





Morte na Praia
Agatha Christie

Tradução José Lourenço






CAPÍTULO UM

Quando o capitão Roger Arigmering construiu, em 1782, uma casa na ilha ao largo da Baía de 
Leathercombe, considerou-se isso o cúmulo da excentricidade. Um homem de boas famílias como ele 
deveria ter uma mansão digna erguida num amplo prado, talvez com um riacho e boa terra de pastagem.
Mas o capitão Roger Arigmering tinha apenas uma grande paixão, o mar. Por isso construiu a sua casa - 
uma casa bem sólida, como precisava de ser no pequeno promontório batido pelo vento e infestado de 
gaivotas, de modo a ficar isolada de terra durante a maré-alta.
Nunca chegou a casar-se, o mar foi o seu primeiro e último amor, e, após a sua morte, a casa e a ilha 
ficaram para um primo afastado. Esse primo e os seus descendentes pouca importância deram ao legado. 
As suas próprias terras foram diminuindo e os seus herdeiros tornaram-se cada vez mais pobres.
Quando o grande culto das Férias na Praia se estabeleceu finalmente em 1922 e a costa de Devon e a 
Cornualha deixaram de ser consideradas demasiado quentes durante o Verão, Arthur Arigmering descobriu 
que não conseguia vender o seu enorme e desconfortável casarão georgiano, mas em compensação obteve 
um bom preço pela propriedade adquirida pelo capitão Roger.
A robusta casa foi ampliada e decorada. Construiu-se um pontão de betão entre o litoral e a ilha. 
Imaginaram-se e talharam-se “veredas e recantos” em redor de toda a ilha. Havia dois courts de ténis e 
terraços onde se podia apanhar sol que conduziam a uma pequena baía em baixo equipada com jangadas 
e pranchas de mergulho. o Hotel do Pirata, a Ilha dos Contrabandistas, a Baía de Leathercombe, passaram 
triunfantemente a a ter uma existência. E de Junho a Setembro (com uma curta temporada pela Páscoa),o 
Hotel do Pirata estava habitualmente cheio até ao sótão. Foi ampliado e renovado em 1934 com a adição 
de um bar, uma sala de jantar mais ampla e mais casas de banho. Os preços subiram.
As pessoas diziam: <já estiveram na Baía de Leathercombe? Há lá um hotel incrivelmente agradável, numa 
espécie de ilha. Muito confortável e sem excursionistas ou autocarros de turistas. Boa cozinha e tudo isso. 
Deviam ir lá”.
E as pessoas iam mesmo.
Havia uma pessoa muito importante (pelo menos era o que o próprio considerava) hospedada no Hotel do 
Pirata. Hercule poirot, resplandecente no seu fato de linho branco, com o panamá descido sobre os olhos e 
o bigode magnificamente frisado, estava recostado numa espécie de espreguiçadeira sofisticada, e 
observava a praia. Havia uma série de terraços desde o hotel até à praia. Na praia propriamente dita havia 
gaivotas, colchões insufláveis, botes de borracha e de lona, bolas e brinquedos de borracha. Havia uma 
comprida prancha de mergulho, e três jangadas a distâncias variadas da costa.
Quanto aos banhistas, uns estavam na água, outros estendidos ao sol, e alguns aplicavam 
cuidadosamente protector solar.
No terraço imediatamente acima estavam sentados aqueles que não tomavam banho, a comentarem o 
clima, a vista que se estendia à sua frente, as notícias dos jornais da manhã e qualquer outro assunto que 
lhes despertasse o interesse.
À esquerda de Poirot um interminável fluxo de palavras brotava num tom suave e monótono dos lábios de 
Mrs. Gardener ao mesmo tempo que as suas agulhas matraqueavam enquanto ia tricotando vigorosamente. 
Afastado dela, o marido, Odell C. Gardener, encontrava-se recostado numa cadeira de lona, com o chapéu 
descaído sobre o nariz, e uma vez por outra proferia uma breve afirmação quando lho solicitavam.
À direita de Poirot, Miss Brewster, uma robusta mulher de porte atlético com cabelo grisalho e um 
agradável rosto curtido pelo clima, proferia comentários ásperos. o resultado soava a algo como um cão-
pastor cujobreve ladrar estentóreo interrompesse o incessante latir de um lulu-da-ponierama.
Mrs, Gardener dizia:
- E por isso disse a Mr. Gardener: pois bem, disse eu, ver paisagens está tudo muito bem, e até gosto de 
percorrer um lugar minuciosamente. Mas, afinal, disse eu, já conhecemos Inglaterra bastante bem e tudo o 
que pretendo agora é arranjar um sítio sossegado perto do mar e simplesmente descansar. Foi o que eu 
disse, não foi, Odell? Simplesmente descansar. Sinto que devo descansar, disse eu. Foi assim, não foi, 
Odell?
Mr. Gardener murmurou de detrás do chapéu:
- Sim, querida.
Mrs. Gardener insistiu no tema.
- E assim, quando mencionei isso a Mr. Kelso, da Cook (ele planeou todo o nosso itinerário e tem sido 
muito prestável em tudo. Nem sei o que faríamos sem ele!) bem, como ia dizendo, quando lhe mencionei 
isso, Mr Kelso disse que o melhor que podíamos fazer era vir para aqui. Um local muito pitoresco, disse 
ele, bastante afastado de tudo e ao mesmo tempo muito confortável e muito exclusivo sob todos os 
aspectos. E, é claro, Mr. Gardener interveio nessa altura e disse: “E quanto às instalações sanitárias?” 
Porque, pode acreditar-em mim, M. Poirot, uma irmã de Mr. Gardener ficou uma vez numa casa de 
hóspedes muito exclusiva, diziam eles, situada no coração dos pântanos, mas acredita se lhe disser que 
as instalações sanitárias não Passavam de um casinhoto com um buraco no chão?! Naturalmente que isso 
fez com que Mr Gardener ficasse desconfiado destes lugares afastados de tudo, não foi, Odell?
- Ora, sim, querida - respondeu Gardener.
- Mas Mr Kelso sossegou-nos logo. o saneamento, disse ele, era absolutamente o último grito e a comida 
era excelente... E de facto é como ele disse. E o que mais me agrada é que é íntimo, se é que me 
entende. Tratando-se de um local pequeno, falamos todos uns com os outros e todos se conhecem. Se 
algum defeito se pode apontar aos ingleses é tenderem a ser um Pouco distantes até já conhecerem as 
pessoas há um par de anos. A partir de então ninguém pode ser mais simpático. Mr. Kelso disse que 
vinham aqui Pessoas interessantes, e vejo que ele tinha razão. Há o senhor, M. Poirot,e Míss Darriley. Oh! 
Fiquei excitadíssima quando descobri quem o senhor era, não fiquei, Odell?
- Ficaste sim, querida.
- Ah! - disse Miss Brewster, intervindo explosivamente. - Muita emoção, há, M. Poirot?
Hercule Poirot levantou as mãos, em autodepreciação. Mas não passava de um gesto polido. Mrs. 
Gardener continuou suavemente.
- Está a ver, M. Poirot, Cornelia Robson falou-me muito a seu respeito, Mr. Gardener e eu estivemos em 
Badenhof em Maio. E é claro que Cornelia nos contou tudo a respeito daquele caso no Egipto, quando 
Linnet Ridgeway foi assassinada. Ela disse que o senhor foi maravilhoso, e eu estava doida por o conhecer, 
não estava, Odell?
- Sim, querida.
- E depois aquela Miss Darriley, também. Faço muitas compras na Rose Mond e é claro que ela é a Rose 
Mond, não é? Acho que as roupas dela são sempre tão elegantes. Linhas maravilhosas. o vestido que usei 
na noite passada era um dos dela. É mesmo uma mulher encantadora sob todos os aspectos, acho eu.
o major Barry, que se encontrava do outro lado de Miss Brewster e que tinha estado sentado com olhos 
protuberantes colados aos banhistas, resmoneou:
- Uma rapariga distinta!
Mrs. Gardener entrechocou as agulhas de tricô.
- Tenho mesmo de lhe confessar uma coisa, M. Poirot. Quase me assustei ao encontrá-lo aqui... não que 
eu não tivesse ficado mesmo entusiasmada por o conhecer, porque fiquei. Mr: Gardener sabe que sim. Mas 
é que me veio à ideia que o senhor talvez estivesse aqui, bem... profissionalmente. Está a entender? Bem, 
é que eu sou mesmo terrivelmente sensível, como Mr. Gardener poderá confirmar, e não seria mesmo 
capaz de aguentar ver-me envolvida num crime de qualquer género. Está a ver...
Mr. Gardener clareou a garganta e disse: - Sabe, M. Poirot, Mrs. Gardener é muito sensível.
As mãos de Hercule Poirot dispararam para o ar.
- Mas permita-me que lhe assegure, Madame, que me encontro aqui

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simplesmente pelo mesmo motivo que vocês, para descansar... para passar as férias. Nem sequer penso 
em crimes.
Miss Brewster falou de novo, soltando o seu curto latido roufenho:
- Não há corpos na Ilha dos Contrabandistas.
- Ah, mas isso não é estritamente verdade - disse Poirot apontando para baixo. - Olhem para eles, ali em 
baixo, deitados em fileiras. o que são? Não são homens e mulheres. Nada têm de pessoal. São apenas... 
corpos!
o major Barry disse em tom apreciativo:
- Umas eguazinhas bem parecidas, algumas delas. Um tanto para o magro talvez.
- Sim, mas onde está o atractivo? - exclamou Poirot. - Onde está o mistério? Eu cá sou velho, pertenço à 
velha escola, Quando era novo, mal se viam os tornozelos. o vislumbre de um saiote vaporoso, que fascínio! 
o suave contorno da barriga da perna... um joelho... uma liga com laçarotes...
- Seu malandreco - disse o major Barry, roufenho.
- É muito mais sensato a maneira como nos vestimos actualmente comentou Miss Brewster.
- Ora essa, M. Poirot - disse Mrs. Gardener. - Sabe, acho que as raparigas e os rapazes de hoje vivem uma 
vida muito mais saudável e natural. Convivem à vontade e... bem, e... - Corou ligeiramente, pois possuía um 
espírito recatado -.... acham isso nada de extraordinário, se me entende.
- Claro que entendo -!- disse Hercule Poirot. - É deplorável!
- Deplorável? - guinchou Mrs. Gardener.
- Acabam com todo o romance... com todo o mistério! Hoje em dia está tudo estandardizado! - Agitou a 
mão na direcção das figuras deitadas. Isto faz-me lembrar, e muito, a morgue em Paris.
- M. Poirot! - Mrs. Gardener estava escandalizada.
- Corpos... dispostos sobre lajes... como carne no talho!
- Mas, M. Poirot, essas palavras não serão um pouco excessivas? Hercule Poirot admitiu:
- Sim, talvez.
- Seja como for - Mrs. Gardener tricotava com energia -, inclino-me a concordar consigo num ponto. Estas 
raparigas assim ali deitadas ao sol vão acabar por ter pêlos nas pernas e nos braços. já disse isso à Irene, 
a minha filha, M. Poirot. “lrene”, disse-lhe eu, “se ficas assim deitada ao sol, vais ficar

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cheia de pêlos, pêlos nos braços e pêlos nas pernas e pêlos no peito, e o que é que parecerás então?”. Foi 
o que eu lhe disse. Não foi, Odell?
- Sim, querida - disse Mr. Gardener.
Ficaram todos em silêncio, talvez imaginando lrene depois de lhe ter sucedido o pior.
Mrs. Gardener embrulhou o tricô e disse:
- Será que...
- Sim, querida? - disse Mr. Gardener, levantando-se com esforço da cadeira de lona e pegando no tricô e no 
livro de Mrs. Gardener E perguntou:
- Que tal juntar-se a nós para uma bebida, Miss Brewster?
- Agora não, obrigada.
Os Gardeners encaminharam-se para o hotel.
- Os maridos americanos são maravilhosos! - disse Miss Brewster.
o lugar de Mrs. Gardener foi ocupado pelo reverendo Stephen Lane. Mr Lane era um clérigo alto e vigoroso 
com cinquenta e tal anos. Tinha o rosto bronzeado, e as calças de flanela cinzenta-escura apresentavam-
se num estado vergonhoso, sujas e velhas.
- Que região maravilhosa! - disse com entusiasmo. - Fui da Baía de Leathercombe até Harford e voltei pelos 
penhascos.
- Hoje está um bocado quente para passeios a pé - disse o major Barry, que nunca fazia passeios a pé.
- É um bom exercício - disse Miss Brewster. - Hoje ainda não fui remar. Não há nada como remar para os 
músculos do estômago.
Os olhos de Hercule Poirot caíram com algum pesar numa certa protuberância à volta da cintura.
Notando o olhar de Poirot, Miss Brewster disse com simpatia:
- Depressa se veria livre disso, M. Poirot, se todos os dias pegasse num barco a remos.
- Mais, Mademoiselle. Detesto barcos!
- Refere-se a barcos pequenos?

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- Barcos de todos os tamanhos! - Fechou os olhos e estremeceu. o movimennto do mar não é agradável.
- Abençoado seja! Hoje o mar está calmo como uma lagoa. Poirot respondeu convictamente:
- isso de um mar realmente calmo é coisa que não existe. Há sempre movimento, sempre.
- Se quer a minha opinião - disse o major Barry -, o enjoo é nove décimos de nervos.
- Pronto, falou o grande marinheiro... hein, major? - disse o clérigo, sorrindo um pouco.
- Só fiquei enjoado uma única vez... e foi durante uma travessia do Canal! o meu lema é não pensar nisso.
- o enjoo no mar é realmente uma coisa muito estranha - devaneou Miss Brewster. - Por que será que 
algumas pessoas são atreitas a isso e outras não? Parece tão injusto. E não tem nada a ver com a saúde 
geral de cada um. Pessoas bem doentes são bons marinheiros. Alguém me disse uma vez que isso tinha 
qualquer coisa a ver com a nossa espinha. Depois há também o caso das pessoas que não suportam 
alturas. Eu própria não suporto lá muito bem, mas Mrs. Redfern é bastante pior No outro dia, na vereda dos 
penhascos em direcção a Harford, ficou com bastantes vertigens e simplesmente agarrou-se a mim. Disse-
me que uma vez parara a meio da descida da escadaria exterior da Catedral de Milão. Subira sem pensar, 
mas descer foi de mais para ela.
- Então é melhor ela não descer a escada que vai dar à Enseada do Duende - observou Lane.
Miss Brewster fez uma careta.
- Eu própria me intimidei. Está bem para os jovens. Os rapazes dos Cowans e os jovens Mastermans, por 
exemplo, esses sobem e descem e divertem-se.
- Aí vem Mrs. Redfern, regressada do banho - disse Lane.
- M. Poirot certamente que a aprovaria - observou Miss Brewster. Ela não gosta nada de banhos de sol.
A jovem Mrs. Redfern tirara a touca de borracha e sacudia o cabelo. Tinha cabelos louros de um tom cinza 
e a pele era daquela tonalidade

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mortiça comum àquela cor de cabelo. As pernas e os braços eram muito brancos.
- Parece um bocado malcozinhada entre as outras, não parece? - disse o major Barry com uma risada 
rouca.
Embrulhando-se num comprido roupão de banho, Christine Redfern atravessou a praia e subiu os degraus 
na direcção deles.
Tinha um rosto belo algo sério, bonito mas estranho, e mãos e Pés pequenos e delicados.
Sorriu-lhes, e deixou-se cair ao lado deles, aconchegando o roupão à sua volta.
- Conquistou a admiração de M. Poirot - disse Miss Brewster - Ele não gosta da multidão que se bronzeia. 
Diz que são como pedaços de carne no talho, ou o mesmo por outras palavras.
Christine Redfern sorriu com uma expressão pesarosa e disse:
- Quem me dera poder apanhar banhos de sol! Mas não consigo ficar bronzeada. Fico é cheia de bolhas e 
com os braços cobertos de sardas de aspecto horrível.
- Sempre é melhor do que ficar com eles cheios de pêlos como a Irene de Mrs. Gardener - disse Miss 
Brewster. E em resposta ao olhar curioso de Christine prosseguiu: - Mrs. Gardener tem estado em grande 
forma esta manhã. Absolutamente imparável. não é assim, Odell?” “Sim, querida.” Fez uma pausa e depois 
disse: - Quem me dera, no entanto, que o senhor tivesse entrado um bocado com ela, M. Poirot. Por que 
não o fez? Por que é que não lhe disse que estava aqui a investigar um homicídio particularmente 
arrepiante, e que o assassino, um maníaco homicida, se encontrava certamente entre os hóspedes do 
hotel?
Hercule Poirot suspirou e disse:
- Receio bem que ela teria acreditado em mim.
o major Barry soltou uma risada ofegante.
- Pode crer que sim - disse.
- Não, acho que nem a própria Mrs. Gardener teria acreditado num crime acontecido aqui - disse Emily 
Brewster. - Este não é o género de local onde se encontraria um corpo.
Hercule Poirot agitou-se um pouco na cadeira.

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- Mas por que não, Mademoiselle? - protestou. - Por que não haveria aqui lua que chama um “corpo” aqui 
na Ilha dos Contrabandistas?
- Não sei - disse Emily Brewster. - Acho que alguns lugares são mais improváveis do que outros. Este não 
é o género de sítio... - interrompeu-se, tendo dificuldade em explicar o que pretendia dizer.
- É romântico, sim - concordou Poirot. - É pacífico. o Sol brilha. o mar é azul. Mas está a esquecer-se, 
Miss Brewster, de que o mal está debaixo do Sol.
o clérigo agitou-se na cadeira. Inclinou-se para a frente. Os seus olhos intensamente azuis iluminaram-se.
Miss Brewster encolheu os ombros.
- Oh! Claro que compreendo isso, mas mesmo assim...
- Mas mesmo assim isto continua a parecer-lhe um cenário improvável para um crime? Está a esquecer-se 
de um pormenor, mademoiselle.
- A natureza humana, será?
- Isso, sim. Isso sempre. Mas não era isso que eu ia dizer. Ia chamar a sua atenção para o facto de que 
aqui toda a gente está de férias.
Emily Brewster mostrou-lhe um rosto intrigado.
- Não estou a perceber.
Hercule Poirot sorriu-lhe com simpatia. Fez pequenos gestos no ar com um enfático dedo indicador.
- Digamos que tem um inimigo. Se o procurar em casa dele, no escritório, na rua... eh bien, tem de ter uma 
razão... tem de justificar isso. Mas aqui, à beira-mar, ninguém precisa de justificar a sua presença. Está na 
Baía de Leathercombe, porquê? Parbleu estamos em Agosto... vai-se para a beira-mar em Agosto... as 
pessoas estão de férias.
- É Perfeitamente natural que a senhora esteja aqui e que Mr. Lane esteja aqui e que o major Barry esteja 
aqui e que Mrs. Redfern e o marido estejam aqui. Porque em Inglaterra é costume ir-se para a beira-mar em 
Agosto, compreende?
- Bem - admitiu Miss Brewster -, essa é certamente uma ideia bastante engenhosa. Mas, e quanto aos 
Gardeners? Esses são americanos... Poirot sorriu.
- Até Mrs. Gardener, conforme ela própria nos disse, sente necessidade de descansar. Além disso, 
atendendo a que anda a “fazer a Inglaterra, tem

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de passar uma quinzena à beira-mar, como um turista que se preze, se não for por outro motivo. Ela gosta 
de observar as pessoas.
- Creio que o senhor também gosta de observar as pessoas, não é verdade? - murmurou Mrs. Redfern.
- Madame, tenho de confessar. Sim, gosto mesmo.
- o senhor vê... muita coisa - disse ela de modo pensativo.
Seguiu-se uma pausa. Stephen Lane clareou a garganta e disse, com um toque de timidez: - Interessei-me, 
M. Poirot, por uma coisa que acabou de dizer. o senhor disse que o mal estava debaixo do Sol. Era quase 
uma citação do Eclesiastes. - Fez uma pausa, e depois citou: - Na verdade, também o coração dosfilhos 
dos homens está cheio do mal e a loucura reside-lhes no coração enquanto vivem. - o rosto iluminou-se 
com uma luz quase fanática.
- Fiquei contente por o ouvir dizer isso. Hoje em dia, ninguém acredita no mal. É considerado, no máximo, 
uma mera negação do bem. o mal, dizem as pessoas, é praticado por aqueles que não têm consciência 
disso, que não se desenvolveram, que devem ser lamentados mais do que censurados. Mas, M. Poirot, o 
mal é real! É umfacto! Acredito no Mal tal como acredito no Bem. Existe! É poderoso! Vagueia pela Terra!
Calou-se. A respiração estava ofegante. Limpou a testa com o lenço e subitamente pareceu apologético. - 
Peço desculpa. Entusiasmei-me.
- Compreendo o que quer dizer - disse Poirot calmamente. - Até certo ponto concordo consigo. o Mal 
vagueia mesmo pela Terra e pode ser reconhecido como tal.
O major Barry aclarou a garganta.
- Já que se fala desse género de coisas, alguns daqueles faquires na índia...
O major Barry já estava hospedado no Hotel do Pirata há tempo suficiente para que todos estivessem 
precavidos contra a sua tendência fatal para se lançar em longas histórias sobre a índia. Tanto Miss 
Brewster como Mrs. Redfern irromperam em simultâneo.

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- É o seu marido que vem a nadar para a praia, não é, Mrs. Redfern? Tem uma braçada magnífica. É um 
excelente nadador.
Ao mesmo tempo, Mrs. Redfern dizia:
- Oh, olhem! Que barco tão bonito ali adiante com as velas encarnadas. é o de Mr. Blattendo?
o veleiro de velas encarnadas acabava de cruzar o extremo da baía.
- Que ideia estranha esta de usar velas encarnadas... - resmoneou o major Barry- Mas a ameaça da 
história do faquir foi evitada.
Hercule Poirot olhou com admiração para o jovem que acabava de nadar para a praia. Patrick Redfern era 
um belo espécimen humano. Esbelto, bronzeado, com ombros largos e ancas estreitas, havia nele uma 
espécie de alegria e jovialidade contagiantes: uma simplicidade inata que o tornava querido de todas as 
mulheres e da maioria dos homens.
Ficou ali a sacudir a água, levantando a mão numa jovial saudação à mulher.
Ela acenou-lhe também, chamando-o:
- Anda para aqui, Pat.
- Vou já.
Patrick afastou-se um pouco ao longo da praia para ir buscar a toalha que ali deixara.
Foi então que uma mulher passou por eles vinda do hotel, encaminhando-se para a praia.
A sua chegada tinha toda a importância de uma entrada em palco. Além disso, ela caminhava como se o 
soubesse. Não se lhe notava qualquer embaraço. Parecia já estar bastante acostumada ao efeito invariável 
que a sua presença produzia.
Era alta e esbelta. Vestia um fato-de-banho simples, branco e sem costas, e cada centímetro exposto do 
seu corpo estava bronzeado num belo e uniforme tom castanho. Era perfeita como uma estátua. o cabelo 
tinha um magnífico e flamejante tom arruivado, caindo-lhe ondulado, abundante e intimamente sobre o 
pescoço. o rosto exibia aquela ligeira dureza que se vê quando os trinta anos já ficaram para trás, mas o 
efeito geral que transmitia era de juventude: de uma soberba e triunfante vitalidade. Havia no seu rosto uma 
imobilidade chinesa, e os olhos azuis-escuros eram ligeiramente oblíquos. Usava um fantástico chapéu 
chinês de cartão verde-jade.

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Havia algo nela que fazia com que todas as outras mulheres na praia parecessem apagadas e 
insignificantes. E foi com igual inevitabilidade que o olhar de todos os homens presentes foi atraído e se 
fixou nela.
Os olhos de Hercule Poirot abriram-se, o bigode estremeceu apreciativamente, o major Barry endireitou-se 
na cadeira e os seus olhos protuberantes esbugalharam-se ainda mais com a excitação; à esquerda de 
Poirot, o reverendo Stephen Lane inspirou com um ligeiro silvo e a sua figura retesou-se.
- Arlena Stuart - disse o major Barry num sussurro roufenho -, era como se chamava antes de se casar 
com o Marshall. Vi-a em Come and Go antes de abandonar os palcos. É digna de ser vista!
Christine Redfern disse lentamente, e a sua voz era fria: - É atraente... sim. Creio que... se parece mais 
com uma fera!
- Ainda agora falava no mal, M. Poirot - disse Emily Brewster abruptamente. - Na minha opinião, aquela 
mulher é a personificação do mal! É má rês da cabeça aos pés. Por acaso sei muita coisa a respeito dela.
- Lembro-me de uma fulana lá em Simla - disse o major Barry recordando o passado. - Também essa tinha 
cabelo avermelhado. Mulher de um oficial subalterno. Não é que pôs o quartel todo em polvorosa? Pois a 
verdade é que pôs! Os homens estavam loucos por ela! E todas as mulheres, claro, teriam gostado de lhe 
arrancar os olhos! Causou distúrbios em mais do que um lar.
Soltou uma risada ao recordar-se.
- o marido era um sujeito simpático e calmo. Idolatrava o chão que ela pisava. Nunca via nada, ou fingia que 
não via.
Stephen Lane disse, numa voz baixa e repleta de emoção: - Essas mulheres são uma ameaça... uma 
ameaça para...
Calou-se. Arlena Stuart aproximara-se da água. Dois jovens, pouco mais do que adolescentes, tinham-se 
levantado de um salto, aproximando-se ansiosamente dela. Ela permaneceu ali a sorrir-lhes.
Os seus olhos desviaram-se deles para Patrick Redfern, que vinha caminhando ao longo da praia.
Era, pensou Hercule Poirot, como observar a agulha de uma bússola. Patrick Redfern fora deflectido, os 
seus pés mudaram de direcção. Faça a

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agulha o que fizer, tem de obedecer à lei do magnetismo e apontar para o Norte. Os pés de Patrick Redfern 
levaram-no até Arlena Stuart.
Ela ficou parada a sorrir-lhe. Depois caminhou lentamente ao longo da praia. Patrick Redfern foi com ela. 
Arlena estendeu-se junto de um rochedo. Redférn deixou-se cair sobre os seixos ao lado dela.
Christine Redfern levantou-se abruptamente e dirigiu-se para o hotel.
Fez-se um breve e incómodo silêncio depois de Christine partir. Emily Brewster disse então:
- É uma pena. Ela é tão simpática... Só estão casados há um ano ou dois.
- A fulana de que eu estava a falar - disse o major Barry -, aquela de Simla, perturbou um par de 
casamentos bem felizes. É uma pena, não acham?
- Existe um tipo de mulher - disse Miss Brewster - que gosta de destruir lares. - Passados uns momentos, 
acrescentou:
- Patrick Redfern é um idiota!
Hercule Poirot não disse nada. Estava de olhar fixo na praia mas não olhava para Patrick Redfern e Arlena 
Stuart.
- Bem, é melhor eu ir e reservar o meu barco - disse Miss Brewster. E deixou-os.
o major Barry virou com alguma curiosidade aqueles seus olhos congestionados e salientes como 
groselhas para Poirot.
- Bem, Poirot - disse. - Em que é que tem estado a pensar? Ainda não abriu a boca. o que pensa da 
sereia? Grande brasa, há?
- É,, - disse Poirot.
- Ora, sua velha raposa. Conheço bem os franceses. Como você!
- Eu não sou francês! - ripostou Poirot com frieza.
- Bem, não me diga que não sabe apreciar uma jovem bonita! Que pensa dela, hâ?
-Já não é nenhuma jovem - disse Poirot.
- Que interessa isso? Uma mulher tem a idade que aparenta! E a daquela parece-me bastante bem.

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Hercule Poirot anuiu em concordância e disse:
- Sim, é bela. Mas no final não é a beleza que conta. Não é a beleza que faz com que todas as cabeças, 
excepto uma, se voltem na praia para a olharem.
- É AQUELA COISA, rapaz - disse o major. - É o que isso é: AQUELA COISA. Depois com súbita 
curiosidade, disse:
- Para onde está a olhar com tanta atenção?
- Estou a olhar para a excepção - respondeu Hercule Poirot. - Para o único homem que não levantou o olhar 
quando ela passou.
O major seguiu o olhar dele até se fixar num homem de cerca de quarenta anos, de cabelos claros e 
bronzeado. Tinha um rosto calmo e agradável e estava sentado na praia a fumar cachimbo e a ler o Times.
- Oh, esse! - exclamou o major. - Esse é o marido, meu caro. É o Marshall.
- Sim, eu sei - disse Poirot.
O major Barry soltou uma risada. Ele próprio era um solteirão. Estava habituado a considerar o Marido sob 
três facetas apenas: como “o Obstáculo”, “a inconveniência”, ou “a Salvaguarda”.
- Parece um sujeito simpático - disse ele. - Sossegado. o meu Times já terá chegado?
Levantou-se e dirigiu-se para o hotel.
O olhar de Poirot desviou-se lentamente para o rosto de Stephen Lane. Este continuava a observar Arlena 
Marshall e Patrick Redfern. Virou-se subitamente para Poirot. Havia uma austeridade fanática nos seus 
olhos.
- Aquela mulher é o mal personificado - disse. - Tem alguma dúvida?
- É difícil ter-se a certeza - respondeu Poirot, pausadamente.
- Seja franco! - exclamou Stephen Lane. - Não o sente no ar? A toda a nossa volta? A presença do Mal.
Lentamente, Hercule Poirot confirmou com um aceno.

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CAPÍTULO DOIS

Quando Rosamund Darriley chegou e se sentou ao seu lado, Hercule poirot não fez qualquer esforço para 
disfarçar o prazer que sentia.
Como veio a admitir, admirava Rosamund Darriley mais do que qualquer outra mulher. Gostava do seu ar 
distinto, das linhas graciosas da sua figura, do porte altivo da cabeça. Gostava do seu cabelo escuro e 
brilhante, ondulado e bem tratado, e do toque de ironia no seu sorriso.
Ela trajava um vestido de fazenda azul-marinho com enfeites brancos. ia muito simples, graças à acentuada 
severidade do corte. Rosamund,, , sob a designação comercial de Rose Mond Ltd. Vartiley, era uma das 
mais conhecidas modistas de Londres.
- Acho que não gosto deste sítio - declarou ela. - Pergunto a mim própria que motivo me terá levado a vir 
para aqui!
- Mas já cá esteve antes, não esteve?
- Sim, há dois anos, pela Páscoa. Nessa altura não havia tanta gente. - Hercule Poirot olhou para ela.
- Aconteceu alguma coisa que a preocupou - disse delicadamente. - Tenho razão, não tenho?
Ela aquiesceu. o seu pé balouçava para a frente e para trás. Fixou o olhar no pé e disse: - Encontrei um 
fantasma, foi isso o que me sucedeu.
- Um fantasma, Mademoiselle?
- Isso mesmo.
- o fantasma de quê? Ou de quem?
- Oh, o fantasma de mim própria.
- Seria um fantasma doloroso? - perguntou Poirot com delicadeza.
- Inesperadamente doloroso. Fez-me regressar ao passado, sabe... Calou-se por um instante, pensativa. 
Depois disse: - Tente imaginar a minha infância. Não, não pode! o senhor não é inglês!

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Poirot perguntou: - Foi uma infância muito inglesa?
- Oh, incrivelmente! o campo... uma casa enorme, miserável... cavalos, cães... caminhadas à chuva... 
lareiras... maçãs no pomar... falta de dinheiro. tweeds velhos... vestidos de noite que passavam de uns 
anos para os outros... um jardim votado ao abandono, com margaridas de S. Miguel que floresciam como 
grandes estandartes no Outono...
- E tem vontade de regressar a isso? - perguntou Poirot delicadamente.
Rosamund Darriley abanou a cabeça.
- Nunca podemos regressar ao passado, pois não? - disse. - Nunca. Mas eu gostaria de ter feito o meu 
caminho... de modo diferente.
Poirot disse: - Olhe que não sei...
Rosamund Darriley riu-se. - Também eu não, palavra.
Poirot prosseguiu: - Quando era novo (e acredite, Mademoiselle, que isso já foi há muito tempo) havia um 
jogo chamado “Se não fosses quem és, quem gostarias de ser?”. Escrevia-se a resposta naqueles álbuns 
que as jovens tinham, com rebordos dourados e uma encadernação em cabedal azul. A resposta, 
Mademoiselle, não é realmente muito fácil de encontrar.
- Não, penso que não - disse Rosamund. - Seria um grande risco. Ninguém havia de gostar de ser 
Mussolini ou a princesa Isabel. Quanto aos amigos, já sabemos de mais a respeito deles. Lembro-me de 
uma vez ter conhecido um casal encantador; eram tão corteses um com o outro e pareciam tão felizes 
após vários anos de casamento, que senti inveja da mulher. De boa vontade teria trocado o meu lugar pelo 
dela, até que alguém me contou que há onze anos não falavam um com o outro quando estavam sozinhos!
Riu-se.
- Isto mostra que nunca se sabe nada, não é?
Passados alguns instantes, Poirot disse:
- Muita gente deve invejá-la, Mademoiselle.
- Sim, com certeza - disse Rosamund Darriley com frieza.
Ficou pensativa, com os lábios recurvados naquele seu sorriso irónico.
- Sim, de facto sou o exemplo perfeito de uma mulher bem sucedida! Desfruto da satisfação artística da 
criadora de sucesso (gosto realmente de desenhar roupas), e da satisfação financeira da mulher de 
negócios de sucesso

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Tenho uma boa situação económica, tenho uma boa figura, um rosto aceitável, e uma língua não muito 
mordaz.
Fez uma pausa. o sorriso acentuou-se:
- Claro... que não tenho marido! Nesse pormenor fracassei, não é verdade, M. PoirOt?
Galantemente, Hercule Poirot respondeu:
- Mademoiselle, se não está casada é porque ninguém do meu sexo foi suficientemente eloquente. É por 
escolha, e não por necessidade, que continua solteira.
- E todavia - disse Rosamund Darriley -, estou certa de que no fundo o senhor crê, como todos os homens, 
que nenhuma mulher é feliz se não casar e tiver filhos.
Poirot encolheu os ombros.
- Casar e ter filhos é o destino da maioria das mulheres. Apenas uma mulher em cem - mais, em mil - 
consegue conquistar um nome e uma Posição como a senhora fez.
Rosamund sorriu-lhe maliciosamente.
- E todavia, não passo na mesma de uma solteirona infeliz! É como me sinto hoje, pelo menos. Seria mais 
feliz com meia dúzia de tostões por ano e um marido taciturno e bruto e um bando de fedelhos correndo 
atrás de mim. Esta é a verdade. Não concorda comigo?
Poirot encolheu os ombros.
- Se assim o diz, mademoiselle.
Rosamund riu-se, recuperando subitamente o equilíbrio. Tirou um cigarro e acendeu-o. Depois disse:
- Não há dúvida de que sabe realmente lidar com as mulheres, M. Poirot. Estou agora tentada a considerar 
o ponto de vista contrário e argumentar consigo a favor de uma carreira profissional para as mulheres. 
Certamente que estou muito bem como estou, e reconheço-o!
- Nesse caso, tudo o que existe no jardim - ou, talvez mais apropriadamente, na praia - é maravilhoso, 
Mademoiselle.
- Tem toda a razão.
Poirot recorreu também à sua cigarreira e acendeu um daqueles diminutos cigarros que tanto apreciava.

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Observando a espiral de fumo ascendente com um olhar inquiridor, murmurou:
- Portanto, o Mr... ou melhor, o capitão... Marshall é um velho amigo seu, Mademoiselle?
Rosamund levantou-se.
- Como sabe isso? - perguntou. - oh, suponho que foi o Ken quem lhe disse.
Poirot abanou a cabeça.
- Ninguém me disse nada. Afinal, Mademoiselle, sou detective. Era a conclusão óbvia a retirar.
- Não estou a ver como... - disse Rosamund Darriley.
- Pense um pouco! - As mãos do homenzinho eram eloquentes. Encontra-se aqui há uma semana. É uma 
pessoa viva, alegre, sem problemas. Hoje, repentinamente, começa a falar de fantasmas, de tempos 
passados. o que terá acontecido? Há alguns dias que não se registavam novas chegadas, até que, ontem à 
noite, chegam o capitão Marshall e a mulher e a filha. Hoje noto uma modificação. É óbvio!
- Bem, tem uma certa razão - disse Rosamund Darriley. - Keneth Marshall e eu passámos a infância 
praticamente juntos. Os Marshalls viviam na casa ao lado da nossa. o Ken foi sempre amável comigo, 
ainda que um pouco condescendente, claro, visto ser quatro anos mais velho do que eu. Há muito que não 
o via. Devem ter passado... uns quinze anos, pelo menos.
- É muito tempo - disse Poirot, pensativo. Rosamund concordou com um aceno.
Houve uma pausa, e então Hercule Poirot perguntou:
- Ele é uma pessoa simpática, não é?
- o Ken é um amor - disse Rosamund com ternura. - É óptimo. Extraordinariamente sossegado e calmo. 
Diria que o seu “único defeito é um certo penchant para casamentos infelizes.
- Ah! - exclamou Poirot num tom de grande compreensão. Rosamund Darriley prosseguiu.
- Keneth é um tolo, um perfeito imbecil no que diz respeito a mulheres. Recorda-se do caso Martingdale?
Poirot franziu o sobrolho.
- Martingdale? Martingdale? Arsénico, não foi?

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- Isso mesmo. Há dezassete ou dezoito anos. A mulher foi julgada pelo homicídio do marido.
- E ficou provado que ele era um consumidor habitual de arsénico, e ela foi ilibada?
- precisamente. Bem, depois de ter sido absolvida, o Ken casou-se com ela. Este é um exemplo das 
tolices que ele faz.
- Mas, se ela era inocente... - murmurou Hercule Poirot. Rosamund Darriley ripostou com impaciência:
- Oh, até eu me atrevo a dizer que estava inocente. Ninguém sabe ao certo mas com tantas mulheres neste 
mundo para casar, ele não precisava de ter uma que tinha sido julgada por homicídio.
Poirot não disse nada. Talvez soubesse que, se ficasse calado, Rosamund continuaria a falar. E assim foi.
- Ele era muito novo, claro, só tinha vinte e um anos. Estava louco por ela. Morreu quando a Linda nasceu, 
um ano após o casamento. Creio que ficou destroçado com a morte dela. Depois andou na estúrdia durante 
algum tempo, talvez a tentar esquecer, penso eu. - Fez uma pausa.- -, E depois surgiu esta história da 
Arlena Stuart. Na altura ela trabalhava no teatro. Tinha havido aquele caso do divórcio dos Codringtons. 
Lady Codrington divorciou-se do marido e intimou Arlena Stuart a comparecer no tribunal - Dizem que Lorde 
Codrington estava absolutamente perdido por ela. Pensava-se que casariam assim que o divórcio fosse 
decretado. Na verdade, quando chegou a altura ele acabou por não casar com ela. Abandonou-a. Parece-
me que ela até chegou a pôr-lhe um processo por quebra de contrato. De qualquer modo, o caso deu um 
grande barulho, na altura. Logo a seguir o Ken vai e casa-se com ela. o louco... completamente louco.
- Uma loucura dessas talvez se perdoe a um homem... ela é linda, Mademoiselle - murmurou Hercule 
Poirot.
- Sim, quanto a isso não há dúvidas. Depois, há cerca de três anos, surgiu outro escândalo. o velho Sir 
Roger Erskine legou a Arlena toda a sua fortuna. Pensei que aquilo tivesse servido para abrir os olhos do 
Ken, se é que alguma coisa o faria.
-E não serviu?
Rousamond Darriley encolheu os ombros.

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- Como lhe disse, não o via há muitos anos. Diz-se, contudo, que ele enfrentou o caso com perfeita 
serenidade. Porquê? Gostaria de saber. Terá uma confiança absolutamente cega nela?
- Talvez existam outras razões.
- Sim. o orgulho! Manter a cabeça erguida! Não sei o que ele sente realmente por ela. Ninguém sabe.
- E ela? o que sente realmente por ele? Rosamund olhou fixamente para Poirot.
- Ela? - disse. - Ela é a maior interesseira do mundo! E ainda por cima uma devoradora de homens! Se 
alguém com calças e bom aspecto se chega a menos de cem metros dela, é carne fresca para Arlena. Ela 
é desse género!
Poirot acenou lentamente, manifestando o seu completo acordo.
- Com efeito - comentou. - Há muita verdade no que me disse... Os olhos dela só procuram uma coisa: 
homens.
Rosamund prosseguiu: - Neste momento só tem olhos para Patrick Redfern. É um homem com bom 
aspecto, bastante simples, amigo da mulher, e não tem ar de mulherengo. É precisamente o prato favorito 
de Arlena. Eu gosto de Mrs. Redfern, é bonita ainda que um pouco apagada, mas suspeito que não terá 
qualquer hipótese contra aquela tigresa devoradora de homens.
- Pois não, tem toda a razão - disse Poirot.
Parecia desolado.
- Christine Redfern era professora parece-me - continuou Rosamund - É das que pensam que a mente 
exerce controlo sobre a matéria. Vai sofrer uma grande desilusão.
Poirot abanou a cabeça, inquieto. Rosamund levantou-se, dizendo:
- É uma vergonha, sabe. - E acrescentou, vagamente: - Alguém devia fazer qualquer coisa a respeito disto.
Linda Marshall examinava desapaixonadamente o seu rosto no espelho do quarto. Não gostava nada da sua 
cara. Naquele momento parecia-lhe ser apenas ossos e sardas. Observava com desagrado as abundantes 
madeixas de

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cabelo castanho - “parece pêlo de rato”, pensou - os olhos cinzentos-esverdeados, as maçãs do rosto 
pronunciadas e a longa linha do queixo agressivo. A boca e os dentes talvez não fossem maus de todo, 
mas que interessava isso? E seria uma mancha aquilo que estava a aparecer-lhe no nariz?
Constatou com alívio que não era uma mancha, “É horrível ter dezasseis anos... simplesmente horrível”, 
pensou.
Não sabia bem quem era. Linda era desajeitada como um potro jovem e irritadiça como um ouriço. Estava 
permanentemente consciente da sua deselegância e do facto de não ser nem uma coisa nem outra. Na 
escola não se tinha sentido tão mal, mas agora já não andava na escola. Ninguém parecia saber 
exactamente o que ela iria fazer a seguir. o pai falava vagamente em a enviar para Paris no Inverno 
seguinte. Linda não queria ir para Paris... mas também não queria ficar em casa. Na realidade, nunca se 
tinha apercebido, como naquele momento, de como detestava Arlena.
O rosto jovem de Linda tornou-se tenso, e os olhos verdes endureceram. Arlena...
Arlena é uma besta... uma besta... Madrastas! Era detestável ter madrasta, toda a gente dizia. E era 
verdade!
Não que Arlena a tratasse mal. A maior parte do tempo nem dava pela existência da jovem. Mas quando 
reparava nela havia um ar de ironia e desprezo no seu olhar, nas suas palavras. A graciosidade dos 
movimentos e o porte de Arlena realçavam a falta de graça de Linda. Sempre que Arlena estava perto ela 
sentia, com embaraço, como era imatura e imperfeita.
Mas não era apenas isso. Não, não era apenas isso.
Linda sondou, hesitante, o mais recôndito do seu espírito. Não tinha jeito para analisar e classificar as suas 
emoções. Era alguma coisa que Arlena fazia às pessoas, à casa...
“Ela é má”, pensou Linda resoluta. “É muito má.”
Mas isso não bastava. Não se podia simplesmente empinar o nariz em jeito de superioridade moral e 
passar a ignorá-la.
Era alguma coisa que ela fazia às pessoas. O pai, por exemplo. O pai estava bastante diferente...
Sentia-se intrigada. o pai indo buscá-la à escola. o pai levando-a uma vez nun cruzeiro. E o pai em casa... 
na companhia de Arlena. Todo... todo retraído como... não estivesse ali...

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”E há-de continuar assim”, pensou Linda. “Dia após dia, mês após mês. Não vou aguentar.”
A vida estendia-se à sua frente, interminável, numa série de dias obscurecidos e envenenados pela 
presença de Arlena. Linda ainda era suficientemente infantil para ter pouco sentido das proporções. Para 
ela, um ano parecia uma eternidade.
Uma onda enorme e escaldante de ódio contra Arlena encapelou-se no seu espírito. “Gostaria de a matar!”, 
pensou. “Oh, quem me dera que morresse...”
Olhou além do espelho para o mar que se via lá em baixo.
Este lugar era realmente divertido. Ou poderia ser. Todas aquelas praias e enseadas e carreiros singulares. 
Tanta coisa a explorar. E sítios para onde se poderia ir sozinho e vadiar. Havia cavernas, também, segundo 
lhe tinham dito os rapazes Cowan.
“Se ao menos Arlena se fosse embora, eu podia divertir-me aqui”, pensou Linda.
Recordou a tarde da sua chegada. Vir do continente tinha sido emocionante. A maré alta galgara o pontão 
e por isso tinham vindo de barco. o hotel parecera-lhe excitante, invulgar. E depois, no terraço, surgira uma 
mulher, alta e morena, que dissera: “Olá, Kenneth!”.
E o pai, parecendo terrivelmente surpreendido, exclamara: “Rosamund!”. Linda analisou Rosamund Carriley 
com a severidade e a crítica próprias dos jovens.
Decidiu que aprovava Rosamund. Rosamund, pensou, era sensível. O cabelo dela crescia de um modo 
agradável, ficando-lhe bem, o que não acontecia com a maioria das pessoas. A roupa que trazia era bonita. 
E tinha uma espécie de cara engraçada e divertida... como se estivesse divertida consigo própria, não com 
os outros. Rosamund tinha sido simpática com ela. Não tinha sido efusiva, nem dito coisas, (Linda 
agrupava na expressão “dito coisas” uma miscelânea de aversões). E Rosamund não a olhara como se a 
tivesse achado uma tolinha. Na realidade, tratara-a como se a considerasse um ser humano. Linda sentia-
se tão raramente um ser humano que ficava muito grata quando alguém parecia considerá-la como tal.
O Pai também parecera contente por ver Miss Darriley.
Era curioso, de repente ficara diferente. Parecera... parecera... Era ISSO

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mesmo! - encontrou a palavra - mais jovem. Tinha-se rido, um riso estranho de garoto. Agora que pensava 
nisso, Linda constatava que raramente o ouvia rir-se.
Sentia-se intrigada. Era como se tivesse visto de relance uma pessoa diferente. Como seria o pai quando 
tinha a minha idade?”, pensou. Mas era muito difícil. Desistiu.
Passou-lhe uma ideia pela cabeça.
Que divertido teria sido se tivessem vindo aqui e encontrassem Miss Darriley... só ela e o pai.
Uma visão luminosa: o pai, juvenil e risonho, Miss Darriley, e ela própria: como poderiam divertir-se na ilha, 
tomando banhos, explorando as cavernas...
Mas depressa regressou à realidade.
Arlena. Ninguém poderia divertir-se quando Arlena estava por perto. Por que não? Bem, ela, Linda, não 
podia. Não poderia sentir-se feliz quando estava presente uma pessoa que ela... odiava. Sim, odiava. Ela 
odiava Arlena.
Muito lentamente, aquela enorme e escaldante onda de ódio voltou a surgir.
O rosto de Linda empalideceu. Os seus lábios abriram-se ligeiramente. As pupilas dos olhos contraíram-se. 
E os seus dedos endureceram e crisparam-se...
Kenneth Marshall bateu à porta do aposento da mulher. Quando ela respondeu, abriu a porta e entrou.
Arlena estava a dar os últimos retoques na sua toilette. Tinha um vestido verde resplandecente e parecia-se 
um pouco com uma sereia. Estava imóvel diante do espelho a aplicar rímel nas pestanas.
- Ah, és tu, Ken - disse.
- Vinha saber se já estarias pronta.
- Só mais um minuto.
Kenneth Marshall aproximou-se da janela. Olhou lá para fora, para o mar.

