






Morte no Nilo
Agatha Christie







CAPÍTULO 1

LINNET RIDGEWAY!

 - É ela! - exclamou Mr. Burnaby, proprietário
de Three Crowns, dando uma cotovelada no companheiro.
 De boca aberta e olhos arregalados, os dois homens fitaram o
belíssimo Rolls Royce vermelho, que
parara em frente do Correio.
 Desceu uma jovem, sem chapéu e com um vestido
que parecia (parecia somente) muito simples. Cabelos
doirados e feições um tanto autoritárias, tipo deveras
atraente, como raramente se via em Malton-under-Wode.
 Em passos rápidos e decididos, a jovem entrou no
edifício do Correio.
 - É ela! - repetiu Mr. Burnaby. E em tom mais
baixo e reverente: - Possui milhões... Vai gastar um
dinheirão na propriedade que comprou. Piscinas, jardins
italianos, salão de baile... reforma completa da
casa!
 - É mais dinheiro que entra na cidade.
 O comentário, em tom de inveja e rancor, foi feito
pelo outro, um sujeito magro e espigado.
 - Sim. óptimo para Malton-under-Wode. óptimo! - concordou
Mr. Burnaby, exprimindo-se em tom complacente. 
E depois duma pequena pausa: - Isto vai
interessar-nos um pouco.
 - Mas é muito diferente de Sir George - lembrou o outro.
 - Ah, a culpa foi dos cavalos! Sir George nunca
teve muita sorte - disse Mr. Burnaby com indulgência.
 - Quanto recebeu ele pela propriedade?
 - Nada menos de sessenta mil, pelo que me contaram.
 Ante o assobio de surpresa do companheiro,
Mr. Burnaby continuou com ar triunfante:
 - E dizem que ela pretende gastar outro tanto,
antes de dar o serviço por terminado!
 - Isso é pecado! - exclamou o homem. - Onde
arranjou tanto dinheiro?
 - Na América, pelo que ouvi dizer. A mãe era filha única de
um desses multimilionários. Como no cinema, hem?
 A jovem saiu nesse momento. O homem magro
acompanhou com o olhar o carro que se afastava, e
resmungou:
 - Não acho que esteja certo! Dinheiro e beleza...
é de mais! Uma rapariga com uma fortuna dessas não
tem o direito de ser bonita. E é bonita de facto!...
Tem tudo. Não acho justo...

Trecho da notícia social do Daily Bdague:

 "Entre as pessoas que ceavam em Chez Ma Tante,
notei a linda Linnet Ridgeway. Estavam em sua companhia a Hon.
Joana Southwood, Lorde Windlesham e Mr. Toby Bryce. Como ninguém ignora, Miss Ridgeway é filha de 
Melhuish Ridgeway, que se casou com Ana Hartz. Herdou do avô, Leopoldo Hartz, imensa fortuna. A bela 
Linnet é a sensação do momento. Corre o
boato de que o seu noivado será anunciado brevemente. Não há
dúvida que Lorde Windlesham parece muito apaixonado!"

 - Querida, vai ficar uma maravilha! - exclamou
a Hon. Joana Southwood.
 Estava no quarto de Linnet Ridgeway, sentada em
frente da janela. O seu olhar passou sobre os jardins,
indo até ao descampado, com a sua franja azulada, formada
pelos bosques.
 - Uma perfeição, não é verdade?
 Ao dizer isto, Linnet apoiou-se ao parapeito da
janela. A expressão do seu rosto era animada, viva,
dinâmica. A seu lado, Joana Southwood parecia, até
certo ponto, uma criatura apagada: vinte e sete anos,
alta, magra, rosto inteligente e sobrancelhas depiladas
com originalidade.
 - E conseguiu tanto em tão pouco tempo! Contratou muitos
arquitectos?
 - Três.
 - Como são eles? Não creio que jamais tenha conhecido algum.
 - Simpáticos. Mas às vezes pouco práticos, pelo
que tive ocasião de observar.
 - Minha querida, com certeza deu logo remédio a
isso! É a pessoa mais prática que conheço.
 Houve uma pequena pausa.
Joana apanhou o colar de pérolas que estava sobre
o toucador e disse:
 - Com certeza que são verdadeiras, não é verdade, Linnet?
 - Naturalmente!
 - Sei que para si é "naturalmente", minha querida,
mas nem toda a gente poderia dizer a mesma coisa. Em
geral são cultivadas, ou mesmo uma boa imitação, de
Woolworth! Minha querida, são extraordinárias. Tão
bem combinadas! Este colar deve valer uma fortuna.
 - Um pouco vulgar, na sua opinião?
 - Não, de maneira nenhuma. Uma beleza. Quanto vale?
 - Mais ou menos cinquenta mil libras.
 - Que dinheirão! Não tem medo de ser roubada?
 - Não; uso-o constantemente e, além disso, está
no seguro.
 - Deixe-me usá-lo até à hora do jantar, sim? Que
emoção para mim!
 - Claro, se isso lhe causa assim tanto prazer - concordou
Linnet, rindo;
 - Sabe uma coisa? às vezes, invejo-a. Você tem
tudo na vida. Vinte anos; dona do seu nariz; fortuna
enorme; beleza; óptima saúde. Até mesmo inteligência!
Quando faz vinte e um anos?
 - Em Junho. Darei uma grande festa em Londres, para celebrar
a minha maioridade.
 - E pretende depois casar-se com Charles Windlesham? Esses
insuportáveis cronistas mundanos andam excitadíssimos. E
Charles parece deveras apaixonado.
 Linnet respondeu, encolhendo os ombros:
 - Não sei. Para dizer a verdade, ainda não pensei
em casar-me.
 - E faz muito bem. As coisas mudam, depois do
casamento, não é verdade?
 O telefone tocou e Linnet foi atender.
 - Sim?
 Respondeu-lhe a voz do mordomo:
 - Miss de Bellefort deseja falar-lhe. Posso fazer a
ligação?
 - Bellefort? Sim, naturalmente.
 A ligação estabeleceu-se e em seguida ouviu-se
uma voz ardente, suave e um tanto ofegante:
 - Olá, Miss Ridgeway! Linnet!
 - Jackie querida! Há quantos séculos não tenho
notícias suas!
 - Tem razão; é mesmo uma vergonha. Mas, Linnet, preciso
muito de falar consigo.
 - Não pode cá vir? Gostaria de lhe mostrar a propriedade...
o meu novo brinquedo.
 - Pois é justamente o que desejo fazer.
 - Então tome um ónibus; ou um automóvel, se
achar preferível.
 - Está bem. Vou no meu calhambeque. Comprei-o por quinze
libras; às vezes, arranca que é uma maravilha! Mas é
caprichoso. Se eu não estiver à hora do
chá, é porque ele embirrou com alguma coisa. Até já.
 Linnet desligou o telefone e aproximou-se novamente de
Joana.
 - É a minha mais velha amiga, Jacqueline de Bellefort.
Estivemos juntas num convento em Paris. Teve
o mais incrível azar deste mundo. Seu pai era um conde
francês; a mãe, americana-sulista. O pai fugiu com
outra mulher, e a mãe perdeu toda a fortuna no pânico
de Wall Street. Jackie ficou sem nada. Não sei como
se tem arranjado nestes últimos dois anos.
 Joana polia as unhas esmaltadas de um rubro vivo.
Inclinou a cabeça para ver o efeito, e perguntou, em
tom langoroso:
 - Minha querida, não acha que vai ser uma maçada? Quando
acontece uma infelicidade aos meus amigos, abandono-os
imediatamente! Parece falta de coração, mas evita-se assim
tanto aborrecimento futuro!
Estão sempre a querer dinheiro emprestado, ou então
abrem alguma loja, e a gente tem que ir ali comprar os
mais pavorosos vestidos deste mundo! Ou ainda dedicam-se a
pintar abat jours e a fazer écharpes...
 - Quer dizer que, se eu perdesse a fortuna, abandonava-me no
dia seguinte?
 - Sim, minha querida, não o nego. Concorde que
ao menos sou franca! Só gosto das pessoas que estão
por cima. E você verá que o mesmo se dá com quase
toda a gente, mas muitos não têm a coragem de confessar a
verdade. Dizem apenas: "Francamente, não
tolero Fulana, Sicrana, ou Beltrana. Os dissabores fizeram
dela uma pessoa tão amarga, tão esquisita, coitadinha!"
 - Como é maldosa, Joana!
 - Apenas me defendo, como toda a gente.
 - Eu não!
 - Claro que não! Uma pessoa com os seus rendimentos não
precisa de ser sórdida.
 - E engana-se a respeito de Jacqueline - protestou Linnet. -
Ela não é uma parasita. Tenho querido
ajudá-la, mas sempre recusou os meus oferecimentos.
Tem um orgulho enorme.
 - Porquê tanta pressa em vir aqui? Garanto que
quer alguma coisa.
 - Realmente, pareceu-me um tanto agitada - confessou Linnet.
 - Jackie sempre foi muito emotiva.
Uma vez, chegou a espetar um canivete...
 - Querida, que interessante!
 - Num garoto que estava a maltratar um cão. Jackie tentou
fazer com que ele parasse com a brincadeira. Não o
conseguindo, segurou o garoto e deu-lhe uns
açoites. Mas o rapaz era mais forte, e então de repente
ela puxou de um canivete e zás! Não imagina que algazarra,
depois disso!
 - Não duvido. É incrível!
 A criada de Linnet entrou neste momento. Pediu
licença, foi ao guarda-roupa, tirou dali um vestido e
retirou-se.
 - Que aconteceu a Marie? - perguntou Joana. - Parece que
esteve a chorar.
 - Coitada! Lembra-se que lhe contei que ia casar-se com um
rapaz que trabalhava no Egipto? Como
não o conhecesse muito bem, achei melhor tirar algumas
informações. Pois vim a saber que tem mulher e
três filhos!
 - Quantos inimigos você deve ter!
 - Inimigos? - perguntou Linnet, admirada.
 Joana inclinou a cabeça e acendeu um cigarro.
 - Inimigos, minha querida. Você é assustadoramente
eficiente. Sabe, melhor do que ninguém, o que
deve ser feito.
 Linnet exclamou, soltando uma gargalhada.
 - Imagine, dizer isso quando eu, afinal, não tenho um único
inimigo neste mundo!



4

 Lorde Windlesham estava sentado sob o cedro do
jardim, admirando os graciosos contornos de Wode
Hall. Nada que desfigurasse a beleza antiga - os novos alçados
e pavilhões ficavam para trás, não estragavam a fachada.
Quadro de tranquilidade e beleza, iluminado pelo sol de
Outono. E, no entanto, não era Wode Hall que Charles Windlesham via naquele momento, mas uma
mansão do tempo de Elisabeth, mais
imponente, com uma larga alameda no parque, e um
fundo mais sombrio... A sua própria mansão, Charltonbury; e,
no primeiro plano, um vulto feminino - uma jovem de cabelos
doirados e rosto de expressão
ardente... Linnet, como senhora de Charltonbury!
 Tinha esperança. A recusa de Linnet não fora absolutamente
categórica. Não passara mesmo de um pedido de espera. Pois
bem; ele saberia esperar...
 Extraordinariamente conveniente, essa união. Um
casamento rico era, no seu caso, aconselhável, mas não
uma necessidade premente, a ponto de obrigá-lo a desdenhar os
próprios sentimentos. E amava Linnet.
Tê-la-ia desejado para esposa, mesmo que ela fosse
paupérrima e não uma das mais ricas raparigas da Inglaterra.
 Distraiu-se durante algum tempo com esses agradáveis planos
para o futuro. Talvez a restauração da ala
oeste, afastada a necessidade de abandonar a caça...
 Charles Windlesham continuou a sonhar, ao sol...



5

 Eram quatro horas quando o roadster parou, com
um ruído áspero de rodas sobre as pedras da rua e dele desceu
uma rapariga. Pequena, delgada e de cabelos
negros. Subiu a correr os degraus e puxou o cordão da
campainha.
 Minutos depois faziam-na entrar na vasta sala de
visitas, e um imponente mordomo anunciava, com a
costumada e lúgubre intonação:
 - Miss de Bellefort.
 - Linnet!
 - Jackie!
 Windlesham afastou-se ligeiramente, observando
com ar complacente a impetuosa criaturinha que de
braços abertos se atirara sobre Linnet.
 - Lorde Windlesham, Miss de Bellefort, a minha
melhor amiga - apresentou a dona da casa.
 Bonita, achou ele. Não exactamente bonita, mas
indubitavelmente atraente, com aqueles olhos enormes
e os cabelos negros e ondulados. Lorde Windlesham
disse uma ou duas palavras amáveis e depois, sem dar
nas vistas, deixou a sós as duas amigas.
 Jacqueline gritou, naquele seu modo característico,
tão conhecido de Linnet.
 - Windlesham? Windlesham? Mas é o rapaz com
quem você vai casar-se, pelo que dizem os jornais! Casa,
Linnet?
 - Talvez - murmurou Linnet.
 - Querida, estou tão contente! Ele é simpático.
 - Oh, não conte como certo. Ainda não me decidi.
 - Claro que não! As rainhas deliberam longamente, antes de
escolherem o príncipe consorte.
 - Não seja ridícula, Jackie.
 - Mas você é uma rainha, Linnet! Sempre o foi.
Sa Majesté, la reine Linnette! Linnette, la blonde!
E eu... Bom; eu sou a confidente da rainha, a primeira dama de
honor.
 - Está a dizer tolices, querida. Onde esteve durante tanto
tempo? Desapareceu sem uma explicação!
E nunca se lembrou de me escrever.
 - Bem sabe que detesto escrever. Onde estive?
Oh, cem por cento submersa, querida. Em EMPREGOS, sabe disso?
Empregos sombrios, com mulheres sombrias!
 - Querida, gostaria que...
 - Aceitasse a liberalidade da rainha? Pois bem,
para ser franca, foi para isso que vim. Não; não para
pedir dinheiro emprestado. Ainda não cheguei a esse
ponto! Mas vim pedir-lhe um grande favor.
 - Diga lá.
 - Se é verdade que vai casar-se com esse Windlesham, talvez
me compreenda melhor.
 - Jackie, não me diga que...
 - Sim, Linnet, estou noiva!
 - Então é isso! Achei-a excessivamente exuberante. É esse o
seu estado habitual, mas hoje pareceu-me
mais ainda.
 - É como me sinto.
 - Fale-me sobre o felizardo.
 - Chama-se Simon Doyle. É alto, forte, muito
simples e infantil; adorável, enfim! Pobre... muito pobre. É o
que se chama um "gentil-homem" e disso
não há dúvida, mas sem dinheiro. A família é de Devonshire.
Simon adora o campo e tudo quanto lhe diz
respeito. E pensar que passou estes últimos cinco anos
num abafado escritório da cidade! Mas agora estão a
despedir muitos empregados, e ele viu-se de repente
sem colocação. Linnet, eu morro se não me casar com
ele! Morro, sim...
 - Não seja ridícula, Jackie.
 - Mas é verdade. Sou louca por ele. Ele é louco
por mim. Não podemos viver um sem o outro.
 - Querida"você está verdadeiramente apaixonada!
 - Eu sei. É horrível, não é verdade? O amor domina-nos e
nada podemos fazer contra isso.
 Houve uma pausa. Os olhos dilatados tiveram uma
expressão trágica. Jackie estremeceu ligeiramente e
continuou:
 - Às vezes, tenho medo. Simon e eu fomos feitos
um para o outro. Nunca poderei amar outro homem.
Preciso que nos ajude, Linnet. Quando me contaram
que tinha comprado esta propriedade, tive uma ideia.
Oiça: você vai precisar de um administrador, talvez
mesmo de dois. Quero que dê o lugar a Simon.
 - Oh! - exclamou Linnet, assustada.
 Jacqueline continuou vivamente:
 - Ele conhece bem o assunto. Foi criado no campo, de modo
que sabe dirigir uma propriedade. Além
do mais, tem prática bastante de serviço de escritório.
Oh, Linnet, você dar-lhe-á o emprego, não é verdade,
por minha causa? Se ele não der conta do recado despeça-o. Mas
tenho a certeza de que dará. E poderemos
viver numa casinha, e você e eu ver-nos-emos muitas
vezes. Será maravilhoso...
 Jackie levantou-se e insistiu:
 - Diga que sim, Linnet. Por favor, diga que sim.
Minha querida amiga Linnet, diga que sim!
 - Jackie...
 - Combinado?
 Linnet desatou a rir.
 - Ridícula Jackie! Pois bem, traga o seu namorado,
deixe-me conversar com ele e discutiremos o assunto.
 Jackie avançou para a amiga, beijando-a com exuberância.
 - Querida Linnet, você é amiga a valer! Eu sabia-o. Sabia
que podia contar consigo, agora e sempre.
É a mais adorável criatura deste mundo. Adeus.
 - Mas, Jackie, você vai ficar aqui.
 - Eu? Oh, não. Vou para Londres e amanhã estarei de volta,
com Simon, para decidirmos tudo. Você
vai adorá-lo; ele é um amor.
 - Mas não pode esperar ao menos para tomar
uma chávena de chá?
 - Não, não posso, Linnet. Estou muito excitada,
aflita para ir contar tudo a Simon. Sei que pareço louca,
querida, mas quanto a isso nada posso fazer. O casamento com
certeza me curará. Ouvi dizer que ficamos mais ponderadas,
depois.
 Ao chegar à porta, Jackie pareceu hesitar, depois
voltou para dar mais um rápido abraço.
 - Querida Linnet, não há ninguém no mundo como você!



6

 M. Gaston Blondin, proprietário do elegante restaurante 
Chez Ma Tante, não era homem que desse a
muitos dos fregueses a honra da sua companhia. Até
as mais belas mulheres, os ricos, os nobres e os afamados, às
vezes esperavam em vão por um sinal que os
distinguisse. Raramente, e com ar de condescendência, M.
Blondin saudava um dos fregueses, acompanhando-o a uma mesa
privilegiada e trocando com ele um ou outro discreto comentário.
 Mas naquela noite, três vezes M. Blondin exerceu
a real prerrogativa. Uma vez, por uma duquesa; outra,
por um par do Reino, grande apreciador do turf; e a
terceira vez por um homenzinho um tanto cómico, de
enormes bigodes negros, e que, a julgar pelas aparências, 
não era pessoa cuja presença pudesse honrar o
elegante Chez Ma Tante.
 M. Blondin, no entanto, tratou-o com desusada
consideração.
 Embora ninguém tivesse conseguido mesa durante
a última meia hora, de repente e misteriosamente apareceu uma,
num dos pontos mais cobiçados. M. Blondin em pessoa acompanhou
o recém-chegado, dando mostras de grande empressement.
 - Mas, naturalmente, para o senhor sempre haverá
mesa, Monsieur Poirot! Desejaria que nos desse essa
honra mais frequentemente.
 Hercule Poirot sorriu, lembrando-se de certo incidente em
que tinham estado envolvidos um cadáver,
um criado, M. Blondin e uma belíssima e misteriosa
dama.
 - É muita gentileza sua, Monsieur Blondin.
 - Veio só, Monsieur Poirot?
 - Sim, estou só.
 - Oh, bem! Jules vai preparar-lhe uma refeição
que será um verdadeiro poema; sim, um poema!
A companhia das senhoras, por mais encantadoras que
elas sejam, tem essa desvantagem: afasta da comida a
nossa atenção. Garanto-lhe que vai apreciar o seu jantar,
Monsieur Poirot. Agora, quanto ao vinho...
 Seguiu-se uma conferência entre técnicos, assistida
por Jules, o maitre d'hôtel.
 M. Blondin demorou-se alguns segundos, perguntando em tom
confidencial:
 - Está a tratar de algum caso grave?
 - Não, infelizmente - disse Poirot abanando
tristemente a cabeça. - Juntei algumas economias e
posso agora gozar uma vida de ociosidade.
 - Invejo-o, Monsieur Poirot.
 - Não, não, seria tolice seguir o meu exemplo.
Garanto-lhe que não é agradável como parece... - disse Poirot,
com um suspiro. - É bem verdade o
que dizem: que o homem foi obrigado a inventar
o trabalho para fugir ao esforço de ter que pensar.
 M. Blondin ergueu as mãos, num gesto expressivo.
 - Mas há tanto que fazer! Viagens...
 - Sim, viagens. E não são poucas as que tenho
feito. Pretendo visitar o Egipto, este Inverno. Dizem
que o clima é magnífico! Já é alguma coisa a gente ver-se
livre do nevoeiro, dos dias cinzentos, da monotonia
da chuva que cai sem cessar.
 - Ah, o Egipto! - suspirou M. Blondin.
 - Pode-se mesmo, creio eu, chegar até lá de comboio,
escapando da viagem por mar, com excepção, é
lógico, do canal da Mancha.
 - Ah, o mar... Não passa bem a bordo?
 Hercule Poirot abanou a cabeça, estremecendo ligeiramente.
 - Nem eu tão-pouco - confessou M. Blondin. - Curioso, o
efeito que tem sobre o estômago.
 - Mas sobre alguns estômagos, somente! O balanço não tem
efeito nenhum sobre certas pessoas. Parecem até gostar!
 - Injustiça de Deus.
 M. Blondin sacudiu a cabeça e afastou-se, concentrando-se
ainda nesse ímpio pensamento.
 Durante esta pequena conversa os criados, de mãos
hábeis e movimentos suaves, serviam Poirot. Torradinhas melba,
manteiga, balde de gelo, enfim, todos os
complementos de uma refeição de primeira.
 A orquestra negra rompeu numa orgia de sons altos e
discordantes. Londres dançava.
 Hercule Poirot pôs-se a observar a sala; a sua mente
metódica ia registando tudo o que via.
 Que expressão de cansaço e tédio na maioria dos
rostos! Alguns daqueles homens pesadões pareciam,
no entanto, divertir-se... Mas na fisionomia dos seus
pares notava-se uma expressão de paciente resignação.
A gorda mulher de vermelho estava radiante. Indubitavelmente,
os obesos tinham alguma compensação na
vida... um prazer, um deleite negado aos de silhueta
mais moderna.
 Muita gente nova... Alguns com expressão vaga,
alguns entendidos; outros, sem dúvida alguma, infelizes. É um
absurdo dizer que a juventude é a época da
felicidade - juventude, tempo da maior vulnerabilidade!
 O olhar de Poirot suavizou-se ao pousar sobre certo par.
Muito bem combinado: rapaz alto, de ombros
largos; rapariga esbelta e delicada. Dois corpos que se
moviam num perfeito ritmo de felicidade - felicidade
encontrada no ambiente, na hora, na companhia um
do outro.
 De súbito, a dança parou. Palmas. Depois o bis, e
o par voltou à sua mesa, perto da de Poirot.
 A rapariga vinha corada, sorridente. Quando a viu
sentada, Poirot estudou-lhe o rosto, ligeiramente erguido para
o do companheiro. Havia naqueles olhos
alguma coisa mais do que simples expressão de riso.
 Hercule Poirot abanou a cabeça.
 "Ela ama de mais, esta pequena", pensou ele.
 "Não vale a pena. Não, não. É muito perigoso."
 Uma palavra lhe chamou a atenção neste momento: Egipto.
 Aos seus ouvidos chegaram duas vozes. A da rapariga:
ardente, clara, arrogante e com ligeiro sotaque
estrangeiro nos rr; a do rapaz: agradável, grave, bem
educada.
 - Não estou a ser optimista, Simon. Garanto-lhe
que Linnet não nos faltará.
 - Talvez falte eu.
 - Tolice. É justamente o emprego que lhe convém.
 - Bom, para ser franco, creio que tem razão... No
fundo, não tenho dúvidas quanto à minha capacidade.
E hei-de vencer... por sua causa!
 A rapariga riu baixinho. Riso de verdadeira felicidade...
 - Esperaremos três meses, até termos a certeza de
que você não será despedido. E então.
 - Então eu aceitá-la-ei como minha legítima esposa; não é
assim que se diz?
 - E iremos passar a nossa lua-de-mel ao Egipto.
Pouco importa que fique caro! Conhecer o Egipto foi
sempre o sonho da minha vida. O Nilo, as pirâmides,
a areia...
 O rapaz disse, em voz rouca e abafada:
 - Veremos tudo isso juntos, Jackie... Juntos. Que
maravilha, não acha?
 - Não sei... Será tão maravilhoso para você como
para mim? O seu amor será tão profundo como o
meu?
 A voz da jovem tornara-se subitamente áspera, os
olhos dela pareciam maiores, com expressão quase receosa.
 A resposta foi dada com igual aspereza:
 - Não seja absurda, Jackie.
 A rapariga repetiu:
 - Não sei... - e depois, encolhendo os ombros:
 - Vamos dançar.
 Hercule Poirot murmurou de si para si:
 "Un qui aime et un qui se laisse aimer." Também eu
digo: "Não sei..."



7

 Joana Southwood disse:
 - E, com certeza, ele não é lá grande coisa?
 - Oh, não creio - respondeu Linnet. - Confio
no gosto de Jacqueline.
 - Ah, mas em matéria de amor há muito contra-senso!
 Linnet abanou a cabeça com impaciência e procurou mudar de
assunto.
 - Preciso de ir ver Mister Pierce, a respeito daqueles
projectos.
 - Projectos?
 - Sim, algumas cabanas em péssimas condições
sanitárias. Pretendo demoli-las, assim que os moradores
tiverem saído.
 - Você dá provas de um espírito higiénico e humanitário.
 - De qualquer maneira, as cabanas teriam que
desaparecer, para dar lugar à minha nova piscina.
 - Os moradores estão satisfeitos com a ideia?
 - Quase todos ficaram encantados. Mas dois ou
três não concordaram... procuravam opor dificuldades. Não
parecem compreender que as suas condições
de vida vão melhorar extraordinariamente.
 - Mas você, com certeza, não cedeu?
 - Minha querida Joana, creia que a vantagem é
toda deles!
 - Sim, não duvido. Benefício compulsório. - Joana soltou uma
risada ao ver Linnet contrair as sobrancelhas e acrescentou:
 - Vamos, confesse, você é uma tirana. Tirana
benfeitora, se achar preferível.
 - Não sou tirana, de forma alguma.
 - Mas gosta que seja feita a sua vontade.
 - Nem sempre.
 - Linnet Ridgeway, pode olhar-me bem de frente
e dizer que já houve uma ocasião em que não tivesse
feito exactamente o que desejou fazer?
 - Inúmeras.
 - Oh, sim, "inúmeras". Apenas isto; nada de positivo. E
não pode citar-me um só exemplo, por maior
esforço que faça! O retumbante triunfo! Linnet Ridgeway na sua
carruagem doirada!
 - Acha que sou egoísta? - perguntou Linnet,
bruscamente.
 - Não; irresistível, apenas. Efeito da combinação
"dinheiro-encanto". Todos se curvam diante da sua
pessoa; aquilo que não pode comprar com dinheiro,
adquire-o você com um sorriso. Resultado: Linnet
Ridgeway, a Jovem que Possui Tudo.
 - Não seja ridícula, Joana!
 - E então, não possui tudo?
 - Creio que sim... Mas dito desse modo parece
repulsivo.
 - Claro que é repulsivo! Daqui a alguns anos,
com certeza, você vai sentir profundo tédio. Entretanto, goze
o seu retumbante triunfo na sua carruagem
doirada! Mas às vezes fico a conjecturar o que não
acontecerá quando você quiser passar por uma rua onde houver a
tabuleta "Trânsito Impedido".
 - Não seja idiota, Joana. - Linnet voltou-se para
Lord Windlesham, que acabava de se juntar a elas, e
explicou: - Joana está a dizer-me as coisas mais desagradáveis
deste mundo.
 - Só despeito, querida, só despeito - replicou
Joana em tom vago, erguendo-se para sair dali.
 Não se desculpou por deixá-los. Percebera o brilho
do olhar de Windlesham...
 O rapaz nada disse durante alguns minutos. Depois foi
direito ao assunto:
 - Resolveu alguma coisa, Linnet?
 A jovem respondeu lentamente:
 - Acha que estou a ser cruel? Talvez que, não
tendo a certeza, eu devesse dizer: "Não"...
 O rapaz interrompeu-a.
 - Não diga isso! Dar-lhe-ei tempo para reflectir.
Mas creio que poderíamos ser felizes um com o outro.
 Linnet respondeu em tom de criança que se desculpa:
 - Sabe, estou a divertir-me tanto... principalmente com tudo
isto aqui... Em Wode Hall, quero concretizar o meu ideal; acho
que está a ficar bonito, não é verdade?
 - Lindo. Bem planeado. Tudo perfeito. Você é
muito inteligente, Linnet - disse o rapaz. E depois
de uma pausa: - Gosta de Charltonbury, não gosta?
Naturalmente, precisa de ser modernizada, mas você
tem tanto jeito para isso! Seria até uma distracção.
 - Mas... Naturalmente, Charltonbury é uma maravilha.
 Linnet falara com espontaneidade e entusiasmo,
mas não pôde deixar de sentir um frio no coração. Pareceu-lhe
ter ouvido uma nota discordante, que viera
perturbar a completa satisfação que antes sentira.
 Naquele momento, não analisou a sensação; mas
depois, quando Windlesham entrou em casa, procurou
sondar os seus mais recônditos pensamentos.
 Charltonbury. Sim, fora isso. Desagradara-lhe a referência a
Charltonbury. Mas porquê? A mansão era
relativamente famosa. Pertencia à família de Windlesham desde
os tempos de Elisabeth. A posição de senhora de Charltonbury
era realmente invejável. Windlesham era, incontestavelmente, um dos melhores partidos da Inglaterra.
 Claro que ele não podia levar Wode a sério...
A propriedade de Linnet não podia ser comparada
com a outra. Mas Wode era dela! Linnet vira-a, comprara-a,
reformara-a, ali gastando rios de dinheiro. Era
a sua propriedade, o seu reino. Perderia o valor, a
importância, se Linnet se casasse com Windlesham. Que
utilidade podiam ter duas casas de campo? E, das
duas, naturalmente Wode Hall é que teria de ser sacrificada.
 Ela, Linnet Ridgeway, deixaria de existir. Seria
condessa de Windlesham, levando um belo dote a
Charltonbury e ao seu dono. Já não seria rainha, mas
esposa do rei.
 "Estou a ser ridícula", pensou consigo mesma.
 Era curioso, no entanto, como lhe desagradava a
ideia de abandonar Wode... E outra coisa também
a preocupava.
 A voz de Jackie, com aquela estranha intonação:
Se não me casar com ele, eu morro! Morro...
 Tão decidida, tão atraente. Ela, Linnet, sentiria o
mesmo a respeito de Windlesham? Claro que não. Talvez não
fosse mesmo capaz de sentimento tão intenso.
Devia ser... maravilhoso... sentir assim.
 O ruído de um carro ouviu-se, através da janela
aberta.
 Linnet fez um gesto impaciente. Jackie e o namorado, com
certeza. Tinha de ir ao encontro deles.
 Estava de pé, à porta da entrada, quando Jacqueline e Simon
Doyle desceram do carro.
 Jackie correu para a amiga e apresentou:
 - Linnet, este é Simon. Simon, aqui está Linnet.
É a pessoa mais maravilhosa deste mundo.
 Linnet viu um rapaz alto, de ombros largos e olhos
de um azul profundo, cabelos castanhos ondulados,
queixo quadrado e sorriso franco, talvez mesmo um
tanto infantil...
 Foi a primeira a saudá-lo. A mão que apertou a
sua era firme, quente... Linnet gostou da maneira como ele a
olhou - com expressão de ingénua e franca
admiração.
 Jackie dissera-lhe que a amiga era maravilhosa e
não havia dúvida que ele concordava com ela.
 Linnet sentiu que o sangue lhe corria mais rápido
nas veias; parecia tomada de leve embriaguez...
 - Isto aqui não é realmente lindo? - perguntou.
 - Entre, Simon, e deixe-me receber dignamente o
meu novo administrador.
 Ao voltar-se, para conduzi-los, ia pensando:
 "Sou imensamente... imensamente feliz. Gosto do
namorado de Jackie. Gosto imensamente..."
 E depois, com súbita angústia:
 "Felizarda, esta Jackie..."



8

 Tim Allerton reclinou-se na cadeira de vime e bocejou,
fitando o mar. Depois, olhou de soslaio para
a mãe.
 Mrs. Allerton era uma senhora de cabelos brancos,
de cinquenta anos, ainda bonita. Procurava disfarçar a
imensa afeição que sentia pelo filho, dando aos lábios
uma expressão de severidade todas as vezes que olhava
para ele. Mas ninguém se iludia com isso, e Tim menos que
qualquer outro.
 - Gosta de Maiorca, mamã?
 - Bem... é barato - ponderou ela.
 - E frio... - completou Tim, estremecendo ligeiramente.
 Era um rapaz alto, magro, de peito franzino e cabelos
negros. A boca tinha uma expressão suave, o
olhar era tristonho e o queixo pouco firme. Mãos longas e
delicadas.
 Ameaçado, anos antes, de tuberculose, nunca fora
realmente muito forte. Constava que "escrevia", mas
os amigos dele sabiam tacitamente que as perguntas
curiosas sobre as suas produçÕes literárias não eram
recebidas com entusiasmo.
 - Em que estás a pensar, Tim?
 Mrs. Allerton estava alerta. Os olhos de um castanho-escuro
brilharam com expressão suspeita.
 O rapaz respondeu, sorrindo:
 - Estava a pensar no Egipto.
 - No Egipto?
 - Sim. Há lá calor a valer. Convidativas areias
doiradas. O Nilo. Eu gostaria de subir o Nilo; e a
mãe?
 - Oh, gostaria! - respondeu ela, secamente. - Mas é uma
viagem cara. Não é para aqueles que têm
de contar os trocos.
 Tim soltou uma gargalhada, ergueu-se e estendeu
os braços, parecendo de repente animado, cheio de vida. 
Quando respondeu, foi em tom excitado, ardente:
 - As despesas ficam por minha conta. Sim, querida mamã, não
se espante. Uma pequena oscilação no mercado, com resultados absolutamente satisfatórios, como vim a 
saber hoje de manhã.
 - Hoje de manhã? - perguntou Mrs. Allerton
em tom brusco. - Tu recebeste apenas uma carta e...
- interrompeu-se, mordendo os lábios.
 No rosto de Tim surgiu uma expressão ao mesmo
tempo divertida e aborrecida. Mas o bom humor saiu
vitorioso.
 - Era uma carta de Joana! - concluiu ele serenamente. -
Acertou, mamã. Que óptimo detective minha mãe daria! Até 
mesmo o célebre Hercule Poirot teria que temer pela sua glória, caso se lembrasse de competir com ele.
 Mrs. Allerton zangou-se.
 - Só porque reconheci a letra...
 - E viu que não era do corretor? Tem razão. Para
ser exacto, foi ontem que recebi dele a comunicação.
A letra da pobre Joana realmente chama a atenção...
gatafunhos sobre todo o sobrescrito, como se por ele
tivesse passeado alguma aranha embriagada.
 - Que diz Joana? Alguma novidade? - perguntou Mrs. Allerton,
procurando dar à voz uma intonação natural e despreocupada.
 A camaradagem entre Tim e sua prima em segundo grau, Joana
Southwood, tinha o dom de a irritar.
"Não que haja alguma coisa entre eles" - costumava
dizer. Tinha a certeza de não existirem motivos para
receios. Tim nunca manifestara pela prima um interesse
sentimental, e o mesmo se podia dizer de Joana, em
relação a ele. A atracção mútua parecia ter por base o
mesmo gosto pelos potins e um grande número de amigos comuns.
Ambos eram sociáveis e gostavam de comentar a vida alheia;
Joana era espirituosa, se bem
que às vezes um tanto cáustica.
 Não era, portanto, o medo de ver o filho apaixonado por
Joana que fazia com que Mrs. Allerton se retraísse quando a
rapariga estava presente ou quando
chegavam cartas dela. Era outro sentimento, difícil de
ser definido - talvez que, sem dar por isso, tivesse
ciúmes do prazer que Tim parecia sentir na companhia da prima.
Ele e a mãe eram tão bons companheiros, que Mrs. Allerton
ficava ligeiramente alarmada
quando o via interessado por outra mulher. Imaginava
também que a sua companhia, em tais ocasiÕes, poderia
constranger as duas pessoas mais jovens. Frequentemente, ia
encontrá-los profundamente absortos num
assunto, tendo a impressão de que, à sua chegada, a
conversa vacilava, e que Tim e Joana procuravam
propositadamente fazer que ela ficasse inteirada do assunto,
como mandava a boa educação. Não; não havia
dúvida de que Mrs. Allerton não apreciava Joana
Southwood. Achava-a pouco sincera, afectada e muito
superficial, e tinha de fazer um esforço para não manifestar
francamente a sua opinião.
 Em resposta à pergunta da mãe, Tim tirou a carta
do bolso e pôs-se a relê-la. Uma carta longa, conforme
observou Mrs. Allerton.
 - Pouca coisa - disse Tim. - Os Devenishes estão a
divorciar-se. O velho Monty foi preso por estar
embriagado quando dirigia o carro. Windlesham foi
para o Canadá. Parece que ficou muito abalado, quando Linnet
Ridgeway o recusou. Ela vai casar com
aquele seu administrador.
 - Que coisa esquisita! E ele é algum sujeito impossível?
 - Não, em absoluto. É um dos Doyle de Devonshire. Sem
dinheiro, naturalmente... e estava noivo de
uma das melhores amigas de Linnet. Deixa estar que é
forte!
 - Não acho isso bonito - declarou Mrs. Allerton, corando.
 Tim lançou-lhe um olhar rápido e afectuoso.
 - Eu sei que a mãe não aprova o roubo do marido
das outras e todas essas histórias.
 - No meu tempo, tínhamos, felizmente, as nossas
normas! Hoje em dia, os novos pensam que podem
andar por aí a fazer o que bem entendem.
 - Não "pensam" somente. Fazem-no - declarou
Tim, sorrindo.
 - Pois acho isso horrível!
 Os olhos de Tim tiveram um brilho malicioso.
 - Alegre-se, veterana! Talvez eu concorde consigo. Em todo o
caso, ainda não me apropriei da esposa
ou noiva de ninguém.
 - Tenho a certeza de que nunca farias uma coisa
dessas - declarou Mrs. Allerton. E acrescentou com
certo orgulho:
 - Eduquei-te bem de mais para isso.
 - Então a glória é sua, e não minha.
 Sorriu com ar brincalhão, dobrou a carta e guardou-a de novo
no bolso. Mrs. Allerton pensou: "Ele
mostra-me todas as cartas que recebe, mas lê-me somente
trechos das de Joana."
 Afastou esse pensamento indigno, decidindo-se,
como sempre, a agir como a senhora de boa educação.
 - Joana está a divertir-se muito?
 - Mais ou menos. Pensa em abrir uma pastelaria
em Mayfair.
 - Está sempre a falar em dificuldades financeiras!
- comentou Mrs. Allerton, com uma ponta de despeito. - Mas vai
a toda a parte, e sempre admiravelmente bem vestida. Deve gastar um dinheirão em roupas.
 - Oh, bom, talvez não as pague - disse Tim. - Não, mamã, não
me refiro àquilo que a sua mentalidade burguesa lhe sugere.
Falo literalmente: que talvez não pague as suas contas.
 Mrs. Allerton suspirou.
 - Nunca pude compreender como há gente que
consiga fazer isso.
 - É um dom especial - declarou Tim. - Quando a pessoa tem
gostos extravagantes e nenhuma noção do valor do dinheiro, encontra sempre quem lhe dê crédito ilimitado.
 - Sim, mas acaba na Rua da Miséria, como o pobre Sir George
Wode.
 - A mamã tem um fraco por aquele tratador de
cavalos; provavelmente porque ele lhe chamou "botão-de-rosa"
em algum baile de 1879.
 - Em 1879, eu ainda não tinha nascido! - protestou veemente
Mrs. Allerton. - Sir George é um homem muito fino, e não admito que lhes chames tratador de cavalos.
 - Ouvi histórias muito esquisitas a respeito dele,
contadas por pessoas bem informadas.
 - Tu e Joana não têm escrúpulo nenhum de falar
da vida alheia; qualquer coisa serve, contanto que seja
maldosa.
 Tim replicou, erguendo as sobrancelhas:
 - Mãe querida, está irritada! Não sabia que apreciava tanto
o velho Wode.
 - Tu não compreendes que sacrifício deve ter sido para ele
vender Wode Hall. Adorava aquela propriedade.
 Tim tinha uma resposta na ponta da língua, mas
conteve-se. Afinal de contas, quem era ele para julgar
os outros? Depois de uma pequena pausa, disse com
ar pensativo:
 - Sabe uma coisa? Creio que não se engana muito. Linnet
convidou-o para ir ver as reformas, e ele recusou
grosseiramente.
 - Claro. Ela devia ter tido o tacto de não fazer tal
convite.
 - E acho que o velho lhe guarda rancor. Resmunga consigo
mesmo todas as vezes que a vê. Não lhe
perdoa ela ter-lhe oferecido um preço exagerado pela
mansão em ruínas.
 - E não achas isso natural? - perguntou Mrs. Allerton,
secamente.
 - Para ser franco, não! - replicou Tim. - Para
quê viver no passado? Para que continuarmos apegados às coisas
que deixaram de existir?
 - Com que pretendes substituí-las?
 Tim respondeu, encolhendo os ombros:
 - Excitação. Novidade. Prazer do imprevisto. Em
vez de herdar um inútil pedaço de terra, a satisfação
de ganhar dinheiro pelo nosso próprio esforço, com a
nossa inteligência e habilidade.
 - Enfim, uma bem sucedida transacção na Bolsa!
 - Porque não? - perguntou Tim, rindo.
 - E que dizer de um prejuízo igual?
 - Minha mãe, não está demonstrando muito tacto
com essa sua observação. Além do mais, é pouco apropriada,
justamente hoje!... Que me diz da viagem ao
Egipto?
 - Bom, acho que...
 Tim interrompeu-a, sorrindo.
 - Está combinado, então. Tanto a mãe como eu
sempre tivemos vontade de conhecer o Egipto.
 - Que data sugeres?
 - Oh, o mês que vem. Janeiro é a melhor época.
Gozaremos da agradável companhia do pessoal deste
hotel por mais algumas semanas.
 - Tim! - exclamou Mrs. Allerton em tom de
censura. E depois, como quem se desculpa: - Prometi a Mistress
Leech que tu a acompanharias à polícia.
Ela não fala espanhol...
 - A respeito daquele anel? - perguntou Tim
com uma careta. - O rubi cor de sangue de sua filha?
Ainda insiste em dizer que foi roubado? Bom, irei para lhe
fazer a vontade, mamã, mas na minha opinião é
perder tempo. Só servirá para meter em apuros alguma pobre
criada. Tenho a certeza de que lhe vi o anel
no dedo naquele dia, quando foi tomar banho no mar.
Com certeza caiu-lhe sem que desse por isso.
 - Mistress Leech garante que o deixou sobre o
toucador.
 - Pois não deixou. Vi-o com os meus próprios
olhos. Aquela mulher é uma tonta. Qualquer pessoa
que se enfia pelo mar dentro em Dezembro, só porque
o Sol está a brilhar nesse momento, pode ser qualificada de
idiota. Além do mais, as mulheres obesas não
têm o direito de se exibir de maillot. É um espectáculo
revoltante.
 - Creio que devo desistir de tomar banho - murmurou Mrs.
Allerton.
 Tim replicou, soltando uma gargalhada:
 - A mãe? Pode fazer inveja a muita garota de dezoito anos!
 Mrs. Allerton suspirou:
 - Gostaria que houvesse mais gente nova aqui,
para te fazer companhia, Tim.
 - Pois eu não - replicou o rapaz, abanando enfaticamente a
cabeça. - Damo-nos muito bem, a mãe e
eu, e não sinto a falta de outras distracçÕes.
 - Mas gostarias que Joana aqui estivesse.
 - Pelo contrário - declarou ele com inesperada
firmeza. - Nisso engana-se. Joana diverte-me, mas
não gosto dela realmente; além do mais, a sua contínua
presença irrita-me. Graças a Deus, não está aqui!
Não me desagradaria mesmo saber que nunca mais veria Joana em
toda a minha vida.
 Fez uma pequena pausa e depois murmurou, em
tom quase imperceptível:
 - Há somente uma mulher no mundo por quem
sinto verdadeiro respeito e admiração. E, Mistress Allerton,
creio que sabe muito bem a quem me refiro.
 A mãe de Tim corou, parecendo um tanto constrangida.
 O rapaz concluiu, em tom grave:
 - Não há no mundo muitas mulheres realmente
correctas. Mas acontece que a mãe é uma delas.



9

Em Nova Iorque, num apartamento que dava para
o Central Park, Mrs. Robson exclamou:
 - Mas que maravilha! És realmente uma criatura
feliz, Cornélia.
 Cornélia Robson corou de prazer. Era uma rapariga alta,
desajeitada; os olhos castanhos tinham a expressão submissa do
olhar de um cão.
 - Oh, será óptimo! - concordou a rapariga.
 A velha Miss Van Schuyler inclinou a cabeça, satisfeita com
a correcta atitude das parentes pobres.
 - Sempre sonhei com uma viagem à Europa - suspirou Cornélia.
 - Mas nunca pensei que o sonho se realizasse.
 - Miss Bowers, naturalmente, irá comigo, como
de costume - avisou Miss Van Schuyler. - Mas socialmente acho
que a sua companhia deixa um tanto a
desejar... Há muitas coisas em que Cornélia me poderá ser
útil.
 - Terei nisso muito prazer, prima Marie - replicou Cornélia
prontamente.
 - Bem, bem, então está decidido. Vá agora procurar Miss
Bowers, minha querida. É a hora da minha
gemada.
 A mãe de Cornélia disse, quando a rapariga se retirou:
 - Minha cara Marie, fico-lhe realmente grata! Você
bem sabe que, na minha opinião, Cornélia sente não
ter êxito na sociedade. Isso deve, é lógico, mortificá-la. Se
eu estivesse em condições de lhe proporcionar
viagens... Mas não ignora qual a nossa situação, depois da
morte de Ned.
 - Tenho muito prazer em levá-la comigo - declarou Miss Van
Schuyler. - Cornélia foi sempre muito
serviçal, e é menos egoísta do que as raparigas de hoje.
 Mrs. Robson ergueu-se e beijou o rosto amarelo e
enrugado da prima rica.
 - Fico realmente grata - repetiu, saindo da sala.
 Encontrou, na escada, uma mulher de tipo decidido e
eficiente. Miss Bowers trazia um copo com um líquido amarelo e
espumante.
 - Então, Miss Bowers, de abalada para a Europa?
 - Sim, Mistress Robson.
 - Que viagem agradável!
 - Sim, creio que vai ser muito agradável.
 - Já esteve no estrangeiro?
 - Oh, sim, Mistress Robson. Estive em Paris, no
Outono passado, com Miss Van Schuyler. Mas ainda
não conheço o Egipto.
 Mrs. Robson pareceu hesitar.
 - Espero que... não haverá... inconveniente - disse,
baixando a voz.
 Miss Bowers, no entanto, respondeu no tom habitual:
 - Oh, não, Mistress Robson. Isso fica por minha
conta. Estou sempre de olho aberto.
 Mas ainda havia uma expressão preocupada na fisionomia de
Mrs. Robson, quando desceu os últimos degraus da escada...



10

 No seu escritório, na parte baixa da cidade, Mr. Andrew
Pennington abria a correspondência particular.
 De súbito, cerrou o punho, batendo com força sobre a
escrivaninha. O rosto enrubescera e duas grossas
veias sobressaíam-lhe na testa.
 Premiu um botão sobre a escrivaninha e imediatamente surgiu
uma elegante estenógrafa.
 - Diga a Mister Rockford que venha aqui.
 - Sim, Mister Pennington.
 Minutos depois, apareceu Sterndale Rockford, sócio de
Pennington. Os dois tinham mais ou menos o
mesmo tipo. Altos, cabelos grisalhos, fisionomias
inteligentes, bem barbeados.
 - Que aconteceu, Pennington?
 Pennington ergueu os olhos da carta que estava relendo e
disse:
 - Linnet casou-se.
 - Quê?
 - Você ouviu o que eu disse! Linnet Ridgeway casou-se!
 - Como? Quando? Por que motivo o não soubemos a tempo?
 Pennington lançou um olhar ao calendário da escrivaninha e
explicou:
 - Ainda não estava casada quando escreveu esta
carta, mas agora está. Dia 4, de manhã. Hoje, portanto.
 Rockford sentou-se de chofre numa cadeira.
 - Ufa!... Sem participação, sem nada? Quem é
ele?
 Pennington consultou novamente a carta.
 - Doyle. Simon Doyle.
 - Que espécie de sujeito? Já ouvi falar nele?
 - Não. Ela não é muito explícita... - declarou
Pennington, estudando a letra de caracteres altos e nítidos.
 - Tenho a impressão de que há qualquer coisa de
esquisito nesta história toda... Mas isso não vem ao caso. O
principal é que está casada.
 Os olhares de ambos encontraram-se. Rockford inclinou a
cabeça, dizendo calmamente:
 - O assunto requer estudo.
 - que vamos fazer?
 - É o que lhe pergunto.
 Ficaram alguns minutos em silêncio. Rockford
perguntou, afinal:
 - Tem algum plano?
 - O Normandie sai hoje - respondeu Pennington
lentamente. - Um de nós dois ainda poderia...
 - Está louco! Qual é a sua ideia?
 Pennington replicou:
 - Esses advogados ingleses... - mas não terminou a frase.
 - E então? Está por acaso a pensar em enfrentá-los? Está
louco!
 - Não, sugiro que você... ou eu... que um de nós
vá à Europa.
 - Mas que ideia é a sua? - perguntou de novo.
 Pennington acariciou a carta e replicou:
 - Linnet vai passar a lua-de-mel no Egipto. Pretende ali
ficar um mês ou mais...
 - Egipto, hem?
 Rockford refletiu alguns instantes. Depois ergueu
a cabeça e o seu olhar encontrou o do sócio.
 - Egipto... É essa a sua ideia?
 - Sim. Um encontro fortuito. A passeio. Linnet e
o marido... Atmosfera de lua-de-mel. Não é impossível.
 Rockford não pareceu muito convencido.
 - Linnet é perspicaz. Se é!... Mas...
 - Creio que há maneiras de... se conseguir - murmurou
suavemente Pennington.
 De novo, os olhares de ambos se encontraram.
Rockford inclinou a cabeça.
 -Está certo, meu rapaz.
 Pennington consultou o relógio.
 - Teremos de nos apressar... seja qual for o que
tiver que partir.
 - Vá você - exclamou vivamente Rockford. - Você teve sempre
as maiores atenções de Linnet. Tio
 Andrew... Aproveite-se disso.
 A fisionomia do outro endureceu.
 - Espero dar conta do recado.
 - Isso é imperativo - declarou Rockford. A situação é
crítica...



11

 Ao rapazinho franzino que abrira a porta com ar
interrogador, disse William Carmichael:
 - Faça o favor de me mandar Mister Jim.
 Minutos depois, Jim Fanthorp apareceu, fitando o
tio com expressão indagadora.
 - Hummmm... Cá está você - grunhiu o velho,
erguendo a cabeça.
 - Mandou-me chamar?
 - Olhe para isto.
 O rapaz sentou-se e puxou para mais perto a pilha
de papéis, enquanto o outro ficava a observá-lo.
 - Então?
 A resposta foi imediata:
 - Parece-me muito suspeito.
 O sócio mais velho da firma Grant & Carmichael
grunhiu novamente.
 Jim Fanthorp releu a carta aérea que acabara de
chegar do Egipto.
 "... parece o cúmulo escrever de negócios num dia
como este. Passámos uma semana em Mena House e
fizemos uma excursão a Fayam. Depois de amanhã,
vamos subir o Nilo, até Luxor e Assuão; talvez cheguemos até
Cartum. Ao entrarmos no escritório da
agência Cook, hoje de manhã, para tratar das passagens,
imagine quem ali fomos encontrar?!... O meu
procurador americano, Andrew Pennington. Creio que
você lhe foi apresentado há dois anos, quando ele veio
a Inglaterra. Nem por sombras podia eu pensar que
viria encontrá-lo no Egipto, e nem ele sabia que eu estava
aqui. Nem tão-pouco que eu me casara! A carta
que lhe escrevi, contando tudo, deve ter chegado justamente
quando ele partiu da América. Também vai
subir o Nilo, seguindo o nosso itinerário. Não é
extraordinária a coincidência?
 "Muito agradecida por tudo quanto fez por mim
em época de tanta balbúrdia... "
 Ao notar que o sobrinho se preparava para virar a
página,, Mr. Carmichael tirou-lhe a carta das mãos.
 - É só isso. O resto não tem importância. Muito
bem; que acha você?
 O rapaz refletiu alguns segundos.
 - Bom... Na minha opinião, não foi coincidência...
 O outro aprovou com a cabeça e rosnou:
 - Gostaria de ir ao Egipto?
 - Acha aconselhável?
 - Acho que não há tempo a perder.
 - Mas eu, porquê?
 - Reflicta um pouco, meu rapaz, reflita. Nem
Linnet nem Pennington o conhecem. Se for de avião,
talvez chegue a tempo.
 - Eu... Para ser franco, a ideia não me agrada
muito. Que devo fazer?
 - Use os seus olhos. Os ouvidos. A inteligência...
se é que a tem. E, se necessário, aja.
 - Eu... a ideia não me agrada.
 - Talvez não; mas tem de ser.
 - É... necessário?
 - Imperativo, na minha opinião - declarou
Mr. Carmichael.



12

 Compondo o turbante de fazenda nacional, que
usava à volta da cabeça, Mrs. Otterbourne disse em
tom lamuriento:
 - Não sei por que motivo não vamos para o Egipto. Estou farta de Jerusalém.
 Ao notar que a filha não fazia comentário algum
continuou:
 - Podias ao menos responder quando alguém diz alguma coisa.
 Mas Rosalie Otterbourne estava atenta ao jornal
colocado na sua frente.
 Um retrato, e em baixo a notícia:

 "Mrs. Simon Doyle, que antes do casamento era
conhecida como a bela Miss Linnet Ridgeway. Mr.
Mrs. Doyle estão a passar a lua-de-mel no Egipto..

 - Gostaria de ir para o Egipto, mamã? - perguntei. 
 - Gostaria - respondeu bruscamente Mrs. Otterbourne - Acho que nos tratam aqui com muita alegria. 
Reclamei para o hotel, e espero-me com direito a uma redução nos preços. Quando falei a esse respeito, 
foram muito impertinentes, mesmo muito. Mas não fiz cerimónia em dizer a opinião que tinha sobre eles!
 A rapariga suspirou.
 - Um lugar é igual a outro lugar, mamã. Gostaria de partirjá.
 Mrs. Otterbourne continuou:
 - E hoje de manhã o gerente teve o topete de me dizer que
todos os quartos estão reservados, e temos de desocupar os
nossos nestes dois próximos dias!
 - Então vamos para outro lugar.
Imediatamente. Estou disposta a lutar pelos
direitos.
 - Na minha opinião, talvez seja preferível irmos
para o Egipto - murmurou Rosalie. - Tanto faz
aqui como lá.
 - Não é realmente uma questão de vida ou de morte. - concordou a outra.
Mas nisto ela enganava-se. Era, de facto, uma
questão de vida ou de morte.
 - Aquele é Hercule Poirot, o célebre detective - indicou
Mrs. Allerton.
 Ela e o filho estavam sentados em cadeiras de vime
de um vermelho berrante, do lado de fora do Hotel
Catarata, em Assuão, e observavam os dois vultos que
se afastavam: um homenzinho baixo, que envergava
um fato de seda branca, e uma rapariga alta e esbelta.
 Tim Allerton endireitou-se na cadeira, com inesperada
vivacidade.
 - Aquele cómico homenzinho? - perguntou incrédulo.
 - Sim, aquele cómico homenzinho!
 - Santo nome de Deus, que está ele a fazer aqui?
 A mãe de Tim soltou uma gargalhada.
 - Meu caro, não te exaltes dessa forma. Porque
será que os homens gostam tanto de crimes? Por mim,
detesto romances policiais, e não me dou ao trabalho
de os ler. Mas não creio que Poirot esteja aqui por algum
motivo especial. Tem ganho muito dinheiro e
com certeza viaja para conhecer o mundo.
 - Parece que soube escolher a rapariga mais bonita. - Mrs.
Allerton inclinou a cabeça de lado, observando novamente os
dois vultos. A rapariga era uns dez
centímetros mais alta que o companheiro. Andava com
elegância, sem se inclinar para a frente, e ao mesmo
tempo com rigidez.
 - Ela é bonita. com certeza?
 Ao fazer a pergunta, Mrs. Allerton lançou ao filho
um olhar de soslaio, divertindo-se ao ver o peixe morder a
isca.
 - Mais do que bonita! É pena estar sempre de
mau humor.
 - Talvez seja apenas expressão fisionómica, meu
filho.
 - Um diabrete desagradável, com certeza. Mas
bonita, disso não há dúvida.
 O alvo desses comentários caminhava ao lado de
Poirot. Rosalie Otterbourne revirava na mão a sombrinha e a
expressão do seu rosto não desmentia as palavras de Tim.
Parecia realmente mal-humorada; estava
de sobrancelhas contraídas e a linha rubra dos lábios
descaía-lhe nos cantos.
 Passaram pelo portão do hotel, voltaram à esquerda e
entraram no jardim público.
 Hercule Poirot conversava com volubilidade, tendo
no rosto uma expressão de beatitude. Estava de fato
de seda branca, muito bem passado, chapéu panamá,
e levava na mão um vistoso enxota-moscas com cabo
de imitação de âmbar.
 -...estou encantado... - dizia ele. - Encantado! Os recifes
negros da Elefantina, o sol, os barquinhos no rio. Sim, vale a
pena viver.
 Fez uma pausa e acrescentou:
 - Não é também a sua opinião, mademoiselle?
 Rosalie replicou secamente:
 - Oh, provavelmente. Mas acho Assuão um lugar
lúgubre. O hotel está quase vazio e os hóspedes têm
cem anos de idade...
 Interrompeu-se, mordendo os lábios.
 Os olhitos de Poirot tiveram um brilho malicioso.
 - É verdade, sim; estou com um pé na cova.
 - Eu... não estava a pensar no senhor - disse a
 jovem. - Desculpe-me. Foi pouco delicado da minha
 parte.
 - Não tem importância. É natural que deseje companheiros da sua idade. Oh, bom; há pelo menos um.
 - Aquele que fica sentado ao lado da mãe o tempo todo? Gosto
dele... mas acho-o insuportável... tão pretencioso!
 Poirot sorriu.
 - E eu? Sou também pretencioso?
 - Oh, de maneira nenhuma.
 Não havia dúvida que ela não estava interessada,
mas isso não preocupou Poirot, que, com ar pacatamente
satisfeito, comentou:
 - O meu melhor amigo diz que sou muito convencido.
 - Oh, bom, com certeza o senhor tem motivos
para isso - disse Rosalie, num tom vago. - Infelizmente, o
crime não me interessa.
 Poirot disse com ar solene:
 - Alegra-me saber que não tem nenhum segredo
horrível a ocultar.
 Pelo espaço de um segundo, a máscara entediada
da rapariga transformou-se, e ela lançou um rápido
olhar ao companheiro. Poirot continuou, sem parecer
notar coisa alguma:
 - Mademoiselle, sua mãe não compareceu hoje ao
almoço. Espero que não esteja indisposta?
 - A mamã não tem passado bem - declarou Rosalie secamente. -
Darei graças a Deus quando nos
formos embora daqui.
 - Seremos companheiros de viagem, não é verdade? Faremos
juntos a excursão até Uadi Halfa e à Segunda Catarata?
 - Sim.
 Os dois saíram das sombras do jardim para um
poeirento trecho da estrada que marginava o rio. Cinco
vendedores de colares, dois de bilhetes postais, três
de escaravelhos de gesso e outros ainda destacaram-se
" de um grupo e acercaram-se deles, em atitude infantilmente
esperançosa.
 - Quer contas, senhor? Muito bonitas, senhor.
Muito baratas...
 - Menina, compre um escaravelho. Veja... grande
rainha... muita sorte.
 - Veja, senhor... lazúli verdadeiro. Muito bom,
muito barato...
 - Um passeio de jumento, senhor? Este é muito
bom. Jumento Whiskey e Soda, senhor...
 - Quer ir às pedreiras de granito, senhor? Este,
bom jumento. O outro não presta, cai de vez em
quando, senhor...
 - Bilhete postal? Bonito... barato...
 - Veja, menina... só dez piastras; muito barato...
isto é de marfim... Este muito bom enxota-moscas... este,
tudo âmbar...
 - Vai de barco, senhor? O meu, muito bom...
 - Volta para o hotel, senhora? Este, muito bom
jumento...
 Hercule Poirot fazia gestos vagos, tentando livrar-se do
enxame de moscas humanas. Rosalie atravessou
o grupo com ar de sonâmbula.
 - É melhor a gente fingir que é surda e muda - observou.
 A algazarra ainda os acompanhava.
 - Bakshish? Bakshish? Hip, hip, hurrah! Muito
 bom, muito barato...
 Os trapos de cores vistosas que eles vestiam arrastavam-se
pitorescamente, e as moscas pousavam nas
 pálpebras daqueles homens.
 Alguns eram persistentes. Outros conformavam-se,
preparando-se para investir contra o próximo turista.
 Agora, Poirot e Rosalie faziam a via-sacra das lojas...
Aqui, intonação suave e persuasiva...
 - Dá-me a honra de visitar hoje a minha loja, senhor? -
Deseja este crocodilo de marfim, senhor? - Já esteve na minha
loja, senhor? - Mostro-lhe os mais
belos artigos...
 Entraram na quinta loja e Rosalie comprou vários
rolos fotográficos - a finalidade daquele passeio.
 Saíram e foram até à margem do rio.
 Um dos vapores do Nilo acabava de atracar. Poirot
e Rosalie observaram com interesse os passageiros.
 - Muitos, não? - comentou a rapariga.
 Virou a cabeça ao perceber que Tim Allerton vinha
juntar-se-lhes. O rapaz parecia ofegante, como se
tivesse caminhado muito depressa.
 Continuaram ali durante alguns minutos. Tim foi o
primeiro a falar:
 - Gente horrível, com certeza - comentou em
tom desdenhoso, indicando as pessoas que desembarcavam.
 - Em geral são insuportáveis - concordou Rosalie.
 Os três tinham o ar superior que assumem as pessoas que já
estão num lugar, quando estudam os recém-chegados.
 - Olá! - exclamou Tim, com uma nota de súbita
excitação na voz: - Macacos me mordam se aquela
não é Linnet Ridgeway!
 Se Poirot não pareceu interessado, o mesmo não se
pode dizer de Rosalie. Inclinou-se para a frente, a expressão
entediada desapareceu-lhe do rosto.
 - Onde? Aquela de branco?
 - Sim, com o rapaz alto. Vão descer agora. O marido, com
certeza. Não me lembro do nome dele, neste momento.
 - Doyle - informou Rosalie. - Simon Doyle.
 "Todos os jornais deram a notícia. Ela é riquíssima," é?
 - Uma das raparigas mais ricas de Inglaterra - declarou Tim,
animadamente.
 Ficaram em silêncio, observando os passageiros que desciam.    Poirot fitou com curiosidade o alvo 
daqueles comentários.
 - É muito bonita - murmurou.
 - Algumas pessoas têm tudo - observou Rosalie,
num tom amargo.
 Havia no seu rosto uma estranha expressão de rancor,
enquanto o olhar dela acompanhava a jovem que
vinha a descer a escada de bordo.
 Linnet Doyle estava tão bem vestida como a principal figura
de uma revista ao entrar no palco. Tinha
também o aplomb de uma artista famosa. Estava habituada a
chamar a atenção, a ser admirada, a ser a primeira, onde quer
que aparecesse.
 Percebeu os olhares atentos dirigidos à sua pessoa
- e ao mesmo tempo quase não os percebeu, pois tais
tributos faziam parte da sua vida.
 Desceu para a margem, representando um papel,
se bem que o representasse inconscientemente. A rica,
a bela Linnet Ridgeway, a flor da sociedade, na sua
viagem de núpcias. Voltou-se com ligeiro sorriso para
o homem a seu lado, fazendo uma observação qualquer. Ele
respondeu, e o som da sua voz pareceu interessar Poirot. O
olhar do detective brilhou; as suas sobrancelhas contraíram-se
ligeiramente.
 O casal passou perto deles. Poirot ouviu Simon
Doyle dizer:
 - Procuraremos arranjar tempo para isso, querida. Podemos
ficar uma semana ou duas, se gostar de estar aqui.
 O rosto do rapaz estava voltado para ela. Expressão
ardente, adoradora, talvez mesmo um tanto humilde.
 Poirot examinou-o com ar pensativo. Ombros largos, rosto
bronzeado, olhos azul-escuros, sorriso infantil.
 - Um tipo de sorte! - comentou Tim Allerton,
ao vê-los passar. - Imagine! Encontrar uma herdeira
que não tenha adenóides e pés chatos!
 - Parecem muito felizes - disse Rosalie com uma
nota de inveja na voz. Disse repentinamente, mas tão
baixo que Tim não percebeu o sentido das palavras:
 - Não é justo.
 Mas Poirot ouviu-a. Continuava de sobrancelhas
contraídas, com ar perplexo, mas não deixou de lançar
 à companheira um olhar curioso.
 Tim disse então:
 - Tenho que fazer uma compra para minha mãe.
 Tocou no chapéu e afastou-se. Poirot e Rosalie voltaram
lentamente para o hotel, afastando do caminho
um ou outro vendedor importuno.
 - Então não é justo, mademoiselle? - perguntou
ele suavemente.
 A rapariga corou, encolerizada.
 - Não sei o que quer dizer com isso.
 - Repito, apenas, o que lhe ouvi dizer em voz
baixa há pouco. Oh, disse, sim.
 Rosalie encolheu os ombros.
 - É realmente de mais para uma pessoa só. Dinheiro, beleza,
e porte e... - Interrompeu-se repentinamente.
 Poirot sugeriu:
 - Amor? Hem, amor? Mas a senhora não sabe.
Talvez ele tenha casado só pelo dinheiro!
 - Não viu, então, como a olhava?
 - Sim, mademoiselle. Vi tudo; até mesmo alguma
coisa que a senhora não viu.
 - Que foi?
 Poirot respondeu lentamente:
 - Vi, mademoiselle, linhas escuras sob uns olhos
de mulher. Vi as articulaçÕes lívidas da mão que segurava uma
sombrinha...
 - Que quer dizer com isso? - perguntou Rosalie,
olhando-o bem de frente.
 - Digo que nem tudo o que luz é oiro; digo que,
embora aquela senhora seja bela, rica e amada, existe
alguma coisa que não vai bem... E ainda mais...
 - Sim?
 Poirot continuou, franzindo as sobrancelhas:
 - Sei que, certa vez, em qualquer lugar, já ouvi aquela voz; a voz de Mister Doyle. E gostaria de saber onde 
foi!
 Mas Rosalie não o ouvia. Parecia subitamente feita
 pedra, desenhando com a ponta da sombrinha arabiscos na
areia. De repente, explodiu:
 - Sou detestável. Uma verdadeira peste. Gostaria
de lhe arrancar o vestido e pisar aquele rosto belo e
arrogante. Não passo de uma gata invejosa; mas é assim
que sinto. Tudo, na atitude dela, indica triunfo, importância,
confiança em si.
 A explosão pareceu surpreender Poirot. Segurou o
braço de Rosalie e sacudiu-a amigavelmente e sem rudeza.
 - Tenez... Vai sentir-se melhor por ter dito isso.
 - Odeio-a. Nunca pensei que, à primeira vista,
fosse possível odiar tanto uma pessoa!
 - Magnífico.
 Rosalie fitou-o com ar incrédulo. Depois desatou
a rir.
 - Bien - disse Poirot, rindo também.
 Voltaram como bons camaradas para o hotel.
 - Preciso ir ver a mamã - disse a jovem ao entrarem no átrio
sombrio e fresco.
 Poirot dirigiu-se para o terraço que dava para o Nilo.
 As mesinhas estavam preparadas para o chá, mas
ainda era cedo. Ele ficou alguns momentos a olhar o
rio, depois foi passear pelo jardim.
 Algumas pessoas jogavam ténis, apesar do calor do
sol. Poirot parou a observá-las; depois desceu a ladeira.
 E ali, sentada numa cadeira que dava para o Nilo,
foi encontrar a rapariga que vira em Chez Ma Tante.
Reconheceu-a imediatamente. O rosto que vira naquela noite
ficara-lhe nitidamente gravado na memória.
Mas a expressão era agora bem diversa. Estava mais
pálida, mais magra e havia no seu rosto algumas sombras que
indicavam cansaço e sofrimento.
 Poirot recuou. A jovem não o vira; ele ficou, portanto, a
observá-la durante alguns segundos, sem que
ela suspeitasse da presença dele. O pézinho batia
impacientemente no chão. Os olhos, de estranho brilho,
tinham uma expressão de calmo e sombrio triunfo. Ela fitava o Nilo, onde os barquinhos de velas brancas 
navegavam
de um para o outro lado.
 Um rosto - uma voz. Lembrou-se então de ambos. O rosto da
rapariga; a voz que pouco antes ouvira
novamente. A voz de um rapaz em lua-de-mel...
 E, enquanto Poirot estava ali, a observar a jovem,
deu-se a segunda cena do drama.
 Vozes, lá em cima. A rapariga levantou-se de chofre. Linnet
Doyle e o marido desciam a ladeira. Linnet parecia feliz,
confiante; a expressão tensa, a rigidez dos músculos tinham
desaparecido...
 A jovem que se erguera tão repentinamente adiantou-se então.
 Os outros dois estacaram.
 - Olá, Linnet - disse Jacqueline de Bellefort. - Então você
está aqui! Os nossos caminhos estão sempre a cruzar-se, não é
verdade? Olá, Simon, como vai você?
 Linnet recuara, apoiando-se à rocha com uma exclamação. O
belo rosto de Simon Doyle teve uma
súbita convulsão de cólera. Ele adiantou-se, como se
quisesse agredir a esguia criaturinha à sua frente.
 Com um rápido movimento de cabeça, qual um
passarinho, ela indicou que percebera a presença de
uma pessoa estranha. Simon voltou-se e viu Poirot.
 Disse então desajeitadamente:
 - Olá, Jacqueline. Não esperávamos encontrá-la aqui.
 As palavras dele tiveram um som muito pouco convincente.
 Os dentes brancos da rapariga reluziram.
 - Verdadeira surpresa, hem! - disse ela.
 Depois, com uma inclinação de cabeça, pôs-se a
subir a ladeira.
 Delicadamente, Poirot tomou a direcção oposta.
 Mas ainda ouviu Linnet dizer:
 - Simon... pelo amor de Deus... Simon, que podemos fazer?



