até que 
começou a utilizar a agulha de sutura.
Jamie, sentado em uma banqueta, me sustentava a mão esquerda sem deixar de me observar. Por fim disse rabugento:
- Solta o ar, Sassenach. Já se passou o pior.
A verdade é que a dor dos pontos era suportável. Soltei cautelosamente o ar e lhe dediquei algo parecido com um sorriso. O senhor Willoughby cantarolava algo em 
chines.
- Por que nos atacaram? - perguntou Jamie enrrugando a testa - Não pdoe ter sido pela carga.
- Não, não acho - confirmei.
- Talvez só queriam ter o barco.O Artemis se venderia em um bom preço, com ou sem carga.
Pestanejei. O senhor Willoughby havia interrompido sua canção para atar um nó.
- Sabemos como se chamava o barco pirata? - perguntei - Nestas águas deve de haver muitos, mas se o Bruxa estava por aqui até tres dias...
- Nisso estava pensando - disse Jamie - A escuridade não deixava ver grande coisa, mas era do mesmo tamanho e largo, no estilo espanhol.
- Bem, o pirata que me perseguia falava...
Me interrompeu um som de vozes no corredor.
Fergus mostrou a cabeça, obviamente excitado. Algo brilhante lhe tilintava na mão.
- Milord, Maitland encontrou um pirata morto na coberta da proa.
- Morto? - disse Jamie.
- Completamente morto, senhor - assegurou o frances com um pequeno arrepio.
O marinheiro mostrou a cabeça reclamando sua parte de glória.
- Oh, sim senhor! - assegurou - mas morto que minha avó; algo muito duro lhe golpeou a cabeça.
Os tres se voltaram a me olhar. Lhes dediquei um sorriso modesto.
- Sassenach...- começou Jamie medindo o tom.
- Vou excplicar - disse virtuosa.
- Levava isto, milord.
Fergus colocou na mesa um colar de pirata.
Tinha os botões de prata de um uniforme militar, noz kona, varios dentes de tubarão, várias conchas polidas, troços de madrepérola e algumas moedas, tudo perfurado 
e enfiado.
Fergus alargou uma mão para pegar uma das moedas brilhantes. Era de prata, com as cabeças gemeas de Alexandre: um  tetradracma do século IV a.c em perfeitas condições.
Totalmente esgotada pelos acontecimentos da tarde e com o cheiro embotado do conhaque, fiquei adormecida de imediato.
Despertei de noite pelas palpitações do braço inchado, acalorada e talvez um pouco de febre. Ao outro lado do camarote havia uma jarra de água. Tirei os pés da liteira, 
mareada e fraca; meu braço protestou de imediato. Devia ter feito algum ruido, pois a voz de Jamie surgiu pela escuridade.
- Te doi, Sassenach?
- Me alegro.
- Como que te alegras? - me indgnei.
- Quando uma ferida dói é que está se curando. Quando te fizeram isso não sentistes nada, não é?
- Não- reconheci.
- Isso foi o que me assutou. As feridas mortais não se sentem, , Sassenach - afirmou suavemente.
- Como sabe disso? - perguntei tratando de me servir pagua com a mão esquerda - Não é algo que possas conhecer por própria experiencia.
- Quem me disse foi Murtagh. Em Culloden. - A voz de Jamie era apenas audível por cima do estalo das madeiras e do zumbido do vento - Fui a Culloden decidido a morrer. 
Por que Claire?
Por que sobrevivi e eles não?
- Não sei - respondi suavemente - Talvez por tua irmã e tua família. Talvez por mim.
- Eles também tinham uma família. Esposas, noivas, filhos. Mas se foram. E eu continuo aqui.
- Não sei, Jamie - Lhe toquei o queixo áspero pela barba crescida - E voce tão pouco saberás.
Suspirou.
- É verdade. Mas não posso deixar de perguntar cada vez que penso neles. sobretudo em Murtagh. Deveriamos ter descido antes; os homens estavam em pé havia horas, 
com fome e meio congelados, esperando que Sua Alteza desse a ordem de atacar. E Carlos Stuart, empinado em sua rocha, são e salvo, vacilava e perdia o tempo. Mesmo, 
com os canhões ingleses abrindo fogo contra as filas de esfarrapados montanheses. Todos sabiam que a causa estava perdida e que podiamos se dar por mortos. Mas seguiamos 
ali, olhando os canhões que abriam fogo. Nada falavam. Somente se ouvia o vento e os gritos dos ingleses do outro lado.
Fez uma pausa.
- Eu me sentia feliz - reconheceu um pouco surpreendido - Depois de tudo, queria morrer. Não tinha nada a temer. Quando morresse terminaria tudo e poderia me reunir 
contigo.
Me paroximei a ele e sua mão procurou a minha na escuridão.
- Os homens caiam um a um; as balas passavam roçando-me a cabeça mas nenhuma me tocou. O chão tremia embaixo de meus pés; estava quase surdo pelo ruido e não podia 
pensar, rapidamente me dei conta de que estava detrás dos canhões ingleses - Me chegou seu riso sufocado. - Mal lugar para morrer, não?
Voltou a cruzar o páramo para se reunir com os montanheses mortos.
- Encontrei Murtagh sentado em uma mata, no meio do campo de batalha. Havia recebido dez ou doze disparos e tinha uma horrível ferida na cabeça. Achei que estava 
morto.
Mas quando Jamie caiu de joelhos junto ao seu padrinho para segurá-lo nos braços, Murtagh abriu os olhos, sorriu e lhe acariciou o queixo. "Não temas, a bhalaich", 
havia dito, usando o apelido carinhoso que se aplica aos meninos. "Morrer não dói nada."
Fiquei em silencio sem soltar a mão de Jamie. Sua outra mão se fechou com suavidade em torno do meu braço ferido.
- Sabia que quando vivia com Laoghaire rara vez queria voltar a casa - disse - Mas ao menos sempre a encontrava onde lhe havia deixado.
- Ah é? é esse tipo de esposa que desejas? A que fique onde desejas?
Emitiu um ruido, mescla de riso e tosse, mas não respondeu. Segundos depois, sua respiração se converteu em um suave e ritmico ronquido.




















CAPÍTULO 55
ISHMAEL

Naquela noite não dormi bem, despertei tarde com febre e dor de cabeça, assim não protestei quando Marsali insistiu em me refrescar a testa.Com os olhos fechados, 
agradeci o contato fresco do pano encharcado em vinagre sobre as temporas. Fiquei tão relaxada que voltei a adormecer quando se retirou, até que um súbito estrondo 
disparou um raio de dor através de minha cabeça e me fez sentar na cama.
- O que aconteceu? - exclamei segurando a minha cabeça com as mãos - O que foi isso?
Ao outro lado do camarote, uma figura grande também segurava a cabeça com evidente agonia.
Por fim falou, soltando uma serie de palavras numa mescla de chines, frances e gaélico.
- Maldita seja! - concluiu reduzindo os apelativos em um suave ingles.
Jamie se aproximou da janela sem deixar de esfregar a cabeça que havia golpeado na quina do armário. Afastou a manta que cobria o olho de boi e ao abriu de par em 
par, deixando entrar uma rajada de ar fresco e um incomodo clarão.
- Por todos os diabos, o que voce fez? - disse com aspereza.
- Buscava tua caixa de medicinas - respondeu com uma careta - Meu Deus, olha isto! Eu afundei meu cranio.
Meu colocou embaixo do nariz dois dedos manchados de sangue, os cobri com o pano molhado em vinagre e me deixei cair sobre a almofada.
- Para que necessitas minha caixa? Por que não me pedis-te em vez de andar como um zangão em uma garrafa?
- Não queria te despertar - me confessou tão mansamente, que me pus a rir apesar das marteladas que castigavam toda minha anatomia.
- Não importa; não era um sono agradável - lhe assegurei - Para que necessitas a caixa? Há algum ferido?
- Sim: eu - disse tocando timidamente a coronilha com o pano; observou o resultado. - Não queres me olhar isto?  
<<Não muito>>, gostaria de dizer, mas inspecionei sua cabeça: tinha um galo considerável.
- Não tem fratura, tens a cabeça mais dura que eu tenha visto em toda minha vida.
Impulsionada por um instinto materno lhe beijei suavemente o galo. Ele levantou a cabeça surpreendido.
- Imagino que assim se sentirás melhor - expliquei.
- Oh, bom. Sendo assim...- Se inclinou para beijar-me suavemente o braço ferido - Melhor?
- Muitíssimo melhor.
- Procurava isso que usas para lavar os arranhões e coisas assim - me explicou.
- Loção de oxiacanta. Não a tenho preparada porque não se conserva - expliquei incorporando-me- Mas se és urgente posso te preparar um pouco. Não demora muito em 
faze-la.
- Não é urgente - me assegurou - Mas temos na bodega um prisioneiro que está um pouco machucado.
- Um prisioneiro? De onde tem saído?
- Do barco pirata. Mas não creio que seja um pirata.
- Então quem é?
- Não sei. pelas feridas que tem nas costas parece um escravo fugitivo,mas isso não explica sua atuação.
- O que fez?
- Se jogou do Bruxa ao mar. MacGregor o vio mergulhar e lhe arremessou uma corda.
- Que curioso! Por que fez isso? - perguntei com interesse.
Jamie passou os dedos pelo cabelo e fez um gesto.
- Não sei, Sassenach - reconheceu alisando as mechas. - É improvável, a simples vista, que uma tripulação como a nossa aborde um barco pirata; qualquer mercante 
se limita a defender-se. Se não o fez para escapar da gente, talvez queria fugir deles, não?
- Se está ferido, posso dar uma olhada - sugeri.
Dada a conduta que Jamie havia exibido ao dia anterior, imaginei que me seguraria na cama e chamaria a Marsali para que se sentasse sobre meu peito. Em troca assentiu 
com ar pensativo.
- Bem. Tens certeza que podes caminhar?
Não estava certa em absoluto mas tentei. No camarote dei um tombo; ante os olhos me bailavam pontos negros e amarelos, mas consegui me erguer.
- Bem, vamos - disse respirando fundo.
O prisioneiro estava embaixo de um lugar da coberta inferior que a tripulação chamava de solado. Ali faltava ar e luz, mareada outra vez, avancei lentamente atras 
do resplendor da lamparina de Jamie.
Ao abrir a porta do improvisado calabouço não se via absolutamente nada. Logo um brilho de olhos revelou a presença de um homem. Não me estranhou que Jamie o tomasse 
por um escravo fugitivo, pois não parecia nativo das ilhas, senão africano. Sua pele negra tinha um tom avermelhado e sua atitude não era de um homem criado na escravatura. 
Seu corpo magro e musculoso estava tenso, preparado para o ataque ou a defesa mas não para a submissão.
Jamie me indicou por sinais que me mantivesse contra a parede e se pos em cócoras ante o preso olhando-o nos olhos.
- Amiki - disse mostrando as mãos vazias. - Amiki. Bene bene.
<<Bom amigo>> era taki-taki, o idioma universal que todos os marinheiros falavam nos portos, desde Barbados a Trindade.O homem me olhou impassivel.    
- Bene-bene, Amiki? - repetiu com ironia sinalizando os pés atados.
Jamie afogou divertido.
- Nisso tens razão - disse em ingles.
- Fala ingles ou frances? - Me aproximei um pouco. O preso me olhou e desviou os olhos com indiferença.
- Seja o que for não está disposto a admiti-lo. A noite Picard e Fergus tentaram falar com ele, mas se limitou a olhá-los. Isto foi a primeira vez que pronunciou 
desde que chegou a bordo.
Num momento se voltou até o prisioneiro.
- Falas espanhol? - tentou. Não houve resposta. Nem sequer o olhou.
- Sprechen sie Deutsche? - provavelmente não - Suponho que holandes tão pouco.
- Não posso dizer-te muito dele, Sassenach, mas estou bastante seguro que não é holandes - disse Jamie com uma olhada ironica.
- Em Eleuthera há escravos, não? É uma ilha holandesa e Santa Cruz, dinamarquesa. Sabes o suficiente taki-taki para preguntar por Ian?
Jamie sacudiu a cabeça. Rápido disse:
- Que diabos...  
Desembainhou o punhal para cortar as cordas do prisioneiro e se sentou sobre os calcanhares com a faca cruzada sobre a coxa.
-Amigo -disse em taki-taki com firmeza- Bom?
O aprisioneiro não respondeu. Num momento fez um gesto curiosamente interrogante.
- No canto tem uma bacia - informou Jamie em nosso idioma enquanto se erguia - Úse-a. Depois minha esposa te curará dessas feridas.
Fez um gesto afirmativo, aceitando a derrota. E nos deu as costas fuçando sua braguilha. Olhei de relance a Jamie.
- Uma das piores coisas de estar atado assim - me explicou tranquilamente - é que não podes mijar sem ajuda. Isso e a dor nos ombros. Tem cuidado quando o tocar, 
Sassenach.
Assenti. Todavia estava mareada e a falta de ar me havia voltado a provocar dor de cabeça; mas estava melhor que o prisioneiro que, obviamente, havia sido maltratado 
durante sua captura. Suas feridas pareciam superficiais: um galo na testa, um ombro com arranhões e sem dúvida, manchas roxas difíceis de destinguir pela escuridão 
do lugar e o tom de sua pele.
Senti sua carne embaixo dos dedos, quente e suave pelo suor. Eu também me sentia quente, suada e descomposta. Tive que me apoiar em suas costas para não perder o 
equilibrio. Uma teia de chicotadas lhe cruzava os ombros. Sentia nauseas, mas continuei com meu exame.
O homem me ignorava por completo, incluso quando tocava lugares que deviam lhe doer. Não afastava os olhos de Jamie, quem o observava com a mesma intensidade.
O problema era obvio. Devia de ser um escravo fugitivo e não queria falar por medo que seu idioma revelasse o lugar de onde vinha, permitindo identificar o seu proprietário 
e devolve-lo ao cativeiro. Sabiamos que entendia o ingles e isso redobrava sua desconfiança. Dadas as circunstancias, estaria dificil convence-lo de que não tinhamos 
intenção de escravizá-lo novamente. Por outra parte, representava a melhor oportunidade de averiguar o que havia sido de Ian Murray a bordo da Bruxa. Talvez a única 
oportunidade.
Quando terminei de vedar o pulso e os tornozelos, Jamie me ajudou a me levantar e disse ao prisioneiro:
- Imagino que tenhas fome. Acompanha-nos ao camarote e comerás conosco.
Sem esperar resposta, me segurou pelo braço são e se voltou até a porta. O escravo nos seguia a pouca distancia em silencio.
Fomos ao meu camarote sem pretar atenção as olhadas curiosas dos marinheiros. Somente nos deteve para ordenar a Fergus que nos enviassemos a comida.
 - Volta a cama, Sassenach - me disse Jamie com firmeza.
Não discuti. Se continuasse assim teria que usar um pouco de minha preciosa penicilina para combater a infecção do braço. Jamie serviu um pouco de whisky para mim 
e outro para nosso convidado. O aceitou desconfiado. Depois do primeiro trago abriu os olhos surpreendido; o whisky escocés devia de ser uma novidade para ele. Jamie 
sinalizou assentindo,do outro lado da mesa, e se estalou com sua taça.
- Me chamo Fraser - disse - Sou o capitão e ela é minha esposa.
O prisioneiro vacilava. Por fim deixou sua taça com ar decidido.
- Me chamam Ishmael - disse - não sou pirata, sim cozinheiro.
- Cozinheiro do barco? - perguntou Jamie com ar indiferente.
- Não, homem, não tenho nada haver com este barco! - Ishmael se mostrava veemente - Me pegaram na costa, dizem que me matariam, não estou muito tempo com eles. Não 
sou pirata! - repetiu.
Demorei em compreender que a pirataria se castigava com a forca e por isso temia que o tomássemos por um deles.
- Sim, compreendo - O tom de Jamie era entre reconfortante e céptico - Como viras-tes prisioneiro do Bruxa? Não te pergunto onde, sim como. Não me interessa saber 
de onde veio, somente como te pegaram e quanto tempo estivestes neste barco, posto que não era um deles...
A insinuação era obvia: Não queriamos devolve-lo ao seu proprietário mas se não nos proporcionar informações, o entregaríamos a Coroa por pirataria.
Seus olhos se escureceram. Não era tonto e havia captado a intenção.
- Eu estava pescando no rio - disse - Barco grande vinha navegando lento, botes se jogaram.Homens num bote, me viram, gritam. Deixo o pescado, corro, mas me alcanção. 
Homens me apanharam junto as canas, creio que me levavam para vender. Isso é tudo, homem.
Se encolheu de ombros, dando o relato por terminado.
- Compreendo - Jamie não afastava os olhos do prisioneiro. Duvidava em perguntar qual rio era por medo que Ishmael voltasse a emudecer. - Enquanto estavas a bordo 
no barco, havia algum menino entre a tripulação como prisioneiro? Meninos jovens?
- Sim, homem, meninos tinham. Por que? Queres um?
- Sim - confirmou Jamie sereno. - Procuro  um jovem parente que foi capturado pelos piratas. Quem me ajudar a achá-lo contará com toda minha gratitude.
- Sim? O que farás por mim se eu ajudar a encontrar esse menino?
- Te desembarcaria no porto que tu escolhesses com um boa quantidade de ouro. Mas necessitará provas de que conheces o paradeiro de meu sobrinho, entendes?
- Ah tá - O prisioneiro ainda desconfiava mas começava a relaxar - Diga, homem, como és o menino?
Jamie mexeu a cabeça.
- Não. Me descreva voce os meninos que havia no barco pirata.
O fugitivo olhou a Jamie e deu uma gargalhada.
- Nada tonto, homem, não é?
- Me alegro de que se deu conta - replicou Jamie - Diga-me.
Ishmael cumpriu.
- Havia doze meninos falando raro, como voce.
Jamie trocou comigo uma olhada atonita. Doze?
- Como eu? Meninos brancos, ingleses? Ou escoceses queres dizer?
Ishmael sacudiu a cabeça sem compreender.
- Como cachorros brigando - explicou - Grrrr! Guf!
- Escoceses, sem dúvida - esclareci tratando de não rir.
- Perrrfeitamente - disse Jamie exagerando seu acento natural - Doze meninos escoceses. Como eram?
Ishmael deu uma mordida em sua maga com ar de dúvida.
- Somente ví uma vez, homem. Mas te digo tudo o que vi - Fechou os olhos cenhudo. - Quatro meninos cabelo castanho- claro, seis castanhos, dois de cabelo negro. 
Dois mais baixos que eu, um como esse chiflado - sinalizava a Fergus, que se pos teso de indignação ante o insulto - Um grande, não tanto como voce...
- Sim, e como estavam vestidos?
Lenta e cuidadosamente Jamie lhe foi tirando as descrições. Pedindo detalhes que obrigada a comparar, dissimulando o rumo de seu interesse.
Já não me doia a cabeça, mas o cansaço me achatava os sentidos. Fechei os olhos adormecida pelas vozes graves. A de Jamie sonava como a de uma cachorro grande e 
feroz, com suaves grunhidos e abruptas consonantes. A voz de Ishmael era igualmente grave, mas mais suave e baixa. Me arrulhava até eu adormecer. Se parecia com 
a de Joe Abernathy quando ditava as informações de uma autopsia.
Despertei subitamente com o coração acelerado, ouvindo o eco da voz de Jamie a uns dois metros de distancia.
- Não! - exclamei.
Os tres homens se interromperam e me olharam surpreendidos. Joguei o cabelo úmido para trás.
- Não me deem importancia. Eu estava sonhando - Voltei a fechar os olhos mas o sono havia desaparecido.
Não havia ninguém parecido fisicamente entre eles. Joe era corpulento e Ishmael esbelto e fraco, mesmo a curva musculosa das costas sugeria uma força considerável. 
Mas se fechasse os olhos por completo voltava a ouvir a voz de Joe, exceto pela entonação caribenha de seu ingles.
Ao abrir os olhos para buscar algum parecido compreendi algo:o que havia tomado por um forte arranhão era em realidade uma profunda queimadura sobreposta em uma 
cicatriz larga e plana em forma de quadrado. A marca estava quase cicatrizada. Tentava me lembrar: <<Não quer um nome de escravo>>, havia dito Joe referindo-se ao 
seu filho. Obviamente, Ishmael havia borrado a marca de seu proprietário para que não o identificassem em caso de ser capturado. Mas de quem era aquela marca? E 
o nome de Ishmael não podia ser outra coisa que uma coicidencia, mas talvez não tão descabelada. Era pouco provável que fosse seu verdadeiro nome. <<Me chamam Ishmael", 
havia dito. Esse também era um nome de escravo que lhe havia posto algum proprietário. E se o jovem Lenny havia estado investigando sua árvore genealógica, como 
parecia, não era muito provável que houvesse elegido ele de um de seus antepassados a um modo simbólico: Nesse caso...
 Jamie continuava interrogando o homem sobre a tripulação e a estrutura do Bruxa. Eu havia deixado de prestar atenção. Me incorporei com cautela e chamei por sinais 
a Fergus.
- Necessito de ar - lhe disse - Ajuda-me a sair a coberta, por favor?
Saí segurada em seu braço dando um sorriso para tranquilizar o Jamie.
- Onde estão os papeis do escravo que compramos em Barbados? - perguntei quando estávamos fora do camarote - E o escravo, onde está?
- Fergus me olhou com curiosidade buscando embaixo de seu casaco.
- Aqui está os papéis milady. Quanto ao escravo, creio que está no alojamento da tripulação. Por que?
Ignorando a pergunta, procurei entre os sujos e repelentes papeis.
- Aqui está - disse ao identificar o fragmento que Jamie me havia lido. - Abernathy! Era Abernathy! Marcado no ombro esquerdo com uma flor de lis. Reparas-tes nessa 
marca?
Fergus sacudiu a cabeça um pouco desconcertado.
- Não, milady.
- Acompanha-me. Quero ver que tamanho tem.
A marca que tinha Temeraire no ombro media uns sete centímetros de lado: era uma flor coronada pela inicial A. O tamanho e o lugar se correspondiam com a cicatriz 
de Ishmael.Mas não era uma flor de lis, sim a rosa de dezesseis pétalas: o emblema jacobita de Carlos Stuart.
- Acho que deverias voltar a cama, milady - observou Fergus enquanto Temeraire suportava minha inspeção tão firme como sempre - Estás com uma cor pálida, o milord 
não gostaria ver-te caida na coberta.
- Não vou cair - lhe assegurei - E pouco importa a minha cor. Creio que tivemos uma tacada de sorte. Escuta Fergus, quero que faças algo por mim.
- Pode dizer, milady. - Me segurou pelo codo para impedir que um movimento do barco me arroja-se ao outro lado da coberta, subitamente inclinada. -Mas quando estiver 
sana e salva em vossa cama.
Não me sentia bem e me deixei levar ao camarote enquanto lhe dava as instruções.
- Te sentes bem - Sassenach? - perguntou Jamie - Tens uma cor horrível.
- Estou perfeitamente - disse entre dentes, recostando-me na liteira com cuidado de não mover o braço. - Já terminou com o senhor Ishmael?
Jamie trocou uma olhada com o prisioneiro. A atmosfera não era hostil, mas sim carregada.
- No momento, sim - se voltou até Fergus - Acompanha o nosso hospede embaixo e ocupa-te de que lhe deem roupa e algo para comer - Logo se sentou ao meu lado - Tens 
um mal aspecto.
Quer um tonico ou algo assim?
- Não. Escuta Jamie, creio saber de onde tem saído nosso amigo Ishmael.
- É mesmo? - disse levantando uma sombrancelha.
Lhe expliquei a cicatriz e a marca do escravo Temeraire, sem mecionar-lhe de onde havia tirado a ideia.
- Aposto cinco em um que pertence a mesma pessoa: essa tal senhora Abernathy de Jamaica.
- Pode ser que tenhas razão, Sassenach, tomara, pois esse maldito negro não quis me dizer de onde vinha. Não o culpo - disse - Se eu houvesse escapado de semelhante 
vida não haveria nada na terra que me obrigasse a voltar a ela.
- Não, eu tão pouco lhe culpo - disse - Mas o que ele disse dos meninos? Viu Ian?
- Estou quase certo. Dois dos meninos que descreveu poderia ser Ian. Sabendo que esse barco era o Bruxa, não pode ser de outro modo. Por que demonios queria sequestrar 
doze meninos escoceses?
- Para algum colecionador? - disse me sentindo cada vez mais enjoada - Moedas, pedras preciosas e meninos escoceses.
- Achas que quem sequestrou Ian tem também o tesouro? - disse me olhando com curiosidade.
- Não sei - disse. Me sentia muito cansada e bocejei até me deslocar. - Mas podemos comprovar pelo Ishmael.Eu pedi a Fergus que observasse como reagiria Temeraire 
ao velo. Se são do mesmo lugar...
Bocejei outra vez. Meu corpo buscava o oxigenio que me faltava pela perdida de sangue.
- Muito sensato, Sassenach. - Jamie me deu um apalmada na mão e se levantou - Por agora não te preocupes, descansa. Te enviarei um pouco de chá com Marsali.
- Whisky -pedí.
- Bem, bem, Whisky -  rio afastando-me o cabelo e me beijou a testa quente - Melhor?
- Muitíssimo.
Lhe devolvi o sorriso e fechei os olhos. 


CAPÍTULO 56
SOPA DE TARTARUGA

Despertei tarde. Me doia todo o corpo. Havia tirado as mantas e tinha a pele quente e seca. A dor do braço era horrível; os quarenta e tres pontos do senhor Willoughby 
eram como alfinetes cravados na carne. Não tinha mais remédio: teria que usar a penicilina.
O breve passeio até o armário onde estava minha roupa me deixou suada e tremula. Tive que me sentar bruscamente para não cair.
- Sassenach! Te sentes bem? - Jamie havia mostrado a cabeça pela porta com cara de preocupação.
- Não. Vem um momento, por favor? Necessito que me faças algo.
- Quer vinho? Um biscoito? Murphy te preparou um caldo especial - Em um segundo estava ao meu lado, com a mão fresca em minha bochecha - Por Deus, voce está ardendo!
- Sim, mas não se preocupe. Tenho um remédio.
Tirei o estojo com as seringas e as ampolas. O braço direito me doia tanto que cada movimento me obrigava a apertar os dentes.
- Agora tens a oportunidade de se vingar - disse com ironia.
- O que! - exclamou - Pretendes que eu te crave uma dessas estacas?
- Sim, mas preferia que o fizesses de outro modo.
- No traseiro?
- Sim, homem!
Me olhou inclinando a cabeça.
- Diga-me o que devo fazer.
Indiquei cuidadosamente como preparar a injeção.
- Tem certeza? - duvidou - Não sou muito hábil com as mãos.
Apesar da dor no braço, me pus a rir. Lhe havia visto fazer de tudo; sempre com o mesmo toque delve e hábil.
- Olha, eu lhe apliquei, não foi tão ruim, não é?
- Hummmm - Com os lábios apertados se ajoelhou a cama limpando o meu traseiro com algodão molhado em conhaque. - Assim está bom?
- Sim. Pressiona com a ponta em ângulo, afundando meio centímetro e aperta o êmbolo bem devagar.
Esperei com os olhos fechados. Quando olhei para trás, Jamie estava pálido e com os pômulos brilhantes do suor.
- Não importa - Me ergui lutando contra a ânsia - Me dê.
Tirei o algodão para molhar um ponto da extremidade. Devido a febre a mão me tremia.
- Mas...
- Cala-te!
Peguei a seringa e a cravei como pude com a mão esquerda. Doeu. E me doeu mais quando, ao pressionar o êmbolo, me escorregou o polegar. Jamie tive que atuar. Com 
uma mão me segurou a perna e com a outra pressionou lentamente o êmbolo até que a última gota do liquido branco desaparecesse do tubo. Quando retirou a agulha respirei 
fundo.
- Obrigada.
- Eu sinto muito - sussurrou.
- Não importa.
O observei em silencio: reclinado na cadeira com os olhos fechados, suas pestanas ruivas pareciam absurdamente infantis em contraste com as orelhas e as rugas marcadas 
na comissura dos olhos.
Estava cansado; apenas havia dormido desde o encontro com o barco pirata.
O ar estava viciando no camarote fechado. Se levantou para abrir um olho.
- Jamie - disse - o que gostarias de fazer?
- Oh...uma laranja não me seria mal - disse - Tenho algumas no escritório. Mas uma para voce?
- Tudo bem - sorri - mas não me referia a isso. O que gostaria de fazer quando tivermos recuperado Ian?
- Ah - Se sentou na liteira com a laranja na mão.- Creio que ninguém me havia feito nunca uma pergunta assim.
Parecia um pouco surpreendido.
- Poucas vezes tens podido decidir, não é? - observei - Mas agora podes.
- Sim, é verdade. - Girou a fruta entre as mãos.- Tens compreendido, não é? Não podemos voltar a Escocia durante algum tempo.
- Por isso minha pergunta.
Seu último refúgio havia sido sempre em Lallybroch,mas agora o havia perdido. Ainda que Lallybroch fosse sempre seu lar, já não lhe pertencia.
- Tão pouco Jamaica nem as ilhas que pertencem a Inglaterra - disse melancolico - Mesmo Tom Leonard e a Marinha Real nos dando como mortos; se ficarmos por aqui 
não demorarão para nos encontrar.
- Tens pensado na América? - perguntei com delicadeza - Nas Colinas, quero dizer.
Esfregou o nariz em dúvida.
- Não, não havia pensado. Provavelmente ali estaríamos a salvo da Coroa, mas...
- Ali ninguém o persegueria: sir Percival não tem interesse em te deter fora da Escócia, a Marinha britanica não pode te seguir por terra e os governadores das Antilhas 
não tem autoridade alguma nas Colonias.
- É verdade - disse lentamente - Mas aquele território é selvagem, não? Não gostaria de por voce em perigo.
Me pus a rir. Ao adivinhar meus pensamentos esboçou um sorriso triste.
- Bem, bastante perigoso tem sido arrastar-te pelo mar e deixar que te sequestrassem em um barco assediado por uma epidemia. Mas ao menos aqui não existe caníbais.
- Na América não existe canibais - observei.
- Claro que sim! - replicou acalorado - Imprimi um livro para uma sociedade de missionários católicos onde se falava dos pagões iroqués do norte. Amarram seus cativos 
e lhes cortam em pedaços. Depois lhe arrancam o coração para come-lo ante seus proprios olhos.
- Primeiro lhes comem o coração e depois os olhos, não? - Minha risada o aborreceu - Tudo bem, desculpe. Mas não podes acreditar em tudo que se lê. E por outro lado...
Não pude terminar. Me apertou o braço com tanta força que me fez gritar.
- Escúta-me, diabos! Isto não é uma brincadeira!
- Claro que não - balbuciei - Não era minha intenção rir de voce, Jamie, mas passei quase vinte anos em Boston. Voce nunca foi a America.
- E achas que o lugar onde vivias se parece em algo como é agora, Sassenach?
- Bem, não - admiti - Mas o território não é todo selavagem. Há cidades, algumas importantes. 
Disso estou certa.
Me soltou o braço. Ainda tinha  alaranja na outra mão.
- Não sou tonto, Sassenach. Não acredito em qualquer coisa que digam os livros. Eu mesmo os imprimo.
- É curioso - comentei com melancolia - Quando decidi voltar para voce, li tudo o que pude sobre como era nesta época na Inglaterra, Escócia e França para saber 
o que devia esperar. E agora estamos em um lugar que eu não sei nada, porque nunca me ocorreu cruzarmos o oceano; sabendo sobre seus terríveis mareios...
Isso o fez rir de má vontade.
- Acredita-me, Sassenach: quando recuperar Ian são e salvo, não votlarei a pisar num barco em toda a minha vida, exceto para voltar a Escocia quando tiver passado 
o perigo.
Me ofereceu um pedaço da laranja que eu aceitei como prenda de paz.
- Falando em Escocia: ainda tens tua imprensa ali - observei - Poderiam te enviar se nos estabelecéssemos em uma das grandes cidades amricanas.
- Achas que seria possível ganhar a vida com uma imprensa? Existe tanta gente lá? Somente as cidades importantes necessitam de um impressor e alguém que venda livros.
- Sim. Em Boston, em Filadélfia...em Nova York ainda não.
Comeu lentamente um pedaço da fruta e perguntou bruscamente:
- E voce?
- Eu o que?
- Gostaria de se estabelecer em um lugar assim? Porque voce também tens um trabalho. Em París descobri que não poderias renunciar ele. Podes curar nas Colinas?
- Creio que sim - sussurrei - No fim das contas, em todas as partes existem enfermos. - O olhei com curiosidade. - És um homem muito estranho, Jamie Fraser.
Comeu o resto da laranja rindo.
- É mesmo? - Por que dizes isso?
- Frank me amava, mas havia...partes de mim com as quais não sabia o que fazer. Coisas que não compreendia ou que o assustavam. A voce não assustam.
- Não, Sassenach, não me assustam. Somente quando vejo que podem ser perigosas.
Ofeguei.
- Voce me assusta pela mesma razão mas suponho que não posso fazer nada para solicioná-lo.
- Como eu tão pouco posso, não devo me preocupar.
- Eu não disse que não devas te preocupar. Por acaso achas que eu não me preocupo? Mas é verdade que não podes fazer nada.
Abriu a boca para discordar mas mudou de idéia.
- Bem, talvez não, Sassenach - riu - Mas eu já vivi o suficiente para que não me importe tanto...enquanto puder te amar.
Emudecida pelo suco da laranja, o olhei surpreendida.
- Eu te amo - disse suavemente enquanto se inclinava para me beijar - Agora descansa.
Daqui a pouco te trarei um pouco de caldo.
Dormi varias horas. Quando despertei, ainda com febre, tinha fome. Jamie me trouxe o caldo do Murphy: uma rica sopa vegetal, com bastante menteiga e odor a xerez. 
Apesar dos meus protestos, insistiu em me dar a colheradas na boca.
- Quer mais? - me perguntou depois da última colherada. - Precisa recuperar as forças - Sem esperar resposta destapou a pequena sopa e voltou a encher meu prato.
- Onde está Ishmael? - perguntei.
- Na coberta da popa. No entrepiso não se sentia cômodo... E não sei se posso sencurar depois de ter visto os barcos negreiros em Bridgetown. Fiz que Maitland arranjasse 
uma cama.
- Te parece prudente dar-lhe tanta liberdade? Ouve, do que é essa sopa? - A última colherada me havia deixado um gosto delicioso na lingua.
- De tartaruga; anoite Stern pegou uma bem grande. Disse que guardou a carapaça para fazer pentes- Jamie enrrugou a testa. - E quanto ao begro, Fergus se encarrega 
de vigiá-lo.
- Fergus está em plena lua de mel - protestei - Não deverias obriga-lo a isso. Então assim que é a sopa de tartaruga? É a primeira vez que provo. Deliciosa.
- Bem, o matrimonio é muito longo - disse - Não ficará mal com as calças postas durante uma noite. Além do mais, dizem que o coração se fortalece com a abstinencia, 
não?
- Com a ausencia - corregi esquivando a colher-  Se algo se fortalecer com a abstinencia, não será justamente o coração.
 -Isso não é maneira de falar para uma mulher casada! - me reprovou Jamie - E és muito desrespeitosa, tendo em conta que eu também estou bastante fortalecido nestes 
momentos.
Quer mais sopa?
- Não, obrigada. Mas eu gostaria de saber mais dessa força tua.
- Não podes. Estás enferma e embriagada pelo xerez da sopa.
- Me encontro muito melhor - lhe assegurei - Quer que eu dê uma olhada?
Na larga calça de marinheiro havia conseguido esconder facilmente tres ou quatro salmonetes mortos, imagine a referida força.
- Nada disso - protestou um pouco escandadlizado - Pode vir alguém e não acho que olhando poderás me aliviar.
- Bem, sempre se pode provar. Quer fechar a porta? - Estendi com bastante pontaria a mão esquerda.
- Solta-me - sussurrou dando uma olhada nervosa na porta - Em qualquer momento verá alguém.
- Te disse para trancar a porta. - Não o soltei. O "salmonete" dva mostras de uma notável vitalidade.
Me olhou com os olhos entreabertos.
- Não quero usar a força com uma enferma - disse entre dentes - mas apertas muito forte para quem está com febre, Sassenach.
- Te disse que estava melhor. Façamos um trato: se correr para fechar a porta, te demosntrarei que eu não estou embriagada.
Como prova de boa fé o soltei, mesmo de má vontade. Foi trancar a porta e , quando voltou, havia abandonado a liteira e estava de pé, um pouco tremula. Me observou 
com ar crítico.
- Não vamos poder, Sassenach - disse com pena - Não podemos nos manter em pé com um marulho como este e sabes que essa liteira é muito pequena.
- Podemos fazer no chão - sugeri esperançosa.
- Não. Te doiria o braço. - Esfregou o labio inferior pensativo.
Decidida a tomar a iniciativa, dei dois passos para me paroximar. O balanço do barco me atirou sobre ele, que me segurou pela cintura mantendo a duras penas seu 
próprio equilibrio.
- Cristo! - protestou cambaleando-se.Logo, tanto por reflexo como por desejo, baixou a cabeça para me beijar.
Foi assombroso. Estava acostumada ao calor de seu abraço mas agora era eu que ardia enquanto ele estava fresco. Me pus de joelhos, buscando com a boca o interior 
de sua braguilha.
- Oh, Deus! - exclamou - Issó é como fazer amor no inferno...com uma diaba.
Rí, no qual foi bastante difícil dadas as circunstancias.
- Achas que asseim fazem os spucubos?
- Não duvido - Tinha as mãos em minha cabeça, incentivando a continuar.
Um golpe na porta o deixou que nem pedra. Eu sabia que a porta estava trancada.
- Sim? Quem é? - perguntou, com uma eligiável calma dada a sua situação.
- Fraser? - Era a voz de Lawrence Stern- Disse em frances que o negro está dormindo e quer saber se pode deitar.
- Não. Que fique ali. Daqui a pouco urei ver.
- Ah... - Stern parecia vacilar - Bem, é que su...hum...sua esposa parece...muito desejosa de que ele fosse se deitar agora mesmo.
Jamie respirou fundo. A tensão se evidenciava em sua voz.
- Diga que ira´...em seu devido tempo.
- Eu direi. E...a senhora Fraser se sente melhor?
- Muito melhor - assegurou Jamie com sinceridade.
- Ela gostou da sopa de tartaruga?
- Muito, obrigado - lhe tremiam as mãos em minha cabeça - Boa noite, senhor Stern!
Me pus em pé, me apoiou na liteira e se ajoelhou detrás de mim, levantando me acariciando em minha camisola.
- Oh...- Lawrence parecía um pouco decepcionado - Suponho que a senhora dorme.
- Se rires te estrangulo - me sussurrou Jamie ao ouvido - Em efeito, senhor Stern. Quando despertar lhe darei vossos saudos.
- Confio que irá descansar bem. O mar parece um pouco agitado.
- Eu...Eu também notei, senhor Stern.
- Bom,os desejo uma boa noite.
Jamie soltou o ar em um largo estremecimento.
- Senhor Fraser?
- Boa noites, senhor Stern! - gritou.
- Oh, e...! Boa noite!
O spassos do científico se afastaram até se perder o ruido das ondas que se batiam contra o casco. Cuspi a colcha que havia estado mordendo.
- Oh...Deus...meu!
Colocou suas grandes mãos, duras e frescas sobre minha carne ardente.
- Tens um traseiro mais redondo que eu já ví em minha vida!
Um sacudida do Artemis lhe ajudou em seus esforços até tal ponto que dei um grito.
- Cristo! - Me cubriu a boca com uma mão apertando-me contra a liteira com todo seu peso.
Me estremeci em seus braços.
Num instante, sua respiração se fez mais serena e se afastou, levantnado-me como a uma boneca de trapo cpara me por na cama.
 -Como está teu braço?
- Que braço? - murmurei.Me sentia como se me houvessem afundado e volcado em um molde.
- Bem - disse com uma sorriso - Podes se manter em pé?
- Nem por todo o chá da China.
- Vou dizer a Murphy que voce adorou a sopa.
Coloquei minha mão sobre a testa, já fresca. Não o ouvi sair.





