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O seu rosto, como de costume, não exibia qualquer emoção. Era apenas agradável e normal.
Dando meia-volta, disse: - Arlena?
- Sim?
- já conhecias Redfern, suponho?
Arlena replicou com naturalidade: - Oh, sim, querido. Conheci-o numa festa qualquer. Achei que era muito 
simpático.
- Estou a ver. Sabias que ele e a mulher vinham passar férias aqui?
Arlena abriu muito os olhos.
- Não fazia ideia, querido. Foi uma enorme surpresa!
- Pensei que tivesse sido isso a dar-te a ideia deste local - disse Keneth Marshall calmamente. - Estavas 
muito empenhada em que viéssemos para cá.
Arlena pousou a escova do rímel. Virou-se para ele, exibindo um sorriso suave e sedutor. Depois disse:
- Houve alguém que me falou deste sítio. Parece-me que foram os Rylands. Disseram que era 
simplesmente maravilhoso, inexplorado. Porquê, não gostas?
- Ainda não sei bem - replicou Keneth Marshall.
- Oh querido, mas tu gostas tanto de banhos de mar e de ficar deitado ao sol. Estou certa de que vais 
adorar.
- Estou a ver que tencionas divertir-te.
Ela observou-o, hesitante, com os olhos muito abertos.
Kenet Marshall prosseguiu: - Tenho a impressão de que a verdade é que disseste ao jovem Redfern que 
vinhas para cá.
- Kenneth querido -, replicou Arlena -, não vais fazer uma cena, pois não?
- Escuta, Arlena - disse Kenet Marshall. - Conheço-te bem. Eles formam um casal bastante simpático. 
Aquele rapaz gosta realmente da mulher. Precisas mesmo de vir estragar esta maldita cena?
- Não é justo que estejas a culpar-me - queixou-se Arlena. - Eu não fiz nada, absolutamente nada. Não 
posso evitar...
Ele incitou-a a continuar: -- o quê?
Arlena pestanejou. - Evidentemente, sei que os homens ficam loucos por mim. Mas a culpa não é minha. o 
problema é deles.

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- Admites portanto que o jovem Redfern está louco por ti?
- Acho que é uma grande estupidez da parte dele - murmurou Arlena. Deu um passo na direcção do marido.
- Mas tu bem sabes, Ken, que só gosto de ti e de mais ninguém, não sabes? - disse, olhando para ele.
Era um olhar maravilhoso - um olhar a que poucos homens teriam resistido.
Kenneth Marshall olhou para ela gravemente. o rosto estava tranquilo. com uma voz calma disse-lhe:
- Acho que te conheço muito bem, Arlena...
Ao sair-se do hotel pelo lado sul, os terraços e a praia ficavam imediatamente abaixo. Havia também um 
caminho que contornava o penhasco existente do lado sudoeste da ilha. Num certo ponto desse caminho 
alguns degraus conduziam a uma série de recantos escavados na rocha e identificados no mapa do hotel 
pela designação de Sunny Ledge. E aqui havia nichos com assentos talhados na rocha.
Foi a um recanto destes que chegaram Patrick Redfern e a mulher, logo a seguir ao jantar. Estava uma 
noite límpida e amena, iluminada pela lua cheia. Os Redferns sentaram-se. Durante algum tempo ficaram 
em silêncio.
- Está uma noite maravilhosa, não está, Christine? - disse por fim Patrick Redfern.
- Está.
Algo na voz dela o fez sentir-se apreensivo. Permaneceu sentado sem olhar para ela.
Christine Redfern perguntou, com uma voz calma: - Sabias que aquela mulher ia estar aqui?
Ele voltou-se repentinamente para ela.
- Não sei a quem te referes - disse.
- Acho que sabes.
- Escuta, Christine. Não sei o que se passa contigo...
Ela interrompeu-o. A sua voz estava agora emocionada. Tremia.

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- o que se passa comigo? o problema é o que se passa contigo!
- Não se passa nada comigo!
- Oh, Patrick, Há com certeza qualquer coisa. Insististe em Virmos para cá. Foste até bastante veemente. 
Eu queria ir outra vez para Tintagel, onde passámos a nossa lua-de-mel. Mas tu estavas decidido a vir para 
aqui.
- E por que não? É um local fascinante!
- Talvez. Mas tu querias vir para cá porque ela vinha também.
- Ela? Ela quem?
- Mrs. Marshall. Tu... tu estás louco por ela.
- Pelo amor de Deus, Christine, não sejas tonta. Tu não costumas ser ciumenta.
A reacção dele parecia pouco firme, talvez exagerada.
- Éramos tão felizes... - disse ela.
- Felizes? Claro que éramos felizes! Somos felizes. Mas não continuaremos a ser por muito tempo se não 
puder sequer falar com outra mulher sem que armes uma discussão.
- Não é nada disso.
- É, sim. Num casamento tem que existir espaço... bem... para amizades com outras pessoas. Esta 
atitude de uspeita está errada. Não posso... não posso falar com uma mulher bonita sem que penses logo 
que estou apaixonado por ela...
Patrick calou-se e encolheu os ombros.
- Tu estás mesmo apaixonado por ela!
- Ora, não sejas tonta, Christine! Mal... mal falei com ela.
- Isso não é verdade.
- Pelo amor de Deus, não te tornes ciumenta de todas as mulheres bonitas com quem me cruzar.
- Ela não é apenas uma mulher bonita! - explodiu Christine. - Ela é é diferente! É má rês.
“É, sim. Vai fazer-te mal, Patrick Por favor, desiste! Vamos embora daqui! Patrick Redfern espetou o queixo 
num gesto rebelde. Parecia, de algum modo, infantil ao dizer num tom de desafio:
- Não sejas ridícula, Christine. E... é melhor não discutirmos mais.
- Não quero discutir.

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- Nesse caso comporta-te como uma pessoa razoável. Vá, regressemos ao hotel.
Pôs-se em pé. Fez-se silêncio e pouco depois Christine Redfern levantou-se também.
- Está bem... - disse.
Sentado no recanto ao lado daquele, Hercule Poirot abanou a cabeça pesaroso. Algumas pessoas teriam 
evitado escrupulosamente ouvir uma conversa particular, mas não Hercule Poirot. Ele não tinha escrúpulos 
desse género.
- Além disso - como explicaria mais tarde ao seu amigo Hastings tratava-se de um caso de homicídio.
- Mas o homicídio não tinha ainda ocorrido... - ripostou Hastings, olhando-o fixamente.
Hercule Poirot suspirou e disse: - Mas já existiam muitos indícios, mon cher.
- Nesse caso, por que não o impediu?
E Hercule Poirot, suspirando, disse que como já dissera uma vez no Egipto, se alguém está decidido a 
assassinar alguém, não é fácil impedi-lo... Não se considerava culpado pelo que acontecera. Era, na sua 
opimião, inevitável.

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CAPÍTULO TRÊS

Rosamund Darriley e Kenet Marshall estavam sentados na relva curta e macia do penhasco sobranceiro à 
Enseada da Gaivota, situada do lado leste da ilha. Algumas pessoas costumavam vir aqui de manhã para 
tomarem banho, quando procuravam um local mais sossegado.
- É agradável afastarmo-nos das outras pessoas - disse Rosamund.
- Hum... - respondeu Marshall quase inaudivelmente. Estendeu-se ao comprido sobre a barriga, aspirando a 
relva curta.
- Tem um cheiro agradável. Lembras-te das dunas em Shipley?
- Muito bem.
- Bons velhos tempos.
- Sim.
- Não mudaste muito, Rosamund.
- Mudei, sim. Mudei imenso.
- Tens tido muito sucesso e és rica e tudo isso, mas continuas a ser a mesma Rosamund.
- Quem me dera - murmurou Rosamund.
- Que disseste?
- Nada. Não achas que é uma pena, Kenneth, não podermos conservar a boa índole e os ideais que 
tínhamos quando éramos novos?
- Não me parece que a tua índole alguma vez tenha sido boa. Em eililla costumavas ter acessos de cólera 
bem assustadores. Uma vez quase me estrangulaste quando te atiraste a mim furiosamente.
Rosamund riu-se.
- Lembras-te daquele dia em que resolvi levar o Toby a caçar ratazanas... - disse.
Por momentos reviveram antigas aventuras. Depois ficaram em silêncio. Os dedos de Rosamund brincavam 
com o fecho do seu saco.

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- Kenneth? - disse por fim.
- Hum... - A resposta dele era indistinta. Continuava estendido no chão, com a cara encostada à relva.
- Se eu te disser uma coisa que talvez seja uma grande impertinência, deixas de falar comigo?
Ele deu meia-volta e sentou-se.
- Não me parece - declarou com uma expressão séria - que alguma vez fosse capaz de considerar uma 
impertinência qualquer coisa que me dissesses, Bem sabes que sou muito teu amigo.
Ela acenou em sinal de que compreendia o que ele pretendia dizer. Escondeu apenas o prazer que aquilo 
lhe dava.
- Kenneth, por que não te divorcias da tua mulher?
A expressão dele modificou-se radicalmente. Parecia ter endurecido, e o ar de felicidade desapareceu por 
completo. Tirou um cachimbo do bolso e começou a enchê-lo.
- Desculpa-me, se te ofendi - disse Rosamund.
- Não, não me ofendeste - respondeu ele calmamente.
- Mas por que não te divorcias?
- Tu não podes compreender, minha cara amiga.
- Gostas... assim tanto dela?
- Não é só disso que se trata. Sabes, é que eu casei com ela.
- Bem sei. Mas ela... tem uma certa reputação.
Ele pensou um pouco naquela afirmação, comprimindo cuidadosamente o tabaco na pipa do cachimbo. - 
Achas que tem? É capaz de ter.
- TuPodias divorciar-te dela, Ken.
- Minha querida amiga, não tens o direito de me dizer uma coisa dessas. O facto de alguns homens 
perderem a cabeça por ela não significa que ela também a perca.
Rosamund evitou replicar Depois disse:
- Tu poderias preparar as coisas de forma a ser ela a divorciar-se de ti... se Preferisses assim.
- Sei bem que poderia...
- Devías fazê-lo, Ken. Palavra. Tens de pensar na criança.
- Na Linda?
- Sim, na Linda.

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- Que tem ela a ver com isto?
- Não é de uma Arlena que a Linda precisa. Não é mesmo. parece-me, sente as coisas com muita 
intensidade...
Kenet Marshall chegou um fósforo aceso ao cachimbo.
- Sim... és capaz de ter razão nesse ponto - disse entre cachimbadas.
- Parece-me que a Arlena e a Linda não se dão muito bem. Talvez não seja o melhor ambiente para uma 
adolescente. É um pouco preocupante.
- Gosto muito da Linda - disse Rosamund. - Ela tem qualquer coisa... de muito especial.
- É muito parecida com a mãe - disse Keneth. - Leva as coisas muito a peito, tal como a Ruth fazia.
- Então não achas que devias mesmo ver-te livre da Arlena? - perguntou Rosamund.
- Preparando o caminho para o divórcio?
- Sim. As pessoas fartam-se de fazer isso.
- Pois, e é precisamente isso que detesto - ripostou Kenneth Marshall com súbita veemência.
- Detestas? - Rosamund estava surpreendida.
- É verdade. A forma como hoje em dia se encara a vida. Se aceitamos uma coisa e depois não gostamos 
dela, tratamos logo de a pôr de parte o mais depressa possível! Caramba, tem de haver uma coisa 
chamada boa-fé. Se casamos com uma mulher e nos comprometemos a tomar conta dela, temos o dever 
de cumprir aquilo a que nos obrigámos. É nossa a responsabilidade, visto que a aceitámos. Estou farto dos 
casamentos rápidos e dos divórcios fáceis. A Arlena é a minha mulher, e isso é que conta.
Rosamund inclinou-se para diante, e disse numa voz quase sumida: Então é assim que pensas? “Até que a 
morte nos separe”?
- É isso mesmo - respondeu Kenet Marshall com um aceno.
- Estou a ver - disse Rosamund.
Regressando à Baía de Leathercombe por uma estrada estreita e perigosa, Mr. Horace Blatt por pouco não 
atropelou Mrs. Redfern a seguir a uma curva.

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Ao vê-la encostar-se bem à sebe, Mr. Blatt fez parar o Sunbeam com uma travagem vigorosa.
- Olá olá - disse Mr. Blatt alegremente.
Era um homem corpulento com o rosto avermelhado e uma franja de cabelo ruivo em volta da calva luzidia. 
Aparentemente, a única ambição de Mr. Blatt era dar vida e alegria a qualquer local onde calhasse 
encontrar-se. o Hotel do pirata, na sua opinião - aliás transmitida em alto e bom som -, precisava de uma 
certa animação. Intrigava-o a maneira como as pessoas pareciam dissolver-se e desaparecer sempre que 
ele surgia.
- Quase ia sendo transformada em geléia de morango, não foi? - exclamou Nr Blatt com satisfação.
- Bem pode dizê-lo - disse Christine Redfern.
- Entre! - sugeriu Mr Blatt.
- Oh, obrigada, mas acho que vou a pé.
- Disparate! - disse Mr. Blatt. - Para que servem os carros?
Rendendo-se à evidência, Christine Redfern entrou.
Mr. Blatt voltou a pôr o carro a trabalhar, que tinha ido abaixo devido à prontidão com que ele travara.
- E o que é que anda a fazer, aqui a passear sozinha? - perguntou, - Não está certo, uma rapariga bonita 
como você.
- Ora, gosto de estar só - disse Christine apressadamente.
Mr Blatt deu-lhe uma cotovelada quase atirando ao mesmo tempo o carro para a berma.
- As raparigas dizem sempre isso - comentou Mr Blatt. - Mas não são sinceras. Sabe, aquele lugar, o 
Hoteldo Pirata, está a precisar de um pouco de animação. Não tem vida nenhuma. É verdade, está cheio de 
espantalhos. Chei o de garotada, por um lado, e muitos botas-de-elástico por outro. Há aquele chatarrão 
anglo-indiano e o clérigo atleta, mais aquele casal americano que nunca se cala, e o outro estrangeiro, o do 
bigode... dá-me mesmo vontade de rir com aquele bigode ridículo! Deve ser algum cabeleireiro ou qualquer 
coisa do género.
Christine abanou a cabeça. Oh, não. Ele é detective.
Blatt quase deixou o carro ir de novo para a berma. Detective? Quer dizer que ele está disfarçado?

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Christine sorriu ligeiramente.
- Oh, não! Ele é mesmo assim. É o Hercule Poirot. De certeza que ouviu falar nele.
- Não tinha percebido bem o nome dele - disse Mr. Blatt. - Sim, sim, Claro que já ouvi falar nele, mas 
pensava que já tivesse morrido. Caramba, já devia ter morrido. Do que andará ele à procura aqui?
- Não anda à procura de nada. Está aqui a passar férias.
- Pode ser - disse Mr Blatt, com ar duvidoso. - Parece um bocado metediço, não acha?
- Bem... - respondeu Christine, hesitante. - Talvez um pouco excêntrico.
- o que eu gostava de saber - prosseguiu M r. Blatt -, é o que é que as pessoas têm contra a Scotland 
Yard? Cá para mim, o que é inglês é que é bom.
Chegou ao final da descida e com uma triunfal buzinadela entrou na garagem do hotel, a qual, por causa 
das marés, estava situada em terra, na zona fronteira ao hotel.
Linda Marshall encontrava-se na pequena loja que fornecia tudo o que os visitantes da Baía de 
Leathercombe podiam desejar. Uma das paredes do estabelecimento estava coberta de diversas estantes 
com livros, que eram, requisitados por dois pence. Os mais recentes tinham dez anos, alguns Vinte, e 
outros tinham ainda mais.
Linda tirou um e depois outro, indecisa, e olhou-os de relance. Decidiu que não lhe interessaria ler quer The 
Four Teathers ou Vice-Versa. Tirou Um pequeno volume encadernado a carneira castanha.
Decorreu algum tempo...
Sobressaltada, Linda repôs o livro na estante ao ouvir Christine Redfern perguntar:
- o que estás a ler, Linda?
- Nada de especial - respondeu Linda, apressada. - Ando à procura de um livro.

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Ao acaso, retirou da estante The Marríage of William Ashe e avançou para o balcão enquanto procurava no 
bolso uma moeda de dois pence.
- Mr. Blatt deu-me boleia até aqui... depois de quase me ter atropelado - disse Christine. - Achei que não 
era capaz de o aturar durante a travessia do pontão, por isso dísse-lhe que precisava de comprar umas 
coisas.
- É um homem horrível, não acha? Sempre a dizer que é rico e a contar anedotas desagradáveis.
- Pobre homem. Chego a ter pena dele - disse Christine.
Linda não concordou. Não via em Mr. Blatt nada que lhe fizesse ter pena. Linda era jovem e implacável.
Saiu da loja na companhia de Christine, e caminharam até ao pontão. Ia embrenhada nos seus 
pensamentos, Simpatizava com Christine Redfern. Ela e Rosamund Darríley eram, na opinião de Linda, as 
únicas pessoas suportáveis na ilha. Uma das razões era que nenhuma delas falava demasiado. Agora, 
enquanto caminhavam, Christine seguia em silêncio. Era perfeitamente sensato, pensou Linda. Se não se 
tinha nada de interessante para dizer, para que se havia de estar sempre a tagarelar?
Depois, perdeu-se nas suas próprias perplexidades. Inesperadamente, perguntou:
- Mrs. Redfern, alguma vez sentiu que tudo é tão terrível, tão feio, que vai... oh, rebentar?.
As palavras eram quase cómicas, mas o rosto de Linda, distorcido e ancioso, não era. Olhando para ela 
vagamente, e compreendendo com dificuldade, Christine Redfern não viu nada que lhe desse vontade de rir. 
Subitamente susteve a respiração, e respondeu-lhe: - Sim, sim... já senti...
isso mesmo.
- COM que então o senhor é o famoso detective, hein? - observou Nr. Blatt.
Estavam no bar do hotel, o local favorito de Mr. Blatt.
Hercule Poirot confirmou a observação com a sua habitual falta de modéstia.

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Mr. Blatt prosseguiu: - E o que está a fazer aqui? Vem em serviço?
- Não, não. Estou a descansar.Tirei férias.
Mr. Blatt piscou um olho.
- Diria isso de qualquer maneira, não é verdade?
- Não necessariamente - respondeu Poirot.
- Ora! Deixe-se disso - insistiu Horace Blatt. - Por acaso o seu segredo ficaria em segurança comigo. Eu 
não sou desses que repetem tudo aquilo que escutam! Aprendi a conservar a boca fechada há muitos anos. 
Não teria chegado aonde cheguei se não fosse assim. Mas o senhor sabe como é a maioria das pessoas: 
é só blá blá blá a respeito de tudo o que ouvem! Ora isso não é coisa que se permita na sua profissão! É 
por isso que tem de dizer a toda a gente que está aqui em férias e mais nada.
- E por que pensa que não será assim? - perguntou Poirot.
Mr. Blatt fechou um olho e disse: - Sou um homem muito vivido, e sei bem tirar uma pessoa pela pinta. Um 
homem como o senhor estaria em Deauville ou em Touquet ou ju an les Pins. É esse o seu... como direi?... 
o seu lar espiritual.
Poirot suspirou. Olhou pela janela. A chuva caía, e a neblina envolvia a ilha.
- É possível que tenha razão! - disse. - Ao menos ali, quando o tempo está húmido, há sempre outras 
distracções.
- o velho casino! - exclamou Mr. Blatt. - Sabe uma coisa? Tive de trabalhar no duro quase toda a minha 
vida. Não havia tempo para férias ou distracções. Estava decidido a ter sucesso, e tive sucesso. Agora 
posso fazer o que bem me apetece. o meu dinheiro é tão bom como o de qualquer outro, E tenho-me 
divertido bastante nestes últimos anos, pode crer.
- Ah, sim? - Murmurou Poirot.
- Nem sei por que razão me lembrei de vir para aqui - prosseguiu Nr. Blatt.
- Estava precisamente a fazer essa pergunta a mim próprio - observou Poirot.
- Ah? o que foi que disse? Poirot fez um gesto eloquente.
- Também eu tenho alguns poderes de observação. Era capaz de supor

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que o senhor certamente preferiria Deauville ou Biarritz. Mas em vez disso, aqui estamos nós. Mr. Blatt 
soltou uma risada rouca.
- Nem sei mesmo por que razão vim para aqui - comentou pensativamente. - Talvez, não sei, porque o 
nome me parecesse romântico. Hotel do pirata, ilha dos Contrabandistas. Nomes destes são excitantes, 
fazem-nos lembrar de quando éramos miúdos. Piratas, contrabando, tudo isso.
Riu-se, um tanto constrangido.
- Quando era novo costumava velejar bastante. Não nesta zona. Ao largo da costa leste. É engraçado como 
uma experiência desse género nunca se esquece. Podia possuir um iate dos melhores, se me apetecesse, 
mas na realidade a ideia não me agrada muito. Prefiro entreter-me no meu pequeno escaler. o Redfern 
também gosta muito de velejar. já saiu comigo uma ou duas vezes. Agora nunca consigo apanhá-lo, anda 
sempre à volta daquela ruiva que é casada com o Marshall.
Fèz uma pausa; depois, baixando o tom de voz, prosseguiu:
- São quase todos uns papa-açordas, neste hotel. Mrs. Marshall é a única vivaça! Parece-me bem que o 
marido muito terá que se esforçar para tomar conta dela. Conhecem-se muitas histórias a respeito dos 
seus tempos de teatro... e depois disso! Os homens ficam malucos por ela. Vão ver que é capaz de vir a 
provocar problemas, um destes dias.
- Que tipo de problemas? - perguntou Poirot.
- Isso depende - respondeu Horace Blatt. - Olhando para Marshall. Diria que ele é um homem com um 
temperamento invulgar. Aliás, tenho a Certeza de que é. Ouvi dizer umas coisas a respeito dele. Conheço 
bem este género de pessoa muito calada, com quem nunca sabemos com o que Podemos contar. O 
Redfern que se acautele...
Calou-se de repente, pois o sujeito das suas palavras entrou no bar. Continuou a falar, alto e pouco à 
vontade.
- Conforme estava a dizer, velejar em redor desta costa é bem divertido. Olá Redfern, quer beber alguma 
coisa? o que toma? Um martini seco? Óptimo - E o senhor, m. poirot?
Poirot abanou a cabeça.
Patrick Redfern sentou-se e disse:
- Velejar? É o que há de melhor no mundo. Quem me dera poder

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praticar mais vela. Quando era rapaz passava quase todo o meu tempo num bote à vela à volta desta costa.
- Nesse caso conhece bem este sítio? - perguntou Poirot.
- Bastante bem! Conheci isto antes de existir o hotel. Havia apenas algumas cabanas de pescadores na 
Baía de Leathercombe, e um velho casarão em ruínas, todo fechado, na ilha.
- Existia aqui uma casa?
- É verdade, mas não era habitada há muitos anos. Estava praticamente a cair. Havia uma série de histórias 
sobre passagens secretas entre a casa e a Caverna do Duende. Andávamos sempre à procura dessa 
passagem secreta, ainda me recordo.
Horace Blatt entornou a bebida. Praguejou, limpou-se, e perguntou: Onde é que é essa Caverna do 
Duende?
- o quê, não sabe? - replicou Patrick. - Fica na Enseada do Duende. Não é fácil encontrar-se a entrada. 
Fica numa das pontas da enseada, no meio de uns pedregulhos amontoados. Não passa duma fenda 
estreita e comprida. A entrada é muito apertada. Depois abre-se numa caverna bastante espaçosa. Pode 
fazer uma ideia de como isso era divertido para um miúdo! Foi um velho pescador que ma mostrou. Hoje em 
dia nem os pescadores sabem da sua existência. No outro dia perguntei a um por que razão aquele sítio se 
chamava Enseada do Duende, e não soube responder-me.
- Mas ainda não compreendo - disse Hercule Poirot. - o que é isso do “duende”?
- Oh, é um termo típico de Devonshire - explicou Patrick Redfern. Há uma caverna do duende em Sheepstor 
on the Moor. Diz a tradição que se deve deixar lá um alfinete, sabe, como prenda para os duendes. Um 
duende é uma espécie de espírito das charnecas.
- Ah, mas isso é interessante - comentou Poirot. Patrick Redfern prosseguiu.
- Ainda há muitas lendas sobre duendes em Dartmoor. Existem picos rochosos que se diz estarem 
povoados por duendes, e creio que os agricultores que têm de regressar às suas casas já de noite, quando 
está nevoeiro, ainda se queixam de terem sido embruxados Pelos duendes.
- Quer dizer depois de terem bebido uns copos? - perguntou Horace Blatt.

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- Essa é certamente a explicação mais sensata! - respondeu Patrick Redfern com um sorriso.
- Vou entrando, para ir jantar - disse Blatt consultando o relógio. De um modo geral, Redfern, os piratas são 
os meus favoritos, não os duendes.
- Palavra que gostava de ver este sujeito embruxado pelos duendes disse Patrick Redfern com uma 
gargalhada quando o outro saiu.
- Para um homem de negócios inflexível, Mr. Blatt parece ter uma imaginação muito romântica - observou 
Poirot pensativamente.
- Isso é porque não é verdadeiramente instruído. Pelo menos é o que a minha mulher diz. Veja-se o que ele 
costuma ler! Nada, a não ser policiais e histórias de cowboys...
- Quer dizer com isso que ele tem a mentalidade de um rapazinho? perguntou Poirot.
- Bem, não é essa a sua opinião, sir?
- Ainda não o conheço muito bem.
- Eu também não. Fui velejar com ele por uma ou duas vezes, mas na realidade não gosta muito de levar 
ninguem consigo. Prefere estar sozinho.
- Isso é realmente curioso - replicou Poirot. - Contrasta bastante com o comportamento dele em terra.
- Também acho - disse Redfern rindo-se. - Todos nós temos uma certa dificuldade em nos vermos livres 
dele. Parece-me que o seu sonho era transformar isto numa mistura de Margate e Le Touquet.
Por uns momentos Poirot não disse nada. Estava a estudar com muita atenção o rosto risonho do seu 
companheiro.
- Tenho a impressão de que aprecia muito a vida, M. Redfern - disse súbita e inesperadamente.
Patrick olhou para ele, surpreendido.
- Assim é, com efeito. Por que não?
- Por que não, na verdade - concordou Poirot. - Aceite as minhas felicitações por esse facto.
- Obrigado, sir - disse Patrick Redfern sorrindo ligeiramente.
- É por esse motivo que, sendo um homem mais velho, muito mais velho mesmo, me atrevo a dar-lhe um 
conselho.
- Sim, sir?
- Um amigo meu, muito sábio, que pertencia à Polícia, disse-me há já

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alguns anos: “Hercule, meu amigo, se quiseres viver tranquilo, evita as mulheres”.
- Creio que já é um pouco tarde para isso, sir. Como sabe, sou casado - disse Patrick Redfern.
- Sei, sim. A sua esposa é uma pessoa encantadora, muito prendada. Segundo me parece, gosta muito de 
si.
- E eu também gosto muito dela - replicou Patríck, prontamente.
- Ah! - ripostou Poirot. - Fico muito satisfeito por ouvir isso.
O semblante de Patríck ficou subitamente carregado. - Ouça lá, M. Poirot, aonde pretende chegar?
- Les fêmmes. - Poirot recostou~se e fechou os olhos. - Conheço algumas coisas a respeito delas. São 
capazes de complicar insuportavelmente a vida de uma pessoa. E os ingleses, esses conduzem os seus 
assuntos de um modo indescritível. Se lhe era necessário vir para aqui, Mr. Redfern, por que motivo, em 
nome do céu, trouxe consigo a sua mulher?
- Não sei o que quer dizer com isso - disse Patrick Redfern reagindo furioso.
Hercule Poirot respondeu calmamente:
- É evidente que sabe. Não tenho a pretensão de discutir com um homem enfeitiçado. Pretendo apenas 
recomendar-lhe cautela.
- Vê-se que tem andado a dar ouvidos a essas mexeriqueiras, Mrs. Gardener, a Brewster, que nada têm 
que fazer além de dar trabalho à língua. Só porque uma mulher é atraente, saltam-lhe logo em cima para a 
denegrir.
- o senhor será assim tão ingénuo? - murmurou Hercule Poirot levantando-se.
Abanando a cabeça, saiu do bar. Patrick Redfern ficou a olhar para ele, irado.
Hercule Poirot parou no átrio ao sair da sala de jantar. As portas estavam abertas, e entrava um sopro de ar 
nocturno agradável.
A chuva tinha cessado e a neblina dispersara-se. Era novamente uma noite amena.

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Hercule Poirot foi encontrar Mrs. Redfern no seu banco favorito à beira do penhasco. Parou ao pé dela e 
disse-lhe:
- Esse assento está húmido. Não devia sentar-se aí. Vai apanhar um resfriado.
- Não apanho, não. E de qualquer forma não tem importância.
- Não diga isso, já não é uma criança! Seja razoável. Deve olhar para as coisas de uma forma sensata.
- Posso garantir-lhe que nunca me constipo - replicou Christine friamente.
- o dia esteve húmido - disse Poirot. - o vento soprou, a chuva caiu, e havia tanta neblina que não se podia 
ver nada. Eh bien, e agora como está o tempo? A neblina levantou, o céu está límpido, e lá no alto as 
estrelas brilham. É como a vida, madame.
- Sabe o que mais detesto neste lugar? - disse Christine numa voz baixa e incisiva.
- o quê, madame?
- A compaixão. - Cuspiu a palavra com a intensidade duma chicotada. Depois prosseguiu: - Julga que não 
sei? Julga que não percebo? As pessoas estão sempre a dizer: “Pobre Mrs. Redfern... pobre mulher”. E 
não suporto isso!
Cuidadosamente, Hercule Poirot abriu o seu lenço sobre o assento e sentou-se.
- Tem toda a razão - disse pensativamente.
- Aquela mulher... - exclamou Christine; depois calou-se.
- Dá-me licença que lhe diga uma coisa, madamme? - disse Poirot com gravidade. - Uma coisa que é tão 
verdadeira como as estrelas que estão por cima de nós? As Arlenas Stuarts ou Marshalls deste mundo não 
contam.
- Disparate - disse Christine Redfern.
- Asseguro-lhe que é verdade. o seu império é o do momento e para o momento. Para contar... para contar 
real e verdadeiramente uma mulher precisa de ter bondade ou inteligência.
- Pensa por acaso que os homens se interessam pela bondade ou pela inteligência? - replicou Christine 
com desprezo.
- Fundamentalmente, sim - declarou Poirot com gravidade. Christine deu uma risada.

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- Não concordo consigo.
- o seu marido ama-a, madame. Estou certo disso.
- o senhor não pode saber se é assim.
- Sei, sim. já o vi a olhar para si.
De repente ela descontrolou-se. Chorou copiosa e amargamente no ombro reconfortante de Poirot. Depois 
disse:
- Não aguento isto... não aguento...
Poirot afagou-lhe o braço dizendo com suavidade:
- Paciência, precisa de ter paciência.
Christine endireitou-se e levou o lenço aos olhos.
- já estou bem - disse numa voz abafada. - Deixe-me, por favor. Prefiro... prefiro estar só.
Ele obedeceu, deixando-a ali sentada e começando a percorrer o carreiro tortuoso que conduzia ao hotel.
Estava quase a chegar quando escutou o murmúrio de vozes. Afastou-se um pouco do carreiro. Havia uma 
aberta entre os arbustos.
Viu Arlena Marshall e Patrick Redfern ao seu lado. Ouviu a voz dele, notando nela um latejo de emoção.
- Estou doido por ti... doido... Tu enlouqueceste- me! Gostas um bocadinho de mim, não gostas?
Poirot viu o rosto de Arlena Marshall. Era como o focinho de um gato feliz e saciado, pensou; era um rosto 
animalesco, não humano. Ela replicou suavemente:
- Claro que sim, Patrick querido. Adoro-te. Tu sabes isso...
Hercule Poirot abreviou a sua escuta clandestina. Regressou ao carreiro e prosseguiu a caminho do hotel. 
Subitamente um vulto juntou-se a ele. Era o capitão Marshall.
- Uma linda noite, não acha? - comentou. - Depois de um dia tão desagradável. - Olhou para o céu. - 
Parece que amanhã vamos ter bom tempo.

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CAPÍTULO QUATRO

A manhã de 25 de Agosto surgiu clara e sem nuvens. Era uma daquelas manhãs que tentava até um 
dorminhoco inveterado a levantar-se cedo. Naquela manhã, diversas pessoas se levantaram cedo no Hotel 
do Pirata. Eram oito horas quando Linda, sentada diante do seu toucador, pousou no tampo da mesa um 
pequeno mas grosso volume encadernado a carneira, aberto e virado para baixo, e olhou para o seu rosto 
no espelho.
Tinha os lábios comprimidos, e as pupilas dos olhos contraídas.
- Vou fazê-lo, pois... - disse para si própria.
Despiu o pijama e enfiou o fato-de-banho. Vestiu o roupão de praia e calçou um par de alpergatas.
Saiu do quarto e percorreu o corredor. No final deste, uma porta abria-se para uma varanda e para uma 
escadaria exterior que conduzia às rochas abaixo do hotel. Havia uma pequena escada de ferro cravada nas 
rochas, que conduzia ao mar, e que era usada por muitos dos hóspedes do hotel para um rápido mergulho 
antes do pequeno-almoço, uma vez que isso levava menos tempo do que descer até à praia principal.
Ao começar a descer a escadaria exterior, Linda encontrou o pai, que vinha a subir.
- já estás a pé? - perguntou-lhe ele. - Vais dar um mergulho?
Linda confirmou acenando com a cabeça.
Passaram um pelo outro, cada um para o seu lado.
Contudo, em vez de descer até às rochas, Linda circundou o hotel pelo lado esquerdo até atingir o carreiro 
que ia dar ao pontão que ligava o hotel ao continente. A maré estava cheia e o pontão achava-se submerso, 
mas o bote usado no transporte dos hóspedes do hotel estava amarrado a um pequeno molhe. o homem 
que cuidava dele tinha-se ausentado. Linda subiu a bordo, desatou o bote e remou até chegar à outra 
margem.

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Prendeu a embarcação do outro lado, subiu a rampa, passou pela garagem do hotel e encaminhou-se para 
a loja.
A dona tinha acabado de retirar os taipais e ocupava-se a varrer o chão. Ficou admirada ao deparar com 
Linda.
- Ena, menina. Isso é que foi madrugar.
Linda retirou algum dinheiro do bolso do roupão e tratou de fazer as suas compras.
Christine Redfern estava no quarto de Linda quando esta regressou.
- Ah, estás aí! - exclamou Christine. - Pensava que ainda não te tivesses levantado.
- Não, fui dar um mergulho - disse Linda.
Reparando no embrulho que a rapariga trazia na mão, Christine disse, com surpresa: - o correio chegou 
cedo hoje.
Linda corou. Com a sua inépcia habitual, o embrulho soltou-se-lhe das mãos. o frágil fio quebrou-se e uma 
parte do conteúdo espalhou-se no chão.
- Para que foste comprar velas? - exclamou Christine.
Contudo, para alívio de Linda, ela não ficou à espera de uma resposta, baixando-se para a ajudar a apanhar 
as coisas do chão.
- Vinha cá para te perguntar se querias ir comigo à Enseada da Gaivota esta manhã. Quero ir fazer alguns 
desenhos.
Linda aceitou prontamente.
Naqueles últimos dias tinha acompanhado Christine Redfern por várias vezes nas suas expedições 
artísticas. Christine era uma artista de pouco mérito, mas talvez achasse na pintura um consolo para o seu 
orgulho ferido. agora que o marido passava a maior parte do tempo na companhia de Arlena Marshall.
Linda Marshall estava cada vez mais taciturna e irascível. Gostava de estar com Christine porque esta, 
entretida com o seu trabalho, pouco falava. Na opinião de Linda, era quase tão agradável como se estivesse 
sozinha, mas ao mesmo tempo ansiava, curiosamente, por companhia. Existia um subtil laço de simpatia 
entre ela e Christine, possivelmente porque ambas tinham aversão à mesma pessoa.

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- Vou jogar ténis ao meio-dia - disse Christine -, por isso é melhor sairmos cedo. Às dez e meia está bem?
- Óptimo! Estarei pronta. Espero por si no átrio.
Ao sair da sala de jantar após um pequeno-almoço muito tardio, Rosamund Darriley quase foi abalroada por 
Linda quando esta descia a escada numa correria desenfreada.
- Oh, desculpe, Miss Darriley.
- Está uma bela manhã, não achas? - disse Rosamund. - Quase custa a acreditar, depois do dia de ontem.
- Também acho. Vou com Mrs. Redfern à Enseada da Gaivota. Fiquei de me encontrar com ela às dez e 
meia. Pensei que vinha atrasada.
- Não, ainda faltam cinco minutos.
- Oh, ainda bem.
Parecia um pouco ofegante, e Rosamund olhou para ela com curiosidade.
- Não estás com febre, pois não, Linda?
Os olhos da rapariga estavam muito brilhantes, e tinha as faces bastante rosadas.
- Oh, não, nunca tenho febre.
- Está um dia tão bonito que me levantei para tomar o pequeno-almoço - disse Rosamund sorrindo. - 
Normalmente tomo-o na cama. Mas hoje desci e devorei ovos e bacon como um homem.
- É, hoje está um dia magnífico, comparado com o de ontem. A Enseada da Gaivota é muito agradável pela 
manhã. Vou pôr muito bronzeador para ficar bem morena.
- Sim, a Enseada da Gaivota é muito agradável de manhã. E é mais tranquila do que a praia daqui.
- Por que não vem também? - perguntou Linda com timidez.
- Esta manhã não posso - disse Rosamund. - Tenho coisas mais importantes a tratar.
Christine Redfern vinha a descer a escadaria.
Vestia um traje de praia muito largo e solto, com longas mangas e pernas amplas, num tecido esverdeado 
com desenhos amarelos. Rosamund sentiu

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desejo de lhe dizer que o amarelo e o verde eram as cores mais desaconselhadas para o seu pálido tom de 
pele. Fazia-lhe sempre impressão deparar com pessoas que não tinham o menor gosto para escolher as 
suas roupas.
“Se fosse eu a vestir esta rapariga” pensou, “depressa faria com que o marido passasse a prestar-lhe mais 
atenção. Por muito imbecil que seja, Arlena ao menos sabe vestir-se. Esta infeliz parece uma alface 
murcha”.
- Divirtam-se - disse depois em voz alta. - Eu vou até ao Terraço do Sol com o meu livro.
Como sempre, Hercule Poirot tomou o pequeno-almoço - café e pãezinhos - no seu quarto.
Contudo, a beleza da manhã tentou-o a deixar o hotel mais cedo do que era seu hábito. Eram dez horas, 
pelo menos meia hora mais cedo do que costumava aparecer, quando desceu a caminho da praia. Esta 
encontrava-se deserta, à excepção de uma única pessoa.
Essa pessoa era Arlena Marshall.
No seu fato-de-banho branco, com o chapéu chinês verde na cabeça, tentava lançar à água uma gaivota. 
Poirot avançou galantemente em seu auxílio, encharcando por completo os seus sapatos de camurça 
branca.
Ela agradeceu-lhe com um dos seus olhares atrevidos.
No momento em que começava a afastar-se da praia, chamou-o:
- M. Poirot?
Este saltou de novo para a beira da água.
- Madame?
- Faça-me um favor, sim?
- o que quiser.
Ela sorriu-lhe e murmurou:
- Não diga a ninguém onde estou. - Lançou-lhe um olhar agora suplicante. - Toda a gente virá atrás de mim. 
Só desejo estar sozinha.
E afastou-se, pedalando vigorosamente a gaivota. Poirot começou a caminhar ao longo da praia.
- Ah ça jamais! - murmurou para si. - Nisto, par exemple, não acredito!

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Duvidava que Arlena Stuart, para lhe dar o seu nome artístico, alguma vez tivesse desejado estar sozinha.
Hercule Poirot, um homem tão experiente da vida, sabia que não era assin]. Arlena Marshall teria 
certamente algum encontro, e Poirot desconfiava bem de com quem seria.
Ou pensava que sim, mas depressa constatou que se enganara, porque logo que ela dobrou o extremo da 
baía, desaparecendo de vista, Patrick Redfern - seguido de perto por Kenet Marshall - surgiu caminhando 
pela praia, vindo do hotel.
Marshall cumprimentou Poirot.
- Bom dia, Poirot. Por acaso viu a minha mulher?
A resposta de Poirot foi diplomática:
- Quer dizer que Madame já se levantou, tão cedo?
- já não está no quarto - respondeu Marshall. - Olhou para o céu. Lindo dia. Vou já dar um mergulho. Tenho 
muito que escrever esta manhã.
Mais disfarçadamente, Patrick Redfern estava a examinar a praia de uma ponta à outra. Sentou-se próximo 
de Poirot e preparou-se para aguardar a chegada da sua amada.
- E madame Redfern? - inquiriu Poirot. - Ter-se-á também levantado cedo?
- Christine? Oh, foi desenhar não sei para onde - respondeu Patrick Redfern. - Agora anda entusiasmada 
com a arte. - Falava com nervosismo, obviamente a pensar noutra coisa. Conforme o tempo ia decorrendo, 
menos conseguia disfarçar a sua impaciência em relação à chegada de Arlena. Sempre que escutava um 
passo, voltava ansiosamente a cabeça para ver quem teria saído do hotel.
As desilusões sucediam-se.
Primeiro surgiram Mr. e Mrs. Gardener, com o tricô e o livro, e depois apareceu Miss Brewster.
Mrs. Gardener, diligente como sempre, acomodou-se na sua cadeira e começou a tricotar vigorosamente e 
a falar ao mesmo tempo.
- Bem, M. Poirot. A praia parece muito deserta esta manhã. Onde está toda a gente?
Poirot respondeu que os Mastermans e os Cowans, duas famílias com jovens, tinham partido numa 
excursão à vela que duraria o dia inteiro.

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- Ora aí está a diferença; nota-se a falta deles e dos seus risos e gritos. Havia só uma pessoa a tomar 
banho, o capitão Marshall.
Marshall tinha justamente terminado o seu mergulho matinal, e vinha a subir a praia balançando a toalha.
- A água está muito agradável esta manhã - anunciou. - Pena é que eu tenha tanto que fazer. Tenho de 
regressar ao hotel e atirar-me ao trabalho.
- Oh, que lástima, Mr. Marshall! Logo num dia tão bonito como este.
Ontem foi mesmo horrível, não foi? Disse até a Mr. Gardener que, se o tempo continuasse assim, teríamos 
de nos ir embora. É a melancolia, sabe, com a neblina a cercar a ilha. Dá-nos uma sensação 
fantasmagórica, mas a verdade é que sempre fui muito sensível à atmosfera, desde criança. Por vezes, 
sabe, sentia que só me apetecia gritar. E isso, claro, era muito penoso para os meus pais. Mas a minha 
mãe era uma mulher encantadora e costumava dizer para o meu pai: Sin clair, se a criança se sente assim, 
temos de a deixar fazer o que quer. Gritar é a sua forma de se exprimir>,. E, evidentemente, o meu pai 
concordava. Era muito dedicado à minha mãe, e fazia tudo o que ela dizia. Formavam um casal 
perfeitamente adorável, como Mr. Gardener certamente confirmará. Eram um casal de excepção, não eram, 
Odell?
- Eram sim, querida - disse Mr. Gardener.
- E onde está a sua menina esta manhã, capitão Marshall?
- A Linda? Não faço ideia. É capaz de andar por aí a devanear pela ilha.
- Sabe, capitão Marshal], a menina parece-me um bocado enfermiça. Precisa de ser bem alimentada e de 
ser tratada com muita, muita compreensão.
Kenet Marshall replicou, mal disfarçando a sua irritação:
- A Linda encontra-se perfeitamente bem. - E encaminhou-se para o hotel.
Patrick Redfern não foi à água. Ficou sentado, olhando com frequência para o hotel. Começava a parecer 
mal-humorado.
Miss Brewster chegou cheia de energia e boa disposição.
A conversa prosseguiu nos moldes da manhã anterior: a serena tagarelice de Mrs. Gardener, e os curtos 
latidos staccato de Miss Brewster que por fim comentou:
- A praia parece hoje um pouco deserta. Teria ido toda a gente em excursões?

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Mrs. Gardener interveio:
- Ainda há pouco estive a dizer a Mr. Gardener que temos mesmo de fazer uma excursão a Dartmoor. É 
bastante perto, e os locais históricos são todos muito românticos. E gostava também de visitar a prisão... 
Princetown, não é? Acho que será melhor marcarmos já e irmos lá amanhã, Odell.
- Sim, querida - respondeu Mr Gardener.
- Vai tomar banho, mademoiselle? - perguntou Hercule Poirot a Miss Brewster.
- Oh, já dei o meu mergulho matinal antes do pequeno-almoço. Na verdade, até houve alguém que quase 
me partiu a cabeça com um frasco, atirado de uma das janelas do hotel.
- Ora aí está uma acção muito perigosa - comentou Mrs. Gardener. Um bom amigo meu fez uma 
concussão ao apanhar com uma lata de pasta dentífrica quando caminhava na rua; tinha sido atirada de um 
trigésimo quinto andar, soube-se depois. Uma coisa extremamente perigosa. Ainda recebeu uma boa 
indemnização pelo sucedido. - Começou a rebuscar entre as suas meadas de lã. - Sabes, Odell, parece-
me que não trouxe aquele segundo tom de lã roxa. Está na segunda gaveta da cómoda no nosso quarto, ou 
talvez na terceira.
- Sim, querida.
Mr. Gardener levantou-se obedientemente e partiu.
- Por vezes, sabem - prosseguiu Mrs. Gardener -, parece-me que estamos a ir um bocado longe de mais. 
Com todas estas grandes descobertas e todas as ondas eléctricas que deve haver na atmosfera, acho que 
tudo isto dá origem a uma grande perturbação mental, e parece-me que talvez tenha chegado a altura de 
surgir uma nova mensagem para a humanidade. Não sei, M. Poirot, se o senhor alguma vez se interessou 
pelas profecias das pirâmides.
- Confesso que não - replicou Poirot.
- Bem, posso assegurar-lhe que são muito, muito interessantes. Dado que Moscovo se situa exactamente 
a mil quilómetros ao norte de... do que é que era?... seria Nínive?... mas, seja o que for, desenha-se um 
círculo e encontram-se as coisas mais surpreendentes, e qualquer pessoa pode ver que isso deve querer 
dizer qualquer coisa, e que os antigos egípcios não podiam ter inventado tudo o que inventaram sem 
ajudas. E quando se entra na teoria dos números e da sua repetição, é tudo tão claro que não percebo 
como há quem ainda não acredite em tudo aquilo.