CAPíTULO 2

 Terminara o jantar.
 Suave a iluminação no terraço do Hotel Catarata,
onde, em redor de mesas pequenas, estava a maioria
dos hóspedes.
 Simon e Linnet Doyle vieram até ali, acompanhados por um
senhor distinto, de cabelos grisalhos, rosto
barbeado e vivaz de americano.
 O grupo hesitou um momento à porta. Tim Allerton ergueu-se e
adiantou-se, dizendo amavelmente a
Linnet:
 - Não se lembra de mim, com certeza. Sou primo
de Joana Southwood.
 - Naturalmente... Que distracção a minha! Tim
Allerton, não é verdade? Apresento-lhe meu marido
(aqui a voz de Linnet tremeu ligeiramente: orgulho? timidez?)
É o meu procurador, na América, Mister Penningson.
 Tim cumprimentou os dois homens e disse, voltando-se de novo
para Linnet:
 - Desejo apresentar-lhe minha mãe.
 Minutos depois faziam todos parte de um grupo.
Linnet sentara-se a um canto, entre Tim e Pennington
cada um deles procurando atrair a sua atenção.
Mrs. Allerton conversava com Simon Doyle.
 A porta giratória moveu-se. A jovem sentada entre
os dois homens teve uma súbita contracção. Mas ficou
de novo à vontade, quando viu um homenzinho engraçado, que
imediatamente atravessou o terraço.
 Mrs. Allerton disse:
 - Você não é a única celebridade aqui presente.
Aquele cómico homenzinho é Hercule Poirot.
 Falara despreocupadamente, apenas por hábito de
 sociedade, para quebrar uma pausa constrangedora;
 mas a informação pareceu impressionar Linnet.
 - Hercule Poirot? Claro que o conheço de nome...
 Os olhos dela adquiriram uma expressão abstracta,
 e os dois homens a seu lado ficaram sem saber o que
 dizer.
 Poirot aproximou-se do parapeito do terraço, mas a
 sua companhia foi imediatamente solicitada.
 - Sente-se, Mister Poirot. Linda noite, não acha?
 - Claro que sim, madame, muito linda - concordou
 ele, aceitando o convite.
 Sorriu amavelmente para Mrs. Otterbourne. Que
 enorme quantidade de gaze preta, e que ridículo turbante!
 Mrs. Otterbourne continuou, na sua voz alta e lamurienta.
 - Inúmeras notabilidades aqui, não é verdade?
 Com certeza, os jornais dirão alguma coisa a esse respeito. Belezas da sociedade, famosas 
romancistas...
 interrompeu-se com um sorriso de falsa modéstia.
 Poirot mais sentiu do que viu a contracção da rapariga
mal-humorada à sua frente.
 - Está actualmente a escrever alguma novela, madame? -
perguntou ele.
 Mrs. Otterbourne esboçou novamente um sorriso
 desajeitado.
 - Ando muitíssimo preguiçosa. Preciso de recomeçar. O meu
público está a mostrar-se impaciente, e
 o meu editor... pobre homem! ReclamaçÕes a cada
 correio! Até mesmo telegramas!...
 Poirot viu de novo a jovem à sua frente mudar de
 posição.
 - Não me importo de lhe contar, Mister Poirot.
 Estou aqui em busca de ambiente, de cor local. Neve
 em Pleno Deserto! é o título do meu próximo livro.
 Forte. Sugestivo. Neve... no deserto... derretendo-se
 ao primeiro sopro ardente da paixão.
 Rosalie ergueu-se, murmurando qualquer coisa, e
 dirigiu-se para o jardim imerso em sombras.
 - A gente precisa de ser forte - continuou
 Mrs. Otterbourne, sacudindo enfaticamente o turbante. -
Realidade... sim, os meus livros são reais. As
bibliotecas podem bani-los... que importa? Digo a verdade.
Sexo... Ah! Mister Poirot, porque será que toda
a gente tem medo do sexo? O pivot do Universo? Tem
lido os meus livros?
 - Não, infelizmente, madame!... A senhora compreende; não
leio muitos romances. O meu trabalho...
 Mrs. Otterbourne disse com firmeza:
 - Preciso dar-lhe um exemplar de   Sombra da
Figueira. Creio que vai gostar. É cru... mas é real!
 - É muita gentileza sua, madame. Terei muito
prazer em lê-lo.
 Mrs. Otterbourne ficou dois ou três minutos em
silêncio, brincando com um longo colar de contas que
lhe passava duas vezes pelo pescoço.
 Olhou rapidamente de um lado ao outro, murmurando:
 - Talvez seja preferível dar um pulo lá acima e
trazê-lo.
 - Oh, madame, por favor, não se incomode. Mais
tarde...
 - Não, não é incómodo nenhum - declarou ela
erguendo-se. Gostaria de lhe mostrar...
 - Que é que sucedeu, mamã? - perguntou Rosalie, reaparecendo
inopinadamente.
 - Nada, minha querida. Ia apenas buscar um livro para Mister
Poirot.
 - Sombra da Figueira? Deixe lá, que eu vou
 buscá-lo.
 - Tu não sabes onde está.
 - Sei, sim.
 A rapariga atravessou rapidamente o terraço e entrou no
átrio.
 - Permita-me que a felicite, madame, pela linda
 filha que tem - disse Poirot, inclinando-se galantemente.
 - Rosalie? Sim, sim é bonita. Mas é muito dura,
 Mister Poirot. E não tem paciência com as pessoas doentes. Acha que tem sempre razão. Pensa que 
sabe
mais a respeito da minha saúde do que eu própria...
 Poirot fez sinal a um criado que ia a passar naquele
momento.
 - Um licor, madame? Chartreuse? Creme de menthe?
 Mrs. Otterbourne abanou vigorosamente a cabeça.
 - Não, não. Sou francamente pela lei seca. Talvez
tenha notado que só bebo água... ou de vez em quando uma
limonada. Não suporto nada que tenha álcool.
 - Posso então oferecer-lhe uma limonada?
 Ela inclinou a cabeça e Poirot encomendou o refresco e um
bénéditine.
 A porta girou novamente e Rosalie apareceu, com
o livro.
 - Aqui está - disse ela em voz inexpressiva.
 - Mister Poirot acaba de me oferecer um refresco
 - disse a romancista.
 - E mademoiselle, que deseja?
 - Nada - declarou a rapariga. Ao perceber a falta de
gentileza da resposta, acrescentou: - Nada,
obrigada.
 Poirot aceitou o volume que Mrs. Otterbourne lhe
estendia. Tinha ainda a capa original, em cores alegres, onde
se via, sentada numa pele de tigre, uma senhora de cabelos
cortados e unhas rubras, em trajes de
Eva. Em cima, uma árvore com folhas de carvalho,
cheia de maçãs enormes e de fantástico colorido. Sombra da Figueira, por Salomé Otterbourne. Dentro, 
uma nota
do editor, referindo-se em termos entusiásticos ao magnífico
realismo e coragem daquele estudo da vida amorosa de uma
mulher moderna.
Franco, real, verdadeiro - eram os adjectivos empregados.
 Poirot inclinou-se, murmurando:
 - Sinto-me muito honrado, madame.
 Ao erguer a cabeça, os seus olhos encontraram os
da filha da autora. Involuntariamente, ele fez um pequeno
movimento, não podendo ocultar totalmente a
surpresa e a consternação que sentiu ante a eloquência
da dor que aqueles olhos revelavam.
 Felizmente, as bebidas chegaram neste momento.
 Poirot ergueu galantemente o copo.
 - À votre santé, madame, mademoiselle.
 Mrs. Otterbourne murmurou, enquanto ia tomando uns goles da
limonada:
 - Delicioso, tão refrescante!
 Depois disso, ficaram em silêncio, fitando os recifes negros
e brilhantes. Pareciam fantásticos, ao luar.
Como enormes monstros pré-históricos, que tivessem
metade do corpo fora da água.
 Soprou repentina brisa, que com a mesma pressa
desapareceu.
 Que impressão de silêncio, de expectativa!...
 O olhar de Hercule Poirot examinou o terraço e os
seus ocupantes. Estaria enganado, ou também havia
aqui a mesma sensação de expectativa? Como no teatro, quando a
gente espera a entrada da artista principal...
 Neste momento, a porta giratória moveu-se novamente, desta
vez como se a pessoa a empurrasse com
gesto de estudada importância. A conversa cessou
em todas as mesas, os olhares voltaram-se para aquele lado.
 Apareceu uma jovem morena e esbelta, de vestido de noite,
cor de vinho. Parou por alguns segundos, depois atravessou o
terraço com ar decidido e foi sentar-se a uma mesa desocupada. Na sua atitude nada havia de ostensivo, 
nada fora de propósito, e, no entanto, dera a impressão de uma artista a entrar no palco.
 - Ora, ora! - exclamou Mrs. Otterbourne, abanando a cabeça
aprisionada no turbante. - Ela pensa que é alguém, essa pequena!
 Poirot nada disse. Observava... A jovem sentara-se
num lugar de onde podia encarar Linnet Doyle. Logo em seguida, a milionária inclinou-se para a frente, 
disse
qualquer coisa e levantou-se, indo sentar-se noutra
cadeira. Estava agora de costas para a recém-chegada.
 Poirot inclinou a cabeça, pensativo.
 Cinco minutos mais tarde, a outra jovem foi sentar-se no
lado oposto do terraço. Ali ficou, fumando e
sorrindo com serenidade, como se não tivesse uma só
preocupação na vida. Mas constantemente, como que
inconscientemente, o seu olhar descansava sobre a esposa de
Simon Doyle.
 Um quarto de hora mais tarde, Linnet ergueu-se
bruscamente e entrou no hotel, quase logo seguida pelo marido.
 Jacqueline de Bellefort sorriu e fez a cadeira girar
para o outro lado. Acendeu um cigarro e pôs-se a contemplar o
Nilo. Continuou a sorrir...



CAPíTULO 3

 - Mister Poirot.
 O detective ergueu-se apressadamente. Continuara
sentado no terraço, mesmo depois de o último hóspede se
retirar. Imerso em profunda meditação, estivera
a contemplar as lisas e brilhantes rochas negras, mas,
ao ouvir o seu nome, voltou à realidade.
 Chamara-o uma voz bem-educada, firme; e, apesar
de ligeiramente arrogante, encantadora.
 Voltando-se vivamente, Hercule Poirot encontrou
o olhar dominador de Linnett Doyle.
 A jovem lançara sobre o vestido de cetim branco
uma capa de veludo carmesim: estava tão bela e imponente que
Poirot, no seu íntimo, a comparou a uma
rainha.
 - Estou a falar com Hercule Poirot?
 A frase era mais uma afirmação do que uma pergunta.
 - Ao seu dispor, madame.
 - Talvez saiba quem sou?
 - Sim, madame. Disseram-me o seu nome. Sei
exactamente quem é.
 Linnet inclinou a cabeça, como quem não esperava
outra coisa.
 - Quer acompanhar-me à sala de jogo, Mister
Poirot? Desejo muito falar-lhe - disse ela com aquele
seu ar encantadoramente dominador.
 - Certamente, madame.
 Entraram no hotel, caminhando Linnet um pouco
à frente. Quando chegaram à sala de jogo, a jovem fez
sinal a Poirot para que fechasse a porta. Sentou-se depois a
uma das mesas e o detective seguiu-lhe o exemplo. Linnet foi
direita ao assunto. Nenhuma hesitação
Fluência absoluta.
 - Tenho ouvido falar muito do senhor, Mister
Poirot, e sei que é um homem muito inteligente.
Acontece que preciso de auxílio, e creio que o senhor
é a pessoa mais indicada para isso.
 Poirot inclinou a cabeça e replicou:
 - É muita gentileza sua, madame. Mas, a senhora
sabe, estou em férias, e nestas ocasiÕes não costumo
aceitar incumbência alguma.
 - Poderíamos chegar a um acordo.
 A frase não foi dita de maneira insultuosa - apenas com a
intonação de quem está habituada a decidir
tudo de acordo com os seus próprios interesses.
 Depois de imperceptível pausa, Linnet continuou:
 - Mister Poirot, estou a ser vítima de uma intolerável
perseguição. É preciso que isso acabe! A minha
intenção era ir à polícia, mas meu... meu marido acha
que ela nada poderia fazer.
 - Talvez possa ser mais explícita? - perguntou
Poirot delicadamente.
 - Sim, é o que vou fazer. É muito simples.
 Ainda nenhuma hesitação, nada de rodeios. Linnet
Doyle tinha uma mentalidade de homem de negócios.
Fez uma pequena pausa, apenas para poder apresentar
os factos da maneira mais concisa possível.
 - Antes de me conhecer, meu marido estava noivo
de uma amiga minha, Miss de Bellefort. Simon rompeu o noivado;
dois caracteres antagónicos. Lamento dizer que a minha amiga ficou muito abalada. Eu... sinto muito, mas 
ninguém pode impedir estas coisas. Ela fez... bem, certas ameaças. Pouca atenção dei a essas ameaças, 
que, sou forçada a confessar, ela não procurou levar a efeito. Em vez disso, adoptou o estranho
procedimento de... de nos seguir aonde quer que vamos.
 Poirot ergueu as sobrancelhas e comentou:
 - Vingança um tanto... original.
 - Muito original... e completamente ridícula!
Mas, ao mesmo tempo... importuna - confessou Linnet, mordendo
os lábios.
 Poirot inclinou a cabeça em sinal de assentimento.
 - Sim, não há dúvida. A senhora, creio eu, está
em viagem de núpcias?
 - Estou, sim. Aconteceu, primeiro, em Veneza.
Lá estava ela, no Danielli. Pensei que fosse apenas
coincidência. Situação um tanto constrangedora, mas
nada mais do que isso. Depois, fomos encontrá-la a
bordo, em Brindisi. Pensámos que estivesse a caminho
da Palestina; julgámos tê-la deixado no navio. Mas ao
chegarmos a Mena House, lá estava ela, à nossa espera!
 - E depois?
 - Subimos o Nilo. Eu... tinha quase a certeza de
a encontrar a bordo. Não a vendo, julguei que tivesse
desistido de agir de maneira tão... tão infantil. Mas
quando chegámos aqui... vimos que nos esperava.
 Poirot observou Linnet com atenção. Absolutamente senhora de
si; mas as articulações da mão que
se agarravam à mesa estavam lívidas...
 - E tem medo que continue esse estado de coisas?
 - Tenho... - disse Linnet. E depois de uma pequena pausa: -
Claro que tudo isso é uma infantilidade... Jacqueline está a
fazer um papel ridículo. Admiro-me de que não tenha mais
orgulho, mais dignidade.
 Poirot fez um gesto impulsivo.
 - Há ocasiões, madame, em que o orgulho e a dignidade...
saltam pela janela! Existem outras... emoçÕes mais fortes.
 - Sim, possivelmente - disse Linnet com impaciência. - Mas,
francamente, que espera ela lucrar com isso?
 - Nem sempre é uma questão de lucro, madame.
 Qualquer coisa no tom de Poirot desagradou a
Linnet. Ela corou e replicou vivamente:
 - Tem razão. Uma discussão sobre os motivos
não vem ao caso. O ponto principal é pôr termo a tudo isso.
 - E de que maneira pretende consegui-lo, madame?
 - Bom... naturalmente, meu marido e eu não podemos continuar
a ser vítimas de tal perseguição. Deve haver alguma medida
legal contra uma coisa dessas.
 Linnet falara com impaciência. Poirot perguntou,
fitando-a:
 - Ela ameaçou-a, por acaso, em público? Serviu-se de termos
insultuosos? Tentou qualquer violência física?
 - Não.
 - Então, francamente, madame, não vejo o que a
senhora possa fazer. A jovem tem prazer em viajar por
certos lugares, e esses lugares são os mesmos onde a
senhora e seu marido se acham, eh bien, que mal há
nisso? O Sol nasce para todos! Ela não procura intrometer-se
na sua vida particular? É sempre em público
que tais encontros se dão?
 - Quer dizer que não há nada que eu possa fazer?
 - Perguntou Linnet com incredulidade.
 Poirot respondeu serenamente:
 - Nada, na minha opinião. Mademoiselle de Bellefort está no
seu direito.
 - Mas... isto é de enlouquecer! É intolerável! Ver-me
obrigada a suportar uma coisa dessas!
 Poirot disse secamente:
 - Compreendo o seu ponto de vista, madame,
principalmente porque não deve estar habituada a suportar
coisas que lhe desagradam.
 - Deve haver uma maneira de pôr fim a isso - disse Linnet,
contraindo as sobrancelhas.
 - A senhora poderia partir, procurar outro lugar
- sugeriu Poirot, encolhendo os ombros.
 - Ela seguir-me-ia.
 - Provavelmente.
 - Mas é absurdo!
 - Exactamente.
 - De qualquer maneira, porque hei-de eu... porque havemos
nós de fugir? Como se... como se...
Linnet interrompeu-se.
 Poirot disse, então:
 - Exactamente, madame. Como se... ! Aí é que está a
questão, não é verdade?
 Linnet ergueu a cabeça e encarou-o.
 - Que quer dizer com isso?
 Poirot mudou de intonação. Inclinou-se para a frente,
perguntando em tom confidencial, muito suave:
 - Por que motivo se importa tanto, madame?
 - Porquê? Mas é alucinante! Irritante ao máximo!
Já lhe disse qual a razão.
 Poirot abanou a cabeça.
 - Não inteiramente.
 - Que quer dizer com isso? - perguntou novamente Linnet.
 Poirot apoiou-se ao espaldar da cadeira, dizendo
em tom despreocupado, impessoal:
 - Escute, madame: vou contar-lhe uma historiazinha. Há um
ou dois meses, estava eu num restaurante
em Londres. Na mesa pegada à minha, vi duas pessoas, um rapaz
e uma rapariga. Pareciam muito felizes, muito apaixonados.
Discutiam, confiantes, o futuro.
Não que eu seja indiscreto... eles não se preocupavam
com quem pudesse ouvi-los. O homem estava de costas para mim,
mas podia ver o rosto da rapariga. Ardente. Apaixonado. Aquela
jovem amava com o coração, a alma, o corpo; e não era dessas
pessoas que amam levianamente e muitas vezes. Via-se claramente que, para ela, era questão de vida ou 
de morte. Estavam noivos, pelo que pude perceber, e falavam do lugar aonde iam passar a lua-de-mel. O 
Egipto.
 Poirot fez uma pausa. Linnet perguntou bruscamente:
 - E então?
 - Isto foi há um ou dois meses - continuou Poirot. - Mas o
rosto da rapariga, não mais o esqueci.
Sabia que o reconheceria, se o visse novamente. Lembro-me
também da voz do homem. E, madame, creio
que não lhe será difícil adivinhar a ocasião em que de
novo vi o rosto e ouvi a voz. Aqui, no Egipto. O homem, em
lua-de-mel, sim; mas em lua-de-mel com outra mulher.
 Linnet disse secamente:
 - E que tem isso? Já mencionei os factos.
 - Os factos... sim.
 - Então?
 Poirot disse lentamente:
 - A rapariga do restaurante referiu-se a uma amiga; uma
amiga que, tinha ela a certeza, não lhe daria
nenhuma decepção. Essa amiga era, creio eu, a senhora.
 Linnet corou.
 - Sim, eu disse-lhe que éramos amigas.
 - E ela tinha confiança na senhora?
 - Tinha.
 Linnet hesitou por um momento, mordendo impacientemente os
lábios. Depois, vendo que Poirot não
parecia disposto a falar, continuou:
 - Naturalmente, foi um caso lamentável. Mas essas coisas
acontecem, Mister Poirot.
 - Ah, sim, acontecem, madame. - Fez uma pausa, e depois: - A
senhora pertence à Igreja Anglicana, com certeza?
 - Realmente - disse Linnet, um tanto perplexa.
 - Então deve conhecer certos trechos da Bíblia,
que são lidos em voz alta na igreja. Deve ter ouvido
falar do rei David, do homem rico que tinha muitos
rebanhos e do pobre que só tinha uma ovelha, e como
o rico tirou ao pobre essa única ovelha. Foi uma coisa
que aconteceu, madame.
 Linnet endireitou-se na cadeira e exclamou, os
olhos brilhantes de cólera:
 - Vejo perfeitamente aonde quer chegar, Mister Poirot!
Falando sem rodeios, acha que roubei o namorado à minha amiga.
Sob o ponto de vista sentimental, que na minha opinião é o
ponto de vista das pessoas da sua geração, talvez isso seja verdade. Mas a fria realidade é diferente. Não 
nego que Jackie estivesse loucamente apaixonada por Simon, mas não creio
que o senhor tenha admitido a hipótese de o mesmo se
dar com ele. Gostava muito dela, mas acho que, mesmo
antes de me conhecer, ele já começara a compreender
que ia cometer um erro, casando-se com Jacqueline.
Procure examinar o caso a sangue-frio, Mister Poirot.
Simon descobre que é a mim que ama, não a Jackie.
Que deve fazer? Ser de uma nobreza heróica e casar-se com uma
mulher por quem não tem amor, provavelmente estragando três
vidas; pois é duvidoso que
nessas circunstâncias pudesse fazer Jackie feliz! Se
já estivesse casado quando me conheceu, concordo
que talvez fosse seu dever manter-se firme; se bem que
nem disso posso ter a certeza! Quando um é infeliz
no casamento, também o outro sofre. Mas o noivado
não é um laço indissolúvel. Se houver engano, então
não há dúvida que é preferível encarar a situação antes
que seja tarde de mais. Concordo que foi duro para
Jackie; lamento que tenha sido assim; mas, paciência!
Foi inevitável.
 - Não sei - declarou Poirot.
 - Que quer dizer com isso?
 - Muito sensato, muito lógico, tudo quanto disse.
Mas não explica uma coisa.
 - Que coisa?
 - A sua atitude, madame. Esta perseguição, a senhora poderia
encará-la de dois modos: poderia causar-lhe aborrecimento,
sim, ou despertar a sua piedade. Piedade por ver a sua amiga
tão profundamente ferida, a ponto de desdenhar todas as convençÕes sociais. Mas não é essa a sua 
reacção. Para a senhora, a perseguição é intolerável. E porquê? Por uma razão,
apenas; porque a senhora experimenta uma sensação
de culpa.
 Linnet ergueu-se de chofre.
 - Como ousa o senhor? Realmente, Mister Poirot,
está a ir longe de mais!
 - Mas é que eu ouso, madame! Ouso, sim. Vou
falar-lhe com absoluta franqueza. Na minha opinião,
embora tenha tentado iludir-se a si própria, a senhora
procurou conscientemente suplantar a sua amiga. Na minha
opinião, sentiu, desde o princípio, grande atracção
por Mister Doyle. E houve um momento em que hesitou, quando
compreendeu que poderia parar ou
continuar. A escolha dependia da senhora, não de Mister Doyle.
É bonita, madame, rica, perspicaz, inteligente; e tem encanto.
Estava nas suas mãos fazer valer esse encanto, ou limitá-lo.
A senhora tem tudo o que o mundo possa oferecer. 
A vida da sua amiga resumia-se em uma só pessoa. A senhora sabia-o e, embora hesitasse, não ergueu a 
mão... Ao contrário, estendeu-a, como o rei David, tirando ao pobre a sua única ovelha.
 Houve um silêncio. Linnet dominou-se e replicou
friamente:
 - Isso nada tem com o caso!
 - Tem, sim. Estou a explicar-lhe por que motivo
as inesperadas apariçÕes de Miss de Bellefort a têm
perturbado tanto. É porque (embora o procedimento
dela talvez seja pouco feminino e pouco digno) a senhora tem a
íntima convicção de que ela está no seu direito.
 - Isso não é verdade!
 Poirot encolheu os ombros.
 - Vejo que insiste em querer iludir-se a si própria.
 - Absolutamente.
 Poirot disse suavemente:
 - Madame, tenho a impressão de que tem tido
uma vida feliz e de que a sua atitude para com os outros tem
sido sempre generosa e amável.
 - Tenho feito o possível para agir assim - disse
Linnet.
 A cólera impaciente desaparecera-lhe do rosto.
A frase fora pronunciada simplesmente, quase com
desânimo.
 Poirot disse:
 - E é por isso que a ideia de ter ferido alguém a
perturba tanto, é por isso que tem dificuldade em reconhecer
que isto se tenha dado. Perdoe-me se fui impertinente, mas a
psicologia é o factor mais importante de um caso.
 Linnet replicou lentamente:
 - Mesmo supondo-se que seja verdade o que diz
(e note que não admito coisa alguma!) que fazer agora? Ninguém
pode modificar o passado; temos de encarar as coisas tal qual
elas são.
 - A senhora raciocina com clareza. É verdade;
não se pode alterar o passado. Temos de aceitar as coisas como
elas são. E, às vezes, madame, nada mais do
que isso podemos fazer: aceitar as consequências dos
nossos actos passados.
 - Quer dizer que não há nada que eu possa fazer?
- perguntou Linnet com incredulidade. - Nada?
 - Precisa de ter coragem, madame. Pelo menos, é
essa a minha opinião.
 - Mas o senhor não podia... falar com Jackie...
com Miss de Bellefort? Procurar convencê-la?
 - Sim, posso fazer isso. Fá-lo-ei, se é esse o seu
desejo. Mas não espere grandes resultados. Na minha
opinião, Miss de Bellefort está tão obcecada, que nada
a demoverá do seu propósito.
 - Mas há-de haver alguma coisa que o senhor possa fazer para
nos livrar desta perseguição.
 - A senhora poderia, naturalmente, voltar a Inglaterra e
fixar-se no seu lar.
 - Mesmo assim, creio que Jacqueline seria capaz
de se instalar na vila, para que eu a visse todas as vezes que
pusesse o pé fora da propriedade.
 - Tem razão.
 - Além do mais, não creio que Simon concorde
em fugir.
 - Qual a atitude dele, em tudo isto?
 - Está furioso. Simplesmente furioso.
 Poirot inclinou a cabeça, pensativo. Linnet continuou, em
tom suplicante:
 - O senhor procurará... falar com ela?
 - Falarei, sim. Mas não creio que seja bem sucedido.
 Linnet exclamou violentamente:
 - Jackie é extraordinária. Ninguém pode prever o
que ela fará!
 - Falou-me, há pouco, de certas ameaças. Poderá
dizer-me que tipo de ameaças?
 Linnet encolheu os ombros e respondeu:
 - Ela ameaçou... Bom... ameaçou matar-nos a
ambos. Jackie, às vezes, demonstra... o seu temperamento
latino.
 - Compreendo... - disse Poirot, gravemente.
 Linnet voltou-se para ele, em tom ardente:
 - O senhor agirá por mim?
 - Não, madame - respondeu o detective com firmeza. - Não
aceitarei a incumbência. Farei o possível, sob o ponto de
vista humanitário. Isso, sim. A situação é difícil, perigosa.
Farei o possível para a ajudar, mas repito que não creio muito no êxito.
 - Mas não agirá em meu favor? - perguntou Linnet, pesando
cada palavra.
 - Não, madame - respondeu Hercule Poirot.



CAPíTULO 4

O detective encontrou Jacqueline de Bellefort sentada num
dos rochedos que davam para o Nilo. Tivera
a certeza de que ela não se retirara e que iria encontrá-la em
algum ponto, nas imediaçÕes do hotel.
 Estava com o queixo entre as mãos e não voltou a
cabeça quando ouviu passos.
 - Mademoiselle de Bellefort? - perguntou Poirot. - Permite
que lhe fale por alguns momentos?
 Jacqueline voltou ligeiramente a cabeça, com um
leve sorriso a brincar-lhe nos lábios.
 - Pois não - respondeu. - É Mister Hercule
Poirot, creio eu? Posso tentar adivinhar? Vem falar-me
em nome de Mistress Doyle, que lhe prometeu principescos
honorários, se fosse bem sucedido na sua missão.
 Poirot sentou-se num banco, perto dela.
 - A sua suposição é, em parte, verdadeira - disse ele
sorrindo. - Acabo de ter uma entrevista com
Mistress Doyle. Mas não aceitei honorários e, rigorosamente
falando, não a represento.
 Jacqueline deixou escapar uma exclamação e fitou-o com
atenção.
 - Então porque veio? - perguntou bruscamente.
 Poirot respondeu com outra pergunta:
 - Já me tinha visto antes, mademoiselle?
 - Não, creio que não.
 - Pois eu já a conhecia. Sentei-me a seu lado em
Chez Ma Tante. Estava lá com Mister Simon Doyle.
 O rosto da jovem transformou-se em máscara inexpressiva.
 - Lembro-me daquela noite...
 - Desde então, muita coisa aconteceu - disse Poirot.
 - Sim, tem razão; muita coisa aconteceu.
 A voz da rapariga era dura, com intonação profundamente
amarga.
 - Mademoiselle, falo como amigo. Enterre os seus mortos!
 Ela pareceu sobressaltada.
 - Que quer dizer com isso?
 - Esqueça-se do passado! Volte-se para o futuro!
Aquilo que está feito está feito. A amargura não dará
remédio a coisa alguma.
 - Isso conviria admiravelmente a Linnet.
 Poirot fez um gesto vago.
 - Não penso nela neste momento. Estou a pensar
em Jacqueline de Bellefort. A senhora sofreu, sim,
mas o que está a fazer agora só serve para lhe aumentar o
sofrimento.
 A jovem sacudiu a cabeça e respondeu:
 - Engana-se. Há ocasiÕes... em que chego quase a
sentir prazer.
 - E isso, mademoiselle, é o mais lamentável.
 Ela ergueu vivamente o busto.
 - O senhor não é tolo - disse. E depois, pesando
as palavras: - Creio que é bem-intencionado.
 - Volte para casa, mademoiselle. É nova, inteligente... Tem
o mundo diante de si.
 Jacqueline abanou lentamente a cabeça.
 - O senhor não compreende, ou não quer compreender. Simon é
o meu mundo.
 - O amor não é tudo, mademoiselle - disse Poirot suavemente.
 - É só na mocidade que temos essa ilusão.
 - O senhor não compreende. - Lançando-lhe
um rápido olhar, a rapariga acrescentou: - Sabe de
tudo, com certeza? Conversou com Linnet? Simon e eu amávamo-nos.
 - Sei que a senhora o amava.
 - Simon e eu amávamo-nos. E eu queria muito a
Linnet... Confiava nela. Era a minha melhor amiga.
Linnet pôde comprar sempre tudo o que quis. Nunca
se privou de coisa alguma. Quando viu Simon, desejou-o e
apropriou-se dele, simplesmente.
 - E ele consentiu em ser comprado?
 Jacqueline abanou lentamente a cabecinha negra.
 - Não, não foi exactamente isso. Se tivesse sido
assim, eu hoje não estaria aqui... Está a insinuar que
Simon não merece ser amado... Se se tivesse casado
com Linnet por interesse, isso seria verdade; mas não
se casou por dinheiro. O caso é mais complicado do
que parece. Existe uma coisa chamada deslumbramento,
Mister Poirot. E nisso o dinheiro ajuda. Linnet tinha
ccambiente", percebe? Era a rainha de um pequeno reino;
mulher de luxo até à ponta dos dedos. Como numa cena de
teatro. O mundo a seus pés... Um dos
mais ricos e mais cobiçados pares da Inglaterra era
pretendente à sua mão. Em vez de aceitá-lo, ela inclinou-se
para o obscuro Simon Doyle... Admira-se de
que isso lhe tenha subido à cabeça? - Jacqueline fez
um gesto brusco: - Olhe a Lua lá em cima. Pode vê-la
perfeitamente, não pode? É verdadeira. Mas, se o
Sol estivesse a brilhar, não a poderia ver. Foi mais ou
menos isso. Eu era a Lua... Quando veio o Sol, Simon
não mais me viu... Ficou ofuscado. Nada mais viu, a
não ser o Sol: Linnet.
 Fez uma pausa, depois continuou:
 - Vê, portanto, que foi... deslumbramento. Ela
subiu-lhe à cabeça. Além do mais, é absolutamente senhora de
si, tem aquele hábito de mandar. Mostra-se
tão decidida, tão certa, que faz as outras pessoas terem
também certeza. Simon foi... fraco, talvez, mas deve -se
levar em conta que é um rapaz muito simples. Ele
ter-me-ia amado, e somente a mim, se Linnet não tivesse
aparecido, arrebatando-o para a sua carruagem
doirada. E eu sei, sei perfeitamente, que nunca a teria
amado, se ela não tivesse procurado conquistá-lo.
 - Sim, é isso o que a senhora pensa.
 - Sei que é a verdade. Ele amava-me: sempre me
amará.
 - Mesmo agora?
 Ela ia responder vivamente, mas conteve-se. Olhou
para Poirot, corando violentamente. Voltou o rosto,
baixou a cabeça e disse em voz abafada:
 - Sim, sei. Agora odeia-me. Sim, odeia-me... Ele
que se acautele!
 Remexeu rapidamente na bolsa de seda que estava
no banco. Depois estendeu a mão. Poirot viu-lhe na
dextra um revolverzinho de cabo de madrepérola, que
mais parecia um brinquedo.
 - Bonito, não? - perguntou a rapariga. - Parece muito
pequeno para ser verdadeiro, mas é verdadeiro! Uma destas
balas dá para matar uma pessoa. E tenho boa pontaria... 
- Sorriu como quem se lembra de factos antigos. - Quando 
fui com minha mãe para a Carolina do Sul, meu avô
ensinou-me a atirar. Ele era daquele tipo que gostava de solucionar as suas rixas à bala, principalmente 
quando 
a honra estava em jogo.
Também meu pai teve duelos muitas vezes, em novo.
Era bom esgrimista. Duma vez, matou um homem,
por causa de uma mulher. Vê, portanto, Mister Poirot... -
encarou-o bem de frente -...tenho a quem
sair! Comprei este revólver quando tudo aquilo aconteceu.
Pretendia matar um deles... a dificuldade estava
em saber qual! Qualquer serviria. Se eu achasse que
Linnet ia ter medo... mas Linnet tem muita coragem
física. Foi aí que... achei que podia esperar! A ideia
cada vez me seduzia mais. Afinal de contas, eu poderia
realizar o meu propósito em qualquer momento;
seria mais divertido esperar... e ficar a pensar nisso.
E então ocorreu-me esta vingança: segui-los! Onde
quer que chegassem, alegres e felizes, iriam encontrar-me! E
deu resultado! Atingiu Linnet em cheio, mais
do que qualquer outra coisa! Ficou profundamente
perturbada. Foi aí que comecei a divertir-me... E não
há nada que ela possa fazer! Sou sempre muito amável
e delicada! Não há uma palavra a que eles possam
agarrar-se! Mas isso está a envenenar-lhes a existência.
 Nítida e cristalina, uma gargalhada dela ecoou pela
noite dentro.
 Poirot segurou-a pelo braço.
 - Fique quieta. Quieta!
 Jacqueline voltou-se para ele e exclamou:
 - Então?
 O seu sorriso era de franco desafio.
 - Mademoiselle, imploro-lhe, não faça uma coisa dessas.
 - Quer que eu deixe em paz a querida Linnet,
não é verdade?
 - É algo mais profundo do que isso. Não abra ao
mal as portas do seu coração.
 Ela ficou de lábios entreabertos, uma expressão
perplexa surgiu-lhe no olhar.
 Poirot continuou, gravemente:
 - Porque, se o fizer, o mal atenderá à chamada...
Sim, disso não há dúvida. Entrará no seu coração, 
fazendo dele a sua morada, e passado algum tempo já
não será possível expulsá-lo.
 Jacqueline fitou-o. O olhar dela pareceu vacilar.
 - Não sei... Não sei... - murmurou. E depois,
em tom de desafio: - O senhor não me pode impedir.
 - Não, não posso - concordou Poirot, tristemente.
 - Mesmo que quisesse matá-la... o senhor não poderia
impedir-me de o fazer.
 - Não, não poderia, se a senhora estivesse disposta a sofrer
o castigo.
 Jacqueline de Bellefort soltou uma gargalhada.
 - Oh, não tenho medo da morte! Afinal de contas, que tenho
eu que me prenda à vida? Com certeza
acha errado matar uma pessoa que nos prejudicou,
mesmo que essa pessoa nos tenha roubado aquilo que
mais prezamos no mundo?
 Poirot respondeu em tom decidido:
 - Sim, mademoiselle. Acho que matar é um crime
imperdoável.
 Jacqueline riu novamente.
 - Então deve aprovar o meu actual plano de vingança. Porque,
sabe, enquanto ele der resultado, não
usarei esta arma... Mas há ocasiÕes em que tenho medo; sim,
medo. Vejo tudo vermelho à minha frente...
quero feri-la... enfiar-lhe uma faca no coração, encostar-lhe
o revólver à fronte, apertar o gatilho... Oh!
 A exclamação assustou Poirot.
 - Que aconteceu, mademoiselle?
 Ela voltara a cabeça e o seu olhar perscrutou as
trevas.
 - Alguém... ali, de pé. Agora já se foi.
 Hercule Poirot voltou-se vivamente.
 Tudo deserto e silencioso.
 - Parece-me que não há ninguém, além de nós,
mademoiselle. - Ergueu-se e continuou: - Em todo o
caso, já disse tudo quanto tinha para dizer. Desejo-lhe
muito boa noite.
 Jacqueline também se levantara. Disse em tom
quase suplicante:
 - O senhor compreende, não compreende?... que
não posso fazer o que me pede?
 Poirot sacudiu a cabeça e replicou:
 - Não! Sei que poderia, se assim o desejasse! Há
sempre um momento! A sua amiga Linnet... Houve
também um momento em que ela poderia ter estacado... Mas
deixou que o momento passasse. E quando
uma pessoa faz isso, fica amarrada, e não tem segunda
oportunidade.
 - Não tem segunda oportunidade... - repetiu Jacqueline.
 Ficou pensativa por alguns segundos, depois ergueu a cabeça
em atitude de desafio.
 - Boa noite, Mister Poirot.
 Ele abanou a cabeça tristemente; depois, seguiu-a
pelo caminho que levava ao hotel.



CAPíTULO 5

 Na manhã seguinte, quando saía do hotel para ir a
pé até à cidade, Poirot viu Simon Doyle aproximar-se.
 - Bom dia, Mister Poirot.
 - Bom dia, Mister Doyle.
 - Vai à cidade? Permite que lhe faça companhia?
 - Pois não! Terei nisso muito prazer.
 Os dois homens caminharam lado a lado, passaram
pelo portão e ganharam a sombra das árvores. Simon
tirou então o cachimbo da boca e disse:
 - Creio que minha mulher teve uma conversa
com o senhor, ontem à noite, Mister Poirot?
 - Realmente.
 Simon Doyle estava de sobrancelhas ligeiramente
contraídas. Pertencia àquele tipo de homem de acção,
que sente dificuldade em exprimir-se com clareza.
 - Até certo ponto, fiquei satisfeito - disse ele. - O 
senhor conseguiu convencê-la de que nada podemos fazer.
 - Realmente não existe, neste caso, nenhuma pena imposta
pela lei - concordou Poirot.
 - Exactamente. Linnet não podia compreender
que isso fosse possível - disse Simon sorrindo ligeiramente. 
- Foi criada com a ideia de que qualquer dificuldade pode ser
solucionada pela polícia.
 - Boa coisa, se isso fosse possível - disse o detective.
 Houve uma pausa. De repente, Simon exclamou,
uma onda de sangue subindo-lhe ao rosto:
 - É... é o cúmulo que ela seja vítima de tal perseguição!
Não fez coisa alguma. Vá lá que alguém diga
que procedi como um miserável! Com certeza que é
verdade. Mas não admito que Linnet seja responsabilizada. 
Nada teve que ver com o caso.
 Poirot inclinou gravemente a cabeça, mas não fez
comentário algum.
 - O senhor... conversou com Jackie... com Miss
de Bellefort?
 - Conversei.
 - Conseguiu convencê-la a mostrar um pouco
mais de bom senso?
 - Não o creio.
 Simon exclamou em tom irritado:
 - Ela não vê que está a fazer um papel ridículo?
Não percebe que nenhuma mulher respeitável agiria
dessa forma? Não tem um pouco de orgulho, de dignidade?
 Poirot replicou, encolhendo os ombros:
 - Ela tem apenas... como direi?... a impressão de
que foi lesada.
 - Está certo, mas, com os diabos, meu amigo,
uma rapariga normal não procede desta forma! Confesso que a
culpa foi toda minha. Não fui correcto nessa história. Acharia
compreensível que ficasse aborrecida comigo e nunca mais me
quisesse ver... Mas seguir-me por toda a parte é... indecente! Exibindo-se desta maneira! Que espera 
ganhar com isso?
 - Vingança... talvez.
 - Tolice! Compreenderia melhor uma atitude melodramática...
Se me desse um tiro, por exemplo.
 - Acharia isso mais de acordo com o temperamento dela?
 - Para ser franco, acharia, sim. É impulsiva, tem
um génio dos diabos. Não me surpreenderia que, sob
o domínio da cólera, praticasse um acto de loucura.
Mas esta espionagem...
 - É mais subtil, sim! Inteligente!
 - O senhor não compreende. Isso dá cabo dos
nervos de Linnet.
 - E os seus?
 Simon fitou-o com ar de surpresa.
 - Eu?... Gostaria de torcer o pescoço àquela pestezinha.
 - Nada ficou, então, do sentimento antigo?
 - Meu caro Mister Poirot... não sei como explicar-me... Foi
como... como a Lua, quando aparece o
Sol. A gente não vê mais nada. Assim que vi Linnet,
Jackie deixou de existir.
 - Tiens, c'est drôle, ça! - murmurou Poirot.
 - Perdão?
 - A sua comparação interessou-me, nada mais do que isso.
 Simon corou novamente, dizendo:
 - Jackie disse-lhe, com certeza, que me casei com
Linnet por interesse. É mentira! Nunca me casaria
por dinheiro com mulher alguma. O que Jackie não
compreende é que é difícil, para um homem, quando... quando...
uma mulher gosta dele como Jackie gostava de mim...
 - Ah!... - exclamou Poirot, olhando vivamente
para o companheiro.
 Simon continuou:
 - Parece... Talvez o não deva dizer... mas Jackie
gostava demasiado de mim!
 - Un qui aime et un qui se laisse aimer - murmurou Poirot.
 - Hem? Que foi que disse? O senhor compreende, 
um homem não quer que a mulher goste mais dele
que ele dela. - A voz de Simon tornou-se mais quente, 
à medida que ele continuava: - Ninguém quer ter
a impressão de que é, corpo e alma, propriedade de
outra pessoa. Aquela atitude de posse! Este homem é
meu; pertence-me! É coisa que não tolero, que homem
algum tolera. A gente quer escapar... libertar-se.
O homem quer sentir que a mulher lhe pertence, e
não ele a ela.
 Interrompeu-se e acendeu um cigarro com os dedos
ligeiramente trémulos.
 - E era assim que se sentia ao lado de Mademoiselle
Jacqueline? - perguntou Poirot.
 - Que disse? - exclamou Simon, erguendo os
olhos. E depois: - Sim, sim. Para ser franco, foi o
que aconteceu. Ela nunca percebeu coisa alguma,
é claro, e nem eu podia falar-lhe sobre isso. Mas estava
inquieto... e, quando encontrei Linnet, perdi a cabeça! 
Nunca tinha visto mulher mais linda na minha
vida. E tão extraordinária! Toda a gente a fazer-lhe
a corte, e ela escolhe um pobre diabo como eu!
 A última frase fora dita em tom de ingénua admiração.
 - Compreendo - disse Poirot. - Sim, compreendo.
 - Por que motivo não pode Jackie aceitar a situação,
conformar-se de boa vontade? Afinal de contas,
cada um tem que aguentar o que lhe toca neste mundo. 
Confesso que a culpa foi toda minha. Mas paciência. 
Acho loucura um homem casar-se com uma mulher a quem 
deixou de amar. E agora que conheço bem Jackie, 
que vejo a que extremos pode chegar,
compreendo que escapei de boa!
 - A que extremos pode chegar... - repetiu Poirot, pensativo.
 - Tem alguma ideia do que isso possa ser, Mister Doyle?
 Simon fitou-o, sobressaltado.
 - Não... ou pelo menos... que quer dizer com isso?
 - O senhor sabe que ela tem um revólver?
 - Não creio que se sirva dele. Talvez que no princípio...
Mas já passou desse ponto. Agora está apenas
despeitada, procura importunar-nos.
 - Talvez seja apenas isso - disse Poirot, encolhendo os
ombros.
 - É com Linnet que me preocupo - disse Simon, um tanto
desnecessariamente.
 - Sim, compreendo.
 - Não acredito que Jackie tente qualquer coisa de
melodramático, mas esta perseguição está a dar cabo
dos nervos de Linnet. Vou contar-lhe a ideia que me
ocorreu, e talvez o senhor possa dizer-me se o meu
plano deve ser modificado. Para começar, anunciei
abertamente que vamos ficar aqui uns dez dias. Mas
amanhã o navio Karnak sai de Shellâl para Uadi Halfa.
É minha intenção comprar passagens para este vapor,
até Philae. A criada de Linnet levará as malas para
bordo; nós dois tomaremos o Karnak em Shellâl.
Quando Jackie perceber que não voltamos, será tarde
de mais... estaremos em plena viagem. Com certeza
há-de julgar que fomos para o Cairo. Penso até em dar
uma gorjeta ao porteiro para dizer isso. Na agência de
turismo, não lhe poderão dar informaçÕes, pois os
nossos nomes não constarão da lista de passageiros.
 Que tal a ideia?
 - Não há dúvida que está bem planeado. E se ela
resolver esperar aqui?
 - Talvez não voltemos. Poderíamos continuar até
Cartum, indo depois, de avião, para o Quénia. Ela não
nos pode seguir à volta do mundo.
 - Não; há-de chegar a hora em que as dificuldades financeiras a impedirão de continuar. Ouvi dizer que não 
tem fortuna.
 Simon fitou o detective com admiração.
 - Muito bem pensado da sua parte; a ideia ainda
não me ocorrera. Jackie é paupérrima.
 - E, no entanto, conseguiu segui-los até aqui?
 Simon disse, em tom perplexo:
 - Ela tem um pequeno rendimento, naturalmente.
Pouco menos de duzentas libras por ano, creio eu.
Com certeza... sim, com certeza está a gastar o capital,
para poder custear estas viagens.
 - Quer dizer que chegará o dia em que não terá
mais recursos e ficará em absoluta miséria?
 - Sim...
 Simon remexeu-se, constrangido, como se aquela
ideia lhe causasse desconforto. Poirot observava-o
atentamente.
 - Não, não é uma ideia muito agradável...
 - Bom, quanto a isso nada posso fazer! - exclamou Simon
colericamente. E depois: - Que tal acha
o meu plano?
 - Acho que talvez dê resultado. Mas, naturalmente, é uma
retirada.
 Simon corou violentamente.
 - Quer dizer que vamos fugir? Sim, é verdade.
Mas Linnet...
 Poirot ficou a observá-lo, depois inclinou a cabeça,
concordando.
 - Como diz, é realmente a melhor solução. Mas
lembre-se de que Mademoiselle Jacqueline é inteligente.
 Simon replicou sombriamente:
 - Algum dia creio que teremos de enfrentar a situação e
lutar, de uma maneira ou de outra. O procedimento dela não é
nada razoável.
 - Razoável, mon Dieu! - exclamou Poirot.
 - Não vejo motivo para que uma mulher não
proceda como um ser racional - disse Simon com
firmeza.
 - Às vezes, procedem - replicou Poirot secamente. - E são
ainda mais desconcertantes. - Fez uma
pequena pausa e acrescentou: - Também estarei a
bordo do Karnak. O nosso itinerário é o mesmo.
 - Oh!... - Simon hesitou, depois perguntou, parecendo ter
dificuldade em exprimir-se: - Não é por
nossa causa? Quero dizer, não gostaria que...
 Poirot desiludiu-o imediatamente.
 - De forma alguma! Já estava resolvido, antes de
sair de Londres. Faço sempre os meus planos com antecedência.
 - Não vai então de um lugar a outro, conforme a
inspiração? Não acha isto muito mais agradável?
 - Talvez. Mas para se ter êxito na vida, cada pormenor deve
ser estudado de antemão.
 Simon soltou uma gargalhada e replicou:
 - Com certeza, é assim que procedem os assassinos mais
hábeis.
 - Sim; se bem que o crime mais perfeito de que
tenho lembrança, e um dos mais difíceis de ser descoberto, foi
cometido no impulso do momento.
 Simon disse, um tanto infantilmente:
 - Precisa de contar-nos alguns dos seus casos, a
bordo do Karnak.
 - Não; poderia acabar por me tornar maçador.
 - Isso nunca! O senhor deve ter muita coisa interessante
para contar. Pelo menos, é esta a opinião de
Mistress Allerton... Está ansiosa pela oportunidade
de lhe fazer um interrogatório em regra!
 - Mistress Allerton? A senhora de cabelos grisalhos que tem
um filho tão delicado.
 - Exactamente. Estará também a bordo do Karnak.
 - Sabe que o senhor...
 - Claro que não! - declarou enfaticamente Simon. - Ninguém
sabe de coisa alguma. Parti do
princípio que é melhor não confiar em ninguém.
 - Óptima medida, que também costumo adoptar.
Por pensar nisso, a terceira pessoa do seu grupo, aquele
senhor de cabelos grisalhos...
 - Um pouco estranho, numa viagem de núpcias,
não é o que está pensando? Pennington é o procurador
de Linnet, na América. Encontrámo-lo, por acaso, no
Cairo.
 - Ah, verdadeiramente! Permite-me uma pergunta? Sua
esposa atingiu já a maioridade?
 - Ainda não completou vinte e um anos - respondeu. - Mas não
teve que pedir o consentimento
de ninguém para se casar comigo. A notícia causou
grande surpresa a Pennington. Ele saiu de Nova Iorque no
Carmanic, dois dias antes de ter ali chegado a
carta onde Linnet lhe participava o nosso casamento.
E, portanto, não sabia de nada...
 - Carmanic - murmurou Poirot.
 - Ficou muito admirado quando nos encontrou
no Cairo.
 - Foi realmente uma grande coincidência!
 - É verdade. Ficámos a saber que pretendia viajar
pelo Nilo e, portanto, reunimo-nos; não podíamos,
sem indelicadeza, agir de outra forma. Além do mais...
Bom, de certo modo, foi até um alívio. - Simon interrompeu-se,
parecendo de novo constrangido. - O senhor compreende. Linnet
tem andado nervosíssima, esperando ver Jackie surgir a cada momento... Enquanto estávamos sós, este 
assunto vinha à baila constantemente. A companhia de Andrew Pennington valeu-nos neste sentido: vimo-
nos obrigados a falar de
outras coisas.
 - A sua esposa não se abriu com Mister Pennington?
 - Não - disse Simon, em tom ligeiramente
agressivo. - É assunto que só a nós diz respeito.
Além do mais, quando iniciámos esta viagem pelo Nilo, pensámos
que o caso estivesse liquidado.
 Poirot abanou a cabeça, dizendo:
 - Não, ainda não está liquidado. O fim ainda não
está próximo, disso tenho a certeza.
 - Sou obrigado a dizer, Mister Poirot, que o senhor não é
muito animador.
 O detective encarou-o com ligeira irritação, pensando
consigo mesmo: "Este anglo-saxão não leva nada
a sério. Continua a ser uma criança."
 Linnet Doyle e Jacqueline de Bellefort levavam
ambas o caso muito a sério. Mas na atitude de Simon
ele nada mais via do que irritação, impaciência masculina.
 - Permite-me uma pergunta indiscreta? A ideia
de vir ao Egipto foi sua?
 Simon respondeu, corando:
 - Não, claro que não. Para falar a verdade, teria
preferido ir a outra parte qualquer. Mas Linnet fazia
grande empenho. E então... então...
 Interrompeu-se, sem saber como continuar.
 - Naturalmente - disse Poirot, gravemente.
 Compreendia que, se Linnet fazia empenho numa
coisa, essa coisa tinha de ser feita.
 Pensou consigo mesmo: "Ouvi três versões da mesma história.
Uma contada por Linnet Doyle, a segunda por Jacqueline de
Bellefort, a terceira por Simon Doyle. Qual delas estará mais próxima da verdade?