CAPÍTULO 57

A TERRA PROMETIDA

- Isto é uma perseguição! - exclamou Jamie, indignado.
Olhava pela borda do Artemis. A nossa esquerda se estendia o porto de Kingston, reluzente como um safira líquida a luz da manhã. Em cima, a cidade se fundia num 
verdor, dos quais se sobressaiam uma série de cubos de marfim amarelado e quartzo rosado. Embaixo, um majestoso barco de tres mastros flutuava com as velas pregadas 
e o bronze de seus canhões brilhando ao sol: a cañonera  Marsopa.
- Esse maldito barco está me perseguindo - disse enquanto passávamos a certa distancia. Onde quer que eu vá, ali está.
Me pus a rir, ainda que realidade a sua presença me deixava nervosa.
- Não acho que seja nada pessoal - observei - O capitão Leonard disse que vinham a Jamaica.
- Sim, mas por que não foram diretamente a Antigua? Ali estam as barracas e os astilheiros da Marinha. Quando os deixei necessitavam de uma reparação.
- Tinham que passar por aqui primeiro - expliquei - Traziam o novo governador da colonia.
- Sim? Quem será? - Jamie parecia distraído. Dentro de uma hora chegaríamos a Sugar Bay, onde Jared tinha sua plantação. Sua mente estava atarefada fazendo planos 
para encontrar Ian.
- Um tal Grey - informei afastando-me da grade - é um bom homem. O conheci no barco.
- Grey? - jamie me olhou com sobressalto - Não seria lord John Grey por acaso?
- É, assim se chama. Por que?
O vi observar o Marsopa com renovado interesse.
- Conhece a lord John; é meu amigo.
- Que sorte. De onde o conheces?
- Foi o carcereiro da prisão de Ardsmuir. - Isso me surpreendeu.
- E é seu amigo? - Sacudi a cabeça - Jamais entenderei os homens.
Se voltou sorrindo.
- Um homem faz amigos onde os encontra, Sassenach -  Entornou os olhos olhando até a costa. - Tomara que possamos fazer amizade com a senhora Abernathy.
Enquanto rodeávamos o promontório, junto a grade apareceu uma esbelta silhueta negra.
Vestido com roupas de marinheiro que lhe cobriam as cicatrizes, Ishmael parecía muito mais pirata que escravo.
- Vou embora - anunciou bruscamente.
Jamie levantou uma sombrancelha.
- Quando quiser - disse cortesmente - mas, não preferes faze-lo em um bote?
Um lampejo de humor chispeou por um instante os olhos do negro, sem turvar o contorno severo de sua cara.
- Disse que me deixarias onde eu quisesse se eu dissesse algo sobre os meninos. Quero ali.
Jamie passou os olhos entre Ishmael e a costa desabitada. Finalmente assentiu.
- Farei baixar um bote - Se voltou até o camarote - Também prometi ouro, não?
- Não quero ouro, homem.
Jamie se deteve em seco.
- Tens pensado em alguma outra coisa?
- Quero esse negro sem braço. - Olhava com audacia a Jamie, mas não podia ocultar certa timidez.
- O Temeraire? Por qué?
- A voce não serve, homem; não pode trabalhar no campo nem no barco; tem um só braço.
Jamie o olhou. Sem responder, se voltou para ordenar a Fergus que trouxesse o escravo manco.
Temeraire apareceu na coberta tão inexpressivo como um bloco de madeira.
- Este homem quer que voce vá com ele a essa ilha - lhe disse Jamie em lento e claro frances - Aceitas?
Temeraire pestanejou e abriu os olhos assombrado.
- Não és obrigado a ir com ele. Se quiser continuar conosco te cuidaremos e vamos te proteger.
A decisão é sua.
O escravo vacilava. Foi Ishmael quam decidiu a questão. Cruzando os braços em uma espécie de cauteloso desafio, disse algo em uma lingua estranha, cheia de vogais 
e sílabas que se repetiam como um toque de tambor. Temeraire caiu de joelhos a seus pés, com uma exclamação afogada e tocou a coberta com a testa.
- Vem comigo - informou.
E assim foi. Picard os levou a remo até as rochas, e os deixou ali com uma pequena bolsa de abastecimento e suas facas.
- Por que ali? - me perguntei em voz alta, contemplando as duas pequenas silhuetas que subiam pela costa florestada.- Não há nenhuma povoação próxima, nem plantações.
- Plantações sim - me assegurou Lawrence - Em terra adentro se cultiva café e anil. Mas é mais provável é que eles querem unir-se a algum bando de selvagens.
- Na Jamaica também tem selvagens? - perguntou Fergus interessado.
O naturalista sorrio com o cenho franzido.
- Onde há escravos há selvagens, meu amigo. Sempre há quem prefere morrer como um animal antes que viver como um escravo.
Jamie voltou bruscamente a cabeça olhando-o, mas não disse nada.
A plantação de Jared se chamava Blue Mountain House, possivelmente pelo pico nebuloso que se elevava atrás dela, a um ou dois quilometros terra adentro. A fazenda 
estava próxima a costa, na curva da baia. Na realidade, as colunas de sua galeria surgiam de uma pequena lagoa repleta de esponjosas plantas aquáticas.
Nos esperavam. A carta de Jared havia chegado a um mes antes de nós. O capataz e sua esposa, um corpulento casal escoces de sobrenome Maclver, se sentiram aliviados 
ao nos ver.
Em uma pequena galeria havia uma autentica banheira cheia (mirabile dictu!) de água quente graças aos bons ofícios de duas escravas, que haviam esquentado o patio 
com grandes recipientes cheios de água. O remorço por essa exploração humana deviam ter me impedido de desfrutar o banho, mas não foi assim. Me submergi com prazer, 
esfreguei a pele com uma esponja vegetal para tirar o sal e o sebo, lavei a cabeça com um xampu preparado pela senhora MacIver com camomila, azeite de geranio, restos 
de sabão e uma gema de ovo.
Perfumada, com o cabelo brilhante e languida de calor, me derrubei agradecida na cama que me haviam resignado. Quase não tive tempo de notar o quanto é bom esticar 
todo o corpo antes de adormecer.
Quando despertei, as sombras do entardecer estavam reunindo, ante as janelas de meu dormitório. Jamie estava nú ao meu lado, com as mãos cruzadas sobre o ventre, 
respirando profundamente. Alonguei uma mão até sua boca e o despertei. Também se tinha banhado e cheirava a sabão e a cedro.
- Dormistes bem, Sassenach - murmurou com a voz rouca pelo sono - Vem aqui.
- Faz meses que não temos tempo nem lugar para fazer amor como é devido - disse - Assim que agora não nos farão apressar, de acordo?
- Me pegas em desvatagem, Sassenach - murmurou movendo com urgencia seu corpo debaixo do meu - Não poderíamos deixar isso para a próxima vez?
- Não. Agora. Não se move.
Suspirou e , deixando cair as mãos para os lados, voltei ao meu trabalho. Por fim me levantou sobre os cotovelos.
- Acho que já é o bastante - decidi me afastar o cabelo dos olhos.
Como se lhe tivesse dado um estímulo, se incorporou, me atirando de costas e me imobilizando com o peso de seu corpo.
- Assim é que não devemos ter pressa - Me olhou entornando os olhos - Terás que me suplicar para acabar logo.
Me retorci cheia de expectativa.
- Ooh, misericordia. Que brutalidade...
Chegamos tarde ao jantar.
Enquanto comíamos, Jamie não demorou em perguntar pela senhora Abernathy, de Rose Hall.
- Abernathy? -MacIver franziu o cenho enquanto dava golpes na mesa com a colher para incentivar sua memória. - Sim, eu acho que ouvi esse nome.
- Oh, conheces bem Rose Hall -interrumpeu sua esposa, que estava dando indicações a um servente. - é aquele lugar nas montanhas, sobre o rio Yallahs. Cultivam cana, 
mas também um pouco de café.
- Oh, sim, é isso! - exclamou o marido - Que memória a tua Rosie!
- Bom, eu tão pouco o havia recordado - disse modesta - a não ser porque esse ministro, o da igreja da Nueva Gracia, esteve perguntando por ela.
- De qual ministro se trata, senhora? - perguntou Jamie servindo meio frango assado.
- Tens boa apetite senhor Fraser! - exclamou a mulher admirada - É o ar da ilha, suponho.
Jamie , com as orelhas vermelhas, teve a prudencia de não me olhar.
- Suponho que sim. Quanto ao ministro...
- Ah, sim. Campbell, se chama. Archie Campbell. - Me olhou curiosa ao notar que eu dava um sobressalto- O conheces?
- Em uma ocasião nos encontramos em Edimburgo.
- Está aqui como missionário, para levar aos negros pagãos a salvação de Jesus, Nosso Senhor - Falava com admiração enquanto lançava uma olhada fulminante ao seu 
esposo, que havia soltado um bufido - Nada de comentários religiosos, Kenny! O reverendo Campbell é um santo.E um grande erudito, por acrescimo. Eu pertenço a Igreja 
Livre - me explicou em tom confidencial - Quando me casei com Kenny, que é católica, meus pais me deserdaram, mas lhe disse que, cedo ou tarde, acabaria por ver 
a luz.
- Muito, mas muito tarde - comentou seu esposo servindo geléia.
- Como o reverendo é um grande erudito, a senhora Abernathy  lhe escreveu a Edimburgo para fazer algumas consultas. Agora que está aqui tem intenção de ir visitá-la. 
Mesmo com todo o que haviam dito Myra Dalrymple e o reverendo Davis, me surpreenderia muito que pisasse nessa casa - disse a senhora Maclver.
- Por minha aprte, não tenho muita fé no que diz o reverendo Davis - disse seu esposo - És tão santo que não caga.Myra Dalrymple, em compensação é uma mulher sensata.Ai! 
- disse enquanto afastava bruscamente os dedos, os que sua mulher acabava de acertar com um golpe de colher.
- O que disse a senhora Dalrymple da senhora Abernathy? -Jamie se apressou a intervir antes de que estourasse uma guerra conjugal.
A senhora MacIver estava ruborizada, mas desenrrugou o cenho.
- Bem, em parte é puramente fofoca mal intencionada - admitiu - O tipo de coisa que sempre diz as pessoas quando uma mulher vive sozinha. Que gosta muito de escravos 
jovens, por exemplo.
- Mas também houve rumores quando morreu o marido - interrompeu Kenny - Agora o recordo muito bem.
Barnabas Abernathy, proveniente de Escocia, tinha comprado Rose Hall cinco anos atrás.Administrava a propriedade, da qual extraia um pequeno rendimento em café e 
açucar, sem provocar comentários entre seus vizinhos. Há tres anos se casou com uma desconhecida que trouxe de  Guadalupe.
- Seis meses depois estava morto - concluiu a senhora Maclver com sombria satisfação.
- E se supões que a senhora Abernathy teve algo haver com isso? - perguntei, conhecendo a grande variedade de enfermidades tropicais que atacavam os europeus naquelas 
terras.
- Veneno - informou Rosie em voz baixa, dando uma olhada na porta da cozinha - Disse o médico que o atendeu. Claro que podem ter sido as escravas. Corriam comentários 
sobre Barnabas e suas escravas. Mesmo  que doa reconhecer, não é tão raro que alguma cozinheira deslize algo a comida, mas...
Se interrompeu ao ver que estrava uma moça para deixar na mesa uma fonte de vidro lapidado. A moça se retirou em meio do silencio geral.
- Não se preocupem - nos tranquilizou a dona da casa - Aqui temos um moço que prova tudo antes de nos servir. Não corremos perigo.
Traguei com dificuldade o pedaço de pescado que tinha na boca.
- E o revrendo Campbell foi visitar a senhora Abernathy? - perguntou Jamie.
- Não, não creio. No dia seguinte foi quando aconteceu aquilo com sua irmã.
Na excitação de rastrear a Ian e a Bruxa, havia esquecido por completo da Margaret Jane Campbell.
- O que aconteceu com sua irmã? - perguntei com curiosidade.
- A pobre desapareceu! - Os olhos azuis da mulher se encheram de impotencia.
- O que? - Fergus, que estava devotamente concentrado em seu prato, levantou a cabeça - Desapareceu? Como?
- Em toda ilha não se fala em outra coisa - interveio Kenny - Parece que o reverendo havia contratado uma dama de companhia, mas a mulher  morreu de febre dutante 
a viagem.
- Oh, que pena! - Senti verdadeiro pesar por Nellie Cowden, a de cara larga e agradável.
- Sim - assentiu Kenny despreocupado - O caso é que o reverendo buscou um alojamento para sua irmã. Tenho entendido que não estava bem da cabeça, verdade? - M eolhou 
elevando uma sombrancelha.
- Não muito bem.
- Bem, parecia bastante tranquila, assim a senhora Forrest a sentava na galeria para que tomasse ar fresco. Na terça feira passada, a senhora Forrest recebeu a notícia 
de que a necessitavam em casa de sua irmã, que ia ter um menino. Saiu imediatamente e , quando recordou que havia deixado a senhora Campbell na galeria e enviou 
a alguém..., a mulher já havia desaparecido. Desde então não se sabe nada dela, ainda o revrendo está revirando céu e terra.
- Myra Dalrymple aconselhou o reverendo que pedisse ajuda ao governador para procurá-la - disse a senhora MacIver-. Mas ele acaba de chegar e ainda não está pronto 
para receber a ninguém. Na quinta oferecerá uma grande recepção para conhecer todas as pessoas importantes da ilha.Myra disse que o reverendo deveria ir e aproveitar 
a oportunidade para falar com ele, mas não está convencido, por ser uma ocasião tão mundana.
- Uma recepção? - Jamie olhou com interesse a senhora MacIver- É necessário convite?
- Oh, não. Pode ir quem quiser, pelo que eu entendi.
- É mesmo?- Jamie me olhou sorrindo - O que te parece, Sassenach? Gostaria de ir comigo a residencia do governador?Será uma boa oportunidade para perguntar por Ian. 
É possível que não está em Rose Hall, sim em outra parte da ilha.
- Bem, além de eu não ter nada que vestir...- disse tratando de imaginar o que tinha em mãos.
- Oh, isso não é problema - me assegurou Rosie  -Tenho uam das costureiras mais hábeis da ilha. Ela se encarrega de fazer em um abrir e fechar de olhos.
Jamie assentiu pensativo.
 -Seda violeta te ficará bem - opinou afastando delicadamente as espinhas do pescado - E enquanto o outro , Sassenach, não se preocupe. Tenho uam ideía. Verás.















CAPÍTULO 58

A MÁSCARA DA MORTE VERMELHA

Jamie colocou a peruca e me olhou através do espelho. Estava fascinada com sua transformação: sapatos vermelhos de salto, meias de seda negra, calça de cetim cinza 
com fivelas de prata nos joelhos e uma camisa branca com quinze centímetros de renda de Bruxelas nos pinhos e no pescoço. O casaco, uma obra de mestre cinza com 
punhos de cetim acul e botões de prata, esperava a vez pendurado detrás da porta. Quando acabou de empoar-se o rosto, se impregnou na ponta do dedo para pegar uma 
pinta postiça, o untou com gomaarábica e o fixou junto no canto da boca.
- Pronto - disse girando pelo banquinho - Pareço um ruivo escoces contrabandista?
- Pareces uma gárgula - repliquei.
Em seu rosto floreceu um largo sorriso.
- Non! - se indignou Fergus - Parece um frances.
- É mais ou menos a mesma coisa - decidiu Jamie dando um espirro - Com perdão, Fergus.
Se levantou para por o casaco. Os saltos de sete centímetros o faziam alcançar quase um metro e noventa de estatura.
- Não sei - disse em dúvida - Eu nunca ví um frances tão alto.
Jamie encolheu os ombros.
- Não tem jeito de dissimular minha estatura. Mas enquanto manter o cabelo oculto, não acho que terei problemas. Além do mais - disse observando-me com aprovação 
- as pessoas não se fixaram em mim.
Fique de pé para eu te ver, por favor?
Para dar-lhe o gosto, girei lentamente exibindo a larga anágua de seda violeta. Um veú de encaixe me cobria o decote com uam serie de  furos. Cascatas iguais pendiam 
nos cotovelos me deixando os pulsos descobertos.
- É uma pena que não tenho as pérolas de sua mãe - comentei recordando que as havia deixado com Brianna.
- Eu já tinha pensado isso - Como um mágico, Jamie tirou do bolso uma caixinha que me ofereceu com sua melhor reverencia, ao estilo de Versalles.
Continha um pequeno peixe lapidado em um material negro brilhante, com toques de ouro nas bordas das escamas.
- É um broche - explicou - mas podes colocá-lo no pescoço com uma fita.
- É lindo! - disse encantada - É de ébano?
- De coral negro. O comprei ontem na baia de Montego - Junto com Fergus, havia levado o Artemis ao outro lado da ilha para entregar a carga de fertilizantes.
Busquei um pedaço de fita acetinada, que Jamie me amarrou ao redor do pescoço; se inclinou por cima de meu ombro para me ver ao espelho.
- Não, ninguém me olhará - confirmou - A metade da concorrencia estará olhando para voce, Sassenach e a outra metade ao senhor Willoughby.
- O senhor Willoughby? Não tem perigo? Porque... - Dei uma olhada no pequeno chines, que esperava pacientemente envolto emseda azul, e baixei a voz - Serviram vinho, 
não é?
Jamie assentiu.
-E também whisky, vinho do porto e champagne. E haverá também um barril do melhor conhaque frances, por cortesia de Monsieur Etienne Marcel de Provac Alexandre. 
- Colocou a mão ao peito e voltou az inclinar-se em uma exagerada representação - Não se preocupe. Willoughby prometeu se comportar bem se não irei tirar dele o 
seu globo de coral;
- É necessário ir?
- É necessário.- Me tranquilizou com um sorriso - Se tiver alguém do Marsopa,não é provável que me reconheça - Esfregou com vontade a peruca por cima da orelha esquerda. 
- De onde tiras-tes isto, Fergus? Acho que tem piolhos.
- Oh, não, milord. O cabelereiro me assegurou que estava bem guardada para protege-la de possíveis pragas.
Fergus luzia sua própria cabeleira bem cheia. Ainda menos chamativo que Jamie, estava muito bem com seu traje novo de veludo azul escuro.
Se ouviu uma batida na porta. Era Marselli, resplandecente com seu vestido rosa apertado por um tom mais intenso. Na realidade, não resplandecia somente pelo vestido. 
Me virei para murmurar em seu ouvido:
- Estás com azeite de atanasia?
- Ah? - sussurou com ar distraido, olhando a Fergus - Dizias...?
- Não importa - disse resignada.
Esse era o menso de nossos problemas.
A mansão do governador estava totalmente iluminada. Havia lamparinas penduradas ao longo da galeria e nas árvores que bordeavam os caminhos do jardim. Os apurados 
visitantes desciam de suas carruagens sobre uma vereda de conchas e entravam na casa por um par de enormes portas de cristal.
No hall estavam personalidades da ilha recebendo os convidados. Me adiantei a Jamie para saudar com um sorriso o alcaide de Kingston e sua esposa. O seguinte era 
uma almirante cheio de condecorações que demonstrou um vago assombro ao estreitar a mão ao gigantes frances e o pequeno chines que me acompanhavam. Continuando se 
encontrava meu conhecido do Marsopa.
Mesmo esta noites Lord John tinha escondido seu cabelo loiro numa peruca formal, reconheci de imediato suas feiçoes finas e seu corpo leviano e musculoso. Estava 
sozinho, um pouco afastado dos outros dignatários. Segundo os rumores, sua esposa tinha se negado a abandonar a Inglaterra para acompanhá-lo a este destino. Se voltou 
para me saudar com uma expressão de cortesia formal, mas ao me ver um cálido sorriso iluminou seu rosto.
- Senhora Malcolm! - exclamou me segurando as mãos - É um prazer ve-la aqui!
- O sentimento é mútuo, acredita-me - Sorri - A última vez que nos vimos ignorava que fosses o novo governador. Temo não ter sido suficientemente correta.
Se pos a rir e pude observar como era charmoso.
- Tinhas uma desculpa excelente - disse - Esperava ve-la antes de desembarcar, mas quando perguntei por voce ao senhor Leonard me disse que estavas indisposta. Vejo 
que estás recuperada. Estás com um ótimo aspecto.
- Oh, por completo - lhe disse divertida. Ao que parece, Tom Leonard nãoe stava disposto a admitir que havia escapado - Me permitas apresentar meu esposo?
Vi Jamie avançando até nós. Quando me voltei de novo até o governador, ele nos olhava verde como um limão.
Jamie se deteve ao meu lado, inclinando graciosamente a cabeça.
- John - saudou com suavidade - que alegria te ver.
O governador abria e fechava a boca sem emitir som algum.
- Mais tarde teremos a ocasião de falar - murmurou Jamie - Por agora...me chamo Etienne Alexandre. - Me segurou o braço com uma reverencia formal - Permita-me a 
honra de apresentar minha esposa...Claire - disse em frances em voz alta.
- Claire? - Lord John me olhava com os olhos desorbitados -Claire!
- É...sim - confirmei sem saber por que o meu nome de batismo o afetava tanto.
Os seguintes convidados esperavam. Passamos ao enorme salão principal cheio de pessoas barulhentas e chamativas; parecia uma jaula cheia de papagaios. Em um lado, 
próximo as portas abertas ao terraço, tocava uma pequena orquestra.
Não conheciamos ninguém nem tinhamos quem nos apresentasse. Tão pouco nos fez falta.Pouco depois de entrar, as mulheres começaram a agitar-se ao nosso redor, fascinadas 
pelo senhor Willoughby.
- Um conhecido meu, o senhor Yi Tien Cho - disse Jamie para uma roliça jovem envolta em cetim amarelo - originário do Reino Celestial de la China, Madame.
- Oh! - A jovem agitou o abanador impressionada - Da China, é mesmo? Oh, A que distancia tão grande deves ter percorrido! Bem vindo a nossa pequen ilha senhor...senhor 
Cho?
O senhor Willoughby se inclinou com as mãos no interior das mangas e disse algo em chines. A jovem parecia emocionadíssima. Jamie aproveitou a oportunidade para 
se presentar em um ingles com forte acento estrangeiro:
- Etienne Alexandre, aos seus serviços, Madame. Permita-me apresentar Claire, minha esposa.
- Oh, sim, encantada! - A mulher me estreitou a mão, corada pelo entusiasmo - Sou Marcelline Williams. Eu vim passar uma temporada com meu irmão Judah, o dono de 
Twelve-trees.
- Temo que não conhecemos a ninguém - me desculpe - Acabamos de chegar... da Martinica, onde meu esposo tem uma fazenda.
- Oh! - exclamou a senhora Williams- Os apresentarei aos meus melhores amigos, os Stephen!
Um hora depois me havia apresentado a dezenas de pessoas e ia de grupo em grupo. Ao outro lado do salão, entre um grupo de prósperos comerciantes, assomava a cabeça 
e os ombros de Jamie, viva imagem da dignidade aristocrática. fergus e Marsali, sem procurar mais companhias que a mútua, bailavam no outro extremo. Enquanto o senhor 
Willoughby, em triunfo sical sem precedentes, era o centro das atenções das senhoras, que rivalizavam em oferecer-lhe comidas e bebidas. Seus olhos brilhavam e um 
leve rubor se apreciava em suas bochechas.
O rechonchudo plantador ingles com quem havia bailado me deixou com um grupo de senhoras e se ofereceu galantemente em me trazer uma taça de vinho. Então voltei 
a minha missão daquela noite: informar-me sobre os Abernathy.
- Abernathy? - A senhora Hall, uma matrona ainda jovem, se abanou xom ar inexpressivo - Não, não creio que os conheça. Sabes se tem muita vida social?
- Oh, não, JOan! - A senhora Yoakum demonstrou esse tipo de horror que precede as revelações mais interessantes - Claro que sabe quem são os Abernathy! Não se lembra? 
O homem que comprou Rose Hall, junto ao rio Yallahs.
- Ah, sim! - A senhora Hall alargou seus olhos azuis - Ele que morreu pouco depois de casar-se!
- Ele mesmo - interveio outra senhora - Disseram que foi malária, mas eu falei com o médico que o atendeu. Veio em minha casa para ver a perna enferma de mamãe; 
és um mártir da hidropesia, pobre. E me disse, em estrita confidencia, claro...
As linguas se soltaram alegremente. O informante de Rosie MacIver tinah sido muito fiel.
- A senhora Abernathy, emprega pessoas contratando como servidores, além dos escravos?
Enquanto isso, as opiniões foram mais confusas. Algumas achavam que a mulher tinha vários servidores embaixo contrato; outras, que era somente um ou dois. Na realidade, 
ninguém tinha estado em Rose Hall, mas as pessoas comentavam...
Posu depois, quando a fofoca tomou outra direção, me desculpei para me retirar na habitação das damas. Me doiam os ouvidos. Até aquele momento não havia descoberto 
nada novo sobre a plantação dos Abernathy, mas contava com uma lista das plantações próximas que contratavam servidores. O que mais me preocupava era a reação de 
Lord John ao conhecer minha identidade; qualquer um haveria dito que tinha visto um fantasma.
Depois de piscar sedutoramente a minha própria imagem no espelho, arrumei o cabelo e voltei ao salão, rumo as largas mesas onde se encontrava a comida. Quando me 
afastava de uma levando distraidamente um prato de frutas, choquei com um jaleco de cor escura. Ao desculpar-me ante seu proprietário, cheia de confusão, me encontrei 
frente a frente com a azeda cara do reverendo Archibald Campbell.
- Senhora Malcolm!@ - exclamou atônito.
- Ah...que surpresa, reverendo Campbell - respondi debilmente.
Olhou com frieza meu decote.
- Confio em que estejas bem, senhora Malcolm.
- Sim, obrigada. - Tomara que deixe de me chamar senhora Malcolm; podia ouvir alguém que me conheceu como Madame Alexandre" - Lamento muito sobre a sua irmã - disse 
com a esperança de distraí-lo - Tens sabido algo dela?
- Não. E minhas possibilidades de iniciar uma busca são limitadas. Estou aqui com a intenção de apresentar meu caso ante o governador.
- A senhorita Cowden me contou ago sobre a tragédia de vossa irmã, reverendo. Se pudesse ter ajudado...
- Ninguém pode ajudá-la - me interrompeu com olhos tristes - Foi culpa desses católicos dos Stuart e dos libertino montanheses que os seguiam. Não, niguém pode ajudar, 
exceto Deus. Ele tem destruido a casa dos Stuart e destruirá também a esse Fraser e, quando isso ocorrer, minha irmã estará curada.
- Fraser? - Começava a me inquietar.Dei uma olhada pelo salão mas Jamie, afortunamente, nãoe stava a vista.
- Assim se chama o homem que seduziu a Margaret, afastando-a de sua família e das alianças estipuladas. Sim, Deus julgará James Fraser.
- Oh, não dúvido - murmurei - Se me desculpas, me parece que eu ví um amigo...
- Deus não permite que a luxúria perdure eternamente - prosseguiu o reverendo.
Seus olhos cinzas se pousaram com glacial desaprovação em um grupo próximo: váras senhoras se agitavam em torno do senhor Willoughby como borboletas ao redor de 
uma campânula chinesa.
- As mulheres devem se comportar com sobriedade - entonou o reverendo - evitando chamar a atenção com suas roupas e seus peitos. Olha a senhora Alcott, uma viúva 
que deveria estar dedicada as obras caridosas!
Seguindo a direção de seus olhos, ví uma mulher gorda de uns trinta anos com cabelos castanhos e aspecto alegre, que ria infantilmente junto ao senhor Willoughby, 
o qual, de joelhos no chão, fingia procurar um pendente perdido, provocando gritos de alarme na senhora Alcott cada vez que se aproximava a seus pés. Pensei em procurar 
Fergus para que afastasse ele dali antes de que as coisas fossem muito longe.
Obviamente ofendido pelo espetáculo, o reverendo deixou bruscamente sua limonada e andou até o terraço, abrindo passos com vigorosas cotoveladas. Rapidamente ví 
a silhueta de Jamie que cruzava uma porta aooutro lado do salão; provavelmente ia as habitações privadas do governador. Fui me reunir com ele.
O corredor estava em silencio; um tapete turco apagava o ruido de meus passos. Adiante percebi um murmúrio de vozes masculinas, provenientes do que devia de ser 
o escritório do governador. Ouvi a voz de Jamie.
- Oh, JOhn, por Deus!
Me detive em seco, não tão impressionada por suas palavras como pelo tom de sua voz, derrotada por uma emoção desconhecida para mim. A porta entre aberta mostrava 
Jamie que, com a cabeça inclinada, estreitava a Lord John Grey em um abraço.
Permaneci imóvel, totalmente incapaz de falar nem de fazer nada. Eles se separaram. Jamie estava de contas para mim, mas lord John me haveria visto com facilidades 
se não tivesse os olhos fixos em Jamie com uma paixão que fez meu sangue subir pelas bochechas.
Me caiu o leque. O governador girou a cabeça, sobressaltado pelo ruido. Então me pus a correr até o salão. com o coração saindo-me do peito.
Me detive atrás de uma palmeira, tremendo.Tinha as mãos frias e me sentia um pouco descomposta. Que diabo estava acontecendo?
"Era o alcaide da prisão de Ardsmuir", había dito Jamie. E em outra ocasião: "Sabes o que fazem os homens encarcerados?"
Eu sabia, mas tinha jurado pela vida de Brianna que Jamie era incapaz de fazer em qualquer circunstancia. Não obstante, se sua relação com Grey era somente amizade, 
por que não me havia falado dele? Por que ficou tão incomodado para ve-lo, ao saber que estava na Jamaica? Me senti mareada. Necessitava me sentar.
Então se abriu a porta e o governador saiu, de regresso a festa. Estava ruborizado e com os olhos brilhantes. POuco minutos depois voltou a abrir para dar passo 
a Jamie. Havia recuperado sua máscara de fria reserva, mas pude detectar embaixo dela uma forte emoção. Começou a passear pelo salão procurando alguém. A mim.
Traguei saliva com dificuldade. Não podia enfrentar ele diante dde tanta gente. Permaneci onde estava, observando-o, até que saiu ao terraço. Então abandonei meu 
esconderijo para ir a toda velocidade até a habitação das damas.
Atrás da porta, me relatou imediatamente o aroma reconfortante dos pós e pefumes. Pouco depois percebi outro cheiro familiar de minha profissão. Não esperando ali.
Mina Alcott jazia esparramada no divã de veludo vermelho, com a cabeça pendurada e as anáguas elevadas até o pescoço. Tinha os olhos abertos e fixos. O sangue do 
corte que tinha no pescoço havia  enegrecido ao veludo e formava um grande charco embaixo da cabeça.
Fiquei petrificada, sem poder sequer gritar para pedir ajuda. Ouvi vozes açegres no corredos e a porta se abriu. Houve um momento de silencio. Em pouco tempo começou 
os gritos. Então ví as pegadas de pisadas que iam até a janela: era de um pé calçado de feltro, pquenos, nítidos e desenhados pelo sangue.