53

Mrs. Gardener fez uma pausa triunfante, mas nem Poirot nem Miss Emily Brewster demonstraram qualquer 
interesse em debater o assunto.
Poirot observou com um ar pesaroso os seus sapatos de camurça branca.
- M. Poirot, por acaso andou a usar os sapatos como remos? - perguntou Emily Brewster.
- Oh, foi uma imprudência.
- Onde estará a nossa vampe esta manhã? - disse Emily, intrigada. Está atrasada.
Levantando o olhar do seu tricô para observar Patrick Redfern, Mrs. Gardener murmurou:
- Parece mesmo que lhe mordeu um bicho. Meu Deus, tudo isto faz-me uma pena... Gostava de saber o 
que pensa o capitão Marshall de tudo isto. É um homem tão simpático... muito inglês e despretensioso. 
Nunca se sabe o que ele pensa sobre as coisas.
Patrick Redfern levantou-se e começou a andar de um lado para o outro.
- Parece mesmo um tigre enjaulado - sussurrou Mrs. Gardener. Patrick estava a ser observado por três 
pares de olhos, o que parecia fazê-lo ficar desconfortável. A sua expressão já não era apenas de mau 
humor: agora parecia prestes a explodir.
No silêncio que se seguiu chegou-lhes aos ouvidos o ténue tocar de um sino, vindo do continente.
- o vento está outra vez do leste - disse Emily Brewster. - É um bom sinal, quando se consegue ouvir o sino 
do relógio da igreja.
Nada mais foi dito até que Mr. Gardener regressou do hotel com uma meada de luzidia lã vermelha.
- Demoraste-te tanto, Odell.
- Desculpa, querida, mas a lã não estava na cómoda. Fui encontrá-la na tua prateleira do roupeiro.
- Ora essa, que estranho! Era capaz de jurar que a tinha deixado na gaveta da cómoda. Ainda bem que 
nunca precisei de prestar declarações num tribunal. Ficaria cheia de remorsos se por acaso não me 
lembrasse correctamente de qualquer pormenor.
- Mrs. Gardener é muito conscienciosa - declarou Mr. Gardener.

54

Tinham decorrido uns cinco minutos quando Patrick Redfern perguntou:
- Por acaso vai remar esta manhã, Miss Brewster? Importa-se que vá consigo?
- Com muito gosto - replicou Miss Brewster, satisfeita.
- Proponho darmos uma volta à ilha a remar - sugeriu Redfern.
Miss Brewster consultou o relógio. - Acha que teremos tempo? Ah, pois, ainda não são onze e meia. 
Vamos, então.
Foram ambos até à beira-mar. Patrick Redfern foi o primeiro a remar. Remava com movimentos vigorosos, e 
o barco deu um salto em frente.
- Muito bem. Vejamos se consegue aguentar esse ritmo - comentou Emily Brewster em tom de aprovação.
Ele riu-se, com aparente satisfação. A sua disposição tinha melhorado bastante.
- Sou capaz de ter as mãos cobertas de bolhas quando regressarmos. Fez um gesto com a cabeça, 
atirando para trás a cabeleira negra. - Santo Deus, está um dia mesmo maravilhoso! Quando se consegue 
ter um dia de autêntico Verão em Inglaterra, não há nada melhor.
- Faça bom ou mau tempo, nada há melhor do que a Inglaterra - replicou Emily Brewster com aspereza. - 
Não seria capaz de viver noutro país.
- Concordo inteiramente consigo.
Circundaram o extremo da baía para oeste e passaram por baixo dos penhascos. Patrick Redfern olhou 
para o alto.
- Estará alguém no Terraço do Sol esta manhã? Está, sim: vejo um chapéu-de-sol. Quem será?
- Deve ser Miss Darriley - disse Emily Brewster. - Ela tem uma daquelas coisas japonesas.
Continuaram a remar, seguindo a linha da costa, com o mar aberto à sua esquerda.
- Devíamos ter feito a volta ao contrário - comentou Emily Brewster.
- Desta forma temos a corrente contra nós.
- A corrente é muito fraca. Tenho nadado por aqui e mal a sinto. De qualquer forma não poderíamos ir na 
outra direcção, pois o pontão não deve estar submerso.

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- Depende da maré, claro. Mas sempre ouvi dizer que tomar banho na enseada do Duende é perigoso, se 
se nadar para longe do areal.
Patrick continuava a remar vigorosamente, não deixando de observar atentamente a falésia.
De repente, Emily Brewster pensou: ele anda à procura da Marshall. Foi por isso que quis vir comigo. Ela 
não apareceu esta manhã e ele não sabe o que ela andará a fazer. Possivelmente ela fê-lo de propósito, só 
para o acicatar”.
Dobraram a ponta rochosa ao sul da pequena baía conhecida por Enseada do Duende. Era uma enseada 
muito pequena, com fantásticos rochedos, distribuídos pela praia. Voltada para noroeste, uma parte da 
praia estava coberta pelos penhascos. Era um local muito utilizado pela tarde para piqueniques. Mas 
durante a manhã, como o sol não chegava lá, não era procurado e quase nunca estava lá ninguém.
Contudo havia um vulto na praia.
O ritmo das remadas de Patrick Redfern fraquejou, para logo recuperar.
- Olá, quem estará ali? - disse num tom pretensamente casual.
- Parece ser Mrs. Marshall - respondeu Miss Brewster secamente.
- Assim parece, com efeito! - exclamou Patrick Redfern, como se estivesse admirado.
Alterou a sua rota, remando para terra. Emily Brewster protestou:
- Não vamos acostar aqui, pois não?
Patrick Redfern respondeu prontamente:
- Ora, temos muito tempo... - Os seus olhos fixaram-se nos de Miss Brewster, e alguma coisa neles, uma 
ingénua expressão de súplica que recordava a de um cão maçador, a fez calar-se.
“Pobre rapaz”, pensou, “está mesmo pelo beicinho. Bem, não há nada a fazer. Aquilo acaba por lhe 
passar”.
O bote aproximava-se rapidamente do areal.
Arlena Marshall estava deitada de cara para baixo sobre os seixos, com os braços estendidos para os 
lados. A gaivota estava puxada para fora da água. não longe.
Algo estava a intrigar Emily Brewster. Era como se estivesse a olhar para qualquer coisa que conhecia 
bem, mas na qual havia algum pormenor que lhe parecia errado.
Só passados alguns momentos constatou o que era.

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A posição de Arlena Marshall era a de alguém a tomar banhos de sol. Tinha-a visto muitas vezes deitada na 
praia próximo do hotel, com o corpo bronzeado estendido na areia e o chapéu de cartão verde a proteger-
lhe a cabeça e o pescoço.
Mas não havia sol na praia da Enseada do Duende, e não haveria durante as próximas horas. A falésia 
protegia a praia do sol toda a manhã. Uma vaga apreensão apossou-se de Emily Brewster.
O bote encalhou nos seixos. Patrick Redfern chamou:
- Olá, Arlena!
Foi então que o vago pressentimento de Emily Brewster tomou forma, pois a figura deitada não reagiu ao 
chamamento.
Emily reparou na mudança na expressão do rosto de Patrick, que saltou do barco logo seguido por ela. 
Puxaram o bote para fora da água e depois caminharam até onde a figura vestida de branco estava deitada, 
inerte e sem reagir, próximo da base da falésia.
Patrick alcançou-a primeiro, mas Emily seguia um pouco atrás dele e viu, como num sonho, as pernas 
bronzeadas, o fato-de-banho branco sem costas... uma madeixa de cabelo ruivo sobressaindo da aba do 
chapéu verde-jade... e outra coisa, sim, o curioso ângulo anormal dos braços estendidos. Sentiu, nesse 
preciso momento, que aquele corpo não se deitara ali, mas que fora para lá atirado...
Ouviu a voz de Patrick - apenas sussurro amedrontado. Ele ajoelhou-se junto da figura imóvel, tocou-lhe na 
mão, no braço...
Num arrepiante murmúrio disse:
- Meu Deus, ela está morta! - E depois, ao levantar ligeiramente a aba do chapéu, espreitou-lhe o pescoço: 
- Santo Deus, ela foi estrangulada... assassinada.
Era um daqueles momentos em que o tempo parece ficar parado.
Com uma estranha sensação de irrealidade Emily ouviu a sua própria Voz:
- Não podemos tocar em nada... até que chegue a polícia.
A resposta de Redfern veio maquinalmente: - Não, não... claro que não.

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- E depois, num profundo e agonizante murmúrio: - Quem? Quem? Quem terá feito isto a Arlena? Ela não 
pode... ter sido assassinada. Não pode ser verdade!
Emily Brewster abanou a cabeça, sem saber o que responder.
Ouviu-o tomar fôlego, e sentiu a ira controlada na sua voz ao dizer: Meu Deus, se ponho as mãos no diabo 
que fez uma coisa destas...
Emily arrepiou-se. Imaginou algum assassino emboscado atrás de uma das rochas. Depois ouviu-se a 
dizer:
- Quem quer que tenha feito isto não ia ficar aqui à espera. Temos de ir buscar a polícia. Talvez... - hesitou - 
um de nós devesse ficar aqui com... com o corpo.
- Eu fico - disse Patrick Redfern prontamente.
Emily Brewster soltou um pequeno suspiro de alívio. Não era do género de mulher que alguma vez 
admitisse estar com medo, mas sentia-se secretamente grata por não ter de ficar sozinha na praia, apesar 
de ser quase impossível que algum maníaco homicida ainda permanecesse por perto.
- Está bem - disse. - Vou o mais rápido que puder. Vou no barco. Não tenho coragem para subir a escada 
de ferro. Há um polícia na Baía de Leathercombe.
- Sim... sim - murmurou Patrick Redfern de um modo mecânico. Faça o que achar melhor.
Ao afastar-se da praia remando vigorosamente, Emily viu Patrick sentar-se ao lado do corpo e enterrar a 
cara nas mãos. Havia algo tão triste nesta atitude que ela sentiu pena dele, ainda que a contragosto. Fazia-
lhe lembrar um cão velando o seu dono falecido. Apesar de tudo, o forte bom senso de Emily não cessava 
de lhe dizer: “Foi a melhor coisa que poderia ter acontecido, tanto para ele como para a mulher, como 
também para Marshall e para a filha... mas não creio que ele possa encarar o assunto por esse prisma, 
pobre infeliz”.
Emily Brewster era uma daquelas mulheres sempre capazes de fazer face a uma emergência.

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CAPÍTULO CINCO

O inspector Colgate esperou junto da falésia que o médico-legista terminasse a observação do corpo de 
Arlena. Patrick Redfern e Emily Brewster aguardavam a alguma distância.
O Dr. Neasden pôs-se em pé com um movimento ágil. - Estrangulada - anunciou -, e por um poderoso par 
de mãos. Ela não aparenta ter oferecido muita resistência. Foi apanhada de surpresa. Hum... bem... é um 
caso terrível.
Emily tinha dado um rápido olhar ao rosto da mulher morta, que logo desviou. Aquela horrível face 
arroxeada...
- Já conseguiu determinar a hora da morte? - perguntou o inspector Colgate.
- Não posso ter a certeza antes de possuir mais factos a respeito da vítima - ripostou Neasden irritado. - Há 
numerosos factores a considerar. Vejamos, é uma menos um quarto. Que horas eram quando a encontrou?
Patrick Redfern, a quem a pergunta era endereçada, disse distraidamente: - Um pouco antes do meio-dia. 
Não sei exactamente.
- Era exactamente meio-dia menos um quarto quando vimos que estava morta - interveio Emily Brewster.
- Ah, e tinham vindo de barco. Que horas seriam quando primeiro a viram aqui deitada?
Emily ponderou um pouco.
- Creio que dobrámos o extremo da ilha uns cinco ou seis minutos antes. - Virou-se para Redfern: - 
Concorda?
- Sim... sim, mais ou menos isso, acho eu - respondeu Redfern num tom vago.
- É este o marido? - perguntou Neasden ao inspector, em voz baixa.

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- Oh! Estou a ver. Enganei-me. Pensei que talvez fosse. Parece ter ficado bastante abalado.
“Digamos portanto meio-dia menos vinte. Ela não devia ter sido morta muito antes disso. Digamos, entre 
essa hora e as onze menos um quarto como limite máximo.
O inspector fechou com ruído o seu livro de notas.
- Obrigado - disse. - Isso deve ajudar-nos consideravelmente. Coloca a hora da morte dentro de limites 
bastante estreitos, menos de uma hora no total.
Voltando-se para Miss Brewster disse:
- Portanto, parece-me que está tudo compreendido até agora. A senhora chama-se Miss Emily Brewster e 
este senhor Patrick Redfern, ambos hospedados no Hoteldo Pirata. Ambos identificam esta senhora como 
sendo também hóspede do mesmo hotel, e mulher do capitão Marshall?
Emily Brewster confirmou com um aceno.
- Nesse caso - disse o inspector Colgate -, parece-me que poderemos regressar ao hotel.
Chamou um polícia.
- Ilawkes, você fica aqui e não autoriza ninguém a aproximar-se desta enseada. Depois mando o Phillips vir 
ter consigo.
- Macacos me mordam! - exclamou o coronel Weston. - Que surpresa encontrá-lo aqui!
Hercule Poirot retribuiu de maneira apropriada o cumprimento do chefe da polícia, murmurando:
- Ah, sim, muitos anos se passaram já, desde aquele caso em St. Loo.
- Mas eu não me esqueci dele - disse Weston. - A maior surpresa da minha vida. O que não me sai da 
memória, contudo, foi o modo como me fez andar às voltas com o assunto do funeral. Absolutamente nada 
ortodoxo Fantástico!
- Tout de même, mon Colonel - declarou Poirot -, produziu o resultado que se pretendia, não é verdade?

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- Bem... sim, provavelmente. Mas estou convencido de que acabaríamos por alcançar o mesmo resultado 
com métodos mais convencionais.
- É possível - concordou Poirot com diplomacia.
- E agora encontra-se de novo na presença de outro homicídio - disse o chefe da polícia. - Tem alguma ideia 
a respeito deste?
Poirot respondeu lentamente: - Nada de concreto... mas parece-me um caso interessante.
- Estará disposto a dar-nos uma ajuda?
- Se o permitir, sim.
- Meu caro amigo, a sua colaboração dá-me muito prazer. Não sei ainda se será um caso para a Scotland 
Yárd. À primeira vista parece-me que o nosso homicida não deve ser de muito longe. Por outro lado todos 
os que estão aqui são forasteiros. Para se saber alguma coisa a respeito deles ou dos seus motivos será 
necessário ir a Londres.
- Sim, tem razão - disse Poirot.
- Primeiro que tudo, teremos de saber quem terá sido a última pessoa a ver a vítima ainda viva - continuou 
Weston. - A criada de quartos levou-lhe o pequeno-almoço às nove. A rapariga da recepção viu-a passar 
pelo átrio e sair perto das dez.
- Meu amigo - disse Poirot -, creio ser eu a pessoa que procura.
- Viu-a esta manhã? A que horas?
- Passavam cinco minutos das dez. Ajudei-a a lançar à água a gaivota que estava na praia.
- E ela partiu nela?
- Com efeito.
- Sozinha?
- Sim.
- Reparou em que direcção seguiu?
- Vi-a dobrar aquele extremo da ilha, ali à direita.
- Ou seja, na direcção da Enseada do Duende?
- Isso mesmo.
- E que horas seriam então?
- Eu diria que saiu da praia às dez e um quarto.
Weston pensou um pouco.

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- Sim, deve estar certo. Quanto tempo acha que ela levaria a pedalar até àenseada?
- Ah, não sou um especialista. Não gosto de andar de barco nem de me expor em gaivotas. Talvez meia 
hora?
- É mais ou menos isso que eu calculo - disse o coronel. - Ela não devia ir com pressas, penso eu. Bem, 
se tiver chegado lá por volta das onze menos um quarto, os tempos ajustam-se.
- E a que horas calcula o médico que ela terá morrido? - perguntou Poirot.
- Oh, Neasden não gosta de se comprometer. É um tipo cuidadoso. um quarto para as onze é o limite 
inicial que ele estabeleceu.
Poirot acenou.
- Existe um outro ponto que tenho de mencionar - disse. - Ao embarcar, Mrs. Marshall pediu-me para não 
dizer a ninguém que a tinha visto.
Weston olhou para ele fixamente.
- Hum, isso tem o seu interesse, não acha?
- Foi também o que pensei - murmurou Poirot. Weston cofiou o bigode, e disse:
- Escute, Poirot. o senhor tem muita experiência de vida. Que tipo de mulher era Mrs. Marshall?
Um ligeiro sorriso aflorou aos lábios de Poirot.
- Ainda não lhe constou? - perguntou.
- Sei muito bem o que as mulheres dizem - disse o chefe da polícia com secura. - Não admira. Em que 
medida será verdade? Teria ela realmente um caso com aquele sujeito, Redfern?
- A minha resposta é: sim, sem dúvida.
- Ele seguiu-a até aqui, não foi?
- Tudo leva a crer que sim.
- E o marido? Saberia? o que pensaria?
- Não é fácil saber-se o que o capitão Marshall sente ou pensa - respondeu lentamente Poirot. - É um 
homem que não demonstra as suas emoções.
- Mas ainda assim deve tê-las - replicou Weston. Poirot confirmou com um aceno.
- Oh, sim, deve tê-las.

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O chefe da polícia estava a ser o mais diplomático que sabia na sua conversa com Mrs. Castle. Mrs. Castle 
era a proprietária e gerente do Hotel do pirata. Era uma mulher de cerca de quarenta anos com um amplo 
busto, cabelo pintado de um ruivo bastante forte e um modo de falar quase desagradavelmente rebuscado.
- E uma coisa destas no meu hotel! - estava ela a dizer. - Sempre foi, estou certa, o local mais tranqui-lo 
que possa imaginar-se! As pessoas que cá vêm são tão simpáticas. Nada de turbulências, se é que me 
faço entender! Nada comparável com os grandes hotéis de St. Loo...
- Tem toda a razão, Mrs. Castle - confirmou o coronel Weston. - Mas acidentes acontecem até nos 
melhores... hum... ambientes.
- Tenho a certeza de que o inspector Colgate poderá ratificar o que afirmo - disse Mrs. Castle lançando um 
olhar de súplica na direcção do inspector, sentado a pouca distância deles com um ar muito solene. - Sou 
sempre muito exigente em tudo o que se refere a assuntos legais de licenciamento. Nunca puderam 
apontar-me a menor irregularidade.
- Certamente, certamente - assegurou Weston. - Não a incriminamos pelo que sucedeu, Mrs. Castle.
- Contudo, a verdade é que o sucedido vai reflectir-se no estabelecimento - queixou-se Mrs. Castle, com o 
amplo busto a arfar. - Só de pensar nas multidões pasmadas e ruidosas... Claro que o acesso à ilha é 
reservado aos clientes do hotel... ainda assim, sem dúvida que virão até à costa para apontar para aqui! - 
Ao dizer isto, estremeceu.
O inspector Colgate calculou que esta era a melhor oportunidade para encaminhar a conversa para o que 
interessava.
- Relativamente a esse ponto que acaba de referir... o acesso à ilha disse. - Como procede para manter as 
pessoas afastadas?
- Sou muito exigente nesse ponto.
- Certo, mas que medidas toma? Como é que impede o acesso aos indesejáveis? Na época das férias os 
veraneantes enxameiam por toda a parte COMO Moscas.
Mrs. Castle voltou a encolher os ombros.

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- Isso é culpa dos charabàs. Já cheguei a ver dezoito estacionados em fila diante da Baía de 
Leathercombe. Dezoito!
- Mesmo assim, como consegue evitar que eles venham para este lado?
- Existem avisos. E depois, claro, quando a maré está cheia, ficamos isolados.
- Está bem, mas com a maré baixa?
Mrs. Castle explicou. No extremo do pontão, do lado da ilha, havia uma cancela com um letreiro dizendo: 
“Hotel do Pirata. Propriedade Privada. Acesso proibido excepto ao serviço do hotel.” Os rochedos eram 
muito escarpados de ambos os lados, e não poderiam ser escalados.
- Contudo - insistiu o inspector -, qualquer pessoa poderia meter-se num barco e dar a volta à ilha para 
desembarcar numa das angras, suponho. A senhora não poderia impedir que alguém o fizesse, pois o 
acesso às praias entre as linhas da preia-mar e da baixa-mar é livre.
Aparentemente, contudo, era muito raro isto acontecer. Podiam alugar-se botes no porto da Baía de 
Leathercombe, mas era tarefa árdua remar-se até à ilha a partir daí, e além disso havia uma forte corrente 
logo à saída do porto.
Havia também avisos afixados junto das escadas de acesso por terra e as Enseadas da Gaivota e do 
Duende. Mrs. Castle acrescentou que George ou William estavam sempre de atalaia à praia propriamente 
dita, que era a que estava mais próxima do continente.
- Quem são George e William?
- George é quem cuida da praia.Toma conta das roupas e das gaivotas. William é o jardineiro. Trata dos 
carreiros e marca os courts de ténis e outras coisas assim.
O coronel Weston parecia impaciente.
- Bem, tudo isso me parece perfeitamente claro - disse. - Pelo que depreendo, não seria impossível alguém 
vir do exterior, mas quem o fizesse correria um risco: o risco de ser detectado. Daqui a pouco falaremos 
com George e William.
Mrs. Castle prosseguiu: - Não estou interessada em excursionistas; são uma gente muito barulhenta, e 
frequentemente deixam cascas de laranja e invólucros de cigarros no pontão e junto da falésia, mas mesmo 
assim nunca pensei que algum deles fosse um homicida. Deus me proteja! Não há palavras

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para algo tão terrível! Uma senhora como Mrs. Marshall assassinada... pior ainda... estrangulada!
Via-se que Mrs. Castle tinha dificuldade em pronunciar a palavra, mas acabou por dizer com grande 
relutância.
- É na realidade um caso muito desagradável - disse o inspector Colgate, tranquilizador.
- E os jornais? o meu hotel referido nos jornais!
- Bem, serve de publicidade, por assim dizer - disse Colgate com um ténue sorriso.
Mrs. Castle empertigou-se. o seu amplo busto agitou-se, fazendo ranger as barbas-de-baleia do espartilho.
- Não é este o género de publicidade que pretendo, M r. Colgate - disse num tom glacial.
- Muito bem, Mrs. Castle, já tem a lista dos hóspedes do hotel, como lhe solicitei? - disse o coronel 
Wèston metendo-se na conversa.
- Sim, sir.
O coronel Weston examinou os registos. Deitou um olhar a Poirot, que era o quarto elemento do grupo 
reunido no gabinete dagerente do hotel.
- É neste ponto que talvez possa auxiliar-nos daqui a pouco. E quando ao pessoal?
Mrs. Castle apresentou uma segunda lista.
- Há quatro criadas de quarto, o chefe de mesa mais três criados de Mesa, e o Henry no bar. William 
encarrega-se das botas e dos sapatos. Depois há o cozinheiro e dois auxiliares.
- E quanto aos criados de mesa?
- Bem, o chefe de mesa é o Albert, que veio do inceni, em PIvi-nouth. Esteve lá alguns anos. Os três 
criados de mesa estão cá há três anos... um deles há quatro. São bons rapazes e muito respeitadores. o 
Henry trabalha cá desde que o hotel abriu. já faz parte da mobília.
Weston fez um aceno.
- Parece tudo em ordem - disse para Colgate. - o inspector irá informar-se sobre eles, claro. Muito 
agradecido, Mrs. Castle.
- É tudo?
- Sim.
Mrs. Castle saiu da sala acompanhada pelo ranger do seu espartilho.

65

- A primeira coisa a fazer será falar com o capitão Marshall - disse Weston.
Kenet Marshall respondeu tranquilamente às perguntas que lhe foram formuladas. Excluindo um ligeiro 
endurecimento da expressão do rosto, estava bastante calmo. Observado de perto, com a luz do sol que 
entrava pela janela e incidia sobre ele, via-se que era um homem atraente, com traços correctos, serenos 
olhos azuis, boca firme. A sua voz era grave e agradável.
- Compreendo perfeitamente, capitão Marshall - disse o coronel Weston -, que isto deve ter sido um 
tremendo choque para o senhor. Mas pode imaginar como estou ansioso por recolher as informações mais 
detalhadas que me for possível obter.
Marshall acenou.
- Compreendo perfeitamente - disse. - Queira prosseguir.
- Mrs. Marshall era a sua segunda esposa?
- Era.
- E estiveram casados durante quanto tempo?
- Pouco mais de quatro anos.
- Qual era o nome de solteira da sua esposa?
- Helen Stuart. Profissionalmente era conhecida por Arlena Stuart.
- Era actriz?
- Tinha participado em revistas e espectáculos musicais.
- Desistiu da carreira teatral ao casar-se?
- Não. Continuou a actuar. Só se retirou da cena teatral há cerca de um ano e meio.
- Houve alguma razão especial para se ter retirado?
Kenet Marshall parecia ponderar a resposta.
- Não - disse -, apenas achou que estava cansada daquela actividade.
- Não teria sido... hum... para corresponder a um desejo seu?
Marshall levantou o sobrolho.
- Oh, não.
- Gostou que ela continuasse a actuar depois do vosso casamento?

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Marshall sorriu ligeiramente.
- Teria preferido que ela desistisse, sim. Mas nunca fiz um drama disso.
- Nunca houve qualquer discórdia entre ambos por causa disso?
- Certamente que não. A minha mulher tinha toda a liberdade para fazer o que quisesse.
- E... era um casamento feliz?
- Certamente - replicou Kenneth Marshall com frieza.
O coronel Weston fez uma ligeira pausa. Depois perguntou:
- Capitão Marshall, tem alguma ideia de quem possa ter assassinado a sua esposa?
A resposta surgiu sem a menor hesitação.
- Não faço ideia.
- Ela tinha inimigos?
- É possível.
- Como?
Marshall prosseguiu rapidamente:
- Não me interprete mal, coronel. A minha mulher era actriz. Era também uma mulher muito bonita. Estes 
dois factores despertaram certamente alguns ciúmes e invejas. Houve disputas por causa de papéis, houve 
a rivalidade de outras mulheres, houve bastantes casos de inveja, de ódio, maldade, e sobretudo de 
maledicência! Mas isso não significa que houvesse alguém capaz de a assassinar.
Hercule Poirot, interveio pela primeira vez.
- Pretenderá realmente dizer, monsieur, que os inimigos da sua esposa eram principalmente, ou até 
totalmente, mulheres?
Kenneth Marshall olhou para ele: - Assim é, com efeito.
- Tem conhecimento de algum homem que guardasse rancor contra a sua esposa? - disse o chefe da 
polícia.
- Não.
- Sabe se ela conhecera anteriormente alguns dos actuais hóspedes do hotel?
- Creio que já conhecia Mr. Redfern... possivelmente de uma festa qualquer. Que eu saiba mais ninguém.
Weston fez uma pausa. Parecia tentar decidir se deveria continuar a debater esse pormenor. Depois 
preferiu não o fazer.

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- Chegamos assim aos acontecimentos desta manhã - disse. - Quando foi a última vez que viu a sua 
esposa?
Marshall pensou um pouco; depois disse: - Fui falar-lhe quando desci, para tomar o pequeno-almoço...
- Desculpe-me; Ocupavam quartos separados?
- Sim.
- E que horas seriam?
- Deviam ser aproximadamente nove horas.
- o que estava ela a fazer?
- A abrir a correspondência.
- E disse alguma coisa?
- Nada de interesse especial. Apenas “bom dia”... e que o tempo estava agradável... coisas desse género.
- Que disposição aparentava? Nada de invulgar?
- Não, tudo perfeitamente normal.
- Não lhe pareceu enervada, ou deprimida, ou de algum modo transtornada?
- Não notei nada de especial.
Hercule Poirot, interveio: - A sua esposa referiu-se ao conteúdo das cartas?
Novamente um ligeiro sorriso surgiu nos lábios de Marshall.
- Se bem me recordo - respondeu -, disse que eram apenas contas.
- Ela tomou o pequeno-almoço na cama?
- Tomou, sim.
- Era sempre assim?
- Invariavelmente.
- A que horas costumava ela descer? - perguntou Poirot.
- oh, entre as dez e as onze horas... quase nunca antes das onze. Poirot prosseguiu:
- Se por acaso ela descesse exactamente às dez horas, seria caso para ficar surpreendido?
- Sim. Ela nunca saía assim tão cedo.
- Contudo, esta manhã foi isso que sucedeu. Qual seria o motivo. capitão Marshall?

68

Este replicou sem emoção:
- Não faço a menor ideia. Talvez fosse por causa do tempo, visto estar un dia tão agradável.
- Deu por ela ter saído?
Kennet Marshall mudou de posição na cadeira.
- Voltei para lhe falar de novo depois do pequeno-almoço - disse - mas o quarto estava vazio. Fiquei um 
pouco surpreendido.
- E foi então que se dirigiu à praia, tendo-me perguntado se a teria visto?
- Hum, sim deve ter sido. - Com uma ligeira ênfase na voz, acrescentou: - E o senhor disse-me que não 
tinha...
Os olhos inocentes de Hercule Poirot não acusaram o remoque. Pôs-se a acariciar suavemente o farto e 
espalhafatoso bigode.
- Tinha alguma razão especial para procurar a sua esposa esta manhã?
- perguntou Weston.
Marshall desviou o olhar para o chefe da polícia.
- Não, apenas tinha curiosidade de saber onde estaria.
Weston fez uma pausa. Corrigiu ligeiramente a posição da sua cadeira. A sua voz adoptou um tom 
diferente, ao dizer:
- Há alguns momentos, capitão Marshall ,o senhor mencionou que a sua esposa conhecera Mr. Patrick 
Redfern numa ocasião prévia. Até que ponto se conheciam?
- Importam-se de que fume? - perguntou Kenneth Marshall.Começou a mexer nos bolsos. - Bolas! Esqueci-
me do cachimbo!
Poirot ofereceu-lhe um cigarro, que ele aceitou. Ao acendê-lo, disse:
- Estava a perguntar-me a respeito de Redfern. A minha mulher disse-me que o tinha conhecido numa festa 
qualquer.
- Nesse caso, ele era apenas um conhecimento superficial?
- Creio que sim.
- Contudo... - o chefe da polícia fez uma pausa. - Fui informado de que esse conhecimento se transformou 
em algo mais íntimo.
- Acha que sim? Quem lho disse? - ripostou Marshall asperamente.
- Toda a gente fala disso no hotel.
Por um momento os olhos de Marshall desviaram-se para Hercule Poirot, nele permanecendo com uma 
expressão de raiva surda.

69

- Normalmente os mexericos de hotel não passam de um monte de mentiras!
- Possivelmente. Mas, segundo me parece, Mr Redfern e a sua esposa foram os próprios a fomentar esses 
mexericos.
- Fomentar? Como?
- Passando o tempo constantemente juntos.
- É só isso?
- Não nega que era assim?
- Pode ter acontecido. Nunca reparei.
- Não dava importância (desculpe-me a franqueza) à amizade que a sua esposa demonstrava por Mr. 
Redfern?
- Não estava habituado a criticar o comportamento da minha mulher.
- Não lhe manifestou qualquer objecção ou qualquer protesto?
- Claro que não.
- Nem mesmo por esse relacionamento estar a tornar-se objecto de escândalo, ao mesmo tempo que as 
relações entre Mr. Redférn e a mulher pareciam deteriorar-se?
- Não me meto na vida dos outros, e agradeço que os outros não se metam na minha - retorquiu Kenneth 
Marshall com frieza. - Não dou ouvidos a más-línguas ou a mexericos.
- Não nega que Mr. Redfern admirava a sua esposa?
- É provável que sim. Quase todos os homens a admiravam. Era uma mulher muito bela.
- Mas o senhor estava persuadido de que não haveria nada de censurável na relação de ambos?
- Nunca pensei nisso, garanto-lhes.
- E se nós tivermos uma testemunha pronta a afirmar que existia uma grande intimidade entre eles?
Uma vez mais aqueles olhos azuis desviaram-se para Hercule Poirot. Uma vez mais uma expressão de 
antipatia subiu àquele rosto normalmente impassível.
- Se quiserem dar ouvidos a essas histórias, dêem. A minha mulher morreu, e já não se pode defender.
- Quer dizer que, pessoalmente, não acredita nelas?

70

Pela primeira vez um ténue orvalho de suor podia ser observado na testa de Marshall.
- Posso assegurar que não creio em nada disso - protestou Marshall. Depois prosseguiu: - Não estarão a 
afastar-se do que interessa? o que eu acredito ou não acredito não é de certeza susceptível de alterar o 
simples facto do homicídio da minha mulher.
Hercule Poirot respondeu antes que um dos outros pudesse reagir:
- o senhor não está a compreender, capitão Marshall. Um simples facto não é coisa que exista num 
homicídio. Em noventa por cento dos casos, o homicídio é resultante do carácter e das circunstâncias da 
pessoa assassinada. Foi porque a vítima era este ou aquele tipo de pessoa, que foi assassinada. Enquanto 
não pudermos compreender perfeitamente o tipo de pessoa que Arlena Marshall era, não poderemos 
determinar com exactidão o tipo de a que a assassinou. Daí a necessidade das nossas perguntas.
Marshall voltou-se para o chefe da polícia. - É também essa a sua opinião? - perguntou-lhe.
Weston hesitou um pouco.
- Bem, de certo modo... quero dizer... Marshall soltou uma breve risada.
- Já sabia que não ia concordar - disse. - Esta coisa do carácter é especialidade de M. Poirot, segundo 
creio.
- Ao menos poderá gabar-se de não ter feito nada para me auxiliar... respondeu Poirot a sorrir.
- Que pretende dizer com isso?
- o que é que nos disse o senhor a respeito da sua esposa? Exactamente nada. Disse-nos apenas aquilo 
que qualquer pessoa poderia ver sem ajuda: que ela era bela e admirada. Nada mais.
Kenet Marshall encolheu os ombros e disse:
- o senhor está louco.
Depois voltou-se para o chefe da polícia e perguntou-lhe, com ênfase:
- Haverá mais alguma coisa que o senhor pretenda que lhe diga?
- hã, ,sim, capitão Marshall.Conte-nos, por favor, os seus movimentos desta manhã.
Kenet Marshall concordou com um aceno. Estivera obviamente à espera disto.

71

- Tomei o pequeno-almoço cá em baixo, cerca das nove horas, e li o jornal. Conforme já disse, regressei ao 
quarto da minha mulher e constatei que ela já tinha saído. Encaminhei-me para a praia, encontrei M. Poiroi 
e perguntei-lhe se ele a teria visto. Depois nadei um pouco e regressei ao hotel. Seriam então, deixe-me 
pensar, cerca de onze menos vinte - sim, mais ou menos isso. Recordo-me de ter olhado para o relógio do 
salão. Subi ao meu quarto, mas a criada ainda não tinha acabado de o arrumar. Pedi-lhe para terminar 
depressa. Precisava de dactilografar umas cartas que queria mandar pelo correio. Desci de novo e 
conversei um pouco com Henry, no bar, Voltei ao meu quarto quando faltavam dez minutos para as onze. 
Fiquei a escrever as cartas até ao meio-dia menos dez. Então vesti-me para ir jogar ténis, pois tinha 
combinado uma partida ao meio-dia. Tínhamos reservado o court no dia anterior.
- o senhor e mais quem?
- Mrs. Redfern, Miss Darriley, Mr. Gardener e eu. Fui para baixo ao meio-dia e dirigi-me ao court. Miss 
Darriley já lá estava com Mr. Gardener. Mrs. Redfern chegou uns minutos depois. jogámos ténis durante 
uma hora. Assim que chegámos ao hotel... recebi a notícia.
- Obrigado, capitão Marshall. Por mera formalidade, haverá alguém que possa corroborar o facto de ter 
estado a escrever à máquina no seu quarto entre hum... as onze menos dez e o meio-dia menos dez?
- Estará convencido de que matei a minha própria mulher? - disse Kenneth Marshall com um sorriso frouxo. 
- Vejamos: a criada andava a arrumar os quartos. Deve ter escutado o barulho da máquina de escrever. 
depois há as próprias cartas. Com toda esta confusão não cheguei a mandá-las para o correio. Acho que 
devem constituir um bom testemunho do que acabei de afirmar.
Retirou do bolso três envelopes. Estavam endereçados, mas não tinham ainda selo.
- o conteúdo destes envelopes - explicou - é estritamente confidencial. Mas quando se trata de um 
homicídio, somos forçados a confiar na discrição da polícia. Contêm vários documentos de ordem 
financeira. Estou certo de que, se puser um dos seus homens a copiá-los à máquina de escrever, não 
levará menos duma hora.
Calou-se um momento.

72

- Está satisfeito, segundo espero?
- Não se trata de uma questão de suspeita - replicou Weston com diplomacia. - Todos os que se 
encontram na ilha serão convidados a explicar os seus movimentos entre as onze menos um quarto e o 
meio-dia menos vinte desta manhã.
- Compreendo - concedeu Marshall.
- Só mais uma coisa, Capitão Marshall - acrescentou Weston. - Sabe algo a respeito de como a sua 
esposa terá tencionado dar destino a quaisquer bens que possuísse?
- Refere-se a um testamento? Não creio que alguma vez o teria feito.
- Mas não tem a certeza?
- Os advogados dela eram a firma Barkett, Markett & Arwegood, com escritório na Bedford Square. Eram 
eles que tratavam dos seus contratos, etc. Mas estou quase certo de que ela nunca fez testamento. Disse-
me uma vez que só de pensar nisso ficava arrepiada.
- Nesse caso, se faleceu intestada, o senhor, como seu marido, é o único herdeiro.
- Sim, creio que sim.
- Ela tinha familiares?
- Não me parece. Se os tinha, nunca me falou neles. Sei que os pais morreram quandoainda era criança, e 
não tinha irmãos.
- De qualquer modo presumo que tenha deixado poucos bens...
Kenet Marshall retorquiu com frieza:
- Pelo contrário. Há apenas dois anos, Sir Robert, Erskine, que era um velho amigo dela, faleceu e deixou-
lhe quase toda a sua fortuna, no valor de cerca de cinquenta mil libras, creio eu.
o inspector Colgate levantou os olhos, subitamente alerta. Até então tinha permanecido em silêncio. Agora 
perguntava:
- Nesse caso capitão Marshall, a sua esposa era uma mulher rica?
Kenneth Marshall encolheu os ombros.
- Sim, creio que era.
- E continua a afirmar que não deixou testamento?
- Podem perguntar aos advogados. Mas tenho a certeza de que não deixou. Conforme já disse, ela pensava 
que lhe daria azar.

73

Houve um silêncio; depois Marshall acrescentou:
- Mais alguma coisa?
Weston abanou a cabeça.
- Não me parece... Colgate? Não. Uma vez mais, capitão Marshall, permita que lhe apresente as minhas 
condolências.
Marshall pestanejou. Depois disse, hesitante: - Oh... obrigado. - E saiu.
Os três homens olharam uns para os outros.
- Este é fresco - comentou Weston. - Não se consegue arrancar-lhe nada, pois não? o que é que acha dele, 
Colgate?
o inspector sacudiu a cabeça. - É difícil dizer. Não é do género de mostrar o jogo. As pessoas deste tipo 
causam má impressão no banco das testemunhas, o que pode ser-lhes injusto. Às vezes são umas 
farsantes, e noentanto não se nota. Foi este tipo de postura que determinou o veredicto de “culpado” no 
caso Wallace. Não foram as provas. Pura e simplesmente não conseguiram acreditar que um homem 
pudesse perder a mulher e falar e agir com tanta serenidade a respeito disso.
Weston voltou-se Para Poirot.
- Qual é a sua opinião? - perguntou. Hercule Poirot levantou as mãos.
- Que poderei dizer? - respondeu. - Ele é como uma caixa trancada... uma ostra fechada. Foi o papel que 
escolheu: não ouviu nada, não viu nada, não sabe nada.
- Podemos escolher entre, dois motivos - disse Colgate. - Há o motivo do ciúme, e há o motivo do dinheiro. 
É claro que, de certo modo, um marido é sempre o suspeito óbvio. Pensa-se naturalmente nele em primeiro 
lugar Se ele soubesse que a mulher andava metida com outro sujeito...
- Acho que ele sabia isso - interrompeu Poirot.
- Por que diz isso?
- Escute, meu amigo. A noite passada estive a conversar com Mrs. Redfern no Terraço do Sol. Ao 
regressar ao hotel deparei com os dois, juntos: Mrs. Marshall e Patrick Redfern. E um momento depois 
encontrei o capitão

74

Marshall. A sua expressão era tensa. Não deixava transparecer nada... mas nada mesmo! Estava 
excessivamente inexpressiva, se me entendem. Oh! Não restam dúvidas de que ele sabia!
Colgate soltou um resmungo de dúvida.
- Bem, se é essa a sua opinião... - disse.
- Estou certo disso! Mas mesmo assim, o que é que esse facto nos diz? o que sentiria Kenneth Marshall a 
respeito da mulher?
- Encara a morte da mulher com bastante frieza - disse o coronel Weston.
Poirot abanou a cabeça, insatisfeito.
- Por vezes, estes tipos aparentemente mais tranquilos são os mais violentos, por assim dizer. Está tudo 
recalcado. Pode ter estado loucamente apaixonado por ela... e loucamente ciumento. Mas não é do género 
de o demonstrar.
- Sim, isso é bem possível - declarou Poirot, lentamente. - É uma personagem muito interessante, este 
capitão Marshall. Sinto-me bastante curioso a seu respeito. E também a respeito do seu álibi.
- o álibi da máquina de escrever - exclamou Weston com uma curta risada. - Qual é a sua opinião a 
respeito disso, Colgate?
o inspector Colgate semicerrou os olhos, e disse:
- Bem, como sabe, tenho uma certa simpatia por este álibi. Não é bom de mais, se me faço entender. É... 
bem, é natural. E se confirmarmos que a criada de quarto andava por ali, e escutou o bater da máquina de 
escrever, nesse caso teremos de o aceitar e passar a procurar noutro lado.
- Hum... - fez o coronel Weston. - E procurar onde?
Durante alguns instantes os três homens ficaram a ponderar sobre a questão. o inspector Colgate foi o 
primeiro a falar.
- Resumindo, teria sido alguém do exterior, ou um hóspede do hotel? Não elimino totalmente o pessoal, 
note-se, mas não tenho esperança nenhuma de virmos a descobrir que algum dos empregados se envolveu 
no assunto. Não, ou é um hóspede, ou é alguém vindo de fora. Temos de encarar o caso

75

da seguinte forma. Em primeiro lugar, o motivo. Há proveito financeiro. A única pessoa que lucraria com a 
morte dela era o marido, segundo parece. Outros motivos? o principal é o ciúne. Assim de repente parece-
me que se alguma vez um homicídio teve direito a ser classificado como um crinie passionnel - fez uma 
vénia na direcção de Poirot, - é sem dúvida este.
Olhando para o tecto, Poirot murmurou: - As paixões podem assumir aspectos muito variados...
o inspector Colgate prosseguiu:
- o marido insistiu em que a vítima não tinha inimigos, mas não posso acreditar nisso! Eu diria que uma 
senhora como ela faria... Bem, faria alguns inimigos e dos bons... Que acha, hã, ,sir?
- Mais oui, tem toda a razão - respondeu Poirot. - Arlena Marshall não poderia deixar de fazer inimizades. 
Mas na minha opinião a teoria do inimigo não é sustentável, porque, penso eu, os inimigos de Arlena 
Marshall seriam sempre, como eu disse ainda há pouco, mulheres, Compreende?
o coronel Weston resmungou:
- Há qualquer coisa de verdade nisso. São as mulheres que têm sempre a faca apontada.
Poirot prosseguiu:
- Parece-me pouco plausível que este homicídio tenha sido cometido por uma mulher. o que é que diz o 
médico legista?
- Neasden parece convencido de que ela foi estrangulada por um homem - informou Weston. - Um homem 
com mãos grandes e bastante força. Claro que é possível que uma mulher de compleição invulgarmente 
atlética o pudesse ter feito, mas é bastante improvável.
Poirot concordou com um aceno.
- Exactamente. Arsénico na chávena do chá... uma caixa de chocolates envenenados... uma faca, até 
mesmo uma pistola; mas por estrangulamento não! É um homem que temos de procurar.
- E o caso torna-se logo mais complicado - prosseguiu. - Há duas pessoas aqui no hotel que têm motivo 
para querer Arlena Marshall fora de jogo... mas ambas são mulheres.
- A mulher de Redfern é uma delas, segundo creio - sugeriu o coronel Weston.
- Sim. Mrs. Redfern bem poderia ter tido vontade de matar Arlena

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Stuart. Convenhamos que motivo não lhe faltava. Parece-me também que Mrs. Redfern seria uma boa 
candidata para cometer um assassínio, mas não deste género. Apesar de toda a sua infelicidade e do seu 
ciúme, ela não é, na minha opinião, uma mulher de paixões intensas. No que diz respeito ao amor, ela 
seria devotada, leal, mas não arrebatada. Conforme ainda há Pouco indiquei... Arsénico no chá, 
possivelmente, mas estrangulamento nunca. Tenho também a certeza de que ela seria fisicamente incapaz 
de cometer este crime, porque tem mãos pequenas, de um tamanho abaixo da média.
Weston acenou.
- Sim, tem razão, isto não é, um crime feminino. Não, o assassino é um homem.
o inspector Colgate tossiu.
- Permita-me sugerir uma solução, sir. Digamos que, antes de conhecer este Mr. Redfern, a senhora tinha 
tido outro caso com alguém... chamemos-lhe X. Ela deixa o X por Mr. Redfern. X fica louco de raiva e 
ciúme. Segue-a até aqui, hospeda-se algures nas proximidades, vem até à ilha, trata-lhe da saúde. - É bem 
possível!
- É possível, com efeito - disse Weston. - E se for verdade, será fácil de provar. Teria vindo a pé ou de 
barco? Esta última hipótese parece mais viável. Sendo assim, deve ter alugado um barco algures. É melhor 
proceder a algumas investigações, inspector.
Voltou-se para Poirot. - Que pensa da sugestão do inspector Colgate?
- De algum modo, depende demasiado do acaso - disse Poirot, lentamente. - Além disso... há qualquer 
coisa no cenário que não me soa a verdadeiro. Não sou capaz de imaginar este homem... este homem 
louco de raiva e de ciúme...
- Mas algumas pessoas parecem mesmo ter perdido a cabeça por ela, sir. Veja o Redfern, por exemplo.
- Sim, sim... mas mesmo assim...
Colgate olhou para ele, numa muda interrogação. Poirot abanou a cabeça.
- Não sei bem o quê - disse franzindo o sobrolho - mas há alguma coisa que nos escapa...

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CAPÍTULO SEIS

O coronel Weston estava a examinar o livro de registo do hotel. Começou a ler em voz alta:
- Major e Mrs. Cowan Miss Pamela Cowan Master Robert Cowan
Master Evan Cowan
Rydals Mount, Leatherhead.
Mr. e Mrs. Masterman
Mr. Edward Masterman Miss Jennifer Masterman Mr. Roy Masterman
Master Frederick Masterman
5 Marlborough Avenue, Londres, N.W.
Mr. e Mrs. Gardener
Nova Iorque.
Mr. e Mrs. Redfern
Crossgates, Seldon, Princes Risborough.
Major Barry
18 Cardon St., St. James, Londres, S.W. 1.
Mr. Horace Blatt
5 Pickersgill Street, Londres, E.C. 2.
M. Hercule Poirot
Whitehaven Mansions, Londres, W 1.
Miss Rosamund Darriley
8 Cardigan Court, W 1.
Miss Emily Brewster
Southgates, Sunbury-on-Thames.

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Rev. Stephen Lane Londres.
Capitão e Mrs. Marshall Miss Linda Marshall
73 Upcott Mansions, Londres, S.W 7.
Terminou a leitura.
- Tenho a impressão de que poderemos cortar os dois primeiros registos - disse o inspector Colgate. - Mrs. 
Castle disse-me que os Mastermans e os Cowans vêm para aqui todos os Verões com os filhos. Esta 
manhã partiram todos numa excursão que demora o dia inteiro, a bordo dum veleiro, levando o almoço com 
eles. Saíram pouco depois das nove horas. Foram com um guia chamado Andrew Baston. Podemos 
confirmar com ele, mas creio que é possível pô-los de parte.
Weston concordou.
- Acho bem. Eliminemos todos os que pudermos. Poderá dar-nos uma dica a respeito dos restantes, 
Poirot?
- Superficialmente, isso é fácil - disse Poirot. - Os Gardeners são um casal de meia-idade... simpáticos, 
bastante viajados. A senhora é quem se encarrega de falar. o marido limita-se a concordar. Ele joga ténis e 
golfe, e usa uma forma de humor seco que se torna agradável quando conseguimos apanhá-lo longe da 
cara-metade.
- Parece-me ser boa pessoa.
- A seguir: os Redferns. Mr. Redfern é um homem novo, atraente para as mulheres, um excelente nadador, 
bom jogador de ténis e óptimo dançarino. Da mulher já vos falei. É muito calada, bonita sem dar nas vistas. 
Parece-me bastante dedicada ao marido. Tem algo que Arlena Marshall nunca teve.
- E que é... ?
- Miolos.
o inspector Colgate suspirou; depois disse:
- A cabeça serve de pouco quando toca a paixões.
- Talvez. E contudo creio firmemente que, apesar dessa paixão desenfreada por Mrs. Marshall, Patrick 
Redfern gosta realmente da mulher.
- É possível, sir. Não seria a primeira vez que isso acontece.
- E isso é que é de lamentar! - murmurou Poirot. - É sempre o que as mulheres acham mais difícil de crer.