CAPíTULO 6

Mais ou menos às nove horas da manhã seguinte,
Simon e Linnet Doyle partiram para a sua excursão a
Philae. De uma das varandas do hotel, Jacqueline de
Bellefort viu-os partir no pitoresco barquinho de velas
brancas. Por este motivo, não viu sair, da frente do
hotel, um carro cheio de malas, onde ia sentada uma
criada de ar grave e compenetrado. O carro tomou a
direcção de Shellâl.
 Hercule Poirot resolveu passar na ilha Elefantina,
bem defronte do hotel, as duas horas que lhe restavam
antes do almoço.
 Desceu até ao ancoradouro e reuniu-se aos dois homens que
tomavam um dos barcos do hotel. Evidentemente, os dois
sujeitos não se conheciam. O mais novo
chegara na véspera, de comboio. Alto, de cabelos escuros,
rosto magro e queixo belicoso. Usava umas calças de flanela
cinzenta, muito sujas, e um pulôver de
jogador de pólo, impróprio para aquele clima. O outro
era um sujeito de meia-idade, atarracado, que não perdeu tempo
a encetar conversa com Poirot, exprimindo-se num inglês um
tanto lânguido. Sem tomar parte
na conversa, de expressão fechada e sobrancelhas contraídas, o
mais novo voltou-lhe as costas, pondo-se a
admirar a agilidade com que os barqueiros núbios governavam o
barco com os dedos dos pés, enquanto
com as mãos manobravam as velas.
 O rio estava tranquilo: viam-se passar os vultos
negros dos recifes... A brisa soprava-lhes no rosto.
Chegaram à ilha; assim que desembarcaram, Poirot e
o seu loquaz companheiro foram directamente para
o museu. A esta altura, o homenzinho oferecera ao detective o
seu cartão de visita, inclinando-se galantemente:
 - Signor Guido Richetti, Arqueólogo
 Não ficando atrás em gentileza, Poirot retribuiu a
vénia e apresentou também o seu cartão. Satisfeitas as
convenções, os dois entraram juntos no museu, mostrando-se o
italiano uma fonte de eruditas informações. Agora conversavam
em francês.
 O rapaz que viera com eles deu, com ar desinteressado, uma
volta pela sala, bocejando de vez em quando; depois saiu.
Poirot e Richetti acabaram por lhe
seguir o exemplo. O italiano pôs-se entusiasticamente
a examinar as ruínas, mas Poirot, reconhecendo uma
sombrinha de listas verdes, nos recifes perto do rio,
fugiu naquela direcção.
 Mrs. Allerton estava sentada na rocha, tendo um
livro no regaço e um caderno de desenho nas mãos.
 Poirot tirou delicadamente o chapéu e Mrs. Allerton puxou
logo a conversa.
 - Bom dia - disse ela. - Nada mais difícil do
que a gente ficar livre desta criançada.
 Um bando de pretinhos estava à volta dela, sorridentes, de
mão estendidas e implorando bakshish com
ar esperançoso.
 - Pensei que ficassem cansados de me observar - disse Mrs.
Allerton com ar desanimado. - Estão aí há
duas horas, e chegaram um a um. De vez em quando,
eu empunhava a sombrinha e bradava: Imshi, espalhando-os, por um ou dois minutos; mas voltavam logo, 
de olhos arregalados, esses olhos nojentos... e narizes ainda mais nojentos! Não creio que goste de 
crianças, a não ser que estejam mais ou menos limpas e tenham noçÕes elementares de educação.
 Ela respirou, riu-se e Poirot, amavelmente, procurou
dispersar a petizada, embora sem resultado. Fugiam, mas não
tardavam a voltar, formando um círculo à volta deles.
 - Se ao menos se pudesse ter um pouco de sossego no Egipto,
acho que gostaria daqui estar algum
tempo! - exclamou Mrs. Allerton. - Mas a gente
nunca pode estar realmente só. Vem logo alguém pedir-nos
dinheiro, ou oferecer jumentos, ou colares, ou propor excursões às vilas dos nativos, ou seja lá o que for.
 - É um grande inconveniente, não há dúvida - concordou
Poirot.
 Estendeu o lenço no rochedo e sentou-se com muito cuidado.
 - Seu filho hoje não lhe faz companhia?
 - Não; Tim tem de mandar algumas cartas, antes
de partirmos daqui. Vamos à Segunda Catarata, não
sabia?
 - Eu também vou.
 - Oh, que bom! Confesso que estou encantada
por conhecê-lo. Estivemos em Maiorca com uma tal
Mistress Leech, e ela contou-nos as coisas mais
extraordinárias deste mundo a seu respeito, Monsieur
Poirot. Perdera no banho de mar um anel de rubi e lamentou que
o senhor lá não estivesse para o encontrar.
 - Ah, parbleu, não sou nenhuma foca!
 Ambos riram. Mrs. Allerton disse então:
 - Vi-o da minha janela, hoje de manhã, caminhando ao lado de
Simon Doyle. Diga-me: que acha
dele? Estamos todos interessadíssimos pelo marido de
Linnet Ridgeway.
 - Ah, sim?
 - É verdade. Talvez o senhor não ignore que o casamento dele
com Linnet causou grande surpresa.
Pensavam todos que ela ia aceitar Lorde Windlesham,
e de repente aparece noiva deste rapaz de que ninguém jamais
ouvira falar!
 - Conhece-a bem, madame?
 - Não, mas uma das minhas primas, Joana
Southwood, é uma das suas melhores amigas.
 - Ah, sim, tenho lido esse nome nos jornais -disse Poirot.
Ficou em silêncio por alguns minutos,
depois continuou: - Está muito em evidência, essa
Mademoiselle Joana Southwood.
 - Oh, Joana sabe fazer reclamo de si própria, disso não há
dúvida! - disse secamente Mrs. Allerton.
 - Não a aprecia muito, madame?
 - A minha observação foi muito pouco caridosa
- disse Mrs. Allerton, em tom penitente. - O senhor sabe,
tenho ideias antigas, e não gosto dela. Mas
Tim e Joana são muito bons amigos.
 - Compreendo - disse Poirot.
 Mrs. Allerton lançou-lhe um rápido olhar, e resolveu mudar
de assunto.
 - Há pouca gente nova por aqui! Aquela linda pequena de
cabelos castanhos, que tem por mãe a horrível criatura de
turbante, é quase a única rapariga que
se vê aqui. Notei que o senhor tem conversado muito
com ela. Interesso-me por aquela pequena.
 - Porquê, madame?
 - Tenho pena dela. Como uma pessoa pode sofrer
tanto, quando é nova e sensível! Creio que ela sofre
bastante.
 - É verdade; não é feliz, a pobrezinha.
 - Tim e eu chamamos-lhe a "pequena amuada".
Tentei uma ou duas vezes conversar com ela, mas tratou-me com
absoluta frieza. Parece-me que vai também fazer esta viagem
pelo Nilo. Com a convivência,
será inevitável uma certa camaradagem, não é verdade?
 - É possível, madame.
 - Por mim, sou muito sociável; gosto imenso de
estudar tipos diferentes. - Fez uma pausa e continuou: - Tim
disse-me que essa jovem morena (Miss de Bellefort, creio eu) estava noiva de Simon Doyle. Deve ser 
constrangedor, um encontro desses.
 - Realmente - concordou Poirot.
 Mrs. Allerton lançou-lhe um olhar rápido.
 - Sabe uma coisa? Talvez seja tolice minha, mas
ela amedronta-me. Parece uma criatura tão... ardente.
 - Talvez não se engane muito, madame. Uma
grande força emotiva é sempre assustadora.
 - Também gosta de estudar tipos diversos, Monsieur Poirot?
Ou reserva o seu interesse para os grandes criminosos?
 - Madame, essa categoria não incluirá muita
gente?
 Mrs. Allerton pareceu ligeiramente alarmada.
 - Fala sério?
 - Com o devido incentivo, é claro - terminou
Poirot.
 - Que, com certeza, varia?
 - Naturalmente.
 Mrs. Allerton hesitou, brincando-lhe um sorriso
nos lábios.
 - Até mesmo eu?
 - As mães, madame, são as mais impiedosas,
quando os filhos estão em perigo.
 - Creio que é verdade - disse gravemente
Mrs. Allerton. - Sim, o senhor tem razão.
 Ficaram em silêncio por alguns segundos; depois,
ela continuou, sorrindo:
 - Procuro imaginar crimes de acordo com o temperamento de
cada uma das pessoas do hotel. É muito
divertido... Simon Doyle, por exemplo?
 Poirot respondeu, sorrindo também:
 - Um crime muito simples; um caminho directo
para o seu objectivo. Nada de subtilezas.
 - E, naturalmente, fácil de ser descoberto?
 - Sim. Não seria vergonhoso.
 - E Linnet?
 - Como a rainha, em Alice, no País das Maravilhas:
"Cortem-lhe a cabeça." E pronto!
 - Claro. O divino poder da monarquia! Como no
caso da vinha de Naboth... E a rapariga perigosa...
Jacqueline de Bellefort? Poderia tornar-se assassina?
 Poirot hesitou por um ou dois segundos, depois
respondeu sem grande convicção:
 - Sim, creio que sim.
 - Mas não tem a certeza?
 - Não. Ela deixa-me perplexo, aquela pequena.
 - Não creio que Mister Pennington fosse capaz de
matar, não acha também? Parece tão seco, tão dispéptico, sem
sangue nas veias.
 - Mas, provavelmente, com um poderoso instinto
de conservação!
 - Sim, talvez. E a pobre Mistress Otterbourne,
com o seu eterno turbante?
 - Existe uma coisa que se chama vaidade.
 - Como motivo para o assassínio? - perguntou,
admirada, Mrs. Allerton.
 - Os motivos são às vezes muito banais, madame.
 - Quais os principais, Monsieur Poirot?
 - Dinheiro, principalmente. Com isto quero dizer
"lucro" em toda a extensão da palavra. E há também:
vingança, amor, medo... e ódio, simplesmente. E filantropia...
 - Monsieur Poirot!
 - Oh, sim, madame. Conheci uma pessoa chamada... digamos
A... que foi assassinada por B, unicamente para que C fosse
beneficiada. Os crimes políticos geralmente podem ser assim
classificados. Uma pessoa é considerada nociva à civilização 
e por esse motivo eliminada. Tais criminosos esquecem-se de que só Deus tem o direito de vida ou morte.
 Poirot falara em tom grave. Mrs. Allerton concluiu
calmamente:
 - Agrada-me essa opinião. Mas, por outro lado,
Deus escolhe os seus instrumentos.
 - É perigoso pensar assim, madame.
 Ela replicou, com intonação menos séria:
- Depois desta conversa, Monsieur Poirot, admiro-me de que
ainda haja um ser vivo no mundo.
 Levantou-se, acrescentando:
 - Temos de voltar. Vamos sair logo depois do almoço.
 Quando chegaram ao ancoradouro, viram o rapaz
de pulôver de jogador de pólo preparando-se para tomar o seu
lugar no barco. O italiano já ali estava instalado. Quando o
barqueiro núbio soltou a vela, Poirot
procurou, delicadamente, encetar conversa com o desconhecido.
 - Há coisas maravilhosas no Egipto, não é verdade?
 O rapaz fumava um cachimbo mais ou menos barulhento. Tirou-o
da boca e disse, breve e enfaticamente, e, contra a
expectativa, em voz muito bem-educada:
 - Causam-me nojo.
 Mrs. Allerton, interessada, colocou o lorgnon no
nariz e fitou-o com ar encantado.
 - Sim? E a que se refere? - perguntou Poirot.
 - Tome por exemplo as Pirâmides. Grandes blocos de inútil
alvenaria, erguidos para satisfazer o despótico egoísmo de um
rei obeso. Pense na multidão de
homens que suaram e morreram ao construí-las. Fico
nauseado quando me lembro do sofrimento e tortura
que elas representam.
 Mrs. Allerton exclamou alegremente:
 - O senhor acharia preferível não haver Pirâmides, nem
Paternon, nem belos túmulos e templos, só
pela satisfação de saber que as criaturas tiveram três
refeições por dia e morreram tranquilamente nos seus
leitos !
 O rapaz fitou-a de sobrolho carregado.
 - Acho que os seres humanos valem mais do que
as pedras.
 - Mas não duram tanto - observou Poirot.
 - Prefiro ver um operário bem alimentado a admirar aquilo a
que chamam "obra de arte". O futuro é
que tem importância, não o passado.
 Isto foi de mais para o Signor Richetti, que rompeu num
palavreado difícil de ser compreendido.
 O rapaz replicou apaixonadamente, dizendo francamente qual a
sua opinião sobre o capitalismo.
 Quando terminou o seu discurso, tinham chegado
ao cais do hotel.
 Mrs. Allerton murmurou animadamente: "Bom,
bom" - e desceu imediatamente. O rapaz atirou-lhe
um olhar venenoso.
 No átrio do hotel, Poirot encontrou Jacqueline de
Bellefort, vestida de amazona. A rapariga inclinou-se
com um sorriso zombeteiro e disse:
 - Vou andar de jumento. Recomenda uma excursão às vilas
nativas, Monsieur Poirot?
 - É aonde pretende ir, mademoiselle? Eh bien, são
pitorescas, mas aconselho-a a não gastar muito dinheiro nas
curiosidades locais.
 - Que são mandadas daqui para a Europa? Não,
não sou assim tão ingénua.
 Com uma ligeira inclinação de cabeça, ela saiu para
a claridade do Sol, lá fora.
 Poirot acabou de arrumar as malas, fácil tarefa,
uma vez que as suas roupas estavam sempre na melhor
ordem possível. Dirigiu-se em seguida para a sala de
jantar.
 Depois do almoço, o ónibus do hotel levou até à
estação os hóspedes que iam à Segunda Catarata. Tomariam ali o
expresso do Cairo a Shellâl.
 Iam: Mrs. Allerton e o filho, Poirot, o rapaz de
calças de flanela e o italiano. Mrs. Otterbourne e a filha
tinham preferido a excursão à represa e a Philae;
tomariam o vapor em Shellâl.
 O comboio trazia uns vinte minutos de atraso. Mas
finalmente chegou. Começou a correria. Carregadores
nativos que tiravam as malas das carruagens esbarravam em
outros que carregavam a bagagem dos que
partiam. Finalmente, um tanto ofegante, Poirot viu-se
num compartimento com a sua bagagem, a dos Allerton e outra
completamente desconhecida, ao passo que
Tim e a mãe tinham ido parar a outra carruagem, com
o resto das suas malas.
 No compartimento do detective, estava uma senhora idosa, de
rosto enrugado, gola alta com barbas,
muitos brilhantes nos dedos, e, no rosto, uma expressão de
grande desprezo pelo resto da Humanidade.
 Lançou a Poirot um aristocrático olhar e entrincheirou-se
por detrás de uma revista americana. Em frente
dela estava sentada uma jovem grandalhona, um tanto
desajeitada. Tinha olhos castanhos, submissos como os
de um cão, cabelos em desalinho, e parecia ansiosa por
agradar. De vez em quando, a velha levantava o olhar
e em tom seco dava-lhe uma ordem qualquer.
 - Cornélia, reúna as mantas. Quando chegarmos,
tome conta da minha mala. Não permita que ninguém a agarre.
Não se esqueça da minha faca de cortar papel.
 Viagem curta. Dez minutos depois chegavam ao
cais, onde estava atracado o S. S. Karnak. As duas
Otterbourne já se encontravam a bordo.
 O Karnak era menor do que o Papyrus ou o Lótus,
navios da Primeira Catarata, grandes de mais para passar pelos
canais da represa de Assuão. Os passageiros
subiram para bordo, indo logo procurar as suas acomodações.
Como o navio não estava cheio, muitos tinham cabines no
tombadilho de passeio. Toda a parte fronteira desse tombadilho era ocupada por um salão envidraçado, 
onde os passageiros podiam sentar-se para admirar o rio. No tombadilho de baixo, ficava a sala de fumo e o 
pequeno salão, e no tombadilho inferior a sala de jantar.
 Deixando as malas na cabina, Poirot voltou ao
tombadilho, para apreciar a partida, indo reunir-se a
Rosalie, que estava debruçada na amurada.
 - Então vamos para a Núbia! Está contente, mademoiselle?
 A jovem respirou profundamente e respondeu:
 - Estou, sim; tenho a impressão de que estamos
agora realmente longe de tudo.
 Fez um gesto com a mão, mostrando o rio na frente deles.
Espectáculo em que havia qualquer coisa de
selvagem: o lençol de água; os recifes sem vegetação
que desciam até à margem; aqui e ali, as ruínas de
uma casa abandonada. O cenário tinha um encanto
melancólico, sinistro, mesmo.
 - Longe das criaturas - acrescentou Rosalie.
 - A não ser dos companheiros de viagem, mademoiselle?
 Ela encolheu os ombros, dizendo:
 - Há qualquer coisa neste país que me faz ficar...
má. Tudo o que ferve dentro de mim parece vir à tona... Tudo
tão mal distribuído, tão injusto...
 - Será? A gente não pode julgar pelas aparências.
 Rosalie murmurou:
 - Veja as mães de algumas pessoas... e veja a minha. Para
ela, não existe outro deus a não ser o Sexo,
e Salomé Otterbourne é o seu profeta! - Interrompeu-se. E
depois: - Talvez eu não devesse ter dito isto.
 Poirot fez um gesto com ambas as mãos.
 - Porque não? Estou habituado a ouvir muita coisa. Se, como
diz, está fervendo por dentro, como geléia no fogo, eh bien,
deixe que a espuma venha à superfície, para que a gente possa
também tirá-la com uma colher! - Poirot fez um gesto, de quem atirava qualquer coisa ao rio e acrescentou:
 - Pronto, já se foi!
 Rosalie não pôde deixar de sorrir.
 - Que homem extraordinário é o senhor! - murmurou. De
repente contraiu-se e exclamou: - Olhe
quem está aqui! Mistress Doyle e o marido! Eu não tinha a
menor ideia que também iam fazer esta viagem.
 Linnet acabara de sair de uma cabina que ficava na
parte central do tombadilho e Simon vinha logo atrás
dela. Poirot teve um leve sobressalto ao vê-la aparecer
- tão bela, tão senhora de si. Atitude arrogante, feliz.
Simon também parecia outra pessoa. A boca rasgava-se-lhe 
num sorriso e parecia um colegial satisfeito.
 - Que maravilha! - disse, inclinando-se também
na amurada. - Acho que vou gostar muitíssimo da
viagem: e você, Linnet? Não se tem impressão alguma
de viagem de turismo, parece que vamos conhecer o
coração do Egipto.
 Linnet respondeu vivamente:
 - Tem razão. É tão... selvagem, se é que me exprimo bem.
 Ao dizer isto, passou a mão pelo braço de Simon, e
ele apertou-lha carinhosamente.
 - Estamos a largar, Lin.
 Realmente o navio afastava-se do cais. Tinha começado a
viagem de sete dias - até à Segunda Catarata e de novo de
volta ao hotel.
 Atrás deles, ecoou uma gargalhada cristalina. Linnet deu 
uma súbita reviravolta. Jacqueline de Bellefort
estava ali, tendo no rosto uma expressão zombeteira.
 - Olá, Linnet; não pensei que viesse encontrá-la
aqui. Julguei tê-la ouvido dizer que ia ficar mais dez
dias em Assuão. Que surpresa!
 - Você não... não... - balbuciou Linnet. Depois,
conseguindo um sorriso convencional: - Nem eu tão-pouco
esperava vê-la.
 - Não?
 Jacqueline afastou-se para o outro lado do navio.
A mão de Linnet apertara com força o braço do marido.
 - Simon... Simon...
 A expressão de prazer desaparecera da fisionomia
de Doyle. Via-se que estava furioso. Fechou os punhos, apesar
do esforço que fazia para se dominar.
 Os dois afastaram-se dali. Embora não voltasse a
cabeça, Poirot percebeu algumas palavras soltas.
... Fugir... impossível... poderíamos...
 E depois, mais alta, a voz de Doyle, desesperada,
mas decidida:
 - Não podemos fugir a vida inteira, Linnet: agora, temos que
seguir para diante.

 Algumas horas mais tarde. Anoitecera. Poirot estava sentado
no salão envidraçado, admirando o panorama. O Karnak passava
por uma garganta do rio.
Os recifes desciam com uma espécie de ferocidade até
às águas que corriam entre eles.
 Estavam agora na Núbia.
 Poirot ouviu um ruído...
 Linnet Doyle apareceu a seu lado. Cruzava e descruzava as
mãos e Poirot estranhou-lhe a expressão do
rosto; de criança assustada e perplexa. Foi ela a primeira a
falar:
 - Mister Poirot, estou com medo... com medo de
tudo. Nunca me senti assim. Estes recifes selvagens,
sombrios, nus... Para onde vamos? Que vai acontecer?
Tenho medo, repito. Toda a gente me odeia, não sei
porquê... fui sempre amável, tenho procurado ajudar
os outros... e, no entanto, muita gente me odeia. Exceptuando
Simon, estou cercada de inimigos. É horrível saber que há quem
nos deteste.
 - Mas que significa tudo isso, madame?
 - Nervos, talvez... mas tenho a impressão do perigo...
perigo à minha volta.
 Lançou um rápido olhar por sobre o ombro, depois disse
bruscamente:
 - Como irá acabar tudo isto? Estamos presos
aqui. Numa ratoeira. Não há saída nenhuma. Temos
de continuar. Eu... não sei onde estou.
 Linnet sentou-se numa cadeira a seu lado. Poirot
fitou-a gravemente, tendo nos olhos uma expressão
compassiva.
 Linnet continuou:
 - Como pôde ela saber que seguíamos neste navio? Como pôde
saber?
 Poirot abanou a cabeça e respondeu:
 - Ela é inteligente, como a senhora sabe.
 - Tenho a impressão de que nunca poderei escapar-lhe.
 - Existe uma solução. Admiro-me que ainda não
lhe tenha ocorrido... Afinal de contas, no seu caso,
madame, o dinheiro é de somenos importância. Porque
não tomou o seu dahabiyah particular?
 Linnet pareceu ter dificuldade em explicar-se.
 - Se tivéssemos sabido... mas naquela ocasião não
desconfiávamos de coisa alguma... E é difícil... - Fez
uma pausa, e depois com súbita veemência: - Oh, o
senhor não conhece metade das minhas dificuldades.
Preciso ser diplomata, com Simon... É tão sensível,
em matéria de dinheiro. Queria que eu fosse com ele a
Espanha... queria pagar sozinho as despesas da viagem
de núpcias. Como se isso tivesse importância! Os homens são
uns tolos. Simon tem de se habituar a... viver
confortavelmente. Só a menção de um dahabiyah o
perturbou: despesas desnecessárias e essa história toda. Tenho
de educá-lo... aos poucos.
 Linnet ergueu os olhos e mordeu os lábios, achando que se
excedera nas confidências. Levantou-se, dizendo:
 - Tenho de ir vestir-me. Desculpe-me, Mister Poirot, mas
parece-me que estive a dizer muitas tolices!



CAPíTULO 7

 Usando um elegante e discreto vestido de noite, de
renda preta, Mrs. Allerton desceu para a sala de jantar. 
O filho encontrou-a à porta.
 - Desculpe-me; pensei que estivesse atrasado.
 - Onde serão os nossos lugares?
 O salão estava repleto de mesinhas. Mrs. Allerton
ficou parada, à espera que o Steward, ocupado em acomodar um
grupo grande, pudesse vir atendê-la.
 - Por pensar nisso, convidei aquele homenzinho,
Hercule Poirot, para se sentar à nossa mesa.
 - Mamã! - exclamou Tim, parecendo realmente
chocado e descontente.
 Mrs. Allerton fitou-o, admirada. Em geral, Tim
era tão cordato...
 - Incomoda-te, meu filho?
 - Claro que me incomoda. É um sujeito sem eira
nem beira.
 - Oh, não, Tim! Não concordo contigo.
 - De qualquer maneira, que interesse temos nós
em conviver com um desconhecido? Num vaporzinho
deste tamanho, é aborrecido! Teremos a companhia
dele pela manhã, à tarde e à noite.
 - Desculpa-me - disse Mrs. Allerton, parecendo
realmente compungida. - Pensei que achasses muito
divertido. Mister Poirot, afinal de contas, deve ter tido
uma vida cheia de peripécias. E tu gostas de romances
policiais!
 - Preferia que a mãe não tivesse essas ideias luminosas -
resmungou Tim. - Creio que não há agora
nada a fazer!
 - Para ser franca, não vejo como.
 - Oh, bom, então é melhor conformar-me.
 O steward aproximou-se, conduzindo-os a uma mesa. No rosto
de Mrs. Allerton, havia uma expressão
perplexa. Em geral, Tim era muito cordato e bem-humorado.
Aquela explosão não estava de acordo com
o seu temperamento; ele não sentia a habitual aversão
dos Ingleses pelos estrangeiros. Era cosmopolita...
"Oh, paciência", pensou ela com um suspiro. "Os homens são
incompreensíveis! Até mesmo os mais chegados a nós têm
reacçÕes imprevistas."
 Tinham acabado de se sentar quando Poirot apareceu,
atravessando rapidamente a sala. Parou, apoiando
a mão no encosto da terceira cadeira.
 - Permite, realmente, madame, que me aproveite
do seu convite?
 - Naturalmente. Sente-se, Mister Poirot.
 - É muita gentileza sua.
 Mrs. Allerton teve a desagradável impressão de
que, ao sentar-se, ele lançara um rápido olhar a Tim, e
que o rapaz não conseguira esconder totalmente o
descontentamento que sentia.
 Mrs. Allerton procurou criar um ambiente agradável. Ao
tomarem a sopa, apanhou a lista de passageiros, que estava
sobre a mesa.
 - Vamos ver quem conhecemos - propôs ela alegremente. - Isto
é sempre divertido.
 Começou a ler.
 - Mistress Allerton, Mister Tim Allerton. Bom,
até aqui não é difícil. Miss de Bellefort. Está na mesa
das Otterbourne... Será possível que ela e Rosalie estejam
agora a dar-se bem? Em seguida, vem o Doutor
Bessner. Quem é este Doutor Bessner?
 Ao dizer isto, ergueu os olhos para uma mesa a
que estavam sentados quatro homens.
 - Na minha opinião, deve ser aquele gordo de bigodinho e
cabeça quase rapada - disse Poirot. - Alemão, com certeza.
Parece gostar da sopa.
 Não havia dúvida que dali podiam ouvir o ruído
que o homem fazia ao comer.
 Mrs. Allerton continuou a ler.
 - Miss Bowers? Vamos adivinhar quem é Miss Bowers? Há três
ou quatro mulheres... Bom, por enquanto
vamos deixá-la de lado. Mister e Mistress Doyle. São,
sem dúvida nenhuma, os mais importantes. Ela é muito bonita, e
que maravilhoso vestido que ela tem!
 Tim voltou-se ao ouvir o comentário. Linnet, Simon e
Pennington ocupavam uma mesa de canto. Linnet estava de
branco, tendo como única jóia um colar de pérolas.
 - A mim, parece-me um vestido muito simples - disse Tim. -
Apenas um pedaço de fazenda com uma
espécie de corda na cintura.
 - Sim. Uma descrição muito masculina de um
modelo de oitenta guinéus.
 - Não posso compreender como é que as mulheres pagam 
tanto pelas suas roupas! - comentou Tim.
- É um verdadeiro absurdo.
 Mrs. Allerton continuou a estudar os companheiros de viagem.
 - Mister Fanthorp deve ser aquele rapaz sério,
que nunca diz uma palavra, e que está à mesa do alemão. Rosto
simpático; desconfiado, mas inteligente.
 - Sim, o rapaz é inteligente - concordou Poirot.
 - Quase não fala, mas ouve atentamente e observa tudo. Os
olhos dele não perdem nada... não é do tipo
que a gente espera encontrar viajando por prazer nesta
parte do Globo. Gostaria de saber o que faz por aqui.
 - Mister Ferguson - leu Mrs. Allerton. - Tenho um palpite de
que Ferguson é o nosso amigo comunista. Mistress Otterbourne,
Miss Otterbourne. Sabemos quem são. Mister Pennington? Aliás:
tio Andrew! É um homem bonito...
 - Mamã!... - admoestou Tim.
 - Acho que é bonito, de uma maneira seca - completou ela. -
Queixo um tanto cruel. Com certeza
daquele tipo a que se referem os jornais, que especula
em Wall Street... Garanto que é riquíssimo! Em seguida: Mister
Hercule Poirot, cujas enormes qualidades
estão sendo desperdiçadas. Não pode arranjar um crime para
Mister Poirot, Tim?
 A pilhéria, dita com boa intenção, só serviu para
aborrecer mais ainda o rapaz. Contraiu as sobrancelhas
e Mrs. Allerton continuou vivamente:
 - Mister Richetti. O nosso amigo italiano, o arqueólogo.
Depois, Miss Robson, e finalmente Miss Van
Schuyler. Esta última é fácil de adivinhar. A feíssima
americana que, com certeza, se julga dona do navio e
que provavelmente vai mostrar-se muito esquiva e não
dirigir a palavra senão aos muito privilegiados! Mas
é extraordinária, sob certo ponto de vista, não é verdade? Uma
espécie de objecto antigo... As duas mulheres em sua companhia
devem ser Miss Bowers e Miss Robson. Uma delas, a magra de óculos, com certeza é a secretária; a 
outra, coitada, que parece divertir-se apesar de ser tratada como escrava, deve ser alguma parente pobre. O 
meu palpite é que Robson é
a secretária, e Bowers a parente pobre.
 - Engana-se, mamã - declarou Tim, que recuperara o bom
humor.
 - Como é que o sabes?
 - Estava no salão antes do jantar e ouvi a velhota
dizer à dama de companhia: "Onde está Miss Bowers?
Vá imediatamente chamá-la, Cornélia. " E lá foi a rapariga
como um cãozinho obediente.
 - Preciso de conhecer Miss Van Schuyler - disse
Mrs. Allerton com ar pensativo.
 Tim sorriu novamente.
 - Ela tratá-la-ia com frieza, mamã.
 - Não importa. Prepararei o terreno, sentando-me a seu lado
e falando em tom baixo e bem-educado
(mas perfeitamente perceptível) de todos os titulares,
parentes e amigos nossos, de que me puder lembrar.
Creio que uma ligeira referência ao teu primo em terceiro
grau, o duque de Glasgow, conseguirá maravilhas.
 - Como é pouco escrupulosa, mamã!
 Os acontecimentos, depois do jantar, não deixaram
de ter o seu lado cómico, para quem gostasse de estudar a
natureza humana.
 O rapaz socialista (que, conforme julgara Mrs. Allerton, era
realmente Mr. Ferguson) retirou-se para a
sala de fumar, desdenhando a companhia dos que tinham ido para
o salão envidraçado.
 Conforme era de esperar, Miss Van Schuyler escolheu o melhor
e mais resguardado canto, avançando
decidida para a mesa à qual estava sentada Mrs. Otterbourne.
 - A senhora há-de desculpar-me, mas creio que
deixei aqui o meu tricot.
 Diante daquele olhar hipnotizador, a senhora de
turbante teve que bater em retirada. Miss Van Schuyler
instalou-se ali com a sua comitiva. Mrs. Otterbourne 
sentou-se perto, de vez em quando aventurando
uma ou outra observação, mas foi tratada com tal frieza que
teve logo de desistir. Miss Van Schuyler continuou ali
sentada, em esplêndido isolamento. Os Doyle
procuraram a companhia dos Allerton; o Dr. Bessner
ficou ao lado do silencioso Mr. Fanthorp. Jacqueline
de Bellefort estava sozinha, com um livro na mão. Rosalie
Otterbourne parecia inquieta... Uma ou duas vezes, Mrs.
Allerton dirigiu-lhe a palavra, procurando
atraí-la para o seu grupo, mas a rapariga respondeu
sem a menor cordialidade.
 Mr. Poirot passou a noite ouvindo pormenores da
carreira literária de Mrs. Otterbourne.
 Ao dirigir-se para a sua cabina, naquela noite, Poirot
encontrou-se com Jacqueline de Bellefort. A rapariga estava
debruçada na amurada. Voltou-se, ao ruído
de passos, e Poirot não pôde deixar de notar a expressão de
profunda infelicidade do seu rosto. A despreocupação, o
malicioso desafio, o sombrio triunfo tinham desaparecido.
 - Boa noite, mademoiselle.
 - Boa noite, Mister Poirot. - Ela pareceu hesitar, depois
perguntou: - Ficou admirado por me ver
aqui?
 - Não tanto admirado como pesaroso... muito pesaroso -
respondeu Poirot em tom grave.
 - Quer dizer... pesaroso por minha causa?
 - Sim, foi o que eu quis dizer. A senhora escolheu o caminho
mais perigoso... Da mesma maneira
que nós, neste navio, iniciámos uma viagem, também
a senhora partiu numa viagem só sua, navegando por
entre escolhos, num rio tormentoso, ao encontro de
correntes perigosas e desconhecidas...
 - Porque diz tudo isso?
 - Porque é verdade... A senhora cortou as amarras que a
prendiam à segurança. Duvido que possa
agora voltar, mesmo que fosse esse o seu desejo.
 - É verdade... - murmurou ela lentamente.
E depois, deitando a cabeça para trás: - Oh, bom,
cada um de nós tem de acompanhar a sua estrela para
onde quer que ela nos conduza.
 - Cuidado, mademoiselle, que não seja uma estrela
falsa!
 Ela deu uma gargalhada e imitou a voz de papagaio
dos rapazes que ofereciam jumentos:
 - Esta estrela muito má, senhor! Esta estrela cai...
 Poirot acabara de pegar no sono, quando um murmúrio de vozes
o despertou.
 Reconheceu a voz de Simon Doyle, repetindo as
mesmas palavras que dissera quando o navio saíra de
Shellâl:
 - Agora temos de seguir para diante...
 "Sim, agora temos de seguir para diante" - murmurou Poirot
de si para si.
 Não estava nada satisfeito.



CAPíTULO 8

Na manhã seguinte, o navio chegou cedo a Es-Sebua. Toda
sorridente, tendo na cabeça um chapéu
de aba larga e esvoaçante, Cornélia Robson foi uma
das primeiras a descer. Não era o seu forte fazer pouco
dos outros. Tinha bom génio e estava sempre mais
disposta a notar as qualidades do que os defeitos dos
outros. Não estremeceu ao ver Poirot, de fato branco,
camisa cor-de-rosa, gravata borboleta e chapéu branco, como
provavelmente teria estremecido horrorizada
a muito aristocrática Miss Van Schuyler.
 Enquanto caminhavam lado a lado, por uma avenida ladeada de
esfinges, respondeu amavelmente à frase
com que ele tentou entabular conversa.
 - As suas companheiras não vêm a terra, visitar o
templo?
 - Bom, a prima Marie, isto é, Miss Van Schuyler,
nunca se levanta cedo. Precisa de ter muito cuidado
com a sua saúde. E, naturalmente, queria que Miss Bowers, a
enfermeira, ficasse para a atender em diversas
coisas. Disse também que este não é um dos templos
mais interessantes. Mas foi muito amável, permitindo
que eu descesse...
 - Muito amável - disse Poirot secamente.
 A ingénua Cornélia não percebeu a ironia.
 - Oh, ela é muito boa. Foi uma maravilha convidar-me para
esta viagem. Acho que sou uma criatura
de sorte! Nem pude acreditar, quando ela disse à mamã que
pretendia trazer-me.
 - E tem-se divertido, mademoiselle?
 - Oh, muitíssimo. Conheci a Itália: Veneza, Pádua, Pisa.
Depois o Cairo... Só no Cairo é que a prima
Marie não passou muito bem e eu não pude sair.
E agora esta viagem a Uadi Halfa...
 Poirot comentou, sorrindo:
 - Vejo que tem muito bom génio, mademoiselle.
 Ao dizer isto, olhou pensativo para Rosalie, que
caminhava solitária à frente deles.
 - É muito bonita, não é? - perguntou Cornélia,
acompanhando o olhar do detective. - Talvez um
pouco reservada de mais. Muito inglesa, disso não há
dúvida. Mas é menos bonita que Mistress Doyle.
Acho que Mistress Doyle é a mulher mais linda, mais
elegante que jamais vi na minha vida! E o marido
parece adorá-la, não é verdade? Acho aquela senhora
de cabelos grisalhos muito distinta. Creio que é prima
de um duque. Estava a falar sobre ele, perto de nós
ontem à noite. Mas não creio que tenha um título.
 E foi falando, até que o dragomano fez sinal para
que todos parassem. O homem anunciou:
 - Este templo foi dedicado ao deus egípcio Amon
e ao deus Sol Ré-Harakhte, que tem por símbolo uma
cabeça de gavião...
 A voz monótona continuou. O Dr. Bessner, de
Baedeker em punho, falava consigo mesmo em alemão.
Preferia orientar-se pelo que estava escrito...
 Tim Allerton não se reunira ao grupo. E a mãe
procurava quebrar a reserva do gélido Mr. Fanthorp.
Andrew Pennington, de braço dado com Linnet, ouvia
atentamente, parecendo muito interessado nas explicaçÕes do
guia.
 - Um metro e oitenta e cinco centímetros de altura, então? -
disse Pennington, admirado. - Parece-me um pouco menos. Que
tipo, este Ramsés! Que energia!
 - Um bom negociante, tio Andrew - comentou
Linnet.
 Pennington fitou-a com ar aprovador.
 - Está muito bem-disposta, Linnet. Tenho estado
preocupado consigo, ultimamente. Andava muito abatida.
 Rindo e conversando, o grupo voltou para bordo.
De novo o Karnak cortou as águas do Nilo. O cenário
era agora menos árido. Havia palmeiras, campos cultivados.
 A mudança de panorama pareceu trazer certo alívio à opressão
dos passageiros. Tim Allerton recuperara o bom humor. Rosalie
estava menos reservada. Linnet parecia quase despreocupada...
 Pennington disse-lhe:
 - É falta de tacto falar em negócios numa viagem
de núpcias, mas há uma ou duas coisas...
 - Mas, naturalmente, tio Andrew! - exclamou
Linnet, voltando imediatamente a ser mulher de negócios. - O
meu casamento traz algumas modificaçÕes,
é lógico.
 - Justamente. Quando lhe convier, queria que assinasse
alguns documentos.
 - Porque não agora?
 Andrew Pennington lançou um olhar à sua volta.
Eram os únicos, naquele canto do salão envidraçado.
Quase todos estavam fora, no pedaço de tombadilho
que ficava entre o salão e as cabinas. Além deles, estavam
ali: Mr. Ferguson, tomando cerveja numa mesinha do centro, de
pernas estendidas e usando as mesmas pouco limpas calças de
flanela, e assobiando nos intervalos entre um gole e outro; Mr. Poirot sentado na parte fronteira, muito 
atento ao panorama; Miss Van Schuyler, a um canto, lendo um livro sobre o Egipto.
 - Óptimo - disse Pennington.
 Saiu do salão.
 Linnet e Simon sorriram um para o outro - sorriso lento, que
levou alguns minutos para se definir.
 - Tudo bem, querida?
 - Sim, tudo bem. Engraçado como já não me sinto atormentada!
 Pennington voltou, trazendo consigo uma porção
de documentos escritos em letra cerrada.
 - Deus do Céu! - exclamou Linnet. - Tenho
de assinar tudo isso?
 Pennington pareceu compungido.
 - Sei que é aborrecido para si, mas eu gostaria
que os seus negócios ficassem em ordem. Primeiro, o
aluguer da propriedade da Quinta Avenida... Depois
a concessão daqueles terrenos no Oeste...
 Continuou falando, enquanto ia pondo em ordem
os papéis.
 Simon bocejou.
 Nisto, a porta que dava para o tombadilho abriu-se
e Mr. Fanthorp apareceu. Examinou o salão com ar
despreocupado, dirigindo-se em seguida para onde estava
Poirot, ali ficando a apreciar as águas azuladas e a
areia amarela...
...assine aqui - concluiu Pennington, estendendo uma folha
de papel sobre a mesa e indicando
um espaço em branco.
 Linnet pegou no documento e começou a lê-lo.
Voltou de novo à primeira página; depois pegou na caneta que
Pennington colocara sobre a mesa e assinou:
- Linnet Doyle...
 Pennington afastou o papel e apresentou-lhe outro.
 Fanthorp encaminhou-se despreocupadamente para aquele lado.
Olhou pela janela lateral, como se
qualquer coisa na margem lhe tivesse chamado a atenção.
 - É apenas a transferência - disse Pennington a
Linnet. - Não precisa de ler.
 Mas Linnet examinou rapidamente o documento.
Pennington estendeu outra folha, que Linnet leu com
atenção.
 - Está tudo em perfeita ordem - declarou o americano. - Nada
de interessante. Terminologia legal,
apenas.
 Simon bocejou novamente, dizendo:
 - Minha querida, não vai ler tudo isso, pois não?
Levará até à hora do almoço, ou talvez mais.
 - Leio sempre tudo até ao fim - disse Linnet. - Aprendi isto
com meu pai. Ele dizia que às vezes podia haver um engano
involuntário.
 Pennington disse, com uma gargalhada um tanto
áspera:
 - A senhora teve sempre boa cabeça para os negócios, Linnet.
 - É muito mais cautelosa do que eu - disse Simon, rindo. -
Nunca li um documento na minha
vida! Assino onde me mandem assinar, na linha de
pontinhos, e pronto!
 - É um desleixo - reprovou Linnet.
 - Não tenho feitio para negócios - disse Simon
jovialmente. - Nunca tive. Dizem-me para assinar e
eu assino. É muito mais simples.
 Andrew Pennington fitava-o, pensativamente. Disse em tom
seco, acariciando o lábio superior:
 - Um tanto arriscado, às vezes, não, Doyle?
 - Tolice! Não sou destes sujeitos que acham que
toda a Humanidade está pronta a passar-nos a perna.
Sou uma criatura confiante, sabe, e acho que vale a
pena, pois quase nunca me arrependo.
 De repente, com grande surpresa de todos, o silencioso Mr.
Fanthorp voltou-se, dirigindo-se a Linnet:
 - Espero que não considere impertinência da minha parte, mas
a senhora há-de permitir-me que lhe
diga o quanto admiro a sua competência. Na minha
profissão (sou advogado) tenho notado que, infelizmente, as
senhoras são em geral pouco cautelosas.
Achei admirável ouvi-la dizer que nunca assina um documento
sem primeiro o ler até o fim. Admirável!
 Inclinou-se ligeiramente; depois, muito vermelho,
voltou-se para de novo contemplar o Nilo.
 Linnet balbuciou, hesitante:
- Eu... agradeço-lhe...
 Mordeu os lábios para conter o riso. Com que solenidade
falara o rapaz!
 Pennington parecia deveras aborrecido. Simon não
sabia se devia ficar também aborrecido ou achar graça.
 As orelhas de Mr. Fanthorp continuavam muito
vermelhas.
 - O próximo, por favor - disse Linnet ao seu
procurador.
 Mas o mau humor do americano não se dissipara.
 - Talvez seja preferível deixarmos para outra ocasião -
disse ele secamente. - Como... hum... como
diz Doyle, se a senhora quiser ler tudo, ficaremos aqui
até à hora do almoço. Não podemos perder a maravilha deste
cenário. E, de qualquer maneira, os dois primeiros documentos
eram os mais urgentes. Mais tarde trataremos do resto.
 - Vamos para fora - sugeriu Linnet. - Está
aqui muito calor.
 Saíram os três. Hercule Poirot voltou a cabeça,
pensativo. O seu olhar pousou-se, durante alguns minutos,
sobre as costas de Mr. Fanthorp, indo depois
fixar-se em Mr. Ferguson, que continuava na sua posição
despreocupada, assobiando baixinho.
 Finalmente, o detective olhou para a empertigada
Miss Van Schuyler, que continuava sozinha no seu
canto. A velhota fulminava Ferguson com o olhar.
 A porta abriu-se e Cornélia apareceu, muito esbaforida.
 - Demorou-se muito - disse a velha, secamente.
 - Onde esteve?
 - Desculpe-me, prima Marie. A lã não estava onde a senhora
me disse que a procurasse.
 - Minha amiga, você nunca encontra nada! Reconheço-lhe a boa
vontade, mas precisa de fazer um esforço para ser mais
inteligente e mais esperta. Basta
concentrar-se um pouco mais.
 - Sinto muito, prima Marie. Sei que sou muito
tola.
 - Pois esforce-se por não o ser. Convidei-a para
esta viagem e espero em troca um pouco de atenção.
 Cornélia corou.
 - Desculpe-me, prima Marie.
 - E onde está Miss Bowers? Há dez minutos que
eu devia ter tomado as minhas gotas! Faça o favor de
ir procurá-la imediatamente. O médico disse que é
importantíssimo...
 Nesse momento, Miss Bowers apareceu, trazendo
um copo com o remédio.
 - As suas gotas, Miss Van Schuyler.
 - Eu devia ter tomado este remédio há dez minutos - exclamou
a velhota secamente. - Se há coisas
que me irritam, a falta de pontualidade é uma delas.
 - Perfeitamente - concordou Miss Bowers. Consultou o relógio
de pulso e declarou: - Falta meio minuto para as onze.
 - Pelo meu relógio são onze e dez.
 - Poderá verificar que o meu está certo. É uma
óptima marca. Não se adianta nem se atrasa um segundo.
 Miss Bowers continuava imperturbável.
 Miss Van Schuyler tomou o remédio e disse asperamente:
 - Estou muito pior.
 - Sinto muito, Miss Van Schuyler.
 Apesar disso, Miss Bowers não parecia demasiado
pesarosa. A sua atitude era completamente desinteressada.
Dera, maquinalmente, a resposta que devia dar.
 - Está quente de mais aqui - disse Miss Van
Schuyler. - Arranje-me uma cadeira no tombadilho,
Miss Bowers. E você, Cornélia traga o meu tricot, mas
não vá deixá-lo cair! Depois quero que me desmanche
uma meada.
 A pequena procissão saiu.
 Mr. Ferguson suspirou, mudou de posição e observou para os
circunstantes:
 - Céus, como eu gostaria de torcer o pescoço a esta
criatura!
 Poirot perguntou, em tom interessado:
 - É um tipo que lhe desagrada, hem?
 - Desagrada? Se desagrada! Que bem faz esta
mulher a quem quer que seja? Nunca trabalhou, nunca levantou
um dedo para ajudar ninguém. Aproveitando-se sempre dos
outros... É uma parasita... e uma
parasita bem pouco simpática, ainda por cima. Há
muita gente neste navio que não faria falta, se desaparecesse
do mundo!
 - Acha?
 - Claro que acho. Aquela rapariga, por exemplo,
que estava há pouco ali, a assinar transferências de acçÕes e
fazendo-se importante! Centenas e centenas de
criaturas matando-se por uma ninharia para que ela
possa usar meias de seda e vestidos luxuosos! Uma das
mulheres mais ricas de Inglaterra, disseram-me, e uma
que nunca ajudou ninguém.
 - Quem lhe disse que é uma das mulheres mais
ricas da Inglaterra?
 Mr. Ferguson fitou Poirot com ar belicoso e replicou:
 - Um homem com quem o senhor não gostaria de
falar! Um homem que trabalha com as suas próprias
mãos e não se envergonha disso! Muito diferente dos
seus bonecos bem vestidos que não valem nada.
 O olhar do rapaz examinou com desagrado a gravata borboleta
e a camisa cor-de-rosa de Poirot.
 - Pois eu, eu trabalho com a inteligência e não tenho
vergonha disso! - exclamou Poirot devolvendo o
olhar do socialista.
 - Deviam ser mortos à bala, todos eles! - rosnou
o homem.
 - Meu caro, que paixão tem pela violência!
 - Diga-me: que bem se pode conseguir sem ela?
A gente tem de quebrar e destruir, antes de edificar
coisa que preste.
 - É certamente mais fácil, e mais barulhento e
mais espectacular!
 - Que faz o senhor para ganhar a vida? Nada, garanto. Com
certeza, considera-me um homem médio...
 - De maneira nenhuma! Estou por cima! - declarou Poirot com
ligeira arrogância.
 - Quem é o senhor?
 - Sou detective - disse Poirot com o ar modesto
de quem dissesse: "Sou rei."
 - Deus do Céu! - exclamou o rapaz parecendo
realmente atónito. - Não me diga que aquela rapariga arrasta
atrás de si um pateta de um polícia? Tem
assim tanto cuidado com a pele?
 - Não tenho relações algumas com Mister e Mistress Doyle -
declarou Poirot secamente. - Viajo por prazer.
 - Divertindo-se com umas férias, hem?
 - E o senhor? Não está também de férias?
 - Férias? - repetiu Mr. Ferguson com ar de desprezo. -
Estudo as condições da vida.
 - Muito interessante - disse Poirot, saindo dali
discretamente e dirigindo-se para o tombadilho.
 Miss Van Schuyler instalara-se no melhor canto.
Cornélia estava ajoelhada em frente dela, com uma
meada de lã à volta dos braços estendidos. Miss Bowers,
sentada muito direita, lia o Saturday Evening Post.
 Poirot vagueou por ali, indo até ao tombadilho de
estibordo. Ao passar pela popa, quase colidiu com
uma mulher, que se voltou assustada para ele. Morena,
provocante, tipo latino, vestida de preto. Estivera
a conversar com um homem fardado, que parecia ser
um dos maquinistas. Havia uma estranha expressão no
rosto de ambos - de culpa e alarme. Poirot ficou a fazer
conjecturas sobre o assunto que tinham estado a
discutir...
 Continuou o seu caminho. Abriu-se a porta de
uma cabina e, metida num roupão de cetim escarlate,
Mrs. Otterbourne quase lhe caiu nos braços.
 - Desculpe-me - disse ela. - Meu caro Mister Poirot,
desculpe-me! O balanço... O balanço, o senhor
compreende! Nunca fui bom marinheiro. Se ao menos
o navio parasse de jogar... - Agarrou o braço do detective e
continuou: - Nunca me sinto bem, a bordo.
E fico aqui, sozinha, horas e horas... Aquela minha filha...
não tem nenhuma consideração... nenhum cuidado com a sua pobre
mãe, que tudo tem feito por
ela. - Aqui, Mrs. Otterbourne começou a chorar,
mas sem interromper as queixas. - Tenho trabalhado
para ela como uma escrava, como uma verdadeira escrava. Uma
grande amoureuse... que eu poderia ter
sido! Uma grande amoureuse! Sacrifiquei tudo... ninguém se
incomoda! Mas direi a todo o mundo... agora
mesmo... como minha filha me abandona...
 Fez um movimento para a frente, mas Poirot procurou detê-la
delicadamente.
 - Irei procurá-la, madame. O rio está agitado.
A senhora poderia ter sido varrida pela borda fora.
 Mrs. Otterbourne fitou-o com ar incrédulo.
 - Acha?
 - Sem dúvida nenhuma.
 Poirot conseguiu o seu intento. Mrs. Otterbourne
parecia vacilar, mas depois entrou, tropeçando, na cabina.
 As narinas de Poirot estremeceram uma ou duas
vezes. Depois, foi procurar Rosalie, que estava sentada entre
Tim e Mrs. Allerton.
 - Sua mãe reclama a sua presença, mademoiselle.
 A jovem estivera a rir-se, feliz e despreocupada.
 Uma sombra passou-lhe pelo rosto... Lançou um olhar
suspeito ao detective e saiu apressadamente dali.
 - Não posso compreender esta menina - disse
Mrs. Allerton. - Varia tanto! Mostra-se um dia amável... e no
outro francamente indelicada.
 - Completamente estragada e mal-humorada - declarou Tim.
 Mrs. Allerton abanou a cabeça e replicou:
 - Não o creio. Na minha opinião, é muito infeliz.
 Tim encolheu os ombros.
 - Oh, bom, com certeza todos nós temos os nossos
aborrecimentos - disse ele em tom seco e duro.
 Neste momento, ouviu-se o som de um gongo.
 - Almoço! - exclamou Mrs. Allerton, encantada.
 - Estou a morrer de fome.
 Naquela noite, Poirot notou que Mrs. Allerton conversava com
Miss Van Schuyler. Ao passar por ali, viu a
mãe de Tim piscar os olhos disfarçadamente para ele.
 - Naturalmente, no castelo de Cafries... O duque... - dizia
ela.
 De folga por algum tempo, Cornélia estava no
tombadilho, ouvindo o Dr. Bessner, que, com frases
inspiradas, lhe falava sobre as coisas do Egipto. A rapariga
parecia encantada.
 Debruçado na amurada, Tim dizia:
 - De qualquer maneira, é um mundo infame...
 - Algumas pessoas têm tudo. Não é justo - replicou Rosalie.
 Poirot suspirou.
 Ainda bem que já não era novo...



CAPíTULO 9

Naquela manhã de segunda-feira, foram ouvidas
várias exclamações de prazer no tombadilho do Karnak. O navio
estava ancorado; em frente dele podia
ver-se, banhado pelo Sol da manhã, um grande templo
talhado na rocha. Quatro enormes figuras fitavam
eternamente o Nilo e o nascente.
 Cornélia exclamou, entusiasmada:
 - Oh, Mister Poirot, isto é uma maravilha! Quero
dizer... São tão grandes e serenos... Olhando para eles
a gente sente-se tão pequena... como um insecto... e
nada parece ter importância, não é verdade?
 Mr. Fanthorp, que estava perto deles, murmurou:
 - Sim... hummmm... é realmente impressionante.
 - Que colosso, hem? - disse Simon Doyle, aproximando-se. E
em tom confidencial, dirigindo-se a
Poirot: - Sabe uma coisa, não sou muito amigo de visitar
templos e admirar vistas, mas um espectáculo como este
impressiona, empolga, se é que compreende o
que quero dizer. Aqueles faraós devem ter sido uns
sujeitos extraordinários.
 Os outros afastaram-se. Simon baixou a voz e continuou:
 - Estou satisfeitíssimo por ter feito esta viagem.
 As nuvens dissiparam-se. Extraordinário que isto tenha
acontecido, mas é verdade. Os nervos de Linnet
voltaram ao normal. Diz ela que é porque enfrentou
finalmente a situação.
 - Acho muito provável - declarou Poirot.
 - Diz que, quando viu Jackie no navio, sentiu um
choque horrível. Mas depois... sem saber como, deixou de se
importar com isso. Combinámos não a evitar
mais. Enfrentaremos Jackie no seu próprio campo,
mostrando-lhe que a sua atitude ridícula já não nos
impressiona. É apenas falta de dignidade da parte dela; nada
mais do que isso. Pensou que iríamos atormentados, enervados,
mas... Bom, agora já não nos
impressionamos. Que isto lhe sirva de lição!
 - Muito bem - disse Poirot, com ar pensativo.
 - E, portanto, está tudo em ordem, não é verdade?
 - Sim, sim...
 Linnet surgiu neste momento, bela e sorridente,
de vestido de linho cor de damasco.
 Saudou Poirot sem grande entusiasmo, com uma
ligeira inclinação de cabeça; depois levou o marido
dali.
 Poirot sorriu intimamente, reconhecendo que a sua
atitude crítica não fora muito apreciada. Linnet estava
acostumada a ser admirada, tanto pela sua pessoa como pelos
seus actos. Hercule Poirot cometera um crime de
lesa-majestade.
 Mrs. Allerton veio procurá-lo.
 - Que diferença, nesta jovem! - murmurou. - Parecia
aborrecida, nada feliz, em Assuão. Hoje está
tão contente que a gente tem medo até que ela esteja...
 Antes que Poirot pudesse responder, foi feita a
chamada para todos se reunirem. O guia oficial levou
os passageiros para terra, para visitarem Abu Simbel.
 Poirot estava agora ao lado de Andrew Pennington.
 - É esta a sua primeira viagem ao Egipto? - perguntou ao
americano.
 - Não. Estive aqui em 1923. Isto é, estive no
Cairo. Mas é a primeira vez que faço esta viagem pelo Nilo.
 - Veio pelo Carmanic, creio eu? Pelo menos foi o
que me disse Mistress Doyle.
 Pennington lançou ao detective um olhar penetrante e
respondeu:
 - Vim, sim.
 - Estive a pensar que talvez o senhor tenha conhecido uns
amigos meus que estavam também a bordo: a família Rushington
Smith.
 - Não me lembro de ninguém com esse nome.
O navio estava cheio e tivemos mau tempo: muitos
dos passageiros quase não saíram das cabinas. E, de
qualquer maneira, a viagem é tão curta que a gente
não chega a saber quem está ou não a bordo.
 - Sim, tem razão. Que agradável surpresa, encontrar-se com
Mistress Doyle e o marido! Não tinha a
menor ideia de que estavam casados?
 - Não. Mistress Doyle tinha-me escrito, mas a
carta chegou à América depois de eu ter partido, e foi-me
reenviada de lá. Só a recebi alguns dias depois do
nosso inesperado encontro no Cairo.
 - Conhece Mistress Doyle há muitos anos, não é
verdade?
 - Oh, sim, Mister Poirot. Conheço Linnet Ridgeway desde que
era deste tamanho - disse ele, fazendo
um gesto para ilustrar o que dissera. - O pai dela e
eu éramos grandes amigos. Um homem extraordinário, Melhuish
Ridgeway, e que teve grande êxito na vida.
 - A filha herdou uma fortuna considerável, pelo
que ouvi dizer... Oh, pardon, não estou a ser muito
discreto!
 Andrew Pennington sorriu ligeiramente.
 - Oh, isso não é segredo. Sim, Linnet é uma mulher muito
rica.
 - Creio, no entanto, que a última baixa lhe afectou o valor
das acçÕes, por mais seguras que sejam?
 Pennington levou um ou dois segundos para responder:
 - Isso, naturalmente, é, até certo ponto, verdadeiro. As
coisas estão muito difíceis, hoje em dia.
 - Parece-me, no entanto, que Mistress Doyle tem
boa cabeça para os negócios - murmurou Poirot.
 - Tem razão. Sim, tem razão. Linnet é uma mulher prática e
inteligente.
 Pararam. O guia começou a falar sobre o templo
construído pelo grande Ramsés. As quatro gigantescas
imagens do próprio Ramsés, talhadas na rocha, duas
de cada lado da entrada, pareciam encarar o pequeno
grupo de turistas.
 Desdenhando as explicaçÕes do dragomano, Richetti 
examinava a base dos gigantes, onde se viam em
relevo as imagens dos escravos negros e sírios.
 Quando entraram no templo, pareceu experimentarem todos uma
sensação de tranquilidade e paz.
O guia continuava a chamar a atenção de todos para as
imagens em relevo, de colorido vivo, nas paredes internas, mas
os turistas separaram-se em grupos de
duas ou três pessoas.
 Em alemão sonoro, o Dr. Bessner lia o seu Baedeker,
parando de vez em quando para traduzir uma passagem
ou outra para Cornélia, que docilmente se conservava a
seu lado. Mas não por muito tempo... Miss Van Schuyler entrou
pelo braço da fleumática Miss Bowers e ordenou: "Venha cá,
Cornélia" - interrompendo assim a aula.
 Depois dela partir, o alemão ainda continuou, a sorrir
vagamente, através das grossas lentes dos óculos.
 - Rapariga simpática - disse ele a Poirot. - Não
tem a aparência faminta das magricelas de hoje... Belas
curvas... Sabe também ouvir inteligentemente, e é
um prazer dar-lhe explicações.
 Poirot não pôde deixar de refletir que era sina
de Cornélia ter sempre que obedecer ou ouvir.
 Dispondo de alguns momentos de liberdade, depois da
peremptória ordem dada a Cornélia, Miss Bowers estava de pé no
meio do templo, examinando-o com o seu olhar frio e pouco curioso, não parecendo muito impressionada 
com as maravilhas do passado.
 Havia um santuário interno, onde estavam quatro
imagens, sentadas em atitude de grande dignidade.
Linnet e Simon estavam ali a examiná-las. A jovem
passara o braço pelo do marido e estava de rosto erguido -
rosto típico da moderna civilização; inteligente,
curioso, sem nada que lembrasse o passado.
 - Vamos sair daqui - disse Simon. - Não gosto
destes sujeitos, principalmente daquele de chapéu alto.
 - É Amon, com certeza. E o outro é Ramsés.
Porque não gosta deles? Acho-os muito imponentes.
 - Imponentes de mais, na minha opinião. Há neles algo de
sobrenatural... Vamos para o sol.
 Linnet riu-se, mas acompanhou-o.
 Saíram para fora, pisando a areia amarela e quente.
Linnet começou a rir... Aos pés deles, em fila, estavam as
cabeças de seis meninos núbios, parecendo
separadas dos corpos. Viravam os olhos, as cabeças
moviam-se no mesmo ritmo, enquanto eles diziam.
 - Hip, hip, hurrah! Muito bom, muito bom. Muito obrigado.
 - Que absurdo! Como conseguem uma coisa destas? Estão
enterrados muito profundamente? - perguntou Linnet.
 Simon atirou algumas moedas e imitou os garotos:
 - Muito bom, muito bonito, muito caro!
 Dois rapazitos, a cargo do show, apanharam as
moedas.
 Linnet e Simon continuaram o seu caminho.
 Não tinham vontade de voltar para o navio e estavam cansados
de apreciar vistas e antiguidades. Sentaram-se de costas para
a rocha, aquecendo-se ao sol.
 - Como é lindo o Sol! - exclamou Linnet. Tão
bom... E que tranquilidade, que sensação de segurança! Como é
bom ser feliz... Como é bom ser eu, eu,
eu, Linnet Doyle...
 Fechou os olhos. Estava meio acordada, meio
adormecida, com pensamentos que não fugiam nem se
fixavam, como a areia que a brisa levantava e de novo
deixava cair.
 Simon não fechara os olhos. Também neles havia
uma expressão de contentamento. Que tolo fora em
aborrecer-se, aquela primeira noite! Não havia motivo
para se preocupar. Tudo ia bem... Afinal de contas, a
gente podia confiar em Jackie...
 Um grito... Alguém a correr para aquele lado, gesticulando,
gritando...
 Durante alguns segundos, Simon pareceu estupefacto. Em
seguida ergueu-se de um salto, arrastando
Linnet consigo.
 Um minuto depois teria sido tarde de mais. Um
grande bloco de pedra, que rolara do penhasco, passou
fragorosamente por eles. Se tivesse ficado onde estava, 
Linnet teria sido esmagada.
 Pálidos, sem fala, os dois continuaram agarrados um
ao outro. Tim Allerton e Poirot chegaram, a correr.
 - Lá foi, madame, escapou por pouco!
 Instintivamente, os quatro ergueram os olhos. Não
viram coisa alguma. Mas lá em cima havia uma senda... Poirot
lembrou-se de ter visto alguns nativos seguirem por ali,
quando o grupo de turistas desembarcara.
 Olhou para o casal Doyle. Linnet parecia atordoada,
perplexa. Simon estava francamente furioso.
 - Que Deus a amaldiçoe - exclamou ele.
 Interrompeu-se, lançando um rápido olhar ao companheiro de
Poirot.
 - Safa, que foi por um triz! - exclamou Tim. - Algum idiota
que soltou a pedra, ou terá ela rolado por acaso?
 Ainda muito pálida, Linnet balbuciou:
 - Creio que... algum idiota soltou a pedra.
 - Poderia ter ficado reduzida a pó. Parece-lhe que
não tem nenhum inimigo, Linnet?
 Duas vezes ela engoliu em seco, sem poder responder à
pergunta.
 - Venha para o navio, madame - disse Poirot vivamente. -
Precisa de tomar um estimulante.
 Caminharam alguns segundos em silêncio. Via-se
que Simon mal podia conter a cólera, mas Tim começou a falar
em tom de gracejo, procurando distrair a
atenção de Linnet do perigo de que ela escapara. Poirot estava
mudo, sério.
 E então, quando chegaram ao passadiço, Simon estacou
subitamente, estupefacto.
 Jacqueline de Bellefort vinha descendo para terra.
Com o seu vestido de fustão azul, parecia uma criança
naquela manhã.
 - Deus do céu! - murmurou Simon em tom abafado. - Então foi
um acidente.
 A cólera desaparecera-lhe do rosto, sendo substituída por
tal expressão de alívio que Jacqueline notou
que acontecera alguma coisa de anormal.
 - Bom dia - disse ela. - Creio que estou atrasada.
 Com uma inclinação de cabeça para todos em geral, tomou a
direcção do templo.
 Simon agarrou o braço de Poirot. Tim e Linnet
iam na frente.
 - Meu Deus, que alívio! Pensei... pensei...
 - Sim, sim, sei o que pensou - disse Poirot.
 Mas ainda continuava preocupado e grave.
 Voltou a cabeça, observando cuidadosamente a posição de
todos os outros membros do grupo.
 Miss Van Schuyler vinha pelo braço de Miss Bowers.
 Um pouco adiante, de pé, Mrs. Allerton ria dos
garotos núbios. Mrs. Otterbourne estava ao lado dela.
 Não viu nenhum dos outros.
 Poirot abanou a cabeça e lentamente acompanhou
Simon, que subia para o vapor.