CAPÍTULO 59
ONDE É MUITO REVELADO

Tinham levado a Jamie. A mim tinham deixado, tremendo, no escritório do governador junto a Marsali, que tratava de refrescar-me a face com uma toalha úmida mesmo 
com a minha resistência. 
-Não podem crer que papai teve algo a ver com isto! -repetiu pela quinta vez. Por fim me dominei o suficiente para responder. 
-Não, acham que foi o senhor Willoughby. E foi Jamie quem o trouxe. 
-O senhor Willoughby? -Olhava-me com horror. -Não é possível! 
-Isso é o que eu acho também. - Disse olhando a grande escrivaninha. Ainda podia ver a Jamie e lorde John como se estivessem pintados na parede. -Não, não creio 
-disse em voz alta, sentindo-me ligeiramente melhor.
-Eu também não -assegurou Marsali. -É um pagão, mas convivemos com ele e o conhecemos... Ou conhecíamos? Conhecia a Jamie? Teria jurado que sim, e não o bastante... 
-Não, não estou errada -murmurei. Se Jamie era o amante de lorde John, então não era nem por acaso o homem que eu conhecia. Tinha que ter outra explicação, sem dúvida. 
Passei uma mão pelo rosto, tratando de aliviar a confusão e o cansaço. -Estão demorando muito. 
O relógio de parede marcava duas da manhã quando Fergus entrou no escritório junto a um militar.
-Já podemos ir, chérie -disse a Marsali baixinho. E voltando-se a mim. -Quer vir conosco, milady, ou esperar a milord? 
-Esperarei -disse. Não pensava deitar-me sem ver a Jamie.
-Vos enviarei a carruagem - prometeu pegando a Marsali pelos ombros. 
Uma hora depois entrou o governador, tão formoso como uma camélia branca, ainda que começasse a murchar pelas bordas. Deixei a taça de conhaque intacta e me pus 
em pé. 
-Onde está Jamie? 
-Ainda o estão interrogando. - Deixou-se cair em sua cadeira, desconcertado. - Ignorava que dominasse tão bem o francês. 
-Suponho que não o conheces o suficiente -observei jogando um verde. 
-Acreditas que será capaz de representar o papel até o final? -perguntou-me. Então me dei conta da pouca atenção que eu prestava ante o assassinato ocorrido e a 
situação de Jamie. -Sim. -assegurei. -Onde o mantêm? 
-Na sala de reuniões, mas não creio que devas...
Sem prestar-lhe atenção, fui  ao corredor, mas tive que voltar rapidamente batendo a porta. Por ali se aproximava o almirante que tínhamos visto à entrada, acompanhado 
por uma patrulha de oficiais jovens entre os quais reconheci  Thomas Leonard. Procurei freneticamente onde me esconder, mas não tinha nenhum lugar adequado. O governador 
me observava com as loiras sobrancelhas arqueadas pelo assombro. Voltei-me para ele, levando um dedo aos lábios. 
-Não me denuncies se aprecias a vida de Jamie! -sussurrei de modo melodramático. Dito isto me atirei no sofá, cobri a face com uma toalha úmida e relaxei todos os 
membros. Depois ouvi o ruído da porta e a voz do almirante.
-Lorde John... -Então reparou em minha silhueta. -Oh, vejo que tens companhia.
-Não é precisamente companhia, almirante. -Tinha que reconhecer que Grey tinha bons reflexos. Parecia completamente dono de si. -A senhora não resistiu a impressão 
de ver um cadáver. 
-Ah! -A voz do almirante se tornou compreensiva. -Um golpe horrível para uma senhora, sem dúvida -disse sussurrando. -Dorme, talvez?
-Suponho que sim - lhe assegurou o governador. -Bebeu conhaque suficiente para tombar um cavalo. 
-Oh, é o melhor para estes casos. Queria dizer-vos que mandei trazer tropas de Antiga... a vossa disposição... guardas para revisar a cidade... se os milicianos 
não o encontrarem primeiro. Estarei na cidade, no hotel de MacAdams. Não vacile em me chamar se precisar de ajuda, Excelência -sussurrou.
Com um murmúrio geral, os oficiais se retiraram, respeitando meu sonho. Foi feito um momento de silêncio. 
-Já pode se levantar. Suponho que não estas realmente prostrada pelo golpe -adicionou com ironia. -Não creio que baste um simples assassinato para acabar com uma 
mulher que foi capaz de enfrentar sozinha a uma epidemia de tifo. 
Tirei a toalha da cara, incorporando-me para olhá-lo. Estava apoiado na escrivaninha, com o queixo entre as mãos. 
-Há golpes e golpes -disse olhando-o fixamente. -Não sei se me entendes. Ficou surpreso, mas depois pareceu entender. Abriu uma gaveta para tirar meu leque. 
-É seu? Encontrei-o no corredor. -Torceu a boca com ironia.-Já entendo. Então podes compreender a impressão que sofri ao ver-los esta noite. 
-Duvido-o muito - disse -Não sabia que Jamie era casado? 
-Ele me disse (ou ao menos, deu-me a entender) que tínhas morrido. Ele nunca falou de mim? 
Ao meu pesar, senti pena por ele.
-Sim. Disse-me que eram amigos. Seu rosto iluminou ligeiramente. 
-Verdade? 
-Tens que entender -expliquei -Ele... eu... A guerra nos separou, o Levantamento. Cada um achou que o outro tinha morrido. Reencontramo-nos faz ... Por Deus, só 
fazem quatro meses? Na cara de Grey se apagou um pouco a tensão.
-Compreendo - disse lentamente -Assim não o via desde faz... Caramba, vinte anos! -Olhou-me estupefato. -Quatro meses? Por que... como...? -Sacudiu a cabeça para 
descartar as perguntas. -Bem, isso não vem ao caso. Mas ele não te contou... isto é... Não falou de Willie? 
-Quem é Willie?
Abriu uma gaveta da escrivaninha e tirou um pequeno objeto, indicando-me que me aproximasse. Era um retrato, uma miniatura oval com moldura de madeira escura. Ao 
ver aquela cara, meus joelhos se dobraram e tive que me sentar. "Poderia ser irmão de Bree", foi meu primeiro pensamento. O segundo foi como um golpe no plexo solar: 
"Deus, é irmão de Bree!" Não restava dúvida. O menino do retrato tinha nove ou dez anos e seu cabelo não era vermelho, mas sim castanho. Mas os olhos azuis e enviesados 
olhavam com audácia acima dos altos pômulos de viking. O nariz era reto e  talvez muito longo. A cabeça tinha o mesmo porte confiado do homem de quem tinha herdado 
essa cara. Grey me observava com simpatia.
-Não sabia? -perguntou. 
-Quem...? -a surpresa me tinha emudecido. Tive que pigarrear. -Quem é a mãe? Grey vacilou e se encolheu de ombros. 
-Era. Morreu.
-Quem era? 
-Chamava-se Geneva Dunsany. Era irmã de minha esposa. A cabeça me dava voltas tratando de encontrar sentido ao que acabava de dizer. 
-Tens esposa! -exclamei, olhando-o com os olhos desorbitados. Suponho que meu tom não foi muito diplomático. Apertou os olhos enrubescido.
-Explica-me de uma vez que diabos tens a ver com Jamie, com essa tal Geneva e com este menino -disse recolhendo o retrato. 
-Não creio ter nenhuma obrigação -observou, outra vez frio e reservado. Tive que respirar fundo várias vezes para me acalmar. 
-É verdade. Mas ficaria muito agradecida. Por que me mostrou este retrato se não querías que eu soubesse? Jamie pode contar-me o resto. E voce pode me contar a sua 
parte agora. Temos tempo. 
-Suponho que sim. -Desviou a mão para a garrafa. -Você quer conhaque?
-Por favor -disse de imediato. -E sugiro que também beba. Creio que o precise tanto quanto a mim. 
-É uma opinião médica, senhora Malcolm? -perguntou com um sorriso. 
-Claro. Estabelecida a trégua, recostou-se em seu assento. -Disse que Jamie tinha falado de mim. -Devo ter feito alguma careta ao ouvir-lhe pronunciar o nome, pois 
franziu o cenho -prefere que utilize o sobrenome? Francamente, não saberia qual usar. 
-Não. É verdade que te mencionou. Disse que tinha sido o alcaide de Ardsmuir e que podia confiar em sua pessoa.
-Me alegro saber - disse com suavidade. -Nos conhecemos em Ardsmuir. Quando a prisão foi fechada e os internos foram enviados a América, dispus que Jamie pudesse 
permanecer, sob palavra, numa fazenda inglesa de propriedade de uns amigos de minha família. -Olhou-me vacilante. 
-Não suportava a idéia de não voltar a vê-lo. 
Em poucas palavras, me falou sobre a morte de Geneva e o nascimento de Willie. 
-Estava apaixonado por ela? -perguntei. 
-Nunca me disse, mas tendo conhecido a Geneva, eu duvido. -Torceu a boca num gesto irônico. -Corriam certos rumores sobre ela e seu ancião esposo. Quando Willie 
atingiu os quatro anos o parecido era evidente... para quem quisesse vê-lo. -Bebeu um longo trago de conhaque. -Suspeito que minha sogra o saiba, mas jamais dirá 
uma palavra.
-Porquê? 
-Que preferiria para vosso único neto: que fosse conde e herdeiro de uma rica propriedade ou o filho bastardo de um presidiário? 
-Entendo. 
-Jamie também entendeu -disse Grey. -E teve a prudência de abandonar a zona antes de que todo mundo se desse conta. 
-Foi então quando voltou a entrar em cena, verdade? Com os olhos fechados, fez um gesto afirmativo. 
-Assim foi. Jamie me entregou o menino.
O estábulo de Ellesmere era cálido no inverno e fresco no verão. 
-Isabel está muito chateada contigo -disse Grey. 
-De verdade? -disse Jamie com indiferença. 
-Willie está muito alterado. Passou o dia chorando. Não teria sido melhor não lhe dizer que partiria? 
-Suponho que sim... para lady Isabel.
-Jamie... -Grey lhe apoiou uma mão no ombro. - Estás certo em ir. Nos olhos de Fraser se acendeu o alarme, rapidamente suplantada por cautela. 
-Você  acha mesmo? 
-É evidente. Se alguém prestasse atenção aos moços do estábulo, isto já teria sido descoberto há muito tempo. 
-Deu uma olhada ao potro baio -Há sementes que deixam seu sinal. Tenho a impressão de que teus descendentes são inconfundíveis. Fraser se voltou, olhando-o com decisão. 
-Me acompanhas em um passeio?
Saiu do estábulo sem esperar resposta. Deteve-se num clarão ensolarado enfrentando a Grey sem preâmbulos. 
-Quero pedir-te um favor. 
-Se temes que o diga a alguém... - começou o inglês. 
-Não. -Um sorriso curvou a boca de Jamie -Sei que não fará isso. Mas quero pedir-te... 
-Sim-respondeu Grey imediatamente. 
-Não queres saber primeiro do que se trata? 
-Imagino-o: queres que cuide de Willie e que te comunique como ele está. 
Jamie lançou um olhar à casa, meio oculta entre os arcos. 
-Seria muito incomodo que viesses até Londres para vê-lo de vez em quando? 
-Em absoluto. Tenho que te dar uma notícia. Vou me casar. 
-Casar? -A surpresa de Fraser foi evidente.-Com uma mulher?
-Não creio que tenha muitas opções -replicou azedo o inglês. -Com lady Isabel. 
-Por Deus, homem! Não podes fazer isso!
-Posso -o tranqüilizou Grey com uma careta. -Em Londres pus a prova minha capacidade; serei um esposo adequado, acredite-me. Não é necessário desfrutar do ato para 
poder executá-lo. Já o deves saber. Jamie abriu a boca e voltou a fechá-la, pensando melhor. 
-Dunsany é muito velho para seguir administrando a fazenda - explicou John -, Gordon morreu, Isabel e sua mãe não podem se manter sozinhas e nossas famílias se conhecem 
há muitos anos. É uma aliança muito conveniente. 
-É mesmo? -comentou Jamie com cepticismo.
-De verdade -contestou Grey áspero. -O casal não é só amor carnal. Existe bem mais do que isso. O escocês se afastou voltando-lhe as costas. Grey aguardou com paciência 
até que Fraser voltou cabisbaixo. 
-É verdade -reconheceu baixinho. -Não tenho direito de pensar mal de ti se não tens intenções de desonrar a garota. 
-Mas claro que não -assegurou John. -Ainda mais, isso significa que estarei permanentemente aqui para cuidar de Willie. 
-Renunciarás ao exército? 
-Sim. -Sorriu com certa melancolia. -Em certo modo, será um alívio. Creio que não sou apto para a vida militar. 
-Nesse caso, te agradeceria que atuasses como padrasto de... de meu filho. -Provavelmente era a primeira vez que dizia essa palavra em voz alta. O som pareceu impressioná-lo 
-Lhe ficaria... muito agradecido.
Grey o olhou com curiosidade, notando que sua tez ia tomando um tom avermelhado. 
-Em troca... se quiser... Isto é, estaria disposto a... Dominando um súbito riso, apoiou a mão no braço do escocês e notou que este fazia autênticos esforços para 
não o retirar.
-Meu querido Jamie -disse entre o riso e a exasperação-, me estás oferecendo teu corpo em troca de que te prometa cuidar de Willie? Fraser tinha enrubescido até 
a raiz do cabelo. 
-Sim -disse com os lábios tensos. -Queres ou não? 
Grey não pôde conter a gargalhada. 
-Oh, Deus -disse por fim-, o que tenho vivido para escutar isto!
Acreditou ver um vago gesto de humor e profundo alívio naquela cara avermelhada. 
-Não me quer? 
-É provável que te queira até o dia de minha morte -disse Grey objetivamente. -Mas apesar da tentação... -Sacudiu a cabeça. -Achas que poderia aceitar algum pagamento 
por esse favor? Na realidade, me sentiria ofendido por esse oferecimento se não fosse porque compreendo o fundo sentimento que o inspira. 
-Não era minha intenção ofender-te -murmurou Jamie. Grey não sabia se ria ou chorava. Tocou-lhe suavemente a bochecha, que já ia recobrando seu claro tom bronzeado. 
-Além disso -disse baixando a voz-, não podes dar-me o que não tens. 
Jamie, mais descontraído, disse suavemente: 
-Posso dar-te minha amizade, se tem algum valor para ti. 
-Um enorme valor. -Guardaram silêncio durante um momento. Por fim Grey soltou um suspiro. -Está perdendo seu tempo. Suponho que hoje tens muito o que fazer. 
Jamie pigarreou. 
-Sim. Deveria estar ocupando-me de meus assuntos. Grey arrumou o colete preparando-se para voltar, mas Jamie se atrasava. De repente, decidido, aproximou-se um passo. 
John sentiu aquelas mãos grandes e quentes em sua cara e a boca larga e suave de Jamie tocou a sua. Teve uma fugaz impressão de ternura, de força contida e sabor 
de cerveja e pão recém saído do forno. Desapareceu naquele momento. John Grey ficou piscando sob o sol intenso.
O governador calou-se. Depois levantou os olhos com um triste sorriso. 
-Essa foi a primeira vez que me tocou por vontade própria -disse baixinho. -E a última... até esta noite, quando lhe dei a outra cópia do retrato. 
Tinha ficado completamente imóvel, com a taça de conhaque esquecido na mão. Não estava segura do que sentia: surpresa, fúria, horror, ciúmes e compaixão; em ondas 
sucessivas. Fazia poucas horas, uma mulher tinha morrido violentamente a pouca distância e, no entanto, aquela cena parecia irreal comparada com o pequeno retrato. 
O governador me estudava atenciosamente.
-Deveria ter-te reconhecido no barco -disse. -Claro que acreditava estar morta. 
-Bem, estava escuro -disse estupidamente. Então me dei conta. -Reconhecer-me? Como, se jamais tinha me visto? 
Ele vacilou. 
-Recorda-se de um bosque escuro, cerca de Carryarrick, há vinte anos? E a um jovem com o braço quebrado? Você me curou. 
-Por todos os santos... -Bebi um trago de conhaque que me fez tossir. Olhei-o, piscando com os olhos cheios de lágrimas. 
-Nunca tinha visto os peitos de uma mulher -comentou. -Foi um verdadeiro golpe. 
-Do que parece ter-se reposto -observei friamente. -Pelo visto, perdoastes a Jamie pela fratura do braço e por ameaça-lo de morte.
Passamos um momento em silêncio, sem saber o que dizer. Ele mantinha os olhos fixos em suas mãos. 
Por fim disse suavemente: 
-Sabe o que significa amar a alguém e não poder oferecer-lhe paz, alegria ou felicidade?-Levantou a cabeça; seus olhos estavam cheios de dor. -Não poder fazer-lhe 
feliz, não por culpa sua ou dele, senão só porque não é, por nascimento, a pessoa adequada?
 -Eu sei, sim -murmurei apertando as mãos no colo. "Oh, Frank -pensei-, perdoa-me." 
-Suponho que eu estou perguntando se existe a fatalidade -prosseguiu lorde John com a sombra de um sorriso revolto na cara.-Parece a pessoa mais indicada para dizer-me. 
-Isso lhe parece verdade? -reconheci com tristeza -Mas não sei mais do que voce.
Sua expressão se suavizou ao contemplar o retrato que sustentava na mão. 
-Talvez tenha sido mais afortunado do que a maioria -sussurrou. -Só aceitou uma coisa de mim. E em troca me deu algo precioso. Sem dar-me conta pus os dedos sobre 
o ventre. Jamie me tinha dado o mesmo dom... pagando a troca a um custo igualmente enorme. No corredor se ouviu ruído de pisadas amortecidas pelo tapete. Depois 
de um rijo golpe na porta, um miliciano assomou a cabeça. 
-Se a senhora já está reposta, o capitão Jacobs concluiu seu interrogatório e a carruagem de Monsieur Alexandre está esperando. Levantei-me precipitadamente.
-Estou bem. -Voltei-me para o governador sem saber o que dizer-lhe. -Agradeço... isto que... Fez-me uma reverência formal. 
-Lamento muitíssimo que tenha tido que passar por uma experiência tão desagradável, senhora -disse diplomaticamente. Já na soleira da porta me voltei por um impulso. 
-Aquela noite, a bordo do Marsopa... me alegro que não sabias quem  eu era. Aprecio-o... desde então.
-Eu também vos aprecio -disse perdendo a máscara diplomática. -Desde aquele momento. Era como se viajasse junto a um desconhecido. 
No céu começava a clarear, fazendo visível, em exceto à penumbra da carruagem, o cansaço na cara de Jamie. 
-Achas que foi ele? -perguntei só para dizer algo. Encolheu os ombros sem abrir os olhos.
-Não sei. -Parecia exausto. -Esta noite me perguntei isso mil vezes... e me  perguntaram muitas mais. Não posso imaginar-lhe fazendo algo assim. E no entanto... 
já sabes que quando está bêbado é capaz de qualquer coisa. Não seria a primeira vez que mata nesse estado. Recordas, no bordel? Mas isto é diferente. Se essa tal 
senhora Alcott esteve brincando com ele... 
-Fez -disse-Eu a vi. 
-Só Deus sabe. Eu não. -Passou uma mão pela cabeça. -Há algo mais. Fui obrigado a dizer que mal conhecia a Willoughby, que nos conhecemos na viagem da Martinica 
e o trouxe por cortesia, sem saber de onde vinha ou que tipo de pessoa era. 
-E acreditaram nisso?
-Sim. Mas o paquete volta dentro de seis dias. Quando interrogarem ao capitão, descobrirão que nunca tinham visto a Monsieur Etienne Alexandre nem a sua esposa e 
muito menos a um pequeno assassino amarelo. 
-Isso poderia ser bastante incômodo -observei. -Este assunto está pondo a gente na contramão. 
-Pior será se passar seis dias sem  que o tenham encontrado -me assegurou. - Então já se saberá em Kingston quem são os visitantes do casal Maclvers. Todos seus 
serventes conhecem nosso nome.
-Merda! 
Isso o fez sorrir. 
-Muito expressiva, Sassenach. Isso quer dizer que temos seis dias para encontrar a Ian. Chegamos a Blue Mountain House sem falar e caminhamos na ponta dos pés até 
nosso dormitório.
As revelações de John Grey tinham despejado a maior parte de minhas dúvidas e temores; não obstante, ficava em pé o fato de que Jamie não tinha me contado de seu 
filho. Tinha bons motivos para mantê-lo em segredo, mas não acreditava que ele fosse capaz de guardar segredo? Me ocorreu que talvez o tivesse feito pela mãe, que 
talvez a tivesse amado. Engoli o nó que sentia na garganta, reunindo coragem para perguntar-lhe. 
-Em que pensas? -perguntei por fim. 
-Me ocorreu algo -disse contemplando a lagoa. -Com respeito a Willoughby. Ao princípio me parecia impossível que ele o tivesse feito, mas... -Voltou-se para mim, 
atribulado. -Estava só, muito só. Num país desconhecido -disse baixinho. -Quando um homem está tão só... talvez seja indecente dizê-lo, mas fazer amor com uma mulher 
pode ser a única maneira de esquecer. Por isso me casei com Laoghaire. Não foi por insistência de Jenny, nem por piedade por ela e as pequenas, nem tão sequer por 
deitar-me com ela. Foi para esquecer que estava só. 
Voltou-se para a janela, inquieto. 
-Se o chinês procurava isso... e ela o recusou... talvez possa tê-lo feito. Calamos durante vários minutos. Não sabia como levar a conversa para o que tinha visto 
e ouvido na casa do governador. Na cara de Jamie tinha sinais de cansaço mas também a mesma decisão de antes de iniciar uma batalha. 
-Claire -disse. 
Pus-me rígida. Só nos momentos mais graves me chamava por meu nome. -Claire, devo te dizer algo.
- O que?  
Agora não queria ouvi-lo. Quis me afastar dele mas me segurou pelo braço e me pôs algo na mão. Sem olhá-lo, soube de que se tratava.
-Claire... tenho um filho. 
Abri a mão sem dizer nada. Era a mesma cara que tinha visto no escritório de Grey: uma versão infantil do homem que tinha ante mim. 
-Deveria ter-te dito antes. -Estudou-me o rosto, tratando de adivinhar o que eu sentia. Por uma vez, meu traiçoeiro semblante deve ter permanecido completamente 
inalterável.
-Não o disse a ninguém. Nem sequer a Jenny. 
-Jenny não sabe? -disse sobressaltada.
Sacudiu a cabeça. 
-Foi na Inglaterra. É... não podia dizer que era meu. É bastardo, compreendes? -quisera fosse o sol o que lhe avermelhava as bochechas. -Não o vejo desde que era 
pequeno e não creio que volte a vê-lo. 
Pegou-me o retrato e o acalentou na palma de sua mão como se fosse a cabeça de um bebê. -Tinha medo de dizer-te -reconheceu baixinho. -Podias pensar que eu tinha 
engendrado bastardos por todas partes e que não me interessaria tanto por Brianna se tivesse outro filho, mas a quero bem mais do que posso expressar. -Levantou 
a cabeça para olhar-me de frente. 
-Me perdoa? 
-Ela...? -As palavras me sufocavam, mas devia pronunciá-las. -Você a amava? 
Sua cara se encheu de tristeza.
-Não -disse baixinho. -Ela... me desejava. Devia ter procurado o modo de dissuadi-la, mas não pude. Quis que me deitasse com ela e o fiz e... isso a levou à morte. 
Então baixou a cabeça, ocultando os olhos sob suas longas pestanas. 
-Sou culpado ante Deus de sua morte, talvez mais culpado porque não a amava. 
Sem dizer nada, levantei uma mão para tocar-lhe a bochecha. 
-Como é? -perguntei suavemente. 
-Teu filho. 
Sorriu sem abrir os olhos.
-Teimoso e malcriado; com maus modos; grita e tem mau caráter. -Engoliu saliva. -E é formoso, alegre e forte -concluiu baixinho. 
-E teu -adicionei. 
Apertou-me a mão. 
-E meu. 
-Deverias ter confiado em mim -disse.
-Talvez. Mas não sabia como contar-lhe tudo: sobre Geneva, sobre Willie e John... Sabes sobre o John? -Franziu o cenho mas se tranqüilizou ao ver que assentia. 
-Ele me contou tudo. 
-Quando descobriste sobre Laoghaire, como podes explicar-te a diferença? 
-Que diferença? 
-Geneva, a mãe de Willie, queria meu corpo -explicou suavemente. -Laoghaire, meu sobrenome e o trabalho de minhas mãos como sustento. John... bom. -Encolheu-se de 
ombros. -Nunca pude dar-lhe o que desejava... e como é um bom amigo, não me pediu. Mas como posso explicar-te tudo isto e depois dizer-te que só amei a ti? Que devo 
fazer para que me acredites? 
-Se assim me diz, eu acredito em voce.
-Jura? Por que? -disse atônito. 
-Porque és um homem sincero, Jamie Fraser -respondi, sorrindo para não chorar. -E que o Senhor tenha piedade de ti. 
-Só a voce -repetiu baixinho. -Para adorar-te com meu corpo e com minhas mãos. Para dar-te meu sobrenome e toda minha alma. Só a voce. Porque não me deixas mentir... 
e mesmo assim me amas. Só então o toquei, apoiando-lhe uma mão no braço.
-Já não estás só, Jamie. 
Segurou-me pelos braços, olhando-me no rosto.
 -Te jurei quando nos casamos .-disse-Então eu não sentia, mas jurei... e agora eu sinto.
"Sangue de meu sangue"... -sussurrei juntando meu punho com o seu. 
-"Carne de minha carne". - Seu murmúrio soou grave e sensual. Ajoelhou-se ante mim para pôr suas mãos cruzadas entre as minhas; era o gesto com o que os escoceses 
das Terras Altas juram lealdade a seus chefes. 
-Dou-te meu espírito -acrescentou com a cabeça inclinada. 
-Até o final de nossas vidas -completei suavemente. -Mas não terminou ainda, Jamie, não é? 
Então se incorporou para tirar-me a camisa. Estendi-me nua na cama atraindo-o para mim. Nenhum dos dois esteve só.
