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prosseguiu na sua análise à lista dos hóspedes.
- o major Barry. Reformado do exército das índias. Admirador do sexo oposto e narrador de longas e 
aborrecidas histórias.
o inspector Colgate suspirou.
- Não precisa de dizer mais. Conheço perfeitamente o género.
- Mr. Horace Blatt. aparentemente um homem rico. Fala muito... a respeito de si mesmo. Quer ser amigo 
de todos. É Pena, porque ninguém gosta muito dele. E há ainda outra coisa. Ontem à noite Mr. Blatt fez-
me uma quantidade de perguntas. Não parecia estar à vontade. Sim, há qualquer coisa que não bate certo 
com respeito a Mr. Blatt.
Fez uma pausa, e a seguir prosseguiu, com um tom de voz diferente:
- A seguir vem Miss Rosamund Dariiley. É conhecida no mundo dos negócios pelo nome de Rosamond, 
Ltd., é uma costureira consagrada. Que poderei dizer acerca dela? É inteligente, encantadora e elegante. 
Dá gosto olhar para ela. - Calou-se por instantes, e depois acrescentou:
- É uma grande amiga do capitão Marshall desde a adolescência.
Wêston endireitou-se na cadeira.
- Ah, é isso, é?
- Sim. Não se viam há vários anos.
- Saberia que ele ia estar aqui?
- Ela diz que não.
Poirot prosseguiu:
- Quem vem a seguir? Miss Bruster. Considero-a um pouco assustadora. - Abanou a cabeça. - Parece um 
homem a falar. É rude e atlética. Gosta de remar e tem um handicap de quatro no golfe. - Calou-se de novo.
- Mas parece-me ter um bom coração.
- Assim resta-nos apenas o reverendo Stephen Lane - comentou Weston. - Quem é o reverendo Stephen 
Lane?
- Apenas posso dizer uma coisa. Encontra-se debaixo duma forte tensão nervosa. Acho também que é um 
fanático.
- Ah, é um desses - interveio o inspector Colgate.
- E é tudo! - disse o coronel Weston. Olhou para Poirot. - Parece-me muito pensativo, meu amigo...
Poirot confirmou.
- Tem razão. Quer saber porquê? Quando Mrs. Marshall partiu esta manhã e me pediu para não dizer a 
ninguém que a tínha visto, cheguei sóapressadamente a uma certa conclusão. Pensei que a amizade dela 
com patrick Redfern tinha provocado um problema entre ela e o marido. Pensei que ia encontrar-se algures 
com Patrick Redfern, e não queria que o marido soubesse onde ela estava.
Fez uma pausa.
- Contudo, foi aí que me enganei, sabe. Porque apesar de o marido ter chegado quase a seguir, Patrick 
Redfern surgiu, e era evidente que também andava à procura dela! Consequentemente, meus amigos. 
pergunto a mim mesmo: com quem iria Arlena, Marshall encontrar-se?
- Isso ajusta-se à minha teoria - comentou o inspector Colgate. Algum homem de Londres, ou de qualquer 
lado.
Hercule Poirot abanou a cabeça.
- Mas, meu amigo - disse -, de acordo com a sua teoria Arlena Marshall tinha deixado esse amigo 
imaginário. Assim, por que razão se daria a tanto trabalho para ir encontrar-se com ele?
o inspector Colgate abanou a cabeça. - Quem acha então que seria?
- É isso, precisamente, que não sei. Acabámos de analisar a lista dos hóspedes do hotel. São todos 
pessoas de meia-idade e desinteressantes. Qual deles poderia rivalizar com Patrick Redfern nas 
preferências de Arlena Marshall? Não, isso é impossível. E contudo, ela ia ao encontro de alguém... e esse 
alguém não era Patrick Redfern.
- Acha que ela desejava apenas estar sozinha? - murmurou Weston. Poirot abanou a cabeça.
- Mon cher - disse -, é evidente que não chegou a conhecer a falecida. Alguém escreveu uma vez um 
erudito tratado sobre o efeito que o isolamento poderia exercer sobre Beau Brummel e sobre um homem 
como Newton. Arlena Marshall ,meu caro amigo, não conseguiria sobreviver na solidão. Vivia 
exclusivamente para o calor da admiração dos homens. Não, Arlena ia encontrar-se com alguém esta 
manhã. Mas quem?
o coronel Weston suspirou, abanou a cabeça, e disse:
- Bem, poderemos entrar nas teorias mais tarde. Primeiro temos de

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despachar os interrogatórios. Há que estabelecer concretamente onde estava toda a gente. Acho que agora 
é melhor irmos falar com a jovem Marshall ,Pode ser que nos diga algo de útil.
Linda Marshall entrou desajeitadamente na sala, colidindo com a ombreira da porta. Estava ofegante, e 
tinha as pupilas dilatadas. Parecia um potrozinho assustado. o coronel Weston sentiu simpatia por ela. 
“Pobre garota... “, pensou “na realidade não passa de uma garota. Isto deve ter sido um grande choque para 
ela”.
Puxou uma cadeira para ela se sentar e disse-lhe, numa voz tranquilizante:
- Lamento ter de lhe fazer algumas perguntas, Miss... É Linda, não é?
- Sim, chamo-me Linda.
A voz dela tinha aquele tom aspirado que é característico nas colegiais. As suas mãos descansavam 
desajeitadamente na mesa, mãos patéticas, grandes e avermelhadas, com ossos volumosos e pulsos 
compridos. “Uma miúda não devia ser envolvida numa coisa destas”, pensou Weston.
- Esta conversa nada tem de alarmante - disse num tom calmo. Apenas queremos que nos conte qualquer 
coisa que pense poder ser-nos útil. mais nada.
- A respeito da Arlena, quer dizer? - perguntou Linda.
- Isso mesmo. Chegou a vê-la esta manhã?
A rapariga abanou a cabeça.
- Não. A Arlena levanta-se sempre muito tarde. Gosta de tomar o pequeno-almoço na cama.
Hercule Poirot inquiriu: - E a Mademoiselle?
- Eu não. Levanto-me sempre. o pequeno-almoço na cama é tão chato...
- Pode dizer-nos o que fez esta manhã? - perguntou Weston.
- Bem, primeiro fui nadar um pouco e a seguir tomei o pequeno-almoço, e depois fui com Mrs. Redfern à 
Enseada da Gaivota.
- A que horas partiram?
- Ela tinha-me dito que esperava por mim no átrio às dez e meia. Estava com medo de me atrasar, mas 
afinal consegui chegar a horas. Pusemo-nos a caminho talvez uns três minutos depois.
- E o que fizeram na Enseada da Gaivota? - perguntou Poirot.
- Oh, eu pus bronzeador e estendi-me ao sol, enquanto Mrs. Redfern

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desenhava. Depois, mais tarde, meti-me na água e Christine regressou ao hotel para se arranjar para o 
ténis.
- Recorda-se de que horas seriam? - perguntou Weston, num tom de voz natural.
- Quando Mrs. Redfern regressou ao hotel? Um quarto para o meio-dia.
- Tem a certeza disso? Um quarto para o meio-dia?
-Tenho, sim. Olhei para o meu relógio - replicou Linda abrindo muito os olhos.
- o mesmo relógio que tem agora?
Linda olhou de relance para o pulso. - Sim, sim.
- Posso vê-lo? - pediu Weston.
Ela estendeu-lhe o pulso. Weston comparou-o com o seu relógio e com o do hotel, afixado na parede. 
Depois disse, sorridente: - Está certo ao segundo. E depois ficou a nadar durante algum tempo?
- Sim.
- E que horas eram quando voltou ao hotel?
- Passava um pouco da uma. E foi então que... que soube... a respeito da Arlena...
- Dava-se... Hum... bem com a sua madrasta? - perguntou o coronel Weston.
Linda olhou para ele durante alguns instantes, sem responder.
- Certamente - disse depois.
- Gostava dela, mademoiselle? - perguntou Poirot.
- Certamente - respondeu Linda de novo. - Ela era bastante amável comigo - acrescentou.
- Não tinha nada a ver com o género da madrasta cruel, pois não? perguntou Weston, com um ar 
pretensamente brincalhão.
Linda sacudiu a cabeça sem sorrir.
- Ainda bem. Ainda bem - prosseguiu Weston. - Às vezes, como sabe, há alguns problemas nas famílias... 
ciúmes, coisas desse género. A filha e o pai são grandes amigos e depois ela ressente-se quando ele 
aparece com uma nova mulher. Não sentia nada disso, pois não?
Linda olhou para ele.
- Claro que não - disse com óbvia sinceridade. Weston insistiu.

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- Calculo que o seu pai era... bem... muito dedicado a ela?
- Não sei - respondeu Linda simplesmente.
- Como já disse - prosseguiu Weston -, surgem nas famílias dificuldades de toda a espécie: discussões, 
brigas, esse género de coisas. Se o marido e a mulher se desentendem, os Filhos também se ressentem. 
Existe alguma coisa desse género no seu caso?
- Está a perguntar se o meu pai e a Arlena discutiam? - precisou Linda.
- Bem... sim - admitiu Weston, e pensou Raio de profissão esta, que me obriga a interrogar uma criança a 
respeito do pai. Mas alguém terá de o fazer, bolas”.
- Pois bem - respondeu Linda, decidida. - o meu pai nunca discut(, com ninguém. Não é desse género.
- Muito bem, Miss Linda - prosseguiu Weston. - Quero que pense com muito cuidado. Tem alguma ideia de 
quem possa ter assassinado a sua madrasta? Terá escutado alguma coisa, ou conhecerá algum facto que 
nos possa auxiliar em relação a isso?
Linda ficou calada durante um momento. Parecia estar a dedicar à pergunta a sua total concentração.
- Não, não sei de ninguém que pudesse ter desejado matar Arlena - disse por fim. - Excepto, claro, Mrs. 
Redfern.
- Pensa que Mrs. Redfern queria matá-la? - perguntou Weston. Porque?
- Porque o marido dela estava apaixonado pela Arlena - respondeu Linda. - Mas não acho que ela quisesse 
mesmo matá-la. Penso que só desejava que ela morresse, e isso é uma coisa muito diferente, não é?
- Com certeza, são coisas totalmente diferentes - disse Poirot delicadamente.
Linda acenou. Uma estranha espécie de espasmo perpassou-lhe pelo rosto. Depois disse:
- E de qualquer modo, Mrs. Redfern nunca poderia fazer uma coisa dessas... matar alguém. Ela não é... 
não é violenta, se me faço entender.
Poirot e Weston acenaram demonstrando ter entendido.
- Percebo perfeitamente o que pretende dizer, minha filha, e concordo consigo - disse Poirot. - Mrs. Redfern 
não é uma daquelas pessoas que,

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como é costume dizer-se, “fervem em pouca água”. Não é do tipo - Poirot recostou-se na cadeira, 
semicerrando os olhos e seleccionando cuidadosamente as palavras - de ser possuída Por um vendaval de 
emoções vendo a vida estreitar-se à sua frente... deparando com um rosto odiado... um pescoço branco 
detestado... sentindo as mãos apertando-se com força... desejosa de as fazer comprimir naquela carne...
Calou-se. Linda afastou-se sobressaltada da mesa.
- Posso ir-me embora? já acabaram? - disse numa voz trémula.
- Sim, sim,já terminámos - disse o coronel Weston. - Obrigado, Miss Linda.
Levantou-se para lhe abrir a porta. Depois regressou à mesa e acendeu um cigarro.
- Ufa! - exclamou. - Não é muito agradável o nosso trabalho. Posso afirmar que me senti incomodado ao 
fazer àquela criança perguntas a respeito das relações entre o pai e a madrasta. Mais ou menos a convidá-
la a colocar uma corda à volta do pescoço do pai. De qualquer maneira, era necessário. um homicídio é um 
homicídio. E ela é a pessoa que provavelmente melhor conhece a realidade. Ainda bem que não tinha nada 
a dizer-nos sob esse aspecto.
- Sim, concordo consigo - disse Poirot.
- A propósito Poirot - disse Weston com uma tossidela de embaraço - parece-me que foi um pouco longe 
de mais, já perto do final, com aquela história das mãos a comprimir-se na carne! Não é uma imagem que 
se ponha na cabeça de uma criança...
Hercule Poirot olhou para Weston com um olhar sério, e disse:
- Pensa portanto que lhe pus uma imagem na cabeça?
- Então? Não acha que é verdade?
Poirot abanou a cabeça.
Weston decidiu mudar de conversa. - De qualquer modo, pouco conseguimos extrair-lhe com algum 
interesse para nós. A não ser um álibi mais ou menos consistente para a Redfern.Se elas estiveram juntas 
desde as dez e meia até às doze menos um quarto, Christine Redfern fica ilibada. A esposa ciumenta 
deixa de ser suspeita.
- Há razões melhores do que essa para se pôr Mrs. Redfern de parte - disse Poirot. - Estou convencido de 
que lhe seria física e mentalmente

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impossível estrangular qualquer pessoa. É uma mulher de sangue-frio, não emotiva, capaz de uma profunda 
dedicação, mas não de se deixar levar pela raiva. Além disso, tem mãos demasiado pequenas e delicadas.
- Concordo com M. Poirot - disse Colgate. - Ela está fora de causa. o Dr. Neasden diz que a mulher foi 
estrangulada por um possante par de mãos.
- Bem - disse Weston -, acho que é melhor falarmos com os Redferns. Calculo que ele já esteja refeito do 
choque.
Patrick Redfern já se encontrava efectivamente recomposto. Estava pálido e perturbado, e subitamente 
parecia mais jovem, mas a sua atitude era tranquila.
- o senhor chama-se Patrick Redfern, residente em Crossgates, Seldon, Princes Risborough?
- Sim.
- Desde quando conhecia Mrs. Marshall?
Patrick Redfern hesitou; depois disse: - Desde há três meses.
Weston prosseguiu: - o capitão Marshall disse-nos que se tinham conhecido casualmente numa festa. Está 
correcto?
- Sim, foi assim que nos conhecemos.
- o capitão Marshall sugeriu que, até se terem encontrado aqui, o senhor e a esposa dele não se 
conheciam muito bem. É verdade, Mr. Redfern?
Uma vez mais Patrick Redfern hesitou por uns momentos.
- Bem... não é inteiramente correcto - disse depois. - Na realidade tínhamo-nos encontrado algumas vezes.
- Sem conhecimento do capitão Marshall?
Redfern corou ligeiramente. - Não sei se ele teria conhecimento ou não - disse.
Hercule Poirot interveio.
- E também sem conhecimento da sua esposa, Mr. Redfern? - murmurou.
- Creio ter referido à minha mulher que havia encontrado a famosa Arlena Stuart.

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Poirot insistiu: - Mas ela não sabia quantas vezes se tinham encontrado?
- Bem, é possível que não.
- Tinha combinado com Mrs. Marshall encontrarem-se aqui? - perguntou Weston.
Redfern ficou em silêncio por algum tempo. Depois, encolheu os ombros e disse:
- Bem, acho que ia acabar por se saber. Não vale a pena estar a esgrimir convosco. Andava louco por 
aquela mulher... enfeitiçado... perdido... tudo o que possam imaginar. Pediu-me que viesse ter com ela 
aqui. Hesitei um pouco, mas depois concordei. Estava... bem estava disposto a fazer tudo o que ela 
quisesse. Era esse o efeito que exercia sobre as pessoas.
- Creio que desenha um retrato perfeito dela. Arlena era a eterna Circe, sem tirar nem pôr! - murmurou 
Poirot.
- Arlena transformava os homens em animais, lá isso é verdade! disse Patrick Redfern com amargura. - 
Estou a ser franco convosco, meus senhores. Não pretendo esconder nada. Para quê? Como já disse, 
estava enfeitiçado por ela. Se gostava ou não de mim, não sei. Fingia gostar, mas creio que ela era uma 
dessas mulheres que se desinteressam de um homem depois de o ter dominado de corpo e alma. Ela 
sabia que me tinha debaixo do seu controlo. Esta manhã, quando a encontrei ali morta, na praia, foi como 
se... como se alguma coisa me tivesse atingido! Fiquei entontecido... de rastos!
Poirot inclinou-se para diante. - E agora?
Patrick olhou-o de frente e declarou: - Disse-vos a verdade. Agora quero perguntar-vos isto: Haverá 
necessidade de estes factos serem tornados públicos? Não me parece que possam ter qualquer coisa a ver 
com a morte dela. Se isto passa a ser do conhecimento público, quem irá sofrer mais é a minha mulher.
- continuou -, claro que acham que até agora não pensei muito nela, não é? Talvez seja verdade. Contudo, e 
apesar de poder soar como o pior dos hipócritas, a verdade é que me preocupo muito com a minha 
mulher... muito. A outra - encolheu os ombros - foi uma loucura, o género de coisa imbecil que os homens 
às vezes fazem. Mas Christine é diferente, é autêntica. Sei que a tenho tratado mal, mas no íntimo sempre 
soube que só ela me

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interessa. - Fez uma pausa, suspirou, e depois disse, de uma forma algo patética: - Quem me dera que 
acreditassem nisso.
Hercule Poirot, inclinou-se para a frente, e disse: - Ah, mas eu acredito. Sim, sim acredito!
Patrick Redfern olhou para ele, reconhecido. - Obrigado.
o coronel Weston clareou a garganta. - Pode ter a certeza, Mr. Redfern. de que não pretendemos 
interessar-nos por irrelevâncias. Se o seu entusiasmo por Mrs. Marshall não tem nada a ver com o 
assassinato, então não adianta trazê-lo a público. Contudo, o que o senhor parece não compreender é que 
esta... intimidade Pode reflectir-se directamente nocaso. Poderá constituir, como compreende, um motivo 
para o homicídio.
- um motivo? - exclamou Redfern.
- Sim, Mr. Redfern, um motivo! - ripostou Weston. - Talvez o capitão Marshall não soubesse da relação. 
Suponha que, repentinamente, descobria.
- Santo Deus - exclamou Redfern. - Quer dizer que ele soube do caso... e matou-a?
- Nunca lhe ocorreu essa hipótese? - perguntou o chefe da polícia com secura.
Redfern abanou a cabeça, e disse: - Não... Tem uma certa graça, mas nunca pensei nisso. Sabe, Marshall 
é um sujeito tão calmo... Eu... oh, não me parece provável.
- Qual era a atitude de Mrs. Marshall em relação ao marido em tudo isto? - perguntou Weston. - Ter-se-ia 
mostrado... bem, pouco à vontade, receando que o assunto chegasse ao conhecimento dele? Ou manteve-
se sempre indiferente?
Redfern respondeu com lentidão: - Ela parecia... um pouco enervada. Não queria que ele suspeitasse de 
nada.
- Parecia ter receio dele?
- Receio? Não, não diria tanto.
- Desculpe-me, Mr. Redfern - murmurou Poirot. - Chegaram alguma vez a encarara hipótese de um divórcio?
Patrick Redfern sacudiu a cabeça com energia. - Oh, não, nunca cheguei a esse ponto. Tinha de pensar na 
Christine, sabe. E a Arlena, estou certo disso, nunca pensou numa coisa dessas. Estava perfeitamente 
satisfeita com o seu casamento com Marshall. Ele é... bem, um tipo de certa

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importância... - Sorriu repentinamente. - É bastante rico. Ela nunca me considerou sequer como um 
possível marido. Não, eu era apenas um pobre pateta, de uma longa série deles, apenas uma coisa para 
passar tempo. Eu sempre soube isso, e mesmo assim, estranhamente, esse facto nunca conseguiu alterar 
o que sentia por ela...
Calou-se, imerso nos seus pensamentos.
Weston fê-lo regressar à realidade. - Pois bem, Mr. Redfern, tinha marcado alguma coisa para essa manhã 
com Mrs. Marshall?
Patrick Redfern parecia ligeiramente intrigado.
- Nada de especial - disse. - Normalmente encontrávamo-nos todas as manhãs na praia. Costumávamos 
pedalar nas gaivotas.
- Ficou surpreendido por não a ter encontrado esta manhã?
- Sim, sim. Muito surpreendido. Não compreendia nada do que poderia estar a passar-se.
- o que é que pensou?
- Bem, nem sabia o que pensar. Quero dizer, fiquei sempre à espera de que ela aparecesse.
- Se ela poracaso tivesse marcado algum encontro com alguém noutro local, faz alguma ideia de com quem 
poderia ter sido?
Patrick Redfern limitou-se a olhar para ele, abanando a cabeça.
- Quando tinha um rendez-vous com Mrs. Marshall, onde se encontravam?
- Bem, por vezes encontrávamo-nos à tarde na Enseada da Gaivota. Sabem, é que o sol não bate na 
enseada da parte da tarde, pelo que não é muito frequentada. Fomos lá algumas vezes.
- Nunca na outra enseada, a do Duende?
- Não, porque a Enseada do Duende fica voltada para oeste e as pessoas passam muito por lá da parte da 
tarde, nos botes a remos ou nas gaivotas. Nunca experimentámos encontrar-nos durante a manhã. Daria 
muito nas vistas. À tarde muitos dos hóspedes fazem sesta e nunca sabem por onde os outros andam.
Weston fez um aceno, e Redfern prosseguiu: - Depois do jantar, claro, quando o tempo estava agradável, 
costumávamos ir dar uma volta por vários locais da ilha.

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- Pois claro! - murmurou Poirot, e Patrick Redfern lançou-lhe um olhar de relance.
- Nesse caso não pode dar-nos nenhuma ajuda quanto ao motivo que terá levado Mrs. Marshall a visitar a 
Enseada do Duende esta manhã? - perguntou Weston.
Redfern abanou a cabeça e depois disse, com uma voz que parecia genuinamente intrigada: - Não faço a 
menor ideia! Não parece da Arlena.
Weston insistiu: - Teria ela alguns amigos hospedados na região?
- Que eu saiba, não. Aliás, tenho a certeza de que não tinha.
- Ouça, Mr. Redfern, peço-lhe que pense com muito cuidado. o senhor tinha conhecido Mrs. Marshall em 
Londres. Deve relacionar-se com alguns membros dos círculos em que ela se movia. Conhecerá alguém 
que pudesse ter-lhe tido rancor? Alguém, por exemplo, que o senhor tivesse suplantado nos afectos de 
Arlena?
Patrick Redfern pensou por alguns instantes. Depois abanou a cabeça.
- Com franqueza - disse -, não consigo recordar-me de ninguém.
o coronel Weston tamborilou com os dedos no tampo da secretária. Bem - disse finalmente -, parece que é 
tudo. Aparentemente, restam-nos três possibilidades: a de algum assassino desconhecido, algum 
psicopata que por acaso andasse por esta região... e isso é bem difícil de acreditar...
- E contudo é a explicação mais aceitável - interrompeu-o Redfern.
Weston abanou a cabeça: - Não estamos perante um daqueles casos do “bosque isolado”. Esta enseada é 
dificilmente acessível. o homem teria de chegar através do pontão, passando pelo hotel e atravessando a 
ilha para descer pelas escadas de ferro, ou então teria de vir por barco. Qualquer destes trajectos é 
altamente improvável para um homicídio casual.
- Referiu-se a três possibilidades... - disse Patrick Redfern.
- Hum... sim - concordou o chefe da polícia. - Queria dizer que existem mais duas pessoas nesta ilha que 
tinham motivo para a matar. o marido, por um lado, e também a sua esposa, Mr. Redfern.
Redfern olhou para ele, aparentemente estupefacto.
- A minha mulher? - exclamou. - A Christine? Está a sugerir que a Christine teve alguma coisa a ver com 
isto?
Pôs-se em pé e prosseguiu, gaguejando um pouco com a sua pressa

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incoerente de dizer o que pretendia: - o senhor está louco... completamente louco! A Christine? Isso é 
impossível. Dá vontade de rir!
Weston insistiu: - Seja como for, Mr. Redfern, o ciúme é um motivo muito forte. As mulheres ciumentas 
podem facilmente perder o controlo de si mesmas.
- Christine nunca - disse Redfern gravemente. - Ela... oh, ela não é nada desse género. Sentia-se infeliz, 
sim. Mas não é do género de pessoa capaz de... Não, ela não é uma pessoa violenta.
Hercule Poirot acenou, com uma expressão grave. Violência. A mesma palavra que Linda Marshall tinha 
usado. Como acontecera antes, Poirot era da mesma opinião.
- Além disso - prosseguiu Redfern, confiante -, seria um absurdo. A Arlena tinha o dobro da força da 
Christine. Duvido que a Christine conseguisse estrangular um gatinho, quanto mais uma criatura robusta 
como a Arlena. E por outro lado Christine nunca teria sido capaz de descer a escada de ferro até à praia. 
Não suporta alturas. E... oh, toda essa teoria é impensável.
o coronel Weston coçou uma orelha, pensativo.
- Bem - disse -, visto por esse prisma não parece realmente muito provável, concordo. Mas o motivo é a 
primeira coisa que temos de procurar. E acrescentou: - o motivo e a oportunidade.
Depois de Redfern sair da sala, o chefe da polícia observou com um ligeiro sorriso: - Não me pareceu 
necessário contar ao sujeito que a mulher tem um álibi. Queria ver o que ele tinha a dizer a respeito 
daquela ideia. Ficou um bocado agitado, não vos parece?
- Os argumentos que apresentou são tão fortes como qualquer álibi - murmurou Hercule Poirot.
- Pois são. Oh, não foi ela a assassina! Não poderia ter feito aquilo; era fisicamente impossível, conforme o 
senhor disse. Marshall podia, tê-lo feito... Mas aparentemente também não foi ele.
o inspector Colgate tossiu; a seguir disse: - Se me dá licença, sir, tenho

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estado a pensar naquele álibi. Se ele tivesse planeado isto, era possível, como sabe, que ele preparasse as 
cartas antecipadamente.
- Ora aí está uma boa ideia - disse Weston. - Temos de verificar... Parou de falar ao ver chegar Christine 
Redfern.
Apresentava-se, como habitualmente, calma e meticulosa. Vestia mini saia branca de ténis e uma 
camisola azul-clara. Este traje acentuava a sua beleza, ainda que um tanto anémica. Contudo, notou 
Hercule Poirot, o seu rosto nada tinha de apatetado nem de frágil. Mostrava firmeza, coragem e bom senso. 
Poirot fez-lhe um aceno de apreciação.
Entretanto, o coronel pensava: “Umajovem agradável. um pouco desenxabida, talvez. Demasiado simpática 
para aquele marido, mulherengo e imbecil. Bem, o rapaz ajuda. É novo. É possível que tenha aprendido a 
lição”.
- Sente-se, Mrs. Redfern - disse. - Temos de cumprir uma certa rotina, como sabe, perguntando a toda a 
gente os seus movimentos no decorrer desta manhã. Só para constar nos nossos relatórios.
Christine Redfern anuiu.
- Compreendo perfeitamente - disse na suavoz calma e precisa. Compreendo perfeitamente. Onde quer que 
eu comece?
- o mais cedo possível, madame - disse Poirot. - o que fez quando se levantou esta manhã?
- Vejamos - disse Christine. - Ao descer para tomar o pequeno-almoço, dirigi-me ao quarto de Linda 
Marshall para combinarmos uma ida esta manhã à Enseada da Gaivota. Combinámos encontrarmo-nos no 
átrio às dez e meia.
- Não foi nadar antes do pequeno-almoço, madame? - perguntou Poirot.
- Não, raramente o faço. - Sorriu. - Gosto da água quente. Sou bastante friorenta.
- Mas o seu marido costuma ir?
- Oh, sim. Quase sempre.
- E Mrs. Marshall também?
Notou-se uma modificação no tom de voz de Christine, que se tornou fria e quase sarcástica: - Oh não, 
Mrs. Marshall nunca aparecia antes do meio da manhã.
Aparentemente confuso, Hercule Poirot, disse: - Perdão, madame, por

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ter interrompido. Estava a dizer que tinha ido ao quarto de Miss Linda Marshall. Que horas seriam?
- Deixe-me pensar... oito e meia... não, um pouco mais tarde.
- E Miss Marshall já estava a pé?
- Oh, sim, já tinha saído.
- já tinha saído?
- Sim, ela disse que tinha ido à praia tomar um banho.
Notou-se na voz de Christine um toque muito ligeiro de hesitação que intrigou Hercule Poirot.
Weston insistiu: - E depois?
- Depois desci para o pequeno-almoço.
- E a seguir ao pequeno-almoço?
- Subi ao meu quarto, fui buscar o estojo de desenho e o bloco de papel, e saímos.
- A senhora e Miss Linda Marshall?
- Sim.
- Que horas eram então?
- Acho que deveria passar um pouco das dez e meia.
- E o que fizeram?
- Seguimos para a Enseada da Gaivota. Sabe onde é, aquela enseada que fica do lado leste da ilha. 
Acomodámo-nos ali. Eu fiz um desenho, e a Linda deitou-se ao sol.
- A que horas saíram da enseada?
- Faltava um quarto de hora para o meio-dia. Tinha combinado um jogo de ténis ao meio-dia e ainda tinha de 
mudar de roupa.
- Tinha o seu relógio consigo?
- Não, por acaso não tinha. Perguntei as horas à Linda.
- Estou a ver. E depois?
- Arrumei as minhas coisas e voltei ao hotel.
- E quanto a mademoiselle Linda?
- A Linda? Oh, a Linda foi nadar.
- Na enseada sentaram-se muito distantes do mar?
- Bem, ficámos logo a seguir à linha da preia-mar. Quase por baixo da falésia, para podermos ter um pouco 
de sombra para mim e de sol para Linda.

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- Antes de deixar a praia, chegou a ver Linda entrar na água? - perguntou Poirot.
Christine franziu a testa tentando recordar-se.
- Vejamos - disse. - Ela desceu a praia a correr... eu fechei o meu estojo... Sim, ouvi-a chapinhar na água 
ao começar a subir o carreiro da fâlésia.
- Está certa disso, madame? De que ela entrou mesmo na água?
- Estou, sim. - Olhou-o, surpreendida.
o coronel Weston estava também a olhar para ele. Depois disse: - Queira continuar, Mrs. Redfern.
- Cheguei ao hotel, mudei de roupa e dirigi-me ao court de ténis onde os outros já esperavam por mim.
- Quem eram os outros?
- o capitão Marshall, Mr. Gardener e Miss Darriley. Jogámos dois sets. íamos começar o terceiro quando 
chegou a notícia a respeito... a respeito de Mrs. Marshall.
Hercule Poirot inclinou-se para a frente, e perguntou: - Em que pensou, madame, quando ouviu a notícia?
- Em que pensei? - o rosto dela demonstrava que não tinha gostado da pergunta.
- Sim.
Christine Redfern respondeu lentamente: - Que era... uma coisa horrível.
- Ah, sim, o seu temperamento delicado sentia-se revoltado. Mas o que significaria para si, pessoalmente, 
o que acontecera?
Ela lançou-lhe um olhar rápido, suplicante. Poirot reagiu àquele olhar, e disse num tom de voz casual:
- Estou a fazer-lhe esta pergunta, madame, porque sei que é uma pessoa inteligente e cheia de bom 
senso. Sem dúvida que, durante a sua estadia, formou uma opinião a respeito de Mrs. Marshall e do tipo de 
mulher que ela era.
Christine respondeu cautelosamente: - Creio que qualquer pessoa faz mais ou menos isso quando se 
hospeda num hotel - respondeu Christine cautelosamente.
- Certamente, é uma coisa completamente natural. Portanto pergunto-lhe, madame, sentiu-se realmente 
surpreendida pela maneira como ela morreu?
- Creio que estou a perceber o alcance da sua pergunta - comentou

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Christine, lentamente. - Não, com efeito talvez não me tenha surpreendido.
Chocada, sim. Mas ela era o género de mulher...
Poirot concluiu a frase por ela.
- Ela era o género de mulher a quem uma coisa destas poderia acontecer... Sim, madame, essa é a frase 
mais verdadeira e mais significativa que já se pronunciou hoje nesta sala. Colocando agora de parte todas 
as suas... hum... emoções pessoais, o que pensava realmente da falecida Mrs. Marshall?
Christine Redfern replicou calmamente: - Acha que vale agora a pena enveredarmos por esse caminho?
- Acho que pode valer, sim.
- Bem, que posso eu dizer? - o seu rosto pálido enchera-se repentinamente de cor. A atitude cuidadosa 
descontraiu-se. Por um curto espaço de tempo surgiu à superfície uma mulher sem quaisquer artifícios. - 
Ela era do género que, na minha opinião, é absolutamente inútil! Não fazia nada para justificar a sua 
existência. Não tinha nada na cabeça nem inteligência. Só pensava em homens, roupas e adulação. Uma 
inútil, uma parasita! Talvez fosse atraente para os homens... oh, claro que era! E vivia exclusivamente para 
isso. Portanto não me surpreendeu que acabasse de um modo tão doloroso. Era o tipo de mulher que se 
envolveria com tudo o que fosse sórdido... chantagem, ciúme, violência, todo o género de emoções 
básicas. Parecia atrair o que havia de pior nas pessoas.
Calou-se, ligeiramente ofegante. o seu lábio superior, um pouco curto, levantou-se numa expressão de 
desprezo. o coronel Weston pensou que dificilmente poderia encontrar alguém que mais contrastasse com 
Arlena Marshall do que Christine Redfern. Ocorreu-lhe também que, para quem fosse casado com Christine 
Redfern, o dia-a-dia seria tão insípido que as Arlena Stuarts deste mundo teriam indubitavelmente um poder 
de atracção especial.
E depois, na sequência destes pensamentos, uma única palavra, de entre todas as que Christine tinha dito, 
prendeu a sua atenção com uma intensidade especial. Inclinou-se para diante e disse:
- Mrs. Redfern, explique-me uma coisa. Ao falar a respeito dela, porque se teria referido a chantagem?

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CAPÍTULO SETE

Christine fitou Weston, aparentemente sem perceber o que ele queria dizer. Respondeu quase 
automaticamente:
- Possivelmente... porque ela estava a ser alvo de chantagem. Era o género de pessoa que se arriscaria a 
isso.
- Mas... sabe realmente se ela estava a ser vítima de chantagem? - perguntou o coronel Weston.
Uma ténue cor subiu às faces de Christine.
- Por acaso até sei - disse embaraçada. - Escutei... escutei acidentalmente uma coisa.
- Quer explicar, Mrs. Redfern?
Corando ainda mais, Christine Redfern contou:
- Não era... não era intenção minha escutar. Foi um acidente. Foi há duas... não, há três noites. Estávamos 
a jogar britge. - Virou-se para Poirot. - Recorda-se? o meu marido e eu, M. Poirot e Miss Darriley. Eu era o 
“morto”. Estava muito abafado na sala de jogo, por isso saí , pela porta envidraçada para apanhar um pouco 
de ar fresco. Dirigi-me para os lados da praia e subitamente escutei vozes. Uma delas, era a de Arlena 
Marshall.reconheci-a logo; estava a dizer: “Não adianta estares a pressionar-me. Não posso conseguir mais 
dinheiro agora. o meu marido pode suspeitar de alguma coisa”. E depois uma voz de homem disse: “Não 
aceito mais desculpas. tens de passar a massa para cá”. E a seguir Arlena Marshall disse: “Bruto 
chantagista!”. E o homem disse: “Bruto ou não, tens de pagar, minha menina”.
Christine fez uma pausa.
- Quando regressava ao hotel e um minuto depois Arlena Marshall passou por mim, apressada. Parecia... 
bem, muito transtornada.
- E o homem? Sabe quem seria? - perguntou Weston.

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Christine Redfern abanou a cabeça; depois disse: - Falava em voz baixa, eu mal o ouvia.
- Não lhe fez lembrar a voz de nenhum dos homens que conhece daqui?
Ela pensou um pouco, e uma vez mais abanou a cabeça.
- Não, não sei quem seria. Era uma voz roufenha e grave. Poderia... oh, poderia ter sido qualquer pessoa.
- Obrigado, Mrs. Redfern - agradeceu o coronel Weston.
Quando a porta se fechou atrás de Christine Redfern, o inspector Colgate disse: - Agora já estamos a 
chegar a algum lado!
- Acha? - perguntou Weston.
- Bem, é sugestivo, não pode negar. Alguém neste hotel andava a fazer chantagem com a senhora.
- Mas não é o perverso chantagista quem jaz morto - murmurou Poirot. - É a vítima.
- Isso é uma contrariedade, concordo - disse o inspector. - Os chantagistas não costumam dar cabo das 
suas vítimas. Contudo, isto sempre nos sugere uma razão para o invulgar comportamento de Mrs. Marshall 
esta manhã. Tinha um encontro com este sujeito que andava a chantageá-la, e não pretendia que o marido 
ou Redfern soubessem do caso.
- Sem dúvida que esclarece esse ponto - concordou Poirot. o inspector Colgate prosseguiu:
- E pensem no local escolhido. o sítio ideal para o efeito. A senhora parte na gaivota, uma actividade natural 
que ela repete todos os dias. Dirige-se à Enseada do Duende, onde ninguém vai da parte da manhã, e que 
constituirá o local apropriado para um encontro.
- Com efeito - disse Poirot. - Também eu me senti intrigado por esse pormenor. É, como diz, o local 
apropriado para um rendez-vous. É um sítio deserto, só acessível por terra através de uma escada vertical 
em ferro que não é para qualquer um, bien entendu. Além disso, a maior parte da praia é invisível para quem 
está no cimo da falésia, por esta cobrir parcialmente a

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enseada. E tem uma outra vantagem. Foi Mr. Redfern quem ma referiu, um dia. Existe lá uma caverna, cuja 
entrada não é fácil de encontrar, mas onde alguém poderia esperar sem ser visto.
- Pois claro! - disse Weston. - A caverna da Enseada do Duende... recordo-me de ter ouvido falar dela.
- Não ouço falar disso há anos - interveio o inspector Colgate. Talvez seja uma boa ideia irmos inspeccioná-
la. Nunca se sabe: talvez encontremos alguns indícios.
- É capaz de ter razão, Colgate - disse Weston. - já temos a solução para a primeira parte do enigma. Por 
que foi Mrs. Marshall à Enseada do Duende? Mas agora ainda nos falta a segunda parte da solução: Com 
quem foi encontrar-se? Presumivelmente alguém alojado aqui no hotel. Nenhum dos hóspedes se adapta à 
descrição de um amante... mas o caso já é diferente tratando-se de um chantagista.
Puxou o livro de registo para si.
- Excluindo-se os criados de mesa, o pessoal da cozinha, etc., que não consideramos prováveis, temos os 
seguintes: o americano, Gardener; o major Barry; Mr. Horace Blatt, e o reverendo Stephen Lane.
o inspector Colgate interveio: - Podemos encurtar a lista um pouco mais, sir. Quase poderemos excluir o 
americano, acho eu. Esteve na praia durante toda a manhã. Não é verdade, M. Poirot?
- Esteve ausente durante um curto período de tempo quando foi buscar uma meada de lã a mando da 
mulher - respondeu Poirot.
- Bem, isso não conta - disse Colgate. Weston prosseguiu: - E quanto aos outros três?
- o major Barry saiu às dez da manhã, regressando às treze e trinta. M r. Lane saiu ainda mais cedo, tendo 
tomado o pequeno-almoço às oito. Disse que ia fazer uma caminhada a pé, Mr. Blatt saiu no seu veleiro às 
nove e meia. como faz quase todos os dias. Nenhum destes regressou ainda.
- No veleiro, hein? - comentou Weston, com uma expressão pensativa.
A voz do inspector Colgate dava indício de concordância. - Talvez se ajuste bem, sir - declarou.
- Bem - propôs Weston -, conversaremos com este tal major; vejamos, quem mais haverá? Rosamund 
Darriley. E depois temos a Brewster, que

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encontrou o cadáver quando estava acompanhada por Redfern. Que tal é ela, Colgate?
- Oh, parece uma pessoa sensata, sir. Não é nada tola.
- Não deu qualquer opinião a respeito do assassinato?
o inspector abanou a cabeça. - Não me parece que ela tenha mais alguma coisa para nos dizer, mas 
precisamos de ter a certeza. Depois há ainda os americanos.
o coronel Weston anuiu. - É melhor virem todos ao mesmo tempo, para ficarmos despachados daqui. 
Nunca se sabe, pode ser que saibamos alguma coisa. Pelo menos a respeito da história da chantagem.
Mr. e Mrs. Gardener apresentaram-se juntos perante as autoridades. Mrs. Gardener explicou 
imediatamente:
- Espero que compreenda a situação, coronel Weston (é esse o seu nome, não é?). - Elucidada sobre esse 
pormenor, prosseguiu: - Isto foi um choque terrível para mim, e Mr. Gardener tem sempre muito, muito 
cuidado com a minha saúde...
- É que Mrs. Gardener é muito sensível - interrompeu Mr. Gardener.
- _e ele disse-me: Sabes, querida, acho que é melhor acompanhar-te”. Não é que não tenhamos a máxima 
admiração pelos métodos da polícia britânica, porque temos. Fui informada de que o procedimento da 
polícia britânica é dos mais correctos e delicados, e nunca duvidei disso, e até aconteceu que uma vez 
perdi uma pulseira no Savoy hotel, e ninguém podia ser mais atencioso e simpático do que aquele jovem 
agente que veio falar comigo por causa disso, e, evidentemente, na realidade não tinha perdido a pulseira, 
apenas a tinha posto no sítio errado; é o resultado de andarmos sempre a correr de um lado para o outro, 
acabamos por esquecer onde guardamos as coisas... - Mrs. Gardener fez uma pausa, respirou fundo e 
recomeçou. - É o que eu digo, e sei que Mr. Gardener concorda comigo, e que temos todo o gosto em 
fazer o que nos for possível para auxiliar a polícia britânica. Portanto, faça o favor e pergunte-me o que 
quiser saber...