CAPíTULO 10

 - Quer fazer-me o favor, madame, de me explicar
o sentido da palavra fé?
 A pergunta pareceu causar surpresa a Mrs. Allerton. Ela e
Poirot subiam lentamente o rochedo que dava para a Segunda
Catarata. Quase todos os outros tinham ido de camelo, mas
Poirot achou que o balanço do animal poderia lembrar o de um navio. Mrs. Allerton dera como desculpa a 
preservação da sua dignidade pessoal.
 Tinham chegado na noite anterior a Uadi Halfa.
Duas lanchas haviam, nessa manhã, levado todo o grupo até à
Segunda Catarata, com excepção de Richetti,
que insistira em ir sozinho a um lugar deserto chamado Semna
que, dissera ele, era muito importante por
ter sido a porta da Núbia no tempo de Amenemhet III, e onde
havia uma laje na qual se lia que, ao
entrar no Egipto, os negros tinham de pagar direitos
aduaneiros. Os outros passageiros fizeram tudo para o
dissuadir, embora sem resultado. Signor Richetti estava
resolvido e afastou todas as objecções: 1) que a excursão não
valia a pena; 2) que não seria possível conseguir um carro; 3)
que não poderia obter outro meio
de condução; 4) que o preço seria proibitivo. Tendo
zombado de 1; manifestado incredulidade quanto a 2;
tendo-se prontificado a procurar ele mesmo o carro
quanto a 3; e pedinchando animadamente, em árabe,
ao chegar a 4, finalmente o italiano abalara, arranjando a
partida de maneira furtiva e secreta, para evitar
que algum outro turista se lembrasse de lhe fazer companhia.
 - Pey? - Mrs. Allerton inclinou a cabeça de
lado, como quem reflecte. - Bom, é realmente uma
palavra escocesa. Indica uma espécie de exagerada felicidade
que precede o desastre. O senhor sabe o que
quero dizer... É bom de mais para poder durar, e essa
história toda...
 E ela continuou no mesmo tom, tentando explicar o melhor que
podia e sabia. Poirot ouvia-a atentamente:
 - Agradecido, madame. Agora compreendo. É esquisito que
tivesse dito isso ontem, sem prever que,
por pouco, Madame Doyle ia escapar à morte.
 Mrs. Allerton estremeceu ligeiramente.
 - Deve ter sido por um triz. Acha que algum daqueles
negrinhos fosse capaz de empurrar a pedra por
brincadeira? É o que as crianças de todo o mundo gostam mais
de fazer... sem má intenção, é claro.
 Poirot encolheu os ombros.
 - Talvez, madame.
 Mudou de assunto, falando de Maiorca, e fazendo várias
perguntas, sob o pretexto de uma possível
visita.
 Mrs. Allerton já gostava muito de Poirot - talvez
por espírito de contradição. Percebera que Tim fazia o
possível para que ela não se mostrasse tão camarada do
detective, que ele qualificava de "homem sem eira
nem beira". Mas Mrs. Allerton não compartilhava dessa
opinião. Provavelmente era a exótica maneira de
Poirot se vestir que aumentava a prevenção de Tim.
Mas Mrs. Allerton achava-o inteligente, e interessante
a sua companhia. Muito compreensivo, também...
Viu-se de repente a fazer-lhe confidências, contando-lhe a
antipatia que tinha por Joana Southwood. Sentiu um grande
alívio em falar sobre isso. E porque
não? Ele não conhecia Joana, provavelmente nunca viria a
conhecê-la. Que mal havia em desabafar?
 Neste momento, Tim e Rosalie falavam dela.
 Tim estivera a queixar-se, em tom meio brincalhão. Saúde má,
não o bastante para despertar interesse; nem boa tão-pouco, a
ponto de lhe permitir que levasse a vida que desejaria levar. Pouco dinheiro - nenhuma ocupação atraente.
 - Vida completamente insípida - terminou ele
em tom descontente.
 Rosalie replicou bruscamente:
 - Você tem uma coisa que muita gente invejaria.
 - E isso é...?
 - Sua mãe.
 Tim ficou agradavelmente surpreendido.
 - Minha mãe?... Sim, é extraordinária. É muito
amável da sua parte dizer-me isso.
 - Acho-a encantadora. Bonita... distinta, calma...
como se nada pudesse atingi-la... E, no entanto, sempre pronta
a achar graça e a divertir-se.
 Rosalie balbuciava, tal a sua espontaneidade.
 Tim sentiu uma onda de simpatia pela rapariga.
Desejou poder retribuir o elogio, mas infelizmente
Mrs. Otterbourne era, na sua opinião, um dos maiores
perigos para a Humanidade. Ficou embaraçado por
não poder responder.
 Miss Van Schuyler ficara na lancha. Não podia arriscar-se a
subir de camelo, nem tão-pouco a pé. Dissera, em tom brusco:
 - Sinto ter de lhe pedir que fique comigo, Miss Bowers. Era
minha intenção dizer-lhe que fosse, e Cornélia que ficasse,
mas as raparigas de hoje são tão egoístas! Fugiu sem me dar 
a mínima satisfação. E vi-a a conversar com aquele sujeito desagradável e mal-educado, o tal Ferguson. 
Cornélia desapontou-me bastante. Não tem a menor
noção dos hábitos da sociedade. 0 Miss Bowers replicou, 
na sua voz desinteressada:
 - Não tem importância, Miss Van Schuyler. Está
muito quente para se ir a pé, e eu não sinto atracção
alguma pelas selas daqueles camelos. Com certeza, estão cheias
de pulgas.
 Ajeitou os óculos, semicerrou os olhos para examinar o grupo
que vinha descendo o morro e observou:
 - Miss Robson não está com aquele rapaz. Está
com o doutor Bessner.
 Miss Van Schuyler rosnou, apenas.
 Desde que descobrira que Bessner tinha uma clínica na
Checoslováquia e era dos médicos mais afamados
da Europa, tratava-o com mais cordialidade. Além do
mais, talvez viesse a precisar dos seus serviços
profissionais, antes de ver terminada aquela viagem.
 Quando voltaram para o navio, Linnet deixou escapar uma
exclamação de prazer.
 - Um telegrama para mim!
 Agarrou-o vivamente e abriu-o.
 - Mas... não compreendo... batatas.... beterrabas... que
significa tudo isto, Simon?
 Simon ia aproximar-se para ler por sobre o ombro
dela, quando uma voz furiosa exclamou:
 - Desculpe-me, esse telegrama é para mim.
 Ao dizer isto, Richetti arrancou-o bruscamente das
mãos de Linnet, fulminando-a ao mesmo tempo com o olhar.
 A jovem fitou-o, admirada, depois virou o sobrescrito.
 - Oh, Simon, que tolice a minha! É Richetti, não
Ridgeway... Além disso, o meu nome já não é Ridgeway. 
 Peço desculpa.
 Linnet seguiu o arqueólogo, que se dirigia para a
popa.
 - Peço-lhe que me desculpe, Signor Richetti.
O meu nome era Ridgeway, antes de me casar, e não
estou casada há muito tempo...
 Interrompeu-se, sorridente, convidando-o também
a sorrir do faux pas de uma recém-casada.
 Mas não havia dúvida que Richetti não achara graça. Nem
mesmo a rainha Vitória, nos seus momentos
de maior severidade, poderia ter-se mostrado tão descontente.
 - Deve ter-se cuidado, ao ler um nome. Qualquer
desleixo neste sentido é imperdoável.
 Linnet mordeu os lábios, sentindo o sangue vir-lhe ao
rosto. Não estava habituada a ver as suas desculpas recebidas
daquela forma. Voltou-se e, aproximando-se do marido, disse em
tom colérico:
 - Estes italianos são insuportáveis.
 - Não faça caso, querida. Vamos ver o grande
crocodilo de marfim que chamou a sua atenção.
 Desceram juntos para terra.
 Poirot, que os observava, ouviu a seu lado uma
respiração ofegante. Voltou-se e deu com Jacqueline
de Bellefort, de mãos agarradas à amurada do navio.
A expressão do seu rosto alarmou Poirot... Já não era
alegre ou maliciosa. Como se dentro dela ardesse um
fogo consumidor...
 - Eles já não ligam importância - disse ela, falando
baixinho e depressa. - Já não os posso atingir...
Não se importam que eu esteja ou não aqui... Não
posso... não posso feri-los mais.
 Poirot notou que as mãos de Jacqueline tremiam.
 - Mademoiselle...
 Ela não se pôde conter.
 - Oh, agora é tarde... tarde de mais. O senhor tinha razão.
Eu não devia ter vindo. Não nesta viagem... Como foi que a
classificou? Viagem da alma?
Não posso voltar atrás... tenho que continuar. Eles
não serão felizes juntos... não serão! Prefiro matar...
 Afastou-se bruscamente, sem terminar a frase. Poirot
seguiu-a com o olhar. Nisto sentiu uma mão sobre
o ombro.
 - A sua amiguinha parece muito perturbada, Mister Poirot.
 O detective voltou-se, admirando-se ao dar com
um velho conhecido. - Coronel Race!
 O homem, de rosto bronzeado, sorriu.
 - Que surpresa, hem?
 Hercule Poirot vira Race um ano antes, em Londres. Convivas
do mesmo jantar - reunião que terminara com a morte de um
estranho sujeito, o dono da casa.
 Poirot sabia que Race era um homem que tanto
podia estar aqui como ali. Geralmente, era encontrado
num dos postos avançados do Império, onde havia perigo de
alguma sublevação.
 - Então está em Uadi Halfa - comentou Poirot
com ar pensativo.
 - Estou aqui neste navio.
 - Quer dizer?.
 - Que vou voltar com vocês para Shellâl.
 Poirot ergueu as sobrancelhas.
 - Muito interessante. Posso, talvez, oferecer-lhe
um drink?
 Foram para o salão envidraçado, agora completa mente
deserto. Poirot encomendou um whiskey para o
 coronel e para si uma laranjada bem açucarada.
 - Então vai voltar connosco? - disse o detective, depois do primeiro gole. - Iria mais depressa se fosse
 pelo navio do governo, que viaja tanto de noite como
 de dia, não é verdade?
 O rosto de Race enrugou-se num sorriso.
 - Acertou, como sempre, Mister Poirot - disse ele.
 - Os passageiros, então?
 - Um deles.
 - Qual? Eu gostaria de saber?! - perguntou Poirot erguendo
os olhos para o tecto.
 - Infelizmente nem eu sei.
 Poirot fitou-o com ar interessado e o coronel continuou:
 - Não há motivo para não lhe contar. Ultimamente, temos tido
muitos aborrecimentos aqui, de uma forma ou de outra. 
Não queremos apanhar as pessoas que promovem abertamente as agitações e sim os homens que, 
inteligentemente, chegam 
o fogo à pólvora.
Eram três. Um morreu. Outro está na cadeia. Quero o
terceiro... um homem que já cometeu cinco ou seis assassínios
a sangue-frio. É um dos mais inteligentes agitadores pagos que
jamais existiram... E acha-se neste navio. Sei disso, pelo trecho de uma carta que esteve nas nossas 
mãos. Depois de decifrada pudemos ler:
"X estará a bordo do Karnak. Fev. de 7 a 13." Não dizia sob
que nome viajaria.
 - Alguma descrição do sujeito?
 - Não. De ascendência americana, francesa e irlandesa. Meio
mestiço. Isto não nos ajuda muito! Tem alguma ideia?
 - Uma ideia... não é muita coisa - disse Poirot,
pensativo.
 Conheciam-se tão bem que Race não insistiu. Sabia
 que Poirot não falava a não ser que tivesse a certeza do
 que dizia.
 O detective coçou o nariz e disse, em tom descontente:
 - Passa-se alguma coisa neste navio que me causa
inquietação.
 Race fitou-o com ar indagador, mas nada disse.
Poirot continuou:
 - Imagine uma pessoa, digamos: A, que prejudicou seriamente
uma segunda pessoa, B. Esta pessoa
B deseja vingar-se. Faz algumas ameaças...
 - A e B estão neste navio?
 - Exactamente - disse Poirot.
 - E B, presumo, é uma mulher?
 - Acertou.
 Race acendeu um cigarro e disse:
 - Se eu fosse você, não me preocuparia. As pessoas que dizem
que vão fazer isto e mais aquilo geralmente não fazem nada.
 - Principalmente quando se trata das mulheres,
não é o que quer dizer?
 Mas Poirot não parecia nada satisfeito.
 - Há mais alguma coisa? - perguntou Race.
 - Há, sim. Ontem, A escapou milagrosamente da
morte. Espécie de morte que muito convenientemente
poderia ter sido considerada acidente.
 - Tentativa feita por B?
 - Não; é justamente isso que não compreendo.
B não podia ter tido ligação alguma com o caso.
 - Então foi acidente?
 - Creio que sim... mas não gosto desse tipo de
acidentes.
 - Tem a certeza de que B está inocente?
 - Absoluta.
 - Bom, existem dessas coincidências. Por pensar
nisso: quem é A? Uma pessoa desagradável?
 - Pelo contrário. Uma rapariga encantadora, rica
e bonita.
 - Até parece um romance - comentou Race, sorrindo.
 - Peut-être. Mas, repito, não estou nada satisfeito,
meu amigo. Se não me engano, e, para ser exacto, 
raramente me engano...
 O coronel Race sorriu intimamente deste tão típico
comentário.
- Então há realmente motivo para me inquietar
- Continuou Poirot. - E agora você aparece-me com outra
complicação. Vem dizer-me que há um assassino a
bordo do Karnark!
 - Mas as suas vítimas em geral não são raparigas
encantadoras.
 Poirot abanou a cabeça com ar descontente.
 - Tenho medo... Tenho medo... Aconselhei hoje
essa senhora, Mistress Doyle, a ir com o marido para
Cartum, a não voltarem neste navio. Mas não concordaram. Peço
a Deus que nos deixe chegar a Shellâl
sem que aconteça uma desgraça.
 - Não está a ser muito pessimista?
 - Tenho medo - disse o detective simplesmente. - Sim, eu, Hercule Poirot, tenho medo...



CAPíTULO 11

 No dia seguinte. Noite parada e quente.
 Cornélia Robson admirava o interior do templo.
 O Karnak ancorara novamente em Abu-Simbel, para
que os passageiros pudessem visitar o templo, desta
vez com luz artificial. Extraordinária diferença! Cornélia
comentou o facto com Mr. Ferguson, que estava a
seu lado.
 - Imagine, a gente vê muito melhor à noite! - exclamou ela. - Todos os inimigos do rei, que foram
degolados por ordem dele... bem visíveis, agora. E ali
está um lindo castelo que eu não tinha notado antes.
Gostaria que o doutor Bessner estivesse aqui, para me
explicar o que é.
 - Não compreendo como tolera aquele velho idiota - exclamou
Ferguson em tom desanimado.
 - Não diga isso. É um dos homens mais bondosos
que tenho conhecido.
 - Velho pedante.
 - Acho que não devia falar dessa forma.
 O rapaz segurou-a pelo braço. Iam saindo do templo, para a
noite quente e enluarada.
 - Como é que consente em ser apoquentada por
aquele velhote, e dominada e pisada por aquela megera?
 - Mister Ferguson!
 - Não tem um pouco de personalidade? Não sabe
que é tão boa como ela?
 - Não sou, não! - exclamou Cornélia com sincera convicção.
 - Não é tão rica... foi o que quis dizer.
 - Não foi, não. A prima Marie é muito culta e...
 - Culta! - exclamou o rapaz soltando o braço tão
bruscamente como o agarrara. - Essa palavra repugna-me.
 Cornélia fitou-o, alarmada.
 - Ela não gosta que você converse comigo, não é
verdade? - continuou o rapaz.
 Cornélia corou, muito embaraçada, mas nada respondeu.
 - E porquê? Por pensar que não sou do seu nível
social? Bah... Não sente o sangue ferver-lhe nas veias?
 - Gostaria que não fosse tão exaltado - balbuciou Cornélia.
 - Não compreende então, você, uma americana,
que todos nascem livres e iguais?
 - De maneira nenhuma! - protestou Cornélia.
 - Minha menina, isso faz parte da sua Constituição!
 - A prima Marie diz que os políticos não são cavalheiros. E,
naturalmente, não somos todos iguais.
Que tolice! Sei que não sou bonita. Isso às vezes
entristecia-me, mas já me conformei. Gostaria de ser bela e
elegante como Mistress Doyle, mas não sou assim,
e de nada vale ficar aborrecida.
 - Mistress Doyle! - exclamou Ferguson em tom
 de profundo desprezo. - É um tipo de mulher que
 devia ser morta para exemplo.
 Cornélia fitou-o com ar ansioso.
 - Com certeza é por causa da sua digestão - diagnosticou ela.
 - Tenho uma pepsina especial, que
 a prima Marie já experimentou. Quer também experimentar?
 - Você é impossível! - exclamou Ferguson, afastando-se dali.
 Cornélia dirigiu-se para o navio. Ia a chegar ao
passadiço quando Ferguson a alcançou de novo.
 - Você é de facto a melhor pessoa neste navio - disse ele. -
Não se esqueça disso!
 Corada de prazer, Cornélia dirigiu-se para o salão
envidraçado.
 Miss Van Schuyler conversava com o Dr. Bessner
- conversa agradável, a respeito de certos aristocráticos
clientes do médico.
 Cornélia disse em tom contrito:
 - Espero não me ter demorado de mais, prima Marie.
 A velhota consultou o relógio e replicou secamente:
 - Não foi lá muito rápida, minha amiga. E onde
pôs a minha écharpe de veludo?
 Cornélia procurou à sua volta, oferecendo-se depois
para ir ver na cabina.
 - Claro que não a encontrará na cabina! - exclamou a velha.
 - Estava aqui a meu lado depois do jantar, e eu não saí deste
salão. Estive sentada ali, naquela cadeira.
 Cornélia iniciou nova busca.
 - Não consigo encontrá-la, prima Marie.
 - Tolice. Procure de novo.
 Mais parecia uma ordem dada a um cão; e, como
sempre, Cornélia obedeceu humildemente.
 O silencioso Mr. Fanthorp, que estava sentado ali
perto, ergueu-se para a ajudar. Mas a écharpe não apareceu.
 O dia fora tão quente e abafado que muita gente se
retirara cedo, depois de ter ido a terra admirar o templo.
Os Doyle jogavam o brídege, a uma mesa de canto, com
Pennington e Race. O único ocupante do salão era
Hercule Poirot, que parecia morto de sono.
 Ao passar por ele (rainha com a sua comitiva!)
Miss Van Schuyler parou para lhe dizer algumas palavras. 
O detective ergueu-se prontamente, reprimindo
um enorme bocejo.
 - Só agora fiquei a saber quem é, Mister Poirot
- disse a americana. - Um velho amigo meu, Rufus
Van Aldin, já me falara do senhor. Preciso que me
conte uma das suas aventuras, quando tiver ocasião.
 Dito isto, passou adiante com uma amável, se bem
que condescendente, inclinação de cabeça.
 De olhos reluzentes, apesar da sonolência, Poirot
inclinou-se exageradamente diante dela.
 Depois bocejou de novo. Sentia-se pesado e embrutecido de
tanto sono e mal podia ficar de olhos
abertos. Olhou de relance para os jogadores de brídege,
absortos no jogo, depois para Fanthorp, que parecia
muito interessado na leitura de um livro. Não havia
mais ninguém no salão.
 Passou pela porta giratória, entrando no tombadilho.
Jacqueline de Bellefort, que vinha apressadamente em direcção
contrária, quase colidiu com ele.
 - Pardon, mademoiselle.
 - Está com cara de sono, Mister Poirot.
 - Sim - confessou ele francamente. - Mal
posso abrir os olhos. Tivemos um dia muito abafado,
opressivo.
 - Sim... - disse ela, parecendo reflectir alguns
 segundos. - Sim, dia em que tudo parece... estalar!
 Quebrar! A gente não pode mais...
 A sua voz era rouca e apaixonada. Jackie olhara,
não para Poirot, mas para a areia da costa. As suas
mãos estavam convulsas, rígidas. Súbito, a tensão pareceu
diminuir.
 - Boa noite, Mister Poirot.
 - Boa noite, mademoiselle.
 Os olhos de ambos encontraram-se, mas somente
durante uns segundos. No dia seguinte, ao relembrar
este olhar, Poirot chegou à conclusão de que nele houvera um
apelo...
 Poirot dirigiu-se para a sua cabina e Jacqueline entrou no
salão.
Depois de ter atendido Miss Van Schuyler em mui tas coisas
úteis e inúteis, Cornélia pegou num bordado
e voltou para o salão. Não sentia sono. Pelo contrário,
estava bem acordada e ligeiramente excitada.
 Os jogadores de brídege continuavam absortos no
jogo. Fanthorp ainda lia tranquilamente. Cornélia sentou-se e
começou a bordar.
 De repente, a porta abriu-se e Jacqueline apareceu.
Ficou ali parada, a cabeça lançada para trás. Depois
tocou a campainha e aproximou-se de Cornélia, sentando-se a
seu lado.
 - Esteve em terra?
 - Estive - respondeu Cornélia. - Achei tudo
lindo ao luar.
 - Sim, é uma noite linda... Verdadeira noite de
lua-de-mel.
 O seu olhar procurou a mesa do brídege, descansando um
momento sobre Linnet Doyle.
 O criado veio atender a campainha.
 Jacqueline encomendou um gin duplo. Ao ouvir a
ordem, Simon lançou-lhe um olhar rápido, onde havia
uma expressão ligeiramente ansiosa.
 - Simon, esperamos a sua marcação - disse Linnet.
 Jacqueline pôs-se a cantarolar baixinho. Quando o
criado voltou, ela ergueu o copo e exclamou: "Ao crime!"
Bebeu de um só trago e encomendou outro.
 Simon olhou de novo para aquele lado. Começou a
distrair-se nas marcaçÕes; Pennington, seu parceiro,
chamou-lhe duas ou três vezes a atenção.
 Jacqueline começou de novo a cantarolar, a princípio
baixinho, depois um pouco mais alto:
 Ele era dela, e abandonou-a...
 - Perdão - disse Simon a Pennington. - Foi tolice minha não
voltar ao seu naipe. E assim eles ganharam o rubber.
 Linnet ergueu-se.
 - Estou com sono. Acho que vou para a cama.
 - Está mesmo na hora - declarou o coronel Race.
 - De acordo - disse Pennington.
 - Você vem, Simon?
 Doyle respondeu lentamente:
 - Ainda não. Creio que vou primeiro tomar um drink.
 Linnet inclinou a cabeça e saiu com Race. Pennington acabou
o seu whiskey e acompanhou-os.
 Cornélia começou a recolher as linhas e o bordado.
 - Não vá ainda, Miss Robson - pediu Jacqueline. - Não vá por
favor. Estou com vontade de fazer
desta noite uma noite e tanto! Não me abandone.
 Cornélia sentou-se novamente.
 - Nós, raparigas, precisamos ficar solidárias! - disse
Jacqueline, atirando a cabeça para trás e soltando
uma gargalhada sem alegria alguma.
 O criado trouxe o segundo gin.
 - Tome alguma coisa - ofereceu Jacqueline.
 - Não, muito agradecida - respondeu Cornélia.
 Jacqueline inclinou a cadeira para trás e recomeçou
a cantarolar, mais alto agora:
 Ele era dela, e abandonou-a...
 Mr. Fanthorp virou uma página do livro: Europe
 from Within.
 Simon apanhou uma revista.
 - Acho que vou para a cama - disse Cornélia. - Está a
fazer-se tarde.
 - Não pode ir já - disse Jacqueline. - Não lho
 permito sem que me conte a sua vida.
 - Bom... Não há muito que contar... - balbuciou Cornélia. -
Tenho vivido sempre em casa, quase
 não viajo. É esta a minha primeira viagem à Europa.
 Estou encantada...
 Jaqueline soltou nova gargalhada.
 - é uma criatura feliz, não é? Céus, eu gostaria
 de ser assim.
 - Oh, gostaria? Mas garanto-lhe que...
 Cornélia não terminou, parecendo muito embaraçada.
 Não havia dúvida que Miss de Bellefort estava a
beber de mais. Bom, isso não era novidade para Cornélia. Tinha
visto muita gente beber no tempo da Lei
Seca. Mas havia alguma coisa... Jacqueline falava com
ela... olhava para ela... e no entanto Cornélia sentia
que as suas palavras eram dirigidas a outra pessoa.
 Mas só havia duas pessoas no salão: Mr. Fanthorp
e Mr. Doyle. O primeiro parecia absorto na leitura; o
segundo tinha um ar esquisito... uma expressão vigilante no
olhar...
 Jacqueline disse de novo:
 - Conte-me a sua vida.
 Obediente, como sempre, Cornélia fez-lhe a vontade.
Conversou pesadamente, dando pormenores inúteis da sua vida
quotidiana. Estava tão pouco habituada a ser ouvida! O seu
papel era ouvir, ouvir sempre.
 E, no entanto, Jacqueline parecia querer saber.
Quando Cornélia parava, a outra animava-a a continuar:
 - Vamos, conte-me mais alguma coisa.
 E, portanto, Cornélia continuou ("A mamã, naturalmente, tem
uma saúde muito delicada; em certos dias só come cereais!") sabendo, infelizmente, que tudo o que
dizia era supinamente desinteressante, mas
apesar disso lisonjeada pela atenção que a outra lhe
dispensava. Mas estaria Jacqueline realmente interessada? Não
estaria, por acaso, ouvindo alguma outra
coisa, ou antes: esperando ouvir outra coisa? Olhava
para Cornélia, sim, mas não haveria alguém naquela sala...
 - E, naturalmente, temos aulas de arte, e o ano
passado fiz um curso de... (Que horas seriam? Tardíssimo, com
certeza. Estivera falando, falando sem parar. Se ao menos
acontecesse alguma coisa...)
 Imediatamente, como para que o seu desejo ficasse
satisfeito, alguma coisa aconteceu que, no primeiro
momento, lhe pareceu muito natural.
 Jacqueline voltou a cabeça, e disse a Simon Doyle:
 - Toque a campainha, Simon. Quero outro drink.
 O rapaz ergueu os olhos da revista que folheava e
disse calmamente:
 - Os criados já foram para a cama. Já passa da
meia-noite.
 - Estou a dizer-lhe que quero outro drink.
 - Você já bebeu de mais, Jackie.
 Ela voltou-se bruscamente para o rapaz.
 - Que diabo tem você com isso?
 Ele encolheu os ombros e respondeu:
 - Nada.
 A rapariga observou-o durante um ou dois minutos. Depois:
 - Que aconteceu, Simon? Está com medo?
 Ele não respondeu, e pegou de novo na revista,
com exagerada calma.
 Cornélia murmurou:
 - Céus... tão tarde, já... Preciso...
 Começou a remexer nas suas coisas, deixou cair o dedal.
 - Não vá ainda - disse Jacqueline. - Quero ter
outra mulher aqui ao meu lado, para me apoiar. - Deu uma
gargalhada e continuou: - Sabe por que
motivo Simon está com medo? Receia que lhe conte a
história da minha vida.
 - Oh!... - balbuciou Cornélia.
 Jacqueline disse em voz bem clara:
 - Porque, sabe você, nós fomos noivos.
 - Oh, não diga isso!
 Cornélia estava dominada por emoções contrárias.
Sentia-se profundamente embaraçada, mas ao mesmo
tempo estava excitada, curiosa. Que expressão... sombria, no
rosto de Simon Doyle!
 - Sim, é uma história muito triste - disse Jacqueline em 
voz abafada e irónica. - Ele tratou-me muito mal; 
não é verdade, Simon?
 Simon Doyle disse asperamente:
 - Vá para a cama, Jackie. Você está bêbeda.
 - Se está constrangido, meu caro Simon, pode
sair da sala.
 Simon olhou para ela. A mão que segurava a revista tremia
ligeiramente. Mas declarou em tom firme:
 - Não saio.
 Cornélia murmurou pela terceira vez:
 - Tenho de ir... é tão tarde...
 - Você não vai - disse Jacqueline, estendendo a
mão e obrigando-a a sentar-se. - Vai ficar e ouvir
o que tenho para lhe dizer.
 - Jackie, você está a fazer um papel ridículo! - exclamou
Simon asperamente. - Pelo amor de Deus,
vá para a cama.
 Jacqueline endireitou-se na cadeira. Dos seus lábios saiu,
sibilante, uma torrente de palavras encolerizadas:
 - Está com medo de uma cena, não está? Isso
porque você é tão inglês... tão reservado! Quer que eu
proceda "correctamente", não é verdade? Mas pouco
me importo de ser correcta ou não! É melhor sair daqui, 
porque vou falar... e muito.
 Jim Fanthorp fechou com cuidado o livro, bocejou
discretamente, consultou o relógio, levantou-se e saiu.
 Atitude muito inglesa e muito pouco convincente.
 Jacqueline deu uma reviravolta na cadeira e de novo fitou
Simon.
 - Seu grandíssimo idiota, pensou que podia tratar-me como me
tratou, sem sofrer coisa alguma? - exclamou em voz rouca e
pesada.
 Simon abriu os lábios, mas resolveu calar-se. Continuou
imóvel, como se achasse que a cólera se extinguiria por si,
caso nada dissesse para provocar Jacqueline.
 A voz dela era pesada, confusa. Cornélia parecia
fascinada, pois não estava habituada a ver emoções tão
fortes assim postas a nu.
 - Disse-lhe que seria mais fácil matá-lo do que permitir 
que pertencesse a outra mulher... Acha que falei só
por falar? Engana-se. Estive apenas... à espera, você
pertence-me! Ouve? É meu.
 Nem assim Simon falou. A mão de Jacqueline procurou qualquer
coisa na bolsa. A rapariga inclinou-se para a frente.
 - Eu disse-lhe que o mataria, e disse a verdade...
- Jacqueline ergueu a mão, onde brilhou qualquer coisa. - Vou
matá-lo como a um cão, cão que você é...
 Finalmente, Simon pareceu acordar. Ergueu-se de
um salto, mas no mesmo instante ela premiu o gatilho...
 Simon torceu-se, caindo na cadeira. Cornélia deu
um grito e correu para o tombadilho. Jim Fanthorp
estava ali, debruçado sobre a amurada.
 - Mister Fanthorp... Mister Fanthorp...
 O rapaz correu. Cornélia agarrou-lhe as mãos, falando
incoerentemente.
 - Ela matou-o! Oh, ela matou-o!
 Simon Doyle estava imóvel na cadeira onde havia
caído meio atravessado. Jacqueline parecia paralisada.
Tremia violentamente e com os olhos dilatados fitava a
mancha rubra que, pouco a pouco, se espalhava pela
calça de Simon, bem abaixo do joelho, no ponto onde
ele comprimia um lenço.
 Jacqueline balbuciou:
 - Eu não tinha intenção... Oh, meu Deus, eu não
tinha intenção...
 O revólver desprendeu-se-lhe dos dedos nervosos,
caindo no chão com um ruído seco. Ela deu-lhe um
pontapé e a arma foi parar debaixo de uma poltrona.
 Simon murmurou em voz fraca.
 - Fanthorp, pelo amor de Deus... vem gente...
Diga que não foi nada... um acidente... ou seja lá o
que for... É preciso evitar o escândalo.
 Fanthorp inclinou a cabeça, como quem compreendeu
perfeitamente. Virou-se para a porta, dizendo ao assustado
núbio que apareceu neste momento:
 - Muito bem... muito bem... Foi uma brincadeira!
 O negro pareceu perplexo; depois, tranquilizou-se.
 Sorriu, arreganhando os dentes e saiu.
 Fanthorp voltou-se para os outros:
 - Está certo. Não creio que ninguém mais tenha
ouvido. Mais pareceu o estalo de uma rolha, ao saltar.
Agora...
 Parou, sobressaltado. Jacqueline começara a chorar
histericamente.
 - Oh, meu Deus, eu preferia estar morta... Vou
matar-me... Oh, que fiz eu, que fiz eu?
 Cornélia correu para o seu lado.
 - Calma, menina, calma.
 De testa húmida e rosto contraído de dor, Simon
disse, ansiosamente: - Levem-na daqui. Pelo amor
de Deus, levem-na daqui! Fanthorp, obrigue-a a ir para a
cabina. Por favor, Miss Robson, vá chamar aquela
sua enfermeira.
 Olhou, suplicante, para um e para outro e continuou:
 - Não a deixem sozinha... Façam com que a enfermeira fique
com ela. Depois vão chamar Bessner.
Pelo amor de Deus, não deixem que minha mulher venha a saber
disto.
 Jim Fanthorp inclinou a cabeça. Aquele silencioso
rapaz sabia mostrar-se calmo e competente numa crise.
 Ele e Cornélia levaram a chorosa Jacqueline para a
cabina. Ela continuava a lutar, os soluços pareceram
recrudescer.
 - Vou afogar-me... Vou afogar-me... Não mereço
viver... Oh, Simon... Simon...
 - Vá chamar Miss Bowers - disse Fanthorp a
Cornélia - Fico aqui à espera.
 Cornélia inclinou a cabeça e apressou-se a obedecer.
 Assim que ela saiu, Jacqueline agarrou o braço de
Fanthorp.
 - A perna de Simon... está a sangrar... quebrada... Ele pode
morrer. Preciso ir vê-lo... Oh, Simon...
Simon... Como é que fui fazer aquilo?
 Ela erguera a voz. Fanthorp recomendou:
 - Calma... calma... Nada acontecerá a Mister Doyle.
 A jovem começou a lutar.
 - Deixe-me. Quero atirar-me à água... Quero
morrer.
 Segurando-a pelos ombros, Fanthorp obrigou-a de
novo a deitar-se.
 - Fique quieta. Não faça barulho. Procure dominar-se. Não
vai acontecer coisa alguma, garanto-lhe.
 Com grande alívio de Fanthorp, Jacqueline pareceu
acalmar-se. Ele deu graças a Deus quando as cortinas se
abriram e a competente Miss Bowers, metida
num horrível quimono, entrou, acompanhada por Cornélia.
 - Então, então, que é isto? - perguntou vivamente a
enfermeira, tomando conta da situação, sem
demonstrar surpresa ou alarme.
 Fanthorp deu-se por feliz por deixar Jacqueline entregue aos
seus cuidados e apressou-se a ir procurar o
Dr. Bessner.
 Bateu, entrando quase imediatamente.
 - Doutor Bessner?
 Ouviu um ronco terrível e logo em seguida uma
voz assustada:
 - Sim? Que houve?
 Fanthorp acendera a luz. O médico piscou os
olhos, parecendo uma coruja enorme.
 - Doyle... Foi ferido. Miss de Bellefort deu-lhe
um tiro. Está no salão. O senhor pode vir examiná-lo?
 O médico agiu prontamente. Fez algumas rápidas
perguntas, enfiou um roupão e os chinelos, pegou na
maleta e acompanhou o inglês até ao salão.
 Simon conseguira abrir uma janela a seu lado,
apoiando ali a cabeça, procurando respirar o ar puro
da noite. O rosto dele tinha uma palidez impressionante.
 O médico aproximou-se.
 - Então? Que aconteceu?
 Um lenço ensanguentado estava caído no chão, e
no tapete havia uma mancha rubra.
 O exame do médico foi pontilhado de exclamações
e grunhidos teutónicos.
 - Sim, isto é grave... Fractura... E grande perda
de sangue. Herr Fanthorp, precisamos de o levar para
a cabina. Assim... Ele não pode andar. Temos que pegar nele...
assim.
 Quando levantavam Simon, Cornélia apareceu à porta.
 O médico deixou escapar um grunhido de satisfação.
 - Ach, é a senhora? Goot. Venha connosco. Tenho
necessidade de quem me auxilie. A senhora ser-me-á
mais útil do que aqui o nosso amigo. Ele já está pálido.
 Fanthorp perguntou com um sorriso amarelo:
 - Quer que vá chamar Miss Bowers?
 O médico lançou a Cornélia um olhar crítico e declarou:
 - Esta senhora servirá. Não vai desmaiar, ou coisa
parecida, hem?
 - Farei o que me disser que faça - replicou Cornélia
vivamente.
 Bessner inclinou a cabeça com ar satisfeito.
 A pequena procissão seguiu pelo tombadilho.
 Os dez minutos seguintes foram dedicados ao tratamento; Mr.
Fanthorp não os apreciou em absoluto.
Sentia-se intimamente envergonhado da coragem demonstrada por
Cornélia.
 - Bom, é só o que posso fazer - disse Bessner finalmente. E
batendo no ombro de Simon, com ar
aprovador: - Foi um herói, meu amigo.
 Depois enrolou a manga da camisa do ferido e tirou uma
seringa da maleta.
 - Vou agora dar-lhe um sedativo, para poder dormir. E 
quanto à sua mulher?
 - Ela não precisa saber até amanhã - disse Simon,
fracamente. - Eu... ninguém deve censurar
Jackie... Foi tudo por culpa minha. Tratei-a muito
mal... pobre menina... não sabia o que estava a fazer.
 O médico inclinou a cabeça.
 - Sim, sim, compreendo.
 - É minha a culpa - insistiu Simon. Os seus
olhos procuraram os de Cornélia. - Alguém precisa
ficar com ela... Poderia... fazer alguma loucura...
 O médico deu-lhe uma injecção. Cornélia disse,
muito compenetrada:
 - Não se preocupe, Mister Doyle. Miss Bowers
vai ficar com ela toda a noite.
 Os olhos de Simon tiveram um brilho de gratidão.
Relaxou os músculos e cerrou as pálpebras. De repente,
abriu-os novamente.
 - Fanthorp? O revólver... não devem deixá-lo...
por ali... os criados iriam encontrá-lo... de manhã.
 O inglês inclinou a cabeça.
 - Está certo. Vou eu mesmo buscá-lo.
 Saiu e percorreu o tombadilho. Miss Bowers apareceu à porta
da cabina de Jacqueline.
 - Está bem. Dei-lhe uma injecção de morfina - anunciou a
enfermeira.
 - Mas a senhora vai ficar ao lado dela?
 - Sim. A morfina tem um efeito excitante sobre
certas pessoas. Ficarei com ela toda a noite.
 Fanthorp foi para o salão.
 Alguns minutos mais tarde, o médico ouviu uma
pancada na sua porta.
 - Doutor Bessner?
 - Sim - respondeu o interpelado, aparecendo
imediatamente.
 Fanthorp chamou-o para o tombadilho.
 - Oiça... Não consigo encontrar o revólver...
 - Que me diz?
 - O revólver. Caiu da mão da rapariga... Ela deu-lhe um
pontapé e ele foi parar debaixo de uma das
poltronas. Mas não está ali.
 Entreolharam-se por segundos.
 - Mas quem poderia tê-lo apanhado?
 Fanthorp encolheu os ombros.
 Bessner continuou:
 - Esquisito... Mas, quanto a isso, não vejo o que
possamos fazer.
 Perplexos e ligeiramente alarmados, os dois homens
separaram-se.



CAPíTULO 12

 Hercule Poirot acabava de tirar a espuma do rosto
recém-barbeado, quando ouviu uma pancada na porta.
Quase que imediatamente Race entrou sem cerimónia
alguma.
 - O seu instinto não o enganou. Aconteceu! - disse 
ele ao detective.
 Poirot endireitou-se e perguntou bruscamente:
 - Aconteceu o quê?
 - Linnet Doyle morreu; levou um tiro na cabeça
ontem à noite.
 Poirot ficou uns minutos em silêncio. Duas cenas
apareceram vivamente diante dos seus olhos... Uma jovem, em
Assuão, dizendo em tom ofegante: "Gostaria de lhe encostar o
revólver à cabeça e premir o gatilho..." E outra, mais
recente, a mesma voz dizendo:
"A gente sente que não pode continuar... que qualquer coisa
vai estalar. " E aquela fugidia expressão de
súplica no olhar. Que acontecera com ele, que não respondera
ao apelo? Estivera cego, surdo, imbecilizado,
com aquela vontade de dormir.
 Race continuou:
 - Como tenho certa posição oficial, mandaram-me
chamar, entregando-me o caso. O navio devia partir
daqui a meia hora, mas só partirá com ordem minha.
Há, naturalmente, a possibilidade de o assassino ter
vindo de terra.
 Poirot sacudiu negativamente a cabeça. Race pareceu
concordar com ele.
 - Tem razão. A hipótese deve ser afastada. Bom,
meu amigo, assuma o comando. Você entende mais do
que eu do assunto.
 Poirot, que se vestira com grande rapidez, voltou-se para 
o amigo, dizendo:
 - Estou às suas ordens.
 Saíram para o tombadilho.
 - Bessner já deve estar lá - disse Race. - Mandei-o chamar
imediatamente.
 Havia, no navio, quatro cabinas de luxo, com casa
de banho. Das duas a bombordo, uma era ocupada por
Bessner, a outra por Andrew Pennington. A estibordo, a
primeira era de Miss Van Schuyler e a seguinte
de Linnet Doyle. A de Simon ficava contígua a esta.
 Um criado muito pálido e nervoso, do lado de fora
da cabina de Linnet, abriu a porta para os dois homens
entrarem. Bessner estava debruçado sobre a cama,
mas ergueu a cabeça e grunhiu quando os viu chegar.
 - Que nos diz, doutor Bessner, deste negócio? - perguntou
Race.
 O médico coçou com ar pensativo o queixo ainda
não barbeado.
 - Ach! Ela levou um tiro à queima-roupa. Veja...
aqui... por cima da orelha... onde a bala entrou. Uma
bala muito pequena, de calibre vinte e dois, diria eu.
O revólver quase encostado à cabeça... Veja, a pele está
chamuscada.
 De novo, e com tristeza, Poirot se lembrou das palavras que
ouvira em Assuão.
 Bessner continuou:
 - Ela estava a dormir... Não houve luta... O assassino
entrou no escuro e matou-a, sem que ela tivesse percebido
coisa alguma.
 - Ah! Non! - exclamou Poirot, sentindo-se ultrajado no seu
senso psicológico. (Jacqueline de Bellefort, de revólver em
punho, entrando sorrateiramente numa cabina às escuras... Não, isto não estava "certo".)
 Bessner fitou-o através das grossas lentes dos óculos
e declarou:
 - Mas garanto-lhe que foi o que aconteceu.
 - Sim, sim. Não estava a pensar no que me disse.
Não quis contradizê-lo.
 Bessner deixou escapar um grunhido de satisfação.
 Poirot adiantou-se. Linnet Doyle estava deitada de
lado, em posição natural e calma. Mas, acima do ouvido havia
um pequeno orifício, e um círculo de sangue
seco à volta dele.
 O detective sacudiu tristemente a cabeça. Nisto, o
seu olhar fixou-se na parede, deixando escapar uma
exclamação de espanto.
 A brancura da parede estava maculada por uma
grande letra J traçada com um líquido escuro.
 Durante segundos, Poirot não pôde desviar os
olhos; inclinou-se depois e com muito cuidado ergueu
a mão direita da morta. Um dos dedos estava manchado de
vermelho escuro...
 - Nom d'un nom d'un nom!
 - Hem? Que sucedeu? - perguntou Race.
 O médico ergueu os olhos e disse:
 - Ach! Isso aí?
 - Com os diabos! - exclamou Race. - Que me
diz a isto, Poirot?
 - Você pergunta-me o que é isto? Eh bien, é muito simples,
não é? Mistress Doyle está a morrer, deseja
indicar o seu assassino, e escreve com o dedo molhado
no próprio sangue a inicial de quem a matou. 
Oh, sim, é simplicíssimo.
 - Ach! Mas...
 O médico ia dizer qualquer coisa, mas um gesto
brusco do coronel deteve-o.
 - Então é essa a sua opinião? - perguntou Race
lentamente.
 Poirot voltou-se para ele, inclinando afirmativamente a
cabeça.
 - Sim, sim. É como já disse, de uma incrível simplicidade.
Tão conhecido, não é verdade? Acontece
tantas vezes em romances policiais! É mesmo um pouco vieux
jeu! Faz-me acreditar que o assassino seja um
pouco... antiquado!
 Race respirou profundamente.
 - Compreendo. A princípio, pensei...
 Poirot interrompeu-o, sorrindo:
 - Que eu acreditava nos velhos clichés melodramáticos? Mas,
perdão, doutor Bessner; o senhor ia a
dizer?...
 O médico exclamou na sua voz gutural:
 - Que diz? Bah! É absurdo! Tolice! A pobre senhora morreu
instantaneamente. Embeber o dedo no
sangue (como os senhores podem ver, há muito pouco
sangue!) e escrever a letra J na parede... Que tolice!
Que melodramática tolice!
 - C'est de l'enfantillage.
 - Mas foi feito com alguma intenção - disse Race.
 - Naturalmente - declarou Poirot, com uma expressão grave.
 - Que significa esta letra J? - perguntou Race.
 - Jacqueline de Bellefort - declarou prontamente o
detective. - Uma jovem que há menos de uma
semana me disse que nada lhe daria maior prazer do
que... - Interrompeu-se, depois citou deliberadamente: -
"encostar-lhe o meu querido revólver à cabeça e
apertar o gatilho..."
 - Gott in Himmel! - exclamou o médico.
 Houve um momento de silêncio. Race respirou
profundamente e perguntou:
 - E foi exactamente o que aconteceu?
 Bessner inclinou a cabeça.
 - Sim, foi. Revólver de calibre muito pequeno,
provavelmente vinte e dois. A bala, naturalmente, tem
que ser extraída, mas podemos dar isso como certo.
 - Qual a hora da morte?
 De novo Bessner coçou o queixo, fazendo um ruído áspero.
Disse:
 - Não posso ser muito preciso. São agora oito horas. Acho
que, levando-se em conta a temperatura de
ontem à noite, ela está morta no mínimo há seis horas
e no máximo há oito.
 - Isso fixa a hora da morte entre a meia-noite e as
duas da manhã?
 - Exactamente.
 Houve uma pausa. Race olhou à volta e perguntou:
 - E quanto ao marido? Com certeza dorme na cabina contígua.
 - No momento presente está a dormir na minha
cabina - disse o dr. Bessner.
 Os outros fitaram-no atónitos.
 Bessner abanou a cabeça várias vezes.
 - Ach, isso mesmo. Vejo que não sabem do incidente... Mister
Doyle levou um tiro, ontem à noite,
no salão.
 - Tiro? Mas, quem?...
 - Miss Jacqueline de Bellefort.
 - Está ferido gravemente? - perguntou Race em
tom brusco.
 - Sim, houve fractura. Tomei, no momento, as
providências necessárias, mas, assim que for possível,
Mister Doyle terá de tirar uma radiografia e procurar
receber tratamento adequado, que não lhe pode ser
dado neste navio.
 - Jacqueline de Bellefort... - murmurou Poirot.
 O seu olhar procurou de novo a letra J, na parede.
 Race disse bruscamente:
 - Se não há nada mais para se fazer aqui, vamos
então para baixo. A gerência pôs a sala de fumo à nossa
disposição. É imperativo conhecer os pormenores
do que aconteceu ontem à noite.
 Saíram da cabina. Race fechou a porta e tirou a
chave, dizendo:
 - Podemos voltar mais tarde. O mais urgente é ter
uma ideia exacta dos acontecimentos.
 Foram para o tombadilho de baixo, onde encontraram o gerente
do Karnak que, parecendo pouco à vontade, esperava à porta da
sala de fumo.
 O pobre homem estava muito perturbado, aflito
por deixar a responsabilidade ao coronel Race.
 - Acho que, levando em conta a sua posição oficial, não há
melhor solução do que deixar tudo nas
suas mãos. Recebi ordem de me pôr à sua disposição
sobre aquele outro... assunto. Se quiser assumir o comando,
providenciarei para que tudo seja feito de
acordo com a sua vontade.
 - Muito bem. Para começar, gostaria que, durante o
inquérito, esta sala ficasse à minha disposição e de
Mister Poirot.
 - Perfeitamente.
 - Por enquanto, é só isto. Continue com o seu
trabalho. Sei onde devo procurá-lo, se precisar de alguma
coisa.
 O gerente saiu, parecendo mais aliviado.
 Race voltou-se para o médico:
 - Sente-se, Bessner, e conte-nos o que aconteceu
ontem à noite.
 Ele e Poirot ouviram em silêncio a narrativa do
médico.
 - Muito claro - comentou Race, depois de Bessner concluir. -
A rapariga estava excitada, mais ainda ficou depois de dois ou
três drinks, acabando por disparar o revólver contra Doyle. Depois, foi à cabina de Mrs. Doyle e matou-a.
 Mas o médico acenou com a cabeça.
 - Não, não concordo. Não acho isso possível. Para
começar, ela não teria escrito a sua própria inicial na
parede. Seria ridículo, nicht wahr?
 - Poderia ter agido assim, se estivesse tão cegamente
enciumada como parecia - disse Race. - Talvez tivesse querido
assinar... Bom, assinar o crime.
 Poirot abanou a cabeça.
 - Não; não creio que agisse assim tão cruamente.
 - Então só há outra explicação. Alguém escreveu
aquele J, com intenção de atrair as suspeitas sobre a
jovem.
 O médico concordou:
 - Sim, e o criminoso foi infeliz... porque, o senhor sabe,
não somente é improvável que a jovem fraulein tenha cometido o
crime, mas impossível, na minha opinião.
 - Como assim?
 Bessner falou do histerismo de Jacqueline, que os
obrigara a chamar Miss Bowers.
 - E creio... tenho a certeza, que Miss Bowers
passou com ela toda a noite.
 - Se foi assim, as coisas simplificam-se - disse
Race.
 - Quem descobriu o crime? - perguntou Poirot.
 - A criada de Mistress Doyle, uma tal Louise
Bourget. Foi hoje de manhã chamar a patroa, como de
costume. Ao encontrá-la morta, saiu horrorizada da cabina,
desmaiando nos braços de um criado que passava
nesse momento. O homem foi procurar o gerente e este veio
chamar-me. Avisei Bessner, depois fui para a
sua cabina, Poirot.
 O detective inclinou a cabeça e Race continuou, dirigindo-se
agora ao médico:
 - Doyle precisa de ser informado. O senhor disse
que ele ainda está a dormir?
 - Sim, na minha cabina. Dei-lhe um forte narcótico a noite
passada.
 Race voltou-se para Poirot:
 - Não creio que seja necessário determos o doutor
Bessner por mais tempo, não é verdade?... Muito
agradecido, doutor.
 O médico ergueu-se.
 - Sim, vou tomar o meu pequeno-almoço. Depois, voltarei à
minha cabina, para ver se Mister Doyle
está em condições de ser acordado.
 - Agradecido.
 Depois de Bessner sair, os dois homens entreolharam-se.
 - Então, que me diz a isto, Poirot? - perguntou
Race. - Está tudo nas suas mãos. Receberei as suas
ordens. É só dizer-me o que devo fazer.
 Poirot inclinou-se, dizendo:
 - Eh bien, precisamos de iniciar o inquérito. Em
primeiro lugar, acho que devemos verificar o incidente
de ontem à noite. Isto é, temos que interrogar Fanthorp
e Miss Robson, que testemunharam o facto. O desaparecimento do
revólver é muito significativo.
 Race tocou a campainha e deu uma ordem ao criado que
apareceu.
 Poirot abanou tristemente a cabeça, murmurando:
 - É grave, é grave...
 - Tem alguma ideia? - perguntou Race, com
certa curiosidade.
 - As minhas ideias são confusas. Não estão em
ordem... Não nos podemos esquecer de uma coisa
importantíssima: que essa pequena odiava Linnet Doyle
e falou em matá-la.
 - Acha que seria capaz?...
 - Acho que sim... sim - disse Poirot sem muita
convicção.
 - Mas não desta maneira? É isto que o aborrece?
Não entraria no escuro, matando-a enquanto ela dormia? Acha
impossível este absoluto sangue-frio?
 - Sim, até certo ponto.
 - Acha que essa rapariga, Jacqueline de Bellefort,
seria incapaz de um crime frio e premeditado?
 Poirot disse lentamente:
 - Não tenho a certeza. Ela teria a inteligência...
sim, mas duvido que chegasse a praticar o acto.
 - Sim, compreendo - declarou Race. - Bom,
de acordo com a história de Bessner, teria sido 
materialmente impossível.
 - E se for verdade, isso facilita muito as coisas.
Esperemos que seja verdade. - Poirot fez uma pausa
e acrescentou com simplicidade: - Ficarei contente,
porque tenho muita pena dela.
 Abriu-se a porta e Cornélia e Fanthorp apareceram.
 - Não é horrível? - exclamou Cornélia. - Pobre, pobre
Mistress Doyle! Tão bonita! Só um monstro
a poderia ter ferido. E Mister Doyle vai ficar desesperado,
quando souber. Ainda ontem à noite estava tão
preocupado, com medo que ela viesse a saber do incidente!
 - É justamente sobre isso que queremos certas informações,
Miss Robson - disse Race. - Desejamos
saber exactamente o que se passou ontem à noite.
 Cornélia começou a falar, um tanto confusamente,
mas, com uma ou outra pergunta, Poirot pô-la no bom
caminho.
 - Ah, sim, compreendo. Depois do brídege, Madame Doyle
retirou-se. Mas teria ido para a sua cabina?
 - Foi, sim - disse Race. - Eu mesmo a acompanhei,
despedindo-me dela à porta da cabina.
 - A que horas?
 - Céus, isso não sei eu dizer - exclamou Cornélia.
 - Passavam vinte minutos das onze horas - disse Race.
 - Bien. Então às onze e vinte, Madame Doyle estava viva.
Nessa ocasião, quais eram, exactamente, as
pessoas que estavam no salão?
 Desta vez foi Fanthorp quem respondeu:
 - Doyle, Miss de Bellefort, Miss Robson e eu.
 - Isso mesmo - confirmou Cornélia. - Mister Pennington
acabou o seu whiskey e retirou-se em seguida.
 - E isso foi... ?
 - Oh, três ou quatro minutos depois.
 - Antes das onze e meia, então?
 - Sim.
 - Então só ficaram no salão: a senhora, Miss de
Bellefort, Mister Doyle e Mister Fanthorp. Que estavam todos a
fazer?
 - Mister Fanthorp estava a ler um livro; eu, a
bordar. Miss de Bellefort estava... estava...
 Fanthorp veio em auxílio de Cornélia.
 - Estava a beber muito.
 - Sim, conversava comigo, pedindo-me que lhe
contasse a minha vida. Mas dizia coisas esquisitas...
olhava para mim, mas as suas palavras pareciam dirigidas a
Mister Doyle. Ele estava furioso, mas não dizia
coisa alguma. Creio que achou que, se ficasse quieto,
ela se acalmaria.
 - Mas não foi o que aconteceu?
 Cornélia abanou a cabeça.
 - Procurei retirar-me, uma ou duas vezes, mas ela
prendeu-me. Sentia-me constrangida... Depois, Mister
Fanthorp levantou-se e saiu...
 - Estava a ficar desagradável - disse o rapaz. - Achei
preferível sair discretamente. Miss de Bellefort
procurava armar abertamente uma cena.
 - E depois ela puxou o revólver - disse Cornélia.
- Mister Doyle deu um salto, mas a bala atingiu-o
na perna. E aí então Jacqueline começou a chorar e
soluçar... e eu fiquei apavorada, e corri atrás de Mister
Fanthorp e ele acompanhou-me, e Mister Doyle
pediu que não fizéssemos escândalo, e um dos núbios
ouviu a detonação e veio saber o que era, e Mister
Fanthorp disse que não era nada, e nós levámos Jacqueline para
a cabina e Mister Fanthorp ficou com ela
enquanto fui chamar Miss Bowers!
 Cornélia parou, ofegante.
 - A que horas? - perguntou Race.
 Cornélia exclamou de novo:
 - Céus, isso não sei eu dizer!
 Mas Fanthorp respondeu prontamente:
 - Mais ou menos meia-noite e vinte. Sei que à
meia-noite e meia hora já eu estava na minha cabina.
 - Deixem-me ter a certeza sobre um ou dois pontos - disse
Poirot. - Depois que Mistress Doyle se
retirou, nenhum dos quatro saiu do salão?
 - Não.
 - Tem a certeza de que Miss de Bellefort não saiu
dali?
 Fanthorp respondeu sem hesitar:
 - Absoluta. Nem Doyle, nem Miss de Bellefort,
nem eu ou Miss Robson saímos do salão.
 - Muito bem. Isto prova que Miss de Bellefort
não poderia ter assassinado Mistress Doyle antes
de... digamos meia-noite e vinte. Agora, Miss Robson: a
senhora disse-nos que foi chamar Miss Bowers.
Miss de Bellefort ficou sozinha na cabina nesse período de
tempo?
 - Não, Mister Fanthorp ficou com ela.
 - Muito bem. Até agora, Miss de Bellefort tem
um álibi perfeito. Miss Bowers é a próxima pessoa a
ser ouvida, mas antes de a mandar chamar, gostaria de
saber a sua opinião sobre um ou dois pontos. A senhora
disse-me que Mister Doyle estava ansioso para que
Miss de Bellefort não ficasse sozinha. Recearia ele por
acaso Que ela cometesse outro acto de loucura?
 - É essa a minha opinião - disse Fanthorp.
 - Acha que receava que ela atacasse Mistress Doyle?
 - Não; não creio que fosse esse o seu receio - declarou
Fanthorp. - Na minha opinião, temia que
ela fizesse alguma loucura contra si própria.
 - Suicídio?
 - Exactamente. O efeito do álcool parecia ter desaparecido e
ela estava desolada com o que fizera. Recriminava-se
veementemente, dizendo que preferia ter morrido.
 Cornélia disse timidamente:
 - Acho que Mister Doyle estava preocupado com
 ela. Falou muito suavemente... Que era culpa dele...
 que a maltratara. Foi muito... gentil.
 Hercule Poirot abanou a cabeça, pensativo.
 - Agora, quanto ao revólver. Que fim levou?
 - Ela deixou-o cair - disse Cornélia.
 - E depois?
Fanthorp explicou que mais tarde fora procurar o
 revólver, não o tendo encontrado.
 - Ah! - exclamou Poirot. - Agora estamos perto. Por favor,
sejam precisos. Descrevam-me exacta mente o que aconteceu.
 - Miss de Bellefort deixou cair o revólver, dando -lhe em
seguida um pontapé.
 - Como se sentisse repugnância - disse Cornélia.
 - Compreendo exactamente como devia sentir-se.
 - E, conforme me disseram, o revólver foi parar
debaixo de uma poltrona. Agora, muita atenção: Miss de Bellefort não o apanhou, antes de sair do salão?
 Tanto Cornélia como Fanthorp foram positivos
neste ponto.
 - Precisamente. Apenas quero ter a certeza - disse Poirot. 
- Chegamos, então, a este ponto. Quando Miss de Bellefort 
saiu do salão, o revólver estava sob a poltrona. E como 
depois disso Miss de Bellefort não ficou sozinha um só minuto, não teve oportunidade de ir ao salão para 
apanhar a arma. 
Que horas eram, Mister Fanthorp, quando voltou para o procurar?
 - Pouco antes da meia-noite e meia hora.
 - E quanto tempo se passou, desde o momento
em que o senhor e o doutor Bessner levaram Doyle
para fora do salão, até àquele em que voltou para procurar
o revólver?
 - Cinco minutos... talvez um pouco mais.
 - Então, nesses cinco minutos, alguém tirou a arnuz
de debaixo da poltrona. Esse alguém não era Miss de Bellefort.
Quem teria sido? Parece muito provável que essa pessoa tenha
sido o assassino de Mistress Doyle.
Podemos também supor que essa pessoa viu ou ouviu
o que se passou no salão.
 - Não sei por que motivo diz isso - interrompeu
Fanthorp.
 - Porque o senhor acabou de dizer que a arma estava debaixo
da poltrona, fora do alcance da vista de
quem quer que fosse. Acho, portanto, pouco provável
que tivesse sido descoberta por acaso. Foi apanhada
por alguém que sabia que estava ali. E, portanto, esse
alguém deve ter assistido à cena.
 Fanthorp abanou a cabeça.
 - Não vi ninguém quando saí para o tombadilho,
pouco antes de ser dado o tiro.
 - Ah, mas o senhor saiu pela porta a estibordo.
 - Sim, do mesmo lado da minha cabina.
 - Então não teria visto uma pessoa que estivesse
a espiar pelos vidros da porta a bombordo?
 - Não - confessou o rapaz.
 - Alguém mais ouviu a detonação, a não ser
o criado núbio?
 - Que eu saiba, não.
 Depois de uma pequena pausa, Fanthorp continuou:
 - Lembro-me agora de que as janelas tinham sido
fechadas, porque Miss Van Schuyler sentira uma corrente de ar,
ao princípio da noite. As portas giratórias
também estavam fechadas. Duvido que a detonação
pudesse ser ouvida. Teria soado apenas como o estalo
de uma rolha ao saltar.
 - Até agora ninguém parece ter ouvido o segundo
tiro; aquele que matou Mistress Doyle - comentou Race.
 - Logo trataremos disso - disse Poirot. - Por
enquanto quero concentrar-me em Mademoiselle de
Bellefort. Precisamos de interrogar Miss Bowers. Mas
antes de saírem - com um gesto deteve Cornélia e
Fanthorp - desejo que me dêem certas informações
sobre as suas pessoas. Assim não será necessário 
chamá-los novamente. Primeiro, o senhor: o seu nome,
completo?
 - James Lechdale Fanthorp.
 - Endereço?
 - Glasmore House, Market Donnington, Northamptonshire.
 - Profissão?
 - Sou advogado.
 - As suas razões para visitar este país?
 Houve uma pausa. Pela primeira vez, o impassível
Fanthorp pareceu desconcertado. Disse, finalmente,
quase balbuciando:
 - Hummm... por prazer.
 - Ah! - exclamou Poirot. - De férias, hem, de
férias?
 - Hummm... sim.
 - Muito bem, Mister Fanthorp. Queira dar-me
um resumo dos seus actos, depois dos acontecimentos
que acaba de expor.
 - Fui imediatamente para a cama.
 - A que horas?
 - Logo depois da meia-noite.
 - A sua cabina é a vinte e dois, a estibordo, a
mais próxima do salão?
 - Exactamente.
 - Mais uma pergunta. Ouviu alguma coisa... seja
o que for, depois de se retirar?
 Fanthorp pareceu reflectir.
 - Deitei-me imediatamente. Creio ter ouvido o
ruído de um baque na água, quando ia a pegar no sono.
 - Ouviu? Perto?
 Fanthorp abanou a cabeça.
 - Francamente, não o posso dizer. Eu estava meio
adormecido.
 - E a que horas devia ter sido isso?
 - à uma hora, mais ou menos. Francamente, não
posso precisar.
 - Muito agradecido, Mister Fanthorp. Não quero
mais nada.
 Poirot voltou-se para Cornélia.
 - E agora, Miss Robson, o seu nome todo?
 - Cornélia Ruth. O meu endereço é: The Red
House, Bellfield, Connecticut.
 - Porque veio ao Egipto?
 - Minha prima Marie, Miss Van Schuyler, convidou-me para vir
em sua companhia.
 - Já conhecia Mistress Doyle, antes de a encontrar nesta
viagem?
 - Não, não conhecia.
 - Que fez ontem à noite?
 - Fui imediatamente para a cama, depois de ter
ajudado o médico a tratar da perna de Mister Doyle.
 - A sua cabina é...?
 - Quarenta e um, a bombordo, pegada à de Miss
de Bellefort.
 - Ouviu alguma coisa?
 - Nada, absolutamente nada.
 - Nenhum baque?
 - Não. Nem poderia ouvir, pois do meu lado o
navio está encostado à margem.
 Poirot inclinou a cabeça.
 - Muito agradecido, Miss Robson. Talvez possa
agora fazer-me a gentileza de me mandar Miss Bowers.
 Depois de Cornélia e Fanthorp saírem, Race voltou-se para
Poirot:
 - Parece claro. A não ser que três testemunhas
independentes estejam a mentir, Jacqueline de Bellefort não
poderia ter reavido aquela arma. Mas alguém
a apanhou. E alguém presenciou a cena. E alguém foi
bastante idiota para escrever a letra J na parede.
 Ouviu-se uma pancada na porta e Miss Bowers apareceu.
 A enfermeira sentou-se com a calma e correcção
habituais. Respondeu às perguntas de Poirot, dizendo-lhe o
nome, endereço, profissão e acrescentando:
 - Estou ao serviço de Miss Van Schuyler há mais
de dois anos.
 - A saúde dessa senhora é realmente delicada?
 - Não, não posso dizer que o seja - declarou
Miss Bowers. - Já não é muito nova, e é nervosa
quanto à sua saúde, de modo que gosta de ter sempre
uma enfermeira a seu lado. Mas não tem nenhuma
moléstia grave. Gosta de ser servida, e está disposta a
pagar para isso.
 Poirot pareceu compreender.
 - Ouvi dizer que Miss Robson foi chamá-la ontem, à noite,
Miss Bowers?
 - Foi, sim.
 - Pode dizer-me exactamente o que aconteceu?
 - Pois não! Miss Robson contou-me resumidamente a cena do
salão e eu acompanhei-a. Encontrei Miss de Bellefort num estado de grande excitação.
 - Fez alguma ameaça contra Mistress Doyle?
 - Não, nada nesse género. Parecia tomada de
mórbido arrependimento. Tinha bebido muito, pelo
que me pareceu, e estava a sentir a reacção. Achei que
não devia ficar sozinha; dei-lhe uma injecção de morfina e
passei a noite a seu lado.
 - Agora, Miss Bowers, quero que me responda
francamente: Miss de Bellefort saiu da cabina?
 - Não, não saiu.
 - E a senhora?
 - Fiquei com ela até hoje de manhã.
 - Tem a certeza absoluta?
 - Absoluta.
 - Agradecido, Miss Bowers.
 Depois de a enfermeira sair os dois homens entreolharam-se.
 Jacqueline de Bellefort estava absolutamente inocente. Quem
teria assassinado Linnet Doyle?