CAPÍTULO 60 

O AROMA DAS PEDRAS PRECIOSAS

Rose Hall se encontrava a quinze quilômetros de Kingston. O caminho que subia até as montanhas azuis era uma serpenteante trilha, empinada e cheia de poera avermelhada, 
invadida pelas ervas e tão estreita que tivemos que percorrer uma por trás da outra a maior parte do trajeto. Eu seguia a Jamie pelo escuro e nos túneis perfumados 
de ramos, sob cedros que atingiam os trinta metros de altura. Mesmo à intensa procura que realizava na cidade a milícia da ilha, não tinham encontrado o senhor Willoughby 
e naquele momento se esperava a chegada de um destacamento especial da Marinha, enviado desde a Antiga. Enquanto, as casas de Kingston permaneciam fechadas como 
abóbadas bancárias e seus proprietários armados até os dentes.
A cidade tinha um aspecto perigoso e tanto os oficiais da Marinha como o coronel da milícia opinavam que, se o chinês fosse capturado, dificilmente sobreviveria 
para chegar à forca. Esta questão continuava preocupando a Jamie, mas não podíamos fazer nada. Se era inocente não podíamos salvá-lo e se era culpado, também não 
podíamos entregá-lo. Nossa esperança radicava em que não fossem capazes de encontrá-lo. E enquanto isso contávamos com cinco dias para encontrar a Ian. Se estava 
em Rose Hall, tudo sairia bem. E se não... Uma cerca e um pequeno portão separavam a plantação da floresta circundante. No interior tinham substituído o mato por 
cana de açúcar e café. A certa distância da casa se levantava um prédio que parecia ser a refinaria. A grande imprensa de açúcar, de aspecto primitivo, não estava 
em funcionamento. Em cima tinha dois ou três homens.
-Como transportam o açúcar desde aqui? -perguntei- Nos lombos de uma mula? 
-Não -respondeu Jamie distraído- Em barcaças, aproveitando a descida do rio. Pronta, Sassenach? 
Rose Hall era uma casa de duas plantas, longa e de grandes proporções; o teto não era de chapa, sim de uma cara ardósia. Junto à porta principal crescia um grande 
roseiro amarelo, cujo perfume dificultava a respiração. Enquanto esperávamos que nos atendessem olhei a meu arredor, tratando de divisar alguma silhueta de pele 
branca próxima da refinaria. 
-Sim, senhor? -Uma escrava madura tinha aberto a porta e nos olhava com curiosidade. 
-Somos o senhor Malcolm e a senhora Malcolm. Nos agradaria ver à senhora Abernathy -disse Jamie cortês.
A mulher pareceu desconcertada. Não deviam de receber visitas habitualmente; finalmente abriu a porta. 
- Passe ao salão, por favo, sinalizou. Vou perguntar a ama se pode receber. 
A ampla habitação estava ilumiada por enormes janelas que se abriam em um lado. A parede do fundo estava quase totalmente ocupada pela chaminé, uma enorme estrutura 
com estante de pedra. Tinha cadeirões de vime e cana com grandes forros. No parapeito de uma das janelas se alinhavam segundo o tamanho várias campainhas de prata. 
Na mesa lateral vi um grupo de figuras de pedra e esculturas que pareciam fetiches ou ídolos primitivos em forma de mulher grávida, de uma sensualidade perturbadora; 
ainda que aquela não era uma época muito moralista quanto ao sexo, também não era habitual encontrar semelhantes objetos num salão. As relíquias jacobitas, em mudança, 
resultavam mais ortodoxas e alentadoras: se a dona da casa simpatizava com os Stuart, talvez estivesse disposta a ajudar a um compatriota escocês.
Soou um ruído de pisadas que se aproximavam pela porta que tinha junto ao lar, e a dona da casa entrou no salão. Pus-me em pé de um salto e Jamie soltou um rosnado, 
como se tivesse recebido um golpe; a impressão fez que a xícara de prata que eu tinha na mão caísse no chão. 
-Vejo que conservas a imagem, Claire. -Olhava-me com a cabeça inclinada e olhos divertidos. 
Ainda que a surpresa me impedia de falar, não teria podido dizer o mesmo dela. Geillis Duncan sempre tinha tido peitos volumosos e curvas abundantes. Ainda conservava 
a pele densa, mas suas dimensões se tinham voltado bastante mais generosas. Vestia uma folgada túnica de muselina sob a qual se apreciava o movimento das carnes 
macias. Seus olhos seguiam cheios de humor e malícia. Respirei fundo tratando de recobrar a voz. 
-Espero que não penses mau -disse deixando-me cair no sofá de vime-, mas voce não morreu?
- Achavas que deveria ser assim? Não és a primeira e suponho que não serás a última. Uma xícara de chá? Depois eu poderei ler o borro da xícara. Tenho boa reputação 
como vidente. 
Riu outra vez. 
Se minha presença a tinha surpreendido tanto como a mim a sua, sabia dissimulá-lo. 
-Chá -ordenou à escrava que foi ao seu chamado - Do especial, com bolos de noz. -Voltou-se para mim
- Esta é uma ocasião especial. Perguntava-me se voltaríamos a nos ver depois daquele dia em Cranesmuir. Minah estupefação começava a ceder ante a curiosidade. 
- Me conhecias já quando nos encontramos em Cranesmuir? -perguntei. 
Sacudiu a cabeça. 
-Ao princípio, não. Eras muito estranha... e não era a única que pensava. Cruza-ste através das pedras sem estar preparada, não é? Não o fizeste a propósito. "Então 
não", ia dizer, mas me contive.
-Foi por acidente. Mas voce o fez conscientemente desde 1967, não? 
Assentiu enquanto me estudava com atenção. 
-Sim, para ajudar ao príncipe Tearlach. -Cuspiu subitamente a um lado- Esse italiano covarde! Se eu soubesse,teria ido a Roma para matá-lo a tempo. Claro que seu 
irmão Enrique não teria sido melhor. De qualquer modo, depois de Culloden era inútil qualquer Stuart. -Fez um gesto de impaciência - Mas isso já acabou. Vieste por 
acidente; cruzaste as pedras pelas datas de um Festival de Fogo, não? Assim costuma ocorrer. 
- Sim -disse surpresa- Cruzei na Festa Maia. Mas que queres dizer com assim costuma ocorrer? Há muitos como nós? 
Sacudiu a cabeça distraída. Parecia estar pensando algo, mas talvez fora só no chá, pois fez soar a campainha com violência.
- Maldita Clotilda! Como nós? Não, só uma mais, que eu saiba. Quando vi a cicatriz da vacina no seu braço, poderias ter-me derrubado por um sopro. Ao dizer que costuma 
ocorrer me baseio nas lendas. Gente que desaparece em círculos embruxados e anéis de pedras. Geralmente cruzam na Festa Maia ou em Todos os Santos; alguns, nos Festivais 
do Sol ou os solstícios de verão ou de inverno. 
-Essa era a lista! -exclamei recordando o caderno que tinha deixado a Roger Wakefield - Tinhas uma lista de datas e iniciais: quase duzentas.
- Voce encontrou meu caderno? -Observava-me fixamente- Por isso me procuravas em Craigh na Dun? Porque foste voce, não é?, A que gritou meu nome quando ia cruzar 
pelas pedras. -Gillian -disse. Vi que suas pupilas se alargavam ao ouvir seu antigo nome
- Gillian Edgars. Fui eu, sim. 
-Não te vi. Mas quando te ouvi gritar durante a bruxaria, pareceu-me reconhecer tua voz. E depois, ao ver-te a marca no braço... -Encolheu-se de ombros- Quem te 
acompanhava aquela noite? -perguntou curiosa- Tinha duas pessoas: um jovem moreno e uma moça. Ela me era familiar, mas não pude identificá-la. Quem era? 
- Senhora Duncan... Ou devo chama-la de senhora Abernathy? -interrompeu Jamie com uma reverência formal. 
Olhou-o como se o visse pela primeira vez. 
- Caramba, mas se é a pequena raposa! -exclamou divertida- Viras-te um homem muito charmoso, não? Tens todo o aspecto dos MacKenzie, moço. Sempre tives-tes, mas 
agora se parece melhor com seus dois tios. 
- Não duvido que Dougal e Colum se alegrariam de saber que os recordão tão bem -disse Jamie olhando-a fixamente.
A chegada do chá impediu a resposta. Geillis se comportou como um dona de casa convencional que serve o chá a seus convidados. 
- Se me permites a pergunta, senhora Abernathy -continuou Jamie-, como chegastes aqui? Calava por cortesia a pergunta mais importante: "Como se livrou de que vos 
queimassem por bruxa?" Ela se pos a rir piscando com faceirice. 
- Bem, talvez recordes que então, em Cranesmuir, estava esperando um filho. 
- Sim, creio recordá-lo. -Jamie ruborizou um pouco. 
Ela tinha arrancado a roupa no meio do juízo, revelando o vulto secreto que lhe salvaria a vida, ao menos durante um tempo. 
- Tiveste filhos? -perguntou-me. 
- Sim.
-Um esforço terrível, não? Arrastar-se como uma porca embarrada. E depois, que te rasgue algo que parece uma rato afogado. -Sacudiu a cabeça com um rosnado de desgosto- 
Oh, as maravilhas da maternidade! Ainda que não deveria queixar-me, porque esse rato me salvou a vida. Por mais mau que seja o parto, pior é a fogueira. 
- Suponho que sim, ainda que não provei o último -disse. 
Geillis se engasgou com o chá, divertida. 
- Bem, eu também não, mas vi arder,o pulso. É pior do que estar num buraco cheio de barro vendo como te cresce a pança. 
- Quanto tempo estiveste no buraco dos ladrões? -Eu tinha passado três dias ali com Geillis Duncan, acusada de bruxa.
-Três meses -respondeu contemplando sua xícara- Três meses com os pés gelados e cheia de parasitas. -Levantouos olhos com um gesto de amarga diversão - Mas o menino 
nasceu com todos os luxos. Quando comecei a ter dores me tiraram de lá. Naquele estado não tinha perigo de que fugisse, não é? E o menino nasceu em meu antigo dormitório 
da casa do promotor, a melhor da aldeia. 
De repente soltou um riso feio. 
- Que tontos são os homens! Se os segurarem pela vara levaram eles a qualquer lugar... durante um tempo. Depois, dá-lhes um filho e os tens novamente pegados pela 
vara. Os negros sabem: traçem seu favorito que são de pura pança,xoxota e tetas, e terão a decência de adorá-los. 
- Muito perspicaz, senhora... Abernathy? -disse Jamie com acalma. Ela levantou a cabeça com um sorriso torto.
- Abernathy,é isso. Em Paris tinha outro nome: Madame Melisande Robicheaux. Te agrada? A mim me parecia algo grandiloquente, mas como me foi teu tio Dougal que me 
pôs, conservei-o por razões sentimentais. 
Apertei o punho entre os vincos da saia. Quando vivíamos em Paris tinha ouvido falar de Madame Melisande. Não fazia parte da alta sociedade mas tinha certa fama 
como adivinha e as damas da corte a conferiam em segredo. 
- Foi Dougal quem a tirou de Cranesmuir? -deduziu Jamie. 
Ela assentiu, sufocando um pequeno arroto. 
- Veio para levar o menino..., por medo que alguém se inteirasse de que era seu. Mas neguei a dar. Quando se aproximou para tirar-me, peguei seu punhal do cinto 
e o apoiei no pescoço da criança. -Um sorriso de satisfação curvou aqueles lábios encantadores- Disse-lhe que o mataria se não jurava pela vida de seu irmão e por 
sua própria alma tirar-me dali sã e salva. 
- E acreditou? -perguntei um pouco enjoada.
-Oh, sim. Dougal me conhecia. Sudoroso, sem poder afastar os olhos daquela cara pequena, Dougal não pôde negar-se. Por meio de discretos subornos, assegurou-se de 
que a figura encapuzada que levariam em andarillas à fogueira, à manhã seguinte, não fora a de Geillis Duncan. - Supus que colocariam palha -disse ela-, mas foi 
astuto. Naquela mesma tarde deviam enterrar à velha Joan MacKenzie, que tinha morrido três dias antes. Puseram umas pedras no ataúde e assim tiveram um autêntico 
corpo para queimar. -Bebeu entre risos o resto de seu chá- Não é todo mundo que pode ver sua própria execução. - Estavas ali? -exclamei. 
- Claro que sim! Envolvida numa capa, como todo mundo, porque fazia frio. Não ia perder!-assentiu satisfeita. 
Aproximou-se à janela com passo inseguro e fez soar uma campainha.
- E então Dougal os levou A França -apontou Jamie- Mas como chegastes às Antilhas?
-Isso foi depois de Culloden. -Sorriu para nós dois- Que os trouxe a este lugar? Não creio que seja o prazer de minha companhia. 
Joguei uma olhada a Jamie; sua postura era tensa, mas mantinha o semblante sereno. 
- Viemos em procura de um jovem -explicou- Ian Murray, meu sobrinho. Temos motivos para pensar que se encontra aqui, com contrato de servidão. 
Geillis enrugou a testa. 
- Ian Murray? -Sacudiu a cabeça desconcertada- Não tenho nenhum branco sob servidão, de fato não há brancos na propriedade. O único homem livre é o capataz, e é 
quarentão. 
Geillis Duncan mentia muito bem. Mas tanto Jamie como eu nos demos conta de que não nos dizia a verdade. Pelos olhos de Jamie cruzou um raio de fúria, rapidamente 
contida.
-Verdade? -disse cortês.-E não tens medo de estar aqui sozinha com seus escravos, tão longe da cidade? 
-Oh, não, em absoluto.
Com um amplo sorriso, agitou a papada em direção à sacada. Ao voltar a cabeça vi que a porta-janela estava ocupada, desde a soleira do dintel, por um enorme negro, 
vários centímetros mais alto do que Jamie e com uns braços que pareciam verdadeiros troncos de árvore, pela dureza que formavam seus músculos.
-Apresento Hércules - riu Geillis. -Tem um irmão gêmeo. 
-Se chama Atlas por acaso? -perguntei. 
- O adivinhaste! É astuta tua mulher, não, raposa? -Dedicou a Jamie uma piscada de conspiração. Ao voltar a cabeça com a luz iluminando-a de lado, pude distinguir 
a teia de aranha de capilares rompidos que lhe enrubescia a papada. Hércules parecia não ver nada, não tinha vida naqueles olhos afundados. Vê-lo era como passar 
junto a uma casa enfeitiçada onde algo espreita por trás das janelas a escuras.
-Podes voltar ao trabalho Hércules. -Geillis fez soar suavemente a campainha uma só vez. 
Sem dizer nada, o gigante se afastou pesadamente da galeria. 
-São os escravos que têm medo de mim - explicou ela. -Crêem que sou uma bruxa. Divertido, não? Seus olhos chuviscavam atrás das bolsas de gordura. 
- Geillis, esse homem... -Vacilei. Sentia-me ridícula fazendo essa pergunta. -É um... zumbi? 
- Zumbi, por Deus! Bem, reconheço que não és muito inteligente. Mas também não está morto! -exclamou rindo e dando palmadas. 
Jamie me olhou sem compreender. 
-Zumbi? 
-Nada, nada -estava tão corada como Geillis.-Quantos escravos tens aqui? -disse mudando de assunto. 
-Oh, uma centena, mais ou menos. A fazenda não é muito grande.
Percebi a tensão de Jamie; estava tão seguro como eu de que Geillis sabia algo sobre Ian Murray. Pelo menos não se tinha surpreendido ante nossa aparição. Retirou-me 
de meus pensamentos uma pergunta de Geillis.
-Quando nos conhecemos na Escócia, tinhas muito talento para curar. Continuas tendo? 
-Claro que sim. -Olhei-a com cautela. Precisas de atendimento? Era evidente que sua saúde não era boa. 
-Por enquanto não é para mim. Mas tenho dois escravos enfermos. Terias a bondade de examiná-los? - disse adivinhando meus pensamentos. 
Olhei a Jamie, que fez um leve gesto afirmativo. Era uma oportunidade para iniciar contato com os escravos e averiguar algo sobre Ian. 
-Ao vir para cá vi que tinhas problemas com a prensa de açúcar - disse Jamie levantando-se bruscamente. -Poderia vistoriá-la enquanto minha esposa atende aos enfermos. 
-Sem esperar resposta, pendurou o casaco num cabideiro e saiu à galeria.
-É hábil, não? -Geillis o seguiu com um olhar divertido. -Meu esposo Barnabas também era dos que não podiam ver uma máquina sem meter-lhe a mão..., nem uma escrava 
- acrescentou. -Acompanha-me. Os enfermos estão atrás da cozinha. 
A cozinha era um pequeno prédio ligado à casa por uma pérgula coberta de jasmins em flor. Detive-me a contemplar o clarão que tinha entre os canaviais, onde Jamie 
observava as gigantescas barras cruzadas da prensa. Junto a ele tinha um homem que devia ser o capataz. Na cozinha tinha três ou quatro mulheres amassando pão e 
limpando ervilhas. A mais jovem me olhou e a saudei com um sorriso, pensando que talvez tivesse oportunidade de falar com ela mais tarde. Imediatamente baixou os 
olhos para a cumbuca que tinha no colo. Um pequeno vulto no ventre delatava sua gravidez.
Entramos numa pequena despensa. Jogado num colchão de palha, sob uma prateleira cheia de queijos, encontrava-se um jovem de pouco mais de vinte anos; o súbito raio 
de luz lhe fez piscar.
-O que acontece com voce? Por que estás no escuro? Como que respondendo a minha pergunta, o escravo deixou escapar um grito e começou a enroscar-se e desenroscar-se 
como um iô-iô, golpeando a cabeça contra a parede. 
-Tem um verme loa-loa -explicou Geillis. -Vive no globo ocular, bem embaixo da pele e passa de um olho ao outro; dizem que seus movimentos através da ponte do nariz 
são muito dolorosos. A escuridão faz com que não se mova muito. Tem que retirar com uma agulha de costura quando entra, enquanto está próximo da pele. Voltou-se 
para a cozinha pedindo a gritos uma lamparina. 
-Trouxe a agulha, para se for o caso -adicionou entregando-me. 
-Estás louca? -Olhei-a com horror. 
-Não. Não disse que sabes curar?
Dei uma olhada ao escravo com a vela que me ofereceu uma das moças. 
-Traga-me um pouco de conhaque e uma faca pequena e bem afiada. -Enquanto dava as indicações, revisava os olhos daquele homem. Realmente tinha um pequeno filamento 
translúcido que se movia sob o tecido conjuntivo. A operação, ainda que desagradável à imaginação, resultou assombrosamente singela. Bastou uma pequena incisão para 
que o verme, ondulando preguiçosamente, saísse pela abertura. Então o peguei com a agulha como se fosse um fio de linha. Depois de cobrir-lhe o olho com um curativo, 
incorporei-me, bastante satisfeita com minha primeira incursão na medicina tropical. 
-Perfeito -disse afastando o meu cabelo da testa. -Onde está o outro?
O segundo paciente, um homem maduro e grisalho, já tinha morrido. A causa era óbvia: uma hérnia estrangulada. Cravei em Geillis um olhar furioso.
-Pelo amor de Deus, estivemos batendo papo e tomando chá enquanto isto acontecia? Morreu faz menos de uma hora! Por que não me trouxe antes? 
-Esta manhã já estava meio morto -disse sem alterar-se. -Não teria podido fazer nada. 
Tinha razão; ainda que lhe tivesse operado, as possibilidades de salvá-lo eram quase nulas. O que não impedia que experimentasse essa sensação de fracasso que sentia 
sempre na presença da morte. Limpei as mãos com um trapo molhado em conhaque. Um ponto a favor, outro contra... e ainda não sabíamos nada de Ian. 
-Já que estou aqui, poderia dar uma olhada nos outros escravos -sugeri -Mais vale prevenir do que curar. 
-Oh, estão bem. Mas se fazes questão terá que ser mais tarde. Esta tarde espero visitas e quero falar mais um momento contigo. Vamos à casa. Na cozinha, me aproximei 
da escrava gestante. 
-Pode ir na frente enquanto dou uma olhada nesta moça. Tem aspecto de ter sofrido uma intoxicação e não te convém que aborte. Geillis me olhou com curiosidade, mas 
acabou por encolher-se de ombros. 
-Já pariu duas vezes sem dificuldades mas tu saberás. Não demore muito; o pároco disse que viria às quatro. Fingi examinar à estranha jovem até que Geillis desapareceu 
pela pérgula.
-Escute -disse: -procuro um jovem branco chamado Ian, é meu sobrinho. Sabes onde possa estar? A garota, sobressaltada, olhou para uma das escravas maiores, que tinha 
deixado seu trabalho e se aproximava. 
-Não, senhora -disse a mulher sacudindo a cabeça. -Aqui não há garotos brancos. Nenhum. 
-Não, senhora -repetiu a jovem obediente mas sem olhar-me nos olhos. -Não sabemos nada de vosso garoto.
Não podia atrasar-me mais sem que Geillis voltasse. Tirei uma moeda de prata do bolso e o pus na mão. 
-Se ver a Ian, diga-lhe que seu tio veio procurá-lo. Sem esperar resposta, saí precipitadamente da cozinha. Da pérgula olhei para a fazenda. Não tinha sinais de 
Jamie nem do capataz. Teria voltado à casa? Ao entrar no salão me detive em seco. Geillis estava sentada no cadeirão de vime com o casaco de Jamie pendurado no braço 
e as fotografias de Brianna disseminadas em seu colo. 
- Que jovenzinha tão linda! Como se chama? 
-Brianna. -Tive que me conter para não lhe arrancar as fotos e sair correndo.
-Se parece muito com seu pai, não? Resultou-me conhecida naquela noite em Craigh na Dun. É sua filha, não? 
-Sim. Me dê isso. -De nada servia, pois já tinha visto as fotos, mas não suportava ver a cara de Brianna entre aqueles gordos dedos. Torceu a boca como se fosse 
negar, mas as pôs em ordem e me entregou.
-Sente-se, Claire. Trouxeram o café. Indicou-me por sianais que o servisse e pegou sua xícara sem dizer nada. -Duas vezes -disse de repente. Parecia sobressaltada. 
- Cruzaste duas vezes, Meu Deus ! Não: três, já que estás aqui. -Sacudiu a cabeça, maravilhada, sem afastar seus olhos dos meus. -Como pode fazê-lo? 
-Não sei. -Vi sua expressão de duro cepticismo e repeti, como que defendendo-me: -Não sei! Passei, isso é tudo. 
-Não sentiste terror ali no meio? Com aquele ruído que parece que te rompe o crânio e te rasga o cérebro?
-Sim, foi assim. -Não queria nem sequer pensá-lo. Minha mente o tinha bloqueado. 
-Tinhas sangue para proteger-te? Pedras? Não creio que tenhas coragem para procurar sangue, mas talvez me equivoque. Deve de ser muito forte se sobreviveu. 
-Sangue? -Sacudi a cabeça confusa. -Não. Disse-te que... cruzei sem mais nem menos. -Então recordei aquela noite de 1968 em que ela tinha passado: a fogueira em 
Craigh na Dun, sua silhueta retorcida e negra no centro do fogo. -Greg Edgars -Era o nome de seu primeiro esposo. -Não o mataste só porque tinha te descoberto e 
tentava de deter-te, verdade? Ele foi... 
-...o sangue. -Observava-me com atenção. -Não sabia que poderia cruzar sem sangue. Os antigos sempre o usavam. Além do fogo. Construíam grandes jaulas de vime, que 
enchiam de cativos e lhes tacavam fogo em círculos. Pensava que assim se abria a passagem.
Tinha os lábios e os dedos frios; tratei de esquentar-me com a xícara. Em nome de Deus, onde estava Jamie? 
-E também não usou pedras? 
-Que pedras?
Olhou-me como se duvidasse em me contar. Depois abandonou a cadeira para aproximar-se à grande chaminé da sala fazendo-me sinais para que eu a seguisse. Agachou-se 
para pressionar uma pedra esverdeada que ao mover-se deixou ouvir um estalo e uma das lajes da lareira se levantou suavemente. 
-Um mecanismo de mola -explicou Geillis tirando da cavidade uma caixa de madeira de uns trinta centímetros de comprimento. Ao vê-la mordi os lábios, tratando para 
que minha cara não me denunciasse. Já não tinha nenhuma dúvida sobre o paradeiro de Ian. Ou estava muito equivocada, ou aquele era o tesouro das focas.
-Um indiano de Calcutá me ensinou a fazer medicamentos com pedras preciosas. Suas cinzas se chamam bhasmas e se usam na medicina. Quer ver se consegue abrir esta 
maldita caixa? O fechamento se dilata com a umidade. 
Colocou-a nas minhas mãos e se levantou pesadamente. O fechamento era um quebra-cabeça bastante singelo: um pequeno painel deslizante destravava a tampa. Mas a madeira 
tinha inchado e não corria pela ranhura. 
-Rompê-las traz má sorte -me advertiu Geillis. -Do contrário já a teria feito caco para acabar com o assunto. Isto pode servir. Entregou-me um pequeno abridor de 
cartas com o que pouco a pouco consegui deslizar o pequeno retângulo de madeira. Tinha-se aproximado à janela para fazer soar outra de suas campainhas. 
-Aqui está -disse devolvendo-lhe a caixa.
A pôs na mesa, abriu-a e meteu a mão. Em sua palma cintilavam seis ou sete pedras preciosas: fogo, gelo, fulgor de água sob o sol. E uma grande pedra dourada, como 
o olho de um tigre à espreita.
-A princípio as queria por seu valor -dizia enquanto as revolvia com satisfação. -São mais fáceis de trocar do que o ouro ou a prata. Mas não imaginava que tivessem 
outros usos. -Assinalou com a cabeça uma porta. -Acompanha-me ao meu laboratório. Tenho ali algumas coisas que podem te interessar. 
O quarto era grande e luminoso. Tinha maços de ervas secas pendurados em ganchos e estantes ao longo de uma parede. Nas outras, armários, gaveteiros e uma pequena 
vitrine. Parecia-se muito com o quarto no qual Geillis trabalhava na casa de seu primeiro... não, de seu segundo esposo. 
-Quantas vezes se casou? -perguntei por curiosidade. Fez uma pausa para contar. 
-Oh, desde que estou aqui, cinco. 
-Cinco? -Os trópicos são muito perigosos para os ingleses. -Sorriu astuta. -Febres, úlceras, infecções... Qualquer tolice os leva - disse acariciando um frasquinho. 
Não tinha etiqueta mas reconheci seu conteúdo: arsênico. 
-Isto vai interessar-te -prometeu, empinando-se para baixar um frasco da estante superior. Continha um pó grosso, mistura de substâncias de diversas cores. 
- O que é? 
-Veneno zumbi -disse rindo. 
- É? Não me disseste que não existia? 
-Disse que Hércules não estava morto, e não está. -Voltou a pôr o frasco em sua estante. -Mas não posso negar que fica bem mais fácil de maneja-lo se toma uma dose 
desta mistura no café da manhã uma vez por semana. 
-Que diabos é?
-Um pouco disto e uma pitada daquilo. O ingrediente principal parece ser um peixe de aspecto muito curioso, mas contém outras coisas. Oxalá soubesse quais. 
-Não o sabe? -Olhei-a com atenção. -Não foi você quem o preparou?
-Não. Tive um cozinheiro... Nunca teria me atrevido a provar o que preparava aquele demônio de Ishmael. Era um houngan, assim chamam os negros a seus feiticeiros. 
-Ishmael? -Umedeci-me os lábios. -Veio com esse nome? 
-Oh, não. Eu o pus pelo que o vendedor me contou. Ishmael tinha sido capturado na África e amontoado no entrepiso de um barco negreiro que ia para Antigua. O barco 
naufragou frente à ilha de Grande Inagua e a tripulação mal teve tempo de escapar nas chalupas. Todos os escravos, encadeados e indefesos, afogaram-se; salvo um 
ao que tinham levado à coberta para que ajudasse na cozinha; este sobreviveu agarrando-se a um tonel e chegou à costa dois dias depois. Os pescadores que descobriram 
o sobrevivente estavam mais interessados no tonel que no escravo, mas ao abri-lo descobriram com horror que continha o cadáver de um homem mais ou menos conservado 
pelo licor que o cobria. 
-Terão bebido o creme de menta? -sussurrei. 
-Me atreveria a dizer que sim -comentou Geillis incomodada pela interrupção. -Por isso chamei Ishmael o escravo, pelo ataúde flutuante, compreende? 
-Muito sagaz - a felicitei. -Esse Ishmael parece um tipo interessante. Ainda o tens aqui?
-Não - respondeu indiferente. -Fugiu, o grande cretino. Mas foi ele quem preparou o veneno zumbi. Apesar de tudo o que lhe fiz, não quis ensinar-me - adicionou com 
um riso breve e seco que me recordou as cicatrizes de Ishmael. -Mas não era isso o que te queria ensinar. 
Tirou as pedras e pôs cinco na mesa, formando um círculo. Depois baixou de uma estante um gordo livro encadernado em couro. 
-Sabes alemão? -perguntou abrindo-o com cuidado.
-Não muito. -Aproximei-me para olhar acima de seu ombro. Hexenhammer, dizia em fina letra manuscrita. -Percutor das bruxas? São feitiços? Magia? Meu ceticismo devia 
ser óbvio, pois me fulminou com um olhar. 
-Olhe, estúpida - disse. -Quem és tu? Ou, melhor dizer, o que és? O que eu sou? Abri a boca para responder, mas calei. -Isto é -disse com suavidade -Nem todos podem 
passar pelas pedras, verdade? Por que nós sim?
-O ignoro - reconheci. -E voce também, sem dúvida. Mas isso não significa que sejamos bruxas! 

-Não? -Voltou várias páginas do livro. -Há pessoas que podem abandonar o corpo e percorrer muitos quilômetros. Há quem os vê e os reconhece e, no entanto, eles podem 
demonstrar que a essa hora estavam bem agasalhados em sua cama. Outros têm estigmas que se podem ver e tocar..., eu mesma os vi. Mas isso não sucede a todo mundo. 
Só a certas pessoas. Virou outra página. -Se todo mundo pode fazê-lo, é ciência. Se só podem fazer uns poucos, é bruxaria, crendice ou como queiras chamá-lo. Mas 
é real. -Seus olhos verdes percorriam o decrépito livro como uma serpente. -Nós somos reais, Claire, eu e você. E especiais. Nunca te perguntaste por que?
Eu mesma me tinha perguntado muitíssimas vezes sem achar resposta. Ao que parece, Geillis achava tê-la. Voltou-se para as pedras que tinha depositado na mesa e as 
foi assinalando uma a uma: -Pedras de proteção: ametista, esmeralda, turquesa, lápis-lazúli e um rubi macho. 
-Macho? 
-Plínio diz que os rubis têm sexo. Quem sou eu para discutir? Usam-se os machos, as fêmeas não servem. Fiquei com vontade de perguntar-lhe como se distinguia o sexo 
dos rubis. 
-Não servem para que? 
-Para a viagem. Protegem voce de... o que quer que seja que há ali. Mudou o tom de voz ao pensar no cruzamento do tempo. Compreendi que lhe tinha um medo mortal. 
Não me estranhava. 
-Quando vieste? A primeira vez -perguntou olhando-me aos olhos.
-Em 1945 - respondi. -Cheguei em 1743, se é o que quer saber. Ainda que me resistia a revelar-lhe muito, minha própria curiosidade me constrangia. Ela tinha razão 
num aspecto: não éramos como todo mundo. Talvez não me fosse apresentada outra oportunidade de falar com alguém que estivesse na mesma situação. Por outro lado, 
quanto mais tempo a mantivesse entretida, mais tempo teria Jamie para procurar a Ian. 
-Hum -grunhiu satisfeita. -Muito aproximado. Segundo as lendas das Terras Altas, são duzentos anos. Quando alguém adormece em lugares enfeitiçados e dança toda a 
noite com os Antigos, geralmente viaja duzentos anos atrás. 
-Em teu caso não foi assim. Vieste desde 1968, mas quando cheguei a Cranesmuir fazia vários anos que estavas ali.
-Cinco anos. -Assentiu com ar distraído. -Bem, isso foi pelo sangue. O sacrifício te dá um maior alcance e um pouco mais de controle, desse modo tens alguma idéia 
de onde vais. Como fizeste para ir e vir três vezes sem sangue? -interpelou.
-Eu... vim, simplesmente. -A necessidade de averiguar o máximo possível me induziu a admitir o pouco que eu sabia. -Talvez influa o fato de poder fixar a mente numa 
pessoa que está onde tu queres ir. 
-Será? -murmurou. -Tenho que pensar. Poderia ser. Mas o lance das pedras também deveria funcionar. Há que fazer um desenho com elas, sabe? Tirou outro punhado do 
bolso e o espalhou na mesa. -As pedras de proteção formam as pedras gemas diferentes, segundo o tempo ao qual queres viajar. Depois se traça entre elas uma linha 
de mercúrio e lhe ateia fogo enquanto pronuncias os feitiços. Também tem que desenhar o pentágono com pó de diamante, por suposto. 
-Imagino -murmurei fascinada. 
-Sente o cheiro? -perguntou olfateando. -Ninguém diria que as pedras têm cheiro, verdade? Só se aprecia uma vez reduzidas a pó. 
Inalei profundamente;  percebi um aroma leve e desconhecido entre o perfume das ervas secas. Geillis levantou uma pedra com um pequeno grito de triunfo. 
-Esta! Esta é a que preciso! Não pude encontrar nenhuma nestas ilhas e pensei na caixa que tinha deixado na Escócia. 
-Que é?
-Um diamante, o diamante negro que usavam os antigos alquimistas. Segundo os livros, o adiamante permite conhecer o prazer em todas as coisas. -Emitiu um riso breve 
e áspero, desprovida de seu habitual encanto juvenil. -E se algo pode permitir-me conhecer o gozo nessa viagem no tempo, preciso-o! 
Ainda que tarde, começava a dar-me conta do que queria. Em defesa de minha lentidão só posso alegar que, enquanto escutava a Geillis, estava atenciosa a qualquer 
possível sinal de Jamie. 
-Então, queres regressar? -perguntei com tanta indiferença quanto pude.
-Talvez. -Esboçou um leve sorriso. -Agora que tenho tudo o necessário... Asseguro-te, Claire, que sem elas não me arriscaria. -Olhou-me fixamente mexendo a cabeça. 
-Três vezes e sem sangue -murmurou. -Assim que se pode... De repente recolheu as pedras para guardar em seu bolso.
-Bem, será melhor descermos. Sua raposa já deve ter regressado. Fraser, chama-se, não? Clotilda disse outra coisa, mas essa estúpida deve ter ouvido mal. Voltou-se 
para sair. 
-Perguntaste se eu sabia por que podemos cruzar através das pedras -disse a suas costas. -Você sabe, Geillis? 
- Claro, para mudar as coisas! -exclamou surpresa-, Para que, se não? Ande, vamos. Pelo que ouço, teu homem está lá embaixo. 
Jamie devia de ter feito algum trabalho pesado, pois tinha a camisa molhada de suor e colada aos ombros. Estava observando a caixa-quebra-cabeça de Geillis. Por 
sua expressão era óbvio que se tratava da caixa escondida na ilha das focas. 
-Creio que consegui arrumar vossa prensa, senhora -disse com uma inclinação cortês. -O problema era um cilindro rompido. Conseguimos pôr-lhe umas cunhas, mas temo 
que cedo precisarás mudá-lo.
Geillis franziu as sobrancelhas divertida. -Estou em dívida contigo, Fraser. Posso oferecer-te algum refresco depois de tanto trabalho? 
- Agradeço, senhora, mas devemos ir. Estamos longe de Kingston e queremos chegar antes que escureça. De repente seu semblante perdeu a expressão. Compreendi que 
tinha descoberto a falta das fotografias em seu bolso. Me deu uma rápida olhada e lhe respondi com um gesto afirmativo, tocando a minha anágua.
-Obrigada por tua hospitalidade - disse a Geillis enquanto recolhia meu chapéu para dirigir-me para a porta. Queria afastar-me quanto antes de Rose Hall e de sua 
proprietária. Mas Jamie se atrasou um momento. 
-Já que vivestes em Paris, senhora Abernathy, talvez tenhas conhecido o duque de Sandringham. Olhou-o inquisitivamente, mas como ele não disse nada mais, assentiu: 
-Conheçi, sim. Por que? 
Jamie lhe obsequiou com o mais encantador de seus sorrisos. 
-Só por curiosidade, senhora.
Quando cruzamos o portão, o céu estava completamente encoberto; era óbvio que não chegaríamos a Kingston sem molhar-nos, mas em tais circunstâncias não me importava. 
-Tens as fotos de Brianna? -Foi a primeira coisa que me perguntou Jamie. 
-Aqui -disse dando uma palmadinha em meu bolso. -Encontraste algum rasto de Ian? 
-Não pude averiguar nada com o capataz nem com os escravos. Essa mulher lhes inspira terror. Mas sei onde está. 
-Onde? -Ergui-me um pouco na cadeira. -Podemos voltar a procurá-lo? 
-Agora não. Precisarei de ajuda. Com o pretexto de procurar material para consertar a imprensa, Jamie tinha visto a maior parte da plantação sem maior interferência 
do que algum olhar curioso ou hostil. Salvo os arredores da refinaria. 
-Aquele negro enorme estava sentado lá fora -disse. -Quando me aproximei o capataz me advertiu, muito nervoso, que não me aproximasse muito dele.
-Parece um bom conselho -disse estremecida. -Mas crês que tem alguma relação com Ian?
-Estava sentado frente a uma portinhola aberta no solo, Sassenach. Deve ser a entrada de um porão. Se Ian está na propriedade, é nesse lugar. 
-Estou segura de que está ali. -Contei-lhe rapidamente os detalhes de minha visita. - Não sei para que o quer Geillis, mas não tem de ser para nada bom se o tem 
escondido. Assentiu com a cabeça. 
-O capataz não quis falar de Ian mas me contou outras coisas que te colocariam os cabelos de pé. -Voltou-se para me olhar. -Pelo tempo que está agora, se diria que 
vai chover daqui a pouco. 
-Muito observador -comentei sarcástica. Pesadas nuvens já cruzavam a baía, seguidos por uma escura cortina de chuva. 
-Será melhor procurarmos abrigo quanto antes, Sassenach -disse. -Siga-me.
A pé, levando aos cavalos pela brida, abandonamos a senda para adentrar-nos na selva. Pouco depois Jamie achou o que procurava: um pequeno arroio de altas bordas, 
onde cresciam samambaias e alguns arbustos ternos. Formou uma estrutura arqueando alguns arbustos e atando-os a um tronco caído e o cobriu com ramos e folhas de 
samambaias. Não era exatamente impermeável, mas muito melhor do que estar a céu aberto. As tormentas das Antilhas são muito fortes. A chuva castigava as samambaias 
e uma leve bruma enchia nosso refúgio. Entre o ruído da água e o constante tronar nas colinas, falar era impossível. Jamie tirou o casaco para me cobrir e me rodeou 
com um braço. Senti-me protegida e em paz, livre da tensão dos últimos dias.
A chuva cessou tão bruscamente como tinha começado. Pássaros e insetos voltaram a cantar e o ar parecia cheio de vida. Jamie pegou seu casaco e se deteve em seco.
-As fotos de Brianna -disse. 
-Ah, tinha-me esquecido. Quando as devolvi, olhou-as rapidamente, deteve-se e voltou a revisá-las com mais atenção. 
-Que foi? -perguntei alarmada. 
-Falta uma. 
-Tem certeza? 
-Conheço-as tanto como tua cara, Sassenach. Estou seguro, a que está junto ao fogo. 
Recordava bem aquela fotografia. Brianna, já adulta, estava sentada numa rocha junto a uma fogueira. 
-Geillis encontrou as fotos em teu bolso enquanto eu estava na cozinha. Seguramente a pegou nesse momento.
- Maldita mulher! -Jamie se voltou para o caminho, com os olhos sombrios. -Para que vai querer? 
-Talvez só seja curiosidade -disse, ainda que o medo não me abandonasse. - O que poderia fazer com ela? Não tem a quem mostrá-las. 
Em resposta a minha pergunta, a certa distância apareceu uma silhueta a cavalo. Era um homem vestido de negro. Então recordei o que tinha dito Geillis: "Espero visita. 
O pároco disse que viria as quatro". 
-Disse que esperava a um pároco -expliquei. 
-É Archie Campbell -adivinhou Jamie carrancudo. -Que diabos...? Ainda que não sei se devo utilizar essa expressão, tratando-se da senhora Duncan. 
- Talvez vem para exorcizá-la -sugeri com um riso nervoso. - Pouco trabalho lhe espera! A silhueta desapareceu entre as árvores. 
-Que tens planejado com respeito a Ian? -perguntei-lhe uma vez voltando ao caminho.
-Preciso de ajuda -respondeu energicamente. -Penso em voltar ao rio acima com Innes, MacLeod e os outros. A pouca distância da refinaria há um embarcadouro. Ali 
amarraremos. Depois de ocupar-nos de Hércules (e também de Atlas se for necessário), abriremos o porão e liberaremos a Ian. Dentro de dois dias terá lua nova. Me 
agradaria fazê-lo antes, mas precisaremos desse tempo para conseguir uma embarcação adequada e as armas necessárias.
- Com que dinheiro? -perguntei sem rodeios. 
A aquisição de roupa e calçado tinha requerido uma boa percentagem da parte que tinha correspondido a Jamie pela venda do fertilizante. Restava-nos o justo para 
comer uns dias e, talvez, para alugar uma embarcação por pouco tempo, mas não daria para comprar armas.
Fez uma careta e me olhou de soslaio. 
-Terei que pedir ajuda a John -disse singelamente.
-Suponho que sim. -A idéia não me agradava mas o que importava era a vida de Ian. 
- Uma coisa, Jamie. 
-Sim, já o sei -disse resignado. -Queres vir comigo, não? 
-Sim. Depois de tudo, se Ian estiver ferido ou enfermo... 
- Virás! -exclamou irritado.-Mas faça-me um pequeno favor, Sassenach. Trata de que não te matem nem te cortem em pedaços, sim? Se ainda te resta alguma sensibilidade. 
-Farei o possível -prometi com casualidade. E aticei o meu cavalo para me aproximar dele, sob as árvores que gotejavam.