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o coronel Weston abriu a boca para corresponder ao convite, mas teve de adiar, pois Mrs. Gardener 
prosseguia:
- Foi o que eu disse, não foi, Odell? E é verdade, não é?
- Sim, querida - respondeu Mr. Gardener.
o coronel Weston interveio, apressado: - Tenho conhecimento, Mrs. Gardener, de que a senhora e o seu 
marido estiveram na praia durante toda a manhã, não é verdade?
Por esta vez, foi Mr. Gardener quem respondeu primeiro: - Efectivamente.
- Foi isso, exactamente - disse Mrs. Gardener. - E foi uma linda e tranquila manhã, aliás como as outras, 
só que ainda mais bela, e nós sem suspeitarmos sequer do que se estava a passar do outro lado da ilha, 
naquela praia solitária.
- Chegou a ver hoje Mrs. Marshall?
- Não vimos, não. E até disse ao Odell: “Onde poderá Mrs. Marshall ter iido esta manhã?”. Foi o que eu 
disse. E primeiro veio o marido à procura dela, e depois aquele jovem simpático, Mr. Redfern, e que 
impaciente estava, ali sentado na praia, muito carrancudo. E eu disse para comigo: “Se ele tem uma 
esposa tão simpática, para que há-de andar a correr atrás daquela horrível mulher?”. Porque era isso 
mesmo o que eu pensava dela. Sempre pensei o mesmo, não foi, Odell?
- Sim, querida.
- Não sou capaz de imaginar o que terá levado aquele simpático capitão Marshall a casar-se com uma 
mulher destas, e ainda por cima com aquela filha tão simpática ainda a crescer, altura em que é tão 
importante que as raparigas tenham as influências certas. Mrs. Marshall não era de forma alguma a pessoa 
adequada, pois não tinha educação nenhuma, e até talvez possuísse uma natureza animal. Se o capitão 
Marshall fosse pessoa de bon senso ter-se-ia casado com Miss Darriley, que é uma mulher encantadora e 
muito distinta. Tenho de confessar que admiro a coragem com que lutou e construiu uma empresa de 
primeira classe. É preciso ser-se inteligente para se conseguir isso, e basta olharmos para Rosamund 
Darriley para vermos que inteligência não lhe falta. Seria capaz de planear e executar tudo o que quisesse. 
Tenho uma enorme admiração por aquela mulher. E no outro dia disse

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a Mr. Gardener que qualquer pessoa pode ver que ela está apaixonada pelo capitão Marshall; louca por ele, 
foi o que eu disse, não foi, Odell?
- Sim, querida.
- Parece que se conheceram na infância, e agora, quem sabe, talvez tudo acabe por sair certo, pois aquela 
mulher já não lhes atrapalha o caminho. Não sou uma mulher de vistas curtas, coronel Weston, e não é 
que desaprove o ambiente teatral (na verdade, algumas das minhas melhores amigas são actrizes), mas 
sempre disse a Mr. Gardener que aquela mulher possuía qualquer coisa de Perverso. E, como vêem, tinha 
razão.
Fez uma pausa triunfal.
Os lábios de Hercule Poirot tremeram num ligeiro sorriso. Por alguns instantes, os seus olhos fixaram-se 
nos astutos olhos cinzentos de Mr. Gardener.
- Bem, Mrs. Gardener, muito obrigado - disse o coronel Weston, quase em desespero. - Suponho que 
nenhum de vós terá reparado em qualquer coisa que possa ter a ver com este caso?
- Pois não, creio que não. - M r. Gardener falava num tom de voz lento e arrastado. - Mrs. Marshall andava 
quase sempre na companhia do jovem Redfern... mas qualquer pessoa poderá dizer-lhe isso.
- E quanto ao marido dela? Acha que ele se importava?
- o capitão Marshall é um homem muito reservado - respondeu Mr. Gardener com prudência.
Mrs. Gardener confirmou isto, dizendo: - Sim, sim, ele é um autêntico súbdito de Sua Majestade!
Na fisionomia ligeiramente apopléctica do major Harry, várias emoções pareciam estar em disputa. Tentava 
parecer adequadamente escandalizado, Mas não conseguia disfarçar uma espécie de satisfação 
envergonhada.
Com a sua voz rouca e ligeiramente ofegante, dizia: - Tenho muito gosto em vos auxiliar no que puder. 
Claro, não sei nada a respeito daquilo, absolutamente nada. Nem sequer conheço as pessoas. Mas já vivi 
alguma coisa, sabem. Estive bastante tempo no Oriente, sabem, e posso afirmar que,

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depois de ter estado num posto fronteiriço indiano, o que não conheço a respeito da natureza humana nem 
vale a pena conhecer.
Fez uma pausa, respirou fundo e recomeçou.
- Na verdade, este caso recorda-me um outro ocorrido em Simla. um sujeito chamado Robinson, ou seria 
Falconer? Seja como for, pertencia ao regimento dos East Wilts, ou seria ao dos North Surreys? Não me 
recordo bem, e de qualquer forma não interessa. Um tipo sossegado, sabem, gostava de ler, dir-se-ia que 
não fazia mal a uma mosca. Aproximou-se da mulher certa noite, no bungalów onde residiam, e apertou-lhe 
o gasganete. Ela tinha andado metida com um outro tipo, e o marido soube do caso. Quase a despachava 
desta para melhor! Esteve quase a finar-se. Surpreendeu-nos a todos! Ninguém achava que ele fosse capaz 
de uma coisa daquelas.
- E encontra aí alguma analogia com a morte de Mrs. Marshall? murmurou Hercule Poirot.
- Bem, o que eu queria dizer... estrangulada, sabe. A mesma ideia. o tipo de repente perde a cabeça!
- Pensa que foi isso o que aconteceu ao capitão Marshall? - perguntou Poirot.
- Ouça lá, eu nunca disse isso! - o rosto do major Barry encarniçou-se ainda mais. - Nunca disse nada a 
respeito do Marshall. É um sujeito perfeitamente correcto. Nunca diria nada contra ele.
- Ah, pardon, mas afinal referiu-se às reacções naturais de um marido - murmurou Poirot.
- Bem, o que eu queria dizer - afirmou o major Barry -, era que a mulher era das vivaças. Hã? Tinha o jovem 
Redfern preso por uma trela. E, certamente teria havido outros antes dele. Mas o que é engraçado, sabem, 
é que os maridos são bem estúpidos. Assombroso. Nunca deixa de me surpreender. Vêem um tipo que 
está embeiçado pela mulher mas não reparam que ela estátambém embeiçada pelo tipo! Lembro-me de um 
caso desses m Poona. Uma mulher bem jeitosa...
o coronel mexeu-se na cadeira, um pouco impaciente.
- Pois, pois, major Barry - disse -, mas por agora pretendemos apenas estabelecer factos. Saberá 
pessoalmente de algum facto que possa auxiliar-nos neste caso?
- Bem, Weston, para falar com franqueza não posso dizer que sei. Vi

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ao jovem Redfern uma tarde na Enseada da Gaivota - neste ponto piscou um olho e soltou um riso abafado 
- e era um lindo espectáculo. Mas não é isso o que pretendem ouvir. Ah, ah!
- Viu Mrs. Marshall esta manhã?
- Não vi ninguém esta manhã. Fui até St. Loo. Que sorte a minha. Isto aqui é um sítio onde não acontece 
nada durante meses, e, quando acontece, não estou cá!
A voz do major traía um lamento mórbido.
- Disse que foi a St. Loo? - insistiu o coronel Weston.
- Sim. Precisava de telefonar. Aqui não existe telefone e nos correios da Baía de Leathercombe não se 
pode falar à vontade.
- Os seus telefonemas eram de natureza privada?
o major voltou a piscar um olho alegremente. - Bem, eram, e não eram. Queria entrar em contacto com um 
amigo meu para apostar uns dinheiritos num cavalo. Pena foi não ter conseguido apanhá-lo.
- Donde telefonou?
- De uma cabina nos correios de St. Loo. Depois, no regresso, perdi-me por causa daquelas malditas 
estradas secundárias, muito tortuosas. Devo ter perdido ali mais de uma hora. Só cheguei há cerca de 
meia hora.
- Falou com alguém, ou encontrou alguém em St. Loo? - perguntou o coronel Weston.
o major Barry soltou uma risada: - Quer que eu prove o meu álibi? Não me recordo de nada que possa ser 
útil. Vi umas cinquenta mil pessoas em St. Loo, mas isso não quer dizer que alguma delas se lembre de 
mim.
- Temos de perguntar estas coisas, como sabe - comentou o chefe da polícia.
- Tem toda a razão. Chame-me sempre que quiser. Tenho muito gosto em vos ajudar. Era uma mulher 
muito atraente, a falecida. Gostava de poder ajudá-lo a apanhar o sujeito que fez aquilo. o Crime da Praia 
Solitária. Aposto que é o que os jornais vão chamar a isto. Faz-me recordar daquela vez...
Foi o inspector Colgate quem cortou pela raiz esta nova reminiscência, conduzindo até à porta o loquaz 
major.
Ao regressar à mesa, comentou: - Será difícil confirmar qualquer coisa em St. Loo. Estamos em plena 
época de veraneio.
- Pois, podemos riscá-lo da lista - disse o chefe da polícia. - Não creio

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sequer que esteja implicado. São às dúzias os chatos como ele que andam por aí. Lembro-me de um ou 
dois dos meus tempos da tropa. Mesmo assim... é uma possibilidade. Deixo isso ao seu critério, Colgate. 
Confirme a hora a que ele foi buscar o carro à garagem, a gasolina que gastou, tudo isso. Seria possível ter 
estacionado o carro em qualquer sítio isolado, regressando a pé para se dirigir à enseada. Mas não me 
parece provável. Correria um forte risco de ser visto.
Colgate anuiu. - De facto hoje há aqui muitos autocarros - disse. - o dia está óptimo. Começaram a chegar 
perto das onze e meia. A maré-alta foi às sete. A maré baixa deve ter sido perto da uma da tarde. Deveria 
haver muita gente espalhada pelo areal e pelo pontão.
- Sim - disse Weston -, mas ele teria de vir do pontão passando pelo hotel.
- Mas não exactamente pela frente do hotel. Podia ter-se desviado para o carreiro que passa pelo cimo da 
ilha.
- Não estou a afirmar que ele não poderia fazê-lo sem ser visto - continuou Weston. - Praticamente todos 
os hóspedes do hotel estavam na praia, excepto Mrs. Redfern e a miúda Marshall, que estavam na 
Enseada da Gaivota; a parte inicial desse carreiro só poderia ser observada de alguns quartos do hotel, e 
há poucas probabilidades de alguém estar à janela precisamente naquele momento. Na realidade é até 
possível chegar ao hotel, atravessar o átrio e voltar a sair sem que ninguém dê por isso. Mas o que 
pretendo dizer é que ele não poderia contar que ninguém o visse.
- Poderia ter dado avolta à ilha por barco até à enseada - disse Colgate.
Weston anuiu. - Seria mais lógico - disse. - Se ele tivesse um bote à espera numa das enseadas próximas, 
podia deixar o carro, meter-se no bote e remar ou velejar até à Enseada do Duende, cometer o assassínio, 
regressar no bote,voltar ao carro e apresentar-se com esta história da ida a St. Loo e de se ter perdido no 
caminho... uma história que ele sabia ser muito difícil de refutar.
- Tem razão, sir.
- Bem, deixo isso ao seu critério - disse o chefe da polícia. - Investigue as redondezas. Sabe o que há-de 
fazer. É melhor conversarmos agora con Miss Brewster.

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Emily Brewster não foi capaz de acrescentar nada de interesse ao que já se sabia.
Depois de ter repetido a sua história, Weston perguntou-lhe: - E não tem conhecimento de mais nada que 
possa de alguma forma ajudar-nos?
Emily Brewster replicou prontamente: - Receio que não. Foi um caso lamentável. Espero contudo que o 
resolvam depressa.
- Também é essa a minha esperança - disse Weston.
Emily Brewster ripostou secamente. - Não deve ser muito difícil.
- Que pretende dizer com isso, Miss Brewster?
- Desculpem. Não estava a tentar ensinar-vos o vosso trabalho. Só queria dizer que, com uma mulher 
daquele calibre, não deverá ser muito difícil.
- É essa a sua opinião? - murmurou Hercule Poirot.
Emily Brewster respondeu com secura: - Evidentemente. De mortuis nil nisi bonum e tudo isso, mas não 
podemos esquecer-nos dos factos. Esta mulher era má rés da ponta dos pés à ponta dos cabelos. Só 
terão de investigar um pouco o seu passado repugnante.
- Não gostava dela? - perguntou Hercule Poirot delicadamente.
- Sei demasiadas coisas a seu respeito. - Em resposta aos olhares curiosos, prosseguiu: - o meu primo 
casou-se com uma das Erskines. Provavelmente já ouviram dizer que aquela mulher convenceu o velho Sir 
Robert, quando este já estava senil, a deixar-lhe a maior parte da sua fortuna, em detrimento da família.
o coronel Weston perguntou: - E a família... hum... não gostou? - disse o coronel Weston.
- Naturalmente. A associação entre ambos tinha sido escandalosa, e ainda por cima deixar a Arlena uma 
fortuna de mais de cinquenta mil libras demonstra bem o género de mulher que ela era. Posso parecer 
dura, mas na Minha opinião as Arlena Stuarts deste mundo não merecem muita simpatia. Tenho 
conhecimento de um outro caso: um homem ainda novo que perdeu completamente a cabeça por ela; 
sempre tinha sido um pouco desvairado, e a sua associação com ela levou-o a extremos. Fez qualquer 
coisa pouco

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recomendável com umas acções (apenas para arranjar dinheiro para sustentar os caprichos dela) e quase 
ia sendo preso. Aquela mulher contaminava toda a gente com quem se envolvia. Vejam como ela estava a 
arruinar o jovem Redfern. Não, não posso lastimar a morte dela, se bem que tivesse sido melhor se ela se 
tivesse afogado, ou caído de um penhasco. A morte por estrangulamento é muito desagradável.
- E acha que o assassino terá sido alguém relacionado com o passado dela?
- Acho, sim.
- Alguém vindo do continente sem que ninguém tivesse notado?
- Por que haveria alguém de notar? Estávamos todos na praia. Creio que a filha de Marshall e Christine 
Redfern estavam longe, na Enseada da Gaivota. o capitão Marshall encontrava-se no quarto. Assim, quem 
poderia ter notado a vinda de alguém, com excepção de Miss Darriley?
- Onde se encontrava Miss Darriley?
- Sentada num daqueles recantos escavados no topo da falésia, a que chamam Terraço do Sol. Vimo-la lá, 
Mr. Redfern e eu, quando íamos a remar à volta da ilha.
- É capaz de ter razão, Miss Brewster - disse o coronel Weston.
- Claro que tenho - replicou Emily Brewster com convicção. - Quando uma mulher tem uma vida de tal forma 
confusa, ela própria poderá oferecer a pista mais válida. Não concorda comigo, M. Poirot?
Hercule Poirot levantou os olhos e cruzou-se com o olhar confiante de Miss Brewster.
- Oh, sim - disse. - Concordo com aquilo que agora mesmo disse. Arlena Marshall é sem dúvida a melhor, 
a única pista para o seu próprio homicídio.
- Estão a ver? - disse Miss Brewster.
Ficou imóvel, uma figura robusta e muito erecta, enquanto o olhar frio se deslocava confiante de um para 
outro dos presentes.
- Pode estar certa, Miss Brewster - disse o coronel Weston -, de que não deixaremos nenhuma pista que 
possa existir no passado de Mrs. Marshall por considerar.
Emily Brewster saiu.

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o inspector mudou de posição na mesa. - É uma mulher determinada, aquela - disse em tom pensativo. - E 
tem a faca bem enterrada na falecida, por assim dizer.
Calou-se por um instante. - É pena que tenha um álibi inatacável para toda a manhã - continuou 
ponderadamente. - Reparou nas mãos dela, sir? Grandes como as de um homem. E é uma mulher robusta, 
tão forte como qualquer homem...
Calou-se de novo. o olhar que lançou a Poirot era quase suplicante. - E o senhor diz que ela nunca saiu da 
praia esta manhã, M. Poirot?
Lentamente, Poirot abanou a cabeça.
- Meu caro inspector - disse -, ela desceu à praia antes de Mrs. Marshall poder ter chegado à Enseada do 
Duende, e ficou debaixo do meu olhar até partir com Mr Redfern no bote a remos.
- Nesse caso, ela fica de fora - disse o inspector Colgate sombriamente. Parecia transtornado.
Como sempre, Hercule Poirot sentiu muito prazer ao ver Rosamund Darriley. Até a um simples inquérito 
policial aos desagradáveis factos do homicídio ela conseguia trazer uma distinção muito sua.
Sentou-se em frente do coronel Weston e olhou para ele com um rosto sério e inteligente.
- Quer o meu nome e endereço? - perguntou. - Rosamnnd Anne Darriley. Sou costureira e possuo um 
atelier com o nome Bose Mond W., sediado em 622 Brook Street.
- Obrigado, Miss Darriley. Poderá agora dizer-nos alguma coisa que possa ajudar-nos?
- Não creio.
- Os seus próprios movimentos...
- Tomei o pequeno-almoço perto das nove e meia. Depois voltei ao

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quarto e peguei em alguns livros e no meu chapéu-de-sol, e dirigi-me para o Terraço do Sol. Deviam ser 
então dez e vinte e cinco. Voltei ao hotel faltariam uns dez minutos para o meio-dia, fui buscar a minha 
raquete de ténis e dirigi-me aos courts, onde estive a jogar até à hora do almoço.
- Esteve entre as dez e meia e as doze menos dez no terraço escavado na falésia, a que o hotel dá o nome 
de Terraço do Sol?
- Estive.
- Chegou a ver Mrs. Marshall durante a manhã?
- Não.
- Viu-a da falésia, quando ela seguia na gaivota dirigindo-se à Enseada do Duende?
- Não, ela deve ter passado antes da minha chegada.
- Deu pela passagem de alguém, quer numa gaivota quer num bote,ao longo da manhã?
- Não me recordo de ter visto ninguém. Sabe, estive a ler. Claro que de vez em quando levantava os olhos 
do livro, mas, sempre que olhei, não vi ninguém.
- Nem reparou sequer na passagem de Mr. Redfern e Miss Brewster, quando circundavam a ilha?
- Não.
- A senhora conhece Mr. Marshall já há algum tempo, segundo me consta.
- o capitão Marshall é umvelho amigo. As nossas famílias eram vizinhas. Contudo, há vários anos que não o 
encontrava... talvez há uns doze.
- E Mrs. Marshall?
- Nunca cheguei a trocar meia dúzia de palavras com ela até a encontrar aqui.
- Acha que as relações entre o capitão e Mrs. Marshall eram amistosas?
- Eram perfeitamente normais, na minha opinião.
- E o capitão Marshall era muito dedicado à esposa?
- É capaz de ter sido - disse Rosamund. - Não posso realmente dizer-lhe nada a esse respeito. o capitão 
Marshall é um tanto antiquado... não tem o hábito moderno de gritar os seus problemas matrimoniais aos 
quatro ventos.
- Gostava de Mrs. Marshall, Miss Darriley ?

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- Não.
o monossílabo surgiu calmamente e sem emoção. Parecia o que na realidade era: simples declaração de 
facto.
- Porquê?
Um ligeiro sorriso surgiu nos lábios de Rosamund.
- já devem ter certamente descoberto que Arlena Marshall não era popular entre as pessoas do seu próprio 
sexo - disse. - As mulheres enchiam-na de tédio, e ela demonstrava-o. De qualquer modo, gostaria de ter 
sido encarregada de lhe tratar do guarda-roupa. Tinha muito bom gosto no que se refere ao vestuário. 
Escolhia sempre as peças muito criteriosamente, e a sua figura ajudava. Gostaria de a ter tido entre as 
minhas clientes.
- Ela gastava muito dinheiro em roupas?
- Tenho a certeza disso. Mas tinha fortuna própria, e evidentemente o capitão Marshall é uma pessoa 
abastada.
- Miss Darriley, ouviu por acaso dizer, ou ter-lhe-á alguma vez ocorrido, que Mrs. Marshall estaria a ser 
vítima de chantagem?
Um ar de intenso espanto surgiu no rosto expressivo de Rosamund Darriley.
- Chantagem? Arlena? - exclamou.
- A ideia parece surpreendê-la.
- Sim, e bastante. Parece-me tão incongruente...
- Mas acha que é possível?
- Tudo é possível, não é? A vida depressa nos ensina isso. Só não entendo acerca de quê se poderia 
exercer chantagem sobre Arlena.
- Haveria, talvez, certas coisas que Mrs. Marshall não desejava que chegassem ao conhecimento do 
marido?
- Sim... talvez. - Rosamund logo explicou a dúvida patente na sua voz dizendo, com um pequeno sorriso:
- Posso parecer céptica, mas a verdade é que Arlena tinha uma conduta duvidosa. Nunca fez qualquer 
esforço para passar por pessoa respeitável.
- Pensa, então, que o marido tinha conhecimento das relações íntimas que ela mantinha com outras 
pessoas?
Houve uma pausa. Rosamund franziu a testa. Por fim falou numa voz lenta, relevante:
- Sabe, nem sei realmente o que pensar. Sempre presumi, para falar com

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franqueza, que Kenneth Marshall aceitava a mulher tal como ela era. Que não tinha ilusões a seu respeito. 
Mas é possível que não fosse assim.
- Acha que ele confiava absolutamente na mulher?
- Os homens são mesmo tontos! - exclamou Rosamund, quase exasperada. - No seu íntimo o Kenet 
Marshall é um homem muito simples, apesar dos seus modos sofisticados. Pode realmente ter confiado 
cegamente nela. Pode ter pensado que ela era apenas... admirada por todos.
- E não conhece ninguém... melhor dizendo, nunca lhe terá constado que alguém pudesse guardar rancor a 
Mrs. Marshall?
Rosamund Darriley sorriu.
- Só as esposas ressentidas - disse. - Contudo, visto que ela foi estrangulada, presumo que foi algum 
homem que a matou.
- Com efeito.
- Não, não sou capaz de pensar em ninguém - disse Rosamund, pensativa. - Mas, por outro lado, é natural 
que eu nunca chegasse a saber.Terá de perguntar a alguém dos círculos mais próximos de Arlena.
- Obrigado, Miss Darriley.
Rosamund voltou-se ligeiramente na cadeira. - M. Poirot não terá qualquer pergunta a fazer-me? - Lançou-
lhe um sorriso levemente irónico. Hercule Poirot sorriu também, e abanou a cabeça.
- Não consigo lembrar-me de nenhuma pergunta - disse. Rosamund Darriley levantou-se e saiu da sala.

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CAPÍTULO OITO

Estavam todos de pé no quarto que tinha sido ocupado por Arlena Marshall.
Duas amplas janelas de sacada abriam-se para uma varanda virada para a praia e para o mar. o sol entrava 
a jorros no compartimento, fazendo rebrilhar a imponente variedade de frascos e boiões no toucador de 
Arlena.
Havia aqui exemplares de todos os tipos de cosméticos e unguentos conhecidos nos salões de beleza. 
Entre esta panóplia de aparatos femininos três homens moviam-se cheios de determinação. o inspector 
Colgate não cessava de abrir e fechar gavetas.
A certa altura soltou um grunhido. Tinha encontrado um maço de cartas dobradas. Ele e Weston 
examinaram-nas conjuntamente.
Hercule Poirot tinha-se dedicado ao guarda-roupa. Abriu a porta do roupeiro do lado dos cabides e 
examinou a multiplicidade de vestidos e fatos ali pendurados. Abriu depois a outra porta. Vaporosa roupa 
interior acumulava-se em pilhas. Numa ampla prateleira viam-se chapéus. Dois outros chapéus de praia em 
cartão pintado, um vermelho e o outro amarelo-pálido; um amplo chapéu de palha havaiano, um de linho 
azul-escuro e três ou quatro outros absurdos, sem dúvida bastante caros: uma espécie de boina azul-
escura, um tufo - nada mais do que isso - de veludo negro, um turbante cinzento-pálido.
Hercule Poirot examinou-os demoradamente com um ligeiro sorriso indulgente nos lábios.
- Les femmes! - murmurou.
o coronel Weston estava a dobrar de novo as cartas.
- Três delas foram escritas pelo jovem Redfern - anunciou. - Grande imbecil! Daqui a alguns anos saberá 
que não deve escrever cartas a mulheres.

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Elas guardam-nas sempre, mas juram que já as queimaram... Há ainda uma outra carta de teor 
semelhante.
Entregou-a a Poirot, que começou a lê-la.
Querida Arlena.
Santo Deus, sinto-me deprimido. Ter de ir para a China, talvez sem poder voltar a ver-te durante anos e 
anos. Não fazia ideia de que um homem pudesse ficar doido por uma mulher como eu estou por ti. 
Obrigado pelo cheque. Agora já não me levam a tribunal. Esteve por pouco, e tudo apenas porque eu queria 
ganhar muito dinheiro para te oferecer tudo aquilo que mereces. Poderás perdoar-me? Queria enfeitar as 
tuas orelhas com diamantes, e enrolar grandes pérolas leitosas à volta do teupescoço, só que dizem que 
hoje em dia as pérolas já perderam o seu valor. Uma fabulosa esmeralda, então? Sim, é isso. uma enorme 
esmeraldafria e verde e cheia de fogo escondido. Não te esqueças de mim... mas estou certo de que não o 
farás. Tu és minha... para sempre. Adeus... adeus... adeus.
- Talvez valha a pena saber-se se este J.N. foi realmente para a China - disse o inspector Colgate. - Se não 
foi... bem, então talvez seja a pessoa que procuramos. Louco pela mulher, a idealizá-la, e de repente 
descobre que ela lhe comeu as papas na cabeça. Parece-me que este bem pode ser o tipo de que Miss 
Brewster falou. Sim, acho que isto pode ser-nos útil.
Hercule Poirot, concordou.
- Sim - disse -, esta carta é importante. Considero-a bastante importante.
Olhou em redor e observou o quarto, os frascos no toucador, o roupeiro aberto e um volumoso Pierrot 
insolentemente recostado na cama. Passaram depois para o quarto de Kenet Marshall.
Era contíguo ao da mulher, mas não tinha porta de comunicação, nem abria para a varanda. Tinha frente 
para o mesmo lado e dispunha de duas janelas, mas era bastante mais pequeno. Entre as duas janelas um 
espelho com moldura dourada pendia da parede. No canto a seguir à janela do lado direito estava o 
toucador. Sobre este viam-se duas escovas com cabo de marfim, uma escova de fatos e um frasco de 
loção capilar. No canto oposto,

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a seguir à janela da esquerda, havia uma escrivaninha. Uma máquina de escrever portátil estava aberta 
sobre a mesa, com uma rima de papeis ao lado.
Colgate examinou-os rapidamente.
- Parece-me tudo normal - disse. - Ah, aqui está a carta a que ele se referiu esta manhã. Está datada do 
dia 24, que foi ontem, e aqui está o envelope carimbado esta manhã nos correios da Baía de 
Leathercombe. Bate tudo certo. Agora poderemos saber se ele terá preparado antecipadamente a resposta.
Sentou-se à escrivaninha e o coronel Weston disse-lhe: - Vá analisando isso, enquanto nós damos uma 
olhadela pelos restantes quartos. Até agora toda a gente tem sido impedida de entrar neste corredor, e 
começam a ficar um pouco enervados com isso.
Entraram a seguir no quarto de Linda Marshall. Era virado para leste, e da janela podiam observar-se os 
rochedos até ao mar.
Weston lançou um olhar em redor.
- Não deve haver muito para se ver aqui - murmurou. - Mas seria lógico o Marshall pretender guardar no 
quarto da filha qualquer coisa que não desejasse que encontrássemos. Pouco provável, contudo. Não 
andamos aprocurar nenhuma arma nem qualquer coisa do género. - E saiu outravez.
Hercule Poirot deixou-se ficar, e encontrou na grelha da lareira algo que lhe interessou. Qualquer coisa 
tinha sido ali queimada recentemente. Depositou o seu achado numa folha de papel. Um naco irregular de 
cera de vela, alguns fragmentos de papel ou cartão verde, possivelmente uma folha de calendário, pois 
sobrava um pedaço não ardido com o algarismo 5 e algo impresso... nobres acções... Havia ainda um 
alfinete vulgar e um fragmento de matéria orgânica que poderia ser cabelo.
Poirot dispôs os vestígios numa fila ordenada e observou-os.
- Executa nobres acções, não te limites a sonhar com elas - murmurou.
- C'est possible. Mas o que se poderá depreender desta estranha colecção? C'est fantastique!
A seguir pegou no alfinete e os olhos esbugalharam-se.
- Pour amour de Dieu! Será possível?
Hercule Poirot levantou-se de onde estava ajoelhado junto da lareira.

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Lentamente, olhou em redor da sala, e desta vez havia uma expressão no seu rosto. Era uma expressão 
grave, quase severa.
À esquerda da prateleira da lareira havia uma estante com uma fileira de livros. Hercule Poirot observou 
pensativamente os títulos.
Uma Bíblia, um exemplar muito usado das peças de Shakespeare. o Casamento de William Ashe, de Mrs. 
Humphry Ward. A Jovem Madrasta, de Charlotte Yonge. o Moço de Shropshire. o Crime na Catedral, de 
Eliot. A Santa joana, de Bernard Shaw. E Tudo o Vento Levou, de Margaret Mitchell. o Tribunal em 
Chamas, de Dickson Carr.
Poirot retirou dois livros da estante, A Jovem Madrasta e William Ashe, e olhou de relance para o ex libris 
aposto no frontispício. Quando estava prestes a arrumá-los, reparou num livro que tinha sido enfiado atrás 
dos outros. Era um volume pequeno e grosso, encadernado a carneira castanha.
Pegou nele e abriu-o. Muito lentamente, abanou a cabeça.
- Portanto eu tinha razão... - murmurou. - Sim, estava certo. Mas, quanto ao resto... será possível, 
também? Não, não é possível, a não ser que...
Ficou imóvel onde estava, cofiando o bigode enquanto o espírito se atarefava às voltas com o problema.
- A não ser que... - disse de novo num sussurro.
o coronel Weston veio espreitar à porta.
- Então, Poirot, ainda está aí?
- já vou, já vou - disse Poirot. E apressou-se a sair para o corredor. o quarto a seguir ao de Linda era o dos 
Redferns.
Poirot observou-o, notando automaticamente os indícios de duas personalidades diferentes: uma arrumação 
e um asseio que associava a Christine, e uma pitoresca desordem que era característica de Patrick. Com a 
excepção destes reflexos de personalidade, o aposento não lhe despertou qualquer interesse.
A seguir era o quarto de Rosamund Darriley, e nesse Poirot demorou-se algum tempo, envolto no puro 
prazer da personalidade da sua ocupante. Reparou nos poucos livros que descansavam sobre a mesa ao 
lado da

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cama, na sobriedade dos dispendiosos artigos de toilette dispostos no toucador. Chegava-lhe às narinas o 
esquivo aroma do perfume caro que Rosamund usava.
Ao lado do quarto de Rosamund Darriley, no extremo norte do corredor, umajanela ampla deitava para uma 
varanda, da qual uma escadaria exterior conduzia às rochas.
- É por aqui - comentou Weston - que as pessoas descem quando vão ao banho antes do pequeno-
almoço... quer dizer, se mergulham das rochas, como quase todos fazem.
Os olhos de Poirot adquiriram uma expressão de interesse. Saiu para a varanda e olhou para baixo.
Ao fundo da escadaria, um carreiro terminava numa série de degraus -. que desciam em ziguezague pelas 
rochas até ao mar. Havia também um ” outro carreiro que contornava o hotel, pela esquerda.
- Seria possível - disse Poirot - descer estes degraus, virar à esquerda em redor do hotel e chegar ao 
caminho principal vindo do pontão.
Weston confirmou com um aceno, e completou a afirmação de Poirot.
- É possível atravessar a ilha sem sequer passar através do hotel. Mas mesmo assim podia ser-se visto de 
uma das janelas - acrescentou.
- De qual?
- Duas das casas de banho comuns estão voltadas para este lado, para o norte, e também a da casa de 
banho do pessoal, e a do bengaleiro no rés-do-chão. E ainda as da sala de bilhar.
Poirot acenou.
- Mas todas elas possuem vidraças foscas - disse -, e ninguém joga bilhar numa bela manhã.
- Exactamente.
Após uma pausa, Weston disse: - Se foi ele, foi por ali que seguiu.
- Está a referir-se ao capitão Marshall?
- Estou. Chantagem ou não, ainda sinto que tudo aponta para ele. E o Seu comportamento... bem, o seu 
comportamento é no mínimo infeliz.
- Talvez - ripostou Hercule Poirot, secamente, - mas não é o comportamento que faz um criminoso!
- Nesse caso, acha que ele está fora de questão? - perguntou Weston. Poirot abanou a cabeça.

 115

- Não, não diria isso.
- Veremos o que Colgate conclui do álibi da máquina de escrever - disse Weston. - Entretanto, tenho a 
criada de quarto deste piso à espera de ser interrogada. Muito poderá depender do que ela disser.
A criada de quarto era uma mulher de cerca de trinta anos, vivaz, eficiente e inteligente. As suas respostas 
eram prontas.
o capitão Marshall subira ao seu quarto pouco depois das dez e trinta. Nessa altura estava ela a acabar de 
arrumar o aposento. Ele pediu-lhe para não se demorar. Não o vira regressar, mas tinha escutado o bater 
da máquina de escrever pouco tempo depois. Segundo ela, deveriam faltar cinco para as onze. Estava 
nessa altura a arrumar o quarto do casal Redférn. Seguidamente passou para o de Miss Darriley, no 
extremo do corredor. Dali não podia escutar a máquina de escrever. Tinha chegado ao quarto de Miss 
Darrilley segundo calculava, pouco depois das onze. Recordava-se de ter ouvido o sino da igreja de 
Leathercombe dar as horas ao entrar no quarto. Às onze e quinze descera ao piso de baixo para tomar o 
seu chá das onze e comer qualquer coisa. Depois seguira a tratar dos quartos na outra ala do hotel. 
Respondendo a uma pergunta do chefe da polícia, explicou que tinha arrumado os quartos deste corredor 
pela seguinte ordem: o de Miss Linda Marshall, as duas casas de banho comuns, o quarto e a casa de 
banho privada de Mrs. Marshall. o quarto do capitão Marshall, o quarto e a casa de banho privada do casal 
Redférn, e o quarto e a casa de banho privada de Miss Darriley. Os quartos do capitão Marshall e da filha 
não dispunham de casas de banho privadas.
Enquanto se encontrava no aposento de Miss Darriley não dera por ninguém passar pela porta ou descer a 
escadaria para as rochas, mas era possível que não tivesse dado por isso se alguém se deslocasse sem 
fazer ruído.
Em seguida, Weston encaminhou as suas perguntas para o tópico de Mrs. Marshall.
Não, normalmente Mrs. Marshall não se levantava cedo. Ela, Glady Narracott, surpreendera-se ao encontrar 
a porta aberta e Mrs. Marshall já levantada quando passava um pouco das dez. Era realmente bastante 
invulgar.
- Mrs. Marshall costumava tomar o pequeno-almoço na cama?
- Oh, sim, sir, sempre. E comia muito pouco. Só chá e sumo de laranja e uma torrada, Estava de dieta, 
como tantas outras senhoras.

116

Não, ela não notara nada de especial no comportamento de Mrs. Marshall naquela manhã. Apresentava-se 
como normalmente.
- Que pensava a respeito de Mrs. Marshall, mademoiselle? - murmurou Poirot.
Gladys Narracott olhou para ele fixamente.
- Bem, acho que não me compete dizer, pois não, sir?
- Compete, sim, claro que lhe compete. Temos todo o interesse em conhecer a sua opinião.
Gladys lançou um olhar ligeiramente inquieto ao chefe da polícia, que fez o possível para lhe mostrar um 
rosto amável e aprovador, se bem que pessoalmente discordasse dos métodos de abordagem do seu 
colega estrangeiro.
- Sim - disse por fim -, certamente... Diga, diga.
Pela primeira vez a eficácia vivaz de Gladys Narracott parecia tê-la abandonado. Os seus dedos apalpavam 
distraídos o tecido da bata.
- Bem... - disse. - Mrs. Marshall não era exactamente uma senhora, por assim dizer. o que eu quero dizer é 
que ela era mais do género de uma actriz.
- Era realmente uma actriz - declarou o coronel Weston.
- Sim sir, é isso o que estou a dizer. Fazia exactamente o que lhe apetecia. Não se dava... bem, não se 
dava ao trabalho de ser delicada, se não estivesse para aí virada. Num dado momento era capaz de ser 
toda sorrisos, e depois, se por acaso não encontrava qualquer coisa, ou se não se atendia logo à 
campainha de chamada, ou se a roupa não tinha ainda voltado da lavandaria, bem, tornava-se logo 
malcriada e antipática. Não se pode dizer que algum de nós gostasse dela. Mas vestia-se muito bem, e, 
claro, era mesmo bonita, e por isso era natural que fosse admirada.
- Custa-me muito ter de lhe perguntar isto - disse o coronel Weston - mas trata-se de um assunto de 
enorme importância. Pode explicar-me como eram as relações entre ela e o marido?
Gladys Narracott hesitou por uns instantes.
- Não pensam... não foi... não acham que tenha sido ele, pois não?
Hercule Poirot perguntou prontamente:
- A menina acha?
- Oh, não! Nem quero pensar nisso! Ele é um cavalheiro tão delicado, o capitão Marshall. Não seria capaz 
de fazer uma coisa dessas... tenho a certeza disso.

117

- Mas não está completamente segura do que está a dizer... posso perceber pela sua voz.
Gladys Narracott acrescentou com relutância: - Bem... lê-se cada coisa nos jornais... Se aconteceram 
realmente coisas esquisitas... e, claro, toda a gente anda a falar disso... entre ela e Mr. Redfern... E Mrs. 
Redfern que é uma senhora tão simpática e discreta! É mesmo uma pena! Mr. Redfern é também um 
cavalheiro, mas parece que os homens não são capazes de se dominarem quando se trata de uma senhora 
como Mrs. Marshall, habituada a fazer sempre o que deseja. As esposas muito têm que suportar, acho eu! 
- Fez uma pausa e suspirou. - Mas se o capitão Marshall tivesse descoberto...
o coronel Weston insistiu, impaciente: - Diga, diga!
Gladys prosseguiu, pausadamente: - Às vezes cheguei a pensar que Mrs. Marshall tinha medo de que o 
marido viesse a descobrir.
- Porquê?
- Não foi nada de concreto, sir Só sentia que... às vezes ela tinha... medo dele. Ele era um senhor muito 
calmo, mas não era... não era nada fácil.
- Mas não tem nada de definido em que possa basear-se? Nada que algum deles tenha dito ao outro?
Lentamente, Gladys Narracott, abanou a cabeça.
Weston suspirou e prosseguiu: - Agora falemos das cartas que Mrs. Marshall recebeu esta manhã. Sabe 
alguma coisa a respeito disso?
- Eram umas seis ou sete, sir. Não tenho bem a certeza.
- Foi você que lhas levou?
- Sim, sir, fui. Levantei-as na recepção, como de costume, e coloquei-as no tabuleiro do pequeno-almoço.
- Recorda alguma coisa do aspecto delas?
A rapariga abanou a cabeça. - Eram só cartas normais. Algumas eram contas ou circulares, acho eu, 
porque ficaram rasgadas no tabuleiro.
- Que foi feito delas?
- Foram deitadas ao lixo, sir. Um dos senhores da polícia já está agora a examiná-lo.
Weston fez um aceno. - E o conteúdo dos cestos de papéis, onde foi parar?
- Deve estar também no depósito do lixo.

118

- Hum... bem - disse Weston -, acho que por agora é tudo. - Olhou interrogativamente para Poirot. Este 
inclinou-se para a frente e perguntou:
- Quando arrumou o quarto de Miss Linda Marshall esta manhã, limpou também a lareira?
- Não havia lá nada, sir. A lareira não tinha sido acesa.
- E não havia nada na grelha da lareira?
- Não senhor, estava tudo limpo.
- A que horas limpou esse quarto?
- Eram talvez nove e um quarto, enquanto ela descia para tomar o pequeno-almoço.
- Ela voltou ao quarto, depois do pequeno-almoço?
- Sim, sir. Eram perto das dez menos um quarto.
- E ficou no quarto?
- Acho que sim, sir. Vi-a depois sair apressada, um pouco antes das dez e meia.
- Depois disso a Gladys não voltou àquele quarto?
- Não, sir. já o tinha terminado.
Poirot fez um aceno.
- Há uma outra coisa que preciso de saber - disse. - Quantas pessoas foram tomar banho à praia antes do 
pequeno-almoço?
- Não sei, no que se refere à outra ala ou ao piso de cima. Só deste.
- É só deste que me interessa.
- Bem, sir, o capitão Marshall e Mr. Redfern foram os únicos esta manhã, acho eu. Eles descem sempre 
para um mergulho matinal.
- Viu-os?
- Não, mas os fatos de banho estavam a secar no corrimão da varanda, como de costume.
- Miss Linda Marshall não foi tomar banho esta manhã?
- Não, sir. Todos os fatos de banho dela estavam secos.
- Ah! - exclamou Poirot. - Era isso que eu queria saber.
Gladys Narracott, achou por bem acrescentar: - Mas ela costuma ir tomar banho todas as manhãs, sir.
- E as outras três, Miss Darriley, Mrs. Redfern e Mrs. Marshall?
- Mrs. Marshall nunca, sir. Miss Darriley uma vez ou outra, acho eu.

119

Mrs. Redfern não costuma ir ao mar antes do pequeno-almoço, a não ser quando está muito calor. Mas 
esta manhã não foi.
Novamente Poirot, acenou. Depois perguntou: - Gostaria de saber se teria dado pela falta de um frasco em 
algum dos quartos de que toma conta nesta ala.
- Um frasco, sir? Que género de frasco?
- Infelizmente não sei. Mas notou... ou seria capaz de notar se por acaso faltasse algum?
Gladys falou com franqueza: - Se fosse do quarto de Mrs. Marshall, nem pensar, ela tem tantos...
- E dos outros quartos?
- Bem, não tenho bem a certeza quanto ao quarto de Miss Darriley, porque tem muitos cremes e loções. 
Mas dos outros quartos, acho que sim. Quero dizer, se tivesse de procurar com cuidado. Se tivesse de 
reparar por assim dizer.
- Mas não chegou a reparar em nada, pois não?
- Não, pois não estava a procurar com cuidado, como já disse.
- Nesse caso, talvez seja melhor ir agora reparar.
- Como queira, sir.
Saiu da sala, com a bata de tecido estampado a fazer ruge-ruge. Weston olhou para Poirot, e perguntou: - 
Qual é o objectivo de tudo isto?
- É o meu espírito metódico, que se inquieta com ninharias! Miss Brewster esteve esta manhã, antes do 
pequeno-almoço, a tomar banho perto das rochas, e diz que alguém atirou um frasco do alto da falésia que 
quase lhe acertava. Et bien, pretendo saber quem atirou o frasco e porquê!
- Meu caro amigo, qualquer pessoa poderia ter atirado um frasco ao mar!
- De modo algum. Em primeiro lugar, só poderia ter sido arremessado de uma janela na ala leste do hotel, 
ou seja, de uma das janelas dos quartos que acabámos de examinar. Agora, deixe-me perguntar-lhe: se 
tiver um frasco vazio no seu toucador ou na casa de banho, o que faz com ele? Eu digo-lhe: deita-o para o 
cesto de papéis. Não se dá ao incómodo de ir à varanda e atirá-lo para o mar! Por um lado, poderia atingir 
alguém, e por outro seria um trabalho escusado. Não, só o faria se não quisesse que vissem esse frasco!
Weston olhou para ele fixamente.

120

- Sei que o inspector-chefe Japp - disse - que conhecia há algum tempo num outro caso, diz sempre que o 
senhor possui uma mente muito tortuosa. Não irá certamente dizer-me que Arlena Marshall não foi 
realmente estrangulada mas antes envenenada com uma qualquer droga misteriosa transportada num 
frasco misterioso!
- Não, não! Não acho que o tal frasco contivesse qualquer veneno.
- Nesse caso, o que conteria?
- Não faço a menor ideia. É por isso que estou tão interessado.
Gladys Narracott regressou. Vinha um pouco esbaforida.
- Desculpe, sir, mas não dei pela falta de nada.Tenho a certeza de que não falta nada no quarto do capitão 
Marshall, no de Miss Linda, nem no do casal Redfern, e também sei que nada falta no de Miss Darriley. 
Mas não posso afirmar nada quanto ao de Mrs. Marshal~! Como já disse, há lá tantos frascos...
Poirot encolheu os ombros.
- Não tem importância - disse. - Deixemos isso.
- Precisam de mais alguma coisa? - perguntou Gladys Narracott. Olhou para um e depois para o outro.
- Acho que não. Obrigado - agradeceu Weston.
- Nada mais, obrigado - disse Poirot. - Tem a certeza de que não haverá mais nada, por mais simples que 
seja, que se tenha esquecido de nos dizer?
- A respeito de Mrs. Marshall ,sir?
- A respeito de qualquer coisa. Qualquer coisa de invulgar, fora do usual, por explicar, ligeiramente 
estranho, algo curioso... Enfim qualquer coisa que a tenha feito dizer a si mesma ou a algum colega: “Tem 
graça!”.
- Bem, nada do género de coisa que possa imaginar, sir - disse Gladys num tom de dúvida.
- Não se preocupe com o que eu possa imaginar. Não pode saber o que estou a imaginar. Será então 
verdade que hoje disse a si mesma ou a algum colega: “Isto tem graça!”?
Pronunciou as três palavras com irónica indiferença.
- Bem, não foi nada realmente de importante - disse Gladys. - Foi só ter ouvido um banho a correr. E 
realmente comentei com a Elsie, no piso de baixo, que era estranho alguém estar a tomar banho perto do 
meio-dia.
- Qual banho? Quem estava a tomar banho?

121

- Isso não posso dizer, sir. Ouvimos a água a escoar-se, mais nada, e foi então que disse o que disse à 
Elsie.
- Tem a certeza de que era um banho? Não poderia ser só alguém a lavar as mãos no lavatório?
- Oh, tenho a certeza, sir! A água da banheira faz um barulho especial ao escoar-se.
Poirot não mostrou vontade de continuar o interrogatório e Gladys saiu.
- Não acha que esta questão do banho é importante, pois não, Poirot? - perguntou Weston. - Quero dizer, 
não vejo qual será o interesse. Não havia manchas de sangue ou coisa do género que tivesse sido 
necessário lavar E essa a... - hesitou.
Poirot concluiu. - É essa, por assim dizer, a vantagem do estrangulamento! Não há manchas de sangue, 
nem armas para esconder... A única coisa que é necessária é força física... e a alma de assassino!
A voz dele parecia tão inflamada, tão cheia de emoção, que Weston recuou ligeiramente.
Hercule Poirot sorriu-lhe, num pedido mudo de desculpas.
- Talvez o banho não tenha qualquer importância. Qualquer pessoa podia ter tomado banho. Mrs. Redfern 
antes de ir jogar ténis, o capitão Marshall, Miss Darriley. Como já disse, qualquer pessoa. Pode não 
significar nada.
Um guarda bateu à porta e espreitou. - É Miss Darriley, sir. Diz que gostava de lhe falar outra vez. Há 
qualquer coisa que se esqueceu de mencionar, diz ela.
- Vamos já descer - disse Weston.
A primeira pessoa que encontraram foi Colgate. Vinha com uma expressão sombria. - É só um momento, 
sir.
Weston e Poirot seguiram-no até ao gabinete de Miss Castle.
- Tenho estado a verificar com o Heald esta história da escrita à máquina - disse Colgate. - Não há dúvida, 
não podia ser feito em menos de uma hora. Ou mais ainda, se fosse preciso parar para pensar aqui e ali. 
Isso parece-me que esclarece devidamente a questão. E olhem para esta carta. Começou a lê-la.

122

”Meu caro Marshall - Lamento incomodar-te durante as tuasférias, mas surgiu uma situação totalmente 
imprevista, em relação aos contratos Burley e Tender...”
- Etc., etc. - disse Colgate. - Datada de 24, ou seja, de ontem. o envelope foi carimbado ontem à noite no 
sector E.C. 1, e esta manhã nos correios locais. Foi usada a mesma máquina de escrever para o envelope 
e para a carta. E pelo seu teor era obviamente impossível para Marshall ter preparado uma resposta 
antecipadamente. Os números apresentados estão de acordo com os que vêm na carta; é tudo muito 
complexo.
- Hum... - replicou Weston, taciturno. - Isso parece ilibar Marshall. Teremos de procurar noutro lado. - 
Depois acrescentou: - tenho de falar de novo com Miss Darriley. Está agora à espera.
Rosamund entrou apressada. o seu sorriso tinha uma nuance de apologia.
- Lamento muito - disse. - Possivel mente nem tem qualquer importância. Mas ficam sempre coisas por 
dizer.
- Ora essa, Miss Darriley. - o chefe da polícia indicou-lhe uma cadeira. Rosamund abanou a cabeça: - Oh, 
não vale a pena sentar-me. É apenas isto: disse-lhe que tinha passado a manhã estendida no Terraço do 
Sol. Não é totalmente verdade. Esqueci-me que durante a manhã voltei ao hotel e depois tornei a sair.
- A que horas, Miss Darriley ?
- Devia ter sido próximo das onze e quinze.
- Disse que voltou ao hotel?
- Sim, tinha-me esquecido dos óculos de sol. Primeiro pensei que não ia fazer qualquer diferença, mas 
depois os meus olhos cansaram-se e decidi vir buscá-los.
- Foi directa ao seu quarto e saiu logo depois?
- Sim. Por acaso parei para cumprimentar o Ken... o capitão Marshall. Ouvi-o a escrever à máquina e achei 
que era uma estupidez ficar dentro de casa com um dia tão agradável. Pensei dizer-lhe para sair.
- E o que respondeu o capitão Marshall?
Rosamund sorriu, embaraçada. - Bem, quando abri a porta ele estava a dactilografar vigorosamente, tão 
pensativo e concentrado que fui embora sem fazer barulho. Acho que nem sequer me viu entrar.

123

- E que horas seriam então, Miss Darriley ?
- Cerca das onze e vinte. Olhei para o relógio do átrio ao sair.
- Desta forma o capitão fica definitivamente ilibado - disse o inspector Colgate. - A criada de quarto ouviu-o 
a escrever à máquina às cinco para as onze, Miss Darriley viu-o vinte minutos depois das onze, e a mulher 
já estava morta ao meio-dia menos um quarto. Ele disse que tinha estado a escrever durante uma hora no 
quarto, e parece provado que esteve mesmo. o capitão Marshall fica arrumado.
Calou-se e ficou a olhar para Poirot com curiosidade.
- M. Poirot parece muito sério.
- Estava a tentar imaginar que razão teria Miss Darriley para vir apresentar de repente esta informação 
adicional - respondeu Poirot pensativo. o inspector Colgate levantou a cabeça, alerta.
- Pensa que haverá alguma coisa de estranho nisso? Que não foi apenas uma questão de se ter 
“esquecido”? Reflectiu uns momentos, e depois prosseguiu, lentamente: - Ouça, sir consideremos o caso 
desta forma: suponhamos que Miss Darriley não esteve esta manhã no Terraço do Sol, como tinha dito. Era 
mentira. Agora suponhamos que, depois de nos ter contado a Sua história, descobre que alguém a teria 
visto algures, ou então que alguém fora até ao Terraço sem a encontrar lá. Depois inventa num instante 
esta história e vem contá-la, para justificar a ausência. Há-de reparar que ela teve o cuidado de acentuar 
que o capitão Marshall não a tinha visto quando ela o foi espreitar.
- Pois, também reparei nisso - murmurou Poirot.
- Estará a sugerir que Miss Darriley está metida nisto? - disse Weston. incrédulo. - Disparate, parece-me 
um absurdo. Por que estaria?
o inspector Colgate tossiu.
- Talvez se recorde - disse - do que aquela senhora americana, Mrs. Gardener, declarou. Sugeriu que Miss 
Darriley estava caída pelo capitão Marshall. Ora aí estaria um motivo, sir.
- Arlena Marshall não foi morta por uma mulher - replicou Weston.