CAPíTULO 13

 Race disse:
 - Alguém apanhou o revólver e esse alguém não
foi Miss de Bellefort. Alguém que sabia o bastante para pensar
que o crime seria atribuído a ela... Mas essa
pessoa ignorava que uma enfermeira iria ficar a seu lado toda
a noite, depois de lhe ter dado uma injecção
de morfina. E mais ainda: já houvera uma tentativa de
morte contra Linnet Doyle, quando aquela pedra rolou do
penhasco. Também disso Jacqueline de Bellefort estava
inocente. Quem, então?
 - Será mais simples procurarmos ver quem não
poderia ter sido - disse Poirot. - Mister Doyle, Mistress
Allerton, Mister Tim Allerton, Miss Van Schuyler e Miss Bowers
são inocentes, pois estavam ao alcance da minha vista naquele
momento.
 - Hummm - resmungou Race. - Ainda sobra
muita gente. E quanto ao motivo?
 - Acho que só Mister Doyle nos poderá ajudar.
Houve vários incidentes...
 A porta abriu-se e Jacqueline entrou. Estava muito
pálida, e parecia atordoada.
 - Não fui eu - disse em voz de criança amedrontada. - Oh,
por favor, acreditem em mim. Toda a gente vai pensar que 
fui eu... mas não fui... não fui!
É horrível! Gostaria que não tivesse acontecido. A noite
passada, quase matei Simon... Creio que estava louca. Mas 
o outro tiro não fui eu que...
 Sentou-se, desatando a chorar.
 Poirot bateu-lhe levemente num ombro.
 - Vamos, vamos. Sabemos que não matou Mistress Doyle. Está
provado, sim, provado, mon enfant.
 Jackie endireitou-se bruscamente na cadeira.
 - Quem foi, então?
 - Também gostaríamos de o saber! - disse Poirot. - Não pode
ajudar-nos em alguma coisa, minha menina?
 Jacqueline sacudiu a cabeça.
 - Não sei... Não posso imaginar quem... Não,
não tenho a menor ideia.
 Ficou alguns minutos de sobrancelhas contraídas,
depois continuou:
 - Não me posso lembrar de ninguém que lhe desejasse a
morte... - aqui a voz de Jackie tremeu ligeiramente: -.. a
não ser eu.
 - Desculpem-me por um momento - interrompeu Race. - Acaba de
me ocorrer uma coisa.
 Saiu apressadamente.
 Jacqueline continuou sentada, de cabeça baixa, torcendo
nervosamente as mãos. De repente, exclamou:
 - A morte é uma coisa horrível. Sim, horrível.
Detesto lembrar-me dela.
 - Tem razão - disse Poirot. - Não é agradável, na verdade,
pensar que, agora, neste momento,
uma pessoa deve estar a regozijar-se com o êxito do
seu crime.
 - Não... diga isso! - exclamou Jackie. - É horrível, dito
assim dessa maneira!
 Poirot replicou, encolhendo os ombros:
 - É verdade.
 Jackie murmurou baixinho:
 - Desejei a sua morte... e agora ela está morta...
E, mais ainda, morreu como eu disse que gostaria que
morresse!
 - Sim, mademoiselle. Levou um tiro na cabeça.
 - Então eu tinha razão, aquela noite, no Hotel
Catarata! Alguém estava a ouvir.
 - Ah! Eu estava a pensar se se lembraria disso.
Sim, é demasiada coincidência. Mistress Doyle ter morrido
exactamente da maneira que a senhora imaginou.
 Jackie estremeceu.
 - Aquele homem... quem poderia ter sido?
 Houve alguns minutos de silêncio; depois, Poirot
perguntou em tom muito diferente:
 - Tem a certeza de que era um homem, mademoiselle?
 - Sim, naturalmente. Pelo menos...
 Ela franziu as sobrancelhas, fechou os olhos, esforçando-se
por se lembrar melhor.
 - Pensei que fosse um homem - disse lentamente.
 - Mas agora já não tem a certeza?
 - Não, não tenho a certeza. Julguei que fosse um
homem... mas era apenas um vulto... uma sombra...
 Fez uma pausa e, como Poirot nada dissesse, continuou:
 - Acha que talvez tenha sido uma mulher? Mas
nenhuma das mulheres deste navio pode ter motivos
para desejar a morte de Linnet, não é assim?
 Poirot não respondeu. A porta abriu-se e Bessner
apareceu.
 - Quer fazer o favor de vir ver Mister Doyle,
Monsieur Poirot? Ele deseja falar consigo.
 Jackie levantou-se de um salto, agarrando Bessner
pelo braço.
 - Como vai ele? Está... bem?
 - Claro que não está bem - respondeu o médico
em tom de censura. - Houve fractura.
 - Mas não morrerá?
 - Ach, quem falou em morrer? Quando chegarmos a um lugar
civilizado, ele tirará uma radiografia e
receberá o tratamento adequado.
 A jovem torceu convulsivamente as mãos, caindo
de novo na cadeira.
 Poirot saiu com o médico. Nesse momento, Race
veio reunir-se a eles. Percorreram o tombadilho de
passeio, até à cabina de Bessner.
 Simon Doyle estava deitado, a sua palidez era
impressionante, tanto pela dor como pelo choque que levara.
Mas a expressão principal da sua fisionomia era
perplexidade - a penosa perplexidade de uma criança.
 - Entrem, por favor - disse ele. - O médico
contou-me... a respeito de Linnet... Não posso acreditar. Não
posso acreditar que seja verdade.
 - Sim, deve ter sido um choque horrível - disse
Race.
 Simon balbuciou:
 - Os senhores sabem... não foi Jackie. Tenho a
certeza de que não foi Jackie! As aparências são contra
ela, não há dúvida, mas tenho a certeza de que não é
culpada. Estava... um pouco embriagada, a noite passada, e
muito excitada; foi por isso que me alvejou.
Mas Jackie não cometeria um... assassínio... a sangue-frio...
 Poirot disse suavemente:
 - Não fique assim perturbado, Mister Doyle.
Não foi Miss de Bellefort quem matou sua esposa.
 Simon fitou-o com ar de dúvida.
 - Está a falar sério?
 - Mas já que não foi Miss de Bellefort, pode dar-nos uma
ideia de quem poderia ter sido?
 Simon abanou a cabeça, parecendo ainda atordoado.
 - É absurdo... impossível. A não ser Jackie, ninguém tinha
motivo para lhe desejar mal.
 - Reflicta, Mister Doyle. Não tinha inimigos?
Não existe ninguém com razões de queixa contra ela?
 Simon sacudiu negativamente a cabeça.
 - É absurdo, fantástico. Há, naturalmente, Windlesham. Ela
desquitou-se dele para casar comigo. Mas
não vejo que um rapaz correcto como Windlesham possa
cometer um crime... Além do mais, está a muitas milhas
de distância daqui. O mesmo se aplica a Sir George
Wode. Tinha um pequeno ressentimento contra Linnet, reprovando
a maneira como ela modificou a casa,
mas também ele está longe; e, em todo o caso, seria ridículo
pensar em alguém cometer um crime por motivo tão fútil.
 - Oiça, Mister Doyle. No primeiro dia, aqui, a
bordo do Karnak, fiquei impressionado com uma conversa que
tive com sua esposa - disse Poirot vivamente. - Estava muito
aborrecida, muito preocupada.
Disse: (preste atenção às minhas palavras!) disse que
toda a gente a odiava. Que estava com medo, que se
sentia em perigo, como se cada pessoa à sua volta fosse
um inimigo.
 - Ficou realmente perturbada quando viu Jackie
a bordo. O mesmo se deu comigo - disse Simon.
 - É verdade, mas isso não basta para explicar tais
palavras. Quando disse que estava cercada de inimigos, com
certeza exagerou, mas sem dúvida nenhuma
referia-se a mais de uma pessoa.
 - Talvez nisso tenha razão - concordou Simon.
- Creio que posso explicar... Ficou muito perturbada
com um nome que viu na lista dos passageiros.
 - Um nome na lista dos passageiros? Que nome?
 - Bom, para falar a verdade, não sei. Eu não ouvi
com atenção, tão preocupado ficara com a aparição de
Jacqueline. Se bem me lembro, Linnet falou em prejuízos, em
negócios, e que não se sentia à vontade
quando encontrava alguém que tinha uma queixa contra a sua
família. Embora não conheça muito bem a
história da família, sei que a mãe de Linnet era filha
de um milionário. Seu pai era apenas abastado, mas
depois do casamento naturalmente começou a jogar na
Bolsa, ou seja lá o que for. Como resultado destas
transacçÕes, naturalmente muitas pessoas tiveram prejuízos. O
senhor sabe a história: abastança num dia,
miséria no outro. Muito bem: pelo que percebi, estava
a bordo o filho de um homem que sofrera um grande
desastre financeiro por causa do pai de Linnet. Lembro-me de
tê-la ouvido dizer: "É horrível a gente saber
que é detestada por uma pessoa que nem ao menos
nos conhece. "
 - Sim... - disse Poirot com ar pensativo. - Isso
explica o que ela me disse. Pela primeira vez na vida
estava a sentir o peso, não as vantagens, da sua posição. Tem
a certeza, Mister Doyle, de que ela não disse
o nome do homem?
 Simon abanou a cabeça com ar desanimado.
 - Francamente, não prestei muita atenção. Sei
que respondi: "Oh, hoje em dia ninguém se incomoda
muito com o que aconteceu com os pais. A vida caminha
demasiadamente depressa para isso."
 Bessner disse secamente:
 - Ach, mas tenho um palpite. Existe a bordo um
rapaz que demonstra ressentimento.
 - Ferguson? - perguntou Poirot.
 - Sim. Falou uma ou duas vezes contra Mistress Doyle. Eu
mesmo o ouvi.
 - Que podemos fazer para ter a certeza? - perguntou Doyle.
 - Race e eu temos que interrogar todos os passageiros -
declarou Poirot. - Até ouvirmos o que têm
a dizer, seria leviandade formar opinião. Há ainda a
criada... Acho que deve ser a primeira a ser interrogada. A
presença de Mister Doyle talvez nos seja útil.
 - Boa ideia - concordou Simon.
 - Estava há muito tempo ao serviço de Mistress Doyle?
 - Mais ou menos dois meses.
 - Só dois meses? - exclamou Poirot.
 - O senhor não supõe...
 - Sua esposa tinha jóias de valor?
 - Tinha o colar de pérolas. Disse-me que valia
quarenta ou cinquenta mil libras. - Simon estremeceu
ligeiramente e exclamou: - Meu Deus, acha que
aquelas malditas pérolas...
 - O móbil do crime pode ter sido o roubo - disse Poirot. -
Se bem que pareça impossível... Bom,
veremos. A criada que venha cá.
 Louise Bourget era a moreninha viva que Poirot
vira, certa vez, no tombadilho.
 Mas agora a vivacidade desaparecera do seu rosto.
Via-se que tinha chorado e parecia amedrontada, e no
entanto havia no seu rosto uma expressão profundamente
astuciosa, que impressionou desagradavelmente os dois homens.
 - O seu nome é Louise Bourget?
 - Sim, monsieur.
 - Quando foi que viu Mistress Doyle com vida
pela última vez?
 - A noite passada, monsieur. Esperei para a ajudar
a despir-se.
 - Que horas eram?
 - Um pouco depois das onze, monsieur. Não posso dizer a hora
exacta. Esperei que a senhora me dispensasse e depois saí.
 - Quanto tempo levou tudo isso?
 - Dez minutos, monsieur. A senhora estava cansada. Disse-me
que apagasse as luzes antes de sair.
 - Depois de a deixar, que fez você?
 - Fui para a minha cabina, monsieur, no tombadilho de baixo.
 - E não viu nem ouviu nada que nos possa servir
de esclarecimento?
 - Como poderia eu, monsieur?...
 - Isso só você nos poderá dizer - replicou Poirot.
 A mulher olhou-o de soslaio e continuou:
 - Mas, monsieur, eu não estava perto... como poderia eu ver
ou ouvir alguma coisa? Eu estava no tombadilho de baixo. A
minha cabina fica do outro lado do navio. Teria sido impossível ouvir qualquer coisa.
Claro que se não tivesse sentido sono, se tivesse subido
as escadas, talvez tivesse visto o assassino, esse monstro,
entrar ou sair da cabina de madame; mas, como
não foi assim...
 Ergueu as mãos num gesto suplicante, dirigindo-se
a Simon:
 - Monsieur, por favor... Compreende a minha situação? Que
posso eu dizer?
 - Minha cara menina, não seja tola - repreendeu
Simon asperamente: - Ninguém pensa que viu ou
ouviu coisa alguma. Não se preocupe. Cuidarei de si.
Ninguém pensa em acusá-la...
 - Monsieur é muito bom - murmurou Louise,
baixando modestamente os olhos.
 - Podemos ter então a certeza de que nada viu ou
ouviu? - perguntou Race com impaciência.
 - Foi o que eu disse, monsieur.
 - E não conhece ninguém que tivesse alguma
queixa contra a sua patroa?
 Com grande surpresa de todos, Louise abanou vigorosamente a
cabeça.
 - Oh, sim. Isso sei. A essa pergunta posso responder
"sim", com a maior certeza deste mundo.
 - Refere-se a Mademoiselle de Bellefort? - perguntou Poirot.
 - Quanto a ela, não há dúvida. Mas não era em
Miss de Bellefort que eu pensava. Há um homem neste navio que
não gostava de madame, e que estava
muito zangado porque ela o havia prejudicado.
 - Deus do Céu, que significa tudo isso? - exclamou Simon.
 Louise continuou, abanando enfaticamente a cabeça:
 - Sim, sim, é como digo! O caso deu-se com a antiga criada
de madame, que a servira antes de mim.
Um homem, um dos maquinistas deste vapor, queria
casar-se com ela. A outra criada, Marie, era o seu nome,
estava disposta a casar-se com ele. Mas Madame
Doyle tirou informações sobre o homem e descobriu
que esse tal Fleetwood já era casado... com uma mulher de cor,
os senhores compreendem, natural deste
país. Ela voltara para viver com a família, mas continuava
ainda a ser mulher dele. Madame contou isto a
Marie, e ela ficou muito triste e não quis mais saber
de Fleetwood. O homem ficou furioso, e quando descobriu que
Madame Doyle se chamara Miss Linnet
Ridgeway, antes do casamento, disse-me que gostaria
de a matar! Estragara-lhe a vida, intrometendo-se onde não era
chamada; foi o que ele me disse.
 Louise parou, triunfante.
 - Interessante - comentou Race.
 Poirot voltou-se para Simon e perguntou:
 - Sabia disso, por acaso?
 - Não - respondeu Simon com evidente sinceridade. - Duvido
mesmo que Linnet soubesse que o homem trabalhava neste navio. Provavelmente, ela já se esquecera do 
incidente.
 Voltou-se bruscamente para a criada e perguntou:
 - Falou sobre isso a Mistress Doyle?
 - Não, monsieur, claro que não.
 - Sabe alguma coisa a respeito do colar da sua patroa? -
perguntou Poirot.
 - O colar? - exclamou Louise arregalando os
olhos. - Ontem à noite ainda o usou.
 - Você viu o colar, quando Mistress Doyle se foi
deitar?
 - Sim, monsieur.
 - Onde foi que ela o guardou?
 - Na mesinha de cabeceira, como de costume.
 - Foi onde o viu pela última vez?
 - Sim, senhor.
 - Viu-o ali hoje de manhã?
 Uma expressão assustada apareceu no rosto da rapariga.
 - Mon Dieu, nem me lembrei de olhar! Aproximei-me da cama,
depois vi... vi madame. Saí a correr e
desmaiei.
 Hercule Poirot inclinou gravemente a cabeça.
 - Você nem ao menos olhou. Mas eu tenho olhos
observadores, e digo-lhe que não havia nenhum colar
na mesinha de cabeceira, hoje de manhã.



CAPíTULO 14

 Poirot não se enganara. O colar não estava na mesinha de
cabeceira de Linnet.
 Louise Bourget foi encarregada de dar uma busca
nas coisas de Mrs. Doyle; estava tudo em ordem, segundo ela
disse. Somente haviam desaparecido as pérolas.
 Saíram da cabina. Um dos criados de bordo veio
dizer que a refeição estava pronta na sala de fumo.
 Quando percorriam o tombadilho, Race parou para
se debruçar na amurada.
 - Ah! Vejo que tem uma ideia, meu amigo - exclamou Poirot.
 - Sim, ocorreu-me de repente, quando Fanthorp
disse que tinha ouvido um baque na água. Também eu
acordei ontem à noite, pensando ter ouvido esse mesmo ruído. É
bem possível que, depois do crime, o assassino tenha atirado a
arma fora.
 - Acha isso possível, meu amigo?
 Race encolheu os ombros e replicou:
 - É apenas uma sugestão. Afinal de contas, a arma não foi
encontrada na cabina. Foi a primeira coisa
que procurei.
 - Assim mesmo, parece incrível que tenha sido
atirada à água.
 - Onde está, então?
 - Se não está na cabina de Mistress Doyle, logicamente só há
um lugar onde poderá ser encontrada.
 - E é...?
 - A cabina de Mademoiselle de Bellefort.
 - Sim, compreendo...
 Race parecia reflectir. E depois, em tom brusco:
 - A pequena não está na cabina agora. Vamos
examiná-la?
 Mas não era essa a ideia de Poirot.
 - Não, não, meu amigo. Não sejamos precipitados. Talvez
ainda não tenha sido levada para lá.
 - Que acha uma busca imediata a todo o navio?
 - Dessa maneira ficariam a saber o que pensamos. Precisamos
de agir com a maior cautela. A nossa
posição é, neste momento, muito delicada. Vamos discutir a
situação enquanto comemos.
 Entraram na sala de fumo.
 - Então? - disse Race servindo-se de café. - Temos dois
indícios: o desaparecimento das pérolas, e
aquele tal Fleetwood. Quanto ao colar, tudo leva a acreditar
em roubo, mas... não creio que concorde comigo...
 Poirot disse vivamente:
 - Não acha que a escolha do momento foi um
tanto infeliz?
 - Exactamente. O roubo de um colar daquele valor acarretaria
uma busca rigorosa. Todos os passageiros teriam que ser
revistados: como poderia então o
ladrão esperar escapar?
 - Poderia ter ido a terra, escondendo-o em qualquer parte.
 - A companhia tem sempre um guarda na margem.
 - Então não seria possível... Teria o assassínio sido
cometido para distrair a atenção do roubo? Não, isto é
um absurdo! Mas suponhamos que Mistress Doyle tenha acordado e
apanhado o ladrão em flagrante?...
 - E o homem matou-a? Mas ela estava a dormir
quando levou o tiro.
 - Então, também isso está fora de discussão. Sabe
uma coisa?... Tenho um palpite a respeito destas pérolas... e
no entanto... não, é impossível. Porque, se o
meu palpite estivesse certo, as pérolas não teriam
desaparecido. Diga-me: qual é a sua opinião sobre a criada?
 - Achei que sabia mais do que quis dar a entender -
respondeu Race lentamente.
 - Ah, também você teve essa impressão?
 - Não é nada simpática.
 - Tem razão. Eu não poderia ter confiança naquela pequena.
 - Acha que teve alguma relação com o crime?
 - Não, não o creio.
 - Com o roubo das pérolas, então?
 - Isso é mais provável. Há pouco tempo que estava ao serviço
de Mistress Doyle. Pode ser que faça
parte de alguma quadrilha especializada em roubos de
jóias; nestes casos, há sempre uma criada com óptimas
referências. Infelizmente, não nos é possível tirar
informaçÕes a respeito dela. Além do mais, esta explicação não
me satisfaz... Aquelas pérolas... ah, sacré, o
meu palpite devia estar certo. E, no entanto, ninguém
seria imbecil a ponto de...
 Poirot interrompeu-se bruscamente. Race perguntou:
 - E quanto a Fleetwood?
 - Precisamos de o interrogar. Talvez esteja aí a
solução. Se a história de Louise é verdadeira, ele tinha
motivo para desejar vingar-se. Poderia ter assistido à
cena entre Jacqueline e Mister Doyle, entrando depois
no salão vazio para se apoderar da arma. Sim, é possível. E
aquela letra J escrita com sangue... Também está de acordo com
a psicologia de uma criatura rude.
 - Quer dizer que é exactamente a pessoa que procuramos?
 - Sim... só se...
 Poirot coçou o nariz e respondeu com uma careta:
 - Vê você, reconheço as minhas fraquezas. Dizem
que gosto de tornar difíceis os meus casos. A solução
que você sugere... é tão simples... fácil de mais... Não
acho possível que tenha realmente sucedido dessa maneira. E,
no entanto, talvez seja simples prevenção da minha parte.
 - Bom, talvez seja melhor chamarmos o homem aqui.
 Race tocou a campainha. Depois de o criado se retirar, Race
voltou-se novamente para Poirot:
 - Outras... probabilidades?
 - Muitas, meu amigo. Tomemos, por exemplo,
o procurador americano.
 - Pennington?
 - Sim, Pennington. Assisti, um dia destes, a uma
cena curiosa.
 Poirot contou a Race o que acontecera e continuou:
 - Vê, pois, que é significativo. Madame queria ler
todos os papéis, antes de os assinar. E ele, então, deu
a desculpa de um outro dia. E o marido fez uma observação
muito significativa!
 - Qual?
 - Disse: "Nunca leio documento algum. Assino onde
me mandam assinar." Percebe como é significativo?
Pennington percebeu. Foi como se eu tivesse lido isso
no seu olhar. Fitou Doyle como se uma ideia inteiramente nova
lhe tivesse passado pela cabeça. Imaginemos, meu amigo, que
você é procurador da filha de um homem imensamente rico. Talvez tenha usado o dinheiro para especular. 
Sei que é 
o que acontece em novelas policiais, mas de vez em quando a gente lê também sobre isso nos jornais. É 
coisa que acontece,
meu amigo, acontece.
 - Não duvido - declarou Race.
 - Talvez ainda haja tempo para especular loucamente. Talvez
a pupila ainda não tenha atingido a maioridade. E então... ela casa-se! A administração do dinheiro passa, 
de um momento para o outro, das suas mãos para as dela! Catástrofe!... Mas ainda há uma esperança.
Ela está em lua-de-mel. Talvez se descuide...
Um documento enfiado no meio dos outros; assinado,
talvez, sem ser lido... Mas Linnet Doyle não era desse
tipo. Com ou sem lua-de-mel, era uma mulher de negócios. E
então seu marido faz uma observação, e uma
nova ideia ocorre ao homem que desesperadamente
procura salvar-se da ruína. Se Linnet morresse, a fortuna
passaria para as mãos do marido, e com ele seria
tão fácil lidar! Seria como uma criança nas mãos de
um homem astuto como Andrew Pennington. Mon
cher coronel, garanto-lhe que vi o pensamento passar
pela mente de Pennington. "Se eu tivesse que tratar
com Doyle..." Sim, foi este o pensamento de Andrew
Pennington.
 - Talvez - disse Race secamente. - Mas você
não tem provas.
 - Não, infelizmente.
 - E há também aquele tal Ferguson. Fala com
bastante azedume... Não que me impressione com palavras;
apesar disso, é possível que ele seja o filho do
homem que foi levado à ruína pelo pai de Linnet. Sei
que é arriscado, mas não impossível. Há gente que fica às
vezes a remoer injúrias passadas.
 Race ficou em silêncio por alguns minutos, e depois disse:
 - E há também o meu homem.
 - Sim, há o "seu homem", como você diz.
 - É um assassino - declarou Race. - Quanto a
isso não há dúvida. Por outro lado, não vejo que ligação 
possa ter tido com a família de Linnet. Vivem em
esferas completamente diversas.
 Poirot disse lentamente:
 - A não ser que, acidentalmente, Mistress Doyle
tenha descoberto a identidade dele.
 - É possível, mas pouco provável. - Race interrompeu-se ao
ouvir uma pancada na porta. Depois:
- Ah, aqui está o nosso quase bígamo.
 Fleetwood era um homem alto e de aparência feroz. Olhou,
desconfiado, de um para o outro. Poirot
reconheceu nele o homem que vira no tombadilho a
conversar com Louise Bourget.
 Fleetwood perguntou:
 - Mandou-me chamar?
 - Mandei - disse Race. - Talvez tenha ouvido
dizer que foi cometido um crime neste vapor, ontem à
noite?
 O homem inclinou a cabeça.
 - E creio que você tinha motivos para não gostar
da mulher que foi assassinada.
 Uma expressão de alarme surgiu no olhar de Fleetwood.
 - Quem lhe disse isso?
 - Acho que Mistress Doyle se intrometera entre
você e uma certa rapariga.
 - Sei quem lhe contou isso: aquela francesa vagabunda. É uma
grande mentirosa, essa rapariga.
 - Mas aconteceu que é verdade.
 - É mentira!
 - Diz isso sem saber ainda do que se trata.
 O alvo foi atingido. O homem enrubesceu, engolindo em seco.
 - É verdade, não é, que ia casar-se com uma rapariga chamada
Marie, e que ela desmanchou o noivado quando soube que você já
era casado?
 - Que tinha ela com isso?
 - Quer dizer: que tinha Mistress Doyle com isso?
Bom, você sabe, bigamia é bigamia.
 - Não foi nada assim. Casei-me com uma das nativas daqui.
Ela voltou para a sua família. Não a vejo há seis anos.
 - Mas ainda está casado com ela.
 O homem ficou em silêncio e Race continuou:
 - Mistress Doyle, ou Miss Ridgeway, como se
chamava naquele tempo, descobriu tudo...
 - Sim, e que Deus a amaldiçoe! Metendo-se naquilo que não
lhe dizia respeito... Eu teria sido bom
para Marie. Teria feito tudo pela sua felicidade. E ela
nunca teria sabido nada da outra, se não fosse por
aquela sua patroa intrometida. Não nego que tinha esta razão
de queixa contra aquela senhora, e fiquei revoltado quando a
vi neste navio, toda bem vestida e
cheia de jóias, mandando em Deus e toda a gente, sem
se lembrar que estragara para sempre a vida de um homem!
Fiquei revoltado, sim... Mas daí a pensarem
que sou um miserável assassino... se pensam que peguei num
revólver e a matei... Bom, isso não passa de
uma grande mentira! Nunca lhe toquei. E que Deus
me sirva de testemunha.
 O homem parou, o suor escorria-lhe da testa.
 - Onde estava você ontem, entre a meia-noite e as
duas da manhã?
 - Na minha cama. E o meu companheiro poderá
confirmar o que digo.
 - Veremos - disse Race, despedindo-o com uma
seca inclinação de cabeça. - Por enquanto é só isto.
 - Eh bien? - disse Poirot quando a porta se fechou.
 Race encolheu os ombros.
 - Falou muito coerentemente. Está nervoso, é
claro, mas não excessivamente. Teremos que verificar
o seu álibi, se bem que não creio que seja decisivo.
O companheiro dele provavelmente estava a dormir, e
este sujeito poderia ter entrado e saído sem que o outro
percebesse coisa alguma. Depende de sabermos se
mais alguém o viu.
 - Sim, precisamos de averiguar.
 - O próximo facto a investigar, na minha opinião,
é se alguém ouviu qualquer coisa que nos dê uma ideia
da hora do crime. Bessner diz que ocorreu entre a
meia-noite e as duas da manhã. É possível que algum
dos passageiros tenha ouvido a detonação, mesmo que
não a tenham reconhecido como um tiro. Por mim,
não ouvi nada semelhante. E você?
 Poirot sacudiu a cabeça.
 - Dormi como um frade. Não ouvi nada, absolutamente nada.
Mesmo que estivesse narcotizado, não
teria dormido mais profundamente.
 - É pena - disse Race. - Bom, esperemos obter
mais resultado com as pessoas que têm cabinas a estibordo. Já
interrogámos Fanthorp. Em seguida, vêm os
Allerton. Vou mandar chamá-los.
 Mrs. Allerton entrou com muita vivacidade. Envergava um
vestido cinzento, de seda listrada.
 - É horrível! - disse, ao aceitar a cadeira que
Poirot lhe ofereceu. - Mal posso acreditar... Aquela
linda criatura, com tudo para a prender à vida... morta desta
maneira! Mal posso realmente acreditar.
 - Sei como se sente, madame - disse Poirot em
tom compreensivo.
 - Ainda bem que o senhor está a bordo - disse
ela simplesmente. - Assim poderá descobrir quem
cometeu o crime. Fiquei contente por saber que não
foi aquela pobre rapariga de rosto trágico.
 - Mademoiselle de Belleford? Quem lhe contou
que não foi ela?
 - Cornélia Robson - respondeu Mrs. Allerton
com a sombra de um sorriso. - Sabe, ela está excitadíssima com
toda esta história! É provavelmente a única coisa fora do
comum que lhe aconteceu na vida e
que jamais acontecerá. Mas é muito nova, e envergonha-se de
gozar com os acontecimentos. Acha que é
horrível da sua parte.
 Mrs. Allerton fitou Poirot durante alguns segundos, depois
acrescentou:
 - Mas não devo tagarelar. O senhor tem algumas
perguntas a fazer-me?
 - Sim, por favor. A que horas se deitou, madame?
 - Logo depois das dez e meia.
 - E dormiu imediatamente?
 - Sim; estava com sono.
 - E ouviu alguma coisa... seja o que for, durante
a noite?
 Mrs. Allerton franziu as sobrancelhas.
 - Sim, creio que ouvi um baque e alguém correr... ou teria
sido o contrário? Estou um pouco confusa. Tive a vaga ideia de
que alguém caíra ao mar...
Sonho, o senhor compreende. Mas depois acordei e fiquei à
escuta, e nada mais ouvi.
 - E sabe a que horas foi isso?
 - Não, infelizmente não. Mas não creio que tenha
sido muito depois de me ter deitado; isto é, durante a
primeira hora ou pouco mais tarde.
 - Infelizmente, madame, isso é muito vago!
 - Tem razão. Mas não vale a pena eu querer adivinhar, quando
na realidade não tenho a menor ideia, não é verdade?
 - E é só o que tem a dizer-nos, madame?
 - Infelizmente, é.
 - Já conhecia Mistress Doyle, antes desta viagem?
 - Não. Tim conhecia-a. E eu já ouvira falar muito dela, por
uma prima, Joana Southwood, mas nunca
tínhamos trocado uma palavra, até àquele dia, no terraço do
hotel, em Assuão.
 - Se me dá licença, madame, tenho outra pergunta a
fazer-lhe.
 Mrs. Allerton murmurou com um leve sorriso:
 - Gostaria imenso que me fizesse uma pergunta
 indiscreta.
 - Muito bem. A senhora, ou pessoa de sua família,
 teve algum prejuízo financeiro, em consequência de
transacções com Melhuish Ridgeway, pai de Mistress Doyle?
 A pergunta pareceu surpreender Mrs. Allerton.
 - Oh, não. As finanças da família nunca sofreram, a não ser
uma ligeira depressão... O senhor sabe, tudo rende menos do que costumava render... Não houve nada de 
melodramático na nossa pobreza. Meu marido deixou uma fortuna pequena, mas ainda conservo o que 
herdei, embora os juros não sejam os mesmos daquele tempo.
 - Agradecido, madame. Talvez queira ter a bondade de nos
mandar o seu filho?
 Tim disse a Mrs. Allerton, quando esta foi procurá-lo:
 - Acabou-se a prova? Chegou a minha vez. Que espécie de perguntas lhe fizeram?
 - Apenas se eu tinha ouvido alguma coisa ontem à noite. E, infelizmente, não ouvi coisa alguma. Não sei 
como... Afinal 
de contas, a cabina de Linnet é quase pegada à minha. Acho que devia ter ouvido a detonação. Vai agora, 
Tim; estão à tua espera.
 Poirot fez a Tim a mesma pergunta que a Mrs. Allerton, e ele
respondeu:
 - Fui cedo para a cama, às dez e meia, mais ou
menos. Li um pouco, e apaguei a luz logo depois das
onze horas.
 - Ouviu alguma coisa depois disso?
 - Ouvi uma voz de homem, dizendo boa noite,
não muito longe da minha cabina.
 - Devia ser eu, despedindo-me de Mistress Doyle
 - Disse Race.
 - Com certeza. Depois disso fui para a cama.
 Mais tarde, ouvi ruídos confusos: alguém chamando
 Fanthorp, lembro-me agora.
 - Era Miss Robson, ao sair do salão envidraçado.
 - Sim, com certeza foi isso. E depois ouvi várias
vozes diferentes. E alguém correndo pelo tombadilho,
e um baque na água. E depois a voz do velho Bessner,
recomendando em tom não muito baixo: "Cuidado,
agora." E ainda: "Não ande depressa demais."
 - Ouviu um baque?
 - Qualquer coisa desse género.
 - Tem a certeza de que não foi uma detonação?
 - Bom, talvez tenha sido isso. Deu-me a impressão
do estalo de uma rolha ao saltar. É possível que tenha
sido um tiro. Talvez eu tenha imaginado o baque, por
associação de ideias; o ruído da rolha fazendo-me lembrar
algum líquido a ser despejado num copo... Sei
que, na nebulosidade do meu pensamento, achei que
estava a dar-se uma festa, ou coisa parecida. E desejei
que fossem todos para a cama e ficassem quietos!
 - Nada mais, depois disso?
 Tim pareceu reflectir.
 - Somente Fanthorp movendo-se na sua cabina,
que é pegada à minha. Pensei que nunca mais fosse
para a cama.
 - E depois?
 Tim encolheu os ombros.
 - Depois... o esquecimento.
 - Não ouviu mais nada?
 - Absolutamente nada.
 - Muito agradecido, Mister Allerton.
 Tim levantou-se e saiu.



CAPíTULO 15

 Race estudava a planta do tombadilho de passeio.
 - Fanthorp, Tim Allerton, Mistress Allerton. Depois uma
cabina vazia, a de Simon Doyle. A velha
americana. Se alguém ouviu alguma coisa, também ela
deve ter ouvido. É melhor mandarmos chamá-la, se já
estiver a pé.
 Miss Van Schuyler entrou na cabina, parecendo
ainda mais velha e amarela naquela manhã. Os olhitos
pretos tinham uma venenosa expressão de contrariedade.
 Race ergueu-se e inclinou-se diante dela.
 - Sentimos muito ter que a incomodar, Miss Van
Schuyler. Foi muita bondade sua... Queira sentar-se.
 A velhota disse secamente:
 - Acho detestável ver-me metida nisto; detestável! Não quero
de modo algum envolver-me em... hummm... negócio tão desagradável.
 - Tem razão, tem razão. Eu estava justamente a
dizer a Monsieur Poirot que, quanto mais cedo ouvíssemos o seu
depoimento, melhor, pois assim não teríamos mais que a
incomodar.
 Miss Van Schuyler fitou Poirot com expressão um
pouco mais benevolente.
 - Fico satisfeita por ver que os senhores compreendem os
meus sentimentos. Não estou habituada a estas coisas.
 Poirot disse suavemente:
 - De acordo, mademoiselle. É exactamente por isso que
queremos deixá-la livre de aborrecimentos o
mais depressa possível. Agora: a que horas se deitou
ontem?
 - Deito-me sempre às dez horas. Ontem, fiquei
um pouco atrasada, porque, muito desatenciosamente,
Cornélia fez-me esperá-la.
 - Très bien, mademoiselle. Agora: que ouviu depois de se ter
retirado?
 Miss Van Schuyler explicou:
 - Tenho o sono muito leve.
 - À merveille. É uma sorte para nós.
 - Acordei com a voz daquela espalhafatosa criada
de Mistress Doyle, dizendo: "Bonne nuit, madame",
em voz alta de mais, na minha opinião.
 - Depois?
 - Adormeci novamente. Acordei com a impressão
de que alguém estava na minha cabina, mas não tardei
a perceber que o ruído vinha da cabina vizinha.
 - A de Mistress Doyle?
 - Sim. Depois ouvi passos no tombadilho e em
seguida um baque na água.
 - Não sabe mais ou menos que horas eram?
 - Posso dizer exactamente a hora. Uma e dez.
 - Tem a certeza?
 - Tenho, sim. Olhei para o relógio, que estava na
mesa de cabeceira.
 - Não ouviu uma detonação?
 - Não; nem nada desse género.
 - Mas quem sabe se não foi a detonação que a
acordou?
 Miss Van Schuyler pareceu reflectir, inclinando ligeiramente
a cabeça.
 - Talvez - respondeu, contrariada.
 - E não tem a menor ideia do que possa ter causado esse
baque na água?
 - Pelo contrário. Sei perfeitamente o que foi.
 Race endireitou-se, de olhar alerta.
 - Sabe?
 - Claro! Não gostei daquele ruído de passos a
meio da noite. Levantei-me, portanto, e fui até à porta
da minha cabina. Miss Otterbourne estava debruçada
na amurada e acabava de atirar qualquer coisa à água.
 - Miss Otterbourne?
 - Distingui-lhe perfeitamente o rosto.
 - E ela não a viu, mademoiselle?
 - Não o creio.
 Poirot inclinou-se e perguntou:
 - E qual a expressão do rosto de Miss Otterbourne?
 - Parecia profundamente alterada.
 Os dois homens entreolharam-se. Race perguntou:
 - E então?
 - Miss Otterbourne afastou-se para o lado da popa e eu
voltei para a cama.
 Neste momento, bateram à porta e o gerente apareceu,
trazendo nas mãos um embrulho encharcado.
 - Encontrámos, coronel.
 Race estendeu a mão e desembrulhou, dobra por
dobra, o tecido de veludo. Caiu de dentro um lenço
grosseiro, com manchas cor-de-rosa, que envolvia um
revolverzinho de cabo de madrepérola.
 Race fitou Poirot com ar de malicioso triunfo.
 - Vê? A minha ideia não era assim tão má. Foi
atirado à água - disse ele, colocando o revólver na
palma da mão. - Que diz a isto, Monsieur Poirot?
É o revólver que viu no Hotel Catarata, naquela noite?
 O detective examinou-o com cuidado, depois disse
calmamente:
 - Sim, é o mesmo. Cá estão os enfeites no cabo
e... as iniciais: J. B. É um article de luxe, muito feminino,
mas apesar disso perigoso.
 - Vinte e dois... - murmurou Race, examinando-o também. -
Duas balas batidas. Não há dúvida
nenhuma de que é esta a arma.
 Miss Van Schuyler tossiu de maneira significativa.
 - E que acham da minha écharpe?
 - A sua écharpe, mademoiselle?
 - Sim, isto que o senhor tem aí na mão é a minha
écharpe de veludo!
 Race examinou o tecido macio e perguntou:
 - Isto é seu, Miss Van Schuyler?
 - Claro que é meu! - exclamou a velha secamente. - Dei pela
sua falta ontem à noite. Perguntei a todos se tinham visto a
minha écharpe.
 Poirot consultou Race com o olhar e este inclinou a
cabeça em sinal de assentimento.
 - Onde a viu pela última vez, Miss Van Schuyler?
 - Estava a meu lado, no salão, ontem à noite.
Quando me levantei para me ir deitar, não consegui
encontrá-la.
 Poirot perguntou tranquilamente:
 - Percebe para que foi usada?
 Ao dizer isto, abriu a écharpe, mostrando vários furinhos no
tecido.
 - O assassino usou-a para amortecer a detonação -
acrescentou ele.
 - Que topete! - exclamou Miss Van Schuyler,
corando violentamente.
 Race disse então:
 - Ficar-lhe-ei muito agradecido, Miss Van Schuyler, se me
disser quais as suas relações com Mistress
Doyle, anteriormente a esta viagem.
 - Essas relações eram inexistentes.
 - Mas conhecia-a?
 - Sabia quem era, naturalmente.
 - Mas a sua família e a dela não se davam?
 - A minha família foi sempre exigente, coronel
Race. Minha mãe jamais sonharia em ir visitar uma
pessoa da família Hartz, que, a não ser pelo seu dinheiro,,
era gente que socialmente não contava.
 - É só o que tem a dizer, Miss Van Schuyler?
 - Nada tenho a acrescentar ao que já disse. Linnet Ridgeway
foi educada na Inglaterra e eu nunca a
tinha visto até pôr os pés neste vapor.
 Dito isto, levantou-se. Poirot abriu-lhe a porta
e ela saiu muito tesa e importante.
 Os olhares dos dois homens encontraram-se.
 - É esta a sua versão da história, e dela não se
afastará - disse Race. - Talvez seja verdade. Não
sei... Mas... Rosalie Otterbourne? Por esta não esperava eu!
 Poirot abanou a cabeça, com ar perplexo. Depois
bateu com força o punho na mesa, exclamando:
 - Mas isto não tem sentido! Nom d'un nom d'un
nom! Não tem sentido!
 - Que quer exactamente dizer com isso? - perguntou Race,
fitando-o com curiosidade.
 - Digo que até certo ponto tudo caminha logicamente. Alguém
queria matar Linnet Doyle. Alguém
ouviu a cena no salão, ontem à noite. Alguém ali entrou
sorrateiramente, apanhando o revólver; o revólver
de Miss de Bellefort, lembre-se bem! Alguém matou
Linnet com este revólver e escreveu a letra J na parede...
Tudo muito claro, não é verdade? Tudo apontando para
Jacqueline. E depois, que faz o assassino?
Deixa o revólver (a arma reveladora) em algum lugar
onde possa ser encontrado? Não! Ele, ou ela, atira o
revólver à água, esta prova tão importante. Porquê,
meu amigo, porquê?
 Race sacudiu a cabeça.
 - É realmente esquisito - confessou ele.
 - Mais do que esquisito, impossível!
 - Impossível não, uma vez que aconteceu!
 - Não foi isso que eu quis dizer. Digo que a marcha dos
acontecimentos é impossível! Alguma coisa está errada.



CAPíTULO 16

 Race fitou o colega com curiosidade. Respeitava, e
tinha motivo para isso, a inteligência de Hercule Poirot. E,
no entanto, naquele momento não podia acompanhar-lhe o
raciocínio. Mas nem por isso lhe perguntou coisa alguma. Não
era hábito seu fazer perguntas.
Continuou com o assunto de que tratavam naquele
momento.
 - Que fazer, em seguida? Interrogar a pequena Otterbourne?
 - Sim; isso talvez nos ajude um pouco.
 Rosalie Otterbourne entrou com expressão de má
vontade no rosto. Não parecia nervosa ou amedrontada; apenas
de mau humor e contrariada.
 - Então! Que desejam? - perguntou.
 Foi Race quem primeiro lhe dirigiu a palavra.
 - Estamos a investigar a morte de Mistress Doyle - explicou
ele.
 Rosalie inclinou a cabeça, sem nada responder.
 - Quer dizer-me o que fez ontem à noite?
 Rosalie reflectiu alguns segundos.
 - A mamã e eu fomos cedo para a cama; antes das
onze horas. Não ouvimos coisa alguma, a não ser murmúrios de
vozes à porta da cabina do doutor Bessner.
Distingui a voz pesada do alemão, afastando-se. Naturalmente,
só hoje de manhã fiquei a saber do que se tratava.
 - Não ouviu um tiro?
 - Não.
 - Não saiu da sua cabina, ontem à noite?
 - Não.
 - Tem a certeza?
 Rosalie encarou-o.
 - Que quer dizer com isso? Claro que tenho a certeza.
 - A senhora não teria, por acaso, dado a volta pelo
tombadilho, e atirado qualquer coisa à água?
 - Há alguma lei proibindo que se atirem coisas à
água? - perguntou a jovem, corando.
 - Não, claro que não. Então foi o que fez?
 - Nada disso. Já lhe disse que não saí da minha
cabina.
 - Se alguém tiver dito que a viu...
 A jovem interrompeu-o:
 - Quem foi que disse que me viu?
 - Miss Van Schuyler.
 - Miss Van Schuyler? - perguntou Rosalie, admirada.
 - Sim; Miss Van Schuyler disse que espreitou pela porta da
sua cabina, e viu a senhora atirar qualquer
coisa à água.
 - É mentira - declarou a jovem sem hesitar.
 Depois, como se alguma coisa lhe tivesse ocorrido
de repente, perguntou:
 - A que horas?
 Desta vez foi Poirot quem respondeu:
 - Passavam dez minutos da uma hora, mademoiselle.
 Rosalie inclinou a cabeça, com ar pensativo.
 - Ela viu mais alguma coisa?
 Poirot fitou-a com curiosidade, coçando o queixo.
 - Ver... não. Mas ouviu.
 - Sim?
 - Alguém a mexer-se na cabina de Mistress Doyle.
 - Compreendo - murmurou Rosalie.
 Agora estava pálida, muito pálida.
 - E insiste em dizer que não atirou nada fora, mademoiselle?
 - Por que motivo havia eu de andar no meio da
noite a atirar coisas ao rio?
 - Talvez houvesse um motivo, um motivo inocente.
 - Inocente? - perguntou a jovem bruscamente.
 - Foi o que eu disse. Porque, a senhora sabe, alguma coisa
foi atirada à água a noite passada; uma coisa que nada tinha
de inocente.
 Sem dizer uma palavra, Race mostrou-lhe a écharpe
de veludo, abrindo-a para exibir o seu conteúdo.
 Rosalie recuou, perguntando:
 - Foi com isto... que a mataram?
 - Sim, mademoiselle.
 - E acha que eu... que fui eu que a matei? Que
tolice! Por que motivo havia eu de querer matar Linnet Doyle?
Se nem ao menos a conhecia!
 Sorriu, levantando-se com ar desdenhoso.
 - É completamente ridículo! - acrescentou.
 - Lembre-se, Miss Otterbourne, de que Miss Van
Schuyler está pronta a jurar que distinguiu claramente
as suas feições, ao luar.
 Rosalie riu novamente.
 - Aquela gata velha! Com certeza é quase cega.
Não foi a mim que viu. - Fez uma pausa e perguntou: - Posso
ir-me embora?
 Race inclinou a cabeça e a jovem saiu.
 Os dois homens entreolharam-se novamente. Race
acendeu um cigarro e comentou:
 - Então é isso! Contradição absoluta. Em quem
 devemos acreditar?
 - Parece-me que nenhuma das duas foi muito franca.
 - É isso o mais duro no nosso trabalho - observou Race em
tom desanimado. - Tanta gente oculta a verdade, às vezes 
por motivos completamente fúteis!
 E agora? Continuaremos o interrogatório?
 - Creio que sim. É sempre bom agir com método e ordem.
 Mrs. Otterbourne foi a seguinte a ser chamada.
 Confirmou o que a filha dissera - que tinham ambas ido para
a cama antes das onze horas. Nada ouvira durante a noite. 
Não podia dizer se Rosalie saíra ou não da cabina... Quanto 
ao crime, parecia disposta a discuti-lo.
 - O crime passionnel! - exclamou ela. - O instinto
primitivo: matar! tão ligado ao instinto sexual!
Aquela pequena, Jacqueline, meio latina, de temperamento
ardente, obedecendo aos seus mais fortes instintos,
adiantando-se de mansinho, de revólver na mão...
 - Jacqueline não matou Mistress Doyle. Disso temos nós a
certeza. Está provado - declarou Poirot.
 - Seu marido, então - emendou Mrs. Otterbourne, sem se dar
por vencida. - Sede de sangue e instinto
sexual; crime passionel. Há muitos exemplos...
 - Mister Doyle levou um tiro na perna e estava
impossibilitado de se mover - explicou o coronel Race. -
Passou a noite com o doutor Bessner.
 Mrs. Otterbourne pareceu desapontada, mas imediatamente
procurou outra solução.
 - Naturalmente! Como fui tola! Miss Bowers!
 - Miss Bowers?
 - Sim, é lógico. Psicologicamente tão claro! Repressão. A
virgem recalcada! Enfurecida ao ver o espectáculo daqueles
dois: um casal jovem e apaixonado!
Claro que foi ela. É o tipo perfeito... sem atracção física...
seriedade inata... No meu livro "A Vinha Estéril..."
 Race interrompeu-a delicadamente:
 - As suas sugestões foram muito apreciadas. Precisamos agora
de continuar com o nosso trabalho. Muito agradecido.
 Acompanhou-a amavelmente até à porta e voltou
enxugando a testa.
 - Uf, que criatura venenosa! É pena não ter sido
ela a assassinada.
 - Pode ainda acontecer! - disse Poirot à guisa de
consolação.
 - Talvez não seja tão grande absurdo. Quem é
que falta? Pennington? Vamos deixá-lo para o fim. Richetti,
Ferguson.
 Signor Richetti chegou, parecendo muito agitado e
falando com volubilidade.
 - Que horror! Que infâmia!... Uma mulher tão
jovem e bonita... Que crime monstruoso! - exclamou
erguendo expressivamente as mãos.
 Respondeu com clareza às perguntas de Poirot. Logo
depois do jantar, para ser exacto, fora para a cama...
muito cedo. Lera um panfleto muito interessante,
recém-publicado.
 Apagara a luz um pouco antes das onze horas.
Não, não ouvira detonação alguma. Nem coisa parecida com o
estalo de uma rolha. O único som que ouvira
- e isto bem mais tarde! - fora o de qualquer coisa
batendo na água, perto da sua escotilha.
 - A sua cabina fica no tombadilho de baixo, a estibordo, não
é verdade?
 - Sim, sim, é isso mesmo. E ouvi o ruído de um
baque, muito forte.
 De novo ele ergueu os braços para dar ênfase à frase.
 - Pode dizer-me a que horas foi isso?
 Richetti pareceu reflectir.
 - Uma, duas, três horas depois que adormeci.
Talvez duas horas.
 - À uma e dez, por exemplo?
 - Sim, talvez tivesse sido. Ah! Que crime horrível...
desumano... uma mulher tão linda!...
 Saiu o Signor Richetti, ainda gesticulando bastante.
 Race olhou para Poirot. O detective ergueu expressivamente
as sobrancelhas, depois encolheu os ombros.
 Mandaram chamar Mr. Ferguson.
 Com ele foi mais difícil. O rapaz esparramou-se
insolentemente numa cadeira.
 - Que barulho por causa de uma coisa sem importância! -
disse ele desdenhosamente. - Há mulheres em excesso no mundo.
 Race perguntou friamente:
 - Pode dar-nos um resumo dos seus actos ontem
à noite, Mister Ferguson?
 - Não vejo razão para isso. Mas não me incomoda
responder. Vagueei de um lado para o outro. Fui a terra com
Miss Robson. Quando ela voltou para o barco,
vagabundeei, sozinho, mais um pouco. Voltei para o
navio e fui deitar-me à meia-noite.
 - A sua cabina fica no tombadilho de baixo, a estibordo?
 - Fica. Não estou em cima, com os aristocratas.
 - Ouviu um tiro? Qualquer coisa parecida com o
estalar de uma rolha?
 Ferguson reflectiu; depois disse:
 - Sim, creio ter ouvido um som semelhante ao
saltar de uma rolha... Não me lembro quando... Antes
de adormecer. Mas ainda havia muita gente a pé; agitação,
passos apressados no tombadilho de cima.
 - Provavelmente devido ao tiro dado por Miss de
Bellefort. Não ouviu outro?
 Ferguson sacudiu negativamente a cabeça.
 - Nem o ruído de um baque na água?
 - Sim, isso creio que ouvi. Mas havia tanto barulho que não
posso ter a certeza.
 - Saiu da sua cabina durante a noite?
 Ferguson sorriu.
 - Não, não saí. E infelizmente não tive participação no acto
meritório.
 - Vamos, vamos, Mister Ferguson, não seja tão
infantil.
 Isto pareceu encolerizar o socialista.
 - Porque não hei-de dizer o que penso? Sou a favor da
violência.
 - Mas não põe em prática as suas ideias? - disse
Poirot. - Não sei, não...
 Inclinou-se e perguntou noutro tom:
 - Foi aquele sujeito, Fleetwood, não foi, que lhe
disse que Linnet Doyle era uma das mulheres mais ricas da
Inglaterra?
 - Que tem Fleetwood com isso?
 - Fleetwood, meu amigo, tinha um excelente motivo para matar
Linnet Doyle.
 Ferguson endireitou-se vivamente na cadeira.
 - Então é este o seu jogo, hem? - exclamou colericamente. -
Querem empurrar a culpa para o pobre
Fleetwood, que não pode defender-se, que não tem dinheiro para
pagar a advogados! Mas oiçam uma coisa: se
tentarem incriminá-lo, terão de ajustar contas comigo.
 - E, precisamente, quem é o senhor? - perguntou suavemente
Poirot.
 Mr. Ferguson corou violentamente.
 - Sou uma pessoa leal aos seus amigos - disse
ele bruscamente.
 - Bom, Mister Ferguson, por enquanto, creio
que é só isto - disse Race.
 Quando a porta se fechou, Race comentou:
 - Um sujeito no fundo bem simpático, não acha?
 - Não desconfia então que seja o homem que está
a procurar? - perguntou Poirot.
 - Não o creio. E no entanto ele está a bordo.
A informação foi muito precisa. Oh, bom, uma coisa
de cada vez. Vamos interrogar Pennington.