CAPÍTULO 61

 A FOGUEIRA DO CROCODILO

Fizemos a viagem rio acima a bordo de um pequeno veleiro no qual mal cabíamos as nove pessoas que viajávamos nele: Jamie, os seis contrabandistas escoceses, Lawrence 
Stern, que tinha feito questão de nos acompanhar e eu. Foi ele quem me explicou, ante minha surpresa por cruzar-nos com duas pequenas embarcações e uma barcaça, 
que as plantações das colinas utilizavam o rio como via de transporte para Kingston e o porto. 
- És muito amável em vir, Lawrence - disse Jamie. 
- Bem, confesso que sinto certa curiosidade. -O naturalista alargou a camisa tratando de refrescar seu corpo suado - Conheço essa mulher, sabes? 
- À senhora Abernathy? -Fiz uma pausa antes de perguntar, com delicadeza -: E... o que te pareceu?
-Oh, uma senhora muito agradável, sumamente... cordial. 
Sua voz tinha um ar estranho, entre comprazido e assustado. Compreendi que a viúva Abernathy lhe devia ser muito atraente. Mas Geillis nunca tratava bem a um homem 
se não era para obter algum proveito. 
- Onde a conhecestes? Em sua casa? -Sim, em Rose Hall. Fui pedir-lhe permissão para recolher um inseto da família Cucurlionidae que tinha encontrado na plantação. 
Convidou-me a passar e... atendeu-me com muita amabilidade. 
- Que queria de voce ? -perguntou Jamie, que sem dúvida tinha chegado às mesmas conclusões que eu. - Mostrou-se muito interessada nas espécies de flora e fauna que 
tinha coletado. E também me interrogou sobre as virtudes de certas ervas. -Suspirou com momentâneo pesar- Custa-me crer que uma senhora tão encantadora possa ter 
uma conduta tão reprovável como a que descreves, James. 
- Sim, eh? Creio que te rendeste aos seus encantos, Lawrence.
Na voz do cientista se notou o mesmo sorriso. 
- Observei certo tipo de mosca carnívora, amigo James, cujo macho, quando decide cortejar a uma fêmea, encontra incomodo de levar alguma pequena presa envolta em 
seda. Enquanto a fêmea está entretida desembrulhando o pequeno presente, ele se precipita sobre ela, cumpre com sua obrigação copulatoria e se afasta apressadamente. 
Se não fosse pelo presente... ela o comeria. - Ouviu-se um suave riso na escuridão- Foi uma experiência interessante, mas creio que não voltarei a visitar à senhora 
Abernathy.
- Não, se temos sorte -disse Jamie. Os homens me deixaram na orla com instruções de que não me movesse dali e se perderam na escuridão. Jamie me tinha dado uma pistola 
carregada com a ordem de não disparar em nenhum um pé. Seu peso era reconfortante, mas com o decorrer do tempo, a penumbra e a solidão se faziam cada vez mais opressivas. 
Podia ver a casa. Tinha três janelas aluminadas no térreo. Enquanto a observava vi cruzar uma sombra ante uma delas. Não era Geillis pois se tratava de uma silhueta 
alta, estreita e estranhamente angulosa. Olhei a meu arredor nervosa. Queria avisar-lhes mas já era muito tarde. Os homens estavam fora do alcance de minha voz, 
caminho da refinaria. Não tinha outro remédio: recolhendo-me as anáguas, me meti na escuridão.
Quando cheguei à galeria tinha o coração acelerado e estava empapada em suor. Fui até à janela tratando de não me deixarem ver. Dentro, tudo estava em ordem e em 
silêncio. A porta principal estava aberta. Detive-me a escutar. Acho que tinha ouvido um vago sussurro que provia do salão, como se alguém estivesse passando as 
páginas de um livro. Reunindo todo minah coragem, cruzei a escuridão. Cada vez era mais intensa a sensação de abandono: tinha flores secas num vaso e uma xícara 
com os borros secos do chá na mesa. Onde diabos estavam? Ante a porta do salão me detive a escutar outra vez. Percebi o calmo crepitar do fogo e de novo o leve sussurro. 
Assomei a cabeça. 
Tinha alguém sentado frente a escrivaninha, alguém inegavelmente masculino, alto e de ombros estreitos, com a cabeça inclinada sobre o móvel. 
- Ian! -sussurrei- Ian! A silhueta deu um respingo e se levantou de um salto. - Meu Deus! -exclamei.
-Senhora Malcolm? -O reverendo Archibald Campbell parecia atônito-  Que estas fazendo aqui? 
-Procuro o sobrinho de meu esposo -disse. 
Mentir não fazia sentido e talvez ele soubesse onde estava Ian. A habitação estava deserta
- Onde está a senhora Abernathy? 
-Não tenho nem idéia -respondeu cenhudo - Parece ter saido. Que dizías do sobrinho de seu esposo? -Ela saiu? -pisquei- Onde foi? 
-Não sei -disse preocupado- Nesta manhã, quando me levantei, tinha desaparecido junto com todos seus serventes. Bonita maneira de tratar a um convidado! 
-Bom, admito que não é um comportamento muito hospitalar -disse um pouco mais aliviada- Por acaso, vistes algum jovenzinho de uns quinze anos, alto, delgado, e com 
o cabelo castanho escuro? Não, já o iamginava. Nesse caso, tenho de despedir-me... 
-Um momento! - me segurou com força pelo braço- Qual é o verdadeiro nome de seu esposo?
-Bom... Alexander Malcolm, como bem sabes -respondi tratando de me soltar. 
-E como é possível que, ante minha descrição, a senhora Abernathy me tenha dito que vosso esposo é na realidade James Fraser? 
-Oh... -Respirei fundo tratando de achar uma resposta razoável. 
-Onde está seu esposo, mulher? 
-Escuta -roguei-, estas muito equivocado com respeito a Jamie. Ele não teve nada haver com sua irmã. Me disse que...
-Falastes de Margaret com ele? -Afastou-me com mais força. 
-Sim. Assegura que ela não foi a Culloden para vê-lo, senão a um amigo seu, Ewan Cameron. 
-Mentis -replicou secamente- Ou mente ele. Pouco importa. Onde está? -disse sacudindo-me. 
-Já disse que não teve nada que ver com sua irmã! -Retrocedi, pensando como poderia escapar sem que se lançasse depois de mim em procura de Jamie.
-Onde está? -O reverendo avançava para mim com os olhos fincados nos meus. 
-Em Kingston! Olhei para um lado. A porta-janela estava perto. Então minha mente registrou algo que tinha visto na galeria. Voltei bruscamente a cabeça. Tinha um 
grande pelicano branco pousado no balaústre, com a cabeça sepultada sob o asa. A plumagem de Ping An brilhava na noite pela escassa luz que saía pela porta. 
-Que passa? -inquiriu o reverendo Campbell- Quem é? Quem está aí? -Só uma ave -disse voltando-me. 
O coração me batia muito depressa: o senhor Willoughby devia de estar perto. 
-Duvido muito que vosso esposo esteja em Kingston. -O reverendo me olhava suspicaz- Mas se é assim, virá procurar. 
-Oh, não! -assegurei- Jamie não virá. Vim por minha conta para visitar a Geillis... à senhora Abernathy. Meu esposo não me espera até dentro de um mês. 
-Significa que estas alojada aqui?         
-Sim -disse, alegrando-me de conhecer a distribuição da casa o suficiente para fingir-me hóspede. -Bem -disse assentindo de má vontade- Nesse caso deves saber onde 
foi nossa anfitriã e quando pensa regressar. Sobre a questão começava a ter uma idéia inquietante, mas não era com Campbell com quem podia compartilhá-la.
 -Não, temo que -não vacilei- Eh... ontem fui de visita à plantação vizinha. Acabo de voltar.
-Compreendo. Hum... bem. -Fechava e abria as mãos ossudas, como se não soubesse que fazer com elas. -Não se incomde por mim -disse assinalando a escrivaninha com 
um sorriso encantador- Sem dúvida tens coisas importantes para fazer. 
Com os lábios franzidos, parecia uma coruja contemplando um rato. 
-Meu trabalho já está feito. Só estava preparando cópias de alguns documentos que me solicitou a senhora Abernathy. 
-Que interessante! -comentei automaticamente. Com sorte, depois de uma breve palestra poderia retirar-me a ao meu teórico quarto e escapar em procura de Jamie. 
-Por ventura, compartilhas nosso interesse pela história escocesa? -Seus olhos eram mais penetrantes. 
Reconheci neles o fanatismo do pesquisador apaixonado. 
-Bom, sem dúvida é muito interessante -sussurei aproximando à porta-, mas realmente não estou muito introduzida no assunto.
Então vi um dos documentos que tinha sobre a mesa e me detive em seco. Era uma árvore genealógica. A árvore genealógica da família Fraser (o tinha titulado "Fraser 
de Lovat"). Iniciava-se por volta de 1400 e se estendia até a atualidade. Num canto, com o tipo de anotação correspondente aos filhos ilegítimos, figurava Brian 
Fraser, o pai de Jamie. E embaixo dele, com firmes letras negras, James A. Fraser. Um arrepio me percorreu as costas. O reverendo, que tinha consertado em minha 
reação, observava-me divertido. 
-É interessante que se refira aos Fraser, não? 
-Que... que se refere aos Fraser? -perguntei.
-A profecia -respondeu surpreso-. Não estas sabendo? Claro que sendo vosso esposo um descendente ilegítimo... 
-Não sei nada disso.
-Ah... -O reverendo não deixou passar a oportunidade de me por dentro do assunto . Supus que a senhora Abernathy a teria falado disso; seu interesse é tal que me 
escreveu a Edimburgo. -Folheou os papéis para extrair um que parecia escrito em gaélico-. Este é a linguagem original da profecia -disse pondo-me sob os narizes 
a Prova A. - Talvez tenhas ouvido falar do Vidente de Brahan. 
Ainda que seu tom era cético, conhecia-o: era um profeta do século XVI, uma espécie de Nostradamus escocês. 
-Efetivamente. Se trata de uma profecia referida aos Fraser?
-Aos Fraser de Lovat. Utiliza uma linguagem poética, como já assinalei à senhora Abernathy, mas seu significado é bastante claro. -Mesmo suspeitando de mim, começava 
a entusiasmar-se-. A profecia afirma que a geneologia de Lovat surgirá um novo governante de Escócia. Isto sucederá depois do eclipse de "os reis da rosa branca": 
uma óbvia referência a esses católicos dos Stuarts. -Assinalou com a cabeça as rosas brancas tecidas no tapete- Na profecia aparecem referências mais crípticas: 
a época na que aparecerá este governante, se tem de ser um rei ou uma rainha... 
Existe certa dificuldade para interpretá-lo, devido a uma má utilização do original...
Seguiu falando, mas eu já tinha deixado de escutar. As dúvidas sobre o paradeiro de Geillis desapareciam rapidamente, dada sua obsessão pelos governantes de Escócia. 
Mas onde iria? De novo a Escócia para relacionar-se com o herdeiro de Lovat? Não, já que se estava preparando para dar novamente o salto no tempo: reunindo seus 
recursos, recuperando o tesouro das focas e completando suas investigações. Observei o papel entre o espanto e a fascinação. A genealogia, desde depois, só estava 
registrada até o presente. Saberia Geillis quem seriam os descendentes futuros de Lovat? Levantei a cabeça para fazer uma pergunta ao reverendo Campbell, mas fui 
incapaz de pronunciar uma palavra. Na porta que dava à galeria se encontrava o senhor Willoughby. Levava a roupa rasgada e suja e sua cara refletia sinais de fome 
e cansaço. Todo sua atenção ia dirigida ao reverendo Campbell. 
-Homem muito santo! -disse num tom provocante que nunca lhe tinha ouvido.
O reverendo se deu a volta bruscamente golpeando um vaso com o cotovelo. A água e as rosas amarelas caíram formando uma cascata sobre a escrivaninha. Com um grito 
de ira, o clérigo pegou os papéis salvando-os da inundação e os sacudiu freneticamente para tirar-lhes a água antes de que se escorresse a tinta. 
-Olha o que fizeste, maldito assassino pagão! 
O senhor Willoughby se pos a rir. Não com seu habitual risida aguda, senão com um riso sufocado. Não parecia divertido em absoluto. 
-Eu assassino? -Moveu lentamente a cabeça com os olhos fincados no reverendo. -Eu não, homem santo. Assassino, tu. 
-Vá embora, amigo -ordenou Campbell friamente- Como se atreves entrar na casa de uma dama?
-Te conheço. - O chinês falava com voz baixa e serena- Vejo-te. Vejo-te em salão vermelho, com mulher que ri. Vejo-te também com ramera barata em Escócia. -Levantou 
muito devagar a mão, pondo-se no pescoço como uma espada- Matas muito, homem santo. 
O reverendo Campbell estava pálido, pela impressão ou pela ira. Eu também palidecí, mas pelo medo. -Senhor Willoughby... 
-Willoughby não -disse sem olhar-me- Yi Tien Cho. 
-Sai daqui! -A palidez do clérigo se devia à ira. 
Avançou para o chinês com os grandes punhos apertados. O senhor Willoughby não se moveu. 
-Melhor ir, Primeira Esposa -disse com suavidade-. Homem santo agrada de mulheres, mas não com varão.Com faca. 
-Abobrinha! -replicou o reverendo- Te disse para ir ou...! 
-Não se mova, reverendo Campbell -disse. Com mãos tremulas, tirei do bolso a pistola que Jamie tinha deixado e lhe apontei. Para minha surpresa, ficou imóvel, olhando-me 
como se tivesse me brotado uma segunda cabeça.
-Senhor... Yi Tien Cho, viu o reverendo com a senhora Alcott no baile do governador? 
-Vejo. Ele mata. Melhor disparar, Primeira Esposa. 
- Não seja ridículo! Minha estimada senhora Fraser, não pode crer na palavra de um selvagem ao que... -O reverendo se voltou para mim, tratando de adotar uma posição 
de superioridade.
-Pode ser que eu lhe acredite -disse. - Voce estava lá, eu te vi. E também estavas em Edimburgo quando mataram à última prostituta. Nellie Cowden me disse que levava 
dois anos dali: o mesmo período durante o qual o Diabo esteve assassinando moças. -Sentia o escorregadio gatilho sob meu dedo. 
- Ele também vivia ali então! -O reverendo estava perdendo sua palidez. Sinalizou ao chinês com a cabeça. -Aceitaria a palavra do homem que traiu seu esposo? 
-Quem? 
- Ele! -A exasperação enrouquecia a voz do clérigo. -Foi esta perversa criatura quem denunciou a Fraser ao sir Percival Turner. Foi o próprio sir Percival que me 
disse!
Estive a ponto de deixar cair o revólver, mas o levantei com intenção de ordenar ao reverendo que fosse para a cozinha; não me ocorria outra coisa que não o trancar 
numa das despensas. 
-Creio que o melhor... Então se lançou sobre mim. Como um ato reflexo, meu dedo apertou o gatilho produzindo um forte estalido; a arma caiu de minha mão. Não acertei 
na mosca. Depois do sobressalto da explosão, sua cara adquiriu uma expressão satisfeita. Sem dizer nada, afundou a mão sob o casaco para tirar um estojo metálico, 
de uns quinze centímetros, onde assomava um cabo de chifre branco. Estava consciente de tudo, com uma horrível clareza, desde o encaixe da lâmina que saía de sua 
bainha até o perfume da rosa que pisou enquanto me aproximava.
Não podia fugir. Preparei-me para lutar sabendo que seria inútil. De repente passou um reflexo azul no limite de meu campo visual e soou um tunc!, como se tivessem 
deixado cair um melão de certa altura. O reverendo girou lentamente sobre um pé, com os olhos abertos e inexpressivos. Naquele momento seu parentesco com Margaret 
se fez evidente. Depois caiu. Na têmpora tinha uma horrível depressão. Sua cara mudou de cor: do vermelho provocado pela cólera ao branco cerúleo. Seu peito se elevou 
e voltou a descer um monte de vezes. Tinha os olhos e a boca aberta. 
-Tsei-mi aqui, Primeira Esposa? -disse o chinês guardando na manga o saquinho com as bolas de pedra. 
-Sim, aí fora. -Sinalizei vagamente na direção da galeria. -Que... ele... foi voce...? -perguntei fechando os olhos. -O que disse, era verdade? Foi voce quem revelou 
a sir Percival o encontro em Arbroath? Quem lhe disse sobre de Malcolm e a tipografia? Não tive resposta. Depois de um segundo abri os olhos. Continuava ali, observando 
o reverendo Campbell, que ainda não tinha morrido. 
-Não era um homem inglês -disse-, senão um nome inglês. Willoughby. 
-Não Willoughby -exclamou com aspereza. - Yi Tien Cho! 
-Por que? -inquiri quase gritando. -Olha-me, maldito sejas! Por que? Então me olhou. Seus olhos tinham perdido o brilho. 
-Em China... contos. Profecia. Dizem que um dia virão fantasmas. Todo mundo teme fantasmas. Sai China para salvar vida. Muito tempo acordo, vejo fantasmas. Por todas 
partes, fantasmas -continuou com suavidade. -Vem fantasma grande: cara branca, horrível, cabelo de fogo. Creio me comer a alma. 
Elevou para mim os olhos remotos e serenos.
-Tenho razão -disse simplesmente. -Ele me come a alma, Tsei-mi. Não mais Yi Tien Cho. 
-Mas te salvou a vida -assinalei. Assentiu mais uma vez.
-Eu sei. Melhor morrer. Melhor morrer do que ser Willoughby. Willoughby! Puaj! -Girou a cabeça para cuspir com a cara contraída. -O fala minhas palavras, Tse-mi! 
Come a alma! Seu arrebato de cólera desapareceu com a mesma seriedade. Passou uma mão tremula pela cara suada. 
-Veio um homem na taberna. Pergunta por Mac Dub. Eu embriagado -informou objetivamente. -Quero mulher, nenhuma mulher vem. Ri, dizer verme amarelo... -Moveu uma 
mão para as calças, mexendo a cabeça. -Gwaofei todos iguais. Eu embriagado. Homem fantasma quer Mac Dub, me pergunta. Digo sim, conheço Mac Dub. -Encolheu-se de 
ombros. -Não importa nada. 
O peito magro de Campbell caiu uma vez mais e ficou imóvel. Yi Tien Cho sinalizou o corpo. -É dívida. -disse -Eu desonrado. Eu estrangeiro. Mas pagamento. Tua vida 
por minha, Primeira Esposa. Diga a Tsei-mi.
Voltou-se para a escura galeria onde tinha um sussurro de penas. Já no escuro acrescentou suavemente: -Quando desperto em docas, penso fantasmas vem, todos arredor. 
Mas não. Sou eu. Eu sou o fantasma. Com rápidas pisadas se afastou pela galeria. Todos os acontecimentos da noite se misturavam em minha cabeça como cacos de vidro 
num caleidoscópio. Não tinha tempo para procurar sentido em tudo aquilo. Mas recordei o que tinha dito o reverendo antes que entrasse Yi Tien Cho. Se existia alguma 
pista que indicasse onde tinha ido Geillis Abernathy, devia estar lá em cima. Depois de acender uma vela cruzei a casa para a escada. Sentia muito frio.
O laboratório estava a escuras, mas no extremo da mesa se via um vago resplendor lívido. Um estranho cheiro de queimado me invadiu o nariz fazendo-me espirrar. Mercúrio, 
mercúrio queimado. Seus vapores, ainda que fantasmagoricamente belos, eram muito tóxicos. Tirei um lenço para pôr na boca e o nariz antes de me aproximar. As linhas 
do pentágono tinham chamuscado a madeira da mesa. Se Geillis tinha utilizado pedras para formar a figura, já não estavam ali. Mas tinha deixado outra coisa. A fotografia 
tinha as bordas chamuscadas, mas o centro permanecia intacto. Apertei contra meu peito, furiosa e cheia de pânico, a cara de Brianna. Que significava aquilo?
Sem dúvida se tratava de magia... na versão de Geillis. Tentei freneticamente recordar nossa conversa. Tinha curiosidade em saber como tinha viajado através das 
pedras e lhe respondi com alguma imprecisão sobre fixar a atenção numa pessoa que vivesse no momento para o qual se queria viajar. Indubitavelmente, Geillis tinha 
decidido unir minha técnica à sua, utilizando a imagem de Brianna como ponto de concentração para sua viagem. Ou se não... 
Ao pensar nos manuscritos do reverendo, em suas cuidadosas genealogias, senti-me à beira do desvanecimento. "Uma das profecias do Vidente de Brahan", tinha dito, 
"afirma que na geneologia de Lovat surgirá um novo governante da Escócia". Graças às investigações de Roger Wakefield, sabia (e Geillis seguro que também, dada sua 
obsessão pela história da Escócia), que a descendência direta de Lovat se tinha perdido, aparentemente, em torno do ano de 1800. Na realidade, em 1968 só restava 
um sobrevivente dessa geneologia: Brianna.
Depois de guardar a foto mutilada no bolso de minha anágua, corri para a porta como se o quarto estivesse habitado por demônios. Tinha que encontrar Jamie..., imediatamente.
Não estavam ali. O bote boiava, vazio, à sombra de um grande cedro. Não havia sinais de Jamie e os demais. Um arrepio de ansiedade me percorreu o corpo. Tinham tido 
tempo suficiente de regressar. 
Junto ao portão principal de Rose Hall ardiam duas tochas. Eram pequenas partículas de luz a distância mas tinha uma luz mais próxima, à esquerda da refinaria, cuja 
intensidade sugeria uma grande fogueira. Jamie e seus homens teriam tido alguma dificuldade? Pareceu-me ouvir um canto proveniente daquela direção. Algo na noite 
me inspirava inquietude. Fui consciente então de um fedor enjoativo que se impunha ao dos agriões e o açúcar queimado. Reconheci-o imediatamente como de carne podre. 
De repente o inferno se abriu sob meus pés.
Foi como se um fragmento da noite se separasse do resto à altura de meus joelhos. Algo muito grande se agitou junto a mim derrubando-me de uma vez sobre as panturrilhas. 
Meu involuntário grito coincidiu com um sussurro forte. Encontrava-me muito próxima de algo vivo e de grande tamanho que cheirava a carniça. Ainda que não soubesse 
do que se tratava, sabia que não queria ter nenhum contato com aquilo. Levantei-me como pude e me pus a correr. De repente, a luz de uma tocha apareceu ante mim. 
Trombei com o homem que a levava, e a tocha caiu, apagando-se na umidade das folhas úmidas. Umas mãos me seguraram pelos ombros. Ao levantar a cabeça me encontrei 
cara a cara com um alto escravo negro que me olhava perplexo.
-Senhora, que está fazendo aqui? -disse. 
Antes que pudesse responder, desviou sua atenção para algo que acontecia por trás de mim. Virei-me para olhar. Seis homens, dois com tochas e outros quatro vestidos 
com uma simples tanga, caminhavam cautelosamente formando um círculo em torno do animal que me tinha golpeado as pernas. Levavam paus acabados numa ponta afiada. 
A cena conseguiu que meus joelhos estivessem a ponto de ceder de novo. O animal media uns três metros e meio e seu corpo como uma couraça parecia um tonel de rum. 
A enorme calda se desviou lançando um açoite e o homem mais próximo teve que saltar para um lado dando um grito de alarme. O crocodilo girou a cabeça, abriu a goela 
e emitiu outro sussurro.
O escravo o cercou com cautela. Os homens estavam atiçando o animal com evidente intenção de irritá-lo. Pareciam ter sucesso. O crocodilo fincou as fortes extremidades 
na terra e se lançou à com assombrosa rapidez. O homem que estava na frente retrocedeu de um salto, mas escorregou no lodo. Então, o grande escravo negro se lançou 
pelo ar aterrizando sobre o lombo do animal. Enquanto os outros o alentavam com gritos, se refizeram para segurar com uma mão o extremo do focinho mantendo-se fechado. 
De repente, uma figura na qual não tinha reparado saiu entre as canas e se ajoelhou junto ao animal. Sem vacilar, deslizou-lhe um nó corrediço no focinho. Os gritos 
se converteram num alarido triunfal, até que o homem ajoelhado o interrompeu com uma palavra seca. Levantou-se repartindo ordens a gritos. Sua preocupação era óbvia: 
a grande calda seguia solta, lançando golpes capazes de derrubar tudo o que se pusesse ao seu alcance. Surpreendi-me de não ter fraturado as pernas.
Imediatamente, os homens armados com varas se aproximaram. Esquecida no calor da cena, não me surpreendeu reconhecer o líder no qual chamavam Ishmael. 
-Huwe! 
Dois dos homens passaram as varas por baixo do crocodilo. Outro, depois de esquivar a cabeça, colocou-lhe sua lança sob o peito. Os três empurraram com força e, 
com um chapinhar, o réptil caiu sobre o lombo, com a branca e reluzente pança à luz das tochas. 
Ishmael aplacou os gritos com uma só palavra e alongou a mão. Não sei o que disse, mas bem pôde ter sido: "Bisturi!" A entonação e o resultado foram os mesmos: um 
dos portadores de tochas se apressou a tirar uma faca da tanga e o plantou na mão de seu chefe. Este girou sobre seus calcanhares e, com o mesmo impulso, afundou 
a lâmina no pescoço do animal, onde as escamas da mandíbula se unem às do pescoço.