124

impaciente. - Quem precisamos de encontrar é um homem. Temos de limitar a investigação aos homens.
o inspector Colgate suspirou.
- Sim, tem razão - disse. - Regressamos sempre a esse ponto, não é?
Weston prosseguiu: - É melhor destacar um guarda para medir o tempo de alguns percursos. Do hotel até 
ao topo da escada de ferro do outro lado da ilha. Ele que o faça tanto a correr como a andar normalmente. 
A mesma coisa com relação à descida da escada. E é melhor que alguém veja quanto tempo leva uma 
gaivota a percorrer a distância entre a praia e a enseada.
o inspector Colgate anuiu.
- Eu trato disso - disse, confiante.
- Acho que agora vou até à enseada - informou o chefe da polícia - para ver se o Phillips descobriu alguma 
coisa. Depois há a tal Enseada do Duende de que tanto temos ouvido falar. Convém ir ver se haverá indícios 
de alguém lá ter estado à coca. Eh, Poirot? Que acha?
- Concordo inteiramente. É uma hipótese.
Weston prosseguiu: - Se alguém de fora viesse à socapa até à ilha, aquilo seria um bom local para ficar 
escondido... se soubesse da sua existência. É de supor que as pessoas residentes na região saibam?
- A geração mais nova não deve saber - disse Colgate. - É que, desde que o hotel foi construido, as 
enseadas são propriedade privada. Não são frequentadas por pescadores nem por excursionistas em 
piquenique. E o pessoal do hotel não é desta região. Mrs. Castle, por exemplo, é londrina.
- Talvez seja boa ideia levarmos os Redfern connosco - disse Weston. Foi ele quem nos falou do local. Vem 
também, M. Poirot?
Hercule Poirot hesitou. Depois, com a sua pronúncia estrangeira muito acentuada, disse: - Eu cá sou como 
Miss Brewster e Mrs. Redfern. Não gosto de descer escadas perpendiculares.
- Pode ir à volta, por barco - disse Weston. Poirot suspirou.
- o meu estômago não se sente feliz no mar.
- Disparate, homem! Está um dia lindo! Calmo como uma lagoa. Não nos pode deixar mal, bem sabe!
Hercule Poirot parecia pouco disposto a reagir a este incitamento, mas

125

nesse momento Mrs. Castle surgiu à porta, com o seu rosto de senhoreca e elaborado penteado.
- Espero não estar a intrometer-me - disse ela -, mas Mr. Lane (clérigo, sabem) acaba de regressar. Pensei 
que desejassem saber.
- Ah, sim, Mrs. Castle, obrigado. Vamos já falar com ele.
Mrs. Castle entrou um pouco mais na sala.
- - Não sei se vale a pena mencionar - disse -, mas como ouvidizer que nem o menor incidente deve ser 
ignorado...
- Sim, sim? - disse Weston, impaciente.
- É que chegou aqui um casal, por volta da uma hora. Vinham do continente, para almoçar. Foram 
informados de que tinha havido aqui um acidente e, dadas as circunstâncias, não podíamos servir almoços.
- Tem alguma ideia de quem seriam?
- Não faço a menor ideia. Naturalmente, não lhes perguntei o nome e mostraram-se decepcionados, e um 
pouco curiosos quanto à natureza do acidente. Não lhes disse nada, é claro. Pareceram-me veraneantes de 
grande classe.
- Bem - disse Weston com brusquidão -, obrigado por nos ter vindo dizer. Talvez não seja importante, mas 
é sempre bom saber-se.
- Naturalmente - replicou Mrs. Castle -, desejo sempre cumprir o meu dever.
- Com certeza. Peça por favor a Mr. Lane para vir aqui.
Stephen Lane entrou na sala com o seu vigor usual.
Weston apresentou-se: - Sou o chefe da polícia do condado, Mr. Lane. Suponho que já terá sido informado 
do sucedido?
- Sim, com efeito... soube assim que cheguei. Terrível... terrível... - A sua fraca figura estremeceu. - Desde 
que aqui cheguei... - disse num sussurro - tenho sentido... muito... a presença das forças do Mal.
Os seus olhos, ardentes e ansiosos, viraram-se para Poirot.
- Recorda-se da nossa conversa de há dias, M. Poirot, acerca da realidade do Mal?

126

Weston observava com alguma perplexidade aquela figura alta e macilenta. Achava difícil compreender este 
homem. Os olhos de Lane voltaram a fixar-se nele.
- Estou a ver que isto lhe parece fantástico - disse o clérigo com um ligeiro sorriso. - Nos dias que correm 
já ninguém crê no mal. Abolimos o fogo do inferno! Deixámos de acreditar no Diabo! Contudo, Satã e os 
seus emissários nunca foram tão poderosos como hoje!
- Hum... hum... sim, talvez - disse Weston. - Esse domínio, Mr. Lane, é a sua especialidade. o meu é mais 
prosaico: esclarecer um caso de homicídio.
- Palavra terrível, homicídio! - disse Stephen Lane. - Um dos mais antigos pecados conhecidos na Terra: o 
impiedoso derramamento de sangue de um irmão inocente... - Calou-se, de olhos semicerrados. Depois 
num tom de voz mais normal, perguntou: - De que forma poderei ajudar-vos?
- Antes de mais, Mr. Lane, faça o favor de nos descrever os seus movimentos de hoje.
- De boa vontade. Parti bastante cedo para uma das minhas vagabundagens habituais. Gosto muito de 
caminhar. Já percorri uma boa parte de toda esta região. Hoje fui até St. Petrock-in-the-Combe. Fica a 
cerca de dez quilómetros daqui, um passeio muito agradável ao longo de carreiros sinuosos, subindo e 
descendo as colinas e os vales de Devon. Levei o almoço e comi-o num pequeno bosque. Visitei a igreja; 
possui alguns fragmentos (apenas fragmentos) de um vitral, e também um painel muito interessante.
- Obrigado, Mr. Lane. Encontrou alguém durante o seu passeio?
- Nada de importante. Cruzei-me com uma carroça e com uns rapazes de bicicleta, e algumas vacas. 
Contudo - sorriu -, se querem provas do que vos disse, escrevi o meu nome no livro de visitantes da igreja. 
Não terão dificuldade em confirmar.
- Não encontrou ninguém na igreja? Talvez o vigário, ou o sacristão?
Stephen Lane abanou a cabeça.
- Não, não havia ninguém por perto - disse -, e eu era o único visitante. St. Petrock fica num local remoto. A 
aldeia propriamente dita situa-se cerca de um quilómetro mais para diante.
Weston desculpou-se: - Não pense que... hum... duvidamos do que nos diz. Estamos apenas a recolher 
informações sobre toda a gente. Rotina, sabe, é só rotina. Em casos deste género temos de respeitar a 
rotina.

127

- Oh, sim, compreendo perfeitamente - disse Stephen Lane com delicadeza.
Weston prosseguiu: - Passemos ao ponto seguinte. Saberá de alguma coisa que possa facilitar o nosso 
trabalho? Qualquer pormenor a respeito da falecida? Algo que possa dar-nos uma indicação sobre o autor 
do crime? Qualquer coisa que tenha visto ou escutado?
- Não ouvi nada - respondeu Stephen Lane. - Posso apenas dizer-lhes o seguinte: assim que a vi, soube 
instintivamente que Arlena Marshall era um foco de maldade. Era o Mal personificado! A Mulher pode ser a 
auxiliar e a musa inspiradora do homem... mas também pode provocar a sua queda no abismo. Pode 
arrastar o homem até ao nível da besta. A falecida era uma dessas mulheres. Apelava a tudo o que há de 
mais baixo na natureza humana! Era como jezebel e Ooliba. Agora foi abatida em toda a sua perversidade!
Hercule Poirot agitou-se.
- Abatida não: estrangulada! - declarou. - Estrangulada, Mr. Lane, por um par de mãos humanas.
As mãos do clérigo estremeceram. Os dedos retorceram-se e contraíram-se.
- Isso é horrível... horrível! - exclamou, numa voz abafada. - Não poderia expor isso por outros termos?
Hercule Poirot replicou: - É a simples verdade. Tem alguma ideia, mr. Lane, de quem eram tais mãos?
o outro abanou a cabeça.
- Não sei nada... - disse - nada...
Weston levantou-se. Deitou um olhar a Colgate, a que este respondeu com um aceno quase imperceptível.
- Bem - disse -, temos de seguir para a enseada.
- Foi lá que... aquilo aconteceu? - inquiriu Lane. Weston confirmou.
- Posso... posso ir convosco? - perguntou Lane.
Antes que Weston pudesse recusar, Poirot replicou: - Certamente, Nr. Lane. Faça-me companhia no barco. 
Partimos imediatamente.

128

CAPÍTULO NOVE

Pela segunda vez naquele dia, Patrick Redfern ia a remar um barco a caminho da Enseada do Duende. Os 
outros ocupantes da embarcação eram Hercule Poirot, muito pálido e com uma mão sobre o estômago, e 
Stephen Lane. Weston seguira pelo percurso terrestre, e, tendo-se atrasado no caminho, chegou ao local 
ao mesmo tempo que o barco fundeava na praia. Um guarda de uniforme e um sargento à paisana já se 
encontravam no local.... Weston estava a falar com este último quando os três vindos no barco se lhe 
juntaram.
- Creio que já examinei cada centímetro da praia, sir - disse o sargento Phillips.
Muito bem. E o que encontrou?
- Está tudo reunido ali adiante, se quiser vir observar.
Uma pequena colecção de objectos estava cuidadosamente exposta num pedregulho. Havia uma tesoura, 
um invólucro vazio de cigarros, cinco cápsulas de garrafas, diversos fósforos queimados, três pedaços de 
cordel, um ou dois bocados de papel de jornal, um fragmento de um cachimbo, quatro botões, o osso de 
uma perna de frango e um frasco vazio de bronzeador.
Weston observou atentamente os objectos.
- Hum - comentou -, muito pouco para uma praia hoje em dia! Muita gente confunde uma praia com uma 
lixeira pública! o frasco vazio já deve estar aqui há muito tempo, pela forma como o rótulo se apresenta 
manchado... e também a maior parte do restante, parece-me. Mas a tesoura é nova. Ainda brilha. Não 
apanhou de certeza a chuvada de ontem! Onde a encontrou?
- Ao fundo da escada, sir, bem como este pedaço de cachimbo.
- Hum, talvez tenha sido largada por alguém que ia a subir ou a descer.
- Nada que diga a quem pertenceriam?

129

- Não, sir. É uma tesoura de unhas bastante vulgar. o cachimbo é que parece ser de boa qualidade e caro.
- o capitão Marshall, se bem me recordo, disse que tinha perdido um cachimbo - murmurou Poirot 
pensativo.
- Marshall já está fora da cena - replicou Weston. - Seja como for, não é o único que fuma cachimbo.
Hercule Poirot estava a observar Stephen Lane quando este levou a mão ao bolso, retírando-a em seguida.
- Também fuma cachimbo, Mr Lane? - perguntou com amabilidade. o clérigo sobressaltou-se. Olhou para 
Poirot, e depois respondeu: - Sim, sim. o meu cachimbo é um velho amigo e companheiro. - Levando de 
novo a mão ao bolso, extraiu de lá um cachimbo, que encheu de tabaco e depois acendeu.
Hercule Poirot deambulou até onde Redfern se encontrava, de olhos inexpressivos.
- Ainda bem... que já a levaram daqui - comentou este em voz baixa.
- Onde foi que a encontraram? - perguntou Stephen Lane.
- Mais ou menos no local onde o senhor se encontra agora - disse o sargento com satisfação.
Lane deu um passo rápido para o lado, olhando para o local que acabara de deixar vago.
o sargento prosseguiu: - o local onde a gaivota fundeou confirma a hora aproximada da chegada, dez e 
quarenta e cinco. Isto considerando a maré.
- Está concluído o trabalho de fotografia? - perguntou Weston.
- Sim, sir.
Weston voltou-Se para Redfern. - Muito bem, meu caro, onde é a entrada para a tal caverna?
Patrick Redfern estava ainda a olhar para o local da praia onde Lane estivera parado. Era como se 
continuasse a ver o corpo estendido que já não se encontrava lá.
As palavras de Weston fizeram-no regressar à realidade.
- É ali adiante - disse.
Encaminhou-se para uma enorme massa de pedregulhos caídos que se acumulavam contra a falésia, e 
aproximou-se de duas grandes rochas que, lado a lado, formavam uma estreita entrada.

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- o acesso é por aqui - anunciou.
- Aqui? - disse Weston. - Não me parece que um homem consiga entrar aí.
- o aspecto é enganador. Vai ver que é possível.
Weston introduziu-se cuidadosamente no apertado espaço. Não era tão estreito como parecia. Lá dentro o 
recinto alargava-se, permitindo que uma pessoa andasse de um lado para o outro sem precisar de se curvar 
Hercule Poirot e Stephen Lane entraram também. Os restantes ficaram no exterior. Penetrava alguma 
claridade pela abertura, mas Weston trouxera consigo uma potente lanterna cujo foco fez incidir nas 
paredes da caverna.
- Um local interessante - comentou. - Lá de fora ninguém diria como isto é espaçoso.
A seguir observou cuidadosamente o chão com o auxílio da lanterna. Hercule Poirot estava a aspirar 
delicadamente o ar.
Reparando nisto, Weston disse: - o ar é bastante fresco, sem cheiro a peixe ou a algas, mas isso é natural 
porque a caverna fica bastante afastada da linha da maré cheia.
Contudo, para o sensível olfacto de Poirot o ar era mais do que fresco. Era delicadamente perfumado. 
Conhecia duas pessoas que usavam este esquivo aroma.
o foco da lanterna de Weston terminou por fim a sua busca.
- Não vejo nada que possa interessar-nos - disse o coronel.
Os olhos de Poirot elevaram-se até uma pequena prateleira natural um pouco acima da sua cabeça. 
Murmurou: - Talvez não fosse mauver se haverá ali alguma coisa - murmurou.
- Se houvesse ali alguma coisa teria sido colocada lá deliberadamente - disse Weston. - Mesmo assim, é 
melhor darmos uma espreitadela.
Poirot dirigiu-se a Lane: - Creio que o senhor é o mais alto dos três, monsieur. Sem pretender abusar, 
posso pedir-lhe para verificar se haverá alguma coisa naquele rebordo?
Lane esticou-se, mas não conseguia atingir o fundo do rebordo. Depois, vendo uma fenda na parede de 
pedra, introduziu nela um pé e elevou-se apoiando-se nos braços.
- Olá! Está aqui uma caixa - exclamou.

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Momentos depois estavam todos ao sol examinando o achado do clérigo.
- Cuidado - recomendou -, não convém mexer mais do que for necessário. Talvez existam impressões 
digitais.
Era uma caixa de folha verde-escuro com a palavra “Sanduíches” no topo.
- Talvez tenha sido deixada aqui depois de um piquenique - disse o sargento Phillips.
Abriu a caixa com um lenço. No interior havia pequenas latas destinadas, a sal, pimenta e mostarda, e 
duas maiores, de formato quadrado, que deveriam ser usadas para as sanduíches.
o sargento levantou a tampa do saleiro. Estava cheio até à borda. Retirou a tampa do outro recipiente.
- É curioso - comentou -, o pimenteiro também está cheio de sal. A mostardeira também continha sal.
Subitamente alerta, o sargento abriu em seguida uma das latas quadradas maiores. Também esta continha 
o mesmo pó branco cristalino.
Com muito cuidado, Phillips tocou no pó com a ponta de um dedo e levou-o à língua.
A expressão do seu rosto modificou-se:
- Isto não é sal, meus senhores! - disse excitado. - Nem pensar! amargo! Parece-me ser alguma espécie de 
droga!
- A terceira hipótese - disse o coronel Weston com um lamento. Estavam de regresso ao hotel.
o chefe da polícia prosseguiu: - Se por acaso houver algum grupo de traficantes metido nisto, abrem-se-nos 
novas possibilidades. Primeiro que tudo, a Arlena é capaz de ter pertencido ao grupo. Acham que será 
provável? Hercule Poirot respondeu cautelosamente: - É possível.
- Seria viciada?
Poirot abanou a cabeça.
- Duvido muito - disse. - Tinha nervos firmes, uma saúde radiosa.

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não exibia marcas de agulhas nos braços (se bem que isto nada prove, pois há quem aspire o pó). Não, 
não me parece que ela consumisse drogas.
- Nesse caso - disse Weston -, talvez tivesse esbarrado no caso por acidente, tendo sido deliberadamente 
silenciada pelos traficantes. Em breve saberemos de que droga se trata. já a enviei a Neasden. Se se tratar 
de uma rede de tráfico, não são pessoas que estejam com meias medidas...
Calou-se quando a porta se abriu e Mr. Horace Blatt entrou de rompante. Vinha esbaforido, limpando o suor 
da testa. A sua voz possante e calorosa encheu a pequena sala.
- Cheguei agora mesmo e deram-me a notícia! É você o chefe da polícia? Disseram-me que estava aqui. 
Chamo-me Blatt, Horace Blatt. Há alguma coisa que possa fazer para ajudar? Não me parece. Tenho 
andado no meu barco desde manhã cedo. Perdi o espectáculo todo. No único dia em que acontece 
qualquer coisa neste fim do mundo, não estou cá. É a vida, não é? Olá, Poirot, não o tinha visto. Então 
também está metido nisto? Oh, já era de esperar... Sherlock Holmes versus polícia local, não é? Ah, ah! 
L'estrade... toda essa gente. Vou gostar de o ver na sua actividade detectivesca.
Mr. Blatt ancorou numa cadeira, tirou do bolso uma cigarreira e apresentou-a ao coronel Weston, que 
abanou a cabeça.
- Não troco o meu cachimbo por nada - disse com um ligeiro sorriso.
- É como eu. Também fumo cigarros, mas nada se compara ao cachimbo.
- Então acenda o seu cachimbo, homem! - disse o coronel Weston, com inesperada jovialidade.
Blatt abanou a cabeça.
- Não o trago comigo. Mas contem-me tudo. Até agora só sei que Mrs. Marshall foi encontrada morta numa 
das praias.
- Na Enseada do Duende - disse o coronel Weston, a observá-lo.
Mas Mr. Blatt apenas perguntou, excitadamente: - E foi estrangulada?
- Sim, Mr. Blatt.
- Sério, muito sério. Mas olhe, ela andava mesmo a pedi-las. Muito picante... três moustarde, hã, ,M. 
Poirot? já sabem quem foi o culpado, ou não devo perguntar?
Com um ligeiro sorriso o coronel Weston respondeu: - Bem, como sabe, nós é que devemos fazer as 
perguntas.

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Mr Blatt agitou o cigarro no ar. - Desculpem o abuso. Façam o favor.
- Esta manhã saiu para velejar. A que horas?
- Saí daqui às dez menos um quarto.
- Ia alguém consigo?
- Ninguém. Ia sozinho.
- E onde foi?
- Segui a linha da costa na direcção de Plymouth. Levei o almoço comigo. Como não está muito vento, não 
consegui ir longe.
Depois de mais duas ou três perguntas, Weston inquiriu: - E a respeito dos Marshalls? Saberá alguma 
coisa que possa ajudar-nos?
- Bem, já vos dei a minha opinião. Crimepassionnel! A única coisa que posso dizer é que não fui eu! A bela 
Arlena não me ligava nenhuma. Nada a fazer sob esse aspecto. já tinha o seu rapazinho de olhos azuis. E 
se querem saber a minha opinião, Marshall começava a dar pelo que se passava.
- Tem maneira de provar isso?
- Vi-o deitar ao jovem Redfern um olhar de ódio por algumas vezes. É uma incógnita, aquele Marshall. 
Parece muito manso e tranquilo como se andasse a dormir... mas não é essa a sua fama nos meios 
financeiros. Tenho sabido umas coisas a seu respeito. Quase esteve para ser preso por agressão. Note-se 
que o sujeito em questão tinha-o vigarizado, traindo a confiança que Marshall depositava nele. o capitão foi 
atrás do homem e quase o matou. o sujeito não apresentou queixa, pois receava o que poderia resultar daí. 
Pelo menos foi o que me constou.
- Acha portanto possível - perguntou Poirot - que o capitão Marshall tenha estrangulado a mulher?
- Nem por sombras. Não disse nada disso. Só pretendo que saibam que ele seria bem capaz de perder a 
cabeça, se o levassem a isso.
- Mr. Blatt - disse Poirot -, há motivos para crer que Mrs. Marshall foi esta manhã à Enseada do Duende ao 
encontro de alguém. Tem alguma ideia de quem poderia ter sido?
Mr. Blatt piscou o olho.
- Não é uma suposição, é uma certeza: Redfern!
- Não foi Mr. Redfern.
Mr Blatt pareceu surpreendido. - Nesse caso - disse hesitante -, não faço ideia... não, não posso 
imaginar...

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Prosseguiu, recuperando um pouco da sua descontracção.
- Conforme já disse, não fui eu! Não tive essa sorte. Deixem-me pensar, não podia ter sido Gardener, pois a 
mulher tem-no bem debaixo de olho. Aquele velho imbecil do Barry? Nem pensar! E o clérigo também não 
deve ser, ainda que por várias vezes tenha visto Sua Reverência a observá-la. Todo Santa desaprovação, 
mas talvez com olho para os contornos. Hâ? Cambada de hipócritas, estes sacerdotecos! Não leram sobre 
aquele caso o mês passado? o vigário e a filha do curador! Faz-nos abrir os olhos...
Mr. Blatt deu uma risada.
- Então não sabe de nada que possa ajudar-nos? - replicou o coronel Weston secamente.
o outro sacudiu a cabeça.
- Não, não me lembro de nada. - Depois acrescentou: - Isto vai provocar um bocado de rebuliço, está-me a 
parecer. A imprensa vai cair em cima disto como moscas no mel. o hotel é que vai acabar por se ressentir, 
e é bem feito.
- Não se tem sentido bem aqui? - murmurou Hercule Poirot. o rosto avermelhado de Mr. Blatt avermelhou-se 
um pouco mais.
- Não - disse -, por acaso até não tenho. o mar é agradável, e a paisagem e o serviço e a comida, mas não 
há camaradagem nenhuma, se me faço entender! o meu dinheiro é tão bom como o de qualquer outro. 
Estamos todos aqui para nos divertirmos. Nesse caso por que é que não nosjuntamos? Todos estes 
conluios e as pessoas sozinhas a darem uns bons-dias e boas-noites glaciais... e que sim, que o tempo 
está muito agradável. Não há alegria nenhuma. São todos uma cambada de emproados!
Mr. Blatt fez uma pausa, e agora apresentava-se mesmo vermelho. Limpou novamente a testa e disse a 
desculpar-se:
- Não liguem. Às vezes fico muito irritado.

- E que pensam de Mr Blatt? - Perguntou Hercule Poirot.
o coronel Weston sorriu e disse: - E você, o que pensa? Conhece-o melhor do que eu.

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- Há muitas expressões vossas que o descrevem - disse Poirot com suavidade. - o diamante em bruto! o 
autodidacta! o novo-rico! Pode ser considerado, dependendo do ponto de vista, patético, grotesco, banal! É 
uma questão de opinião. Contudo, parece-me que ele é ainda uma outra coisa.
- E o que será essa coisa?
Hercule Poirot, de olhos no tecto, murmurou: - Acho que ele é...
nervoso!
- já tenho o problema dos tempos resolvido - informou o inspector Colgate. - Do hotel à escada que desce 
até à Enseada do Duende, três minutos, isso caminhando normalmente até ficar fora do alcance visual do 
hotel, e correndo como um doido o resto do trajecto.
Weston levantou as sobrancelhas.
- É mais rápido do que pensava - disse.
- A descida da escada até à praia, um minuto e três quartos. A subida leva dois minutos. Isso em relação 
ao guarda Flint, que é um atleta. caminhando e descendo a escada normalmente, o trajecto completo leva 
quase um quarto de hora.
Weston acenou.
- Há um outro pormenor em que temos de pensar - disse -, a questão do cachimbo.
- Blatt usa cachimbo - interveio Colgate -, tal como Marshall e o clérigo. Redfern fuma cigarros, o americano 
prefere os charutos. o major Barry não fuma. Há um cachimbo no quarto de Marshall ,dois no de Blatt, e 
um no do clérigo. A criada de quarto diz que Marshall tem dois cachimbos. A outra criada não é muito 
esperta, não sabe quantos cachimbos têm os outros dois, Diz vagamente que reparou em dois ou três nos 
quartos deles. Weston anuiu.
- Mais alguma coisa?
- Estive a informar-me sobre o pessoal. Parece-me tudo correcto. Henry, do bar, confirma a declaração de 
Marshall quanto a tê-lo visto às onze menos dez, William, o que toma conta da praia, esteve a reparar a 
escada

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sobre as rochas junto do hotel durante quase toda a manhã. George esteve a marcar os courts de ténis e 
depois foi cuidar das plantas da sala de jantar. Nenhum deles poderia ter visto quem atravessasse o pontão 
para se dirigir à ilha.
- A que horas ficou descoberto o pontão?
- Perto das nove e trinta, sir.
Weston afagou o bigode.
- É possível que alguém tivesse vindo por aí. Temos uma nova hipótese a considerar, Colgate.
Relatou-lhe a descoberta da lata de sanduíches na caverna.
Alguém bateu à porta.
- Entre - disse Weston. Era o capitão Marshal].
- Pode dizer-me que disposições poderei tomar quanto ao funeral?
- Penso que poderemos marcar o inquérito judicial para depois de amanhã, capitão Marshall.
- Obrigado.
o inspector Colgate interrompeu: - Desculpe. Permita-me que lhe devolva isto.
Entregou-lhe as três cartas.
Kenet Marshall sorriu de um modo um tanto sarcástico.
- A polícia já concluiu o ensaio da minha velocidade a escrever à máquina? - perguntou. - Espero ter ficado 
ilibado.
- Sim, capitão Marshall ,parece que podemos passar-lhe um boletim de sanidade - disse o coronel Weston 
em tom afável. - Estas folhas levam bem uma hora a dactilografar. Por outro lado, ouviram-no a escrever à 
máquina até às onze menos cinco, e uma outra testemunha viu-o vinte minutos depois.
- A sério? Então tudo parece esclarecido - murmurou o capitão Marshall.

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- Com efeito. Miss Darriley foi ao seu quarto às onze e vinte. o senhor estava tão ocupado no seu trabalho 
que nem deu por ela.
o rosto de Kenet Marshall assumiu uma expressão impassível.
- Miss Darriley disse isso? - comentou. - Pois bem, enganou-se. Na realidade vi-a, ainda que ela possa não 
ter dado por isso. Vi-a através do espelho.
- Mas não interrompeu o seu trabalho? - perguntou Poirot.
- Não - explicou Marshall -, porque queria concluí-lo. - Calou-se um momento; então, abruptamente, 
perguntou: - Não precisam mais de mim?
- Não, obrigado, capitão Marshall. Kenneth Marshall acenou e saiu.
- Ali vai o nosso suspeito mais viável - disse Weston com um suspiro completamente ilibado! Olhem, aí vem 
Neasden.
o médico entrou com um ar excitado.
- Rico pacotinho mortífero, aquele que me enviaram...
- o que é?
- o que é? Cloridrato de diamorfina, mais usualmente conhecido por heroína!
o inspector Colgate soltou um assobio.
- Agora estamos a fazer progressos! Podem ter a certeza, isto da droga está na origem desta história toda.

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CAPÍTULO DEZ

o pequeno grupo de pessoas saiu lentamente do Red BuIl. o curto inquérito terminara, ou melhor, ficara 
suspenso por duas semanas.
Rosamund Darriley aproximou-se de Kenneth Marshall.
- Não foi muito difícil, pois não, Ken? - disse em voz baixa.
Ele não respondeu imediatamente. Talvez estivesse ciente dos olhares dos habitantes locais, dos dedos 
que pareciam apontar para ele, embora não chegassem realmente a fazê-lo.
“É aquele o tal, querida!” “Estás a ver, aquele era o marido dela!” “Escuta, aquele deve ser o marido... “ 
“Olha, lá vai ele!...”
Os murmúrios não eram suficientemente fortes para lhe chegarem aos ouvidos, mas mesmo assim sentia-
os. Isto era o pelourinho dos tempos modernos. já tinha sido obrigado a enfrentar a imprensa: jovens 
persuasivos e cheios de confiança em si próprios, prontos a derrubar a barreira do “nada tenho a dizer” que 
ele conseguira levantar. Até os curtos monossílabos que pronunciara, convencido de que ao menos esses 
não iriam provocar falsas interpretações, tinham reaparecido nos matutinos em contextos totalmente 
diferentes. Quando inquirido sobre se considerava que o mistério da morte da esposa poderia ser explicado 
pela chegada à ilha de algum maníaco homicida, o capitão Marshall declarou... e assim por diante.
As máquinas fotográficas não paravam de disparar. Então, naquele momento, um clique bem seu 
conhecido chamou-lhe a atenção. Voltou-se, e um jovem sorridente agradeceu-lhe com um aceno, tendo 
batido a chapa que pretendia.
- o capitão Marshall saindo do Red Bull após o inquérito, acompanhado por uma pessoa amiga.. - 
murmurou Rosamund.
Marshall fez uma careta.
- Não vale a pena, Ken! - acrescentou ela. - Tens de enfrentar a

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situação. Não me refiro só à morte da Arlena; refiro-me a toda a sordidez que ela suscita. Os olhares 
esbugalhados e as línguas mexeriqueiras, as entrevistas idiotas na imprensa sensacionalista... e a melhor 
maneira de fazer frente a isto é achar graça! Diz-lhes todos os clichés imbecis que eles querem escutar e 
faz-lhes beicinho!
- É assim que os despachas? - perguntou Marshall.
- É. - Rosamund fez uma pausa. - Bem sei que o teu estilo não é este, Preferes passar despercebido, ficar 
inflexivelmente em segundo plano e esperar que o problema se desvaneça! Mas no caso presente isso não 
vai resultar, não existe nenhum segundo plano em que possas dissipar-te! Estás à vista de toda a gente, 
como um tigre de riscas contra um pano de fundo branco. o marido da mulher assassinada.
- Pelo amor de Deus, Rosamund...
Ela ripostou com suavidade: - Querido, estou a tentar ajudar-te! Deram alguns passos em silêncio.
- Bem sei... desculpa - disse Marshall num outro tom. - Não é que não te esteja grato, Rosamund.
Tinham já ultrapassado os limites da povoação, Alguns olhos continuavam a segui-los, mas já não havia 
ninguém muito perto. A voz de Rosamund Darriley baixou ao repetir uma variante da sua anterior 
observação.
- Não correu nada mal, pois não? Ele seguiu calado por uns instantes.
- Não sei - disse então.
- Qual é a opinião da polícia?
- Esses não querem comprometer-se.
- Aquele homenzinho - disse Rosamund um momento depois -, o tal Poirot, estará mesmo a interessar-se 
pelo assunto?
- No outro dia esteve sempre sentado mesmo ao lado do chefe da polícia.
- Bem sei... mas estará realmente a fazer alguma coisa?
- Como raio queres que eu saiba, Rosamund?
- É bastante velho - disse pensativa. - Provavelmente mais ou menos gagá.
- Talvez.
Chegaram ao pontão. À frente deles, sob a tranquila luz do sol, erguia-se a ilha.
- Por vezes - disse Rosamund de repente - as coisas parecem irreais.

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Neste momento não me sinto capaz de acreditar que aquilo aconteceu realmente...
- Penso que sei ao que te referes - disse Marshall lentamente. - A natureza é tão insensível! uma formiga a 
menos: não passa disto, no que diz respeito à natureza!
- Tens razão... - disse Rosamund -, e é assim mesmo que devíamos encarar o caso, realmente.
Ele lançou-lhe um olhar de relance.
- Não te preocupes, minha amiga - disse em voz baixa. - Está tudo bem. Está tudo bem.
Linda veio até ao pontão, ao encontro deles. Movia-se com os sacões espasmódicos de um potro nervoso. 
o seu rosto jovem estava desfigurado por profundas olheiras. Os lábios pareciam secos e rugosos.
- Como decorreu tudo? - perguntou esbaforida. - Que... o que disseram eles?
o pai respondeu-lhe, abrupto: - o inquérito foi suspenso por duas semanas.
- Quer dizer que... que ainda não decidiram?
- Sim. Precisam de mais provas.
- Mas... mas o que será que eles pensam?
Marshall sorriu um pouco, ainda que contrariado.
- Oh, minha querida filha... quem sabe? E a quem te referes por “eles”? o magistrado local, os jurados, a 
polícia, os jornalistas, os pescadores da Baía de Leathercombe?
- Acho que me refiro... à polícia - disse Linda lentamente.
Marshall replicou com secura: - A polícia não revela a ninguém aquilo que pensa. - Ao concluir a frase 
comprimiu os lábios. Depois entrou no hotel. Quando Rosamund Darriley estava prestes a segui-lo, Linda 
chamou: Rosamund!
Esta virou-se. A muda súplica no rosto infeliz da rapariga comoveu-a. Enfiou o braço no de Linda e, juntas, 
afastaram-se do hotel, caminhando pelo carreiro que conduzia ao extremo da ilha.

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- Tenta não te preocupares tanto, Linda - disse Rosamund con suavidade. - Sei que o que se passa é 
terrível e chocante e tudo isso, mas... não vale a pena remoer nestas coisas. E é possível que seja só... a 
maneira brutal como aquilo aconteceu que está a preocupar-te dessa forma. TU mão gostavas nada da 
Arlena, bem sabes.
Sentiu o tremor que invadia o corpo da rapariga enquanto respondia: Não, não gostava nada dela...
Rosamund prosseguiu: - Sentir-se pena pela morte de uma pessoa é bem diferente; não podemos lançar 
isso para trás das costas. Mas pode ultrapassar-se o choque e o horror se não deixarmos a nossa mente 
repisar constantemente o sucedido.
- Não está a compreender - replicou Linda com rispidez.
- Acho que estou, minha querida.
Linda abanou a cabeça.
- Não está, não. Não está a compreender nada... e Christine também não compreende! Ambas têm sido 
muito simpáticas comigo, mas não conseguem compreender o que estou a sentir. Pensam que é apenas 
morbidez, que estou sempre a pensar no que aconteceu sem que haja razão.
Calou-se.
- Mas não se trata de nada disso. Se soubessem o que eu sei...
Rosamund estacou. o seu corpo não tremeu; pelo contrário, enrijeceu.
Ficou sem se mover por um momento, e a seguir libertou o braço de Linda.
- o que é que sabes, Linda? - perguntou.
A rapariga olhou-a fixamente. A seguir sacudiu a cabeça.
- Nada - sussurrou.
Rosamund agarrou-a por um braço. Apertou-o com força e Linda retraiu-se um pouco.
- Tem cuidado, Linda.Tem muito cuidado - recomendou Rosamund.
Linda tinha empalidecido.
- Sou sempre cuidadosa - disse. - Sempre.
Rosamund prosseguiu, insistente: - Escuta, Linda, o que te disse há uns minutos continua a aplicar-se, só 
que agora com muito mais razão. Esquece por completo o que se passou. Nunca mais penses nisso. 
Esquece... esquece... Vais ver que podes, se te esforçares! Arlena está morta e nada poderá trazê-la de 
volta... Esquece tudo e pensa no futuro. E, acima de tudo, toma cuidado com o que dizes.

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Linda encolheu-se ligeiramente.
- A senhora... parece que já sabe tudo - disse.
- Não sei nada! - replicou Rosamund com energia. - Na minha opinião, um maníaco qualquer veio à ilha e 
matou a Arlena. É essa a solução mais provável. Estou quase certa de que a polícia terá de acabar por 
aceitar essa explicação. É o que deve ter acontecido! É o que aconteceu realmente!
- Se o meu pai... - começou Linda.
Rosamund interrompeu-a. - Não fales mais no assunto.
- Mas tenho de dizer uma coisa - insistiu a jovem. - A minha mãe...
- o que tem?
- Ela... ela foi julgada por homicídio, não foi?
- Sim.
- E depois o meu pai casou-se com ela - disse Linda, pausadamente. Isso é capaz de dar a ideia de que o 
meu pai não acha realmente que o homicídio seja uma coisa muito importante... em todos os casos, pelo 
menos.
Rosamund respondeu com modos ríspidos: - Nunca digas uma coisa dessas... nem mesmo a mim! A 
polícia não tem nada contra o teu pai. Ele possui um álibi... um álibi que não pode ser destruído. Está 
completamente ilibado.
- Mas ao princípio eles pensavam que o meu pai... ? - sussurrou Linda.
Rosamund gritou: - Sei lá o que eles pensavam! Mas agora sabem que ele não poderia ter feito aquilo. 
Estás a entender? NãoPoderia ter feito aquilo!
Falava com autoridade, e os seus olhos exigiam a concordância de Linda. A rapariga soltou um suspiro 
longo e alvoroçado.
- Vais poder ir-te embora daqui dentro em breve - prosseguiu Rosamund. - Acabarás por esquecer tudo... 
tudo!
Linda explodiu com inesperada violência: - Nunca hei-de esquecer! Deu meia-volta e regressou a correr ao 
hotel. Rosamund ficou a olhar para ela.

- Há uma coisa que quero saber, madame.
Christine Redfern olhou para Poirot com uma expressão ligeiramente abstracta.

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- Sim? - disse.
Hercule Poirot mal reparou na distracção dela. Tinha estado a observar o modo como os seus olhos 
seguiam o marido enquanto este andava de um lado para o outro no terraço em frente ao bar, mas de 
momento não estava interessado em problemas puramente conjugais. Queria informações.
- Sim, madame - prosseguiu. - Foi uma frase... uma frase sua fortuita que no outro dia despertou a minha 
atenção.
- Sim? - disse Christine, ainda de olhos postos em Patrick - o que foi que eu disse?
- Era em resposta a uma pergunta formulada pelo chefe da polícia. A senhora esteve a descrever a sua ida 
ao quarto de Miss Linda Marshall na manhã do crime e como deu pela sua ausência, tendo ela regressado 
pouco depois; foi então que o chefe da polícia lhe perguntou onde é que ela tinha estado.
- E eu respondi que ela tinha ido à praia tomar banho - concluiu Christine com impaciência. - Foi isso?
- Ah, mas não foi bem isso que disse... Não disse que ela tinha ido banhar-se. As suas Palavras foram: 
“Ela disse que tinha ido à praia tomar banho”.
- É o mesmo - comentou Christine.
- Não, não é nada o mesmo! A forma da resposta sugere uma certa atitude mental da sua parte. A Linda 
Marshall entrou no quarto; vinha envolta num roupão de banho, e mesmo assim, por qualquer razão, a 
senhora não presumiu imediatamente que ela tivesse estado a tomar banho. É o que se depreende das 
suas palavras: “ela disse que tinha ido à praia tomar banho”. Que haveria na aparência dela (talvez o seu 
aspecto, ou algo no que ela vestia, ou qualquer coisa que tivesse dito) que a levou a ficar surpreendida 
quando ela lhe disse que tinha ido tomar banho?
A atenção de Christine largou Patrick para se fixar inteiramente em Poirot. Sentia-se interessada.
- Aí está uma dedução interessante... - disse. - É verdade, agora me recordo... Fiquei realmente um pouco 
surpreendida quando a Linda disse que tinha ido tomar banho.
- Mas porquê, madame, porquê?
- Sim, porquê... é disso que estou a tentar lembrar-me. Ah, sim, creio que foi por causa do embrulho que 
ela trazia na mão.

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- Ela trazia um embrulho?
- Trazia, sim.
- Mas não sabe o que vinha nele?
- Por acaso sei, porque o cordel rebentou. Era um embrulho mal-amanhado, como eles costumam fazer na 
loja da aldeia. Continha velas... Ficaram todas espalhadas no soalho. Eu própria ajudei-a a apanhá-las.
- Ah! - disse Poirot. - Velas.
Christine olhou-o admirada.
- Parece agitado, M. Poirot - disse.
- Ela explicou-lhe por que tinha ido comprar velas? - perguntou-lhe ele. Christine pensou um pouco.
- Não, acho que não. Talvez fosse para ler durante a noite... possivelmente por a luz eléctrica não ser 
apropriada.
- Pelo contrário, madame, havia um candeeiro em perfeito estado sobre a mesa-de-cabeceira.
- Nesse caso não sei para que as queria - afirmou Christine.
- Qual foi a reacção dela, quando o cordel rebentou e as velas se espalharam pelo chão? - perguntou Poirot.
- Ficou... transtornada... embaraçada - disse Christine lentamente. Poirot fez um aceno.
- Reparou se haveria um calendário no quarto de Linda? - perguntou a seguir.
- Um calendário? Que género de calendário?
- Possivelmente verde - explicou Poirot -, daqueles com folhas de arrancar.
Christine semicerrou os olhos, tentando avivar a memória.
- Um calendário verde... sim, de um verde brilhante. Lembro-me de ter visto de facto um calendário desse 
género. mas não consigo lembrar-me onde. Talvez no quarto de Linda, mas não estou certa.
- Mas tem a certeza de o ter visto?
- Tenho.
Uma vez mais, Poirot acenou com a cabeça.
- o que estará a querer sugerir, M. Poirot? - Perguntou Christine, de forma um tanto incisiva. - Que significa 
tudo isto?
Como resposta, Poirot mostrou-lhe um pequeno volume encadernado em carneira castanha desbotada.

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- já tinha visto este livro?
- Ora essa... acho que... não tenho a certeza... sim, a Linda estava a folheá-lo no outro dia na biblioteca da 
aldeia. Mas fechou-o e arrumou-o depressa, quando me aproximei. Até me fez pensar no que seria...
Sem uma palavra, Poirot mostrou-lhe o título: Tratado de Feitiçaria, Bruxaria e Mistura de Venenos 
Indetectáveis.
- Não compreendo - exclamou Christine. - Que quererá tudo isto significar?
- Poderá significar muito, madame - disse Poirot gravemente.
Ela olhou-o com curiosidade, mas Poirot não adiantou mais. Em vez disso, prosseguiu: - Só mais uma 
pergunta, madame. Por acaso tomou banho naquela manhã, antes de ir jogar ténis?
Christine voltou a olhá-lo fixamente.
- Banho? Não. Não teria tempo, e além disso não queria tomar banho antes de jogar ténis. Depois de jogar, 
talvez.
- Serviu-se de casa de banho quando entrou?
- Lavei a cara e as mãos, nada mais.
- Portanto, não utilizou a banheira?
- Não, estou certa disso.
Poirot acenou outra vez.
- Não tem importância.
Hercule Poirot parou junto da mesa onde Mrs. Gardener travava combate com um puzzle. Ela levantou os 
olhos e deu um salto.
- Ora essa, M. Poirot, veio muito sorrateiro! Não o ouvi! Acaba de regressar do inquérito? Sabe, só de 
pensar nisso fico cheia de nervos. Não sei o que fazer. Foi por isso que me dediquei a este jogo. Não 
estava com disposição para me sentar na praia, como habitualmente. Como Mr. Gardener sabe, quando 
fico cheia de nervos não há nada como um destes puzzles para me acalmar. Ora bem, onde será que 
posso encaixar esta peça branca? Deve fazer parte do tapete, mas não estou a ver como...
Delicadamente, a mão de Poirot retirou-lhe a peça.
- Encaixa aqui, madame - disse ele. - Faz parte do gato.

146

- Não pode ser. o gato é preto.
- o gato é preto, sim, mas pode ver aqui a ponta da cauda do gato preto, que por acaso é branca.
- Ah! Pois é... o senhor é muito esperto! Mas acho que as pessoas que fabricam estes jogos são muito 
maldosas. Fazem todos os possíveis para nos enganarem.
Encaixou mais uma peça, e depois prosseguiu:
- Sabe, M. Poirot, ultimamente tenho andado a observá-lo. Só queria vê-lo no seu trabalho de detective, se 
é que me entende, ainda que possa parecer uma crueldade estar a falar assim, como se tudo se tratasse 
dum jogo... quando uma pobre criatura faleceu. Deus meu, sempre que penso naquilo dá-me um arrepio! 
Disse esta manhã a Mr. Gardener que tenho mesmo de me ir embora daqui e, agora que o inquérito 
terminou, ele pensa que poderemos partir amanhã, o que é uma bênção. Mas voltando ao seu trabalho de 
detective: muito gostaria de conhecer os seus métodos... Sabe, seria para mim um grande privilégio se 
pudesse explicar-mos.
- É um pouco como o seu jogo de paciência, madame - disse Poirot.
- Vamos juntando as peças. Como num mosaico: muitas cores e padrões... e cada uma das pequenas 
peças tem de ser encaixada precisamente no seu lugar.
- Isso é muito interessante. o senhor explica-se muito bem.
Poirot prosseguiu: - E por vezes acontece como com aquela peça do seu puzzle. Organizam-se as peças 
todas com todo o cuidado, separam-se as cores, e depois pode suceder que a peça de uma dada cor, que 
deveria aplicar-se, por exemplo, no tapete branco, afinal se encaixe na cauda de um gato preto.
- Ah, como isso parece fascinante! E são muitas as peças, M. Poirot?
- Sim, madame. Quase todas as pessoas que se encontram neste hotel forneceram-me uma peça para o 
meu puzzle. A senhora é uma delas.
- Eu? - A voz de Mrs. Gardener parecia emocionada.
- Com efeito. Uma observação sua, madame, foi-me extremamente útil. Posso até afirmar que foi 
esclarecedora.
- Ora, ora, que maravilha! Não poderá dizer-me mais alguma coisa, M. Poirot?
- Ah, estou a reservar as explicações para o último capítulo, madame.
- Mas que pena! - murmurou Mrs. Gardener.

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Hercule Poirot bateu suavemente na porta do quarto do capitão Marshall. Do interior vinha o som de uma 
máquina de escrever. Escutou um brusco “Entre!”, e abriu a porta.
o capitão Marshall estava de costas voltadas para ele. Escrevia à máquina, sentado à mesa situada entre 
as duas janelas. Não voltou a cabeça, mas os seus olhos encontraram-se com os de Poirot através do 
espelho pendurado na parede mesmo à sua frente.
- Bem, M. Poirot, que se passa? - disse com irritação.
Poirot respondeu prontamente: - Mil desculpas pela interrupção. Está muito ocupado?
- Um bocado - replicou Marshall com secura.
- É só uma pergunta que gostaria de lhe fazer - disse Poirot.
- Santo Deus, estou farto de responder a perguntas - ripostou Marshall. - Respondi a todas as perguntas 
que a polícia me fez. Não me sinto obrigado a responder às suas.
- Mas a minha pergunta é muito simples - disse Poirot. - É apenas isto: na manhã da morte da sua esposa, 
teria o senhor tomado banho depois de acabar o seu trabalho e antes de descer para jogar ténis?
- Se tomei banho? Claro que não, tinha tomado banho uma hora antes!
- Muito obrigado - disse Hercule Poirot. - É tudo.
- Mas ouça lá. Oh... - Marshall parou, hesitante. Poirot retirou-se, fechando a porta atrás de si.
- o sujeito é doido! - comentou Kenet Marshall.
À saída do bar, Poirot encontrou Mr. Gardener. Transportava dois cocktails e ia claramente a dirigir-se para 
o local onde Mrs. Gardener se instalara com o seu PUZZLE.
- Quer fazer-nos companhia, Poirot? - disse, sorridente. Poirot abanou a cabeça.
- Que pensa do inquérito, Mr. Gardener? - perguntou. Este baixou o tom de voz.

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- Pareceu-me inconclusivo - disse. - A vossa polícia, segundo depreendo, deve ter algum trunfo na manga.
- É possível - replicou Hercule Poirot.
Mr. Gardener baixou a voz ainda mais. - Só fico satisfeito quando conseguir levar Mrs. Gardener para fora 
daqui. Ela é muito, muito sensível, e este assunto tem-lhe complicado com os nervos. É muito emotiva.
- Mr. Gardener, permite-me que lhe faça uma pergunta? - disse Poirot.
- Ora, certamente, M. Poirot. Tenho muito gosto em lhe ser útil de alguma forma.
- o senhor é um homem muito vivido - declarou Poirot -, um homem, creio, de considerável perspicácia. 
Diga-me com franqueza: qual era a sua opinião a respeito da falecida Mrs. Marshall?
As sobrancelhas de Mr. Gardener levantaram-se com a surpresa. Olhou cautelosamente em redor e 
sussurrou: - Bem, M. Poirot, tenho escutado umas coisas que se dizem por aí, se me faço entender, 
especialmente entre as mulheres. - Poirot fez um aceno. - Mas, já que me pergunta, a minha sincera 
opinião é que aquela mulher era uma perfeita imbecil!
- Ora aí está uma opinião interessante - comentou Poirot, pensativo.