CAPíTULO 17

 Andrew Pennington compareceu com todas as convencionais
manifestaçÕes de surpresa e pesar. Estava,
como sempre, caprichosamente vestido. Usava agora
uma gravata preta. O rosto comprido e bem barbeado
tinha uma expressão perplexa.
 - Senhores, este caso abalou-me profundamente.
A pequena Linnet... Imaginem, lembro-me dela quando era a
menina mais linda deste mundo! Como Melhuish Ridgeway se
orgulhava dela! Bom, de nada adiantam as lamentações. 
Digam-me apenas em que posso ajudá-los; é só o que lhes peço.
 Race abriu o interrogatório:
 - Para começar, Mister Pennington, ouviu alguma coisa a
noite passada?
 - Não, senhor. Não posso dizer que tenha ouvido. A minha
cabina fica pegada à do doutor Bessner,
número trinta e oito-trinta e nove. Ouvi certa agitação,
aí pela meia-noite. Naturalmente, naquela ocasião não
soube do que se tratava.
 - Não ouviu mais nada? Tiros?..
 Pennington abanou a cabeça.
 - Nada semelhante.
 - E foi para a cama às...?
 - Pouco depois das onze.
 O americano inclinou-se para a frente e continuou
em tom confidencial:
 - Não creio que ignorem os boatos que correm
neste navio? Aquela rapariga meio francesa, por exemplo, 
Miss de Bellefort. Há alguma coisa de esquisito,
como sabem. Linnet nada me disse, mas naturalmente
não sou cego nem surdo. Houve qualquer coisa entre
ela e Simon, não houve? Cherchez la femme (é coisa
que muitas vezes dá certo) e neste caso não creio que
tenham que chercher muito longe.
 Poirot perguntou:
 - Quer dizer que, na sua opinião, Miss de Bellefort matou
Mistress Doyle?
 - É o que me parece. Claro que não sei de nada...
 - Infelizmente, nós sabemos de alguma coisa!
 - Bem? - exclamou o americano, ligeiramente
sobressaltado.
 - Sabemos que teria sido impossível Miss de Bellefort 
matar Mistress Doyle.
 Poirot deu pormenorizadamente explicações, mas
Pennington mostrou-se pouco disposto a aceitá-las.
 - Não digo que à primeira vista não pareça que os
senhores têm razão, mas aquela enfermeira... garanto
que não ficou acordada toda a noite. Com certeza
adormeceu e a rapariga escapuliu-se da cabina.
 - Pouco provável, Mister Pennington. Lembre-se
de que Miss Bowers tinha aplicado a Jacqueline uma
forte injecção. Além do mais, as enfermeiras em geral
têm o sono leve e costumam acordar quando os pacientes
acordam.
 - Acho muito esquisito - disse o americano.
 Race replicou, em tom ligeiramente autoritário:
 - Creio que pode acreditar, Mister Pennington,
que examinámos com cuidado todas as possibilidades.
Não há dúvida quanto ao resultado: Jacqueline de Bellefort 
não poderia ter assassinado Linnet Doyle. Somos, portanto,
obrigados a procurar algures e achamos que neste ponto o senhor nos poderá auxiliar.
 - Eu? - perguntou Pennington com um nervoso sobressalto.
 - Sim. O senhor era íntimo amigo da vítima. Provavelmente,
sabe da vida de Mistress Doyle mais do que o seu próprio marido, que a conheceu há poucos meses. 
Talvez nos possa dizer, por exemplo, se existe alguém com razão de queixa contra ela, alguém que tivesse 
motivos para lhe desejar a morte.
 Pennington passou a língua pelos lábios ressequidos e
respondeu:
 - Garanto-lhe que não tenho a mínima ideia...
Linnet, o senhor sabe, foi educada na Inglaterra. Conheço
muito pouco da sua vida e das suas relações.
 - E, no entanto, alguém neste navio estava interessado no
seu desaparecimento. O senhor deve estar
lembrado de que Mistress Doyle escapou de um perigo iminente,
aqui mesmo, quando aquela pedra rolou... Ah! Mas talvez não
estivesse lá?
 - Não; eu estava dentro do templo, nessa ocasião.
Ouvi depois comentários sobre o caso, naturalmente.
Escapou por um triz. Mas... talvez um acidente, não
acha?
 Poirot encolheu os ombros.
 - Foi o que se pensou, no momento. Agora...
não sei!
 - Sim, sim, tem razão! - disse Pennington enxugando a 
testa com um finíssimo lenço de seda.
 Race disse:
 - Mistress Doyle referiu-se a certa pessoa neste
navio que tinha razões de queixa, não contra ela,
pessoalmente, mas contra a sua família. Sabe quem 
poderia ser essa pessoa?
 O americano respondeu, parecendo sinceramente
admirado:
 - Não, não tenho a mínima ideia.
 - Mistress Doyle não discutiu o caso com o senhor?
 - Não.
 - Era amigo íntimo do pai dela... Não se lembra
de nenhuma transacção que tenha tido como resultado
a ruína de algum adversário, no mundo das finanças?
 Pennington abanou a cabeça, com ar desanimado.
 - Nenhum caso especial. Tais transacções eram,
naturalmente, frequentes, mas não me lembro de ninguém 
que tivesse feito ameaças... Nada desse género.
 - Em resumo, Mister Pennington, o senhor não
nos pode ajudar?
 - É o que parece. Lamento muito, meus senhores.
 Race trocou um olhar com Poirot.
 - Também eu sinto - disse ele. - Estávamos
com esperanças.
 Levantou-se, dando a entrevista por terminada.
 - Como está de cama, Mister Doyle com certeza
há-de querer que eu cuide de tudo - disse Pennington. -
Perdoe-me, coronel, mas que providências vai tomar?
 - Quando sairmos daqui, iremos directamente para Shellâl,
onde devemos chegar amanhã de manhã.
 - E o corpo?
 - Será levado para uma das câmaras frigoríficas.
 Pennington despediu-se e saiu.
 Poirot e Race consultaram-se com o olhar. O coronel acendeu
um cigarro e comentou:
 - Mister Pennington não estava nada à vontade.
 Poirot inclinou a cabeça e disse:
 - Mister Pennington estava tão perturbado, a
ponto de dizer uma mentira estúpida. Ele não estava
no templo de Abu Simbel, quando aquela pedra rolou.
Sobre isso, (eu que vos falo) posso jurar. Eu acabara
justamente de sair do templo.
 - Uma mentira estúpida - concordou Race. - E muito
significativa.
 - Mas no momento oportuno nós o trataremos
com luvas de pelica, não é verdade?
 - É também a minha opinião.
 - Meu amigo, nós entendemo-nos às mil maravilhas.
 Ouviram um ronco distante e áspero, sentiram o
navio vibrar a seus pés...
 O Karnak iniciava a sua viagem de regresso a Shellâl.
 - As pérolas - disse Race. - Temos agora que
cuidar das pérolas.
 - Tem algum plano?
 - Tenho, sim. - Race consultou o relógio e
acrescentou: - Daqui a meia hora, será servido o almoço. 
No fim da refeição, farei uma comunicação; direi que 
o colar foi roubado, e que sou obrigado a pedir
que fiquem todos no salão, para que se proceda a uma
busca no navio.
 Poirot inclinou a cabeça em sinal de assentimento.
 - Muito bem pensado. Quem quer que seja que tenha roubado o
colar, ainda o conserva em seu poder. Apanhado de surpresa, 
o ladrão não terá oportunidade de o atirar ao rio, 
num momento de pânico.
 Race puxou para mais perto uma pilha de papéis e
disse, em tom de quem se desculpa:
 - Gosto de fazer um resumo dos factos, à medida
que vou progredindo. Evita-se assim muita confusão.
 - Faz muito bem. Nada há como a ordem e o método - disse
Poirot.
 Race escreveu durante dez minutos, na sua letra
miúda e fina. Finalmente, empurrou para mais perto
de Poirot o fruto do seu trabalho.
 - Qualquer coisa com que não concorde?
 O detective apanhou as folhas. No alto da primeira, 
estava escrito:

ASSASSÍNIO DE MRS. LINNET DOYLE

 Mrs. Doyle foi vista com vida, a última vez, pela
sua criada, Louise Bourget. Hora: 23 e 30 (aproximadamente)
 Das 23.30 às 0.20 as seguintes pessoas têm álibis:
Cornélia Robson, James Fanthorp, Simon Doyle, Jacqueline de
Bellefort - ninguém mais - mas o crime
provavelmente foi cometido depois disso, pois é quase
certo o assassino ter usado o revólver de Jacqueline de
Bellefort, que até então estava dentro da bolsa desta
última. Não está provado que o crime foi cometido
com este revólver, e só se poderá ter a certeza absoluta
depois da autópsia, quando for ouvida a opinião dos
técnicos, a respeito da bala; mas podemos considerar
isto como provável.
 Curso provável dos acontecimentos: X (o assassino)
presenciou a cena entre Jacqueline e Simon Doyle, no
salão envidraçado, viu onde caiu o revólver, sob a poltrona.
Quando o salão ficou deserto, X procurou a arma - pensando 
que o crime seria por isso atribuído a Jacqueline. Devido 
a esta teoria, muita gente pode ser considerada inocente.
 Cornélia Robson, uma vez que não teve oportunidade de ir
buscar o revólver, antes de James Fanthorp voltar para o procurar.
 Miss Bowers - a mesma coisa.
 Dr. Bessner - a mesma coisa.
 N. B. Não se pode considerar Fanthorp como
completamente inocente, pois podia ter metido a arma
no bolso, dizendo depois que a não encontrara.
 Qualquer outra pessoa poderia ter apanhado a arma
naquele espaço de dez minutos.
 Possíveis motivos para o crime:
 Andrew Pennington: Isto, partindo-se do princípio de
que é culpado de fraudulentas especulações. Há muitos
indícios neste sentido, mas não bastam para o apontar
como assassino. Se foi quem fez rolar a pedra, então
mostrou que é pessoa que sabe aproveitar a oportunidade 
que se apresenta. O crime, naturalmente, não foi 
premeditado, a não ser de uma maneira geral. A cena 
no salão ontem à noite forneceu a oportunidade ideal.
 Objecções à teoria da culpabilidade de Pennington.
Porque atirou ele o revólver ao rio, uma vez que era 
uma prova valiosa contra "B"?
 Fleetwood: Motivo: vingança. Fleetwood achava que 
Linnet Doyle o prejudicara. É possível que tivesse
assistido à cena, notando o lugar onde o revólver fora
parar. Pode tê-lo apanhado mais pela facilidade de ter
uma arma à mão, do que para atirar a culpa sobre Jacqueline.
Isto condiz com o gesto subsequente de o atirar fora. Mas,
sendo assim, por que motivo escreveu a letra J com sangue 
na parede?
 N. B. É mais provável que o lenço barato, encontrado 
à volta do revólver, pertença a um homem como
Fleetwood, do que a qualquer dos passageiros abastados.
 Rosalie Otterbourne: Devemos aceitar o depoimento
de Miss Van Schuyler ou a negativa de Rosalie? Alguma coisa
foi lançada à água, provavelmente o revólver dentro da 
écharpe de veludo.
 Pontos a serem estudados: Teria Rosalie algum motivo?
 É possível que não apreciasse Mrs. Doyle e a invejasse - mas
como motivo para matar isto parece absurdo; a julgar pelas
aparências, não havia nenhuma ligação anterior entre 
Rosalie e Linnet.
 Miss Van Schuyler: A écharpe de veludo que envolvia
a arma pertence a Miss Van Schuyler. A julgar pelo que
ela disse, viu-a pela última vez no salão envidraçado.
Chamou a atenção para o facto de a ter perdido, tendo
sido feita, sem resultado, uma busca para a encontrar.
 Como foi a écharpe parar às mãos de X? Ter-se-ia
X apoderado dela no princípio da noite? E, sendo assim, com
que fito? Ninguém podia saber de antemão que ia haver uma 
cena entre Jacqueline e Simon. Teria X encontrado a écharpe 
no salão, quando foi procurar o revólver? Mas, neste caso, porque não foi encontrada na ocasião da busca? 
Miss Van Schuyler tê-la-ia perdido realmente?
 Isto é:
 Terá Miss Van Schuyler assassinado Linnet Doyle? Será
falsa a sua acusação a Rosalie? Se matou Mrs. Doyle,
qual o motivo?
 Outras possibilidades:
 Alguém com razões contra a família Ridgeway. Possível - mas
não há indícios.
 Sabemos que há um homem perigoso a bordo - um
assassino. Temos aqui um assassino e um crime. Não
haverá ligação entre os dois? Mas, para chegarmos a esta
conclusão, seria necessário saber que Linnet tinha poderosas
informações a respeito desse homem.
 Conclusões: Podemos dividir as pessoas a bordo em
dois grupos - aqueles que tinham motivo, ou contra
quem há indícios, e aqueles que, pelo que até agora
averiguámos, estão livres de suspeita.
Grupo I Grupo II
Andrew Pennington Mrs. Allerton
 Tim Allerton
Fleetwood Cornélia Robson
Rosalie Otterbourne Miss Bowers
Miss Van Schuyler Dr. Bessner
 Signor Richetti
Louise Bourget (Roubo) Mrs.Otterbourne
Ferguson (Política?) James Fanthorp

 Poirot afastou os papéis e comentou:
 - Está certo, muito certo, o que escreveu.
 - Concorda?
 - Concordo, sim.
 - E agora, qual a sua colaboração?
 Poirot empertigou-se com ar importante.
 - Eu, eu faço a mim mesmo uma pergunta: "Por
que motivo atiraram fora o revólver?"
 - Só isso?
 - No momento presente, é só isso. Até conseguir
uma resposta satisfatória a esta pergunta, de nada vale
o resto. Isto é... talvez aí esteja o ponto de partida.
Note, meu amigo, que no seu sumário, você não procurou
solucionar essa dificuldade.
 Race sugeriu, encolhendo os ombros:
 - Pânico.
 Mas Poirot não pareceu satisfeito. Apanhou a
écharpe de veludo, estendendo-a sobre a mesa, e passou os
dedos em volta dos furos e das marcas chamuscadas.
 - Diga-me uma coisa, meu amigo: você tem mais
prática do que eu de armas de fogo... Uma coisa assim, à volta
de um revólver, amorteceria o som?
 - Não. Pelo menos não tanto como um silenciador - respondeu
Race.
 - Um homem, e ainda mais um homem habituado a lidar com
armas de fogo, saberia isso. Mas não uma mulher.
 Race fitou-o com curiosidade.
 - Provavelmente, não.
 - Ela teria lido novelas policiais, onde os pormenores 
nem sempre são exactos.
 Race ergueu o revólver.
 - De qualquer maneira, este brinquedo não faria
muito barulho - disse ele. - Um simples estalo e
pronto! Com outros ruídos à volta, as probabilidades
são de dez para um de que não seria ouvido.
 - Sim, pensei nisso.
 Poirot examinou o lenço e continuou:
 - Lenço de homem, mas não de um cavalheiro.
Ce cher Woolworth, com certeza. No máximo três pence.
 - Tipo de lenço que um homem como Fleetwood usaria.
 - Sim. Notei que Andrew Pennington usa um finíssimo 
lenço de seda.
 - Ferguson? - sugeriu Race.
 - Possivelmente. Como bravata. Mas uma bandana estaria 
mais de acordo!
 - Em lugar de luva, com certeza, para segurar o
revólver e evitar impressões digitais - disse Race.
- E acrescentou, como pilhéria: - O Caso do Lenço
Cor-de-Rosa.
 - Ah, sim. Cor de jeune fille, não é?
 Poirot colocou o lenço sobre a mesa e voltou a examinar 
a écharpe.
 - Apesar de tudo, é esquisito...
 - A que se refere?
 - Cette pauvre Madame Doyle. Deitada tão calmamente... com
aquele furo na cabeça. Lembra-se da sua expressão?
 Race fitou-o com curiosidade.
 - Sabe uma coisa? Palpita-me que me quer dizer
alguma coisa, Poirot, mas não tenho a menor ideia do
que seja!



CAPíTULO 18

 Ouviu-se uma pancada na porta.
 - Entre - disse Race.
 Apareceu um dos criados, que se dirigiu a Poirot:
 - Desculpe-me, mas Mister Doyle deseja falar-lhe.
 - Vou imediatamente.
 O detective saiu da sala, subiu ao tombadilho superior 
e foi até à cabina do Dr. Bessner.
 De rosto vermelho e febril, Simon parecia um tanto
constrangido.
 - Foi muita gentileza sua vir ver-me, Mister Poirot. Desejo
fazer-lhe um pedido.
 - Sim?
 Simon enrubesceu mais ainda.
 - É... a respeito de Jackie. Eu gostaria de a ver.
O senhor acha... O senhor importa-se... acha que ela
se incomodaria... se lhe pedisse para vir até cá? Tenho
estado aqui deitado, reflectindo... Aquela pobre pequena...
não passa de uma criança, afinal de contas...
e tratei-a tão mal, e...
 Interrompeu-se, sem saber como continuar.
 Poirot fitou-o, interessado.
 - Deseja ver Mademoiselle Jacqueline? Vou chamá-la.
 - Agradecido. É muita bondade sua.
 Poirot encontrou Jacqueline encolhida numa cadeira, a um
canto do salão envidraçado. Tinha um livro
aberto nas mãos, mas não o lia.
 Poirot disse-lhe suavemente:
 - Quer fazer o favor de me acompanhar, mademoiselle? 
Mister Doyle deseja vê-la.
 A rapariga teve um sobressalto. Corou, depois empalideceu.
Havia no seu rosto uma expressão perplexa.
 - Simon? Ele... quer... ver-me?
 Poirot achou comovente aquela incredulidade.
 - Quer vir, mademoiselle?
 - Ah, sim... irei.
 Acompanhou-o docilmente, como uma criança.
 Poirot entrou primeiro na cabina.
 - Mademoiselle está aqui.
 Jacqueline entrou, vacilante, e estacou de repente.
Continuou ali, de pé, muda, os olhos fitos em Simon.
 - Olá! Jackie...
 Também ele parecia constrangido.
 Como a jovem nada dissesse, continuou:
 - É muita bondade sua vir ver-me. Eu queria dizer... isto
é...
 Jaqueline interrompeu-o. As palavras saíram-lhe
aos borbotões, em tom de desespero.
 - Simon... eu não matei Linnet. Você sabe que
não fui eu... Ontem à noite eu... estava louca. 
Oh, poderá perdoar-me?
 Agora, já ele podia exprimir-se com maior facilidade.
 - Naturalmente! Não tem importância! Não tem
a mínima importância! Era isso que eu queria dizer-lhe. 
Achei que talvez você estivesse um pouco preocupada...
 - Preocupada? Um pouco? Oh, Simon!
 - Era por isso que queria vê-la e falar-lhe. Está
certo, minha boa amiga. Você estava perturbada ontem 
à noite... um pouco embriagada. Tudo muito natural.
 - Oh, Simon, eu poderia tê-lo matado...
 - Não com aquele brinquedo...
 - E a sua perna? Talvez nunca mais possa andar...
 - Oiça, Jackie, não seja tola. Assim que chegarmos 
a Assuão, vão tirar-me uma radiografia e extrair a
bala, e tudo ficará em ordem.
 Jackie engoliu em seco duas vezes, depois correu
para perto de Simon, ajoelhando-se ao lado da cama,
escondendo o rosto nas mãos e soluçando. O rapaz
acariciou-lhe a cabeça, desajeitadamente. O seu olhar
encontrou o de Poirot; com um suspiro de má vontade
o detective saiu da cabina.
 Ao afastar-se, ainda ouviu soluços e murmúrios.
 - Como pude ser tão má... Oh, Simon!... Sinto
tanto... Estou tão arrependida...
 Cornélia estava debruçada na amurada. Voltou a
cabeça ao ver o detective aproximar-se.
 - Ah, é o senhor, Mister Poirot. De certo modo
parece incrível que o dia esteja tão bonito!
 Poirot ergueu o olhar, dizendo:
 - Quando brilha o Sol, a gente não pode ver a
Lua. Mas quando o Sol desaparece... ah, quando
o Sol desaparece!...
 Cornélia fitou-o, de boca aberta.
 - Perdão?
 - Dizia eu, mademoiselle" que, quando o Sol desaparecer,
vamos ver a Lua. É esta a verdade, não é?
 - Mas... sim... claro que sim - disse ela, fitando-o,
admirada.
 Poirot riu de mansinho.
 - Estou a dizer tolices. Não faça caso, mademoiselle.
 Dito isto, dirigiu-se lentamente para a popa. Ao
passar pela primeira cabina, parou alguns segundos.
Ouviu trechos de conversa lá dentro.
... profunda ingratidão... depois do que fiz por
si... falta de consideração para com a sua pobre mãe...
não imagina o que sofro...
 Poirot comprimiu os lábios. Ergueu a mão e bateu
à porta.
 Um silêncio assustado; depois a voz de Mrs. Otterbourne,
perguntando:
 - Quem é?
 - Mademoiselle Rosalie está?
 Rosalie apareceu. Poirot ficou impressionado com os 
círculos roxos sob os olhos e os sulcos à volta da
boca.
 - Que aconteceu? - perguntou ela sem cordialidade alguma. -
Que deseja?
 - O prazer de alguns minutos de conversa com a
senhora. Quer fazer-me o favor?...
 Os lábios da rapariga apertaram-se numa expressão
mal-humorada. Fitou Poirot com ar desconfiado e perguntou-lhe
de chofre:
 - Porquê?
 - Seria um favor, mademoiselle.
 - Oh, então...
 Passou para o tombadilho, fechando a porta da cabina.
 Poirot segurou-a delicadamente pelo braço e levou-a pelo
tombadilho, sempre em direcção à popa. Passaram pelo
balneário, deram a volta para o outro lado.
Estavam sozinhos naquela parte do navio. O Nilo corria atrás
deles...
 Poirot descansou os cotovelos na amurada, mas
Rosalie continuou dura e tesa.
 - Que deseja? - perguntou ela no mesmo tom brusco.
 Poirot falou devagarinho, escolhendo as palavras.
 - Poderia fazer-lhe algumas perguntas, mademoiselle, mas 
não creio que consinta em responder-me.
 - Parece-me então que perdeu o seu tempo, trazendo-me aqui.
 Poirot passou lentamente a mão pela amurada e disse:
 - Está acostumada, mademoiselle, a suportar sozinha o peso
dos seus aborrecimentos... Mas não é possível fazer isso eternamente. A tensão não pode ser suportada 
por muito tempo. É este o seu caso, mademoiselle.
 - Não sei a que se refere - disse Rosalie.
 - Estou a falar sobre factos, mademoiselle; factos
positivos e sem beleza. Vamos chamar preto ao preto,
e numa sentença curta. A sua mãe bebe, mademoiselle.
 Rosalie não respondeu. Abriu os lábios como quem
ia falar, mas fechou-os novamente. Por um momento,
ficou sem saber o que dizer.
 - Não precisa de dizer coisa alguma, mademoiselle; deixe que
eu fale sozinho. Em Assuão, interessei-me pelas relaçÕes entre
a senhora e sua mãe. Vi imediatamente que, apesar das suas
observações pouco filiais, a senhora estava na realidade protegendo desesperadamente a sua mãe. Logo 
percebi do que se tratava. E isto muito antes de ter, certa manhã, encontrado
sua mãe completamente embriagada. Compreendi que
o seu caso era de crises intermitentes, casos de cura
mais difícil. A senhora dava provas de muita coragem.
Além do mais, sua mãe tinha a malícia da pessoa que
bebe às escondidas. Conseguiu uma provisão secreta
de bebidas. Não seria surpresa para mim saber que só
ontem a senhora descobriu o seu esconderijo. E assim,
a meio da noite, foi para o outro lado do navio (uma
vez que o seu ficava contra a margem) e atirou tudo ao
Nilo.
 Poirot fez uma pausa e perguntou:
 - Acertei?
 - Acertou, sim - disse Rosalie com súbita paixão. - Com
certeza fui tola em não lhe confessar isso
desde o princípio! Mas não queria que toda a gente
soubesse. A notícia espalhar-se-ia entre os passageiros.
E parecia tal tolice... isto é... que eu...
 Poirot terminou a frase por ela:
 - Tal tolice que a senhora fosse acusada de assassínio?
 Rosalie inclinou a cabeça, depois explodiu novamente:
 - Tenho-me esforçado tanto para impedir que
viessem a saber!... Mas não é realmente culpa dela.
Começou a ficar desanimada. Os seus livros não tinham saída
nenhuma. O público está farto destes vulgares enredos sexuais.
Ela ficou magoada... profundamente magoada. Começou então a...
beber. Durante muito tempo, não compreendi porque andava tão esquisita. Quando descobri... tentei 
impedir que continuasse. Passava bem durante algum tempo... depois, de repente, recomeçava, tornando-
se birrenta, discutindo com
toda a gente. Que horror! - Rosalie estremeceu e continuou: -
E eu sempre alerta, para levá-la ao bom caminho!... Depois,
começou a implicar comigo... às vezes, chego a pensar que me odeia...
 - Pauvre petite - disse Poirot.
 Rosalie voltou-se bruscamente para ele.
 - Não tenha pena de mim. Não seja bom. É mais
fácil, de outra forma.
 Suspirou - um suspiro de cortar o coração. E, depois 
de uma pausa:
 - Estou cansada... horrivelmente cansada.
 - Compreendo.
 - Todos me acham insuportável, reservada e sempre de mau
humor. Não é culpa minha. Há muito tempo já que me esqueci 
de como é que se pode ser gentil...
 - Foi justamente o que lhe disse. A senhora suportou
sozinha, durante muito tempo, o fardo dos seus pesares.
 Rosalie disse lentamente:
 - É um alívio... falar sobre isso. O senhor sempre
foi muito bom, Mister Poirot. Creio que muitas vezes
fui grosseira...
 - La politesse não é necessária entre amigos.
 A expressão desconfiada voltou ao rosto de Rosalie.
 - O senhor vai... vai contar a toda a gente? Com
certeza será obrigado a isso, por causa daquelas malditas
garrafas que atirei fora.
 - Não, não será necessário. Quero apenas que me
esclareça sobre certo ponto. A que horas foi isso? 
Uma, e dez?
 - Mais ou menos. Não me lembro ao certo.
 - Diga-me agora, mademoiselle: Miss van Schuyler
viu-a; a senhora viu-a também?
 - Não.
 - Diz ela que espreitou pela porta da cabina.
 - Eu não poderia vê-la. Examinei de relance o
tombadilho e depois olhei o rio.
 - E viu alguém, quando examinou o tombadilho?
 Houve uma pausa - uma longa pausa. Rosalie
franziu as sobrancelhas, como quem reflecte.
 Finalmente, respondeu em tom firme.
 - Não, não vi ninguém.
 Hercule Poirot abanou lentamente a cabeça. Mas
era grave a expressão dos seus olhos...



CAPíTULO 19

 Isolados, ou dois a dois, com ar submisso, os passageiros
entraram na sala de jantar. Como se achassem
que seria indecoroso sentarem-se muito animadamente
à mesa... Tomaram os seus lugares, com ar penitente, quase.
 Tim Allerton chegou alguns minutos depois de sua
mãe, parecendo mal-humorado.
 - Nunca nos tivéssemos lembrado de fazer esta
maldita viagem! - resmungou ele.
 Mrs. Allerton sacudiu tristemente a cabeça.
 - Oh, meu filho, também sou da mesma opinião.
Aquela linda rapariga! Tudo tão desperdiçado. Pensar
que houve quem pudesse matá-la a sangue-frio! Parece
impossível que exista gente capaz disso. E aquela
pobrezinha...
 - Jacqueline?
 - Sim, tenho muita pena dela. Parece tão infeliz!
 - Isto lhe ensinará a não andar por aí a disparar
armas como quem brinca - disse friamente Tim, servindo-se 
de manteiga.
 - Com certeza ela foi mal-educada.
 - Oh, pelo amor de Deus, não encare o caso sob
um ponto de vista maternal.
 - Estás de mau humor, Tim.
 - Estou, sim. E porque não havia de estar?
 - Não vejo motivo para zangas. É um caso muito
triste, apenas.
 Tim replicou, encolerizado:
 - A mãe está a ver tudo com olhos românticos!
Parece não compreender que não é brincadeira nenhuma 
a gente ver-se envolvida num crime de morte.
 Mrs. Allerton pareceu ligeiramente sobressaltada.
 - Mas certamente...
 - É justamente isso! Não existe nenhum "Mas
certamente..." Todas as pessoas, neste maldito navio,
estão sob suspeita. Nós ambos tanto como os outros.
 Mrs. Allerton não pareceu convencida.
 - Tecnicamente, creio que sim... mas, quanto ao
resto, é ridículo!
 - Não há nada de ridículo num crime! Pode ficar
aí sentada, exalando santidade e com a consciência
tranquila, mas os investigadores de Shellâl ou Assuão
não vão julgá-la pela expressão do seu rosto!
 - Talvez que até lá já tenham descoberto a verdade.
 - Porquê?
 - Monsieur Poirot...
 - Aquele velho pretensioso? Não descobrirá coisa
alguma. Só tem prosápia e bigodes.
 - Muito bem, Tim; talvez tenhas razão, mas mesmo 
assim é melhor a gente conformar-se e continuar
de cara alegre.
 Apesar disso, Tim não pareceu mais animado.
 - Há ainda o roubo daquelas malditas pérolas - disse ele.
 - O colar de Linnet?
 - Sim; parece que foi roubado.
 - Com certeza foi esse o móbil do crime.
 - Porquê? Está a confundir duas coisas completamente
diferentes.
 - Quem disse que desapareceu?
 - Ferguson. Ele soube-o pelo maquinista seu amigo, e este,
por seu turno, ficou sabendo do caso pela
criadinha francesa.
 - Era um lindo colar - suspirou Mrs. Allerton.
 Poirot chegou neste momento. Inclinou-se diante
de Mrs. Allerton, desculpando-se:
 - Estou um pouco atrasado.
 - Com certeza esteve muito ocupado?
 - Realmente - disse ele, encomendando uma nova garrafa de
vinho ao criado.
 - Somos muito fiéis aos nossos hábitos - observou Mrs.
Allerton. - O senhor toma sempre vinho,
Tim pede whiskey e soda, e eu, por meu lado, estou
sempre a experimentar uma nova marca de água mineral.
 - Tiens! - exclamou Poirot, fitando-a durante
um momento. Depois murmurou de si para si: "Aqui
está uma ideia...
 Depois, com um impaciente movimento de ombros, afastou o
pensamento que lhe ocorrera e começou a conversar sobre
banalidades.
 - É grave o ferimento de Mister Doyle? - perguntou dali a
pouco Mrs. Allerton.
 - Sim, é mais ou menos sério. Bessner está ansioso por
chegarmos a Assuão, para que possam tirar
uma radiografia e extrair a bala. Mas tem esperanças
de que ele não fique defeituoso.
 - Pobre Simon! Ainda ontem parecia um menino
satisfeito, a quem nada faltava no mundo. E agora a
sua linda esposa está morta e ele inutilizado numa cama!
Espero, no entanto...
 - Que espera, madame? - perguntou Poirot vendo que ela
parara no meio da frase.
 - Espero que não esteja zangado de mais com
aquela pobrezinha.
 - Com Mademoiselle Jacqueline? Pelo contrário.
Estava muito preocupado com ela.
 Poirot voltou-se para Tim e continuou:
 - Sabe uma coisa? Está aí um interessante problema
psicológico. Durante todo o tempo em que Mademoiselle
Jacqueline os seguia, ele estava furioso; mas
agora que ela o atacou, ferindo-o gravemente, toda a
cólera de Mister Doyle parece ter desaparecido. Pode
explicar-me uma coisa destas?
 - Sim, creio que sim - disse Tim com ar pensativo. - O
procedimento dela, a princípio, fez com
que ele se sentisse um tolo...
 - Tem razão. Ofendeu a sua dignidade masculina.
 - Mas agora, encarando-se o caso sob outro ponto
de vista, ela é que fez papel de tola. Toda a gente está
contra Jacqueline, de modo que...
 - Ele pode mostrar-se generoso e perdoar-lhe - terminou Mrs.
Allerton. - Como os homens são crianças!
 - Comentário profundamente falso que as mulheres têm a mania
de fazer - murmurou Tim.
 Poirot sorriu. E, dirigindo-se ao rapaz:
 - Diga-me: a prima de Madame Doyle, Miss Joana Southwood,
era parecida com ela?
 - O senhor confundiu o parentesco, Monsieur
Poirot. Joana é nossa prima e era amiga de Linnet.
 - Ah, perdão, estou confundido. É uma rapariga
muito em moda. Tenho-me interessado por ela ultimamente.
 - Porquê? - perguntou Tim bruscamente.
 Poirot quase se pôs de pé para cumprimentar Jacqueline, que
acabava de entrar e passava por ali, dirigindo-se para a sua
mesa. A jovem estava corada e de olhos brilhantes, parecendo ligeiramente ofegante.
 Quando se sentou de novo, Poirot parecia ter esquecido a
pergunta de Tim. Murmurou em tom distraído:
 - Gostaria de saber se todas as mulheres que têm
jóias de valor são tão descuidadas como Madame Doyle!
 - É então verdade que o colar desapareceu? - perguntou 
Mrs. Allerton.
 - Quem lhe disse isso, madame?
 - Ferguson - declarou Tim.
 - Sim, é verdade - respondeu Poirot gravemente.
 - Com certeza vai ser muito desagradável para todos nós -
disse nervosamente Mrs. Allerton. - Pelo
menos é o que diz Tim.
 O rapaz ficou carrancudo, mas o detective voltou-se para
ele.
 - Ah! Então já passou por essa experiência? Esteve 
hospedado em alguma casa onde houve um roubo?
 - Nunca.
 - Oh, sim - lembrou Mrs. Allerton. - Estiveste
 em casa dos Portaligtons, quando foram roubados os
 brilhantes daquela velha impossível.
 - Confunde sempre as coisas, mamã. Eu estava
lá, quando descobriram que os brilhantes que ela usava
eram falsos! A substituição talvez tivesse sido feita
anos antes... Para ser franco, muita gente achou que 
talvez fosse ela mesma a responsável!
 - Foi o que Joana disse, com certeza.
 - Joana não estava lá.
 - Mas conhecia muito bem aquela gente. O comentário é 
do tipo que ela gostaria de fazer.
 - A mãe está sempre contra Joana.
 Poirot mudou vivamente de assunto. Disse que estava com
intenção de fazer uma compra grande, numa
das lojas de Assuão. Um tecido muito interessante,
vermelho e oiro. Teria, naturalmente, que pagar alguns
direitos alfandegários...
 - Eles dizem que podem... como direi?... despachar tudo 
para mim? E que os direitos não serão muito pesados. 
Acham que chegará tudo em ordem?
 Mrs. Allerton disse que muita gente fazia, naquelas 
lojas, compras que eram mandadas directamente; para a Inglaterra, e que em geral não havia motivo de 
queixa.
 - Bien. Farei isso, então. Mas que trabalho, quando 
a gente está no estrangeiro e nos chega um pacote de
Inglaterra! Já tiveram essa experiência? Têm recebido 
alguma coisa, em viagem?
 - Não o creio, não é verdade, Tim? Tens recebido livros,
naturalmente, mas sobre isso nunca tivemos aborrecimentos.
 - Ah, não; com livros é diferente.
 A sobremesa fora servida. Sem prévio aviso, Race
levantou-se e fez o seu discurso.
 Referiu-se às circunstâncias do crime e anunciou o
roubo do colar. Enquanto se procedia a uma busca no
vapor, ele ficaria grato aos passageiros se permanecessem
tranquilos no salão. Depois disso, se ninguém
fizesse objecção, seriam todos revistados...
 Poirot aproximara-se discretamente de Race. Ouviu-se um
zunzum... Vozes perplexas, indignadas, excitadas...
 Poirot murmurou qualquer coisa ao ouvido de Race, justamente
no momento em que este ia sair do salão.
 O coronel inclinou afirmativamente a cabeça e chamou um
criado.
 Disse-lhe algumas palavras e depois, juntamente
com Poirot, passou para o tombadilho, fechando a porta.
 Ficaram por um ou dois minutos debruçados na amurada. 
Race acendeu um cigarro e disse:
 - Não é má a sua ideia. Logo veremos se dá resultado.
Dou-lhes três minutos.
 A porta da sala de jantar abriu-se e o mesmo criado com 
que tinha falado apareceu. Saudou Race, dizendo:
 - Tem razão, coronel. Uma das senhoras diz que
precisa de falar-lhe com urgência.
 - Ah! - exclamou Race com ar satisfeito. - Quem é ela?
 - Miss Bowers, a enfermeira.
 O coronel pareceu surpreendido.
 - Traga-a para a sala de fumo. Não consinta que
ninguém mais saia da sala.
 - Não, senhor. O outro criado cuidará disso.
 O homem voltou ao salão e Poirot e Race dirigiram-se para a
sala de fumo.
 - Bowers, hem? - murmurou Race.
 Mal tinham lá entrado, Miss Bowers apareceu com
o criado. O homem saiu, fechando a porta.
 - Muito bem, Miss Bowers; que significa tudo isto? -
perguntou Race.
 Miss Bowers era a mesma pessoa controlada de
sempre, não parecendo nada emocionada.
 - Desculpe-me, coronel, mas, nas circunstâncias
actuais, achei que era preferível vir imediatamente falar-lhe
- disse ela, abrindo a bolsa - para lhe devolver isto...
 Tirou de dentro um colar de pérolas, colocando-o
sobre a mesa.



CAPíTULO 20

 Se Miss Bowers fosse do tipo que gostasse de causar
sensação, teria ficado amplamente satisfeita com o
efeito do seu gesto.
 No rosto de Race aparecera uma expressão completamente
estupefacta.
 - É extraordinário! Quer ter a bondade de se explicar, 
Miss Bowers?
 - Naturalmente. Foi para isso que vim aqui - disse a
enfermeira, instalando-se confortavelmente numa cadeira. -
Claro que me foi difícil resolver qual a
mais acertada maneira de agir. A família, naturalmente,
preferiria evitar um escândalo, confiando no meu
critério; mas as circunstâncias são tão extraordinárias
que não me deixam outra alternativa. Não encontrando nada nas
cabinas, a primeira ideia dos senhores seria revistar os
passageiros; se o colar fosse encontrado em meu poder, a situação seria embaraçosa e a verdade teria
que vir à luz.
 - E qual é exactamente a verdade? Tirou estas pérolas do
quarto de Mistress Doyle?
 - Oh, não, coronel Race. Claro que não. Foi
Miss Van Schuyler quem as tirou.
 - Miss Van Schuyler?
 - Sim. Não pôde resistir... O senhor sabe, ela
costuma tirar... coisas. Jóias, principalmente. É por isso 
que a acompanho por toda a parte, e não por causa
da sua saúde. E devido a esta sua... maniazinha. Fico
alerta, e felizmente nada houve de desagradável desde
que estou ao seu serviço. Basta eu ficar de sobreaviso,
o senhor compreende. E ela costuma pôr tudo no mesmo lugar
(num pé de meia) de modo que é muito simples para mim. Basta
eu olhar para lá todas as manhãs.
Tenho o sono leve e durmo sempre a seu lado; nos hotéis deixo
aberta a porta de comunicação. Procuro então convencê-la a
voltar para a cama. Num navio, é, naturalmente, muito mais difícil. Mas geralmente ela não faz isso de 
noite. É mais um hábito de apanhar as coisas que vê esquecidas aqui e ali... Claro que sempre sentiu 
grande atracção pelas pérolas.
 - Como foi que a senhora descobriu que o colar
tinha sido tirado? - perguntou Race.
 - Encontrei-o no pé de meia, hoje de manhã. Eu
sabia, naturalmente, a quem pertencia. Já o tinha notado. 
Fui levá-lo à cabina de Mistress Doyle, com esperanças de a
encontrar ainda a dormir e sem ter dado pelo seu desaparecimento, mas ao chegar à porta vi ali
um criado, que me contou o que acontecera. Ninguém
podia entrar na cabina. O senhor compreende, portanto, 
o meu dilema. Mas eu ainda tinha esperança de
conseguir pôr o colar na cabina em qualquer outro
momento. Garanto-lhe que passei uma manhã muito
desagradável, procurando resolver qual a melhor maneira de
agir, pois, como o senhor sabe, a família de
Miss Van Schuyler é muito correcta e exigente. Uma
notícia como esta nunca deverá aparecer nos jornais.
Mas não será necessário, não é verdade?
 Miss Bowers parecia realmente preocupada.
 - Depende das circunstâncias - respondeu Race,
sem se comprometer. - Mas faremos, é claro, o possível para a
ajudar. Que diz a isso Miss Van Schuyler?
 - Oh, ela negará a pés juntos, naturalmente. É o
que sempre faz. Dirá que uma pessoa maldosa colocou
o colar entre as suas roupas. Nunca confessa ter tirado
coisa alguma. É por isso que vai muito mansinha para
a cama, quando é apanhada a tempo. Diz que foi apenas admirar
a Lua, ou coisa parecida.
 - Miss Robson sabe desse... defeito?
 - Não, não desconfia de nada. Sua mãe sabe, mas Miss Robson 
é uma rapariga muito ingénua e Mistress Robson achou preferível que ela continuasse na ignorância. Posso 
perfeitamente tomar conta de Miss Van Schuyler sozinha - acrescentou a competente Miss Bowers.
 - Ficamos muito agradecidos, Miss Bowers, por
nos ter vindo procurar tão prontamente - disse Poirot.
 A enfermeira ergueu-se, dizendo:
 - Espero ter agido pelo melhor.
 - Pode ter a certeza que sim.
 - O senhor compreende que, com um crime de morte...
 Race interrompeu-a com voz grave:
 - Miss Bowers, vou fazer-lhe uma pergunta e
quero que compreenda que terá de ser respondida
com absoluta franqueza. Miss Van Schuyler é mentalmente
anormal, a ponto de ser cleptomaníaca. Tem
também tendências homicidas?
 Miss Bowers respondeu vivamente:
 - Oh, céus, não! Nada nesse género; disso pode
ter a certeza. A velha é incapaz de uma maldade.
 A resposta fora dada com tanta firmeza que não
havia mais nada a dizer. Apesar disso, Poirot ainda 
fez uma pergunta.
 - Miss Van Schuyler é ligeiramente surda, não é?
 - Para falar a verdade, sim, Monsieur Poirot.
Não muito, de modo que não se nota isso ao conversar
com ela. Mas muitas vezes não ouve uma pessoa entrar
no quarto, ou qualquer outra coisa desse género.
 - Acha que ouviria ruído de passos na cabina de
Mistress Doyle, que é pegada à dela?
 - Oh, não o creio. A cama dela fica do outro lado, nem mesmo
contra a parede comum às duas cabinas! Não, não creio que
pudesse ouvir coisa alguma.
 - Agradecido, Miss Bowers.
 - Quer ter a bondade de voltar à sala de jantar e
esperar ali com os outros? - disse Race.
 Abriu a porta e viu-a descer as escadas e dirigir-se
para o salão. Depois fechou de novo a porta e voltou
para perto da mesa. Poirot examinava o colar.
 - Bom, a reacção foi rápida - disse Race. - Mulher astuta e
de muita presença de espírito, capaz de nos iludir mais ainda, se isto convier aos seus planos. E,
quanto a Miss Van Schuyler? Não creio que
possamos eliminá-la da lista dos suspeitos. É possível
que tenha cometido o crime para se apoderar das pérolas. 
Não podemos acreditar na palavra da enfermeira;
ela fará o possível para proteger a família.
 Poirot inclinou a cabeça. Estava muito ocupado a
revirar as pérolas nos dedos, examinando-as contra
a luz.
 - Na minha opinião, podemos acreditar que esta
parte da história, referente à velha, é verdadeira. 
Ela espreitou pela porta da cabina e viu Rosalie. Mas não
creio que tenha ouvido coisa alguma na cabina de Mistress
Doyle. Com certeza estava apenas a espreitar, antes de ir
surripiar as pérolas.
 - Então Rosalie estava no tombadilho?
 - Sim; atirando à água o sortido de bebidas da mãe.
 Race abanou a cabeça, com ar de pena.
 - Então é isso! Duro para uma pessoa tão nova.
 - Sim; a vida não tem sido muito alegre para cette
pauvre petite Rosalie.
 - Estou contente por terem sido dissipadas as dúvidas. Ela
não ouviu ou viu coisa alguma?
 - Fiz-lhe essa pergunta. Respondeu-me (depois
de um intervalo de vinte segundos!) que não vira ninguém.
 - Oh! - exclamou Race subitamente alerta.
 - Sim, é significativo.
 - Se Linnet foi assassinada à uma e dez, ou a
qualquer hora depois, em que havia silêncio no navio, acho
extraordinário que ninguém tenha ouvido
o tiro - observou Race. - Concordo que aquele revolverzinho
não faria muito barulho, mas haveria
completo silêncio a bordo, e qualquer ruído, mesmo
um estalo, seria ouvido. Mas começo a compreender
melhor. A cabina contígua à de Mistress Doyle, na
parte da frente, estava desocupada, uma vez que Simon se
achava na do médico. A outra, atrás, é de
Miss Van Schuyler, que é ligeiramente surda. Isto
deixa apenas...
 Fez uma pausa, fitando Poirot.
 - A cabina pegada à dela, do outro lado do navio,
isto é, a de Pennington. Parece-me que voltamos sempre a
Pennington.
 - Voltaremos a ele daqui a pouco, mas sem luvas
de pelica! Ah, sim, vou proporcionar a mim mesmo
esta satisfação! - exclamou Poirot.
 - Neste meio tempo, é melhor continuarmos a revistar o
navio. O colar servirá de desculpa, embora já
tenha sido devolvido, pois Miss Bowers com toda a
certeza não irá propalar o facto.
 - Ah, estas pérolas! - disse Poirot, examinando-as mais uma
vez contra a luz.
 Passou a língua sobre elas, chegando mesmo a
morder uma. Depois largou-as sobre a mesa, suspirando.
 - Mais complicações, meu amigo - disse ele. - Não sou 
perito no assunto, mas, na época das minhas
actividades, lidei muito com jóias, e conheço mais ou
menos o que vejo. Estas pérolas são apenas uma boa
imitação.



CAPíTULO 21

 Race blasfemou violentamente.
 - Este maldito caso está a ficar cada vez mais
complicado - disse ele, apanhando o colar. - Tem a
certeza de que não se enganou? A mim parece-me verdadeiro.
 - Sim, a imitação é perfeita.
 - Que significa isto? Quem sabe se Linnet não
trazia uma imitação, para viajar mais tranquilamente,
como fazem muitas mulheres?
 - Se fosse esse o caso, o marido provavelmente
estaria informado.
 - Talvez não lhe tivesse contado.
 Poirot abanou a cabeça, descontente.
 - Não, não creio. Naquela primeira noite, a bordo, admirei
as pérolas de Mistress Doyle, o oriente, o
brilho maravilhoso. Tenho a certeza de que eram verdadeiras.
 - Isso sugere-nos duas possibilidades. Primeiro:
que Miss Van Schuyler roubou a imitação, depois de o
colar verdadeiro ter sido roubado por outra pessoa. Segundo:
que aquele negócio de cleptomania é treta. Ou
Miss Bowers é uma ladra, e inventou a história, procurando
alienar as nossas suspeitas com a entrega da
imitação, ou o bando está todo de acordo. Isto é: trata-se de
uma autêntica quadrilha, querendo passar por
uma família americana.
 - Talvez. É difícil saber - disse Poirot. - Mas
chamo a sua atenção para um ponto. Uma imitação,
com fecho e tudo o mais, perfeita a ponto de enganar
Mistress Doyle, não poderia ter sido feita à pressa.
A pessoa que copiou as pérolas deve ter tido ocasião
de examinar cuidadosamente as verdadeiras.
 Race ergueu-se.
 - É inútil continuar a fazer conjecturas. Vamos
para diante. Temos que encontrar o colar verdadeiro,
ficando ao mesmo tempo de olhos abertos.
 Primeiro, revistaram as cabinas do tombadilho inferior.
 A de Richetti continha vários trabalhos sobre arqueologia,
em diversas línguas; inúmeras roupas; loções para o cabelo, de
perfume intenso; duas cartas - uma, de uma expedição
arqueológica na Síria, e outra,
pelo que parecia, de uma irmã que vivia em Roma.
Todos os lenços eram de seda de cor.
 Passaram em seguida para a cabina de Ferguson.
 Literatura comunista; vários instantâneos; Erezvhon, de
Samuel Butler; uma edição barata de Pepys
Diary. O guarda-roupa não era muito vasto - as roupas de cima
geralmente rotas e sujas, as de baixo, pelo
contrário, de muito boa qualidade. Lenços caros, de
linho.
 - Interessante discrepância - murmurou Poirot.
 - É esquisito não haver nada de pessoal, nenhuma carta,
documento ou coisa parecida.
 - Sim, dá que pensar. Um sujeito engraçado, este
Ferguson.
 Poirot examinou, pensativo, um anel com sinete,
guardando-o em seguida na gaveta onde o encontrara.
 Dali foram para a cabina de Louise Bourget.
A criada costumava tomar as suas refeições depois dos
outros passageiros, mas Race dera ordem para que ela
fosse reunir-se aos outros.
 Um dos criados veio procurá-lo.
 - Desculpe-me, senhor, mas não consigo encontrar aquela
rapariga. Não posso saber para onde foi.
 Race espreitou para dentro da cabina de Louise.
Estava vazia.
 Foram para o tombadilho de passeio, e começaram
a busca nas cabinas a estibordo. A de Fanthorp era a
primeira. Aqui, perfeita ordem. Mr. Fanthorp não
trazia grande bagagem, mas tudo o que tinha era de
boa qualidade.
 - Nenhuma carta - comentou Poirot. - Este
Mister Fanthorp tem o cuidado de destruir a sua
correspondência.
 Em seguida, foram para a cabina de Tim Allerton.
 Havia ali sinais de uma mentalidade de anglo -católico - um
pequeno tríptico e um grande terço de madeira trabalhada. 
Além das roupas de uso pessoal, encontraram um manuscrito incompleto, muito anotado e rabiscado, e 
uma boa colecção de livros, quase todos de recente publicação. Havia também uma grande quantidade de 
cartas numa gaveta. Poirot, que nunca
tivera escrúpulo de ler a correspondência alheia, passou uma
vista de olhos por elas. Notou que não havia nenhuma de Joana Southwood. Apanhou um tubo de 
seccotine, examinando-o com ar distraído, depois disse:
 - Vamos continuar.
 - Nada de lenços de Woolworth - observou Race, tornando a
pôr numa gaveta o que dali tirara.
 A seguir, vinha a cabina de Mrs. Allerton. Muito
bem arrumada; no ar, um suave perfume de lavanda...
 A busca terminou logo. Race comentou, ao sair:
 - Uma senhora correcta, esta.
 A segunda cabina era a que Simon Doyle usava como vestiário.
As coisas de primeira necessidade, como pijamas e objectos de toilette, tinham sido levados para a cabina 
de Bessner, mas o resto ficara ali. Duas malas de coiro de bom tamanho e uma mala-armário. No armário, 
havia também algumas roupas.
 - Vamos examinar tudo com cuidado, meu amigo
- disse Poirot. - É bem provável que o ladrão tenha
escondido aqui as pérolas.
 - Acha?
 - Sim, sim. Pense bem! O ladrão, seja ele quem
for, devia saber que cedo ou tarde iríamos fazer uma
busca e que seria loucura esconder o colar na sua própria
cabina. Os lugares públicos apresentam outras dificuldades,
mas aqui está uma cabina que não poderá ser visitada pelo dono. E, portanto, se o colar for encontrado
aqui, ficaremos na mesma.
 Mas, por mais que procurassem, nada encontraram.
 Poirot soltou uma exclamação descontente e mais
uma vez saíram para o tombadilho.
 A cabina de Linnet fora fechada, depois de o corpo
ser removido, mas Race trouxera a chave.
 Entraram. A não ser pela ausência do corpo, estava
tudo exactamente como de manhã.
 - Poirot, se há alguma coisa para ser descoberta
aqui, pelo amor de Deus, descubra-a! - exclamou
Race. - Ninguém mais competente do que você, tenho a certeza
disso.
 - Desta vez não se refere às pérolas, mon ami?
 - Não. O crime é mais importante. É possível
que alguma coisa me tenha escapado hoje de manhã.
 Calmamente, com método e habilidade, Poirot começou a busca.
Pôs-se de joelhos e examinou o soalho,
palmo a palmo. Em seguida a cama. Depois o armário, as gavetas
da cómoda, a mala-armário, as duas finas maletas.
Concentrou-se finalmente no lavatório.
Vários cremes, pós, loções. Mas a única coisa que pareceu
interessar Poirot foram dois frascos, com a etiqueta
"Nailex". Tirou-os da prateleira e levou-os para
a mesa de toilette. Um deles, com o rótulo "Nailex Rose",
estava vazio, a não ser uma ou duas gotas de um
líquido rubro, no fundo. O outro, do mesmo tamanho, mas
rotulado "Nailex Cardinalv, estava quase
cheio. Poirot desarrolhou-os a ambos, cheirando-os
com cuidado e delicadeza.
 Um cheiro de pêra invadiu a cabina. Com uma careta, o
detective rolhou os frascos.
 - Descobriu alguma coisa? - perguntou Race.
 Poirot replicou com um provérbio francês:
 - On ne prend pas les mouches avec le vinaigre.
 Depois acrescentou, com um sorriso:
 - Meu amigo, não tivemos sorte. O assassino não
foi gentil. Não deixou cair as abotoaduras, a ponta do
cigarro, a cinza do charuto ou, no caso de se tratar de
uma mulher, o lenço, o bâton, o gancho do cabelo.
 - Somente o frasco de verniz para unhas?
 Poirot encolheu os ombros, dizendo:
 - Tenho que perguntar à criada. Há aqui uma
coisa... sim, uma coisa muito curiosa.
 - Onde diabo foi ela meter-se?
 Saíram, fecharam a porta e foram para a cabina de
Miss Van Schuyler.
 Ali, também, todos os sinais de luxo - tudo em
perfeita ordem.
 A cabina seguinte era a cabina dupla, ocupada por
Poirot; a seguir vinha a de Race.
 - Pouco provável que o tenham escondido numa
destas - disse Race. Poirot não concordou.
 - É possível. Certa vez, no Expresso do Oriente,
tive que investigar um assassínio. Havia o mistério de
um quimono vermelho. Tinha desaparecido, e no entanto devia
estar no comboio. Achei-o... imagina onde?...
Na minha própria maleta, fechada à chave! Ah, mas
que impertinência!
 - Bom, vejamos se alguém foi impertinente consigo ou 
comigo desta vez.
 Mas nada encontraram. Em seguida, revistaram a cabina de
Miss Bowers, com igual resultado. Os lenços ali,
eram simples, de linho com uma inicial, apenas.
 A seguir, a cabina das duas Otterbournes. Também aqui 
Poirot foi meticuloso, mas sem resultado algum.
 Logo depois entraram na cabina de Bessner. Ao lado de Simon,
estava uma bandeja com comida em que
ele não tocara.
 - Sem apetite - desculpou-se Simon.
 Parecia febril, mais doente do que no princípio do
dia. Poirot compreendeu a ansiedade de Bessner em
levá-lo o mais depressa possível para um hospital.
 O detective explicou o que ele e Race estavam a fazer e
Simon inclinou a cabeça com ar aprovador. Manifestou grande
surpresa quando soube que as pérolas haviam sido devolvidas por Miss Bowers, e que eram falsas.
 - Tem a certeza absoluta, Mister Doyle, de que
sua esposa não tinha um colar falso, que trouxe em lugar do
verdadeiro?
 Simon abanou enfaticamente a cabeça.
 - Oh, tenho a certeza. Linnet adorava aquele colar e 
usava-o em toda a parte. Estava no seguro e acho
que por isso ela se despreocupava um pouco.
 - Precisamos então continuar a nossa busca.
 Poirot abriu as gavetas. Race atacou uma das malas.
 Simon fitou-os, admirado, e perguntou:
 - Oiçam, não suspeitam do velho Bessner, não
é verdade?
 Poirot encolheu os ombros, replicando:
 - Porque não? Que sabemos nós dele? Somente
o que ele próprio nos contou.
 - Mas ele não poderia esconder aqui o colar, sem
que eu...
 - Não poderia esconder hoje, sem que o senhor o
percebesse. Mas a substituição pode ter sido feita há
muitos dias.
 - Não pensei nisso.
 A busca foi improfícua.
 Agora, a cabina de Pennington. Os dois homens
levaram algum tempo a examinar com cuidado o conteúdo 
de uma pasta - vários documentos que exigiam
a assinatura de Linnet.
 Poirot comentou em tom lúgubre:
 - Tudo acima de qualquer suspeita. Não é também a sua
opinião?
 - Sem dúvida. Mas o homem não é nenhum idiota. Se houvesse
aqui algum documento comprometedor, uma procuração, ou coisa
parecida, é mais do que certo que o teria destruído imediatamente após o crime.
 - Tem razão.
 Poirot tirou da gaveta de cima da cómoda um pesado Colt,
examinou-o, guardando-o novamente.
 - Então ainda há gente que viaja armada! - murmurou ele.
 - Sim, significativo, talvez. Mas Linnet não foi
assassinada com uma arma deste calibre. - Race fez uma pausa 
e depois disse: - Sabe uma coisa? Tenho
procurado uma resposta à sua observação sobre o revólver
atirado ao rio. Suponhamos que o assassino o
tenha deixado na cabina, e que outra pessoa o deitou fora?
 - Sim, é possível. Também pensei nisso. Mas dá ensejo a várias perguntas. Quem era essa segunda 
pessoa? Que
interesse tinha em proteger Jacqueline? Que estava lá a fazer? A única pessoa que nós sabemos que 
entrou na cabina de Linnet foi Miss Van Schuyler.
Acha possível ela ter tirado o revólver? Que motivo
tem para proteger Jacqueline? E no entanto... que outro motivo
pode existir para a remoção da arma?
 Race sugeriu:
 - Talvez a velha tenha reconhecido a sua écharpe,
ficasse assustada e atirasse tudo fora.
 - A écharpe, talvez. Mas a arma? Concordo, no
entanto, que talvez seja uma solução. Mas é pouco
subtil, bon Dieu, é pouco subtil. E você ainda não percebeu
uma coisa a respeito da écharpe...
 Quando saíram da cabina de Pennington, Poirot
propôs que Race continuasse a revistar as que faltavam, de
Jacqueline, de Cornélia, e duas desocupadas,
enquanto ele ia conversar com Simon Doyle.
 Voltou então para a cabina de Bessner.
 Simon disse, ao vê-lo entrar:
 - Oiça, estive a reflectir. Tenho a certeza de que o
colar de ontem à noite era o verdadeiro.
 - Porque diz isso, Mister Doyle?
 - Porque Linnet... - ele contraiu-se ligeiramente
ao pronunciar o nome da esposa - esteve a acariciá-lo
pouco antes do jantar e falando sobre ele. Entendia de
jóias. Tenho a certeza de que teria percebido, se fosse
falso...
 - Em todo o caso, era uma boa imitação. Diga-me
uma coisa: Mistress Doyle estava habituada a separar-se do
colar? Emprestou-o alguma vez a uma amiga, por exemplo?
 Simon corou, ligeiramente constrangido.
 - O senhor sabe, Mister Poirot, é-me difícil responder...
eu... o senhor compreende, não havia muito
tempo que eu conhecia Linnet.
 - Ah, não; foi um romance rápido, o seu.
 Simon continuou:
 - E, portanto, não podia estar a par de uma coisa
dessas. Mas Linnet era muito generosa. Não duvido
de que isso tenha acontecido.
 Poirot disse em voz muito suave:
 - Por exemplo, nunca emprestou o colar a Mademoiselle de
Bellefort?
 - Que quer dizer com isso? - exclamou Simon,
corando violentamente. Tentou sentar-se, teve uma
contracção de dor e caiu de novo sobre a cama. - Que pretende
insinuar? Que Jackie roubou o colar?
Não foi ela. Juro que não. Jackie é honesta como ninguém. É
ridículo supor que é ladra... completamente ridículo.
 Poirot fitou-o com os olhos brilhantes.
 - Oh, lá lá lá! - exclamou inesperadamente. - Parece que 
fui mexer num vespeiro.
 - Jackie é honesta!
 Poirot lembrou-se de uma voz de mulher, em Assuão, à beira
do Nilo, dizendo: "Amo Simon... e ele ama-me. "
 Ficara conjecturando qual das três asserções que
ouvira naquela noite era a verdadeira. Parecia-lhe agora 
que fora Jacqueline quem mais se aproximara da verdade.
 A porta abriu-se e Race apareceu.
 - Nada - disse em tom brusco. - Bom, era o
que esperávamos. Vejo que os criados vêm para nos
contar o resultado da busca, no salão.
 Um homem e uma mulher apareceram à porta.
 O homem foi o primeiro a falar.
 - Nada, senhor.
 - Algum dos homens fez oposição?
 - Somente o italiano. Falou muito sobre isso.
 Disse que era uma vergonha... qualquer coisa nesse
 género. E tinha um revólver.
 - Que espécie de revólver?
 - Automático. Mauser 25, senhor.
 - Os italianos são nervosos - comentou Simon.
 - Richetti fez um barulho dos diabos em Uadi Halfa,
só por causa de um telegrama errado. Foi muito grosseiro com
Linnet.
 Race voltou-se para a criada das cabinas, uma mulher forte e
bonita.
 - Nada, nas senhoras - declarou ela. - Todas protestaram, a não ser Mistress Allerton, que não podia ter 
sido mais gentil. Nem mesmo sinal do colar!
Por pensar nisto, Miss Rosalie Otterbourne tem um
revolverzinho na bolsa.
 - De que tipo?
 - Pequenino, com cabo de madrepérola. Mais parece um
brinquedo.
 Race teve um sobressalto.
 - Maldito caso! Pensei que ela estivesse livre de
qualquer suspeita. Porque será que toda a gente, neste
navio anda com revólver de cabo de madrepérola?
 Voltou-se para a mulher e perguntou:
 - Mostrou-se aborrecida quando você descobriu o
revólver?
 A criada abanou a cabeça e respondeu:
 - Não creio que tenha percebido. Eu estava de
costas, quando examinei a bolsa.
 - De qualquer maneira, ela devia saber que o revólver seria
encontrado. Oh, bom, não sei o que pensar. E quanto à criada?
 - Batemos o navio todo à procura dela, senhor, e
não conseguimos encontrá-la.
 - De que se trata? - perguntou Simon.
 - Louise Bourget, a criada de Mistress Doyle, desapareceu.
 - Desapareceu?
 Race disse com ar pensativo:
 - É possível que o colar tenha sido roubado por ela. É a única pessoa que poderia ter conseguido uma 
imitação.
 - E depois, quando percebeu que iam revistar o
navio, atirou-se ao rio - sugeriu Simon.
 - Tolice! - replicou Race em tom irritado. - Ninguém pode
atirar-se de um navio como este em pleno dia, sem que 
alguém dê por isso! Ela deve estar aqui.
 Houve uma pausa, depois Race perguntou à criada:
 - Quando foi que Louise foi vista pela última vez?
 - Mais ou menos meia hora antes de tocarem a sineta do
almoço.
 - Vamos examinar a sua cabina. Talvez encontremos aí algum
indício.
 Race desceu para o tombadilho de baixo, acompanhado por
Poirot. Abriram a porta da cabina e entraram.
 Louise Bourget, que tinha por obrigação conservar
em ordem as coisas dos outros, não parecia muito ordenada no
que era seu. Em cima da cómoda havia uma confusão de objectos, a sua maleta estava aberta, com 
roupas caídas para fora, impedindo-a que se fechasse, e nas cadeiras estavam 
pousadas algumas roupas de baixo.
 Poirot examinou as gavetas da cómoda e Race a
maleta.
 Os sapatos de Louise estavam alinhados perto da
cama. Um deles, de verniz preto, parecia descansar
num ângulo muito esquisito, quase sem apoio. Tão
extraordinário aquilo que chamou a atenção de Race.
 Race fechou a maleta e inclinou-se sobre os sapatos.
 Soltou uma brusca exclamação...
 Poirot voltou-se vivamente para ele e perguntou
 - Qu'est-ce qu'il y a?
 Race respondeu sombriamente:
 - Ela não desapareceu. Está aqui, debaixo da cama..