Um jorro de sangue, negro à luz do fogo, brotou do pescoço do crocodilo. Todos retrocederam a uma distância prudente para contemplar com uma mistura de respeito 
e satisfação ao réptil moribundo. Eu tinha permanecido em pé durante todo aquele tempo, mas minhas pernas não agüentaram mais e caí sentada no solo lamacento com 
as agitadas anáguas. O movimento atraiu a atenção de Ishamel, que se voltou para mim.
Eu não lhe prestava atenção. Respirava com o mesmo folego que o crocodilo. As perguntas e os comentários adquiriram um tom preocupado, mas já não os escutava. Na 
realidade não tinha perdido a consciência; tive uma vaga impressão de corpos empurrando-se e luzes pestanejantes; depois, uns braços me alçaram, estreitando-me com 
força. Tinha um tagarelando excitado, mas só pude captar palavras soltas.
Quando entramos num clarão, junto as cabanas dos escravos, já tinha recuperado a visão e era consciente. Além de alguns arranhões e machucados, não estava ferida. 
Não obstante mantive os olhos fechados e o corpo frouxo. Levaram-me ao interior de uma cabana. Lutava contra o pânico com a esperança de que me ocorresse um plano 
sensato antes de ver-me obrigada a acordar oficialmente. 
Onde diabos estavam Jamie e os outros? Que fariam quando, ao regressar ao bote, descobrissem os restos de luta e que eu tinha desaparecido? E nosso amigo Ishmael, 
que estava fazendo? Só uma coisa era certa: não estava ali para cozinhar. 
Fora da cabana, o alvoroço tinha um tom festivo e me chegava o cheiro do álcool. Frente à porta não paravam de ir e vir sombras; não podia sair sem ser vista. De 
repente, depois de um berreiro triunfal, as silhuetas desapareceram bruscamente. Provavelmente estavam fazendo algo com o crocodilo.
Incorporei-me com cautela. Seria possível escapulir-me enquanto todos estavam ocupados? Meus pensamentos foram interrompidos por uma sombra que apareceu na porta 
bloqueando a luz. Levantei-me bruscamente, lançando um grito. O homem entrou rapidamente e se ajoelhou junto ao meu colchão de palha.
-Não faças ruído -disse Ishmael. -Sou eu. 
-Eu sei -disse coberta de suor frio e com o coração como batidas pneumáticas.
- Soube desde o princípio. 
Com um chapéu levava a enorme cabeça do crocodilo que acabavam de caçar. Tinham-lhe cortado a língua e a base da boca. Os olhos de Ishmael eram um pequeno brilho 
sob os dentes. A mandíbula lhe ocultava a metade inferior da cara. 
-O egungun, não vos fez dano? -perguntou. 
-Não, graças a estes homens -disse-. Eh... suponho que não aceitarias tirar isso, verdade? Ignorando minhas palavras, sentou-se sobre os calcanhares, expressando 
com cada linha do corpo uma profunda indecisão. 
-Que faz aqui? -perguntou enfim fim.
A falta de uma idéia melhor, o expliquei. 
-Ah... a senhora não está - explicou como se duvidasse em confiar-me essa informação. 
-Sim, eu sei. -Recolhi os pés sob o corpo, disposta a levantar-me. -Alguém poderia levar-me até a árvore grande, junto ao rio? Meu esposo deve estar me procurando 
-acrecentei com intenção. 
-Creio que levaram o moço -prosseguiu Ishmael sem me prestar atenção. 
-Levaram Ian? Por que? 
Dentro da máscara, seus olhos brilharam divertidos. 
-À senhora lhe agradam os moços -disse. Seu tom malicioso deixava muito claro o que isso significava. 
-Ah, sim? -Foi meu inexpressivo comentário. -Sabes quando voltará? O longo focinho dentado se empinou subitamente mas antes que ele pudesse responder percebi a presença 
de alguém a minhas costas. Voltei-me subitamente no colchão. 
-Eu a conheço -disse ela com uma pequena ruga que lhe cruzava a ampla frente. -Me equivoco?
-Nos vimos uma vez -confirmei, tratando de engolir o coração que o sobressalto me tinha feito subir à boca. -Como... como estas, senhorita Campbell? 
Melhor do que em nosso encontro anterior, obviamente, apesar de seu belo vestido de lã tinha sido substituído por uma túnica de tosco algodão branco, que cingia 
com uma larga tira da mesma tela tingida com anil. Estava mais delgada e tinha perdido o aspecto macilento que lhe provocava o aprisionamento. 
-Estou bem, obrigada, senhora -respondi cortesmente. Seus olhos descoloridos tinham a mesma expressão distante e descentrada. O sol tinha dado à sua pele uma nova 
cor, mas era evidente que a senhorita Margaret Campbell não estava integralmente bem da cabeça.
-És muito gentil em visitar-me, senhora -disse. -Posso oferecer algum refresco? Uma xícara de chá, talvez? Não temos vinho. Meu irmão opina que os licores são o 
caminho que nos leva às luxúrias da carne. 
-Creio que tem razão -confirmei, ainda que naquele momento não me teria vindo mal um trago. Ishmael lhe fez uma profunda reverência, sustentando-se como pôde a enorme 
cabeça. 
-Pronta? -perguntou baixinho. -O fogo espera. 
-Fogo. - repetiu ela. -Sim, claro. -Voltou-se para mim para perguntar-me amavelmente: -Me acompanhas, senhora Malcolm? O chá não demorará. Encanta-me contemplar 
um bom fogo.
-Pegou-me pelo braço. -Não te parece que alguma vez viu coisas nas chamas? 
-De vez em quando -reconheci olhando a Ishmael. Sua postura denotava indecisão mas como a senhorita Campbell avançava inexoravelmente para ele levando-me pelo braço, 
encolheu-se de ombros e se afastou para o lado.
No centro da clareira ardia uma pequena fogueira. A pouca distância tinha mais de trinta pessoas, entre homens, mulheres e meninos, rindo e conversando. Um homem 
cantava suavemente, curvando-se sobre uma maltratada viola. Quando aparecemos, alguém nos viu e disse algo como: "Jau!" De imediato cessaram as conversas e risos 
e entre a multidão reinou um respeitoso silêncio. 
Ishmael se aproximou lentamente; a cabeça do crocodilo sorria com prazer. Próximo do fogo tinha um pequeno banco, instalado numa espécie de plataforma feita com 
tábuas empilhadas. Obviamente, era o lugar de honra, pois a senhorita Campbell se dirigiu para ali, indicando-me cortesmente que me sentasse ao seu lado. Observei 
dissimuladamente o círculo de rostos: eram as caras da África, alheias a mim. Senti o peso de seus olhares, que iam desde a hostilidade até uma cautelosa curiosidade, 
mas o centro de atenção era a senhorita Campbell.
O homem tinha deixado a viola e tinha agora um pequeno tambor entre os joelhos. Começou a batê-lo suavemente, com um ritmo entrecortado que imitava o palpitar de 
um coração. Olhei à senhorita Campbell que contemplava calmamente as chamas com as mãos cruzadas no colo. A multidão de escravos se abriu ante a aparição de duas 
meninas carregadas com um grande cesto, cuja alça tinha rosas brancas entretecidas. A tampa se sacudia, agitada por um movimento interior. Deixaram o cesto aos pés 
de Ishmael, olhando com respeito seu grotesco penteado. Então o povo se acercou, esticando o pescoço para ver que passava. O ritmo do tambor, ainda que suave, fazia-se 
mais rápido. Uma das mulheres se adiantou para entregar a Ishmael uma garrafa de pedra e voltou a confundir-se com a multidão.
Ishmael caminhou cuidadosamente ao redor da cesta vertendo uma pequena quantidade de licor no solo. O cesto, que momentaneamente tinha ficado quieto, sacudiu-se 
de um lado a outro agitado pelo movimento ou pelo penetrante aroma do álcool. Um homem se adiantou com uma vara envolta em trapos e o sustentou sobre a fogueira 
até que os farrapos começaram a arder. 
Depois de uma palavra de Ishmael, deixou cair a tocha no solo, onde tinha vertido licor. O anel de fogo azul que apareceu provocou uma exclamação dos espectadores. 
Do cesto surgiu um forte "kikirikí". A senhorita Campbell se moveu ao meu lado observando a cesta com suspicácia. Como se o canto do galo tivesse sido um sinal (talvez 
foi) elevou-se o som de uma flauta e o tagarelar da multidão atingiu um tom mais agudo.
Ishmael se aproximou da nossa improvisada plataforma com um lenço vermelho. Amarrou ao punho de Margaret e voltou a deixá-lo suavemente no colo. 
-Ah, aqui está meu lenço! -exclamou ela, levantando o braço para limpar-se sem rodeios o nariz. Todos estavam atenciosos a Ishmael, que se erguia ante a multidão 
falando num idioma que não reconheci. O galo voltou a cantar dentro do cesto e as rosas brancas da alça se estremeceram violentamente. 
-Oxalá que não fizesse isso - disse Margaret Campbell. -Se fazer outra vez serão três e isso traz má sorte, não? 
-É mesmo? -Vi que Ishmael estava vertendo o resto do licor em torno da plataforma. 
-Oh, sim, é o que diz Archie. "Me trairás antes que o galo cante três vezes." Archie diz que as mulheres sempre traem. Achas que é verdade?
-Depende do ponto de vista -murmurei. Minha colega parecia não reparar nos escravos cantores, nem no cesto movediço, nem na música nem em Ishmael, que recolhia pequenos 
objetos de mãos dos presentes. 
-Tenho fome -comentou. -Espero que o chá não tarde. Ishmael a ouviu e, para surpresa minha, afundou a mão num dos sacos que levava na cintura e sacou uma pequena 
trouxa que parecia ser uma xícara de porcelana lascada. Depositou-a cerimoniosamente no colo de Margaret. 
-Oh, que bom. -Bateu palmas com alegria. -Oxalá tenha bolos. Ishmael voltou a dizer algo e a tocha baixou outra vez. Uma súbita labareda azul se alçou em torno da 
plataforma. Enquanto se apagava, deixando no ar noturno um cheiro de terra cozida e licor queimado, abriu o cesto para tirar o galo. Era um animal grande e saudável; 
suas plumas negras brilhavam à luz das tochas. Gritava e forcejava enlouquecido, mas tinha as patas bem atadas com tiras de pano para evitar arranhões. Ishmael o 
entregou a Margaret com uma reverência.
-Oh, obrigada -exclamou amavelmente. O galo esticou o pescoço com um forte cacarejar. Margaret o sacudiu. -Galo malcriado! - protestou irritada enquanto o levantava 
até sua boca e lhe fincava os dentes por trás da cabeça. Ouvi o suave ranger dos ossos e o pequeno rosnado que ela emitiu ao arrancar a cabeça da indefesa ave. Depois 
apertou contra si o corpo que se debatia. 
-Bem, bom, já está bom, querido. O sangue lhe manchava o vestido e enchia a xícara de chá. A multidão, depois de uma primeira exclamação, observava em silêncio. 
Também a flauta tinha calado, mas o tambor continuava soando, bem mais forte que antes.
Margaret deixou de lado o animal ensangüentado. Um menino saiu precipitadamente do meio da multidão e o retirou enquanto ela pegava distraidamente a xícara com uma 
mão banhada de sangue. 
-Os convidados primeiro - recordou cortesmente. -Um torrão ou dois, senhora Malcolm? Não pude responder graças à afortunada intervenção de Ishmael, que me pôs nas 
mãos uma tosca xícara de osso, indicando que a bebesse. Ante a alternativa, levei-a a boca sem vacilar.
Era rum recém destilado, tão forte que me engasguei. Desde o fundo de minha garganta ascendeu o gosto áspero de uma erva; tinham misturado algo com o licor que não 
era desagradável. Outras xícaras como a minha passavam de mão em mãos entre a gente. Ishmael me fez um gesto brusco para que bebesse mais. Obediente, levei o osso 
aos lábios deixando que o forte líquido me tocasse a boca sem engolir. Ignorava que estava sucedendo ali, mas precisava toda a lucidez possível. Ao meu lado, a senhorita 
Campbell bebia de sua xícara a tragos melindrosos. A expectativa aumentava cada vez mais. Uma mulher tinha começado a cantar com voz grave e rouca, fazendo contraponto 
no tambor.
A sombra de Ishmael caiu sobre mim fazendo-me levantar a vista. Ele também se balançava suavemente para frente e para trás, com a camisa branca colada ao peito pelo 
suor. De repente levantou as mãos e começou a cantar. Assim, com a cara oculta, sua voz poderia ter sido a de Joe: grave e melíflua, capaz de atrair toda a atenção. 
Se fechasse os olhos era realmente Joe, com o suave brilho de seus óculos. Quando os abri me impressionou novamente o sinistro bocejo do crocodilo e o verde dourado 
daqueles olhos frios e cruéis.
A noite estava cheia de olhos negros e refulgentes pelo fogo; leves gemidos e gritos marcavam as pausas de seu cântico. Sacudi a cabeça com força, apertando a beira 
do banco para aferrar-me à realidade. Não estava bêbada, sem dúvida, mas a erva misturada com o rum me produzia estranhos efeitos. Sentia-a arrastar-se como uma 
víbora por minhas veias. Mantive os olhos apertados resistindo-me ao seu avanço. Mas não podia deixar de escutar o som dessa voz que subia e baixava.
Não sei quanto tempo passou. Voltei por mim com um sobressalto, notando que o tambor e o canto tinham cessado. O silêncio era absoluto em torno da fogueira. Os efeitos 
da droga iam cessando. Senti que a clareza voltava aos meus pensamentos. Com as pessoas não ocorria o mesmo; os olhos permaneciam fixos numa só mirada, sem piscadas, 
como se tivesse um muro de espelhos. Então pensei nas lendas vodus dos zumbis e os houngans que os faziam. "Toda lenda tem um ponto para valer", tinha dito Geillis. 
Ishmael falou. Tinha tirado a cabeça de crocodilo, que jazia no solo, a nossos pés. -Iis sont arrivés -disse baixinho. 
-Quem pergunta?
Uma jovem com turbante se acercou sem deixar de balançar-se, deixou-se cair ante a plataforma e apoiou a mão numa das imagens essulpidas: um tosco ícone de madeira 
com a forma de uma mulher grávida. Levantou os olhos cheios de esperança. 
-Aia, puta. -A voz tinha soado junto a mim, mas não era a de Margaret Campbell, senão a voz de uma anciã, cascata e aguda, mas cheia de confiança na resposta. A 
jovem lançou uma exclamação de gozo e se prostrou ante a plataforma. Ishmael a incitou suavemente com um pé e retrocedeu para a multidão, aferrada ao seu pequeno 
ídolo.
O seguinte era um garoto. 
-Grandmére, a mulher que amo, corresponde ao meu amor? 
A mulher sentada ao meu lado riu com muita ironia, mas também com bondade. 
-Certainement -respondeu. -Corresponde ao teu e ao de outros três homens. Procura a outra. Menos generosa mas mais digna. 
O jovem se retirou, desanimado, deixando lugar a um homem de mais idade. Falou num idioma africano que não reconheci. Tinha uma nota de amargura em sua voz. 
-Setato hoye -disse... quem? A voz tinha mudado. Agora era a de um homem adulto que respondia no mesmo idioma, com um tom colérico. Olhei de soslaio. Mesmo ao calor 
das chamas, um arrepio me percorreu os braços. Ainda que as feições fossem as mesmas, aquela já não era a cara de Margaret. Os olhos brilhavam sobre uma boca apertada 
com autoridade enquanto o pálido pescoço se inchava como o de uma rã. 
"Eles chegaram", tinha dito Ishmael. Vi que me olhava um momento e seus olhos voltaram de imediato a Margaret... ou ao que queira que fosse Margaret. Um a um, os 
presentes se adiantavam para ajoelhar-se e perguntar. Uns falavam em inglês; outros, em francês, no dialeto dos escravos ou em alguma língua africana. A cara e a 
voz do oráculo sentado junto a mim mudava segundo mudavam "eles". Eram homens ou mulheres, quase sempre maduros ou anciões, e suas sombras dançavam na cara de minha 
colega ao compasso do fogo.
Então compreendi por que Ishmael tinha voltado àquele lugar arriscando-se a ser capturado e devolvido à escravatura. Não era por amizade, por amor ou por lealdade 
para os outros escravos, senão por poder. Que preço se pode pagar pelo poder de predizer o futuro? Qualquer, era a resposta que via nas caras absortas da congregação. 
Ishmael tinha voltado por Margaret. Por fim fez um gesto com a cabeça e se voltou para ela.
Durante essa pausa, a cara de Margaret ficou em branco; não tinha ninguém ali. 
-Bouassa -disse ele. -Vêem, Bouassa. Afastei-me involuntariamente. Quem quer que fosse Bouassa, tinha ido rapidamente.
-Escuto. -Era uma voz tão grave como a de Ishmael, mas desagradável. Um dos homens retrocedeu um passo. -Diga-me o que quero saber, Bouassa.
Margaret inclinou levemente a cabeça, com um brilho divertido nos olhos. 
-Que queres saber? -disse a voz com suave desdém. -Por que, homem? Irá também, não importa o que te diga. 
O ligeiro sorriso de Ishmael foi um reflexo do de Bouassa. 
-Diz a verdade -reconheceu ele suavemente. -Mas estes... -Assinalou com a cabeça aos seus colegas, sem afastar o olhar.-Virão comigo? 
-Por que não? -disse com um cacarejo desagradável. -A Bruxa morre em três dias. Não têm nada que fazer aqui. Isso é tudo? -Sem esperar resposta, Bouassa bocejou. 
Da primorosa boca de Margaret surgiu um forte arroto. Depois fechou a boca e a seus olhos voltou o olhar vago, mas os homens já não prestavam atenção, perdidos numa 
excitada conversa fiada. Ishmael os aplacou assinalando-me com uma olhada significativa. Então se retiraram entre murmúrios. Quando o último deles se foi, Ishmael 
fechou os olhos e seus ombros cederam. Eu também me sentia esgotada. 
-Que...? -Mas me interrompi. Ao outro lado do fogo, um homem tinha abandonado seu esconderijo no canavial. Era Jamie, com a cara e a camisa enrubescidas pelas chamas. 
Levou um dedo aos lábios e eu fiz um gesto de consentimento. Podia levantar-me e correr para o canavial antes que Ishmael me atingisse, mas e Margaret? Quando me 
voltei para ela, sua cara tinha voltado a retomar vida. Tinha os lábios entreabertos e os olhos encostados.
-Papai? -disse a voz de Brianna, ao meu lado. Meus cabelos ficaram de pé. Era a voz de Brianna, a cara de Brianna e seus olhos azuis escuro cheios de ansiedade. 
-Bree? -sussurrei. Voltou-se para mim. 
-Mamãe -disse a voz de minha filha da garganta do oráculo. 
-Brianna -disse Jamie pálido pela impressão. Ela girou bruscamente a cabeça para olhá-lo.
-Papai -repetiu. -Sabia que era voce. Tenho estado sonhando contigo. Não deixes que mamãe vá só, acompanha-a. Eu te protegerei. 
Só se ouvia o crepitar do fogo. Ishmael estava transfigurado, com a vista fincada naquela mulher que voltou a falar com o tom suave e sensual de Brianna. 
-Te amo, papai. A ti também, mamãe. Quando se inclinou para mim percebi o cheiro do sangue fresco. Seus lábios tocaram os meus e gritei. Não estava consciente de 
nada quando me levantei de um salto e cruzei a clareira. Só me recobrei quando estava segura com Jamie, com a cara escondida em seu casaco e tremendo. Creio que 
ele também tremia.
-Já passou -disse tratando de dominar a voz. - Se foi.
Obriguei-me a olhar para a fogueira. Margaret Campbell cantarolava sentada junto ao fogo. Ishmael, atrás dela, acariciava-lhe o cabelo com algo que podia ser ternura 
enquanto murmurava algo. 
- Oh, não estou nada cansada! -assegurou ela afetuosa. -Bonita festa, não? Duas mulheres com turbante vieram para levar à Margaret com murmúrios carinhosos. Ishmael 
nos observava acima do fogo, imóvel como um símbolo esculpido na noite. 
-Não vim só -disse Jamie, fazendo um gesto para o canavial, como se o seguisse um regimento armado. 
-Oh, estás só, homem - replicou Ishmael com um leve sorriso. -Não importa. Tua loa fala por ti. Comigo estás seguro. Primeiro vê que uma loa fala a um buckra. Agora 
vá -disse sacudindo a cabeça. 
-Ainda não. -Jamie se ergueu ao meu lado. -Vim procurar meu sobrinho. Não partirei sem Ian. 
-Esquece-o -disse Ishmael. -Se foi. 
-Onde?
-Com a Bruxa, homem. E onde ela vai, não vás. O garoto se foi, homem. -Fez uma pausa para escutar. Ouvia-se o bater de um tambor. -E se és sábio, vais-te também. 
Os outros vêm cedo. Comigo não há perigo, homem; com os outros sim. 
-Quem são os outros? -perguntei. 
-Selvagens, suponho -disse Jamie. 
Ishmael assentiu com a cabeça. 
-Isso. Escutaste a Bouassa? Sua loa nos abençoa, assim que formos. -Assinalou as colinas escuras-O estábulo chama para que descem os que estão fortes e poderam ir. 
Voltou-nos as costas indicando-nos que a conversa tinha terminado.
- Espera! -pediu Jamie- Diga-nos onde foi a senhora Abernathy com o moço. Ishmael se voltou com os ombros cobertos pelo sangue do crocodilo. 
-A Abandawe -disse. 
-E onde fica isso? -inquiriu Jamie impaciente.
Lhe pus uma mão no braço. 
-Eu sei onde está. Em La Española. Isso disse Lawrence. Isso era o que Geillis desejava dele: saber onde estava Abandawe. 
-Mas o que é? Uma cidade, uma aldeia? 
-Uma gruta. -Senti frio ainda que próxima do fogo. -Uma antiga gruta. 
-Abandawe, lugar mágico -interveio Ishmael suavemente, como se temesse elevar a voz. Olhou-me examinando-me-. Diz Clotilda que a Bruxa te levou ao quarto de cima. 
Sabes que faz ali? 
-Mais ou menos. -Senti a boca seca ao recordar as mãos de Geillis traçando figuras com as pedras. Como se tivesse captado esse pensamento, Ishmael deu um passo para 
mim. 
-Pergunto-te, mulher: ainda sangras? Jamie deu um respingo, mas lhe apertei o braço. 
-Sim - disse -Por que? O que tem haver com isso? 
Seu desassossego era óbvio.
-Se uma mulher sangra, mata magia. Voce sangra, tens poder de mulher, a magia não funciona. São as velhas que podem fazer magia: Feitiçar alguém, chamar o loas, 
enferma, cura. -Olhou-me mexendo a cabeça- Não faças magia, como a Bruxa. A magia mata, sim, mas mata a voce também. Não ouviu a Bouassa? Diz que a Bruxa morre em 
três dias. Levou o garoto, o garoto morre. Se o seguir, também morto, homem. Seguro. 
Levantou as mãos frente a Jamie, com os pulsos cruzadas como se as tivessem atadas. 
-Estás avisado, amiki. -E se voltou bruscamente desaparecendo na escuridão. 
-Que São Miguel nos proteja -murmurou Jamie- Conheces esse lugar, Sassenach? Onde estão Geillis e Ian? 
-Só sei que está nas colinas de La Española e que cruza um ribeiro. 
-Nesse caso, teremos que levar Stern -disse com decisão- Vamos, os rapazes nos esperam no bote.
Junto à beira do canaveral me detive para olhar atrás. 
-Jamie! Olha! Além de Rose Hall, o céu resplandecía com um fulgor encarnado. -Deve de ser a propriedade de Howe. Está ardendo -disse com calma e sinalizou para a 
esquerda, para uma mata alaranjada no flanco da montanha- E isso deve de ser Twelvetrees. Uma pequena fila de escravos descia desde as cabanas, carregados de vultos 
e meninos. Uma moça levava no braço, com cuidadoso respeito, a Margaret Campbell. Ao vê-la, Jamie se adiantou um passo. 
-Senhorita Campbell! Margaret! A mulher e seu colega se detiveram.
-Margaret -repetiu Jamie-, não me reconheces? Sua olhada parecia vazia. Com muita lentidão, ele lhe tomou a cara entre as mãos. 
-Me ouves, Margaret? Me reconheces? Depois de piscar uma ou duas vezes sua voz soou tímida e temerosa. 
-Sim, Jamie, reconheço-te. -Olhou-o aos olhos- Tens notícias de Ewan? Está bem? 
Jamie ficou em silêncio durante um momento; as vezes seu rosto podia ser uma máscara com a que dissimulava suas emoções mais fortes.
-Está bem -sussurrou no fim . Muito bem, Margaret. E me deu isto para dar a voce. -Inclinou a cabeça para beijá-la com delicadeza. 
As mulheres, protetoras e desconfiadas, fecharam o círculo em torno dela. Margaret sorria. 
- Obrigada, Jamie! -disse enquanto seu assistente a pegava por um braço para leva-la. 
- Diga a Ewan que em breve estarei com ele!
Desapareceram como fantasmas na escuridão do canavial. Jamie fez sinal de seguí-las, mas o detive. -Deixa-a -sussurrei pensando no que jazia no salão da casa- Deixa-a 
ir, Jamie. Não podes detê-la. Está melhor com eles. Fechou os olhos e assentiu. 
-Sim, tens razão. 
Mas se deteve subitamente. Tinha luzes em Rose Hall. Luzes de tochas que piscavam depois das janelas. Um lúgubre resplendor começou a crescer nas janelas do gabiente. 
-Já deveríamos ter ido -disse Jamie. 
Submergimo-nos no escuro canavial, onde o ar cheirava a açúcar queimado.  