- Então é agora a minha vez, não é? - perguntou Rosamund Darriley.
- Perdão?
Ela riu-se.
- No outro dia o chefe da polícia fez o seu interrogatório. o senhor limitou-se a assistir Hoje, parece-me, 
anda a fazer o seu próprio interrogatório não-oficial. Tenho andado a observá-lo. Primeiro Mrs. Redfern, 
depois vi-o através da janela da sala de estar, onde Mrs. Gardener anda às voltas com o seu odioso puzzle. 
Agora é a minha vez.
Hercule Poirot sentou-se ao lado dela. Encontravam-se no Terraço do Sol. Abaixo deles, o mar estendia-se 
num tom intenso de verde. Mais para longe, transformava-se num encandeante azul-pálido.
- Mademoiselle é muito inteligente - comentou Poirot. - Foi sempre essa a minha opinião, desde que 
cheguei aqui. Seria um prazer discutir este assunto consigo.

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- Quer saber o que penso de tudo isto? - perguntou Rosamund suavemente.
- Seria muito interessante.
- Acho que é realmente simples - afirmou Rosamund. - A chave está no passado da mulher.
- No passado? Não no presente?
- Oh, não necessariamente no passado longínquo. É assim que encaro o assunto: Arlena Marshall era 
atraente, fatalmente atraente, para os homens. É possível, parece-me, que também se fartasse depressa 
deles. Entre os seus... admiradores, digamos... houve um que não gostou de ser tratado dessa forma. Oh, 
não me interprete mal, não será alguém que salte à vista. Provavelmente algum homenzinho 
desinteressante, vaidoso e susceptível, o género de homem cismático. Penso que a seguiu até aqui, 
aguardou a sua oportunidade, e matou-a.
- Quer dizer que terá sido um estranho, vindo de fora?
- Sim. É capaz de se ter escondido naquela caverna até surgir a ocasião favorável.
Hercule Poirot abanou a cabeça.
- Acha que ela iria encontrar-se com um homem como o que descreveu? - disse. - Não, limitar-se-ia a rir-se 
e a ignorá-lo.
Rosamund insistiu: - Talvez não soubesse que iria encontrá-lo. o homem poderia ter-lhe mandado um 
recado em nome de outra pessoa.
- Isso é possível - murmurou Poirot. - Depois disse: - Mas está a esquecer-se de uma coisa, mademoiselle. 
Um homem decidido a cometer um homicídio não se arriscaria a atravessar o pontão em pleno dia e passar 
junto do hotel. Alguém poderia vê-lo.
- É provável que alguém pudesse vê-lo, mas não me parece que isso seja garantido. Penso que é bastante 
possível que ele tivesse chegado sem ninguém reparar.
- Seria possível, sim, nesse ponto tem razão. Mas o facto é que ele não poderia contar com essa 
possibilidade.
- Não estará a esquecer-se de alguma coisa? - disse Rosamund. - o tempo que fez.
- o tempo que fez?
- Sim! o dia do crime foi um dia lindo, mas no dia anterior, lembre-se, choveu e estava uma neblina 
espessa. Qualquer pessoa poderia então ter

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chegado à ilha sem ser visto. Bastava-lhe descer a praia e passar a noite na caverna. Aquela neblina, M. 
Poirot, é importante.
Por uns momentos, Poirot olhou Pensativamente para ela.
- Sabe, o que acaba de referir tem muito que se lhe diga.
Rosamund corou.
- Ao menos é essa a minha teoria - disse. - Agora conte-me a sua.
- Ah! - fez Poirot, e pôs-se a olhar para o mar. - Eh bien, mademoiselle. Sou uma pessoa muito simples. 
Estou sempre inclinado a crer que quem comete um crime é a pessoa que mais condições reúne para o 
fazer. Logo desde o princípio pareceu-me haver uma pessoa para quem os indícios mais apontavam.
A voz de Rosamund endureceu um pouco.
- Continue... - disse.
Hercule Poirot continuou: - Mas surgiu um obstáculo no caminho! Parecia ser impossível aquela pessoa ter 
cometido o crime.
Escutou o ritmo acelerado da respiração dela.
- E depois? - perguntou Rosamund, quase ofegante. Hercule Poirot encolheu os ombros.
- Bem, que poderemos fazer? É esse o meu problema. - Fez uma pausa e prosseguiu: - Posso perguntar-
lhe uma coisa?
- Certamente.
Rosamund ficou a olhar para ele, atenta e vigilante. Mas a pergunta que surgiu foi inesperada.
- Quando voltou ao hotel naquela manhã, para vestir a roupa de ténis, tomou banho?
Rosamund olhou-o espantada.
- Se tomei banho? o que quer dizer com isso?
- Isso, precisamente. Se tomou banho. Há aquele receptáculo de porcelana, abre-se a torneira até encher, 
entra-se na água, sai-se, e glu, glu, glu, a água escorre para o esgoto!
- M. Poirot, estará por acaso doido?
- Não, estou extremamente são.
- Bem, seja como for. Não, não tomei banho nenhum.
- Ah! - exclamou Poirot. - Portanto ninguém tomou banho. Isto é extremamente interessante.
- Mas por que é que alguém devia ter tomado banho?

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- Porquê, realmente? - disse Hercule Poirot.
- Presumo que isso deve ser o toque à Sherlock Holmes - disse Rosamund, um pouco exasperada.
Poirot sorriu; depois aspirou delicadamente o ar.
- Permite-me que seja impertinente, mademoiselle?
- Estou certa de que não saberá ser impertinente, M. Poirot.
- É muito amável. Nesse caso, atrevo-me a dizer que o perfume que usa é delicioso... tem uma nuance... 
um suave e elusivo encanto. - Agitou as mãos no ar, e depois acrescentou, numa voz normal: - Gabrielle 
N?8, talvez?
- É muito arguto. Tem razão, é o que uso sempre.
- Tal como a falecida Mrs. Marshall.É chique, não é? E muito caro?
Rosamund encolheu os ombros com um ligeiro sorriso.
- Na manhã do crime, mademoiselle esteve sentada aqui, onde agora nos encontramos - comentou Poirot. - 
Miss Brewster e Mr. Redfern viram-na, ou pelo menos viram o seu chapéu-de-sol, ao passarem lá em baixo 
no barco a remos. Tem a certeza, mademoiselle, de que na mesma manhã não foi à Enseada do Duende, 
entrando na caverna lá existente, a famosa caverna do Duende?
Rosamund virou a cabeça e fixou-o intensamente.
- Está a perguntar-me se matei Arlena Marshall? - disse em voz baixa.
- Não, estou a perguntar-lhe se foi à caverna da Enseada do Duende.
- Nem sequer sei onde isso é. Para que haveria de ir lá? Por que razão?
- No dia do crime, mademoiselle, esteve lá alguém que usava Gabrielle, N? 8.
- o senhor mesmo afirmou ainda agora, M. Poirot, que Arlena Marshall usava Gabrielle N? 8. Nesse dia ela 
esteve lá na praia. Possivelmente foi ela quem entrou na caverna.
- Para que iria ela entrar na caverna? - perguntou Poirot. - É escura e estreita, e muito desconfortável.
- Não me peça razões - retorquiu Rosamund, impaciente. - Se ela estava na praia, é de longe quem mais 
probabilidades tinha de entrar na caverna. Já lhe disse que nunca saí deste local durante toda aquela 
manhã.
- Excepto quando voltou ao hotel, dirigindo-se ao quarto do capitão Marshall - recordou Poirot.
- Sim., tem razão. já me tinha esquecido.

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- E estava enganada, mademoiselle - prosseguiu Poirot -, ao pensar que o capitão não a tinha visto.
- o Kenneth viu-me? - disse Rosamund, incrédula. - Foi... foi ele quem lho disse?
Poirot confirmou com um aceno. - Pois viu, mademoiselle, através do espelho pendurado em frente da 
mesa.
Rosamund suspendeu a respiração.
- Oh, já percebo!
Poirot já não estava a olhar para o mar; olhava para as mãos de Rosamund Darriley, descansando 
entrelaçadas no regaço. Eram mãos bem constítuídas, extraordinariamente bem moldadas e com dedos 
muito compridos.
Ao olhá-lo de relance, Rosamund reparou que ele estava a observar-lhe as mãos.
- Para que está a olhar-me para as mãos? - disse, incisiva. - Estará a imaginar... estará a imaginar...
- Estarei a imaginar... o quê, mademoiselle?
- Nada - respondeu Rosamund Darriley.
Foi talvez uma hora mais tarde que Hercule Poirot alcançou o topo do carreiro que ia dar à Enseada da 
Gaivota. Estava alguém sentado na praia. Uma figura franzina, de camisola vermelha e calções azuis-
escuros.
Poirot desceu o carreiro, com passos cautelosos nos seus sapatos elegantes e muito justos.
Linda Marshall rodou subitamente a cabeça. Pareceu a Poirot que ela se encolhera um pouco.
Os seus olhos, enquanto ele se aproximava para se sentar com todo o cuidado nos seixos ao lado dela, 
não o largaram por um instante, com a expressão de suspeita e vigilância de um animal encurralado. Poirot 
notou, com angústia, como ela parecia imatura e vulnerável.
- o que é? o que pretende? - perguntou Linda. Hercule Poirot não respondeu por uns momentos.
- No outro dia, a menina disse ao chefe da polícia que simpatizava com a sua madrasta, e que esta a 
tratava bem.
- E daí?
- Isso não era verdade, pois não, mademoiselle?

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- Era, pois!
- Talvez não fosse activamente perversa, isso posso aceitar - comentou Poirot. - Mas você não simpatizava 
com ela, oh, não, acho até que a detestava. Toda a gente podia ver isso.
- Talvez não gostasse muito dela - admitiu Linda. - Mas não devemos falar mal de uma pessoa que já 
morreu. Não seria correcto.
Poirot suspirou.
- Ensinaram-lhe isso na escola? - disse.
- Mais ou menos, acho eu.
- Mas quando essa pessoa foi assassinada, torna-se mais importante ser-se verdadeiro do que ser-se 
correcto.
- Acho que era de esperar que dissesse isso - disse Linda.
- Era de esperar que dissesse e digo mesmo. A minha obrigação, como sabe, é descobrir quem 
assassinou Arlena Marshall.
Linda resmungou: - Quero esquecer tudo aquilo! É tão horrível.
- Mas não consegue esquecer pois não? - disse Poirot com suavidade.
- Ela deve ter sido assassinada por algum louco...
- Não, não me parece ter sido nada disso - murmurou Hercule Poirot. Linda susteve a respiração.
- Fala como se... soubesse... - disse.
- Talvez saiba - disse Poirot. - Fez uma pausa e depois prosseguiu: Confiará em mim, minha filha, para 
fazer tudo o que puder por si neste problema tão difícil?
Linda levantou-se de um salto. - Não tenho problema nenhum. Não há nada que possa fazer por mim. Nem 
sei ao que está a referir-se!
Poirot observou-a cuidadosamente.
- Estou a referir-me a velas... - disse.
Viu o terror estampado nos olhos da rapariga.
- Não quero ouvir o que está a dizer - gritou ela. - mão quero ouvir mais!
Atravessou a praia a correr, veloz como uma jovem gazela, e começou a subir o carreiro em ziguezague.
Poirot abanou a cabeça. Tinha um ar solene e perturbado.

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CAPÍTULO ONZE

o inspector Colgate estava a apresentar o seu relatório ao chefe da polícia.
- Descobri uma coisa, sir, e é sensacional. Diz respeito ao dinheiro de Mrs. Marshall. Estive a falar com os 
advogados dela. Acho que deve ter sido um choque para eles. Tenho provas da história da chantagem. 
Lembra-se de ela ter herdado cinquenta mil libras do velho Erskine? Pois bem, tudo o que resta não passa 
de umas quinze mil.
o chefe da polícia soltou um assobio.
- o que terá acontecido ao restante?
- Essa é que é a parte interessante. De tempos a tempos ela vendia coisas e exigia sempre o pagamento 
em dinheiro ou em títulos e valores negociáveis, o que significa que entregava o dinheiro a alguém que ela 
não queria que fosse localizado. Chantagem, está-se mesmo a ver.
o chefe da polícia concordou com um aceno.
- Assim parece, pelo menos. E o chantagista encontra-se aqui no hotel. Isso significa que tem de ser um 
destes três homens. Descobriu alguma coisa de novo a respeito deles?
- Não posso afirmar que seja uma coisa concreta, sir. o major Barry é reformado do Exército, conforme 
declarou. Vive num pequeno apartamento, tem a sua pensão de reforma e ainda um pequeno rendimento de 
alguns investimentos. Contudo, durante o último ano depositou na sua conta algumas verbas bastante 
consideráveis.
- Isso parece interessante. Que explicação apresentou?
- Diz que são ganhos do jogo. É um facto que vai a todas as corridas de cavalos mais importantes. Além 
disso, faz sempre as apostas em dinheiro, não tem conta-corrente.
o chefe da polícia acenou.

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- Isso pode não significar nada - disse -, mas tem o seu interesse. Colgate prosseguiu: - A seguir, o 
reverendo Stephen Lane. Ele é mesmo bonafide, foi vigário em St. Helens, Whiteridge, Surrey; reformou-se 
há pouco mais de um ano com problemas de saúde. Esses problemas levaram-no a ser internado numa 
casa de repouso para doentes mentais, onde passou quase um ano.
- Interessante - disse Weston.
- Sim, sir. Tentei extrair tudo o que foi possível do médico encarregado do caso, mas sabe como estes 
sujeitos são: é difícil arrancar-lhes qualquer coisa a que possamos agarrar-nos. Mas, segundo depreendi, o 
problema de sua reverência era uma obsessão a respeito do diabo, especialmente do diabo disfarçado de 
mulher... a Mulher Escarlate... a prostituta da Babilónia...
- Hum... - disse Weston. - Têm havido precedentes para o homicídio nesse campo.
- Sim, sir. Parece-me que Stephen Lane é no mínimo uma possibilidade. A falecida Mrs. Marshall era um 
excelente exemplo daquilo a que um clérigo poderia chamar a Mulher Escarlate: o cabelo, e as actividades, 
e tudo o mais. Parece-me não ser de todo impossível que ele tivesse achado ser seu dever despachá-la 
para o outro mundo. Isto se ele é mesmo doido.
- Não há nada que se ajuste à teoria da chantagem?
- Não, nada, e acho que podemos pô-lo de parte no que diz respeito a isso. Tem alguns rendimentos 
próprios, mas não muitos, e não se registaram súbitas receitas nos últimos tempos.
- E quanto ao que ele afirmou terem sido os seus movimentos no dia do crime?
- Não consegui obter qualquer confirmação. Ninguém se lembra de ter encontrado um eclesiástico nas 
veredas. Quanto ao livro de visitantes da igreja, o último registo tinha sido feito três dias antes e ninguém se 
lembrava de o ter consultado durante a última quinzena. Ele poderia facilmente ter ido lá no dia anterior, ou 
mesmo dois dias antes, e marcado a sua visita com a data de 25.
Weston fez um aceno.
- E no que diz respeito ao terceiro homem? - perguntou.
- Horace Blatt? Na minha opinião, sir, há ali qualquer coisa que cheira a

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esturro. Paga imposto de rendimento em relação a uma verba que excede em muito o que ganha com o 
seu negócio de ferramentas. E, note bem, é um sujeito manhoso. Era bem capaz de alinhavar uma 
contabilidade aparentemente impecável, joga um bocado na Bolsa, e sabe-se que participou em alguns 
negócios escuros. É possível que tenha uma explicação plausível, mas a verdade é que desde há alguns 
anos tem recebido verbas importantes de fontes não esclarecidas.
- Pensa então que Mr Horace Blatt pode ser um chantagista de carreira? - disse Weston.
- Ou isso, ou negoceia em droga. Falei com o inspector-chefe Ridgeway, que é quem coordena os 
Narcóticos, e ele ficou entusiasmado. Parece que ultimamente têm chegado muitos carregamentos de 
heroína. Os distribuidores mais pequenos são conhecidos, e sabe-se mais ou menos de onde a droga vem, 
mas o que não sabem é como ela entra no país.
- Se a morte da Marshall - disse Weston - é resultante de ela se ter envolvido, inocentemente ou não, com 
os traficantes, então será melhor passarmos isto tudo para a Scotland Yard. o problema é deles. o que 
acha, hã?
o inspector Colgate anuiu, com uma expressão de pesar. - É capaz de ter razão, sir Tratando-se de droga, 
o caso é da alçada da Yard.
Depois de pensar durante alguns momentos, Weston disse: - Essa parece-me ser realmente a explicação 
mais plausível.
Colgate confirmou, taciturno: - Assim é, com efeito. Marshall está de fora... apesar de eu ter obtido uma 
informação que talvez fosse útil se o álibi dele não fosse tão bom. Parece que a empresa dele está prestes 
a falir. Não é por culpa dele ou do sócio, apenas consequência da crise do ano passado e do estado geral 
do comércio e da finança. Ele julgava que ia receber cinquenta mil libras do legado da mulher. E cinquenta 
mil libras poderiam ser-lhe bastante úteis.
Suspirou.
- É uma pena que, quando um homem tem dois excelentes motivos para ser o culpado de um crime, 
consiga provar que nada teve a ver com o sucedido!
Weston sorriu.
- Alegre-se, Colgate. Ainda há uma hipótese de nos distinguirmos. Temos o caso da chantagem e temos o 
clérigo xexé, mas na minha opinião a

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hipótese da droga é a mais viável. E se quem a matou foi um dos elementos da quadrilha de traficantes, 
ninguém poderá negar que colaborámos com a Scotland Yard para a solução do caso. Na realidade, 
qualquer que seja o ponto de vista, não nos comportámos nada mal.
Um sorriso pouco convincente surgiu no rosto de Colgate.
- Bem, sir, e é tudo - disse. - Já agora, fui informar-me a respeito do autor da carta que encontrámos no 
quarto dela, aquele que assinou J.N. Nada feito. Foi mesmo para a China. É o mesmo sujeito de quem 
Miss Brewster nos falou. É um malandrete. Investiguei também as outras amizades de Mrs. Marshall, e não 
encontrei nada digno de nota.Tudo o que havia para saber, já sabemos.
- Portanto, agora depende de nós - disse Weston. Fez uma pausa e depois acrescentou: - Tem visto o 
nosso colega belga? Ele já está a par daquilo que me contou?
- É um tipo esquisito, não acha? - disse com um risinho. - Sabe o que ele me pediu anteontem? Queria 
detalhes de quaisquer casos de estrangulamento ocorridos nos últimos três anos.
o coronel Weston endireitou-se na cadeira.
- Ah sim? Para que seria?... - Calou-se por um instante. - Quando foi que disse que o reverendo Stephen 
Lane tinha sido internado?
- Fez um ano na Páscoa, sir.
o coronel Weston ficou imerso nos seus pensamentos.
- Houve um caso... - disse - o corpo de uma jovem descoberto algures nas proximidades de Bagshot. Ia 
encontrar-se com o marido não sei onde e nunca apareceu. E houve também aquilo a que os jornais 
chamaram o Caso do Bosque Isolado. Ambos no Surrey, se bem me recordo. - Os olhos de Weston 
fixaram-se nos do seu inspector.
- Cos diabos! - exclamou Colgate. - No Surrey Parece que se ajusta, não é? Será que...

Hercule Poirot estava sentado no chão relvado no ponto mais alto da ilha. Um pouco à esquerda situava-se 
o início da escada de ferro que

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conduzia à Enseada do Duende. Próximo da escada havia diversos pedregulhos irregulares, notou ele, que 
assegurariam um esconderijo fácil para quem pretendesse descer até à praia. Dali do topo mal se via a 
praia, devido à saliência da falésia.
Hercule Poirot acenou com gravidade.
As várias peças do seu puzzle iam-se ajustando nos seus lugares. Reviu mentalmente essas peças, 
considerando-as uma a uma.
A manhã passada na praia, alguns dias antes da morte de Arlena Marshall.
Um, dois, três, quatro, cinco comentários escutados nessa mesma manhã.
o serão do jogo de bridge. À mesa tinham estado ele, Patrick Redfern e Rosamund Darriley. Christine 
afastara-se momentaneamente da mesa ao calhar-lhe o lugar do “morto”, tendo escutado uma certa 
conversa. Quem mais estivera na sala de estar naquela ocasião? Quem estivera ausente?
A noite antes do crime. A conversa que tivera com Christine na falésia e a cena que testemunhara no 
regresso ao hotel.
Gabrielle N? 8.
Uma tesoura.
o pedaço partido de um cachimbo. o frasco atirado duma janela.
Um calendário verde. Um embrulho de velas.
Um espelho e uma máquina de escrever. Uma meada de lã vermelha.
Um relógio de pulso de rapariga.
Água da banheira escorrendo pelo ralo.
Cada um destes factos, não relacionados entre si, deveria ser aplicado no respectivo lugar. Não poderia 
haver pontas soltas.
E então, com cada facto concreto arrumado no seu lugar, avançaria para o passo seguinte: a sua própria 
convicção da presença do mal na ilha.
o Mal...
Olhou para os papéis dactilografados que tinha nas mãos.
Nellie Parsons - encontrada estrangulada num bosque solitário próximo de Chobliam. Nunca tinha sido 
descoberto o assassino.

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Nellie Parsons? Alice Corrigan.
Leu muito cuidadosamente os detalhes da morte de Alice Corrigan.

o inspector Colgate aproximou-se de Hercule Poirot, sentado no terraço, sobre o mar.
Poirot simpatizava com o inspector Colgate. Gostava do seu rosto austero, dos olhos inteligentes, e dos 
seus modos calmos e sem pressas.
o inspector Colgate sentou-se.
- já fez alguma coisa com esses casos, sir? - disse, olhando para as folhas dactilografadas nas mãos de 
Poirot.
- já os estudei, sim.
Colgate levantou-se e foi espreitar o nicho seguinte.
- Não custa nada ser-se cuidadoso - disse ao regressar. - Não quero que alguém esteja a ouvir-nos.
- Tem toda a razão - disse Poirot.
Colgate prosseguiu: - Não me importo de lhe confessar, M. Poirot, que eu próprio tenho estado muito 
interessado nesses casos, se bem que talvez não me tivesse lembrado deles se não me tivesse 
perguntado. - Fez uma pausa. - Interesso-me sobretudo por um em particular.
- o de Alice Corrigan?
- o de Alice Corrigan. - Ficou calado por alguns instantes. - Fui informar-me sobre esse caso junto da 
polícia do Surrey; estava interessado em conhecer todos os seus pormenores.
- Conte-me, meu amigo. Também estou interessado, muito interessado.
- já calculava. Alice Corrigan foi encontrada morta por estrangulamento na mata de Caesar, na charneca de 
Blackridge, a menos de quinze quilómetros do bosque de Marley, onde Nelhe Parsons fora encontrada, e 
estes dois locais estão a menos de vinte quilómetros de Whiteridge, onde Mr Lane era o vigário.
- Fale-me mais a respeito da morte de Alice Corrigan - disse Poirot. Colgate prosseguiu: - Ao princípio, a 
polícia do Surrey não relacionou a

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morte dela com a de Nellie Parsons, e isso porque estavam inclinados a considerar culpado o marido dela. 
Não sei bem porquê, excepto que o homem era aquilo a que a imprensa gosta de apelidar de homem-
mistério”. pouco se sabia dele, quem era ou de onde viera. Alice tinha-se casado contra a vontade da 
família, tinha um dinheirito seu e tinha feito um seguro de vida com o marido como beneficiário. Tudo isso 
contribuía para criar suspeitas, como deve concordar.
Poirot concordou com um aceno.
- Mas quando chegou a hora da verdade, o marido foi imediatamente ilibado. o corpo tinha sido encontrado 
por uma dessas mulheres que gostam muito de fazer passeios a pé, jovens robustas de calções. Foi uma 
testemunha absolutamente competente e fiável; era professora de Educação Física numa escola de 
Lancashire. Tinha anotado a hora a que tinha encontrado o corpo (eram exactamente quatro e quinze), e 
declarou que, na sua opinião, a mulher teria morrido pouco tempo antes, uns dez minutos no máximo. Isso 
foi confirmado pelo médico legista quando examinou o cadáver às seis menos um quarto. A mulher deixou 
tudo como estava e dirigiu-se apressada através dos campos até à esquadra de Bagshot, onde participou o 
sucedido. Acontece que entre as três e as quatro e dez Edward Corrigan vinha no combóio proveniente de 
Londres, onde fora tratar de negócios. Quatro outras pessoas vinham na carruagem com ele. Apeou-se em 
Pine Ridge, em cujo café tinha combinado encontrar-se com a esposa para o chá. Eram então quatro e 
vinte e cinco. Encomendou chá para os dois, mas pediu para não o trazerem antes dela chegar. Depois 
ficou à espera no exterior do café, andando de um lado para o outro. Quando, pelas cinco horas, a mulher 
ainda não tinha chegado, começou a ficar alarmado, pensando que talvez ela tivesse torcido um tornozelo. 
Tinha ficado combinado que ela viria a pé pela charneca até Pine Ridge, e que depois regressariam no 
autocarro. A mata de Caeser não é longe do café, e presume-se que ela, vindo adiantada, resolvera sentar-
se um pouco para admirar a paisagem, tendo sido apanhada de surpresa por algum vagabundo ou algum 
louco. Quando o marido provou não ter sido o culpado, naturalmente relacionaram a morte dela com a de 
Nellie Parsons, uma criada de servir muito estouvada que tinha sido encontrada morta por estrangulamento 
no bosque de Marley. Decidiram que o mesmo homem era responsável

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pelas duas mortes, mas nunca o apanharam... mais do que isso, não estiveram sequer perto de o apanhar! 
Não deixou rasto.
Fez uma pausa; a seguir disse, lentamente: - E agora... temos uma terceira mulher estrangulada... e um 
certo cavalheiro (cujo nome não diremos) no mesmo local.
Calou-se. Os seus olhos pequenos e argutos fixaram-se em Poirot. Aguardou, esperançoso.
Os lábios de Poirot moveram-se. o inspector Colgate inclinou-se para a frente.
-.... difícil saber-se quais as peças que pertencem ao tapete e quais à cauda do gato... - murmurava.
- Como disse? - perguntou o inspector Colgate, intrigado.
Poirot respondeu prontamente: - Peço desculpa. Estava a falar comigo mesmo.
o que era aquilo a respeito do tapete e do gato?
Nada... absolutamente nada. - Calou-se. - Diga-me, inspector Colgate, se desconfiasse que alguém dizia 
muitas mentiras, mas não dispusesse de provas, o que faria?
o inspector considerou a pergunta.
- É difícil, lá isso é. Mas, na minha opinião, se alguém conta muitas mentiras acaba por tropeçar nelas.
Poirot fez um aceno.
- Sim, o que diz é muito verdadeiro. Sabe, é só no meu pensamento que certas afirmações são falsidades. 
Penso que são mentiras, mas não sei realmente se o serão. Talvez fosse possível fazer um teste... um 
teste a uma pequena mentira que salte pouco à vista. E se se verificasse que era mesmo mentira, nesse 
caso ficaríamos a saber que as outras também o eram!
o inspector Colgate olhou-o com curiosidade.
- A sua cabeça trabalha de um modo curioso, não é? Mas estou certo de que tudo resulta no final. Se me 
desculpa a curiosidade, o que é que o levou a fazer perguntas sobre outros casos de morte por 
estrangulamento?
- Vocês têm uma expressão: manha - disse Poirot lentamente. - Este homicídio pareceu-me ser bastante 
manhoso! Levou-me a pensar que talvez não se tratasse de uma primeira tentativa.

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- Estou a perceber - disse o inspector. Poirot prosseguiu:
- Disse para comigo: examinemos outros crimes do mesmo género ,e se houver algum que seja 
semelhante a este... eh bien, teremos aí um indício de grande importância.
- Refere-se a ter sido utilizado o mesmo método de matar?
- Não, não! Muito mais do que isso. A morte de Nellie Parsons, por exemplo, nada me diz. Mas a morte de 
Alice Corrigan... Diga-me, inspector Colgate, não nota uma impressionante semelhança com este crime?
o inspector Colgate reflectiu por uns momentos.
- Não - disse por fim -, não estou a ver o que possa ser. Excepto que em ambos os casos o marido 
apresentou um sólido álibi.
- Ah, então sempre reparou nisso... - disse Poirot.

- Ah, Poirot. Prazer em vê-lo. Entre. Precisava mesmo de falar consigo. Hercule Poirot aceitou o convite.
o chefe da polícia puxou para si uma caixa de cigarros, extraiu um e acendeu-o.
- já decidi, mais ou menos, o caminho a seguir - disse entre fumaças.
- Mas gostaria de conhecer a sua opinião antes de agir.
- Conte-me, meu amigo - pediu Poirot. Weston prosseguiu:
- Decidi entregar o caso à Scotland Yard. Na minha opinião, ainda que existam motivos para se suspeitar 
de uma ou duas pessoas, todo o caso se articula no contrabando de droga. Parece-me certo que aquele 
local, a caverna da Enseada do Duende constituía uma espécie de local de recepção para o produto.
Poirot acenou.
- Concordo - disse.
- Ainda bem. E estou quase convencido de que o nosso contrabandista de droga é Horace Blatt.
Poirot concordou de novo.

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- Também assim parece.
- Vejo que a sua cabeça e a minha trabalham do mesmo modo. Blat velejava muito no seu barco. Por vezes 
convidava pessoas para lhe fazerem companhia, mas geralmente ia sozinho. Tinha umas velas vermelhas 
muito berrantes noveleiro, mas descobrimos que também possuía um jogo de velas brancas a bordo. 
Presumo que se fizesse ao mar até chegar a algum local previamente combinado, onde uma outra 
embarcação (à vela ou a motor, não interessa) viria ao seu encontro, e procedia-se à transferência do 
material. Depois Blatt fazia-se à praia na Enseada do Duende a uma hora apropriada...
Hercule Poirot sorriu.
- Sim, sim, por volta da uma e meia, a hora habitual do almoço inglês, quando toda a gente se acha 
certamente na sala de jantar. A ilha é propriedade privada, não é um sítio onde os excursionistas possam 
vir fazer piqueniques. Quando há sol, às vezes as pessoas levam os seus lanches do hotel para a Enseada 
do Duende, ou, se querem fazer um piquenique, têm de ir para algum sítio longe, a vários quilómetros de 
distância.
o chefe da polícia concordou.
- Isso mesmo - disse. - Portanto, Blatt vai a terra e esconde o material na tal prateleira da caverna. Alguem 
virá oportunamente buscá-lo.
- Houve um casal, recorda-se? - murmurou Poirot -, que veio à ilha para almoçar no dia do crime. Parece-
me ser um modo de se proceder ao levantamento do produto. Uns veraneantes de um hotel nas Moor ou 
em St. Loo vêm à ilha dos Contrabandistas. Anunciam que pretendem almoçar. Dão um passeio pela ilha. 
Ser-lhes-á fácil ir até à praia, pegar na caixa das sanduíches, escondê-la no saco em que Madame guarda 
o fato-de-banho, e regressar para o almoço no hotel, talvez um pouco atrasados, por volta das duas menos 
dez, tendo apreciado o seu passeio enquanto toda a gente estava na sala de jantar.
- Sim - disse Weston -, tudo isso me parece viável. Como sabe, estas organizações de traficantes não 
olham a meios. Se calhasse alguém meter-se-lhes no caminho, eles não hesitariam em o silenciar. Parece-
me ser esta a melhor explicação para a morte de Arlena Marshall. É possível que naquela manhã Blatt 
estivesse mesmo na enseada a guardar o material. Os seus cúmplices viriam levantá-lo no mesmo dia. 
Arlena chega na gaivota e vê-o a

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entrar na caverna com a caixa. Interroga-o a respeito disso, ele despacha-a e zarpa dali a toda a pressa.
- Pensa então que Blatt é definitivamente o assassino? - perguntou Poirot.
- Parece-me ser a solução mais provável. Claro, é possível que Arlena tivesse sabido do caso 
anteriormente, dissesse qualquer coisa a Blatt, e algum outro membro da quadrilha tivesse combinado um 
falso encontro com ela para lhe tratar da saúde. Como já disse, acho que a melhor solução é entregar o 
caso à Scotland Yard. Têm mais possibilidades do que nós de provar a ligação de Blatt com a quadrilha de 
traficantes.
Hercule Poirot acenou, pensativo.
- Não acha que é o mais sensato? - perguntou Weston. Poirot continuava a pensar.
- Talvez seja - disse por fim.
- Bolas, Poirot! Tem ou não tem algum trunfo na manga?
- Se tiver, não tenho a certeza de poder prová-lo - respondeu Poirot com gravidade.
- Claro, sei bem que o senhor e o inspector Colgate têm outras ideias disse Weston. - Parecem-me um 
pouco fantasiosas, mas tenho de admitir que podem ter uma certa razão. Mas, mesmo se tiverem razão, 
continuo a pensar que é um caso para a Scotland Yard. Fornecemos-lhes os factos e eles que trabalhem 
em conjunto com a polícia do Surrey. Creio realmente que não é um caso para nós. Não está 
suficientemente localizado.
Fez uma pausa.
- o que acha, Poirot? o que pensa que se deva fazer?
Poirot parecia perdido nos seus pensamentos.
- Sei bem o que eu gostaria de fazer - disse por fim.
- Diga, homem!
- Gostaria de ir fazer um piquenique - murmurou. o coronel Weston ficou a olhar para ele.

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CAPÍTULO DOZE

- Um piquenique, M. Poirot?
Emily Brewster olhou para ele como se estivesse doido.
- Acha possivelmente que é uma ideia absurda, não é verdade? - disse Poirot de modo cativante. - Mas na 
realidade penso que é uma ideia admirável. Precisamos de uma actividade normal, natural, para que a vida 
comece a regressar à normalidade. Estou muito interessado em conhecer um pouco de Dartmoor, e o 
tempo está óptimo. Talvez seja capaz de... como direi?... de nos animar a todos! Por isso, ajude-me nesta 
tarefa. Tente convencer toda a gente.
A ideia teve um sucesso inesperado. No início todos se mostraram hesitantes, mas acabaram por admitir 
que afinal talvez não fosse má ideia.
Não se sugeriu que o capitão Marshall fosse convidado. Ele próprio dissera que tinha de ir a Plymouth 
naquele dia. Mr. Blatt concordou logo de forma entusiástica, resolvido como estava a animar a função. Além 
dele havia Emily Brewster, os Redferns, Stephen Lane, os Gardeners (que foram convencidos a adiar por 
um dia a sua partida), Rosamund Darriley, e Linda.
Poirot usara toda a sua eloquência para convencer Rosamund, referindo-lhe como seria vantajoso para 
Linda participar numa actividade capaz de a fazer esquecer um pouco as suas preocupações. Rosamund 
concordara.
- Tem toda a razão - disse. - o choque que sofreu foi muito forte para uma criança daquela idade. Deixou-a 
terrivelmente enervada.
- Isso é perfeitamente natural, mademoiselle. Mas, qualquer que seja a idade, uma pessoa acaba por 
esquecer. Convença-a a vir. Sei que é capaz.
o major Barry recusara firmemente, afirmando não gostar de piqueniques. “Muitos cestos para transportar”, 
dissera. “E ainda por cima bastante desconfortável. Prefiro comer as minhas refeições à mesa.”
O grupo reuniu-se às dez horas. Tinham-se alugado três carros. Mr. Blatt estava alegre e barulhento, 
imitando um guia turístico.

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- Por aqui, senhoras e senhores! Por aqui para Dartmoor! Urze e arandos, natas de Devonshire e 
presidiários. Tragam as vossas esposas, cavalheiros, ou então as... amiguinhas! São todos bem-vindos! 
Paisagens maravilhosas. Venham, venham todos!
À última hora Rosamund Darriley desceu com um ar de consternação.
- A Linda não vem. Diz que está com uma dor de cabeça terrível.
- Mas só lhe faria bem vir! - protestou Poirot. - Convença-a, mademoiselle.
- Não serve de nada - disse Rosamund com firmeza. - Ela está resolvida a não vir. Dei-lhe uma aspirina, e 
ela deitou-se.
Hesitou por um instante; depois acrescentou: - Parece-me que também não vou.
- Não poderemos permitir, cara senhora, não poderemos permitir isso - clamou Mr. Blatt, segurando-a por 
um braço, prazenteiro. - La Haute Mode tem de adornar a ocasião. Nada de recusas! Vou levá-la presa, ah, 
ah! Condenada a prisão em Dartmoor.
Conduziu-a com firmeza para o primeiro carro. Rosamund deitou um olhar furibundo a Hercule Poirot.
- Eu fico com a Linda - anunciou Christine Redfern. - Não me importo nada.
- Oh, Christine - disse o marido.
E Poirot disse: - Não, não, tem de vir, madame. Quando se tem uma dor de cabeça fica-se melhor sozinho. 
Vá, vamos andando.
Os três carros partiram. Dirigiram-se primeiro à verdadeira Caverna do Duende em Sheepstor, e divertiram-
se muito à procura da entrada, tendo-a finalmente descoberto com recurso a um postal ilustrado.
Era um trajecto arriscado, saltitar de rocha em rocha, e Hercule Poirot não experimentou. Ficou a observar, 
indulgente, enquanto Christine Redfern saltava graciosamente de pedra em pedra, e notou que o marido 
nunca a deixava afastar-se muito. Rosamund Darriley e Emily Brewster participaram na busca, ainda que 
esta última tivesse escorregado uma vez, torcendo ligeiramente um tornozelo. Stephen Lane parecia 
incansável, contorcendo a sua alta e esguia figura por entre os pedregulhos. Mr. Blatt limitou-se a 
acompanhá-los apenas por uma parte do percurso, soltando gritos de encorajamento e tirando fotografias 
aos aventureiros.
Os Gardeners e Poirot ficaram calmamente sentados à beira do caminho,

167

enquanto a voz de Mrs. Gardener se elevava num agradável e calmo monólogo, pontuado aqui e ali pelos 
obedientes “Sim, querida” do marido.
-...sempre considerei, M. Poirot, e Mr. Gardener concorda comigo, que os instantâneos podem ser muito 
aborrecidos. A não ser, claro, que sejam tirados entre amigos. Aquele Mr. Blatt, não tem sensibilidade 
nenhuma. Chega ao pé de qualquer pessoa e tira-lhe um retrato sem dizer água vai, e, como já disse a Mr. 
Gardener, isso é realmente má educação. Foi o que eu disse, não foi, Odell?
- Foi, sim, querida.
- Aquela fotografia de grupo que ele nos tirou sentados na praia. Bem, aquilo está tudo muito bem, mas 
acho que devia ter-nos perguntado primeiro. o que aconteceu foi que Miss Brewster estava a levantar-se 
naquele momento, e ficou numa posição muito estranha.
- Também acho - comentou Mr. Gardener com um sorriso.
- E depois Mr. Blatt pôs-se a distribuir a fotografia a toda a gente, sem pedir autorização. Reparei que 
também lhe deu uma, M. Poirot.
Poirot confirmou.
- Aprecio muito aquela foto de grupo - disse.
Mrs. Gardener prosseguiu: - E olhem para o comportamento dele hoje... tão barulhento e vulgar. Até chega 
a enervar-me. Devia ter deixado o homem no hotel, M. Poirot.
- Infelizmente, madame, isso seria difícil - murmurou Hercule Poirot.
- Também me parece. Aquele homem intromete-se em todo o lado. Não tem sensibilidade nenhuma.
Nesse momento a descoberta da entrada para a Caverna do Duende foi acolhida com uma ruidosa 
saudação.
Depois o grupo prosseguiu o seu caminho, sob a orientação de Hercule Poirot, até a um ponto em que um 
curto passeio por uma colina coberta de urze conduzia a uma pequena clareira junto a um riacho. Uma 
ponte de madeira lançava-se sobre o riu e Poirot. e o marido de Mrs. Gardener persuadiram-na a atravessá-
la até a uma clareira que, liberta de tojo, parecia ser o local ideal para um piquenique.
Falando voluvelmente sobre as sensações que experimentara ao atravessar uma pequena ponte de tábuas, 
Mrs. Gardener acabou por se sentar. Subitamente ouviu-se um ligeiro clamor.
já todos tinham atravessado a ponte sem problemas, mas Emily Brewster

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estava imobilizada a meio das tábuas, de olhos cerrados, oscilando para um lado e para o outro.
Poirot e Patrick Redfern correram em seu auxílio. Emily agradeceu-lhes, envergonhada.
- Obrigada, obrigada. Desculpem. Nunca me senti bem a atravessar águas em movimento. Fico tonta. uma 
parvoíce, bem sei.
Colocou-se o almoço sobre as toalhas, e o piquenique começou.
Todos os Presentes ficaram secretamente surpreendidos por constatarem que estavam a apreciar este 
interlúdio. Talvez fosse por lhes oferecer uma hipótese de fugirem, por umas horas, a uma atmosfera de 
suspeita e receio. Aqui, escutando o borbulhar da água, aspirando o agradável aroma da turfa, e apreciando 
o colorido panorama da urze e dos fetos, aquele mundo de crime e de inquéritos policiais e suspeitas 
parecia-lhes ter-se desvanecido, como se nunca houvesse existido. Até Mr. Blatt se esqueceu de ser a 
alma da festa. Terminada a refeição foi dormir a sesta, ligeiramente afastado dos outros, e os roncos que 
emitia testemunhavam a sua abençoada entrada no reino dos sonhos.
Algum tempo depois, um grato grupo de pessoas começou a arrumar os seus cestos de piquenique, dando 
os parabéns a Hercule Poirot pela agradável ideia que tivera.
o sol começava a pôr-se quando iniciaram a viagem de regresso pelas sinuosas estradas secundárias. Do 
topo da colina, acima da Baía de Leathercombe, captaram uma rápida vista da ilha com o seu hotel pintado 
de branco.
Parecia em paz e inocente, ao pôr do Sol.
Mrs. Gardener, por uma vez pouco loquaz, suspirou e disse: - Estou-lhe mesmo muito grata, M. Poirot. 
Sinto-me tão calma... Foi um dia maravilhoso.
o major Barry veio recebê-los à chegada.
- Olá! Então passaram bem o dia?
- Se passámos! - disse Mrs. Gardener. - As charnecas estavam lindas! Tão inglesas, tão velho mundo... E 
o ar estava delicioso e tonificante.

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o senhor devia ter vergonha de ser tão preguiçoso, ao ponto de não ter desejado vir connosco.
o major soltou uma risada. - Estou demasiado velho para essas coisas... sentado no chão a comer uma 
sanduíche.
Uma criada de quarto tinha saído do hotel e vinha a correr, esbaforida. Hesitou por um momento, e em 
seguida dirigiu-se rapidamente a Christine Redfern.
Hercule Poirot viu que se tratava de Gladys Narracott.
- Desculpe, minha senhora - disse ela numa voz acelerada e desigual mas estou preocupada com a 
menina. Com Miss Marshall. Fui agora mesmo levar-lhe um chá e não consegui que acordasse, e tem um 
ar tão... tão esquisito!
Christine olhou desesperada à sua volta. Poirot aproximou-se imediatamente. Segurando-a por um cotovelo, 
disse-lhe calmamente: - Vamos já subir, para ver.
Subiram apressadamente a escada e percorreram o corredor até ao quarto de Linda.
Bastou um olhar para ambos constatarem que alguma coisa estava mal. o rosto da rapariga tinha uma cor 
estranha, e a sua respiração era quase imperceptível.
Poirot tomou-lhe o pulso. Ao mesmo tempo reparou num envelope encostado ao candeeiro da mesa-de-
cabeceira. Estava dirigido a si próprio. o capitão Marshall entrou rapidamente no quarto.
- o que se passa com a Linda? - perguntou. - o que é que ela tem?
Christine Redfern soltou um ligeiro soluço assustado.
Hercule Poirot afastou-se da cama.
- Mande já chamar um médico - disse a Marshall -, o mais depressa que for possível. Mas receio... receio 
mesmo... que seja demasiado tarde. Pegou na carta que lhe era endereçada e rasgou o envelope. No 
interior havia algumas linhas manuscritas por Linda, com a sua cuidada caligrafia de colegial.
Acho que esta é a melhor saída. Peça ao Pai para tentar perdoar-me. Fui eu quem matou Arlena. Pensei 
que ia ficar contente... mas não fiquei Lamento muito tudo o que aconteceu.

170

Estavam reunidos na sala de estar do hotel: Marshall ,os Redferns, Rosamund Darriley e Hercule Poirot. 
Permaneciam em silêncio, à espera... A porta abriu-se e o Dr. Neasden entrou.
- Fiz tudo o que estava ao meu alcance - disse bruscamente. - É possível que ela se salve... mas tenho a 
obrigação de dizer que a esperança não é muita.
Calou-se. Marshall ,de rosto tenso e olhos de um azul gélido, perguntou:
- Como teria ela obtido o produto?
Neasden abriu de novo a porta e fez um sinal. A criada de quarto entrou na sala. Tinha estado a chorar.
- Conte-nos outra vez aquilo que viu - disse Neasden.
- Nunca pensei... - disse a rapariga a fungar - nunca pensei, nem por um instante, que houvesse qualquer 
coisa de errado... ainda que a menina me parecesse um tanto estranha. - Um ligeiro gesto de impaciência 
do médico fê-la prosseguir: - Ela estava no quarto da outra senhora. De Mrs. Redfern. No seu quarto. 
Estava ao pé do lavatório, e tinha um frasquinho na mão. Deu uma espécie de salto quando eu entrei, e 
pensei que era esquisito ela tirar coisas do quarto da senhora, mas também podia ser qualquer coisa que 
lhe tivesse emprestado. Ela só disse: “Ah, era disto que eu andava à procura... “, e saiu.
- Os meus comprimidos para dormir - disse Christine quase num sussurro.
- Como sabia ela da existência dos comprimidos? - perguntou o médico com rudeza.
- Tinha-lhe dado um - disse Christine. - Na noite depois daquilo ter acontecido. Ela disse-me que não 
conseguia dormir. Ela... lembro-me de ela dizer: “Acha que chega um?”, e eu disse-lhe que sim, que eram 
muito fortes, e que me tinham recomendado que nunca tomasse mais do que um, dois no máximo.
Neasden acenou.
- Ela quis ter a certeza - comentou. - Tomou seis.
Christine soltou outro soluço.

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- Oh, meu Deus, sinto que a culpa é minha. Devia tê-los guardado num local seguro.
o médico encolheu os ombros.
Talvez tivesse sido melhor, Mrs. Redfern.
- Ela está a morrer... e a culpa é minha... - disse Christine, desesperada.
Kenneth Marshall mexeu-se na cadeira.
- Não, não se culpe pelo sucedido - disse. - Ela sabia o que estava a fazer. Talvez... talvez tenha sido 
melhor assim.
Olhou para o papel amarrotado que tinha na mão, a nota que Poirot lhe entregara em silêncio.
- Não acredito. Não creio que a Linda a tenha assassinado - exclamou Rosamund Darriley. - É impossível, 
de certeza, dado os factos conhecidos!
Christine interveio, ansiosa: - Sim, nunca poderia ter sido ela! Deve ter ficado exausta e imaginou tudo!
A porta abriu-se, e o coronel Weston entrou. Que se passa? - perguntou.
o Dr. Neasden tirou a nota manuscrita das mãos de Marshall e entregou-a ao chefe da polícia. Ele leu-a.
- o quê? - exclamou, incrédulo. - Mas isto é um disparate... um autêntico disparate! Impossível! Não acha, 
Poirot?
Hercule Poirot moveu-se pela primeira vez.
- Não - disse -, receio que não seja impossível.
- Mas eu estava com ela, M. Poirot - disse Christine Redfern. - Estive com ela até ao meio-dia menos um 
quarto. Disse-o à polícia.
- As suas declarações deram-lhe um álibi - disse ele. - Mas em que se baseavam as suas declarações? 
Baseavam-se no relógio da própria Linda Marshall. A senhora não sabe realmente se faltava um quarto para 
o meio-dia quando a deixou; sabe-o apenas porque ela lho disse! A senhora mesma comentou que lhe 
parecera que o tempo tinha passado muito depressa.
Ela ficou a olhar para Poirot, paralisada.
Poirot prosseguiu: - Pense, madame: quando deixou a praia, regressou ao hotel depressa ou devagar?
Eu? Bem... devagar, acho eu.
Recorda-se de algum pormenor a respeito do percurso de regresso?
- Nem por isso, acho eu. Vinha... vinha a pensar.