CAPíTULO 22

 O corpo sem vida de Louise Bourget estava no
chão da cabina. Os dois homens inclinaram-se para o
examinar.
 Race foi o primeiro a erguer-se.
 - Morta há mais de uma hora, creio eu. Bessner
terá que dar o seu parecer. Apunhalada no coração.
Morte instantânea, com certeza. Não está nada bonita,
não é verdade?
 - Não - respondeu Poirot, estremecendo ligeiramente.
 O rosto moreno e felino estava convulsionado numa 
expressão de surpresa e fúria - os lábios abertos,
mostrando os dentes.
 Poirot inclinou-se novamente, erguendo a mão direita da
morta. Abriu-lhe os dedos, que ainda agarravam qualquer 
coisa. Entregou a Race um pedacinho de papel de um tom rosa-lilás e perguntou:
 - Sabe o que é?
 - Dinheiro.
 - O canto de uma nota de mil francos, creio eu.
 - Bom, não há dúvida quanto ao que aconteceu - disse Race. - Ela sabia alguma coisa, e estava a explorar 
o assassino. Bem notámos nós que ela não estava a ser muito
sincera hoje de manhã!
 - Temos sido idiotas... imbecis! - exclamou Poirot. -
Devíamos ter compreendido... nesse momento.
Que foi que ela disse? Como poderia eu ver ou ouvir alguma
coisa! Eu estava no tombadilho de baixo. Claro
que, se não tivesse sentido sono, se tivesse subido as
escadas, talvez tivesse visto o assassino, esse monstro, entrar ou sair da cabina da senhora; mas como 
não foi assim..." Claro que foi o que aconteceu! Ela subiu. Viu alguém
esgueirando-se para a cabina de Linnet, ou saindo de
lá. E, por causa da sua ganância, da sua insensata ganância,
jaz aí agora!
 - E estamos longe de saber quem a matou - disse Race,
aborrecido.
 Mas Poirot abanou a cabeça, dizendo:
 - Não, não... Sabemos muito mais agora. Sabemos... quase
tudo. Parece incrível... e no entanto deve
ter sido assim. Mas não compreendo... Ah! Que idiota
fui hoje de manhã! Achámos... achámos que Louise
estava a ocultar-nos alguma coisa, e não percebemos a
causa de tudo: chantage.
 - Deve ter exigido algum dinheiro imediatamente
- disse Race. - Com ameaças. O assassino foi obrigado a ceder,
pagando-a em dinheiro francês. Algum indício?
 - Não o creio. Muita gente traz em viagem uma
reserva de dinheiro, libras, dólares, e também francos.
Com certeza o assassino deu-lhe tudo o que tinha, em
moeda de vários países. Vamos continuar.
 - O assassino entrou aqui, deu-lhe o dinheiro e
depois...
 - Depois, ela contou o dinheiro - terminou Poirot. - Oh,
sim, conheço esse tipo. Ela contaria o dinheiro, e ao fazê-lo
estaria distraída. O assassino atacou. Tendo conseguido
matá-la, agarrou o dinheiro e
fugiu... sem notar que ficava o canto de uma nota.
 - Talvez seja possível identificá-lo por aí - disse
Race, sem grande convicção.
 - Duvido. Ele examinará as notas e notará o rasgão. Claro
que, se fosse um sujeito avarento, não teria
coragem de destruir uma nota de mil francos; mas
acredito que seja um tipo completamente diferente.
 - Porque diz isso?
 - Tanto este crime como o de Mistress Doyle exigem certas
qualidades: coragem, audácia, presença de
espírito, rapidez; qualidades que não condizem com
um temperamento prudente, económico.
 Race abanou a cabeça, desanimado.
 - Vou mandar chamar Bessner.
 O exame médico não durou muito. Com uma profusão de Achs,
Sos e outras exclamações, Bessher pôs mãos à obra.
 - A morte não ocorreu há mais de uma hora - declarou ele. -
Foi rápida, instantânea.
 - Que arma acha o senhor que foi usada?
 - Ach, isto é interessante. Alguma coisa muito
afiada, muito fina, muito delicada. Posso mostrar-lhes
de que tipo.
 Foram todos para a cabina de Bessner. O médico
abriu uma mala pequena, tirando dali uma espécie de
bisturi longo e fino.
 - Alguma coisa neste género, meu amigo. Não
uma faca comum de mesa.
 - Espero que nenhum dos seus instrumentos...
lhe falte, doutor? - perguntou Race suavemente.
 Bessner encarou-o; uma onda de sangue subiu-lhe
ao rosto.
 - Que diz? - exclamou indignado. - Acha que
eu, Carl Bessner, tão conhecido em toda a áustria, eu,
com a minha clínica, os meus aristocráticos clientes...
eu tenha matado uma miserável femme de chambre! Ah,
mas é ridículo, absurdo o que diz! Nenhum dos meus
instrumentos me falta, nenhum, garanto-lhe. Estão todos aqui,
nos seus lugares. Verifique o senhor mesmo.
Não me esquecerei deste insulto à minha profissão.
 Bessner fechou a caixa bruscamente, atirou-a para
cima de uma cadeira e passou furioso para o tombadilho.
 - Uf! - exclamou Simon - o velho ficou furioso!
 - É lamentável - disse Poirot, encolhendo os ombros.
 - Estão enganados. O velho Bessner é uma óptima criatura,
apesar de ser meio boche.
 O médico reapareceu subitamente.
 - Querem ter a bondade de sair da minha cabina?
Tenho de fazer o curativo à perna do doente.
 Miss Bowers entrara depois dele, e esperava, correcta e
profissional, que os outros se retirassem.
 Race e Poirot obedeceram vagarosamente. Race
murmurou qualquer coisa e passou à frente.
 Poirot voltou à esquerda.
 Ouviu vozes femininas, uma gargalhada... Jacqueline e
Rosalie conversavam na cabina desta última.
 A porta estava aberta. As raparigas ergueram os
olhos quando a sombra de Poirot caiu sobre elas. Rosalie
sorriu para ele pela primeira vez, um sorriso tímido 
e amável, um tanto incerto, como quem fazia uma
coisa com que não estava familiarizada.
 - Falando da vida alheia, meninas! - brincou ele.
 - Não, nada disso - respondeu Rosalie. - Para
falar a verdade, estávamos a comparar os nossos bâtons.
 Poirot sorriu.
 - Les chiffons d'aujourd'hui - murmurou ele.
 Havia algo de forçado no seu sorriso, e Jacqueline,
mais perspicaz do que Rosalie, não deixou de notar o
facto. Largou o batôn e passou para o tombadilho.
 - Alguma coisa... que foi que aconteceu?
 - Acertou, mademoiselle. Alguma coisa aconteceu.
 - Que foi? - perguntou Rosalie, vindo juntar-se
a eles.
 - Outra morte - disse Poirot.
 Rosalie ficou um minuto com a respiração suspensa. 
Poirot observava-a atentamente. Viu a expressão de
alarme, e, mais do que isso, de consternação, que 
por um minuto passou pelos olhos dela.
 - A criada de Mistress Doyle foi assassinada - disse 
ele sem rodeios.
 - Assassinada? - exclamou Jacqueline. - O senhor disse
assassinada?
 - Sim, foi isso o que eu disse.
 Embora a resposta tivesse sido dada a Jackie, os
olhos de Poirot observavam Rosalie. Foi a ela que se
dirigiu em seguida:
 - A tal criada viu alguma coisa que não devia ter
visto. E, portanto, receando que ela não soubesse guardar
segredo, reduziram-na para sempre ao silêncio!
 - Que teria ela visto?
 A pergunta foi feita de novo por Jackie, e de novo
Poirot respondeu a Rosalie. Interessante, aquela cena
triangular...
 - Quanto a isso, não pode haver dúvida - disse o
detective. - Deve ter visto alguém entrar ou sair da
cabina de Mistress Doyle, na noite do crime.
 Poirot era observador. Notou a respiração ofegante, o
estremecimento das pálpebras... A reacção de
Rosalie fora exactamente a que ele esperava ver.
 - Ela disse quem? - perguntou Rosalie.
 Poirot sacudiu tristemente a cabeça.
 Ouviram-se passos no tombadilho. Cornélia, apareceu,
assustada, de olhos arregalados.
 - Oh, Jacqueline, aconteceu uma coisa horrível!
 Afastaram-se as duas. Instintivamente, Poirot e
Rosalie tomaram a direcção oposta.
 A jovem perguntou bruscamente:
 - Porque me olha dessa forma? Que é que lhe
passou pela cabeça?
 - A senhora fez-me duas perguntas. Far-lhe-ei
uma só, em troca, mademoiselle. Porque não me conta a
verdade?
 - Não sei a que se refere. Contei-lhe tudo, hoje
de manhã.
 - Não; nem tudo. Não me contou que traz na
bolsa um revólver de pequeno calibre, com cabo de
madrepérola. Não me contou tudo o que viu a noite
passada.
 A rapariga corou. Depois disse secamente:
 - Não é exacto. Não tenho revólver nenhum.
 - Insisto em dizer que tem um revólver na sua
bolsa.
 Ela deu uma reviravolta, entrou na cabina e voltou
imediatamente, entregando-lhe com gesto brusco a sua
bolsa de camurça cinzenta.
 - Está a dizer absurdos. Verifique.
 Poirot abriu a bolsa. Não havia dentro nenhum revólver.
 Devolveu-a a Rosalie, notando a expressão desdenhosa e
triunfante do olhar dela.
 - Não, não está aqui - disse ele, bem-humorado.
 - Vê? Nem sempre tem razão, Monsieur Poirot.
E engana-se sobre aquela coisa ridícula que disse.
 - Não; não o creio.
 - O senhor é impossível! - declarou ela, batendo
o pé, indignada. - Mete uma ideia na cabeça, e vai
batendo, batendo sempre na mesma tecla.
 - É porque quero que me diga a verdade.
 - Qual é a verdade? O senhor parece conhecê-la
melhor do que eu.
 - Quer que lhe diga o que foi que a senhora viu?
Se eu acertar, está pronta a confessar que acertei? Pois
bem, vou começar. Acho que, quando deu a volta pela
popa do navio, a senhora estacou subitamente porque
viu um homem a sair de uma cabina do centro do
tombadilho; a cabina de Mistress Doyle, como ficou a
saber no dia seguinte. Viu-o fechar a porta e afastar-se
para o outro lado, entrando numa das cabinas da extremidade. 
E agora: acertei, mademoiselle?
 Rosalie não respondeu.
 Poirot continuou:
 - Talvez ache mais sensato não responder. Talvez
tenha medo de, se falar, ser também assassinada.
 Por um momento pensou que ela morderia a isca - que a acusação à sua coragem conseguiria aquilo que 
argumentos 
mais subtis não tinham conseguido.
 Os lábios de Rosalie entreabriram-se... tremeram.
 - Não vi ninguém - disse ela.



CAPíTULO 23

 Endireitando os punhos do vestido, Miss Bowers
saiu da cabina do médico.
 Jacqueline abandonou Cornélia bruscamente e 
aproximou-se da enfermeira.
 - Como vai ele?
 Poirot chegou a tempo de ouvir a resposta. Miss Bowers
parecia preocupada... Disse:
 - Não vai muito mal.
 - Quer dizer que piorou? - exclamou Jacqueline.
 - Bom, não nego que ficarei mais tranquila depois da
radiografia, quando ele estiver num hospital.
Quando acha que chegaremos a Shellâl, Mister Poirot?
 - Amanhã, cedo.
 Miss Bowers comprimiu os lábios e abanou a cabeça
lentamente.
 - É pena. Estamos a fazer o possível, mas há sempre o perigo
de uma septicemia.
 Jacqueline agarrou o braço da enfermeira, exclamando:
 - Ele vai morrer? Vai morrer?
 - Céus, não, Miss de Bellefort. Isto é, espero
realmente que não. O ferimento em si não é perigoso.
Mas não há dúvida quanto à necessidade de uma radiografia. E,
naturalmente, o pobre Mister Doyle deve ficar hoje em repouso absoluto. Com toda esta agitação... não
é de admirar que a febre tenha subido.
O choque da morte da mulher, e uma e outra coisa...
 Jacqueline largou o braço da enfermeira e afastou-se, indo
debruçar-se na amurada.
 - Na minha opinião, nunca se deve perder a esperança - disse
Miss Bowers. - Felizmente, Mister
Doyle tem uma óptima constituição, e isto é um ponto
a seu favor. Mas não há dúvida que esta alta de temperatura
causa preocupações...
 Abanou a cabeça, acertou os punhos mais uma vez
e afastou-se em passos rápidos.
 Com os olhos cheios de lágrimas, Jacqueline dirigiu-se,
cambaleante, para a sua cabina. Sentiu que
alguém a ajudava a firmar-se. Voltou-se e deu com
Poirot. Apoiou-se a ele e entraram juntos na cabina.
 Jacqueline sentou-se na cama, e as lágrimas correram-lhe
então livremente, acompanhadas de soluços.
 - Ele vai morrer. Vai morrer. Sei que vai morrer.
E fui eu que o matei...
 Poirot encolheu os ombros, com ar tristonho.
 - Mademoiselle, o que está feito está feito. É tarde
de mais para arrependimentos.
 Jacqueline exclamou, apaixonadamente:
 - Se ele morrer, a culpa será minha. Eu!...
E amo-o tanto, tanto...
 - De mais... - suspirou Poirot.
 O pensamento ocorrera-lhe meses antes, no restaurante de 
M. Blondin, e era ainda essa a sua opinião.
 Após ligeira hesitação, continuou:
 - Mas não se fie no que diz Miss Bowers. Achei
sempre as enfermeiras muito lúgubres! A enfermeira
da noite admira-se sempre de encontrar o doente vivo,
ao anoitecer, e a enfermeira do dia fica admirada por
encontrá-lo vivo na manhã seguinte! Elas conhecem a
fundo, compreende, as complicaçÕes que podem sobrevir. Uma
pessoa que guia um carro poderia imaginar: se um roadster
saísse daquela encruzilhada, se aquele camião se lembrasse 
de repente de fazer marcha atrás, se a direcção do carro que se aproxima se partisse, se um cão saltasse 
daquela cerca em cima do meu braço; eh bien com certeza eu morreria. Mas a
gente supÕe, e geralmente com razão, que nenhuma
dessas coisas acontecerá e que a viagem terminará sem
incidentes.
 Jacqueline disse, sorrindo por entre as lágrimas:
 - Procura consolar-me, Monsieur Poirot?
 - Deus sabe o que tento fazer! A senhora não devia ter 
feito esta viagem.
 - Tem razão... Tem sido... horrível! Mas está
quase terminada.
 - Mais oui... Mais oui.
 - E Simon irá para o hospital e será bem tratado,
e tudo se arranjará.
 - Fala como uma criança! E viveram para sempre
felizes. É isto, não é?
 A rapariga corou.
 - Monsieur Poirot, garanto-lhe que nunca...
 - "É cedo de mais para pensarmos nisso!" É a frase
hipócrita que devia ter dito, não é verdade? Mas a
senhora é meio latina, mademoiselle. Deve saber reconhecer a
verdade, mesmo quando não é muito elegante. Le roi est mort...
vive le roi! O Sol escondeu-se, já se vê a Lua. É isto, não é?
 - O senhor não compreende. Ele tem apenas dó
de mim, porque sabe como me sinto por ser a causadora de todo
o seu sofrimento.
 - Ah, bom, a piedade sincera é um nobre sentimento -
declarou Poirot.
 Fitou-a com ar meio zombeteiro, em que havia
também outra expressão. Murmurou baixinho, em francês:
La vie est vaine
Un peu d'amour
Un peu de haine
Et puis bonjour.

La vie est brève
Un peu d'espoir
Un peu de rêve
Et puis bonsoir.

 O detective saiu de novo para o tombadilho. Race,
que passeava de borda a borda, chamou-o.
 - Poirot? óptimo. Tenho uma ideia.
 Passou o braço pelo do detective e começaram a
caminhar juntos.
 - A respeito de um comentário de Doyle. Oportunamente, não
lhe dei importância. Qualquer coisa sobre um telegrama.
 - Tiens... c'est vrai.
 - Com certeza não dá nada, mas não podemos
desprezar nenhum indício. Com os diabos, meu amigo, duas
mortes e ainda estamos no escuro!
 - Não; no escuro não. No claro.
 Race fitou-o com curiosidade.
 - Tem alguma ideia?
 - Agora é mais do que uma ideia. Tenho a certeza.
 - Desde... quando?
 - Desde a morte de Louise Bourget.
 - Macacos me mordam se entendo alguma coisa!
 - Meu amigo, está tudo tão claro, tão claro! Só há
certas dificuldades. Embargos, impedimentos! Compreenda-me: à
volta de uma pessoa como Linnet Doyle há tanta coisa... tantos
sofrimentos... ódio, inveja, ciúme, mesquinhez. Como um enxame de moscas... zumbindo... zumbindo.
 - Mas chegou a alguma conclusão? - perguntou
Race sem poder conter a curiosidade. - Sei que não
diria uma coisa dessas, a não ser que tivesse a certeza.
Quanto a mim, estou na mesma. Tenho as minhas suspeitas, é
claro...
 Poirot estacou subitamente, agarrando com força o
braço de Race.
 - Você é um grande homem, mon colonel. Não
diz: "Conte-me. Que foi que descobriu?" Sabe que, se
pudesse falar, eu falaria. Há ainda tanta coisa para
esclarecer! Mas reflicta, reflicta durante alguns minutos
sobre o que lhe vou dizer. Há certos pontos... A declaração de
Mademoiselle de Bellefort, de que alguém
ouviu a nossa conversa em Assuão. O depoimento de
Mister Tim Allerton, sobre o que ouviu ou não ouviu
na noite do crime. As significativas respostas de Louise
Bourget, hoje de manhã. O facto de Mistress Allerton beber
água, seu filho whiskey e soda, e eu vinho.
Acrescente a isto os dois frascos de verniz das unhas, e
o provérbio que citei na ocasião. E, finalmente, chegamos ao
ponto culminante da história: o facto do revólver ter sido
envolvido num lenço barato e numa écharpe de veludo, e atirado
ao rio...
 Race ficou alguns minutos em silêncio, depois abanou a
cabeça.
 - Não compreendo. Tenho apenas uma vaga ideia
do que está a insinuar, nada mais.
 - É porque você está enxergando apenas a metade. E lembre-se
de uma coisa: temos que começar,
desde o princípio, pois as nossas primeiras deduções
estavam completamente erradas.
 Race fez uma careta.
 - Estou habituado a isso. às vezes, tenho a impressão de que
é só esse o trabalho do detective: voltar
atrás, recomeçar!
 - Sim, tem razão. E é justamente isso que muita
gente não quer fazer. Concebem uma teoria e querem
que tudo caiba dentro dela. Se alguma coisa não se encaixa,
afastam-na sem mais nem menos. Mas os factos
que não se encaixam são justamente os mais significativos.
Durante todo este tempo, reconheci a importância do revólver
ter sido levado do local do crime.
Sabia que tinha alguma significação, mas há meia hora
somente compreendi qual era essa significação!
 - E eu ainda não vejo nada!
 - Mas verá! Reflicta sobre os pontos que lhe indiquei.
Agora, vamos solucionar o problema do telegrama. Isto é, se
Herr Doktor nos receber.
 Bessner recebeu-os carrancudo.
 - Que é isto? Querem ver de novo o meu doente?
Garanto-lhes que é uma imprudência. Está com febre,
teve um dia muito agitado.
 - Apenas uma pergunta. Nada mais do que isso
- prometeu Race.
 O médico afastou-se com um grunhido de descontentamento 
e os dois homens entraram na cabina.
 Bessner passou por eles, resmungando qualquer
coisa e disse:
 - Volto daqui a três minutos, o tempo que lhes
dou para falarem com o doente.
 Os seus passos pesados ressoaram no tombadilho.
 O olhar de Simon interrogou os dois homens.
 - Que desejam?
 - Uma coisa de nada - disse Race. - Quando os
criados de bordo me disseram que Richetti se tinha
mostrado muito desagradável, o senhor observou que
isso não era de admirar, pois o homem tinha mau génio, 
e fora muito grosseiro com sua esposa, a respeito
de certo telegrama. Pode contar-nos o incidente?
 - Pois não. Foi em Uadi Halfa, quando acabávamos de voltar
da Segunda Catarata. Linnet julgou ter
visto um telegrama para ela. Esqueceu-se de que o seu
nome já não era Ridgeway; e Richetti e Ridgeway são
parecidos, quando escritos em má caligrafia. Abriu,
portanto, o telegrama, não podendo entendê-lo; nisto,
o italiano aproximou-se furioso, arrancando-lhe o telegrama
das mãos. Ela seguiu-o, para lhe pedir desculpa, mas o homem
tratou-a com muita grosseria.
 Race respirou profundamente.
 - E o senhor sabe, Mister Doyle, o que dizia esse
telegrama?
 - Sei, sim senhor; Linnet leu um trecho em voz
alta. Dizia...
 Interrompeu-se. Qualquer coisa estava a acontecer
lá fora...
 - Onde estão Mister Poirot e o coronel Race?
Preciso vê-los imediatamente. É muito importante.
Trago informações importantes. Eu... Estão com Mister Doyle?
 Bessner não fechara a porta; somente a cortina se
interpunha entre a cabina e o tombadilho. Mrs. Otterbourne
afastou-a, entrando como um furacão. Estava
vermelha, caminhando em passo incerto, e a sua voz
não era muito firme.
 - Mister Doyle, sei quem matou sua esposa! - exclamou ela em
tom dramático.
 - Quê?
 Simon e os dois outros homens fitaram-na estupefactos. Mrs.
Otterbourne lançou-lhes um olhar triunfante. Estava feliz,
imensamente feliz.
 - Sim, a minha teoria está provada. Instinto primitivo,
impulso irresistível... Pode parecer impossível,
fantástico... mas é verdade.
 Race perguntou bruscamente:
 - Quer dizer que tem em seu poder provas contra
a pessoa que assassinou Mistress Doyle?
 Mrs. Otterbourne caiu sobre uma cadeira, abanando
enfaticamente a cabeça.
 - Claro que tenho. Os senhores concordam, não é
verdade, que a pessoa que matou Louise Bourget também
matou Linnet Doyle?
 - Sim, sim - disse Simon em tom impaciente. - É lógico.
Continue.
 - Então não me enganei. Sei quem matou Louise
Bourget, e portanto sei quem matou Linnet Doyle!
 - Quer dizer que tem uma teoria a respeito da
morte de Louise Bourget - disse Race em tom céptico.
 Mrs. Otterbourne voltou-se para ele como uma fera.
 - Não, nada disso. Tenho a certeza absoluta. Vi a
pessoa com os meus próprios olhos.
 Agitado, febril, Simon pediu:
 - Pelo amor de Deus, comece pelo princípio. Sabe quem matou
Louise Bourget?
 Mrs. Otterbourne inclinou a cabeça.
 - Vou contar-lhes exactamente o que aconteceu.
 Sim, ela sentia-se feliz, sem dúvida nenhuma! Era
aquele o seu momento de triunfo. Pouco importava
que os seus livros não tivessem saída... Pouco importava que o
público que antes os devorava tivesse agora
outros predilectos! Salomé Otterbourne tornar-se-ia
novamente famosa, o seu nome apareceria nos jornais... Seria a
principal testemunha num crime de morte!
 Respirou profundamente e abriu a boca.
 - Foi quando desci para o almoço. Não tinha
vontade nenhuma de comer... depois daquela tragédia... Bom,
este pormenor não interessa. No meio do
caminho, ocorre-me que me esquecera de certa coisa
na cabina e pedi a Rosalie que fosse buscá-la.
 Mrs. Otterbourne fez uma pequena pausa.
 A cortina moveu-se ligeiramente, como que ao toque da brisa,
mas nenhum dos três homens notou coisa alguma.
 - Eu... - Mrs. Otterbourne parou de novo. Era
um assunto delicado, mas não podia desprezar aquele
pormenor. - Eu... tinha uma combinação com uma
das pessoas... do... hum... personnel do navio. Esta
pessoa tinha que me... arranjar certa coisa... e eu não queria que minha filha soubesse... Ela às vezes é 
implicante...
 Bom, a história não estava lá muito bem contada,
mas depois poderia pensar em qualquer coisa que causasse
melhor impressão nos jurados.
 Race olhou interrogativamente para Poirot.
 O detective inclinou a cabeça de maneira imperceptível e os
lábios dele formaram a palavra: "Bebida".
 A cortina moveu-se novamente. Apareceu qualquer
coisa, com um brilho acinzentado de metal...
 Mrs. Otterbourne continuava:
 - Eu tinha combinado ir até ao tombadilho da popa abaixo
deste, onde o homem estaria à minha espera. Ao percorrer o
tombadilho, vi abrir-se a porta de
uma cabina e surgir Louise. Parecia estar à espera de alguém.
Ficou surpreendida quando me viu, entrando
de novo, bruscamente, na cabina. Não dei importância
ao facto, é claro. Fui até onde devia ir e recebi a... tal
coisa, das mãos do homem. Paguei-lhe e... troquei algumas
palavras com ele. Depois voltei. Quando ia a transpor 
aquele ângulo, vi alguém bater à porta da cabina da
criada e entrar...
 Race disse:
 - E essa pessoa era...
 Bum!
 O ruído da explosão pareceu encher toda a cabina.
Cheiro forte de pólvora... Mrs. Otterbourne virou de
lado, como que em atitude indagadora, depois tombou
para a frente, batendo pesadamente no chão. O sangue
jorrava-lhe detrás da orelha...
 Houve um momento de silêncio estupefacto.
 Logo em seguida, os dois homens válidos levantaram-se. O
corpo da mulher atrapalhou-os um pouco...
Race inclinou-se sobre ela, ao passo que Poirot, com
um pulo de gato, passava para o tombadilho.
 Vazio. No chão, bem perto da porta, o revólver, um Colt.
 Poirot olhou de um lado para outro. O tombadilho
estava completamente deserto. Dirigiu-se para a popa.
Ao fazer a curva, deu com Tim Allerton, que vinha
apressadamente, em sentido contrário.
 - Com os diabos, que aconteceu? - perguntou
o rapaz, ofegante.
 - Viu alguém, quando vinha para cá?
 - Se vi alguém? Não.
 - Então, acompanhe-me.
 Poirot segurou o rapaz pelo braço e voltou para
a cabina de Bessner.
 Havia agora um grupo em frente à porta: Rosalie,
Jacqueline e Cornélia tinham saído das suas cabinas.
Outras pessoas vinham do salão: Ferguson, Fanthorp
e Mrs. Allerton.
 Race postara-se ao lado do revólver. Poirot disse
bruscamente a Tim Allerton:
 - Tem por acaso um par de luvas?
 Tim remexeu no bolso.
 - Tenho, sim - disse ele.
 Poirot agarrou as luvas, calçou-as e baixou-se para
examinar o revólver. Race seguiu-lhe o exemplo. Os
outros observavam, de respiração suspensa.
 - Ele não foi para o outro lado - disse Race. Fanthorp e
Ferguson estavam sentados no salão e tê-lo-iam visto.
 - E Mister Allerton também o teria visto se ele
tivesse ido para a popa - declarou Poirot.
 Race disse, apontando a arma:
 - Creio que vimos este revólver há pouco tempo... Precisamos
de nos certificar disso.
 Bateram à porta da cabina de Pennington. Não
houve resposta. A cabina estava vazia... Race foi até à
cómoda e abriu a gaveta de cima. O revólver desaparecera.
 - Este ponto está esclarecido - disse Race. - E agora, onde
estará Pennington!
 Voltaram para o tombadilho. Mrs. Allerton juntara-se ao
grupo. Poirot aproximou-se vivamente, dizendo:
 - Madame, leve Miss Otterbourne daqui, e fique
com ela. Sua mãe foi... - Poirot consultou Race com
o olhar e terminou: - assassinada.
 Bessner apareceu, muito afogueado.
 - Gott im Himmel! Que sucedeu?
 Abriram caminho para ele. Race fez um sinal com
a cabeça e o médico entrou na cabina.
 - Procurem Pennington - disse Race. - Há impressões 
digitais nesse revólver?
 - Nada - declarou Poirot.
 Encontraram Pennington no tombadilho de baixo,
na saleta, a escrever algumas cartas. O americano levantou 
o rosto bonito e bem barbeado e perguntou:
 - Algo de novo?
 - Não ouviu um tiro?
 - Agora que me falam nisso, creio ter ouvido um
estrondo qualquer. Mas nunca imaginei... Quem levou
o tiro?
 - Mistress Otterbourne.
 - Mistress Otterbourne? - perguntou ele, parecendo muito
admirado. - Que me dizem! Mistress Otterbourne... Não vejo por
que... - Fez uma pausa e
depois baixando a voz: - Quer-me parecer, senhores,
que temos a bordo algum maníaco. Acho que devemos
organizar um sistema de defesa.
 - Mister Pennington, há quanto tempo está nesta
sala? - perguntou Race.
 - Bom, deixe-me pensar... - disse Pennington,
coçando o queixo devagar. - Uns vinte minutos, mais
ou menos.
 - E não saiu daqui?
 - Não... Claro que não - disse o americano, fitando os dois
homens com expressão indagadora.
 - Saiba, Mister Pennington, que Mistress Otterbourne foi
assassinada com o seu revólver - disse Race.



CAPíTULO 24

 Mr. Pennington ficou escandalizado, Mr. Pennington mal podia
acreditar naquelas palavras.
 - Mas, meus senhores, o caso é muito sério. Realmente muito
sério.
 - Muito, para o senhor, Mister Pennington.
 - Para mim? - exclamou o americano erguendo
admirado as sobrancelhas. - Mas, meu caro senhor,
eu estava aqui, a escrever tranquilamente, quando ouvi a
detonação.
 - Talvez tenha uma testemunha para provar isso?
 O americano abanou a cabeça.
 - Bom, não... não digo que tenha. Mas vê-se logo
que teria sido impossível eu ir até ao tombadilho de cima,
matar aquela pobre mulher (e que motivos tinha
eu para isso, afinal de contas?) e descer de novo, sem
que alguém me visse. Há sempre muita gente no salão, a esta
hora do dia.
 - Como explica o facto de ter sido usado o seu revólver?
 - Bom, creio que nisso tenho um pouco de culpa.
Logo depois de termos vindo para bordo, estávamos
conversando, no salão, sobre armas de fogo, e lembro-me de ter
dito que quando viajo trago sempre um revólver.
 - Quem estava presente?
 - Bom, não posso lembrar-me exactamente. Muitas pessoas, em
todo o caso.
 O americano fez uma pausa, abanou lentamente
a cabeça e repetiu:
 - Sim, nisso tenho um pouco de culpa.
 E depois:
 - Primeiro Linnet, depois a criada de Linnet e
agora Mistress Otterbourne. Não faz sentido!
 - Houve um motivo - disse Race.
 - Sim?
 - Mistress Outterbourne ia dizer-nos o nome de
uma pessoa que ela vira entrar na cabina de Louise.
Antes de o poder fazer, alguém a matou.
 Pennington enxugou a testa com um lenço de seda,
murmurando:
 - É horrível!
 - Mister Pennington, eu gostaria de discutir certos aspectos
deste caso consigo - disse Poirot. - Quer vir à minha cabina
daqui a meia hora?
 - Com muito prazer.
 Mas o americano não parecia sentir prazer algum...
Race e Poirot saíram.
 - Um sujeito astuto - observou Race. - Mas está com medo, hem?
 - Não está nada satisfeito, o nosso Mister Pennington -
concordou Poirot.
 Quando chegaram de novo ao tombadilho de passeio, Poirot viu
Mrs. Allerton sair da sua cabina, fazendo-lhe urgentes sinais.
- Madame?
 - Aquela pobre menina! Diga-me, Mister Poirot, não há alguma
cabina dupla onde eu possa ficar
com ela? Não convém voltar para aquela onde dormia com sua
mãe, e a minha só tem um leito.
 - Isso é fácil de se arranjar, madame. É muita
bondade sua.
 - Oh, nada, nada. Além do mais, gosto da pequena. Sempre
simpatizei com ela.
 - Está muito... abalada?
 - Muito. Creio que era muito dedicada àquela
horrível mulher. É isto que torna o caso tão patético.
Tim acha que ela bebia... É verdade?
 Poirot apenas inclinou a cabeça. Mrs. Allerton
continuou, encolhendo os ombros:
 - Oh, bom... Pobre mulher!... Com certeza não
devemos julgá-la, mas Rosalie deve ter tido uma vida
dura.
 - Sim, madame, teve. É muito orgulhosa, e foi
sempre muito leal.
 - Gosto disso... quero dizer: da lealdade. É um
sentimento que hoje em dia está fora de moda. Tem
um carácter esquisito, aquela menina... Orgulhosa, reservada,
teimosa, e no fundo muito afectuosa, creio eu.
 - Vejo que ela estará em muito boas mãos, madame.
 - Não se preocupe; cuidarei dela. Está-se afeiçoando a mim
de uma maneira muito comovente.
 Mrs. Allerton entrou de novo na cabina e Poirot
voltou ao local do crime.
 Cornélia estava de pé, no tombadilho, de olhos
bem abertos.
 - Não compreendo bem, Mister Poirot. Como é
que a pessoa que fez fogo conseguiu fugir sem que nenhum de
nós a visse?
 - Sim, como? - perguntou Jacqueline.
 - Ah, não foi assim tão extraordinário como pensam. Há três
direcções que o assassino poderia ter seguido.
 Jacqueline pareceu admirada.
 - Três?
 - Poderia ter ido para a direita e poderia ter ido
 para a esquerda - disse Cornélia. - Não vejo outro
 caminho.
 Jacqueline também parecia perplexa. De súbito, o
 seu rosto iluminou-se.
 - Claro. Ele poderia ter tomado, no mesmo plano, uma de duas
direcçÕes; mas poderia também ter
voltado à direita, neste mesmo plano. Isto é, não poderia
subir mas poderia descer.
 Poirot sorriu:
 - Mademoiselle é inteligente - disse ele.
 Cornélia disse:
 - Creio que sou uma tonta, mas não percebo coisa
alguma.
 - Monsieur Poirot quer dizer que ele poderia ter
saltado para o tombadilho de baixo.
 - Céus! - exclamou Cornélia. - Isso nunca me
ocorreria! Mas teria que ser muito ágil. Acham isso
possível?
 - Muito fácil - disse Tim. - Lembre-se de que
há sempre um minuto de surpresa depois de um acontecimento
como este. A gente ouve uma detonação e
durante um ou dois segundos fica como que paralisado.
 - Foi o que lhe aconteceu, Mister Allerton?
 - Sim, foi o que me aconteceu. Durante cinco
segundos, fiquei apatetado. Depois, corri pelo tombadilho.
 Race saiu da cabina de Bessner e disse em tom autoritário:
 - Queiram ter a bondade de sair. Vamos remover o cadáver.
 Obedeceram todos imediatamente. Poirot acompanhou-os.
Cornélia disse com tristeza:
 - Nunca me esquecerei desta viagem... Três mortes... Um
verdadeiro pesadelo.
 Ferguson exclamou, em tom agressivo:
 - Isso é porque vocês são supercivilizados. De viam
considerar a morte como a consideram os Orien tais. É apenas
um incidente, que mal se nota.
 - Isso está certo para eles - observou Cornélia.
- Coitados, não têm instrução.
 - Não; e é uma vantagem. A instrução desvitalizou a raça
humana. Veja a América; a sua mania de cultura. É repugnante.
 - Acho que está a dizer tolices - observou Cornélia corando.
 - No Inverno, assisto sempre a conferências sobre Arte Grega e a Renascença, e ouvi uma sobre as 
Mulheres Célebres da História.
 - Arte Grega! Renascença! Mulheres Célebres da
História! Fico desgostoso só de ouvi-la falar. É o futuro
que importa, menina, não o passado. Morreram três
mulheres neste navio... Bom, e que tem isso? Não fazem falta.
Linnet Doyle e o seu dinheiro! A criada
francesa, parasita doméstica. Mistress Otterbourne,
velha idiota e inútil. Acha que alguém se importa que
tenham morrido ou não? Pois eu não acho. Foi mesmo
uma boa coisa.
 - Engana-se redondamente! - exclamou Cornélia
com veemência. - E estou cansada de o ouvir falar,
como se ninguém tivesse importância no mundo a não
ser você. Eu não apreciava Mistress Otterbourne, mas
Rosalie gostava muito da mãe e está profundamente
abalada com a sua morte. Eu não achava a criada francesa muito
simpática, mas há-de haver alguém, em algum canto do mundo,
que gostasse dela... E quanto a
Linnet Doyle... Bom, sem olhar mais nada, era uma
beleza! Achava-a tão bonita que ficava com um nó na
garganta sempre que a via aparecer. Sei que sou feia, e
isto faz com que aprecie mais ainda a beleza. Era tão
linda... com qualquer coisa de Arte Grega! E quando
uma coisa bela desaparece, é um prejuízo para a Humanidade.
Pronto, e acabou-se.
 Mr. Ferguson recuou um passo e enfiou as duas
mãos nos cabelos, puxando-os com força.
 - Desisto - disse ele. - Você é incrível. Não
tem um pingo de despeito feminino... - E, voltando-se para
Poirot: - Sabe que o pai de Cornélia foi levado à ruína pelo
velho Ridgeway? Mas esta menina faz
caretas quando vê a herdeira coberta de pérolas, exibindo
modelos franceses? Não! Solta um balido apenas: Não é linda?,
como qualquer ovelha mansinha.
Não creio que tenha sentido despeito algum.
 Cornélia corou.
 - Sim, mas por um minuto apenas. O meu pai
morreu de desgosto...
 - Por um minuto apenas! Essa é boa!
 Cornélia voltou-se bruscamente para ele.
 - Bom, não disse há pouco que era o futuro que
importava, e não o passado? Tudo isso foi no passado,
não foi? Já se acabou!
 - Um a zero! - confessou Ferguson. - Cornélia
Robson, você é a mulher mais simpática que jamais
encontrei na vida. Quer casar comigo?
 - Não seja absurdo.
 - É um pedido de casamento, embora feito na
presença do Grande Detective. De qualquer maneira,
o senhor é testemunha, Monsieur Poirot. Em pleno
gozo das minhas faculdades, propus casamento a esta
mulher, contra todos os meus princípios, pois não
aprovo os tais laços legais entre os sexos! Mas, como
não creio que ela aceitasse outra coisa, que seja então o
matrimónio! Vamos, Cornélia, diga "sim"!
 - Acho que você é supinamente ridículo - replicou Cornélia,
corando.
 - Porque não se casa comigo?
 - Não é sério...
 - Quer dizer que não estou a falar sério quando
lhe proponho casamento, ou que não sou bastante sisudo?
 - Ambas as coisas; mas eu referia-me ao carácter.
Você ri de tudo o que é sério: Educação, Cultura e...
Morte. Ninguém poderia ter confiança em si.
 Interrompeu-se, corou de novo e entrou apressada mente na
sua cabina.
 Ferguson continuou a olhar naquela direcção.
 - Maldita rapariga! Pareceu-me que estava a ser
 sincera. Quer um homem de confiança. Essa é boa! - Fez uma
pausa e depois perguntou com curiosidade: - Que aconteceu, Monsieur Poirot? O senhor está muito 
pensativo.
 Com um sobressalto, Poirot voltou à realidade.
 - Reflicto, nada mais do que isso. Reflicto.
 - Meditação sobre a Morte, por Hercule Poirot.
Um dos seus conhecidos monógrafos.
 - Mister Ferguson, o senhor é um rapaz muito
 impertinente.
 - Desculpe-me. Gosto de atacar as instituições organizadas.
 - E eu... sou uma delas?
 - Exactamente. Que acha daquela pequena?
 - Miss Robson?
 - Sim.
 - Acho que é uma rapariga de muito carácter.
 - Tem razão. É enérgica, embora pareça dócil.
Corajosa... Bom, quero aquela menina. Creio que não
será mau ir sondar a velhota. Se eu conseguir que se
manifeste abertamente contra mim, talvez Cornélia fique mais
bem-disposta a meu favor.
 Ferguson deu uma reviravolta e dirigiu-se para o salão.
 Miss Van Shuyler estava sentada no seu canto habitual,
parecendo mais arrogante do que nunca, e fazia tricô.
 Ferguson aproximou-se.
 Entrando disfarçadamente, Poirot sentou-se a
uma distância regular, parecendo absorto na leitura
de uma revista.
 - Boa tarde, Miss Van Schuyler.
 Miss Van Schuyler ergueu o olhar, baixando-o imediatamente 
e respondendo em tom gélido:
 - Hummm... boa tarde.
 - Miss Van Shuyler, preciso falar-lhe sobre um assunto muito
importante. Quero casar com a sua prima.
 O novelo de lã de Miss Van Schuyler caiu, rolando pelo
soalho. A velhota respondeu em tom lacrimonioso:
 - O senhor deve estar maluco.
 - De modo nenhum. Estou decidido. Já falei com ela.
 Miss Van Shuyler observou-o friamente, com o
olhar curioso de quem examina um animal raro.
 - Falou! E, com certeza, ela mandou-o passear?
 - Recusou.
 - Naturalmente.
 - Nada de "naturalmente. Vou insistir até ela dizer "sim".
 - Garanto-lhe, senhor, que tomarei providências
para que minha prima não seja importunada - declarou Miss Van
Schuyler, em tom acerbo.
 - Que tem a senhora contra mim?
 Miss Van Schuyler apenas ergueu as sobrancelhas,
deu um puxão na lã para fazer voltar o novelo, e encerrou
assim a conversa.
 - Vamos - insistiu Ferguson. - Que tem contra mim?
 - Acho a pergunta desnecessária, Mister...
Hummm... não sei o seu nome.
 - Ferguson.
 - Mister Ferguson - completou Miss Van
Schuyler com evidente desprezo - tal casamento está
fora de discussão.
 - Quer dizer que não sou digno dela?
 - Acho que isso está mais do que claro.
 - E porque é que não sou digno dela?
 Miss Van Schuyler não respondeu.
 - Tenho duas pernas, dois braços, boa saúde, inteligência
normal. Que é que me falta?
 - Existe uma coisa chamada posição social, Mister Ferguson.
 - Posição social? Isso é laracha.
 A porta abriu-se e Cornélia apareceu, estacando subitamente
ao ver o seu pretendente em conversa com a
temível prima Marie.
 Ferguson voltou a cabeça, sorriu e exclamou:
 - Aproxime-se, Cornélia. Estou a fazer o pedido
da maneira mais correcta possível.
 - Cornélia! - exclamou a americana em voz
realmente terrível. - Cornélia, você deu corda a este rapaz?
 - Eu... Claro que não... isto é...
 - Que quer dizer com isso?
 - Ela não me deu corda - disse o rapaz, vindo
em socorro de Cornélia. - A culpa é toda minha. Não
me desiludiu completamente, porque tem muito bom
coração. Cornélia, sua prima diz que não sou digno de
si. Isso, naturalmente, é verdade, mas não sob o ponto
de vista de Miss Van Schuyler. O meu carácter, é lógico, não é
tão elevado como o seu, mas diz ela que socialmente estou
muito abaixo de si.
 - Isso, creio eu, há-de saltar aos olhos de Cornélia
- disse a americana.
 - Acha? - perguntou Mr. Ferguson, fitando a
rapariga atentamente. - É por isso que não quer casar comigo?
 - Não, não é - replicou Cornélia, corando. - Se
eu gostasse de você, teria dito "sim", fosse você quem fosse.
 - Então não gosta de mim?
 - Acho-o impossível! As coisas que diz... A maneira de as
dizer... Eu... nunca encontrei ninguém como o senhor...
 Confusa, e prestes a chorar, Cornélia saiu apressadamente do
salão.
 - Para ser franco, o começo não está nada mau - observou
Ferguson. Reclinou-se na cadeira, olhou o
tecto, assobiou, cruzou as pernas e continuou: - Ainda
acabarei por lhe chamar "minha prima".
 Miss Van Schuyler estava trémula de raiva.
 - Saia desta sala imediatamente, senhor, ou tocarei a
campainha para chamar o criado.
 - Paguei a minha passagem, e não poderão expulsar-me do
salão principal - disse Ferguson. - Mas
vou fazer-lhe a vontade.
 Ergueu-se e saiu displicentemente dali, cantarolando
baixinho.
 Miss Van Schuyler tentou erguer-se, louca de raiva. Saindo
discretamente do seu retiro, Poirot curvou-se para apanhar o
novelo que rolara de novo.
 - Agradecida, Monsieur Poirot. Se quiser fazer o
favor de me mandar Miss Bowers... Estou muito perturbada...
Que sujeito insolente!
 - Um tanto excêntrico, creio eu - observou Poirot. - Quase
todos os da família são assim. Tarados,
naturalmente. Sempre dispostos a exageros.
 Fez uma pausa e perguntou despreocupadamente:
 - A senhora reconheceu-o, com certeza?
 - Reconheci-o?
 - Adopta o nome de Ferguson, por não querer
usar o título, devido às suas ideias avançadas.
 - Título?
 - Sim, aquele rapaz é Lorde Dawlish. Riquíssimo,
naturalmente. Tornou-se comunista, quando esteve em Oxford.
 No rosto de Miss Van Schuyler, reflectiam-se emoções
contraditórias. Perguntou em voz rouca:
 - Há quanto tempo sabe isso, Monsieur Poirot?
 O detective encolheu os ombros.
 - Vi o retrato dele numa destas revistas... e depois
encontrei na sua cabina o anel com o brasão. Oh,
quanto a isso não há dúvida.
 Poirot divertia-se com o conflito de emoções da velha
americana. Finalmente, com uma amável inclinação de cabeça,
ela despediu-se, dizendo:
 - Fico-lhe muito agradecida, Monsieur Poirot.
 O detective ainda sorria, mesmo depois de se ver só, no salão.
 Sentou-se, minutos depois, e o seu rosto adquiriu
uma expressão mais grave. Estava a seguir um determinado curso
de ideias... De vez em quando abanava a cabeça.
 - Mais oui - murmurou afinal. - Está tudo certo.



CAPíTULO 25

 Race veio procurá-lo.
 - Então, Poirot, que me diz? Pennington deve subir daqui a
dez minutos. Deixo tudo nas suas mãos, meu amigo.
 Poirot ergueu-se vivamente.
 - Primeiro, mande chamar Fanthorp.
 - Fanthorp? - perguntou Race, admirado.
 - Sim. Traga-o à minha cabina.
 Race inclinou a cabeça e afastou-se. Poirot dirigiu-se para
a sua cabina. Minutos depois, chegavam Fanthorp e Race.
 Poirot indicou duas cadeiras e ofereceu cigarros.
 - Agora, Mister Fanthorp, vamos ao que interessa! Vejo que
usa a mesma gravata que o meu amigo Hastings.
 Fanthorp olhou, perplexo, para a gravata, e explicou:
 - É uma gravata O. E.
 - Exactamente. Saiba que, embora estrangeiro,
conheço o ponto de vista inglês. Sei, por exemplo, que
há coisas "que se fazem" e coisas "que não se fazem".
 Fanthorp sorriu, dizendo:
 - Hoje em dia isso já não é vulgar.
 - Talvez não, mas o hábito persiste. A Velha Gravata da
Escola ainda é A Velha Gravata da Escola, e há
certas coisas (sei por experiência própria) que quem
usa a Velha Gravata não faz! Uma dessas coisas, Mister
Fanthorp, é uma pessoa intrometer-se na conversa
de estranhos, quando ninguém pediu a sua opinião.
 Fanthorp fitou-o sem nada dizer. Poirot continuou:
 - Mas há poucos dias, Mister Fanthorp, foi exactamente isso
o que o senhor fez. Certas pessoas estavam a tratar de
negócios particulares, no salão; o senhor aproximou-se,
indubitavelmente para ouvir a conversa chegando mesmo a voltar-se e dar os parabéns à senhora, Mistress 
Simon Doyle, pela sua criteriosa maneira de negociar.
 Fanthorp estava rubro. Poirot continuou, sem esperar por
comentário algum:
 - Muito bem, Mister Fanthorp; isso não devia,
de modo algum, ser o procedimento de uma pessoa
que usa uma gravata igual à do meu amigo! Hastings é
delicadíssimo, e morreria de vergonha se fizesse uma
coisa dessas. E, portanto, levando-se em consideração
o facto de o senhor ser muito novo para estar em condições 
de fazer uma viagem tão dispendiosa, não devendo ter grande
fortuna pessoal, pois trabalha numa firma de advogados, e não dando mostras de recente moléstia que 
necessitasse de uma viagem de convalescença, levando-se tudo isto em consideração, pergunto a mim 
mesmo, e pergunto também ao senhor: Qual a
razão da sua presença neste navio?
 Fanthorp lançou a cabeça para trás, num desafio,
exclamando:
 - Recuso-me a prestar qualquer declaração nesse
sentido. Acho que está louco, Monsieur Poirot.
 - Estou no meu juízo perfeito. Onde fica a sua
firma? Em Northampton, isto é, não muito longe de
Wode Hall. Que conversa tentou ouvir? Sobre documentos... 
Qual a finalidade da sua observação, qual o
comentário que fez com evidente constrangimento
e malaise? A finalidade era evitar que Mistress Doyle
assinasse, sem lê-los, certos documentos.
 Poirot fez uma pausa; depois continuou:
 - Houve, neste navio, um crime, e logo em seguida outros
dois. Se eu lhe disser que a bala que matou
Mistress Otterbourne saiu do revólver de Mister Andrew
Pennington, talvez compreenda que é seu dever
contar-nos o que sabe.
 Fanthorp ficou em silêncio alguns minutos. Finalmente,
disse:
 - O senhor tem uma maneira engraçada de dizer
as coisas, Monsieur Poirot, mas compreendo o seu
ponto de vista. O facto é que não tenho informações
precisas para lhe dar.
 - Quer dizer então que é um caso de suspeita,
apenas?
 - Exactamente.
 - E, portanto, acha imprudência falar? Talvez tenha razão,
sob o ponto de vista jurídico. Mas isto aqui
não é um tribunal de justiça. Race e eu procuramos
descobrir o criminoso. Qualquer informação que nos
dê poderá ser de grande valor.
 Jim Fanthorp reflectiu novamente. Depois:
 - Muito bem. Que desejam saber?
 - Por que motivo empreendeu esta viagem?
 - Vim a mandado de meu tio, Mister Carmichael,
procurador de Mistress Doyle, na Inglaterra. Por
motivos de negócios, meu tio mantinha constante
correspondência com Mister Andrew Pennington,
procurador de Mistress Doyle, na América. Diversos
pequenos incidentes (não posso enumerá-los a todos)
fizeram com que meu tio suspeitasse que as coisas não
andavam como deviam.
 - Para falar sem rodeios, seu tio suspeitava que
Pennington fosse um trapaceiro?
 Fanthorp inclinou a cabeça, sorrindo de leve.
 - O senhor é mais franco do que eu, mas no fundo é isso
mesmo. Certas desculpas apresentadas por
Pennington, e explicaçÕes sobre o emprego de determinados
capitais despertaram as suspeitas de meu tio.
Tais suspeitas ainda não estavam bem definidas, quando
soubemos que Miss Ridgeway se casara e viera para
o Egipto. O casamento tranquilizou meu tio, pois,
quando ela voltasse à Inglaterra, a direcção dos negócios
ser-lhe-ia entregue. Nisto, numa carta do Egipto,
ela referiu-se ao facto de se ter encontrado, por acaso, no
Cairo, com Andrew Pennington. As suspeitas de meu
tio tornaram-se mais fortes. Ele teve a certeza de que o
americano, agora em situação desesperada, iria tentar
obter a assinatura de Mistress Doyle, para cobrir os
seus desfalques. Não tendo provas para apresentar à
sua cliente, meu tio viu-se numa embaraçosa situação.
A única solução que encontrou foi mandar-me para cá
de avião, para tentar descobrir a verdadeira situação.
Eu devia ficar de olhos abertos, e, se fosse necessário,
agir; missão muito desagradável, pode ter a certeza!
Para falar a verdade, na ocasião a que o senhor se referiu,
sei que fiz um papel indecente. Situação constrangedora, mas o
resultado foi satisfatório.
 - Quer dizer que Mistress Doyle desconfiou de
qualquer coisa? - perguntou Race.
 - Não tanto por isso. Mas creio que Pennington
ficou com a pulga atrás da orelha. Fiquei convencido
que ele não tentaria mais nada durante algum tempo,
e até lá eu esperava ter travado relações com os Doyle,
para poder preveni-los de qualquer forma. Para dizer
a verdade, pretendia falar com Mister Doyle. Mistress Doyle
era tão apegada a Pennington que seria difícil insinuar
qualquer coisa contra ele. Teria sido mais
fácil falar com o marido.
 Race inclinou a cabeça, concordando. Poirot perguntou:
 - Quer dar-me a sua opinião franca, Mister Fanthorp? Se
tivesse que fazer um negócio desonesto, escolheria para 
vítima Mister ou Mistress Doyle?
 Fanthorp sorriu ligeiramente.
 - Mister Doyle, sem hesitar um só momento.
Linnet era muito perspicaz. O marido, pelo que me parece, é um destes sujeitos confiantes que não 
entendem de
negócios e estão sempre prontos a assinar "na
linha de pontinhos", como ele mesmo disse.
 - De acordo - declarou Poirot. - E ai está o motivo.
 - Mas tudo isto são conjecturas - observou
 Fanthorp. - Não são provas.
 - Ah! Ah! Mas conseguiremos as provas - exclamou Poirot.
 - De que maneira?
 - Provavelmente por intermédio do próprio Pennington.
 Fanthorp pareceu pouco convencido.
 - Acha? Eu duvido.
 Race consultou o relógio e declarou:
 - Ele deve estar a chegar.
 Percebendo a insinuação, Fanthorp despediu-se e saiu.
 Dois minutos depois, Pennington apareceu, mostrando-se ainda
amável e sorridente. Somente a linha
dura do queixo e a expressão cautelosa do olhar deixavam
perceber o experiente homem de luta, que estava
de sobreaviso.
 - Muito bem, senhores, aqui estou eu - disse
ele, sentando-se e olhando para os dois homens.
 Poirot começou:
 - Pedimos-lhe que viesse até aqui, Mister Pennington, pois
não há dúvida que está directamente interessado no assunto.
 Pennington exclamou, erguendo as sobrancelhas:
 - É essa a sua opinião?
 - Sem dúvida nenhuma - replicou Poirot suavemente. - Se não
me engano, conheceu Linnet desde criança.
 - Oh!... - O rosto do americano desanuviou-se,
a expressão de alerta já não era tão intensa. - Perdão,
eu não tinha entendido bem. Sim; conforme lhe disse
hoje, conheci Linnet desde pequenina.
- Era amigo íntimo do pai dela?
- Sim; Melhuish Ridgeway e eu éramos muito amigos.
 - Tão íntimos que, antes de morrer, ele o nomeou
procurador da filha, entregando-lhe a direcção de toda
a sua imensa fortuna?
 - Sim, mais ou menos isso - disse o americano.
A expressão cautelosa voltara ao seu rosto. - Não
sou, naturalmente, o único responsável. Havia outros.
 - Morreram?
 - Dois morreram. O terceiro, Mister Sterndale
Rockford, ainda vive.
 - Seu sócio?
 - Sim.
 - Pelo que vim a saber, Miss Ridgeway era menor, quando se
casou?
 - Sim; ia fazer vinte e um anos em Julho próximo.
 - E, naturalmente, a gerência da fortuna passaria
para as mãos dela?
 - Exactamente.
 - Mas o casamento precipitou os acontecimentos?
 O queixo de Pennington endureceu.
 - Perdoem-me, mas que têm os senhores com isso? - perguntou
em tom agressivo.
 - Se lhe desagrada responder...
 - Não é questão de desagradar. Não me importo
que perguntem. Mas não vejo razão para isso.
 - Oh, mas certamente, Mister Pennington - disse Poirot,
inclinando-se para o americano, os olhos
a luzirem como os de um gato -... existe a questão
do motivo... E a situação financeira da vítima deve
sempre ser levada em conta.
 Pennington disse em tom dúbio:
 - Pelo testamento de Ridgeway, Linnet devia assumir a
gerência dos negócios quando fizesse vinte e
um anos, ou quando se casasse.
 - Nenhuma outra condição?
 - Nenhuma.
 - E, se não me engano, é uma questão de milhÕes?
 - Sim, de milhões.
 Poirot disse suavemente:
 - A sua responsabilidade, Mister Pennington, e
do seu sócio, deve ter sido enorme.
 - Estamos acostumados a assumir responsabilidades. Isso 
não nos preocupa - replicou o outro secamente.
 - Não sei, não.
 Qualquer coisa no tom de Poirot desagradou ao
americano.
 - Que diabo quer dizer com isso? - perguntou
ele colericamente.
 Poirot replicou com ar de ingénua franqueza.
 - Estava a pensar, Mister Pennington, se o casamento de
Linnet não teria causado certa... consternação, no seu
escritório!
 - Consternação?
 - Foi a palavra que empreguei.
 - Que diabo quer insinuar?
 - Uma coisa muito simples. Os negócios de Linnet Doyle
estarão em perfeita ordem, como deviam estar?
 Pennington ergueu-se, exclamando:
 - Basta. Por mim, basta!
 - Mas primeiro vai responder à minha pergunta?
 - Estão em perfeita ordem - replicou o outro,
secamente.
 - Não ficou alarmado com a notícia do casamento, a ponto de
tomar o primeiro vapor para a Europa e
fingir um encontro furtuito no Egipto?
 Pennington aproximou-se, parecendo novamente
calmo.
 - O que acaba de dizer é um verdadeiro absurdo!
Eu não tinha a menor ideia do casamento de Linnet,
até a encontrar no Cairo. Fiquei admiradíssimo...
A carta dela deve ter chegado um ou dois dias depois
de eu ter saído de Nova Iorque. Foi-me reenviada e
recebi-a uma semana depois.
 - O senhor disse-me que veio no Carmanic?
 - Exactamente.
 - A carta chegou a Nova Iorque depois de o Carmanic sair?
 - Quantas vezes tenho que repetir a mesma coisa?
 - Estranho... - murmurou Poirot.
 - Que é que é estranho?
 - Que nas suas malas não haja etiqueta alguma
do Carmanic. Os únicos rótulos transatlânticos são do
Normandie, que saiu dois dias depois do Carmanic.
 Por um momento, o outro ficou sem saber o que
dizer. O seu olhar vacilou...
 Race interveio, para reforçar a vantagem a favor deles:
 - Vamos, vamos, Mister Pennington. Temos várias razões para
acreditar que o senhor veio no Normandie e não no Carmanic. Se
assim foi, recebeu a carta de Mistress Doyle antes de sair de
Nova Iorque. Não vale a pena negar; nada mais fácil do que esclarecer este ponto com as respectivas 
companhias.
 Pennington procurou distraidamente uma cadeira e
sentou-se. A sua fisionomia estava impassível - de jogador de
póquer. Atrás daquela máscara, a ágil inteligência preparava a
próxima cartada.
 - Entrego os pontos, senhores. Foram espertos de
mais para mim. Mas eu tinha uma razão para isso.
 - Sem dúvida - disse Race secamente.
 - Se eu lhes disser quais eram as razÕes, espero
que compreendam que falo confidencialmente.
 - Pode esperar um procedimento criterioso da
nossa parte. Não podemos, é lógico, garantir nada às cegas.
 - Muito bem - suspirou o americano. - Vou
confessar a verdade. Certas coisas que se passaram na
Inglaterra desagradaram-me profundamente. Fiquei preocupado. Como não era possível descobrir coisa 
alguma por
carta, resolvi vir averiguar pessoalmente.
 - Que quer dizer com "coisas que me desagradaram"?
 - Eu tinha razões para acreditar que Linnet estava a ser lesada.
 - Por quem?
 - Pelo seu advogado inglês. É uma acusação que
não se pode fazer levianamente. Resolvi vir saber pessoalmente
do que se tratava.
 - Isso prova o seu sincero interesse pelos negócios
da sua cliente, não há dúvida. Mas não explica a mentira a
respeito da carta.
 - Bom, quanto a isso... - o americano estendeu
as mãos, de palmas para cima, e continuou: - A gente não pode
vir perturbar uma viagem de núpcias, sem
dar para isso uma razão plausível. Achei preferível que
se acreditasse em coincidência. Além do mais, eu não
sabia coisa alguma a respeito do marido. Era até possível que
fosse cúmplice.
 - Em resumo, os seus motivos eram absolutamente
desinteressados - observou Race, secamente.
 - Exactamente, coronel Race.
 Houve uma pausa. Race olhou para Poirot. O detective
inclinou-se para a frente dizendo:
 - Mister Pennington, não acreditamos numa só
palavra dessa história.
 - Com os diabos, não acreditam? Em que acreditam, então?
 - Parece-nos que o casamento de Linnet Ridgeway o deixou
numa situação embaraçosa; que o senhor
veio à pressa, esperando poder salvar-se, isto é, procurando
um meio de ganhar tempo. E achamos que, tendo isso em vista,
procurou obter a assinatura de Mistress Doyle para certos
documentos, não tendo sido bem sucedido. E que, no fim da viagem pelo Nilo, quando caminhava pelo 
penhasco de Abu Simbel, o senhor deslocou uma pedra, que quase a matou...
 - Está louco.
 - Acreditamos que mais ou menos as mesmas circunstâncias se
repetiram na viagem de volta, isto é,
que se apresentou a oportunidade de eliminar Mistress
Doyle quando a morte dela seria certamente atribuida a
outra pessoa; e não somente julgamos, mas sabemos que
o seu revólver foi usado para matar a mulher que nos
ia revelar o nome do assassino de Mistress Doyle e de
Louise Bourget...
 - Com os diabos! - exclamou o americano, interrompendo a
eloquência de Poirot. - Aonde quer chegar? Está louco? Que
motivo tinha eu para matar Linnet? Eu não herdaria coisa alguma, quem herda é o marido! Porque não o 
interrogam? O beneficiado é ele, não eu.
 Race replicou friamente:
 - Na noite do crime, Doyle só saiu do salão depois de ter
levado um tiro na perna. A impossibilidade
de se mover depois disso é atestada pela enfermeira e
pelo médico, ambos testemunhas de confiança. Ele
não poderia ter matado Louise Bourget. É mais do
que certo que não matou Mistress Otterbourne! O senhor 
sabe-o tão bem como nós.
 - Sei que não a matou - disse Pennington um
pouco mais calmo. - Digo apenas: porque se voltam
contra mim, quando nada lucro com essa morte?
 - Mas, meu caro senhor, isto é apenas uma questão de 
opinião - disse Poirot, com a suavidade do
miar de um gato. - Mistress Doyle era uma mulher
inteligente, bem a par dos seus negócios, e bastante
perspicaz para descobrir qualquer irregularidade. Assim que
assumisse a gerência da fortuna, o que se
daria logo que fosse para a Inglaterra, não deixaria de
suspeitar... mas depois da sua morte, como bem disse
o senhor, o marido herda tudo, e o caso muda de figura. Simon
desconhece os negócios da esposa; sabe apenas que era muito
rica. É pessoa simples e confiante...
O senhor não terá grande dificuldade em apresentar-lhe documentos complicados, ocultando o ponto 
principal
numa confusão de algarismos, adiando a prestação de contas sob
qualquer pretexto, alegando formalidades, a recente depressão do mercado. Acho que haverá muita 
diferença entre lidar com a esposa ou com o marido.
 Pennington encolheu os ombros.
 - As suas ideias são... ridículas.
 - O tempo no-lo dirá.
 - Que disse?
 - Disse: "O tempo no-lo dirá." Temos aqui três
mortes, três assassínios. A lei exigirá uma completa
 vistoria aos negócios de Mistress Doyle.
 Poirot viu os ombros do outro caírem e percebeu
 que vencera. As suspeitas de Fanthorp estavam confirmadas.
 O detective continuou:
 - O senhor os apostou... e perdeu. É inútil querer continuar
com o bluff.
 Pennington murmurou:
 - O senhor não compreende... Foi tudo muito direito. Essa
maldita depressão... A loucura de Wall
Street... Mas já preparei a reacção. Com sorte, estará
tudo em ordem até meados de Junho.
 Com as mãos trémulas, procurou um cigarro; tentou acendê-lo,
mas sem resultado.
 - Com certeza aquela pedra foi uma súbita tentação - disse
Poirot. - Pensou que ninguém o tinha visto...
 - Aquilo foi um acidente, garanto que foi! - exclamou
Pennington, inclinando-se para a frente, com
expressão ansiosa e a voz aterrorizada. - Tropecei e
caí contra a pedra. Juro que foi um acidente...
 Os dois homens nada disseram.
 De repente, Pennington pareceu voltar a si. Ainda
estava abalado, mas o espírito combativo refizera-se-lhe em
parte. Dirigiu-se para a porta, dizendo:
 - Os senhores não me podem incriminar. Foi um
acidente. E não fui eu que a matei! Ouviram? Quanto
a isso, não podem também incriminar-me, e nunca
conseguirão fazê-lo.  - Saiu.