CAPÍTULO 62
                                ABANDAWE

-Podes usar a pinaça do governador; é pequena, mas navega bem. -Grey remexeu na gaveta de sua escrivaninha- Darei uma ordem para que apresentem aos empregados do 
cais. 
-Precisamos de um barco. O Artemis é de Jared e não posso arriscar que lhe ocorra nada acho que o melhor será roubarmos, John. -Jamie tinha as sobrancelhas franzidas- 
Muitos problemas já tens para que por cima te possam se relacionar comigo. 
Grey sorriu. 
-Problemas? Suponho que sim: quatro plantações incendiadas e mais de duzentos escravos fugitivos. Sabe Deus por onde andarão! Mas duvido muito que, em tais circunstâncias, 
alguém se interesse por minhas relações sociais. Entre o medo aos selvagens e ao chinês fugitivo, o pânico que reina na ilha faz que um simples contrabandista não 
seja mais do que uma trivialidade. 
-É um grande alívio que me consideres uma trivialidade -comentou Jamie muito seco- Ainda assim roubaremos o barco e se nos prenderem nunca ouviste meu nome nem minha 
cara, entendido? 
Grey o olhou fixamente. Por fim disse:
-Se te prenderem, queres que deixe que te enforquem sem dizer uma palavra, por medo de manchar minha reputação? Pelo amor de Deus Jamie, por quem me tomas? 
-Por um amigo, John -disse Jamie- E se aceito tua amizade e teu condenado barco, faz o favor de aceitar a minha e guardar silêncio. Certo? 
- De acordo -disse o governador- Mas me farias um grande favor se não te deixarem capturar.
- Farei o possível, John. 
O governador se sentou, fatigado. Tinha grandes olheiras e a camisa enrugada. Era evidente que não tinha mudado de roupa desde o dia anterior.
-Bem. Não sei onde vais e provavelmente seja melhor que eu não saiba. Mas se for possível, não se aproxime às vias navegáveis do norte da Antigua. Esta manhã enviei 
um barco para pedir que me trouxessem a todos os homens que estavam nas cabanas. Depois de amanhã, não mais tardar, virão aqui para custodiar a cidade e o porto. 
É provável que tenha uma rebelião de selvagens. 
Olhei a Jamie com um gesto interrogante e ele sacudiu imperceptivelmente a cabeça. Tínhamos informado ao governador sobre o levantamento do rio Yallahs e a fuga 
dos escravos, mas não mencionamos o que tínhamos visto aquela mesma noite escondidos numa pequena ensenada. A noite era escura. Só um pequeno resplendor aparecia 
na superfície do rio. Ouvimos-os chegar e tivemos tempo de nos esconder antes de que o barco se pusesse a nossa altura. Um bater de tambores e selvagens vozes exaltadas 
ressoavam pelo vale enquanto o Bruxa passava frente a nós,  levado pela corrente. Sem dúvida alguma, os cadáveres dos piratas começavam a podrecer apacivelmente 
rio acima, entre os cedros e os franchipaneiros. Os escravos fugitivos do rio Yallahs não tinham entrado nas montanhas de Jamaica senão que saíam ao mar, provavelmente 
para unir-se aos seguidores de Bouassa, em La Española. As pessoas de Kingston não tinham nada que temer. Mas era muito melhor do que a Marinha Real concentrasse 
seu atendimento ali e não em La Española, onde nos dirigíamos. 
Jamie se levantou para despedir-se, mas Grey o deteve. 
-Espera. Não precisas um lugar seguro para deixar a tua... à senhora Fraser? Me sentiria muito honrado se a deixasses sob minha proteção. Poderia esperar aqui; na 
residência ninguém a incomodaria. 
Jamie vacilou, mas não tinha maneira suave de dizê-lo.
-Tem que me acompanhar, John -disse- Não há alternativa. 
Grey me olhou fugazmente. 
-Sim -disse engulindo saliva- Compreendo. 
Jamie lhe alongou a mão. Ele vacilou um momento antes de aceitá-la. 
-Boa sorte, Jamie -disse com voz rouca- Que Deus te acompanhe. 
Mais difícil tinha sido Fergus compreender; fazia questão de nos acompanhar. Seus argumentos se tornaram mais veementes quando descobriu que os contrabandistas escoceses 
viriam conosco. 
-A eles vais levar e a mim não? -Sua cara ardia pela indignação. 
- claro -confirmou Jamie- Os contrabandistas são solteiros ou viúvos. Voce está casado. -Olhou a Marsali, que presenciava a discussão com a cara tensa pela ansiedade.
- Me equivoquei ao pensar que ela era muito jovem para casar-se mas estou seguro de que é muito mais jovem para ser viúva. Ficas.
Lhe voltou as costas, dando o assunto por finalizado. Já tinha escurecido quando zarpamos na pinaça de Grey, deixando dois homens amarrados e amordaçados no embarcadeiro. 
Ainda que a embarcação, com seus trinta pés e sua única coberta, era maior que o bote pesqueiro no que tínhamos remontado no rio Yallahs, dificilmente se lhe podia 
chamar aquilo de "barco". Ainda assim navegava bem e rápido estávamos fora do porto, rumo a La Española. Os contrabandistas se ocuparam do leme e Jamie, Lawrence 
e eu nos sentamos para conversar junto à borda. Logo se fez o silêncio e permanecemos absortos em nossos próprios pensamentos. Jamie bocejou várias vezes; por fim, 
ante minha insistência, consentiu em tombar-se no banco com a cabeça apoiada em meu colo. Por minha parte, estava muito tensa para dormir. Também Lawrence permanecia 
desperto, contemplando o céu com as mãos cruzadas por trás da cabeça.
-Esta noite há umidade no ar -comentou sinalizou a lua crescente em forma de foice-. Ves essa bruma que rodeia a lua? É possível que chova antes do amanhecer, ainda 
que não é habitual nesta época. O tema era bastante aborrecedor para acalmar-me os nervos. 
-É mesmo? -comentei- Tanto voce como Jamie sabem prever o clima observando o céu. Eu só conheço o velho dito: "Céu vermelho ao anoitecer, o marinho sente prazer; 
pela manhã encarnado, o marinho põe cuidado." Mas não vi de que cor estava o céu ontem à noite. 
-Bastante púrpura -aclarou Lawrence rindo- É surpreendente mas esses sinais costumam ser dignos de confiança. Claro que encerram um princípio científico: a refração 
da luz na umidade do ar. 
-E daí sabes dos fenômenos estranhos? -perguntei- Coisas sobrenaturais onde as regras da ciência não parecem ter aplicação. 
-Por exemplo? 
Depois de pensar, utilizei os exemplos de Geillis.
-Por exemplo, essas pessoas que têm estigmas sangrantes, as viagens astrais, as visões, as manifestações sobrenaturais... Lawrence se acomodou ao meu lado no banco. 
-Bom, à ciência só lhe corresponde observar -disse- Procurar as causas onde possa, mas recordar sempre que no mundo existem muitas coisas para as quais não se encontrarão 
respostas. Não porque não existam, senão porque sabemos muito pouco. 
-Isso não está na natureza humana -objetei- A gente sempre quer explicações. 
-Por isso os cientistas constroem hipóteses, mas é preciso não confundir a hipótese com uma explicação provada. Em minha vida vi muitas coisas que se poderiam considerar 
peculiares. Chuvas de peixes, por exemplo: muitos peixes da mesma espécie e do mesmo tamanho caem subitamente do céu despejado sobre a terra seca. Não parece ter 
uma causa racional, mas por isso há que atribuir o fenômeno a uma intervenção sobrenatural?
-Voce viu pessoalmente algo assim? -perguntei interessada. 
Se pos a rir. 
- Fala a mente científica! O primeiro que pergunta um cientista é: "Como sabes? Quem o viu? Posso vê-lo também?" Sim, eu vi; três vezes e numa ocasião eram peixes 
sem cabeça. 
-Estávam próximo do mar ou de algum lago? 
-Uma vez próximo da costa e outra próximo de um lago, mas a terceira chuva foi a uns trinta quilômetros do lugar mais próximo onde tinha água; no entanto, os peixes 
eram de uma espécie que só se encontra em águas marinhas profundas. Há coisas que devem ser aceitas sem poder demonstrá-las. A fé é uma força tão poderosa como a 
ciência -concluiu com voz suave-, mas bem mais perigosa.
Ficamos contemplando em silêncio a mancha negra que dividia a noite. Era a ilha de La Española, que se aproximava inexoravelmente. 
-Onde vistes os peixes sem cabeça? -perguntei subitamente. Não me surpreendeu vê-lo sinalziar com a cabeça para proa. 
-Ali. Vi muitas coisas estranhas nestas ilhas, mas nessa mais do que em nenhuma. Há lugares assim. 
Calei perguntando-me que o nos esperava. Tomará que fosse realmente Ian quem tinha acompanhado a Geillis a Abandawe. Levava vinte e quatro horas tratando de afastar 
uma idéia de minha mente. 
-Os outros meninos escoceses, Lawrence... Ishmael nos disse que tinha visto doze, incluso Ian. Quando revisastes a plantação, encontrastes algum sinal deles?
Respirou profundamente, atrasando a resposta. Me dei conta de que procurava as palavras adequadas para explicar o que um arrepio já me tinha revelado. A resposta 
não saiu dele, senão de Jamie. 
-Nós encontramos -disse suavemente estreitando-me o joelho- Não perguntes mais, Sassenach, porque não vou dizer-te nada. 
Compreendi. Tinha que ser Ian o que Geillis tinha levado consigo, pois Jamie não suportaria outra possibilidade. Apoiei uma mão em sua cabeça.
-Bem aventurados os que não viram -sussurrei baixo -, mas creram. 
Ancoramos perto do amanhecer numa pequena baía sem nome, no norte de La Española. Era uma praia estreita rodeada de alcantilados. Através de uma greta na rocha se 
via uma estreita senda de areia que conduzia ao interior da ilha. Jamie me levou nos braços até a costa e se voltou para Innes, que chapinava carregado com um pacote 
de comida.
-Obrigado -disse formalmente- É hora de separar-nos. Se a Virgem nos permitir nos reuniremos aqui dentro de quatro dias. 
A cara enxuta de Innes se contraiu desiludida; depois pareceu resignar-se. 
-Me ocuparei da embarcação até que voltes. 
Jamie mexeu a cabeça sorrindo. 
-Não estarás só. Ficarão todos exceto minha esposa e o judeu. 
A resignação desapareceu, substituída pela surpresa. 
- Por que ficamos todos? Mas não nos precisarás, Mac Dubh? -Olhou nervoso os alcantilados, cheios de enredadeiras em flor- Dá medo aventurar-se por aí sem amigos. 
-A melhor mostra de amizade que podes me dar é esperar aqui. Innes inclinou a cabeça num gesto de aquiescencia. 
-Como quiser, Mac Dubh. Mas já sabes que estamos dispostos. Todos.
Jamie afastou a vista. 
-Eu sei, Duncan. -Innes o abraçou torpemente com seu único braço- Se aproximar um barco, deves pôr-vos a salvo. A Marinha Real deve de estar procurando esta pinaça. 
Duvido que venham até aqui mas se algo o ameaçar, seja o que for, iça as velas e escapam de imediato. 
-Deixando-te aqui? Não. Podes ordenar-me o que quiser, Mac Dubh, que o farei. Mas isso não. 
Jamie sacudiu a cabeça. O sol nascente arrancou chispas de seu cabelo e sua barba crescida. 
-Não nos farás nenhum favor, nem a minha esposa nem a mim, se te matarem, Duncan. Obedece se vir um barco, vai embora. 
Depois lhe voltou as costas para despedir-se dos outros escoceses. Innes lançou um profundo suspiro de reprovação mas não voltou a protestar.
O clima da selva era caloroso e úmido. Avançávamos terra adentro quase sem conversar. Não podíamos fazer nenhum plano antes de ver o que tinha em Abandawe. Ao meio 
dia conseguimos chegar. Ante nós se elevava uma ladeira empinada e rochosa cheio de mato e pontiagudos áloes. E, no cume, vimos grandes pedras erguidas, megalitos 
que formavam um círculo irregular. 
-Ninguém disse que tinha um círculo de pedras -sussurrei. Sentia-me débil, e não só pelo calor e a umidade. 
-Se sentes bem, senhora Fraser? -Lawrence me olhava alarmado. 
-Sim. -Mas a cara deve me denunciar, como sempre, pois Jamie me segurou pela cintura. 
-Por Deus, Sassenach, tem cuidado -murmurou - Não te aproximes aí. 
-Temos que averiguar se Geillis está aí com Ian -disse-. Vamos.
Pus em movimento meus arredios pés. Jamie me seguiu murmurando algo em gaélico. Suponho que era uma prece. 
-Colocaram-nas faz muito tempo -comentou Lawrence quando chegamos ao cume- Não foram escravos, senão os aborígenes destas ilhas. 
O lugar estava deserto e tinha aspecto inofensivo. Parecia tão só um círculo irregular de grandes pedras postas em ponta, imóveis sob o sol. 
Jamie me observava nervoso. 
-As ouve Claire? -perguntou. 
Lawrence pareceu sobressaltado mas não disse nada. Avancei com prudência para a pedra mais próxima. 
-Não sei -disse- Não estamos num Festival do Sol nem do Fogo. Talvez não esteja aberto. Não sei. Agarrada à mão de Jamie, adiantei-me um pouco para escutar. Parecia 
ouvir um leve zumbido no ar mas talvez fora só o dos insetos da selva. Com muita suavidade, apoiei a mão na rocha.
Notei vagamente que Jamie me chamava. Minha mente lutava conscientemente em abrir e fechar as válvulas do coração e em engulir ar e expulsá-lo. Um zumbido palpitante, 
muito grave para chamá-lo de som, enchia-me os ouvidos e me sacudia até a medula dos ossos. Em algum lugar pequeno e silencioso, no centro daquele caos, estava Geillis 
Duncan com seus olhos sorridentes fincados nos meus. 
-Claire! 
Estava no solo, com Jamie e Lawrence inclinados sobre mim. Tinha as bochechas molhadas e um fio de água me corria pelo pescoço. Pisquei, movendo as extremidades 
para comprovar se ainda as tinha. Jamie deixou o lenço com o que me molhava a cara e me ajudou a me incorporar.
-Estás bem, Sassenach? 
-Sim - disse confusa - Está ali, Jamie!
-Quem? A senhora Abernathy? -Lawrence disparou para cima as sobrancelhas e jogou uma olhada para trás, esperando vê-la materializar-se. 
- Eu ouvi ela... Eu a vi... o que seja. -Começava a recuperar lentamente minhas faculdades- Está aqui. Mas não no círculo. Perto. 
-Onde? -Jamie tinha a mão apoiada no punhal e olhava para um lado a outro. 
Sacudi a cabeça e fechei os olhos, tentando de má vontade recuperar a visão. Tive variada sensações: escuridão, frescura úmida e o reflexo de uma tocha vermelha. 
-Creio que está numa gruta -disse surpresa- Há alguma perto, Lawrence? 
-Sim -confirmou observando-me com curiosidade- A entrada está a pouca distância daqui. 
-Leva-nos. -Jamie já se tinha posto em pé e me ajudava a me levantar: 
-Jamie. - O Detive apoiando-lhe uma mão no braço. 
-Sim?
-Jamie... ela também sabe que estou aqui. Isso o deteve. Eu o Vi engulindo a saliva e apertando os dentes com um gesto afirmativo. 
- A Mhicheal bheannaichte, dion sinn bho dheamhainnean -disse suavemente enquanto girava para a borde da colina. "Miguel bendito, defende-nos dos demônios." 
A escuridão era absoluta. Levei as minhas mãos ao rosto e senti o atrito da palma no nariz, mas sem vê-la. O passadiço era desigual, com pequenas partículas duras 
que rangiam sob os pés. Em alguns trechos os muros se estreitavam tanto que me perguntava como teria feito Geillis para passar. Ainda nos lugares em que o passadiço 
era mais largo, onde as paredes se separavam tanto que não chegava a tocá-las com as mãos estendidas, se as podia perceber. Era como estar num quarto escuro com 
outra pessoa que guarda silêncio mas cuja presença se pode sentir ao alcance da mão.
Os dedos de Jamie me apertavam o ombro; o sentia por trás de mim como uma brisa cálida no fresco esvaziamento da gruta. 
-Vamos bem? -perguntou quando me detive para recuperar o alento - Há passadiços laterais. Noto ao passar. Como sabes onde vamos? 
-Porque ouço. Voce não? 
Falar e formar pensamentos coerentes requeria um esforço. O chamado era diferente: não um som de colmeia como em Craigh na Dun, senão um rumor parecido à vibração 
do ar depois do tinar de um sino grande. Sentia-o ressoar nos ossos do braço e me produzia ecos nas costelas e na coluna vertebral. 
Jamie me segurou o braço com força. 
-Não se afastes de mim! -disse- Não deixe que te pegue, Sassenach. Fica! 
O procurei ele às cegas e me apertou contra seu peito.
-Jamie. Me segura, Jamie. -Nunca tinha tido tanto medo- Não me solte. Se me levar, Jamie, não poderei voltar nunca mais. Cada vez é pior que a anterior. Me matará, 
Jamie! 
Me afastou suavemente para adiantar-se sem retirar a mão de mim. 
-Eu irei na frente -disse- Mete a mão sob meu cinto e não o soltes por nada. 
Avançamos lentamente na escuridão. Jamie não tinha permitido que Lawrence nos acompanhasse. Esperava-nos na boca da caverna com ordens de voltar à praia se não voltássemos 
a tempo para ir ao encontro com Innes e os outros escoceses. 
-Claire -disse com suavidade- Há algo que devo te dizer. Se tiver que escolher entre ela e um de nós, serei eu. Voce sabe,não é verdade? 
Efetivamente, eu sabia. Se Geillis estava ainda ali e um de nós devia morrer para detê-la, seria Jamie quem correria o risco. Morto ele, ainda estaria eu para seguí-la 
através das pedras, onde ele não podia ir.
- Eu sei -sussurrei por fim. 
- Me dá um beijo, Claire -sussurrou-. Lembras que para mim vales mais do que a minha vida. Não tenho nada a perder. 
Beijei-o na mão e na boca. Depois me voltei para o túnel à esquerda. 
-Por aqui -disse. 
Dez passos além vi uma luz. Era só um vadio resplendor nas rochas mas bastava para devolver-nos a vista. Soltei um suspiro de alívio e de medo e avancei para a luz 
e a suave vibração de sino. Então se fez mais potente, mas voltou a diminuir quando Jamie se deslizou adiante de mim, bloqueando-me a vista. Depois se agachou para 
franquear uma arcada de pouca altura. Eu o segui. Chegamos a uma câmara de um tamanho considerável. As paredes mais afastadas da tocha retinham a fria negrura do 
pesado sonho da caverna. Mas a que estava ante nós tinha acordado. Nela cintilavam partículas minerais que refletiam as chamas de uma tocha de pinheiro metida numa 
greta.
-Voce veio, Heim? -Geillis estava de joelhos, com a vista fixa num relumbrante jorro de pó branco que caía de seu punho, desenhando uma linha no solo. 
Ouvi uma exclamação de Jamie, entre alívio e terror: tinha visto Ian. O garoto estava no centro do pentágono, tombado na margem, com as mãos atadas às costas e amordaçado 
com um lenço branco. Junto a ele tinha um machado de pedra negra e reluzente como a obsidiana, com o filo agudo e dentado. O cabo estava coberto por um vistoso desenho 
africano de bandos e bicos. 
-Não se aproxime mais, raposa -disse Geillis sentando-se sobre os calcanhares. 
Mostrou os dentes a Jamie com algo que não era um sorriso. Tinha uma pistola na mão e outra, carregada e fixa, no cinto de couro que levava.
Com os olhos fincados em Jamie, afundou a mão no saco que levava pendurado do cinto e extraiu outro punhado de diamantes em pó. Vi gotas de suor em sua frente branca. 
Devia de estar percebendo o zumbido passando temporáriamente, tal como eu percebia. Estava descomposta; o suor me corria pelo corpo sob a roupa. O desenho estava 
quase concluído. Sem deixar de nos apontar cuidadosamente com a pistola, foi deixando cair o pó brilhante até ter completado o pentágono. As pedras cintilavam com 
chispas de cor, unidas por uma linha de mercúrio. 
-Bem, já está. -Lançou um suspiro de alívio jogando-se o cabelo para trás com uma mão.- A salvo. O pó de diamante impede a chegada do ruído -me explicou- Horrível, 
não? Deu umas palmadas em Ian, que jazia frente a ela com os olhos dilatados pelo medo.
-Bom, bom, mo chridhe. Não te aflijas que logo terminará tudo. 
-Afasta tuas mãos dele, maldita bruxa! -Jamie deu um passo impulsivo para diante com a mão no punhal, mas se deteve ao ver que Geillis levantava a pistola. 
- Me lembra o seu tio Dougal, a sionnach -disse com ironia - Pegas o que queres e que o diabo te leve a quem estorvar um passo. 
Jamie olhou Ian, encolhido no solo, e depois a Geillis. 
- Pego o que é meu -corrigiu suavemente. 
-Mas agora não podes, não é? Um passo mais e te mato. Se te deixo viver é só porque Claire parece ter carinho por voce. - Sua olhada se desviou para mim, que permanecia 
na sombra, por trás de Jamie - Uma vida por outra, doce Claire. Uma vez, em Craigh na Dun, tratou de me salvar. Eu te salvei do juízo por bruxaria, em Cranesmuir. 
Estamos em paz, não é?
Geillis pegou uma pequena garrafa, a abriu e verteu cuidadosamente o conteúdo sobre a roupa do moço. O cheiro a conhaque se elevou, forte e embriagante. Quando os 
vapores alcoólicos chegaram até a tocha, a chama se elevou com mais potência. Ian deu um respingo, pateando e emitindo ruídos de protesto até que Geillis lhe deu 
um forte pontapé nas costelas. 
- Quieto! -ordenou. 
- Não faças isso, Geillis -intervim sabendo que de nada serviria.
- Não há mais remédio -replicou serena- Tenho que fazer. Lamento ter que me apoderar da garota mas te deixarei o homem. 
- Que garota? -Jamie tinha os punhos apertados. 
- Brianna. Chama-se assim, não? -Jogou-se para atrás a densa cabeleira- A última da descendencia de Lovat. - me sorriu - Que sorte que vieram me visitar! Caso contrário 
não me teria inteirado. Achava que todos tinham morrido antes do século XX.
Me deu um arrepio. Senti que o mesmo estremecimento percorria nos músculos de Jamie. Deve ter refletido em seu rosto, pois Geillis gritou e deu um salto. Disparou 
em pleno ataque de Jamie. A cabeça ruiva foi para atrás e o corpo se contraiu com as mãos ainda alongadas para o pescoço da mulher. Depois caiu, lasso, cruzando 
a borda do pentágono. Ian lançou um gemido afogado. Senti o som que estourava em minha garganta. Não sei o que disse mas Geillis se voltou para mim sobressaltada. 
O fogo iluminava um pouco mas nem a escuridão total tivesse podido ocultar sua expressão ao compreender o que se aproximava. Tirou a outra pistola do cinto e apontou 
para mim. Vi com clareza o buraco redondo da arma... e não me importou. O rugido do disparo ressoou em toda a gruta, desprendendo uma chuva de pó e pedras, mas já 
me tinha apoderado do machado.
Ouvi um ruído por trás de mim, mas não olhei. Os reflexos do fogo ardiam nas pupilas de Geillis. Não senti medo, ira nem dúvida. Só o movimento em arco do machado. 
O impacto me percorreu todo o braço. Soltei o machado, com os dedos dormentes, e fiquei muito quieta. Nem sequer me movi quando Geillis avançou para mim, com dificuldades. 
O sangue, à luz do fogo, não é vermelha senão negra. Deu um passo para diante e caiu com os músculos descontraídos, sem fazer tentativa alguma para salvar-se. O 
último que vi de sua cara foram os olhos: separados, formosos como pedras preciosas, marcados pelo conhecimento da morte.
Alguém estava falando, mas as palavras não faziam sentido. A greta aberta na rocha emitia um zumbido potente que me enchia os ouvidos. A tocha piscou, lançando uma 
labareda subitamente amarela ante a corrente de ar. "O bater de asas do anjo negro", pensei. O som se repetiu por trás de mim. Ao voltar vi Jamie. Cambaleava-se 
sobre os joelhos. O sangue que lhe chorreava do cabelo lhe tingia de vermelho e negro um lado do rosto; o outro estava branco; parecia a máscara de um arlequím. 
"Detém a hemorragia", indicou-me o instinto. 
Procurei um lenço mas Jamie já se tinha arrastado até Ian para soltar as correias, salpicando-lhe a camisa com gotas de sangue. O moço se pôs em pé e alongou uma 
mão para ajudar o seu tio.
Pouco depois a mão de Jamie se apoiava em meu braço. Levantei os olhos, aturdida, para oferecer-lhe o lenço. Pegou-o para limpar-se um pouco a cara. Depois me pegou 
no braço, levando-me para a boca do túnel. Tropecei e estive a ponto de cair. Isso me devolveu ao presente. 
- Vamos! -estava-me dizendo - Não ouves o vento? Aproxima-se uma tempestade. 
"Vento?", pensei. "Numa gruta?" Mas tinha razão; a corrente de ar não tinha sido imaginária; a leve exalação que provinha da gruta se tinha convertido num vento 
que ressoava como um gemido no estreito corredor. Voltei-me para olhar mas Jamie me empurrou para frente. Minha última visão da gruta foi uma imprecisa impressão 
de azeviche e rubis com uma silhueta branca no centro. Depois a corrente de ar chegou com um rugido e apagou a tocha.
-Cristo! - Era a voz de Ian, cheia de terror- Tio Jamie! 
-Aqui -disse Jamie assombrosamente sereno- Aqui, filho. Vem. Não tenhas medo. É só a respiração da caverna. 
Quando ele disse pude sentir o alento frio da rocha em meu pescoço me arrepiava o cabelo da nuca. A imagem da gruta como algo vivo, que respirava cega e malévola 
ao nosso redor, gelou-me o sangue nas veias. Ao que parece, esta idéia aterrorizava tanto a Ian como a mim, pois ouvi uma leve exclamação e senti sua mão tentando 
me agarrar. Peguei-lhe a mão e procurei na escuridão com a outra até encontrar o tranqüilizador corpo de Jamie. 
-Tenho Ian -disse- Por Deus vamos sair daqui!
Como resposta, pegou-me a mão. Desandamos juntos no túnel serpenteante, tropeçando na escuridão e pisando nos calcanhares. Durante todo esse tempo o vento não deixou 
de gemer as nossas costas. Não via nada: nem a camisa de Jamie adiante de mim nem o movimento de minhas próprias anáguas. Tentava afastar a recordação do que deixamos 
para trás, a morbosa fantasia de que o vento trazia vozes susurrantes e secretas que não se deviam escutar. 
- Eu ouço -disse Ian subitamente com a voz rompida pelo pânico- Ouço! Oh, Deus, meu Deus! É Geillis! Vem para cá!
Um grito se afogou em minha garganta. Sabia perfeitamente que não era ela, senão o vento e o medo de Ian, mas isso não mudou o arrebato de terror que me brotou desde 
a boca do estômago, fazendo que meus intestinos se convertessem em água. Eu também sabia que ela se aproximava, gritando a pleno pulmão. Então Jamie nos abraçou 
tampando-nos os ouvidos contra o seu peito. Cheirava a fumaça de pinheiro, a suor e a conhaque. Estive a ponto de chorar de alívio.
- Silêncio! -disse com fúria- Não vou permitir que toque voces. Jamais! Vamos -continuou em voz mais baixa- É só o vento. Quando muda o clima na superfície, as grutas 
ofegam por suas gretas. Não é a primeira vez que o ouço. Fora que se aproxima uma tempestade. Vamos! 
A tormenta foi breve. Quando chegamos à superfície, cambaleando, a chuva tinha cessado e nos cegou a luz do sol. Lawrence estava próximo da entrada, protegido sob 
uma palmeira. Ao nos ver se levantou de um salto e uma expressão de alívio amaciou as rugas de sua cara. 
-Tudo bem? -perguntou. 
Jamie assentiu com um semisorriso.
- Tudo bem -confirmou sinalizando a Ian- Posso te apresentar Ian Murray, meu sobrinho? Ian, este é o doutor Stern; nos foi de grande ajuda em tua busca. 
- Estou muito agradecido, doutor -disse o menino inclinando a cabeça. Depois adicionou com um sorriso trémulo, passando a manga pela cara suja- Tinha certeza que 
virias, tio Jamie. Mas demoraste um pouco, não? - O sorriso se alargou e começou a tremer, piscando para conter as lágrimas.
- É verdade, Ian. Desculpe. Vêem aqui, a bhalaich. -Jamie o estreitou num abraço dando-lhe palmadas nas costas, entre murmúrios em gaélico.
- Demorei um momento me dando conta de que Lawrence estava falando comigo. 
- Estas bem, senhora Fraser? -Sem aguardar resposta, segurou-me pelo braço. 
- Não estou certa. -Estava completamente exausta, como depois de um parto, mas sem a mesma exaltação. Tudo me parecia irreal: Jamie, Ian e Lawrence eram como brinquedos 
que se moviam e falavam ao longe, emitindo sons que me custava entender. 
- Creio que devemos sair daqui observou -Lawrence olhando a boca da gruta. Estava um pouco intranqüilo. Não perguntou pela senhora Abernathy. 
-Tens razão. 
Ainda que tinha fresca na mente a imagem da caverna, parecia-me tão irreal como a verde selva e as pedras que nos rodeavam. Girei e comecei a andar sem esperar os 
homens. Para o crepúsculo nos detivemos num pequeno clarão, próximo de um ribeiro e instalamos nosso primitivo acampamento. Já tinha descoberto que Lawrence era 
uma presença utilíssima nessas excursões. Não só tinha tanta habilidade como Jamie para procurar refúgio ou construí-lo: ainda mais, por estar familiarizado com 
a flora e a fauna da zona, era capaz de mergulhar na selva e voltar rápido em meia hora com punhados de raízes, fungos e frutas comestíveis aumentando as espartanas 
rações de nossas mochilas.
Enquanto Lawrence procurava alimentos, Ian saiu em procura de lenha. Eu me sentei com Jamie para curar-lhe a ferida da cabeça. Depois de lavar o sangue, descobri 
com surpresa que a bala tinha perfurado a pele acima da linha onde começa a nascer o cabelo mas que não tinha sinais de saída, como se tivesse desaparecido dentro 
da cabeça. Remexi no couro cabelludo até que um grito do paciente me anunciou que tinha encontrado a bala. Tinha um vulto na parte traseira da cabeça. A bala tinha 
viajado sob a pele, seguindo a curvatura do crânio, até deter-se perto do occipício. 
- Santo Céu! -exclamei- Tinhas razão ao dizer que tua cabeça era de osso maciço. Essa mulher te disparou a queima roupa e esse maldito projétil não pôde atravessar-te 
o crânio.
Jamie emitiu um bufido como queixa. 
- Tenho a cabeça dura, mas isso não teria bastado se a senhora Abernathy tivesse usado uma carga completa de pólvora. 
- Te dói muito? 
- A ferida não, mas tenho uma horrível dor de cabeça. 
- Não me estranha. Agüenta um pouco que vou extrair a bala.
Como ignorávamos as condições em que encontraríamos a Ian, tinha levado a menor de minhas caixas de primeiros socorros que, felizmente, continha um frasco de álcool 
e um pequeno bisturí. Rasurei uma parte do couro cabeludo e o molhei com álcool. Sustentando a pele tensa entre os dedos da mão esquerda, fiz um corte rápido e pressionei 
o inchaço com o polegar direito. A bala caiu em minha mão esquerda como uma uva. Pus uma gaze na pequena ferida e a sujeitei com uma venda ao redor da cabeça. Então, 
sem poder resistí-lo mais me pus a chorar. Ainda que era consciente destas sensações, não podia evitar ao me sentir, ainda, fora de meu corpo. 
- Sassenach, estás bem? -Jamie me olhava com preocupação sob a vendaje de pirata que lhe tinha feito.
- Sim - respondi babuciando aos soluços.- Não sei porque choro. Não sei!
- Vem aqui. - Me pegou a mão para me sentar em seus joelhos e me estreitou entre seus braços. - Tudo está bem, Mo Duinne, tudo está bem.
De repente me encontrei de novo dentro de meu corpo, quente e estremecida. Pouco a pouco deixei de soluçar e me recostei em seu peito para sentir a paz e o consolo 
de sua presença. Não percebi o regresso de Lawrence e Ian até que ouvi que o garoto dizia, com mais curiosidade que alarme: 
- Corre sangue pelo pescoço, tio Jamie. 
- Terás que me pôr outra vendaje, Ian - disse Jamie sem se preocupar- Eu estou ocupado abraçando a sua tia. 
Pouco depois fiquei dormida, envolvida em seus braços.
Acordei encolhida num cobertor, junto a Jamie. Ele estava recostado numa árvore com uma mão apoiada em meu ombro. Ao notar que eu acordava me apertou um pouco. Estava 
escuro. A pouca distância se ouvia um ronquido rítmico que devia de ser Lawrence, pois a voz de Ian se ouvia do outro lado.
- Não, no barco não passei tão mau - dizia baixinho- Tinha a companhia dos outros moços. Nos davam de comer decentemente e nos deixava caminhar pela coberta, de 
dois em dois. Estávamos assustados, pois não sabíamos onde nos levavam, mas não nos maltrataram. 
O Bruxa tinha remontado o rio Yallahs para entregar sua carga humana diretamente em Rose Hall. Ali, os desconcertados meninos receberam as cálidas boas vindas da 
senhora Abernathy, que imediatamente os meteu numa nova prisão.
O porão da fazenda estava bem preparado, com camas e bacias. Era bastante cômodo apesar de ter que suportar o ruído que se fazia acima durante as horas do dia. Nenhum 
dos moços tinha idéia do por que estavam ali. Fizeram muitas deduções, a cada uma mais improvável do que a anterior. 
- De vez em quando, um negro gigantesco descia com a senhora Abernathy. Sempre lhe implorávamos que nos dissesse o que estávamos fazendo ali e por que não nos deixava 
sair, mas ela se limitava a sorrir, dava-nos umas palmadas e nos dizia que já sairíamos em seu momento. Depois escolhia um moço; o gigante o pegava num braço e o 
levava. -A voz de Ian soava afligida. 
- Voltavam esses moços? -perguntou Jamie.
- Não, geralmente não. Isso nos assustava muitíssimo. Decorrido umas oito semanas chegou o momento de Ian. Já tinham desaparecido três dos garotos quando os olhos 
verdes da senhora Abernathy se posaram nele. Ian não estava disposto a cooperar. 
- Chutei o negro e até lhe mordi a mão - disse melancólico-, mas não serviu de nada. Limitou-se a dar um golpe em minha cabeça com tanta força que me deixou um apito 
nos ouvidos, e me pegou nos braços como se fosse uma criança. 
Tinham-o levado à cozinha, onde o banharam e o vestiram com uma camisa limpa antes de levá-lo à parte principal da casa.
- Era de noite e todas as janelas estavam iluminadas. Parecia-se muito a Lallybroch quando descia das colinas, ao escurecer, onde mamãe acendendia seu lamento. Isso 
me partiu o coração. 
Mas não teve muito tempo para nostalgias. Hércules (ou Atlas) levou-o ao andar superior, onde estava o dormitório da dona. A senhora Abernathy o esperava vestida 
com uma espécie de túnica com estranhas figuras bordadas. Mostrou-se cordial e lhe ofereceu um pouco de beber. Tinha um cheiro estranho, mas não tinha mau sabor. 
Como Ian não podia decidir ao respeito, bebeu.
No quarto tinha duas cômodas cadeiras, com uma mesa baixa em meio e uma grande cama ao lado com dossel digno de um leito real. Ocuparam os cadeirões e ela lhe fez 
várias perguntas. 
-Que tipo de perguntas? -perguntou Jamie ao notar que vacilava. 
-Bom, sobre meu lar e minha família. Perguntou os nomes de todos os meus irmãos e meus tios. - Dei um respingo: por isso Geillis não tinha se surpreendido ao ve-los!- 
Todo tipo de coisas, tio. Depois me... perguntou se alguma vez... se alguma vez me tinha deitado com uma garota, como se me perguntasse o que tinha comido pela manhã! 
Não queria responder, mas não pude evitá-lo. Sentia muito calor, como se tivesse febre, e me custava me mover. Respondi a todas suas perguntas enquanto ela continuava 
sentada, simpática, observando-me com seus grandes olhos verdes...
-Assim lhe disseste a verdade. 
-Sim, sim. - Ian falava com lentidão, revivendo a cena- Disse-lhe que sim e lhe falei... de Edimburgo, da tipografia, do bordel... de Mary, de tudo. 
Então Geillis pareceu desagradar-se; lhe endureceu a expressão e entornou os olhos. Ian teve muito medo e queria fugir, mas o impediam o peso de seus membros e a 
presença daquele gigante imóvel ante a porta. -Levantou-se para passear a grandes passos, dizendo que se eu não era virgem estava arruinado e o que tinha que fazer 
com um menino como eu, deitando-me a perder com as mulheres. De repente se deteve para beber um copo de vinho. Então pareceu serenar, se pos a rir olhando-me com 
atenção e disse que talvez nem tudo estava perdido. Se não lhe servia para o que tinha pensado, talvez lhe servisse para outras coisas.
A voz de Ian soava um pouco sufocada, como se lhe apertasse o pescoço da camisa. Como Jamie emitisse um som interrogante, ele tomou alento, decidido a continuar: 
- Me... ofereceu-me a mão para levantar-me, tirou-me a camisa e... Te juro que é verdade, tio! Ajoelhou-se no solo e meteu meu penis na boca. Ainda que a mão de 
Jamie se tensionou sobre meu ombro, sua voz não revelou mais do que um suave interesse. 
- Acredito em voce, Ian. E fez amor? 
- Amor? - O garoto parecia aturdido- Não... isto é, não sei. Se... ela... bom, fez que me empinasse, depois me levou à cama e seguiu fazendo coisas. Mas não foi 
como com Mary, não! 
-Não, claro que não - comentou o tio.
- Deus, que estranho! -No tom de Ian se percebia um arrepio - No meio do acontecimento, levantei a cabeça e ali estava o negro, em pé junto à cama, com uma vela. 
Ela lhe indicou que a levantasse um pouco mais para ver melhor. Fez uma pausa para beber água e deixou escapar um longo suspiro. 
- Tio, alguma vez... voce se deitou com uma mulher sem querer fazê-lo? 
Jamie vacilou um segundo antes de responder. 
- Sim, Ian. 
- Ah. -Ouvi que o garoto coçava a cabeça- Sabes o que se sente, tio? Podes fazê-lo, não queres e te parece detestável, mas... mas te agrada? Jamie deixou escapar 
um riso breve e seco.
- Bom, Ian, o que sucede é que essa parte do corpo não tem consciência, mas voce sim. -Soltou-me o ombro para olhar ao seu sobrinho- Não te aflijas. Não podias evitá-lo 
e o mais provável é que isso te tenha salvado a vida. Os outros garotos, os que não voltaram ao porão..., sabes se eram virgens? 
- Tínhamos muito tempo para conversar e acabamos por nos conhecer bastante. Uns sim eram e outros achavam ter estado com uma garota, mas pelo que me diziam pareceu 
que não era verdade. Fez uma pausa, obrigado a fazer uma dolorosa pergunta. 
- Sabes o que aconteceu com eles, tio? Dos moços que estavam comigo? 
- Não, Ian -respondeu Jamie sem alterar-se- Não tenho nem idéia. -Voltou a reclinar-se na árvore com um profundo suspiro- Poderás dormir, pequeno? Te fará falta. 
Amanhã nos espera uma boa caminhada até a costa.
 -Oh, claro que posso dormir, tio -lhe assegurou Ian- Mas não queres que monte guarda? É voce que deve descansar com esse disparo na cabeça. -Teve um silêncio. Depois 
acrescentou com timidez- Não te disse obrigado, tio Jamie. 
- Não tens o por que, Ian -disse depois de soltar uma gargalhada- Deita e dorme. Eu te acordarei se fizer falta. 
Ian se encolheu e em pouco momento dormia profundamente. 
- Queres dormir também, Jamie? - Incorporei-me ao seu lado- Já que estou desperta posso montar guarda. Tinha fechado os olhos. A luz da fogueira, já quase apagada, 
dançava-lhe nas pálpebras. Sorriu procurando minha mão às apalpadelas.
- Não, mas podes vigiar um pouco. Se mantenho os olhos fechados me dói menos a cabeça. 
Passamos um momento em silêncio pegados na mão. Ocasionalmente se ouvia algum ruído ou um grito longínquo na escuridão, mas nada parecia nos ameaçar. 
- Voltaremos a Jamaica até Fergus e Marsali? -perguntei ao fim. 
- Não. Creio que iremos para Eleuthera. É colônia holandesa, terra neutra. Enviaremos Innes no barco de John para que lhe diga a Fergus que se reúna conosco. Preferiria 
não voltar a pisar a Jamaica. 
- Claro -calei um momento. 
- Como vai se virar o senhor Willoughby? Digo, Yi Tien Cho. Se ficar nas montanhas, não creio que o encontrem, mas...
-Oh, se arrumará perfeitamente -interrompeu Jamie- Afinal de contas, tem esse pelicano para que pesque por ele. E se é astuto irá para o sul, à Martinica. Ali há 
uma pequena colônia de mercadores chineses. Falei-lhe dela e me ofereci a levá-lo uma vez que tivéssemos resolvido nossos assuntos na Jamaica. 
- Já não estás mais aborrecido com ele? -disse com curiosidade. 
Encolheu um ombro, acomodando-se melhor. 
- Oh, não. Não creio que pensasse no que fazia, nem como podia terminar tudo isto. Além disso, seria absurdo odiar a um homem por não te dar o que nunca teve. Abriu 
os olhos com um leve sorriso. Compreendi que estava pensando em John Grey. Depois olhou ao seu sobrinho.
- Graças a Deus -disse-, este voltará com sua mãe no primeiro barco que zarpar para Escócia. 
- Não sei -disse sorrindo- Depois de tantas aventuras, talvez não queira regressar a Lallybroch. 
- Pouco me importa o que queira -afirmou Jamie- Irá, ainda que seja preciso embalá-lo numa gaveta. Procuras algo, Sassenach? 
- Já o encontrei -disse tirando o estojo de seringas de meu bolso. Abri para verificar seu conteúdo à escassa luz da fogueira- Oh, bom, fica o suficiente para uma 
dose. Jamie se incorporou um pouco. 
- Não tenho febre -advertiu desconfiado- E se estás pensando me fincar essa porcaria na cabeça, já podes ir mudando de idéia, Sassenach.
- A voce não - esclareci- A Ian. Ou queres devolvê-lo a Jenny lotado de sífilis e outras doenças sexuais? 
Jamie levantou as sobrancelhas. A dor ocasionada pelo gesto lhe arrancou uma careta. 
- Ai! Sífilis? Voce acha?
- Não me surpreenderia. Um dos sintomas dessa doença, em sua etapa avançada, é uma profunda demência. No caso de Geillis não é fácil determiná-lo. Em qualquer caso, 
mais vale prevenir do que curar, não? 
Jamie soltou um riso. 
- Bom, assim o jovem Ian aprenderá qual é o preço da diversão. Será melhor que eu distraia a Stern enquanto tu levas o moço depois dos arbustos. Lawrence é um bom 
homem, mas muito curioso. Não quero que te levem A Kingston para te queimar como bruxa.
Suponho que seria incomodo para o governador - apontei secamente-, ainda que pessoalmente o desfrutasse. - Não creio que desfrutasse, Sassenach - disse tão seco 
como eu - Tens meu casaco a mão? 
- Sim. -Recolhi para dar - Tens frio? 
- Não. -Recostou-se para atrás com a jaqueta cruzada nos joelhos- Mas queria sentir as crianças próximos de mim enquanto durmo. -Cruzando suavemente as mãos sobre 
o casaco e os retratos, voltou a fechar os olhos - Boa noite, Sassenach.