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Poirot insistiu: - Lamento ter de lhe pedir isto, mas quer dizer-nos em que vinha a pensar durante o 
percurso?
Christine ruborizou-se. - Bem, se for mesmo preciso... Estava a pensar na hipótese de me ir embora. Partir, 
apenas, sem dizer nada ao meu marido. Sabe, sentia-me... sentia-me muito infeliz.
- Oh, Christine - exclamou Patrick Redfern -, tens razão... eu sei...
A voz precisa de Poirot interrompeu-o.
- Exactamente. Estava preocupada com a tomada de uma decisão de tanta importância. Estava, por assim 
dizer, cega e surda em relação ao que a cercava. Provavelmente caminhou lentamente, parando uma vez 
por outra para melhor esclarecer algum ponto do seu pensamento.
Christine confirmou. - o senhor é muito arguto. Foi mesmo assim. Acordei de uma espécie de sonho ao 
chegar ao hotel e apressei-me a entrar, convencida de já vir atrasada, mas quando olhei para o relógio do 
átrio constatei que ainda tinha muito tempo.
Poirot disse de novo: - Exactamente. - Depois voltou-se para Marshall.
- Agora tenho de lhe descrever certas coisas que encontrei no quarto da sua filha a seguir ao homicídio. Na 
grade da lareira havia um pedaço de cera derretida, cabelo queimado, fragmentos de cartão e papel, e um 
alfinete vulgar. o papel e o cartão poderiam ser irrelevantes, mas as outras três coisas eram sugestivas, 
especialmente depois de ter encontrado, escondido na estante, um livro levantado da biblioteca local, um 
tratado sobre bruxedos e magia. o volume abria-se com muita facilidade numa determinada página. Nessa 
página descreviam-se variados métodos de provocar a morte de alguém moldando-se em cera uma figura 
que representaria a vítima. A figura seria então aquecida lentamente até se derreter, ou então poder-se-ia 
perfurá-la com um alfinete no local do coração. Seguir-se-ia a morte da vítima. Mais tarde tomei 
conhecimento, através de Mrs. Redfern ,de que a Linda Marshall tinha saído naquela manhã bem cedo para 
comprar um pacote de velas, parecendo embaraçada ao revelar o que tinha adquirido. Não tive qualquer 
dúvida sobre o que acontecera a seguir. A Linda teria feito uma figura com a cera das velas, possivelmente 
adornando-a com alguns cabelos de Arlena para lhe conferir poderes mágicos, perfurando a seguir o local 
do coração com o alfinete, derretendo finalmente a figura pegando fogo a pedaços de cartão amontoados 
por baixo.

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”Era uma actividade primitiva, infantil, supersticiosa, mas revelava uma coisa: o desejo de matar. Seria 
possível que houvesse ali algo mais do que um desejo? Poderia a Linda Marshall ter realmente assassinado 
a madrasta?
À primeira vista parecia que ela tinha um álibi perfeito... mas na realidade, conforme demonstrei, o indício 
relativo às horas tinha sido fornecido pela própria Linda. Poderia facilmente ter dito a Christine que faltava 
um quarto para o meio-dia quando eram apenas onze e meia.
“Era bem possível que, logo depois de Mrs. Redfern deixar a praia, ela a tivesse seguido, esgueirando-se 
até à escada de ferro, descendo-a rapidamente ao encontro da madrasta, estrangulando-a e regressando ao 
cimo da escada antes que o barco com Miss Brewster e Patrick Redfern surgisse à vista. Poderia então 
regressar à Enseada da Gaivota, tomar o seu banho e voltar calmamente ao hotel.
“Contudo, isso dependeria de dois factores. Ela precisava de saber com toda a certeza que Arlena Marshall 
estaria na Enseada do Duende, e teria de ser fisicamente capaz de cometer o acto.
“Pois bem, o primeiro destes factores era viável: bastaria que a própria Linda tivesse escrito a mensagem 
para Arlena em nome de outra pessoa. Quanto ao segundo, a Linda possui mãos grandes e fortes, do 
tamanho das de um homem. No que se refere à força, Linda encontra-se naquela idade em que há mais 
predisposição para um desequilíbrio mental, fenómeno este que é frequentemente acompanhado por uma 
força invulgar. Há ainda um outro pequeno pormenor: a mãe da Linda Marshall tinha sido em tempos julgada 
por homicídio.
Kenneth Marshall levantou a cabeça.
- Mas foi ilibada! - disse em tom feroz.
- Sim, foi ilibada - concordou Poirot.
- E digo-lhe mais uma coisa, M. Poirot - prosseguiu Marshall -, a Rut,h... a minha mulher... estava inocente. 
Isso sei eu com toda a certeza. Na intimidade da nossa vida não me poderia enganar. Era uma inocente 
vítima das circunstâncias. - Fez uma pausa. - E também não acredito que Linda tenha assassinado Arlena. 
É ridículo... absurdo!
- Considera então - perguntou Poirot -, que essa carta é uma falsiFicação?

174

Marshall estendeu a mão, e Weston entregou-lha. Marshall analisou-a cuidadosamente. Depois abanou a 
cabeça.
- Não - declarou, contrafeito. - Acredito que foi escrita pela Linda.
Poirot prosseguiu: - Nesse caso, se foi a Linda quem a escreveu, há apenas duas explicações. Ou a 
escreveu de boa-fé, sabendo ter sido ela própria a autora do crime, ou... ou, digo eu, escreveu-a 
deliberadamente paraproteger outrapessoa, alguém que ela receava que estivesse a despertar suspeitas.
- Refere-se a mim? - perguntou Kenet Marshall.
- É possível, não lhe parece?
Marshall meditou por alguns momentos; depois respondeu, calmamente: - Não, acho que a ideia é absurda. 
Ao princípio a Linda pode ter pensado que eu era suspeito, mas agora sabia que isso estava ultrapassado, 
que a polícia tinha aceite o meu álibi, desviando a sua atenção para outro lado.
- Mas suponha que não era uma questão de pensar que o senhor era suspeito - disse Poirot -, mas sim que 
ela sabia que era o culpado?
Marshall ficou a olhar para ele e deu uma risada curta. - Isso é um absurdo.
- Olhe que não sei - replicou Poirot. - Existem, como sabe, diversas possibilidades a respeito da morte de 
Mrs. Marshall. Há a teoria de que estava a ser vítima de chantagem, tendo ido naquela manhã ao encontro 
do chantagista e sendo assassinada por este. Há a teoria de que a Enseada e a caverna do Duende 
estavam a ser usadas para o tráfico de droga, e de que ela foi morta por ter sabido acidentalmente do caso. 
Há uma terceira possibilidade: a de ter sido despachada por algum maníaco religioso. Mas há ainda uma 
quarta possibilidade: o senhor tinha muito a ganhar com a morte da sua esposa, não é verdade, capitão 
Marshall?
Acabei de lhe dizer...
Sim, sim, concordo que é impossível que o senhor tivesse podido assassinar a sua esposa... se estivesse 
a agir sozinho. Mas suponhamos que alguém o ajudava?
- Que raio está a insinuar com isso?
o homem tranquilo estava finalmente fora de si. Soergueu-se do assento. A sua voz era ameaçadora. Havia 
um reluzir de cólera no olhar. Poirot prosseguiu: - Estou a afirmar que este não é um crime que tenha sido 
cometido apenas por uma pessoa. Duas pessoas estiveram envolvidas

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nele. É bem verdade que o senhor não poderia estar a dactilografar aquela carta ao mesmo tempo que se 
dirigia à enseada, mas teria tido tempo para estenografar a carta, confiando a outra pessoa o encargo de a 
dactilografar enquanto o senhor se encontrava ausente na sua criminosa missão.
Hercule Poirot olhou na direcção de Rosamund Darriley.
- Miss Darriley declarou que deixou o Terraço do Sol dez minutos depois das onze, tendo-o observado a 
escrever à máquina no seu quarto. Contudo, aproximadamente a essa hora Mr. Gardener regressou ao 
hotel para ir buscar uma meada de lã para a esposa. Não se cruzou com Miss Darriley nem a viu. Isso é 
digno de nota. Parece que ou Miss Darriley nunca deixou o Terraço do Sol, ou que o teria deixado bastante 
mais cedo, encontrando-se então no seu quarto muito atarefada a escrever à máquina. Outro pormenor: o 
senhor declarou que, quando Miss Darriley espreitou para dentro do seu quarto às onze e um quarto, viu-a 
através do espelho. Contudo, no dia do crime a sua máquina de escrever e os papéis estavam espalhados 
na escrivaninha ao canto da sala, enquanto que o espelho se encontra entre as duas janelas. Portanto, 
essa declaração era uma mentira deliberada. Mais tarde, transferiu a máquina de escrever para a mesa 
situada por baixo do espelho para justificar a sua história, mas já era demasiado tarde. Eu já percebera que 
o senhor e Miss Darriley tinham mentido.
Rosamund Darriley falou.
- o senhor é diabolicamente engenhoso! - disse numa voz baixa e límpida.
- Mas não tão diabólico e engenhoso como o homem que matou Arlena Marshall! - disse Poirot elevando a 
voz. - Pense por um momento: com quem pensei eu... com quem pensou toda a gente... que Arlena 
Marshall teria ido encontrar-se naquela manhã? Todos chegámos à mesma conclusão: Patrick Redfern! Ela 
não ia encontrar-se com um chantagista. o rosto dela devia ter-me dito isso. Oh não! Ela ia ao encontro de 
um amante... ou pelo menos era o que pensava!
“Sim, eu já estava convencido disso. Arlena Marshall ia encontrar-se com Patrick Redfern. Mas, um minuto 
depois, Patrick Redfern surge na praia, obviamente à procura dela. Como seria, então?
- Algum malandro usou o meu nome! - disse Patrick Redfern com uma raiva mal controlada.

176

- o senhor estava obviamente transtornado e surpreendido pela ausência dela - disse Poirot. - Talvez de 
uma forma demasiado óbvia. A minha teoria, Mr. Redfern, é que ela foi à Enseada do Duende para se 
encontrar consigo, e que se encontrou de fácto consigo, e que o senhor a matou, conforme planeara já.
Patrick Redfern ficou a olhar para ele.
- Está a entrar comigo? - disse depois com a sua bem humorada voz irlandesa. - Estive consigo na praia 
até sair nobarco com Miss Brewster, dando com ela já morta.
Poirot replicou: - o senhor matou-a depois de Miss Brewster ter regressado no barco para chamar a polícia. 
Arlena Marshall não estava morta quando o senhor chegou à praia. Estava à espera, escondida na caverna, 
até que não houvesse mais ninguém nas proximidades.
- E o corpo? Miss Brewster viu o corpo, tal como eu!
- um corpo, sim. Mas não um cadáver. o corpo vivo da mulher que o auxiliou, com os braços e as pernas 
bronzeados com a ajuda do bronzeador e o rosto escondido debaixo do chapéu de cartão verde. Christine, 
a sua esposa (ou talvez não a sua esposa, mas certamente a sua sócia), auxiliando-o a cometer este 
homicídio tal como o auxiliara a cometer aquele outro assassínio em que “descobriu o corpo de Alice 
Corrigan pelo menos vinte minutos antes de ela ter morrido, assassinada pelo marido, Edward Corrigan... o 
senhor!
Christine falou. A sua voz era incisiva, sem emoção.
- Cuidado, Patrick não percas a calma! - disse.
Poirot prosseguiu: - Talvez tenham curiosidade em saber que tanto o senhor como a sua esposa Christine 
foram facilmente reconhecidos e identificados pela polícia do Surrey, de entre um grupo de pessoas 
fotografadas aqui. Identificaram-nos prontamente como sendo Edward Corrigan e Christine Deverill, a jovem 
caminhante que encontrara o corpo de Alice Corrigan.
Patrick Redfern tinha-se posto em pé. o seu rosto agradável estava transformado, avermelhado de sangue, 
cego de raiva. Era o rosto de um assassino... de um tigre.
- Maldito parasita metediço! - gritou.
Atirou-se para a frente, dedos esticados como garras, vomitando maldições, apertando a garganta de 
Hercule Poirot...

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CAPÍTULO TREZE

- Foi numa dada manhã em que estávamos sentados lá fora - disse ponderadamente Poirot -, comparando 
os corpos bronzeados pelo sol com a carne exposta na montra de um talho, que constatei como era 
pequena a diferença entre um corpo e qualquer outro. Se se observasse de perto e com atenção, sim... 
mas num olhar de relance? Uma jovem de formas mais ou menos aceitáveis é igual a qualquer outra: duas 
pernas tisnadas, dois braços tisnados, um pedacinho de fato-de-banho entre os dois extremos... apenas 
um corpo jazendo ao sol. Quando uma mulher caminha, quando fala, quando se ri ou move a cabeça ou as 
mãos... então sim, exibe a sua personalidade, a sua individualidade. Mas, quando se entrega ao ritual do 
bronze... não.
“Foi nesse dia que falámos da maldade... da maldade debaixo do sol, como disse Mr. Lane. Mr. Lane é 
uma pessoa muito sensível... sente-se pessoalmente afectado pelo Mal... sente a sua presença... Mas não 
percebia bem onde ele se encontrava. Para ele, o mal encontrava-se personificado em Arlena Marshall ,e 
quase todos concordavam com ele.
“Contudo, no meu entender, ainda que o mal estivesse presente, não estava de modo algum centralizado 
em Arlena Marshall. Estava relacionado com ela, sim... mas de um modo radicalmente diferente. 
Considerei-a sempre como uma vítima, eterna e predestinada. Porque era bela, porque era atraente, porque 
os homens rodavam a cabeça para a olhar, todos pensavam que pertencia ao tipo de mulher que destroça 
vidas e destrói as almas. Mas eu via-a de um modo muito diferente. Não era ela que atraía fatalmente os 
homens; eram os homens que a atraíam fatalmente. Ela pertencia àquele tipo de mulher que agrada 
facilmente aos homens e de que estes também facilmente se fartam. Tudo o que descobri ou que escutei 
acerca dela vinha em reforço desta minha convicção. A primeira coisa que ouvi a respeito dela foi que o 
homem de cujo divórcio ela fora a causa se tinha recusado a casar com

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ela. Foi então que o capitão Marshall, um daqueles homens incuravelmente cavalheirescos, entrou em cena 
pedindo-a em casamento. Para um homem tranquilo e reservado do tipo do capitão Marshall ,uma provação 
pública de qualquer tipo seria o pior dos suplícios: daí o amor e a piedade pela sua primeira esposa, 
publicamente acusada e julgada por um crime que não cometera. Casara-se com ela e vira amplamente 
justificada a avaliação que fizera do seu carácter. Após a morte da esposa surgia-lhe outra mulher bela, 
talvez do mesmo tipo físico (visto que a Linda tem cabelo ruivo, provavelmente herdado), que se expunha à 
ignomínia pública. Mais uma vez Marshall vem em socorro de quem dele necessita. Contudo, desta vez 
pouco encontra em apoio da sua paixão. Arlena é estúpida, indigna da sua simpatia ou da sua protecção, 
estouvada. De qualquer modo, creio que ele sempre teve uma visão realista dela. Muito depois de ter 
desistido de a amar, continuava a ter pena dela, apesar de se sentir irritado pela sua presença. Para ele, 
Arlena era como uma criança incapaz de progredir para além de uma dada página do livro da vida.
“Em Arlena, com a sua paixão pelos homens, deparei com uma presa à espera de um determinado tipo de 
homem sem escrúpulos. Reconheci imediatamente esse tipo em Patrick Redfern, com a sua boa 
aparência, a sua autoconfiança, o seu inegável encanto do ponto de vista feminino. o aventureiro que, de um 
modo ou de outro, vive à custa das mulheres. Observando-os na praia, estava certo de que Arlena era a 
vítima de Patrick, e não o contrário, e associei o tal foco de maldade a Patrick Redfern, não a Arlena 
Marshall.
“Arlena recebera havia pouco tempo uma boa soma de dinheiro, que lhe fora legada por um admirador idoso 
que não tivera tempo de se fartar dela. Pertencia àquele género de mulher que é sempre defraudada por um 
ou outro homem. Miss Brewster referiu-se a um jovem que tinha sido “arruinado” por ela, mas uma carta 
deste, encontrada no quarto de Arlena, apesar de exprimir o desejo (que nada lhe custava) de a cobrir com 
jóias, vinha agradecer-lhe uma contribuição generosa mediante a qual o correspondente confessava ter 
conseguido escapar a um procedimento judicial. Um exemplo claro de um oportunista a sugar-lhe a fortuna. 
Não tenho qualquer dúvida de que Patrick Redfern constatou ser fácil levá-la a entregar-lhe periodicamente 
grandes somas de dinheiro “para investimento”.Talvez a tenha deslumbrado com histórias de grandes 
oportunidades que lhes trariam mundos e fundos. As mulheres indefesas, vivendo sós, são presa fácil 
daquele tipo de homem,

179

que usualmente se escapa sem dificuldade com o produto da pilhagem. Se, contudo, existe um marido, ou 
um irmão, ou um pai, as coisas podem tornar-se desagradáveis para o vigarista. Logo que o capitão 
Marshall viesse a constatar o que estava a acontecer à fortuna da esposa, Patrick Redfern não ficaria sem 
castigo muito tempo.
Isso, contudo, não o preocupava, porque estava já a considerar ver-se livre dela assim que achasse 
necessário, animado pelo êxito que já tivera com outro homicídio, o da jovem com quem se casara sob o 
nome de Corrigan, e a quem tinha convencido a fazer um avultado seguro de vida em seu benefício.
“Para a consecução dos seus planos contou com a colaboração e o apoio da mulher que aqui apresentara 
como sua esposa, e a quem era genuinamente devotado. Uma jovem muito diferente do tipo de vítima que 
ele parecia preferir: calma, composta, impassível, mas plenamente dedicada e uma actriz de grande 
talento. Desde a chegada do casal, Christine Redfern interpretara um papel, o de “pobre esposa 
dedicada”... frágil, indefesa, mais intelectual do que atlética. Pensem nos pormenores que ela introduziu na 
sua personagem: a tendência para criar bolhas ao expor-se ao sol em consequência da alvura da sua pele, 
o receio das alturas (com a história de ter ficado retida na catedral de Milão), etc. Realçava constantemente 
a sua constituição delicada e frágil; quase toda a gente se lhe referia com compaixão. Na realidade era tão 
alta como Arlena Marshal], mas com mãos e pés de pequenas dimensões. Dizia ter sido professora 
primária, reforçando assim a impressão de gostar de ler e de não possuir aptidões atléticas. Na realidade 
tinha trabalhado numa escola, mas como professora de Educação Física, e era uma jovem muito activa que 
podia escalar montanhas como um gato e correr como uma atleta.
O homicídio propriamente dito foi perfeitamente planeado, de acordo com um horário rigoroso. Foi, como 
tive oportunidade de dizer anteriormente, um crime cheio de manha. A cronometragem da operação foi um 
trabalho de génio!
“Primeiro, houve que preparar certas cenas preliminares, uma delas representada no Terraço do Sol, onde 
eles sabiam que eu estava no recanto ao lado: um diálogo convencional entre uma esposa ciumenta e o 
marido. Mais tarde ela interpretou o mesmo papel numa cena comigo. Lembro-me de que na altura tive uma 
vaga sensação de já ter lido tudo aquilo num livro.

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Não me parecia real. Evidentemente, porque não era real. Depois, veio o dia do homicídio. Estava um dia 
bom, e isso era essencial. A primeira acção de Redfern foi esquivar-se muito cedo pela janela da varanda 
que ele abrira do interior (se fosse encontrada aberta, pensariam que alguém tinha ido tomar banho bem 
cedo). Debaixo do roupão de praia escondera um chapéu chinês verde, igual ao que Arlena costumava usar. 
Atravessou a ilha, desceu pela escada de ferro e escondeu-o num sítio previamente combinado, atrás de 
umas pedras. Primeira parte.
“Na noite anterior tinha combinado um encontro com Arlena. Estavam a ter bastante cuidado, pois Arlena 
andava um tanto receosa do marido. Concordaram em se encontrarem na Enseada do Duende na manhã 
seguinte. Ninguém ia lá de manhã. Redfern iria ter com ela logo que pudesse escapar-se sem ninguém dar 
por isso. Se ela ouvisse alguém a descer a escada ou se surgisse algum barco, deveria esconder-se na 
caverna, cujo segredo ele lhe contara, e esperar aí até a costa estar livre. Segunda parte.
“Entretanto, Christine dirigiu-se ao quarto da Linda numa ocasião em que pensava que ela deveria estar a 
tomar o seu banho de mar matinal. Ia alterar o relógio da rapariga, adiantando-o vinte minutos. Havia, claro, 
o risco de a Linda reparar que o relógio não estava certo, mas isso não teria muita importância. o verdadeiro 
álibi de Christine era o tamanho das suas mãos, que não lhe permitiria executar o crime. 
Todavia,necessitava de um álibi adicional. No quarto da Linda, deparou com o livro de feitiçaria e bruxedos 
aberto, numa certa página. Leu-o, e quando Linda regressou e deixou cair o embrulho com as velas, 
percebeu o que esta andava a arquitectar. Isto deu-lhe algumas ideias. A intenção original do par culposo 
era atirar as suspeitas para cima de Kenet Marshall ,daí o desaparecimento do cachimbo, um fragmento do 
qual seria plantado na enseada, por baixo da escada de ferro.
“Quando Linda voltou, Christine não teve dificuldade em combinar com ela uma ida à Enseada da Gaivota. 
Regressou em seguida ao seu próprio quarto, retirou de uma mala fechada um frasco de bronzeador 
aplicou-o cuidadosamente e atirou o frasco vazio pela janela na direcção do mar, quase atingindo Emily 
Brewster, que estava a tomar banho. A segunda parte estava concluída com êxito.
“Christine vestiu então um fato-de-banho branco, e sobre este umas calças compridas e um casaco de 
praia com mangas compridas, encobrindo perfeitamente os braços e as pernas que acabara de bronzear.

181

”Às dez e quinze Arlena partiu para o seu encontro, e um ou dois minutos depois Patrick Redfern desceu e 
mostrou-se surpreendido, aborrecido, etc. A tarefa de Christine foi bastante fácil. Conservando o seu próprio 
relógio escondido, perguntou a Linda às onze e vinte e cinco que horas eram. A Linda consulta o seu 
relógio e diz que faltava um quarto para o meio-dia, e a seguir encaminha-se para o mar, enquanto Christine 
arruma o seu material de desenho. Assim que Linda volta as costas, Christine pega no relógio da rapariga, 
que ela retirara antes de entrar na água, e acerta-o. Depois sobe a correr o carreiro da falésia, atravessa 
apressada o topo da ilha até alcançar o princípio da escada de ferro, despe a roupa de praia que esconde 
com o material de desenho atrás de uma rocha, e desce rapidamente a escada.
“Arlena encontra-se lá em baixo na praia, admirada com o atraso de Patrick. Escuta alguém a descer a 
escada, procura saber quem será, e para sua desagradável surpresa constata ser aquela inconveniente, a 
esposa! Atravessa a praia, apressada, e esconde-se na caverna.
“Christine retira o chapéu chinês do local onde este fora escondido, com uma falsa madeixa ruiva fixa ao 
rebordo da aba traseira, e estende-se de bruços na praia com a cabeça e o pescoço tapados pelo chapéu. 
A operação foi cronometrada ao segundo. Um ou dois minutos depois o barco transportando Patrick e 
Emily Brewster dobra o extremo da praia. Lembrem-se de que é Patrick quem se baixa para examinar o 
corpo, é Patrick quem se mostra atordoado, chocado, despedaçado pela morte da sua amada! A sua 
testemunha foi cuidadosamente escolhida. Miss Brewster não suporta alturas, não irá tentar subir a escada 
de ferro. Irá sair da enseada no barco, sendo Patrick, naturalmente, quem fica com o corpo “para o caso de 
o assassino ainda se encontrar nas proximidades”. Miss Brewster afasta-se, remando apressada, para ir 
buscar a polícia. Assim que o barco deixa de ser visto, Christine corta o chapéu em pedaços com a tesoura 
que Patrick trouxe consigo, guarda os pedaços dentro do fato-de-banho e sobe rapidamente a escada, 
veste a roupa de praia e regressa correndo ao hotel, mesmo a tempo de tomar um banho rápido para 
remover o bronzeador, e veste o seu traje de ténis. Faz ainda uma outra coisa: queima os pedaços de 
cartão verde e a madeixa de cabelo na lareira da Linda, juntando uma folha de calendário para que este 
fique associado ao cartão. o que acabou de queimar não foi um chapéu, mas sim um calendário. Como 
previa, a Linda tem andado a fazer experiências de feitiçaria; a cera derretida e o alfinete assim o 
demonstram.

182

”Em seguida desce ao court de ténis, sendo a última a chegar, mas sem demonstrar agitação nem 
pressas.
“E entretanto Patrick dirigiu-se à caverna. Arlena nada viu, e pouco escutou: a chegada de um barco, 
algumas vozes. Ficara prudentemente escondida na caverna. Mas agora ouve Patrick chamá-la.
“Já passou o perigo, querida.” Ela sai, e as mãos dele cercam-lhe o pescoço... e assim chega ao final da 
sua vida a pobre, tonta e bela Arlena Marshall...
Poirot calou-se.
Durante uns instantes todos ficaram em silêncio, e por fim Rosamund Darriley disse, com um 
estremecimento: - Sim, desta forma podemos imaginar como tudo sucedeu. Mas essa é a história vista do 
outro lado. Ainda não nos explicou como foi que conseguiu chegar à verdade.
Hercule Poirot respondeu:
-já disse uma vez que a minha mente funciona de modo muito simples. Sempre, desde o princípio, me 
pareceu que quem matara Arlena Marshall seria quem mais condições reunia para o ter feito. E essa 
pessoa era Patrick Redfern. Era o tipo par excellence, o tipo de homem que explora mulheres como ela, e 
o tipo de assassino, o género de homem que rouba as economias de uma mulher e inclui no negócio 
cortar-lhe a garganta. Com quem iria Arlena encontrar-se naquela manhã? Tudo no seu rosto, no sorriso, no 
comportamento, nas palavras, apontava para Patrick Redfern.Consequentemente, o assassino tinha de ser 
Patrick.
“Mas imediatamente enfrentei, como vos disse, uma impossibilidade. Patrick Redfern não podia tê-la 
matado porque se encontrava na praia e depois na companhia de Miss Brewster, quando o corpo foi 
descoberto. Por isso procurei outras soluções, e existiam diversas. Poderia ter sido morta pelo marido, 
com a conivência de Miss Darriley (ambos tinham mentido com relação a um pormenor que parecia 
suspeito). Poderia também ter sido assassinada por haver tropeçado acidentalmente nas actividades 
secretas dos traficantes de droga. Poderia ter sido morta, como já disse, por um maníaco religioso, e podia 
ainda ter sido morta pela enteada. Esta última pareceu-me a dada altura ser a verdadeira solução. o 
comportamento da Linda na sua primeira entrevista com a polícia foi significativo. Uma conversa que tive 
mais tarde com ela convenceu-me de um ponto: ela considerava-se culpada.

183

- Quer dizer que ela imaginava realmente que tinha provocado a morte de Arlena? - perguntou Rosamund, 
num tom de incredulidade.
Hercule Poirot confirmou com um aceno.
- Sim. Lembre-se: ela pouco mais é do que uma criança. Leu o livro sobre bruxaria e quase acreditou nele. 
Detestava Arlena. Fabricou a boneca de cera, fez o feitiço, perfurou-lhe o coração, derreteu a figura... e 
nesse mesmo dia Arlena morre! Pessoas mais velhas e mais sábias do que a Linda crêem na magia negra. 
Naturalmente, ela acreditou que era tudo verdade: que através da feitiçaria tinha matado a madrasta.
- Oh! Pobre criança! - exclamou Rosamund. - E eu pensei... imaginei... uma coisa muito diferente... que ela 
sabia alguma coisa que poderia... Rosamund calou-se.
- Sei o que pensou - disse Poirot. - Na realidade a sua reacção assustou a Linda ainda mais. Estava 
convencida de que o seu acto tinha realmente provocado a morte de Arlena, e de que a senhora o sabia. 
Christine Redfern também a manobrou, dando-lhe a ideia dos comprimidos para dormir, indicando-lhe o 
caminho para uma rápida e indolor expiação do seu crime. Sabe, é que logo que o capitão Marshall 
apresentou um álibi, era vital encontrar um novo suspeito. Nem ela nem o marido sabiam do tráfico de 
droga. Viram na Linda o bode expiatório ideal.
- É uma mulher diabólica! - disse Rosamund.
Poirot concordou: - Sim, tem razão. Uma mulher cruel e calculista. Quanto a mim, sentia-me em grandes 
dificuldades. Seria a Linda culpada apenas da infantil tentativa de crime através da bruxaria, ou teria o seu 
ódio chegado ainda mais longe, até ao acto verdadeiro? Tentei levá-la a confessar-se-me, mas não serviu de 
nada. Naquele momento eu não tinha certezas. o chefe da polícia estava tentado a aceitar a explicação dos 
traficantes de droga, mas eu não me sentia satisfeito. Voltei a analisar muito cuidadosamente os factos. 
Era como se tivesse uma colecção de peças de um puzzle, acontecimentos isolados, simples factos. Tudo 
teria de se ajustar num padrão completo e harmonioso. Havia a tesoura encontrada na praia, um frasco 
atirado de umajanela, um banho que ninguém admitia ter tomado, tudo ocorrências perfeitamente banais 
mas que adquiriam um novo significado por ninguém as admitir. Portanto, tinham de representar alguma 
coisa. Nenhuma dessas ocorrências se ajustava às teorias que indicavam como culpados o capitão 
Marshall, a filha ou os traficantes de droga. E contudo, tinham de querer

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dizer alguma coisa. Regressei de novo à minha primeira solução, a de que o crime fora cometido por 
Patrick Redfern. Haveria alguma coisa a apoiar essa teoria? Sim, o facto de uma importante quantia em 
dinheiro ter desaparecido da conta de Arlena. Quem teria ficado com esse dinheiro? Patrick Redfern, 
evidentemente. Ela era o tipo de mulher facilmente burlada por um jovem simpático... mas não era o género 
de mulher susceptível de ser vítima de chantagem. Era demasiado transparente, incapaz de guardar um 
segredo. A história do chantagista sempre me soou a falsa. Todavia, alguém escutara aquela conversa... 
mas quem? A mulher de Patrick Redfern! Era a sua história, não confirmada por mais ninguém. Por que a 
teria inventado? A resposta atingiu-me como um relâmpago: para justificar a saída do dinheiro da conta de 
Arlena!
“Patrick e Christine Redfern estavam combinados. Christine não tinha a força física ou a predisposição 
mental necessárias para estrangular Arlena. Não, era Patrick quem deveria tê-lo feito... mas isso parecia 
impossível! Cada minuto do seu tempo naquela manhã encontrava-se justificado até ao momento da 
descoberta do corpo.
“Do corpo... As palavras agitaram qualquer coisa na minha mente... corpos deitados na praia, todos iguais. 
Patrick Redfern e Emily Brewster tinham chegado à praia, deparando com um corpo ali deitado. Um 
corpo... E se o corpo não fosse o de Arlena, mas o de outra pessoa? o rosto estava escondido pelo amplo 
chapéu chinês.
“Mas havia apenas um corpo morto, o de Arlena. Então seria possível... um corpo vivo? Alguém 
pretendendo passar por morto? Seria a própria Arlena, convencida por Patrick a participar em alguma 
espécie de jogo? Abanei a cabeça: demasiado arriscado. Um corpo vivo, mas quem? Haveria alguma 
mulher disposta a ajudar Redfern? Claro: a mulher dele. Mas esta era uma criatura delicada, de pele alva. 
Ah, sim, mas o bronzeador vem em frascos... frascos... mais uma das minhas peças que encaixava no 
puzzle! Sim, claro, e depois teria de tomar banho, para remover o bronzeador denunciador antes de ir jogar 
ténis. E a tesoura? Claro, para cortar o segundo chapéu de cartão que teria de fazer desaparecer de algum 
modo. Com a pressa, a tesoura tinha ficado caída na praia, a única coisa esquecida pelo par de 
assassinos.
“Mas onde estaria Arlena entretanto? Isso também se tornou bastante claro Para mim. Rosamund Darriley 
ou Arlena Marshall: uma delas tinha estado dentro da caverna, sabia-o pelo perfume que apenas elas 
usavam.

185

Certamente que não teria sido Rosamund Darriley ,por isso era Arlena, ali escondida até a praia estar livre 
de intrusos.
“Depois de Emily Brewster partir no barco, Patrick ficou com a praia toda por sua conta, com plena 
oportunidade para cometer o crime. Arlena Marshall foi morta já depois das onze e quarenta e cinco, mas o 
testemunho do médico apenas referia a partir de que hora o crime podia ter sido cometido. Que Arlena já 
estava morta às onze e quarenta e cinco foi o que disseram ao médico, e não o que ele disse à polícia.
“Dois outros pontos precisavam de ser resolvidos. o depoimento da Linda Marshall dava um álibi a Christine 
Redfern. Sim, mas esse álibi dependia do relógio da Linda Marshall. Tudo o que era preciso provar era que 
Christine tinha tido duas oportunidades para mexer no relógio. Encontrei-as facilmente. Ela tinha estado 
sozinha no quarto da Linda naquela manhã, e havia ainda uma prova indirecta, pois a Linda tinha dito que 
“receava já estar atrasada”, mas quando desceu passavam apenas vinte e cinco minutos das dez, pelo 
relógio da sala de estar. A segunda oportunidade foi fácil: pôde mexer novamente no relógio logo que a 
Linda voltou as costas para ir tomar banho.
“Depois havia a questão da escada. Christine sempre dissera que tinha medo das alturas. Outra mentira 
cuidadosamente preparada.
“Já tinha assim o meu mosaico concluído, com todas as peças devidamente encaixadas. Mas, 
infelizmente, não possuía provas concretas. Estava tudo orquestrado na minha mente.
“Foi então que me surgiu uma ideia. o crime tinha sido cometido com muita segurança, muita perícia. Não 
tinha dúvidas de que no futuro Patrick Redfern repetiria a proeza. E quanto ao passado? Era possível que 
este não tivesse sido o seu primeiro homicídio. o método utilizado, o estrangulamento, estava de acordo 
com a sua natureza, a de um assassino que matava não só por dinheiro mas também por prazer. Se já 
tivesse assassinado antes, tinha a certeza de que teria usado o mesmo meio. Pedi ao inspector Colgate 
uma relação de mulheres que tivessem sido vítimas de estrangulamento. o resultado encheu-me de alegria. 
A morte de Nellie Parson, encontrada estrangulada num bosque solitário, poderia ter sido ou não obra de 
Patrick Redfern, mas na morte de Alice Corrigan encontrei exactamente o que procurava. Tinha sido usado 
essencialmente o mesmo método. Houvera a mesma manipulação do tempo, pois o crime não fora 
cometido, como é usual, antes do que tudo levava a crer, mas sim depois. Um corpo supostamente 
descoberto

186

às quatro e um quarto, e um marido com um álibi válido até às quatro e vinte e cinco.
O que teria realmente acontecido? Dizia-se que Edward Corrigan chegara ao café de Pine Ridge e, não 
tendo encontrado ali a mulher, tinha ido aguardá-la no exterior do café, andando de um lado para o outro. 
Na realidade, contudo, dirigiu-se a correr para o ponto onde combinara encontrar-se com ela, na mata de 
Caeser (que, conforme podem recordar-se, era bastante perto), matou-a e voltou ao café. A caminhante que 
tinha encontrado o corpo era uma jovem muito respeitada, professora de Educação Física numa conhecida 
escola feminina. Aparentemente não tinha qualquer relacionamento com Edward Corrigan. Tivera de 
percorrer uma considerável distância para relatar o sucedido na esquadra da polícia. o médico legista só 
examinou o cadáver às cinco e quarenta e cinco. Como sucedeu no presente caso, a hora da morte foi 
aceite sem discussão.
“Resolvi efectuar uma experiência final. Tinha de saber sem sombra de dúvida se Mrs. Redfern era 
mentirosa. Organizei a nossa pequena excursão a Dartmoor. Se uma pessoa não suporta alturas, nunca se 
sente confortável ao atravessar uma ponte estreita sobre águas em movimento. Miss Brewster, que sofre 
realmente disso, teve uma vertigem, mas Christine Redfern passou pelas tábuas sem a menor hesitação. 
Era um ponto sem importância, mas era também uma prova concreta. Se ela tinha dito uma mentira 
desnecessária, qualquer outra mentira seria possível. Entretanto, Colgate tinha mostrado a fotografia de 
grupo à polícia do Surrey, que logo identificou o casal. Depois joguei o meu trunfo da única forma com 
possibilidades de ter êxito. Tendo primeiramente transmitido a Patrick Redfern uma sensação de 
segurança, atirei-me depois a ele fazendo o possível para o obrigar a perder o domínio sobre si mesmo. Ao 
saber que tinha sido positivamente relacionado com o caso Corrigan, perdeu as estribeiras.
Hercule Poirot esfregou a garganta, recordando o sucedido.
- Aquilo que fiz - declarou, com um ar importante - foi extremamente perigoso, mas não estou arrependido. 
Tive êxito! Não sofri em vão. Seguiu-se um momento de silêncio. Depois Mrs. Gardener soltou um profundo 
suspiro.
- Bem, M. Poirot - afirmou ela -, foi uma experiência maravilhosa ouvi-lo relatar exactamente como 
conseguiu os seus resultados. Foi tão fascinante como uma lição de criminologia; na realidade foi mesmo 
uma

187

lição de criminologia. E pensar que a minha meada de lã magenta e aquela conversa enquanto 
apanhávamos sol tiveram alguma coisa a ver com tudo isto! Fico tão emocionada que me faltam as 
palavras, e estou certa de que Mr. Gardener pensa do mesmo modo, não pensas, Odell?
- Sim, querida - disse Mr. Gardener.
- Mr. Gardener também me prestou um valioso auxílio - disse Hercule Poirot. - Queria conhecer a opinião de 
um homem sensato a respeito de Mrs. Marshall ,e perguntei a Mr. Gardener o que pensava dela.
- Ah sim? - ripostou Mrs. Gardener. - E o que disseste a respeito dela, Odell?
Mr. Gardener tossiu.
- Bem, querida - disse -, nunca pensei muito nela, como sabes.
- É esse o género de coisa que os homens sempre dizem às mulheres declarou Mrs. Gardener. - E, se 
quer que lhe diga, até mesmo M. Poirot me parece um pouco indulgente em relação a ela, chamando-lhe 
uma vítima natural e tudo isso. Claro, é verdade que ela não era uma mulher culta, e, como o capitão 
Marshall não se encontra aqui, não me importo de dizer que ela sempre me pareceu um bocado bronca. Foi 
o que eu disse a Mr. Gardener, não foi, Odell?
- Sim, querida - disse Mr. Gardener.
Linda Marshall estava sentada com Hercule Poirot na Enseada da Gaivota.
- Claro que estou contente por não ter morrido - disse Linda. - Mas sabe, M. Poirot, é como se a tivesse 
mesmo assassinado, não acha? Era essa a minha vontade.
Hercule Poirot ripostou com energia:
- São duas coisas completamente diferentes! o desejo de matar e a acção de matar são duas coisas 
totalmente distintas! Se, no seu quarto, em vez da figura de cera tivesse tido a sua madrasta deitada no 
chão, de braços e pernas atados e incapaz de se defender, e se na sua mão tivesse um punhal em vez de 
um alfinete, nunca teria sido capaz de lho enterrar no coração! Qualquer coisa dentro de si ter-lhe-ia dito 
não!”. Acontece o mesmo comigo.

188

Se algum imbecil me faz enraivecer, digo para comigo: “Tenho vontade de lhe dar um pontapé!”. Em vez 
disso, dou um pontapé na mesa. Digo: “Esta mesa representa o imbecil, e dou-lhe assim um pontapé”. E 
depois, se não magoei muito os dedos do pé, sinto-me bastante melhor e normalmente a mesa não fica 
muito estragada. Mas se o próprio imbecil estivesse ali, não lhe teria dado um pontapé. Fazer um boneco 
de cera e espetá-lo com alfinetes é uma parvoíce, sim, é uma criancice, mas tem a sua utilidade. Extraiu o 
ódio que tinha dentro de si e transferiu-o para a pequena figura. Depois, com o alfinete e o fogo destruiu, 
não a sua madrasta, mas o ódio que lhe tinha. A seguir, antes de ter sabido da morte dela, sentiu-se 
purificada, não foi? Sentiu-se mais leve, mais feliz?
Linda confirmou com um aceno.
- Como soube? - perguntou. - Foi assim mesmo que me senti...
- Então não volte a repetir essas parvoíces - disse Poirot. - Resolva-se apenas a não odiar a sua próxima 
madrasta.
- Acha que irei ter outra? - inquiriu Linda, alarmada. - Ah, estou a ver, refere-se a Rosamund. Dessa gosto 
eu... - Hesitou por um instante. Essa é sensata.
Não era bem o adjectivo que Poirot escolheria para aplicar a Rosamund Darriley, mas percebia que, para 
Linda, representava o melhor dos elogios.

- Rosamund - disse Keneth Marshall -, chegaste a convencer-te de que eu tinha assassinado Arlena.
Rosamund parecia embaraçada.
- Pois - confessou -, fui uma idiota.
- E foste mesmo.
- Tens razão, Ken, mas tu fechas-te sobre ti mesmo como uma ostra. Nunca soube o que sentias 
realmente por Arlena. Não sabia se a aceitavas tal como ela era, ou se... bem, se apenas acreditavas 
cegamente nela. E pensei que, se fosse assim e descobrisses de repente que ela andava a enganar-te, 
poderias ter ficado louco de raiva. Tenho ouvido histórias a teu respeito. És sempre muito calmo mas por 
vezes podes tornar-te assustador.
- E então pensaste que a tinha agarrado pelo pescoço, dando cabo dela.

189

- Bem... sim... foi isso mesmo o que pensei. E o teu álibi parecia-me um tanto fraco. Foi então que decidi 
de repente dar-te uma ajuda, inventando aquela história idiota a respeito de te ter visto a escrever à máquina 
no teu quarto. E quando ouvi dizer que me tinhas visto pelo espelho... bem, nessa altura fiquei mesmo 
convencida de que tinhas sido tu. Isso, e os modos estranhos da Linda.
- Não percebeste que eu tinha dito que te vira pelo espelho para confirmar a tua história? - comentou 
Keneth Marshall com um suspiro. Pensei que a tua declaração precisava de ser confirmada.
Rosamund ficou a olhar para ele.
- Não me digas que pensaste que eu tinha assassinado a tua mulher!
Kenneth Marshall mudou de posição, constrangido.
- Raios, Rosamund - murmurou -, não te lembras de quase teres dado cabo daquele rapaz por causa do 
cão? Agarraste-o pela garganta e não o largavas.
- Mas isso foi há anos...
- Pois, está bem...
- Que motivo poderia eu ter para matar Arlena?
Marshall não sabia o que responder. Resmungou de novo qualquer coisa.
- Ken, és muito convencido! - gritou Rosamund. - Pensaste que eu a teria matado por altruísmo em teu 
benefício, não foi? Ou então... terias pensado que era por te querer para mim?
- Nada disso! - reagiu Marshall,indignado. - Mas tu sabes o que disseste naquele dia... a respeito da Linda 
e tudo o mais... e pareceu-me que te preocupavas com o que pudesse acontecer-me.
- Sempre me preocupei a esse respeito - disse Rosamund.
- Acredito que sim. Sabes, Rosamund... custa-me falar a respeito de coisas... não tenho o dom da 
palavra... mas gostava de esclarecer uma coisa. Não amava Arlena, a não ser ao princípio, e a minha vida 
com ela todos os dias era uma tarefa de arrasar os nervos. Era mesmo um verdadeiro inferno, mas tinha 
realmente pena dela. Era uma doidivanas, sempre maluca por homens. Não podia evitar. E eles deixavam-
na sempre mal e tratavam-na abaixo de cão. Não me achava capaz de lhe dar um empurrão final. Tinha-me 
casado com ela, e incumbia-me de cuidar dela o melhor que podia. Acho que ela sabia isso, e estava-me 
realmente grata. Ela era... era uma criatura verdadeiramente patética.

190

- Pronto, Ken, agora compreendo - disse Rosamund mansamente.
Sem olhar para ela, Kenet Marshall encheu cuidadosamente o cachímbo.
- És muito compreensiva, Rosamund - murmurou. Um ligeiro sorriso encurvou a boca irónica de Rosamund.
- Vais resolver-te a pedir-me agora em casamento, Ken, ou estás resolvido a aguardar seis meses?
o cachimbo de Kenet Marshall caiu-lhe de entre os lábios e despedaçou-se nas rochas.
- Bolas - queixou-se. - já é o segundo cachimbo que perco desde que cheguei. E agora não tenho outro. 
Como raio adivinhaste que eu tinha decidido que seis meses seria um prazo adequado?
- Possivelmente porque é de facto o prazo apropriado. Mas preferia saber desde já alguma coisa de 
concreto, se não te importasses. Porque daqui até lá és capaz de te cruzar com alguma dama perseguida 
e correr outra vez em seu auxílio como um autêntico cavalheiro.
Ele riu-se.
- Desta vez vais tu ser a dama perseguida, Rosamund. Vais ter de abandonar o teu negócio de roupas, e 
iremos viver no campo.
- Não achas que tenho um bom rendimento com o meu negócio? Não compreendes que é o meu negócio, 
que criei com muita dedicação, e de que muito me orgulho? É preciso descaramento para agora me vires 
dizer: “Desiste de tudo, querida”.
- E eu sou descarado!
- E estás convencido de que gosto de ti o suficiente para fazer o que me pedes?
- Se não gostasses - declarou Kenet Marshall - não me servirias de nada.
- Oh, meu querido - disse Rosamund com suavidade -, durante toda a minha vida sempre desejei viver 
contigo no campo. Finalmente, o meu sonho vai realizar-se...

FIM

85 volumes
(romances e contos policiais)
em três séries:
Poirot Os livros protagonizados por Poirot foram considerados a Melhor Série Policial do Século XX.
Miss Marple
Outros
Uma colecção indispensável daquela que foi considerada pela “Bouchercon World Mistery Convention” 
como a maior escritora policial do Século XX. Hercule Poirot é o personagem mais famoso de Agatha 
Christie.
A autora pretendia um personagem excêntrico, e com Poirot conseguiu-o. Agente reformado da polícia 
belga, Poirot tem-se em grande consideração - a si e às suas “celulazinhas cinzentas”, à sua 
personalidade extravagante e pomposa, aos seus modos afectados. Dotado de características físicas tão 
peculiares quanto as mentais, o detective é facilmente identificável através da sua cabeça oval e do 
bigodinho invulgar - e sempre irrepreensível - do qual trata com esmero e, quase, reverência. Desta feita, a 
sua relação com o crime e a investigação, torna-se coerente: longe de aderir a métodos de investigação 
vulgares, o detective apoia-se no seu raciocínio lógico e no estudo da “psicologia do criminoso”.
 