CAPíTULO 26

 Quando a porta se fechou, Race suspirou profundamente.
 - Conseguimos mais do que eu esperava. Confissão de fraude.
De tentativa de assassínio. Mais teria sido impossível. Um
homem pode confessar uma tentativa de morte, mas não o crime
verdadeiro.
 - às vezes, sim - disse Poirot com olhos sonhadores,
luzentes como os de um gato.
 Race fitou-o com curiosidade.
 - Tem algum plano?
 Poirot inclinou a cabeça, enumerando pelos dedos:
 - O jardim de Assuão. O depoimento de Mister Allerton. Os
dois frascos do verniz. A minha garrafa de
vinho. A écharpe de veludo. O lenço manchado. O revólver
encontrado no local do crime. A morte de
Louise. A morte de Mistress Otterbourne... Sim, está
tudo aí. Pennington não é o assassino, Race.
 - Quê? - perguntou Race, estupefacto.
 - Pennington não é o assassino. Tinha motivos?
Sim. Desejava a morte de Linnet? Sim. Chegou a fazer uma
tentativa. Mais que tudo. A este crime era necessário algo
que Pennington não possui. É um crime
que exige audácia, execução rápida e perfeita, coragem,
indiferença ao perigo, e uma inteligência calculista, de
recursos. Pennington não tem esses atributos.
Não podia cometer um crime, a não ser que tivesse a
certeza de que não correria perigo. Mas este crime era
dos mais perigosos! Era necessário audácia... E Pennington não
é audacioso. É apenas astuto.
 Race fitou Poirot com o respeito que um homem
competente tem por outro.
 - Você resolveu todo o problema?
 - Creio que sim. Há uma ou duas coisas... Aquele telegrama,
por exemplo, que Linnet Doyle leu.
 Gostaria de esclarecer esse ponto.
 - Com os diabos, esquecemo-nos de perguntar a
 Doyle. Ia dizer-nos quando a velha Otterbourne apareceu...
Vamos perguntar-lhe novamente.
 - Daqui a pouco. Primeiro quero conversar com
 certa pessoa.
 - Quem?
 - Tim Allerton.
 Race ergueu as sobrancelhas.
 - Allerton? Bom, vamos mandá-lo chamar.
 Tocou a campainha e mandou o criado dar o recado.
 Tim entrou, com expressão indagadora na fisionomia.
 - Mandaram-me chamar?
 - Sim, Mister Allerton. Sente-se.
 Tim sentou-se. A expressão do seu rosto era atenta, mas
ligeiramente contrariada.
 - Alguma coisa em que os possa servir? - perguntou ele em
tom polido, mas nada entusiasmado.
 - Até certo ponto, talvez - disse Poirot. - O que realmente
lhe peço é que me ouça.
 Tim ergueu as sobrancelhas, admirado, e replicou:
 - Pois não. Ninguém sabe ouvir melhor do que
eu. Digo sempre: Hummm... Hummm... nos momentos oportunos.
 - óptimo. Hummm, Hummm, será muito expressivo. Eh bien,
vamos começar. Quando os conheci, em Assuão, Mister Allerton, senti grande atracção pelo senhor e pela 
senhora sua mãe. Para começar, acho-a uma das pessoas mais encantadoras que conheci até hoje...
 O rosto inexpressivo de Tim transformou-se durante uns
segundos:
 - Sim, é única - concordou ele.
 - Mas o que depois me interessou foi o facto de
se referirem a certa pessoa.
 - Como?
 - Sim... Uma certa Joana Southwood. Porque, o
senhor sabe, eu tinha ouvido esse nome recentemente.
 Poirot fez uma pausa e continuou:
 - Nestes últimos três anos, certos roubos de jóias
têm preocupado a Scotland Yard. Do tipo que pode
ser descrito como "roubos sociais". O método é geralmente o
mesmo: a substituição da jóia verdadeira por
uma imitação. O inspector Japp, que é meu amigo,
chegou à conclusão de que os roubos não eram praticados por
uma só pessoa, mas por duas, que muito inteligentemente
trabalhavam de acordo. Estava convencido, pelos indícios, de
que os roubos eram cometidos por pessoas da sociedade. A sua atenção fixou-se, finalmente, em Miss 
Joana Southwood. Verificou-se que cada uma das vítimas era sua parenta ou amiga, e em todos os casos 
ela chegara a ter nas mãos ou usar a jóia desaparecida. Além do mais, a sua maneira de viver
não estava de acordo com a sua fortuna. Por outro lado, estava
provado que o roubo propriamente dito, isto é, a substituição,
não fora cometido por ela. Em certas ocasiÕes, ela achava-se fora da Inglaterra no momento da 
substituição. E assim, pouco a pouco, uma ideia se formou no cérebro do inspector Japp.
Miss Southwood fora, em certa época, sócia de uma
firma de jóias de fantasia. Japp achou que provavelmente ela
examinava as jóias das amigas, desenhando-as minuciosamente,
providenciando em seguida para que fossem copiadas por algum joalheiro hábil e pouco escrupuloso. 
Depois disso, havia a substituição da jóia verdadeira pela falsa, substituição essa feita por uma terceira 
pessoa, alguém que pudesse provar não ter examinado a jóia, nem tido interferência alguma na
sua cópia. Japp ignorava a identidade desta terceira
pessoa. Certos trechos da sua conversa, Mister Allerton,
interessaram-me. Um anel desaparecera durante a
sua estada em Maiorca, o senhor estivera hospedado
numa casa onde houve uma dessas substituições, a sua intimidade com Miss Southwood, tudo isso 
chamou a
minha atenção. Além disso, o facto de não gostar da minha companhia e de procurar evitar a camaradagem
entre sua mãe e eu... Poderia, é claro, tratar-se apenas de antipatia pessoal, mas achei que não era esse o 
caso. O
senhor fazia grande esforço para ocultar, sob
certa afabilidade, essa antipatia. Eh bien, depois da
morte de Linnet, descobriu-se o desaparecimento das
pérolas. Compreende, pois, que imediatamente me lembrei do senhor! Mas não fiquei satisfeito. Porque, se, 
como desconfio, é cúmplice de Miss Southwood (íntima amiga de Mistress Doyle) então o método em 
pregado seria a substituição, não o roubo pura e simplesmente. Mas as pérolas são devolvidas 
inesperadamente, e que descubro eu?... Que se trata apenas de uma imitação. Sei então quem é o 
verdadeiro ladrão.
 O colar devolvido era falso; a substituição fora feita
anteriormente.
 Poirot fitou o rapaz sentado na sua frente. Tim estava
pálido. Não tinha o espírito combativo de Pennington. Era de
outro tipo, mais franco, menos calejado. O rapaz exclamou,
esforçando-se por manter o tom zombeteiro:
 - Que diz? E, se foi isso o que aconteceu, que fiz
então às pérolas?
 - Também sei onde estão.
 A expressão de Tim transformou-se.
 Poirot continuou lentamente:
 - Há somente um lugar onde podem estar. Reflecti sobre isso,
e cheguei a esta conclusão. As pérolas, Mister Allerton, estão
escondidas num terço, na sua cabina. As contas do terço são entalhadas com muita perfeição... 
Provavelmente feitas sob encomenda. Estas contas podem ser desatarraxadas, se bem
que ninguém o perceberia, ao vê-las. Dentro de cada
conta está uma pérola, colada com seccotine. Muitos
investigadores policiais respeitam os objectos religiosos, a
não ser que haja neles algo que realmente chame
a atenção. O senhor contou com isso. Tentei descobrir
de que maneira Miss Southwood lhe mandara a imitação... Deve
ter vindo pelo correio, uma vez que o senhor decidiu esta
viagem quando soube, em Maiorca,
que Mistress Doyle estava aqui em lua-de-mel. Na minha
opinião, o colar veio num livro, quadrado, cortado
nas páginas do centro. Em geral, os livros não são
abertos no correio.
 Houve uma pausa, uma longa pausa. Depois Tim
disse serenamente:
 - O senhor venceu. Mas foi uma aventura interessante. Não há
nada a fazer, creio eu, a não ser aceitar o castigo.
 Poirot inclinou a cabeça.
 - Sabe que foi visto, aquela noite?
 - Visto? - exclamou Tim com um sobressalto.
 - Sim. Alguém o viu sair da cabina de Linnet
Doyle, na noite do crime.
 Tim exclamou:
 - Oiça! Não pensa... Juro que não fui eu que a
matei! Tenho estado em palpos de aranha... Escolher
logo aquela noite!... Céus, que pesadelo tem sido isto
para mim.
 - Sim, o senhor deve ter tido momentos desagradáveis -
concordou Poirot. - Mas agora que a verdade veio à luz, 
talvez nos possa ajudar. Mistress Doyle
estava viva ou morta, quando o senhor roubou as pérolas?
 Tim respondeu em voz rouca:
 - Não sei. Juro por Deus, Monsieur Poirot, que
não sei. Eu descobrira onde ela deixava o colar durante a
noite... na mesinha de cabeceira. Entrei de mansinho, estendi
a mão e agarrei o colar, deixando ali o falso. Calculei,
naturalmente, que ela estivesse a dormir.
 - Não ouviu a respiração? É claro que procurou ouvir?
 - Estava tudo muito silencioso... muito silencioso... - disse Tim, parecendo realmente sincero. - Não; não 
me lembro de
tê-la ouvido respirar...
 - Havia algum cheiro a pólvora queimada no ar como se um tiro tivesse sido dado recentemente?
 - Não o creio. Não me lembro.
 Poirot suspirou.
 - Então estamos na mesma.
 - Quem foi que me viu? - perguntou Tim com
 curiosidade.
 - Rosalie Otterbourne. Veio do outro lado do navio, viu-o
sair da cabina de Linnet e entrar na sua.
 - Então foi ela quem lhe contou...
 Poirot replicou suavemente:
 - Desculpe-me; não foi ela quem me contou.
 - Mas então... como chegou a saber?
 - Porque sou Hercule Poirot! Não preciso que me
digam! Quando lhe perguntei, sabe o que ela me respondeu? Não
vi ninguém." Mas mentiu.
 - Porquê?
 Poirot replicou despreocupadamente:
 - Talvez por ter pensado que o homem que ela vira era o
assassino. Tinha razão para pensar isso.
 - Mais um motivo para lhe contar.
 Poirot encolheu os ombros.
 - Não foi essa a opinião de Miss Otterbourne.
 Tim disse, com uma nota esquisita na voz:
 - É uma pequena extraordinária. Deve ter sofrido
muito com aquela sua mãe.
 - É verdade. A vida não tem sido muito fácil
para ela.
 - Pobre menina... - murmurou Tim. E voltando-se para Race: -
Confesso ter roubado as pérolas, e os
senhores encontrá-las-ão exactamente onde disseram que
estão. Sou culpado, sim. Mas, quanto a Miss Southwood... não
confesso coisa alguma. Os senhores não têm provas contra ela. A maneira como consegui o colar falso é 
coisa que só a mim 
diz respeito.
 - Atitude muito correcta - murmurou Poirot.
 - Sempre cavalheiro! - comentou Tim.
 E depois de uma pequena pausa:
 - O senhor compreende agora por que motivo eu
ficava aborrecido ao ver minha mãe sempre a procurá-lo,
Monsieur Poirot. Não sou criminoso bastante calejado para
gostar de me ver cara a cara com um grande
detective, ainda mais antes de levar a efeito uma operação
arriscada! Talvez que outro sentisse prazer nisso.
Eu não. Para ser franco, fiquei com muito medo!
 - Mas nem assim desistiu?
 Tim encolheu os ombros.
 - O medo não bastou para tanto. A troca tinha de
ser feita; uma óptima oportunidade se apresentava
aqui no navio. Duas cabinas depois da minha, e Linnet tão
preocupada com os seus aborrecimentos, que
não notaria a substituição...
 - Não sei, não...
 - Que quer dizer com isso? - perguntou vivamente Tim.
 Poirot tocou a campainha.
 - Vou pedir a Miss Otterbourne que venha aqui
por alguns minutos.
 Tim franziu as sobrancelhas, mas nada disse.
 Rosalie entrou logo depois. Os seus olhos, inchados de
chorar, tiveram uma expressão admirada ao ver
Tim. Mas a atitude desafiadora desaparecera por completo.
Sentou-se, fitando Poirot e Race, com uma docilidade
inesperada.
 - Sentimos muito incomodá-la, Miss Otterbourne
- disse Race suavemente, um tanto aborrecido com
Poirot.
 - Não tem importância - murmurou a jovem.
 Poirot tomou a palavra:
 - Preciso de esclarecer um ou dois pontos, mademoiselle.
Quando lhe perguntei se tinha visto alguém
no tombadilho, à uma e dez, naquela madrugada, a senhora
respondeu-me que não. Felizmente, consegui descobrir a verdade sem o seu auxílio. Mister Allerton 
confessou que esteve na cabina de Linnet Doyle a noite passada.
 A jovem olhou de relance para Tim, e este inclinou
 gravemente a cabeça.
 - A hora está certa, Mister Allerton?
 - Certíssima.
 Rosalie fitava-o, perplexa. Os seus lábios tremeram...
entreabriram-se...
 - Mas você não... não...
 Ele respondeu vivamente:
 - Não; não a matei. Sou ladrão, não assassino.
 Tudo virá à luz, de modo que não há mal nenhum em
saber-se a verdade. Eu estava com os olhos naquele
colar!
 - Mister Allerton diz que foi à cabina naquela
 noite trocar o colar verdadeiro por um falso - disse
 Poirot.
 - É verdade? - perguntou Rosalie.
 Os olhos graves, tristonhos, interrogaram-no suavemente.
 - É verdade - disse Tim.
 Houve uma pausa. Race remexeu-se na cadeira
 constrangido.
 Poirot continuou, num tom esquisito de voz:
 - Como disse, é esta a história de Mister Allerton,
em parte confirmada pelo seu testemunho, mademoiselle. Isto é,
há provas quanto ao facto de ter ele visitado
a cabina de Linnet a noite passada, mas não quanto ao
motivo de tal visita.
 Tim fitou-o, exclamando:
 - Mas o senhor sabe!
 - Sei o quê?
 - Bom... Sabe que tenho o colar em meu poder.
 - Mais oui... mais oui. Sei que tem o colar, mas
não sei quando se apoderou dele. Talvez tenha sido antes
da noite passada... Ainda há pouco o senhor me disse
que Linnet não teria notado a substituição. Não estou
muito certo disso. Suponhamos que tivesse notado...
Suponhamos que soubesse quem era o culpado... que
tivesse ameaçado denunciá-lo... E suponhamos que o
senhor tenha ouvido a cena entre Jacqueline e Simon,
e que, assim que viu o salão vazio, entrou ali, apoderando-se
do revólver... E que mais tarde, quando havia silêncio a
bordo, foi à cabina de Linnet para impedir de uma vez por
todas que ela o denunciasse...
 - Meu Deus!... - murmurou Tim, fitando Poirot com olhar de
intenso sofrimento.
 O detective continuou:
 - Mas alguém mais o viu: Louise Bourget. No dia
seguinte, foi procurá-lo. O senhor compreendeu que
ceder à chantage da rapariga seria tornar-se para sempre seu
escravo. Fingiu concordar, marcando encontro
na cabina dela para depois do almoço. E então, quando Louise
contava o dinheiro, matou-a... Mas a sorte
não estava do seu lado. Alguém o viu dirigir-se para a
cabina... Mistress Otterbourne. Mais uma vez o senhor teve que
agir prontamente, loucamente, mas era
a sua única oportunidade! Ouvira Pennington falar do
revólver... Correu à cabina dele, apanhou o revólver,
ficou do lado de fora da cabina do doutor Bessner e
atirou antes que Mistress Otterbourne pudesse revelar
o seu nome...
 - Não! - exclamou Rosalie. - Não foi ele!
Não foi.
 - Depois disto, fez a única coisa que lhe era possível
fazer. Deu a volta pela popa, e quando dei com o
senhor, fingiu que vinha em direcção contrária. O senhor usara
luvas, e estas luvas estavam no seu bolso.
 - Diante de Deus juro que nada disso é verdade!
- exclamou Tim.
 Mas a voz trémula e hesitante não era nada convincente.
 Nisto, a exclamação de Rosalie surpreendeu-os a todos.
 - Claro que não é verdade! E Monsieur Poirot sabe-o bem.
Fala assim por algum motivo oculto.
Poirot fitou-a, sorrindo. Estendeu as mãos, de palmas para
cima, como quem entrega os pontos.
 - Mademoiselle é inteligente de mais... Mas concordam que
foi engenhoso?
 - Com os diabos...
 Tim parecia furioso, mas Poirot conteve-o com um gesto.
 - As aparências estão contra si, Mister Allerton, e
quero que não se esqueça disto. Agora, vou dizer-lhe
algo mais agradável. Ainda não examinei aquele terço na
sua cabina. Pode ser que, quando o fizer, não encontre
ali coisa alguma. E uma vez que Mademoiselle Rosalie
insiste em dizer que não viu ninguém no tombadilho... 
eh, bien nada temos contra o senhor. O colar foi
tirado por uma cleptomaníaca, que o devolveu. Está
numa caixa na mesinha ao lado da porta; se o senhor e
mademoiselle quiserem examiná-lo...
 Tim ergueu-se e permaneceu um momento imóvel.
Quando falou, as suas palavras soaram inadequadas,
mas pareceram satisfazer os ouvintes.
 - Obrigado. Não precisarão de dar-me outra oportunidade.
 Abriu a porta para a rapariga passar, e levou a caixinha.
 Seguiram lado a lado pelo tombadilho. Tim abriu a
caixa, tirou de dentro o colar falso e atirou-o ao Nilo.
 - Pronto! Quando devolver a caixa a Poirot, o colar
verdadeiro estará dentro dela. Que idiota tenho sido!
 Rosalie disse em voz baixa:
 - Como foi que começou?
 - Como comecei? Oh, não sei ao certo. Tédio...
preguiça... espírito de aventura. Maneira muito mais
agradável de passar o tempo que na prisão de um escritório.
Há-de parecer-lhe sórdido... mas tinha uma
certa atracção. Principalmente por causa do perigo.
 - Creio que compreendo.
 - Sim, mas você nunca faria uma coisa dessas.
 Rosalie ficou pensativa alguns minutos, depois respondeu:
 - Não; não faria.
 - Oh, minha querida... você é tão linda.. tão linda! Porque
não quis dizer que me viu a noite passada?
 - Pensei que... poderiam suspeitar de si.
 - E suspeitou de mim?
 - Não. Não o achei capaz de matar alguém.
 - Tem razão; não sou feito da massa forte dos assassinos.
Sou apenas um mísero ladrão.
 Ela tocou-lhe timidamente no braço.
 - Não diga isso...
 Tim segurou com força a mão de Rosalie, dizendo:
 - Minha querida, seria possível... Sabe a que me
refiro?... Ou lançar-me-ia sempre em rosto...
 Ela replicou, sorrindo:
 - Há coisas que também você me poderia lançar
em rosto...
 - Rosalie, meu amor...
 Ela fez um gesto, detendo-o:
 - Mas... e Joana?
 - Joana?! Você é como a mamã! Não ligo a mínima importância
a Joana... Tem cara de cavalo e olhos
de ave de rapina... Uma criatura muito pouco atraente, enfim.
 Rosalie disse, após uma pausa:
 - Sua mãe não precisa saber de nada.
 - Não sei - replicou Tim, pensativo. - Creio
que lhe contarei. A mamã é forte. Pode aguentar muita coisa.
Sim, creio que vou desfazer-lhe as ilusÕes maternais a meu
respeito. Ficará tão contente ao saber
que as minhas relações com Joana eram puramente comerciais,
que me perdoará seja o que for!
 Tinham chegado à cabina de Mrs. Allerton. Tim
bateu à porta com firmeza. Mrs. Allerton apareceu.
 - Rosalie e eu... - começou Tim.
 Fez uma pausa.
 - Oh, meus queridos... - exclamou Mrs. Allerton abraçando
Rosalie. - Minha querida menina...
Eu tinha esperanças, mas Tim era tão esquisito!..
Fingia que não gostava de si! Mas claro que não me enganou.
 Rosalie balbuciou:
 - A senhora foi sempre tão boa para mim... tão
boa... Desejei que...
 Não pôde continuar, apoiando, feliz e soluçante, a
cabeça no ombro de Mrs. Allerton.



CAPíTULO 27

 Quando a porta se fechou sobre Tim e Rosalie,
Poirot voltou-se com ar penitente para Race. O coronel 
estava muito sério.
 - Consente no meu arranjo, não consente? - perguntou o
detective. - É um tanto irregular... Sei que
é irregular... mas prezo muito a felicidade das criaturas.
 - Não parece prezar a minha! - queixou-se Race.
 - Aquela jeune fille... tenho um fraco por ela, e
vejo que está apaixonada. Será um óptimo casamento.
Ela tem as qualidades fortes que lhe faltam a ele.
A mãe gosta de Rosalie... tudo tão bem combinado!
 - Em resumo, o casamento foi arranjado pelos
deuses e por Hercule Poirot. Só me resta tomar parte
na conspiração.
 - Mas, mon ami, eu disse-lhe que isto tudo não
passa de mera suposição da minha parte.
 Race não pôde deixar de rir.
 - Está certo, está certo. Não sou nenhum polícia,
graças a Deus! Não duvido de que o rapaz ande direito 
daqui por diante. A rapariga é muito correcta
quanto a isso não há dúvida. Não; do que me queixo é da 
sua maneira de me tratar, a mim! Sou paciente, mas
existe um limite para essa paciência. Você sabe quem
cometeu os três crimes neste navio, ou não sabe?
 - Sei.
 - Então para quê toda esta lengalenga?
 - Acha que me estou a divertir com conjecturas?
E isso aborrece-o? Mas não é como pensa. Duma vez
fiz parte de uma expedição arqueológica e ali aprendi
alguma coisa. Durante a escavação, quando saía alguma coisa da
terra, tiravam cuidadosamente tudo quanto estava em volta.
Primeiro a terra solta, raspando
aqui e ali com uma faca, até que o objecto aparecesse
limpo, isolado, pronto para ser fotografado sem elementos
estranhos a deformá-lo. É o que tenho procurado fazer; afastar
os elementos estranhos para que
possamos ver a verdade, a verdade nua e crua.
 - Muito bem. Que venha então essa verdade nua
e crua! Não foi Pennington. Não foi Allerton. Não deve ter
sido Fleetwood. Para variar, diga-me quem foi.
 - Meu amigo, é justamente o que vou fazer.
 Ouviu-se uma pancada na porta. Race blasfemou
baixinho.
 Cornélia e o Dr. Bessner entraram. A rapariga parecia muito perturbada.
 - Oh, coronel Race! Miss Bowers acaba de me
contar a respeito da prima Marie... Levei um choque
horrível! Miss Bowers disse que não podia mais suportar
sozinha a responsabilidade, que era melhor eu
saber, já que faço parte da família. A princípio, não
quis acreditar, mas o doutor Bessner tem sido muito bom...
 - Nada disso - protestou o médico, modestamente.
 - Tem sido tão amável, explicando tudo, e como
a pessoa não tem culpa... Ele já teve casos de cleptomania na
sua clínica. E explicou-me que muitas vezes
é um caso agudo de neurose...
 Cornélia pronunciou a última palavra com profunda
reverência. Como os outros nada dissessem, continuou:
 - Está implantado no subconsciente, às vezes por
causa de alguma coisa que aconteceu quando a pessoa
era criança. Ele tem curado muita gente, fazendo o doente pensar no passado, procurando lembrar-se que
coisa era essa...
 Cornélia vez uma pausa, respirou, e continuou:
 - Mas estou preocupadíssima, com medo de que venham a descobrir. Seria horrível, se chegassem a 
saber em
Nova Iorque! Imagine, os jornais publicariam a notícia... 
A prima Marie, a mamã... nenhuma delas poderia andar 
de cabeça erguida.
 Race suspirou:
 - Sim, senhor, pelo que vejo, isto aqui é a Casa
 dos Segredos.
 - Perdão, coronel Race?
 - Eu queria dizer que qualquer coisa menos grave
do que o assassínio está a ser ocultada.
 - Oh, que alívio! - exclamou Cornélia juntando
as mãos. - Tenho andado tão preocupada...
 - A senhora tem muito bom coração - disse Bessner, dando-lhe
uma pancadinha benevolente no ombro. E, voltando-se para os
outros: - É muito nobre e sensível.
 - Oh, não. O senhor é que está a ser amável.
 - Tem visto Mister Ferguson? - perguntou Poirot.
 Cornélia corou.
 - Não, mas a prima Marie tem falado sobre ele.
 - Parece que o rapaz é nobre - observou Bessner. - Confesso
que não dá essa impressão. As suas roupas são horríveis. Nem por sombras parece um rapaz de 
educação!
 - E qual é a sua opinião, mademoiselle?
 - Acho que é maluco, pura e simplesmente - declarou
Cornélia.
Poirot perguntou, voltando-se para o médico:
 - Como vai o seu doente?
 - Ach, vai indo optimamente. Acabo de tranquilizar a pequena
Fraulein de Bellefort. Talvez não acreditem, mas encontrei-a
em estado de desespero, só porque o rapaz tinha um pouco de febre hoje à tarde! Nada mais natural. É 
mesmo extraordinário que a febre não tenha subido mais ainda. Ele é como alguns
dos nossos camponeses; tem um óptimo organismo.
Tenho-os visto gravemente feridos, não parecendo
sentir coisa alguma. O mesmo se dá com Mister Doyle. O pulso
dele está normal, a temperatura apenas um
pouco mais elevada do que devia estar. Consegui acalmar os
receios da rapariga. Em todo o caso, é ridículo,
nicht wahr? Num momento, dá um tiro ao sujeito, e
no momento seguinte tem medo que ele morra!
 Cornélia disse:
 - Ela ama-o apaixonadamente; é por isso.
 - Ach, mas não está certo! Se a senhora gostasse
de um homem, iria dar-lhe um tiro? Não; é sensata de
mais para isso.
 - De qualquer maneira, não gosto de coisas que
fazem barulho! - exclamou infantilmente Cornélia.
 - Claro que não. É muito feminina...
 Race interrompeu a troca de amabilidades.
 - Se Simon está bem, não vejo motivo para não
reatarmos a nossa conversa de hoje à tarde. Estava a
falar-me de um telegrama...
 - Ah! Ah! Muito engraçado - exclamou Bessner.
- Doyle falou-me do tal telegrama. Batatas, alcachofras...
Ach? Perdão?
 Race endireitara-se na cadeira, exclamando:
 - Meu Deus! Então é ele! Richetti...
 Voltou-se para os outros três, que o fitavam sem
nada compreender.
 - Um novo código, usado na rebelião da áfrica
do Sul. Batatas significam metralhadoras; alcachofras,
explosivos poderosos, e assim por diante. Richetti é
tão arqueólogo como eu! É um perigoso agitador, um
homem que já matou várias pessoas. Mistress Doyle
abriu o telegrama por engano, os senhores compreendem. Se
repetisse na minha frente o que lera, Richetti
estaria perdido!
 Race pareceu reflectir. E depois, voltando-se para
 Poirot:
 - Acertei? É Richetti o criminoso?
 - É o seu homem - declarou Poirot. - Sempre
 achei que havia qualquer coisa de esquisito nele. Era
 perfeito de mais no seu papel. Só arqueólogo, não uma
 criatura humana.
 Poirot fez uma pausa, e, como os outros nada dissessem,
continuou:
 - Mas não foi Richetti quem matou Linnet Doyle. Há já algum
tempo que conheço o que chamo a primeira metade" do assassino. Agora conheço também a segunda 
metade". O quadro está completo.
 Mas compreendam que, embora saiba o que aconteceu, não tenho
provas. Intelectualmente, a solução satisfaz-me. Há apenas uma
esperança: confissão, por parte do assassino.
 Bessner ergueu cepticamente os ombros.
 - Ach! Mas isso seria um milagre.
 - Não o creio. Não nas circunstâncias actuais.
 - Mas quem é? - exclamou Cornélia. - Não vai dizer-nos?
 O olhar de Poirot foi de um para o outro. Race
sorria ironicamente; Bessner continuava céptico; Cornélia, de
lábios entreabertos fitava-o com expressão
profundamente interessada.
 Race mexeu-se na cadeira e exclamou:
 - Então, vamos ver até que ponto chega a inteligência de
Hercule Poirot!
 - Para começar, fui idiota, completamente idiota
- disse o detective. - O maior obstáculo era o revólver, o
revólver de Jacqueline. Porque não ficara no local do crime? A
intenção do assassino era certamente
"criminá-la. Por que motivo levou a arma? Fui tão idiota que
imaginei os mais fantásticos motivos. E o verdadeiro era muito
simples! O assassino levou o revólver porque precisava de levá-lo... porque não podia fazer outra coisa!



CAPíTULO 28

 Poirot inclinou-se para Race e continuou:
 - Você e eu, meu amigo, iniciámos a nossa investigação com
uma ideia preconcebida. Achávamos que
o crime fora perpetrado num impulso de momento,
sem nenhum plano anterior. Alguém desejava eliminar
Linnet Doyle e aproveitara a oportunidade de agir
num momento em que o crime seria certamente atribuído a
Jacqueline de Bellefort. Daí se concluía que
essa pessoa ouvira a cena entre Jacqueline e Simon, e
se apoderara da arma quando os outros saíram do salão.
 "Mas, meu amigo, se essa nossa ideia preconcebida
estivesse errada, então todo o aspecto da questão ficava
alterado. E estava errada! O crime não fora cometido
impulsivamente. Ao contrário, fora planeado, calculado
com muita precisão, tendo todos os pormenores sido
estudados de antemão, até mesmo quanto ao narcótico
vertido aquela noite na garrafa de vinho de Hercule
Poirot! Tomo vinho; os meus companheiros de mesa
tomam: um, água mineral; o outro, whiskey e soda. Nada mais
simples do que deitar uma dose de um narcótico inofensivo no
meu vinho, uma vez que as garrafas ficaram na mesa todo o dia. Mas não achei isso provável. O dia 
estivera quente, e eu sentia-me cansadíssimo; não era de admirar que, contra o meu costume, eu tivesse 
dormido profundamente.
 "Compreendam-me: ainda estava sob a impressão
daquela ideia preconcebida. Se eu tivesse sido narcotizado,
então o crime teria sido premeditado... Quero
 com isto dizer que, antes das sete e trinta, quando foi
 servido o jantar, o crime já fora planeado... E isto (sob
 o ponto de vista da ideia preconcebida) era absurdo.
 O primeiro obstáculo à ideia preconcebida foi o facto
 de ter o revólver sido encontrado no Nilo. Para começar, se
as nossas deduções estivessem certas, o revólver
 nunca deveria ter sido atirado ao rio. E ainda mais..
 Poirot voltou-se para Bessner:
 - O senhor, doutor Bessner, examinou o corpo de
 Linnet Doyle. Lembra-se que o ferimento apresentava
 sinais de chamuscado, significando que o tiro fora dado com
a arma rente à cabeça.
 Bessner inclinou a cabeça, dizendo:
 - Sim, é exacto.
 - Mas o revólver foi encontrado dentro de uma
écharpe de veludo, podendo-se verificar que a bala perfurara
as dobras do tecido, parecendo que a intenção
do criminoso fora abafar o som. Mas se o tiro tivesse sido
dado através do veludo, não haveria sinais chamuscados na pele
da vitima. E, portanto, o tiro dado através
da écharpe não podia ser o tiro que matara Linnet Doyle.
Poderia ter sido o outro, de Jacqueline contra Simon?
Não, pois quanto a isso havia testemunhas. Parecia,
portanto, que houvera um terceiro tiro, sobre o qual
nada sabíamos. Mas duas balas somente haviam sido picadas.
 "Estava ali uma curiosa circunstância, difícil de ser
explicada. O segundo ponto interessante foram os dois
frascos do verniz, que encontrei na cabina de Linnet.
Agora, raramente as senhoras trocam a cor do verniz
das unhas, e eu notei que as unhas de Linnet tinham
sempre a tonalidade chamada "Cardinal", de um
vermelho-escuro. O outro frasco estava marcado "Rose",
que é de um rosa-pálido. Mas as poucas gotas no fundo do
frasco não eram cor-de-rosa, mas de um vermelho-vivo. A
curiosidade fez que eu destapasse o frasco
e cheirasse o conteúdo. Em vez do acentuado perfume
de pêra, havia ali um cheiro de vinagre! Isto queria dizer que
as duas gotas lá no fundo deviam ser de tinta
vermelha! Ora: não havia motivo para que Mistress Doyle não
tivesse tinta vermelha na cabina, mas seria mais
natural que a guardasse num frasco de tinta e não num
frasco de verniz. Estava ali um elo com o lenço manchado de
rosa, encontrado à volta do revólver. Tinta
vermelha ao contacto da água desaparece com facilidade, mas
sempre deixa um tom rosado.
 "Talvez que só com estes indícios eu devesse ter
chegado à verdadeira conclusão, mas houve um acontecimento que
acabou com todas as dúvidas. Louise
Bourget foi assassinada de maneira que a indicava claramente
como chantagista. Segurava o canto de uma
nota de mil francos... Lembrei-me também das significativas
palavras que me dissera naquela manhã...
Ouçam cuidadosamente, pois aqui está a chave do problema.
Quando lhe perguntei se vira alguma coisa na
noite anterior, ela deu-me uma resposta muito curiosa:
"Claro que se não tivesse sentido sono, se tivesse subido as
escadas, talvez tivesse visto o assassino, esse monstro,
entrar ou sair da cabina de madame"... Agora, que é que
isto significa?
 Bessner, que parecia intelectualmente interessado
no assunto, sugeriu:
 - Significava que subira as escadas.
 - Não, não; o senhor não compreende aonde quero chegar.
Porque dizia ela isto a nós?
 - Para insinuar...
 - Mas para que insinuar a nós? Se sabia quem era
o assassino, poderia ter agido de duas maneiras: dizer-nos a
verdade, ou guardar silêncio e explorar o criminoso! Mas não
fez nem uma nem outra coisa. Não disse prontamente: "Não vi
ninguém. Eu estava a dormir." Nem tão-pouco: ""Vi alguém, Fulano-de-tal. Porque se serviu daquela frase 
complicada? Parbleu, só pode haver uma razão! Ela estava a insinuar para o
assassino, e, portanto, o assassino devia estar presente na
ocasião. Mas, além de nós dois, Race e eu, só estavam
ali duas pessoas: Simon Doyle e o senhor, doutor Bessner.
 O médico deu um salto da cadeira.
 - Ach! Que está dizendo? Está a acusar-me? Mas
 isso é ridículo, inconcebível!
 Poirot disse bruscamente:
 - Fique quieto. Estou a dizer-lhe quais as minhas
 reflexões, na ocasião. Sejamos impessoais.
 - Ele não está a acusá-lo - disse Cornélia em
 tom conciliador.
 Poirot continuou vivamente:
 - E, portanto, só restavam os outros dois: Simon
 Doyle e Bessner. Mas que razão tinha Bessner para
 matar Linnet Doyle? Nenhuma, a julgar pelas aparências.
Simon Doyle, então? Mas isso era impossível!
 Havia muitas testemunhas de que ele não saíra do salão antes
do conflito. Depois, fora ferido; ter-lhe-ia
sido materialmente impossível sair dali. Tinha eu provas
disso? Sim. Havia o depoimento de Miss Robson,
de Jim Fanthorp, de Jacqueline de Bellefort, quanto à
primeira parte; a declaração de pessoas competentes
como Miss Bowers e o doutor Bessner, quanto à segunda. Não
havia dúvida possível. E, portanto, Bessner devia ser o
culpado. Em favor dessa teoria havia o
facto da criada ter sido apunhalada com um instrumento
cirúrgico. Mas, por outro lado, fora o próprio Bessner quem
chamara a atenção para esse ponto!
 "E então, meus amigos, um outro facto indiscutível se
apresentou ante os meus olhos. A insinuação de
Louise Bourget não poderia ter sido feita a Bessner,
pois poderia ter falado com ele em particular a qualquer
momento que o desejasse. Tais palavras só poderiam ter
sido dirigidas a uma pessoa: Simon Doyle! Simon estava ferido,
tinha o médico constantemente a seu lado,
estava na cabina desse médico... Ela arriscou-se a dirigir-lhe
aquelas palavras ambíguas, com medo de não
ter outra oportunidade. Lembro-me de que se voltou
para ele, exclamando: "Monsieur, por favor... Compreende a
minha situação? Que posso eu dizer?" E a
resposta dele: "Minha cara menina, não seja tola. Ninguém
pensa que viu ou ouviu coisa alguma. Não se preocupe. Cuidarei
de si. Ninguém a acusa". Era esta a garantia que ela desejava obter!
 Bessner soltou um grunhido imenso.
 - Ach! Que tolice! Acha que um homem com a
perna fracturada pode andar pelo navio a matar os
passageiros? Garanto-lhe que teria sido impossível a
Simon Doyle sair da cabina!
 Poirot disse suavemente:
 - Sei disso. Tem toda a razão. Era impossível...
mas verdadeiro! Logicamente, as palavras de Louise só
poderiam ter tido um sentido. E, portanto, voltei atrás,
fazendo uma revisão do caso, estudando os acontecimentos à luz
deste novo conhecimento. Teria sido impossível que, antes da
questão, Simon tivesse saído do
salão sem que pessoa alguma lhe notasse a ausência?
Não achei a ideia admissível. O testemunho de pessoas
competentes como Bessner e Miss Bowers poderia ser
desprezado? Também não. Mas lembrei-me de que
houvera um intervalo... Simon Doyle ficara sozinho no
salão pelo espaço de cinco minutos, e o exame competente de
Bessner fora feito depois deste período. Para
este período tínhamos apenas o testemunho aparente,
visual; e, aquilo que parecera provável, já não era certo. Que
é que fora realmente visto, deixando de lado as
suposições?
 Miss Robson vira Miss de Bellefort atirar, vira Simon cair
na cadeira, vira-o apertar contra a perna um
lenço que gradualmente se fora tingindo de vermelho.
Que vira ou ouvira Mister Fanthorp? Ouvira um tiro,
encontrara Doyle com um lenço manchado de vermelho à volta da
perna. Que acontecera depois? Doyle
mostrara-se muito insistente, ao pedir que levassem
dali Miss de Bellefort, dizendo que não a deixassem
sozinha. Depois disso sugerira a Fanthorp que fosse
chamar o médico.
 "E, portanto, Miss Robson e Miss de Bellefort e
Mister Fanthorp saíram dali, e nos seguintes cinco minutos
estiveram ocupados no tombadilho a bombordo. As
cabinas de Miss Bowers, do médico e de Miss de Bellefort
ficam todas daquele lado. Simon Doyle só precisava de dois
minutos... Apanha o revólver, tira os sapatos, corre como
uma lebre pelo tombadilho, entra na cabina da esposa, 
que está a dormir, dá-lhe um tiro na cabeça, pÕe no 
lavatório o frasco com a tinta vermelha
(é necessário que não seja encontrado em seu poder!)
volta a correr para o salão, apanha a écharpe de Miss
Van Schuyler (que anteriormente escondera no vão da
poltrona) enrola-lhe o revólver e dá um tiro na própria
perna... A cadeira onde cai (com verdadeira dor, desta
vez) fica perto da janela. Ele abre a janela e atira o
revólver ao Nilo, envolto na écharpe e no lenço revelador...
 - Impossível! - disse Race.
 - Não, meu amigo, nada impossível. Lembre-se
do depoimento de Tim Allerton. Ele ouviu um estalo
e em seguida o ruído de um baque. E ouviu mais alguma coisa...
passos de quem corria, em frente da sua
cabina. Mas ninguém devia andar a correr no tombadilho
a estibordo. Que ouvira Mister Alberton? Os passos de
Simon Doyle, correndo só de meias.
 - Ainda acho impossível - declarou Race. - Ninguém poderia
ter agido com essa velocidade. Ainda mais um sujeito de
raciocínio lento como Doyle!
 - Mas muito ágil, fisicamente!
 - Quanto a isso, de acordo. Mas não poderia ter
planeado tudo sozinho com todos esses pormenores.
 - Mas não planeou sozinho, meu amigo. Nisso é
que estávamos enganados. Parecia um crime cometido
num impulso de momento, mas não era um crime nesse sentido!
Pelo contrário. Foi muito inteligentemente
planeado, e estudado minuciosamente. Não era possível que
Simon tivesse por acaso um frasco de tinta no
bolso. Não: foi propositadamente. Não foi por acaso que
Jacqueline deu um pontapé no revólver, mandando-o
para baixo da poltrona, de maneira a ficar ali esquecido até
mais tarde.
 - Jacqueline?
 - Certamente. A segunda metade do assassino.
Que foi que deu a Simon o seu álibi? O tiro dado por
Jacqueline. Que foi que deu a Jacqueline o seu álibi?
A insistência de Simon, que fez com que a enfermeira
passasse a noite toda ao lado dela. E, portanto, encontramos
nos dois as qualidades necessárias: em Jacqueline, a
inteligência fria e calculista; em Simon, o homem de acção,
que cometeria o crime com incrível rapidez e precisão.
 Poirot fez uma pausa e continuou:
 - Analisem o caso sob o ponto de vista certo, e
todas as dúvidas se dissiparão. Simon e Jacqueline tinham sido
apaixonados um pelo outro. Admitam a hipótese de ainda se
amarem e tudo fica esclarecido. Simon liquida a esposa rica,
herda o seu dinheiro e mais tarde casará com a antiga namorada. Muito inteligente! A perseguição a 
Mistress Doyle, por parte de Jacqueline, fazia parte do plano. A suposta raiva de Simon. E no entanto... 
havia falhas. Ele queixara-se certa vez das mulheres autoritárias, exprimindo-se com sincera
amargura. Eu devia ter percebido que pensava na sua
mulher, não em Jacqueline. Depois, a sua atitude para
com a esposa, em público. Um típico inglês, como Simon Doyle,
em geral não é demonstrativo. Simon não
era verdadeiramente um bom actor. Exagerou a atitude
apaixonada. E aquela conversa que tive com Jacqueline, quando
ela quis que eu pensasse que alguém
estivera à escuta!... Eu não vi ninguém. E não havia
ninguém! Mas isto seria mais tarde um pormenor
cheio de interesse. E duma vez, aqui no navio, julguei
ter ouvido uma conversa entre Simon e Linnet. Dizia
ele: "Agora temos que andar para diante." Era Simon,
sim, mas dirigindo-se a Jacqueline.
 "O drama final foi perfeitamente calculado. O narcótico
vertido no meu vinho, para evitar que lhes atrapalhasse os
planos, a escolha de Miss Robson como
testemunha, o prelúdio da cena no salão, o histerismo
de Miss de Bellefort, os seus remorsos exagerados. Ela
fez bastante barulho, para evitar que o tiro fosse ouvido.
En vérité, foi uma ideia muito inteligente! Jacqueline declara
ter atirado sobre Doyle, Miss Robson confirma as suas
palavras, Fanthorp diz a mesma coisa...
 E, quando o médico examina Doyle, verifica que realmente
ele está ferido! Não pode haver dúvida! Ambos
conseguiram um perfeito álibi, à custa, naturalmente,
de certo risco e sofrimento para Simon. Mas era necessário
que o sofrimento de facto o inutilizasse durante
algum tempo.
 "Mas houve um imprevisto! Louise Bourget não tinha sono
aquela noite. Subiu as escadas e viu Simon
correr até à cabina da esposa e sair novamente dali. Isto
bastou para que tirasse as suas conclusões no dia
seguinte. E, portanto, procurou gananciosamente extorquir
dinheiro, assinando assim a sua sentença de morte.
 - Mas Mister Doyle não poderia ter matado Louise - exclamou
Cornélia.
 - Não. Este crime foi cometido pela outra parceira. Assim
que teve oportunidade, Simon pediu para
falar com Jacqueline. Chegou mesmo a fazer-me sinal
para que os deixasse sós. Falou-lhe do novo perigo.
Precisavam de agir sem demora! Ele sabe onde Bessner guarda os
seus instrumentos. Depois do crime, o
bisturi é posto de novo no seu lugar; um pouco tarde,
um tanto ofegante, Jacqueline entra no salão, para almoçar.
 "Mas nem assim passou o perigo. Mistress Otterbourne viu
Jacqueline entrar na cabina de Louise Bourget. E vem a correr
contar a Simon a novidade. Jacqueline é a assassina.
Lembra-se, Race, como Simon
gritou com a pobre mulher? Nervos, pensámos nós.
Mas a porta ficara aberta e ele procurava avisar a cúmplice.
Ela ouviu-o e agiu com a rapidez do relâmpago.
Lembrou-se do revólver que Pennington mencionara
no salão. Foi buscá-lo, aproximou-se da porta, ficou à
escuta e no momento crítico atirou. Gabara-se certa
vez de ser boa atiradora, e deu provas disso.
 "Depois do terceiro crime, eu disse que o assassino
poderia ter tomado três caminhos. Poderia ter ido para
a popa (e neste caso o criminoso era Tim) poderia ter
pulado para baixo (pouco provável) ou ter entrado em
alguma cabina. A de Jacqueline era a segunda depois
da do doutor Bessner. Bastava-lhe atirar o revólver para o
chão e entrar na cabina, desmanchar o cabelo e
atirar-se para cima da cama. Arriscado, mas a única
coisa possível.
 Houve alguns segundos de silêncio. Depois Race
perguntou:
 - Que aconteceu com a primeira bala, atirada por
Jacqueline?
 - Creio que entrou na mesa. Há ali um buraco recentemente
feito. Acho que Doyle teve tempo de a tirar com um canivete,
atirando-a pela janela. Tinha,
naturalmente, uma cápsula extra, para que julgássemos que
somente duas balas haviam sido picadas.
 - É horrível - suspirou Cornélia. - Simplesmente horrível.
Pensaram em tudo!
 Poirot ficou em silêncio. Mas não era um silêncio
modesto. Os seus olhos pareciam dizer: "Não, nisso
está enganada. Não contaram com Hercule Poirot!"
 Disse em voz alta:
 - E agora, doutor Bessner, vamos dizer umas palavrinhas ao
seu doente...



CAPíTULO 29

 Mais tarde, Poirot bateu à porta de uma cabina.
 Uma voz disse "Entre", e ele entrou.
 Jacqueline estava sentada numa cadeira. Noutra,
contra a parede, estava a robusta criada de bordo.
Jacqueline olhou, pensativa, para Poirot. Com um
gesto, indicou a criada e perguntou:
 - Não podemos ficar a sós?
 Ele inclinou a cabeça e a mulher retirou-se. Poirot
puxou a cadeira desocupada para perto de Jacqueline.
 Nenhum dos dois disse coisa alguma. O detective parecia
muito infeliz.
 Finalmente, a rapariga resolveu quebrar o silêncio.
 - Então está tudo acabado! O senhor foi inteligente de mais
para nós, Monsieur Poirot.
 O detective suspirou, estendeu as mãos para cima
sem nada encontrar para dizer.
- Apesar de tudo, não sei como poderia ter provado -
continuou Jacqueline. - Acertou, naturalmente, mas se
tivéssemos continuado com o bluff...
 - De nenhuma outra forma, mademoiselle, poderia
ter acontecido.
 - Isto pode satisfazer a inteligência, mas não creio
que tivesse convencido os jurados. Oh, bom, não há
remédio. O senhor colheu Simon de surpresa, e ele
entregou os pontos, sem lutar. Perdeu a cabeça, coitado, e
confessou tudo.
 Minutos depois, Jacqueline acrescentou:
 - Ele é mau jogador.
 - Mas a senhora sabe perder.
 Ela riu subitamente - uma gargalhada estranha,
alegre, desafiadora.
 - Oh, sim, sei perder.
 E impulsivamente, fitando o detective:
 - Não se aborreça tanto, Monsieur Poirot! Por
minha causa, é o que quero dizer. O senhor importa-se, não é
verdade?
 - Sim, mademoiselle.
 - Mas nunca lhe ocorreria deixar-me escapar?
 - Nunca - respondeu Poirot serenamente.
 Ela inclinou a cabeça, concordando.
 - De nada vale ser sentimental. Não poderia recomeçar... Já
não sou pessoa em quem se possa ter confiança. Eu mesma o sinto...
 Continuou, como se falasse consigo própria:
 - É tão fácil matar... E a gente começa a achar
 que não tem importância... Que é só a nossa felicidade
que interessa! Isto é perigoso.
 Fez uma pausa, e depois, sorrindo:
 - Sabe, o senhor fez o possível por mim. Aquela
noite, em Assuão, disse que não abrisse ao mal as portas do
coração... Já desconfiava das minhas intenções?
 Poirot abanou a cabeça, dizendo:
 - Eu só sabia que o que lhe dissera era verdade.
 - Era verdade, sim. Sabe, eu poderia ter então
evitado... Quase cheguei a desistir. Poderia ter dito a
Simon que não queria continuar... Mas aí, talvez que...
 Interrompeu-se, e depois, impulsivamente:
 - Gostaria de saber como foi tudo, desde o princípio?
 - Se desejar contar-me, mademoiselle.
 - Sim, creio que sim. Foi realmente muito simples. Simon e
eu amávamo-nos...
 Disse isto em voz natural; e, no entanto, sob o tom
despreocupado havia reminiscências...
 Poirot disse simplesmente:
 - E o amor bastaria para a senhora, mas não para ele.
 - Tem razão, até certo ponto. Mas o senhor não
conhece Simon. Desejou sempre ser rico. Gosta de tudo quanto o
dinheiro proporciona: cavalos, iates, desporto, as coisas boas
da vida. E nunca pôde obtê-las...
Simon é muito, muito simples. Quando deseja uma
coisa, é como uma criança... tem que consegui-la.
Apesar disso, nunca procurou casar-se com alguma
mulher rica e horrível. Não é desse tipo. Depois,
conhecemo-nos, e isto mais ou menos resolveu tudo. Só
o que não sabíamos era quando nos poderíamos casar.
Simon tivera um bom emprego, mas perdera-o, até
certo ponto por sua própria culpa. Tentara ser esperto
de mais e fora logo descoberto. Não creio que tivesse
realmente tido intenção de ser desonesto. Pensou apenas que
era o recurso normal de que a gente da cidade
se servia.
 Os olhos de Poirot brilharam, mas não fez comentário algum.
 - Estávamos naquela situação, quando me lembrei de Linnet e
da sua nova propriedade. Fui procurá-la. Eu gostava muito da
Linnet; gostava, Monsieur Poirot. Era a minha melhor amiga e nunca pensei que coisa alguma se metesse 
entre nós. Apenas achei que era uma sorte ela ser rica. Se desse o emprego a 
Simon, a nossa vida seria outra. Ela foi muito boazinha,
dizendo-me que trouxesse Simon para que o conhecesse. Foi
justamente na época em que o senhor nos viu em Chez Ma Tante. Tínhamos procurado divertir-nos aquela 
noite, embora não estivéssemos em condições de fazer extravagâncias.
 Fez uma pausa, suspirou e continuou:
 - Monsieur Poirot, o que lhe vou dizer é a pura
verdade. As coisas não mudam pelo facto de Linnet
ter morrido. É por isso que nem agora tenho pena dela. Fez
tudo para me roubar Simon... Juro que é verdade. Não creio que
ela tenha hesitado um minuto.
 Eu era sua amiga, mas isto não lhe fez doer a consciência.
Atirou-se a Simon de uma maneira bárbara...
 " E Simon não lhe deu atenção. Eu falei-lhe sobre
deslumbramento", Monsieur Poirot, mas naturalmente fiz isso
para o despistar. Simon não queria saber de Linnet. Achava-a
bonita, mas muito autoritária, e ele detesta as mulheres desse
género. O interesse de Linnet constrangia-o horrivelmente. Mas, naturalmente, gostava do dinheiro dela...
 "Claro que percebi isso... E disse a Simon que
talvez fosse preferível ele romper comigo para poder casar-se
com Linnet. Mas ele riu-se da minha
sugestão. Declarou que, com ou sem dinheiro, devia
ser um inferno ser marido de uma mulher daquelas.
Disse que ter dinheiro, na sua opinião, era ele ter dinheiro,
e não estar casado com uma mulher que guardasse a chave do
cofre. "Eu seria uma espécie de príncipe consorte",
acrescentou. Disse também que não
desejava outra mulher a não ser eu...
 "Creio que sei exactamente quando a ideia lhe
ocorreu pela primeira vez. Disse-me: "Se eu tivesse
um pouco de sorte, casar-me-ia com ela, e ela morreria
dentro de um ano, deixando-me os cobres!" Ao dizer
isto, uma estranha expressão luziu no seu olhar. Sim,
foi quando teve essa ideia pela primeira vez...
 "Falou sobre isso muitas vezes, dizendo sempre:
 "Que sorte se Linnet morresse!"
 "Protestei energicamente, e durante algum tempo
Simon não voltou ao assunto. Mas certo dia encontrei-o a ler
qualquer coisa sobre arsénico... Acusei-o e ele
deu uma gargalhada, dizendo: "Quem não arrisca, não
petisca. Nunca terei outra oportunidade de pôr a mão
em tanto dinheiro."
 "Passado algum tempo, percebi que estava resolvido. Fiquei
apavorada, simplesmente apavorada. Porque, sabe, compreendi
que ele nunca conseguiria sair-se bem. É tão ingénuo... Não
tem imaginação nenhuma. Com ele, nada de subtilezas... Provavelmente, daria a Linnet uma boa dose de 
arsénico e esperaria que o médico declarasse que ela morrera de
gastrite. Supõe que as coisas saem sempre à medida
dos nossos desejos.
 "E, portanto, tive que intervir, para tomar conta dele...
 Jacqueline disse isto muito simplesmente, de boa-fé. Poirot
não duvidou que o motivo fosse exactamente esse que ela
alegava. Pessoalmente, não cobiçara o
dinheiro de Linnet. Mas amava Simon, com um amor
que ia além da razão, da justiça e da piedade.
 A rapariga continuou:
 - Reflecti muito, procurando um plano que desse
resultado. Achei que a base devia ser uma espécie de
duplo álibi. Sabe como... Se Simon e eu pudéssemos depor um contra o outro, mas um depoimento que 
justamente
nos exonerasse... Ser-me-ia fácil fingir que o
odiava. Nada mais natural, naquelas circunstâncias.
 Depois, quando Linnet fosse assassinada, com certeza
suspeitariam de mim, de modo que era preferível que
suspeitassem desde o princípio. Combinámos os pormenores,
um a um. Eu fazia questão de que, se algum
dos pormenores falhasse, tivesse eu que pagar, e não
Simon. Mas ele estava preocupado comigo...
 "A única parte que me agradou foi saber que eu
não teria que cometer o crime. Eu não o poderia ter
feito! Ir de mansinho, a sangue-frio, enquanto ela estivesse
a dormir!... O senhor sabe, eu não lhe perdoara
 Poderia matá-la frente a frente, mas nunca de outra  maneira...
 "Estudámos tudo cuidadosamente. Mesmo assim,
Simon foi escrever aquela letra J na parede, ideia tola
e melodramática! Exactamente a ideia que lhe ocorreria! Mas
deu tudo certo.
 Poirot inclinou a cabeça.
 - Tem razão. Não foi culpa sua, se Louise Bourget não sentiu
sono aquela noite... Mas, depois, mademoiselle?
 Ela fitou-o nos olhos e disse:
 - Tem razão... É horrível, não é? Não posso acreditar que eu
tenha feito aquilo! Compreendo agora o
que o senhor queria dizer com "abrir ao mal as portas
do coração". O senhor sabe perfeitamente o que aconteceu.
Louise fez Simon compreender que o vira. Ele
pediu que me chamassem... Assim que nos vimos sós
contou-me tudo, dizendo o que eu devia fazer. Não fiquei
horrorizada. Estava com medo... com um medo
incrível; é esse o mal que o crime faz a uma pessoa...
Simon e eu não corríamos perigo, a não ser por causa
daquela miserável francezinha chantagista! Levei-lhe
todo o dinheiro de que dispúnhamos. Fingi rastejar...
E então, quando ela contava o dinheiro... matei-a! Foi
muito fácil. Por isso é que é tão horrorosamente
assustador... tão fácil, tão fácil!..
 "Mas nem assim estávamos salvos. Mistress Otterbourne
vira-me. Veio, triunfante, pelo tombadilho, à
procura do coronel Race. Não tive tempo para reflectir. Agi
com a rapidez do relâmpago. Foi muito excitante. Eu sabia que
naquela ocasião era arriscadíssimo
e por esse motivo foi ainda mais interessante!..
Jacqueline ficou de novo em silêncio. E depois:
 - Lembra-se que veio depois à minha cabina?
 Disse-me que não sabia porque tinha vindo. Eu estava
apavorada, infeliz... Pensei que Simon fosse morrer.
 - E eu... desejei do coração que isso acontecesse
 - disse Poirot.
 Jacqueline inclinou a cabeça.
 - Sim, teria sido melhor para ele.
 - Não foi isso que eu quis dizer.
 Jacqueline fitou o rosto severo à sua frente e murmurou baixinho:
 - Não se importe tanto por minha causa, Monsieur Poirot. Se
tivéssemos vencido, eu teria sido muito feliz, e aproveitado
a vida, e com certeza nunca me arrependeria. Mas, como não foi assim... Bom, a gente tem de aguentar as 
consequências.
 Minutos depois, acrescentou:
 - Com certeza a criada fica aqui para me vigiar,
para que eu não me enforque, ou engula alguma pílula
de ácido prússico, como qualquer personagem de romance. Não
precisa de ter medo. Não farei nada disso.
Será mais fácil para Simon, se eu estiver a seu lado.
 Poirot ergueu-se. Jacqueline seguiu-lhe o exemplo
e exclamou, sorrindo:
 - Lembra-se quando lhe disse que eu tinha que
seguir a minha estrela? O senhor achou que talvez fosse uma
estrela falsa. E eu respondi: "Esta estrela é
muito má, senhor! Esta estrela cai..."
 Quando Poirot passou para o tombadilho, a gargalhada de
Jacqueline ecoava-lhe ainda nos ouvidos.



CAPíTULO 30

 Chegaram a Shellâl de madrugada. Os sombrios
rochedos desciam até ao rio.
 - Quel pays sauvage - murmurou Poirot.
 - Bom, cumprimos o nosso dever - disse Race.
 - Tomei providências para que Richetti seja levado
 para terra em primeiro lugar. Felizmente
que o apanhámos. É um homem manhoso... isso posso-lhe
garantir. Escapou-nos dezenas de vezes.
 - Não foi isso exactamente - replicou Poirot. Este tipo
infantil de criminoso é geralmente muito pretencioso. Uma picada na bola de gás da sua vaidade, e a bola 
esvazia-se logo! Ficam murchos como qualquer criança.
 Como Poirot nada dissesse, Race continuou:
 - Precisamos arranjar uma maca para Doyle.
 É extraordinário o mísero estado em que ficou de repente.
 - Ele merece a forca - disse Race. - É um sujeito frio e sem
escrúpulos. Tenho pena da rapariga...
 mas, quanto a isso, nada podemos fazer.
 - Dizem que o amor justiça tudo mas não é,
verdade. Mulheres que amam como Jacqueline são
perigosas. Foi o que pensei, quando a vi. "Ela ama de
mais, esta pequena!" E era verdade. Cornélia Robson aproximou-se.
 - Estamos quase a chegar.
Acrescentou silêncio um ou dois minutos, depois...
 - Estive com ela.
 - Com Miss de Bellefort?
 - Sim, tive pena dela, acompanhada apenas com a
criada. Mas creio que a prima Marie ficou muito zangada.
 Com expressão furiosa no olhar Miss Van Schuyler vinha lentamente pelo tombadilho.
 - Cornélia, você comportou-se muito mal. Vou
mandá-la directamente para a América.
 - Sinto muito, prima Marie, mas não vou para a
América. Vou casar-me.
 - Então, finalmente teve juízo - disse a velha, secamente.
 Ferguson aproximou-se neste momento.
 - Cornélia, que está a dizer? Não pode ser verdade!
 - É verdade, sim - declarou Cornélia. - Vou
casar com o doutor Bessner. Pediu a minha mão ontem à noite.
 - E porque é que vai casar com ele? - perguntou
Ferguson, furioso. - Só porque é rico?
 - Não, senhor! - replicou a rapariga indignada.
 - Porque gosto dele. É bom, e muito culto. E eu
sempre me interessei pela medicina, e pelos doentes, e
vou ter uma vida interessantíssima ao lado dele!
 - Quer dizer que prefere casar com aquele velho
insuportável a casar-se comigo? - perguntou Ferguson com ar
incrédulo.
 - Prefiro, sim! Você não é de confiança! Ninguém
teria sossego vivendo consigo. E ele não é velho! Ainda não
tem cinquenta anos.
 - Tem uma barriguinha redonda - disse Ferguson com maldade.
 - Bom, e eu tenho os ombros abaulados - replicou Cornélia. -
O físico não tem importância. Ele
disse que posso ajudá-lo na clínica e que vai ensinar-me muita
coisa a respeito de neuroses.
 Depois de Cornélia sair, Ferguson dirigiu-se a
Poirot:
 - Acha que ela fala sério?
 - Acho.
 - Prefere aquele velho aborrecido a mim?
 - Sem dúvida alguma.
 - A pequena está maluca! - declarou Ferguson.
 Os olhos de Poirot brilharam.
 - É uma mulher original. Provavelmente a primeira que o
senhor conhece.
 O navio aproximava-se do cais. Fora estendido um
cordão à frente dos passageiros. Estes tinham sido
prevenidos de deviam esperar, antes de desembarcar.
 De rosto sombrio e olhar venenoso, Richetti des ceu para
terra, entre dois maquinistas.
 Depois dum pequeno intervalo, trouxeram uma
maca. Simon Doyle foi levado até ao passadiço.
 Parecia outro homem - covarde, amedrontado,
tendo-lhe desaparecido do rosto a despreocupação.
 Logo em seguida vinha Jacqueline, ao lado da
criada.
 Estava pálida, mas fora disso parecia a mesma de
sempre. Aproximou-se da maca e disse:
 - Olá, Simon.
 Ele ergueu vivamente o olhar; A expressão infantil
pareceu voltar-lhe ao rosto por um momento.
 - Estraguei tudo - disse ele. - Perdi a cabeça
e confessei! Perdoe-me, Jacqueline; a culpa foi toda
minha.
 Ela sorriu docemente.
 - Não tem importância, Simon. Arriscámos e
perdemos. Nada mais do que isso.
 Os homens pegaram de novo na maca.
 Jacqueline baixou-se e arranjou o laço do sapato.
Depois a mão subiu até acima da meia e ela endireitou-se,
segurando qualquer coisa...
 Ouviu-se um estampido: "Bum!"
 Simon Doyle fez um movimento convulsivo, imobilizando-se em
seguida.
 Jacqueline inclinou a cabeça. Ficou um instante de
revólver na mão, sorrindo para Poirot.
 E então, no momento em que Race pulou, ela voltou o revólver
contra o peito e apertou o gatilho.
 Caiu vagarosamente no chão...
 Race berrou:
 - Com os diabos, onde foi ela arranjar esse revólver
 Poirot sentiu uma pressão no braço. Mrs. Allerton
perguntou baixinho:
 - O senhor... sabia?
 - Jacqueline tinha dois desses revólveres - explicou o
detective. - Fiquei certo disso, quando me contaram que 
haviam encontrado um na bolsa de Rosalie, no dia
em que os passageiros foram revistados.
Mais tarde, Jackie foi à cabina de Rosalie e apanhou
de novo o revólver, distraindo a atenção da outra sob o
pretexto de uma comparação de bâtons. Como Jacqueline e a sua
cabina tinham sido revistadas ontem, ninguém achou necessário
fazer hoje o mesmo.
 Mrs. Allerton perguntou:
 - O senhor queria que ela tivesse este fim?
 - Sim; sem dúvida nenhuma. Mas Jacqueline não
o quis sozinha. Por isso, Simon Doyle teve uma morte
mais suave do que merecia.
 Mrs. Allerton murmurou, estremecendo ligeiramente:
 - O amor é às vezes uma coisa terrível.
 - É por isso que muitos dos grandes romances de
amor são tragédias.
 O olhar de Mrs. Allerton descansou sobre Tim e
Rosalie. Ela exclamou, com súbita veemência:
 - Mas, graças a Deus, ainda existe felicidade no
mundo!
 - Como bem o disse, madame, graças a Deus!
 Mais tarde, os corpos de Louise Bourget e Mrs.
Otterbourne foram levados para terra.
 Em seguida o de Linnet Doyle. Minutos depois, o
telégrafo começou a funcionar para todo o mundo, 
comunicando ao público que Linnet Doyle, née Linnet
Ridgeway, a célebre, a bela, a riquíssima Linnet Doyle,
morrera...
 Sir George Wode leu a notícia no seu clube, em
Londres; Sterndale Rockford, em Nova Iorque; Joana
Southwood, na Suíça. E o crime foi também discutido
no bar Three Crowns, em Malton-under-Wode.
 E o amigo de Mr. Burnaby, o magricela, disse:
 - Bom, não parecia justo, ela ter tudo quanto
queria.
 Mr. Burnaby replicou, com muito bom senso:
 - Em todo o caso, não parece que tenha aproveitado muito,
coitadita.
 Mas passado pouco tempo pararam de comentar o
facto, e discutiram o Grande Prémio e o provável vencedor.
Pois, como dizia Mr. Ferguson, naquele mesmo momento, em Lúxor, não é o passado que interessa mas 
sim o futuro.

Fim