CAPÍTULO 63
DAS PROFUNDIDADES

Pela manhã, recuperados pelo descanso e por um café da manhã composto de bananas e bolos, continuamos a caminhar para a costa. Ao pouco momento, Ian inclusive deixou 
de reclamar. Mas ao descer pelo desfiladeiro que conduzia à praia nos encontramos com um surpreendente espetáculo.
- Meu Deus, são eles! -balbuciou Ian- Os piratas! Deu meia volta para fugir de novo para as colinas mas Jamie o segurou pelo braço. -Não são os piratas -disse- São 
escravos. - Olhe! Pouco hábeis para pilotar grandes navios no mar, os escravos fugitivos tinham feito encalhar o barco na costa de La Española. O Bruxa jazia inclinado 
na baixada, com a quilha afundada no lodo arenoso. Um grupo de negros corria dando gritos pela praia, outros procuravam refúgio na selva e uns poucos ajudavam o 
resto a descer do barco.
Uma rápida olhada ao mar nos mostrou a causa da agitação. No horizonte tinha uma mancha branca que se ia fazendo cada vez maior.
 - Uma canhoneira -disse Lawrence com interesse. 
Jamie murmurou, para horror de seu sobrinho, algo em gaélico. 
-Vamos sair daqui - ordenou -secamente, empurrando  Ian desfiladeiro acima. 
- Um momento! -Lawrence protegeu os olhos com a mão- Vem outro barco, menor.
Era a pinaça privada do governador de Jamaica, que se inclinava, com as velas inchadas pelo vento, formando um perigoso ângulo para rodear a curva da baía. Jamie 
dedicou uma fração de segundo  pensando nas possibilidades e me pegou pela mão. 
-Vamos! Quando chegamos à orla, o pequeno bote da pinaça se acercava pela baixada, com Raeburn e MacLeod aos remos. Ofegando, com as pernas débeis pela correria, 
corri para as ondas até que Jamie acabou levantando-me apreensivo; seguiam-nos Lawrence e Ian bufando como baleias.
  Ao ver a Gordon na proa da pinaça, que nos esperava vários metros além, apontando seu mosquete para a costa, compreendi que nos seguiam. O arma lançou uma baforada 
de fumaça e Meldrum, que estava depois dele, alçou o seu para disparar. Os dois se alternaram, cobrindo nossa caminhada, até que mãos amigas nos içaram desde a borda 
e nos subiram à pinaça. 
-Vira! -ladrou Innes da margem. 
A espicha girou para o lado oposto e as velas se incharam de imediato. Jamie caiu ao meu lado no banco, ofegando. 
-Santo Deus, Duncan, não te disse que te mantivesses longe? 
-Poupa saliva, Mac Dubh -replicou Innes sorrindo sob o bigode. Gritou algo a MacLeod e este manipulou as cordagens.
    A pinaça inclinou mudando de curso e pôs proa para mar aberto... apontando diretamente para a canhoneira, que já estava perto o bastante para que pudéssemos 
distinguir o marsopa de gordos lábios sob o bauprés. MacLeod bradou algo em gaélico, com uma ênfase que não deixou dúvidas sobre seu significado. Com um triunfal 
grito montanhês emitido por Innes, passamos como uma flecha diante da proa do Marsopa, tão perto que chegamos a ver as caras assombradas da tripulação no balaústre. 
Uma vez fora da enseada vi que a canhoneira continuava para a terra. 
-Vão atrás do barco dos escravos -explicou Meldrum- Estávamos ali quando o viram, a cinco quilômetros da ilha. Pensamos que enquanto eles estavam ocupados perseguindo-o, 
nós poderíamos aproveitar para pegar voces.
-Bem pensado -disse Jamie com um sorriso- Espero que o Marsopa continue ocupado um bom momento. 
Um grito de advertência de Raeburn nos indicou que não era assim. O brilho do bronze de dois canhões apareceu na popa. Estavam-nos apontando. A sensação de receber 
um disparo a queima roupa não foi muito agradavel. Mas nós seguíamos afastando-nos a toda velocidade. Innes moveu o leme com violência justo no momento em que se 
ouviu o tronar dos canhões. Ato seguido, um jorro de água se levantava a vinte metros a bombordo, muito perto para nosso gosto: um projétil de vinte e quatro quilos 
podia atravessar o fundo da pinaça sem nenhuma dificuldade, fazendo que nos afundássemos como uma pedra. Innes, entre maldições, curvava-se sobre o leme. Nossa correria 
se tornou mais errática ainda e os três projéteis seguintes caíram bastante longe. Então ouvimos um potente canhonaço e o flanco do Bruxa voou feito lascas: o Marsopa 
tinha apontado os canhões de proa para o barco zarpado.
Uma chuva de metralha varreu a praia em direção a um grupo de fugitivos. Corpos inteiros e troncos voaram pelos ares e caíram na areia como palitos negros, tingindo 
de vermelho. 
-Santa María, Mãe de Deus. -Ian se benzeu horrorizado. 
Outros dois disparos abriram um grande buraco no flanco do Bruxa. Varios caíram na areia e outros dois fizeram alvo entre as pessoas que fugiam. Então rodeamos o 
promontório que punha fim à ensenada e a praia e seu açougue ficaram ocultas a nossa vista. 
-Roga por nós, pecadores, agora e na hora de nossa morte -concluiu Ian num sussurro. 
Jamie indicou a Innes que se dirigisse a Eleuthera e este conferiu com MacLeod o rumo que devíamos seguir. Nós estávamos muito horrorizados para conversar. Fazia 
bom tempo e uma forte brisa nos impulsionava. Ao cair o sol, La Española já tinha desaparecido no horizonte e a Grande Turca se elevava à esquerda.
Depois de comer minha pequena porção de bolo e água, me encostei no fundo do bote, entre Ian e Jamie. Innes, bocejando, acomodou-se na proa enquanto MacLeod e Meldrum 
se alternavam no leme. Pela manhã, um grito fez que me colocasse sobre um cotovelo, sonolenta e dolorida pela noite passada sobre aquelas tabuas úmidas. Jamie estava 
em pé, com o cabelo agitado pela brisa. 
- Que houve? -perguntei. 
-Não posso acreditar -disse olhando para popa- Outra vez essa maldita canhoneira! Era verdade; para proa se viam umas diminutas velas brancas. 
- Estás seguro? -inquiri preocupada- Como sabes está tão longe? 
- Eu não  sei -reconheceu Jamie-, mas Innes e MacLeod dizem que é esse condenado barco inglês. Já liquidaram aos pobres negros e agora vêm atrás de nós. -Encolheu-se 
de ombros- Não há muito que fazer; tomará que possamos manter a distância. Diz Innes que, se chegarmos à Ilha do Gato ao escurecer, poderemos nos salvar.    
Durante todo o dia nos mantivemos fora do alcance dos canhões, mas Innes parecia cada vez mais preocupado. Entre a Ilha do Gato e Eleuthera, o mar era pouco profundo 
e estava semeado de recifes coralinos. Um navio de guerra jamais poderia seguir-nos por aquele labirinto... mas dificilmente poderíamos navegar à velocidade suficiente 
para evitar que o Marsopa nos afundasse com seus canhões. Uma vez ali constituiríamos um alvo fácil. Por fim, de má vontade, decidimos pôr proa ao leste, a mar aberto; 
não podíamos nos arriscar a perder velocidade e tinha uma pequena possibilidade de iludir à canhoneira durante a noite. Ao chegar o dia, todo rasto de terra tinha 
desaparecido. O Marsopa, por desgraça, não. Até então não tinha encurtado a distância, mas ao levantar-se o vento do amanhecer içou mais velas e começou a nos alcançar. 
Nós já íamos a toda vela e não tínhamos onde ocultar-nos; só podíamos seguir adiante... e esperar.
Durante as longas horas da manhã, o Marsopa se foi fazendo cada vez maior. O céu começava a se carregar e se tinha levantado um forte vento que ajudava à canhoneira, 
com seu enorme velame, bem mais do que a nós. Para as dez já estava bastante próximo para arriscar um disparo. Caiu longe mas conseguiu assustar-nos. Innes olhou 
para apreciar a distância e, sacudindo a cabeça, concentrou-se no leme. Nada ganharíamos navegando em zig- zag; tinhamos que continuar em linha reta tanto tempo 
como pudéssemos, reservando as tentativas de esquivar-lhes para quando não nos ficasse outra coisa.
Às onze tínhamos o Marsopa a quatrocentos metros. Cada dez minutos soava o monótono tronar de seus canhões de proa provando pontaria. ÀS onze e meia tinha começado 
a chover e o mar era agitado. Uma rajada nos atingiu de lado, fazendo-nos inclinar até pôr o balaústre de bombordo a trinta centímetros da água. Enquanto nos desenredávamos 
na coberta, Innes e Macleod endereçaram habilmente a pinaça. Dei uma olhada para trás (coisa que fazia cada poucos minutos) e vi correr os tripulantes do Marsopa, 
arriando as velas. 
- Isso sim que é sorte! -gritou-me MacGregor ao ouvido- Assim se atrasarão.
Ao meio dia, o céu tinha um subito tom purpúreo e o vento se tinha convertido num gemido espectral. A canhoneira seguia arriando velas mas ainda assim se lhe desprendeu 
uma, que se afastou esvoaçando como um albatros. Fazia tempo que não nos disparava. Era impossível apontar a um alvo tão pequeno no meio daquele mar agitado. Eu 
me segurava à borda com uma mão e à mão de Ian com a outra. Jamie, encurvado por trás de nós, rodeava-nos com os braços para nos proteger. A chuva caía de lado com 
tanta força que nos fazia dano. As ondas atingiam uma altura de doze metros e a pinaça se elevava ligeiramente, alçando-nos a alturas vertiginosas para descer depois 
bruscamente. Jamie estava pálido à luz da tormenta, com o cabelo colado ao crânio pelo água.
Estava escurecendo quando sucedeu. Tinha um fantasmagórico resplendor verde no horizonte, sobre o que se recortava a figura esquelética do Marsopa. Atingidos por 
outra rajada lateral, demos um tombo no alto de uma imensa onda. Enquanto nos levantávamos de outro doloroso revolto, Jamie me pegou no braço, sinalizando para atrás. 
O mastro maior do Marsopa estava torto e continuou inclinando-se até que a parte superior se rompeu e caiu ao mar arrastando a cordagem e as vergas. Tudo junto atuou 
como se fosse uma âncora improvisada, fazendo que a canhoneira girasse pesadamente. Naquele momento, uma onda caiu violentamente sobre ela pegando-a no costado. 
O Marsopa inclinou e deu uma virada completa. A onda seguinte caiu sobre a popa rompendo os mastros como se fossem pequenos ramos.
Bastaram mais três ondas para afundá-lo; não teve tempo para que a indefesa tripulação escapasse mas sim para que nós compartilhássemos seu terror. Jamie estava 
rígido como o aço. Olhávamos paralisados pelo espanto. Só Innes se mantinha teimosamente aferrado ao leme, enfrentando às ondas uma a uma. Outra onda se levantou 
junto ao balaústre; suspendidos nela apareceram os restos do naufrágio, com os homens da tripulação formando um grotesco e macabro ballet. Vi o corpo inerte de Thomas 
Leonard a uns três metros de distância, com a boca aberta pela surpresa e o longo cabelo loiro em torno do pescoço.
Então nos sacudiu uma onda enorme que me arrastou da coberta. De imediato me vi devorada pelo caos; surda, cega e incapaz de respirar, ia dando tombos com os braços 
e as pernas a graça da força da água. Tudo estava escuro; só tinha intensas e confusas sensações: pressão, ruído, frio. Não sentia os puxões da corda que me tinham 
atado à cintura. De repente algo quente me percorreu as pernas: "urina", pensei sem saber se era minha ou de outro corpo. Golpeei a cabeça com algo; o rugido foi 
horrível. De repente me encontrei de novo na coberta da pinaça, tossindo até quase cuspir os pulmões. Incorporei-me pouco a pouco, com a corda tão apertada à cintura 
que podia ter-me fraturado as costelas. Atirei debilmente tratando de afrouxá-la para respirar. Então Jamie me rodeou com o braço, procurando à sua faca.
- Estás bem? -gritou tratando de se impor ao uivo do vento. 
- Não! -sussurrei sacudindo a cabeça e tocando-me a cintura. Jamie cortou a corda; sua cabeça empapada tinha adquirido uma cor mogna. Por fim pude respirar uma baforada 
de ar, ignorando a apunhalada nas costas e a ardência da carne esfolada na cintura. O barco se bamboleava selvagemente, com a coberta convertida num escorregador. 
Jamie me arrastava gateando para o mastro. A onda me tinha empapado as roupas, colando-me ao corpo, e o vento era tão forte que as fazia revoltear até minha cara 
como asas de ganso. O braço de Jamie me segurava pelo torso como uma cinta. Me segurei a ele. Tratava de impulsionar-me com os pés e ajudar-lhe a avançar quando 
umas mãos nos arrastaram o último par de metros para o relativo amparo do mastro.
Falar era impossível... e desnecessário. Raeburn, Ian, Meldrum e Lawrence se tinham atados ao mastro. Por mau que fossem as coisas na coberta, ninguém queria descer 
à escuridão da bodega sem saber o que sucedia acima. Sentei-me com as pernas separadas e o mastro às costas. O céu tinha adquirido um cinza plúmbeo por um lado e 
um verde luminoso e intenso pelo outro; os relâmpagos caíam a esmo sobre a superfície do oceano. O vento era tão forte que até os trovões chegavam apagados, como 
canhões disparados ao longe.
De repente, um raio caiu junto ao barco, tão próximo que vimos como a água começava a ferver. Não podia ouvir o que Jamie me gritava, só pude sacudir a cabeça emudecida 
pelo horror. O cabelo, como as anáguas, me secava ao vento e dançava ao redor da cabeça, atirando das raízes e rangendo pela eletricidade estática. Os marinheiros 
que me rodeavam se moveram subitamente. Quando levantei os olhos vi que as vergas e o cordagem estavam banhados pela fosforescencia azul do fogo de San Telmo. Uma 
bola de fogo caiu a coberta e começou a rodar para nós até que Jamie lhe deu um pontapé que a fez saltar pela borda, deixando depois de si um cheiro a queimado. 
Jamie tinha os cabelos arrepiados, cobertos de fogo, como se fosse um demônio; ao tocar-se com os dedos, se recobriu um feixe de luz azul. Quando me pegou a mão, 
a ambos nos sacudiu uma descarga elétrica, mas não me soltou.
Não sei quanto tempo durou aquilo: horas, dias. O vento nos secava a boca, já pastosa pela sede. O céu passou de cinza a negro, mas não tinha modo de saber se era 
de noite ou se ia chover. Quando chegou a chuva, recebemos-a agradecidos. Melhor ainda: não foi chuva, senão pedrisco; não me importou que me golpeassem o crânio 
com pedras: reuni aqueles granizos com ambas mãos e enguli antes de derreter. Me deu um fresco alívio para minha garganta torturada. Meldrum e MacLeod, gateando 
pela coberta, recolheram o granizo em cântaros, caçarolas e qualquer objeto capaz de conter água. Às vezes dormia com a cabeça apoiada no ombro de Jamie; ao acordar, 
o vento seguia uivando. Insensível ao medo, limitava-me a esperar. Viver ou morrer não era importante se aquele ruído horrível cessasse de uma vez.
Por fim o vento atenuou um pouco. A mar seguia muito agitado e a pequena embarcação se agitava como uma casca de noz, mas o ruído tinha diminuído. Pude ouvir a MacGregor 
pedir a Ian que lhe passasse uma xícara de água. Os homens tinham a cara esfolada e os lábios partidos, mas sorriam.
- Já passou -disse a voz de Jamie, grave e rouca, em meu ouvido- A tormenta passou. Era verdade. Tinha gretas no céu plúmbeo e alguns reflexos azuis. Supus que era 
pela manhã, algo depois da aurora, mas não tinha modo de assegurá-lo. Ainda que o furacão tinha cessado, o vento ainda era forte e a corrente nos levava a grande 
velocidade. Meldrum se fez cargo do leme; ao inclinar-se para conferir a bússola deu um grito de surpresa. O fogo de San Telmo não tinha prejudicado ninguém, mas 
tinha convertido a bússola numa massa de metal fundido; no entanto, o suporte de madeira seguia intacto.
- Assombroso! -comentou Lawrence tocando-a com ar reverente. 
- Sim, mas é um grande inconveniente - completou Innes secamente. 
Deu uma olhada para os restos das nuvens. 
- Sabes se orientar pelas estrelas, senhor Stern? Depois de muito analisar o sol nascente e as poucas estrelas matutinas, determinou que íamos rumo ao nordeste. 
- Devemos virar para o oeste -disse Stern inclinado com Jamie e Innes sobre os toscos mapas- Ainda que não sabemos onde estamos, a terra estará ao oeste.
- Assim será. Sabe Deus quanto tempo levaremos navegando em mar aberto. O casco segue inteiro mas isso é tudo o que posso assegurar. Quanto ao mastro e as velas... 
bom, talvez resistam um tempo. -Parecia ter grandes dúvidas- Quem sabe onde terminaremos.
Jamie lhe dirigiu um amplo sorriso, limpando o sangue do lábio machucado. 
- Desde que encontremos terra, Duncan, não sou muito exigente. 
Innes levantou uma sobrancelha com um leve sorriso. 
- Sim? E eu que pensei voce ter se decidido a viver como marinheiro, Mac Dubh! Não vomitaste uma só vez nos dois últimos dias! 
-Porque durante esse tempo não comi nada -observou Jamie irônico - Quero chegar a alguma ilha, pouco me importa que seja inglesa, francesa, espanhola ou holandesa..., 
mas agradeceria que fosse um lugar onde tivesse comida Duncan. 
Innes passou uma mão pela boca e enguliu saliva com dificuldade. A todos nos fez dar água a boca. 
- Farei o que posso - prometeu. 
- Terra! Terra à vista!
Cinco dias depois chegou, por fim, o anúncio, com uma voz tão enronquecida pelo vento e a sede que parecia um grasnido, mas cheio de júbilo. Subi correndo, escorregando 
nos degraus. Todos estavam assomados ao balaústre observando a forma negra que se curvava no horizonte. Estava longe, mas indiscutivelmente era terra sólida. Innes 
ordenou ao timoneiro que virasse num ponto mais para o vento.
Vi uma fileira de grandes aves que voavam em majestosa procissão, se encostando numa costa longínqua. Eram pelicanos que pescavam na baixada, com o sol cintilando 
nas asas. Peguei Jamie na manga sinalizando. 
- Olha... - mas não pude dizer mais. Teve um forte rangido e o mundo estourou em fogo e negrura. Quando reagi estava na água, aturdida e meio afogada. Tinha algo 
preso nas pernas que me empurrava para baixo.
Esperneei enlouquecida, tratando de liberar as pernas. Algo passou boiando junto a minha cabeça e me lancei nele. Madeira, bendita madeira, algo para me agarrar 
no meio das ondas. Uma forma escura passou por embaixo da água e a dois metros de mim emergiu uma cabeça vermelha.
- Se segura! -exclamou Jamie. Chegou até mim em duas braçadas e mergulhou sob o pedaço de madeira que me sustentava. Senti um puxão na perna e uma dor aguda; depois 
a tensão cessou. A cabeça de Jamie voltou a emergir junto ao tronco. Me segurou os pulsos e ficou ali, respirando grandes baforadas de ar enquanto as ondas nos arrastavam. 
O barco já não estava à vista; teria afundado? Uma onda rompeu sobre minha cabeça e Jamie desapareceu. Sacudi a cabeça, piscando e ali estava outra vez, sorrindo-me 
com esforço enquanto seus dedos me apertavam os pulsos com mais força.
- Se Segura! -grasnou outra vez. Agarrei-me à madeira estilhaçada com todas minhas forças. Boiávamos à deriva meio cegados pela chuva, como um refugo do mar; as 
vezes via a costa longínqua; as vezes, só o oceano aberto e quando as ondas rompiam sobre nós não via mais do que água. Sentia algo na perna: um estranho entumecimiento 
com apunhaladas de dor. Pela mente me passou a perna de pau de Murphy e o sorriso afiado de um tubarão. E se uma daqueles animais me tinha arrancado a perna? Pensei 
em minha pequena provisão de sangue quente brotando a jorros de um coto e perdendo-se nas frias águas. Presa de pânico, tratei de arrancar a mão entre os dedos de 
Jamie para me tocar e averiguá-lo.
Berrou algo ininteligível e me segurou os pulsos com obstinação. Depois de um momento recobrei a razão: se tivesse perdido a perna estaria inconsciente. Em realidade, 
era o que começava a suceder. Meu campo visual tinha uma margem cinza e via pontos brilhantes na cara de Jamie. Estaria realmente sangrando ou era efeito do frio 
e a impressão? Importava muito pouco; o efeito era o mesmo. Invadiu-me uma sensação de languidez, de paz absoluta. Já não sentia os pés nem as pernas; só a tremenda 
pressão de Jamie me recordava que tinha mãos. Quando minha cabeça ficou sob o água, custou-me recordar que devia reter o folego.
A onda passou e o madeira se elevou um pouco,me tirando o nariz da água. Ao respirar me despejou um pouco a visão. A trinta centímetros de distância estava a cara 
de Jamie com o cabelo colado à cabeça e as feições contraídas. 
- Se segura! -rugiu- Resiste, maldita sejas! 
Sorri com doçura. Essa sensação de paz me levava acima do ruído e o caos. Já não tinha dor. Nada importava. Outra onda se abateu sobre mim. Esta vez esqueci de reter 
o folego. A sensação de aperto me reanimou o suficiente para ver o reflexo de terror nos olhos de Jamie. Depois tudo voltou a escurecer.
- Maldita sejas, Sassenach! -disse ele muito longe- Maldita sejas! Se morrer, eu te mato! 
Estava morta. Ao meu redor tudo era de um branco deslumbrante; percebi um ruído suave, susurrante, como o que devem fazer as asas de um anjo. Sentia-me em paz, sem 
corpo, livre de terror, de ira e cheia de felicidade. Então tossi.
Não carecia de corpo. Depois de tudo me doía a perna. Doía muitíssimo. Gradualmente, fui tomando consciência de muitas outras coisas que também me doíam, mas a perna 
esquerda se elevava sem dúvida alguma. Tive a clara impressão de que me tinham tirado o osso para substituí-lo por um atiçador ao vermelho vivo. Ao menos, era óbvio 
que a perna estava ali. Quando entreabrí os olhos, a dor era quase visível, ainda que talvez fora só um produto de meu aturdimento geral. Fosse mental ou físico 
em sua origem, o efeito era uma espécie de brancura atravessada por reflexos de uma luz mais intensa. Como me feria os olhos, voltei a fechá-los.
- Acordas-te, graças a Deus! -disse uma aliviada voz escocesa próximo de meu ouvido. 
- Não é verdade -disse. Minha própria voz era um croar com incrustação de salitre. Tossi outra vez. O nariz começou a chorrear em abundância. Então espirrei. 
- Aj! -protestei com asco pela cascata que me invadia o lábio superior. Minha mão parecia remota e insustancial mas fiz o esforço de levantá-la para limpar o rosto. 
Jamie tinha o cabelo revolto e teso pelo sal e uma grande ferida na nuca. Não levava camisa; cobria-se com uma espécie de cobertor.
- Te sentes muito mau? -perguntou. - Horrivelmente -grasnei. Ao ouvir minha voz tão rouca, Jamie alongou a mão para uma jarra de água que estava junto a minha cama. 
Pisquei confusa. Era realmente uma cama, não uma liteira nem uma rede. Os lençóis de fio contribuíam a dar aquela abrumadora impressão de brancura, reforçada pelas 
paredes e o teto pintado e as longas cortinas de musselina torcidas pela brisa. Os reflexos de luz eram os reflexos que reverberavão contra o teto; ao que parece 
tinha água perto, refletida pelo sol. 
- Creio que voce quebrou a perna, Sassenach - me disse Jamie desnecessariamente- Será melhor não te mexer muito. 
- Obrigada pela advertência - sussurei apertando os dentes- Onde diabos estamos? 
Encolheu-se de ombros.
- Não sei. Só posso dizer que é uma casa bastante grande. Não prestei muito atenção quando nos trouxeram. Um homem disse que o lugar se chama Lhes Perles. -Aproximou-me 
a xícara aos lábios e bebi com gratidão. 
- O que aconteceu? 
Enquanto não me movesse, a dor da perna era suportável. Automaticamente me levei dois dedos ao pescoço para comprovar o pulso que era tranquilizadoramente firme. 
Se não estava desmaiada, a fratura não devia ser muito grave. Jamie esfregou a cara. Parecia muito cansado e notei que a mão lhe tremia pela fadiga. Tinha um grande 
hamatoma na bochecha e uma linha de sangue seco pelo pescoço.
- Acredito que se rompeu o mastro superior. Uma das vergas, ao cair, te atirou pela borda. Voce afundou como uma pedra e me atirei depois de voce. Pude te segurar... 
e também à verga, graças a Deus. Tinhas parte da cordagem enredado na sua perna empurrando voce para abaixo, mas consegui desprendê-lo. 
Lançou um profundo suspiro. 
- Não fiz mais que te segurar. Depois de um momento senti areia sob os pés e te levei à costa. Ali nos encontraram uns homens e nos trouxeram aqui. Isso é tudo. 
- Encolheu-se de ombros.
Senti frio, mesmo com à brisa cálida que entrava pelas janelas. 
- O que foi do barco? Os homens? Ian? Lawrence? 
- Creio que estão salvos. Com o mastro rompido não puderam se aproximar de nós. Quando conseguiram improvisar uma vela nós já tínhamos desaparecido. -Tossiu esfregando-se 
a boca com o torso da mão- Mas estão a salvo. Os homens que nos encontraram dizem ter visto uma embarcação pequena zarpada num pântano a quatrocentos metros daqui; 
já foram resgatá-la e foram trazer os homens. Bebeu um sorvo de água e foi à janela a cuspí-lo. -Tenho areia nos dentes -protestou com uma careta-, nas orelhas, 
no nariz e provavelmente também no rego da bunda.
Voltei a pegar-lhe a mão calejada, com marcas de bolhas arrebentadas e ensangüentadas. 
- Quanto tempo me sustentaste na água? -perguntei seguindo suavemente as linhas da mão inchada. - Bastante -respondeu com singeleza. Sorriu e me estreitou a mão. 
Então me dei conta de que estava nua, pois sentia os lençóis suaves e frescos na pele. 
- O que passou com minha roupa? 
- Como não podia te sustentar com o peso das anáguas, arranquei. O que ficava não valia a pena.
- Suponho que não - disse lentamente - Mas e voce, Jamie? Onde está teu casaco? 
Encolheu-se de ombros com um sorriso melancólico. - No fundo do mar, suponho. Com os retratos de Willie e de Brianna. 
- Oh, Jamie, sinto muito. - Estreitei-lhe a mão com força e afastou a vista piscando. 
- Bem -disse baixinho- Não creio que os esqueça. Em todo caso bastará com que me olhe ao espelho, não? Soltei um riso que era quase um soluço, enquanto ele engulia 
saliva com dificuldade, sem deixar de sorrir. Depois olhou as calças rasgadas e pareceu recordar algo.
- Não vim com as mãos vazias -comentou procurando no bolso- Ainda que preferiria conservar os retratos e ter perdido isto. Abriu a mão e em sua palma lesionada apareceu 
uma cintilação: pedras preciosas de primeira qualidade: uma esmeralda, um rubi (masculino, supus), um grande ópalo, uma turquesa tão azul como o céu que se via pela 
janela, uma pedra dourada como sol atrapado no mel e a estranha pureza cristalina do diamante negro. 
- Tens o diamante - me estranhei roçando-o. Mantinha-se flamante mesmo a ter estado tão próximo de seu corpo. 
- Sim. -Não olhava a pedra senão a mim - Para que servem os diamantes? Para conhecer o gozo em todas as coisas? -Isso me disseram. -Acariciei-lhe o rosto com suavidade- 
Temos a Ian. E nos temos o um ao outro. -Sim, é verdade.
O sorriso lhe chegou aos olhos. Deixou as pedras na mesa e se reclinou na cadeira pegando minha mão entre as suas. Relaxei-me. Uma paz cálida começava a invadir-me 
em exceto pelos arranhões e a dor da perna. Estávamos vivos, juntos e a salvo, o resto não importava: nem as roupas nem uma tíbia fraturada. Tudo isso se arrumaria 
ao seu devido tempo. Agora não. Por agora bastava respirar... e olhar a Jamie. Passamos um momento em aprazível silêncio contemplando as cortinas ensolaradas e o 
céu aberto. Depois de dez minutos ou talvez de uma hora ouvimos pisadas ligeiras e um delicado toque na porta. 
- Entre -disse Jamie incorporando-se sem soltar-me a mão.
Se abriu a porta e entrou uma mulher de rosto simpático, iluminado pelas boas vindas e tingido de curiosidade. 
- Bom dia -disse com certa timidez- Devo pedir perdão por não vos ter atendido antes. Estava na cidade e ao regressar, faz um momento, soube de vossa... chegada. 
-Sorriu ao dizer essa palavra. 
- Estamos sinceramente agradecidos, senhora, pelo amável tratamento que se nos brindou -disse Jamie levantando-se para fazer-lhe uma reverência formal- Ao vosso 
serviço. Tens notícias de nossos colegas?
Ela se ruborizó um pouco. Era jovem, de uns vinte anos, e não parecia saber como comportar-se ante aquela situação. Tinha a pele clara e rosada e levava o cabelo 
recolhido num laço. Seu acento me chamou a atenção. 
- Oh, sim -disse- Meus criados os trouxeram do barco e agora estão comendo na cozinha. 
- Obrigado -disse sinceramente- É muito amável. Ruborizou aturdida. 
- Em absoluto -murumurou olhando-me com timidez- Devo pedir perdão por meus maus modos, senhora. Ainda não me apresentei. Sou Patsy Olivier, a esposa de Joseph Olivier.
Olhou a Jamie como se esperasse um gesto equivalente. Trocamos uma olhada. Onde estávamos? A senhora Olivier era obviamente inglesa e seu esposo tinha sobrenome 
francês. A baía não nos oferecia nenhuma pista. Podia ser qualquer das ilhas de Barlovento, ou das Barbados ou as Bahamas, ou Exuma, ou Andros... inclusive poderiam 
ser as Ilhas Virgens. Então me ocorreu que o furacão podia ter-nos desviado para o sul; neste caso bem podíamos estar em Antiga (no colo da Marinha Britânica!), 
a Martinica ou as Granadinas. Olhei a Jamie, encolhendo-me de ombros. Nossa anfitriã nos observava expectante. Jamie, respirando fundo, apertou-me a mão.
-Confio em que esta pergunta não te pareça muito estranha, senhora Olivier, mas poderías nos dizer onde estamos? 
A jovem elevou as sobrancelhas piscando com assombro. 
- Pois... sim. Isto se chama Lhes Perles. 
- Obrigado -intervim vendo que Jamie tinha intenção para continuar- O que queremos saber é em que ilha estamos. 
Um amplo sorriso de entendimento inundou sua cara redonda e rosada. 
- Ah, compreendo! A tempestade desviou voces. Ontem à noite meu esposo me dizia que nunca tinha visto um vento tão terrível nesta época do ano. Que sorte que voces 
se salvaram! Voces vieram das ilhas do sul?
O sul. Então não estávamos em Cuba. Talvez tínhamos chegado a Santo Tomás ou à até mesmo a Florida? Trocamos uma rápida olhada. Senti bater o pulso no pulso de Jamie. 
A senhora Olivier sorriu com indulgência. 
- Não estas em nenhuma ilha, senão no continente. Na colônia de Geórgia. 
- Geórgia -repetiu Jamie - Em América? Parecia um pouco aturdido, e com razão, pois a tempestade nos tinha desviado quase mil quilômetros. 
- América - repeti suavemente- O Novo Mundo.
O pulso se tinha acelerado sob meus dedos, como um eco do meu. Um novo mundo. Refúgio. Liberdade.
-Sim -confirmou a senhora sem ter nem idéia do que significava essa notícia para nós, mas nos sorriu com amabilidade- Isto é América. 
Jamie ergueu os ombros e lhe devolveu o sorriso. A brisa limpa e brilhante lhe agitava o cabelo como se fossem chamas. 
- Nesse caso me apresentarei senhora -disse- Chamo-me Jamie Fraser. 
Depois me olhou com os olhos azuis e brilhantes como o céu que se estendia a suas costas. Notava batidas de seu coração na palma de minha mão. 
- E ela é Claire. Minha esposa.


FIM

 


 
 




 

  
